LOS TEXTILES COMO POEMAS

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Los tejidos son objetos complejos y hermosos. Complejos porque llevan dentro pequeñas y grandes historias, vinculadas con su gestación y con su vida como productos de la cultura. Hermosos para verlos y tocarlos, pero sobre todo para entenderlos. En todo el mundo y a través de la historia, la humanidad ha buscado la forma de cubrir sus cuerpos y en el camino ha encontrado colores, texturas y diseños que hacen de esa cobertura una protección simbólica frente al mundo y un lenguaje para comunicarse entre cuerpos y mentes.

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DECIRNOS EL MUNDO CON LOS DEDOS UNA LUZ SIN

Texto Y FOTOGRAFÍA: ESTELÍ PUENTE BECCAR

Para poder hablar de los textiles como objetos culturales, repasamos breve-mente un par de palabras que consideramos importantes porque, con tantos ires y venires, se han vuelto borrosas. La primera y más grande: cultura. Como palabra tiene una larga historia y en las últimas décadas ha sido definida desde todo punto de vista. Tenemos la cultura antropológica, la cultura comercial, la cultura política, la cultura en el museo y la cultura en los impuestos. La palabra cultura aparece en todas partes y en todas sus formas. En este caso, para hablar de los tejidos como objetos que comunican, definimos la cultura como un espacio de símbolo dinámico y esencialmente social, dentro del que encon-tramos significados comprendidos por un grupo de personas que comparten una cultura1 .

1. Definición propuesta desde la antropología simbólica por Clifford Geertz a inicios de la década de 1970

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La segunda palabra: identidad. La identidad, inseparable de la cultura, es también cambiante y está construida sobre símbolos compartidos. Existen identidades individuales y colectivas que actúan como elementos sociales de diferenciación frente al otro. También hay otros tipos de identidades que pueden definir a un sujeto de manera simultánea. Como individuo puedo autodefinirme y ser reconocida como mujer en un espectro amplio, como boliviana o cochabambina en un

espectro territorial, como tejedora al hablar de ocupaciones, y así interminablemente. La identidad -y sobre todo sus expresiones (como la música, la vestimenta, las formas de hablar y los gestos)- son un instrumento de resistencia frente a otras identidades y frente a circunstancias homogeneizadoras, producto de lógicas de dominación de todo tipo.

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El título que elegimos para este texto surge de la comparación que se hace entre los textiles andinos y la escritura occidental. Hoy queremos ir más allá y mostrar que el textil, como objeto que comunica ideas y sentimientos, va mucho más allá de un sistema de símbolos establecido a manera de un alfabeto y de una estructura definida gramaticalmente, visible en los colores y las figuras comparadas con letras y palabras.

Los textiles son creaciones cargadas de símbolos desde el primer momento de su gestación. La preparación de la lana, la elección de los colores, el hilado, el torcido y el urdido son aspectos tan importantes como la construcción de las figuras y su contraposición con los espacios de colores enteros, los bordes, las técnicas usadas para tejerlos y los conocimientos necesarios para todo este proceso. Reflejan la identidad de la tejedora y de su comunidad no sólo los elementos táctiles del textil, sino, y sólo como ejemplos, los lugares en los que se teje, las formas de aprender y enseñar a tejer, los motivos que impulsan a la creación, las ocasiones en las que se usan los textiles y los cuidados que se tiene con ellos.

Como poemas, los textiles expresan no sólo el significado de la palabra utilizada, sino el sentido de la combinación de todas las palabras entre ellas, los sentimientos surgidos al escribirlos, al leerlos, al hablarlos. Como la poesía, tejer requiere sentir y recordar, implica emoción y percepción estética. Y como la poesía, representa un pensar compartido y personal.

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En las sociedades indígenas del altiplano boliviano, los textiles son objetos que simbolizan identidades de la mano de la afectividad y la emoción. Identidades relacionadas con la tierra y el paisaje, con la historia de los pueblos, con la fuerza de su presencia en un momento y un lugar determinado.

Los pueblos del altiplano cochabambino, por ejemplo, utilizan sus textiles en su vestimenta cotidiana, expresión de las identidades colectivas por excelencia. Los colores, los objetos tejidos, las prendas de vestir y los tejidos utilizados en los contextos rituales y sociopolíticos importantes, son símbolos inconfundibles de la identidad de la comunidad. Los textiles están relacionados con los roles de las personas dentro de cada familia y dentro de la comunidad, con el imaginario compartido sobre el territorio que habitan, con el tiempo y su calendario, con la producción agrícola y con su lógica de gestión política.

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Por todos los aspectos que hemos mencionado hasta aquí, una de las características más importantes de la producción textil indígena andina y boliviana es su valoración como una expresión cultural auténtica, irremplazable. El carácter simultáneamente cotidiano y ritual de los textiles, sus atributos estéticos y sobre todo su historia y la transmisión, de generación en generación, de los saberes que se vinculan a ellos, garantizan un sentimiento de tradición y de arraigo cultural al espacio y al tiempo habitado. Esta autenticidad permite reconstruir en torno al tejido una historia de resistencia cultural, de permanencia de una identidad también auténtica. Actualmente, las identidades indígenas han recobrado fuerza política y están en proceso de fortalecerse y reafirmarse. Una de sus herramientas son los tejidos que, como hemos visto, tienen esa gran capacidad para portar símbolos y transmitir mensajes con una fuerza difícil de encontrar en otras formas de comunicación.

El próximo textil con el que nos encontremos tiene que hablarnos. Hagamos el ejercicio de permanecer frente a ellos, con los ojos y los dedos, escuchando su relato, sus metáforas y recuerdos grabados. En cada textil cabe un mundo, el mundo de la mujer que lo tejió, el mundo de su familia y su comunidad. Cada textil nos habla de su paisaje, sus montañas y su época de lluvia, de canto, de música y de cosecha, de luchas, de resistencias, de proyectos para el futuro. Encontrémonos con la poesía hecha de hilos.

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–Potosí, Potosí!!! -El grito sale de una cholita que vende pasajes en la terminal de Sucre, la capital de Bolivia. –Un: ¿Cuánto hasta el Puente Sucre? - llama su atención; un: – ¡Igual nomás es joven! -hace que decida, no con muy buen agrado partir; mientras imaginaba una escena similar en la terminal de Potosí.

Seguramente muchas de las personas que realizan el viaje entre Sucre y Potosí, algunos quizás de forma muy frecuente, lo han visto imponente atravesando un río, pocas personas ,quizás, se han detenido a apreciarlo y mucho menos a cruzarlo.

Ubicado sobre el Pilcomayo, uno de los ríos más emblemáticos del sur del continente, y frontera natural entre los departamentos de Chuquisaca y Potosí; este puente podría contar muchas historias.

Recientemente refaccionado se constituye en un interesante atractivo turístico.

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texto y fotografía: FRANZ BILBAO VIGNAUD

MUCHOS CONOCEN DE SU EXISTENCIA, POCOS LO CRUZARON

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La construcción de este puente colgante fue iniciada en 1892 durante la presidencia de Aniceto Arce, los doscientos metros de longitud han sido atravesados por innumerables personas, caballos y mulas de carga, carruajes, hasta motorizados medianos, se lo utilizó hasta inicios de los años ’80 cuando fue sustituido por el ya moderno puente Méndez.

La construcción es una majestuosa obra de ingeniería con torres que se asemejan a los de los grandes castillos renacentistas europeos, del lado de Chuquisaca son 4 torres de piedra unidas por paredes de piedra, del lado potosino son dos las torres, enclavadas en la roca. Enormes cables metálicos sostienen la estructura de acero que soportan tablas que hacen de piso y una baranda también metálica.

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Una hora después de salir de la terminal, el tráfico de la ciudad hace que el viaje dure más tiempo del que normalmente se emplearía para recorrer los 50 kilómetros que separan Sucre del puente, pedí al conductor que me deje en un lugar semi-desierto, con un par de casas a la orilla del camino, para luego seguir un caminito de tierra que me dirigió hacia el puente.

Creo que lo recorrí diez veces, subí a las torres de ambos lados, bajé al río, volví a subir, lo contemplé de todos los ángulos posibles, respirando a cada paso algo de la historia que esos viejos tablones guardan.

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Nos hallamos en un espacio iluminado por una lámpara tripeé y además tricolor, La Vie en Rose – el título de la canción que escuchamos desde que ingresamos y la cálida acogida de quien, en esta ocasión se ha convertido- talvez- en el mejor de nuestros anfitriones, José André, nos ha hecho sentir como en casa.

José André Montaño, a tan sólo ocho años de edad, se ha convertido en un referente de música Jazz, tanto a nivel local como nacional. A su corta edad ha aprendido a dominar tanto el piano como el órgano y la batería, la tercera, una de las pasiones que- según José- es la que más le agrada y la principal. ...........................................

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Texto: INGRID ROMÁN LÓPEZFotografía: DANIELA PARRA ARCE

JOSÉ ANDREAMA A TODOS

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Cuando llegamos sentimos la calidez humana dentro del espacio familiar en el que habita José André, así sentimos la briosa bienvenida de nuestro protagonista al ingresar a su estudio con un grito de saludo. Privilegiadas, Daniela y yo, nos sentamos a escuchar algunas canciones que José André tocó para demostrarnos sus aptitudes musicales, rock, jazz, bossa nova y algunos otros géneros son parte de un amplio repertorio musical que José puede interpretar con la mayor de las facilidades y es que se ha ganado ya el título del “niño genio”.

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Además de lo sorprendente que resulta escuchar una canción interpretada por nuestro genio musical, pudimos percibir la energía y entusiasmo que transmite cuando está en frente a un escenario. José André ha sido parte, también, de varios conciertos junto a la banda que lleva por nombre: “José André Jazz Band” en las ciudades de La Paz y Santa Cruz, Sucre y es ahora que se encuentra trabajando en la entrega de su primer disco: “Ama a todos”.

Paz, tranquilidad, ternura, disciplina, elocuencia, son algunas características de la gran personalidad que José André posee, algo que sin lugar a dudas le ha permitido llegar a ser conocido dentro del medio. Un pequeño que nació con un talento indiscutiblemente innato.

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Es natural visibilizar a los héroes, valores y creencias que forman nuestra historia. Son por demás icónicos monumentos como el Cristo de la Concordia en Cochabamba, La virgen del Socavón en Oruro y muchos otros más que se lucen en nuestras plazas, pueblos y calles, reflejamos con ellos nuestra identidad, luego estos elementos se constituyen en una parte fundamental de la misma.

Lo “monumental” hace referencia al tamaño, pero aún más importante es el significado por el cual estas obras están emplazadas; hitos, valores y creencias sociales con representaciones que evoquen impresiones de libertad, revolución, patriotismo, identidad, etc.

La escultura monumental tiene como galerías principales espacios urbanos como plazas o paseos de nuestros pueblos y ciudades. Mucho más allá de lo decorativo, surgen ante una necesidad humana de inmortalizar nuestras creencias, nuestros personajes y la historia.

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Arte en dimensiones colosales LOS GIGANTES DE LA CIUDADTEXTO: ERIKA VIOLETA SEIREFFOTOGRAFÍA: FRANZ BILBAO VIGNAUD y ulises cabrera

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Es minucioso y delicado el proceso que da vida a estos gigantes de apariencia inquebrantable. Se parte de la idea de inmortalizar a alguien o algo mediante un monumento, los artistas delegados deberán materializar este deseo. -Se estudia al personaje, muchas veces los libros de historia y novelas serán tan útiles como retratos y fotografías. -Con este conocimiento se podrá elaborar en arcilla prototipos a escala de la obra, muchas veces esta etapa se repite hasta poder encontrar la maqueta adecuada, esta deberá revelar la posición anatómica correcta para la ocasión, al igual que la vestidura, base y complementos. -Luego se procede a modelar en arcilla la escultura en tamaño real, etapa

meticulosa donde se debe conservar fresco el material hasta que se tenga a la perfección la forma y detalle de la obra, será el “negativo de la obra” pues a partir de este se podrán hacer los moldes de la estatua. -Ya teniendo los moldes se procede al vaciado, dependiendo de los requerimientos se usan materiales a base de fibra de vidrio, fibrocemento, ferro cemento, estuco y otros que han ido desplazando a monumentos de inversión mayor como el tallado en bronce o mármol.Entre los mayores exponentes actuales de esta apasionante labor tenemos a los hermanos Juan y Edgar García Guzmán, quienes , junto a otros profesionales

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forman la microempresa García Guzmán escultores (s.r.l.), nos recibieron sin recelo para una sesión de fotos, en su haber cuentan obras clave emplazadas en varios lugares de Bolivia, Los dinosaurios del parque cretácico en Sucre, la virgen del socavón en Oruro (sólo maqueta), varias provincias de Cochabamba incluyen en sus espacios monumentos de héroes realizados por ellos, también realizan contratos particulares, para elaboración de bustos, fuentes y otros ornamentos. Hoy su talento se proyecta de manera internacional, concretamente en Argentina donde ya han exportado sus monumentos.

Encuentran retos diarios en su labor, es necesario para ejercer su trabajo, conocer de materiales, estructuras, emplazamientos, tanto como de historia, estética y anatomía humana. Es natural asumir el gran esfuerzo físico- necesario para la realización de las obras de gran magnitud que ejercen, sin embargo la dimensión de sus obras es proporcional a su calidad humana, pues sólo teniendo gran sensibilidad logran plasmar emociones en los rostros de sus obras.

A pesar de exponer sus obras permanentemente y de elaborar trabajos fundamentales para el urbanismo, los artistas gozan de poco reconocimiento, como lo tuviesen artistas y obras de salón, los estudiosos del arte también parecen relegar estas muestras de talento.

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Algunas de las obras monumentales representativas en Bolivia son: el Cristo de la Concordia de Cochabamba, La Virgen del Socavón en Oruro, no debemos olvidar los ancestrales como la puerta del sol, o monolitos en La Paz.

La inversión económica, temporal y laboral es sin duda tan grande como las obras mismas, sin embargo cuando el trabajo está bien hecho, la satisfacción es tanto para el artista como para los espectadores.

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Existía una curiosidad de fondo. Desde hace como tres semanas que corría el rumor de que en la ciudad (Cochabamba) existían refugiados que escapaban de la guerra en Senegal, que incluso estaban siendo acogidos por la Casa del Migrante y sus particulares rasgos afro eran extravagantes en algún noticiero meridiano que aprovechaba entrevistarlos para rellenar su agenda informativa. Queríamos conocerlos, teníamos deseos de saber más y compartirlo con el público de INBOX.

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Texto y FOTOGRAFÍA: mIJHAIL f. cALLE rUIZpRODUCCIÓN: DANIELA PARRA ARCE

EL ESCAPE A TIERRAS DEL SURsenegal`s boys

Eran las tres de la tarde y sólo teníamos una vaga referencia del encargado de la institución y el sitio donde habían hecho su hogar en los últimos dos meses. “¿La Casa del Migrante?”, preguntábamos al chofer del auto que nos llevó. Nos indicó que estaba a la vuelta de la esquina y decidimos caminar unos metros para encontrarnos con una puerta de rejas y como cinco personas (todos hombres) grandes de cabello rizado, texturas de piel diferentes, sentido de comunidad altamente demostrado y, por supuesto, tan humanos como todos. Preguntamos por el director: – “¿Enrique Ticona está acá?”; – “No, Gualberto Ticona es”- y nos atendieron, extendieron un permiso para

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charlar con los acogidos de Senegal y regresamos al patio donde estaban reunidos. Buscamos a Muhamet, un joven de 25 años, alto, amable y que podía entender el castellano.

Lo confirmamos. Ellos si estaban refugiados escapando de la guerra, habían dejado su país porque los grupos guerrilleros les pedían unirse a su causa y enfrentar con sus vidas. La respuesta fue no y lo hicieron evidente con buscar otras opciones de estabilidad. Muhamet nos contó que la intención era llegar a Brasil, aunque en recorrido se encantaron con otros lugares donde también desearían construir sus biografías; Bolivia, por ejemplo.

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Entre intentos de conversar con el resto de los refugiados, íbamos preguntando sus gustos en Bolivia y todos dijeron que les agradan las mujeres: “lindas, muy lindas”, y algunos: “beautiful, so beautiful”, resumieron su involucramiento y deseo. Pero también buscaban empleos, la legalidad para ejercer ciudadanía y algunos la conformación de familias. Se percibía una infinidad de aspiraciones con expectativas a seguir buscando lo que mejor les presente un país, que a sus ojos es tranquilo.

Después de entrevistar y tomar unas fotografías, uno de ellos se acercó con bastante confianza a pedir si podíamos hacerles fotos a fondo rojo para su Visa; nosotros aceptamos y, en realidad, creo que la máxima experiencia y observación surgió a partir de aquella actividad.

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Primero, consiguieron una tela roja para hacer el fondo, dos camisas, dos sacos y una corbata para verse elegantes. Parecía un ritual comunitario, sacábamos la foto a uno, dos sujetaban la tela y, sobre el traje, lo usaba uno, se quitaba, pasaba a otro y así en un orden de par en par.

Después, hablando con Gualberto Ticona, encargado del lugar, nos dijo que “son gente que está en calidad de vulnerabilidad y su Visa les permitía ingresar hasta Ecuador, pero llegaron hasta Perú y entre deportación y trámite de fronteras llegaron a Bolivia”. Entonces, la gente del gobierno los envía hasta La Casa del Migrante y la institución gestiona tratos con Migraciones de Bolivia para agilizar sus trámites de permiso. Pese a tal, estaban dos meses en espera y, justo ese día, empacaban para viajar a La Paz e iniciar el trámite con un aval.

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Por un lado su situación legal era delicada, los adjetivos a su visita eran trágicos y desconsolados. Pero por una perspectiva más humana, sus deseos eran naturales, sus interacciones curiosas, los gustos particulares y aquella manera en que hacían comunidad era amigable y pretenciosa. Como humanos y creadores de su estadía en cualquier lugar que demuestre amabilidad.

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El único amor consecuente, fiel, comprensivo, que todo lo perdona, que nunca nos defrauda, y que nos acompaña hasta la muerte es el amor propio.(Oscar Wilde)

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TEXTO Y FOTOGRAFÍA: PABLO CEREZAL

MUERTE EN PARÍS

Paseaba París como un condenado a muerte. Enjambres de turistas revoloteaban mi pesadumbre y yo buscaba los caminos inciertos de las calles oscuras y las plazas abandonadas en que sólo hacían tiempo, como a la espera del amor que no llega, explosiones de palomas tullidas por el estrépito silencioso del tendido eléctrico.

El silencio vegetal y geométrico de la Place des Vosgues se me antojó perfecto reducto para mi soledad, y a uno de sus ornamentados bancos fue a parar el resentimiento urbano de mi osamenta, hastiado del vagar sin rumbo, desencantado del tráfago de postal turística de las anchas avenidas y las ciegas catedrales.

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Place des Vosgues, desastre de belleza reacondicionada al albur de los sueños húmedos de un epiléptico romántico que decidió delinear su perímetro de manera que recogiese en su uterino interior los pensamientos de solitarios, las frustraciones de enamorados, la soledad de pensadores, el amor de los frustrados, qué sé yo. Sólo me era necesario saber que en alguno de sus bancos, tal vez en el que había tomado asiento la sombra de lo que debía ser mi persona, descansó su tedio de hambre y desasosiego un iluminado Henry Miller, mientras manipulaba en la máquina blanda de su cerebro los resortes que reventarían el reloj de la cordura dando a luz el Trópico de Cáncer.

Yo era consciente de la fama cincelada en las calles de la Ciudad de la Luz por numerosos literatos bohemios y malhablados, demasiados aprendices de brujo, no pocos desatinados creadores de quimeras. Y entre ellos resplandecía la figura obscena de un Henry Miller a la búsqueda perpetua de la vida en fuga, siempre intentando atrapar con el teclado la rama del último árbol en que quedó suspendido el cadáver suicida de La Belleza. No es posible descubrir el magnífico esplendor de vertedero de la prosa de Miller si decidimos caminar París al ritmo que diagnostican las guías de viaje Lonely Planet Guía Michelín Fodor´s Guide du Routard señas inexplicables datos históricos de difícil comprensión evanescencias de indescifrable arte urbano restaurantes oscuros galerías comerciales enredadera de pesadillas que transforman el viaje en su perfecto antagonista, igual en cada ciudad, pero quizás más peligroso en París, que acumula una inagotable guardarropía de acontecimientos histórico culturales que al turista de todo incluido y touroperator de saldo poco importan salvo para poder decir, una vez de regreso en el terruño: conozco París.

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Yo no conozco París, lo reconozco (valga la doble redundancia) o, más bien, lo recuerdo (recordar, del latín re-cordis: de nuevo-corazón, o “volver a pasar por el corazón”) y eso ya es suficiente. Yo sólo recuerdo la Place des Vosgues, una pequeña e infecta calle de Montmartre, un encantador prostíbulo de Clichy, una escueta librería de Les Halles, Les Carrieres (o catacumbas), la estación de Metro de Cité, la mirada miope de una de las gárgolas de Notre-Dame, la escalinata del Sacre Couer, el cabello cano de un anciano asomado a una ventana del Quai de Orleans, el patio interior del Palais Royal, el fracaso de un amor y el Cementerio de Pere-Lachaise.

[disculpen la ausencia de tildes contrapuestas y apóstrofes extraños propios de la gramática francesa, pero en este maldito teclado anglosajón soy incapaz de dar con los símbolos adecuados…acudan a la Wikipedia, que es medio de mucha enjundia]

El Cementerio de Pere-Lachaise. Hasta allí me trasladé mordiendo adoquines con mis zapatos gastados y remordiendo el jugo agrio que exudaba mi corazón herido. Ella había quedado, tal vez para siempre, tendida como una estatua griega en desuso, sobre el descrédito maloliente de unas sábanas que días atrás habían recopilado humores y sudores que su cuerpo y el mío exudasen como si de nuestra última estancia en La Tierra se hiciese teatral representación. La cama como hogar de moribundos y de amantes, como confidente de deseos inconfesables y guarida de resentimientos, como contenedor de vigilias y matraz de pesadillas, la cama…

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La cama de afelpado algodón, mentirosa seda…o frívolo pedernal, como este que recorre con su geometría de espanto la tumba de Oscar Wilde, ante la que me sorprendo deslizando un beso con sabor a nada. Un beso frío como el már-mol que hubiese debido enaltecer la postrera morada del último de los filóso-fos hedonistas. Desahuciado, ninguneado por la misma sociedad a la que había entretenido en noches de telones rojos y vino mentiroso, Wilde corrió el telón de esa obra magna que fue su vida con dedos como huesos y mirada de tor-menta, en París, acompañado sólo por la sonrisa desdentada de la soledad. Hubiese finalizado sus días a la sombre de algún arbusto moribundo del Bois de Boulogne, de no ser porque una admiradora anónima decidiese erigirle gloriosa sepultura en una de las menos transitadas (salvo por las ánimas) avenidas del Pere-Lachaise. Así descansa el poeta, bajo una esfinge de piedra que sintetiza la profundidad de su proceder porque, ya lo proclamó él mismo: ser mejor persona es una contradicción anticientífica…lo único que podemos llegar a ser, como personas, es más profundos, tanto y tan oscuro como la tumba dondwe yace mi amigo (Malcolm Lowry dixit, no dejen de leer tal joya).

Así que descansé mi hastío de amor perdido a la sombra de la piedra en que florecía la osamenta extinta de Oscar Wilde, recordé la rabia desencadenada de Henry Miller acunada por el trino afónico de los pájaros que trazaban líneas ciegas en el cielo de juguete de la Place des Vosgues, pensé en acercarme a la supuesta tumba de Jim Morrison para fumar hierba y beber vino barato y escribir hasta que las manos se ausentaran del sentido motriz y…bueno, eso ya es otra historia, y aunque quizás tenga mucho más sentido que ésta no es momento de relatarla, discúlpenme, ahora he de recordar París y leer a Henry Miller para recuperar el ansia de vivir…aunque duela.

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...........................................Texto:Karolina Malm

Fotografía: Joel Alvarez

Marihuana, droga o espíritu santo?

Un reportaje sobre el consumo de Marihuana en Palenque, Chiapas, México.

La Marihuana es medicina para el alma!

Juan Tamatzin que trabaja como temascalero (guía de sauna tradicional al estilo azteca) en un hostal de Palenque, expresa las palabras con una sonrisa sobre sus labios y sigue hablando sobre las plantas sagradas y su uso como medicina, en reuniones sociales y también durante ceremonias sagradas.

Según él, plantas como el tabaco, el hongo, el peyote y también la marihuana, no sólo son plantas medicinales con diferentes propiedades, sino también son espíritus accesibles en la naturaleza que nos guían durante el camino de la vida y nos ayudan a crecer espiritualmente.

Palenque es una de las ciudades Mayas más importantes en el sur de México, donde el turismo se mezcla con ceremonias tradicionales y viajes espirituales.

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Aquí vienen visitantes de todas partes del mundo, para disfrutar la selva, las pirámides, pero también para experimentar con la realidad comiendo hongospsicodélicos y para relajarse un par de horas en una hamaca con un porro como única compañía necesaria.

El dulce aroma de Cannabis es tan común en algunos lugares como el olor del humo del cigarro y es más común ver una banda de jóvenes compartir un porro que verlos compartir unas chelas.

La Marihuana tiene lugar en la vida cotidiana, en las fiestas, en las ceremonias y los fumadores son muchos en la pequeña ciudad que se encuentra en la jungla tropical de México.

-La Marihuana me cura, dice Gladis Paz. “Me hace sentir mejor. Me relaja y sube mi autoestima”.

Con las manos muy acostumbradas ella separa la marihuana seca en una revista, sobre sus piernas- hacer un porro es casi un proceso sagrado que requiere de una gran habilidad en los dedos, además de perfección - después de haberlo separado con delicadeza, rolado y pegado, ya está preparado para fumar.

En reuniones sociales el porro siempre circula para que todos puedan fumar. Muchos fuman, también, en sus casas, donde la marihuana tiene el uso como somnífero.

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Entre los artistas de fuego, músicos y artesanos de Palenque la planta sagrada de Cannabis siempre está presente, de ésta manera contribuye a que fluya la creatividad creando paz y concentración durante horas.

- “Eleva tu estado emocional del momento”, explica el músico Antonio, y sigue hablando muy emocionalmente acerca de que fumar

marihuana es algo muy espiritual y que se puede comparar a un estado meditativo donde te acercas más a ti mismo.Las experiencias y las impresiones son muchas, pero algo que todos los fumadores de marihuana en Palenque tienen en común es su forma de ver a la marihuana como una amiga muy querida.

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- “María es mi mejor amiga”, explica el artesano Arturo. “Nunca me abandona y siempre está ahí cuando más la necesito. María te acompaña y abre tus sentidos, te hace ver, sentir, oler y saborear un poco más de la vida".

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Elaborado a base de maíz, cacao, hueso de maguey y el ingrediente principal: la rosita de cacao (güie bdie en lengua zapoteca), que sólo crece en San Andrés - Huayapam, comunidad perteneciente a los Valles Centrales de Oaxaca, el Tejate es considerado “la bebida de los dioses” debido a los fines ceremoniales que en la época prehispánica se le atribuía por los pueblos indígenas mixtecos y zapotecas

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Texto: Metzli BeltranFotografía: Carlos Hernandez

Corolarios del TejateMaíz, cacao y hueso de magueYy.

El vocablo con el cual se nombra proviene del nahuatl "Texatl" que significa agua harinada, mientras que en lengua zapoteca se pronuncia "cu'uhb" y para su degustación se sirve en jícaras (vasijas) rojas adornadas de flores de colores y ornamentos tradicionales, por lo que mantiene una refrescante apariencia espumosa y es endulzado al gusto con jarabe de azúcar.

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Cabe resaltar que el Tejate es la actividad económica principal de la población ubicada a 5 kilómetros de la capital oaxaqueña, donde se involucra a todos los miembros de la familia con dos días de antelación para la recolección de ingredientes y tres horas más para la preparación, mientras que posteriormente se pueda expender en los principales mercados locales, así como también en las diversas ferias gastronómicas nacionales e internacionales.

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...........................................Texto y Fotografía: Gibran Mariano Guzmán

Rumiando los valores

La solemnidad ha sido durante algún tiempo la frazada de las cosas que no valen la pena ser recordadas. Se nos reprocha solemnidad al rec-ibir un título universitario , al ir los domingos a misa (o al culto de preferencia), al asistir a una ceremonia cívica de las que tanto pululan en el calendario, al escuchar a alguien que le dicen “señor presidente”, al “señor diputado”, al procurador, al juez.

Crónica

Al maestro poseedor de los saberes valiosos se le recibía (al menos en las zonas rurales) al toque de una estridente diana, acompañada de “carnitas” de cerdo y salsa borracha. Hoy, es una suerte que siquiera lo dejen entrar a alguna población si pertenece a determinada agrupación sindical. “La televisión alfabetiza a los niños y el internet hace lo propio con los demás”. Una frase de viejo cascarrabias, que nunca pensé siquiera pronunciar y que hoy rumeo antes de impartir la clase a cuarto grado.

El capitalismo avanzó, se transformó en el dragón predilecto de su creador alquimista. El comunismo se retiró como hijo regañado, Yeltsin remató su bastión en una venta nocturna. Cuba resistió como la típica abuela de cien años que balbucea sus historias y nadie le hace caso. Mc Donalds alimenta a los niños (de clase media, claro está), Monsanto a los demás, Coca-cola hidrató a los atletas olímpicos que ganaron una medalla.

“El agua es inservible y menos si no está azucarada”. Televisa instaló un set en los pinos, la izquierda y la derecha tuvieron un pacto con el abrazo de San Lazaro o de Montes Urales, ya no lo recuerdo. Apple tiene Ipods, Ipads y Iphones; la gente en pobreza extrema nada.

El hombre exitoso es el ideal de hoy, vestido con Boss, Mont Blanc, Cartier. Pero, ¿Qué implica el éxito hoy en día? Para un servidor, una cosa: “pasar por encima del otro para obtener lo que se quiere poseer” Tengo mis dudas al suponer que el éxito sea uno de los fines existenciales del ser humano, más aún, si siquiera vale la pena obtenerlo.

Dado mi limitado acervo respecto a la palabra en sí, me auxiliaré del Diccionario de la real academia de la lengua española: Éxito: (Del lat. exĭtus, salida).1. m. Resultado feliz de un negocio, actuación, etc. 2. m. Buena aceptación que tiene alguien o algo. 3. m. p. us. Fin o terminación de un negocio o asunto.

Palabras como negocio, resultado, empresa, nos hacen pensar ¿Qué tipo de lógica nos dirigimos? La lógica del mercado, de la empresa, de la depredación. Las muestras de la rapacidad del capitalismo son numerosas, sólo nombraré algunas: guerras por petróleo y recursos naturales con el fin de acrecentar el poderío de los imperios, amplias brechas de desigualdad social (los ricos se vuelven más ricos, los pobres más pobres), contaminación en niveles nunca antes vistos, aumento de la drogadicción, hacinamiento de las clases menos favorecidas en inmuebles de espacios reducidos (parecidos más a guetos), consumismo exacerbado etc.

Vivimos la era de las paradojas, como diría Marshall Berman: entre más avances tecnológicos se tienen, mayor parece la brutalidad del ser humano. Dictaduras militares en tiempos supuestamente civilizados, desarrollo de la tecnología atómica. Dos bombas en Hiroshima y Nagasaki entregaron el diploma de graduación a los científicos del proyecto Manhattan; “imparable siglo XX”.

Nunca antes los discursos edulcorados dieron rienda a tantas mentiras matizadas. Parafrase-ando a Goebbels ministro de propaganda de Hitler: “una mentira repetida cien veces se con-vierte en una verdad”. Lo curioso de los tiem-pos actuales es que no se puede distinguir a ciencia cierta qué es verdad y qué es mentira. Posmodernidad se le ha llamado a este tiempo.

Lyotard sitúa la condición posmoderna en la crisis de los relatos, entre ellos el relato humanístico, la racionalidad del ser humano, su supuesta bondad para poder desarrollar sociedades donde la convivencia con el prójimo sea un imperativo casi moral. “El hombre es bueno por naturaleza, la sociedad lo corrompe” recitaba el buen Rousseau.

Aún recuerdo una de mis primeras lecturas preparatorianas “El existencialismo es un humanismo”, el viejo Sartre sentenciaba: “No existe la naturaleza humana, asumámonos en hechos consumados, se es bueno porque se hacen cosas buenas, se es malo porque se hacen cosas malas”. Tengo que confesar que el ruido de esta frase sigue deambulando en mi mente, cuando alguien menciona la “naturaleza bondadosa del ser”. La ironía se convierte en un vehículo para transitar por esta realidad cada vez más contradictoria.

Desde Oaxaca, un estado que no termino de entender, una identidad de la que no termino de apropiarme. Reconozco un momento crucial para reflexionar sobre la posmodernidad, el conflicto de 2006, un punto álgido en la historia nacional. Un momento para mí trascendental, son las pintas en la catedral del centro histórico. Reclamos abiertos al Estado, iglesia y fuerza policial, sus sistemas de valores cayéndose a pedazos, “ustedes no nos representan” fue simbólicamente la voz colectiva, la profanación del inmueble de la fe.

Haré una precisión antes de proseguir este escrito, no es mi objetivo dar prescripciones morales. Hablaré desde el individuo, desde la ética, desde la axiología de los valores, no desde la moral.

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Se habla de la crisis de los valores, “ya no hay valores” recitan los desconsolados. “Hay que enseñar en valores” dicen los optimistas. La educación (en particular las escuelas), abren sus puertas como un Disneyland donde las personas entran y supuestamente terminarán siendo mejores personas, mejores individuos, mejores ciudadanos.

¿Se pueden enseñar los valores? es una interrogante antiquísima, que hasta el día de hoy parece no tener respuesta. Personajes de primera talla se lo han preguntado, Sócrates a Protágoras, Aristóteles, Scheler, Nietzsche, Schopenhauer, Spinoza. Las bestias de la filosofía se lo preguntaron.

Partamos del supuesto de que los valores si se puedan enseñar, entonces se hablaría de un ser abierto a recibir estas cualidades que hacen valioso algo, también se haría mención de un maestro que fuera un ser íntegro en todo sentido, lo cual en la realidad, genera varias dudas.

La lucha entre el “Ser” y el “Deber ser”, nos fastidia la utopía, Hegel hacía precisamente está critica a Kant. “El “Deber ser” se ha puesto tan alto que es difícil alcanzarlo. El ideal humanista se enclavó en un pedestal, se le han colocado coronas de flores y se “deidificó”. “Dales la oportunidad de hacer lo correcto y ellos lo harán”. Ingenua proposición que aún se sigue repitiendo. Se crearon sistemas de valores comprensibles en la razón pero distantes de la relatividad del mundo actual.

A manera de ejemplo parafraseare una frase de Boris Yellnikoff personaje del film de Woody Allen “Whatever Works”: El ser humano no puede autorregularse, se inventaron sistemas automáticos de desagüe porque el hombre es incapaz de jalarle la cadena al inodoro.

Se crean valores tomando como juicio inicial que el hombre es bueno por naturaleza, se olvida la ruindad de sus pasiones, sus ambiciones, sus deseos de poder. “Homo Hominis lupus” menciona Hobbes: “El hombre es el lobo del hombre”. Schopenhauer estaría alegre de este enunciado. Sistemas de valores diversos, amplios abanicos de posibilidades, todos exigen sus derechos, pero nadie recuerda sus obligaciones.

Los valores de una sociedad rodeada de incertidumbre, una sociedad automatizada donde los flujos de información son enormes torrentes de datos volátiles, de duración efímera. El deber heroico, ya no representa una invitación a la trascendencia, lo que importa es el placer momentáneo y efímero. Se vive un presentismo, donde “ego” se convierte en el personaje principal de una puesta en escena.

Vivimos en el absurdo, un país absurdo que desafía nuestra capacidad de asombro día a día. Un ladrón roba mil pesos y es condenado a cuatro años de cárcel, un banquero o político roba cuatro millones de dólares y no sólo queda impune, sino que vive con la más obscena opulencia. El “hombre exitoso” vuelve a salir a escena, éste éxito depredador que todos persiguen pero que pocos obtienen.

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Ahora hablemos del hombre que solo le interesa vivir su vida sin ningún contratiempo, un hombre mediocre, como diría Guillermo Fadanelli. El autor cita a Emmanuel Levinas con una frase importante: “Después de usted señor”.

“Yo renuncio al éxito para no contribuir a la depredación del otro, me hago a un lado con tal de no lastimar al prójimo”. En estos instantes el hombre mediocre es un lúcido en un mundo de locos, al menos esa es la percepción de un prematuro viejo cascarrabias…

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De Oaxaca y su comida

La ciudad de Oaxaca, situada al sureste de México, es un punto de suma importancia en la república dada su riqueza tanto culinaria, tradicional, cultural arte-sanal y musical.

La capital se encuentra rodeada de hermosas e imponentes montañas que resguardan aquello que llamamos valles centrales, repletos de pequeños pueblos, cada uno lleno de casas de colores y mercados saturados de agradables olores y armoniosos sonidos.

Texto: Mariana SaenzFotografía: Joel Alvarez

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Atractivo turístico y culinario, reconocido por una gran variedad de platos como las enormes tlayudas, que sostienen a los deliciosos frijoles hervidos con hoja de aguacate y las verduras con el quesillo enredado y derretido son un plato que llama la atención de cualquiera, por su enorme tamaño.

El negro mole que baña al pollo con más de 30 diferentes ingredientes llama a todos los olfatos, salpicado con unos elegantes granos de ajonjolí, mientras que la vista se ve cautivada por un plato de chapulines sazonados con sal, ajo y limón, acompañados por un par de dulces naranjas y un delicioso, perfumado y fuerte mezcal (bebida tradicional que se obtiene del agave).

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La comida, la bebida y la música suenan y se dejan ver en todos los rincones de Oaxaca, llenos de colores que llaman la atención. La complejidad del estado lo convierte en un lugar mágico y lleno de “escondites” especiales y atractivos para todos.

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¿Quién es indígena?

¿Acaso el abuelo que salió desde joven de su pueblo natal, pero que a la fecha sigue conservando su lengua y tradiciones ya no lo es por tener un aspecto citadino?...........................................

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Texto y fotografía: Jaciel Cruz

Indígena es una palabra que no me gusta, pues las denotaciones que a lo largo de la historia le hemos atribuido, creo, distan de su significado en el diccionario.

Talvez pronto sea una palabra anacrónica, pues en la globalización que vivimos (y que no empezó hace 20 años) es difícil pensar en encontrar un pueblo “puro”.

Es por todo esto -y a pesar que se ha tratado ya bastante este tema en la fotografía- que muchos seguimos robando esos momentos a nuestros hermanos de las comunidades.

¿Quién es indígena?

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Varios lo hacemos porque sabemos que son costumbres, vestimentas, tratos, texturas, etc., que pronto se perderán y, como oaxaqueño, duele pensar en ello.

Conductas sociales que alejadas de lo místico, uno aprecia en demasía, como el hecho de que todo mundo se salude o que se le diga madre o tío a quien no es siquiera familia -y que viendo todo aquello- nos sea inevitable no levantar la cámara. Aunque también hay muchos otros, que en nombre de la fotografía, se han aprovechado de las comunidades para mercar con las imágenes que toman de ellas.

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Me harté de ver las clásicas postales, que por muy caras o baratas que costaran, dudo que les haya llegado una mínima parte de dinero a los fotografiados. Y que por otra parte, ¿a qué fotógrafo- ya sea amateur o profesional-, alguno de nuestros paisanos, no le ha pedido alguna vez unas monedas a cambio de dejarse retratar? Talvez este sea un círculo del que jamás saldremos y un tema para una buena discusión.

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Esta galería, en particular, habla de mujeres de diversas comunidades de nuestro estado, mujeres que son admirables y para quienes el esfuerzo es mayor, ya que por desgracia, hablar de ellas es hablar de pobreza, marginación, analfabetismo, etc., en casi todos los casos.

Ahí está la anciana que se esfuerza por llevar fuego a su casa, la que reza porque su esposo tenga trabajo o deje la “tomadera”, la que espera paciente, la que por cosas de la vida nació con un problema psicomotor y hasta las que se visten con sus mejores galas para honrar al santo patrón.

Todas ellas son Oaxaca, son México, son el mundo, son nuestras hermanas, madres e hijas que nos enseñan mucho, que por lo general, no hemos aprendido a valorar, todas ellas son mujeres de luz.

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Texto : FRANZ BILBAO VIGNAUDfotografía: CORTESÍA DE LA FAMILIA PINELL NERY

LA SANGRE QUE TIÑÓ DE IRRACIONALIDAD la historia del país

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Cuando era niño (vivía en La Paz), un paseo escolar, despertó en mí una curiosidad muy grande (antes era una tradición visitar el Palacio de Gobierno, no sé si se mantiene), ¿cómo es posible colgar a una persona de un farol?, la “profe” nos señalaba un farol, con una plaqueta y un busto delante, en la Plaza Murillo y nos daba una escueta explicación que dejaba aún más dudas.

En la escuela y el colegio siempre se toca el tema de forma superficial y “de pasada”, fue entonces que al encontrarme con unas fotos de aquel 21 de julio de 1946, (después de años de olvidar el tema) investigué un poco al respecto.

21 DE JULIO DE 1946. VARIOS DÍAS DE PROTESTAS POPULARES TERMINARON CON LOS CUERPOS DEL PRESIDENTE Y OTROS FUN-CIONARIOS, COLGADOS EN LA PLAZA MURILLO.

EL PRESIDENTE GUALBERTO VILLARROEL, SU EDECÁN WALDO BAL-LIVIÁN, SU SECRETARIO PRIVADO LUIS URÍA, EL JEFE DE TRÁNSITO MAX TOLEDO Y ROBERTO HINOJOSA, DIRECTOR DEL PERIÓDICO CUMBRE, PAGARON CON SU VIDA, LA DESORGANIZACIÓN DE UN PAÍS MANEJADO POR “EGOS”.

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Como muchas veces en la historia de Bolivia, la mezquindad de algunos grupos “poderosos”, y el deseo irracional de poder de algunas personas “hacía y deshacía” de forma insensata, el destino del país.

Ya en junio de 1946 hubo un intento infructífero, de golpe de estado. A la cabeza del PIR (Partido de Izquierda Revolucionario), se inició una conspiración que movilizó a constructores, banqueros y ferroviarios, a los que se sumaron maestros y universitarios, una huelga general aumentó la presión.

Gualberto Villarroel, que había tomado el poder en 1943 derrocando a Enrique Peñaranda, había ganado popularidad por una serie de reformas sociales, mal vistas por cúpulas de poder y gobiernos internacionales, incluido el de Estados Unidos, las reformas entre otras incluían la abolición del pongueaje y el mitaje (formas de esclavitud disfrazadas), el reconocimiento a los sindicatos y la realización de la primera Asamblea Indígena de toda Latinoamérica. Promulgó una nueva Constitución en 1945, mediante la cual fue elegido Presidente Constitucional. Esa visión alejada de los intereses “políticos” de la época llevó a lo que varios historiadores y relatores de la época denominan la conspiración “rosco pirista” que acusaba al gobierno como fascista y pro-nazi.

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El 20 de julio de 1946, ante la presión social, el Teniente Coronel Gualberto Villarroel, decidió reemplazar a los funcionarios del gobierno, en su mayoría pertenecientes al MNR, por una junta militar. Esa situación, azorada, por el propio MNR, llevó a que al día siguiente, una turba invadiera la Plaza Murillo, atacara el Palacio de Gobierno (a estas alturas tanto los ex aliados, como los militares y aún el pueblo que le debía tanto le dieron la espalda), según José de Mesa, Teresa Gisbert y el ex presidente e historiador, Carlos D. Mesa, fue un tanque el que derribó las puertas del Palacio, minutos después de que Villarroel renunciara a la presidencia, mientras trataba de esconderse de la turba algunas balas acabaron con su vida y la de sus allegados.

El cuerpo sin vida de Villarroel fue arrojado desde el balcón hacia la calle, y fue conducido por la turba a la plaza, mientras era vejado y pinchado con “llauris” (agujas de gran tamaño), para terminar colgado en uno de los faroles, mientras en otros eran colgados los cuerpos de Waldo Ballivián y Roberto Hinojosa lo acompañaron en su destino.

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Algunos historiadores lo catalogan como un mártir, otros plantean que sólo fue una marioneta de intereses políticos, algo es seguro la muerte de Villarroel y sus compañeros de destino, fue violenta e irracional.

Ahora al pasar por el mismo farol en la plaza principal de La Paz, se me hace difícil imaginar la crueldad con la que fueron “tratados” aquellos cuerpos, alguien que estuvo presente se encargó de retratar algo de lo que sucedió aquel día. Imagino que la turba no permitió al fotógrafo retratar lo que quedó de Villarroel.

BIBLIOGRAFÍA:

HISTORIA DE BOLIVIA, José de Mesa, Teresa Gisbert y Carlos D. Mesa Gisbert. Editorial Gisbert. 2007 PRESIDENTES DE BOLIVIA “ENTRE URNAS Y FUSILES, Carlos D. Mesa Gisbert. Editorial Gisbert. 1983TODAS LAS SANGRES DEL PALACIO QUEMADO Ricardo Aguilar Agramont, EN LA RAZÓN, 26 de febrero de 2012CUANDO EL PUEBLO SE CONVIRTIÓ EN BESTIA, Dehymar Antezana, EN LA PATRIA, 24 de julio de 2011 DE LOS APLAUSOS A LA BARBARIE, MAGNICIDIO EN PLAZA MURILLO, EN EL DIARIO, 21 de Julio de 2012