Colección de textos del grupo poesía de miércoles p o s a d a s - m i s i o n e s

JUAN BAEZ NUDELMANPATRICIO DIBLASIMATIAS CARDOZO

LUDOVIKO CORTéS RomeroANDREA OLMO

GUANOMIRRA

JOSé GABRIEL BENíTEZ Lucía PErez Campos

Abigail ZovichSEBASTiáN BAEZ

JOSELO PRADO

1 noviembre

2015

Colección de textos del grupo Poesía de Miércoles.Número 1Noviembre 2015Posadas - Misiones

Edición: Poesía de miércoles

Diseño y Maquetación: Gerardo Ramon, Matias Cardozo

Corrección: Abigail Zovich

Portada: Patricio Diblasi

poesiademiercoles@gmail.comissuu.com/poesiademiercolespoetasdemiercoles.blogspot.com

JUAN BAEZ NUDELMANPATRICIO DIBLASIMATIAS CARDOZO

LUDOVIKO CORTéS RomeroANDREA OLMO

GUANOMIRRA

JOSé GABRIEL BENíTEZScarleth

Lucía PErez CamposAbigail Zovich

SEBASTiáN BAEZJOSELO PRADO

Lo espontáneo según los registros de mi cuerpoExponencialCalleToda verdad puede ser caprichoLas turbas desatentasLa mirada abiertaEstoy acá y soy de nochePoema punto te equis teSoy la manzana agusanada que del árbol se cayóWarNomen NescioLos cantoneses se comen cualquier cosa que tenga cuatro patas...El insecto atrapado

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Juan Baez Nudelman

Lo espontáneo según los registros de mi cuerpo

Que las cosas sucedan porque se nos hace agua la bocay que se sientan los aromas del porvenir en la espalda,con juegos divertidos que no consideren lo perverso sino lo infante.Ahora por los costados toman de los brazos tactos remotosde esos que traíamos hace tiempo sin notarlos, guardados.Pisamos la línea de salida sin mirar atrás y ni tanto,sabemos que entre tanto segundo plano quedó algo.Miraríamos por espioscopios sin atraparnos insensatosporque aquello que tenemos golpea el pecho, guardado

5

La viral geometría empezó su obra exponencial.En el fondo de paisaje se abrió un gigantesco ojo.Cíclope invisibleTestigo de la operación del sol. La masa oscura espera su turno,El rayo viril alumbrará a su tiempoFaz del nacimiento del ciclo.Voces perpetuando el mensaje.Yo, de pie en la esfera Firme en el centro del paisaje.

Exponencial

Patricio Diblasi

6

Pretenciosa y llena de espinasMadrugador foráneo te veo llegar.Estás aquí. ¿Dónde más puedo estar?Cabezas decapitadas fluyen en un río rojo.Escollos de lo que alguna vez fueronEstán repartidos en la arena,Y yo me siento y trato de respirar.La dulce pena se acaba,Ya no te oigo reir.Todo se desvanece y yo te dejo ir.Palabras que retumban en mi oído,Es un tintineo de luces y de sombras.Tiemblo tropiezo y caigo No ves que estoy tirado.Con mi herida palpitando te miro y pienso todo esto se parece a lo que una vez fue.

Calle

Matias Cardozo

7

Mi parte interna salva vidasen lo que es ser una miradaPetrificado ante esas cosas que quierodejar fuera de los sueños.

Derribar los recuerdos invisiblesa modo de infusión sobre la ciudad.Todo el tiempo puede ser asíbreve resumen de cosas sueltas.

Quiero que te elevescon la piel en cuenta regresiva.Escapan las cenizas de la lluviacomo síntesis de un silencioque quiebra el momento.

Ante tus ojos, flores de una realidady los versos me darán respuesta.Constelaciones tus labios me ofrecerána modo de tesoro entre vientos feroces.Así nuestras vidas serán sincronía.

Toda verdad puede ser un capricho

Ludoviko Cortés Romero

8

Las turbas desatentas fogonean las banderas. Agitan sus cabezas como fieras sedientas.De líquido que anestesie aquel dolor profundo.De vivir en un mundo cansado de existir, por pertenecer a un tiempo que aprecia a las turbas inquietas

Las turbas desatentas

Andrea Olmo

9

La sombraecuánimese desplazaestrechando los contrastesel perfil de las cosassolo obliteradapor los accesos de otras lucesotros ojos.A veces te veo así,mirada de infinitos agujeros,como tanque de guerra suecodesdeñadasinsentidoenamoradasuperficialcomo eyacular en el vacío.Vagando la honda miradase va sin irsecomo para dentrouna gambeta lentaun susto repetidoun placer inocuouna tumba nido.

La mirada abierta

Guano

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Creemos ser dueños creemos en lo material creemos en una vida que no es..En eso están,los paseos nocturnos cucarachas salen de las alcantarillas despertares nocturnos,puertas y techos y lagartijas.Estamos rodeados la noche misma es una bestia salvaje y voraz si esta noche estás acá es solo porque te despertaste.Si esta noche no te despertaste mejor seguí soñando es mejor así no hay tiempo no hay cielo cucarachas, ratas, hombres, mujeresniños y niñas parques de colores arcoiris en el rocío del agua anarquista que brota en algún lugardel amor y el desamor.Pero ¿para qué?Tu sueño es más dulce.

Estoy acá y soy de noche

Mirra

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Poema punto te equis, te.Comiendo una ensalada de cosmovisiones.Hay esclavos gimendo hace dos milenios.

Quien quiso que quisiera decir éstoTodo lo que se pueda decir no es suficiente.Saturno desaturará los escombros.

Pasáme un sonidoPasáme un textoPasáme información

Facilite el viaje de los que esperanmuevase al interior de cochedescienda por la puerta trasera

Poema punto te equis te

José Gabriel Benítez

12

Y me mirás los brazos, me decís que no podés que no podes comprometerte en ser mi vela que una vez salvaste a una loca como yo y no podés darme las respuestas, esas respuestas están en mí aunque no quiera verlas. Y me decís que no podes vestirte de esperanza que aunque lo intentes sólo serás la pausa ante el destino que ansían desde antaño mis ganas...Ni tampoco es que sean mis ganas las aferradas es la depresión ante el autoritarismo, es el no poder hacer nada, saltar por la ventana sería más fácil y más sabio que continuar esclavizada, esclavizada ante el núme-ro, la máquina, excluida por pensar y sentir diferente, ser el engranaje de una educación estructuralista, es el no poder adaptarme y me pregunto cuántos ¿Cuántos como yo no en-vejecen por sostener la idea de un mundo mejor? ¿Cuántos saltan? ¿Cuántos fracasan? ¿Cuántos han sido callados/fusilados por alzar su voz?

Me respondo y miro hacia la ventana,no hay rebeldes,no hay nada,estoy solaResisto.Me caigo.

Soy la manzana agusanadaque del arbol se cayó

Scarleth

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Impotencia ante la herencia cultural,sólo quiero dormirme.Me duele estar despierta saber; Que nadie va a responder mis cartas,que Sábato está muerto ¿Y si nadie se comprometiera en seguir su legado acaso?Que sólo me queda el suspiro de aquel querido y remoto muchacho.Que sólo me quedan palabras, que ya no hay escritores que respondan las cartas de suicidio de los jóvenes contemporáneosque como yo sienten que no pueden hacer nada,que es este vacío atroz el que me obliga,el vacío de las pantallas, el vacío de la indiferencia hacia el otro,el vacío de saber que naces para ser esclavo, el vacío de saber que te morís siendo esclavo,a excepción de ser jefe ahí tendrías tus propios esclavos,el vacío de saber que te morís sin haber disfrutado.El vacío ante el mundo masificado, no quiero ser número.Quiero ser libre, pero las tierras tienen precio, el precio de la explotación y la sangre.Quiero ser libre aunque signifique dar la espalda a mi pueblo,Quiero ser libre y me pregunto ¿Porque mi pueblo quiere seguir atado?¿No ha habido demasiados muertos? ¿Demasiada sangre en la mentira democrática?Quiero ser libre porque a eso vine.

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Hacer el amor como la guerraquererse mucho muchísimoamputarse las partes que explotan

clamarse con los ojosdolor punta de lanzatodo entregado a la aperturatodo lejanotodo cualquiera

MIS COSASpurificadas en otrastanta mugre acumuladay lo demás sigue el flujode inspiracines y represaliasdel punto del pecho del propiode tantos otros

duele un punto físicoel de todos

sumaba tanto que estaba de más

siendo parte del sudor que somatiza el cuellono espera más nadano sufre destellos

calla

War

Lucía Perez Campos

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Tu sonrisa fríamente calculada.El silencio de los pasos en una calle desierta.El olor del azufre escondido entre mis piernas.El vómito de hambre de los huérfanos.El último diente de león que no sopló la primavera.Un paragüas roto abandonado al final del camino.Un gato durmiendo en las sombras debajo de un auto.Una paloma negra acurrucada en el escalón de la entrada.Un padre muerto en la cama de un hospital.El recuerdo de las manos pálidas de mi abuela.La mirada de un perro enfermo antes de morir.Las palabras no escritas que están quemándome las manos.Un nudo en la boca del estómagoque no me deja hablarte.

Nomen Nescio

Abigail Zovich

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Una vez que la magia se dispersa y por fin podemos volver a casa, entre el sueño que nos obliga a la desesperante necesidad de despedirnos de este mundo como medida para poder sobrevivir un día más en el planeta tierra, este que nos tocó digerir, y gracias la fatiga que la transición entre la noche y el día nos hizo vivir, entre responsabilidades, aventuras y la magia de un grupo de caballeros que nos escoltaron por el sen-dero de la desorientada pero muy estimulante acción de vivir. Estamos de nuevo en el lugar donde todo empezó en el ojo del huracán que arrastro casas y vacas por los horizontes de esta civilización, tal vez al final de cuentas vos y yo no nos volvamos a ver y lo que paso no es más que la emoción inicial de un sueño inconcluso, pero si pensamos que en esa mentira que los idiotas quieren creer y llaman pensamiento positivo y encontraremos al final de todo ese lavarropas semi automático de emociones que da vueltas y vueltas, si pensamos que encontraremos las puertas al restaurante donde como buenos viajeros , dispues-tos a comernos todo lo que nos pongan adelante con tal de no maltratar la cordialidad de nuestros invitadores, beberemos y comernos como si realmente nos gustara.Como si realmente entendiéramos, que si por alguna extraña razón terminamos en algún paraje indistinto de china no tendremos problemas de masticarle la pata ese perrito sazonado con la salsa más autóc-

Los cantoneses se comen cualquier cosa que tenga cuatro patas, excepto

las sillas y las mesas

Sebastián Baez

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tona que nos puedan ofrecer (hablando de supuestos). Vos y yo ya estamos destinados a fracasar en la china o en el fondo de mi casa, perdimos en todo caso por esos arreglos fraudulentos que esa corrupta organización que nos odia se en-cargó de gestionar.Vos y yo tal vez nos encontremos en la China comiendo un per-rito en algún puesto de Pekín junto a sus 20 millones de habit-antes y pensando en aprender cantones porque los cantoneses se comen cualquier cosa que tenga cuatro patas, excepto las sillas y las mesas, vos yo estamos definitivamente destinados a no durar nada más que un perro en algún puesto de China.Bueno tal vez en China pero sin tener que comer “perro” en el al-muerzo o en cualquier comida, probablemente todo esto resulte como consecuencia de la cultura local o del desvarió por el cual paso mientras vuelvo a casa tratando de no morir ahoga-do por la botella de ron con ruedas en la que se transforma el colectivo un domingo por la madrugada, una vez más por fin puedo volver a casa y dejar que el mundo se cierre como se cierran mis ojos por vos, una emoción destinada a fracasar.

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Revoleteó sus alas con todas sus fuerzas una vez más y le-vanto vuelo, ya era la cuarta o quinta vez que intentaba lo mismo: escapar de esa casa. Pero sus esfuerzos eran inútiles, siempre que veía la luz y se dirigía hacia ella, se chocaba con una ventana cerra-da. Pobre insecto, pensé yo, está tan cegado por su afán de liber-tad que no puede razonar y buscar otra salida. Sólo quiere seguir a la luz, no importa cuántas veces choque con la ventana cerra-da. Se caerá, levantará vuelo y lo intentará de nuevo. ¿Seremos así de obstinados los humanos?, pensé. No había mucho para hacer en esa casa, al igual que el insecto, yo también me hallaba atrapado en ella. Ya la había recorrido centímetro por centímetro en busca de una salida, pero fue inútil. Mi único contacto con el mundo exterior y mi tan ansiada libertad era esa ventana que estaba cerrada. A través de su vidrio podía ver el mundo exteri-or, pero era inútil, todos mis esfuerzos para romperla y huir re-sultaron en vano. Al contrario del insecto me resigné a sentarme y esperar la muerte, o en el mejor de los casos a alguien que me rescate. Hasta ahora mi espera ha sido en vano, ni mi salvador ni la muerte se hacen presentes en este lugar. Sólo estamos el insecto y yo. Ya aprendí a quererlo, aunque al principio lo odiaba, todo el día con su zumbido revoleteando por la casa y volviendo siempre a la ventana. Después lo compadecí, hice lo mismo ap-enas desperté en este lugar, pero me resigne a la espera de algún

El insecto atrapado

Joselo Prado

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salvador. A veces es como un juego en el cual intercambiamos los roles. A veces soy el insecto chocando con el vidrio, mientras él me observa. Además de la ansiedad que siento mientras busco la luz también el miedo me invade, porque puedo ver en sus ojos la verdad. Él sabe que estamos condenados y no hay sali-da, y parece disfrutar de eso, mientras yo revoleteo mis alas y choco contra el vidrio.