Núm. 3 - Julio, 1976.

...:....~.

...'.. ...

Ciudad Real - España

Edita: Grupo Literario GuadianaDirección: General Rey, 10 - Bloque 4, 1.0 DCIUDAD REALImprime: Julián Galán Mopcada.

Con el apoyo económico de:

EXCMA. DIPUTACION PROVINCIAL de CIUDAD REAL

CAJA RURAL PROVINCIAL de CIUDAD REAL

CAJA de AHORROS Y MONTE de PIEDAD de MADRID

Portada: ALFONSO DE LA TORRE

Depósito Legal C. R.208-1975

«

GUADIANA-GRUPO LITERARIO

Colaboran en este número:

Carlos BAOS GALAN

Angel BALLESTEROS

Pascual A. BEf'JO GALIANA

Vicente CANO

Marciano CUESTA POLO

Manollta ESP!NOSA

José Marra FERNANDEZ NIETO

Francisco de la IGLESIA CAMACHO

Jullán MARQUEZ RODRIGUEZ

Miguel Angel MILA

Ana MOYANO

Manuel MUf'JOZ CASTAf'JEDA

Angel NIEVA FERNANDEZ

Antonio PEREZ MATAS

Carlos de la RICA

Jullta RIVERO

Carl·Erik SJOBERG

Rafael SIMARRO F. DE SEVILLA

En la página antol6glca:

Manuel ALTOLAGUIRRE

Media madre

Hija tú de la fe con que te siento,madre de mi distancia más amargacuando palpo en la tarde tu miradaen una lejanía de paredesy de cales, hermanas de tu agujaque quisiera coser mi compañía.

Si tú supieras, madre, cómo cuestaser hombre, a media madre, mientras alzomi corazón de hijo caminantea algún lugar, buscando un imposible... !

Si tú supieras cómo duele estode respirar con tedios que se agrandan,a bocados de sombra irremediableporque así me ha elegido mi destino... !

Se me clava la tarde cuando suenanlas campanas su invitación al rezo,y te intuyo corriendo con tu prisade nervio y devoción rumbo a la iglesia.

y cuando sientozurear las palomas, y el oídose me pone profuso de los timbresde tu voz repitiéndome mi nombre.

(No te digo mis noches, porque entonceste diría un ovillo de escozores,de heridas sin cauterio; no te digomi oscuridad rotunda a sangre viva.)

Nada quiero decirte. Estoy diciendocosas que se me pierden en la tarde;mi vocación de niño y tanto ascode llegar a ser hombre para esto:

para estar sólo a medias en el campodel batallar el pan y la esperanza,a medias todo, sólo Dios enterocastigándome a ser un medio hijocon media madre, rota en lejanías,a una con su Dios y con su agujacosiendo su trajín de soledades.

Carlos BAOS GALAN

En el alba te sentí sonrisa

No se lo que dirás del nuevo dfa

que me 'crece en la sangre esta mañana,

hoy me siento palmera y giro, mira

como salta el verdor de mis pisadas.

Me crece por los dedos la sonrisa

yen los ojos me sueñan las campanas.

Te tengo por mi sangre repartida '

y el recuerdo le muerdo en la manzana.

Tu aire se me entra de puntillas

y revuelve papeles y la casa.

Te contemplo ya estrella en mi camisa

y te siendo latido por mis ramas.

He puesto en mi mirada las cortinas

que dejaste en la sangre tú olvidadas.

He cambiado la mesa y esta silla

donde antes, cansado, me sentaba.

Angel BALLESTEROS GALLARDO

Ser hombre

Fernando me di;o un día: «Maestro,quisiera ser ya hombre.» Y o, no sé porqué, sonreí con tristeza.

Encontrarse de pronto como un náufragosolo y perdido frente al océano,sin otro salvavidas ni otro apoyoque la inconstante fe y la esperanza.

Sentir miedo y angustia sin apenasdisponer del consuelo de expresarlo.Encontrarse sin madre y sin sonrisacualquier mañana turbia al despertarse.

Sentir que la colmena de la envidiao de la fustración o del fracaso,apareció en el huerto de la vidadestilando la miel del desengaño.

Tratar de hablar con Dios 'Y solamenteescuchar la respuesta de tu eco.Sentirse responsables de estar vivossin posible sostén, a cada instante.

y darte a los demás, mientras que éstosprocuran la existencia hacerte ingratacon su falta de amor, con su egoismo,con su horrible maldad deliberada.

Esto es ser hombre: justo es que lo sepas.Piensa, medita. Luego, tu decide

, si es que vale la pena hacerse grandey ser un hombre más sobre la Tierra.

Pascual A. BEl'JO GALIANA

De "Báculos de hermosura y espadas en el tiempo"(Acasos reunidos)

11

(Algunos hacen versos)

Los hombres se organizan; algunos hacen versos.Los hombres compran cosas, duermen, nacen, se peinan,miran, no tienen tiempo, llegan a Barcelona,dicen algo en inglés, esperan a un amigo.

Algunos hacen versos.Los hombres se fatigan, hablan de los romanos,

guardan un traje oscuro;algunos hacen versos.

Los hombres por las tardes se mueren de repente,se bañan más al sur en las horas de agosto,ponen marco de plata a sus fotografías,son rusos o empleados o miembros de una junta.

. Algunos hacen versos.Algunos hacen versos, y es su forma de amar,

de estar acompañando, de mirar un paisaje;su forma de ser libres y de encender el fuego,de tener rumbo y hora y no morir mañana.

Algunos hacen versos irremediablemente.Cuantos dijeron luna sin interés ni pena

y fue suyo el misterio;y en un papel de pronto movieron resplandores,tiempos del corazón, flechas articuladas,

y fue suyo el misterio.Cuantos dijeron niebla con un amor inútil,

o en vez de decir cosas inventaron ausencias,aunque nunca tuvieran un jardín en su casani un barco ni un consuelo ni un salón con alfombras.

LO!l hombres se organizan, habitantes de todo.Algunos hacen versos.

IV

(Mis versos)

Mis versos son profundos sueños de un hombre in­[somne,

rezos insospechados como brazos alzándose,recuerdos que articulan una desnuda historia,peldaños del abismo que nacen como quieren.

Son desvanecimientos personales y mímicos,o son iras menores, o quejas perdonables.

Mis versos son hilillos de luz que recogiendo.voy en la tarde malva para tejer preguntas,vegetales ternuras de perfume de sándalo,o pañuelos limpísimos del adiós de mi madre.

Un hábito alar de ralvación acaso,un cubo preparado junto al brocal del pozoque se viene a las manos. Una canción que silbansereno, montañero, pastor y monaguilloy el que va repartiendo telegramas azules.

Báculos de hermosura, avisos, relicariosde mi abuela más dulce que se llamó Fernanda;juguetes de Dios mago para un niño perpetuo,palabras invasoras con alas y sonido.

Mis versos no son míos, suceden en mi almacomo alucinaciones, como espadas de tiempo.

Considerad que he muerto si mis versoS se apagan,o que he resucitado entre rosales tibiosy que soy en un ámbito de luz imprescindibleal otro lado cierto del mar y de la tarde.

Mis anticipaciones, mis soledades juntas,mis versos trashumantes entre abril y diciembre.

Si yo os digo mis versos una tarde cualquiera,sueños de un hombre insomne, mis claras libertades,es porque necesito para vivir su báculoy andar adivinándome, y ser dos por 10 menos.

1',1arciano CUESTA POLO

Ami hija Margarita María(a ti ,joven), ante la adolescencia

Quiero mirar tu libertad amada.Quiero pasar junto a sus pétalos primeros.y quiero que me llames, si te falta.

Sí, a veces cae la niebla en el camino,y abrimos las manos más aprisa

(¿LIBERTAD PERDIDA?)

Cuenta hasta diez, y habrá respuesta.¡Siente! que es flor lo que está contigo.

(¿LIBERTAD HALLADA?)

(Quiero que me llames, si te falta. )

Manolita ESPINOSA

Un número cualquiera

Ahora que no está el mardonde le pusey que los lirios que planté protestande haber nacido blancosme preguntoqué tengo yo que hacer,aquí,si he sidoazul y blanco desde niño,cómoa mi edad ente'"1der estos colores-el rojo, el gris, el verde-si mis ojosya no saben mirar,como aprendermeesta numeración donde no hay pájarosy donde las estrellastienen miedoa que las roben su pudor.

Ahoraque al mar le han reducido de tamaño,ahoraque han inventado un cielo de bolsilloy que han puesto la arcillaen los altares,yo no sé si morirme por mi cuentao ponerme a gritarque soy el número dos mil setenta y seisy que me sumen.

José María FERNANDEZ NIETO

Ideas repetidas como ecos

NUESTRA VIDA ES DECIR ADIOS...

Nuestra vida es... decir adi6s,una, dos, tres veces...Nuestra vida es... decir adiós,mil veces.

Mis recuerdos sondespedidasEspectros que pueblanmi vidaFantasmas que en mianidanHeridas en unaherida

Nuestra vida es... decir adi6s,una, dos, tres veces•.•Nuestra vida es... decir adi6s,mil veces.

Miguel Angel MILA

Como te veo

A mi bu~n amigo'] mejor compañeroF¿lix Gilrcitz S4er.

Una voz de corteza insobornable,gesto altivo como una empuñadura,abomina del necio responsabley le roe la clásica impostura.

No tolera lo que es intolerable.Porque no le cautiva la envolturala injusticia le sirve -de tortura.y va franco al camino franqueable,

No rompas ese acero toledano.El se ablanda 10 mismo que la ceray es entonces rabiosamente humano,

si encuentra una nobleza verdadera,cuando ve que el amigo es un hermano,o un ave en una jaula prisionera.

. Manuel MU~OZ CASTMmOA

Elegía

A Raimundo Escribano

I

ENFRENTE de mis ojos tengo el mundo,igual que un muro solitario en ruina;prisma de sombra con perfil de barro,para mi corazón al mediodía.

El sol en esta hora del estíocomo un plomo de azufre llega al suelo,puedo contar los rayos uno a unode este mi bien ganado sufrimiento.

Se me cansa la vista en tu memoria,o ¿acaso es que no duda el que más ama?Quiero hacer una pausa en mi camino,porque aún no está hecha mi palabra.

II

LA vida sí, la vida es lo que sigue,-dices-, y sin embargo, tú que tienesla fórmula de la maldad sin pánicono vives para tí y mueres, mueres.

La nube prometida en otro caso,iqué soledad de todo! hubiera sido¡ay! un lujo y no un ensañamiento,hecho a instancias del odio sin motivos.

No quiero más que luz, gloriosa, mía.Dame la mano, tu perfil de fuego,para alcanzar la dicha en esta tardesin sucesión de gozo o pasatiempo.

Angel NIEVA FERNANDEZ

11111_.

Molino Viejo

Te has varado por tanto sentimientode los siglos molidos en tu piedra,pero aún con viento extraño no se arredradel paso de los años tu cimiento.

Te has quedado de cal y pensamientoa merced de los tiempos y la hiedra,ciclópea majestad que ya no medrani da sentido al invisible viento.

Ya eres tan sólo oronda arquitecturaanclada en el encumbre de otro sueño;pretérita añoranza de molienda.

y tus aspas, con viso de locura,buscan en su gemir de viejo leñoun viento cardinal que la comprenda.

Antonio PEREZ MATAS

Melina Mercuri

Los dedos Melina abreen los que libertad·tamborlabio-trompeta estremecea su pueblo que es Grecia.

Así dientes y guijas -piedras­señala serpientes anunciaen los jardines de Atenas.

Duros mares de mármolgigante Acr6polis.Melinatexturas crece de lanza;arcos de aguda, materiade un libre río -llevan.

Melina-hierro mineracon el syrtaki punza;Helena·Melina espumasdeja y marea.

Lados cortados geométricaMelina nave aqueaal Ponto tras Agamen6nfrente a 1rroya.

Carlos de la RICA

la Noria

La noria cantaba chorrosy luces fingia el agua;la noria chirriaba penasque nunca pudo contarlas.Salobrales los reguerosmojaban las tierras bajasy el aire buscaba bocaspara decir las palabras.Noria de celos ocultos..Celos de sus mismas aguas.Ansias de verde penumbrale horadaban las entrañas.La noria cantaba chorroscon sus cuarenta gargantasy al silencio de la tardesus trisezas anudaba.La noria tendió sus brazosherida de muerte largay en la alberca de la huertasu vena se desangraba.

La noria chirriaba penasque nunca pudo contarlas,y el aire buscaba boCaspara decir sus palabras.

Julita RIVERO LOPEZ-SERRANO

Ojos de luz

¿Has olvidado lo que es

una mano entre las tuyas?

Vibrante

-.-Liberador

¿Has olvidado al caracol

que respira de húmeda angustia?

A tientas

En uni6n

) . (En uni6n

¿Sabes que las flores blancas

pueden ver ojos en la luz?

Deslumbrantes

.) (.

LOS OJOS DE DIOS

11

Diablillos

Cada uno desde su orilla

-la elegimos

desde extremos opuestos

del abismo-

nos tendíamos la mano

Grande era el amor

grande la fepero incapaces nosotros de saltar

Sin embargo.

¿Debemos caer en el abismo

para que nuestras manos

se encuentren?

Carl-Erik SJOBERG

AFederico Muelasque cantaba el amor en villancicos

Se ha derrumbado tu palabra toda,como una torre de agrietados muros;y ya el abismo de escondida tierracobra el tributo, .en corporal despojo...

Tu estrofa era de jardín colganteescrita en piedra de otras Babilonias; .y el epitafio de tu ausente verbose muere al viento de un diciembre oscuro.

El ancho Júcar de florida barba

arruga el ceño de patriarca antiguo;y Cuenca asoma su balcón de esCarchaa espejos mudos de empinada cuesta.

Será preciso que al Belén del mundole pongan luto de invernales horas;y, acaso, tengan que tapar la cuna,con una manta que cobije olvidos...

Que ya no quepan pastoriles flautasni rosas blancas de ilusiones nuevas;iY no hay quien cante, como tú cantabas,

la Noche Buena de tu amor de estrellas!

Rafael SIMARRO F. DE SEVILLA

Arifologíti:-'

VIVIR SORANDO

Parece que mi destinoes el de vivir soñando.

A vida que es todo sueñola muerte no le hará daño.

SIN LmERTAD

Era mi dQlor tan alto,que miraba álotro mundopor encima .def 9Caso.

Si derribaran mi frentelos toros bravos saldrían,luto en desorden, dementes,contra los cuerpos humanos.

Manuel ALTOLAGUIRRE (1905-1959)'~ ,.... ,'•. '- '. .'..... '"

iQué pequeños resultabanlos hombres que iban conmigo!

Crecí como una alta llamade tela blanca y cabellos.

Ya que no puedo ser libreagrandaré mis prisiones.

Cambiaré los tristes murospor alegres horizontes.

No pisaré ningún suelosino abismos de la noche.

Techos que a mi me cobijencielos serán los mejores.

Ya que no puedo ser libreagrandaré mis prisiones.

Era mi dolor tan alto,que la puerta de la casade donde salí llorandome llegaba a la cintura.

ALFONSO DE LA TORRE VAXERAS

Autorretrato

Nació en Ciudad Real el día 20 de enero de 1944. Cursa susprimeros estudios en el Colegio de los PP. Marianistas.

En 1959 se traslada a Madrid. donde continua los estudios deBachillerato en el Instituto Cervantes. Años después ingresa en laEscuela de Artes Decorativas, especializándose en decoraciónde Interiores.

En 1964. gana por oposición la plaza de Dibujante Proyectistaen la Escuela Mayor de Artesanía, donde trabaja en la actualidaddedicado a la especialidad de diseño de estampados, bordadosantiguos populares, reposteros heráldicos, trajes antiguos, etc.,obteniendo numerosos galardones en equipo.

En los años 1966, 67 y 68 modela y esculpe con el escultordon Juan Manuel Serrano. Parte de su tiempo libre lo dedica ala ilustración de libros, folletos. revistas. etc., dominando tam­bién el cartel.

Ha obtenido los siguientes premios:

Año 1968. Primer Premio Nacional de Chrlstmas.

Año 1972. Segundo Premio de Pintura al aire libre en Ciu­dad Real.

Año 1974. Primer Premio de Pintura al aire libre en Ciu­dad Real.

Primer Premio de Carteles en Ciudad Real.

Premio en la Exposición de Carteles de San Isi·dro del Ayuntamiento de Madrid.

Año 1975. Primer Premio de pintura en Bo!años (CiudadReal) .

Primer accésit del Concurso Nacional de Christ­mas.

En el año 1974 participó en la I Bienal de Pintura de la Ciudadde Huesca y en la Exposición Antológica de Pintores Manchegosen la Semana de la Mancha en Barcelona.

En dicho año expone colectivamente en Madrid con Herrero,González Matas y otros.

Actualmente prepara una exposición en Madrid y una colec­ción de retratos. Gran parte de su obra pictórica se encuentraen colecciones particulares.

El Borracho

Camina, procura mantenerte firme. No te sujetes al olmo, mira su es­beltez y procura conseguirla tú. Reprende a tu mirada, no le consientas quedeje moverse al suelo. Tus manos deben ser firmes. Tus piernas no puedenplegarse como un acordeón. Sí, aquéllo es la luna; no, no es un coche queviene lejos: no temas, mfrala y conffa: es foco de luz esperanzadora.

Sí, hay esperanza. Todo no son náuseas. Vomita, echa de ti la amar­gura. Quita de tu mente la tortura. Llora, llora mucho hasta dejar limpiotu cuerpo de líquido corrosivo.

iNO bebas, hermano!, te grita el cielo. Te crié entre las cosas, superiora todas ellas. No puedes con una copa romper lo que yo hice.

No puedo verte con ojos rojos, boca fofa y cara de idiota sólo, porquetú, siendo dueño de un alma, te creíste nada. Porque viste a los otros en­vueltos en púrpura, pero no has llegado a saber que debajo, todo lo quehay, es carroña. Te escoció el dardo de su mirada, la forma de su sonrisa...

iNo bebas, hermano! Tu interior es puro, tu corazón sano. Deja de mirarla tierra, ya te cegó bastante la brizna de su marcha.

¿Por qué no permites que te bese el alba? ¿Por qué no dejas que teabrace el sol? .¿Por qué no cuentas las estrellas? ¿Por qué no miraslas constelaciones... ? Todas menos y todas más que tú.

Mira también a la tierra, pero tapa tus ojos ante la civilización. Con­templa lo Insignificante y allí está la salvación, la verdad. Observa a ladiminuta hormiga, a la mosca, al gusano: mira a la mariposa, al canario,al águila real; al conejo, al perro, al ciervo... Todos menos y todos másque tú.

Sin casa ni protección nace una planta, una hierba, un árbol, una flor.Cruza el río por la tierra. Está el mar y la llanura. La luz y la oscuridad...Todas menos y todas más que tú.

Mira al cielo y respira. Suelta el aire amargo de tus comprimidos pul­mones. Renueva tu interior. L1énate de otra savia. Siéntate en la cuneta,deja corrrer la vida y mientras contempla; al final dirás:

iNo soy menos, soy uno más! Y comprenderás que no tiene sentidollorar.

Ana MOYANO

Comentario de librosTENTACIONES DE JUBILO Y JADEO, Ar·

cadio Pardo, n: 85, Editorial Rocamador,Mayor, 48. Palencia.

He aqul un tItulo de la larga colección

de Rocamador, que dirIge el poeta palen­

tIno José MarIa Fernández Nieto, con tan­

ta dedicación como acIerto.

Su autor es profesor en Parls, y cuenta

en su haber con otros cuatro titulas más.

HE: frecuentado la poes/a y no le conocla­

mas como se merecla. Es una obra ela­

borada, personal, sin demasIados elemen­

tos de escuela, con una tradición per­

fectamente aslmí/ada, con un lenguaje

cálido, que perfectamente va con los

temas. Es el caso que esta poes/a tiene

un rIgor Interno. un ritmo que la sostiene

en el tiem¡;J. Es el caso que estos poe­

mas no disuenan.

No es -cante aprendido- esta poes/a.

SE' trata de una Interiorización de la pala­

bre que balcucea, que se calienta cuando

tropieza con la pIedra, con la torre del

pueblo y con la vIda. Cuando golpea a las

campanas y tropIeza en las espIgas.

Con este libro no pueden afirmar los

más exigentes que la Iirica hIspana atra­viese un mal momento. Es una entrega

muy conseguida. De veras que felicIta­mos a Arcadio Pardo.

No es fácil destacar poema alguno, por

que el libro, forma y conforma una unIdad

interna, aunque nos empeñamos en que

sean -NIdo de golondrInas en el establo.,

«Elena, niña en Zaratán con espIgas de

trigo. o «Huella de una mano, los de nues­

tra predl/ecclón-.F. l.

Comentario de librosJULIO ALFREDO EGEA. ANTOLOGIA POE­

TICA 1953·1973, Estudio Prólogo de Artu­

ro Mecfina. Publicaciones de la Caja de

Ahorros y Monte de Piedad de Almería.

Nos alegra tener en nuestras manos unlibro de tanta calidad, tan revelador y tancálido. Es un libro de los que se venden.De los que el pueblo compra. Su autor.agricultor, ex-alcalde de Chlrlvel (Alme­rla), ha logrado ser popular sin recurrir altópico gastado, ni al gesto desgarrado.Amando ha conseguido su obra. Para él serpoeta es declararse novio de los seres yde las cosas.

Pronto atisbé (hace de esto casI veinteaños) en él a un buen poeta, en la Anta·logia de Agulfar Editor al cuidado de JI·ménez Martos. Más tarde tuve la suertede leer -Valle de Todos- y -DesventuradavIda y muerte de MarIa Sánchez- y con­firmé mi primera impresión.

No puede darse más. Aqul no falla elpoeta nuestro de cada dla. El poeta nece­sario y necesitado de todos, que escribepara aumentar sentimIento a la mañana ybelleza a nuestros rincones Intimas, don·de sutí/es clavicémbalos gimen.

Se ha dicho que el amor lo transformatodo y esto hace Julio Alfredo Egea consu libro, que no hayamos como dejar, por·que nadie lo leerá de una vez. Que meperdonen si escribo con pasión, pero unlibro es que c'Jperaba, de los que no fuer­zan a pergeñar más que una critIca decumplido, que a fin de cuentas es una corotes/a como otra cualquIera. Que me di­gan los que lo lean si no es un gran Ii·bro. NI una palabra más. El volumen s'cuenta por si solo. Asl se puede hacerpoes/a.

F. l.

"HOMENAJE AL DOLOR», de Mario Angel

Marrodán. Editorial Comunicación Lite­

raria de Autores. Bilbao.

Llega a nosotros otro libro de MarIoAngel Marrodán, este que, con el titulode «Homenaje a' dolor», fue galardonadocon el premio de poesia Ramón de 8as-terra, 1974.

Marroclán, poeta que madura sus frutosa los soles de todas las formas de expre­sión poética, reune ahora una cosecha deversos que ofrenda al dolor, conseguIdaCO/1 las formas tradicionales y destacandoentre el/as los versos de Arte mayor yeS(Jecialmente los sonetos.

El dolor al que I/eva Merrod6n su ho­menaje no I/ega a ser del todo desespera­do ni irremediable, porque sobrc las heri­das que lo producen aparece extendido elbtilsamo purificador de una esperanza queno se extIngue y de una fe que mantie­ne su l/ama entre la oscura tristeza de lavida: .Sabed, hermanos dar vivas / a lamutua (lflmavera, / pues en alas de la an­gustia / nos borrará las tinieblas.»

Pero entre todos estos frutos que elpoeta l/eva en su homenaje hay uno quetiene algo con lo que estamos en des­acuerdo. Es en el poema que titula .Serpoeta» en el que dice .Ser poeta no es na­da. / Su vida un cautiverio. / Siente, pien-sa y labora / lo mismo que un ser muer·to / movIdo al ser del hombre / desdesu sentimIento•. Y .Apenas nadie ase/en­de / al desolado reIno / de su voz...• / yal final dice: .Ser poeta no es nada, / ycada dia menos•.

Estamos en desacuerdo con esto porqueser poeta cs ... todo. Ser poeta es grandey hermoso. Ser poeta es sufrir con todos,I/evar encima el dolor del mundo y la sedque nos rodea, pero es tambIén pasar porla vida construyendo esperanzas y sueños,aprisionando estrel/as para dar/as a losdemás, es pasar cantando y defendiedola verdad, la Justicia, la paz y el amor quetodos nos debemos. Ser poeta es sentir

lo que otros no sienten. El reino de suvoz /10 es desolado si con el/a busca com­pañia. Ser poeta son muchas más cosasvaliosas. Y asi pensamos que lo cree esteadmirado poeta, porque esta creencia sela descubrimos en otros poemas suyos.

V. C.

APUNTE DE SOLEDADES, de JuJián Már·

quez Rodríguez. Ciudad Real, 1976.

Con este libro hace Márquez su terceraentrega poética, en realidad la cuarta, por­que la salida se ha anticipado a .SangreCompartida. que obtuvo el premio .Aman­tes de Teruei, 1975., y que está a puntode aparecer, ohra que el autor sitúa en eltercer lugar de su producción.

Julián Márquez, poeta del Grupo Gua­diana, es un sonetista tenaz porque do­mina magistralmente esta composiciónpoética con la que siempre acierta a ex­presarnos sus más vivos sentimientos, adecirnos su cálido y amoroso mensaJe.

Se equivocan los que dicen que la épo­ca del soneto ya ha pasado. Admitiendo yestimando todas las formas poéticas, In­e/uso las más libres, no hay por qué que­rer arrinconar al soneto si con él sabe elpoeta transmitirnos su emoción y esto lohace sin forzamientos, con elegancia yponiendo una gran carga de poesfa en sucontenido.

El poeta es libre de escoger el caminoque quiera para expresarse. Si e/lge el di­ficultoso del soneto, tanto melar, si sabesalir airoso de él. Por lo tanto, deben con­siderarse desfasados e inútiles únicamen­te los poemas que nada comunican, losque no tienen sinceridad ni amor, los quese hicieron tomando las formas clásicasy no están bien construidos o son ripiososy vulgares, los que naciendo de una faltade conocimientos poéticos pretenden seroriginales o vanguardistas, los que sepierden en el laberinto de una ambiciosay fatua esquisitez.

Dejemos, pues, a Jullán Márquez queen "Apunte de So/edades-, como en susotros libros, emplee especialmente el so­neto para entregarnos su mensaJe, paradecirnos sus versos "sin trampa ni carotón-.

y porque "querer es algo hermoso toodavla-, deJámoslo tomar con amor las tris­tezas o las a/egrlas que la vida le va pre­sentando y que cante o llore la soledadque encuentra, lo que le abruma y lo quesueña, lo que pierde cada dla y lo que es­pera siempre.

DeJámoslo con su gran carga de huma­nidad decir sencillamente, pero con belle­za, lo que agradece a la vida y lo que leamarga de ella. DeJámoslo que ahora, con"Apunte de Soledades., nos hable unasveces preocupando y dolido y otras agra­decido y esperanzado, pero. como 8lem­pre, "en paz con Dios y con los hombres,a fuerza de morIrse en cada cora•.

v. C.

.,CONJUGACION-, de Juan IgnacIo Mor.

les Bonilla. DIputacIón ProvIncial. Clu·

dad Real.

Este libro, que se publica bajo el patro­cinIo de la Excma. DIputación ProvIncIalde Ciudad Real, obtuvo el PremIo de Poe­sla Castellana "CIudad de Barcelona.,1975. Su autor, Juan IgnacIo Morales Bo­nilla, poeta de vocacl6n tardla, se diocuenta enseguIda que para reCU,lJfJrar loperdIdo y dar suelta a su caudal líricono exIste otro camIno que el de, una cons­tante y organizada actIvIdad creadora.

El poeta nace, pero tlene que hacersey construIr su obra y esto se consiguetrabaJando sIn desmayo y no dejando quese pIerda el tIempo como el agua en lacesta.

Tal vez esta es la causa de que JuanIgnaclo sea un hombre metódIco, atentoa su quehacer, vIvIendo para la poesla ycasI cerrado del todo a tertullas y contac-

tos, que si, para muchos, son útiles yconvenIentes, para él son algo que en­tretiene y absorbe el tIempo.

Actuando según este crIterio y ayudadopor su vallosa Inspiración, ha conseguIdoponer en clrculacl6n, en el perIodo de cIn­co años, su sexto de poemas: este quecon el tltulo de "ConjugacIón. vIene ava­lado por el premIo antes mencIonado yque habla por si solo de un enrIquecimIen­to de obra y pensamIento. Porque las pa­labras, no. Las palabras las domina élmagIstralmente desde sus prIncipios. lascoloca donde hacen falta, dándoles su má­xImo valor, donde quedan enrIquecIdas ydicen todo lo que tienen que decir. Masque un servIdor de la palabra, es un do·mador, un orfebre de ella.

En .Conjugacl6n. ha dejado. Juan Igna­cIo, bastante aplacada aquella profundarellglosldad de otras veces, porque aun·que su poesla sIgue sIendo espIrItual. se­rena y sumisa (f"n ella no hay clamores niquejas por zarpazos o desenga/fos de lavIda) sI aparece en casI todos los poemasla amargurn. el desconsuelo que produ­ce comprender la fugacidad de la vIda y loIrremedIable e IncIerto de la muerte: "S610nos queda el trozo del trallazo. / la playamuerta donde el barco encalla... "Luego,/ después de vIvIr, la nada / porque la vI­da es un juego.. "SIempre el dolor delocaso, / la agonla / de ver declinar losdias / y morIrse paso a paso.•

Nos decla MIguel Hernández que variostragos es la vida y un solo trago la muer­te y este últImo trago que a todos nosespera es el que lo rebela, aunque sIn trá­gIcos espnviertos, pero si poniendo un tiz­ne de duda en su robusta y fe: ,,¿Por quámorIr? ¿Por qué? Nadie lo sabe•. Y por­que nadIe lo sabe y s610 queda en clarola certeza de que la muerte no puede per­derse. él quIere que lo encuentre "dejan­do su señal, sus huéllas (sus versos) di­bujados en el camino balo la luz de unaestrella•.

v. C.

.PAISAJE, LUGAR DEL HOMBRE... de Ma·

nollta Espinosa. Imp. Galán Moncada.Ciudad Real. Ed. del autor.

Se trata de la primera entrega poética

en libro de Manolita Espinosa, poeta (ella

nos pfde que la llamemos asl) de ffna sen­

sibilidad y conciso lenguaje, Pertenece al"Grupo Literario Guadfana- y es directora

de la Biblioteca Públfca de Almagro, su

cfudad natal.

"Pafsaje, lugar del hombre-, está dfvfdf­

do en tres partes, en tres tfempos, mejor,

que se complementan en un mismo razo­

namiento pragmático dándole al Ifbro una

cierta unfdad temática. Manolfta Espinosa

elude, creemos que preconcebfdamente, el

fatfgoso rigor de la métrica, aunquo algu­

nas veces, no demasiadas, se deje arras­

trar por la fluida corrfente de la rfma. De

vez en cuando incurre en algún que otro

defecto sintáctico: "y Ihublmos el amor!-.

"Abraza el payaso / de tus largos sue­

ños-, ,,¿No ves que amanece, / y el re­

cuerdo nada teje, / arañas de miedo y le­

cho de abrojos?, "Cuando damos con Be·

lIeza!., "Que avanza en "In crescendo".,

Hay momentos en que nos sorprende con

hermosas y senclf/as palabras. Como éso

tas: "Quiero olrme. / y pongo un cuenco

de Belleza / en mf sudor.- Pensamos quees aqul, en estos esquemáticos hallazgos

f¡rfcos. donde fa autora se encuentra a si

mfsma: ..Ayes de la luz -/ esqueJes de

mar. / Vlglllas de tlo-/ galaxIas de tac.•

Manolfta EspInosa, más que cantar, re­

za. Sus poemas son brevlslmos suspIros,

ayes Intimas. No lluvIa copIosa, sIno mI·

crosc6plco goteo de fresco roclo. El ver­

so pIerde calfdad cuando se alarga en de·

mas/a. A Manolita, Impenitente ojeadora

de bellezas, le va melar la palabra escue­

ta, fa esenciafldad. He aqul una muestra:..Llámame poeta / cuando duermo. / Llá·

mame poeta / cuando pienso; / cuando

lloro; / cuando beso... / IL/ámame poeta!.

No le hacen falta demasIadas palabras

para expresarse a Manolita Espfnosa, pa·

ra decirnos lo que pfensa o lo que sIente,

fa que sufre o lo que ama. Se extasia an·

te las pequeñas cosas que la rodean: la

fuente, la lluvia, las luces, los pájaros...

Descubre sus secretos, sus rec6ndftas In·

tlmidades. Y, con susurrante voz, nos las

revela. SI, Mano/lta Espinosa, nuestra

compañera, nuestra buena amiga, es poe·

ta. Asl lo proclamamos. Le pedimos, eso

si, que procure perfeccionar su lengua/e,

que evite en futuras ediciones esos defec­

tos de forma que hemos descubierto en

algunos de sus poemas. Por lo demás, "Pai­

saje, lugar del hombre., es un libro digo

no, honesto, sensible, que no sensiblero,

Intimo y transparente, sencillo y auténtico.

J. M. R.

NOTICIAS . NOTICIAS . NOTICIAS • NOTICIAS . NOTICIAS • NOTICIAS • NOnCIA8

• El pasado mes de abril se ha celebrado la I Feria Nacional del Libro en Ciudad Real,que ha contado con la asistencia de un buen número de Casas Editoras y de distin­tas Iibrerras de la capital.

• Entre los muchos actos culturales y artisticos que en conmemoración del aniversa­rio de la muerte de Don Miguel de Cervantes se han celebrado, destacamos los si­guientes.Dia 22 de marzo: Exposición de pintura de Vela Siller en la Casa de Cultura.Dia 23 de marzo: Charla y lectura de poemas por Félix Grande.ora 1 de abril: Pregón-Conferencia del escritor Rodrigo Rublo en el acto de Inau­guración de la I Feria Nacional del Libro en Ciudad Real, celebrado en el salón deledificio de Ministerios.ora 26 de abril: Lectura poética de Marciano Cuesta Polo en la Casa de Cultura.ora 28: Conferencia en la Casa de Cultura a cargo del vicepresidente de la Asocia­ción Cervantista de Madrid, don Federico Torres Yagües, que versó sobre la Manchay los personajes del Quijote.

• Destacamos también, por el éxito obtenido, la exposición de óleos de los jóvenespintores Antonio del Valle y Miguel Angel Mlla, celebrada en el mes de mayo en laCasa Sindical y la Conferencia dada, por el Ilustre académico don Juan de Contrerasy López de Ayala, Marqués de Lozoya, Ilobre .La pintura espal'iola en el siglo XIX.con motivo de la clausura de la exposición de pinturas y dibujos del pintor de CiudadReal del pasado siglo don Joaqurn Araújo Ruano. En dicho acto Ingresó el conferen­ciante ~omo miembro del Instituto de Estudios Manchegos.

NECROLOGIA

El pasado día 29 de Junio perdió la vida en acciden­te de circulación D.· Isabel Pérez Valera, Directora dela Casa de Cultura de Ciudad Real y del Centro Provin­cial Coordinador de Bibliotecas.

El Grupo ccGuadiana)) comunica a sus lectores tansensible pérdida y les ruega una oración por el eterno

descanso de su alma.

LIBROS Y REVISTAS RECIBIDOS

Libros:

«Olhar para dentro», de Carl-Erik Soberg.

«Luna azulada», de Carlos Etxeba. Colección «Comunicación Literaria de Autores».

«El ingenio Balboa y otras historias civiles», de Antonio Pereira. Colección «Nove­

las y Cuentos».

«Humana raíz», de Manuel Ruiz Amezcua. Número 83 de la Colección «Rocama­

dor». Palencia.

Revistas:

«Arbol de fuego». Poesía, números 93 y 94.

«Eureka», 11. Poesía Internacional. STOCKHOLM. Suecia.

«Horas azules». Cuadernos Béticos. Córdoba.

«Alaluz» , N.O 2. Departament of Spanish. Universíty of Califonia Riverside Ca

92502. USA.

«Bahía». Pliegos Poéticos. «Campo de Gilbraltar» números 31, 32 Y 33.

"Poemas para seguir las huellas del perro andaluz», de Manuel Pacheco. Separatadel número CCXXXVIII de Papeles de Son Armadans.

«Ponet». JI Etapa, n.O 5. Primavera, 1975. Director Don Lorenzo Vidal Vidal.

Apartado 288. Cádiz.

Cuadernos !iterarlos «Azor», n.O 9. Ediciones Rondas. Director Literario: José

Jurado Morales. •

«Ho;as de poesía», n.O 14. Dedicada a Nicolás de Bratosevich (h).

«Cuadernos de la Mancha». Abril 1976. Tomelloso.

1 11--.,