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Núm. 4 - Noviembre 1976. Ciudad Real - España
Edita: Grupo Literario GuadianaDirección: General Rey, 10 - Bloque 4. 1.° DCIUDAD REALImprime: Julián Galán Moneada
Con ti apoyo económico de:EXCMA. DIPUTACION PROVINCIAL de CIUDAD REAL
CAJA RURAL PROVINCIAL de CIUDAD REAL
INSTITUTO de ESTUDIOS MANCHEGOS
CAJA de AHORROS y MONTE de PIEDAD de MADRID
Portl!da: MIGUEL ANGEL MILADepósito Legal: C. R. 20a - 1975
GUADlANA-GRUPO LITERARIO
Colaboran en fste nlÍmero:
José Carlos BELTRANPascual Antonio BE~O GALIANAVicente CANOManuel CATOIRAManuel CHACON C.Juan ESTEVA DE SAGRERAJosé GONZALEZ LARAM. GUTIERREZ DE LA FUENTENicolás del HIERROAngel LOPEZ MARTINEZJulián MARQUEZ RODRIGUEZMARTIN GARCIAJesús MATEOM. Angel MOYA JUANCarlos MURCIANOJosé A. RAMIREZ LOZANOJulita RIVERa LOPEZ-SERRANOA. ROBLES ROMEROSantiago ROMERO DE AVILA G.I·ABADILLO
En la página antol6glca:
Adrlano DEL VALLE
Nocturno de amor vivoPfiU'1I AMPARO, que todo /0 /lena.
1
Amor, esta noche no.No te marches diciéndome adiós,no existe ningún adiós para los dos.
Amor, 'Oime que estás ahílanzándome una mirada de cristal,diciéndome silenciosamentete quiero.Sí, sí que te quiero.
Amor, esta noche noquédate prendida en mis sueños.y quémame de caricias v de besos.
11
La raíz de todo eres túcuando te deslizas por las sendas del alma.
Ahora, eres azul lleno de alegría;ahora, verde repleto de esperanza;ahora, rojo que arde en el corazón.
Arrancan de mis entrañas mil caballoslocamente enamorados en dirección a ti,a ti, que todo 10 llenas.
111Amor, esta noche no;déjame amarte en la distancia del tiempo,y decirte mil veces y otras mil:Sí, sí que te quiero.
José Carlos BELTRAN
...
Fuga 2 hacia el sur
Nos engañamos con la vanidad de los recuerdosNadie sabrá lo que significa una explicación
Si la separamos del sincero fanatismoLos latigazos de luz sonaban como cuerdas
De guitarra. Eran canciones de guerray los hombres quedaron absorbidos por los voltios
De los testimonios perdidosEn la filena galería de las escrituras muertas.
Hombres empliados - Cadáveres - En todas las posturasCon la boca demasiado abierta - De lado - Y hacia abajoOjos vaciados - Bayonetas - Futuro de sangre - No, no, no
¿Qué representamos hoy aquí ante el altar del vicio?Me muevo incómodo en el asientoy tomo el último sorbo de RibeiroEngendro anestesiado de opinionesJuramentos de juventud. FalsosPara un tiempo de vocablos pardosDe empujones enardecidosReniego de todo lo que seaUna fría indiferencia llena de maticesInsospechadosComo una moneda niquelada, glandular y laxante
Como el bicarbonato de la tranquilidadAbsurdas hazañas de escasez Qué esEste modo de ordenar las cosas.¿Qué vamos a conseguir pensando en la eternidad?Fiscalizar la palabra?Darle un carácter vado a los sentidos?Buscar un nuevo sexo?
Sí, amigo, tú no me comprendesPorque tú has andado el mismo caminoConoces la adversidad y las dificultadesDe dar el saltoAl monte del olvido.Compadéceme si no te llamo por tu nombre
.. y recuerda que estoy un poco despistado.Que he quedado a mitad de caminoTodos llevamos en nosotros10 positivo y lo negativoYes susceptible que venza 10 último.Más vale que venza y salteEsas grandes barrerasy que este bello sufrimiento se alargue para siempre. YMás vale, porque, me temo,Existe un mundo hecho de cosas vulgares y antiestéticasy como todos los mundosRodean y encierranRara vez liberan
La vida se nos va huecay no sabemos engordarla,Pero sí sabemos que no seráA base de ese tocinoDel que dan mucho por un kilo.
Manuel CATOlRA
Ojos claros al anochecer
Me encantan a mí tus ojosigual que una melodía.Tus ojos se han convertidoen una dulce canción.
Querría que la. voz de Adamola cantase a media luzen las horas de un crepúsculoazul, rosa y verde claro.
Acaríciame con ellos...Tienen el. sol del otoñoy el cielo de primaveracuando miras con amor.
Mi sombra
Miro las cosas azulesde mis ensueños pasados,y la sombra de mi yome persigue. .. ¡Con qué mano!
Siento un vacío tan grande,que me ha despoetizado...
Manuel CHACON-C.
La bola de nieve
Ya rueda la bola, gira la ruecLlde nieve. Cuánto costó formarl~
y conducirla a empujones hastael borde del camino y tirarla,ya gira, pendiente abajo,se mueve.Arriba los cohetes. Y la bolagira y rueda, camino de nieveque deja tras de sí una estelade flores silvestres. Abajo,en el pueblo, están contentos.Saben que no impedirán su pasolos parapetos alzados por el miedo.También hasta ellos llegará la ruedaque gira la bola de nieveque camino abajo desdende. A su pasolas mujeres se alzan las faldasy cantan los pájaros himnos alegresque se convierten en baladas delicadasque mecen las olas. Ya llega la bola,que rueda, de nieve. No estéis solemnes;la libertad es alegre.
... , .~. ". '. Juan ESTEVA
Poema con esperanza por los molinos yel viento
( .. .pero el Molinero Cicui"dez se fue "probar otra vida a la ciudad grande y decolor. El molino se habia quedado inservible, no valía para el desarrollo...)
No estaban solos. Alguien ha quedado junto a ellosbajo la carpa azul del cielo.
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De pie y en ti<¡rra firmei a pie de tierra,varados en la navegaci6n de los arcángeles, 'con una tripulación de pájaros que arriesganal abordaje de la luz, y en la batalladel hombre con su mundo, en terquedad constante,y en una espera terrenal que abre a la Mancha,Jos molinos esperan.
Se ha ido el molinero, el hombre fiel,hacia la bruma de la ciudad perdida.Porque veía vaciados los bolsillos. sus costales y los ojos quemados,los brazos agachados, el corazón de palo, el pensamiento seco.Tomaba a la ciudad con su relente para vivir despiertoy llamaba, administrativamente, las cosas por un nombre.Portaba un tarro de color que 10 vertía en el escaso paisaje,sobre la torre de hormigón, sobre el cemento de las casas nuevasque alguna vez tenía verde su jardín colgante.Se fue a ocupar la calle X y un número en la éas~t
y.una letra del abecedario muerto con un solo distintivopara explicar que se llamaba José, cuando, la muerte.
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No había servido para nada el sabio refranero que tenía en la·memoria,ni en «tin-tin» de la medida
-la pícara quere~cia-"de los hechos pasados-oNo servía la rueda «catalina» para mover las alasde los gigantes y asustar a tanto enano en el mundo,ni la «linterna» cantando seguidillas'pallfa,abera llena.
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El hombre", se había-comprado otra estructura nueva;la harina no era ya para el pan ni la hostia que saciaba al hambriento.El desarrollo herraba su propia complacenciacortándole las alas, enmudeciendo a aquel murciélago blancoque cada noche voc~aba, por el cerro «pacero»,a un «cicuendez» de bulto con su traje de pana.
Los vientos le han quitado la cabeza al molino;le han desarbolado el alma para que no sufriese la codicia del tiempo.El soplo del solano le tuvo desterrado a los olivares del este;el ábrego de cuna, acariciadamente, le puso en el camino de la melancolíay el cierzo le agravió en la sinrazón del tiempo.¡Aires del «matacabras»!, ¡torvos del «moriscote»!, ¡no ganéis el destinoque están sobre la tierra vencidos, destronados, heridos,los molinos de viento de mi patria!
Porque no sirven, porque no gozan, porque esperan y callany sueñan una resurrección en cada primavera.
y porque el hombre, el «cicuendez» de bulto con su traje de panano ha vuelto de su huida.Se quedó aprisionado en la colmena, en la ciudadsin tejados, donde ya no cuelgan los nidos de barro \las golondrinas,ni las hormigas suben hasta la campana de la iglesia.
No estarán solos. Alguien quedará junto a ellos bajo la carpa azul del cielo.
José GONZALEZ LARA
Presagio
El dios Anteo en la colina.Las sombras verdes del polvo.Un cinturón carcomidoen aventuras de soles.Tánger con sus quillas tiernasde nylon. Es ella. Toda.Arlequín y la memoria.Terrazas estremecidasabiertas por las escalas.Las naranjas. Viento loco.Las inventadas antenas.Largo cintur6n de lirios.Profundas lanzas de arena.
El dios Anteo en la colina.De la columna el caminoque se pierde. Hayanchunt$.Llegamos y cabalgamospor los musgos más antiguos,.Destrozamos los tesorosdel fecundo laberinto,cuando en las plantas temanoropéndolas fenicias.Llegó bandera y espejoti viento ~de los decires.
Cuando oficio se decantala sangre rompe jardines.
El dios Anteo en la colina.¿Será el fin tan heridorcomo el arribo? Dos signos.Estremecedoras playasdonde brindan los licores.Otro can en la penumbra.Donde duermen las candelasson valientes los retornos.¿Volveré? El dios tan ciego.Tiempo de soñar otoñosen los habidos desdenesde ayer. Olvidos. Balance.Muchas postales afluentes.
El dios Anteo en la colina.¿Quién en el puente de plata?Así nacen las ausencias:las barandas se desbordan,peces en ronda durmiendo,las gaviotas sin comedia,los barcos siempre piratas,nadie sabe c6mo escapanlas algas y los pañuelos.El adi6s se precipita.No pierde rafees el cambio,sélo la luz se limita.
Fervorosamente ajenoel dios Anteo en la colina.
M. GUTIERREZ DE LA FUENTE
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Apuntes(Oyendo aStrauss)
Es un día cualquiera, un instanteen el que, como muchos, estoy triste.Me hallo solo. Miro el mundo, este mundomío, pequeño, que me envuelve:unos papeles, unos libros; casinada, pequeñas-grandes cosasque vienen desde el sueño y van al sueño.Pienso. Escucho a Strauss. No sé si vivo.Si no fuera por estas vitaminasdel. espíritu, yo diría que no.~El caballero de la rosa» dejaalgo así como el perfume o los pétalos,(no sé), en torno a mi silencio.Escribo. Tomo apuntes. Miroel chorrear del tiempo por los muebles.Se diría que estas cosas tienen almaen momentos así. ¿Oyen, acaso,las notas de esta música, o soy yoquien.adivino el sueño por sus fibras?Cada rincón es un dormido anhelodonde el recuerdo juega su ventura...¿Los ayeres? Algunos con sonrisas;pero los más, cargados de tristeza.Muebles, rincones con el almacomo el miedo del hombre que lds!.mira;-·" -(;'algo que apergamina la'memoria. ,
Es un día de tantos ... Yo no sési merecen la pena :estos apuntes..Lo que ocurre es que, a veces, uno sueñacon el perfil humano de las cosassólo porque una música lo envuelve.
..... ¡.
,'\ " Nicolás DEL HIERRO
Primavera rota
A Julián Márquez Rodrtgue~
Ahora, ya mayor de tiempo, me crece la tristeza
de tanto que ignoro
mi juventud pasada. El reloj de la historia
míatiene millones de horas vertidas
sobre mi llanto oscurosobre la tapia
que se me hizo, a fuerza de buscar la huella-luz
que no hallé,
con la amargura, con la angustia
doble
de no haber sido siquiera
por un instante en mi vida
huracán
para aventar, yo mismo, mi tristeza.
Angel LOPEZ MARTlNEZ
AJUAN ALCAIDE SANCHEZ(En al XXI anlvarsarlo da su muarta)
Yo no 10 conocí personalmente.Pero sé que era un hombre enamorado,un hombre que al morir nos ha-dej.adosu propia honestidad como simiente.
El se llamaba Juan sencillamentey cuentan que tenía siempre al ladodel corazón un verso de Machadoy un círculo de luz sobre la frente.
El se llamaba Juan. Qué breve nombrepara ocultar la sencillez de un hombreque daba el corazón al dar la mano.
Dicen que siempre fue por 10 de,recho,que, con tinta de Dios, sobre su pechollevaba escrita la palabra HERMANO.
Julián MARQt1EZ RODRIGUEZ
(Del poema.Homenaje oracional desde la Tierra para Juan Alcaide 5inchcz, habitante delCielo.:)
Espiga
Casi ayery un año entre grietas:dolor-herida-llaga...
Arde e! adi6s en el hogar,absorto e! hombre se agazapay no puede arrepentirse...Arde también la nodIe,plenilunio extemporáneo y consecuente.(El grito de! asombroes también ardor indefendible.)Se ausentan las palabrasy callan su burla con la angustia...
y los tres,ésos,se recuestanentre espigas de abandonoy hombrosde trigal cansancio,casi ayer...
Martín· GARCIA (Argentina)
El absoluto del amor
Tú y yo ¡para qué más!Para no amar
basta con dos que se odien: ¡tú y yo!y para intensamente amar, los dosun absoluto bastante... y algo más.
¡Odiando, amando a un tiempo sin razón,y andar circunvalando la verdad!¿Que amor y odio se alejan? Esto sílo comprendemos tú y yo... ¿Y quién más?
Saltando al par el pozo y el abismodel tiempo-amor, unimos al deseola inocente razón que comprendemos,creando mundo aparte para dos:
El Mundo, el otro mundo, grietas,¿acaso ya no existe? .. ¡Acaso no!Por mucho que mirando nos amemos,invidentes iremos al amor.
Porque amor entre dos odiando al otroes hoguera que enrabia a la razón,abramos nuestros ojos para vercuán fácil es amar de dos en dos.
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ConfidenciasA 3usana
La tarde se disuelve entre tus manos
y la noche se acerca en el silenciode los pasos que damos sin fronteras.
La nostalgia de un domingo se siente,
no se olvida; la razón de los tiempos
no existe: será siempre primavera.
Alguien, entre los días, entre ti,vislumbra entre nosotros lo perenne
porque yo mismo (alma y tiempo) en tus pUOl
siempre te puedo decir estas cosas.\ «Oigo cómo canta Donovan. Ya sabes lo que siento:
el mar es azul,quiero decir: es transparente,
es el reflejo de los pasos ,.'. . ,. ".que se dieron ayer, cuando soñábamos;
que daremos mañana, cuando el tiempo nos transporte," entre sonrisas, por la yerba.•
(Silencio. Escuchemos.
Un hombre sabe las cosas que ocurren
y piensa en lo que vio cuando niño una mañana.
Un hombre es algo nuevo; un hombre nunca es viejo;un hombre es una inmensa llanura que hay que andar).
Después pienso muchas cosas. Y pienso
lo difícil que es el recuerdo
cuando esconde en su seno la nostalgia,
cuando borra su imagen s610 el tiempo.
y surge Pablo Neruda cuando escribía los versos
más tristes cierta noche,
cuando era un hombre solo
en su amor del infinito.
Puedo cantar, decir que vuelan las palabras.
Puedo ser el de siempre:
soñador sin consuelo.
Yo quisiera decirte
tantas cosas esta noche de otoño
cuando las hojas caen de los árboles,
cuando la aHombra del parque
es el remedio de diciembre:
En el silencio de tus ojos leo las palabras.
El tiempo es un sueño que no se olvida.
Ahora mismo te escucho entre las ramas de un árbol alto
mezclada en una luz que se acerca entre tus manos.
La nostalgia de un domingo se siente, no se olvida.
M. Angel MOYA JUAN
El cierroPRIMER PREMIO DEL CERTAMEN LITERARIO DEL eDrA
DE LA PROVINCIA, 1976·) CIUDAD REAL
Hay que llevar un ramo de jazminesa esas muchachas. Pronto.Antes de que se mustien (ellos, ellas),antesde que el cierro se cierre, de que corrandefinitivamente sus visillos de encajes,de que se borren sus perfiles.Hay que llevar un ramode sueños a esa casa,a esa habitación pulcra (los ladrillos pulidospor la pita, consolasdonde no pisa el polvo,sillas forradas, cándidasfotografías), a esefanal donde perdurandos o tres sombras tenues, doso tres olvidos, siglosde secreta esperanza.Hay que llevarles, pronto,nua verdad, una mentira, un ramode sol,entrar cantando, sonriendo,hablando con soltura,preguntando por cosasque ya no son de puertas para afuerapero que fueron una vez -o nunca,¿qué más da?-; decirlesque en la terraza bullen todavía los tordos,
que el palomar se multiplica,que la cal es más blancaque ayer, y el aire claroy campanero. Hayque abrir una ventana en el muto anchuroso-el cierro, intacto--para que se entre el airegalán y salga el búhode la melancolía; sacudir las almohadas,poner sábanas rosas,pintar de rojo los espejos,colgar guirnaldas de las lámparas,quemar alfombras y cortinas, quésé yo, repetirles-por si se les cayó de la cinturacomo una cinta o un manojode llaves-que viven todavía.(El pueblo es simplementeuna calle que asciende, un barranco, unos niñosque corren,un vendedor de guías y postales,un hervor de vencejos por la Alhóndiga,los toques a oración en el cercanoconvento; en primavera,la salida del Cristo desgarrado,oscuro de penumbras y de ciriosdevotos,entre unicornios verdes,armaduras de lata,tatachín de timbales. Y la prisa festera.El pueblo es una acera rumorosa,un semáforo largo,un rugir de motores,la misma gente siempre -campesinostaciturnos, parejasacariciándose,mujerucas que ofrecen tagarninas,cardos de campo, chumbos,una moneda de oro, una caja de música,
recaudadores, guardiasde azul marino ...-, perocambiante.El pueblo es un silencio lastimadofrente a las madrugadas que no acabande amanecer, un gritode luz al mediodía,un poniente que sangra en los tejados,un etcétera preso en una sola calle:la que el cierro contempla,pupila discretísima, claraboya lustral).Hay que llevar un ramo de jazmines-a jazmines ajados huele aún la memoriade su celda impoluta-a esas ancianas con las manos yertassobre el halda,cuyos oídos saben distinguir la cadencia de la lluvia,el ala del levante en los cristales,las pisadas del tiempo;que guardan en un cofreel pálpito del pueblo -y el pueblo es una calley la calle es un soplode eternidad-, su historiacotidiana; que presiden-palco de honor- la fiesta nacionaly al matador devuelven la montera del brindiscon una rosa --conuna lágrima- dentro.Hay que llevar un tamo de jardines,una brizna de musgo, algoque conserve razón de 10 que fue,que alientan todavíaa esas dos o tres sombrasy que, con gesto exacto y elegante.no con los dedos, sícon él aro de plata del plegado abanico,alzan tímidamente los visillos del cierro
, por ver cruzar la vida, pujante al otro lado.
Carlos MURCIANO
Canciones para atravesarla Mancha(ACCESIT DEL CERTAMEN LITERARIO DEL «OlA DE LA
PROVINCIA, 1976" CIUDAD REAL)
«En un lugar de la Mancha ...»
Quijote, capítulo 1
I
Y os juro que he de sacarlebrillo al lanzón de mi abuelo.Dejaré el sillón de cuero,la casa y sus mil hanegasy poniéndome en la bregade ser caballero andanteal pueblo daré la espalda,la espuela a mi Rocinante.
11
Cuál no sería mi ventura...jAdiós, barberos y curas!¡Adiós, amas y sobrinas!Ya recincha en mi pretinala anchura del alborozo...¡Abridme la puerta falsaque me está aguardando un albatras las tapias del Toboso!
111Puerta falsa de salida.En mis manos ya las bridasy mi gallo en los tapiales.Un Quijote más que saleal alba azul de la vida!
IV¿Quién ha de ser mi escudero,labradores? ...Quién será mi compañeroen vizcaínos sudores,en la cebolla, el dinero,los mesones ...¿En el trotar del senderoquién quiere ser mi escudero,labradores?
V
Quejumbre en boca y vihuela.Flojas llevo las espuelas.La bota atada al arzón.En mis labios la canción.y la vihuela qué cerca,¡qué cerca del corazón!
VIAlforjas para el camino.En un jaque llevo el vinoy el bálsamo en mi otro jaque.Ya pueden venir ataquesde arrieros o vizcaínosque tengo yo si hay heridospara los del cuerpo bálsamopara los del alma vino.
VII
Venta encalada del mundojunto al sesmo de la vida.Maritornes desvestidas.Mal colchón.Dispar el camarach6nhecho con mantas raídasde arrieros...
¡Ah de la venta, ventero,que llega aquí un caballerocon su vivir hecho herida!
VIII
¡Ay... ! ¿Quién pagará esta ventacon el manteo de la vida?Sanchopanzas en fatigasdando tumbos y caídaspagan malmientras Quijotes a huidastienen a mano las bridastras las tapias del corral.
IX
jy cuando la noche llega-qué bien- quitarse la espuela,el espaldar, la rodelay al cuerpo que viene herido-qué bien- curarlo a la estrellasobre el romero dormido!
XTú a caballo por las ventas.Yo en jumento.¡Qué más da si habrá un momentoen que Rocinante y Rucioen un corral viejo y sudocomerán del mismo pienso!
XI
A la linde del caminola encina de los pesares.Hay quien me ató a aquella encinay agarrando su pretiname hizo pagar en azoteslo que yo -pobre Quijotepagar no pude en reales.
.íl
XII
A la vera del camino-qué bien- una fuentecilla.Para llenar nuestro cántaro.Para mudar la camisa.Para quitarnos el polvo.Para mirarnos el rostro.Para lavar nuestra herida.
XIII
Si desnudo nací un día,desnudo ahora me hallo.Os dejaré aquí mi sayo,mi lanzón, la adarga míay para siempre vacíala silla de mi caballo.
XIV
Y al final del callej6nhe de morir tan quijanoque ni cura ni escribanoharán falta en mi aposento.Tanto anduve en mi jumentoque fue el andar mi oraci6n,las huellas mi testamento.
José A. RAMIREZ LOZANO
Nocturno de cada día
Te estoy mirando y te estoy queriendo.Tú, dormido, no sabes 10 que pasa:va la noche creciendo lentamente;apenas en la lumbre quedan brasas.Comienzo a sentir frío por mi cuerpo,las horas del reloj, un fin señalany yo puedo mirándote y mirándote,mientras el sueño dulce te acompaña.¿Qué soñarás que a veces me sonríes?¿Qué me dirás? Parece que me llamas.Si cogiera tu mano, ¿qué dirías?Di, ¿qué lenguaje intenta hablar tu alma?
Te estoy mirando y te estoy queriendocautiva en el amor y en la esperanza;temo que te despiertes, dueño mío,y se acabe este instante y esta calma.Es todo tan sublime, oh sí,sublime, ~.
esta noche de plata, sí, de plata,ajena de las sombras y los ruidos,y sola entre las almas de las almasTe estoy mirando y te estoy queriendo.Duermes mi lado, amór, hasta mañana.'
1, jI''. l~t
Julita RIVERO LOPEZ-SERRANO
Oración aPuertorrano
Desde dentro, la tarde ya cumplida,cuando más al caer pintan los astros,cuando duro, el azul en las ojeras,los sueños, piden pan a los cansancios.
Desde dentro de mí alzo la frente,sabiéndome acunado en tu regazo,de esta Tierra de Hidalgos bendecidade todo lo que el vuelo da al abrazo.
Quisiera que la pura sacudidadel albor de tu cáliz coronadome llenara de buscas; esa, digo,encuentro vertical hacen más largo.
Coger, doble tu copa, ¡Puertollano!Cazar el beso al borde. Comulgarlo.Servir -vino sin agua- la andaduracuando quiero que el alma se haga salmo.
Palpar quisiera e11ance dd estilode todo 10 que sabe a alboreado.Sentir las barcarolas de la lengua,de ese arrullo de brisas madrugado.
Quisiera ser, ¡oh Puerto sin costurasl,recta, zancada verde, jugo al brazo;sudor por tu coloquio, de la tierraque músculos de sol afina el canto.
Al Oeste van las voces más aprisa,dd riego cenital desenterrado.... Al Este: El pulso ardiente de la industria,socrática verdad del verbo, al darlo.
Alma intensa de toda singladura,la entrega del crucero de los llanos,es por ti por quien abren su semblantelenguaje al dialogar, la historia orando.
Por ti, en noche serena los lucerosconsagran sabiamente el sobresaltodonde el juego floral; donde se sueltala cintura de cosas cabalgando.
Floral alma palpable, desde dentrotodo el yo se hace suyo. Candelabro.Reza mi pensamiento mientras ardetu olimpiada feliz, entre mis manos.
Antonio ROBLES ROMERO
Las bocas serradas
Allá, en la cuadra de una gañanía,he visto un yuntero molido a garrotazoscon una intensa procesión de hormigascruzándole el gaznate.
He marchado solo y afligidopor esta tierra arrugada y viejaplagada de pámpanos resecos,con la azada al hombro,con un costal de recuerdos en la espalda,en la mano una espuertarepleta de maldiciones,y en la maroma,mi poema rotundovertido en un rincón carcomido de mi cerebro.
Me ha hecho daño el espectáculo.
Me ha venido como un golpe traicioneroque nos llega de incógnitoy nos parte la cabeza. .
Pero pienso que un día no muy lejanose abrirán los futuros como los ataúdes,y se compartirá la hogazaque produjo al germinarla árida y trágica simiente.
Pero pienso que un día no muy lejanose erguirán los yunteroscomo los marmóreos cadáveres el día últimoy se repartirá el agua del búcaro herrumbroso.
Me ha hecho daño el espectáculo.
Me ha venido como un ramalazo en la nuca;como un largo trago de aguarrásque nos convulsa las vísceras.
Es ya hora de que apaguemosde una vez los ciriosy permanezcamos a oscuras,o se enciendan los farolesy brille la luz para todos.
Yes que...Allá, en la cuadra de una gañanta,
he visto un yuntero molido a garrotazoscon una intensa procesión de hormigaseruzándole el gaznate.
Santiago ROMERO DE AVILA GARCIA·ABADILLO
r'.Antología
ROMANCE DEL ESPANTAPAJAROS(Paisaje de Moguér) (Fragmento)
Pájaros de mal agüerorondan al espantapájaros.
10 que fue cinta de sedaapenas llega a cintajo; .10 que fue paño de Béjarestá por el sol vejado.
Que al aire las faltriqueras,hecho trizas el marchamo,multiplica diez ojalespor un siete, cada paño.
Aquí descansan los restosdel traje de un magistrado.¡Detén tu vuelo, calandría!¡Llora por él, mirlo blanco!
Con desconsoladas togas,birretes desconsoladosson deudos de esta levitadesabrigada en el ábrego.
Si el miedo guarda la viña¿quién puso jueces a,l campo?
¿Quién injertó en rodrigonesalguaciles y escribanos,leguleyos sordomudosque ayer fueron papagayos,jueces de paz que llegaban,en paz y gloria, embargando.azumbres a las bodegas,celemines al sobrado?
Donde Cristo dio tres voces,sardanas ya están bailando-sardanas con Valle-Inc1anesque tuvieran muchos brazos-,Juan Ramón, los cuatro vientosy cuarenta espantapájaros.
:,;; :' ;"j 'l r :lffiRIA:NO'-DEDV!Nr:LE (1898-1957)
MIGUEL ANGEL MILA
..
Miguel Angel Mlla es el pintor que ha hecho el dibujo que
Ilustra la portada de este número de • MANXA•.
Miguel Angel es joven, inquieto, tiene sensibilidad artfstlca
y sabe lo que quiere.
Nosotros esperamos mucho de este pintor. Nuestras espe
ranzas están fundadas tanto por las auténticas cualidades de las
que ya nos ha dado señales, como por ese espíritu tenaz y labo
rioso que las anima.
El, conjuntamente con Antonio del Valle, ha hecho una expo
sición de óleos en la Casa Sindical de esta capital que alcanzóbastante éxito, prepara otra exposición que hará próximamente
en Puertollano y tiene algún que otro premio de dibujo, conse
guido en la actividad juvenil.
Tal vez piensen que esto, aunque se tenga en cuenta su juventud, es poco, pero es conveniente no valorar o medir a este
pintor -que también escribe con conocimientos y acierto- porlo que hasta ahora ha conseguido, sino por sus posibilidades.
por lo que tiene a su alcance por lo que -como hemos dicho
sabemos puede dar y esperamos de él.
Es bueno que el artista luei'\e, dé alas a su fantasra y se forjeilusiones porque muchas de éstas se harán realidad si a todo le
pone el cimiento de una constante preocupación y une a su sen
sibilidad e Inspiración el hermoso afán de aprender y superarse.
El Grupo Literario Guadiana y con él .MANXA. tiene, quiere
y no deja de llamar a sus filas a estos jóvenes valores, porque
es necesario y es importante que a nuestro árbol no le falte la
savia nueva.
y por aquello y por esto es por lo que hoy está aqur e Ilustra
nuestra portada Miguel Angel Mila.
Vicente CANO
FRAGMENTO DE LA NOVELA .ESPA~OLlTO QUE VIENES AL MUNDO. TE
GUARDE DIOS". FINALISTA EN EL PREMIO CIUDAD REAL DE NOVELA 1976
-Todavía me acuerdo de cuando la Reina Isabel visitó el pueblo. Eramuy guapa, aunque un poco gorda. A pesar de su condición de mujer, llevaba muy bien puestos los calzones. Su marido era medio sarasa y no lesirvió más que para darle un hijo, que fue el rey más guapo que ha tenidoEspaña. El día aquel que vino, llenaron de arces y de pétalos de rosa todaslas calles de Manzanares, y hasta hubo que poner colgaduras en los balcones. Yo puse en el mío un mantón de manila precioso, el mismo queutilizaba para ir a los bailes de carnaval, en el Casino, donde era la admiración.
Madre Antonia -la bisabuela- tenía una enorme memoria, era la únicapotencia de su mente que no le fallaba, porque sus noventa años la alejaban tanto de este mundo que, para muchos, su juicio no andaba bien: eramaniática, pesada, reiterativa y la imaginación se le disparaba a cada instante como un cohete.
-El rey Felipe 11 también vino, pero de eso hace mucho más tiempo,tanto que apenas si me acuerdo. Iba para Andalucía, hacia Sevilla creo, yse detuvo aquí -precisamente en el pradillo de las Monjas-. Era un hombre muy guapo y muy bien plantado, aunque siempre vestido de negro porque estaba más tiempo vIudo que casado. Traía una carroza divina y sedetuvo aquí para descansar un rato en los rezos del convento de clausura.iAyer mañana fue eso... ! Era un beato, aunque disponía de tiempo paracalentar a las mozas. A mí, al verme, me dijo no sé qué cosa por la que·me tuve ,que sonrojar. iEran otros tiempos, ay! En España no se ponía elsol: disponíamos de mucho oro en las Indias y todos los países nos temían.
-Pero, abuela... iNo diga usted tonterías!
Ella seguía hablando con voz pausada y equilibrada, navegante de océanos de recuerdos no vividos; segura de su verdad. Otras veces, se leausentaba la verborrea y pasaba días y días como muda, gimiendo, andade allí para allá, lloraba sin venir a cuento...
-Pero, abuela... Váyase usted a su alcoba y descanse un rato. La deJaremos que le ponga una vela a San Roque, si quiere.
-Mi Cosme era un sol ... Tan fuerte, que no se necesitaba animal enla noria, cuando él se lo proponía, para sacar el agua los cangilones: tanalto, que para hablar con él teníamos que subirnos en una silla. ¡Qué pena
que este hijo mío tuviese que ser el último español que se quedó en Amé·rical No regresó de la guerra de Cuba. Yo todavía tengo esperanzas enrecibir cualquier día una carta suya o en verle aparecer por esa puerta.Su novia. la Encarna, tiene ya sesenta años. pero todavía le espera: no ha'nacido todavía en este pueblo otro hombre capaz de tocarle los pechos.como lo hacía mi Cosme. No. no puede haber muerto ese hombre; no podríahaberle destruido ni el disparo de un cañón. Lo que ocurrió es que las cuba,nas son tan dulces...• tan calentonas; les hierve la sangre y se ven obligadasa pasar todo el día haciéndose aire con'un: pay payo Tienen la voz tan melosa que, cuando hablan. acarician a 10$ 'nombres hasta las partes másíntimas de su cuerpo, sin mover una mano. Sólo con la voz. También dicenque son tan guapas que. cuando miran, hipnotizan a los hombres como lasserpientes, porque tienen los ojos más lindos de toda América. ¿Cómo se~ba a resistir mi hijo a todo eso? Ni fusiles en Matanzas. ni acorazados enLa Habana, fueron las 8ubanas -las putas cubáoas- las que me dejaronsin mi hijo. Pero algún día volverá, ya lo creo que volverá.
NI su hijo, ni su nuera, ni sus nietos podían soportar sus monsergas(-de pies, cada día anda más lerda. pero de boca no hay quien la iguale»),mas yo -ingenuo y niño- ¿cómo negarme a escuchar sus parlamentos?
-Esta familia mía no sabe bien lo que se está buscando: van a ir todosal Infierno. Dicen que rezar a San Roque es una~tontería y hasta me hanquerido quitar mis santos. ¡A mí no me quita nadÍemiss.antos! (Tenía san·tos preciosos. encerrados en grandes cajas de mad~ra que, en tiempos delibertad religiosa, Iban de casa en casa, y una~ capillita~de cartón, queella misma confeccionaba, y en las que, a través de'un cristal, se contem- lo"
piaban escenas de la Biblia o monjitas, de cabeza'de garbanzo, haciendosus rezos). Van a ir al Infierno todos con sus radios del demonio, suscoches de motor de gasolina, sus aviones y todas sus brujerías. Y la Anta·nia. la Vlcenta y la Tere por enseñar las pantorrillas a los hombres. iquémodas... I, ¡qué vergüenza!
A pesar de lo vieja que era, sabía hacer unos encajes de bolillos mara·vlllosos con sus manos frías. temblorosas, lentas... Yo me extasiaba anteel movimiento de los hilos, los alfileres de colores clavados en la almohadilla yesos centímetros de blonda que, por arte de magia. Iban creándose.
-Hubo un verano en el que Satanás se instaló en Manzanares: se ocultaba en el interior del río, aunque al anochecer se acercaba a los paseospara sorprender a las mozas. Yo no le llegué a ver, pero me dijeron queera negro como un moro, patas de chivo y cuernos de Un metro de largos.Tenía dos colas, una delante y otra atrás; la de atrás. era como la de 109
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gorrinos, sólo que más larga, hasta arrastrar; la de detente, por la quemeaba, era aguda como un cuchillo, y parecida a ese rabo que tienen losescorpiones, por donde arrojan el veneno, sólo que mucho más grande,casi tanto como lo que le asoma a los burros cuando están encelados.
A dos mozas del pueblo sorprendió y cabalgó. Las dos perdieron el Jui·clo y murieron al parir. Una dio a luz un monstruo de un solo ojo que viviócabalmente unas horas, desde entonces la calle' donde estaba la casa dela parturienta se conoce por Ojo Gordo; la otra, parló un niño normal Quesobrevivió al parto, se hizo grande y anduvo de niño por aquí, por Manza·nares; cuando fue mayor, se lo llevaron al extranjero a estudiar, y allíInventó una bomba que era capaz de destruir, en un segundo, una nacióncomo España, pero los extranjeros, cuando vieron lo que iba a pasar, fusl·laron al hijo del Diablo y quemaron todos sus inventos y papeles.
Yo tenía una hija muy hermosa, Paula. Cuando me enteré que Luciferandaba por aquí, híce todo lo posible por que no saliese a pasear por elrío. No me hizo caso: -Madre, que no hay que tener tanto miedo, Que yollevo siempre un crucifijo conmigo. lO
Una tarde, paseando mi Paula con otras amigas, sintieron que les saliael Demonio al paso. Las otras mozas, más vivas, corrieron y escaparon;la mía tuvo peor suerte y fue atrapada por Lucifer. Viéndo8ie cogida porsemejante criatura, la Pauta sacó su crucifijo que llevaba en el bolsillo dela faltriquera y se lo puso a Satán en la mismísima frente. Fue algo mlla·groso, porque el monstruo aquel se convirtió en cenizas en un Instante,dejando por fin libre a la población; pero mi Paula -e pesar de su valen·tra- no pudo evitar, mientras buscaba su crucifijo, que el diablo le dejarala huella de un beso en su mejilla: nada, como una quemadura apenas.Le dimos ungúentos, agua bendita y mil cosas más, perola herida nodesapareció. Con el tiempo se le fue volviendo negra; más tal'de, lo queocupaba apenas un troclllo de la cara se fue extendiendo y extendiendopor toda ella: grande y más grande, negro y más negro, una costra, otra.Los médicos no podían hacer nada, 101 curas tampoco. La pupa negó acubrirle toda la cara, después un ojo y, más tarde, la boca, hasta que al finllegó hasta la garganta y la asfixió. Al amortajarla, frjate lo que son lascosas, la pupa entera desapareció, y las mejillas de mi Paula volvieron.sonrosadas, a la blancura de antes. Un médico nuevo, que por entoncesacababa de Instalarse en el pueblo, certificó que la niña habra muerto decáncer. ¡Qué cáncer ni qué puñetas! MI Paula murió de un beso de Satanás.
Pascual Antonio BiAO
comentario 'dé libros'!)(}' r· ~r.'
MEMORÍÁ DE UN TIEMPO MAS O MENOSPERSONAL.•.cfe MarceJino García Velasca. Premlg e/;lahía» 1976.
Con este poemario ha conseguIdo elpoeta palentino, Marcelino Garcia Velasca, el PremioaBahía. 1976, libro que aparece publicado en separata de la prestigiosa revista de este nombre y que enAlgeelras (Cádiz) dirige el poeta ManuelFernández Mota.
Tiene su autor, con éste, seis libros publicados. Los titulas anteriores son: ..Tris·teza, amor acaso .. .~, «Ebriedad de triste·za», ..La Jornada», ..Tiempo atesorado» y«Tierra a'rrumbada». Cuenta con muchospremios /lterarios y gran cantidad de trabajos publicado.::; en revistas españolas yextranjeras.
Para nosotros éste es un poeta que vence y convence. En el libro que comentaImos hay una poesia depurada. limpia yprofunda que para más mérito está expresada con maravl/losa sencillez: ..Si pre·guntan por mi que nadie empuñe / el des·honor / ni la palabra herida; / bastará queme llamen por mi nombre / para que déel. silencio / razón de mI presencia. / Anduve por aqul como es debido: / dócil altiempo fracasado, fIel / a tanto dla / defrutos milagreros.....
Vemos que el poeta emplea el versolibre, llevándolo por un camino serenosencillo -isln desmadre!-. Libre per¿ceñido, podría decirse. Y vemos tambiénel ejemplo de que no es preciso vestirlas palabras de oropelesco barroquismopara que éstas tomen su máximo valor ybelleza, basta sólo con que se den limpias, desnudas de Impurezas.
Terminamos dIciendo que es lástimaque en su presentacIón editorial el libroesté reducido a su mínima expresión-sin duda por el problema de sIempre-.Sabemos de los Inconvenientes, sobretodo económicos, que hay que vencer muchas veces para que las cosas salgan adelante. Todo esto lo sabemos y nos dale·mas de ello; lo que no quIere decIr quese tenga que medIr el santo por la vestimenta. Un ejemplo de e/lo está aquí en«MemorIa de un tIempo más o menos per-sonal., V. C.
Comentario de Iibr'Os-AMOR Y VICEVERSA, de Salustiano Maso.
Primer Premio ..El Olivo» 1974. Edicióna cargo de la Excma. Diputación Provln·cial de Jaén, patrocinadora del PremioInternacional ..El OJiva», Jaén, 1976.
Leemos en el reverso del libro: «Salus-t'ano Masó es madrileño, trabajador asalariado desde sus dieciséis años, no pudonunca cursar estudios ni viajar. Es parabien o para mal un absoluto autodidacto,aAutodidacto néufrago~, como él mismose define, se gana actualmente su vidacomo traductor.
Su obra publicada es extensa con esadocena de titulas sacados desde 1957 como igualmente valiosos los premios obte:;",;'os por sus libros de poesla....
Comenzaré diciendo que no estoy deacuerdo con aquellos que toman el versolibre como un camino fácil o como la másapropiada mal1'H8 de tapar la falta de conocimientos poéticos, creyendo, equivocadamente, que un envase ancho y flexIblepuede disimular la calidad y hacer pasarpor bueno lo que es regular o malo.
La poesía es verdadera cuando tieneesos valores que la distinguen de la prosa, lo prosaico y lo absurdo por muchosaires de vanguardismo que se le quieradar. El recipiente en que ésta se sírva noes fa Importante, pero ef mal es doble sIlo que tiene poca calidad se sírve en vasodeficiente.
Decimos esto porque ocurre que, pesea la ancha libertad que se toma para for..mar sus poemas, Salustiano Masó sí nosda éstos /lenas de poesía. Leyendo sulibro se ve en seguida que ha /legado aesta forma de expresIón tras superar loque esos otros de que antes hablábamosquieren, equívocadamente, eludIr o aparentar.
Sí, hay poesfa en este libro, aunque suautor nos la dé fuera de trIa, y hay también ternura y dulzura en lo que se presenta en forma dura y agria, y hay amor,esperanza y serIedad en lo que tiene cuerpo de su «vIceversa. y tonos Ir6nlcos ymordaces.
Acepto, pues, la poesía de SalustlanoMasó -que sabe bfen lo que se hace-,
tal como él ha llegado a concebirla y quiere entregarla. La acepto y le doy la Importancia y el valor que tiene Incluso conesos sabores de últimas modas que pocasveces me dejan satisfecho.
v. C.
LIMPIA OSCURIDAD DEL ALBA (Primerabúsqueda), de José Carlos Beltrán. Gráficas Castilla. Castell6n de la Plana,1976.
He aqul la primera entrega po/tica enlibro de este joven autor levantino. Consus hallazgos, con sus defectos. Y, cómono, con esa Interesante carga de respon·sabllldad y desasosiego, de esperanza yamor que mueve a todo poeta que empieza.
José Carlos Beltrán, nacido en Benicarló(Castellón) el dia 5 de mayo de 1953, daprincipio a su libro con esta cita de LeónFelipe: -Deshaced ese verso. / Ouitadlelos calreles de la rima, / el metro, la cadencia / y hasta la idea misma... / Aventad las palabras ... , / y si después quedaalgo todavia, / eso / será la poesia. - Poemas hay en -Limpia oscuridad del albaque no reslstirlan tan dura prueba. Es natural. Los primeros pasos de un poeta sonsiempre defectuosos, titubeantes. El ca·mino es largo. Pero principio quieren lascosas. Ya es un gran mérito echar a andar.
José Carlos Beltrán, en sus recién estrenadas andaderas, vacila Inevitablemente. Va y viene, viene y va, Inseguro todavla de si mismo. Se busca, si, pero no seencuentra. Es pronto y él lo sabe. A veces,tal en el poema titulado -La calda-, seadentra en Intrincados laberintos que pocoo nada tienen que ver con la verdaderapoesla. Es Igual que un nlffo: Ignora dedónde parte y hacia qué sitio se dirige.Sin embargo, no hay que olvidar (¡jI mismo nos lo dice) que es su -primera búsqueda».
En su poemarlo Inaugural, José CarlosBeltrán se afana en buscar la palabra, elhombre, el amor. Sinceramente pensamosque. más tarde o más temprano. si e8 fiely constante, encontrará todo esto y muchísImo más. Asl nos lo confirma en -Poética», primera parte de su libro: -Creo enla poesla / como creo en la vIda misma, /porque quIzá la poesla / sea la vida máspura.- Humildemente reconoce: -Aunquenunca consigo decirlo todo. siempre me
queda /' el último vuelo de mi alma.-Hay sinceridad, hay amor, hay deseos
de llegar. Y. sobre todo, hay le. Esto es loImportante.
J. M. R.
CUEllO DE BOTELLA, de Félix Casanovaelo Ayala y Félix F. Casanova Martín.Ediciones ..Nuestro Arte». Santa Cruzde Tcnerife. 1976.
Félix Casanova de Ayala y Félix Francisco Casanova Martín son padre e hijo,respectivamente. El primero, nacido enSan Sebastián de la Gomera el 8 de enerode 1915, tiene publicados los siguienteslibros de poesía: -El paisaje contiguo-,-La vieja casa-, -Conquista del sosiego-,-Otoño mío-, -Oración para un nuevodía», -Elegía aullada-, -Crucero de verano- y -El visitante-o Y una novela: -El collar de caracoles-. El segundo, nacido enSanta Cruz de La Palma el 28 de septiembre de 1956, ha publicado un libro de poe·mas: .EI invernadero- (premio de poesia-Julio Tovar., 1973) y una novela: -El donde Vorace- (premio -Benito Pérez Armas-,1974).
El día 14 de enero de 1976 un escapede gas acabó con la vIda del laven FélixFrancisco, mientras se bañaba en su domIcilio de Santa Cruz de Tenerlfe. DeIB,entre otros Inéditos, un poemarlo: -Lamemoria olvidada-, un diarIo del año 1974:-Yo hubiera o hubIese amado» y variosrelBtos sueltos.
De entradB y Bntes de comentar estelibro, nuestro profundo pesar por la temprBna muerte del laven poetB tinerfeño,cuyo trino apuntBba excelentes mBneras.orlglnBles formas de expresión. A su padre, don Félix, nuestra sIncera candolenclB.
Comienza el libro con un prólogo escrl·to en 1973 por el laven Félix Francisco.cuando sólo contaba dIeciséis años. -Mehacia grBcia su espontaneidad -escrIbeel padre en el segundo prólogo de 1976-,lB rapidez con que lo pergeñaste, sin unatachadura ... » El joven desaparecido nosdice: -Padre e hilo, poetas con el Tiempo.han creido hallflr la vena primitIva del vIejo arte poético y han comenzado a beberlajuntos. Uno era ya postlsta, el año 47 enMadrid... El otro hurga en su arroyo, consus pocos años, por si alguna pepita brilla
en lo oscuro, I si la cree ver salta entreeurekas arqulmedescos y planta la cuartilla en la pared a la espera del clavo desu amIgo y padre.•
Antes de nada hay que que hablar dela extraña compenetración existente entreambos autores, del paralelismo Inusualentre los poemas de uno y otro. Apenasse distinguen la .experimentación y la madurez., a pesar de la diferencia de edad.Bien pudiera el padre haber firmado losversos del hijo. Y vIceversa. No es fácilencontrar en poesía una concordancia tanexacta, tan pura. Sólo mínimos detallesnos ayudarán a descubrir la paternidad deambos poetas con respecto a su obra. Elfondo y la forma son casi matemáticos.P~dre e hijo se In,scriben por voluntad propia en el movimiento literario surgido enMadrid en 1945. Se dejan influir por Edmundo de Ory, Chicharro y Sernesi, animadoresmáximos del post/smo. Tal vezel lenguaje, más vehemente y repentino,l(nnel ,hljo~ nos revele la verdadera identl,ilf!qAe ,uno y etro. Por lo demás, los poem'a~\Nguen una línea paralela. Son las
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mismas o parecidisimas aguas fluyendo deIdéntico manadero.
Escribe el p&dre, en Hippies al sol deInvierno: .EI sol de invierno en el estrado / en las pelucas y las patillas / en laroja nariz de un Rembrandt / incluso enun nocturno de Chopin / en las mochilasdel Gran Ejército / seis de la tarde enWaterloo .... y ei hilO, en Suena y muerela tarde al trasluz de la ventana: .Tusóncorre aún sin dentadas / por ahfiteatroshacia Tuscarawas sur / rie de amor arrasaflores y mural/as / besa la villoria algodonera / es poeta de santos y vírgenes ...•Las analog/as, como puede verse, son manifiestas. Un mismo lenguaje, exploratorioy agresivo, una misma y estricta inquietuden busca de las posibilidades expresivasdel subsconciente. Fieles los dos a unaidéntica escuela.
-Cuello de bctel/a., en fin, es la conjunción de dos sangres gemelas brotandoal unisono de un mismo y apasionado corazón.
J. M. R.,
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RESULTADO DE LOS P.ftEMIOS «CIUDAD REAL"
DE NOVELA CORTA Y PERIODISMO
• Don Ramón Elroa Sarca, con .Pozo levante», ha sido el ganador de la V edición delPremio -Ciudad Real. de novela corta, dotado con 150.000 pesetas.
• El premio de Perlo~lsmo para, trabajos publicados en la prensa nacional fue otorgadoa don Carlos Maria Sanmartln. la cuantía de este premio fue de 100.000 pesetaspor haberse acumulado al mismo las 50.000 pesetas del correspondiente al año anterior, que fue declarado desierto.
• El premio de Periodismo para trab"jos publicados en la prensa provincial con unImporte de 20.000 pesetas fue concedido a don Cecilia López Pastor.
HOMENAJE POSTUMO A DOFiA ISABEL PEREZ VALERA
• El día 29 del pasado mes de julio se llevaron a cabo unos actos, organizados por elGrupo Literario Guadiana, en homenaje póstumo a la inolvidable Directora de la Casade Cultura de Ciudad Real. doña Isabel Pérez Valera, que un mes antes había fallecido en trágico accidente automovil ístico.
En primer lugar se depositó una corona de flores en su tumba, haciendo la ofrendaen nombre del Grupo Ana Moyana y el Delegado ProvincIal de EducacIón y Ciencia.Mariano Cuesta Polo y después de rezarse un padrenuestro leyó unas cuartnlas elpoeta del Grupo, José González Lara. Las p'alabras estaban llenas de recuerdos ysentimiento y fueron leídas y escuchadas con gran emoción.
Más tarde -ya en la Casa de Cultura- tuvo lugar un recital poético-musical en elque intervinieron los poetas y escritores Daniel Céspedes, Marciano Cuesta Polo,Francisco de la Iglesia Camacho, Manolita Espinosa, José González Lara, Jullán Márquez, Ana Moyana, Eduardo Muñoz Martínez, Rafael Slmarro y Vicente Cano, que hizola presentación del acto y leyó, al final, las adhesiones recibidas.
La pintora Gloria Merino Interpretó, acompañada al plano por Margarita Barroso deCéspedes, -El cantar del alma. y -Pastoral •• de Federico Mompou.
Asistieron a ambos actos el esposo y los hiJos de doña Isabel y un numerosO público,amigos todos de la finada.
INAUGURACION DE LA SALA DE ARTE ANDRADE
• El día 12 de agosto fue Inaugurada la Sala de Arte -Andrade-, que ha sido Insteledaen esta capital por el pintor Francisco Vela SlIIer.
La Inauguración se hIzo con una exposición colectiva en homenaje al Insigne pintormanchego Angel Andrade, en la que había obras de Villaseñor, Mazoteras, A. LópezTorres, Vela Siller, Gloria Merino, Donaire, G. Prodan, A. Calatayud, M. Mila, Abascal,P. García, Rua Jlménez, J. de Lerma, Sanz Malz, Alonso Regullón, Del Valle, Butlnl,1. Antequera, F. Balbuena, M. Casado. Aroldo, Beato, Cruz Marcos, Giles, Jule, Kasué,Luis Pablo. Rojas y Silva.
PREMIO -CIUDAD REAL» DE POESIA 1976
• El poeta Carlos Murciano con su poema .EI cierro. ha sido el ganador de esta edicióndel premIo de poesía de Ciudad Real. El accésit lo obtuvo el poeta Jos¡§ A. RamírezLozano con el poema titulado -Canelones para atravesar la Mancha-. Ambos trabajosse publican en este número de .MANXA-.
LIBROS Y REVISTAS RECIBIDOS
Libros:
«Amor y viceversa», de Salustiano Maso. Primer Premio de Poesia «El Olivo»1974. Publicado con el patrocinio de la Excma. Diputación Provincial. Jaén,1976.
«Memoria de un tiempo más o menos personal», de Marcelino Garcia Velasco.Premio «Bahia» 1976. Separata de «Bahia». Algeciras, 1976.
«Una luz en nuestra historia», de Andrés Duro del Hoyo. Colección El Alma Navega.Belmonte (Cuenca).
«Limpia oscuridad del alba» (Primera búsqueda), de José Carlos Beltrán. Castellón de la Plana, 1976.
«Cuello de botella», de Félix Casanova de Ayala y Félix F. Casanova Martín.Ediciones Nuestro Arte. Santa Cruz de Tenerife, 1976.
«La danza de las voces perdidas», de Bernardo Ayuso Fernánde%. Colección Sury Remo. Algeciras, 1976.
Revistas:
«Cuadernos de la Mancha». Agosto 1976. Tomelloso.
«La Mancha». Organo de la Casa de la Mancha. Año V, núm. 17. Madrid.
«Bahia», núm. 34. Algeciras, octubre 1976.
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