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29 MARZO(recopilación de testimonios literarios)un cuarto de siglo de jóvenes combatientes

en memoria de Eduardo, Rafael y muchos más… (demasiados… asesinados en dictadura y en democracia)

(1985 – 2010)

NO ESTAMOS SOLOS MIENTRAS RECORDAMOS

Las ideas son balas hoy día y no puedousar flores por ti

Hoy quisiera ser viejo y muy sabio y poderte decirlo que aquí no he podido decirte

Silvio Rodríguez, “De la ausencia y de ti”

La memoria histórica de los pueblos se construye a fuerza de recuer-dos, respeto y como una búsqueda por alcanzar nociones legítimas de comu-nidad. Abundan los hitos memorables en nuestra historia, del mismo modo que la balanza del corazón se inclina para uno y otro lado de la trinchera. Entre ellas el 29 de marzo resulta una fecha inolvidable para un grupo no menor de chilenos que, bajo el peso de una siniestra época, fue marcado a fuego por el crimen, la sangre y la impunidad.

Con mucha dedicación y afecto, hemos querido restablecer esos puentes rotos, en tiempos cuando otra vez la naturaleza cobra su lugar en el país y nos advierte que no sólo de pan vive el hombre. ¿Qué permite al ser humano ser mejor y encontrarse con los otros? Pensamos que el compartir la tragedia de su historia. El sino de su suerte. La tensión de la victoria como la verdad de sus fracasos. De ahí la importancia de esta publicación. Un fanzine –folleto ligero de papel, multicopiado, a bajo costo– que nos ayude a encontrarnos. Pues, sentimos con urgencia que debemos recomponer los espacios de encuentro, de convergencia y acción. No estamos solos mientras recordamos. Y este libro confirma esa aventura. Demasiado tiempo ha pa-sado para seguir escondiendo la cara. Tantas velas, llamaradas, barricadas. Todas esas muertes que nos impiden silenciar por 25 años el sacrificio de nuestros hermanos, amigos y compañeros.

Quizás no encontremos en él gran poesía, los mejores poemas que la academia o la crítica señale como superiores, pero tengan por seguro, que son el mejor fruto de los hombres y mujeres que comparten un principio civil y político que sólo la literatura les puede otorgar. Hemos decidido sub-titularlo –a falta de un mejor nombre– como TESTIMONIOS LITERARIOS. En la medida que concentran poemas, crónicas, declaraciones, confesiones y los formatos más variados para decir lo mismo: MUCHACHOS, ESTÁN VIVOS PORQUE HABLAN POR NOSOTROS.

Creemos no estar equivocados, y si estas líneas sirven para limpiar la maleza, agudizar la vista y el oído, y saber que aunque un árbol de fuego bloquee la entrada del bosque, es dentro de esa naturaleza salvaje donde persiste la memoria, lejos de la traición, el olvido y la malas artes de una sociedad que se ufana con el espectáculo de la violencia, el saqueo, la despro-tección, sin reconocer que cada rito social deviene, subversivamente, en una posibilidad de hallazgos, mil veces mayor que su desidia y acomodo.

MARZO, 29, es más que una cifra roja en la prensa, más que los fue-gos artificiales que iluminan las cajas espectaculares de este Chile de papel; es la suma de hombres y mujeres que transitan libres por una ciudad que también les pertenece y hacen suya. Por sobre el tiempo, sobre el consumo, sobre el miedo al otro.

R.C, Santiago marzo, 2010

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29 MARZO / recopilación de testimonios literarios

29 MARZO – Día del Joven Combatiente

La Fecha

In memoriam, desde la resistencia a la subversión

En este cuarto de siglo de impunidad (sin juicio ni castigo para los asesinos), en estos veinte años de transición de la post dictadura, en la medi-da de lo posible, hacia ninguna parte, cada año, nuevos nombres se agregan a una larga lista de luchadores sociales que caen por las balas asesinas del poder y del capital.

A partir de 1986, se instaura el 29 de marzo como el día del joven combatiente, en un tributo a los cientos y miles de jóvenes que daban la lu-cha a la dictadura militar y que hoy dan la lucha al capitalismo. Se elige este día para rendir honor a cuatro muchachos miristas que murieron asesinados por las fuerzas represivas en los ochenta.

Mauricio Armando Maigret Becerra, 18 años, estudiante secunda-rio, militante del MIR, caído en combate, el día 29 de marzo de 1984, en el le-vantamiento local de Pudahuel y ataque a la Subcomisaría Teniente Merino. Mauro cayó abatido mientras hacía contención cubriendo la retirada de su jefe y compañeros. Su cuerpo presentaba dos impactos de balas, una de un fusil SIG y otra de una sub ametralladora UZI; su menudo y juvenil cuerpo quedó tendido en el pasaje Nassau cubierto con la bandera roja y negra, con las tres letras cada vez más brillantes.

Eduardo Antonio Vergara Toledo, 19 años, estudiante universitario, militante del MIR, dirigente estudiantil de la UNED en el Pedagógico, san-cionado del mismo. Cayó en combate el día 29 de marzo de 1985. El hecho ocurrió cerca de las 19:40 horas en el sector Las Rejas con 5 de abril.

Rafael Mauricio Vergara Toledo, 18 años, estudiante secundario, mi-litante del MIR, integrante de organizaciones cristianas de base, sancionado y expulsado del Liceo de Aplicación “por conductas terroristas”, promotor e impulsor de la AEM y COEM. Caído en combate con su inseparable herma-no, el día 29 de marzo de 1985, con carabineros de la dotación de la Subco-misaría Alessandri.

Paulina Alejandra Aguirre Tobar, 20 años, estudiante, militante del MIR. Paulina pese a su corta edad tenía una gran responsabilidad y eficacia en sus tareas partidarias. Joven mujer hermosa y alegre, estudió en Liceo Valentín Letelier. El 27 de marzo de 1985, la casa de calle Pastor Fernández

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16100 en Las Condes, donde residía, fue allanada por la CNI, por denuncias de vecinos, “encontrando armas y material subversivo”, quien dispuso una guardia con el objeto de detenerla. Ella regresó el viernes 29 de marzo a las 23:15 horas, siendo acribillada. El informe de autopsia señala que Paulina recibió dos disparos en la cabeza, uno en el cuello, tres disparos en la mano derecha y dos disparos en el antebrazo izquierdo.

A partir de los noventa, durante los últimos veinte años, la concer-tación social–demo–cristiana se encargó de dar continuidad y legitimidad al proyecto histórico de los ricos, instaurado por los milicos con el golpe de Estado: sistema económico neoliberal de mercado, constitución política fas-cista, agregándole la desmovilización organizada y consciente de los pobres, agilándonos con una cultura de farándula y discriminación.

En estas dos décadas, unas sesenta personas han sido asesinadas por razones políticas, a manos de agentes del Estado: rodriguistas, lautaristas, miristas, anarquistas y sin militancia; chilenos y mapuches; la gran mayoría de ellos son jóvenes combatientes populares, anónimos; hombres y mujeres dignos; trabajadores, estudiantes, pobladores o campesinos; anticapitalistas, todos. Las demandas del pueblo de pan, trabajo, justicia y libertad, siguen vigentes; además de la necesidad de dignidad en educación, salud, seguridad social, viviendas y barrios habitables.

Cuando el dolor,la sangre, el odio y la muerte

son necesarios,miles de manos se tienden

para tomar las armas.Acuérdense ustedes de mí

Siempre.

(fragmento de poema de Paulina Aguirre Tobar)

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SEÑORA PRESI 1

(Elizabeth Neira)

Señora Presidenta, señoras ministras, intendenta, alcaldesas, chiquillas, amigas todas: En el día del joven combatiente, siendo ya casi la madrugada, estando yo con in-somnio y con una intensa picazón justo ahí que no me deja en paz; considerando además el hecho indesmentible que en las calles de Santiago se libra en estos momentos batalla campal entre el ya maltratado hasta la hartazgo pueblo de Chile y la históricamente mal-tratadora policía chilena, en un arranque de lucida reflexión he decidido con sueño y do-lor escribirle la primera de una serie de cartas que iré dirigiendo a su administración (por la cual voté en las pasadas elecciones, no sé si llena de esperanzas, pero sí con optimismo) y publicando en este sitio de acuerdo vayan apareciendo.

Como le decía, esta noche constato que siento un antiguo dolor que no sentía desde hace tiempo, desde mediados de los 80 cuando era niña, Pinochet era presidente y yo vivía en San Miguel, donde las protestas sumían a mi familia en la alarma y a mí en un estado de rara excitación, tal vez porque sentía que algo verdadero estaba ocurriendo entre tanta mentira.

Creo que esta noche siento dolor porque todos sabemos que ésta no será la pri-mera y única jornada de violencia, porque sabemos que no se trata de una situación pun-tual o aislada, referida a un tema acotado como podría ser el desastre del Transantiago. En el fondo de nuestros corazones, sabemos que no es una muestra de una voluntad revolu-cionaria residual llevada a cabo por un grupo pequeño de antisociales sin remedio, sino que es la mentada punta de un iceberg, los primeros síntomas de una enfermedad que compromete a la sociedad entera y que como los granos de la peste, las fogatas anuncian algo más grande, más denso y más grave que lo que la prensa y analistas lobotomizados nos han hecho creer.

Me duele también esta noche la constatación de no tener la resistencia síquica ni física para salir a la calle cuando creo que es justo hacerlo. Me duele cierto aburguesa-miento tan extendido entre los jóvenes artistas e intelectuales de hoy, que me tiene algu-nas partes de la mecánica del espíritu de lucha, francamente oxidadas.

Pienso en las fogatas ardiendo afuera y creo que son piras urgentes donde gente que conozco y respeto, porque vaya sabiendo que yo me críe en una población de la pe-riferia de la ciudad, donde todavía viven muchos conocidos, quema el dolor acumulado durante años de democracia donde lo único que hizo la izquierda renovada que le pese o no, usted representa, además de enriquecerse hasta el culo y acumular poder de una manera obscena, fue perpetrar, legalizar y hacer la mejor campaña publicitaria de un ré-gimen económico perverso que está empobreciendo a pasos agigantados a medio Chile. Porque eso es lo que está pasando, y es mejor verlo ahora en sus primeras detonaciones que cuando es un tornado que arrasa con todo.

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La gente está enojada, señora presidenta, está enojada porque está cansada. El ciudadano común y corriente, el profesional incauto, el microempresario, gente tranquila y trabajadora que antes vivía con relativa dignidad del fruto de su trabajo, hoy tiene que endeudarse hasta la pichula por tres generaciones para hacer la misma mierda que antes, es decir trabajar y vivir malamente, siempre al borde del ataque cardiaco, de la úlcera y el colon irritable, y con el fantasma de una cuenta de hospital que mejor le valdría matarse de una vez.

Y veo hoy a amigos y colegas escribiendo las campañas publicitarias de los ban-cos que promueven los créditos de consumo con la misma profusión y naturalidad como si fueran sopaipillas y me da rabia. Rabia porque no tengo trabajo y porque no aceptaría tampoco un trabajo como ése, las únicas migajas que el mercado reserva para los profe-sionales del arte y de la información. Decir mentiras y decirlas bien bonito. Yo seré puta, prestaré la concha al primer infeliz que se me cruce por delante, pero mi palabra no la presto, ni la vendo para decir huevadas que considero altamente nocivas. Yo me pregunto qué extraña droga nos hace pensar que pedir un crédito para seguir viviendo una vida de mierda es algo natural, natural y sin la consecuencia a mediano plazo de la ruina de mi-llones de familias. La gente pide créditos porque los sueldos están estancados hace años y todo sube de precio a una velocidad demente. Y sabe usted que tarde o temprano llega el momento de pagar y entonces es cuando sobreviene la ruina de familias enteras. He visto demasiados embargos este último tiempo como para comprarle la pildorita al consumo.

La violencia en las calles anuncia una crisis del sistema, no hay que ser muy bri-llante para deducirlo.

Déjeme decirle que habría que ser además de iluso derechamente idiota para su-poner que un estallido social de las dimensiones del que vemos esta noche obedece a una mala implementación de un plan de transporte o a una enferma vocación por la anomia social que experimentan algunos sectores de la sociedad que no tienen nada mejor que hacer que salir a la calle a tirar piedras. Déjeme decirle que nadie sale a la calle con el consabido riesgo de muerte que eso implica, sabiendo que se va a exponer a una violencia despiadada, y a un maltrato físico en extremo duro, en el mejor de los casos, con la policía tan civilizada que tenemos, porque en casa esté todo bien.

La gente sale a la calle cuando ya no da más, cuando está reventada como un gu-sano en el pavimento y su vida se ha vuelto tan miserable que no hay otra opción. Es eso o la locura o soportar la degradación con pasividad bovina. Y ojo que hemos soportado… El Transantiago no es más que la gota que derramó el vaso, un vaso que venía haciendo aguas hace mucho rato.

Con respecto al Transantiago este no funcionó por una razón muy simple y tan elemental que me extraña que tanto experto que pulula por La Moneda no haya dado con ella. La razón es porque es un plan completamente indolente que no considera la condi-ción humana de sus potenciales usuarios en ninguna dimensión.

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Es un plan que no toma en cuenta ni remotamente las condiciones de despla-zamiento de la clase obrera que es justamente la condenada a usarlo. Es un plan que no considera las necesidades y circunstancias de sus usuarios. No considera los trayectos que deben hacer, sus condiciones laborales y sus ingresos, castigados por la aplicación sostenida y sistemática de un liberalismo ya no salvaje sino caníbal que como la sarna está consumiendo los congelados sueldos y la moral de la gente. Y vivir así es humillante y la humillación sistemática y sostenida provoca rabia y con la rabia dan ganas de tirar piedras, qué quiere que le diga.

Santiago paso de ser un cuartel inmundo y sanguinolento en los 80 a ser una alcoba pretenciosa, donde (perdóneme la grosería) todos quieren meterle a uno un dedo en el culo, una ciudad cruel, donde estudiar o resfriarse cuesta fortunas.

Una ciudad de mentira que tiene precios europeos y la calidad de vida del Congo belga.

El problema no es la delincuencia, ni el vandalismo, ni los saqueos a los super-mercados que le aseguro se multiplicarán como en toda crisis grave si no hay cambios reales a tiempo, el problema es la desigualdad, la explotación descarada e impune de un pueblo demasiado paciente (o demasiado ingenuo que desde hace cinco siglos sigue cam-biando oro por cachivaches de colores) y que hoy está diciendo que llegó a su tope.

Así es no más, pues, aunque a algunos “integrados” les moleste la comparación y me encuentren de lo más aguafiestas.

Ahora, le digo, lo mío no es nada personal, creo que usted es una persona buena y honesta y respeto su historia. Pero eso no basta para impedir que un país se transforme en una pesadilla.

El neoliberalismo nos volvió competitivos e indolentes a un punto insólito.

Hay más bienes circulando hoy, hay más basura y más chatarra que no se recicla-rá ni en siglos. En lo grueso, la Capitanía General de Chile es la misma.

29 DE MARZO –en los años del espectáculo 2

(Carlos Henrickson)

No hay tema acá para la literatura, vacíosquedamos, su excelencia, después del iceberg,de esta incesante, agobiadora transacción. Las últimas evidencias muestran que las letrasdeben cumplir ciertos objetivos sociales básicosde entretenimiento. El patrón de bellezay verdad es cuánto nos reímos

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con el nuevo artículo que escribió esta semana, camarada. Ya ni vemos, no nos damos ni cuenta, no oímos las llamadas incesantes, las repartijas –la Tenencia Alessandri hierve como perra en celo,saltan las pepas, los papeles de merca; como perros se huelen, se rastrean, reparten consignas, órdenes, banderitas. Y la época no cambia –estamos aquí mismo. La Tenencia, blanca,se ha reconstruido tras los aviones,el incendio, los terremotos, se luce. Pasea la represión con aromas europeos y pasaporteslimpios –¡al fin!– de polvo y paja. No hay lugarpara la gente en la literatura –menosel pueblo (risas)– menos la lucha(carcajadas, botas sobre la tierrahuacha, bocinas, balizas, sirenas,voces como las de los cerdos, clik-claks; en el Bicentenario marchan todos,kultrunes, diablos aymarás, SantasMuertes bailando corridos –brindany abren ojos y oídos para el show):se nos trae hasta acá, acá mismoel pleno año glorioso de 1985 –recordad cómo nos amaban, decir el nombre de la patria daba escalofríos hasta en el polo; échenlosa correr. El cuerpo cubierto de azotes,camarada: fue el cura, el capitán,el patrón de la hacienda, el ingeniero,tenemos 500 años de azotes –y 100 mássi creemos en crónicas más viejas,y si no fuera por esta piel no sobreviven,y no alcanzaban a levantarnos los museosde la memoria, las cercas, los portones negros, el cemento, el horizonte bendito de la benditaVilla Francia: al norte el descampado,las guerras a fierro limpio, al surun montón de piluchos mostrandolos huesos en celuloide –¡al fin!–restaurado para nuestros nietos,al este montes electrificados en posde la paz, al oeste el sueño del mar –un litoral cubierto de mierda y cocaína.No hay espacio acá para la literatura,sólo mire la santa tecnologíatrayéndonos lo imposible a la visión:200 años de romanticismo en resumen

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exacto. Corren como conejos,y disparan atrás. Allá se tropiezan, se alzan,¡vengan!, gritan, y las armas apuntan,rasgan la espalda de un militante,el otro quiere heroísmos y cae,también. Y ya no aplauden sólodesde la platea. También la galeríaaprendió a amar, desde el fondode su corazón, el ORDEN. La ofrenda,profunda, de los cuerpos y las almas,continúa intacta, conferida a los docu-realities de acción policial; y ahí ven todospor qué esta sangre necesaria, solidarios con el disparo y el siguientedisparo y el acarreo de los cuerpos y el actafalsa del funcionario –todo para que éstos no salgande sus cotos naturales de caza, y que todoquede en su regular orden. Impecablesintelectuales de izquierda explicarántras el show –en los mismos diarios que hablaron del enfrentamiento–la profundidad estética del trazo de la bala por la carne, se burlarán del mestizaje bárbaro que los ha entregado a la pasión fatal y armadade los sirvientes de la República.Mas no nos sulfuremos. Muestre su sanidadmental: ríase con los chistes de los nuevoscompañeros, déle la mano y haga las paces. No nos desunamos por tonterías, camaradas: vendemos sandwiches y cerveza a la salida del show –nadie tiene el derecho a la melosa compasión, y menosa la piedad. A lo más, la estéticade las manos unidas tras la muerte.A lo más un bello y henchido discurso que reivindique lo hermoso del gestopara que sepamos quién de nosotroses autor comprometido y a quiénle vamos a dejar de hablar estos próximoscuatro años. Las romerías,los comunicados falsos, las burlasde los diarios: queden para la Historia –madre de los días que vivimos.Los hermanos Vergara están allá fuera,y vivos, tras la puerta de este perezoso y abismal teatro carcelario, en que ustedy yo compartimos espacios en el seno

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del crítico y serio circuito cultural.Ahora, compañero, usted que dice que su escritura abre las puertas del futuro,dénos su carnaval de bellas y horribles palabrascontra los empleados fiscales y nuestro oficio.

Pero déjenos a nosotros la noche violenta,los balazos por la espalda,los rostros inertes sobre el suelo,los titulares falsos al otro día,la bofetada, la horrible burla–la fatal

29 DE MARZO 3

(Diego Ramírez)

No es que estemos felicesEs solo el estar conscientesQue nos esperamos por tanto tiempo.Sin embargo, cuando te cuentoPorque en marzo a unas calles del liceoTe arrancan la furia con lágrimas en los ojos,Cuando te cuentoPorque se paraliza la UniversidadEl silencioEl trafico de mi vidaEl trafico a tu zona sur,Cuando te cuentoQue el Día del Joven CombatienteSe ilumina la historia de mi país en el amanecerde los territorios bélicos a cuadras de tu casaA media cuadra de tu camaA un par de casas de tu evidencia de leche en las manosPorque en marzo,Cuando tú estabas recién ingresando cariños ilegalesEn la ropa y las zapatillas nuevasDe ese señor adinerado que te cuidaba meses antesDe tenerte aquí adentro, conmigo,En tus calles estaban contando otra historia.Es cierto, que te asustabasQue tiritabas de miedo por la llamarada y mi nombreTe cuento del año 85

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De los hermanos Vergara ToledoDe la muerteDel crimenDe la represiónY la cruzada con sangre.Te cuento de la lucha de ahoraDe las nuevas luces de guerraDe todas las veces que es necesario,Brian,Que es absolutamente necesarioEl símboloEl fuego entre nosotrosLas noches del 29 de marzolas formas curvadas de la cordilleraReflejada en tus ojosLa estrella del MIREl pedagógicoLas calles cercadasLo adheridoLos perdigonesLa panadería de Las Rejas con 5 de abril.El fusil SIGLa subametralladora UZIEl block 972–C.El balazoLos 18 añosLos cuerpos de ambos abandonados en la vía pública.La iglesia de Jesús ObreroLa Villa FranciaLas barricadasTu cuerpo en llamasY el horror de encerrarnos por horasDonde nadie pueda adivinar la furia de nuestros cuerpos.

29 DE MARZO 4

(Roberto Contreras)

En minutosla ampliación del campo de batalla nubla la vistay muestra mansedumbre cotidiana.Viento blanco.Mantos de nievecubren los angostos campus de Siberia.Las pancartas y consignasLuego las piedras el fuego los gritos

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Sendos instrumentos represivostrayéndose las balas –jamás de goma– a impactarcon su anuncio de truenosel comienzo de la MasacreCientos de combates y batallas perdidos de antemanoEl Gran Teatro del Absurdo.

Sueños detenidos en la estepabajo años de feroz tormenta son barridos en las calles de la barbarieCalle Miguel de Cervantes con 5 de AbrilVilla Francia, 1985Conmemorando una filial desgraciaForjando a fuegoen corazones duros como piedrapero rojos como la Victoria.

AVISO (RUBRO HOMENAJES) 5

(Nicolás Miquea)

Zanquista del Puente del Arzobispoestá disponiblepara hacerse pasar por ratón de alcantarilla en la Muni de Las Condeso por huarén de acequia nomáso rata baleada con Dios y ley el 29 de marzo de 1985 por la Dictadura entre los bloques de la Villa Francia donde también cayeron los hermanos Eduardo y Rafael Vergara Toledoluchando por la democraciaque luego se han comidoy bailado sin asco en sus galas socio–culturales los políticos y actores y poetas globa concertacionistas

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AVISO (RUBRO ENCAPUCHADOS)

(Nicolás Miquea)

Pájaro anarquista que sólo sobrevive gracias a la omisión de sus rasgos de indicatividad espera seguir cambiándose de domicilio para no ser agarrado por los agentes de seguridadque últimamente desesperados por el descontento popular del mismo modo que te pueden cargar una bomba te apalean desinforman y andan por las villas extramuros disparando de chincol a jote

RESPIRA MÁS ALLÁ DE ESTE RECUERDO 6A Eduardo Vergara Toledo

(Francisco Miranda)

Respira más allá de este recuerdoRevive ahora la alegría clausuradaNo aceptes la clandestinidad forzada de tu corazónNi el asesinato arterial de tus pasos fugados.

Represéntate aquí de pieCon tu manera libre de desvestir los sueños embriagados

No habrá piedras que puedan sepultarteNi soportar tu aroma de combate permanente

Epidermis tersa torturada: culatazos, balas, patadasMirada: terrible desgarro de contradiccionesNuestras hambres siempre fueron tradicionalesNuestras vidas nunca fueron nuestrasNuestras vidas siempre fueron traicionadas

¡Levántate!Que no te quedes olvidado fotografía papelQue tu carne sangre compenetre inconsciencias

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Que tu nombre acribillado impronunciableNo descanse de transformar el discurso corporal

La barricada de tu corazón se iza bandera de exigencias Las calles de tu población mental se completan de hombres libres

Ni las escenas censuradas de tu caída polvorientaNi los pormenores oscuros del silencio confabuladoDejarán dormir tranquila la almohada de tu ejecutor

Sin embargo, proponemos la venganza histórica de tu crimenNuestro homenaje será la vitoriaNuestra condena a no saber de olvido ni perdónYa habremos pueblo armadoYa exigiremos cuentasLa revolución nos hará conquistarEl castigo justo para los criminales

No habrá hombre nuevo sin balas de justiciaNo habrá mundo nuevo con cobardes

Fecha inconclusa de cumpleaños interrumpido

Impone tu obligada maravilla masacradaA nuestra posible alegría perseguidaQue no alcanza tu poderosa valentíaNi se amilana con la protesta en nuestros fusiles

Sobre tu sangre, EduardoSobre tu polvo germinalSobre tu desnuda exigenciaHabrá una promesa que cumplirLa rabia angustiada llorará la victoria Que se conquista con el cristalDe tu camino ya iluminado.

QUÉ INSTANTE MÁS MARAVILLOSO 7A Rafael Vergara Toledo

(Francisco Miranda)

¡Qué instante más maravilloso!¡Qué momento más profundo!El tuyo

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Haber tenido la osadíaDe ponerte frente a frenteCon la vidaY ofrecerle tus manos aguerridasEmpuñando el fusil de la victoria

¿Qué porfiada realidad se izaba ante tus ojos?¿Qué proceso mental levantaba tu coraje?

Ráfaga metálica de juventud alzadaInfatigable esfuerzo de caricias milicianasSonrisa disparada al corazón de la guerrillaRafael alzado de juventud optada

¡Tu posición de lucha no se transa!¡Tu solidaria valentía nos reclama!

Actor sincero de la revolución posiblePañuelo negro de ciudad sitiadaPañuelo rojo de combatiente inmensoNadie puede ahora justificar su cobardía

¿Qué punto cardinal recibió tu última mirada?¿Qué lágrima lloraste en el silencio que inspirabas?Y entonces la alevosa muerte te cercabaA traición y por la espaldaSu vergüenza la obligó a taparse el rostroCon uniformes militares sangrantes traidores

¡Qué contradicción fundamental nos has planteado!¡Qué camino tan claro de vida comprometida señalaste!Tu esfuerzo

¡Que obligación más necesaria!¡Que respuesta más concreta!La nuestraAcumular amor, coraje, valentíaY saberlo transformarEn lucha permanenteY ofrecerte los puños cerradosQue contengan la victoria.

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POEMA A LOS HERMANOS VERGARA TOLEDO 8

(Osvaldo Ulloa)

Quién restañará la sangre de los Hermanos Vergaray en esa sangre hermosa lavará la bandera de la patriaque también se desangró igual que las riquezas nacionalesigual que la cultura nacional Victor Jara Neruda VioletaDónde están? Son también NN en el día a día.No están en los libros escolares en el de historiaen los de lenguaje y comunicación y los Hermanos Vergaradeberían estar en el libro de la Memoria Popularun capítulo entero dedicado a sus cortas vidasmutiladas como tantas por unos dólares más. No querían una vida segura tranquila una profesiónun trabajo bien remunerado una familia tradicionalno la querían si a sus compañeros los torturabany todo el mundo lo sabía fax de la ONU exigimos detener la práctica de la torturaexigimos información sobre los Detenidos Desaparecidosexigimos información sobre los ejecutados en falsos enfrentamientosde todo el mundo llegaban mensajes pero Pinochetno respondía porque extendía la lengua para recibir la comunióny después a los grandes empresarios los alentaba a seguir luchandocontra el comunismo internacional el marxismo leninismo señorespero todo el mundo sabía la verdad lo sabía la CIAy los Michael Townley y los Guatón Romo que se pasean hoypor la patria como Pedro por su casa y lo vieron horrorizadaslas decenas de personas vieron como por la espaldaotra vez por la espalda como hoy a Matías Catrileo le disparabana Eduardo Vergara y Rafael recibía un tiro en la nuca lo re–matabanPadre Bolton grabe las palabras que dijo en la liturgia serán históricas.Un día no tan lejos saldrán del mar los detenidos–desaparecidosy avanzarán como una ola humana abriendo las Anchas Alamedaspor donde pasarán los hombres libres los mapuches los pobladoreslos que un día estuvieron cesantes o fueron explotados y la banderanacional no será como ahora blanca y azul solamente tendrá el rojode la sangre de los Hermanos Vergara que morían por la naciónpara que las trasnacionales no se apropiaran de las riquezas de la naciónChile volverá a ser de los chilenos y no del FMI ni de EEUUy en ese día por fin se apagarán las llamas de La Moneday Salvador Allende se dirigirá a los trabajadores diciéndolesCompañeros Trabajadores Compañeras Trabajadoras La Patria es nuestra.ese será el día en que resucitarán los Hermanos Vergara Toledoy se abrazarán con sus padres con Manuel y Luisa y de la paz será la vida.

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ACRÓSTICO DE LOS HERMANOS VERGARA TOLEDO 9

(Calfukura)

H ermanos Vergara ToledoE s vuestro ejemplo un baluarteR ememorando la historia estamos,M iles de compatriotas en este instante.A mansalva los mataron, pero no los acallaronN uestro pueblo los lloró, muchas lágrimas vertió,O presores desalmados que por la espalda atacaronS angre inocente y valiente derramaron.

V ivirán en la memoriaE duardo yR afaelG erminará la victoria,A sí ustedes, Víctor y otros, reconstruirán la historiaR ecogeremos vuestro legadoA quél que todos nuestros muertos nos han dejado.

T ardará la justicia pero llegará algún díaO presión y muerte hermanos ¡nunca más!L a Alameda ancha un día se abrirá con,E duardo y Rafael, desde el más allá,D oña Luisa, Don Manuel y todo un puebloO gullosos de sus valientes hijos siempre estarán.

A MAURICIO MAIGRET 10

(Poetas del pueblo)

Nos sorprendió la muerteel sol,la vergüenza,aturdidos, espantados.Creíamos de verdadla muerte tan lejanatan aparte de nosotrostan casi cerca del olvido.Creíamos de verdadque la muerte era nuestra arrendataria frágilque aún no le hacía falta,una casa fresca en Recoleta.Creíamos de verdad

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que la muerte alevosa, la maldita muerteera desconocida para nosotrosde nuestros otros, otros.Sombra capaz de evadir nuestros fusilesnuestros inoxidables sueños.Sin embargo, Nassause bebe tu sangre de muertecasi congelándose con neblinasrecortadas en tus proclamascomo a las siete y congoja.Cuando ya tenía embarretinada mi tristeza.Creíamos de verdad que la muerte era de otros,que no nos daría la manoni nos tocaría la cara, sin embargo NASSAU…NASSAU con ojos de lluvia y cabeza gachanos toca el corazón, nos toca irremediablemente el deber.De verdad Mauricionos sorprendió la mañana,cuando hervía la teteray tú esperabas.No hay más opción que Patria o Muerte.No hay mejor barretín en Pudahuelque resista tanta tristeza,tanta muerte.Y aquí la consignaya no es grito de aireya no es llanto de pueblono es saludoMauricio, Patria o Muerte y fuiste muerte.Que pena Mauricio porquequedó el punto de encuentro.Nos sorprendió la mañanay estas ganas de regalarte añosde sumarte veinte y regalarte dosy entregarte doce para que tuvieraspor lo menos treinta.Sorprendiste el sueñocon ráfagas.Con pólvora de esperanzacon presencia, con enfrentamiento.En fin, en principionos sorprendió sin ti.Ya no hay más encuentros,no hay más informes con tu firmano hay más chapa que asegure.Hoy, lo único seguro es tu muerteen esta patria flaca

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que empieza a enrolarse con la aurora.Ahora estamos tristes y pensándoteamigos y rabiosos.Quién nos quita el derecho a odiara mirarnos y conocernosa amarnos con toda el almaa decretar de una vez y para siemprepor ti, por nuestros muertosNASSAU Vereda Libre.

POR EL PONIENTE SE CONSTRUYEN SUEÑOS 11

(Amapola L.)

Por el poniente se construyen sueñosLas calles descubren sus pasosson jóvenes, mujeres y hombresque recorren y luchan.

El llanto de una madreestremece las paredesde aquella iglesia con nombre extranjerola pena se transforma en rabiala rabia en llanto que abraza la incertidumbre

Miradas de pobladoras, estudiantes y vecinasse asombran de lo que pasaotras asustadas, miran con temor entre las ventanas

El bullicio que trae la mañanase aloja en tu corazón de niñanos quedamos sin palabras y en el abrazo eternoconjugamos el aprender a viviren tiempos de guerra.

ELECCIÓN 12

(Araceli Romo)

Entre los oficios del mundodeslumbra la variedadmi mano indicó un camino

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mis pasos rápidos vandurmiendo el pasadore aprendiendo a amar.Duro y sacrificado como ningunobrillo de hielo en invierno…rayos de cristal en verano…cálido en el abrazo compañero.He de vestirme en silenciopara no sobresaltar al animalque aguardando en cavernas sombríaspretende mi entereza quebrantar.Lamiendo pasos, en manto negroelegí dolor y alegríay quise dar mi vidaa cambio de un vuelco completo.Te doy mis manos tímidaste doy mi cuerpo regado en versospara no llorar este amor intensopara no culpar lo que es verdadero.

ARACELI CORAZÓN 13

(Amparo Álvarez)

Araceli corazón,maldito será ese día en que supe la noticia de que tú yano existíasno lo podía creer y gritaba como loca,no es verdad no es cierto nada, pero allí estaba tu fotocomo diciendo mamá.Tres años mi niña hacía que no veía tu rostroy a Cristo yo le pedía y le rezaba, y una angustiainexplicable me sacaba el corazóntal vez ya lo presentía y durante muchas noches repetíacon ternura,Araceli corazón quiero verte, ¡por favor!,por eso al ver tu foto yo sabía que eras tú y no queríacreer,sentía un dolor profundo y un temblor que recorría mi cuerpo, mis manos y mispiernas y pensar yo no podía, no era posible: ¡no! tú, tan llena de vida y optimismo.¿Dónde están tus lindos ojos, tu cabello tan hermoso,tu cuerpo frágil y esbelto, flexible cual mimbre airoso?Araceli corazón, por qué el destino siniestro tu vida así se llevó,pero, te juro mi flaca por las espinas de Cristo

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que esto se ha de aclarar, y que el camino que trazaste ya muchos lo seguiránhasta que la dictadura podamos arrancarlay cuentas tenga que darnos por todas las injusticiasdel hambre que sufre el pueblo, de la represión vivida,de la sangre derramada y la esperanza perdida.Tu muerte no ha sido en vano,las semillas que sembraste en cada organización sus frutos ya deben dar,tu compromiso flaquita, nosotros lo seguiremos.En la corta primavera que viviste en esta tierra nos dejaste a Marcelita tu pedazo deternuracrecerá como las siembras en un huerto de dulzura,y vendrán muchos inviernos y otoños de hojas caídas,también habrán primaveras, que traerán alegrías y jóvenesque como tú creerán en la nueva vida para tu patria querida.

ARACELI 14

(Amparo Álvarez)

Araceli aún no puedo nombrartesin que la voz se me quiebre y se me anude en la gargantacuánto quisiera decirte y sólo puedo llorar, Araceli mi ternura pedazo de mi corazónel día que tu moriste yo también morí contigopero, tengo que vivir y caminar en tinieblas aunque quiera moriry he de comer sin deseos y tener llanto en la risay he de caminar de prisa para no pensar en tantos recuerdosque se me agolpan y dudas que tengo adentro.Flor de un día fuiste para mí Aracelime parece que fue ayer que te acunaba entre mis brazosno supe cómo crecistefuiste madre y tomaste un compromisoque buscaste en los oficios,como a tu pueblo ayudar.Y luego nada, silencio, angustia dolorestuvimos en aquel bosque de hojas verdesde misterios insondables buscando contestaciónmil preguntas me surgían desde mi menteescuchaba los sollozos de tu hermano que abrazaba aquella cruz con dos nombres,que algunas manos piadosas habían colocadoY allí me hubiera quedado tendida donde tú quedastepara preguntar a la tierra por la mitad de mi vida que contigo te llevasteporque la otra mitad quedó aquí conmigotal vez, para consolarnos y atenuar este dolor.Araceli Hija, Madre y Compañerate llevo junto a mí como tierra enredadera

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y vuelvo a criarte hijita, igual como lo hice ayervolviste en Marcelita como consuelo y recuerdote amo en ella y en todos los compañerosque dan lo que ellos más aman,su vida por este pueblo.

CAMINO 15

(Lucy Astete)

Qué largo es el caminoqué triste el andar.La tierra endurecidaclama libertad.Senderos sombrosososcuro el caminarcomo palabras ahogadasqué angustioso el andarmuchos años han pasadoy muchos en el camino han quedado.La tierra regada de sangre y llantojusticia clamará.Se siente tenebrosoes incierto el caminarderechos pisoteadosdoloroso es el andar.Un pueblo angustiadopor el largo caminocallado y sosegadoa quiénes culparánpero hay quienes se rebelanaquellos que en el camino han quedadopor defender sus derechos e ideal.Melancólicos son los recuerdose injusto el final.Qué largo y duro fue el caminoen un futuro dirán.La tierra gritará de alegríapues sólo pétalos de rosala regarán.Por aquellos que se fueronen el largo caminarrecordaremos con orgulloel apago de sus vidaspor su lucha e ideal

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y nos dejaron como ejemploque por los derechos hay que luchary que en un futuro caminohabrá justicia y la ansiada libertad.

PABLO – PUEBLO 16

A Pablo Vergara Toledo

(Francisco Miranda)

Pablo hijoPablo niñoPablo hombre al mundofuiste tú lanzado

Pueblo humildepueblo pobrepueblo por siglos y siglospostergado

Pueblo vientopueblo ríopueblo nunca quietonunca detenido

Pablo activoPablo vivoPablo nunca atadonunca muerto

Pablo nochefue a posarsea la antena que repitelas mentiras

Pueblo NuevoLa Canteradonde estalla en mil pedazosMariposa

Pueblo padrete recibey empapado de ti se levantalibertario

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Pablo amigoPablo hermanoPablo el buen maestro revolucionario.

EL TREN DE LOS QUE NO MORIRÁN 17

(A Pablo Vergara Toledo, hermano de Rafael y Eduardo)

(Anónimo)

Cuando aún no hay parte operativoEscribo este poema.La muerte nunca se llamó Rafael, Nunca se llamó Eduardo.En el lugar donde están todos los árbolesY todos los copihues, Pablo,Quedan esparcidas tus aguas.Allí donde soñé que el cerro le pertenecíaMás al cielo que a la tierra,Tus aguas, tus dulces aguas.

Entonces, yo cruzaba en un trenDonde todos los rostros de los que ya no estánVenían de regresoY no estaba tu rostro.En la neblinosa ventanilla del carroVi un relámpago,Algo así como el estallido de cadenasSobre el tendido eléctrico.Una especie de pájaro que sobrevolabaLa dictadura y la distancia.Cada vez el andén donde el pueblo esperaEstá más cerca.

Germina el silencio, púrpuras crecen las iras,Los campos de Temuco se llenan de uñas.Nosotros te sacamos de la garganta,Te sacamos desde atrás de los ojos,Te ponemos como una bandera entre nuestros miedos.Y la miel y la lecheSale de tus huesosComo una canción de Víctor Jara.Es de noche y escucho pulsar esta guitarra.Es la Luisa la que viene.Es tu padre con una bandeja con pan.

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Subes al tren. La imagen de tu rostroSe hace nítida.Es evidente que tu abdomen viene intacto.Hueles a saco de harina a ristra de ajos.A pétalo de flor silvestre mojado por el rocíoCon una suavidad materna.El humo de las locomotoras a vapor Reconocen a sus hijosCuando abordan sus propias inmortalidades.El vino –que tú sabes– es la sangreDe América latina,Corre y gotea al fin del mundo.

Si dejaras de existirTodos seríamos unos abandonados.Sobre el tren hay una gran alegríaPorque todavía nos queda tiempo para amar.Y regresan mis ojos hacia el vacío.Veo una bandera que galopa con un caballo.Una mujer que se despide de su hermana menorY que le besa las mejillas.

Toda violencia tiene una ternura internaQue muchos se apresuran a condenar.Pero ¿quién podría condenar la tuya?¿Quién se atrevería con la primera piedra?Si de seguro Rafael aprendió a leerEn tu silabario.Si están juntos en la fotografía saliendo del colegio.Si Eduardo te enseñó el secreto de pelarUna manzana.Es tan interesada su condenaComo nuestra apología a tu noble corazón de artesano.Salvo terrible diferencia:El protagonismo y la liberación De los pueblos es deber del propio pueblo.Nadie puede hacer por él lo que él no hace por sí mismo.

El reino es de este mundo y del otro.Aquí juntamos las piedras para la casa,Pero también hacemos la escuela.Aquí impulsamos las panaderías,Pero también peleamos por el derecho a la tierra.Basta de pálidos anónimos –decía el otro Pablo, El hermano mayor de los que te lloramos.Pero tú no eres de los muertos que se lloran

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Aunque sean legítimas las tristezas,Tú eres de los muertos que se emulan.

El árbol de la vida tiene una nueva apariencia.Los árboles del parque Forestal tienen nuevo aspecto.Donde quiera que nos encuentre la muerte, bienvenida sea.Este es mi oído receptor, blanco por dentro y rojo por fuera.

Hasta la vista, compañero, hasta la vista. * * * “Y pase lo que pase, quedemos como quedemos, después de todas las mochas que demos al enemigo, volveremos a estar juntos y felices. Siempre más grandes, ya que somos patria o muerte y eso, en nuestra vida, es indudablemente patria, y no solo eso, también popular…”. (Marco Ariel Antonioletti).

MELIPILLA 18

A Marco Ariel Antonioletti

(Álvaro Leiva)

Hanzel y Gretel se internaron en el bosquepero dejaron en el camino pequeñas cuentas de vidrio,que parecían más bien otra cosa,una especie de mecha que prendía fuego,en fin los hermanos trajeron a otros niñosque violaron la seguridad nacionaly las fábulas sobre gigantes con catapultas y mechas de pólvora.

Los estudiantes sin uniformes pernoctaron en los cerros de Melipilla,sin fogata, ni pizarra,el timbre imaginario se iba desvaneciendoy el fuego se hacía más peligroso,preferimos la oscuridad,mil veces al destello,así el silabario nos sirvió de pocolos hombres de la tierra salieron a recibirnos al tercer día,convivimos y se hizo nuevamente fuego,hubo amores y cielos estrellados, tardes sepias, canciones,naturalezaal final ycomo en todo cuentovino el lobo y se comióalgo,los buses de la fuerza públicaenfilaron

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a la ciudadun verano de 1985.

PERMÍTEME UNAS PALABRAS, compañero Marco Ariel Antonioletti 19

(Andrés Bianque)

Me pregunto cuántos mueren a diario y ni la propia muerte se da cuenta. Insignificantes seres que deambulan amontonando riquezas, influencias y poder. Que para acumular sus bienes tuvieron que arrancarse el corazón situado a la izquierda de su pecho he implantarlo a empujones a la derecha del dorso metálico y oxidado de sangre ajena y la propia acumulada. Me pregunto, ¿cuánto de ello se llevaran a la tumba? ¿Dejaran pagado algún testaferro que les arroje paladas de dinero y apellidos y recortes de diario donde tuvieron su minuto de fama? Polvo fueron, polvo serán, ceniza que seca y pudre nuestra tierra, que desier-ta los ríos y los mares. Sin embargo... Hay otros, que su partida no es más que una imagen de muerte pasajera. Hay otros que supieron ver más allá del horizonte de plástico artificial insta-lado por esos que sólo buscaban enriquecerse a costa de la pobreza de un pueblo. Hay otros que decidieron ir adornando con flores su tumba venidera en vez de dientes arrancados a seres humanos indefensos. Unirse a ese festín simulado, a esa fiesta de colores varios, mientras los po-bres se paseaban afuera mirando a través de los ventanales por un poco de comida. Y entonces, sino hay para todos, no habrá para nadie. Decidió no callarse, pensaron en no rendirse. Vislumbraron que todo era una farsa. Y la muerte lo busca desde hace tiempo. Estuvo allí sentada paciente, espe-rando a que se les muriera mientras lo torturaban. La muerte, mitad tristeza, mitad admiración le secaba la sangre que su ojo herido lloraba. Y un día como éste se supone que lo asesinaron. Se supone que lo borraron de la faz de la tierra, se supone que ya no estaría más su voz, ni sus canciones, ni sus palabras. ¿Y entonces que hacemos aquí? ¿Acaso no sientes como tu boca habla a través de sus palabras? ¿No sientes como su puño se empuña en tu mano? ¿Sientes como su nombre revolotea como un pájaro sobre tus sienes? ¿Sientes como te quema su recuerdo? ¿Qué recuerdo? ¿Eso no es del pasado? Mira las banderas que flamean, ¿Quién con su soplo las hace bailar de Rebeldía? ¿Es sólo el viento? Se quedó muerto de Cuerpo, Vivo de añoranzas y principios. Y digo principios, como prólogo dialéctico del principio de un final. Te querían y muerto y mira como te levantas de la muerte, te querían ido y

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mira como tu imagen adorna las murallas de ese Pueblo que te vio nacer. Te querían muerto y míralos como te ven cantar a través de nosotros. Te querían muerto, observa sus caras de espanto. Como toda la injusticia te levanta de entre los que se fueron primero Dentro de esa avanzada que incluso, desde quien sabe donde aún sigue em-pujando la carreta de la historia. Se quedó muerto de Cuerpo Se levantó como uno más de los nuestros. Y entonces... Eres la piedra que sostiene la barricada Eres la honda que se flecta como una garza que cruza el aire. Eres bala limpia y necesaria contra el tanque del hambre Eres grito estudiantil y panfleto paloma mensajera. Eres pasado, presente y futuro Eres Guerrillero Urbano sin más educación que sus propias manos. Te querían muerto. Mírales sus caras de espanto.

ESCRITOS DE CLAUDIA LOPEZ 20

(Claudia López B.)

Como los sueños azulesDe las cigarras y los grillosQue revolucionan los silencios de la selva;Las diosas negras acarameladas de lunaInundan los bosques, interrumpen los abismosBuscando la música de polvos de estrellasQue tienen tatuada en la piel,Que no es más que la danza guardadaEn las memorias de los árboles que escondenSus nombres en las raíces de la tierra. * * *

Las letanías celestes que repletan las noches de los mundos, interrogan incesantes a las hijas ansiosas de la incertidumbre.Explotan fulgurantes como los cuerpos que se extienden a través de las paredes, que irrumpen por los susurros de la luz, que enfrentan los abismos aireados y tórridos.Los cuerpos oscuros de la ansiedad insurrectaDel deseo subversivo de las cadenas lunaresQue derramadas en la tierraBuscan sus nombres, esos que aún no tienen Que yacen hundidos en las raíces de la selva

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HOMENAJE A LAS HIJAS DE PUTA

(Claudia López B.)

Ellas, las hijas de puta.Las hembras de las lunas rebeldes de la intemperie oscura, y de los soles tórridos calci-nantes del yugoEllas las odiadas, las despreciadas, las olvidadas, las negras, las rojas, las asesinadas, las torturadas, las…Seguirán de frente con sus pechos polvorientos y ametrallados inflamando tus caminos, mostrándote su sexo, orgullosamente erguido de guerrillas.Continuarán explotando, gimiendo demenciales de verdades radicales, inundando los si-lencios de estas selvas de orgasmos libertarios.Y ellas seguirán fecundando al mundo de más hijas e hijos de puta.Y en las calles tomadas con sus cuerpos agirosalados de fusil, para saltarte encima y escu-pirle la cara a tu cabrona opresión y a tu cafiche sistema¡¡porque hoy más que nunca la Libertad lleva tatuada en la piel unahija de puta!!!

TRAS LOS CUERPOS AMURALLADOS

(Claudia López B.)

Hoy extiendo mis manos a través de estos muros, condenados a retener vacíos agóni-cos, a quebrar la identidad que huele a barro, a arrancar las ideologías estelares escritas en la piel.Hoy, voy tatuando contra la pared los pensamientos, los olores, los sonidos liberados, rebeldes subversivos e insurrectos, y termino los murales inconclusos de las calles que aún no se construyen.Y, hoy, enciendo, encendemos mil hogueras, me amotino, nos amotinamos mil veces. Entro en huelga, construyo túneles quiméricos, y mañana volveré, volveremos a hacer arder tus barrotes.Porque ninguna cadena será perpetua, y ninguna cárcel de “alta seguridad” para los sueños de los grillos y las esperanzas de cigarra. ¡Porque estos óvulos subversivos y amurallados, darán a luz la próxima BARRICADA!

LOS OJOS DE ELLA SE ESTREMECÍAN

(Claudia López B.)

Tras la ventana abierta, los gritos inundaban los rincones,Se confundían entre la maraña de sus gemidos azules.Su cuerpo bañado de intemperies confusas buscaba,

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entre extravíos, las respuestas que pudieran explicar…¿cómo la sangre contra la sangre?Y mientras él volvía a estremecerla una y otra vez,ella recordaba, a tientas, los combates antiguos de sus ardientes caderas, la libertad, la subversión, el odio y las respuestas del ¿por qué la sangre contra la sangre?Aun entonces sus lágrimas se confundían con la risa;por lo que él, sobre la piel tatuada de hoyos negros y cráteres lunares, sellaba defini-tivamente aquel encuentro.Tras la última descarga y el cigarrillo, que hacía la diferencia… entre torturador y torturada.

POEMA A BALAZOS 21

A Rodrigo Cisternas(Joel Díaz A.)

A balazo´acribillaoMuere en Arauco un obreroFueron tres carabinerosQuienes le han disparaoLo han matado por alzaoNi siquiera lo atendieronRato después lo cubrieronSu sangre baña el lugar“Hay que tirar a matar”Fue la orden que les dieron

Sesenta lucas ganabaEl obrero que murióCon dos mil más se paróLa empresa aumento negabaComo esclavos los tratabanA pesar de sus gananciasEs algo sin importanciaQue se paren esos rotosNo hagamos tanto alborotoRezaban con arrogancia

Hace días le pedía La empresa hijuna a los pacosQue sacaran los bellacosQue tapaban la salíaYa que así no se podíaMantener la producciónTrabajaba una sección En la fábrica encerrada

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En el suelo se acostabanEn plena negociación

La policía se pone Al sevicio´el empresarioSe convierten en sicarios De quien tiene los millonesEl gobierno da lecciones De pa´quien ´ta gobernandoAl rico va resguardandoQue no pierda ningún cobreMientras tanto a los más pobres Con el mazo les va dando

Día a día los presionanMandándole los piquetesDesde Arauco y LaraqueteA las tropas comisionanLos obreros se aleonanY no se piensan bajarLuego entra a negociarDe Arauco el gobernadorEl conflicto ya es mayorNo lo pueden acallar

Igualito que en IquiqueEn mil novecientos sieteContra el pueblo se arremeteY la historia se repiteLa oferta final se emiteLa empresa no dará aumentoEn ese mismo momentoComienza la arremetíaLos pacos como jauríaComienzan con el tormento

Con disparos de escopeta Reprimen a los huelguistasLos pacos hacen la vistaCon pistola y metralleta¡Aquí el orden se respeta!Les dicen con cada balaLa plata no se regalaEs del señor empresarioY si fuera necesarioLo aprenderán por las malas

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El rucio valiente obreroComo en Iquique salióA una maquina subióY encaró a los pistolerosLos pacos ahora corrieronComo conejo asustaosEl zorrillo fue volteaoY los pacos se envenaronCon el cabro se ensañaronY ahí murió acribillao

Esta triste narraciónNo crea usted que es inventoPor lo cruel parece cuentoPero es cierto, no es ficciónPasó cerca ´e ConcepciónEn Arauco forestalFue mayo fecha fatalDel dos mil siete señoresComo siempre a los autoresLos protege el capital.

POEMA SIN LLANTO POR RENÉ PALMA 22

(Osvaldo Ulloa)

René Palma asesinado el Día del Joven Combatientereviviste la muerte de los Hermanos Vergara Toledopero a diferencia de ellos tú no eras un luchador socialsino un joven trabajador que buscaba ganarse la vidapara darle una vida decente a tu hija de 4 años que ahoradirá Papá Papá y el silencio un silencio estrepitoso diráque ya nunca más la auparás ni le harás arre arrecomo cuando galopaba hacia la risa en tus rodillas.En este país sin Dios ni Ley que no sean otrosque el dios del dinero y la ley de la selvatú eres la víctima inocente el cordero degolladoen el día en que se conmemora a los degolladosa Guerrero Nattino y Parada..Veintitrés años después vemos el mismo rostrode odio de la muerte matando es su hobbie preferidoque practica con su uniforme hecho en USAzapatillas Nike fabricadas explotando a niñosde otros continentes lo dice claro Naomi Klein

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y capuchas negras como rostros tiznados.Tu sepelio fue en privado ni prensa ni banderascomo un hombre que llora solo en su piezatú llorabas sin llanto tu propia agonía y muertefrente a las cámaras de TV que subían en el ratinggracias al registro de tu pasión y muerte…Tres horas herido de muerte a vista y pacienciade los que estaban a tres cuadras te pudieron salvar la vidapero no estaba en sus planes Cristo murió tres díascuánto te tardarás tú en resucitar después de una muerteprecedida por la carga de la cruz tu propio cuerpoya convertido en el madero de la muerte a penas te lo podías…En pocos meses más irán los candidatos a tu casaa pedir el voto para las elecciones pero ningunohabló de tu crimen y los que hablaron culparon a otroscandidatos a una muerte como la tuya .Te desangraste como en un viaje al fondo de un marnegro y sin fondo y todo lo registraban las cámarascomo para que nos paralizara el miedo lo dice Kleiny para muchos fue más entretenido que Sábados Gigantesla agonía y muerte de un joven como la de un gladiadoren este Circo Romano donde todos los días hay alguienque mata a alguien por las razones más insignificantesen tu caso fue distinto tenían razones de peso o de pesoslo pedían los millonarios mano dura darles duroel día del joven delincuente el de los vándalosy tú fuiste la víctima que pedían inocente víctimaque por azar se cruzó con los que ayer disparabandesde los autos sin patentes y llevaban lentes oscurosyo me pegunto iría mi torturador en ese grupo?No te podemos colocar entre los detenidos desaparecidosal contrario apareciste en la TV frente a la cámara obscenano te podemos colocar entre los muertos en falsos enfrentamientostu militancia era solamente en la vida y el trabajotal vez sí podríamos entre los muertos en torturapero donde sí es seguro que estás es en la lista de los inocenteslos que mueren en hospitales que no tienen medicamentosentre los que mueren de frío en las noches de inviernoy entre los jóvenes desesperados que mueren de sobredosis.Inocente víctima que tu horrible muerte registrada por las cámarasaleje de nosotros el miedo y encienda la furia que busca justicia.

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POEMA DEDICADO A MATÍAS CATRILEO 23

(Osvaldo Ulloa)

Matías Catrileo que los dioses conviertanel azul del cielo en una alfombra mullidapara que camines en dirección a los antepasados.Matías Catrileo muerto de un balazo por la espaldalevántate y recoge tu sangre y bébelapara que vuelvas otras vez a luchar.Nosotros no desertamos de las luchassólo porque nos asesinen al contrarionos sumergimos en el río del tiempoy lo incendiamos con gritos de victoriahasta dejarlo limpio para la siembrade la justicia y la dignidad.Joven que te llamas Matías Catrileocon tu muerte revive a los grandes guerrerosque lucharon trescientos años contra el huincaque quería robar las tierras y el cielo que estáencima de las tierras sagradas.Catrileo hoy con tu muerte convertisteel 3 de Enero en wetrupantumañana saldrá el sol detrás de la cordilleray lo primero que preguntará es dónde estáMatías Catrileo y lo mismo hará el espíritu del aguay los bosques y las praderas y los frutosy tú les responderás agigantado por la muerteaquí estoy dispuesto a volver a la lucha.Entonces semejante a como crece el ríocuando el cielo llora en invierno así crecerás.Lautaro que se había convertido en estrellabaja a enseñarte las tácticas que usó contra el conquistadory tú aprendes rápido como en el aula de la universidaddonde dejaste vacío un pupitre y manchados con tu sangrelos cuadernos los libros los pájaros y el cielo.Vamos Matías Catrileo que nuevas luchasnos están esperando y mil veces venceremos.

* * *“Un despojo hacia el piojo flojoNo es un simple antojo me reflejo en tus ojosPara demostrar mi viejo compromisoHip–hop mojo la toalla que limpiaEl puño rojo que agito en la batallaMi pueblo ya no calla despierta con su enojoLos ricos con su oro llenándose de elogios

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Los pobres con sus flores llenándose de amoresSeremos lo actores de las revoluciones”

(Jhonny Cariqueo Yáñez)

ICARO 24

(Anónimo)

Construiste tus alas y te echaste a volarAbandonando todo modelo arrojado a la libertadLas consecuencias podrían haber sido las peores, pero no importóY así la muerte llegó cuando el poder derritió la cera de tu noblezaY el sucio asfalto tu cuerpo recibió.Solo una lección podemos sacarY aunque la materia ya hace bajo la tierraTu vida sigue aquí…Venganza

LAUTARO 25

(David Aniñir)

Eres caballo galopando sobre el marSubiendo y bajando ventisquerosEn esta época del malGalopas, brincas y relinchas sin aperoSolo,A pelo,ContemplativoReflexivoCicatrizando la costra diaria del vuelo.

Ciberlautaro cabalgas en este tiempo tecno–metalTu caballo trota en la redLas riendas son un cable a tierraQue te permiten avanzarComo werkén electrónikoDe corazón e – leck – tri – za – do

LautaroMontado sobre este peludo sistemaCabalgas en la nochePirateando sin miedoChateando cerebros y conciencias

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Pasando piola en la red

Neo LautaroPeñi pasajero de este viajeCachaste que hay vida después de la muerteY muerte después de la vidaComo lo decían aquellas mariposasCon zumbido de sus alas aceradasEscuchando Iron Maiden.

MAR DE ESTALLIDOS 26

(A Mauricio Morales y a todos los jóvenes de ayer y de siempre)

(Alicia Valdés)

Hacer lo precisoCien versos o veinticuatro estrofasO elegías como hoy

El primero para tu nombresin Dios ni leyel segundo para la tardepara el silencio que arrojó tu cuerpoEl tercero para tus manos que inventan y mueven alambresque cubren la fronteraEl cuarto la cárceluna pared deshecha con barrotes de nieveEl quinto será de Juncos aves y agua dulce en torrentes menstruales.

El sexto será de amory aunque el sexo es importantete gustaba hablar y olvidarentre las sábanaslo que tu boca gemía

El séptimo es de libertadvivir en okupa como tantosotrostener en horas salvajes un poco de historiaEl octavo soñar de a dosaunque en el camino te arrebaten ese derecho

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El noveno será de rezopara dejar tranquilas a las abuelasy a las madres que creíanen santas y devotas

El décimo será de horas de jubilar la guerra de añosla soledad y a vecesla tristeza escondida en el repiquede una batería gastada por calle Santo Domingo

El undécimo me habla de dignidady resistencias en cánones indiscretos y un décimo segundo númerocreará páginas para depositar la flor que sujetan los pájaroscomo hojas destrozadas después del otoño

El décimo tercero será de cantosin composición ni estribilloque aquiete mi vozpara preferir el silenciodel reposo ocupado

El décimo cuarto lo quiero vestirde bicicletas y plazas que terminan en encrucijadas ingenuasEl décimo quinto saludo a los niñosjuego a las escondidasy me dejó atrapar por la niña de tus ojos

El décimo sexto interrumpes el estudioporque vas a vender los libros por la feria de calle Esperanzadonde los días sábados el sol acabacon los gritos de los vendedoresy la recolección de frutas y verduras.

El décimo séptimotrae la inseparable compañera,tu mochila negra de cuero gastado,comprada por esos pasajes húmedos delpersa Bío–Bío

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El décimo octavo suena a playa del Quiscoun anciano te ofrece vino y tu entregas la risa

El décimo novenote escribo y no contestashaciéndote el desentendidoentendiendo lo que nos pasani siquiera me miras ni siquiera me llamas

El vigésimo será de fuerzay te reclamo de nuevocon ternuras de antañoguardadas en osadías

El vigésimo primero despedida no importa si fue en mayo o en junio del año 2009sólo sabemos que el invierno dejó caer su aguacerocargado de furias y esquirlas para hacerlas florecer en bramidos eternos de resistencias.

CUANDO NOS DISPARARON EN TI 27

A Luis Alberto Silva Jara (Chaca)

(Francisco Miranda)

Cuando nos dispararon en tiAquella vezCuando nos sepultaron contigoEsa vezCuando nos despreciaron la vidaEn tu pequeña edadFue solo un portazo que nos dejóAfueraDe la fiesta y sus efectosEspecialesFue solo una lápida que nos dejóDebajoDel poder y su arroganciaInmoral.

Ahora, ellos, no sé quiénes son

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29 MARZO / recopilación de testimonios literarios Ni dónde habitanEllos, la gente normal,Tienen sus festejos no sé por quéSe sienten ganadores no sé de quéY no quieren recordartePorque no se atreven…

Venceremos esta muerte que nos dieronVenceremos la derrota pasajeraVenceremos nuestro tímido desganoVenceremos esta mierda en que vivimos.

Cuando nos hacemos puebloDejamos de ser clientes que compranMentirasDejamos de ser ciudadanos que votanPero no eligenNadaDejamos de ser público espectadorDel festín ajenoDejamos de ser gente comúnY corrientemente ignorada

Al recordarte nos recordamosA nosotros.Y al recordar nos hacemos.Al hacernos, resistimos.Y al resistir te vivimosPorque vivo es el movimientoY se mueve lo que no estáMuerto

Otros niños, otras mujeresOtros sabios, otros guerrerosOtros puños y otros pechosSurgen de nuevo en estasSimples callesDe tu vieja historia en estosSuelos

No has dormido el sueñoEternoDe la muerteNi te rindes a la vergüenzaDel olvido

Maldita muerte¿Dónde está tu victoria?

JÓVENES COMBATIENTES RECORDADOS 28

Mauricio Maigret, 18 años. (MIR). Asesinado 29 de marzo de 1984, PudahuelPaulina Aguirre, 20 años. (MIR). Asesinada 29 de marzo de 1985, Las Condes.Eduardo Vergara, 19 años. (MIR). Asesinado 29 de marzo de 1985, Las Rejas. Rafael Vergara, 18 años. (MIR). Asesinado 29 de marzo de 1985, Las Rejas.Oscar Fuentes, 18 años. (Estudiante USACH). Asesinado 9 de abril de 1985, Estación Central. Alberto Silva, 14 años. Asesinado 5 de octubre de 1988, Las Rejas con Alameda.Araceli Romo, 26 años. (MIR). Muere por explosión 5 de noviembre de 1988, Temuco.Pablo Vergara, 25 años. (MIR). Muere por explosión 5 de noviembre de 1988, Temuco.Ariel Antonioletti, 21 años. (Mapu Lautaro). Asesinado 16 de noviembre de 1990, Las Rejas con Alameda. Claudia López, 26 años (Anarquista). Asesinada 11 de septiembre de 1998, La Pincoya.Alex Lemún Saavedra, 17 años. Mapuche. Asesinado 12 de noviembre de 2002, Ercilla.Jorge Suárez Marihuán, 27 años. Mapuche. Apareció muerto 11 de diciembre de 2002, a orillas del río Queuco.Julio Huentecura Llancaleo, 30 años. Mapuche. Asesinado por reos comunes en Penitenciaría de Santiago, 26 de septiembre de 2004.Zenén Díaz Necul, 15 años. Mapuche. Atropellado por un camión en protesta contra Forestal Mininco, 10 de mayo de 2005.José Huenante Huenante, 16 años. Mapuche. Desaparecido desde 3 de septiembre de 2005, Puerto Montt.Rodrigo Cisterna, 26 años. (Trabajador forestal). Asesinado 3 de mayo de 2007, Laraquete, Arauco.Matías Catrileo, 22 años. (Mapuche). Asesinado 3 de enero de 2008, Vilcún.Johnny Cariqueo, 23 años (Anarquista). Muere por infarto 31 de marzo de 2008. Fue detenido y golpeado por carabineros de Pudahuel, 29 de marzo de 2008.René Palma, 26 años. Trabajador. Herido de bala por desconocidos en Villa Francia. Murió desangrado en la Posta Central, 29 de marzo de 2008.Mauricio Morales, 27 años (Anarquista). Muere por explosión 22 de mayo 2009, Santiago.Jaime Mendoza Collío, 24 años. Mapuche. Asesinado en agosto de 2009, Temuco.

ÍNDICE DE AUTORES

Elizabeth Neira (1973)Carlos Henrickson (1974)Diego Ramírez G. (1982)Roberto Contreras (1975)Nicolás Miquea (1951)Osvaldo Ulloa (1954 – 2008)CalfukuraPoetas del puebloAmapola L.Amparo Álvarez (madre de Araceli Romo)Lucy AsteteÁlvaro Leiva (1967)Andrés Bianque (1971)Joel Díaz Acevedo (1973)David Aniñir (1970)Alicia Valdés (1968)AnónimoFrancisco Miranda (1962)

NOTAS Y REFERENCIAS

1 Elizabeth Neira. Primera entrega, 2006 (de la serie Crónicas Amargas)2 Carlos Henrickson3 Diego Ramírez Gajardo. Fragmento de “Brian o el Nombre de mi país en llamas”. En: http://www.lapollera.cl/poemas/ 4 Roberto Contreras, en “Siberia”, Lanzallamas Libros, 20075 Nicolás Miquea. 6 Francisco Miranda, en “SubVersos” (LOM, 1993)7 Francisco Miranda, en “SubVersos” (LOM, 1993)8 Osvaldo Ulloa S www.elpoetaulloa.blogspot.com. 27 de marzo de 2008 9 Calfukura Homenaje en Aniversario 29 de marzo 2008... En: http://rie.cl/?a=152268 10 Poetas del Pueblo. Poema entregado a la madre de Mauricio Maigret en un homenaje.En: http://www.archivochile.com/Memorial/caidos_mir/M/maigret_becerra_mauricio.pdf 11 Amapola L. Pobladora de la Cañada Norte, 1985. A Silvia y Hugo, padres de Oscar Fuentes.12 Aracelí Romo.13 Poemas para Araceli Romo de su madre Amparo, Taller Camilo Torres14 Poemas para Araceli Romo de su madre Amparo, Taller Camilo TorresEn: CEME – Centro de Estudios Miguel Enríquez – Archivo 15 Lucy Astete. Taller Gaspar García, Lo Valledor Sur. (Homenaje a Araceli Romo)16 Francisco Miranda, en “SubVersos” (LOM, 1993)17 Poema entregado a la familia Vergara Toledo. Se desconoce el nombre del autor.18 Álvaro Leiva, poema de “Roquerío 68”, en “Lecturas de poesía”. Volumen II, Onomatopeya Librería, Mago Editores, 2009.19 Andrés Bianque. En. http://centroschilenos.blogia.com/temas/opinion.php 20 (Escritos de Claudia López). En: www.archivochile.cl .21 Joel Díaz A. En: http://eventualestransitorios.blogspot.com/search/label/POESIA. 22 Osvaldo Ulloa S. Poeta y Profesor Universitario, en: www.elpoetaulloa.blogspot.com 23 Osvaldo Ulloa. (En: http://inchewarriache.wordpress.com/2008/01/14/poema-dedicado-a-matias-catrileo-by-osvaldo-ulloa/). 24 (En Memoria de Johnny Cariqueo)En: http://balascontrapiedras.entodaspartes.net/files/2009/04/icaro1.pdf.25 David Aniñir, en “Mapurbe. Venganza a raíz”, Pehuén Editores, 2009. 26 Alicia Valdés, inédito, 2009.27 Francisco Miranda. Poema inédito28 Jóvenes combatientes rescatados para los efectos de este trabajo. La nómina de asesinados o muertos por la violencia política es demasiado extensa. Para asesinados en dictadura, ver http://www.archivochile.cl. Para muertos en la transición a ninguna parte, ver: http://todosnuestrosmuertos.blogspot.com/

Villa Francia, septiembre, 1987

29 marzo - g-80g80.cl/documentos/docs/29_marzo.pdf · fusil sig y otra de una sub ametralladora...

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