CUERPO DE LA AUSENCIA

óscar fernando sierra

Poemario

DEDICATORIADel quinto poema en adelante ha sido inspirado en un amor

que todavía habita en mí…Para ti Lisbeth

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NOTAS DE AUTOPRESENTACION

Al inicio de mi camino hacia a la poesía me encontré con una algarabía de poetas universales: Pavese, Foscolo, Dante, Donne, Quevedo, Argot, Lorca, Whitman, Frost, Pound, Marinetti, Huidobro, Blaga, Parra, Panero, Octavio Paz, Noe Girri, Dario, Molina, Turcios, Cummings, Ts. Eliot, Dylan, Lowry, Pessoa, Sabines, Neruda, Borges, Gelman, Rivagliatti, Saul Ibergoyen, entre un sin numero de poetas contemporáneos ; Oscar Amaya, Israel Serrano, David Díaz Acosta, Rene Novoa, Javier Vindel,Fabricio Estrada, Marvin Valladares , Elvin Munguia, Jose Armando Ramos o Pedrito “Gualcinse”, Juan Ramón Saravia, Jorge Martinez Mejia, Gustavo Campos, Rocío Tabora,Alex Darío Rivera, Maria Eugenia Ramos, Ruben Izaguirre, Heber Sorto, Galel Cardenas,Efrain Lopez Nieto, Fausto Maradiaga (Q.D.D.G) Segis Infant y Alberto Destephen ; mis amigos en el extranjero: Edel Morales, Manlio Argueta, Javier Payeras, Salvador Moreno Valencia, y el gran maestro Poeta Edwin Yllescas; todos han sido cómplices de mis obras, de mis experimentos, de opiniones de las cuales he aprendido, desde los vivos hasta los muertos. No me arrepiento de mi primer Poemario “Diapasón de Angustia” publicada por el editorial Universitaria bajo el apoyo del escritor e historiador Segisfredo Infante en el 2010; un trabajo poético experimenta la antopoesia, la ruptura del lenguaje, la ambigüedad ; en mi segundo trabajo poético publicado en Verbo editores “Música de la Memoria Atrapada” en el 2011 donde se traslapan tres estilos, el neobarroco, la antopoesia y el interiorismo; una simbiosis temática desde el tema de la muerte, el amor y lo patriótico; acompañado de cometarios

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críticos de: Gabriel Impaglione, poeta argentino radicado en Italia; Galel Cárdenas, poeta y critico hondureño, Alberto Destephen, Israel Serrano, y el comentarios de dos criticas de renombre internacional: Helen Umaña y Janet Gold.

Mi tercer trabajo poético publicado por Autores-editores Colombia en el 2013; me refiero a “Maga entre Espejos de lluvia” aparece una diversidad de estilos muy diferentes a los dos libros poéticos anteriores; la cotidianeidad, el tema amoroso con un tratamiento mas suelto, fluido, con menos imagen , con acierto poético-Estético; comentado por el Poeta David Díaz Acosta; varios de estos poemas participan en la antología de poetas hondureños mejicanos 2014 “Tratado de libre poético”.El trabajo presente; es una confirmación aguda, firme de su condición de poeta, ser poeta no es ir en búsqueda de ganancias, ni de fama, es la búsqueda interminable de un estilo, un estilo ya dicho, ya sellado, por eso “Cuerpo de la Ausencia” es la vertebra filial, es la carta de presentación de la poesía de Oscar Sierra ante el mundo; ante los compañeros y lectores; un lenguaje entendible, una transparencia, una vitalidad, un ritmo, coherente, firme en la construcción de la frase, por eso viene desde lo arabesco hacia la trasparencia, es una etapa de maduración, son veinte años dedicado noche y día a la poesía; su oficio diario ante el hartazgo y las necesidades vitales existencialistas; un oficio que no aparece al azar, ya días en los vértices de la lectura, de las investigación , de la experimentación, como critico busca hacer a un lado a los dizque poetas, a los que buscaron redimirse a la poesía para sacar clavos, para convertirla en mercancía; para llevarla a los mercaderes; la poesía es el ser, es el universo, es lo ínfimo, por lo tanto , nadie que quiera ser poeta podrá menospreciar la

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poesía, la profanación es imperdonable; ya Oscar se lo ha escuchado a cierto personaje que se la tira de poeta; en muchas ocasiones lo escuchó expresar salvajadas contra la poesia;por lo tanto aparece Oscar Sierra, eximiéndose ante la adversidad; la poesía es la razón de existir; presentamos su cuarto trabajo poético “Cuerpo de la Ausencia” 2014 con mucha Influencia de la poesía de Charles Bukowsky, Cummings, y Pound damos la bienvenida a una confirmación ontológica de seguir siendo poeta: Oscar Fernando Sierra, el ser humano común ; el hombre que lleva la poesía en los poros en su vida diaria, por eso hasta la muerte, será su catarsis, su final.o.s

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Monólogo de la existencia

Cansado de lanzar poemas al cestoDe calcular derrotas y contar desgracias Las palabras huyen como palomas. El pasado se arrincona en las esquinasmaulla entre la agonía de un gato.Espera en la ventana la levedad de la existencia .Es la costumbre de escribir sobre paredes graffitis en el asfalto.

Sagrados Jobsllegan en las noches sin escribir siquiera una hipérbole de mierda.La filosofía coquetea sus falacias y maldades la poesía escapa al lápiz derrotado en la mesaadjura quedarse por años callado con la muerte en los ojosse enfrenta a la soledad de mi madrey yo todavía sigo despierto con la balada de Carson Macullerreviviendo al viejo Gelman.

Apesarado duele el dolor de Fausto

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repetición de hiriente palabreríarasgan sus alambres de púas. Escribe porque no volverá a existir.

Sin cansarse todavía piensa en los poetas malditos en el margen de la sombra de un poeta cercanoSe prohíbe amores extraídos de las vitrinas del recuerdo

No existe el día y la nochesolo la luna y el sol turnándose el tiempo.Los instantes se embriagan en un bar de amigos ausentes.

Me imagino a estas horas la infidelidad de la nocheHaciéndose el amor en un motel de malamuerte.

la sinceridad huye tras el horizonte.

No puede escribir versos Solo cursilerías Silabas sin nombre Sin precio,Las derrotas Tienen eslabones

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firmas certezas de la ausencia.

El viento, cuantas veces te han mencionadoen poemas de homero hasta llegar al trágico Lowryvos, ausencia en tu nombre se bebe grandes litros de alcoholpara justificar las desgracias de nuestras riquezas .por ti poesía aposté mi existenciadignificándote en el vientre de una mujerque se marchó sin decirme adiósen un niño abandonado en un anciano que se desaparecióen los calendarios negros de la nada.Y a ti vacío quienes no te han llenado de huesos lesionados de olvidosen pasillos de aliento y de pesares.Y tu muerte todos te mencionan en las notas rojascon muertos hundidos en círculos de moscas estáticas de automóviles ebrios en líneas rectasa ti de compadece la existenciaArrebatadora eres realidad imprescindible;pero te burlas de la desnudez ;podrás destruir la corporeidad pero no el alma;

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y tu existencia;

cuantos te devoran con la velocidad sónica de una balael hambre muerde tus cimientoscaminas arropada ;con cartones al final de los crepúsculos;solo eres la personificación del Hoyporque el mañana no existe; existencia, vidainspiras amor, ternurade qué sirve vivas en mis humeros,si el terror se viste de anochecer con sus vestíbulos asesinosla ciudad dormida

Al mediodía las gentes se esfixian en el vendaval del cansanciose levantan, duermen, se levantan, se vuelven a dormirel mito de Sisifo,T S Eliot lo sabe.

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AMANECER COTIDIANO

Amanece con el humo de los fogones al otro lado del murodigo , observo el viento va en muletasdespidiéndose del sol con sus bastones de tristezaaburrido tiempo sin instantesno soporta la estupidez de los díasni el transcurrir de relojesno pretende escribir con adornamientos,porque la palabra surge de la tierra secacon olor a soledadcon flores disecadasen la tumba de recuerdos, no quiero saber de recuerdosni de la muerte, ni mencionarlano quiere saber del amor, vaya amorpor el amor se vive y se muerese muere y se existe cansado sin cansancio,jubiló sus experiencias sin recorrer caminossedentario de pacotillas con una taza de cafécon quejidos sin razón

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con justificaciones de mediocreA esta hora echándose a llorar por la nadacon deseos de pobredumbre en sus pupilaslos sábados la gente va y viene en los mercados el murmullo de voces

camina bajo el sol de la mañana con el canto agudo de los pájarosen los tendidos de cables eléctricosel ruido pulmonar de los automóvilesy esperando como una estatua firme en la esquinay tu yéndote no se con quién;y él metido con las palabras en el embrollo de la ausencia;sin explicaciones extraña el pudor de tus palabrasserá la mala costumbre de verte dormida en la hamacacon tu sonrisa de hielo ante el fuego,para que escribes, te responde sin responderte;escribe para que nadie lo leano nació para convertirse en un libro medievalen verdad

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solo es un caballero sin armaduracomo el de la triste figuraquijotesca ;eso se cree;rey de la aparienciasen el desfile de las miseriascon poema piensa comprarte un pasaje en american airlineso volar en la alfombra del mago califay perderse con Sherehedaen los caminos de la India Antigua,en su pecho de muralla china;porque no mencionarel puente de hierroy sus miasmas de acero contra el óxido del olvido.Y tú esperas un espacio que todavía nadie imagina.

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Olvido

Quiero estar con una camisa de fuerzasCaminar de la mano con los locosy leerles poemas de Poundcuentos de Lucanory decirles que todos estamos en la sublime locura,nadie camina bajo equilibriostodos nacen en el vértigotodos vienen del abismoy van hacia el precipicionadie es salvo, excepto Diossolo él se salva ,el inventó la existenciay satanás dibujó la muerte disfrazada de manzana para burlarse de nosotros,entiendan, el infierno es la tierrael fuego de azufre inventadotiene rostro de hambre y desolacióncínicos , hipócritas religiosos,Dios no les escucha sus ruegosNo oye a mentirosos que se enriquecen Con la fe y la gracia,La muerte ya no existe Es otra vida, Eso es otra dimensiónNadie muere, solo se nace otra vez

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La muerte no existe.

Hay que negarla, es solo un eterno sueño,Ausencia nada más nadie puede explicarlaNi Albert Einstein, ni HawkingSolo es una especie de olvido esta locura cuerda de poetas.

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Soledades de un vago

De poeta a vago,de neófito a experimentador vivo en un pasillo a la orilla del dolorcon la mirada perdida de los pájarosen la ventana,me gusta este rollode la cotidianidad,jugar a los dadoscon castillos de naipesa escondidas con el perro de la casaFumarme la soledady extraer de la basura recuerdospara no olvidarlos,de qué sirve ser el ultimogenito o parto malparido de la ausencia vestida de madre abnegadasino creo en sermones ni en baratijas de congresiles vientos,estoy a todavía sentado a un costado del tiemposus longitudes se miden en manecillas han venido seres de lejos con sus rostros heridosdialogan sobre eternidadades

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Anotaciones del vacío

Sigo al borde de la nocheHuyendo del sueño,Me gusta la vida extraña del búhoTodavía siento el frio hundirse en mis huesosNo saben porque sigo vivo ante la guerra cotidianade las discusiones de causa y efectovolver a la casa,encender el televisor,arrodillarse ante la imagen enajenadora,buscar las sandaliasy sorber la taza de café ante la soledadya mi madre se ha marchado tras el atardecercon sus maletas heridas de haraposno le temo a las paredes hiladas por la telarañay el cadáver de las mariposas caen lentamenteel espíritu renace de la tierralos escarabajos escarban agujeros en la ausenciala cama camina lentamente sobre los sueños rotosel abandono es un mapa de cicatrices desbordadas por labios de promesassi hay tristeza la confundo con la alegría del gato a la orilla del sofá;no creo volver a existir en estos desiertos de asfalto

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me veo desangrar en la afronta de la tiniebla,no existe el amor,el cariño se vende al mejor postor,no quiero que piensen que con la poesía saco clavos o me sobo el dolor con hipérboles cansadasnada de eso,no derroten mi llanto llanto antiguohe llorado por los muertos de ayerpor los muertos de mañanay por el futuro que nunca vendrá.

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Inexistencia/existencia

Donde estaremos después de morirDonde estuvimos antes de nacerHaber explíquemelo maestroLa duda nos lleva al vacíoY la verdad se esconde en los ojos de Dios,Porque el ser humano ya no es humano entre los animalesEntre más amo los perros Más huyo de los hipócritas seres racionales;

ellos inventaron la bomba atómicatóxicos mástiles

océanos convertidosen sombra de carburos

alas de golondrinas tiradas en la arenay el sol derrite a velocidad los polaresel aire se vuelve frio en noches del sur

los jícaros , pinos secos por el devorador sentimientodel hombre.Por eso pregunto dónde estamosDonde estamos

En cualquier lugar del universoEn cualquier tiempo, la existencia no existe

Por eso la existencia se convierteen inexistencia

No hay vida, no hay libertad

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Hay que inventarla ante la destrucciónAnte la guerra silenciosa de todopoderosos

De asquerosos ricos ;Existen solo lo que poseen

Jacuzzis , terrazas, palaciosY mansiones de jueces vendidos

De asesinos anónimos vestidos con corbatas

No existe el bien,Y la maldad gobierna almas y mentes

sin palabrerías adornadasEscribo lo que quiero sin detenerme.La estupidez es la virtud de los usurpadoresY la inocencia del campesino desapareceEn el cadáver de una tortillaExiste el hambre, existe la sencillez de la soledadEsa soledad del pobre en las acerasDetrás de las vitrinas lamen sus bocascon pedazo de pan en el calvario de sus esperasmonedas , limosnas, migajascaen en el brillo de sus ojos.

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AMOR DE AUSENCIAS

Ausencia disfrazada de lunaMira; la calle se pierde en la llovizna un paraguas ; se abre como un hongo muertola calle de nuevo vaciándose de recuerdos

en sus acueductos corren cariciasandadas, arrumacos, besos

y otras complicidadesel olvido sale hoy por la noche asesina con su cuchillael cuerpo de ese amor

de asfaltose esconde en algún espejo de ausencia.

del poemario “Cuerpo de la Ausencia”

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ESTA HORA

En este Momento todos hacen el amor; al otro lado de la ciudadOtros purifican a la muerte;

A la otra orilla de la ciudad se marchitan las esperas tras la oscuridad los faroles en agonía;a esta hora todo mundobebe cerveza, come y baila;y en alguna acera los mendigos sueñan sin sueño.

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CARTOGRAFÍA DE AUSENCIA

vos lo sabes;Esos líquenes crecen en la holgura de tu vientre;No sé que ha nacido de nuevo en tus entrañas;en mis costados ya no crecen las floresun río de olvido recorre tus insigniasme he dado por vencido;el amor se quedó tirado en el basurerocon relojes derrotadosy recuerdos en cuenta nueva;cartografié tu cuerpodibujando montañas mágicas en tus senos,inventé con brújula tus labios;y ahora desconozco el saborel olor;

la huella de tus días sin mi;es una muralla de ausencia contra

mi existencia;mi existencia se arrastra

en tus abismosen tus lejanías

en tus indiferenciasen tus negatividades

de no volver a mis costados.

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TU CUERPO Y ALMA

Bien lo sabes muchacha míaTu cabello como un enjambre de pájaros muertosen agonía;

tu boca es cumulo de bondades en mis ansiastus manos ;

como dos caballos blancosen una competencia contra Paristus ojos; dos lunas disputándose el amor

con el sol;tus labios;

piel veraniega;tu olvido, una película de terror

persiguiéndome, condenándome

a vaciarme en sangreen una calle del barrio,

Bien los sabes muchachael olvido no tiene espacio en mi memoria.

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DEJARTE A LA ORILLA DE LA LUNA

Tu mundo es un lugar de lugares que van hacia otros lugares de lugares que dejaron de ser mis lugares.

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LA EXISTENCIA DEL TRABAJO COMO LA ROCA DE SÍSIFO

La existencia se va descalzarecorre restaurantes

calles desoladasse viste con chalinas, corbatas

se compra los mejores perfumesdespués del té o el jugo

se marcha al trabajo, antes que el solroza los techos de las casas;

sale firme viéndose sus atuendosla oficina, papeles, horarios, citas

los días pasanbajo aire acondicionado;sale a la 6:pm

es hora de quitarse los zapatos,encender el televisor

comer y luego ir a dormirotra vez el sol sale bañando con sus rayos

el jardín y el techo de la casa;sale otra vez al trabajo;

es hora de pago;el recibo de la luz, el vestuario de los niños

el de luxe de la esposa, el pago de casa

el agua; préstamos Inc.

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Años despuésLa jubilación, el divorcio

Los hijos convertidos en adultosse marchan;

Abuelos, cabellera de nievecon ojos en agonía

Piel arrugada por el tiempo;Ella; una anciana abandonada

él un viejo con una taza de cafécontando todo esto.

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OLVIDARTE ES UN OFICIO DE OFICIOS A ti Lisb.

Olvidarte; es un oficio de albañileríaconstruir casa de recuerdos en tu alma; luego viene una hojarasca y la destruye sin dejar tejados

ni paredes;escombros;

el olvido es un oficio de electricistael alto voltaje de mis cariciascon sus alambres quebrados

hacen corto circuitoen tus nervios, en tus días ajenos;

El olvido un oficio de navegante de barcosporque viajo en tus océanosme naufragasya no soy tu marino, ni siquiera pirata en tus ríos;es un mal oficioquerer seguirtebuscarteesconderte;y decirte la ausencia es el mejor oficio que el olvido;porque la ausencia es tejedorade lejanías

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de abandonosde desrecuerdosde extravíos;de llamadas pérdidas;por eso el único oficio de oficios es ausentarme como un fantasmaque desparece sin previo avisodel mapa de tu cuerpode tu alma de tu olvido.

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EXTRAÑO ESTAR AHÍ CONTIGO A ti amor; Lisbeth

Extraño la cobija manchaday las almohadas amontonadasla hamaca con su medialuna esperándonosy la televisión con sus partidos de futbol;extraño estar ahí; de pie y tu acostada; yo acostado y tu de pie;de frente; y yo bajándome por donde vine;y tu quedándote a cerrar la puertaque no suene el portón;las llaves tiradas en el sofá,cerramos la puerta

y el sudor recorre nuestros cadáveres;recorre el amor nuestras ansias;

Que triste queda la extrañeza; evocarteSentirte como si fueras cierta, real

Ahora, solo te quedasclavada en mis noches;

trato de hacerle el amor a la ausenciaporque tu eres la ausencia

la extrañala que ya no sabe del sabor

de mis expedicionesde subir y bajar el elevador

de nuestros abrazosmecerte, arrullarte;

comerte poro a poro.

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Eso es lo que extraño de nuestros días.

,

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MI CUERPO ATADO

Dejé atado mi cuerpoen algún lugar de ti;lo ando buscando para matarlodescuartizarlo; hacerlo pedazoslacerarlo porque tu has negadola sobrevivencia de mi amor por time auto flagelo;

una forma de encontrarteen el dolor

si eres dolor,entonces ahí me quedaré

en tu dolor;dejé mis días atados

a tu reloj; aunque peligre mis tiempos

aunque pierda lo que ya no es míoaunque esta ciudad

ya no tenga la manera de mis andanzas a pie;

dejé atado mi ser a tus besosbesos fríos, besos que ya no tiemblan

en mi boca;mi boca perdió el rumbo

la avenidael camino hacia tus mejillas;

hacia tus miradas; miradas frías

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miradas como tierra seca;dejé mis ojos anclados al vacío;buscan preguntas sin respuestasbuscan el hilo que sostuvoel equilibrio de tu existenciade tu amorde tus navegaciones de tus complicidadesde tus escondidasahora, desaté mi cuerpohoy por la mañana

ahí lo miré descendiendoal polvoa la tumbaal olvido.

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SIN EXPLICARME

No me explicaré nunca como llegué a tu vida;como me acostumbré a tus vacíos

a tus desacatosa tus desprecios por la poesía

odias los días queme pierdo escribiéndote

en tu cuerpo de ausenciaen tu cuerpo de fuego y frío

no sé como llegué a ti;tu apareciste como un milagro

como un eclipse de silenciosde palabras

de pláticas aquellaspor teléfono en las tardes;

yo aparecí una temporada en tu vidacomo un infierno

como un lugar de castigosde laceraciones

aparecí como un karmasin explicarme

Venistes a mi existencia;con un paraguas contra la llovizna del llantocon un carnaval de alegríasde sueños

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de hijos que nunca tendremosde una casa imposible

de un automóvilque otro serque llegará a convertirte en reina;

porque en mis reinossolo habían castillos en el aire

y coronas de arenadesilusionesdecepciones

que me alejaron de tus islasde tus rinconesde tus costados;

ahora me explicocomo llegué a tu vida

de la misma formaen que me he alejado

sin habernos conocido.

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MI CUERPO DE HARAPOS ANTE TI

No das cuentaVos los sabes amorantes de ti mi cuerpofue un escenario

de kamasutras extraviadosreino de musas

de mis laberínticas y obtusasaventuras de piratas en burdeles

con su timonel en farocon su remo apuntado al cielo

navegué en 239 maresde islas en abandonoen ínsulas vírgenes

en playas heridas por la multitudviajero sin barco

en planicies de mujeres sin nombre;

solo llegaron a mis abismosa escrutar mi voz

a estallar en mi piela desbordarse por una noche

a saciar soledades de flores deshojadas;

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Este que tu miras en haraposmiras mis uñas crecer

en la barba de mis díascon la mugrede intelectualismos desahuciadoseste que tu miras;con la misma ropa de sigloscon los zapatos remendadosha recorrido calles

caminossin cansarse

este que todavíamiras frente a ti

Todavía ruge en los grandes bosques de la existencia y del amor.

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CANSADO DE AMAR

Cansado de esperar lo que nunca fue ni será de ti solo queda recuerdossin recuerdo dentro de otro recuerdo;el dolor escala mis músculosmi esqueleto piensas que la soledad es una forma de quedarme acompañado sin ti;el amoren el fondo de la casaen el patio peinado por los dedos del viento,piensas esta mañana me marcharétodos los días te digo adiós; debes saber que el adiós no es un simple adióses complejo;decir adiós, es acudir al olvido

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borrar actos de tragediasde dramasde comediasde huidasde complicidadesde sexo y tazas de café;decirte adióses seguir ahí contigosentado en el sofáriéndomejugando contigopeleándonos;la guerra es una manera de encontrar la paz de las almases una forma de entender el adiósporque el amor no es color de rosaes guerra de guerrases amor de amores.

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HISTORIA DE UNA AUSENCIA

Sabes un día de estos Salí desnudo bajo la lluviacon mis carnescon mis huesos con mis musloscon mis ojos siguiéndotebuscándote en algún paraguasentre la genteen las callesen las acerassalí desnudo bajo la lluviapara explicarte que nací desnudodesnudo es como amo tus cavidadesdesnudo es como salgo a tu encuentro;mi desnudez refleja esos pecesde caricias que todavía se ahoganse dilatan en la preñez de tus ausenciasde tus ausenciasque solo el calendario

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de la casa puede explicarme.

CELOS TUYOS O MIOS

Hay formas de quererteHay maneras de celartede engañarte contigo mismacuando ella se acostumbraa mis platicasa mis llamadas de veinte minutosa mis formas de hablarle sin enamorarlaella sucumbese alza en mis ojosen mis soledadesy yo me quedo en silenciopensándotedeseándoteesculpiéndote en tu ausencia;ella con su vozde coquetade musa extraviadase aleja como una golondrinay tu descubres mis complicidadeste enojaste alejasme reclamasy te digo ;

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ella es solo una amigaque huye de la soledad;y tu al día siguientecon la ironía en tus labioscon la paradoja en tus intencionescorreste mueres de amorcuando él te escribe; ¡Hola Amor! ;y yo hundiéndome en la desesperaciónel celo del famoso Otelo se apoderade la ausenciade tus venganzasde tus deliriosde tus revanchaspero;yo todavía sigo esperándote;si nos vienes;ella se quedará y tu con él te marcharáseso es amor del bueno;amor de estar ausente.

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SOLEDADES SEGÚN LA MISMA SOLEDADAL POETA RENE NOVOA

mayo del 2014

Las soledades llegan al muro de la casacomo vendavalarrastrando las hojas secasla soledad es una forma de quedarseabandonado por el odioy acompañado por el amorcon las soledades la existenciadescubre pájaros en las miradasde la ausenciade la soledad de las soledadeshay mas soledades que todavíano se pueden explicar;la soledad de una cuadro con el cuerpo de una mujer abrazando su otra mitad en pedazos;su deseo de ser feliz ante el abandonola soledad de un pájaro sin alas en una jauladonde se encerró el amordonde el colibrí envejeciópor andar de flor en florde existencia en existenciade amor en amor;soledades en otros idiomassoledades según el poeta Novoa

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en los baños; en los motelesen las grandes ciudades como Nueva Yorkla soledad es más famosaahí se ha ganado premios como la mejor actriz de reparto;soledades en poemas de García Lorcaen Madrid;

en un edificio de Los Ángelesdigo de las soledades de los grandes Urbeshasta los mas diminutos llanosdesde Jalisco hasta el sur de la HibuerasSoledades en el universo de planetas imaginariosSoledades en la multitudSoledades que todavíase yerquen en mis infinidadesen mis travesíasen mis ausencias de ausenciaseso eres soledad .

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DEVUELVEME

Devuélveme Mis manos Sin ellas no podré sostenerme en mis caídas;Regrésame la bocano podré descubrirotros saboresotros labiosotros días en otra boca;devuélveme el serese ser que amó y amarátus tiempos sin instantestus cimientostus potestadestus libertades;regrésamelos sueñoslos intentos de amartede besartede querertedevuélveme sencillamentemi cuerpo.

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NEGARME A TI

Ya no podré negarte, nunca lo he negadoque al marcharme; el olvidono podrá destruir el puente entre tu corazón y el mío;no podrá borrar cada líneacada instantecada minutocada día en las postales negarme a ti sería desbaratartantos años vividostantos abrazos transitadostantas escondidassin explicacionestantas huidastantas formas de amartede celarte y perseguirtenegarme a tiSería destruirmeSería quitarle la vida a la misma vidaSeria una contra lógicaIr hacia ti de regresoy no encontrarte la misma de antesrisueñaafable

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lívidano Negarte es aceptar que tuya escapaste de mis manos;y que no habrá forma de inventartede retornar a los tiempos aquellospor eso no te niegopor esos recuerdos sin recuerdos.

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ESA MUJER, MADRE

Vos los sabesesa mujer inefablenos arrullaella nos cargó en nueve años luz;en el agujero negro de la existencia salímos con los ojos cerradosel primer nalgoteoy el primer gu-guusabes, ella tiernasabe de nuestras caídasde nuestros desbaratesde nuestros pesaresde nuestras risasde nuestros desaciertosnadie podría sustituirla en los andares de la vidasu voz de pianosus manos de flores de lottode primavera repetidade otoño de llantosde inviernos

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de veraniegos jardinesesa mujerque se rompió la columnatras enseñar el alfabetode la luchade la existenciade sobrevivenciaesa mujer de laberintosde sufrimientos de niñade mujer abnegadade mujer solacabalgas mujersufres mujerluchas mujeren ti surge la vidasurge el firmamentosurge la palabra madre;asterisco de la alegríasigno de bondadde amorde sacrificiode certeza ante el desafíoen ti madre, madresse levantan murallasde pensamientotu pares la humanidadde tu vientresurgen ciudadespueblospaísesde ti surgen tus hijos

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nosotros.

ESOS TRABAJADORES DEL BASURERO

Van fermentados con el olor a mortandadse deslizan entre moscastorbellino de moscasno de las moscas de otros seresde esos seres de risa de porcelanade risa de verdugos con rostro de damiselasmuchachos entre latas podridascomida en sacosbolsas negrasun miserable sueldoel sudor se desgaja en sus frentesgimen de cansanciodeben de tener algún automóvil viejopara salir el domingoalguna casa de cartón para descansar los sábadosdeben de tener hijoshijos esperando la tortilla sin salo la sal sin tortilla.

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TODAS LAS MUJERES QUE CONOCÍ

Todas las mujeresEx casadas;Divorciadas, putasninfómanas, recatadasafablescalladasguerreraslas miraba perderse en alguna calleen alguna casametían entre mi camisasus números telefónicosdejaban sus huellas de pintalabiosen mi cuellotodas ellas llegaron para no quedarsela ex casadas esperabanque la tarde se marcharael olor del motella exputasa escondidas en la oscuridadcon el sabor a cervezalas ninfómanasme imaginaban Erosinterminable

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destructiblesin cansancio contra la almohadalas puritanas con sus vestidos largosy sus insinuacionesme lanzabanme instigaban al salvajismoal indecoroal infinitotodas me amaronme amaron rápidome amaron de pasadaninguna se quedó en mi memorianinguna todas abandonaron mi abandono.

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TODOS MORIMOS Todos morimos con rapidezEl audaz depredador de fabricastiñe ríos de humocangrejos en agonía se les desquebraja la piel de piedraes la muerte en los ojosde un muchacho en un supermercado una mujer en la ventana de un autobúsmira el relojel tiempo ya no existeel oxigeno juega con el enfermoen una sala del Hospitalparpadea en la comaen los automóviles que van en vía contrariaal chofer le espera la desgracia de morir un día asaltado por pasajeros disfrazadosel aire refleja apocalipsisen la mano de un niñocon su juguete en la acera de la casael génesis del final será en la era nuclear

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atómica forma de destruir la eternidadinformática de cárceles en las redes sociales desgracia organizadapor tecladoscibernética de sexoel hombre se deshumanizacon sus atavíos y desvaríosdelirium tremensmanicomio global se esparciráa otros planetas;ya están viajando a Marteel mundo rojoel mundo nuevola radiante oportunidadde los que tendrán dólareslos pobres nos quedaremos a morira morir entre químicosentre basura cósmicaentre desperdiciosde metalesde armas radiactivasla piel fermentándosecayéndose dilapidándoseun meteoro en quince años se asoma a la tierra pedazos de piedrafragmentos dispersos en la vía lácteala tierra :un cuento

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de tragediade toda la ex humanidad.

LUSTRABOTAS AL MEDIODÍA

Día tras díasTarde entre otras tardeschicos y viejossus cajas de lustresus cajas de pandorasus cajas de sorpresaocultan el pesimismo del tiempoguardan monedas oxidadas ganadas un días antes¿Quiere lustre señor?Que ganan con pulir el calzado delhonorifico ciudadanode conocer el secreto de la brillantezen la punta de un zapatocontrario a la pulidez del alma humanaleen palabras en los cordonesleen en los rótulos la esperanza de los ricosy la desgracia de los pobres, repitoen sus cajasduermen los sueños que nunca existieron.

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(29) HOY POR LA TARDE EN EL CEMENTERIO, DÍA DE LA MATERNAS

11 de mayo del 2014,3:45

Estaba anotando sobre una pagina viejadatos de tumbas viejasde viejos ciudadanosde ancestrostumbas sin fechasni de nacimiento ni de muertocon pose de gatocon orgullo de intelectualdesposeído de ser común y corrientea cualquiera le puede sucederrecorrí un metro con tres segundosy el frondoso Guanacaste dejó caer una rama secauna rama extensaa mi ladoa mis costadosel nerviosismoy la gente con sus ojos en alertay los ramos de flores en otras tumbasramilletes de viudashijos con sus padres muertosy padres con sus hijos muertos

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y el muchacho testigo en el azoro

me dijo “No era su hora”la calor de la tarde se convirtió en fríola vida por un segundose iba a desnucar por el pesopor la masapor la magnitud de la muerteestuvo de frenteestuvo de ladopensé de inmediatoen el silencio de los ausentesde los ausentesde esos golpes se salva unoen otra oportunidadno habrá avisono habrá presentimientopor eso sigo pensando esta nocheque no estoy muerto.

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AL MORIR Al morir no enciendas velasni caja mortuoria de lujoni rezos de marcasno quiero que me lleven en un automóvilni en ambulanciani en caballolléveme en carreta de bueyesbeba agua purificada o una taza de cafétírese un discurso de esosque expresaba demóstenesque tiemble el zacate donde me enterrarán;no acepte colaboraciones monetariasni flores de plásticoni insignias, ni acepte aplausos de nadiesolo pónganse a leer poemasde Molinade Baudelairede Mallarmede Bukowskydígale a Luis Vasque no se olvide hacer una caricatura de mi inexistenciaa Israel que no se le olvide la irreverencia

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que todos vayan desnudosdesnudos venimos al mundodesnudos vamos al fondo de la fosano vistanmis carnesni mis huesosdeje que las mujeres llorenalgunas con odiolas otras con amorhágalo en una media hora después de muertono se le olvide hacerloen la casacon el ladrido del perro Pingocon las lágrimas de mis sobrinosy la angustia de mi cuñadatambién no se te olvideque mi entierro sea en la nochey mi olvido sea por la tarde.

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(31) PARA SER ESCRITORAL ESTILO CHARLES BUKOWSKY

Voy a remedar al poeta Charlesestoy pecando al tirar por el alcantarilladomi propia voz mi propia falsedad de ser poetaprimero para ser poetaprimero se tiene que ser albañilsegundo para ser novelistatener que ser primerojugador de póker o de ajedrezsi quieres ser cuentistaprimero tienes que ser adivino o mago como David Cooperfieldo Houdini o de cualquier circo baratopara ser escritor primerotienes que ser un ociosono tener trabajoni obligaciones con tu almano debes comprometer la libertaddebes estar consciente que el tiempono es de nadieno debes ser románticoni meter en tus relatos historiasque provoquen lagrimas

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para ser escritor necesitas tres cosas:papel, lápiz y una mujer depiladaque no tenga bigoteni que sea lesbianaque le encante la cervezay las historias del Marques de Sadesino puedes conseguir la mujerentonces espérateno te lances a ser escritorporque el lápiz y el papel terminaránen el cesto de la basura.

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CONSEJOS PARA LA VIDA

A CHARLES BUKOWSKY

Viva la vidano se meta en la vida de otrosno vaya a Disneylandiani ahorque sus sueños con deudasbusque una mujerque no la haya dejado el trenduerma en camas de acupunturapara concentrar la vida en el relaxno intente el sueño americanohaga un viaje a la muralla Chinao llame por Teléfono Lady Gagalógicamente no le va a contestarno le busque cien pies al gatono se agite en tanto trabajoahorre menos y gaste menosno se haga amigo de usurerosni de señores de burocraciael poder los cambiavaya al cine con sus hijosy si no tiene hijosuse protección de látexla vida esta caracara esta la vidamime a su gatodele cariño a su perrocríe insectos

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guárdele respeto a las moscasde ellas descendemosno crea en el monoen la teoría de Darwines un mentiroso

Dios todavía tiene un libro inéditono lo quiere publicarporque hay muchos plagiarioslos pastores se harían mas ricosno se confiese los domingosténgale miedo a sus propios secretosno se haga la victima cuando pierdabusque la soledad del búhodisfrute la lluviajuegue con barcos de papelvuele en aviones de cristalhágase niño cuando repudie ser adultosea adulto cuando conquiste una damahágase el payaso ante los aburridosfinja amor a la mujer que no amaame a la mujer que ama sin reflejarlosalude al presidente si lo mira en Tvcórtese el cabello con una tijera viejay rasure su barba con una piedra pedernallea los libros sagrados

no guarde silencio ante los soberbiosno sea soberbio ante los humildesel sabio conoce el mal y aparta las piedras

si su mujer lo deja

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no la deje solano les gusta la soledadsi la deja sola, no insista en volverse lo advierto;aprenda matemáticascon la lotería mayoraprenda a caminar hacia el sursueñe menos con el nortelleve la vida en pazreciba la muerte en pazdescanse en pazsi ha seguido estos consejos.

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SOBRE EL AUTOR

Oscar Fernando Sierra (1978, Choluteca) poeta, narrador ,ensayista, dramaturgo , historiador,

editor y profesor de educación primaria.

Publicaciones:La Parábola del Gusano(Novela,2010) El Ojo de

Yerex (novela,2010) Juegos al azar (cuentos,2010), Diapasón de Angustia (poesia,2010) Música de la

Memoria Atrapada (poesia,2011),La Máquina Despótica (2010,ensayo sociológico), Poesía

Hondureña En Resistencia (poesía ,2009) Antología del cuento Hondureño sigloXXI (2012). “Maga

Entre Espejos de Lluvia” (Poesía, autores editores,2013).

 

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