las ilusiones perdidas
DESCRIPTION
Poemario escritor por Alejandro ArrietaTRANSCRIPT
La noche abrió el baúl
La buena noche no se retrae.Viene con melodía y ocasión,con atavío de recuerdos.La noche se recuesta sobre la alfombra,se desenvuelve, se gira, se voltea.Parece danzar, pero no lo hace.Me está mirando.¡La noche me está mirando!Firme, a los ojos.La noche es un torero que ansía hacerse con
la victoria y el aplauso.Embiste. La noche embiste.¡Vaya que embiste!
La noche quiere jugar a armar el puzzle.Toma las ciento de piezas en las que me ha dividido.Sopla un poco para quitar el polvo.El puzzle es algo viejo, pero eso no importapara esta noche que tiene propósitos.
La noche dibuja una silueta y
una sonrisa.Rocía un perfume de rosas sobre la alfombra.Hace que me recueste sobre la silueta y que besea la sonrisa que ahora me parece conocida.trato de sujetarme tanto como puedo de la silueta,beso la sonrisa.Tengo una extraña prisa.
Cierro los ojos.cuando los vuelvo a abrir,la noche ya no está, se ha ido.
Tampoco están la silueta ni la sonrisa.No hay perfume de rosas.Sólo un nombre entre los labios, séque debo y quiero pronunciar:el tuyo.
Tú nombre.Quiero gritarlo, cantarlo.Recitarlo en verso.Amarlo.Quiero amar tú nombre.Pero tú ¿dónde estás?Penélope involuntaria mía.Dónde habitas.
Dónde caminas.Dónde está tu sombrapara abrazarla.Dónde tus pasospara ir tras ellos.Dónde tus díaspara ser su feliz guardián.
La noche inquieta vino por esa puertay abrió el baúl de las cosasque no debieron salir.La noche vino y me alimentóde recuerdoscolmados de tí.¿Qué hacer ahora?
¿Ir a tu búsqueda?¿Gritar tu nombre?¿Preguntar por ti en las plazas ylos parques?
La noche ha jugadouna mala pasada conmigo.La noche es mala.La noche es dañina.La noche es maldita.Eso.
¡Noche maldita!
Canción primera
Nadie lo creepero estás flotandoarriba de mi cabezaestás recostaday sonriendo.
Creen que estoy locopero les digo quetengo la certezade que estás aquí.
No me cree la lunano me cree el solno me cree el ensueño
septiembre se burlaigual que el reloj.
Está aquíestá aquí¡aquí está!-les digo-
¿Cómo puedes pasardesapercibida para ellos,si tu aroma está en el viento?
¿La has visto?me preguntan.No, no la he vistoles respondo.
¡Está encima de mi!
Peina mis cabellosahuyenta las nostalgiasatenua los coloresdel falso abril.
¡Está aquí!¡está aquí!¡esta aquí!
Canción Segunda
De mis díasde mis haberesy deberesde mis amoresy desamoresde los sinsaboresde la vidade la casi muertedel insomniode la política yla macroeconomía
de la hambrunay los crack’sfinancierosde los cines cerradosde los parques renovadosde la urgencia por llegary luego por querer marcharsedel mardel amardel engañardel apresurar el falso amorel deseo traviesoinquietocomo el díaque te robé un besocuando aposté que podía
hacerloy lo hice y tú sonreístey pude mirar tu dentadura blancamuy blancacomo la infancia en la que te amabay la no-infancia en la que te añoroahorasí, ahoraaquídesde aquípara tíque en un sueño de septiembre
volvistee inquiriste de miqué cosa puedo decirteque no sepas de mídesde mide mi para tíson todas ellastodas las cosasson tuyasyo las formolentamentecomo si jugaracon plastilinacantosiempre cantodesde mi tristeza
siempre cantolos pájarosque se alimentande mi panestán molestosenfadados porquecantopero no me importayo canto para tiaunque no me escuchesporque estás ausentepero como tú todo lo sabes¡vaya que lo sabes!yo sigo cantandolo hago en este díay lo haré mañana
aunque no estés presentepero si estuvieras¡si estuvieras!bailaríamosvaya que bailaríamosde nochede díasobre la lunaentre la marpara la primaverapara el amor¡por el amor!pero no dejaría de cantarpara tísiempre para tí
Por la mañana
La luna te ha tejido un collarde diamantesque le ha robado alconjuntode estrellas.La luna es generosa con los
enamorados tardíoscomo yo.Viejos poemas son comoduendesy juguetean mientras esperan-esperamos-.
¿Cuándo vendrás?¿Cuándo será ese momento?¿Hasta cuándo esta espera?
Te quiero por la mañanaal ver que las hojas deeste otoñohan alfombrado el sendero…
Canción tercera
La noche es el senderodonde mis soledades deambulanvienen y vanse alimentan de recuerdos
de tus sonrisastu voz es la melodíacon la que mi vida subsiste.
La noche es la ocasiónque inquieto alcanzo.
No hay alondras enestas horasni palomasni chuparosassolo poemas sueltosversos esparcidospor el piso.
Los recuerdos carcomen
mis horasbeben mi vida.
Estás y noen la sustanciade la poesíavertidaen melancolía.
Bailas sobre mis hombroste escondesentre mis papilasgustativas.
Tendría que decirque tu sonrisa
es la savia perfectade mis días.
Los gatos
Hoy estuve charlando
con mis gatossobre tíquieren conocerte.
Mis gatos son fantásticosno porque yo lo digasino porque de verdadlo son.
A ellos platicode tíde cuando éramoschicos y túvenías con tu falda grisde la escuelay sonreías
y me decíasque me querías¡que me querías!
Los gatos comensus wiskasy yomi melancolía.
Los gatos y yocompartimosronroneosy asmasleche nopero si gestos.
Los gatos cierranlos ojoshasta quellega la mañanacon su cieloy su solsu maravillasu azulque despide ala luna.
Entonces yo salgoy miro la callesin barrer aúnpero con nostalgiacamino
me abro paso entre la basuravoy en busca del diario.
(No puedo dejarde pensar en tí).
Días
Hay días en que nos tocaser victimasen otros victimarios.
Hay días en los quesomos esa cosaextrañaesa pieza que no encajacon ninguna otra.
Hay días en losque somos esa voz
incómodaese grito que no debeescucharsey que a pesar de todose escucha.
Hay días en los queno quisiera que la luzentrara por las ventanasde mi cuartoy no obstanteesta luz invade la habitacióncolma las persianasy mis pestañasforma tu siluetaen mis entre sueños.
Y yo que no quiero despertarque quiero seguir durmiendoque quiero ser perezosopor este díadesobligado por estas horas.
pero la luztú luzha entradoy no puedo negarmeno puedo.
Entonces aquí estoyjugando a entreabrirlos ojos
para verteen multocoloresla mañana es tu ciclorama.
Dame un poco de tí
Dame un poco de tíen las horas inciertasde este inviernoque me colma de frío.
Dame un poco de tíque la paloma de mi fese muere.
Dame un poco de tíque estoy quedándomeciego; guíamecon tus motivosy tus sonrisas.
Mi alma va directoal ocasola noche es eternay como una grandaga me amenaza.
Tengo miedo deasomar mi tristezapor el balcón;me recuesto
aprieto los puños,me arrepiento,desearía llorarpero no lo consigo.
Dame un poco de típara salir de este impase.ven y siéntatey charlemosno es mucho lo que te solicito.No es muchopero no me oyesporque todo es silencioy madrugaday frío
y tormentoy desconsuelo.
A veces hago como que rezo
A veces hago como que rezoy que tu distancia me reconfortame apaciguame dice hola.
A veces creo esuchar tu vozy me siento como un cachorroque se consuela con ese sonidoy se duermeporque se siente seguro.
A veces parece que todopermaneceque nada se mueveque todo está quietoel buróel díael diariola telenovelalas amistades en
la red social.
A veces el cafépermanece tibioy esa tibiezano se me apetecelo prefiero calienteo fríopero no tibio.
A veces hago como que rezoy me visto de trajey sonríocomo los que tienen fe.
En las plazas los viejos
alimentanpalomas y nostalgiaslas palomas se llenan y se vanen cambio las nostalgiasson insaciables.
Me compró un caféen la tienda de convenienciala chica trata de ser agradabley sonríeme agradece la comprame desea buena tardesi no le llevara 15 añosle regalaría un poema.
A veces hago como que rezo
y soy generosoregalo monedas a los limosnerosy sonrisas a los que se me cruzanmientras camino.
Interludio
Los velos de la noche han caído
-es un sueño-entonces tu, que te has hechode un par de alasentras y te posas junto a mime observassiento tu calorpero fingo estar dormidome gusta que me contemples.
Has vuelto,has vuelto¡has vuelto!
silenciosa, la nochese burla de mi,de mi locura.
La noche no da treguaa mi desvarío.
La noche la trajo de vuelta
Cuando vino la nochedejó olvidados los pétalosde tu nombre.¿Qué propósito tiene?¿Qué fin persigue?¿Qué hago con éstos?
La noche no hace las cosassin un plan de por medio.No hace nada por la simplezade hacerlo.
He puesto esos pétalos en unacaja de cristal.Los miro.Tienen la textura de tu piel.
La mente no me engaña.
La noche es algo perversa.Quiere atormentarme.Desquiciarme con la tutela del insomnio.Las horas son dagas cortando mi tranquilidad.
Cuando vuelva la noche le diréunas cuantas cosas que se han hechonecesarias.
Noche te bendigo y maldigopor igual.
La has traído a ella de vuelta.Has insuflado ese amor en mí de nuevo.Noche: ¿la traerás de aquí?
Traela aquí noche, te lo pido.Traela de nuevo.Traela para que su voz endulcela medianía de mi vida.Para que esta poesía la vistade sus versos.
¡Quiero oír su voz!¡Quiero mirar como su sonrisailumina el nacimiento de la luna
cada tarde-noche!
¡Quiero peinar sus cabellos sobrelas rocas de la playa! escribir su nombreen la arena y en el mar.
¡Traela noche!¡Traela!
La calle
La calle es mi guaridami punto de fugael tunel en el que me adentropara alejarmede la realidad.
La calle es como un circo:siniestro si le le ve de cercadivertido si a la distancia.
En la calle van mi pasosuno a uno arratrando
recuerdos y melancolías.
Compro el diario,saludo al tendero,me río con la chicaque recargada en el postearregla su media.
La calle es una necesidad para micomo el comerel pensarel leer.
Son buenas amigas las horasque paso ahí.
La calle también tienemucho de tí…
…pero no lo sabes.
Aquí
Estás presentedía a díacon tu gesto frágiltímido y asustado.Estás presentecon tu rostro diamantinosobre las horas de midesconsuelo,sobre mi cansancio.
Mi voluntad es uncaleidoscopioque refleja soledades.
Aquí estoy a tu esperaa tu encuentro imposible.
¿Qué puedo decir a las horasque frente a mi se inquietan?
Aquí está tu silueta, tu perfume,tu voz, tu contoneo.
Aquí estás y sólo es cosa de
tomarte.
El imaginario es absurdo y necesarioa la vez.
Estás como el oxígeno necesario,como la poesía,como la locura,como el pensamientoque te traede vuelta.
Canción cuarta
No sé si al día de hoysomos más maduroso más hurañoso más extraños.No sé si me dejarélas canas o las teñiré
por causa de la vanidadque en tiempos pasadoscriticaba en otros.No sé si la políticatenga la respuestaa los problemas de lagente;si hay hombresbienintencionadosen el congresoo simplementepatiños decadentes.No sé si la economía nosimporte a todosaunque su riquezale pertenezca
a unos cuantos.No me importasaber la cifra exactade los que viven en paro.Sólo sé que me gustadecir chaparrónen vez de lluvia.Sólo sé que me gustamirar a través de la ventana,de los cristales empañadosy hacerme la ilusiónde que una tardeuna buena tardete mire pasar.Entonces saldré corriendoy gritaré tu nombre
y todas las cosastomarán sentido,recobrarán su colorcomo mi rostrosu sonrisa.Reiré como el chicoal que hacía ilusiónque lo mirarasjugar futbol,al que echabas porrasy mandabas besosllevándote las manosa los labios.Entonces todo serácomo en aquellos díascuando la primavera
tenía tu nombrey tú los girasolesen tus cabellosenredados y claros,tu lunar en el pecho nacientey el uniforme gris dignamenteportado.Entonces todo será comocuando juraste amarme siempre,en aquel momento en que se esjoven y se desconocela magnitud del amory su malicia.Juraste amarme siempre, cierto
pero no prometiste estarconmigo.Quizá sea verdad, y me amaspero a una distancia tal,que todo parece mentira.Como esta noche en la que escriboy los perros ladrany los gatos andan en amoríosy los pajaros tiritan de frío.Todo es un sueño y un insomnioa la vez,todo, un laberinto.Por lo pronto,los obreros se alistan
para ir al trabajo,el silbato de la vieja refineríaya suena.Yo no quiero dormir,no tengo tabaco ni café,tampoco quiero irmea la cama y fingir.Ya me cansé de fingir.Te lo confieso a ti,que aunque no estásse que me escuchas.De alguna manera te enterasde todos mis secretos.Eres un hada dulce y cruelque me alimenta a cucharadasde recuerdos.
Mientras amanece, afeitarémi barba, me lavaré la caray reconoceré mis arrugas enel espejo.Después saldré a por el diario,la derecha toma el poder de nuevo.No sé si importe o no,sólo sé que no a muchosde los que encuentro a mi pasose los ve sonrientes.Habrá ajustes,claro que los habrá.“Es por la recesión”.Ojalá también
la melancolíase fuera a bancarrotapara que el amorla rescataray tu a mi de esta soledad.
Recuerdos
Las tardes y los sueñosel mar y las sonrisasadolescenteslos desamoreslos besos robadoslos abrazos fugaceslas promesas a los 13 años.
Todo cabe en la memoriatodo se resistetodo es un campo sembradode años que no mueren,fruto que no se ha desarraigado.
Recuerdos, les llaman.
Un tímido joven en bicicletada vuelta en una esquina y aguardano tiene prisaesperaespera¡espera!
La tarde se consumeno la paciencia
De pronto se escuchael abrir de una puerta
Allí estáallí está¡allí está!
Cabellos rubiosojos cafespiel blancasonrisa dibujadacon carmín.
Recuerdos, les llaman.
Entonces la eternidad es contenidaen fabulosos 20 segundos,mismos en los que el joven
se quita la timidez y camina hacia ella,le extiende la manole da un papella saluda.
El joven hace el camino de vueltaríe,el aire acaricia su sonrisa.Eso es la vida20 segundos de felicidadun momento.
Recuerdos, les llaman.
Las Ilusiones Perdidas
Recuerda la banca solitaria,el aula, el pizarrón,los besos a escondidas,las horas vespertinas,el último grado, las promesasde amor adolescenteperfumadode tu fragancia.
Recuerda los juegos,
las porras,el verano,los helados,el vals de fin de curso.
Recuerda mis alergiasy tu palidez.Tus hermosas cartas,mis incipientes versos.Tu baile alegre,mi pésimo inglés.
Recuerda lo delgadasque eran tus manos,lo frágil de mis recurrentestristezas.
Recuerda tu falda escolar,mi irreverencia,tú sonrisa que atraíasoles y estrellas,mis ideologíaspara tí tan extrañasy para mí necesariascomo el aire.
Recuerda tus zapatosde charol,mi boina con estrella.La promesa mutua que no pudocumplirse.
El último abrazo al concluir el vals,tus ojos enrojecidos por la emocióndel momento.El arreglo floral que llevabasen las manos.Mi mano en altodespidiéndote,despidiendo las ilusiones.
Recuerda la vida que se marchócontigo,que se anida en tú corazón,en el regazo de los años.
Recuerda mi voz llamándote,cortando el silencio absolutode la soledad.Mi insomnio que acompañocon sorbos de soledad y versos.El arco iris que bordo con recuerdosfugaces y urgentes.
Recuerda que tu eres la depositariade estas ilusiones perdidas.
No me menciones
No me mencionessi es que tienes la intenciónde hacerlo.No me menciones cuando amesy andes,pasees,
te ilusionescon la tarde,con la lluviacon el cambio de estacióny la temporada de la moda.No me mencionescuando arregles los pétalosde tu sonrisa,tu blusa,tu falda,tu vida.No me mencionescuando te des cuenta que la dichade ningún modo es eterna.No me menciones cuando abras
losojos, y vuelvas la vista a atrásy te des cuenta que la vida es una madejaque desenreda los añosy estos pasan, se desvanecen.No me menciones cuando tomes el caféy jures amor y sonrías.Cuando te desnudes y te quedes tranquilaporque tu cuerpo aún huele a rosas.No me mencionessi es que tienes la intención de hacerlo.
Mira que yo soy tan soloun espectro.Humo que se asoma por el cristal de tu ventana.Poeta a la distancia.No me menciones,no lo hagas.Guarda silencio,sigue caminando por el senderode las ojarascas,de la medianía de la vida.Por la arena blanca del ensueñoy de octubre.Por la calle en la que tantas
tardesnos vimos y compartimos locuras,instantes, cartas urgentes y necesarias.
No me menciones si es que tienesla intenciónde hacerlo.Tan soloacuérdate de mí.
Lágrimas nocturnas
El primer beso.
Apresuradoinocente,entre clases,a escondidasrodeados de los compañeroscomplices,admirados,creyentes de nuestro amortierno,juvenilescolar como tu falday mi pantalón.
El primer beso, sabora tu labial sabor fresay a mi inexperiencia.
Beso que colmó nuestras edadesy los ensueñoslas tareas,los recados,los recesos.
De pronto el aulase convierte en un jardíncon flores y mariposas,frutos penden de tus oídos.En tu cuello un río de diamantesnacarados.Tú voz es la tardey el sol
y el veranoy el mar lejano,el tren a lo lejos.La estación de mis versos,el amor palpitante que se anidaen ellos.Tus ojos estrellasa la espera.Tus manos el senderoque mi calor atraviesa.
El primer besoel recuerdo más genuinode una época,de unos días que ya no son,
pero que están tan presentesen la congoja de la melancolía.
A veces la brisa es buena y hace venirel aroma a rosas de tu perfume.Entonces me siento y tomo plumay libreta.Escribo tu nombrehasta colmar las hojas,hasta que no queda siquiera el mínimoespacio en blanco.Entonces el pensamiento cede
ante el sentimientoy lloro comoel chiquillo que alguna vez fui.
No es por el juguete extraviadoque lloro.Es porque la nostalgia te tienetan presente.
La tarde y yo
La tarde tiene viejas rencillas conmigo.Tiene rencores amargos, horas agrias,cosas que se han quedado en el pechocomo palabras en el tintero.
La tarde vierte un sentimiento viejoen el odre nuevo de este tiempo.
Yo le vendo espejos envueltos en el hilo azuldel humo de mi tabaco; no la engaño.
La tarde entonces saca las garras y me rasguña.Me destroza el rostro.
Me deja medio desnudo, sangrado.
Tiene un as bajo la manga: los recuerdos.
Uno a uno los esparce.
comienzo a sentir frío
Entonces voy recogiendo uno a unolos recuerdos.
Me cubro con ellos
-como puedo-
La Canción de la tristeza
Quisiera escribir la canción de la tristeza.Y cantárla cuando me sienta solo.Cuando tenga frío y mi cuerpo estéEn ayuno.
Quisiera estar desnudo,
tocando la guitarraSin prisa.Sin mayor ambición.Sin esperanza.
Fumar un cigarro fuerte,que me seque el gusto.Que el humo agolpe mi menteque la trastorne.
Quisiera escuchar el aplauso infinitode la noche.que las estrellas se conmuevan.Que la luna se enamore.Que permanezca, que sea mi
viuda,Si es que se me ocurre morir.
Quisiera escribir la canción de la tristezaSobre un papel manchado de café.que mi soledad se confunda con el ritmo.Que mis lágrimas sean el fruto.
Quisiera al terminar de cantarlargarme para siempre.de ésta vida.
Le pediré a la madrugadaque me haga un hueco en su espacio.Entre las horas y el sereno.Para que cuando llegue la mañanala falaz actitud de mi presenciaNo haga mella en éste mundo.