proyecto neurosis (4ta. edición)
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Revista de arte delirateTRANSCRIPT
Nada es “solo” lo que lo parece. Siempre hay más, aunque no podamos verlo. Algo que lo explica o lo contradice todo, pero algo. Siempre hay gritos detrás de las sonrisas.
Proyecto Neurosis hoy es como un animalito que acaba de ganar su cuarta pata y está ansioso de usarla, aunque tropiece y se ensucie, pero usarla. Cada letra y cada trazo son huesos y piel de este mecanismo de exploración y autodescubrimiento que hoy tienes en tus manos. Un animal curioso y obsceno que lo único que quiere es comer poesía y así reproducirse, un alebrije que quiere que lo adoptes pero que no lo amarres.
Cada palabra de confianza y cada gesto de apoyo de todos los que están involucrados en este proyecto de arte sin fronteras, no ha hecho sino alimentar y hacer crecer a este animalito raro de las mil formas llamado “Arte” que siempre ha estado en peligro de extinción.
Es aquí donde Proyecto Neurosis busca ser refugio y criadero de las especies más raras que nuestros sentidos nos permitan ver. Un bestiario actual de aquello que no enseñan los libros. Un zoológico ilógico del arte sin jaulas, donde todas las especies puedan aullar y hacer sus madrigueras…
…donde siempre hay sitio para otra especie rara de eso que llamamos arte, y que no queremos dejar morir.
Impresa en Guadalajara, jal.En IMPRESOS UNIVERSO
Tel: 3331-4902 Cel: 33-1248-9135
PROYECTO [email protected]
CONSEJO EDITORIAL
Danat Conde-LirioFernando Angel LaraRéfael NietoEddie GalaxyCarlos InfanteGerardo FS
DIRECCIÓN DE ARTE Y DISEÑO
Carlos Infantefb: Visión conscienteGerardo FSHNLZvien.diseño.blogspot.com
COLABORADORESTEXTOS:
Antonio Magallanes CasillasCarlos Martínez VallínFernando Quintero “Fando”Patricia AquinoNancy MatínezCarmen AnciraAlejandra Déspota RizoJuan Carlos González CruzRéfael NietoFernando Angel LaraDanat Conde-LirioEddie Galaxy
VISUALES:
Carlos Infante (portada)Pedro Aceves ÁlvarezOlivo NegroAndrea CaboaraAntillónSandrine ZondervanNiña LarvaAndrea Mendez MontVioletta VennenoJosé Luis López GalvánSergio Ortíz Gran OM
El arte que hace bailar a la vida…¿Cómo negarme al lápiz? ¿Cómo no matarlo en el papel? ¿Cómo no sacar punta a la vida en su inmenso carrusel?…. Sentado en la acera veo pasar la bri-sa coqueteando con la risa de cualquier mujer; que sin lugar a duda uno a uno de nuestros sentidos forman todo un placer.
La gente teme amar, teme sentir y so-ñar, ¿pero que no acaso todo esto es tan primordial? Vivimos muriendo y mori-mos queriendo vivir, son tantos nuestros defectos que en algún momento el uni-verso tendría que intervenir.
Tan pequeños y vulnerables a lo desconocido que siempre dudamos en desconocer y siempre buscamos saberlo todo; somos cada uno una estrella en un planeta que le falta arte, le falta vida, le falta el verde y menos suicidas.
Somos movimiento, pasión, ingenio y fulgor; tenemos los ojos, los sueños, las manos y las emociones en los labios. Besemos el arte, las cuerdas, los oleos, las danzas, las palabras que bailan solas en la libreta, porque no tienen amante ni una dirección a la vuelta.
El artista deja la vida en los colores, el pintor solo pinta, el artista captura la esencia, la vida, el fotógrafo toma fotos, el artista hacer bailar al escenario, al pu-blico, al mundo, a la música, el bailarín se limita a bailar; somos tan ingratos que no entendemos que para muchos nues-tra obra es nada menos que basura, nada más que letras, mucho menos que nada, y mucho más que todo. Lo bien hecho, lo mal hecho ¿Quién le puso valor al arte?…
II
Somos lo que desconocemos, ignora-mos lo que sabemos y apreciamos lo que no tenemos.
Muéstrame tu pasión, enséñame a que baile el corazón, que quiero captu-rarlo con el prisma de mis ojos, quiero mostrártelo con el ritmo de los besos, busca tus mejores pasos que yo ya ten-go mis mejores ángulos. Y así fluyamos como agua, volemos como aire, ardamos como fuego, plantémonos como semi-llas, para así poder sentir como humanos.
Antonio Magallanes [email protected]
Fotografía: Pedro Aceves Álvarezfb:Pevez
Olivo Negrofb: Olivo negro
WARTEN Aquarela de café 65 cm x 50 cm
IV
Jon Foster
S o y un Midas de miseria convierto los jardines
en basureros de plástico.
S o y un Midas de desgracias con manos de buitre
con ojos de condenado.
S o y un Midas de desdicha cambio soles esplendorosos
por cuevas de murciélago.
Soy un Midas de sombras con pies de huida
con alma disecada.
Soy un Midas de abismos con alas de insecto
lengua de penumbra.
Soy un Midas de penas convierto flores hermosas
en desfiles de muertos.
Cueva de Midas murciélago
Carlos Martínez Vallín fb: Carlos M. Vallín
llustración: Andrea Caboaraandrea-damadama.blogspot.mx
V
La otra vez, mientras me daba un baño; descubrí una cicatriz en la parte baja de mi vientre, y de inmediato acudió a mi memoria una vorágine de recuerdos de la noche de apasionantes mordidas cor-porales, intercambiadas entre nosotros con excitación lacerante al fondo de un húmedo callejón.
Fue una noche de coladeras hu-meantes cortesía del eterno destilar de la fábrica del “vergel”, esa que nunca duerme y en cuyos desgastados muros, el vaivén ondulante de nuestras sombras fue proyectado en toda su amplitud.
Por aquel entonces, allanar propie-dades ajenas se me había hecho un hábito adquirido, y sin que te percataras siquiera de mi existencia (o por lo me-nos eso creía yo), solía saltar la barda trasera de tu casa, esconderme en tu jardín, y observarte largas horas a través del ventanal verde de madera que te enmarcaba, mientras qué, poseído por la paciencia inmóvil propia de un voyerista, me deleitaba en la contemplación del aura que emanaba tu cuerpo, un cuerpo alargado y esbelto, reposando en su cojín de terciopelo negro.
Siempre te mantuviste al margen de las estúpidas tertulias hogareñas del resto de quienes habitaban en la casa y sabía por el vacío de tu mirada que no eras feliz, que eras la víctima absorta de una prisión doméstica.
En contraparte, yo siempre fui un vagabundo advenedizo que recorrió con aires de libertad cada uno de los rincones de esta ciudad de porquería… ciudad aplastante… ciudad capital, en cuyos confines; siempre pasan co-sas… cosas interesantes, cosas que yo tenía que mostrarte.
Por lo tanto; cierta noche tomé la determinación de irrumpir en tu espacio nueva-mente, pero esta vez con la intención plena de hacerte abandonar la co-modidad de ese, tu cojín de terciopelo negro.
Pssst, Pssst… gesticulé invitándo-te a escapar. Fue como si hubieras estado esperándome, nos miramos sólo un momento y sin decir nada, trepamos por la barda para después dar un paseo juntos en las callejuelas de la ciudad.
Anduvimos así un largo rato. De vez en vez te acercabas a mí como en un tono de agradecimiento y yo susurra-ba sonidos tiernos en tu sien, mientras te mostraba todo lo que te habías perdido.
Una mordida dice más que mil palabras
VI
Se hacía tarde y la luna estaba en su cenit. Quise llevarte a un lugar tranquilo,
y sin temor a la noche nos sumergimos en uno de esos rincones de la ciudad que están apartados del bullicio de la
gente. Entonces, me apartaste de tu lado y
comenzaste a oscilar tu hermoso cuerpo en una sugestiva y felina danza (segu-
ramente para provocar mi deseo), y no resistiendo más este erotismo conte-
nido, me acerqué poco a poco hacia ti.
Comencé por pasear mi lengua en
el largo camino de tu espina dorsal, notando
como el húmedo contacto hacía fluir la elec-tricidad reinante
entre tus vertebras, provocando delicio-
sas y prolongadas contracciones de
placer. Intempestivamen-te, sujeté tu nuca con una mordida firme, y completa-
mente cegado por mi animalidad; comencé
a penetrarte. Soltaste un alarido que resonó en lo
más profundo de mi medula espinal, mi excitación; lejos de men-
guar fue en aumento progresivo, y con más y más fuerza hice presión apre-
tando mis quijadas contra tu nuca,mientras arqueaba mi columna para
poder penetrarte más profundamente. El aire comenzó a llenarse de un
edulcorante afrodisiaco proveniente de nuestros cuerpos, el cual agitadamente respirábamos.
Arañaste la enmohecida pared rebo-sante de gozo, enterrando las garras de tus patas delanteras en ella, e intempesti-vamente, te diste media vuelta y clavaste una veloz mordida en mi vientre, para después, emitir un maullido lastimero tan alto; que despertaste a todo el vecinda-rio, se encendieron unas luces, ladraron unos perros y por una ventana, ¡nos aventaron una bota sucia!
“¡A chingar a su madre pinches ga-tos!”
Gritó furioso un tipo calvo y gordo que asomado por una ventana dejaba ver en lo alto el otro par de la bota soste-nida con el puño amenazante.
Trepaste ágilmente por una barda usando tus dotes gatunas y escapaste de inmediato de la escena…
… nunca te volví a ver. Ahora, la profundidad de mis heri-
das las mido por la intensidad de los sentimientos que las provocaron aquella noche evocándote cada vez que volteo a ver sus marcas… recordándome que una mordida dice más que mil palabras.
Fernando Quintero “Fando”[email protected]
Ilustración: Antillón
Una mordida dice más que mil palabras
VII
Este tiempoal que le doy vuelta
sobre la mesa de avispasdonde se detienen mis pasos
(ponzoña de la muerte)
...Desnuda me escondoen la esquina del bolsillo
de esos ojos amargosdel lenguaje.
La sombra,es el lugar donde
muerdo el color de la lluviapara existir
dentro del mapasin lineas.
Patricia [email protected]ón : Sandrine
sandrinezondervan.weebly.com
Ojo telúrico
VIII
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La mirada empañada,
los ojos opacos viendo fijamen-
te arriba. Del otro lado del vidrio resbalan
gotas de agua que deforman su esbelta silueta. La noche de ayer me obligó a dormir
aquí atrás. Entre polvo, restos de insectos, telarañas y caca de ratón.
Trae puesto el grueso abrigo gris. No im-porta si hace frío o calor, mis pezones siem-pre permanecen erectos, mis labios secos y mi piel fría. Beatriz sube al carro, esta vez pixis la acompaña. Ella enciende el motor y prende un cigarro. Edificios, casas, pocos árboles comienzan a moverse encima de mi cabeza. Mis brazos y piernas cobraron mo-vilidad de nuevo. Beatriz detuvo el carro y abrió la cajuela. Beatriz tomó mi cuerpo y lo aventó a mitad de la calle. Comenzó a gritar y el perro a ladrar. Las piernas no me respondían, al arrojarme escuché un golpe y todo me dio vueltas. Esperó a que el semáforo se pusiera en rojo y una a una reunió las partes de mi cuerpo. Sin el me-nor cuidado las aventó de nuevo a la cajue-la maldiciéndome. Dentro del carro apagó su cigarro en mi brazo derecho, por eso la cicatriz. No sabía que iba a ser de mí, nun-ca me había tratado así, hasta la noche de ayer. Siempre nos llevamos bien, su ropa la probaba sobre mi cuerpo y la ajustaba,
todo el tiempo me ponía pelucas bonitas, con cortes modernos o muy retro pero todo siempre de buen gusto. Uñas pintadas y maquillaje perfecto. Los tres dormíamos en su habitación.
Ayer por la mañana, se fue al estudio, como de costumbre, después de su baño de burbujas, masaje personalizado, desayuno ligero y una hora con la maquillista. A las 11 en punto regresó Roberto. Una hora antes de lo normal. Como cada miércoles, vestía una playera tipo polo en color blanco y un short que le hacía juego. Tocó la puerta pi-diendo permiso para entrar. Prendió la tele, me quitó el abrigo gris y la falda, después, recostó mi cuerpo junto al suyo, no dejó de acariciarse algo entre las piernas que a cada rozón crecía. Se aburrió y salió a correr un rato. Regresó sin aire y sudado. Cuando se metió a bañar, dejó la puerta entre abierta, algo que nunca había hecho. Los hombres que había conocido en la fábrica no tenían nada entre las piernas, sus cuerpos tan lisos no sentían nada y no desprendían fluidos ni aroma propio como el de Roberto, inclu-so el mío. Siempre me pregunté por qué. Ahora lo entiendo, dice que por que soy solo plástico. Pero cuando Roberto salió de la ducha y vio mi cuerpo indefenso y estáti-co sobre la cama, no dudó en lanzarse sobre mí, como lo hacía cada noche con Beatriz. Me hizo sentir diferente, tal vez porque me trató diferente. Y porque en la fabrica siem-pre nuestros cuerpos fueron manipulados como objetos, vendidos al mayoreo, com-prados únicamente por marcas importan-tes, usados para exhibir ropa y accesorios, pelucas y maquillaje perfecto.
Agujeros en mi piel
X
Yo estaba muy agradecida pues Beatriz nunca me trató como objeto, así como me han contado que con ustedes lo han hecho. Roberto corrió a la cocina por un cuchillo e hizo un círculo en medio de mis dos pier-nas, los dientes del cuchillo raspaban pero hacían vibrar todo mi cuerpo. Sacó ropa interior del cajón de Beatriz y me la puso, después me beso la mejilla, luego, con el cuchillo, hizo cinco agujeros más; dos en la nariz, uno en cada oído y otro en la boca. Pude respirar, oír y saborear. Roberto me abrazó mientras sollozaba, no pude hacer nada. Se alejó de mí, tomó el cuchillo del tocador y lo clavó en mis ojos., para salir co-rriendo del cuarto ¿por qué lo hizo?
El sol se ocultó, Beatriz llegó a casa, encontró una nota sobre la cama y se echó a llorar. Se levantó y golpeó mi cara con el control de la tele, luego mi abdomen y la pierna izquierda. Me arrancó la peluca y con alcohol despintó el color de mi cara. Cortó todos mis dedos, uno por uno, con mucho odio y me echó a la cajuela. La no-che fue larga y fría. Desde el cuarto de Bea-triz nunca pude contemplar la luna, ahora me ponía feliz el haberla descubierto y sen-tir el frio en mi cuerpo. Aquella mañana en que Beatriz subió al carro conmigo a bor-do tenia ojeras, el cabello graso y no tenía maquillaje, realmente no parecía ella. Era como si fuera otra persona, había perdido la cordura. Hizo que el perro me defecara. El olor era fuerte. Manejó durante horas, hasta llegar a un monte. Se detuvo y comenzó a arrojar cada una de mis partes por todo el lugar, después con el carro paso por encima de ellas, finalmente se fue y ahí me dejo.
Un carro se detuvo junto a mi cabeza, cer-ca de la carretera. Recogió parte por parte y me colocó en el asiento delantero. Me llevó a su casa, uso una de mis piernas como al-cancía, mi hombro para acomodar revistas viejas y a cada una de mis partes le encon-tró un uso. Ahora una hermosa flor y un gu-sano crecen en mi cabeza.
Nancy Martí[email protected]
Ilustración : Andrea Mendez Montfb: andrea.mendezmont
XI
LICANTROPOS
José Luis López Galván
óleo sobre tela - 120 cm x 120 cm joseluislopezgalvan.blogspot.mx
« NEUROTICO ILUSTRE »
Horacio Quiroga - El arte funesto desplazado a las letras -
Horacio Quiroga nació en Uruguay el 31 de Di-ciembre de 1878 y murió el 19 de febrero de 1937, fue un destacado escritor latinoamericano conocido principalmente por sus relatos cortos y cuyo estilo está caracterizado por el declive del modernismo y el surgimiento de las vanguardias, envuelto por una atmósfera melancólica. A lo largo de su vida se vio afectado por amores tormentosos y diversas muertes inesperadas de sus seres queridos, iniciando con el deceso accidental de su padre al disparar un arma de fuego en 1879.
Quiroga estaba influenciado por Poe, Kipling y Muapassant, y los estilos de estos escritores son la esencia de Quiroga, quien a través de sus peculiari-dades logró crear una nueva narrativa con un riguro-so estilo y se enfocó en una atmósfera por completo diferente pero no menos misteriosa y letal: la selva y los animales que viven en ella. Sus narraciones magníficas y enérgicas, crudas pero sin salir de ese espectro que pudiera ser real, es lo que causa más estremecimiento.
La vorágine de la muerte por mano propia no paró con su primera esposa, pues el mismo Quiroga se quitó la vida ingiriendo veneno en 1937, tras su-frir agudos dolores y ser diagnosticado con cáncer de próstata. El año siguiente Alfonsina Storni y Leopol-do Lugones, dos de sus amistades literarias, siguieron el mismo camino. Su primera hija, Eglé, se suicidó en 1938 y su hijo Darío en 1952. Su tercera y última hija,
María Helena, se suicidó al arrojarse de un edificio en 1988.
El funesto sino de la estirpe de Quiroga y sus allegados finalmente no pudo ser evadida, pero su magnífico genio creativo nos ha dejado un legado li-terario que será conservado para la posteridad y su inmortalidad depende de que alguien decida descen-der en sus abismales crónicas a través de su lectura.
Para despedirnos de él, habrá que evocarlo con algunas de sus más sabias palabras:
“¡Qué locura! Los amantes que se han suicidado sobre una cama de
hotel, puros de cuerpo y alma, viven siempre. Nada nos ligaba a aquellos dos fríos y duros cuerpos, ya
sin nombre, en que la vida se había roto de dolor.”
“Resiste cuanto puedas a la imitación, pero imita si el influjo es demasiado fuerte.Más que ninguna otra cosa,
el desarrollo de la personalidad es una larga paciencia.”
“No escribas bajo el imperio de la emoción. Déjala morir y evócala luego. Si eres capaz entonces de revivirla tal cual fue, has llegado en arte a la mitad del camino.”
Carmen Anciraletrasymaullidos.blogspot.mx
XIV
’
MÚSICA:NAKED CITY John Zorn 1989
La esquizofrenia hecha música, donde convergen desde el free jazz hasta el avant-garde, pasando por una serie de estridentes experimentos sonoros, y ese característico sonido de saxofón delirante y agudo, logrando una fusión tan compleja y rara que destaca por su originalidad.
CINE: NIRVANA Dir. Gabriele Salvatores 1997
Repentinamente un virus en un videojuego le otorga concien-cia propia al personaje principal, cuestionando todo lo que
significa la vida y lo que conocemos como realidad, despertando en él y en su programador, un ansia de rebelión y una amistad
más allá de esta dimensión. Una joya de culto en ciencia ficción.
LIBRO:FAHRENHEIT 451 Ray Bradbury 1953
“La temperatura a la que el papel de los libros se inflama y arde”. No es solo un relato de ciencia ficción, sino una proyec-ción de la decadencia de nuestra civilización la cual refleja una distopía en la que está prohibido leer, para así conservar una “sana” sociedad. Toda una historia de rebelión y esperanza.
« RECOMENDACIONES »
XVI
F L O R E S EN EL
A S F A L T O
El rocío alboreo saluda a la ciudad, gris resplandor se eleva de las tinieblas de asfalto y grita su presencia entre el he-
dor de las alcantarillas y la sórdida melodía de las ratas grisáceas que se pasean por las plazue-las, murmullos de los dolores, pasiones, desgra-cias, favores, amores… sí movimientos de una vida que florece mientras otras se desvanecen entre la nada de un silencio absurdo.
Qué piernas tan bellas se lucen ante la mi-rada de los curiosos, qué hermosos pechos se asoman de la ropa desgarrada, qué mirada tan profunda se pierde entre las nubes, sus agracia-dos ojos marrones, con el maquillaje negro hasta las mejillas, nadie duda de la exquisitez bendita que representa una flor marchita sobre el asfal-to. Los policías se acercan, la gente se aleja, los incautos continúan divulgando extraña tragedia que a ellos no incumbe.
-¡hey! Señora, ¿conoció a la muerta?
- ¿y quién no? Es La Miri, pero ésta no es su zona, casi siempre andaba por La Calzada.
-oiga, y ¿tiene familia?
-Unos dicen que marido, otros que hijos, pero nunca supimos algo. Yo no soy quién lo sabe, oiga mejor vaya ahí por el parque, a la bue-na y alguien le dice. ¿No me invita un cigarro?
-Ah, mire, con que no se conocen todas. Si están cortadas de la misma tela.
Miriam… dejó de escucharse su nombre, de buscarse culpables y sólo en esa mirada fija habita un destello invisible del único testigo. De la noche y el día conjugándose para rega-lar y arrojar a sus ángeles a debatirse la vida. Su nombre pasó a la historia, a una que se deslizo brutalmente por su cuerpo hasta romperse en mil pedazos…
En un punto de sus labios, una célula re-gresa el tiempo, cada instante del reloj marcha en reversa hasta llevarla a la vida en ese mismo instante en que el cuerpo duele y está sobre la misma cama que raspa todas las capas de su piel. Solamente está acostada mirando el techo, soplando hacia un lugar desconocido todas las aspiraciones muertas que en otrora envolvían la atmósfera.
-Reinita, si te subí hasta el cielo.
-El que se subió fue otro. Que hasta en la propina se nota.
Sí, la dama con la silueta bendita, a la que la vida le cobra los años vividos, en su cuerpo denota la edad: manchas por doquier, los hue-sos pintados sobre la endeble piel, moretones, pelo desaliñado, ojos cansados y un corazón vivo y fuerte que latía a pesar de las sustancias que recorrían su organismo. Cansada de algo que no sabe qué es, transita el mundo nocturno. Se pin-ta la sonrisa de un rojo apasionado, se cambia las pestañas por una que resalten sus ojos, presume su belleza en un traslucido andar peculiar, con el bolso sobre el hombro: de esos que se dejaron
XVII
de usar hace muchos años, falda corta, medias transparentes, no hay vulgaridad en su aspecto, no hay mancha de los hombres en su vida, de las vidas que creó en instantes de profunda sereni-dad, cuando el tiempo se detiene en un estalli-do corpóreo, no importa si lo sintió o lo ocasionó, como sea, es perfecto.
Las clases existen, duelen y apagan muchas cosas, sí, en una realidad absurda y prejuiciosa, donde todo intento de supervivencia es tragado por incesantes roedores. Unas están en la calle tomando a los sujetos que escupen las aceras, con tacones altos de los arrabales hasta los de-partamentos. Desde las recomendadas hasta las ocasionales. No importa cómo llegaron o donde están, no siempre hay placer y menos cuando el dinero no lo es. No son mujeres de la calle, sino suaves damas que entregan su vida a una cama, que alegran el alma y venden trozos de su existencia sin perderla. Son las flores que han sido cortadas del rosal para adornar las aceras de la fétida ciudad.
Zapatos con el tacón despintado, labios rojos y perfume barato resaltan de la pobre silueta de cartón. Miriam tiene hambre, tiene sed, pero no se sacia con cualquier cosa, no puede alimentar sus ganas de desgarrarse el útero hasta arrancar-lo de su cuerpo. No quiere quedarse fría y vacía, pero no hay más remedio, no podrá evitarlo por mucho tiempo. Su cuerpo no será más que una carcasa de la ola de sentimientos y críticas que abundan y siente correr por las venas. El bolsillo a punto de romperse, con las esperanzas escazas, saca los billetes y mete la mano por la ventanilla del coche negro que la espera, el humo de un su-cio cigarro cubren su rostro. Alguien dentro la jala aun más introduciendo la mitad de su cuerpo.
-Ya extrañaba tu olor a burdel.Miriam se suelta de un movimiento rápido,
crujiendo sus huesos por debajo de la ropa co-rriente.
-Ahí está tu lana.
-Ya subió. Me sales debiendo mamita. O págame como tú sabes.
Qué perspicacia tan mentirosa, lo que pare-cía una noche insignificante se convirtió en la respuesta a un enigma profundo.
En el humo de la noche, bajo la luz del farol: gritos enardecidos le sacan de las maravillosas tinieblas del paraíso, le arrancan las ganas de sonreír, las ganas de mirar de nuevo al techo y dibujar las inimaginables escenas de su cerebro desensibilizado. Hacer el amor está sobrevalora-do en su desbordada vida, pero lo extraña como a aquello que soñó tener una, dos y mil tardes, pero que al abrir los ojos nunca existió. Hacer el amor es la fantasía para el sexo perfecto, donde la moral se interpone entre el placer y el asco. La percepción engaña y la realidad se vuelve un juego manipulable, cada quien vive lo que su mente le permite y le ha manipulado a su antojo. Que la hambruna en el alma le deje el hueco insoportable en el vientre, que la esteri-lidad le ayuden a mitigar el dolor de los ovarios cada que la vida le cierra las puertas… al fin en algún momento, habrá otra Miriam en algún lu-gar del mundo regalando alegrías y derrochando esperanzas sobre las alcantarillas.
Alejandra Déspota [email protected]
XVIII
Perdido en su propio laberinto,
perdiendose y encontrándose en caminos de adoquín que llevan de aquí a
la eternidad. Caminos negros
por las sombras de cuerpos impacientesy tímidos de mostrarse
y de gritar.Cuerpo cansado de buscar libertad,
cuerpo con hambre de creer, enmudecido por la miseria y lo que se viene.
Cuerpo andando en calles de miedo, carniceros ansiosos de romper sueños,
dejando huérfanos a los sentidos.Cuerpo que se niega a callar,
tomando las calles,buscando justicia, sólo eso justicia...
Juan Carlos González [email protected]
Fotografía: Carlos Infantefb:Visión consciente
Modelo: Violetta Venneno
Cuerpo con memoria
XIX
Tomó ambos hemisferios aún humedeci-dos con la vida de aquellos kilobits que se iban igual que noche estrellada ante el amanecer. Con la lengua repetía cada uno de los cursos torcidos, redibu-jando laberintos, desprendiendo pegajo-sas capas de moco casi transparente. Su sexo, sus labios y su interior todos rojos se iban hinchando con cada exhalación de formol. El gigantesco órgano caliente parecía besarle la entrepierna con indeci-bles besos desproporcionados, como fluir a la inversa, esa suavidad de materia gris esponjosa que parecía jamás poder meterse en su mordiscada cueva.
Otros pechos mucho más lubricados, otro calor que comenzaba a desapare-cer. Por todo su rostro, su frente, su nariz restregaba el pliegue principal, perfecto, que masajeaba con ternura cada termi-nal nerviosa. Cerró los ojos casi soñan-do, al sentir la dócil presión gelatinosa en sus paredes y así gimió, eyaculando su aromático éxtasis de mujer.
Su corazón latió como ante peligro mortal. Montada en esa doble montaña ensangrentada, forcejeaba por ser pe-netrada. Su fricción, un ansia de yegua montando al jinete. El cerebelo, por detrás suyo le lamía al entrar y salir con ruido del vacío que se destapa.
Lamento decirlo, pero, así terminó esa vida, cuando en las garras de una hembra, el interior de mi cabeza fue totalmente destrozado entre júbilo enlo-quecido y carcajadas de animal rabioso. Mi muerte y despedazamiento no hizo más que aplacar un poco su demencia. Su garganta me probaba entre orgasmos carmesí. Sangre en su cuerpo desnudo, mi sangre. El interior de su vientre reple-to de pedazos aún pensantes. Su piel, empezaba a secarse de esa costra de inimaginables recorridos de las últimas gotas de mis días.
Réfael Nietowww.Deyecciones000.blogspot.com
Ilustración: Carlos Infante.fb:Visión consciente
Pensar dentro de ti.
XX
El Lúcido
de la Locura
“A propósito del sueño, aventura siniestra de todas las noches, puede decirse
que los hombres se duermen diariamente con una audacia que parecería incomprensible
si no supiéramos que es el resultado de la ignorancia del peligro.”
-Charles Baudelaire
Cada noche tengo la misma pesadilla recurrente: Estoy corriendo en una
ciudad abandonada, entre polvo y telarañas, huyo de alguien o de algo, no me atrevo a voltear, esa presencia malévola me persi-
gue en las paredes derruidas, los tentáculos tratan de sofocarme, mis lágrimas son gritos de consternación aguda y cuando vislumbro
una salida, está se aleja y todo se oscurece. Cuando despierto estoy cansada y desespe-rada por no saber que casusa eso y por más que corro y corro no puedo llegar a ninguna
parte, por más que me esfuerzo no logro alcanzar la salida. Esta noche
volveré a dormir pero no me move-ré, me dejare atrapar, no me pasara
nada, es solo un sueño…
Hace algunos años, me recu-peraba de mi primer divorcio, era apenas una adulta, creí que no me dañaría emocionalmente mi ruptura, error. Él se marchó sin dejarme nada, se llevó el dinero, los cuadros y muebles, incluso las alfombras persas. Me dejó sin nada más que un cascaron de vivienda de dos pisos y patio. Lo vi marcharse por la ventana mientras él miraba despectiva-mente hacia el hogar que vomito por su soberbia y ego.
Recuerdo que esa noche me embriagué con la botella de vino que me había regalado mi padre el día de mi boda, encendí una vela y dejé que la luz del fuego roza-ra los interiores abando-nados, escuchaba como la flama retumbaba en los pisos, los marcos e inclusive se comunicaba con las criaturas más pe-queñas que vivían entre las paredes.
XXI
En mi estado de conciencia alterado, ya que había bebido un poco de ajenjo, me arrastré por las escaleras, y en el último escalón, siendo alumbrado solo la mitad de su rostro, estaba un niño, o una especie de, pues tenía la cara de un feto de tres meses, sus piernas tenían el color de la
sangre y sus pies eran uno con la madera, como si creciera de ahí. Me congelé al verlo, sus ojos deformes me penetraban el alma y
me estrujaban el interior – ¡Vete de mi casa! – Le grité tan fuerte que la vela se extinguió por el aire expulsado, penumbra, estaba aho-ra ciega, no podía ver nada, solo escuchaba la respiración de ese defecto acercándose, una respiración rasposa y agobiante – ¡No
te acerques! – Pero no me escuchó y lo tenía enfrente jadiando, respirándome en el rostro, su aliento era de la peor porquería olfativa que había inhalado en mi vida, mis manos en el suelo se llenaban de una sustancia viscosa co-lor rosa y extrañamente pude ver, y por instantes me convertí en un búho,
las plumas nacían rasgándome la piel y crecieron cínicamente de mis huesos ya
huecos, mientras esa monstruosidad levantó sus manos y me tocó, con sus cuatro dedos gordos y asquerosos en cada mano. Al tratar de volar, desplegando mis alas, él me las cor-tó, las devoró en su hocico faltante de dien-tes, sentía la repulsión en todo mi cuerpo al verlo comerme, también sentí otra presencia
asechándome, la cual ya esperaba desde que cerré mis ojos, en forma de una de especie de squalo, con grandes tentáculos y alas de murciélago quería desesperadamente poseer-me., pero volvió la luz y todo era de color de una radiante mañana de verano, el día había regresado en armadura blanca, yo, yacía des-nuda en el suelo de mi vacía habitación, mi corazón descontrolado enloquecía entre mis costillas, y mi lado tenia la botella de vino con el corcho sin haber sido nunca retirado.
Él me abandonó porque le negué el dere-cho a ser padre y me volví asesina de inde-fensos. Yo nunca me atrevería a rechazar-lo si él destruyera una vida que creciera dentro de él. No tenía idea de cómo un monstruo te devora las entrañas y planea abrirte y vaciar tus entrañas en su nacimiento, solo lamento que no creciera en mi estomago para desintegrarlo en acido estomacal. ¿Y el ajenjo? No tenía, mi ex esposo se llevó todas las drogas, excepto una.
Fernando Angel Larafb : Lecturaslibertinaje
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XXIV
(pt.3)
Después de un par de minutos de correr desesperadamente por fin se acercó Ruperto a la casa que antes había visto.
Apareció tan de repente que las personas que estaban ahí dejaron inmediatamente las cosas que estaban haciendo para arrojarle una decena de miradas inquisidoras, que escudriñaban al pobre Ruperto –quién aún seguía corriendo- de la cabeza a los pies. La casa que Ruperto vislumbró unos minutos antes era el hogar de una familia de negros.
Justo a unos metros de la casa cayó Ruperto de bruces –de hocico, pues-. Cayó a la vista de las personas que estaban fuera de la casa. Azotó con una ridiculez inefable, inconmensurable; fue uno de esos eventos en los que no hay límites para inventar burlas al respecto.
Todo llevaría a pensar que los negritos se cagarían de risa costa de nuestro paisa… Pero no. Los negros no reían. Los negros sólo reían entre ellos. Los negros no aceptaban a las personas que no fueran como ellos: así se defendían del racismo del que siempre habían sido objeto. Esos negros, definitivamente, no leían a Confucio…
Apenas se levantó Ruperto, un corpulento morenazo se levantó y comenzó a gritarle en un idioma que él obviamente no comprendía -y que solo sus similares, seguramente, eran
capaces de comprender- por lo que Ruperto se aterrorizo y dio un par de pasos hacia atrás.
Un segundo antes de que el buen Ruperto recibiera la putiza de su vida, se escuchó una voz aguardentosa desde el interior de la casa decir: “leave the guy alone, i’m sure he’s got something for me”.
Aquella voz no pertenecía a ninguno de los negros, era la voz de un hombre que acostumbraba beber día y noche, entre otras cosas, buscando nuevas experiencias. Aquel hombre se había hecho amigo de los negros intercambiando tabaco, alcohol y droga, él pagaba buen dinero y los negros lo respetaban por eso. Salió de la casa con la camisa apenas abrochada, dando tumbos a causa de la ebriedad; su rubio, largo y sucio cabello apenas lo dejaba ver, pero con todo y eso no le tomó mucho tiempo saber que jamás había visto el rostro de Ruperto.
Aquel wero desaliñado se echó a reír burlonamente. Su nombre era Henry. Cuando terminó de reír dio un trago a una pequeña ánfora que llevaba consigo y dijo: “who the hell are you, shorty? Do you have anything for me?”.
Eddie Galaxyfb: eddie.galaxy
“No pretendas apagar con fuego un incendio, ni remediar con agua una inundación.”-Confucio
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Omar Inzunza fb: Gran OM