la anónima / año uno / número tres / agosto 2013

Falsa editorial

Frágiles mariposas enfrentan la muerte. Ella, audaz y efi-ciente, posee el fetiche de usar disfraces para excitarse du-rante su jornada. De entre todos sus atuendos, (extensa cantidad como para enumerarlos) hoy elije ser un mag-nate del oro negro. ¡Y qué fácil es su trabajo cuando la ambición de los mortales los vuelve dóciles! Es así como se olvidan de la maravilla del amor (hasta el propio), y pueden concretarse las firmas en exuberantes y ridículos contratos. Ella sabe moverse, sus piernas calientes sedu-cen lentamente a los pobres poderosos, gira el hielo de su trago y sus labios húmedos negocian un futuro repleto de muerte y por supuesto con rentas extraordinarias. Del otro lado, donde si hay sol, la Madre Tierra sangra por su herida, la misma herida por donde nació la vida. Las raíces de los árboles se inquietan y el silencio ancestral se interrumpe por los gritos del viento. Lloran los niños del futuro, no entienden por qué les toco un mundo vacío. Se quiebra el pensamiento del presente, es preciso decidir entre vivir o perecer.Frágiles mariposas caen sobre la tierra. Y aunque sus colores se apagan, ellas encienden la sed universal, dan de beber la llama de la genuina hermandad que une a to-dos los seres. Por eso, detrás de ellas cabalga el anónimo colectivo enfrentando la muerte.

Coordinación y malabares por Matías Ciccolella

Asistencia de amor y arte por Lucrecia Girerd

Despliego de ideas y centro de cómputos por Flavius Volátil

Edición y arte de tapa por Ser Sur Edicionessersurediciones.blogspot.com

Contacto revistalaanó[email protected]

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Amanece

Y es otra vez el solQue te agarra en offside. Otra noche perdidaPara agregar a la lista.

El caso es que seguísEn la Mala. Porque la estrella negraNo se cansa de brillar,Y se disfraza de lucero del alba,Para perseguirte otro rato.

Así que te acomodás el traje,Como en una película de gánsters,Y te vas rumiando la bronca,Pateando la piedra,Que cada vez es más y más pesada.

Y al final sabés que lo único que te quedaEs la misma cama de siempre,El mismo rincón vacío del alma.

Juan Martín Vidal / poeta / [email protected]

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Manos

Al despertar, cuando el sol entibiaba mis párpadosme concentraba en el mágico movimientode subir lentamente mis manos, lo más alto posibley quebrar las falanges una en una, buscando espacios. Donde algún paisaje de mi cuartose mezclara con ellas, y ahí,tratar de descubrir que hay detrás de ellas.Sin imaginar que las paredes pudieran mutar. Fueron el motor, que dio el impulso,buscando el salto, que traería la caíday más tarde sería, un puñado de mentiras nomás.Por eso, lastimé dejando marcas imborrables. Por ellas conocí la piel más tersasentí lo que es ser dos, sin dejar de ser unola mágica relación de un mundo perdidodonde siempre podemos volver a amar. Mi madre me dio confianza y me dejo andarmi abuelo me enseño el respeto que trae el tiempoyo las extendí, como quien trata de abrazar el sol,con toda la fuerza de sus brazos. Y así aprendí. Fueron libros, cigarrillos y matespactos tan oscuros como el silencio,que me dieron el poder, para llegar a verlo que nunca antes imaginé que una figura podía ser. Se lastimaron y sanaron,se ensuciaron y luego limpiaron,trabajaron y más tarde descansaron,pero nunca dejaron de ser manos. Manos tan fuertes como las tuyas.Nunca nos olvidemos que son simplemente manos,¿Simplemente manos? Perdón. ¿Simplemente?¿Me vas a decir que algo simple puede transformar lágrimas en sonrisas? Y en ese momento, donde solo encuentrolo que busco: paz, amor y locura,ellas son las que con su torpezadan vida a estas “simples” letras suicidas.

Manuel Marchioni / músico / [email protected]

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El cálculo perfecto para llegar a ti

Como me inspira tu mundo,Si solo supieras que estás a ochenta metros de altura,Seis pasos hasta una gran máquina de ascenso,Y un cuadrado de dos por dosMás un metro de lo que sería un momento extraordi-nario,Entonces ya no cabría la posibilidad de encontrarnos tan divididas,Por tantos caminos y demasiadas estructuras,Sos casi igual a mí,También puedes concederte el permiso de tatuarme así como yo lo haré contigo.”

Noelia Vaccaro / cantante / [email protected]

Tinta y Hojas

Así es como me pasa a mí,amanezco a las seis, ya no quiero dormir,la noche fue turbulentacomo si una tormenta eléctricase abatiera sobre mi cama.

Los demás descansan y yo,ya no puedo.Sentado en una mesa, mate, lapicera,y una hoja son mis compañeras.Escribo un poema, lo llamo espejismo,no sé por qué siento un reflejo,o aura sobre mi ser,que me lleva a escribir,y cuando termino quiero más papel.

Miro la lapicera, todavía tiene tinta,como mi corazón sangre, y mi espírituletras para compartir.

Con vos, con él y con ella, y si no tuviera esto desespero;tinta y hojas para compartir las letras,que salen de mi ser.

Omar Quiroga / poeta / músico de blues

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Opus

Las cuerdas dispuestas temblequean presionadas con firmeza sobre el diapasón, pero también con la dulzura de como quién ama al cuerpo. Un poco más arriba del cordal, en la pancita del instrumento, el arco, con una desesperación mesurada, raspa los hilos de nylon, y así el violín llora su canto, sollozando por los calados. Lo acompaña pacientemente, como aconsejándolo, el cello, con su inconfundible armonía; y azarosamente, como un gorrión que merodea por entre la copa de los árboles, el piccolo pía con algarabía, como lo niño que es.Las notas son encantadoras, como el susurro de las voc-es justas; y la conjugación de los sonidos hace del aire una danza irresistible. En los recónditos de la habitación se dibujan ojos que escrutan desde su profundidad las imágenes que brotan instantáneas de alguna dimensión paralela; y pueden ver, desde la penumbra, el momento exacto en el que el techo se rasga violentamente al medio de su estructura por la irrupción del gigantesco brazo-árbol, y cómo el sol acomete en la totalidad del cuarto encegueciéndolos fugazmente, haciendo florecer tallos de las paredes. La cama es ahora dorada en trigo, y el suelo se hace del césped más verde que jamás nadie haya visto. Y cuando todo parecía estar en su correcto lugar, alguien abrió la puerta, encendió la luz, y los instrumen-tos se desplomaron contra el suelo.

Gonzalo del Valle / estudiante de antropología y música / [email protected]

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todos

escribinos arevistalaanó[email protected]

Diálogo de sordos

–Bueno, si vas a hablar hablá, pero hacelo rápido que el tiempo es oro, el tiempo no espera, es impaciente.–Vos sos el impaciente.–Shhh, por cierto, y esa ciudad de oro, El Dorado, ¿ex-iste tal cosa?–Sí, en tu cabeza, esa es tu razón, no la mía.–Bueno, no me importa, llévame hasta ahí.–¿Para qué?–Para poder hacer más cosas, crecer económicamente, poder formar una familia, tener prestigio, mantenerte...–¿Mantenerme?–Sí.–¿Para qué?–Para que me consigas más oro.–¿Y si no quiero? Porque ya me está cansando tu utilita-rismo, ¿qué me vas a dar a cambio?–Pues... te puedo pagar con plata para que te mantengas, total, si tanto batís que no sos ambicioso...–Pero... ¿y si me enfermo?–Para eso están los médicos, ellos te van a decir qué hacer para volver más rápido al laburo.–¿Y si no tengo los conocimientos necesarios para hac-erte ganar más oro?–Para eso están las escuelas y universidades, ahí te van a decir lo que necesito. –Pero a mí me educaron de otra forma, con otros valores basados en la reciprocidad antes que en la am-bición.–A ver si entendemos algo, vos no sos libre, estás atado por esos lazos de reciprocidad, lo que te vengo a pro-poner es la posibilidad de emanciparte de esa moral, de pensar libremente.–¿Y si no me interesa?–Sos terco, eh... la historia es así, no la vas a cambiar.–¿Cómo que no?, o mejor, ¿por qué no?–Simple, porque no me interesa.–Me queda claro que no tenés ambición, sos mercancía.–¿Por qué me encasillás?–Yo no te encasillo, son las ciencias, la religión, la ver-dad, la ley, toda la gente lo vive así en el lugar de donde vengo.–¿Por qué me etiquetás?–Porque me gusta. –Esas son tus ciencias, tu religión, tus verdades, tus leyes, tu sentido común.–Exacto, y desde ya te voy diciendo que no me vas a convencer.–No quiero convencerte, no se trata de pura retórica o de quien la tiene más larga, solo se trata de que me reconozcas como un igual.–Bueno, está bien, para que veas que somos iguales fíjate que los dos somos libres, tenemos y ejercemos nuestro legítimo derecho al voto.–Sí, está bien, pero siempre te termino votando a vos o alguno de los tuyos y, por ende, termino trabajando para vos.

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–¿Te interesa escucharme más allá de lo simbólico del voto?–No, bah, no sé...–¿Y entonces para qué me haces hablar?–Para dom... para comert... para conocerte más, después de todo... por eso somos amigos... ¿o no?

Jenaro di Paolo / [email protected]

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Matices

Luz, calor. Los rayos de la realidad golpean fuerte contra el suelo.Un mujer detrás de un gran muro de hielo.Se oculta, no quiere que los rayos la lastimen.

Rodeada de verdad, acompañada por el dolor, se es-conde.La verdad no quiere ser vista, el dolor no quiere ser encontrado.Gritos y llantos corren a su alrededor, pero no pueden tocarla.El gran muro de hielo, la proteje.

Poco a poco, este muro se va debilitando.Se derrite, se rinde ante todos sus rivales.La mujer, se va quedando sola, sin protección alguna.Y así... Es atacada por cada uno de sus contrincantes.

El dolor, hace que la mujer grite y llore hasta caer al suelo.La verdad, abre sus ojos llenos de lágrimas.Y en ese momento... Se enfrenta con la realidad.Oscuridad. Frío. Tristeza.

Mora Avigliani / cantante / [email protected]

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El paraíso de los insolentes

Este mundo está plagiado. Su evolución permanece con-spirada por la existencia de Seres que pasan desapercibi-dos; de Seres que se pretenden ajenos y desobedientes al todo o a lo que se presupone, o impone; de Seres lógicos y racionales; de Seres en forma de mariposa; de Seres especuladores y pragmáticos; Seres que se quejan y se conforman; Seres presumidos; Seres bondadosos y desconfiados; Seres estructurados; Seres improvisados; Seres impensados; Seres agnósticos y creyentes; Seres se-rios y Seres ceniceros; Seres libros; Seres bocetos; Seres precarios y Seres de bronce; Seres a un costado; Seres alienados; Seres enseres y Seres cerezas; Seres explora-dores y Seres altruistas; Seres coloridos, Seres transpar-entes; Seres tiempo y Seres espacio; Seres idealistas e ir-reverentes; Seres encerrados dentro de Seres; y Seres que se sospechan libres; Seres espantapájaros y Seres acari-ciapájaros; Seres que mueren sin nacer, y Seres que rena-cen sin morir; Seres fingidos y Seres asimilados; Seres de plastilina y de goma eva, Seres impugnados y Seres que prescriben; Seres instantes y Seres infinitos; Seres inopo-rtunos de felicidad por que anhelan; Seres pretenciosos de restaurar o revocar vidas extrañas; Seres insoportables; Seres radicales; Seres de viento, mar, hoguera y fango; Seres de invierno y de verano; Seres desnudos y Seres envueltos; Seres permeables y Seres estériles; Seres sin ser; y Seres siendo.“La madurez es una enfermedad que se cura con la infan-cia”, declaró el niño ante el tribunal de mayores. Pocos años después, murió: “Te has convertido en adulto”, le anunciaron sin saber que pisaban las flores de su último paraíso.

Federico Baggini / [email protected]

El descubrimiento de un filósofo (o la pregunta sin respuesta)

La Pregunta me volvía loco. Por las noches apenas con-seguía dormir, y cuando lo hacía soñaba con la incóg-nita. Las horas que pasaba despierto, las desperdiciaba desarrollando Teoremas y deduciendo otras Verdades, que me llevaran a la Respuesta. Montañas de papiros se amontonaban a mis pies y en cada rincón de mi residen-cia. Los esclavos se consternaban a la vista de tanto papel perdido.

Mis discípulos intentaban aliviar mi dura búsqueda ay-udándome, pero los pobres bobos no podían ni acercarse a la Respuesta, a la cual ni siquiera yo y toda mi Filosofía habíamos podido rozar. La Pregunta que me laceraba por dentro parecía a primera vista muy sencilla, pero no lo era. Lo que me tenía así de ausente era la incógnita: cuan-do nuestros cuerpos están enteramente sumergidos en el agua, todas y cada una de sus partes, toda la superficie absoluta del cuerpo rodeado en todos sus rincones por agua, entonces, ¿está mojado?

Hasta que un día, desquiciado, ideé el experimento que me daría la Respuesta, tan anhelada. En la más absoluta soledad, para que nadie pudiera apropiarse del cono-cimiento que habría de aflorar, llené una tina con agua. Llamativamente transparente era el agua, como nunca antes yo la había observado. A continuación até en mi muñeca una cinta tejida con una tela especial, la cual en agua se hinchaba por la absorción y duraba varias horas, pero si en cambio se la dejaba secar más del tiempo acon-sejable, se deshacía en largas hilachas. Hice un gran nudo fuertemente apretado y me sumergí en la tina. Aguanté tanto como pude y después salí. Observé mi muñeca y alarmado comprobé que no estaba la cinta. Ni en hila-chas, ni tampoco hinchada por el agua. Desaparecida.

Fue en ese momento, mientras me disipaba, que com-prendí: el agua no era otra cosa que el más fino ácido que jamás se haya fabricado, y yo no era otra cosa que un recuerdo.

Nehuen Botto / [email protected]

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Amor mío

Si yo te amaría a nadie te pareceríasporque yo te estaría amando.Si yo te amaría tu dolor yo absorbería.Si yo te amaría sentirías que el mundo se detendría.Amándote, te amaría.Amándote muero, porque sé que amándote nunca moriría.

Te amaría tanto, que no necesitaría palabras para llenar los silencios.Te amaría tanto,que estarías en el viento, entre las flores, en el sufrimiento, en el que muere.

Porque amarte duele, pero igual te seguiría amando.Porque el amor es sin muertey los que aman nunca mueren.

Mi amor sería una locura.Mi amor sería en silencio.Mi amor sería por nada.Mi amor, sería simplemente amor.

Viajaría por tu cuerpo,despertando en mis sentidos.Bebería de tu cuerpo amor, amor y más amor.Lloraría al mirar tu cuerpo, bautizando ese momento en vos,mi diosa, mi musa, mi amor.

Por todo esto ya no te amaría porque te Amo, como aman los que amamos. Porque más que amarte no puedo,Y eso es amor.

Jorge José Grillo / músico / tallerista de música / estu-diante de psicología / [email protected]

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Composición realizada en el taller de composición colectiva a cargo del grupo Clã Instrumental (Brasil) en la EMPA

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facebook.com/cla.instrumentalclaninstrumental.wordpress.com

Recomendaciones subjetivas(las mismas son válidas para cualquier día del año ya sea bis-iesto o no, ninguna de ellas ha sido subsidiada)

Vuelo Adentro

“Un bombo, una guitarra, un bajo que canta, un relato en rima, un tono justo. Un río de carnaval, donde el alma vibra. Yararás con veneno de amor musical. El agua - fuente de vida - no vaya a ser que nos falte. Y así entre el cemento y la soledad, compartimos este vuelo adentro. Pa afuera.” Así se define Vuelo Adentro, quien con su primer disco “Siete” (en el que grabaron siete canciones en siete días), nos envuelven con un repertorio cálido y divertido en el que conviven chacareras, landó, cumbia, y candombe. La banda la conforman: Olivia, una voz con personalidad deliciosa; Jero, autor de todas las canciones y dueño de la risa más contagiosa; Ariel, Juan y Nicolás, encargados del ritmo y la frecuencia grave; y el fantástico Moskito y sus versos rapeados. Una propuesta novedosa; con simpleza, calidad y mucha onda.

facebook.com/vueloadentrovueloadentro.bandcamp.com

Dos Gardenias

Septeto que recrea los clásicos de la música cubana y se anima a interpretar también composiciones propias haciéndote mover, gozar y trasladarte imaginariamente a las tierras caribeñas. Las multifacéticas Lucre y Tania (voces, claves, maracas, güiro, humor y sensualidad) son acompañadas por un acertado quinteto masculino, que nos regalan sus melodías y cadencias junto al bajo, tres cubano, trompeta, congas y bongó. De la mano de Dos Gardenias, sones, guajiras, guarachas y boleros propios y prestados, se vuelven parte de una colección de propues-tas altamente bailables y recomendables.

2gardenias.com.arfacebook.com/2gardenias

Estas recomendaciones fueron realizadas por Nadia Puértolas, envía la tuya a [email protected]

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Deja ser

Dejar una huella profunda en los que se quedan,tener algo que contar, más vida para dar llegando a viejo.

Aprender de caerse y levantarse, siempre más alto, crecer, más adelante.

Zambullirse en un mundo sin medidas,romper mis propios límites y explorar,sin ahogarme en la locura.

Resolver conflictos, sanar heridas para la posteridad.

Administrar recursos, para que alcancen para reproducir más.

Idiotizarse, solo un instante para refrescar, reacomodarlas, y no dejar ni una idea escapar.

Maravillarse de la existencia de otros y otras que buscan verdad.

Retransformarse con huellas de quienes arrancaron tiempo atrás.

Abandonarse, solo cuando llega la hora de la maldad,abandonarse en el refugio que hace la felicidad,y recuperarse cuando se vaya esa idea de entregarle riendas al mal.Recuperarse para seguir perseverando, acompasando nuestro andar.

Preguntarse una y mil vecespero nunca dejar de andarque el reposo es efectivosi no cunde la dejedad.Solamente es efectivo si me voy a levantar.

Eso es vivir, mucho más que esa ansiedad.Armás tu vida, trazás tu senday empezaste a caminar.Encontrás nuevas maneras,nuevos porqueses, nuevo hogar.El Gran Hogar.

Tu pisada sigue a otras, y al costado hay muchas más.Y una gran trama de vidas, es un manto de amistad.

Ahí entendés por qué es la lucha de quien ya dio unos pasos más.Ahí entendés por qué para otros el valor, vale mucho más,y el amor rima con paz.Ellos no luchan por luchares porque tienen dignidad,aman la dicha y la verdad de que si no es para todos no es igual.

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Ahí entendés, ahí entendí,vuelvo a ser ellas,respiro, tal vez vuelvo a vivir.

El cuerpo y sangre por amar.Amando juntos batallar.Y es en el pueblo donde dejaremos las huellas, más felicidad.Que el adiós tarde en llegar.

Anahí Peralta - música Popular / [email protected]

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Nocturno parecer

Y otra vez la noche acecha¿Traerá en estas horas lo que estoy buscando?Cargada de excesos me muestra sus dientesNo temo servirle de presa esta vez

Me dejo seducir, y ella lo deduceEn ciertos aquelarres no habré de discutirSe monta en temerarias semblanzas paranoicasMe empuja hacia su lecho, no la he de disuadir

El cielo se atraganta una luna desdichadaCamino por las sombras, juegan de carcelerasYo sigo caminando pues no tropezaréCuando ella se componga tal vez ya no estaré

Lo negro se desangra abriéndose caminoUn tibio sol de lejos acude sin saberQue tanto de mezclarme con dicha compañíaEn este nuevo día, tal vez la extrañaré

Germán Rivero / [email protected]

¿Y eso para qué sirve?

Cómo vamos a hacerpara que la poesíahaga algo por nosotrosalgo ciertoalgo exacto

Qué proceso químicotransformará el versoen pan y agua y vestido

Cuál de todas las letrasdesignará el díade cobro / de la deudaque se lleva siempre / impuneel ladrón que consumeuna estrofa medicinal

Dónde cambiaremosrima por transporte,métrica por techo,un poema cada dosladrillos

Cuándo la poesíanos indicarála hora de la cenao la del sueño,cuándo nos cuidaráde golpes y tropiezos,cuándo, al menos,mostrará un solo destinoen el pocillo del día.

Pero cómo, digan,vamos a pensarque le correspondenel provecho (beneficioy eructo),el pragmatismo acasoabsurdamente inútil,la sola idea / de lucro

Cómo vamos a exagerarel interés que no sobray afanarnos en salvarlade las calles vacías ylos auditorios llenosde ecos

Cómo atrevernosa solucionar su problemaya resuelto en el desempleo

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Cómosi sabemosque con las cosasdel almano se jode.

Mariela Lanús / [email protected] / sologarabatos.blogspot.com

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Euterpe

Tu belleza arrasa y alcanza lo imposiblepero mis manos son falacesno soportarían ser libres

Al tocar tu piel, aprendería la verdad de la vidadejaría atrás el sabor de las espinasy solfearía las notas más hermosas: las de tu risa

Sos el regalo que se hizo la naturalezapara acordarse de su belleza...reflejada en una persona

Podrías timbearme la vidaobligándome a nadar en el oro de tus ojosserías la herida más herida,serías la primera muerte que me puso la vida

Podrías seducir a mi lujuriay corromper mis sentidos con un taco de aguja.Usurparías mi llanto y brotarías mis infiernos...pero darías fiebre a mi pecho.

[ ^º^ CiRkO0oDeL&a ^º^ ]20

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Esta fabulosa tira pertenece al dibujante Juan Panno,podes ver sus fabulosidades en juanno.blogspot.com

Apenas él le acariciaba el cuello, a ella se le erizaba la clavícula y caían como si fueran una enredadera; en salvajes espirales, en gritos exasperantes... Cada vez que él procuraba relamer los lóbulos de su oreja, se enredaba en un lamento quejumbroso y tenía que correr de cara al silencio, sintiendo cómo poco a poco las sombras se apretujaban, se iban oscureciendo, desapareciendo, hasta quedar tendido como el eco de la noche a la que se le han dejado caer unos destellos de luna menguante. Y sin em-bargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se besó los talones, consintiendo en que él aproximara suavemente sus pupilas. Apenas se entrelazaban, algo como un armónico los atra-paba, apretujaba y ensordecía. De pronto era la amante; la presuntuosa extravagante de las don nadie, la jadeante y colorida del orgasmo; los espasmos de la duda en una pausa sobrehumana.¡Llegué! ¡Llegué! Abrazados en la cresta del placer, se sentían estallar, abrumados y en silencio. Temblaba la piel, se vencían las noctilucas, y todo se resolvía en un profundo respirar; en melodías de amapolas, en caricias casi crueles que los estrangulaban hasta el límite de las alturas.

Recreación anónima del capítulo 68 de Rayuela, de Julio Cortázar.

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No pretendo corromper la ternuraAl apoyar mi rostro en su regazoQuiero oler la sutil influencia del gocePermanecer en la aventura instantáneaTan solo en lo que dure aquel suspiroGrito metafórico del deseo en ciernesPrivilegiando lo que pide al cuerpo

La avidez desbocada de los labios

Lucio Beccar Barca / [email protected]

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Hoy, así,

que llueve tanto

que llueve tanto,

así,

que mi cuerpo

es todo desgarro.

Hoy que me dejo,

y me voy y te vas

helado

al aire

donde no puedo ya tocarte.

Hoy que lo inmortal se ha hecho pájaro

y vuela su último suspiro

hoy que llueve tanto

que llueve tanto

que sos tan vos hasta más no serlo

que el corazón es una foto vieja,

no hay error, no hay enojos.

Hoy que encuentro

cartas -mil cartas-

vanas, muertas

que no creo serme completa al fin

que de doler ya no duele y estamos

amputados

secos

hundidos los dos.

Hoy que mi cuerpo

es todo desgarro

y que llueve tanto, tanto así, te pido,

que no vuelvas.

Julia Grimoldi / violinista / [email protected]

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Despertares...

Un abanico de sombras se ocultaban a la vuelta de la es-quina de mi casa. Esperaban mi partida, como siempre, subo a mi bicicleta y hago unas pocas cuadras. Es así, que comienza la cacería. Casualmente, tal vez por un susurro que siento tras mis oídos, doy vuelta mi cabeza y las veo. Ahí va la triste carrera, la inevitable estocada. Voy veloz cuesta abajo, pero las sombras no paran; son infalibles. Sigo cuesta abajo pero delante veo la imparable e impre-vista subida. Una cuesta arriba que sentencia mi carrera como perdida, mi derrota cantada.Es entonces que me detengo, freno de lleno y giro mi mirada. Ahí están, solas en la inflexión de la subida. Mis gemidos por la fatiga me absorben.Entonces como una veloz ráfaga de luz y de aire, me pegan en la frente. Se siente el frío cubriéndome desde los dedos de mis pies, hasta la última gota de mi frente sudorosa.Ya es tarde para rencores y perdones. Tal vez tarde para amar y para odiar, para las suplicas y juramentos.

...descansareS

Y es ahí cuando me levanto cada mañana, sabiendo que ese sueño un día llegará. Y es entonces, que agarro mi bicicleta, salgo a la calle y pedaleo disfrutando cada bo-canada de aire y de luna. Cada noche y cada sol, y esper-ando conocer todo lo que me falta por conocer.

Pablo fazio / músico / [email protected]

Chau che

Chau che, nos vemos en el próximo número pero antes, algunas aclaraciones importantes que intentarán no aburrirte.

Recomendamos fervientemente abrir esta revista para apreciar el arte de tapa/contratapa realizado por Ser Sur Ediciones.

Si ya leíste este número no lo tires, ni lo guardes en un cajón, compartílo, regalalo, dejalo en un banco de plaza, dáselo a un desconocido o inventa.

Esta revista gratuita, se declara autogestiva y colectiva. Para man-tenerla viva, es preciso regarla a diario y ver que no le falte sol.

Los escritos aquí publicados pertenecen a sus correspondientes autores, está prohibido su uso sin mencionarlos.

Los escritos de este número fueron corregidos, arreglados y/o diagramados según las exigencias de sus autores y el espacio disponible. Algunos signos de puntuación fueron añadidos o suprimidos según la lógica del escrito. Se pide disculpas por errores, fallas o correcciones innecesarias.

Todo el material recibido será publicado en el próximo núme-ro. No hay selecciones por “calidad” o gusto.

Agradecemos el apoyo y la motivación del Ceempa, de la Co-operadora Aníbal Arias, de la EMPA, de Graciela Mazur, de Guido Diciervo y de las anónimas y anónimos que colaboraron de alguna forma.

Un aplauso por el aporte desinteresado del dibujante Juan Panno.

Otro aplauso para la Biblioteca de la EMPA que se toma las molestias de distribuir y difundir la revista.

Y una ovación para Adriana Hernández y Javier Marincovich por el espacio cedido para crear e imprimir y también para Juan Carlos Cicolella por su correción velóz.

La convocatoria esta abierta las 24 hs. El cierre del próximo número es el 15 de Septiembre, enviá tus escritos, propuestas, sugerencias y/o reclamos, con nombre completo o seudónimo, profesión o vocación y mail a [email protected].

Descargá, visitá y compartí en facebook.com/revistalaanonima o en sersurediciones.blogspot.com.

La Anónima no es de nadie, es de todos.

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