Colección Babor de PoesíaCABALLO RESURRECTO EDITORES

UN LIBRO DE VAMPIROS

1

“¡Utiliza esa energía libre de Odio Para elevar la Tierra a su Estado

Divino!”

RELATO DE NAEL BROCK EN LA CIUDAD

FÁCIL SER VAMPIRO

MASCULLO EN MI FOSA

LA MAÑANA DEL VAMPIRO

LA FORMA DE LA CASA

CELEBRACIÓN

VISITA AL NOTARIO

VISITA AL NOTARIO EN DO

NAEL BROCK SALE EN LA CIUDAD QUE NO CONOCE

PRIMO DE LA ARAÑA

BROCK’S PLANS

CONSEJO A UNA MUCHACHA

...TESTIMONIO DE ELIZABETH STRIDE

RESUELLO DEL VAMPIRO

ATERRADO POR LA GUERRA

YO VACILO ANTE TU NOMBRE

ROMANCE DEL VAMPIRO

LA PULGA

MELISSA NECK

POEMA DE LA OBLITERACIÓN Y EL CAOS

OPACIDAD

CIERRO MIS OJOS

LA MUERTE FABRICA SUS DÍAS

CLONAREMOS AL DIABLO

SOMBRAS REFLEJADAS

GLASLOW EL HERRERO

...LA NOCHE DEL VAMPIRO

FINAL ÍNDICE

Oigo en el falso silencio de la calleel trastornado temblor de los motores,

el roce majestuoso de animalesjugando con faros de automóviles y árboles.

Olfateo el movimiento de cuellos femeninosadormilados entre la seda rumorosa

de camisones de nocheo entre ruido de sábanas

dando media vuelta a mi oponente(esos rumores me avisan

que estoy muy cerca de la presa).

Me parece que pusieranel pulso virgen de sus venas

en mi oído ansioso,o el contacto de sus dedos alejándome,

como aquella que dice con fuerza que me vayay algo me precipita con deseo hacia su boca.

Ponen en mi cabezael sonido lácteo de sus senos

que chocan desnudos como círculos hirviendoo el osario santo de caderas

y vértebras dichosasde sostener músculo, piel, cartílago indefensos.

RELATO DE NAËL BRÖCK

EN LA CIUDAD

Me parece que pusieransus gritos de dolor y de espanto en mis entrañas

como una forma de invitarmeal gran convite de sus carnes.

¡Ah! Miles de cuellos sueltos flotando por ahí,como rodajas, como anillos o señuelos,

terminarán por enfermarme.

La dulce yugular es un torrente.Mi lengua da dos vueltas o chasquea

en el delirio sediento.

Es ya casi el día por encima de esta casa.

Está servido el territorio delicioso de este cuello.

5

Es fácil vencer los díascuando se es vampiro,

correr los velosy las moronas yacentes

bendecidas por la santidadde un fuego mortal, inalcanzable

o cuando el tembloroso frenesíde los cuerpos que tumbados por el sueño

favorecen al miedo y a la pesadilla.

Se hace fácil ser vampirocuando el deseo

adormece las plateadas encíasy algún astro

serpentea en las líneas del cuadrante.

No brilla más el sol.Escasea la luz

o es la luz apenas una escarchade silencioso centípedoque vacilante arrastra

a las tímidas presencias de la noche. FÁCIL SER VAMPIRO

Es fácil escurrirse en los abrigos,perpetrar en aposentos de cobriza pulcritud;permanecer alelado en un reflejo sanguíneo

o dando palos de ciegoen las prendas sudorosas de la víctima.

Se hace fácil ser vampiro.Merecer el tedio,

abrazar la estirpede los que van y vienenentre la estepa lunary una calle solitaria.

Lo que no resulta fáciles cuidarse del espejo y el reflejo

porque en ellos hacen señasla crueldad, la soledad,la vida que no acaba.

7

Mascullo en mi fosa.

He puesto una piedra

sobre otra

en mi sepulcro converso

para atraer las formas

que se mueven en la noche

aunque permanezco boca abajo

en mi sala personal

y largos sean los seis metros

que hay desde la tapa hasta la fosa

y pesadas sean las paladas de tierra infértil

que pusieron sobre mí.

Aún logro escuchar

la secreta vida

de las mariposas roedoras

y de los artrópodos tatuados por la luna

cavando túneles de enmarañados círculos

que no conducen a ningún lado. MASCULLO EN MI FOSA

Así voy yo

en esta tabla pendular,

en esta barca de muerte sin final,

como alguien que cae mil veces

hacia una boca aspersora

en el fondo de la tierra.

Doy estertores en mi caja.

Espero que alguien oiga

allá en la superficie.

9

Aturden las mañanas del vampiro,dulces,

sollozantes muchachas que parece hubiesen sidoarrancadas con violencia del turgente centro de

las aguas.

Y nada provoca tantoa la refinada mansedumbre de los upiros alados,como que su casa sea visitada por alguna virgen

abatiday aterrada por olvidos

encerrada en una torrey tal vez acostumbrada al triste eco de los acanti-

lados.

Vienen para despertarlocon lágrimas de ópalo siniestro,

estas viudas del crepúsculo(exiliadas de la puesta del sol)

en una hora entumecidaque no es propia para ordenar los pensamientos

ni los sobresaltosdel aterido corazón de la tiniebla.

LA MAÑANA DEL VA MPIRO

Hacen un hoyo en el cajón de cedropara hablarle de penas y placeres,

pero el fino caballero nada puede hacerpara alegrarlas;

por eso las invita mejora la fiesta vinícola del sexo,

a la algarabía de los tormentos eróticos,y les dice: vuelvan más tarde,cuando ya no sea más el día.

11

He tomado la forma de la casa.Al igual que una de esas ratas que traen la peste

o el mortecino desde los basureros removidosy a medianoche entran a roer los libros,

el arroz de la alacena y el mango del cuchillo,saltando aterrorizadas de sí mismas

por encima de sus colas parecidas a cordones de zapatos,

adelgazando el esqueleto para colarse en lo recóndito; así he tomado la forma de esta vieja casa

donde las sombras penetran en las cosascomo arena lunar removida por el viento

y entonces lo contemplo todo,palpando sin dejar la huella dactilar

y la casa está llena de míy paso como un soplo nocturno, transilvano,

silbando la tonada del que se acostumbróa la indigesta merienda de la obliteración

y el olvido.

LA FORMA DE LA CASA

Y lo mejor,todo mi cuerpo está amoldado a mi cajón

que a veces confundo con una piel distintao con un cómodo traje de esos que uno no quiere

quitarseni para dormir

ya que pernocta en él.

IICuando llueve es en mí donde goteay debo soportar cuando amanece

el trino de los pájaros.La casa y yo somos la misma sábana mortuoria.

Tapiamos la sombray la noche queda amortajada más allá de las

ventanas.

15

Entre las aguas calladas dedonde crece silvestrela dulce camomilacamina el vampiroy no se le escuchaaun si quebrara

la hierba secadelas

hojasentumecidas por el sol

o por el viento.

CELEBRACIÓN

Se diría que reptaentre las cosas de la noche

pero se posa en verdad erguidoen dos extremidades

lánguidascomo las de la grácil garza

que viene a descansar aquí en las mañanas.En esto es quizá más parecido a su hermano el

murciélagoy de cualquier modo

su sapiencia sempietéreale hace mirar el cielo de la noche de soslayo

y abre entonces sus brazospara caminar en el aire de las nubes

con los otros pájaros nocturnos....17

Partos y folios hacen de la triste vida de los

ministerios o de los juzgados, un eterno retorno de

fantasmas, un viejo corredor viciado por humo de

cigarros viejos y negros gabanes de amargados

leguleyos:

sólo una imagen de patrias que se van como

la infancia.

Sellos que el tiempo destiñe y un ámbar grasoso de

rosas de ultratumba crecen como hongos magros

de soslayo viendo como se nos escapa el mundo de

las manos como cuando tomas de la cintura a una

muchacha y la haces caminar a tus antojos.

O simples algodones que en los parques

se deslíen con el viento o en la lengua de los tulipanes

y saben al sabor de otras memorias.

Negro es el alféizar del juzgado

como negros los buitres de horas que picotean tu

trino, tu último aliento en las vidrieras.

VISITA AL NOTARIO

Es bello amanecer y cada día un poco menos vivo pero más vital que la pista que perdieron entre

folios y mamotretos odiosos …Aquellos que ya no quieren verte, entre fechas de guerra y aniversarios de héroes que ya no es-

tán…estoy yo, a salvo, atrás de tu sonrisa.

19

Visitas al notario muy temprano en la mañanay tienes la muy agria sensación de que estás en el

infierno.Tienes que volver antes que la lluvia arrecie en el es-

pejo del estanque.Largas filas mirando el trazo de los años que arrugas hacen como un mapa del oprobio, el tiempo y la

astucia de las horas en el cuello del vecino.

Ogros y verdugos parecen caminar de un lado a otro siempre uniformados con murmullos en el pe-cho y un algo urgente que nadie sabe si es la vida o

el reloj que se traga las tarjetas en la entrada.Pero es inútil. Tú vas de tonto entre la fila pues mu-chos han llegado antes a reclamar las firmas, a reclamar las actas, a buscar algo más entre la risa torpe de las secretarias con úlceras y los coléricos

notarios.

¿Qué estás buscando en ese infierno? ¿Acaso un registro de sueño y terremoto?,

¿una simple fecha que nunca quisiste olvidar y registrarte?,

pero es ahora pues muy tarde, los gusanitos de plata y las cuentanieves han

mordido el folio de tu esperaes de noche y quizá es ahora cuando llueve en el

estanque.

VISITAS AL NOTARIO EN DO21

Para Isabel

Voy perdido en la ciudad.

Necesito de su estrépito famosode sus gritos acostumbrados a mi sombra,

a mi larga sombra de rebelde,a mi sombra que doblega otras sombras,

a mi mal canicular que hace más pesada la sombrapresentada en el fondo de las calles.

Voy perdido en la ciudad,pero me hallo y resucito cuando el cuello

penosamente estropeadode una doncella hermosa

golpea el suelo de una acera solitaria.

No me conozco;no me veo en las vidrieras

y a quienes se santiguan a mi espaldao dibujan muecas de disimulado horror en mi presencia,

mando un ademán o una sonrisa.

Me pierdo en la ciudad;luego me hallo si la zona tórrida

de tus piernas separadasme espera(n) frágil(es)en lo yerto de la cripta.

Salgo de paseo en la ciudad.Perdona que me escurra entre otras sombras

amada míaque diga no conocer esta ciudad que se repite

como la sombra de un espejo,siempre es buena la sangre conocida

pero la sangre ajenaes apenas embriagante.

NAËL BRÖCK SALE EN LA CIUDAD QUE

NO CONOCE

23

El vampironadie lo notó

es primo de la arañasobre todo en la consaguinidad

de las actividades frescasde un telar

que ambos tienen en el aire.

El vampiro,como ese pájaro

que presagia las tormentas,abre su capa para cambiar el clima y los destinos.

Y la araña en su silencio de mil ojos,augura la caída de la lluvia

palpando los rincones de un castillotransilvano.

Ambos hacen muecasy hechizan los espacios

con un tono de ebriedad y de maliciay hacen que algo salte de la nada:

una tela de ámbaro una nube de ratones

gratinados por el polvo.

Pero es en la noche electrizantenadie lo sospecha

cuando upiro y arácnidosopesan los placeres de la vida

del noctámbulo:con pases maliciososde magia lacerante,

asusta la araña con sus patasa una niña que lame una cuchara

y el vampiro empuja a una muchachapara que caiga encima de las mantas

rociadas previamente con nafta y con pureza,precavido

y lleno de ilusiónpara que ella

le brinde sus favores.

PRIMO DE LA ARAÑA

25

Convoco el maly lo consagro.

Bienvenidas seanla muerte y la putrefacción.

Habré de sentirlos delicados placeres

de la penetracióny de la hoja cortante tumefacta

entrando en pieles delicadas,casi ausentes

de mil muchachas drogadasque expiarán mis culpas,mi dolor, mis ansiedades

por vía de su vejación, de su dolor,el sufrimiento espléndido.

Cuando la carne expulse sus coloreshabrá regocijo en mi corazón

inamovible y austero.Consagro la pena

mientras afuera llueveen las construcciones de la ciudad malsana,

envuelta en la bruma sediciosade mi premeditado ataque.

BRÖCK’S PLANS

27

Muchacha,en tu lugar daría vuelta a mi camino,esta senda que conduce al cementerio

te hará descender mas allá de lo que piensas;come tus pisadas,

pon esos piecillos bellos de regreso a la humareda de tu casa:

allí te esperan la bujía continua de la Phillipsque hay encima de la puerta

y la comida calienteque guarda tu mamá

porque después de todo estoya será muy tarde,

cuando toques la losa de mi sepulcro frío,cuando vuelvas a leer mi nombre

en el epitafio azotado por los siglos nada de esto será bueno para tu salud.

Mira que te resfrías, muchacha,(Y) estos colmillos crecen a la medianoche

como una flor de amapolay se te van a instalar en la garganta

como un maligno cultivo.

¿Y qué vas a decir mas tarde en casacuando noten que tu imagenno aparece más en los espejosy que toda la fina platería

te parece repugnante?

Muchacha,vuelve a casa como si nada

te aseguro que mañana saldrá el soly eso nos hará pensar en otras cosas,la belleza de la muerte por ejemplo,y no en este gemido eterno y vagoque estremece a los pueblos vecinos,

a las buenas familiasy a las muchachas como tú,

condenadas a seguir los pasos del vampiro,sin remedio.

CONSEJO A UNA MUCHACHA

29

Cuando chuparemos algodel extenso mar de la galaxia

y de la cabellera roja del cáncerviviendo aún

entre la extrañaoscuridad del sueño

los ojos un poco muertosvan a tener que olvidarel brillo de los cinceles,

la cruz de un cristo ensangrentadoy el dolor de no haber sido

algo más alládel frenético desvarío

de un oscuro dios que nos sueñaen pesadillas de género

y magnética rabia. ...31

Fui una de la primeras víctimasde este raro caballero

militante de las sombrasy es que entre el barullo de la gente

que regresa a casa por la nochey el sonido de cierres

y de prendas desgarradasy de timbres

y de broches que ruedan por el sueloy entre olores tumefactosque traía él del cementerio

y entre las flores marchitasque transpiraba en su agitación innatural

y su lascivia metafísica,me entregué sin remedio,

a él,que era una mole de olor violeta.

TESTIMONIO DE ELIZABETH STRIDE

33

Para mí,los rigores del azulson muy suntuosos

ya que las hojas caen solasy secas

de los árboles y el viento.

Y son alucinantes.

Sin rigor,llenas de rito,son luminosas

como el gesto de los niñospisoteándolas,monstruosos.

Por lo menos no más belloque una adorable,esbelta, olorosa ypálida muchacha,

llena absurdamentede mecanismos de relojy marcas de colmillo.

RESUELLO DEL VAMPIRO ATERRADO

POR LA GUERRA

Yo apelo al relámpago negro,a la dulce vista de la colina

donde caen madre y soldado.

Me gusta el suave canto de la muertesobre los herbazalesque la guerra trae.

El mundo es un campo desolado.

35

Yo vacilo ante tu nombrecomo una vela que se apaga en el silencio

y nadie sabe.Yo vacilo

como una planta trepadora confundida en otra especie

o como un lirio que se mece con el viento.

Yo casi me abstengocomo el ruido de un roblecuando cae de sorpresay aplasta su sombra.

A veces en el cantoque adormila mis deseos

como un veneno lento que despierta,yo vacilo.

YO VACILO ANTE TU NOMBRE

Soy la cetreríaque acecha en tu noche,

de caza,el guante del halcón de presa,

la vana tardeque agoniza en el rojo

casi transparente del día.

Cuando muerdablancas serán tus pupilas.

Blancas las sábanascuando entre en tu lecho

y blanco el frenesí que te confundirá entre cambio de luna,

ruido de aparejosy regreso de la muerte.

37

Con el frenesí de los que nunca se han visto,durante las más frías noches

cuando el viento oscuro pasa a través de las puertas,por debajo de ellas,

a la misma hora en que animales de razas diferentesse saludan con guiños,

con movimientos de patas y pezuñas,cuando el hambre devora y la luz de la lujuria crece

un poco másy se aferra no muy lejos de las casas,

a la vez que el árbol derribado de la enemistad y de la injuria ha caído

y su tronco está oloroso a nubes,entretanto que la jauría sueña mordisqueando

y oliendo la delicia de otro mundo mientras duermen

y a la vez que una bandada de pájaros perdidos hacen la lluvia

y a un tiempo que un murciélago se da vuelta y se vuelve a acomodar entre sus alas,perturbado por el olor a frutas

o mientras un ejército de hormigas bordea la sinuosa curva de un durazno o de una hoja,

al cabo del sueño de todos los animales, de las bestias, de la furia de insectos ululantes,

lustrosos, encabritados e hirviendo, ciegos, sin chocar entre las cosas del mundoo adormilados por la hipnótica luz

de los generadores eléctricos,estrellándose en los radiadores de los camiones

más rápidos en la carretera,enamorados de una bolsa con agua

amarrada al cielo raso,haciendo telas de araña,

atrapando moscas,corriendo entre el agua

sin piessin manos

destilando veneno en el cuello del otro,espulgando al más grande,

hallando criaturas pequeñas, piojos y parásitosque son el otro mundonadando en charcos,

lanzando escupitajos lechosos,

39

tumbando al enemigoy el enemigo es la cena,

masticando perlas,hablando, gorjeando, cantando,

grillando como saltagatos,cambiándose de abrigo, mutando,

convirtiéndose en otro de rayas y de adentro,mudando de piel, sacando alas,

copulando mientras brilla la luna,las feas mariposas del cementerio,

las moscas desveladas del abrevadero,las dunas vivas del desierto,

el alud de plagas desconocidasque mascan el maíz a medianoche

y las ratas, las bellas ratas royendo trozos de madera y libros en

hermosos basureros donde el hedor es otra especie con alas enfermas y sutiles…

Ahí,como quien prende un fósforo

y ve por vez primera una habitación desconocida,

los gusanos que fermentan el mezcal y otros alcoholes,

las larvas, las orugas, los artrópodos y el sueño de los minerales asustados

rodando en los ríos y en los oscuros canales de la tierra

o por los túneles llenos de acobardados demonios,las bestezuelas que abren sus ojos al cielo

y los azules caballos de la alucinación juntos graznando,

barritando, aullando como oropéndolas,ladrando mientras la creciente luna cede territorio

al rito,mientras la luz es un lugar aparte en sincronía

con el polvo y con la enfermedad,aquellos dos,

los que no se conocían,los que nunca se habían visto,

se aman.

ROMANCE DEL VAMPIRO

41

Como es errátil y eternaLa pulga se muerde a si misma;

Ella es nido y plantaciónDe huevos y de dunas

En la quietud del aposento.La pulga es también

como el vampirouna criatura emparentada

con la sed de sangre.Ciega y taciturna

Está hecha con minuciaPor un orfebre maligno.

Es la plagaY su mapa de inflamaciones

Acaso nos despierte a medianoche.A veces es horrible

Como un cadáver vivoNo sabremos nunca de dónde vino

Y cómo ha hecho nidoEn nuestro alcoba,

En los enseres,En la cama de placeres y de ronchas.

LA PULGA

Su salto es mortal, despavoridoComo en la vida

Nunca sabe a dónde va a caerEntre las ramas, entre las sábanas,

Entre la tela de la arañaPara que le trituren en esencia

Y a su pesar.No sabemos de su sexo ambiguo

De su horror y de sus penasCuando no hay nadie en la cama.¿Será que se han ido los amantes?

Mientras llueveElla se muerde a si misma

Hasta desaparecer.

45

Melissa Neckse mueve en el vaivén de la delicia,

como una dulce planta que, secreta,trepa en las ventanas

como una mala hierba empecinadao un amante

y en las noches de tormentagolpea en las ventanas de los niños,

asustándolos, proyectándolessombras equívocas,

raras formas retorcidasque el relámpago multiplicacomo en un brioso aquelarre.

Melissa Neck blande su lenguaen los techos de las casas,

palpa la oscuridad y las presenciascon su lengua bifurcada

antes de entrar en aposentosy resuella en anhelos

por la víctima de turno.

MELISSA NECK

A su vez,la torpe luz furiosa de los cielos

como una lámpara de aceite temblorosa,acompaña a Satanás desde su oscuro

gabinete y lentamente saltan desde el fondo de este caos

lámpara y demonioy caminan por perdidos barrios

que hasta ahora desconocen.

Alumbrado por el rayo,el mal pone su ojo

en la casa que Melissa Neck acechapara alentarla en su oprobiosa carrera.

Un filoso grito como un quebrado cristalcicatriza la erizada noche del vampiro.

47

Canto a la obliteración,hay que trasladar la poesía

de los salones mustiosa la maquinación del caos.

Insana es la respiración del tedioy enferma la luz que se mece

sombría,su única razón, su desvarío.

La posesión de la rara quimeray de las formas, me repugna,

y de las bestezuelasque aguardan con pánico

entre lo oscuro,ya sólo queda su queja.

Los que sueñan en Hermes,en su porfía, cabecean núbiles

sobre morteros y toxinashasta que acaso vean su aguda ruina,

revelada entre las aguasde un sepulcro solo.

POEMA DE LA OBLITERACIÓN Y EL

CAOS49

La mañana en el espejo del vampiro es triste

Como tristes son las cosas que moran

en su casa de apagadas luces

y aire austero de convento o cementerio.

Los objetos nunca brillan

Y es que acaso la luz del sol

No les ha tocado todavía

Y han caído así

En esa triste soledad

Que solo da el herrumbre.

El olvido y la desidia de los años.

OPACIDAD

51

Los antiguos miedos de la noche,más allá del agua pernoctada,

más allá de toda esenciay de todo mal (elucubrado).

Las secretas presencias de la noche,las famosas sombrasahora legendarias,

los oscuros gritos presentidos,la fábula y los rumores

una y otra vez considerados,las secretas yerbas maceradas

en cristales de reloj, en ambientes humeantes,o las evanescentes figuras proyectadas

sobre robles y oquedalesen hogueras consumadas;

CIERRO MIS OJOS

o como en un raro candombé:cien caderas de muchachas

sudorosas y agitadaspor el ritmo del tambor,

o por exceso de drogas conjuradas,mejorando la visión de lo presente

y augurando males peores todavía por venir,me arredran en mi casa, al lado de la vela.

Y es así,cierro mis ojos

en mitad de la tormenta.

53

Siento el polvo inasible de los muertosque muy lejos mueven unas lentas

maquinariasy en ello gastan sus huesos,

¡es el hollín que recubre mis días!,polvo de muerto como aguasal petrificada

sobre un piano de cola.Ellos fabrican los días

de parafina y piel de insectoy a la hora de comer

tragan cáscaras de animales ovíparosque descansan en el viento.

LA MUERTE FABRICA SUS DÍAS

55

Clonaremos al demonio,su dulce esqueleto de estigma

y naftalina,su esencia cristalinade agua bautismal

y sus cuernos de azúcarde sulfuro;

traeremos a la vidaotra vez sus malas mañas,

su dudosa conducta,su vida licenciosa

y su sexo inacabablecomo una fuente viva

brotandosiempre brotando.

CLONAREMOS AL DIABLO

De sus pésimas maneras en la mesaaprenderemos a comer otra vez

como animales salvajes,como lobeznos que hambrientos

no ven a sus padres desde el inviernoque sin clemencia los perdió

y clonaremos tal vezese abrazo cálido

de la bestia que regresa una vez mása la dulce madriguera

entre las piernas de una joven mujer.

57

SOMBRAS REFLEJADAS

Los vampiros quedan atrapados en la sombracuando el día amenaza entrar por las ventanas

ya que las persianas crean el efectode la urdimbre que se mueve y les persigue

al fondo la ciudad corre con engranes de carrusel,la luz corrige la postura del vampiro,

le crea celdas.Así la mañana es amenaza

con filos corredizos.

59

En las canteras del infierno,Rodeado por las oscuras presencias de un firma-

mento revuelto,Glaslow el herrero enciende las brasas del canteroRepite la tonada del buril con la cansada placidez

de la rutinaY el mundo abre inocente una vez más sus ojos de

ciego.

En las brasas, en los atriles,el herrero repasa innombrables los pecados y las

culpasde numerosos y confusos alfabetosy acaso levanta su mirada al cielo

para secar el sudor de su frente ominosacegada por el fuego.

Las puertas del infierno fueron martilladas aquí,en estos yunques yace tu nombre y el de tu hermano;

no te fíes de los ruidosque de lo lejos la tormenta trae hasta tu casa,

pues de allí provienen tu bautizo y tu mortaja. GLASLOW, EL HERRERO

67

La cabeza aterrada del vampiro sueña entrar en otras cabezas vacías,efímeras, sin suerte.

Y lo logra simplemente imaginandoser la sombra que entra en otra sombra

y no la hace más grande sino canicular, espesa, sombría,de árboles blancos llena,que no son un espectro,

sino más bien que su savia es conversay se enfría con la noche y el aire de los sueños,

y del amarillo tornasolado se encoleriza un blan-co más frecuente.Y lo logra aún.

...63

La noche del vampiroestá colmada de asustados

espejos sin oficio,de reflejos sin luna

en lo baldío de una belleza muerta.

Aterrada,la noche miserable de todos los muertos,

desfallece y el reino de los gatos

ulcera la lozanía de las sombras.

Suelen caer despeinadasalmas muertas

entre el dolor y la pena,chocando entre tinieblas,

como en la frente de seres suicidados. LA NOCHE DEL

VAMPIRO

El vampiro convoca en la ciudadmiles de pestes:

la aborrecible peste negray la noche,

que es como una insanainflamación sin cura.

65

No habrá funeral para un vampiro.Sólo aquel canto pagano

de ignoradas plantas de la nochey ese trino de colmillos tan común

entre algunas especies de animales redimidos.

Seguirá la serpientesu curso venenoso:

la propia pista de su piel abandonada.Y esas luces inmortales de la nocheacaso nos avisen de otros mundos

que sólo son posiblesen la brillante cornada del vampiro,

en ese dardo envenado que es su mordedura,en su puntazo ágil como aguja

apuntando hacia un día de génesissin resurrección.

Sólo habrá quietuden su sonrisa austera,

en la imaginada prisión de los sabores que él reclama.

FINAL

67

Este libro no posee derechos de autor.Su distribución es libre y posee copyleft

Podrá ser aumentado y modificadodentro de las leyes divinas

que rigen el Universopara bien de quienes lean y hallen en él,

posibles salidas de redencióny hallazgo de la Luz que sea necesaria.

Son infinidad de números y están firmados por infinitas búsquedas

e incansables hallazgos.