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Núm. 7 - Febrero, 1978 Ciudad Real - España
Edita: Grupo Literario Guadiana.
Dirección: General Riey, 10. - Bloque IV. 1.0 D.
CIUDAD REAL
Imprime: Julián Galán Moneada. Morería, 14. Ciudad Rceal
Cón el apoyo econ6mico de:
MINISTERIO DE CULTURA Y BIENESTAR
. pXCMA. DIPUTACION PROVINCIAL
:CAJA RURAL PROVINCIAL
SALA DE ARTE «ANDRADE»
DANIEL CESPEDES NAVAS
. '..~ ..,
Portada: VICENTE NELLü
Depósito Legal C. R. 208 - 1975.
GUADlANA-GRUPO LITERARIOColaboran en este número:
Angel BALLESTEROS GALLARDOCarlos BAOS GALANMaría BLANCA FERRERPascual Antonio BEÑO GALIANAVioente CANORaúl CARBONELLLennal'd CARLSSONTel1esa COSTA DE OROMIMaria de las Mercedes CHEVEZJesús DELGADO VALHONDOAndrés DURO DEL HOYOR.aimundo ESCRIBANOManolita ESPINOSAManuel FERNANDEZ CALVOAngel GUINDAFrancisco de la IGLESIA CAMACHOJorge Luis LOMBARDEROJulián MARQUEZ RODRIGUEZMario Angel MARRODANfrancisco MENA CANTEROMiguel Angel MOYA JUANAna MOYANOAngel NIEVA FERNANDEZRafael OROMIMiguel RAMOSSantiago ROMERO DE AVILACarl-Erik SJOBERGGracia TENREIRO GARCIACarlos URJUEÑAAngel URRUTIAM" Rosa VICENTE OLIVAS
En la página antológica:
José Luis HIDALGO
No se me olvida nada
No se me olvida nada:tu amor, el viento,la imagen del instanteen que el latido es trote.La caja de cerillas.He dejado la llave.No se m~ olvida nada:las horas compartidasquedaron en los sitios,enterradas quedaronal üempo de ser nuestra's.No se me olvida nada:geografía del cuerpopara el viaje ausencia.Compraré más tabaco.No se me olvida nada.La calle, el ,aireno sentirán mis pasos,no habrá paLabrasen el portal de manos,ni ascenderá el silencioal nido de los labios.No se me olvida nada,me llevo la nostalgia.
Angel BALLESTEROS GALLARDO
Solos
Esta 'angustia de estar ,solos en oadaesquina, en oada arista repetidade las horas, y vernos carne huidaque va, en su soIedad, viviendo ,en nada ...
¿Os acordáis... ? Crecía ilusionadanuestra sangre por agrandar la vida... .¿Os aCOl'dáIs qué pronto aquella herIdade hambrient,a soledad con niebla atada?
Ya siempre arena sola, vamos dandocuerda y más cuerda a los ,relojes v,anosde un pulso que no tiene más que prisa.
Ya solas resistimos, contemplandoun horizonte, ebrio de secanos,sin una voz cercana, ni una brisa.
Carlos BAOS GALAN
Aridez
¿Para qué quiero mis brazossi no acunarán a un niño?¿PaTa qué quiero mi vozsi no acallará 'sus hipos?¿Para qué quiero mis ojossi no lamerán sus rizos?
Soledad de -soledadeshecha de polvo y granito,desierto donde no tienenalas ni eco mis gritos.¿Para qué quiero mis labiossi no besarán a un hijo?
Fatiga
Mis brazos están cansadosde no -servir para nada,mis brazos piden al cielo¿d6nde está 10 que esperaban?Mis brazos mecen el aireen la cuna preparada.
María BLANCA FERRER
Escrito con sangre' en las paredes de unedificio público
La libertad es algo más que un grito,
que un sueño absurdo e imposible.
No es s6lo una léxia imprecisa
de referen1le ambiguo e incierto.
Que es ·algo primordial y necesario
como la 'sangre al hombre que le nutre,
y vale dar la sangre por ella.
(M. L tenía un cuerpo fabuloso. Sonrisa
,acariciante. Veinte años Y no tuvo
piedad la metralleta.)
La libertad es algo más preciso,
má·s necesario, incluso que la' vida;
IMPOSIBLE INTENTAR QUE'SE DETENGA
LA IMPERIOSA Y URGENTE LUZ DEL ALBA.
P,ascual Antonio BE~O
Hallazgo
A veces un río brota;
mueve la arenaque ansiaba 'apuñazarse...hacerse piedra.Sorprende a vecesun .no; caudalindefinible de la posibilidad
y de la sorpresa.A veces no es un río,
es un perfume azul,una cuerda de instrumento
que hace brotar el 'agua...
un hálito de otra vida,
a veces...una muerte verdadera
de la tarde,que será díaen el rodar· del barro
o la arena.
Raúl CARBONELL
CARTA
Asa ámada, hoy se puede verla herida abiertay te apenantodas las oaras, miradasy manos que nuncase volverán a abrir
asa amada, todo es más fácilcuando te das cuentaque yo esuchono tienes miedode llorar máses bueno atreverse a mostrarcreo yo
I I
asa amada, mis pasos son ligerosy corro por Gotemburgocon los bolsillos llenos de conversacionessin terminar y de posibilidades, la recta finalnunca ha estado más lejos
a;saamada, aquí es posibleextender la manoy alcanzar la vida de otra personalos gestos abundantes ¡aquí no hacenfalta, mi idioma es abierto
asa amada, es posibleaniquilar las mentirasse sienten muy frágiles aquí
I I I
asa amada, me pregunto cuántoshan vivido aquí antes de nosotros
a veces oigo vocesdetrás de los papeles pintados
si acerco la orejay escucho,
las oigo hablarde la casa
tienen una larga histodadicen
y asa, entonces puedo jurarque toda la oasa temblarápor todas las coherencias intactas
I V
asa amada, cuida tu idiomay el de los otros, con él1aprendemos a devolverlos golpespuedes llorar, pero no te calles nunca, habla.(el verano 1975)
(del libro SAMTAL MELLAN HUSEN =CONVE~SACIONES ENTRE LAS CASAS)
Lennard CARLSSON
Treducci6n: Carl-Erik SJOBERG y Hans Th. MOLLER
Comienzo
Es por el abrazocon el cielo,por no morir ahogado en un mar sin fondo,por tenerte a tí mismocontemplando las alturassin caer en el abismo;es por comparth-, una vez más,la palabra salvaje,arrancada de tu fondo histórico-arcalco.
Yo sé que estabassufriendo por el futuro:tus ojos hablaban de fracasosen tus relaciones con el cisne,con cualquier ave blanca...lo sé porque no distinguíasninguna canción especialentonada en voz baja...
Decidiste abdr tus manos a! viento,dejar que se detuviera en tu cuerpouna IDa1'iposa,una mariposa azulque amara tu silencio,tu tristeza monologando,discutiendo a veces con tu sexo.
Seguramente deseabassaber con certezaqué nombre tendría tu hijo.
Teresa COSTA DE OROMI
Pálida ciudad
Es esta ciudad donde el inviernose despide con gestos plumosos del otoñoy los semáforosconfunden puertos y ciénagas, con su luz.
Húmeda recorro la piel del que duerme destinos ocultosPálida ciudad
hoy no ama,ré a nadievine a morir.Cuando el sol cae cobarde y lentamenteno deseo vel'dorsólo estas notas lentas.
En la desolada ciudad tuve un amigocon una piedra en form:a de lagartolatiendo en el centro de su cuerpo.
Vivimos juntos en medio del asombro.La guerra, aguas y espejosy pequeños relámpagos.
Mi padre espera en ,la ciudad terriblecruzó todas las puertas pan morircavando una zanja o plantando soleso ardiendo de noche mientras atravesaba a nado alguna acequia.
Mi padre es triste las tardes de domingocuando miramos del brazo interminables túneles,y vuelve a confesar que me ama
que ama mi ciudad.
Muere mi padre muerto, tomado de mi brazo
Nunca hubo realmente reinosy el poder era música,olvidare al abuelo indio azotado hasta moriry ése
ciertamentees mi gesto de tristeza.
Mana de las Mercedes CHEVEZ
Antonio Machado
Abrí «Campos de Castilla»,campos y campos de España.Me puse a leer: el vientoen los álamos sonaba.El mismo viento de entonces,,la misma turbia nostalgia.
Quise quedarme contigohablando silencios; nadaque mereciese la penade t'ener1o en cuenta. Nada.Cada latido un poema.Un hombre que sufre. Nada.Desnuda como la marse nos ha quedado el alma.
Vivo de voz para siempreen un temblor de palabras,unas palabras que andarpara ir haciendo un mañana.Bramos dos, teníamosuna sola y triste casa.
Tenemos la misma sedy un solo vaso de agua,Hambre de tierra y de panque ,amasa el sudor de España.
, Tenemos el mismo tochoy las mismas esperanzas.
Durmiendo descansas, sueñas.Muriendo y no descansasteniendo ,la tumba aquícien veces multiplicada.En cada hombre una tumbatiempo de vieja fregancia.
Vamos haciendo el camino,ya muy corto, que nos faltapara llegar donde nuncaserá una nueva mañana.
A España le falta tierramientras no vengas a España.
Jesús DELGADO VALHONDO
El nombre de Jesús
Era muy niño cuando tú llegastey cegaste mis ojos con tu nombre.Pusiste entre mis manos algo bueno,alígero, ,sin brillo,como un don que de prontose ensancha y engrandeceponiendo una mordaza a la tormenta.
Mis manos comprendieron y se alzarony se sintieron puras, redimidas,como un hálito que nace hecho dádiva.
Yo me aprendí tu nombre y me lo dijedespacio, conteniendoel ansia de mis pies.
Yo me aprendí tu nombre y lo glritédesde el monte más alto de mi puebloseguro de que el aire era más limpio.
Erais y eres tan fuertecomo un tiempo sin tiempoo una verdad almdaque se posa en los labiosy hasta los dedos saben explicarla.
Eras y eres tan fuerte como un mary nos haces sentirte como un cauce sin agua,para que todos puedan pasar de orilla ,a orilla.y es que tu nombre se hizo palmera como un grifopara todo el que nace yarrastr,a su mÍ1"adacomo un mortal cualquiera.
Andrés DURO DEL HOYO
Tren .. expreso
Aranjuez, diez minutos. Hay paraday fonda en Aranjuez. y,a son las nueve.ViaJamos con retraso. A ratos llueve.(Madrid siempre al final de la jornada... )
Hemos c!ejadoatrás la madrugada--caen ahora unos copos· de nieveLentamente, chirriando, el tren se mueve.El puente sobre el Tajo -'-agua pasada-o
Madrid, lejanamente, se vislumbramás allá de ,la pálida penumbraque vaga alrededor de ciada coche.
El tren, por fin, detiene su carrera.Atocha, terminal. Nadie me esperay Madrid ·sigue al fondo de la noche.
la movio!aHe visto en la moviola de mi vidaadelante y atrás, según yo quiera,una vez y otra vez la verdaderahistoria de mí mismo, repetida.
Otra imagen tal vez desconocidao que yo conocí de otra manera;una imagen más fiel y más sincerahe visto en la moviola, revivida.
Ya no puedo engañ:arme; ya no puedoir señalando a nadie con el dedoni creer tanta estúpida mentira.
Porque acabo de verme frente a frenteen la moviola· ysé que ciertamentetodo es según del lado que se mil'la.
A-Z
A de ramor, desde luego. B de buenoyC de corazón acostumbradoa 110raT desde siempre. Dde dadoF de flor y P de lo que peno.
R de ,rabia, a veces. T de trueno.S de soñador empecinado.U de uno y V de varado(¿o ·será,acaso, V de veneno?).
En el primer cajón pongo destinoy guardo la ternure en el siguiente.(D ¿de dado o de dolor diario?).
El fichero está en orden. Ya termino.Y al fondo, en su lugar correspondiente,queda archivada el alma en el almario.
Riaimundo ESCRIBANO
---. Almagro : Fe
A Ramón José Maldonado y Cocat
Así es mejor. Con másaños encima.
-y ¡cómo caen los años
por tu piel abriendo los encuentrosl
(porque el buscar, en tí, no tuvo nunca cuna:saliste, desde el alba,
cargado de llanuras hablantesy promesa, de cal y piedra--era el arco de tu huella).
jCómo caen los añospo~ tu piel! ... y te hacenfiesta y calentura de gestos,
abrochados a la Voz de tu nobleza.Decir mañana, no es un tiempo;
ni un oscuro agujero que te enoje;
es volver a escucharla misma páginadevanada, en el haz
de tus Historias.Así es mejor...Con más años encima.
Manolita ESPINOSA
Ruptura
"Señor, tiempo caminantesoy, donde sueñas la historia."
LUIS ROSALES
Este inmediato ayer en despedida·
me ,suspende el latido -y solamente
me suspende el l'atido-- mientr,as siente
mi 'alma el clavo y seguido de la vida.
Que el punto del ayer es esta herida
del tiempo desangrándose en presente,y 10 mío es·seguir, hacia la fuente
de plenitud, busoando la salida.
Hoy me examino el alma y palpo y cuentosus altas cicatrices: argumento
de olvido y soledad para la historia.
y vivo y ando y sigo enamorando
sueños jamás escritos, para cuandome botTe Dios el tiempo y la memoria.
Manuel FERNANDEZ CALVO
Oh, cárcel
Oh, cárcel,por tí canto,me planto y me levanto.
Oh, cárcel,no me espanto.
Oh,cárcel,yo adelantoa tus labios mi canto.
SOLO TU REP~ESENTAS
--oh, cárcel,con tu nanto--LA LIBERTAD MAS PURA.
Un pueblo
Es un pueblo de España y siempre duerme,duerme,duerme.
Urraca, enhebra tu canto,tu canto de pedregal.
Canta fuerte, canta, urraca,canturrea bien o mal,
'& ver si este pueblo roncoacaba por despertar.
Angel GUINDA
Sobre la Mancha está
Sobre La Mancha está: torres de piedra,campos trigales, viñedos de esperanza.
Sobre La Mancha está rezando siempre,en el tiempo que es tiempo por su entraña,en las mudas callejas,en balcones callando con sus dalias.
Sobre La Manoha está.su Virgen de la Antigua encaramada,hecha nube de amor en los aleros,romero de ternura por la casa.
Románicos olivos, Ias callejas,que en sombra se devanan,puertas que no se abren,piedras retóricas se alcanzan.
Patios del corazón,sangre desmemoriada,arcos más arcos que se sabena~ca~se uno a uno por su plaza.
Azules los viñedos,rojiza tierra en medio de mi España,hondos pozos que gritanel silencio que sueña en la campana.
Tumba de Don Fr,ancisco de Quevedo,amarillo convento de espel'anza,música de otro tiempoque me sigue y en la torre se alza.
Colegio Menor de sombras,qué quieto con sus aulas,cómo vibran memorias que se tienenpara siempre en sus claustros achatadas.
Oh cántico de piedra,hay calles que ya tiemblan,que guardan oratorios por sus casas.
Cuánta piedra, Señor, ,se necesitapara hacer de la tierra la morada,cuánto polvo 'se aventa y ,se enamoNl,y se hace viento en medio de la 'casa.
Francisco de la IGLESIA CAMACHO
Ciudad
y por alguna ventanate asomarás.
Ellavos
de torso desnudocon lágrimas de viento
sobre los andamiosllamándome
llamándome para que subaa tus vigas
y cabalguevestido de hollín
en tus costillas.
Poeta
El rostro enjutomirando turbia
la botella invisibleque oscila vacía
como la vida misma.Busco en tu nombre
poetaalumbrador de borracherasen bodegones
de insaciable soledadamaneceres grises en los puertosde tus labios.
Leñador
Amaba estepassobre tus músculos de viejo leñador.Cortador de raíces
amabas los rosalesy la tierra
con sus prolongaciones.Indeseables. bebedores
ans1aron disecar tus arenasoasis de silencio
que des1i~aban los templos.Bebieron los sedientos
el edén de los desiertos.Adjuraron volver a llevarte
con tus escritosla noche
tragó sus ecos.
Jorge Luis LOMBARDERO
El aliento de la mañana
Ah, el oalendario está optimistay recordable en esta hoja de hoyque riega oon la alegria.De la oscura marea libértanosasí.
Donde nace himno 'lluevoel amor nunoa acaba.
¿Por qué si polvo somosnos alienta el espíritucual delic'ada rosa armenia?
Verdad dice quien dobla su rodillaal pingüe maná terrestre.A su 'son levanta la cabeza.Nuestra defensa se ooncibeoon la saliva aduladoraque tú, oh amanecer, ofreces.Contigo mi salmo solitario,pues purificas el enredo de ,la carney rodeas el cuello de Diosque labios de la especie denunciaron.En tí halla salidasalvadora el mísero linaje,y en vocación de alba· se edificael patrimonio solemne del destino.
Cada día :santificante nos devuelve la pazcomo la gracia matinal bajo la primavera.
Mario Angel MARRODAN
Costumbre
Como la costura de la nocheencelada en estrenas de silencio,
así estoycosido a tí, pá·lido día,vendaval de sueño,
rumor de hilo,de tiempo y de aquéllo
que sabe a soledaden los labios, ya humo.
Como un perenne invierno
empapado. de lluviasy de humedad nunca previstas,
d'como una raízinmensamente abra7iada a la tierra.
Así estoy, oh tiempo,oh sueño, oh días,aventando vuelos de gaviotas
del infinito corazón.
Francisco MENA CANTERO
i
Viajes
Dar al hombre su plena consistenciay andar por los caminos sin temores
al origen de donde procedemos,al OTigen ya tuyo, ya mío, siempre nuestro.
Venir desde los montes 'a la casay repujar los signos en el cuerpoque luego nos den el polen, el césped,
belleza natural de la ciare odisea.
Buscar aquel recinto y los paisajesque siempre deseamos desde niños,el valle, el mar ilimitado, todoen un misterio frente a frente con la vida.
Saber decir adiós a las gaviotasque rodean inermes nuestra barcamientras todos 'sentimos algo adentro
que nos lleva muy lejos, lejos, lejos ...
Miguel Angel MOYA JUAN ,
Amor oacaso odio
Es tan puro mi 'amor que se parece al odio,
tal odio más hermoso que crece como un daño,
y crece contra mí, ya no puedo apartarme;
por un camino voy de tumbos y estaciones.
Los pasos se destraban, el cuerpo no resiste
estos golpes de Dios, la bofetada o viento.
Ser libre es lo que quiero, soltar estas cadenas
que me tienen atado desde siempre a tu nombre.
Ser libre sin tu amor mi libertad no es nada,
o es algo tan lejano que ni soñal" se puede,
como una nueva vida en un posible mundo
sin dolor y sin llanto, sin odios ni rencores.
Angel NIEVA FERNANDEZ
,.,
Carta I
Hay un camino
que conduce a mí mismo:
un amor,el :amor,
tu amor.
He amado, ferozmente,
cada rincón de tu miedo
'antes y después del diluvio;
no dejes ahora
que me olVlide de mi infancia.
Estamos en un tie!11po
en que la luz no tiene dimensiones:
o te acercas
y te rindes a su encanto
o soboma,s a las tinieblas.
He de hacerte comprender
que para alcanzamos
hemos de sucumbir
bajo el conjunto armónico
del ser-no-ser.
Te escribiré un poema.
Rafael OROMI
"'111. 11111111111111
Las palabras del abandono
¿Cómo podremos amarnos en este silencio?la higuera y el limonero,están ahí, viven,
mientras tú y yo, Viamos muriendo a diario
en esta soledad que no ha reducido el temor
'con su muerte;
111l-1111.11.1I111l1111111111111l11ll11l1111'11111111~
¡entrad!, ¡entrad vientos! hacia adentro,
V'Ío1ad las ven~anas, de nuestros cuerpos,ocupad los salones, los pasillos, y el jaroín;
lleváos entre las alas este dolor
que nos .asfixia, que nos encubre y nos delataa cada beso, a cada palmo de piel deseada.
¡entrad!, ¡entrad vientos! hacia aden~ro,
amadnos con fuerza, y entre ja:mnines y geraniosllev,adnos más :allá de este desierto.
¡Ven compañera!, devoremos la única flor
que nos dejó la primavera.
Alcancemos el valle traslúcido.
¡Ven Manuela!, escucha el río de amorque ese despeña entre tus senos.
Siéntate, ya todo posó, y comienza.
Miguel RAMOS
Pincelada poética
A Gloria Merino, pintora de la poesía.
Ponle maTCO y perspectiva
al cuadro de mis desvelos,
cuadricúlame la pena
con tus pinceles de ensueño,
dale color y alegría
al lienzo del sentimiento.
Da contraluz a mis gozos,
ponle paisaje a mis cielos,
pinta de azul mi triste7Ja,
pinta de rojo mi miedo,
dale vida y pon1e lustre
al verde de mis viñedos.
Pinta al alba mariposas,
pinta en la taTde jilgueros,
y en la noohe, dale brillo
al brillo de los luceros.
Traza en el más limpio croquis
y en el más templado lienzo
los más intensos colores
y el más logrado boceto.
Traza el bodegón del día
con polícromos destellos
sobre un recio caballete
y un bastidor de misterio.
Dale intensidad al blanco,
quita obscuridad al negro,
pon en el 1'O'&a esperanza
y ponle amor al bermejo.
Pinta un rudo campesino,pinta campanas en vuelo,pinta una torre altaneraque quiera tocar el cielo,pinta una mujer bordando,pinta un niño sonriendo-que no ,le falte la luzy que no le f'a1ten sueñosy pinta, tomando el sol,en las lonjas de los templosla recia ilusión truncadade los cansados abuelos.
Pinta 10 que quieras, Gloria,pinta 10 que quieras, peroponle el mejor de los tonosal cuadro fiel de mis versos.
Santiago ROMERO DE AVILA
Etoiles VI (30/75)
Oh, cuántos escollosnavego¿qué otra cosa puedo hacer?LAS :ESTRELiLAS 'ESCONIDIIDA$No sé nadade la otra orilla¡pero navego!
Etoiles XII (37/75)
Lo eterno trabajaconmigo y en mítiene que trabajar.LA OSA ,MAYOR ,EN MOVIMI'8NTO CONTI'N'UO
La ley de la gravedad sirveaunqueno toquemos el suelo.
Etoiles CXLVI (23 /77)
Ví cómo la gaviota arrancabauna gruesa lombriz del céspedy la engullía vorazmente.'ECHO A VOLAR CON 'ELiEGANCIAPensé en las :rosasque se dan bien en el estiércol de vacay en el placer reprimido del hombre.
Car:I~Erik SJOBERG(Goterborg)
Que hable el silencio
La multitud exaltada, grita un mismo nombre
y yo me vuelvo a unos y otros preguntando:«¿Quién es él?».
Pasan miles de momentos, de segundos añosos.
Se carcomen más y más 'situacionesy todaví,a nadie sabe decirme quién es él.
Siempre hay un silencio ocultoque camina aterciopelando las cosas,
tan vago como enigmático.Seguramente no existen las palabra,s ni frases.Seguramente ninguno de nosotros habla
y 10 único verdadero sea el silencioque lo llena todo,
hasta los gritos de la multitud,hasta los nombresy seguvamente también, él,no será más que silencio espeso
v,agabundo entre los gritos necios de la gente.
22~Julio-76.
GracIa TENREIRO 'GARCIA
Hora del víaje
(Del libro: "Memoria del Tiempo")
Termina la noticia en nuestras manos.Duerme el sol y la tarde también duerme.Sólo vela el tren en la espesurade i,lusiones y de áTboles rendidos.El ,no moja el tren, y el niño llora 'la distancia del viaje. Sólo un viajeTOse interna en el mundo que le cerca.Un mundo de diversos caracteres,de distintas sonrisas,de diferente habla,de dispares pensamientos.El viajerocana y discute, bebe y no sabela exactitud del tiempo.Mira la lágrima de la vejez y del niñoy ve un sendeTo que no conoce el fin.Siempre es el mismo que viola los trenesque rebusca la tierra;lleva maletas con corazones dentroy bultos donde no cabe la vidasin conocer el rumbo de las cosas.
El horizonte dentro del trencon montañas que apuntan hacia el cielocon ríos que retratan nuestras vidassiempre hacia el mar,y con la voz que resuena en los caminosy se prende en lo infinito...¿Hasta cuándo, Señor?y el tren sdgue acortando las distancias.
Carlos URUEl"irA GONZALEZ
Preguntando
Tenía una pregunta de fuego inquebrantable,de hierros retorcidos,tenía una pregunta lev,antada de sed, de cicatrices,tenía una pregunta llorando a todas horas,inclinada al amor, mordida a latigazos,pregunta de cristal, de buitre acostumbrado,de lámpara caída, de topo amanecido,tenía una pregunta con los hombros oscuros,con los pies desterrados,tenía una pregunta con los ojos azules,con los bmzos malditos, con la sangre contada,tenía una pregunta a manos 11ooa,s,crecida como un sueño, nacida como un hombre,una pregunta-flor con su perfumede hombre derramado y encendido,una pregunta hermana del pan, del vino, el agua,una pregunt,a rota, cargada de cadenas,construida de hondos silencios recorridos,llena de vientres, surcos, de pozos esperando,afilada de sangre en sus ,cuchillos,1lenía una pregunta armada hasta los dientes.
Tenía una preguntacon ,los ojos azules, con los pies desterrados.¿Tenia una pregunta?Todavía pregunto, estoy gritando.Solamente se oyeun ruido tenebroso de silencios~
sé que voy a morirme...preguntando.
Angel URRUTIA -
Acabo de romper con el ultimo rito
Acabo de romper con el último rito.Palabra de cordel que no me ata,que me acaba de hundir.En la calle han abierto las persianas,todas las persianas----lEs algo inmenso-y sin emba,rgoel agua quemalos sonidos de esta noohe sin mar.Eran maravillosos los autobuses-y me ca·nsan-,las aceras pequeñasy la palabra sabia y definida.Era toda la luz,la nada pequeñit,a en la manzana,era mi pelo demasiado tristey lo he 1'oto.Intentarán colarse los gatos-se prepara la fiesta de 'la vidapero la mano-mía, tuya, de la tijera, el besocerrad las persiana1s una a una.Acabo de romper con el último ritopero el agua se enfría en los charcos.
María Rosa VICENTE OLIVAS
1
Antología'
Silencio
SHenoio sobre el mundo. Va espesando sus alasla grave mansedumbre del corazón que escucha.Pesa sobre los muertos, como un cielo caído,
todo el latir del tiempo sobre la tierra única.Dios es sobre vosot'ros. Azul tiene su carne,azul su vasta sangre inmensamente lúcida:
azul es el silencio del mundo que os sostienecontra el 'silencio negro que vuestra carne oculta.¿Oantar?... , ¿cantar?... ¿Quién canta? ¿Acaso un mar de piedra
pudo lanzar su voz sobre -la tierr,a nunca?¿Acaso de estos hombres tendidos, la voz triste
podrá brotar jamás de su muerte absoluta?Hay almas, pero callan. Sobre los cuerpos vuelan,pasan oelestemente con un roce sin música:
pero el Isilencio existe: pesa sobre los muertos,sobre la tierra pesa, como una eterna luna.
(De «Los muertos».)
José Luis HIDALGO(1919-1947)
los Poetas
Para vosotros, RaimundoESc:ribano y
Vicente Cano, capitanes de una nave
que flota sobre olas de versos.
Son esta·s Hnea,s pa'ra vosot'ros, los poetas, mis herma'nos de 's·ueños.Los que han ca·rgado sobre su espa,lda la ·responsabilidad de 'ser los
tejedores universa,les de hermosu'ras, haciendo que ·Ia. lágrima se convierta· enuna perla.; I·as'angre, en un 'rubí; el odio, en un ma·1 a,roma pa,sa'jero; la envidia,en un cosquilleo que se aih,uyenta con facilidad.
Sois vosot.ros, hombres sencillos, humildes, porque sois grandes, sin medi'ros por va·ra's de egola,tría, como tan,toenano de espíritu, que atruena nuest'rosoídos con sus gritos estridentes, burdos y embusteros.
$oi·s vosotros, los poetas, esos ·ra'ros ejempla,res, esa·s mujeres yesos hombres,diferentes, que no se contaminan de los ma·les de su tiempo, que están porencima de lo que t'r·aza, una modal o un periódico histórico pa·ra ser siempretrovadores. Cantautores, 'con el corazón lleno de versos, que entonan porla's pla,za,s y ·105 caminos, pa,ra lIeva·r la belleza .all interior de sus hermanos.
Sois vosot.ros, los que a,ún mi·ráis al cielo, encont,randoosconlas estrellas,con los luceros y alVanzando, con la imaginación, 'por el iCaminito de Santiago,un camino a la esperanza y a la il,usión.
y sois vosot'ros, hombres de espíritu sensible y temple 'recio. Que nadiese llamea engaño a,l juzgar a, un poeta. No es la hermosura blanda y moldeable.La belleza es fuerte, hecha' de ingredientes de ·10 a·uténtico, que no puedencorroerse por la menti·ra· o la' traki.ón.
Sois vosotros, los poeta,s, una antorcha de luz, en un mundo de tinieblas.
Ana· MOYANO
Vicente Nella
El espacio espiritual de la tela. es una preocupaci6n, un planteamientoconstante en Vicente NELLO; es decir, un cuadro no es el objeto decorativo,que podemos colgar y poseer a nuestro alcance,' un cuadro -de este autores toda una vivencia acariciada en el taller, para recrear al individuo y al pro-
gresivo, descubrimiento que éste va hallando con la obra. El cuadro no es tal;espacio, eso es, espacio sin límites, metafísica de un personaje, una naturalezamuerta, un paisaje o un interior. En ese propósito de NELLO, de reestructurarnovedosamente el espacio de la tela, hay líneas (ya observadas en su trayectoriaanterior) que son la sujeción, la dispersión emotiva de un objeto, para resaltarla poesía o la vitalidad de otro, acaso más objetivo en la tarea de plasmar unasensación clara de su idea de principio. Con éste (diferente, renovador, audaz)replanteamiento, el autor consigué transformar ese espacio esencial y poético,creando un campo de expresividad y belleza, donde el hombre inquieto puededescubrir el valor artístico de la realidad; de nuestra realidad actual, digo.
Sólo con el equilibrio de las fuerzas internas de Vicente NELLO, puedeconseguirse. Y aunque esta explicación mía, sea (acaso) retorcida, difícil detomar, o que pinche por todas partes, algo hay claro para toda clase de espectador:la alegría, el equilibrio, el potencial renovador y creador que este artista llevaconsigo, y, que como buen artista, es la manifestación desinteresada a la horade ofrecer todos los conocimientos hechos ya plástica, plástica de las humanidades,realidad de su ámbito, mal plasmaczo hasta hoy por pintores llevados de bocaen boca, pero farsantes, oportunistas pero farsantes.
Nace Vicente NELLO en Valdepeñas en 1951. Se forma en Barcelona,realiza exposiciones a una edad poco común entre los jóvenes pintores; la críticade verdad especializada, ha dicho de él que no era una promesa, sino un hecho;que su fusión del expresionismo, el cubismo y el fauve, es poco común: hoyvamos de extremo a extremo, de la nada.a la nada, y mientras, la substanciade la verdad se convierte en árbol, que el mundo sólo aprecia por la leña querepresenta. ¡Mal hecho!: pero el pintor sigue. ahí, en ,su trabajo, lucha por elTodo, contrapeso de fuerzas, vitalidad dispuesta a construir lo que otros hanroto sin disculpa ni justificación.
Raúl CARBONELL
Comentario de libros Comentarios de librosCuadernos de Poesía de Valencía publi·cando este volumen de Gil Albert que, junto con otros del mismo autor ya publicadospor los mismos -"A los presocráticos" y"Migajas de pan"-, el lector poseerá ma·teria prima suficiente para entender el re·corrido vital, intelectual y creativo de esteimportante autor.
P. A. BEfVDCannen Bermúdez. «EL VIAJE». Edi·
ciones Rondas. Barcelona, 1977.Poesía entrañable la de Carmen Bermú·
dez: intimista, sincera y clara; la estructuraexpresiva de los poemas se simboliza conprecisión en el testimonio humano de lapoeta.
«Vamos a abrazamos fuertementeporque la esperanza sea capazde const,ruir un universo nuevo.Así es el espíritu del hombreaunque todos diganque en el año 2.000estall'emos tantos en la tierracomo para tocara metro cuadrado por personapues, sin emblld"go......
A veces la intimidad se abre en abanicode solidaridad con el prójimo logrando matices líricos insospechados.
Dice José Jurodo Morales en la presenta·ción del libro "Ahonda Carmen Bermúdezen la problemdtica del hombre de hoy, lohace incisivamente; pero no con el propósito de herirlo, sino más bien alentándoloa ser perfecto".
Carmen Bermúdez fue miembro fundador de la revista Advinge, y del Grupo Oliovo de Jaén; colaboradora de prensa y nu·meraria de, la Asociaci6n Española deCríticos de Arte. Tiene en su haber trespublicaciones individuales y alterna la poesía con la pintura. Profesora de Dibujo porla Superior de Bellas Artes de San Carlosde Valencia, en la actualidad imparte en·
Juan GIl Albert. .POEMAS (el existirmedl. su comente»>. Cuadernos dePoesía nÚDl. 7. Lindes. Valencia, 1977.
Nacido en Alcoy en 1906, Gil Albert esuno de nuestros mejores poetas, clásico ya.Cronol6gicamente forma parte de la pléyademás brillante de nuestra literatura, junto aLorca, CernL«1a, Altolaguirre y toda esageneración surgida a raíz del centenario deG6ngora. En Méjico, dolorosamente des·arraigado de su patria como tantos otros, di·rige la revista "Taller" junto a Octavio Paz.Tanto en los años anteriores a la guerrarojo-fascista como en su etapa mejicana,como a partir de su retorno a la patria(1947), escribe una serie de libros de poemas que merecen la consideración, tantode profanos como de estudiosos; no obs.tante, sea para mí, Gil Albert, un poeta defuturo, en cuanto que el avenir ha de saldarla deuda de su popularidad y total conocimiento de su obra.
Cuadernos de Poesía Lindes ha tenidoel gran acierto de dar a conocer en unaedici6n facsímil uno de sus poemarios mdshermosos: "El existir medita su corriente",escrito en Méjico y publicado en Españaen 1949.
Del libro comentado s6lo se tiraron ensu día 125 ejemplares, cosa nada anormalen los asuntos de poesía, donde parece serse sufre la condena del minoritismo. AhoraLindes edita en facsími'l aquella reducidatirada de la Librería Clan de Modrid, conanotaciones y correcciones contemporáneasdel propio autor a reflexivo trazo de rotu·lador. Quince poemas en total correspondiente a dos producciones de Gil Albert:"Hijo p6stumo" de 1945 y "El tiempo quese cumple" (194647). Entre ellos poemastan significativos y característicos del autorlevantino como "Meditaci6n", "El olor dela tierra" o "A la vejez".
Magnífico y muy oportuno gesto el de
señanza en el Instituto de Bachillerato"Huarte de San Juan" de Linares, ha participado en tres exposiciones, colectivas deJaén. No es de extrañar que, por todo ello,encontremos nitideces cromáticas de pincelen sus versos y contenido poético en suslienzos.
P. A. BEIW
PauI Eluard: «LIBERTAD». Publicaclo·nes «Porvivir Independiente». Luesia
'(Zaragoza), 1977.
Según se justifica en la solapa del libro,redactada por Manuel Casales, Publicaciones Porvivir Independiente en su línea revolucionaria y en solidaridad con la petición ,de amnistía total en nuestro país,se editó "Libertad", de Paul Eluard, y también con motivo de la conmemoración delos 25 años de la muerte del poeta francés.
El poema "Libertad" fue escrito porEluard en el invierno de 1940-41 formandoparte del libro "Poesía et verité" e inmediatamente fue considerado por el InstitutoAlemán como peligroso folleto de propaganda antinazi, juicio que obligó a Eluarda sufrir las requisas y persecuciones de losinvasores alemanes.
«. .. ,he nacido para conocertepara nombral1te,Libertad».
Consta el poema de 49 versos, estructurados poemáticamente en estrofas de cuatroversos de arte menor y doble anáfora; marco idóneo y adecuado para exponer el gritoangustiado de Eulard en pro del primordialde los derechos humanos.
Los versos de Paul Eluard poseen siem·pre la exquisita sugestión en la que funciona el resorte subrrealista -no en vanocompartió con Aragón ideologías estéticasy políticas- pero con una selección imaginativa hacia mundos de estupor lírico.
"Libertad" es, sin duda, el canto líricomás hermoso dedicado por la literatura detodos los tiempos a ese derecho inviolalJledel hombre que, por desgracia y en lamayoría de los casos, no pasa de ser un
anhe!o imposible, aunque justifique por símismo todas las grandes luchas existenciales.
El poema de Eluard es bellamente transmitido por Porvivir Independiente en edición trilingüe: francés, castellano y aragonés. De la versión castellana se responsabiliza Isabel Castet y de la aragonesa Francho Nagore. Todo esto nos permite saborear el poema en la frescura de su lenguaoriginal, en el castellano nuestro de cadadía, y en dialecto aragonés. La traduccióno versión castellana deja, a nuestro gusto,bastante que desear. Hay versos que pier_den en su transvase lingüístico carga informativa y la expresión original; por ejemplo: «sur l'ooho de mon enfance» ¿a quétraducirlo por sobre el recuerdo de mi infancia, cuando el escritor eligió del paradigma lírico el lexema "eco" como el máspreciso y connotativo? ¿A qué traducir«bouHé d'aurore» por amanecer a costa dela pérdida total de la sorpresa poética, esaque tan bien supo definir Kibedi Varga.No hub:ese sido mejor limitarse, en estecaso, a una mera traducción literal que,pese al cambio lingüístico, no alteraba enlo más mínimo la imagen creada por elautor?
P. Á. BEfW
Andrés Mirón, «EL LLANTO DE W8SAUCES». Colección Bahía. AIgeci·ras, 1977.
Andrés Mirón, sevillano. casado con lapintora granadina Condie. En su ampliabibliografía se cuentan siete títulos prestigiados por las respectivas editoriales quelos dieron a la luz: Rocamador, Angaro,Caja de Ahorros de Granada, Excelentísima Diputación de Sevilla.
"El llanto de los sauces" es un libro compuesto por 36 bien construídos sonetos, hecho que por sí mismo da fe de la maestríay profesionalidad del poeta. Pese a todo loque se diga en contra, es más difícil y requiere más técnica construir un buen soneto que pergeñar un prosaico y enrevesado poema vanguardista., Gentes sin aptitudes ni duende poético, se escudan en este
segundo tipo de concepciones literarias pa_ra defender su falta de oficio y su inaptitud.Escogiendo un símU pict6rico, bien se puede decir, que para pintar como loan Mir6 yser loan Miró es necesario antes haberseiniciado con maravillosas copias de Velázquez. El que es capaz de escribir sonetosy además hacerlo bien, no cabe duda quees poeta o que al menos posee técnica.aprendizaje, honradez profesional; aunque,también sea cierto que la poesía no puedelimitarse a ser un simple artificio ret6rico;y, aunque es bien cierto que los catorceversos endecasílabos logran una de las estrofas que más se prestan a la expresi6n yal ritmo de la lengua española, no todo debelimitarse al cultivo de esta estrofa.
"El llanto de los sauces", pese a estarconstruido por sonetos en su totalidad, esun magnífico libro. Su temática abarca todala vida del hombre desde su nacimiento asu muerte, un hombre cualquiera que paramayor convencionalismo responde al nombre de luan.
P. A. BEROAlejandro Nlcotra. «PUERTAS APAGA·
DAS». Argentina,· 1977.
'De la lejana, y no obstante tan cercananuestra, América Hispana nos llega el libro de Alejandro Nicotra "Puertas apagadas". Se trata de un volumen que agrupauna treintena de poemas de diversas estructuras métricas, editado con elegancia y precisión por ediciones La Ventana y escritacon amor por un compatriota lingüístico.
Nicotra, profesor de Enseñanza Media enVilla Dolores-Argentina, posee varios títulos en su haber. Ha sido distinguido conlos premios Arturo Capdevila y con el prestigiado Leopoldo Lugones. Su obra "detrás,las calles" vio la luz en España y en lacolecci6n Adonais, hecho que de por síes suficiente como para consagrar a unpoeta y mucho más si se trata de un vatede allende el mar.
"Puertas apagadas" constituye en su conjunto una lírica y apasionoda meditaci6nsobre nuestro tiempo a través de unas rá-
pidas visiones de certera economía verbal:«~a'8 avenidas cruzan en la noche I contodas sus olámpal'as encendidas hacia elamor», canta el poeta en su "Enumeraci6nurbana"; pero la retina del autor tambiénse detiene en el paisaje libre y natural:«pueblo de espinillos y paloma I pueblode paredes solas / y sol de piedra loen~ mundo ín1imo ,de ,los amantes: I ,los ojosde olos amantes que pasan I como lluvias opájaros o ~lores I por una calle que es<todas las calles I desde el fondo del Sueñoo de tlos días».
Abocado al subrrealismo, tremendamenteimpresionista en muchos' casos;visceralmente humano y testimonial siempre, Nicotrase nos presenta como uno de los valoresmás importantes de la lírica argentina enel momento actual.
P. A. BE/vaRicardo Bellveser. «LA ESTRATEGIA».
Cuadernos de Poesia Lindes. Valen·cla, 1977.
Ricardo Bellsever naci6 en Valencia. Re_dactor del diario Las Provincias, tiene ensu haber tres libros de poemas: "Sarmientos" (1969-74), "Cuerpo a cuerpo" (1973) yel que comentamos.
"La estrategia" se compone de tres partes: Estrategia, cuya temática cercana es elmundo del circo, "Modelaci6n de la Historia", en la que, según el título indica,el poeta se centra en hechos y personajesdel pasado, y "Destrucci6n", cuya temáticaes má.s libre y parece centrarse en la circunstancia existencial del autor.
Bellveser intenta abrir caminos nuevosa la creaci6n lírica con una expresi6n queva desde la ironía a la revisi6n de no pocos presupuestos de las modernas poéticas:la imposibilidad del lenguaje como vehículo de comunicaci6n y la repugnancia a surequerida utilidad práctica.
De complejo discurso en el que no sepretende ofrecer alternativas preocupantescataloga el propio autor su obra. Y de hecho lo consigue.
P. A. BERO
Joaquín Brotons Peñasco., «POEMASPARA WS MUERTOS». Valdepeñas(Ciudad. Real).Este título que pone a su primer libro el
joven poeta valdepeñero, puede confundiral posible lector, porque los muertos a losque se refiere y dirige parte de sus versos,no son aquéllos seres desaparecidos parasiempre. El poeta lanza su queja y comunica su decepción por y para los que viven.pero caminan por la vida apagados, deshumanizados -muertos en vida-: «Me pudro... / solamente me pudro / de ver pasar seres / diSlÍrazados de humanos / sentimientos vacíos / y asquerosamente viciados... ».
Pero también habla, al tiempo, con igualamargura -aunque ya sin rabia y algomenos desgarradamente-, a otros seres queridos que viven junto a él y están a sualrededor, que hay que diferenciar y separar de los que le inspiraron el titulo parasu obra.
y ahora digamos ya que con esta primeraentrega, traiga o no precocidad, JoaquinBrotons viene a demostrarnos una verdadincuestionable: que dentro de él alientaun auténtico poeta, un poeta que ha puesto en el albero de su libro toda la brasade su sinceridad, una sinceridad que expulsa abiertamente, sin buscar, para hacerlo,perfiles acomodaticios y formularios.
Hemos asegurado 'antes que con "Poemaspara los muertos", viene a demostrarnosJoaquín Brotons su cualidad de poeta. ¿Yqué es un poeta sino un hombre extraordinariamente sensible que sufre, ama y sientecon más intensidad que otros?
y ocurre -leyendo el libro se ve enseguido-, que este poeta nos hace entregaen su poemario de lo (Jue ha movido susensibilidad e inspirado su sentimiento enesa época en que la juventud comienza atomar madurez. Aquí están esos duros momentas en que -especialmente para los quemás abrazan los sentimientos-, el impactodel encuentro con el cruel rostro de la vidaes brusco y terriblemente hiriente y dolo-
roso. Es cuando se comprueba que el mundo es distinto y tiene una negrura que nose le había visto antes. Es cuando se chocacon el desamor, el egoísmo y la falsedadque existe.
Las reacciones ante esta punzante realidad suelen ser distintas. Entre las quecon más frecuencia toman los seres supersensibles, como Joaquín Brotons, está lade clamar triste y desesperadamente y protestar, por ello, sin pararse en miramien.tos, aunque, eso si, en el fondo de su corajey descorazonamiento haya mucho amorlatiendo.
Pero ¿es esta actitud la más indicada y,poéticamente hablando, la más ortodoxa?Creemos que en unas cosas sí y en otrasno, porque es verdad que en todo poetatiene que haber rebeldía e inconformismo,nacidos de la sed y ansias de justicia, deigualdad y perfección. Misión del poetaes la de denunciar lo injusto, clamar contra lo que nos separa y gritar la verdady defenderla siempre con sus versos. Perotambién hay cosas que, por desgracia, debeaceptar resignadamente, con humildad, para bien suyo y de los demás, cosas que sontristes, amargas -inexplicablemente amargas-, pero totalmente irreversibles, paralas que, contra ellas, sólo existe el remediode la conformidad. Son cosas que pesan-sin solución- sobre nosotros, como esla muerte, la vejez, lo oscuro e incierto denuestro destino, la inmensa soledad delhombre... Y lo que es también importante:nuestra imperfección, que impide, e impedirá siempre, que todos pensemos igual, porlo que, aunque se luche por un ideal, hayque aceptarnos unos a otros tal como samas, reconociendo que cada hombre es-y será siempre-, un mundo distinto.
Pero aclaremos que con lo dicho últimamente no queremos hacer ningún reprochea Joaquín Brotons, ni pretendemos, tamopoco, trazarle un camino a seguir, precisamente por aquello de que todos no podemos pensar igual y de que cada hombrees un mundo diferente. Er. en "Poemas pa-
ra los muertos", ha dicho claramente lo quesentía, y lo que hace falta es que en supr6ximo libro -que llegará pronto, porquese le ve un poeta con mucho aliento-, noshable con la misma sinceridad que en éstelo hace.
La vida -el paso del tiempo-, queaquieta ánimos y desánimos, lima, centray abre luces, será la que le marque lapauta a seguir a este poeta valdepeñero quede una forma u otra, yo pienso tiene muchoque decirnos.
V. C.
Antonio Kuiz López de Lenna. «DESVAN». Valdepeñas (Ciudad Real).
"Desván" es el segundo libro de versosde Antonio Ruiz López de Lerma. El anterior, "Poemas de la tierra, el alma y lasangre" -ya comentado en esta revista-,apareció hace aproximadamente dos años,lo que demuestra que a este poeta manchego, nacido en Valdepeñas, a este luchadordel verso como tantos -según palabrassuyas-, no le falta viento para aventar eltrigo del sentimiento.
El nos dice -en una introducción quepone a su obra--, que "Desván es un II):1I
nojo de recuerdos... Que nos llevan a uncamino pasado, tejiendo un velo gris dedespedidas '8 aunar unos vel'SOS por la viday sus frutos, de cariño o de queja». Y añade después:' «Porque quise entender de laimportancia de Ilas cosas pequeñas, fuí haciendo este Ubro...».
y leída la obra se saca la conclusión deque este "Desván" del poeta Antonio Ruizde Lerma, por contraste -y precisamenteporque acoge esas cosas pequeñas que suelen ser las más importantes y transcendentales en la vida sentimental del hombre-,no es un desván cualquiera, no es un desván gatero o perdido, donde van a pararlas cosas inservibles, rotas, esas que quedanabandonadas y se olvidan. Hay que entender, pues, que se trata de un desván especial, parte alta de la casa del alma del poeta,donde se han depositado vivencias, huellas
-besos y heridas del camino-, y no deterioradas ni inservibles, no para el olvido 'sino para permanecer frescas, nuevas y hermosamente recordables.
y ahi están para él, y para nosotros, elabuelo, que el poeta recuerda «'en su mundo sin mirada / con las huesudas manosamorosas / paJ1pando al nietecillo...» Y Mituel, un discípulo suyo que «pal'tió a la celeste escuela de la esfera...». Y el "Trini",un humilde personaje de Valdepeñas «consu mundo en la' parcela <limitada / de unascajas de crema y un cepillo, / 'W1aI mesade bar y una mirada... , el que «aún sueñaprimaveras y simientes, / que en sus ma.nos fIlorecen po·r ,los niños / un manojo deg·lobos impacientes ... ». Y el equilibrista mediocre que él vio una tarde de circo, y elamigo que se fue, y el turronero, ese típicovendedor de las ferias y, en fin, ahí estánlo que es hoy ya recuerdo y lo que lo serámañana, lo que ha visto y ha llegado alcoraz6n del poeta, lo que le ha puesto alegría y la que le ha entristecido, todo amorosamente guardado en su personal desván,en ese "Desván" guardador de las pequeñasgrandes vivencias de Antonio Ruiz Lópezde Lerma.
V. C.
María de itas Mercedes Chévez. «AFRO·TIKb. Ediciones Grupo Cero. Buenos AIres.
Es una poesía temblorosa la pergeñadapor esta muchacha argentina y morena delos soles más metálicos, con manos queconocen el tacto de la noche y de los máshondos relojes, con unos ojos lejanos.. lejanísimos, aunque estén próximos. Hay unaisla que se llama Afrotiki, «Ia isla solitaria habitada por duendes y caJandrias»,donde «crecen Jas slas de ,la pantera nacarada a causa del amor».
.Se canta un país irreal. Quiero decir queno se parte de la realidad de todos los días,sino de un ente imaginario. Una isla perdida ¿encontrada? en no sé qué mar dondela soledad se multiplica. Un mineral entreolas distintas e iguales.
Se canta un pais irreal, Lo canta y encanota por ese don de la ebriedad que poseeesta muchacha de verde luna que se llamaMaria de las Mercedes Chévez que, además, es psicoanalista, y que reside en Es·paña. Desgrana palabras y sentimientos hastadarnos una cosmovisión. En la serna delpoema siembra palabras para que cuando lle.gue la primavera del corazón florezcan.Lanza semillas para que luego germinencon un corazón moreno, al cual han dadolos más cercanos soles de La Pampa.
Aparece en "Afrotiki" la esclava fiel queofrece «flores paa-a mi Señor. Aquel quelleva robíes perfumaidos en ,tomo de la frente». Lo mismo le ofrece odio y luz. No comoprendemos por qué odio para el Señor. Lesucede la esclava infiel con golpes de olasviolentas que trae en sus entrañas.
Vienen luego poemas bajo epígrafes dehimnos de furia y la violencia del ser dediferente extensión que no comprende porqué no se desarrollan más.
Saludemos desde estas páginas a Maríade las Mercedes por éste que tal vez seasu primer libro.
F. de la l. C.
Ello Jerez Valero. «TIEMPO DE ELE·GIA». Cuadernos de «El Pamas111o»,nÚlll. 6. San Cristóbal (Venezuela),1977.
De América han llegado estos poemas arcaicos que ahora tengo entre las manos. Arcaicos, sí, aunque sin dejar de ser moderonos. Se trata de un pequeño cuaderno detreinta y dos páginas, escueto y sobrio, queedita el Grupo venezolano "El Parnasillo"."Tiempo de elegia", su titulo. Su autor,Elio Jerez Valero.
El poemario consta de unos tercetos en·cadenados (llanto por la muerte de NeftalíNoguera Mora) y veintiún sonetos del máspuro corte clásico, uno de ellos (Elegia nocturna) compuesto en versos dodecasllabos.
Ya el titulo nos viene a dar .clara noticiade la temática que el autor le ha dado asu obra. Mas, para disipar cualquier posibleduda, en su primer soneto, (Elegía insistente) Jerez Valero escribe: «Es,to la celda osoura y sin cerrojos. / Esto ,[¡~ sombra, suelota entre mis ojos. / y el infortunio. Y laaflioción. Y el llanto». Ya no hay duda,repetimos, ya sabemos a ciencia cierta dequé va la cosa. El poeta se hace gemido,mar de lágrimas, dolor y sentimiento. Y evoca con desgarrada voz pérdidas irreparables:la de su padre, la de su hijo, la de 'Suprimo Yolanda Peña, la de una tal Teresa(¿esposa del poeta?), la de Monseñor JoséRafael Pulido Méndez, etc. Deudos y amigos que se fueron, pero, eso sí. quedándoseen la carne y en el alma del poeta, quelos vuelve a traer al mundo de losvivos aferrados al brazo del recuerdo. Estaes, a grandes rasgos, la esencia, el fondo yel transfondo del librito que Elio Jerez Valera ha puesto generosamente en nuestrasmanos.
En lo que respecta a la forma, ya hemosapuntado anteriormente el clasicismo líricoque hay en "Tiempo de elegía". Los sonetos vienen a demostrarnos que Jerez Valera es un poeta con oficio, dominador delmetro y de la rima, aunque a veces utilicepalabras asonantes donde la consonancia esobligada. Puede ser, no obstante, que elpoeta incurra en un defecto lingüístico, porque siempre tropezamos con las terminaciones eza y esa, iza e isa, aza y asa, cuyaszetas bien podrían pasar por eses debidoa una incorrecta pronunciación del idioma,tan usual en la mayoria de los pueblos latinoamericanos, de la misma forma que ocurre en nuestra propia Andalucía. El librito,salvo estos fallos de estilo que anotamos,tiene verdaderos aciertos. He aquí algún queotro botón de muestra:
«,Era mi casa un arca verdaderapor el bíblico 'amor con que se' ungía;de ,allí la mano pobre y fiel salíaa socorrer la mano pordiosera.
Trémulos saucesattos y en hilerasantiguaban el pan de cada día;un pozo de laoobtambién habíapara la sed, no importa de quien fuera.
En S'U pretH de cail, en su cimiento,la niebla dirigida por el vientoofioiaba de místico incensario.
Luego mi casa por e,l campo ibacomo una e~anrte lámpara votivasacada de a1lgún rtemplo roliotario».('Elegía entres distancias.)
«Dime, Teresa, en qué estación del día,en qué 'lugar del sueño ya habitadopudo el olvido haber desmorQllado,de un solo· golpe, toda mi IIIlegría».(<<Tres sonetos tristespa~a recordlllr unasola lIJ1egrílll»).
Un librito, en fin, que hemos leído coninterés y con respeto, con el inmenso respeto que el dolor y el amor inspiran
J. M. R.
NOTICIAS· N01'JCIAS . NOTICIAS· NOTICIAS. NOTICIAS· NOTICIAS· NOTICIAS
• Durante Jos días del 24 de septiembre al 2 de octubre se celebr6 en Ciudad Realla II Feria Nacional del Libro que cont6 con la colaboración de distintos organismosy entidades de J'8 capital y el patrocinio del Instituto Nacionail del Libro Españoldel Ministerio de Cultura.
Pronunci6 el pregón inaugural de la Feri.a el escritor Angel Maria de Lera. Conmotivo de esta Feri'a se celebraron diversosaotos cuMurales.
• ' A<l llevllJl'Se a efecto el acuerdo del Ayuntamiento de Malagón de imponerle el nombrede Gloria Merino a una calle de dicha ·localidad, se celebró. el pasado día 15 deoctubre, un acto de homena1e a'esta ilustre pintora, ,al queasi&tieron el GobernadorCivil y otrasperronalidades nacionales y provinciales.
Intervinieron en el mismo, ,los miembros del Grupo Literario Guadiana': AnaMoyano, José González Lara, Santiago Romero de AvHa, Marciano Cuesta Polo,Vicente CllillO, Antonio Pérez Matas y Daniel Céspedes Navas, que leyeron trabajooen pros'a y en verso dedicados a Ja eximia pintora.
• Los dí'as 20y 21 de octubre fue presentada por su autor, Eusebio Goicoechea Arrondo,en la Casa de Cultura «IsabeJ Pérez Valera», la obra titulada: «La Mancha, tierrade Don Quijote». SetrMa de un interesantísimo trabajo Hterario-musical-gráfico deestudio, investigación y contemplación de nuestra región, que el autor ha reunidoen un libro que va contemplando por una serie audiovisual con 216 diapositivas encolor,sincronizadas con una grabación muskal relativa 8,1 tema.
E,I púhlico asistente aplaudió calurosamente al autor de esta importante obra,conseguida .tras muohosaños de laboriosa dedicación, y que, según la opinión genera:!,es merecedora de ser edi,tada.
• El pasado día 2 de noviembre, al clausurarre ,la exposoición de dibujos y rctwtos ql1eel destacado pintor, Vicente Martín, había presentado en la Sala dc Arte «Andradc»,se reunieron alrededor del artista algunos amigos y compañeros del Grupo LiterarioGuadi,ana, en un cariñoso acto de homenaje y felidtación por el éxito obtenido conla exposkión que se dausuraba. Se leyeron versos dedicados a él en Jos que destaGlbntanto laadmiraoi6n por su ma'!'avilloso arte como por esas grandes cualidades humanas suyas.
• Para conocer la Mancha, establecer contacto oon nuestro grupo e intercambiar impresiones, estuvieron unas horas con nosotros y asistieron a nuestra tertulia los argentinos, poetas del grupo «Cero», María de las Mercedes Chéyez y Jorge Lombardero.
Creemos que su breve estancioa en ésta les resultó tan grata como a nosotros y quecumplirán su promesa de volver de nuevo por estas tierras.
• En la Casa de CU1lrora «'I'sabe! Pérez Va1era,», pronunci6 el día 5 de diciembre unamuy Interesante conferencia sobre la Literatura manchega, el escritor y poeta JoséLópez Martínez.
Destac'amos este 'acto de Jos distintos celebrados en esta capital, por lo que elmismo tuvo de brillante y por ,10 que guarda de relación en su temática con lasinquietudes de nuestro grupo.
• Se celebró en Va¡'dep'~ñas b ya tradicional Cata del Vino y, Ata,rdeoer Poético, queorganiza el grupo «El Trascacho» de 'aquella pohlación.
En el acto, que estuvo muy concurrido, fueron leídos por sus 'autores ,los poemasseleccionados.
Los poetas que obtuvieron ,los premios <,Pámpanas amarillas», «Jaraiz», «Ohilanco»y «Vino nuevo», fueron ,los siguientes: José Jorquera Manzanares, Santiago Romerode Avi,la, José L. Ve1a,sco Ferrer y Angel Regino Beltrán.
• Con motivo de la olausura de la exposición que el pintor Francisco Valbuena ha presentado en la Sala de Arte «Andrade» durante la segunda quincena del mes dedioiembre, se le hizo un acto de homenaje a iniciativa del grupo Literario Guadiana.
Los .poetas: F'ranci:sco de la Iglesia, Edu81'do Muñoz, Santiago Romero de AvHa,Vicente Cano, Ana Moyano y José Gonzá,lez La'ra, leyeron versos y prosa dedicadaal conocido y admirado pintor. También leyó unos versos dedicados a Valbuena nuestro crítico de arte Juan José de Miguel.
• El Grupo Literario Guadiana hizo, el día 22 de dioiembre en el Círculo CulturalMedina de esta capital, una ,lectura de poema's navideños.
Intervinieron en dicha ·lectura los poetas: Ma1'Ciano Cuesta Polo, José GonzálezLal'a, JuHán Márquez Rodríguez, Ana Moyano, Eduardo Muñoz, Santia,go Romero deAvHa y Vicente Cano, que hiw la p'1'esentación del acto.
• En el próximo número de «Manxa'» daremos a conoe,er la's bases del Certamen Literario que nuestra revista va a convocar 'para poetas y escritores meTI'01'es de veinte años.
• «Manx)lll» quiere terminar este corto resumen ,de notiJCias con la jubilosa, importantey ya conocida de ,todos de la concesión del premio Nobe,1 de Literatura del presenteaño al poeta español Vicente Aleixandre.
LIBROS Y REVISTAS RECIBIDOS
Libros:
"Motivos de tierra", de Francisco Mena Cantero. Colección Angaro. Sevilla, 1977.
"El genio, el ingenio y el mal genio", ensayo, de Mario Angel Marrodán. Comunicación Literaria de Autores. Bilbao.
"En cuanto a desconciertos y zozobras", de Arcadio Pardo. Colección Roca Caliza.Valladolid, 1977.
"La geografía literaria del Quijote", de José L6pez Martínez. Publicación de laComisión de Cultura del Ayuntamiento de Ceuta.
"Desván", de Antonio Ruiz López de Lerma. Castellana Artes Gráficas. La Solana (Ciudad Real), .1977.
"El Viaje" (La Transici6n) , de Carmen Bermúdez. Ediciones Rondas. Barcfrlona, 1977.
"Síntexis", de Miguel Romaguera. Lindes Cuadernos de Poesía. Valencia, 1977.
"Poemas para los muertos", de Joaquín Brotons PeFíasco. Castellana Artes Gráficas. La Solana (Ciudad Real), 1977.
"Al aire de mis días" (Poemas), de Vicetne Beguer Esteve. Biblioteca Torrentina.Torrente (Valencia), 1976.
"Afrotiki", de María de las Mercedes Chévez. Ediciones Grupo Cero. Argenti-na, 1976.
"Yo pecador", de Miguel Menassa. Argentina, 1975.
"Puertas apagadas", de Alejandro Nicotra. Ediciones La Ventana. Argentina.
"Libertad", de Paul Elnard. Colección Puyal-Luesia. Zaragoza, 1977.
"Voracidad del sonido", de María del Carmen Suárez. Cuadernos de «El Parnasilla». San Cristóbal (Venezuela), 1976.
"Acuareliñas", de María Luisa Alonso. Cuadernos de «El Parnasillo». San Cristóbal (Venezuela), 1976.
"Gavillas de lumbre", de Pedro Pablo Paredes. Cuadernos de «El Parnasillo».San Cristóbal (Venezuela), 1976.
"Tiempo de elegía", de Elio Jerez Valero. Cuadernos de «El Parnasillo». SanCrist6bal (Venezuela), 1977.
"Poemas de requiem y de luces", de José Luis Alegre Cudos. Librería General.Zaragoza, 1977.
"El llanto de los sauces", de Andrés Mirón. Colecci6n Bahía.
"Poemas" (El existir medita su corriente), de Juan Gil Albert.
"El canto de la tierra", de Alfonso Canales. Lindes, Cuadernos de Poesía. Valencia, 1977.
"Primera navegación" (Poemas), de Luis Beltrán Guerrero. Selecci6n en Separata de Cuadernos Literarios Azor, XI. Ediciones Rondas. Barcelona, 1976.
"Salto Mortal", de Miguel Oscar Menassa. Colección Grupo Cero. Buenos AiresMadrid, 1977.
"Isla", de Yong-Tae Min. Ediciones Rondas. Barcelona, 1977.
"Tras las huellas de Tae", de Ricardo Arias. Lindes, Cuadernos de Poesía. Valencia, 1977.
Revistas:
"Ache". Hojas de poesía. Secretariado de Publicaciones. Universidad I de Va-lladolid.,
"Aquario". Revista Internacional de poesía. Número 1. Ginebra-Buenos Aires.
"Poesía de Venezuela". Números 82 y 83. Caracas (Venezuela).
"Norte". Revista hispano-americana. Números 276, 277 Y 278. Publicación Cul-tural del Frente de afirmación hispánica, A. C. México.
"Kantil". Revista de Literatura. Número 1. San Sebastián.
'.'Insula". Revista Bibliográfica de Ciencias y Letras. Números 368-369. Madrid.
"Cuaderno Literario Azor". Número 15. Ediciones Rondas. Barcelona.
"Río Arga". (Revista navarra de poesía). Números 4 y 5. Pamplona.
"Citerea". Revista de Literatura. Número 4. Barcelona.
"Alcántara". Revista de Cultura. Número 188. Excma. Diputación Provincial.Cáceres.
"Arbol de fuego". Números 114 y 115. Caracas (Venezuela) ..
"Hydra". Revista Literaria. Número 3. Avilés (Oviedo).
"Regar". Número 2. Ediciones Grupo Cero. Argentina.
"Bahía". Número 36. Pliegos poéticos "Campo de Gibraltar". Algeciras (Cádiz).
"Batarro". Número 8. Grupo poético "Batarro". Albox (Almería).
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