Los lunes, poesía

¡Que se nos va la Pascua, mozas,Que se nos va la Pascua!

Mozuelas las de mi barrio,Loquillas y confiadas,Mirad no os engañe el tiempo,La edad y la confianza.No os dejéis lisonjearDe la juventud lozana,Porque de caducas floresTeje el tiempo sus guirnaldas.

¡Que se nos va la Pascua, mozas,Que se nos va la Pascua!

Vuelan los ligeros años,Y con presurosas alasNos roban, como harpías,Nuestras sabrosas viandas.La flor de la maravillaEsta verdad nos declara,Porque le hurta la tardeLo que le dio la mañana.

Luis de góngora

¡Que se nos va la Pascua, mozas,Que se nos va la Pascua!

Mirad que cuando pensáisQue hacen la señal del albaLas campanas de la vida,Es la queda, y os desarmanDe vuestro color y lustre,De vuestro donaire y gracia,Y quedáis todas perdidasPor mayores de la marca.

¡Que se nos va la Pascua, mozas,Que se nos va la Pascua!

Yo sé de una buena viejaQue fue un tiempo rubia y zarca,Y que al presente le cuestaHarto caro el ver su cara,Porque su bruñida frenteY sus mejillas se hallanMás que roquete de obispoEncogidas y arrugadas.

¡Que se nos va la Pascua, mozas,Que se nos va la Pascua!

Y sé de otra buena vieja,Que un diente que le quedabaSe lo dejó este otro díaSepultado en unas natas,Y con lágrimas le dice:«Diente mío de mi alma,Yo sé cuándo fuistes perla,Aunque ahora no sois caña.»

¡Que se nos va la Pascua, mozas,Que se nos va la Pascua!

Por eso, mozuelas locas,Antes que la edad avaraEl rubio cabello de oroConvierta en luciente plata,Quered cuando sois queridas,Amad cuando sois amadas,Mirad, bobas, que detrásSe pinta la ocasión calva.

¡Que se nos va la Pascua, mozas,Que se nos va la Pascua!

Los lunes, poesía

SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ

Al que ingrato me deja, busco amante; al que amante me sigue, dejo ingrata; constante adoro a quien mi amor maltrata, maltrato a quien mi amor busca constante.

Al que trato de amor, hallo diamante, y soy diamante al que de amor me trata, triunfante quiero ver al que me matay mato al que me quiere ver triunfante.

Si a éste pago, padece mi deseo; si ruego a aquél, mi pundonor enojo; de entrambos modos infeliz me veo.

Pero yo, por mejor partido, escojo; de quien no quiero, ser violento empleo; que, de quien no me quiere, vil despojo.

Los lunes, poesía

MARÍA DE ZAYASAmar el día ...

Amar el día, aborrecer el día,llamar la noche y despreciarla luego,temer el fuego y acercarse al fuego,tener a un tiempo pena y alegría.

Estar juntos valor y cobardía,el desprecio cruel y el blando ruego,tener valiente entendimiento ciego,atada la razón, libre osadía.

Buscar lugar en que aliviar los malesy no querer del amor hacer mudanza,desear sin saber qué se desea.

Tener el gusto y el disgusto iguales,y todo el bien librado en la esperanza,si aquesto no es amor, no sé qué sea.

Los lunes, poesía

francisco de quevedoEs hielo abrasador

Es hielo abrasador, es fuego helado,es herida que duele y no se siente,es un soñado bien, un mal presente,es un breve descanso muy cansado.

Es un descuido que nos da cuidado,un cobarde con nombre de valiente,un andar solitario entre la gente,un amar solamente ser amado.

Es una libertad encarcelada,que dura hasta el postrero paroxismo;enfermedad que crece si es curada.

Éste es el niño Amor, éste es su abismo.¿Mirad cuál amistad tendrá con nadael que en todo es contrario de sí mismo!

Los lunes, poesía

lope de vega

Un soneto me manda hacer Violante,que en mi vida me he visto en tanto aprieto;catorce versos dicen que es soneto,burla burlando van los tres delante. Yo pensé que no hallara consonantey estoy a la mitad de otro cuarteto,mas si me veo en el primer terceto,no hay cosa en los cuartetos que me espante.

por el primer terceto voy entrando,y parece que entré con pie derechopues fin con este verso le voy dando.

Ya estoy en el segundo y aun sospechoque voy los trece versos acabando:contad si son catorce y está hecho.

Los lunes, poesía

lope de vega

¿Quién es amor? - Infierno de la vida.¿De quién nace? - Del ciego atrevimiento.¿De quién vive? - El favor es su alimento. ¿Qué fuerza tiene? - Estar al alma asida. ¿Da muerte amor ? - Amor es homicida. ¿Da vida amor ? - Mezclada con tormento..¿Dónde asiste ? - En el ciego entendimiento.Pues, ¿algo tiene amor? - Gloria fingida.

¿Qué tiene bueno amor? - Algún secreto. Todo lo vence amor, griegos y godos.Nadie se escapa, el mundo está sujeto.

¿Con qué engaña amor? - De varios modos.¡Oh amor, vuelve por ti! Dime ¿a qué efeto todos te infaman y te buscan todos?