la pajarera- 23-4-2012

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La pajarera de Once

Washington Cucurto

ediciones

VOX

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La reproducción total o parcial no autorizada por los editores viola derechos reservados.Cualquier utilización debe ser previamente solicitada.

Ilustración de tapa:Diseño y maquetería: Carlos Mux / Amílcar P. Gutiérrez

Fundación Senda / Ediciones VOX

E-mail: [email protected] / www.proyectovox.org.arTel. 0291 - 488-0381

Nicaragua 2070 / (8000) Bahía Blanca / Buenos Aires / Argentina

Impreso en Argentina / Printed in Argentina©2012 Ediciones VOX

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La pajarera de Once

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Empezaré este libro con un discurso.Señores, pueblo y público en general, maestras de grado,muchachito que me reconociste ayer en el subte y me dijiste quete llamabas Manuel o Tomás; doctores en medicina y demáscausas perdidas; señoras putas de la Plaza Once, inmigrantesdominicanos, hermanos paraguayos, compadres peruanos,comenzaré con unas sentidas palabras respecto-debido-a causa deeste sensacional libro de poemas ¿tristes? ¿utópicos? ¿pajaritos?Acá se queda mi amor entre líneas, los mejores años de mi vida,están acá, señores. Quiero dejar en claro que las imágenesaceradas y punzantes, verbas de una labia que nadie habla;metáforas uterinas y buenos contrapuntos con la lírica culta ypopular. ¡La poesía debe ser diálogo y luego escupitajo!Dije y diré que estos versos son parte de mi vida, sitúan lasbifurcaciones, hurgan en zonas oscuras de épocas duras. Todo lodicho es verdad.

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13M

I- Negra maligna

Como en el poema célebre de Pablo Neruda,el chilenis, ¿te acordás?así, guacha, me trataste como el sorete que,tal vez, en el fondo sea. Pero vos no tenés la altura(medís 1,58). Nadie tiene la estatura moral,pensándolo bien, en este país donde algunospersonajes se escapan en aliscafo al Uruguay.

II

Como un cuchillo que brillaentre cubiertos de bazar baratoya habrás visto el mail reluciente que te mandéputeándote (y que ahora transcriboen forma de poema-sorete)reposa en tu casillero electrónico.Al fin y al cabo, en este mundo, sé desquitarme también.

III

Cómo estarás babeando encerrada en tu cueva de Once.¡Hasta murciélagos tendrán sus persianas!Y me decías sorete de mierda: ¡a mí!Ja, ja, oí cómo me río, quedate solaacostada en tu pierostar.Felices sueños, negra maligna.Envenename el mate con gotitas de cianuro, si querés.

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Total no estoy.Ahora que me dejaste en libertad tan grande,¡qué soledad tan bella!

V

Toda la vida te dije que esa bañera de bebéno entraba en el baño.¡No entra, negra, la materia es impenetrable!Por último: me llevé los libros cartoneros, hablécon la vieja dueña del depto: ¡Apurate el 30 de juniotenés que dejar la horrenda pocilgade la Pajarera de Once!

P.D: El poema aludido de Neruda es Tango del Viudo. Para leer envoz alta y ambos a la vez.

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Mamífero Vega

Desde ahora en las plazas, en las calles y en sus respectivoscables de tendido eléctrico -en especial, la calle Perón-en las estaciones funerales de humo, o en los solitariosmalecones que soportan la calentura del mar.A partir de ahora, en este preciso momentopodemos decir que Nicolás Vega ha decidido tomarseel tren de los hechos fortuitosque agotan el caldo de la vida, ¡se murió!

Ahora que los días se ennegrecen en seriolo veo ascender por encima de los carteles de Once,pero es una aparición que se agota en sí misma.¡Al mundo de los muertos, Mamífero Vega!

Cae su bolso de tela de avión de vendedor ambulante,lleno de medias y slipsy lo calzo en mi hombro abatido y salgo a ambulantear un poco.Lo veo apagarse como la antorcha de un zeppelinen un atardecer de Las Rocallosas.Son plomas las pasiones y los sentimientosy no puedo evitar llorarlo, sentirme mal, una cucaracha en el piso.

P.D: Muchos creen que tengo un rollo con mi padre. Pero no. Es personaje.Al igual que yo, personaje. El rollo es siempre conmigo mismo.

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Leónidas Carlos Lamborghini

Ayer murió Leónidas Lamborghini,no sé si salió en el diario.

Me llamó Santiagoy me dijo: “Cucu, tildó el Lambo”.¿O fue un mensajito de texto?

No importa. Lo que sí sé aunqueno venga al caso, es que el poetaMartín Rodríguez, mandó un mailsin contenido, con el asunto:“Murió la madre de Alejandro Rubio”.Eso fue todo y eso es todo.

Me acuerdo que la noche que murió MangieriFabi me llamó y me tiró mala onda.Me preguntó si iba a ir al velorio y ledije que no soportaba los velorios.

“Con todo lo que hizo por vos y no querés ir al velorio”.

Estuve mal y estuvo mal.Pero, ¿qué voy a ir a hacer a un velorio?A José Luis prefiero recordarlo en vidacon el maletín lleno de libros por el centro.

Mientras escribo está muriéndose Abundio,el pizzero de los tomates podridos.Me dicen los vecinos: “¿vas a hacer algo?”¡Qué quieren que haga…!

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Murió mi padre, murió Cassius Clay, murió George Perec;Gregory Corso murió en Roma.Un día morirá Juan Gelman y Juanita Bignozzi,yo y mis hijos y todos. No importará, por supuesto.Es una obviedad lo que digo.Es increíble que la muerte sea una obviedad…

Mi vieja me llama y me dice (ella no morirá nunca):“¡Devolveme la olla que te presté!”.

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Documento parcial

¿Saben cual es mi sueño?Que hagan una calle en mi nombre.Y no que le pongan mi nombre a una calle.¡Eso sí que no!¿Qué me nombren ciudadano ilustre como a Diana Bellesi?¡No, y recontra no!

Háganme una calle en seriocon una vereda ancha e iluminadacon muchos árbolesy que en sus ramas haya ratones y manzanasy que sólo la transiten mis detractores, que son muchos.

Una callecita a mi medidacomo Irala,con sus conventillos y sus plazas.

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Los puentes levadizos

Miles de veces nos han contado a todos,taladrado la cabeza con los muertos,bla, bla, bla, los asesinados, los fusilados,picaneados, torturados, desaparecidos,prendidos fuego por la dictadura militar de los años 70.Todos sabemos: aquello fue una verdadera mierda.

(Después de 30 años, esta tarde de frío,la locutora de tevé dijo al aire que le habíandesaparecido una hija. ¡Y lo mantuvo oculto durante 30 años!).

De aquella época quedaron en nuestro corazónun manojo de hombres que son ejemplos.Desde su ausencia los hemos leído toda la vida,los imitamos, los copiamos, soñamos con conocerlos.Walsh, Santoro, Haroldo, Urondo, Bustos y otros.Nos hablaron a través de documentales, de conversaciones de barde las salvajadas cometidas por los militares.La última: la guerra de las Malvinas.

A esto voy: soy un hombre pobre, respetuoso,pero no tengo memoria, ni tengo nada que ver con estosmártires literarios y sociales.Mi admiración y respeto.Pero no quiero saber de ellos. Toda la vida la misma historia.No estoy comprometido.Soy un vendedor ambulante devenido ex repositor de supermercado.No me interesa comprender la coyuntura política de aquellos años.Ni mis padres, ni mis hermanos,ni mis primos, ni nadie del barrio de Los Pinos, en Berazategui,

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donde vivo, tienen nada que ver. Es el barrio de los estúpidos.Suena duro, pero no es nuestra historia de vida.Para nosotros no hubo ni habrá política.Nadie levanta un museo en nombre de nuestros muertosque continúan muriéndose ahora mismo, mientras escribo esto.Nadie levantó un museo jamás, en las puertas del Coto,donde nos explotan actualmente.El resarcimiento estatal no funca con nosotros.

No leí.Leí la biografía del loco Gatti. ¡Deberían leerla!No creo en Dios, no creo en los militantes, no creo en la revolución.Millones de veces me hablaron de los muertos del 70.Perdonen: no comulgo.No me importa. Para mí sonsólo escritores de ficción comoTruman Capote o Allen Ginsberg y su aullido.

El Che ni un pelo me mueve, para mí es una estampa serigrafiada.La vida siempre se pone en contra, cuesta arriba,como los puentes levadizos.

No hay tiempo para pensar en mártires.Ni para leerlos.La vida te clava como la espina de una rosay dedicate a sangrar.

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Milagro

Ayer estuve con una jopendeque escribe poesíay lee con pasión las batraciedadesque éste batracio con pija escribe.

Eso le dije: “tengo pija y te quiero empijar”.La guacha maduró de golpe.Se paró, dejándome solo en la yeca interior del bar.

Intenté manotearle una goma, una trenza,lustrarle su anillito-baratija-tilinguería de Oncecon el brasso de mi sudor..Le mandé nomás una mano al escote,al buche,al pozo ciego.

Involucrando a Quilmesme tiré encima, como todo perejil,quise invertir sin otro capitalque mi calentura y mis versos de cartón.

Me fue mal. Soy poca cosapara semejante yeguón de bachillerato,al que me quise lastrar de prepo…Acomodarla de coté en el catrey pegarle puñaladas de carne.

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Dribling de los bares modernos

Bajo el ala de las floridas callesde los barrios modernos me automediquéy me saqué la depresiónde una patada en el culo.

Entré a la iglesia de la músicadonde un cura pazguatodaba su misa electrónicacon una notebook sobre su atril,me puse a zambarcon una flaca alta rubia y conchetaque me sonreía con un martini en la oscuridadde este bar de Stuttgart,al lado de mi corazón fluorecía su sonrisa.Sus tetas eran de gomapero me movía su culo flaco y sinceroa la altura de la pijay no me quedaba otra que apoyarlacontra la barra de Stuttgart.

Nada de rosedales, ni muebles alojados,con sólo decirles que vivía en la calleOrtiz de Ocampo y juntosle hicimos un flor de dribling a los bares modernosy en su auto terminamos a los chuponazos.Sus besos impactaban en mis labioscon la fuerza de un kayak.

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Mi casa

Hay un lugar en el mundo llamado mi casa.Mi casa, aunque breve, pequeña y soleadaes mejor que París, Berlín, Granada, Boston,porque en ella viven sonríen jodenmis hijos y miran televisión.Aunque quede en Buenos Aires, no está en Buenos Aires.Mi casa tiene autonomía, ni siquiera es mía.Mi casa es latinoamericana como La Habana,aunque pueda ser fríatiene más tren, malecón y Silvio Rodríguez que La Habana.¡Mi casa! ¡Vaya! sí que es una casa revolucionaria(sin Che, sin Fidel, sin Tomás Borge y sin padre).En mi casa no mandan papá ni mamá, ni los abuelitos.Mandan los dibujitos animados, el Oso Yogui y Ben 10.Mi casa no es Argentina, aunque puede parecersea un bar de Buenos Aires.Mi casa no es Buenos Aires, es mucho mas linda.Miren lo que les digo.

En mi casa viven los ogros, los duendes rayan las paredesy se oyen las canciones de María Elena Walsh.Por supuesto, hay brujas a montonesa pesar de ser peladas y usar guantes de baba de chichicuilote.En mi casa se ignora olímpicamente a Haroldo Conti, a Walsh,a Paco Urondo, al mismísimo Roberto Santoro.No tienen el peso estético del Chavo del 8.Mi casa es todo esto y más, siempre hay olor a papas fritas.“El orden”, es algo pasado de moda.“Estar en la pomada”, es venir con los compañeritos del colea comer galletitas en forma de ametralladoras y mirar…

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Las hamburguesas y las patitas de pollo son lo mejor del mundo,a pesar de sus hormonas.La política, el fútbol, las mujeres, el voto y el sexono existen en mi casa.Hay un lugar en el mundo llamado mi casa.Es mejor que París, Berlín, Londres, Boston,es un mundo pequeño, frágil y feliz.

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Mi época

¿Qué esperan los hombres de mi época?¿Ganar la lotería?¿Realmente creen en la democracia igualitaria?¿Están locos?

Mis contemporáneos están forfai, viven porque el airees gratis, como se dice. ¡Pero no lo es!Al aire también le recargan su porcentaje de IVA.

¿Esperan estos imbéciles míos, contemporáneos deaire acondicionado y gimnasio, usurpadores del espacio público,que Messi los corone campeones del Mundo?¿Están locos?

Sí, si, sí, estamos todos locos.

Desde mi posición, no estoy dispuesto a soportar el fracaso,bajar los brazos al mejor estilo Giannuzzi.¿Son boludos?Miren, ¡afuera la vida arde!La calle se traba por los kilates del éxito.

Miren este tipo que vende alfajores en la esquina.¡Es un éxito rotundo!

Y esas minas que entregan su concha… y algo másestrecho por dos mangos.¡Son todo un éxito, las glamorosas populares del pubis!

El chofer del 64 a La Boca, recién afeitado, laburandoeste Primero de Mayo. ¿Lo ven?

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El semáforo, ni los locos de las calles,le permitirían reflexionar sin pensar demasiado.¡Que no haya desvelos para un pensamiento vano!

A los hombres de mi época, los argentinos de hoy:¡dejen de soñar con que Messi los saque campeones!

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Ando y endo

(reescritura de César)

Querido César,no entiendo como al perejil atómico de Borgesno le gustaban los gerundios, los andos y los endos,vaya pajuerano.Será porque nuestro ilustre genio germanísticose dio cuenta que, con estos negritos, no podía.¡Qué tribu de los andos y los endos!

Cogiendo en Constitución,matando en Boedoprocreando críos de disímiles edadesy seniles parentescosir yendo hacia algún ladovolviendo del infierno.¡Nos estamos viendo!Culiando en cordobésfifando en porteñoengañando, bicicleteandochamuyando una minusa cualquieraen un bar de mala muerte.que ya va cerrando;presintiendo desastresimitando y copiando poesíaviviendo y muriendoen ese ordenhaciendo uso inescrupuloso del usufructoapagando un pucho en el tacolimpiando la cabeza con una servilleta de papel.

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Autoevanescente

¿Qué será?¿Qué significará esa palabra?Se me acaba de ocurrir mientrasla chica del Mac Donaldslimpia el piso de papas fritas¡Qué al pedo estoy!Habrá que acudir al diccionario.¿Será un auto que se desvaneceen la noche porteña?¿Será un señor pequeñoque desaparece del mundo?Como no sé el sentido de lo invertido, lo invento nomás.Autoevanescente es una máquina para cazar pájarosy convertirlos en sopas instantáneasque iré a vender en un puesto de la esquinade la calle Peróny mi corazón.

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Por las dudas

Hoy llegué tarde en la noche a casa,no había nadie, es decir: todos dormían.Mis hijos y mi mujer dormían la mona,agotados por un día de urbanidad, colegio,supermercado, hospitales, plazas, etc.Llegué y calladito, sin sacarme los zapatospuse en una bolsa mis dos pares de zapatillaslos pares de medias de toalla, las camperasy los buzos.De una biblioteca de 1500 ejemplares dejéuna pila de un metro.Tiré todo, no dejé nada.Tengo la convicción de que en cualquier momento me muero.Y no quiero que la muerte me sorprenda.Tengo todo en orden.Me queda esperar, fumar un cigarrillo,tomarme una latita de coca cola, revisar los mails.

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Memoria

El 25 de mayo de 1810 también ha influido en mípoderosamente.

Debería iniciarle alguna novedosa demandajudicial al peso de los hechos históricos.

La semana de Mayo ha generado miles de tragediasa lo largo de estos 200 años en muchas generaciones.

Hasta llegó a mí, que soy un hombre de otro mundo.Al igual que miles de argentinos, soy un damnificado directopor la Primera Junta de Gobierno.Los próceres me deben dinero y encima engalanan las calles de mi barrio.

Para desautorizar a los historiadores, 200 años después,el hombre de Mayo del futuro; el rioplatense inteligente y audaz;el poeta sudaca; bebe una cerveza en un barsucho peruano.

Depresivo, sin guita, 3 hijos y ni una changuita,(antes era lector de diarios).Un cromagnon del Río de La Plata.

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Luis Luchi

Leo a Luis Luchi y mi hijotoca la flautalo hace con destreza perocomete errores.El poema de Luchi es una diatribafenomenal a los partidos burgueses.(Me encanta Luchi y me encanta mi hijo).Afuera hace frío y la locuradel Mundial de fútbol haceque la gente se pongabufandas celestes y blancas.

El señor del kiosco vende una pelotade fútbol del Diario Oléa cambio de un álbum de figuritasimposible de completar.

Si, si, si, la, la, sol.Si, si, si, la, la, sol.El invierno es atroz en Buenos Aires.El fútbol es atroz.El Mundial es atroz.Luchi es atroz.

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Serie de boludeces vistas en Nueva York

Una vez en Nueva Yorkvi a un hombre jovencon su hijita en los brazos y la alarmadel auto en una mano.Me acerqué a preguntarle por una calle(estábamos en Queens)le hablé en castellano y simuló no entenderme.“Guacho, sé que me entendés”.Portorriqueño o dominicano, yanquilizados todos, en fin…Continué por la calle sin nombre.

Dos horas después: ¡qué bello me resultó el Washington Garden!enfrente de la universidad de Nueva Yorkdonde fui a visitar a Lila Zemborain:“Lila, me costó un huevo y la mitad del otro,llegar a tu despacho. Me atendiste dos minutosy me diste salida argentinamente…”

Sin quejarme fui a parar al Bronx.Mediodía y los grones pandilleros me silbaban.

¿Te acordás en Harlem cuando buscábamosun lugar donde comer?¿En la Avenida Lenox?Vos estabas con Margarita en la panza y yo te conduje.Comimos arroz con pollo en un bar de plaza,mientras en la calle los negrosjugaban al basket entre las furgonetas negras.

¿Habremos sido felices? ¡Quién sabe!Ahora decís no a todo.

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Al jefe de Newell’s Old Boys

¡Nos enteramos de cada cosa cuando una persona se muere!De pronto, el finado (que en vida era reservado) comienza a hablar.Aparecen las deudas, los rencores, las dagas,los viejos amores y las broncas.Nos damos cuenta que, del muerto, no sabemos nada.

La muerte te da el honor de declararte inimputable.Pero la vida y las broncas continúan.No todo se acaba con la muerte.La muerte es el principio de muchas cosas.Un hombre, un gandul, un atorrante, un apóstatade sí mismo nunca muere completamente.

Hace días acribillaron al jefe de la hinchadade Newell’s Old Boys.

Su familia se encontró con una sorpresa:3 millones de pesos en una cuenta del Banco Provinciaa nombre de sus cinco mitaís en edad escolar.¡Bien el muerto! Su amor por la familia pruebasu amor por Newell’s Old Boys.

Con respecto a otro finado (mi padre):¿Con quién habrá soñado este hombre que ahoraviaja por los caños sin luz?¿Habrá pensado mi padre en mi futuro?Su carita ahora me sonríe como un astronauta perdidode un tiempo espacial…

¡Qué nos importa! No tenemos moral para andarsacándole el cuero al finado.

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No sabemos nada del muerto tirado en una camavelándose a sí mismo, en una piezade un terreno en Quilmes.

Una persona se abre como una flor cuando se muerey salen olores, hazañas, perfumes y pedos de inglés.

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¿Quién soy?

Como el topu de Pasolinitengo que salir con los tapones de puntaa averiguar quién soy.

“¿Quién soy?”, es un interrogante que los boludos se preguntany hasta dibujan un plano de un hipotético árbol genealógico.Le preguntan a la abuelita e indagan en el baúl de los recuerdos.

“Mirá, papá cuando tenía un año”.“Ésta es mamá a los 15”. “Mi abuelo llegó en barco de Génova”.

¡No quiero ver la cara de mi viejo al año, si se la conocí a los 60!

Parece que todos provenimos de los barcos, un familiar, sea tío,abuelo, padrino, fueron marineros o polizontesde los barcos que huyeron de la guerra.

Mis abuelos, no. Jamás subieron a un barco y dudode que hayan visto el mar (ni en figuritas).¡Qué lejos está el mar de Catamarca!Y soy Vega, más que nada porque los españoles se apropiaronde los indios como si fueran una mesa o una silla y le daban su apellido.¡Pero qué suerte tengo, compadre, me autobauticé!¡Caro Cucurto!

Entenderán que un indígena no tiene modo de ser el tataranieto de Lopede Vega…

¿Quién carajo es este grone? ¡Cómo saberlo!

No existe la forma, de veras, ni me importa indagar en mi pasado.

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Soy tan joven y fuerte que no tengo pasado.Soy tan bello que ninguna cosa mala me toca.¿Incendios? ¿Genocidios? ¿Dictaduras?No soy argentino. ¿Qué tengo de argentino yo?Mi padre no sabía quién era su padre y mi madre,como contrapartida, no sabía quién era su madre.

Hay personas en la televisión que dicen que son argentinos.Me dan vergüenza. Y tienen una pinta de tanos que se caen.El patriotismo, el argentinismo, la selección nacional de fútbol,son trampas para alimentar el espíritu democrático.Cuando nos conviene.

No tengo antecedentes, ni caídas en cana, ni materias aprobadasni currículum.Solo no existo. Voto siempre en contra.Ni los políticos ven en mí…Ni las mujeres se imaginan lo que tengo escondido, camufladoen el pantalón (26 x 8 cm).Conmigo no va el buen gusto y a las dudas de la subjetividadlas atrapo en un cd de la Mona Jiménez.No estoy para.No soy cuando.No puedo dejar.No pueden conmigo.No puedo con mi alma.Apenas quiero, pero poquito.No sé ni escupir (salvo para adentro).Mas, no se fíen: acabo cuando quiero y no cuando puedo.¡Boludeces!

No sé ni lo que quiero y mi corazón es un desastre.No soy argentino, ni artista, ni trabajador, ni chanta.Solo tengo una hija que se llama Margarita.¡Qué bello es tener una hija que se llame Margarita!

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De ella, sí sé todo. Naciste mi flor, en el Hospital de Clínicas,el 22 de enero de 2010, a las dos de la tarde. Y caíste a mis brazos.Te abracé antes que tu madre, te besé antes que el vientoy te miré antes de que el sol viniera a joderte en los ojos.Fue el día más feliz de mi vida y en la pieza, sangrante,tu madre me puteaba.

Margarita, mi flor,y como toda flor no tenés patria, ni credo,ni le rezás a nadie.Las personas como nosotros, hija, odian a Dios,pero nosotros ni siquiera lo odiamos.Dios es un invento de los españoles.“¿De dónde vienen estos grones?”,oirás decir.

Pongamos nuestra sangre en el microondas.La gente como nosotros, Margarita, no proviene,ni va a ningún lado.Hijita mía, burbuja de mi sangre, como toda florno tenés un pito que ver con el tango,con Borges, Buenos Aires, el mate y el Che Guevara.¡Gente rara!

Para ser un argentino puro tenés que ser un rejuntede europeo, judío, musulmán, turco y árabe.¿No ven mi cara, manga de boludos?¡Cómo van a confundirme con un argento!Soy un indígena que maneja el idioma para el culo.

Es un tema el manejo del idioma, más si es español.Sacate el Vega, el Gomez, mi flor, nada más imperial. Sé: MargaritaPoderosa, Margarita Antuán Natanael; Margarita Rocallosa Fosforescente.Sé, Margarita, sé grotesca y tierna a la vez.

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Somos de acá, como Flecha Bus: nos vendemos al mejor postory salimos a cualquier hora.

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Oda a Germán Carrasco

¡Qué deprimente es ser el Poeta más grande de Chile!Suena a broma.Es duro y harto deprimente ser el masterde todas las categorías despóticas de la poesía chilena.-Shshshyilena.ZuritaMaquieiraTeillierGonzalo Rojas¡Hui-dobro!Lhin, el inútil, Hernández Montesinos, cada díamas emputecido. Es el precio que la poesía debe pagar.-el triciclo descuajeringado del niño Olsoncomprado en las veredas del Paseo Ahumada-. La poesía de Chile es como el Paseo Ahumada,a ciertas horas, intransitable.No acepta piratas de best sellers, ni dinosauriosde fainá, ni televisivos de la derecha.Para transitar por el paseo célebre de la Poesía Chilenahay que estar capacitado, saber y parecer.Todo esta justamente consagrado por las manosde la Gabriela Mistral estatal. De todo este mundo irrespirable, asoma su cabezael niño freak Germán Carrasco. ¿Tan freak como Rodrigo Lira?Poeta gemuflexo y geminiano,depresivo y pésimo padre.Su bello hijito Félix lo salva y le ponelas íes en su lugar.

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De todo este mundo de miserias de la poesía chilenaaparece incólume y vitorescocon su tatuaje de Alicia en el antebrazo¡Qué placer hay con el lenguaje! ¡Qué metejónde Almagro y boedismo! No les voy a decir que vuela vestido de durazno,ni que ríe con risa de arroz huracanado, nada de eso.No soy Pablo Neruda ni Germán Carrasco.Mi amigo es miope como un muppet.El mayor poeta de Chile sufre de estrabismo,es decir, es bizco, como el Presidente de los argentinos.¿Serán la política y la poesía ciencias manejadas por los bizcos?Adolescente sedentario, el mayor poeta vivo de Chilees un luzzer irremplazable. Aunque pienso que este muchachoes material altamente radiactivo,no diré que del fascismo porque seríadarle un título grandilocuente,sólo diré que la culpa es de... Parra.

El mayor poeta vivo de Chile, Premio Pablo Neruda,es mi amigo y lo quiero, si nos habremos perdidopor la Avenida Rivadavia hablando de poesía.

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Poesía y política

En un blog pedorrode los trabajadores de Críticasuperficial, incárneo, antierotizante,y amorfo, una boluda de barrio norteme mandó a agarrar la birome.

¡Déjense de joder con los prejuicios!Incómoda señorita: te pondríala 26 X 8 cms. en la boca.Mi herramienta de trabajo no es la biromeni rige mi moral porteñala libertad de expresión.Poco tengo que ver con el pelpa y la tinta.Mas ésta señorita un poco fomeme mandó a agarrar la birome antesde cortar calles como piqueterospequeños burgueses que no aceptansu dieta reducida.

Yo tengo un biromón para esta señoritade barrio norte que ve su derecho manoseadocuando corto una calle. ¡YO!que debo millones, deberé meterme la biromeen el culo en vez de emular al Che Guevara.

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Regreso del bailantero

Ayer, volví al Superconsti,¡qué cambiado estaba!Las chicas que antes bailaban, te aceptabanuna copa,se enamoraban al instante…ahora trabajan.Pensar que ayer estaba lleno de luces,la gente caminaba de un lado a otro.Todo era una farra (medio Paraguay estaba ahí).Ayer me dieron aires de melancolía,con una estudiante de TEA, volví al Superconsti:las calles amadas en silenciola oscuridad copaba la vereda y¡ni el locutorio lleno de pibes chateando las 24 horascontinuaba abierto como antaño!

¿Se acuerdan de la heladería Cremolatien donde vendían helados de dos copitas?Ahora es una vidriera con letras descoloridas.

Adentro, llenos de polvo, objetos, piezas;dolida la máquina que hacía esos helados…Quise comprarla, un recuerdo para mi curiosidad,uno se aferra a las cosas pasadas.Sería ideal, después de todo, pa hacerle unos heladosa mis hijos.

Le pregunté al mozo del bar de enfrente.“Uy, les robaron 33 veces y un díano volvieron mas. ¿Quién sabe dónde estarán?...”

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Las distribuidoras de revistas y best sellers,las historietas gallegas “relatos gráficos para adultos”,¿dónde estarán?

Y pensar que por estas mismas callesera feliz.Yo era un bailantero.Antes… ahora el barrio es otro, ya ni música queda,¿Qué fue del bar La Morena?¡Nadie sabe!Las cosas no son igualesy pensar que por estas calles desiertas,yo llevaba la música y la seducción en la sangre,era feliz.Yo era un bailantero.

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Rumbo a la cartonería

Camino a la cartonería,me encontré con que el 86 había sido asaltadomientras yo mismo viajaba en él,sentado en sus asientos.

¡Pucha che, me dije, asaltaron mi bondi y yoni me enteré, inmerso en la lecturade los poemas del genialísimo poeta sudaca!

El chofer palidecía del miedo.Y era incapaz de coordinar dos palabras.

A la familia del colectivero, por medio de este poema, le digo:el afiliado del gremio, el papá y esposo violento, está bien.(Considero importante que a través de este poema,se lleve tranquilidad a los hogares)Caminé apurado,escuché oscuras voces de las gordasy cuchilleros del rioba.

“¡Algo pasó en la cartonería de los libros de cartón!”

Las gordas se quejaban:¡esa casa tomada es un nido de chorros!Pero yo sólo veía salir de esa casa a mujeres embarazadasy a bebés que ya caminan solos.¡Bebés! ¡La Boca es el barrio de los bebés!

Me recuerda a un barrio yugoslavo en Stuttgart.No viene al caso…

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Sí, viene al caso. La pobreza es igual en todos lados.

Pateando un pucho del piso encontré un lápiz escolar.

En la esquina unos jóvenes arrebatan a unas señorasburguesas y francesas. ¡Cómo pega “francés” con “burgués”!A los pasos, otro chiquilín con revólver apunta a uno sin revólver.Me dio miedo y afilé mi lápizpor protección personal, como se dice ahora.

Agarré de los contenedores un pedazo de diarioy escribí, por protección nomás.No soy alcahuete, no quiero que me peguen un tiro a la bartola.Apunté con mi lápiz y escribí dispuesto a matar a quien sea.

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Padre e hijo

En la cárcel durante una visitael padre come naranjas con su hijo de siete años.

Durante siete meses solo se vieron una hora por semana.

Flaqueados por una mesa de vidrio: frontera y muralla.Al señor político lo han trasladado a otro pabellóndonde no hay un vidrio que impida que las personas se toquen.El apretón de manos es permanente durante la visita.

¡Es dura la vida de por sí!El olor de las naranjas, el ruido de los pájaros a las dos de la mañana.

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Abogados

Me levanto de la camay me siento en un sillón debajode un ventiladordonde las aspas y el mundo se ven de otra manera…Estoy como un muerto sin fuerzasy con lágrimas.

¿Conseguiste lo que querías? ¿Fuiste feliz?¡A quién le importa eso!La lluvia de verano pasó.Son las 3 y este 15 de enero también pasará.Este es mi último deseo en la noche brumosa:¡qué venga Dios!

¡Señor, siéntese conmigo debajo de lasaletas del ventilador!

Toda mi vida descreí de la sencillez del lenguaje para decir las cosas.Si hay algo que no necesitamoseso es lo efímero y lo sintético.Siempre pensé que las cosas necesitaban más que pocas palabras.Y ahora yo, el hombre sin palabras, quiero un bife de carne.

Les voy a contar una pajareada,Jenny, un amigo, abogadojoven, buen boxeador amateur.Tiene tanto dinero que se fue un mesa Costa Rica… a recorrer.

Mi amigo quiere ser escritor, no quiere ser abogado de éxito,no quiere disfrutar el quincho de su casa. No.

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Todos queremos ser otros, mi amigo quiere ser escritor.¡Está loco!

“Abusaste de las lenguas; compraste terrenos,penetraste cada día a tu buen amigo”.No intentes otra cosa, ¿para qué?

Mi amigo quiere ser escritor, quiere ser un pobre tipo,un vago, un borracho, un quemado que nunca levanta la cabezay quiere cambiar al mundo con los soretitos de sus letras.

La abogacía será un oficio duro o no será nada.La abogacía no tiene que ser el camino de los políticos burgueses.

Mientras la abogacía siga generando dinero en efectivo,será una mierda.

Los abogados en este país se están convirtiendo en escritores,hay que parar esa bola urgente.

Todos queremos ser otros,debajo de las aspas del ventilador.

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La hombraza

¡Riámonos del Rey!Je, je,¡ese puto rey de la tevé!je, je.¡Nosotros no tenemos rey,por tesuer!Nuestro único rey es el pacto de alquiler.

Oh, gronchos pata sucia,tirados en la camafilmándose el culo y la pijacon una camarita de fotos.En el sucucho de Once,bañadas las sábanasde cerveza y guarapaun extraño coctel venezolanoque ella trajo como regalitode su acalorado viaje por Venezuelacon el afán de conocer a Chaves.Y no conociste a Chavespero en cambio, conociste chavistasde camisa colorada abiertaen el pecho, los pelos al vientoel ombligo peludo,inflamado

¡Loco sí, pero boludo nunca!

¡Eso es una infección!Refregaron su ombligo en tu hombro

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y ahora traés el ombligo inflamadodirecto a contagiarme.¡Oh, Morgana, oh fata de mierda!En una pieza de la pajarera de Onceen esta pantagruélica torre bolitaenchastrás el somier -ya no colchón-que te regaló tu mamáinspectora municipal de vaya a saberqué lejano paraje pueblerino.

Mientras el curandero del amorbrilla con su sonrisa en un postersu negra cabellerasu hirsuta barba de paisano aporteñizado¿Qué es? ¿Qué significa?Después de tantas penetraciones,tirados en la cama;tantas chupadas de culo,lamidas en el glande y bolashasta quedarnos sin salivadespués de tantas elucubraciones cartonerasde venganzas llevaderas, “si me dejas o te dejo”.Enguarapados hasta el ojeteen el 13 Mde la yotibéntica cueva sudaca de la calle Alberti

Oh negra maligna, enguarapadainfectada con el virus chavistate me tirás encima con un cuchillo tramontinay me cercenás de un golpe exacto la porongaque queda como un serpiente roja de rojo esplendordesinflada de sangreencima de las sábanas berretascompradas en Coto.

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Es el amor lo que mata al hombreoh negra maligna, para cicatrizarmeme echás el peor alcoholla guarapa revolucionariay te pinchas el ombligoque se desinfla lanzando unchorro amarillo de pus y sangreoh, riámonos de Diosoh, que haga el bendito gestode silenciarnosen las remeras del mundo:“¡Pueden callarse!” .Riámonos del puto reyen una cama ensangrentada de Oncesin poder levantarnos para llamar al SAMEmurámonos juntos,oh negra malignahombraza míaponzoñosamientras el curandero del amornos miray nos diceoh felices días kirchneristasmódicas ingenuas frases sueltas de alabanza:“suculento”, “absoluto”, “hediondo”,“magnífico”, “perfecto”, “ojete mío”,“potente”, “floripondio”.

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