POEMAS SOBRE POESÍA

Luis Cruz Villalobos

H E B E L

ARTE POÉTICO 1991-2011

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ARTE

POÉTICO 1991-2011

POEMAS SOBRE POESÍA

Luis Cruz Villalobos

H E B E L Ediciones Arte-Santa | Poesía

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ARTE POÉTICO 1991-2011. POEMAS SOBRE POESIA © Luis Cruz Villalobos, 2013. Antología perteneciente a la obra: Poesía Toda 1991-2011 © Luis Cruz Villalobos, 2012. Registro de Propiedad Intelectual N° 213.820 © H E B E L Ediciones Colección Arte-Sana|Poesía Santiago de Chile, 2013 Web: www.benditapoesia.webs.com Blog: www.poeticaipseidad.blogspot.com

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Esta selección de poemas escritos entre 1991 - 2011

sobre el arte poético, está dedicada a: Nicanor Parra, Vicente Huidobro,

Miguel Arteche, Efraín Barquero, Pedro Prado, Pablo Neruda y Gabriela Mistral.

También a Rabindranath Tagore, Ernesto Cardenal, Cesar Vallejo, Matsuo Basho y David Bar Isaí.

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Con amor o tristeza, de madrugada fría, a las tres de la tarde, o en la noche, a toda hora, furioso, enamorado, en tren, en primavera, a oscuras saliendo de una boda, atravesando el bosque o en la oficina, a las tres de la tarde o en la noche, a toda hora, escribiré no sólo para no morirme, sino para ayudar a que otros vivan, porque parece que alguien necesita mi canto.

Pablo Neruda De Oda a la Envidia

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ESENCIAS VII Juguetean como niños ¿quiénes son ustedes? Presente Pasado Futuro De estos tres algo tienen en su apariencia De estos tres algo tienen en su esencia ¿Por qué nacen frente a mis ojos? ¿No saben que muestran mis entrañas? Ustedes en realidad nada saben Sólo juegan como niños Niños malditos y dedicados Niños sin rumbo y amados Yo no quiero su muerte Ustedes son parte de mí ¿Cómo podría desearla? Continúen su juego mordiendo hojas vírgenes con su demencia del cielo ¡Oh niños míos! Cantores silenciosos de mi canto Espejos de mi sentir profundo Amigos palpables e inmortales Continúen su juego y vivan por mí cuando yo haya muerto.

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HUIDOBRO Aquel narciso celeste Aquel náufrago que se elevó tan alto como pudo y luego calló a un ataúd perdido entre la yerba Aquel no me cautiva con sus versos Con su soberbia enamorada de sí misma ni con sus cantos vertidos hacia dentro Aquel monsieur poeta-pequeño dios Caballero lleno de lunas Lleno de dudas almidonadas Lleno de noches Aquel gemelo de su propia sombra no me atrapa con su flores ni con sus neologismos obtusos Aquel poeta-creador calló del Olimpo con su pluma creacionista Pero no a la tierra sino a la tierra de la tierra y ya sin arcabuces sonoros Volantines léxicos Paracaídas y parasubidas Golondrinas y aeroplanos se durmió bajo una lápida que prometió esconder el mar y quizás lo hizo.

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EL POETA INTERMEDIO Yo soy el poeta intermedio Estoy entre el Olimpo y la tierra Entre las flores y las rocas Entre lo terrestre y lo aéreo Soy mezcla de mariposa y gusano en capullo Soy arquitecto y albañil de mis versos Yo soy el poeta intermedio.

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VERSOGÉNESIS Mis poemas son engendros Son híbridos literarios Nacieron de la noche a la mañana por meiosis Hubo un crossing-over entre Parra y Huidobro Son raros engendros que se fueron desarrollando por versogénesis hasta llegar a ser mis queridos versogonios que buscan almas para fecundar.

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RECESIÓN POÉTICA Escribí en un segundo más de cinco mil versos Y nadie alcanzó a leerlos porque se fueron entre las últimas hojas de este otoño que nunca llega.

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CONFESIÓN No puedo robar temas Estoy confinado a escribir mis soledades Cuando el alma está muda los versos sobran como la lluvia en el mar.

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SIN PALABRAS Sobre la polvorienta máquina caminan mis palabras Se detienen como dudando que decir Ya que en estos días son escasas las ideas Son escasos los ruidos internos que saltan sobre las hojas con facilidad y alegría.

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HAY QUE ESCRIBIR Hay que escribir como así de repente Así como entre dudas ¡Jamás!

Hay que escribir como entre silencios Así como entre melodías invisibles

Hay que escribir como entre nubes pequeñas Así como entre polvo y tierra seca

Hay que escribir como entre sueños Así como entre realidad precaria

Hay que escribir como saltando Así como jugando dentro de un niño

Hay que escribir como con los ojos Así como sobre un papel flotante

Hay que escribir como entre atardeceres Así como entre la batalla del Sol y la Luna

Hay que escribir como con sangre Así como soldado que cumple

Hay que escribir como entre fantasmas Así como entre imágenes que dicen algo

Hay que escribir como cualquier loco Así como creyendo en lo que se escribe Hay que escribir como así de repente.

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EQUILIBRIO PARLANTE Siempre se busca La palabra precisa El silencio casi perfecto Y entre éstos la armonía exacta Cuando se tiene la buscada palabra Se lanza como si nada Se mezcla Se proclama Salta y explota Y algún remolino tendrá que formarse Y alguna tormenta en el bajo cielo Y el silencio ¡Sí! Cuando se encuentra ese silencio Cuando de entre los bosques Los cerros Los ojos Los senos De entre todo lugar mágico se encuentra ese silencio casi perfecto Se lanza como si nada Se mezcla Se proclama Salta y explota Y algún remolino tendrá que formarse Y alguna tormenta en el bajo cielo Y la armonía exacta Cuándo Dónde En qué lugar y en qué segundo Creo que jamás La armonía entre la palabra precisa y el silencio casi perfecto

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Jamás Tenemos demasiada humanidad en nuestras bocas.

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POESÍA SINCERA Aquí Escondido en la indiferencia que busco Ya casi dormido Ya casi caminando en el aire Me preparo con armadura medieval a escribir unas palabras sinceras "El cartero hizo poesía al entregarme la carta esperada" Los versos absurdos Esos fieles acompañantes renunciaron a dejarme completamente solo "Mi camisa hizo poesía al volar entre los suelos y techos de mi cuarto" Para mis amigos melancólicos llego la hora de ser sombreros de ala ya que el verano camina por las calles "Mis recuerdos hicieron poesía al salir a tomar el sol sobre las hojas en blanco" Carnaval de ruidos se escucha en la ciudad Carnaval de ruidos humanos que buscan oídos amantes del silencio "Mi madre hizo poesía cuando se acercó un segundo a la muerte" Aún continúo siendo un campesino que siembra con sus manos algunos versos en el aire de cualquier parte "Todo hizo poesía menos mis palabras sinceras"

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Mi vieja máquina de escribir Tiene dientes que muerden las hojas Tiene dientes casi míos "Mi puerta hizo poesía jugueteando como terremoto pequeño" Aquí Escondido en la indiferencia que busco Ya casi dormido Ya casi caminando en el aire Me preparo con armadura medieval a finalizar unas palabras sinceras que se mueren de envidia hacia todo ya que son las únicas desprovistas de poesía.

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LA PIEDRA ILUSORIA Una piedra en el aire más muda que el brazo del silencio vuela como un hombre que busca palabras Nada lo detiene Ningún insecto verde ni azul ni amarillo ni la brisa con su cara de doncella ni el mismo aire que la oprime con sugerencia gravitacionales Con gran ímpetu avanza como pájaro que todo lo sabe Rápido y sin preguntas humanas Como flecha que escapa de una selva oscura y arrasa con todo sin mirar el tiempo Una ventana que siente vértigo Un gran muro transparente con ojos profundos y claros aparece De pronto Un sonido se plasma en toda la cabellera del sol Trozos de aire materializado con sabor a mar vuelan por todo lugar pidiendo perdón Campanillas diminutas como los besos de la luna por el suelo inerte caminan.

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La piedra ilusoria duerme y el escribano con cuerpo y alas de espantapájaros se ríe de la poesía y de los poetas.

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LECTURA La niña lee los poemas del falso poeta Y pregunta y pregunta La niña lee y sigue leyendo y no comprende nada ¡Para qué escribe el falso poeta si los niños no entienden ninguno de sus sonidos! El falso poeta se retira de su oficio A fracasado No se ha entendido ninguna de sus palabras ¡Todos los falsos poetas han fracasado! No dijeron absolutamente nada comprensible Desperdiciaron Tiempo Espacio y Amor.

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EL REY POETA El rey poeta que reinaba sobre un reino de poemas Estaba viejo y deslustrado por los años Y su ejército de versos era tan inútil como absurdo El rey poeta poetizaba sus poemas El rey poeta era un zángano bueno para nada que malgastaba sus horas en escribir para que alguna doncella o mercader de cualquier lado alabara su arte sin arte ni parte El rey poeta dormía y soñaba con poemas multicolores muy poéticos Se acostaba con su reina poesía y comentaba sus últimos libros de versos El rey poeta era un gusano y casi nadie realmente lo sabía "Pero un gusano poeta" -habría dicho con astuta rima y poesía- El rey poeta era uno de los tantos miles de millones de reyes poetas que reinaban sobre un reino de poemas Que estaban viejos y deslustrados por los años Que tenían un ejército de versos tan inútil como absurdo Que poetizaban sus poemas y que eran unos zánganos buenos para nada que malgastaban sus horas en escribir para que alguna doncella o mercader de cualquier lado alabara su arte sin arte ni parte.

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VOCES FUGACES 3 No se si la poesía se me escapó de las manos con algún nubarrón o se escondió entre los paisajes fríos y sonámbulos de mi pensamiento No se si ahora podrá caminar mi joven gitana por mis versos llenándolos de azules flores y azules frutos dignos de cualquier aire Si se fue la poesía de mis manos para no volver no lloverá en mi ciudad.

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SUS ÚNICOS POEMAS El poeta se morirá de hambre siendo poeta y payaso de circo El poeta escupirá sangre cuando congelado de frío bajo un puente añejo queme sus máximos versos El poeta se dormirá llorando la noche que descubra que sus poemas eran sólo vanidad El poeta se acostará en su tumba -en su tumba de poeta- y morirá al no entender que la poesía era una ilusión Un simple pretexto de su orgullo A su funeral vendrán sus deudos Aquellos que leyeron sus ojos Sus únicos versos Entonces el poeta sonreirá bajo la tierra.

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PIROMANÍA Yo pensé quemar mis versos Pensé que todo era en vano que ni yo me entendía Que fuera de darme de comer estos poemas no me servían de nada Quise quemar mis palabras Ellas entenderían Ellas siempre entienden Quise quemar mis versos Pero no irían solos a la hoguera Irían con algunos kilos de escritos también inútiles de cientos de narcisos como yo Yo pensé quemar mis versos Pero me arrepentí forzosamente ya que justo en aquel segundo el fuego había desaparecido.

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EXTRAÑO CASO Un poeta que no cree en la poesía No puede sobrevivir en el mundo de las páginas desafiantes Donde el silencio blanco agota las palabras de cualquier color Un poeta no tiene nombre verdadero cuando no confía en su oficio Cuando cree que su obra es vana Cuando duda de cada línea De cada estrella que dibuja.

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ÚNICAMENTE DE OTRO -Antipoema- En el patio de la casa se disponen a sacarme una fotografía Sal de ahí te vas a ver mucho mejor delante de la piscina o del automóvil nuevo Me toman del brazo y quedo sentado en el capó del reluciente automóvil Ahora me piden que sonría pero no puedo hacerlo Hace cinco días que estoy triste Pero ellos insisten con demencia y finalmente lo logran Una hipócrita sonrisa se dibuja entre mi barba y mi bigote No es suficiente esto para ellos También quieren que esté peinado con decencia y sin darme cuenta me veo atacado por tres o seis personas que me dejan peinado a la gomina Mi débil sonrisa estaba a punto de apagarse totalmente cuando me piden que pose escribiendo un poema Yo no puedo contener la risa y lanzo una estrepitosa carcajada Me pongo en pie Insulto al público y me voy a subir

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a mi querido aromo en flor con un peinado de los mil demonios.

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NUESTRA POESÍA La poesía de nosotros no tiene que ver con las células ni con los electrolitos No se relaciona con las correlaciones ni con los experimentos de campo La poesía de nosotros es especulativa Es un juego de palabras que no sabe nada de manipulaciones De control ni de operacionalización de variables Es una poesía infantil Casi ingenua No tiene nada que ver con el proceso de formalización de la materia No sabe ni lo más mínimo de los predicamentos del Ser Nuestra poesía sólo es doxa -opinión sutil y volátil- Es una danza sobre el papel Nuestra poesía no ha oído nada de las teorías de Festinger el burlador No conoce a Skinner el etólogo Ni a Piaget el padre ejemplar No sabe de Maslow el chico bueno Ni nada a oído de Freud el que fumaba inmensos signos fálicos

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Nunca supo de Jung el new age Ni de Watson el titiritero Ni de Perls el sincero extremista Ni de muchos otros señores como estos Nuestra poesía es sobre todo simple poesía del siglo XX vacía casi de realidad Pero repleta de ella.

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CUANDO UN ÁRBOL ES UN ÁRBOL Un árbol es un árbol Cuando piensa como árbol Cuando canta Escucha y recuerda como árbol Un árbol es un árbol Cuando nos mira como árbol Cuando nos acaricia Nos conversa y nos abraza como árbol Un árbol es un árbol Cuando juega como árbol Cuando sueña Danza y llora como árbol Pero un árbol deja de ser un árbol Cuando sólo se mece Sólo crece silencioso y se deshoja lentamente Cuando sólo es nido o leña Columpio o quitasol Un árbol es un árbol Cuando escribe poesía sobre sus hojas.

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POESÍA MUDA La poesía silenciosa La poesía muda que sólo hace gestos que nadie logra ver Esa poesía se esconde entre viejos cajones Entre cuadernos que en el fondo saben algo Se esconde triste sedienta de luz Sedienta del agua de las miradas La poesía muda Esa que nadie escuchó Esa que no se dibujó en ningún aire Esa poesía transparente con olor a nubes y con textura de bosques Con olor a volantines arrumbados y con textura de musgos Esa poesía exclusivamente esa Se pierde en el mar En un cielo olvidado Se pierde en la noche En los pasillos de desolados lugares Se esconde y nadie jamás la verá.

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UN POETA El poeta suicida El poeta que llora tras de sí El poeta moribundo El que buscó y buscó El que quería saber El que jugó en el trapecio -el verdadero trapecista- El poeta gris El poeta con ojos de otoño Con barba y bigotes también de Otoño Con alma y silueta de pequeño sol El poeta oscuro y claro El poeta solitario El poeta selenita Marciano y terrestre El poeta señor Esclavo y lacayuelo rico El poeta ególatra y egoísta Egocéntrico y narciso El poeta hermano Este poeta escribe sus versos con una estaca en el muro blanco y silencioso de un cementerio.

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ÚLTIMA Y PRIMERA POESÍA Dejando atrás la sucia poesía Te escribo Hada estos versos relampagueantes llenos de vida y de alegría Repletos de ganas y de abrazos Dejando atrás la poesía de boardillas Subterráneos y oscuras salas Te dedico estos versos Hada hermosa como un árbol Hada blanca como nube de verano Hada suave y tierna como luces de un aromo Dejando atrás la más triste y abismal poesía te dibujo palabras llenas de esperanza transparente Repletas de besos únicos Llenas de flores y miradas de miel Dejando atrás los versos suicidas Blasfemos y sangrientos Dolorosos y rufianes Sedientos y amargados Te escribo con el alma abierta y llena de las frutas del amor que ya tenemos en nuestras manos.

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POSTDATA La vida sabe a sangre agua y miel La poesía como también es vida debe saber a lo mismo.

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POESIA PEQUEÑA I Quiero que mi poesía se haga pequeña y sea como una flor rayito de sol Que se habrá en mis manos y perfecta en simpleza diga cosas del cielo Quiero que mi poesía se haga pequeña y se libre de mí y ante mi soplo vuele por los aires como esas extrañas florcitas-cartas que se deshacen como burbujas y esparcen sus semillas llenas de sol escondido Quiero que mi poesía se haga pequeña junto a mi orgullo para crecer con ella Con su pequeñez Quiero que mi poesía se haga pequeña Pequeña pequeña para que quepa en los ojos de los niños que tienen ojos pequeños

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que sólo dejan entrar las más maravillosas y sin iguales pequeñeces del mundo Quiero que mi poesía se haga pequeña y me libre de mis palabras y me haga gigante de veras Quiero que mi poesía se haga pequeña para mi niño y para mi Hada Para mi amigo y mi hermano Para mi Arcano y mi alma Quiero que mi poesía se haga pequeña para esconderla en la punta de una bala En el tallo de una flor azul O en una gavilla que se convertirá en pan nuestro de cada día En fin Amigos e hijo Quiero que mi poesía se haga pequeña para que quepa en todos los oídos y en todos los corazones.

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LAVANDO Y TENDIENDO Qué me importa la poesía si tu eres hermosa Si tus manos suaves y blancas de amor Lavan y tienden mis ropas sucias Las cuales están llenas de días y de buenos trabajos Llenas de nuestros abrazos y de nuestros besos que el agua no sabrá borrar.

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POESÍA Y POEMA Poesía eres tú Hada Poesía eres tú hijo Poesía eres tú Árbol y sol Poesía eres tú Día y noche Reloj y burbuja Cielo y alma Poema eres tú Palabra y verso Poesía eres tú realidad Poesía eres tú Silencio.

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LA POESÍA La poesía escapa de la punta de mis dedos De mis yemas sutiles La poesía escapa y yo no la detengo Sólo la dejo florecer sobre los campos de mis hojas y de vez en cuando cosecho sus frutos en las miradas y en las palabras de los que la oyen La poesía escapa de mis ojos y yo la dejo ser lo que es No pienso en su rostro Sólo lo miro y lo amo No juzgo su simpleza Sólo la respiro y me oxigena los días Yo jamás peso su cuerpo ni lo mido ni trato de cubrirlo con ropas que no sean las suyas La poesía brota de mis puños De mis labios profundos De mi sol y mi luna

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La poesía aparece Yo la abrazo y la beso y le declaro todo mi amor Ella muy alagada se me entrega suavemente y yo la invito a vivir para siempre dentro de todos mis poemas.

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POESÍA-SELF Mi poesía está triste y no quiere ser olvidada Mi poesía está sola en su mundo se versos Mi poesía llora su silencio y quiere dormir apoyada en sus brazos Mi poesía queda opaca cuando se le ignoran sus sonidos Mi poesía es vanidad Es flor amada que desaparece Desproyección Estoy triste y no quiero ser olvidado Estoy solo en mi mundo de versos Lloro mi silencio y quiero dormir apoyado en mis brazos Quedo opaco cuando se ignoran mis sonidos Soy vanidad Soy flor amada que desaparece.

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QUIÉN ESCRIBE LA POESÍA La poesía se escribe sola La poesía se escribe a si misma El poeta es sólo quien la descubre La poesía se escribe sola en las cosas En toda la realidad colorida El poeta es sólo quien la atrapa en unos versos En un poema Cuantificando la cualidad de la realidad tan inmensa

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MI MÁS QUERIDO Y ESPERADO LECTOR Señor Sólo unas preguntas ¿Tendrás mis libros de poesía en tu biblioteca celestial? ¿Leerás mis poemas? ¿Apreciarás mis sencillos versos? ¿Te emocionarás con sus tristezas Con sus desvelos Con sus pequeñas alegrías? Señor ¿Cogerás mis libros de poesía con agrado? ¿Me honraras con el sólo hecho de tomarlos entre tus manos eternas? Pues son tuyos y tu bien lo sabes Son mis palabras de papel Son mis flores únicas y quiero que las recibas Señor ¡Sé mi lector! que yo lloraré de risa y dormiré sonriendo y soñaré feliz mañana.

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VIVO POESÍA Si acaricio demasiado mis palabras no tendré tiempo de besar a mi hijo ni de hablarle con mis ojos ni con mis brazos de nido Por eso callo y en vez de escribir poemas vivo poesía.

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PREGUNTA Me he preguntado qué es la poesía "Poesía eres tú" dijo Becker a su amada y cuantos otros no habrán cantado su verdad a los cuatro vientos Pero quiero saltar de la nada Quiero olvidar las palabras que podrían aclarar mi pequeña pregunta Hoy con mi pluma rosa Desde el lugar más solitario quiero soplar mi verdad La poesía es silencio hecho palabra

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HOY ME OLVIDO DE LA POESÍA Hoy me olvido de la poesía y empiezo a escribir de verdad 1

Mi esposa es hermosa 2

Yo soy un hombre que parece árbol 3

Mi hijo nació y lo vi tan pequeño en esa cama de hospital

4 Mis padres son buenos 5

Mi esposa es perfecta Hasta su frío calienta mi fría piel 6

La verdad es poesía La poesía debe ser verdad o ser nada.

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TRES HOJAS SUELTAS 2 Si dejo todo por ti poesía seré un poeta que no merece escribir Si dejo todo por ti poesía seré un pobre poeta con poemas de sobra y con amor de falta 3 Pero ¿qué es la poesía? Es este vicioso arte de escribir sin remedio Es esta ansiedad de cantar sin poder detener los sonidos Es este misterioso oficio que nos cuesta quinientas lágrimas Es aquello que se esconde en todas las cosas Es aquello por lo cual el poeta recibe ese nombre terrible Es algo que no cabe por completo en los poemas.

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TRAZO DE LINEAS 1 Si evitara toda la poesía en mis poemas Comenzaría quizás la poesía

2 Poesía no eres un juego Poesía eres las cosas Mis manos Mis ojos o eres nada.

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EL POETA Y EL OBRERO 1 Él con su martillo rompe la roca Yo sobre un sofá escribo un poema Él golpea y golpea Yo escribo y escribo ¿Qué separa nuestros oficios? ¿Qué diferencia nuestras labores? Él golpea y la roca se rompe Pero queda tanta roca por romper con aquel martillo pequeño Con aquel cincel diminuto Yo escribo y el silencio se rompe Pero queda tanto silencio por romper con este verso pequeño Con este poema diminuto ¿Qué separa nueStros oficios? ¿Qué diferencia nuestras labores? Al detener el trabajo ambos miramos a lo lejos Él con sus manos curtidas Yo con mis manos de pétalos Ambos acariciamos una esperanza o una desesperanza escondida

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Al detener el trabajo ambos lloramos y reímos Ambos suspiramos al cielo 2 No compares mi dolor con tu dolor Mi dolor es de piel De hambre de pan No de ideas No de cantos azules Mi dolor es de muerte De herida que sangra De manos rotas Tu dolor de niño poeta es mentira Tu llanto no quema Mi dolor es real No sabe de letras No sabe de poemas Es un dolor que duele Es un dolor visible Un dolor que no besa Un dolor que viene y me quita la risa Me quita el amor y me entrega un odio profundo Una pregunta que no se escucha Yo tengo un dolor que tú no tienes niño poeta Tus dolores

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son creados Tu sangre corre por dentro No brota como la mía No mancha tu camisa ni la bebes ni la escupes Tu sangre corre escondida Poeta niño Niño poeta Tú escuchas el canto del mundo El grito y el llanto del mundo entero en tu cajita musical Pero tu dolor no duele Tu dolor es falso.

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FIN DE TREBOL La poesía no es un hablar en silencio sólo por hablar Es un hablar en silencio porque sólo se tiene ese pan en aquel momento.

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NO SE COMO LLEVAR MI PESO No puedo llevar mi peso estoy sumergido en mi propia charca de tiempo y espacio Estoy lejano de tu mano que está en todo sitio y quiero saber cómo escapar de mí cómo escapar de mi patria terrena que me atrapa y me deja derribado Mi peso es mi peso más el peso de los llantos y sombras que guardo Mi peso se deja llevar por el viento pero no puedo sostenerlo a la vez Mi peso para ti es nada Mi peso es demasiado para este abisal pez que no soporta su vida abisal Mi peso es mi canto en estos segundos que me quedan de poesía.

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CUANDO LA POESÍA SALE DE PRONTO Cuando la poesía sale de pronto de mi pecho de sonámbulo Cuando se aparece entre mis cabellos como gotas de un rocío de la tarde Cuando florece como las flores de un desierto florido que una vez pude ver Cuando brota de mis venas como sangre magnífica que lleva la vida y me protege de morir infectado por la noche que se abalanzó de pronto Cuando la poesía sale a pasear por las calles de mi vida la dejo lucir sus vestidos deseados y no la juzgo por ser quien es La dejo caminar con su paso ágil y delicado La dejo cantar a los seis vientos mis dolores y penas escondidas La dejo llorar La dejo reírse paradójica e irónicamente de mí La dejo ser doncella y prostituta y la beso en la boca y los ojos Ella cuando sale de pronto me mira con cariño frente a frente y me saluda como quien saluda a un viejo y muy querido amigo que volvió a encontrar después de muchos años.

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BANK.GOTHIC.POEM Poesía de ultramente ayer te llamé Hoy nuevo es tu nombre y azaroso Mi Bank.Gothic.Poem Revela mi ansia de revelar esta noche Me revela ante mí mismo y ante el Cielo del cielo que me llama con su flauta Ante Aquel a quién yo atisbo con mis ojos de ciego niño que quiere amar.

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SIMPLEMENTE ELEGÍAS 3 Salto A la nada Y vuelo En la nada Salto feliz Triste Ausente Y no llego a la tierra Simplemente salto Y vuelo Y duermo feliz Sueño Y lloro tal vez Vuelo Nube Ave Aire Hermanos tengo Hermanos nuevos De este tiempo Y de este espacio Salto Desde la poesía Y puedo vivir Con menos peso En los ojos En las manos En las llagas Pero vuelvo A la tierra

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A mi cieno Y sonrío tranquilo Por la nostalgia Con que mi vuelo pasado Alimenta mi hora 5 Para mi vida la poesía es esencial No puedo desprenderme de mi oficio Este oficio al que fui ligado con cadena La poesía se asoma tímida Y yo la invito a salir desnuda Ella no da ni un paso Y yo debo ir a buscarla al vestidor Donde se ha liberado de su ropaje Para que en esta noche fría Sólo nuestro abrazo sea su manto Y el mío 11 Espada en mano Luz en los ojos Cielo en los iris Cantaré un canto Que no se quiere cantar Porque no se sabe Seguiré el compás De una melodía obligada Melodía vital Melodía de ansias de no dejar de ser Quisiera dejar este escenario Y que cayera el telón Nada más de función

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Pues la función debe terminar Debe terminar para ti y para mí Para él y para ellos Para todos Pues la pena es muy grande La miseria es sideral Lo imperfecto es cósmico Y el mal pululante Por todos los rincones Yo no quisiera seguir cantando Pero los compases sucesivos continúan Y mi tiempo es poco Y mi espacio es poco La condena inminente La salvación extraña La soledad confusa Y la poesía Simplemente poesía.

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PETICIÓN DEL POETA Un poema no más Un poema te pido Corazón cansado Dame un poema Uno tan solo Y podré dejar de clamar Y podré dejar de sentirme morir Un poema no más Corazón mío Corazón de frágil poeta A ti te hablo Un poema Pero no me lo des maldito Como sueles dármelos Dámelo santo Lleno de frescor divino Un poema Tan sólo un poema te pido

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ALGUNAS ODAS 2 Oda a la poesía inútil Que inútilmente sale a caminar Desde mi vida Desde mi muerte Desde mi noche Y desde mi día Poesía inútil Maldita y benditamente inútil Poesía basura Que no ha salvado a ningún niño del hambre Ni ha besado ninguna boca moribunda Que no ha sido pan ni carne Para ningún mendigo Que no ha sido consuelo Para ninguna alma zozobrante Poesía inútil Te detesto escribiéndote Te maldigo en tu uso Y me callo para matarte Al menos por algunos pequeños milenios De mis horas.

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CONTRAPUNTO DE EXISTENCIAS 23 Sería imposible no reconocer tus poemas diarios La poesía escrita para nutrir nuestros cuerpos Con las metáforas y figuras selectas por tus manos

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OTOÑO BIEN TEMPERADO 4 Dicha Y claro llanto me has traído Poesía a borbotones Como magma Como esperma Como aullido Has calado mi centro Y yo no quiero que te vayas Sólo quiero bendecirte Y santificarte para siempre Bajo el agua sagrada del amor Que se posó en mi vida.

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HAY DÍAS Hay días en que ni la poesía me consuela Mi pecho está seco de ganas Mi alma está silenciosa de pasiones e ideales Mi sien está cansada y no tengo deseos de andar Hay hambre de volar en un sueño Irresistible y bellamente tierno Eso no más Pues ya no hay palabras para estos momentos de sinsabor.

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POEMA A ERNESTO CARDENAL Antes de ayer Te vi En realidad vi tus ojos No me imaginé nunca que fueran así Tan niños Tan simples Tan pequeños Eran los ojos de un santo Un santo niño Un Papá Noel verdadero No tenías palabras en tus ojos No había nada más que una sencilla caricia Que recibiste del Cielo Y yo me sorprendí Pensaba que tendrías un seño fruncido Por la miseria vista Por las batallas peleadas Por la tristeza que te trataron de sembrar Pero nada Un niño Chiquito Echado en su silla sin más Respondiendo casi con ternura Las preguntas de un joven inquieto Hoy te escribo este poema Que espero que leas algún día Aunque tendremos la eternidad para charlar Si efectivamente has entregado todo tu ser A ese joven que dijo humildemente ser la Luz y la Verdad Bueno Eso es todo por ahora Un poema sencillo Pero no lo subestimes Es un poema digno De aquel que lleva esos ojos

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Que te han sido dados Hermano Poeta Amigo que se me ha reservado Sólo para la eternidad que ya viene galopando Y que aguardamos con sed

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ALGUNAS MAÑANAS DE MI MUNDO LA FOLLIA Desde los rincones más barrocos de mi corazón Brota este canto veloz y flemáticamente alegre Un sin fin de sabores y refulgentes sonidos Vienen a mi encuentro mientras exudo poesía Este lacayuelo rico de tantos años y siglos Sabe que su pecho está incompleto todavía Y piensa que ha perdido amor y roja pasión Pues canto y su abrazo ya no tienen ganas de volar ¡Ay poeta desmaldecido y vivificado por la luz! Cuánto tardarás en darte cuenta que la sombra se va Queda atrás y no debes dejarte teñir por ella No debes dejarte llevar a sus sitios lúgubres Eres tierno en tu corazón lejano y olvidado Eres un amoroso ángel que ha perdido un ala Un ángel que camina y cae y vuela y cumple Pero también cotidianamente caído y rescatado El Cielo te ama con un cariño que no sabes explicar El Cielo te mira con gracia y sabe esperarte siempre Y auque a ti te sorprende tanto amor derrochado Es sin duda este el único combustible de tu vida Ay poeta risueño y callado y testarudo como pocos Caminas como pidiendo más belleza a las horas Caminas como rogando al Cielo por más lluvia Una que refresque los corazones de todos y todos Yo que te describo comprendo tus dolores ocultos Pues estoy en una de las cámaras de tu mente Soy el poeta blanco y claro y oscuramente nuboso Que te habita desde tu postrera niñez que se fue.

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LE BADINAGE Un amanecer en la noche En la furtiva noche de la poesía Siempre furtiva Pues todo mis versos Han nacido en horas peligrosas En tiempos prestados En tiempos quitados al amor Casi hurtados al deber robusto que me llama Aquí En estas noches cansadas Oculto de todo Casi de mí mismo Me doy al poético oficio Que me sumerge en la soledad Donde puedo desnudar el alma Detrás del biombo de las palabras Aquí me tienen Escondido en la alborotada nocturna Del niño que juega a ser Creador Un niño más Un pequeño anciano Que canta su propia elegía Mezcla de oda a la vida y la muerte Mezcla de salmo y alabanza A un Sol que no se alcanza a medir Amanece en mi noche Y mi corazón se duele De tener que cantar tan oculto De no ser amado en esta labor De no ser alzado por las manos amables Del que entiende el corazón de la palabra Del que se une a la melodía De mi silencio que es botella de naufragio.

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HAY POESÍA

A todos los que saben leer dentro “El escribir poesía no es primariamente una causa de alegría para el poeta, más bien, el escribir poesía es alegría, es serenificación, porque es en el escribir, que consiste el principal retorno a casa... Escribir poesía significa existir en esa alegría, que conserva en palabras el misterio de la proximidad del Alegrísimo. Lo sereno conserva y tiene todo en tranquilidad y en totalidad... Es lo santo. Para el poeta, lo "Altísimo" y lo “Santo" son uno y lo mismo: lo Sereno. Como origen de todo lo que es alegre es lo Alegrísimo. Aquí es donde ocurre la pura serenificación”.

Martin Heidegger Existencia y Ser

PRELUDIO Te diré que hay poesía En tantos sitios En tantas lugares y momentos Te diré hoy Dónde mis ojos pequeños Alcanzan a ver Esa poesía escondida Te diré que hay poesía Como quién descubre tesoros Y no aguanta el canto. 1 Hay poesía En este otoño único En este amable señor

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Que llega con su abrigo Y sus aromas de antaño Hay poesía en su caminar De lágrimas secas que cantan También en su sobresaltos En su danza de ventolera Donde nos llama veloz A cobijarnos en el nido Hay poesía en este otoño Que viene año tras año A encontrarnos Cara a cara Como quien trae un mensaje El mensaje de la lluvia inevitable El pregón de la pena El anuncio del frío y de la escarcha Así viene el otoño Y su poesía es sublime Melancólica flauta es la que toca Flemática danza la que enseña Así es y más Pues hay poesía en este otoño. 2 Hay poesía En el dolor Ese que se clava hondo Por la traición Por la pena de la derrota Por el juicio que cae como daga Cuando no lo esperabas Ni tu conciencia lo había anunciado Hay poesía en la pena honda En ese grito callado Que se queja de no tener canto

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Que se queja de no tener luz Para florecer como loto De la ciénaga oscura Desde donde podría brillar Hay poesía en el desgarro Del que ama y no es amado Del que odia y es odiado Del que pide y no le dan Del que quiere dar y no le piden Hay poesía en el pecho triste Al que le roban de vez en cuando la paz Al que le mutilan los cantos Al que le derrotan las ganas Allí hay poesía En esos sitios de oscura andanza En la noche de la felicidad Allí hay poesía Allí y más allá. 3 Hay poesía En el beso En el gesto más pequeño de afecto En la mano que se da sincera En el cariño que se deja Enlazado a los cabellos En la palabra cálida Que se arroja como una flor Y que se transforma en semilla pura Hay poesía En los pasos que van a casa En ese andar en busca del hogar tibio Que te espera con ansias

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Allí hay poesía En el amor En ese amor humano De los que te conocen Y no esperan mal de ti En aquellos Que no calumnian tu nombre Detrás de tus ojos En aquellos Que saben como es tu corazón - Imperfecto pero anhelante de Dios – Allí hay poesía Y más allá también. 4 Hay poesía En los artefactos cotidianos En la mesa y la silla Pues son objetos de contacto Y de convivencia sin par Hay poesía en los estantes y libreros Incluso cuando están vacíos Pues allí se posan las ideas Y los sueños de los que vendrán También hay poesía en los sillones En los divanes y mecedoras Que reciben los cansancios de los días En las lámparas Que abren sus ojos para que la noche No sea tan dura sobre nuestras cabezas Hay poesía en los floreros A pesar de ser sacrilegio de la viva belleza

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Hay poesía en las puertas y las ventanas Como símbolos de la apertura De los seres hacia el mundo Y como símbolo de la apertura del mundo Hacia los seres Hay poesía en las camas En aquellas pequeñas que acogen la vida fresca Y en aquellas más amplias Que la hacen saltar a la luz Por medio de la más íntima danza Hay poesía en las cortinas Que guardan silencio ante la vida Que dejan ver u ocultan Hay poesía en las alfombras Que besan los pies de tantos Y siguen dignas como doncellas coloridas En sus labores amables Hay poesía en la cocina Con sus aparejos sencillos Que facilitan el claro nutrir Hay poesía en los muros y los techos Hay poesía en la casa Que se transforma en hogar Cuando el amor se multiplica Y desborda los techos y los muros Hay poesía en las cosas Sencillas y pasajeras Que nos acompañan en amable silencio Hay poesía allí Y mucho más allá.

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5 Hay poesía En la música que inunda los rincones Que vuela y no se deja atrapar Hay poesía en las melodías En los ritmos En los distintos sones Que besan los oídos Y se deslizan acariciando la vida Hay poesía en la música humana Y en la que brota de toda la creación En lo alto de la montaña Y en el llano En la selva y los mares En el abismo y las cuevas En los pechos de plumas Y en los hocicos feroces Allí hay poesía Musical y recóndita poesía Que inunda esta tierra Rodeada de infinitos silencios estelares Allí hay poesía Y más allá.

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PASIÓN POESÍA

A todo aquel que se ha entregado con pasión a lo que ama

1 Entiéndeme No puedo detenerme El fluir es inaudito Es inefable La flama se enciende Y sigue Y sigue Y no me pidas que me detenga Para medir mi sien Para contar palabras Yo simplemente quiero ser Este que soy Energúmeno danzante En esta cima Que me lleva a la luz A la belleza Esa que tantas veces he dicho Que me alegra Que me invita a la vida Al santo placer de mirar Con ojos extasiados Lo que me ha sido dado para ver Así soy Señoras y señores Este soy Un enarbolado deseoso de lo bello Vanidad dirás Y yo diré ante tu boca Vanidad de vanidades

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Todo es vanidad Y si mi nombre es vano Déjame cantar En esta hora que me queda En este segundo milenario que me llama No puedo hacer otra cosa Pues la poesía es mi voz Mi sentido primigenio que gritó en mi corazón Mi oficio Mi vocación Mi blanca y roja pasión Y esto no puedo callar Pues soy un amante de lo bello Del canto y las palabras que lo alzan Y un minuto de belleza Puede bastar para que mi corazón sonría Un minuto no más Un minuto de esta pasión que me lanzaron al pecho Y todo se ilumina en mi centro Las nubes se van La noche se torna día Y el árido día feroz Se torna atardecer materno Tibio y claro Amable y besante Que me acaricia en su regazo inmenso Y allí me siento nuevo Otra vez ese niño que soy Y que se ha escondido Detrás de este hombre Que anhela - Cómo cantó el dolorido trovador - Pan y carne Cariños y cantares.

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2 Desde las vertientes más altas Desde las más recónditas fuentes subterráneas De mi ser humano Desde allí arrojo a las altas alturas Este canto hecho nuevo ser Y este mi ser nuevo hecho canto Soy esta voz Mi vida se remueve y explota En esta pasión de expresar En belleza y armonía Un sinfín de existencia que hace devenir Mi esencia frágil y adoptada. 3 Desde la pasión del infinito Desde la pasión del que no cambia Desde la pasión del que me mira con amor Desde su blanca y roja pasión Que sabe su nombre Que se muestra por la historia Como búsqueda casi falible del pequeño Del miserable que clama Sin ver que lo miran y lo esperan con amor Sin querer ver siquiera en el fondo Que una pasión santa lo busca Desde esa pasión sideral Cósmica y univérsica Desde allí me lanzo A esta pequeña pasión que me atrapa Y me dirijo a alcanzar Aunque fuese un resabio Un rastrojo Un atisbo tocado De dicha pasión creadora Que me invitó a la mía.

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4 Hoy simplemente quería contarles Sobre mi corazón A todos ustedes que no me verán A todos ustedes que viéndome No me vieron realmente Y aunque en definitiva Poco importó Y poco importará que me hayan visto Simplemente quise dejar escapar Mi flama Mi esbelta y diáfana estela Para que sepan que el canto y la poseía No son ni fueron un juego para mí No lo han sido ni lo serán Son pan y carne De esta savia que me ha habitado De esta vida magnífica En la que he sido Un bienvenido allegado Que ha querido compartir lo que tenía Y nada más Y nada menos. 5 Pero hablar de pasión Es un espanto En tiempos y espacios como estos Que nos ha tocado vivir Pues la pasión Hoy es magma podrida Hedor que no se entiende Que brota y va a ninguna parte Pero incluso en hoy muchos viven y sueñan La digna pasión de ser lo que son Con la pavorosa expectativa De haber equivocado el camino

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Pero con la amorosa esperanza De estar en lo cierto Desde mi pequeña pasión Desde este dolorido emblema Que me han tatuado en el pecho Yo simplemente canto a los hijos E hijas de la tierra Que quieran escuchar al claro trovador Que un día pasó por esta noche Y se fue corriendo hasta el nuevo día Más allá del sol Yo simplemente te canté a ti Dulce mujer que me besó el corazón Dulces hijos que tomé en mis brazos Dulce madre y padre Que me nutrieron en sus regazos Dulces camaradas Que me vieron sonreír y llorar Dulces hermanos Que me vieron errar el camino Y me siguieron amando Dulce Dios Que me diste todo Todo Menos lo perverso y torcido Que yo mismo forjé. 6 Que esta pasión haya sido una gota Un trozo de fruta Un hilo de Ariadna En fin Algo Con eso mi corazón se conforma Y al resucitar cantará de alegría Pues no puedo entender Una vida vivida sin pasión

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Una vida que pueda llamarse vida Que se vive en las sombras En el frío de los cálculos En la noche de las condiciones Yo elijo vivir En medio de la irracional pasión De darme por completo a lo que amo De entregarme A lo que siento el llamado feroz De todo o nada Pues sino moriría de aguda pena Como la de tantos que se han dormido En la noche de la pasión perdida En el día gris de la pasión muerta Yo no quiero ser aquel Que se apaga como sol menguante En el atardecer de su horizonte En la destrucción de su utopía En la corroboración de su fracaso Yo me dejo caer simplemente aquí En el ojo del huracán de mi pasión Que reconozco como dada Por el más apasionado dador Por el Sol de las pasiones santas De las blancas y rojas pasiones Que salvan a los hombres Y así me doy Desde hoy y mañana A este llamado de ser poeta A este llamado santo De ser blanco y rojo trovador Abrazado a mi Pasión Poesía.

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PRIMER ADAGIO DE LA SONATA UNO Me llenaste de poesía las manos Y me has hecho cantar Pues me colmaste de sones el pecho Yo simplemente Tomo esta poesía Que como mezcla de harina y agua Pones en mis palmas extensas Y la amaso para formar Todo lo que me dictas al corazón del corazón Soy este pequeño poeta silencioso Mudo talvez por todos los siglos Este niño vetusto Que se puso a entonar Un canto plagiado del aire Un canto cogido en el acto de los recuerdos Que han devenido bordando esto que soy Un sinfín de luz y penumbras Que claman por más luz Y muchísimo menos penumbras.

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SONATA TRAVERSA DIEZ Sí Sé que he hablado más de la cuenta Sé que mi voz es desconcierto Que mi oficio no me permite cantar estos cantos Que mis funciones legales Me coartan la dicha de cantar desnudo Y lanzarme desde los acantilados Al mar más otoñal y deleitoso de la verdad Pero aquí me tienen Ustedes Fantasmas míos Ustedes que son mis únicos oyentes Pues esta poesía muda Estas sonatas traversas No llegarán a los hombres Pues son inauditas Silenciosas son Inéditas por los siglos de los siglos Por eso me dejo llevar por esta pasión Que para algunos es carnal y maldita Por esta pasión que me ha sido dada Sembrada en el centro de mi centro En el corazón de mi corazón Pues allí fue arrojada Como semilla pequeña de árbol inmenso.

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PEQUEÑA POETISA

A Sofía Mi Principita Creadora

Mi Pequeña Poetisa 1.- MI SIMPLE INTENCIÓN Cómo podría enseñarte hijita A escribir tus primeros versos A cantar en pleno silencio Como yo tanto lo he hecho

Quisiera instruirte en este oficio En este amable arte que brotó En mi adolescencia temprana En mi niñez tardía que voló

Es sencillo mi principita clara Es simple mi golondrina tierna Sólo basta poner tu corazón A palpitar sobre la hoja fresca

No creas que este oficio es duro No creas que es para damas amargas Ni tampoco para oscuros señores También es para mi niña muy amada. 2.- COMIENZO Pequeñita mía Para empezar Puedes dejar Que algo bello Toque tus ojos Como la caricia Que alguien posa Sobre tu pelo Deja que un árbol Un breve gorrión

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Una mariposa O una hoja otoñal Te atrape suave Con la belleza Que brota de ellas Y te deja callada

Desde ese silencio Desde ese mirar Desde esa calma Puede brotar claro Tu tierno poema Así como del pozo Sacan el agua fresca Con un simple balde

Verás que resulta Verás que se puede Que no es dura labor No es meta lejana Parte viendo la vida Mirando lo claro Aquello que brota Aquello que crece.

3.- LAS ÚTILES PALABRAS

Las palabras pequeña mía Son como herramientas Con las que puedes crear Pequeños y grandes planetas Con ellas puedes construir Un castillo con sus torres Sus dragones y sus doncellas Sus caballeros fieles y feroces Puedes edificar mil puentes Azules ríos y pardas cabañas Abrir ventanas y puertas Y también podrás cerrarlas

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Las palabras son infinitas Cada día puedes arrojarlas A una tierra abierta y fértil Para mañana pronunciarlas.

4.- LA SEÑORA METÁFORA

Te voy a enseñar a usar la más inmensa herramienta Que es como una catapulta gigante de gran fuerza

Me refiero a la querida y amable señora Metáfora Que es abuela de casi todas las lenguas y palabras Tendrás que aprender a quererla y a bien tratarla Así ella te entregará de su leche y de miel más clara

Es una viejecita muy dulce y también puede ser amarga Hay días que viste de princesa o otros viste de daga

Ella suele unir cosas distantes y dejarlas bien amarradas Las trae desde lejos y luego las deja en una misma cama

La señora Metáfora es una antigua profesora de escuela Que ha enseñado a los más grandes de todas las eras Es la reina de la poesía y de todos los cantos más bellos Es la que enseña a hablar a poetas y trovadores sinceros

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Su labor es muy sencilla pues sólo funde en un acto Dos partes de un mismo cuento en este mundo unitario Ella dice cosas que no son como si fueran por siempre Y uno le cree al oírlas aunque a veces no las entiende Ella canta por ejemplo que las nubes arden en el horizonte Queriendo decir que la noche se apronta ya al galope Ella canta que los niños son pequeños capullos de flores Queriendo hablar de lo frágil y tiernos que son los menores Ella canta que vuela muy alto al llegar la bella Primavera Queriendo decir que se alegra cuando el duro Invierno se aleja Ella canta que el amor es su alimento más suave y buscado Queriendo decir lo esencial que es el amor para los humanos Y así sigue cantando esta maestra de todos los años y siglos Aunque a veces saca sus garras y rompe todos los lirios Dice atroces palabras que unen el tibio cielo y el frío infierno Dañando corazones que escuchan a los maldicen con empeño Pero tú mi pequeña hija y princesa

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debes saber querer siempre A esta señora de la que puedes recoger tremendas simientes Deja que te enseñe sus puros misterios y sus secretos amables Deja que te cante por las noches y en las mañanas memorables Aprende a ocupar esta catapulta medieval con sus rocas potentes Pues también será arma letal cuando a los dragones te enfrentes. 5.- LA RIMA TEMIDA Tú debes saber principita Que algunos confunden La poesía con el uso de rimas No debes pensar como ellos Pues el poema está allí Donde la poesía se asoma El poema es como el vaso La poesía es el agua Que lo llena y lo deja servir La rima a veces sirve al poema Pero en ocasiones estorba A la poesía que allí se alojaba No dejes que la rima te atrape Si es tu amiga clara y amable Abrázala y quiérela Pero si se torna en prisión En cadena que no te ayuda Vuela si su roñoso traje.

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6.- LOS VERSOS Y LAS ESTROFAS Te habrás fijado mi dulce jovencita Que los poemas están escritos en versos No son largas líneas de palabras eternas Son frases breves y humildes Que se cortan y saltan abajo Para empezar con nueva fuerza y vigor También hay silencios de tinta Para separar los versos en estrofas Puedes ocuparlos para callar un momento O para saltar de un paisaje a otro nuevo Los versos breves son amables Como que te llaman a leerlos Te dicen “Ven soy pequeño y sincero No tengo grandes misterios No hablo demás No aburro con mi discurso Sólo me lanzo a tu corazón Y te revelo mi verdad” Los silencios también son amables A veces pueden decir más que las palabras Un silencio bien puesto Separando las estrofas de versos Puede ser monumental Puede ser desconcertante Puede hablar más que todo lo dicho No olvides que el silencio habla Y procura que lo que digas Sea siempre más importante que él Como leí una vez en una lápida.

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AMARILLO Poemas Poemas Que más decir Sino poemas En medio de esta ciudad gris Llena de silencioso ruido Opaco Amarillo Como los ojos del cuco Como las garras de la muerte Que viene Que viene Sin que nadie la detenga.

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INSOPORTABLE POESÍA 1 Mujer Calla Deja de cincelar mis aristas Deja de doblegar mis desgarros Calla Mujer Quiero un segundo de silencio Idóneo Alto Dulce Callen todos Y dejen que este idiota Se retuerza callado Dejen que cante mi pena En este lenguaje oculto Que a nadie le importa un carajo Hoy es día naciente De poesía insoportable Al son de las cuerdas Al son de la dicha que se va Ay mis niños Cómo se atrevieron a nacer Cómo pudieron tener tamaña ocurrencia Si en esta tierra En esta estepa Tan sólo les aguardaba esta penumbra Este padre poeta Que sólo sabe viajar solo E irse a recónditos paisajes muy hondos

Sí Es cierto

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Me he esforzado en partir a sus casas En visitar sus rincones Sus dolorosas falencias Sus heridas Y también sus cuartos de juegos Y de inmensos tesoros Pero no soy de esos países Sólo extranjero Sólo fugaz visitante de sus miserias y luces Que no son mayores que las mías Ni tampoco menores

Mujer Ya has guardado silencio Y mi corazón está más claro y alado Y sé que por esas razones absurdas De la celeste vida urbana Anhelaré ahora tus voces Tu destilar agua hirviente sobre mis ojos Tus sabias agujas en mis llagas Tus amorosos golpes en mi sien parda y doliente

Ay mujer No me entiendas No busco que me entiendas No busco ya nada Nada que pueda encontrar en manos de otros Ni tampoco en las mías Sólo quiero salir de esta noche clara De esta penumbra amarga Que me he conseguido con poco esfuerzo Y que otros han regado día a día Con la traición Con la miseria compartida Con los abrazos amorosamente vacíos.

2

Cómo en mi temprana adolescencia Tomo un cargado café Y me refugio en la poesía

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Aunque en días y horas como estas Pueda ser insoportable poesía Ay Estertores del tiempo Válvulas de las horas Misceláneas de los espacios Artefactos de los lugares Si me vieran el corazón Si lo leyeran Ay Mi queja es callada Pero si se detienen podrán oírla alto Podrán saber cual es su casi infinita amplitud El café se enfría Y yo me canso de una vida incompleta El café se enfría Y yo no quisiera ser más que un ave.

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QUEDA POESÍA ¿Queda poesía en estas venas gastadas Por el sufrimiento de otros Por los arduos dolores Metálicos Amargos Esbeltos Esos dolores que pueblan la tierra toda? ¿Queda Acaso Una gota de poesía Después de tanta lágrima acumulada En el pecho de la vida Díganme si queda Aunque fuese una frágil gota Díganme Una breve y tenue gota Tal sólo una? ¿Queda poesía en mi piel En mi cansancio de andar y andar Mirando las estrellas que se clavan en la sien? Queda la risa efímera Queda la calma Queda la suave brisa Que no tenía más remedio Que acariciarme el cabello y el rostro Queda la espuma del mar Aquí en mi memoria Queda el paso del tiempo Como una canción Queda la amable sonrisa de todos aquellos Que supieron besarme los ojos Pero también quedan los clavos También el hambre El desgarro de no volver a ver La despedida

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La muerte en el pecho clavada Queda la nada El vacío extático La nausea de no tener más que aire Y un poco de átomos danzarines Que como locos se golpean Se separan Se funden Y vuelven a difundirse Como la ausencia Eso queda Y tal vez aún más Pero ¿Queda poesía?

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HAIKUS 6 La poesía dulce y amable me sigue.

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LLUVIAS TEMPRANAS 1 La poesía ha muerto Viva la poesía.

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TERMINAR CONMIGO Dulce poesía ¿Terminarás conmigo? ¿Me sumirás en el blanco cieno Perdido para siempre? Yo te tengo a ti Vives en mis pliegues En las circunvoluciones De mi alma Tú me tienes a mí Vivo en tus pliegues Y en las circunvoluciones De tu alma No tenemos Recíprocamente ¿Pero qué tengo Cuando digo que te tengo a ti Sino un pliegue Una circunvolución De mi alma Que canta y canta En silencio?

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REDENTORA

A ella 1 La poesía Me ha salvado La vida Tantas veces Ha llegado Veloz Rauda Avasalladora Para arrebatarme De las manos De la muerte Ha sido nido Para mí Mi dulce poesía Redentora Potente Pues sin ella Mi corazón azul Se habría dormido Por los siglos 2 Esta doncella Más bella que una nube blanca O al menos semejante Me ha besado En las noches más oscuras Y me ha dado un canto Un consuelo materno Junto al oído Del corazón de mi piel

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3 La poesía no es ramera No es prostituta vendida Ella es única Pero plural No es la misma La que calma al poeta De ayer o de hoy o de mañana Es nueva Irrepetible cada vez Multitud de gemelas Que por vocación Dedican su vida toda A cada uno de los poetas Una poesía Sólo una Pero multitudinaria Y todas distintas De los colores exactos Que cada pecho requiere 4 Quién levanta Mi cabeza Cansada del cansancio Y de los oficios Que ya no descansan Quien me besa Justo en la sien Después de discursos Y de charlas Que ya no se desean Sólo tú Oasis pequeño Portátil

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Fecundo y nutricio Sólo tú Quien me cobija En medio de una soledad Que se parece al universo Y que pesa Y que ya no se desea.

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POESIA DE ESPERA 2 Como una comezón La poesía Aflora Sobre la piel (Que no olvidemos Es donde reside Esencialmente el alma) Y escampa Como leve insecto Que deja atrás Su clara crisálida Para vivir En el aire Hasta la muerte 4 Qué es la poesía Sino una forma Escabullida De matar las horas Qué es la poesía Sino un rito Fúnebre Un réquiem Disfrazado de minueto Qué es la poesía Sino esta nostalgia De no tener Lo que hace falta Para volar

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7 Esencial es el canto A solas Ante el silencioso Público Invisible Esencial para no morir De tedio De pena De ciclos De fealdad De espesura De miedo De soledad Esencial es el canto La poesía sincera Que fluye Como vertiente De lo alto de la montaña.

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GOTA EN EL AIRE Algunos piensan Que la poesía No sirve Así de simple Basura Excedente Lastre Apéndice Olvidan Que en ella Pueden ocurrir Claros milagros Como detener Una fresca gota De lluvia otoñal En pleno aire Ven Ahí está Una gota pura Detenida Diáfana Floral Suspendida Como luna llena Ven El milagro Y este es solo El comienzo.

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PARA MÍ LA POESÍA Es para mí Este oficio Un serio acto De humanidad Una liturgia terráquea Un ritual silvestre Indispensable En especial Aquí En esta urbe Multitudinariamente Solitaria.

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SIETE POEMAS AL FIN DE UN DÍA 7 Los ojos se me llenan de arreboles Al final del día que se me acaba Y me queda un poco de poesía En los bolsillos rotos y gastados Que logro recuperar en silencio Al son de cantos cautivos Que me acompañan desde lejos.

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POIESIS SUÐ Í EYRUM Qué hago aquí Lleno de labores Pero atrapado por la poesía urgente Qué hago aquí Sumergido en la música En el aroma de esta rosa de la victoria De esta fraternal Sigur Rós Qué hago Díganme Qué hago aquí si hay tanto que hacer En otras partes Pero la poesía es algo serio Es algo hondo Necesario Imprescindible Para los que beben de su mano Para los que toman de su seno Para los que nadan en su vientre. ALL ALRIGHT Me despido del día De este bello hermano que me besó la frente Y me cuidó cuando Papá andaba de viaje Me despido del viento De este suave hermano que me abrazó Cuando Papá me abandonó al destino Que estaba en sus manos Me despido de los árboles De estos perfectos hermanos

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Que me han dado todo Absolutamente todo Lo necesario Me despido de los libros De estos silenciosos hermanos Que me han compartido sus recuerdos y sus sueños Y nada más que eso Me despido de las nubes De estas impalpables hermanas Que me han cantado canciones de cuna Y me han besado los ojos especialmente por las tardes Me despido del tiempo De este voraz y veloz hermano Que se lo lleva todo Me despido de las palabras De estas fundamentales hermanas Que me han dado de comer Y me han sostenido en todas las noches de huracán Me despido de la música De esta bella hermana que me amó Tal vez como ninguna Me despido de la poesía De esta hermana cándida y cómplice Que va y viene Pero me despido de ella Sólo por un par de segundos.

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QUEDA TIEMPO PARA LA POESÍA En medio de los trajines de estos días agitados queda algo de tiempo para la poesía basta una llaga para empezar a buscarla en medio de la noche pues es como candil pequeño que vence la boca de lobo que es el espacio infinito sin luna ni estrellas.

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ME ACERCO A TI Me acerco a ti poesía después de días de apremio y de canto dormido Después de sueños y trastienda de espera Me acerco a ti dulce doncella con mi barba canosa y con mi reloj detenido Me acerco como sonámbulo dormido en la noche clara del día y no tengo nada que gritar a los vientos solo esta inquietud de dejarme caer sobre tu seno amable tierno suave y turgente que me espera como el regazo de Dios.

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EL POETA Y SU POEMA El poeta Escribe poemas Atrapa con su red La poesía Que revolotea Por los alrededores El poeta (porque así ha querido llamarse así mismo pues así se ha sentido llamado por el cielo) Escribe poemas Como quien Roba margaritas En los campos Y sale corriendo A ponerlas en agua El poeta (con su nombre como afrenta o como título de honor) Escribe poemas Ya que no puede Contenerlos en el pecho Pues saltan Como agua crepitante De vertientes lejanas El poeta Escribe poemas Solo Cientos de poemas Miles de poemas Que nadie conoce Pero el poeta (nombre furtivo y silencioso)

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Sabe que un día Sus cantos vivirán Más lejos Más claros Más bellos Que su propia memoria El poeta sonríe por eso Un momento.

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NUEVO PRIMER ANTIPOEMA La poesía Me dejó Se fue con otro Con otros La muy puta Y ahora Qué hago Me he quedado Solo Y sólo su sombra Me acompaña Su oscura Y deformada sombra Por tanto Antipoeta seré Nuevamente Como siglos atrás Y me iré silbando Una tonada Chuteando un tarro De cerveza que no bebí Chuteando un tarro De cerveza vacío Como el corazón De aquella Que me dejó.

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ANTIPOEMAS DESDE VALPARAISO 3 Nicanor Está venciendo A Vicente Y a Miguel A los Pablos Y a Efraín Con su matillo (su hoz ya no existe) Vence estrepitosamente A los veteranos En mi mente Sólo queda la antipoesía La poesía ha muerto (quién sabe cuánto). 9 La realidad está tan llena de poesía Que sólo basta nombrarla (atraparla en una palabra) Para que surja un poema Lo complicado es llegar a cogerla Pues suele escaparse Y dejarnos con las manos llenas De su sombra no más Como diría el viejo Platón No fue así con poetas como Pedro Prado (ya con ese nombre era de esperar que la poesía le brotara a borbotones) Pues cuando se detenía en una puesta de sol En una bandada de aves En un campesino Qué importaba qué

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Lograba tomar en pleno El corazón de las cosas y cantar Y cantar y cantar Directo y sin mediaciones Al centro del corazón pardo de sus oyentes.

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DETRÁS DE UN SON 3 Los niños juegan y gritan como gorriones Yo escampo a la cumbre clara del poema 9 No escribo sólo me desangro en poemas No escribo para otro ni para mí pues no escribo.

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SER POETA

A los que no nos pretenden comprender

1 Soy poeta Como árbol Como nubes Y también canto Desde balcones Que no existen 2 Tengo una pluma Con la que escribo Sobre lienzos Con tinta De desangradas Amapolas 3 Debo decir Que soy pequeño Inauditamente Pequeño Y frágil Por eso me oculto Detrás de los versos 4 Debo decir Que soy nuevo Ineludiblemente

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Nuevo Y refulgente Como una gota 5 Sé quien soy Y no lo diré En estos cantos Sé quien soy Y por eso Puedo morir En paz 6 Yo prometí dibujar A mi amada desnuda Sobre el aire ¿Y no es acaso eso La poesía? 7 Casi muero de hambre Por este oficio Tenue y cauto Silencioso y digno Pero el poema Se tornó pan 8 Que cuál es la utilidad De la poesía Yo pregunto Con todo respeto

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¿Cuál es la utilidad De tu madre? 9 El poeta No responde Las preguntas Las cambia Las da vuelta Las disuelve 10 Debo confesar Que la poesía Es más urgente Que el pan Y que el vino Aunque también Ambos están Llenos de ella 11 ¿Qué es besar A tu amada Suave Tibia Confiadamente Y luego detener Ese instante En una hoja Casi por los siglos?

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12 Cuando el poeta Se distrae Y se confunde Piensa y siente En prosa O al revés 13 Repito de otro modo Ya sin una pregunta Que la poesía Sirve para detener Las más bellas caricias E incluso a la muerte 14 Me conformo Con ser un helecho A la sombra De algún árbol Pero que sea milenario 15 Los poetas Pedimos poco Solamente Un imposible Silencio

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16 Soy un cándido Explorador De tierras humanas Que saben A sangre 17 La tierna miseria La tierna miseria Esta tierna miseria Me llama Me canta al oído Un poco me mata Me pide 18 Voy a morir Y seré olvidado -Me refiero A mis cantos y poemas- Pero resucitaré En treinta y tres años más 19 Hay más poetas Que amables lectores De poemas Me dijo Andrés Yo no le creí Pero ahora le creo

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20 Tengo hambre De cariños y cantares En medio de la urbe Como todos Y para siempre 21 Cansa cruzar la ciudad Pero la poesía Oxigena la sangre Y así El mundo entero 22 Un poeta oculto No es comprendido Jamás Lo cual es algo menos Que un poeta Publicado 23 Los poetas Cayeron del abismo Y cantaron Su segunda canción Del adiós.

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POESÍA EN LINEA

En memoria de S.G. 2 La poesía está más cerca del silencio que del discurso 4 La poesía me ha salvado la vida con su musical silencio 7 Y que pasa si descubres que eres poesía 8 Somos poesía que se escribe a sí misma 9 Somos poesía que observa como la escriben 13 Ahora solamente quiero traducir la Palabra al Silencio

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25 El hablante lírico un día conocerá a su Poeta.

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POESIA, OJO Y MUNDO

A los artistas 1 La poesía está En el ojo No en el mundo La poesía está En el mundo No en el ojo La poesía está En el ojo Del mundo La poesía está En el mundo Del ojo La poesía No está Ni en el mundo Ni en el ojo 2 El mundo está En la poesía No en el ojo El mundo está En el ojo No en la poesía El mundo está En la poesía Del ojo

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El mundo está En el ojo De la poesía El mundo No está Ni en el ojo Ni en la poesía 3 El ojo está En el mundo No en la poesía El ojo está En la poesía No en el mundo El ojo está En el mundo De la poesía El ojo está En la poesía Del mundo El ojo No está Ni en la poesía Ni en el mundo 4 La poesía El ojo Y el mundo No están.

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FRENTE A LA CÁTEDRA 1 Mientras el profesor desglosa las dimensiones y clama por lo apodíctico El poeta mira por la pequeña ventana un árbol y el valle que con sus verdores lo llaman lejos 2 Mientras el profesor hace pedazos la memoria del viejo Heidegger el poeta muy amigo de esa memoria sale volando por la ventana que los sutiles arquitectos dejaron abierta en el aula 3 Mientras el profesor define solitariamente la ontología El poeta la vive en el instante continuo del poema que construye

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como blanco aeroplano para escampar 4 Mientras el profesor habla y habla solo lejos El poeta acompañado cercano deconstruye el momento y parte solo lejos más allá de la ventana al mundo verdadero donde no hay palabras 5 Mientras el profesor dicta su cátedra estéticamente absurda poéticamente muerta El poeta quiere salir corriendo para perderse en la Selva Negra algo más acá de la certera muerte y algo más allá de aquel valle 6 Mientras el profesor habla

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El poeta lo imagina desapareciendo desintegrado disperso cuánticamente en el auditórium y sonríe terminando su poema antes del fin de la cátedra.

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SIETE POEMAS 5 La poesía ha sido mi casa Sencilla Humilde Pero mi casa al fin Aquí la tienen de aromática madera nativa y milenaria que calló de cansancio y no aserrada por el lucro Mi casa Sencilla Humilde Dispuesta Sin apego alguno a la destrucción o al alud marino del maremoto Clara Barnizada con los colores del otoño Así mi casa con su sencillez y humildad me ha acogido por largos años A mí su poeta.

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DETRÁS DE UN SON 15 Hay poesía en el centro de mi tierra que erupciona Soy poesía que del centro de la tierra erupciona

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TENUE MEMORIA Cruzamos un lago en medio de claras sonrisas Y toda esa travesía alegre y dulce ya es recuerdo Pero se repite en nuestro interior casi eternamente Y quién dice que el recuerdo no es la vida Si el instante eterno y frágil ya no está Sólo nos queda la tenue memoria hecha poesía.

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SUITES CON VISÉE 4 Abro el pecho como quien abre una ventana en la madrugada y deja que el cielo penetre como una ola de fresco aire que todo lo despierta Abro el pecho para que penetre el instante de la vida que me toca aquí y ahora Pues qué es la eternidad si no este segundo Qué es la eternidad sino este lapso entre lapso que no se deja atrapar ni por el más bello relato sino sólo por la ipsísima poesía 12 Hay veces en que la poesía con su perfecta desnudez con su aroma a Venus y con su candor y sus pasiones me cansa y debo dejarla allí en medio de la sala o junto a la puerta del vestíbulo esperando por días por horas instantes para que pueda volver a mirar su belleza y danzar con ella la exacta danza del poema.

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ATARDECER EN LA MÚSICA 1 La poesía viene de lejos La trae la música y un tranquilo arrebol La acerca una risa allá en la calle y el sonido del piano aquí en nuestra casa La poesía viene galopando y yo quién soy para hacerla esperar Sólo soy su sirviente su niño de los mandados y no quiero verla triste sola por los pasillos La poesía viene de lejos cansada tal vez de tanto camino y de tanta lejanía por eso la recibo con un café le ofrezco mi mecedora de mimbre y la dejo oír las mínimas y plenas melodías de Arvo Pärt La poesía casi como madre o como abuela casi como dulce princesa

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o novia clara viene de lejos y yo quién soy para olvidarla para no abrirle de par en par mi puerta si ella es la que toca Pues quien soy yo quién soy yo quién soy sin ella.

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DESDE EL FRÍO 5 Basta Un poema Para escampar Del frío Invierno.

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LA CASA DE LA POESÍA Ella riega nuestra diminuta huerta de breves vegetales bellos y turgentes Riega las dos plantas de lavanda los helechos y el ciruelo Viste una blusa liviana de gasa vaporosa con colores verde mar salpicada de flores rosas Yo la miro detrás de los ventanales y trato con urgencia de detener la poesía que brota de su ser claro y bello sin igual Pues la poesía es breve cuando está separada del poema y suele escaparse en un instante Suele morir casi en su mismo escampe De ahí la grandeza de nuestra labor Del oficio del poeta como simple sirviente de la poesía que deambula frágilmente por todo lugar y tiempo buscando su casa en el poema.

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SE ADELANTÓ EL OTOÑO 1 Se adelantó el otoño y la poesía recorre las calles 8 Se adelantó el otoño y la poesía me atrapa tornándome su lacayo.

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ELECCIONES 2 Entre la poesía y los amigos Me he quedado finalmente solo cantando en silencio.

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POESÍA MATUTINA Un poquito de poesía hace bien en la mañana ¿Pero a qué poesía me refiero? ¿A la que logro asir en el poema? ¿A la que logro aprehender en estas líneas? ¿A la que logro atisbar entre los barrotes de mi libreta breve? No lo sé Puede que sólo sea esta dulce poesía que me recorre y a la que puedo hacer referencias lejanas con primitivas palabras.

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POETA Y POESÍA El poeta escribe un poema y la poesía se escribe a sí misma en el poeta que escribe un poema buscando poesía.

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INICIO Recuerdo que leí de Parra y Huidobro Barquero y Arteche Luego cerré mi libro de antología y me puse a escribir por diez años Escribí más de mil páginas literalmente y luego cuando ya tenía un canto propio Acoplado a los ritmos de mi pecho Retomé mis lecturas y comencé el acopio de textos de poesía de otros que se acumulan hoy sobre mis muros y mi escritorio También sobre mi corazón que ya se sabe idéntico y a sí mismo y parecido a otros que le acompañan.

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CÓMO PUEDES

Cómo puedes escribir poesía si nunca te torturaron Si nunca viste partir a tu padre a tu hermano y desaparecer para siempre

Cómo puedes escribir poesía si no soñaste revoluciones ni luchaste por ellas jamás

Cómo puedes escribir poesía si no viste caer con euforia la dictadura ni entonaste el canto del arco iris

Cómo puedes escribir poesía Si eres un pobre jovenzuelo y no eres como yo Viejo y amargado a quien se le han deshojado todas las utopías y el alma.

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NO SÉ La poesía Es el lenguaje pleno De la agnosis.

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ACTA DE PARTO Aclaración Me declaro plagiador Simplemente reproductor en versos De la voz previa que en mí resuena Eso es la poesía Algo que llega y que las redes de la palabra En claras ocasiones logran atrapar Como errática mariposa.

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FRASES COMBUSTIBLES 1 Quemar todos los poemas Y por fin ver la poesía 2 Quemar toda la poesía Y fin ver la vida 3 Quemar toda la vida Y por fin ver a Dios 4 Quemar toda divinidad Y por fin ver la nada 5 Quemar toda la nada Y por fin ver.

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OTROS VARIOS 1 La poesía en ocasiones se acaba Y ya no hay lugar para ella Se esconde Se cobija en algún rincón del alma Y ahí se duerme como un niño de la calle bajo un puente La poesía sin embargo Respira Sueña Aguardando el momento de la luz.

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MALOS AIRES Es curioso Que justamente aquí Sitio de tanta belleza Y palabras multitudinarias La poesía brote Poca Breve Lenta.

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RESCOLDO Cuando la poesía se acaba Aún no ha terminado Siempre queda el rescoldo De su centro sobre la tierra Que logra reunirse lentamente Como una fogata Para calentar los pies De algunos moribundos.

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FRASES DESPIERTAS PREVISTAS 1 Nada me devolverá La inocencia que llevaba en la frente Justo antes de la poesía 2 Una voz me dicta El canto y me enseña a escribir Los poemas necesarios 3 Busco un soplo leve Silbo apacible de la dicha honda Que me salve de la distancia de mí.

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NO-POETA El poeta como tal sólo existe (y solo existe) en la ipseidad del acto poético de escribir un poema Antes y después del poetizar intuitivo y fugaz el poeta es póstumo.

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SUMARSE A SU PREGUNTA

En memoria del poeta Gonzalo Rojas (1917-2011)

A los poetas sólo se les puede comprender muertos Dudo de mi verso anterior Sin embargo en parte lo siento Pues ayer murió el poeta Gonzalo Rojas y yo había pasado por varios de sus poemas Pero sólo hoy cuando su cuerpo ya no lucha contra la muerte ni contra la miseria del hombre Solo hoy logro sumergirme en uno de sus poemas Ay Señor Tanta profundidad en tan poco espacio tanta pasión y remolino Huracán y rosas Ay Señor Como en coro polifónico Hoy me sumo a la pregunta del Poeta y con diecisiete millones de habitantes cantamos la ardua y humana pregunta ¿Qué se ama cuando se ama?

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HERMANOS Y HERMANAS CREADORES

A la red de artistas de la FTL En medio de esta tierra de granito Hermanos Hermanas Hijos e hijas del Creador Ustedes son gotas de gracia dones del cielo Que riegan el corazón en medio de estos tiempos muchas veces duros y amargos Oh hermanos y hermanas que fresco rocío son en mi frente.

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EL QUÉ/QUIÉN SOY Entre los poetas soy un pensador Entre los pensadores soy poeta Entre los teólogos soy filósofo Entre los filósofos soy teólogo Entre los ministros soy terapeuta Entre los terapeutas soy ministro Pero ante Ti Qué soy Señor Ante Ti el qué No importa Ante Ti y solo ante Ti puedo responder el quién Ante Ti Ante tu inmensidad Soy nadie Nada Corporal y narrativamente Devenir en tu sien y en tu regazo por siempre.

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POÉTICA IPSEIDAD Este es el último poema de este segundo No habrá más Este es el poema final de este instante preciso fugaz De este ensamble de 350 milisegundos neuronales.

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ACTO POÉTICO El triste poeta se levanta Escucha melodías a lo lejos Y piensa en Dios En la vida En la muerte Camina unas cuadras Bajo el aroma de las flores De la nueva primavera Y se sienta a escribir Un silencio Que le permita Detener el instante Allí donde habita La muerte La vida Y Dios.

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POEMA Escribir No para salvar Ni rescatar alma alguna Salvo la del que escribe Escribir Como quien cuenta La historia de su vida Aunque no sea más que un segundo Escribir Callando en el fondo Pues lo esencial no puede ser dicho Ni siquiera en el poema Escribir No sólo para no morir Sino para ayudar A que otros vivan, Porque parece que alguien Necesita mi canto.

F I N

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