AL TECLEAR ME PREPARO PARA UN NUEVO DOLOR...

Al teclear me preparo para un nuevo dolor mis dedos postrados en la mayólica del airevan por la intransigente línea del trenMis dedos enfadados con su instinto de dominaciónabiertos a los acertijos de un conductor que no soportala espontaneidad de los saludos del otro sacudiéndose la arena que subrepticiamente los pelícanos robaron de la playa el sol que cargué en un sombrero de hojasde plátano y lancé al otro sol que corríaen el capricho de las olas que incontrolables los muchachos en busca de consuelo pretenden civilizarSaltos equinos que hipnotizadas nubes conducen al seno denso de su epifaníaMis dedos que no dejaría prestados a pintor alguno a cambio de su amor apócrifo

PUEDO DIBUJARLO...

Puedo dibujarlo la arena entre los dedos señala el aire de tumultoque la saliva pesada del polvo convierte en palabrasaún el mar hiede al basural que los pelícanos arrastranen su infancia de plumas negrasy mi cuerpo huele al alcohol de la limpieza del cuerpopuedo ver mis movimientos prolongarse al cuello diáfano del conductorel calor dopado en los ojos del trabajo del airela carretera que los pocos árboles afirmanen el rostro apurado de la gente en gruesas chompas de piel que el carbón no mina no desea labrar más que la música desbocada que algún oleaje a rastras ha tirado de la boca de todossólo anoche éramos más de treinta los que esperábamosde la mano de un sampedro el verdadero color de los vidrios la legítima colonia del cuerpo el idioma que nunca cesa de estallar

Ah viento en estas túnicas de blanco revienta el pedal bajo esta bota charolada tan sólo nieve en el cerebro y casi olvido la llave que me pueda guardar¿qué más deseo que el polvo digo yo? el hilo ajado sinsentido que cruzo empantanada y sin remedio la madeja apurada en los labios gruesos de este Arenal que bendigo

LA CAMIONETA SE DESLIZÓ COMO UN JABÓN EN LA BAÑERA ...

La camioneta se deslizó como un jabón en la bañera la muerte disfrazada de poste que en un toldo la fábrica posesiona en el cielo

Ahí quedaron los tubos chamuscadosque forman un cordel momentáneo de gente la hipnosis conjuntiva que me obliga a marcharmientras el aire de todos tararea la contradicción y en las carretillas un boquete de voces cuelga del casco indiferente de un soldado que la velocidad rescata en una mirada de pescaLos floreros de verduras disipando el estío de las manos tendidas Las callosidades de mimbre esperando el cambio intempestivo de la luzcomo si no fuera suficiente el herbolario que mi madreinvoca para espantar lo que se resisteLa suerte hincada en la soldadura de zinc que un huayno deshoja en el descolorido vertical de la carretera Los cerros de hormigón que llenan de plástico el alma.

EN NOCHES COMO ÉSTA ME ACERCO...

En noches como ésta me acerconudo de sirenas y descoloridos carteles hacia el caminoempapada de polvoen una pintura formidabledejando atrás recordandomi voz arrastra su disonancia y sumerge tu sombra en cada estríadel tapiz de oscuridad fulminante

la respiración tensa es el marmi tela floreada e invisible la inmensa fogata donde irrumpescoronado como un bello sueño de palabras fácilesy no hallas sino caminossenderos donde desembocan tus manos caudalosassaltar puentes oasis febriles lagos de paroxismo poéticamente

la desgracia es como un perfume cíclicoen invierno me obliga a tomar tu manola otra a tientas recorre confusamenteilógica un enjambre de rocas jironadasy crece en los gritos redondos e infantiles...el marel marel mar empapa los abismos fosforescentes donde recoges basura y separas yseleccionasy eres una invitación apacible al infiernotodos tus dedos escurriéndose de sudor desoxigenadodetenidos en el cemento estoico como en una película absorta mudabreveentonces voy tiritando al borde sin sentido y los niños me jalanenmarrocados a la fuga inevitable del día receptorque corre en sus cortinas de moscas nocturnasla tarde fluyey no necesito una máscarade aluminiomi abrigo carga la lluvia furiosa mientras voy ascendiendoal piso más alto de Pampas

sin margen y la alfombra afila sus contornoscenizas latas trozos de algosiempre vivo desintegrándose y los perros insuflan sus gargantasenmohecidas y desfallecen en la primera toses el mismo paraíso perdido final feliz que ahogo como monedas y lanzodonde pausadamente se escinde la noche

se hilvanan todos los ladrillos de la ciudad como un pretextoindiscutibleel jardín del manicomiola casita de hule sobre una rocade estrellas gigantes mi sangre pastosa que merodeacomo tu naúseanecesaria y cristalina tanta sedárboles bolsas flores muros de cementomientras el kerosene es lo único que se expandea cada pasola única bellaluz prendidaen los fósforos de electricidad.

N.N.

N.N.-asustado maltrechotodas las señales le apuntan-¿qué pasaje llevo en los bolsillos? sin tapa sinpasaporte la gente se pregunta por mílos libros se preguntan por mídejé mi rúbrica como el perfil los grandeshombres que pasaron desapercibidoshasta el día de su muerteuna muerte cruel de brazos cruzadosel sueño es un cuaderno sin anotaciones realesy mi vida puede ser vista desde las dos carasde la moneda una es el brillo del sol pero no es el sol realmente nunca fue el solcomo todos creyeron el sol -habría que preguntarsecon los ojos cerrados- nunca hubo tal respuestasigo recibiendo rayos esclavo dueño de no sé quépoderes divinos me viene por el lado maternotanto orgullo tanto orgullo¿quién dice que lo perdí todo?

En 1994 -Lima- la soledad es un aeropuerto inmensoy los turistas buscan lo alto de las postalespara comunicarse con sus seres queridos y las azafatas escrutan cierto color achinado entre mis sábanas de sonrisahojeo mi rostro-tarea ineludible- surcando arruga calle por callecada país.

EL TIEMPO VERDE BOTELLA...

El tiempo verde botellase hace trizas en las ventanas occidentales la cascada intensa y el laser del viento benigno en guantes blancos dirige la música en un trotar arrítmico de ratas mentales Camino a los vendedores de baratijas en el mercado de frutas soñar es intenso como un golpe en el corazón pero no es ésta la ciudad que se desata las trenzas ni el corcho que mastico insistentemente sabe al más grato sabor de la niñez miro al alto y espigado amarillo como no será nunca el sol en Lima los chicos en sus bicicletas acarameladas cual globos volando contra el viento ¿volaré yo también contra el vientodetrás de una idea que se desvanece iridiscente en el diente de un jabalí? Se hacen agua los helados las espaldas padecen arrasadas por jardineros inescrupulosos la idea es una pelota que se traga el polvo en el centro efímero de una plaza y yace el torero despanzurrado en su soledad los aplausos aturden y litros de incomprensiones que en la cara de una mesera explotan Como yo ella es pálida y le vienen bien los colores chillones el flequillo horizontal por donde acusiosos rayos equis los turcos entran trepando mayólicas como mentes en blanco

También puedo ser yo misma en la tuberíadonde confluye lo que a medias se acepta y embolsa y envía de mano en mano para hacer las cordiales pasescada uno sin querer bordea su propio agujerolas veces que irreconciliable un vendedor casa por casa toca la rebosada puertael panal de moscas zancudasla turbulencia la opacidadla ciudad hecha de señales ajenas ajena a su propia dirección

EN EL RUEDO AGITADO...

En el ruedo agitadode idas y vueltas contrariadapesca sin fin milagrosa en el umbral del lagoen la iglesia ortodoxa todos de pie evocan esa humilde casa de huérfanos en Iráqcuántos olores oscilan en el astillero para reconciliarse recuerdo la oscuridad mellada por el paso de las botasfamélicos desorbitados ojos que un cuervo pasea en el coro rampante de insectospara dar paso al corazón

entre brazos que acomodados distiguen los almendrosde los rostros distendidos en los focos de las lámparas cuandoel tren persigue el albedrío de la nievey se estrella en la cabeza de un árbolnombres sobre todolos tatuajes de las piedras los cartones de lino que son vestidos de sogashamacas donde recostar el cuerpo Pensar que el camino ha sido largoha valido la pena estrellarse contra la pared rebuscar en las sombrasla señal de identidad el rasguño la crinsin confesiones ni el embarazo que de a luz el exilioque no es hacer un recuento del espacio de quién sabe quiénen una celda contando cómo fue tumbándose tras las órdenesmutilando su sexo la corteza el muñón aquella noche de Serbia y su mañana en Lima agonizantes niños de Iráq cuya comparación más exacta es el mundo que espera abotagado en la bancacon tantos o más dedos que contar en los inhabitables edificios de la mentevolados por innumerables bombas violados por innumerables hordasaquella noche montada en un pájaro salvaje

EL VIOLINISTA RUSO AQUEL...

El violinista ruso aqueltrabajó todo el díasin éxito la gitana vendió todo el día todo el día una cartilla con números de la suerte parecía emergerde una enorme falda negra

Los ojos ocultan su perfil en el horizonte de inmaculados mensajes vacíossacuden su cuero cabelludode pájaros gritonessanguíneamente recorren la ciudadque un vocerío inanimado de flores y estuporensanchacada uno tiene un pastor un campo o prado un bosque o una jauría vigilante.

PERO SÉ QUE ESTOS RUIDOS...

Pero sé que estos ruidossólo se hacen pedazos en mi cabezatic tac borroso de olores pastando en la voluntad del cuerpo reconstrucciones que apresuradas regresan con el vientoindiscreto al abrir las ventanas sonoras

El mar era la disipación de mis dudasel adelanto de un sereno retorno en los pies aladosde un niño varado en las mesitascolocadas en viejos pasajes de anticuario que buscan decorar el sol del ponienteMochileros que hacen cola de polvorienta plazuela bajo unos binoculares para atrapar el sol sudamericanos confío en sus deseosaquel día tope ingenuos fanáticos tocapuertasquitatiempoPorque también me veo a mí aplaudiendo a la Valicha que odioy clavaría como un pendiente en ese mismísimo sol que no siente pero sonrío y el sol catapulta unas miradas que se reciclan en aire papeles cartelesanimando a los que se aglomeran interesados por una vieja cultura interesados por mí por ti para hacer de éste camino del incauna sola fumada.

ESTE HÁBITO IRRESISTIBLE DE CONTAR

este hábito irresistible de contar ya me veo dormida en los brazos adultos de un árbol --cien años de antigüedad por nada recorro sus astillas de músculo airoso pero eso también es demasiado pedirle a su iniciación de ramas

miraba a dios en las alturas de una iglesia o era un colegio las niñas se abrazan a sus cuadernos con posesión también la luz tiene los cabellos largos del sol colgaba de un linterna roja del tamaño familiar de una nariz --había una ventana podía respirar --la cruz de una caverna verdeoscuro se entrona en lo alto como una campana seca de música el rigor sacramental que de solo acuclillarse en la mejilla provoca temblor

qué necio --un burro carga lo poco que queda y tres reyes sonríen como si trataran de convencerse que la sonrisa es la clave de la seducción

-----murmurábamos algo al oído de la compañera que toma una toalla para despintarse de un beso- ----no quiero fumar pero el nerviosismo se ha convertido en un tic para todos en esta clase rebuscar algo en los bolsillos es como buscar lo que hace tiempo nos ha dejado de hablar

este paquetito blanco no es harina te mentiría --tú bien sabes

la arenilla suave quema la visión retoma sus alas un tronco terso de volantes y rosas como en Alicia en el País de las Maravillas

A LUDY

Recuerdo sus jeans baratos y ajustados --sus blusas simples rosadas-blancas y estrechas --recuerdo su revista rosa su bolsita cusqueña cruzada como una metralleta de lana recuerdo sus camisetas de hawai sus polos de mickey mouse recuerdo las ganas con que miraba a los chicos guapos blanquitos de la vanguardia --al cabello largo y ondulado de José a los católicos impecables en la mente a los delgaditos de bondad como una bandera al john lennon de la mitad de sus narices cómo los amaba y también cómo los odiaba ella que deliberadamente se inició en el aprendizaje anarquista de la disección ---a veces dispuesta a demoler sus sombras- --cómo se miraba y cómo me miraba y cómo expectorando la mitad de su cuerpo un paraíso negado a la desnudez aparcó en los insondables desiertos de Lima la recuerdo un día que el tráfico rural de un camión la dejó sola en el mundo isleño de los vegetales el sarro azul y bautismal del afilador de cuerdas salpicando en el vello púbico de sus palmas en la ciudad hipnótica

y la soñé hipnótica habitando una ciudad de cuerdas no te acerques a ella no le digas-no le cuentes-no la toques -----------------la música era la misma desmenuza todo menos su odio todo menos eso que nos separa incinera su amor --que le quede algo que rebanar que diga que piensa en sí y que tema cuando se suelte el cabello y una nota acerada desde el fondo maxilar de su cuello crezca como un bozal en su piel y se vea acholada --achorada --aniñada estúpida escuchando a ese metiche a ese designado por la dirección general del partido a esa multitud que nos separa.

pienso en un tren que se dispara a sí mismo -----------------------------------a las profundidades de una luz mientras todas sus botellas intestinos y palabras chocan reformulándose en un cuerpo demasiado lúcido para ser real a veces tanta luz oculta el verdadero perfil de las cosas y oscuro es mejor para definir movimientos inusitados como roces de piel

y estornudos --Era negro --yo lo vi ni con los gitanos en el griterío --cuando algún otro detonó el silbato sumido en el tejado de una habitación contigua a la indiferencia puesto al azar para no ser discutido por sus extendidos modos de empujar su rostro contra el espejo que no lo conoce que lo disuelve en la noche extendida en una monotonía de árboles y casitas de calendario que ya me hacen sentir un kilómetro más merodea la música en una mosca mental que saca de un diente sonrisa para la ventana que no lo ausculta --gracias para la que le da una cerveza y es rubia y aún más lejana que la luz en donde los trenes se juegan la vida por unos rieles a pesar de lo incómodo que resulta jugarse la vida por la desesperación --------------------------Si cierran la claraboya verán un oso dormido en la oscuridad encendida que navega en un vaso y al negro esquivando el poderoso azul como un contorsionista y al tren que es azul y navega en un vaso cielo --como el furgón de pared --con la que brindo una sonrisa para los que hasta mí llegan empuñando zanjas y precipitaciones en las manos anudadas por los buenos modales un techo metálico y la velocidad sentada en cualquier banco de la ciudad nos separan de la luna y un uniforme beige --------------------------vestido de un hombre gordo --------------------------------------------me pregunta si tengo boleto.

HAY DÍAS QUE NO TOLERO MÁS RUIDO QUE EL DE LAS CONSTRUCCIONES

hay días que no tolero más ruido que el de las construcciones y el café no endulza.....no hay nada que endulce este caféy quisiera ser la virgen que adorna el vello crepuscularde un acolchonado cuadro...........llamarme rosa......rositatener el cabello largo y los pies pequeñitos y rosadoscomo los de una conocida muñecay llevarle a los muchachos de la construccióntapers limpios de comidapapas sancochadas con pollomi buena sazón que venderéy revenderécon sendos cerros de arrozlechuga agria y ajíde algo me servirá ser acomedida o liviana.......................................................sudaratados de ropa limpia y una toallapor si la transpiracióny luego pensar en los acabados del edificio......como terminaré yomuros sellados y cielos falsos en placa de yeso......donde terminaré yosoldaduras....anclajes....fijaciones de plástico........dónde anclaré....................................me desfondaré............y terminaré yoy nada de prevención y mantenimientode martillos.....taladros....patologías y formasque hincan sus cabezas de movedizas serpientesy me invitan a rodar

sentirme en la erosión de esta tierra de doble pisosin fondoy empapelan el ruido de un enceguecido tránsitode aves guaneras como el dolor..........................................de alguna primera vez

casi es lo mismo .....................desde hace mesesel viento recibía una especie de señal para no partirsalía al encuentro de cualquier lugaresperando encontrar algolo suficientemente fuertealgo que lo librara de síalgo distinto-simple-belloque me hiciera olvidarsaber que las cosas serán diferentesver tu rostroburlón..... enormeagazapado en los resquiciosdel alumbre que todo lo cuentaentonces lo eras todo.......................................................te amoy más amo esas mañanas de cabezay la nada comiéndose las paredes de espigatu ropa sucia andando el camino naranja.............de la luzeste huaino que siento como sentíla expulsión del paraíso amnióticosu vellosidad efímeratus cariciassiempre siento frío aquí¿entiendes?los labios dentadoslas manos quietas en los bordesdel pantalón azul..............................cieloque me ajusta que te disgustaque me queda sin sonreír........transparentementeen todas sus poses mal cosidasa este verano que maldigo

2No me ahogaré No morirépero tampoco voy a ningún ladoEs el Purgatorio.

POEMAS HEISINKIANOS

1.-

PIENSO EN UN TREN

Pienso en un tren que se dispara a sí mismo a las profundidades de una luzmientras todas sus botellas intestinos y palabras chocanreformulándose en un cuerpo demasiado lúcido para ser real

a veces tanta luz oculta el verdadero perfil de las cosas y oscuroes mejor para definir movimientos inusitados como roces de piel y estornudos en el griterío Era negro yo lo vi ni con los gitanos cuando algún otro detonó el silbato sumido en el tejado de una habitación contigua a la indiferenciapuesto al azar para no ser discutido por sus extendidos modosde empujar su rostro contra el espejo que no lo conoce que lodisuelve en la noche extendida en una monotonía de árbolesy casitas de calendario que ya me hacen sentir un kilómetro mÁ;smerodea la música en una mosca mental que saca de un dientesonrisa para la ventana que no lo ausculta graciaspara la que le da una cerveza y es rubia y aún más lejanaque la luz en donde los trenes se juegan la vida por unos rielesa pesar de lo incómodo que resulta jugarse la vidapor la desesperación Si cierran la claraboya verán un oso dormido en la oscuridad encendida que navega en un vasoy al negro esquivando el poderoso azul como un contorsionistay al tren que es azul y navega en un vasocielo como el furgón de pared con la que brindouna sonrisa para los que hasta mí llegan empuñandozanjas y precipitaciones en las manos anudadas por los buenos modalesun techo metÁ;lico y la velocidad sentada en cualquier banco de la ciudadnos separan de la luna y un uniforme

UNA TIBIA DE HUMO SE DESLIZA

Una tibia de humo se deslizacomo un desorientado iceberg en la carreterapersigue una cadena montañosa de autos y triciclosreparaciones mecánicas y turbasde ramilletes vagos de luzcomo si no se pudiera escapar del círculovidrioso    torcer el timónatravesar desde otra perspectivalos orificios del aire¿has entendido que esta imposición de piernas y manosno es producto torpe de la casualidad?la intensidad les ha conferido un lazo indiscutiblede formashoy todo se toma alegremente de las manosSeguro que bailaste como desenfrenadaseguro que te intoxicaste del lloriqueo bobalicónde aquella cantante folklóricay el coliseo se inundó de unaespuma que en la espalda rocosade una cervezaempezó a abrir y cerrar los ojosindefinidamentea mí me gusta el arpase me sube a los codostiembla en su intromisión de aireel huaynito desenterrado de la raíz     no hará milagrospero retoza en el pechocomo un alborotado tambor

            en la piel

EL ALIÑO DE CADA NOCHE SIN ESTRELLAS

El aliño de cada noche sin estrellasel metal que es el fondo de las cosas cuando parece que todo ha vueltoa la normalidad y el empleo no se reducirá másque a la forma de acogotarse sin sentido en un rincón quiero bailar hasta que no haya aireverme en un cielo de pájaroscada piedra se buscaba en el estertor de otramás musical    menos sonora  sentí mis cicatrices como un lienzo de coloresextraños                expandiéndosela unción de brazos y piernas que la músicaembadurna de incandescente saliva Mohamed se ha cansado de explicarmecómo los desiertos se sobreponen al espejismo del aguayo te hablaría si supiera qué decir Mohamed tocaría esa línea imaginaria que se internaen una roja e impenetrablecarreterasólo que esa lengua se me hace ininteligiblelas luces atormentadas por la ansiedad del polvono me dejan ver la aureola aceitosa del pueblocon el que empiezo a fantaseary cubrir de verde una colina de autos o era un cementerio de autoso era un cementerio de cosas no existe más que la verdad y eso duele  

ME SEPARO DE MI HIJA SIN MALA CONCIENCIA

Me separo de mi hija sin mala conciencia la oscuridad no se detiene hace lo que una bola de grasaen un paisaje empantanado de ojos yo terminaría esta novelacon una frase de Bolaño pero no es Chile    se trata del Perúy eso puede tomar tiempo

y el desierto no terminay mi hija sabe que su madre andaextraviada en alguna carreterade innavegados cactusy lo perdona y levanta sus alaslas palomas arañan los edificios más altosuna antena con dedos de mujer sostiene un monumento arcano a la sed todos van colgados a una sed que no termina como a un prójimo el anuncio comercial que me acuesta desnuda sobre un botellar de cervezasy me expulsa del paraíso nadie sabe que desde ahí domino el mundodel aguadesde mi triste traje de baño cantonéssiento frío y hambre las jarcias son fronteras que difícilmenteme separarán del muelleun lenguaje    una obsesión que no termina

SOBRE LAS PIEDRAS ZIGZAGUEA

Sobre las piedras zigzagueauna tierna y malviviente mohosidadsé que alimentaré su apetitosin proponérmelosé que su aliento puro y radicaldevorará mis plantas excretando el carbono de sus axilas afeitando el poco pelo del animal perezoso que viaja montado en mi piel mientras la arena ficticia de una alfombraextenderá sus tenazas de cangrejohasta asfixiarse yo seguiré tosiendobajo el solaz de unos pulmones felizmente sanos enarbolando un sprite para disciplinar mi respiraciónensayando golpes acrobáticos de aireorgullosa de exhalar una baba ardiente de tóxicos y limpieza a veces un metal precioso

colgando de mi nariz como un aretede mi nariz un hilo adiamantado de conjeturas y esporasobjetos de una realidad irrespirable y amado mocorobándome la respiración DE PRONTO CAER

Un paisaje acolchonado de flores-colores   verde-lila-amarillo-ámbar   un par de paisanos sentados en una banquita arrinconada en la puertaocre de quizás una fonda o un bebedero de animales pestilentes   los dos tenían rasgos duros y no conversaban    pero para todos quedaba claro    —no hacían más que sonreírle—    rendían el tradicionaltributo a la madre naturaleza    ¿existirá algo parecido a los personajes de los cuadros que se venden en las plazas cusqueñas?  ¿el sol rutilante y delgado que me sobrevive en la piel?

El aire morado de las madrugadas occidentales brilla en una laguna de aire desafinado y distante   flota como una bandera pirata en las pizzerías    en las bocas desmedidamente pintadas de las picanterías    embaldosando las sombras de discretosfuncionarios que es imposible reconocer bajo el fragor de tantas cocinas ardiendo    Es el Huerto de los Olivos    la Torre Eiffel  que alguno lleva colgada al pecho como una virgen que sangra y descuidadamente besa y ahora reclama la misma distancia y el temblor con que yo beso al israelí tras un vidrio embaldosado de un trance de repeticiones y rejasUn campo pedregoso de tulipanes y diablos azules que el Cusco arroja al cuello apertrechado del  israelí que orgulloso me muestra un zoológico de tatuajes que una linterna ilumina en suaves codazos y arañazos                                      bailamos o así creí    gozamos o así sentí brotaban las peñas de un algodonoso olvido   de un precipicio genitala un cielo ilimitado de formas    ¿Llanto?    jamás se llora   me golpeaba el cuerpo en la caída    sentí el dolor en la esponja de los pies    el llamado arrítmico de aquellas flores que desapareceráncomo los golondrinos en el pecho rojo de unos hermosos telares    mi hermana me dio la mano en un acto instintivo    yo no quería desvanecer                                    me tendió su mano de hermanaUna calle sin pasamanos ni franela roja donde limpiarse los piesabandonar los recuerdos    tomar un minuto en blanco   olvidarse de nada    quedar en nada   mar que se bebe su botella sin el buque hundido dentro* Del poemario inédito Ludy D.

YO ERA UNA NIÑA

mi primer poema retumbabaen las orejas de mis vecinoscomo un vendedor callejerotodo lo que nos sirvese extiende sobre la lengua ampliay puntiaguda de la tardesi hubiera habido agua para lavar

la melena sedosa del solla urdimbre de orfebrería que el deseoacantonó en plazas de una existenciainmóvilah muslos de las dunas deshojadasatravesar el denso tapiz de la neblinaque las palmeras impregnande una incomprensible laboriosidadque aquejavolarle los sesos a la lunaes verdadno había agua para regar un jardínel desierto era aquella humanidady el polvoque mi madre empuja con la escobatrepar corrientescuanto edificio antiguo y bien conservadoestire su tronco blancode institutrizlos libros que allí compréel mohín de lo antiguo varado tardíamentesobre algún pasadoque los transeúntes pateany arrastran como la cola alta y desvencijadade una noviaque sin embargo también poco a poco olvidanbasta hojear las paredes atrincheradas en los edificiosdel centrolas excusas de los bancos para justificar el blindajea prueba de pedradasque deben de robarle el sol a sus empleadosarremetió suspendido en la nadaun taxistael mohín aceitunado de las piedras que los libertadoresparecen dirigir desde el vacío umbilical de una plazaafanosos cuidadores de perrosempujando cachorros como racimos de uvacaminan el zigzag desgastado de la rutinaadoran la exactitudcorrigió el aireahogándose en la infinidad de voces que pudieron gritarlono resultaría raro encontrarse con un grupo de manifestantesbanderola en manosofocando el acostumbrado ruido de los autosen un son de matracas y bombosla marchabajo una llovizna de algo más contundente que una desmesurada teatralidadrealidad y luzrevelan VOY DE BOTE EN BOTE HASTA DAR CON EL HILO DE PESCAR

la pista de baile es un charcoy no he hecho más que zambullirme y sometermea los caprichos de un conocido clavadistacuando la luz se pone y el sol se malformaen la transparencia agreste de otras playas

para el dj invitadolos peces dilapidan su oxígeno de país enterointentando dar vida a esta cadena alimenticiade malos entendidos y formasabren sus ojosen su lugar la gente hablaen distintas direccioneslos ruidos son mercaderesque cuelgan de la iniciación de las rocasestiran sus cabellos filososmarcas de un cielo estrelladoimagínate a vallejo caminando por el puertoanimando a los que cada viernes por la nochesecretamentese compenetran desde el tallo débilapenas se escurren las sombras góticasde algún estudianteescondido en el hábito transexual del otroel tranceque la monotonía insiste en regularla drag queen repitiendo que un horario justode trabajo no la traería aquíel vientono tienes ni la más puta ideade lo que es desplumarse aquí 

TRES POEMAS DE BUENOS AIRES ME DIRIJO AL TIGRE UN DÍA LLUVIOSO

Me dirijo al tigre un día lluvioso mis botas mojadas...... . .. . mis anteojos nubladosoigo más de lo que debería escucharuna mañana cualquiera...... . .. . en el trenel inusitado ofrecimiento...... . .. . de cantarel desemplumado oficio de contaraunque todos ríany sea demasiado tempranopara desocupar las estrellasy en mi cerebro siga danzandoel polvo blanco de la nocheque aconteció.....abro y destruyo el libreto que hice de mis palabrasy me acomodo en la levadura del pany añoro el sexo que tantos sudores dejantitilar como granitos de nieveen mi pielme sumerjo en su solemnidadde sábanasvendedores —digo—...... . .. . perdedores —dicen—veo más de lo que

corrientemente un ser humanopodría presenciaruna mañana cualquieradirigiéndose al Tigre...... . .. . una telaraña de cablesuna intromisión de formasno más pensamiento ni ilusión...... . .. . que una ciudad que detiene la lluviaunas muchachascon pinta de italianasque arrastran rápidamente susbicicletas...... . .. . al trenpara no mojarseel graznido del acordeón que el agua diluyeen un ofrecimiento ...... . ............ . más que se impregna en las ventanascomo una medida de fuerza...... .¿cómo deshacermede esta extraña intromisiónmientras arrugo con el periódico otra conversación anodina?una ciudadque se esfuerza por invisibilizarla lluviaestas estúpidas tarjetitasque sin querer recibode una ciega que su lazarillo empujahacia mis manosviajo consciente de que nada conseguiré aclarar...... . .. . a pesar de la lluviasabiendo que no me quedarán fuerzaspara tomar un botee internarme en el Tigreni me interesarépor alguno de esos curiosos nombres alemanesni mucho menos comeré salchichasni beberé cervezaviajo sin dejar que el silencio influyaque fluyan los árboles...... . .. . abandonarsea f l o r a r

HACE DÍAS EL ROTTWEILER

Hace días el rottweiler del vecino nos ladray un olor insistente a pescado parece invadir con su campamentode palitos y condimentos

descartables y gente disfrutandoen distintos idiomasde un alegre globo rojoen sus cocinaslas casas de estilo ingléslas chimeneas inactivaslos manifestantes que de pura rabiaquieren cercenar el cielo

de un tiempo para acá me siento flotandoen las rejillas y preocupaciones de otros

de un tiempo para atrásel peso se ha desvanecido en las pantallas de un televisorel ruido es un mecanismo máspara entretener mis manosbolivianas...... . .. . empujando pesados bloques ......... . .. .. .. .. . de cartóncoreanas......cargando a sus pequeñostan blancos como barras de jabón......son todas iguales.... claromenos tú ...corrige el taxistajura que le voy a creer supone que le voy a estrujar la manoarrancar una a una más frasecitastan estúpidas como esa

MIENTRAS ESCUCHABA A FRANZ LISZT Rapsodia Húngara Nº12 Lima-

Lamento haberte encontrado asíentre papeles y pericotes polvo y estantesviejos abogados se preguntan cuál es tuproblema un conflicto no se resuelve con sonrisasy los conflictos como esta música desgastanabsorben al espíritu más fiel y no queda más que eso:música temblando en un rincón sacro de la ciudadmanos sin cuerpo dirigiendo una sinfoníabajo la tolvanera y ya estás atentoa las indicaciones del semáforo a la mujerque cubre sus uñas con esmalte y rabiaporque es cara y su belleza se ha diluido una nochefresca que no pudo más con la felicidad de esehúngaro loco ni con la aparente frialdad de susangre azul para los amigos roja para los habitantesde Doborjan fogoso como nadiesin rencores Franz creo que estos contactos nosaproximan aunque estemos lejosdos siglos atrás Tú dentro de la radio yo dándolesolución a tus problemas que son tan míos como dela vecina del panadero del guardián: noble estirpebarrios oscuros -nada codiciosos- me alarmanCon sus derechos -viles- miles -bocas- espadas

salen de sus bocas No es por indiscreción esta escenaen que tu música ha revolcado a muchas jovencitasy enamorado con astucia al amor con el entusiasmopropio de la juventud al amor Cien pies bajo tierray todavía marchas indagas Ebrio por estos librostristes plagado de tristeza ocultándote en los sonidosocultándome al mundo la cosa va y no vaasí es Sólo a veces me encuentro contigo y sorprendesa mi escritorio con tu par de guantes nuevos blancosy las personas huyen despavoridas porque no te entienden porque temen la estridente burla de un viejo músico autodidacta -viejo caprichoso- el caos que felizmente ordenaque las desordena Ésa es la costumbre aquí todo lo diferente es sustituido por un poco de pintura y buenos deseossonrisas vagas que reprimen: maquillajes

Yo me refugio en esta música demente Apasionada.

CABEZAS GACHAS

Cabezas gachas cabezas negras y apuradassoledad de asfalto ...como la mía....cabezas peruanas...fósilesemergiendo de costales de baratijasmedias chinas y baterías coreanasque los rótulos fantasmales de los grandes teatrosconvertían en incontenibles llamaradas de gentepensé que los había dejado reposandoen las barracas eternas de la desmemoria a las matronas sin trenzasrepartiendo churros a peso devaluadobajo la luz hosca de los negocios de comidaa los maniquíes sin miradavendiendo tarjetas postales para llamar al perúa los bolivianos encogidos en poltronas de tocuyoescuchando radio con la indiferenciade los mismos maniquíes que una cuadra atrásme invitaban a detenerme en un hueco oscuroregentado por un judío agazapadoen un mostrador con olor a tela ....mientras que desde otra miradauna muchacha abre un cartapaciode cuentas y una multitud húmeda....culebreándose entre mis piestrasforma sus ojos en gracias indiferentesque devuelvo por sobre el hombro....en un desdeñoso rehacerir y venir partir y regresar... .. .. ...sin palabras

DETRÁS DE LAS CORTINAS ESTÁ EL SOL

Detrás de las cortinas está el sol

sol del latón sol de cartóncuelga de la cabellera rubia de una muchacha no me des las espaldas solno me enseñes tus glúteos acarameladoscorazón en Florianópolis el cartónen la Costa Verde el latón los tablistas no comprendenla dimensión inusualni la altura sísmica de estas olas ni el informe del tiempodará cuenta de lo que en principiopodría tratarse de un tsunamio un modo inteligentede reproducir sus sueños de buena gana me raparía el cabellopara aprovechar el solde buena gana medesgarraría el cuerpo para tocar latón una línea de té divide el arenal de palmeras blancascuelga un piercing en el pecho adolorido de la muchachaque baja a recolectar el sol