el niÑo del pozo fenix -h2ox7

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EL NIÑO QUE UN DIA

FUE SOLDADO

III

El Niño del Pozo

Título en el idioma original :Historia Plantarum Fecha de creación : Alrededor de 1395 d. C.-1400 d. C. Iluminador

Grassi, Giovannino de', circa 1340-1398Grassi, Salomone de', en actividad en 1399-1400


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Hablan de mi cuerpo (…) las almas hermosas están en

los bordes de la muerte, reclinados sobre cabelleras

blanquísimas y manos macilentes.

Federico García Lorca


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Santidad, SSMM, amigo mío y amados lectores. Lejos

de ser uno más, no soy más que nadie. Pero os quiero

contar, un nuevo episodio del niño. Un niño que de

haber sido libre, hoy podía haber sido más que libre y

haber liberado a los esclavos de la sinrazón. Su vida

podía haber sido hermosa, haciendo hermosa la

vuestra. Pues la fealdad del mundo, se expande, como

la sequía y el deshielo. El esfuerzo por tallar una

escultura, y hacer de una piedra, una lagrima que se

mezcla en un inmenso océano de esperanza, jamás

debe ser interrumpido por las sombras de aquello que

debe ser espantado, como las moscas de la carne.

Pues si un mensajero, puede venir en moto o a pie,

cuando a una paloma se le corta las alas. Su cuidador

no tiene más remedio que cargar y ser portador sin

alas. Pero ¿se puede ser digno sin ser ángel y no tener


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alas? Qué sentido tiene la dignidad cuando no se

alcanza a medir el dolor junto a la indignación.

Os dejo a vosotros, la medida y la reflexión.

Hola…hola te hablo desde el otro lado de la vida.

Desde donde algún día, espero volver a encontrarme

contigo…

Soy un niño, un niño enfermo de amor por la alta

carencia de amor. Y es muy probable que no despierte

nunca, de esta pesadilla. A no ser que se precipite

desde lo alto, la montaña incandescente de la vida.

Es muy probable, que leas este nuevo capítulo, tal

vez por haberme conocido o por curiosidad. Pero digan

lo que digan, hoy me siento mejor que ayer.


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Escuchar los recuerdos entre el estruendo de los gritos

ahogados en el silencio, esos gritos mudos que quiebran

los tímpanos de cualquier ser viviente, mientras

intentas escuchar las voces de las letras que cobran

forma en las páginas virtuales e impresas de la magia

de la comunicación, que intento transmitir desde el

desierto que se esconde tras la puerta de la vida, en la

acompañada soledad de los doce pasos que indican la

puerta de entrada que lleva al camino de la única casa

de la vida.:

Es esta, una terapia que lejos de aliviar el dolor, te

ayuda a superar el recuero amargo y a domar el rencor

que anida entre los lobos de tu alma. Y si yo fuera

como aquel niño vidente, Francisco Marto, o bien su

hermana Jacinta, a los que sin lugar a dudas eligió la

hermosa Virgen de Fátima, enlazándolos en el camino


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de la hermandad.:, y entregándoles el santo rosario.:,

como mensaje de salvación, me preguntaría a mí

mismo, si yo soy digno de entrar en su casa, y de ver

ese camino, día tras día, frente a mí. Pues es tanta la

justicia que clama este pueblo niño, que mi corazón

ruge cada día.

Es la satisfacción en el ejercicio de mi auto reflexión, es

saber, que usted pronunciará estas mismas palabras,

en la consonancia de una emisora que se revuelve

contra la falacia y la locura del ser humano. Una

humanidad, que se revuelve contra la naturaleza,

contra la vida, contra el amor de un árbol por los

pulmones del mundo.

Muchos somos los que tenemos el síntoma de la

libertad, un síntoma inevitable para un pueblo que se

siente esclavo. Un pueblo mundo, un pueblo país. Nos


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sentimos cansados por el sometimiento y la excesiva

tensión que acogota el nervio vital del estado de ánimo

de los hombres.

La libertad se encuentra ahí fuera. ¡Salid y

luchad por ella! Pues sería necio, saberlo y no decirlo.

La cabeza del hombre es la morada donde duerme

el alma. Y su cerebro no es un vaso por llenar, sino una

lámpara por encender. En mí se halla una lámpara

encendida. Se acercó Dios disfrazado de Plutarco y la

encendió. Aquella lámpara que fue apagada bajo las

balaustradas de la antigua avenida de la Trinidad, de

la ciudad de los adelantados.

Con un golpe en la desnudez de la nuca, empujando el

aguijón de acero que sobre su mano derecha asía

amarrado como garra de gato, y empujando el aguijón


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de acero, que sintoniza el dolor con el corazón obscuro

del tirano, con un beso de dragón, cargaba sobre mis

espaldas el halo de la servidumbre, radiada al resto de

los negreros y mercaderes de las plazas del mundo de

la nada, en una orgía de sinfonías y teatrillo mediático,

que humilla y antoja señalar al Mundo.

El niño del pozo, es un niño asustadizo y valiente.

Un niño que tiene miedo por lo que le pueda pasar a su

madre y hermanos, un niño que se cree hombre, fuerte

y valiente. Pero asustado. El niño del pozo, es un niño

que crece furioso, al que no le importa ser humillado

día tras día, durante años, al que no le importaba

recorrer diariamente 35 kilómetros para ir al colegio.

Era un niño que luchaba por sobrevivir.

De forma repentina, el mundo dio un giro

inesperado, parecía que todo comenzaba a cobrar


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forma, tras varios años de liberación, aquel niño, tras

hacerse hombre, seguía esforzándose, haciendo política

de barrio, estudiando y trabajando.

(…) Súbitamente, aquella mañana, tras una larga

y agitada noche, en la que puede intercambiar

información de carácter confidencial con un antiguo

amigo mío, y después de hacer mi visita diaria a la sede

del PP de Tenerife. Me dirigí al trastero del que era

propietario en el edificio de las Alondras, del barrio de

Añaza. - Un barrio que se caracteriza por ser la puerta

de entrada de los vientos alisios- En aquel trastero de

doce metros cuadrados, aún conservaba, aparte de

unas carabinas destroyer del calibre 9mm parabelun

largo, una madeja de cincuenta detonadores de

dinamita.


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Los así con las manos y los introduje en una bolsa de

cuero marroquí y los llevé a la academia tras

telefonear a mi antiguo compañero (…) en la carretera

general de la cuesta taco. Aún, hoy, puedo recordar la

mirada del inspector (…) instructor de explosivos (…)

que daba clases en sitios tan variopintos como a los

aspirantes a vigilantes de explosivos. Siempre he

sabido, que mi halo, aparte de frustrarme

continuamente y devorar la simiente de mis esfuerzos,

capeaba los síntomas de libertad. Pero ¿hasta qué

punto de ignición sería capaz de llegar? Tal vez hasta

un tren, o se bajaría del mismo.

En aquel momento, lejos de lo que se podría llamar, la

doctrina secreta del espejismo, sumergí mi mano

izquierda en el interior del desierto y de entre las

dunas extraje aquellos detonadores que hoy harían


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aullar a los perros desde sus jaulas. El olor a goma…

aún olían las fornicaciones del al-Ándalus. Las ruedas

blancas del desierto, y las explosiones de mis emociones

(…) como olvidar la cara perpleja de un Tedax que no

sabía hacia dónde mirar. Y tras mi pregunta -

consensuada con antiguos colegas- de seguro

impertinente o inoportuno, por lo del lugar. Pero de

general importancia en aquellas fechas, en la que las

informaciones tras la cortina de la seguridad nacional,

eran noticias a tientas ocultadas a la opinión pública, y

salvadas por la falta de un periodismo de guerrilla. Y

en un capítulo tan inexacto en la historia, una pregunta

en la que el ¿Cómo? ¿Dónde? ¿Cuándo? Y ¿Porqué?

Hace referencia a que.- Cualquiera podía conseguir

explosivos de general importancia en este país. Se hace

verídico explosivamente. Mi respuesta subjetiva fue:


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.-Te regalo este manojo amigo, -le dije- pero me

debes una respuesta.

Pero, ¿Quién es el niño? El niño es una mezcla

entre cielo e infierno. Un cielo que se antoja cercano y

observante, pero lejano y terrenal. Veo y observo,

todos los días, esa puerta abierta, y ese Sol radiante y

hermoso. Ese niño, soy yo. Y ese niño murió hace

muchos años.

Que es la tortura, aparte de un castigo físico.

Ulpiano, un jurista romano, declaró que la quaestio –

tortura- es el tormento del cuerpo.

La definición que propuso la ONU en el año 1975 -

cuatro años antes de mi nacimiento en 1971- fue el

artículo I de la Declaración contra la Tortura


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aprobada por la Asamblea General de las Naciones

Unidas del 09 de diciembre de 1975, que define la

tortura de la siguiente forma:

(…) tortura significa todo acto por el cual se inflige

intencionadamente un intenso dolor o sufrimiento, físico

o mental (…)

Paul Valadier dice que existen maneras sutiles de

desequilibrar la psique de una persona, y que esta se

da en diversas relaciones humanas. La Asamblea


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Médica Mundial de Tokio en 1975 incorporó las

observaciones de Valadier definiendo la tortura como:

El sufrimiento físico o mental infligido en forma

deliberada, sistemática o caprichosa, por una o más

personas.

Así pues, castigo físico, represión psíquica,

secuestro, etc.

El pozo… el pozo no es un punto de partida, es un

principio, y el fin de un principio. Así como el principio

de algo nuevo.

¿Que es el pozo? El pozo es uno pozo de verdad,

un pozo negro excavado en la roca del volcán de

Guimar, en el barrio de San Francisco Javier.

Fui obligado a cavar mi propia tumba, por aquel

hombre que llegó a mi casa y abdujo a mi madre. Fui


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su esclavo durante años, hasta la construcción de aquel

pozo. El pozo es un pozo que tuve que construir a pico

y pala, cuando aún era un chaval y aún era obligado –

por el el miedo- a llevar la cinta escarlata de la

vergüenza. Y por ello, también era humillado por

algunos adultos, -Dionis y Clavijo, que optaban por

llamarme mariquita o niña, antes de preguntarme qué

pasaba en mi casa- aquella cinta roja, atada en mi

cabeza, era como una especie de condena, por algo que

yo no entendía. ¡Aquel hombre decía que era el rey! Y

lo cantaba durante todo el día.

Yo tenía que cargar con ella, a mis espaldas, como la

infiel esposa que carga con la letra escarlata.

Y después de tantos años, quien es capaz de

hacerles elogios al que se creía alto maestro de la vida.


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Tal vez, aquellos que aún hoy, se acreditan con los

vacíos maestros de la nada.

El pozo…. El pozo es el símbolo. Aquel pozo fue

abierto con la dinamita perdida e ilegal que se escondía

en las canarias, en colosales cantidades, en

desconocidas naves industriales de Tenerife.

¿Cómo llegué al pozo negro? ¿Qué hago en este

pozo? Tras la quiebra familiar, mi madre, que había

comprado el chalet en Candelaria, -antes de contraer

matrimonio con Vicente González Segura- fue

convencida por Vicente, -con el objeto de hacerse con

dinero y una propiedad en régimen de bienes

gananciales- para vender el chalet y comprar dos casas

en Guimar. Fui testigo de cómo llego a un acuerdo de

venta, con el antiguo propietario de un video club de

candelaria, que le pago en mano una sustanciosa


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cantidad de dinero (B) De la que nosotros no vimos

nada. Su obscuro plan, que tenía planeado desde hacía

años, con la que aún seguía viviendo con nosotros

-María Martel Castro- era dejarnos en la calle, y sin

nada. Mi madre compró dos casas. Una en el barrio de

Fátima, y una propiedad – de una casa nueva, un solar

y una casa antigua- en el Barrio de San Francisco

Javier. -Mi primer aliento fue, que ya mi hermano y

yo, volvíamos a tener la promesa de mi madre,

nuestras casitas en el futuro-

La primera noche que fue sellado el pozo, fue la última,

noche que Vicente y María pasaron en la casa del

barrio de Fátima. Esa noche, nos dejaron sin nada, y se

metieron en la propiedad de San Francisco Javier.


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Recuerdo… recuerdo que las ranas en la noche

siempre croaban, y los grillos hacían tocar sus violines.

Recuerdo, que la brisa era serena, y que yo seguía

siendo valiente y por primera vez, tenía la sensación de

libertad, de no temer por mi madre ni mis hermanos.

También recuerdo, el llanto desconsolado de mi madre.

Yo estaba escondido en la escalera que daba al huerto

de aquella extraña y enorme casa del Barrio de Fátima.

Tan diferente como obscura, de la de Candelaria. Y

ella lloraba, apretando su carita contra la mesa de pino

que estaba en aquel salón, frío y húmedo. Aún, mi

madre, no entendía la importancia de aquel divorcio,

aquel divorcio, era una vida nueva, una vida que se

abría camino. Solo había comenzado a darse cuenta, de

que había sido timada, robada, usurpada, abducida,

arruinada.


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Poco después, el curandero y su verdadera pareja,

fueron expulsados por la justicia, de la propiedad de

San Francisco Javier. Pero no recuperamos el dinero

estafado. Y mi madre vendería la propiedad para que

nosotros sobreviviéramos un tiempo.

Sus verdaderos seguidores, nunca volvieron a nuestra

casa, se quedaron junto a ellos.

Nuestros verdaderos amigos, siguen a las buenas

personas.

Las imágenes de la vida, de esta tragedia exhibida a los

ojos de lo que hoy es considerada la alta sociedad

canaria, unas gentes que nunca hicieron por aquel

niño, aquella familia que tras la opulentas puertas,

sufrían a mano de la rama más baja del terrorismo

exiliado de ETA.


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.-Debe ser, -y así lo espero - que ni la misma ETA

lo quería….

Entre la casa vieja y la nueva, del barrio de San

Francisco Javier, existe un patio en el que excavé un

enorme agujero entre la roca volcánica que había bajo

el cemento envejecido de aquella casa. Aun recuerdo,

como el cansancio se apoderaba de mí, venciéndome el

sueño. Me vi obligado a descansar durante un segundo

en el descansillo que daba a la puerta trasera de la casa

vieja. Justo frente al enorme boquete que día tras día,

había venido excavando en aquel lugar.

El descanso, el sueño, y tal vez la vida, me fue

arrebatada. Sentí en mi cara un fuerte dolor, y me

inquietó el letargo. Lo vi a él, a Vicente, frente a mí. Y

tras el sobre salto, caí sobre mi cabeza un cubo de

caucho negro. Yo me había dejado dormir, sentado y


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agarrando entre mis manos, aquel cubo negro que

siempre me había acompañado, entre el escombro y el

cemento.

El amor….el amor es el ángel enemigo de la

maldad. Y qué bonita era ella.

Hace poco tiempo, me reencontré en los juzgados

de Granadilla de abona, con una antigua amiga mía.

Con ella compartí muchas cartas de amistad, y un

telegrama.

Aquellas cartas casi podían hablar de amor, pues ella

me gustaba como la raíz a la tierra.

Nos solíamos escribir todas las semanas, -hoy vivimos

tan velozmente que este arte se extingue como la luz de

una vela, sin darnos cuenta que volverá a ser necesario

en un futuro no tan lejano- a ella la conocí en una


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convivencia a la que asistí en el Seminario Diocesano

de La Laguna. Aquella convivencia se selló con una

caminata desde la Orotava a Icod de Los Vinos.

Ah, ¡sí! Su nombre…su nombre alimentaba las viñas, y

daba de beber a la amistad del hombre con la

naturaleza. Fuencisla Viña Rodríguez. Una amiga de la

infancia.

El día más importante de aquella amistad, en el

que yo había quedado con ella, con la intención más

romántica, estaba encadenado demoliendo una pared

en la propiedad de San Francisco Javier. Apenas puede

escaparme y pedirle perdón, a través de un telegrama.

.- Me ha caído una pared encima.

Un pequeño amor se me escapaba de mi infierno.


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Olor a dinamita… olor a dinamita es lo que había

entre las manos de José Moreno Cabrera. Y así fue.

Aquella dinamita venía de una cantera, y provenía de

amistades de José Moreno Cabrera. Era dinamita que

se extraviaba y aparecía en el inventario como

utilizado.

Vicente me llevo en el furgón blanco -que compró

un mal día, con los ahorros que mi madre nos tenía a

mí y a mi hermano Andrés, en cuentas de ahorro de la

antigua Caja Canarias de Ofra, en la avenida príncipes

de España- a una finca aún hoy de paraje desconocido.

Yo iba en la parte trasera de atrás, sin ventanas. Aquel

era un furgón de mercancías. En la cabina trasera

había puesto una base de goma espuma lo bastante

gruesa, como para dormir cómodamente.


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(…) no puedo ver el recorrido que hace el furgón.

El lugar es un solar casi en pleno monte, es el norte de

Tenerife. A su alrededor, chozas y establos. Y un

hombre que se acerca, el muy gordo, y su respiración

es cansada. Esa persona ha quedado con Vicente,

Vicente le dice que el pone la dinamita, pero que él

tiene que ser quien controle la detonación.

Tortura…. La tortura no me asusta, aún hoy día,

me pregunto qué es lo que me ha impedido durante

tantos años, hacer lo que un día me enseñaron ha

hacer, en defensa de la patria:. Que fácil resulta quitar

la vida a un ser vivo. Y cuantos años cuesta construir

una eternidad.

Fueron muchos los días y los años en que me

obligaban a ser sometido. Fueron miles las horas en las

que escuchaba la amenaza temida, cuando me


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rebelaba, cuando mi corazón rugía, cuando me ponía

rebelde. Y sin embargo, hoy, aún hoy, os sigo

implorando a Vuestra Majestad, y que aunque carezca

para contar mi propia vida, del arte de hablar, sepáis

que lo que pretendo lo hago antes de decirlo, que lo

sepa todo el mundo, que el mundo sepa que la mancha,

es crimen o maldad. Que la acción es impura, y que la

deshonra, no es al niño a quien priva de libertad y

pureza, sino a lo que no socorrieron, ni rescataron a la

vida…. A la vida de entre los brazos de los verdugos

sin licencia, de la maldad sin demonio, de los

miserables despreciados por la usura. De los

despreciables y repudiados por el infierno y por el

cielo. Pues así es el corazón de esos dos, Vicente y

María.


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Pues no tiene gracia la Majestuosidad de la soberbia,

cuya lengua se ata y atraganta en sus gargantas, no me

duele perder la estima, de los ojos que enmascara sus

negros corazones.

Soy rebelde… soy rebelde y toca baño en la playa

de las gaviotas.

Vicente –el curandero de la cruz chica y conocido en

otros pueblos como San Juan de la Rambla- se dirige a

mí y me dice que estoy sucio, que prepare las cosas

para ir a la playa.

Las tinieblas se ciernen una vez más sobre un camino

que se antoja obscuro. Rayos han caído desde el cielo,

junto a mis pies, y me han acariciado el rostro los

vientos de los infiernos y del cielo. A nadie más que a

mí mismo, he hecho daño en este mundo. Fui educado


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en el vientre de una madre, para hacer el bien. Busco

ese vientre. ¡Mi patria!

Las cosas que Vicente me obligaba a preparar,

eran poner en tres cubos una botella de amoniaco, el de

uso hospitalario, era una botella color marrón de

etiqueta azul verde; Una botella de ron el cacique; Una

botella de champagne; Una botella de Ginebra y otra

de alcohol de uso hospitalario. A esto había que añadir

un puñal de cacería.

La noche es fría…la noche es fría, cuando

llegamos a la curva de la subida en la carretera vieja,

que une San Andrés, y que lleva a la playa de las

gaviotas, las voces son como un eco en la lejanía, ogio,

pero no escucho, mi mente se dispersa, mi pulso se

ralentiza, mi naturaleza cambia. Me miro y observo al

espejo, el color de mis pupilas, mis ojos… ah, han


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desaparecido, no estoy solo ¡Soy yo! La vieja y antigua

compañía, que no se a donde me dirige, aún hoy.

Frente a la orilla de la playa, desnudo y mirando

al horizonte. Vicente González Segura –hoy

domiciliado en San Miguel de Abona- también desnudo

y tras de mí. El baño dura más de una hora, el a veces

roza su pene con mi cuerpo, lo noto, pero no me

rompo, no me derrumbo. Aguanto, mirando a Neptuno

a los ojos. Mi mente se escapa, las voces parecen ecos

en la lejanía. Sobre mi cuerpo va dejando caer a

chorros cortos y otros largos, el amoniaco, aguanto la

respiración como puedo, acortando varios minutos, y

tomando bocanadas a pulmón libre. Buceo en el

oxigeno de la nada. Cuando noto el frío y el sabor

dulzón del alcohol, descubro el sabor del ron el

cacique. ¡Me está lavando el cuerpo con ron! Una


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bebida que deja caer desde la coronilla de mi cabeza, y

tras el ron llega la ginebra y tras la ginebra el

champagne. La refriega acaba con alcohol y frotación

de siete o cinco limones, acompañada de caricias con la

hoja fría del puñal de montería, -que compraron una

mañana en la cuchillería del antiguo mercado de San

Cristóbal de La Laguna- mientras me ahúma con el

humo de un abano que se fuma.

Estoy obligado a vestirme sin lavarme, y a estar

durante un día entero sin poder bañarme con agua

dulce y jabón.

En el transcurso del vuelta a casa, y mientras

tengo que escuchar como canta la canción de “Soy el

Rey” me dice amenazadoramente que tengo que

probar el bañarme con alcohol en el Teide y durante la

noche.


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.- Para mis enemigos, densas tinieblas y piérdanse

en lo incierto sus pasos todos.

Recuerdo a un joven hombre, que trabajaba en el

hospital universitario de Canarias, no recuerdo su

nombre, pero fue –para ingenuidad de Vicente-

invitado a una de sus famosas reuniones, a lo que ellos

llamaban el Centro. Este joven era de la religión (…)

cuya filosofía es un mundo sin fronteras, un país un

mundo. Cuando vio los puros y los puñales, salió

corriendo y mirando hacia atrás. Pero no hizo nada

por nosotros, los secuestrados y abducidos, los niños.

Nunca más lo volví a ver. Fueron muchos los testigos

de la esclavitud y la sin razón, fueron muchos los que

callaron sus voces, como Fermín Hernández Martin,

que convivió con nosotros unos días, mientras cursaba


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el servicio militar obligatorio. Tal vez, eran ciegos, o

simplemente no creían en lo que veían. Tal vez….

Visión…visión fue, mil estrellas, todas ellas,

formando alas y elevándome sobre el firmamento,

dejándome caer suavemente sobre el reposo de un

nuevo mundo, borrando páginas enteras, de una vida

injusta, de un crimen, del asesinato de un niño.

A veces…a veces quiero inclinar mi cabeza, sobre

el regazo de una madre, de un padre, y dejarme

dormir, para no volver a despertar en este mundo.

Olvidar para descansar, olvidar para no desear no

haber nacido, ser un cometa que puede huir como una

centella, ser volcán, que puede rugir y entrar en

erupción, expulsando a los enemigos de la vida. Ser

libre y poder ser hermoso para la vida.


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Nos han obligado a desfilar frente a un árbol de

navidad, para ser exhibidos como trofeos de navidad.

Tras la puerta de aquel chalet de Candelaria, tras la

puerta de aquellos dos pisos que mi madre, con su

esfuerzo y trabajo consiguió tener en Ofra Cobasa y en

Las Jacarandas de Ofra. Tras esas puertas, nada fue

libre, nada fue fácil, nada fué feliz. Aquel tabernáculo,

de Riga americana, de tantos escalones, en el que mi

madre gastó hasta su último ahorro, construido por un

carpintero de Ofra, padre de un compañero mío en

quinto de EGB. Fue uno de los trofeos económicos con

los que Vicente se nutrió, para resistir el resto de los

años, sin trabajar durante muchos años, más que de

curandero.

Las vacías armaduras, son cuerpos vacios,

corazones sin latido. Allá arriba, sobre el firmamento,


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quedó el alma de mi armadura, que subió por las

escaleras del Sol, tocó a la puerta y dijo:

.- Soy el Siervo de Dios, y vengo a entregar mi

Yave y Corazón. Cuéntele la Yave y el Corazón la

verdad al Señor.

Muchas cosas a presenciado mi alma, en mi

juventud, jamás fui libre, sobre mis sienes ondeaba la

cola de una cinta roja, y todos los que hoy dicen ser

señores, se jactaron llamándome mariquita, o niña, sin

atreverse a preguntarse así mismo, ni a preguntarme,

que es lo que sucedía en mi casa.

Vicente González Segura y María Martel Castro,

sumieron en las sombras, parte de mi vida. Ha sido

muy duro el camino, el camino es como el túnel que los

que permanecen en coma ven. Pero este no es un túnel,


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es un camino con el cielo despejado, y es tan fuerte la

luz de la vida, que esta no te deja ver más que el

camino hacia la luz. Las sombras son los recuerdos que

dejas atrás.

Camina….camina caminante, que si no ves

sombras, no existe camino:.

Antiguo es el dicho, pero el sentido permanece

elevado y verdadero, de que la honestidad y la belleza

no siguen jamás su vía junta. Yo voy por el verde

sendero de la tierra, pero un antiguo rencor, enraizado

en mi corazón, habita entre los dos. Mi honestidad es

cabizbaja, y la belleza de mi corazón, salvaje.

¡Libertad y justicia grita su caudillaje!


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En España a 08 de Julio del 2016

H2OX7

Fernando de Monreal Clavijo

Fernando de Monreal Clavijo

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