Contenido

Nota Roja Entrevista con Alvarado NO SIGNAL Fabián Ríos p.2

Ésa era la respuesta Erick García p.3

Playlist A. Rodríguez Marco Caballero p.4

Mausoleos y fosas comunes Fabián Ríos p.5

Agujeros negros Erandy Corvel p.6

Apenas Fausto Alzati p.7

Un día perfecto AGM Gallery Romero & Castro p.8

Morir a tiempo para no morir del todo Imelda Cacique p.9

Triste sombra Takeshi Edmundo López p.10

La cabina “Una buena oportunidad para desesperarseun poco“ ABLEFARIA Fabián Ríos p.11

EME ESE PE Mario Santiago Papasquiaro p.12

Consejo EditorialErandy CorvelErick GarcíaFabián Ríos

Imelda CaciqueNi Que Fuera Un Monstruo

Correción de TextosErandy Corvel / Erick García

Diseño / EdiciónNi Que Fuera Un Monstruo en Scribus 1 .4.4 Source

ImpresiónAGM Gallery

Primera Dama (México)se publica bajo licencia

CC BY­NC­SA 2.5 MX 2015

Primera Dama, al día que publica elpresente número, no es una revista decorte literario o artístico; ni siquiera esuna editorial independiente. Es,simplemente, un proyecto que apuestapor distribuir la producción cognitiva.

Sin someterse a la vetusta imposicióndel diseño editorial, sin pretensionesnarcisistas con las sectas literarias, sinlealtad a las instituciones usurpadorasdel arte y la cultura, PD asume lalibertad de acceder y distribuir elconocimiento.

Las fuentes Asenine, Champagne &Limousines, Caviardreams y Harabara,utilizadas en esta publicación, sonpropiedad de sus autores, y sonfreeware, shareware, demos o dedominio público.

Queda, por tanto, permitida la repro­ducción total o parcial del contenidopublicado, en cualquier formato ima­ginable, salvo por la explícita volun­tad del autor y sólo en el caso de lasediciones con ánimo de lucro.

Nota Roja!Entrevista a David Alvarado, fotógrafo de nota roja.

Foto: David Alvarado

—Hay que preguntarle a David Alvarado si piensa

que su labor como fotógrafo de nota roja lo

vincula con la parte moral que hace de un

acontecimiento traumático, un hecho violento en

una sociedad deslumbrada por la sangre y los

muertos en su imaginario cotidiano, apoyado por

la técnica y la reproductibilidad creciente de

mediados de siglo.

—Claro, y te va a responder: “¿Eso a mí qué

chingados me importa?”­

vimeo.com/nosignalmx/notaroja

Los fines de semana son los mejores,porque tengo más trabajo. Esos díaspor lo menos cubro cinco notasdurante la noche. A nosotros pocascosas nos impactan, pero ese día–debo admitir– fue diferente, por esome decidí a redactar estas líneas.

El sábado 1 de noviembre tuve quellegar temprano a la base, ya que,inusualmente, me solicitaron una entre­vista. Venían de una revistilla en líneallamada Primera Plana o algo así. Erancuatro tipos inexpertos que me recor­daron mis inicios en el periodismo,cuando mi pulso me traicionaba; no porlos sesos desparramados ni por loscuerpos mutilados, mucho menos por lagrotesca rigidez de los cadáveres, sinopor una simple inexperiencia.

Ser fotógrafo de nota roja no suele serun estereotipo a seguir, así que cuandome piden hablar de mi trabajo lo hagocon gusto. Nada tiene de terrible. Si note gusta, no lo veas. Pasa lo mismo conla pornografía y demás tabús.

Después de unas bromas, algunas fotosy apretones de manos, nos despedimoscon cordialidad. Encendí otro cigarro

Ésa era la respuestaErick García

mientras cuestionaba, tardíamente, algunas de mis respues­tas en la entrevista. Sucede que la muerte es tan simple ycomplicada; yo la miro todos los días –quizá más quecualquier sicario– y no la entiendo. Estar vivo es la únicabarrera para comprenderla, pero estar muerto es la losaque nos separa. No pierdan su tiempo en conjeturas,nunca encontrarán respuestas en los ojos desorbitados delos degollados, ni en la inútil erección de los ahorcados. Siquieres conocer la muerte, pruébala y ya.

Me recosté en el sillón de la recepción y continúe respon­diendo a solas la entrevista. Mi cigarro se transformó enceniza. Un sopor me atacó de repente. Tuve miedo dedormirme por un presentimiento: advertía que ya nodespertaría. Sentí cómo el sueño me rasgaba la vida, perologré escapar. Salté del sillón cuando casi me volvía unade mis fotografías. La vibración de mi radio me salvó, peroéste también avisó que alguien más no tuvo la mismasuerte.

Por fortuna, el accidente fue a algunas cuadras de labase. Tiré el cadáver que se consumió entre mis dedos;caminé agradecido por despertar otra vez . Había cuatrocuerpos regados sobre el pavimento. Un camión embarra­do en la pared exhibía otro cadáver, colgado de lo quequedó del parabrisas. Una cámara Sony a7s, todamadreada, reproducía burlonamente mi entrevista mientrasque un policía la guardaba en la guantera de su patrulla.Aproveché para tomar muchas fotos de los restos antes deque acordonaran el área. Sólo entonces acabó la entre­vista; ahora todas sus preguntas están contestadas.

Para David Alvarado

Canal de video independiente que

alguna vez hizo un desnudo muy

bonito y muy cuidado, busca sede

con alberca y columnas griegas,

preferentemente en color blanco.

NoSignaL

a n 6 6 6 e l . c o m / n o _ s ı g n a l

3

http://issuu.com/marcocaballero http://4rodriguez.tumblr.com/

por Marco Caballero

P l a y l i s tP l a y l i s tP l a y l i s t8tracks.com/primera­dama/a­rodriguez

Sobre mausoleos

Para un arte como la Arquitectura que depende engran parte de la palabra expropiación y que esrecreada hoy en día como propiedad privada, lamuerte del hombre es una posibilidad más paragerminar su esplendor desde que aquel sátrapadel gobierno persa fallece con el nombre deMausolo: algunas veces rey, algunas veces rebelde.Inaugurando con su memoria la moda antigua de laconstrucción ostentosa en la que la muerte sedetiene confusa, con ganas de reír de nervios,ante los 45 metros de altura que el arquitectoSátiro de Paros pone en lugar de una tumbaolvidada haciendo del recuerdo un magnomonumento que alberga las cenizas del individuoúnico e irrepetible.Las siete maravillas de la antigüedad incluyentumbas entre sus filas. Tumbas de hombres. Tumbasde hombres muertos a las que los perros y sabiosdespreciadores del cuerpo no tienen acceso.

No hay olvido en la tierra ni gallo a Asclepio paraquien se encuentra muerto en un mausoleo. Peroesto no es lo importante: el poder de adquisiciónde algunos de los emperadores más enamoradosnos dejaron pulcros palacios para las mujeres desu vida. Cabe recalcar a Mumtaz Mahal para quienel anonimato no tiene significado alguno. Suopinión la comparten en Jardines de Humaya,Culiacán, campo santo que peca de exclusivo,lugar de El Jefe de jefes, Nacho Coronel, su primo(otro gallo caído), más narcos con nombre yapellido que junto a héroes panistas comparten laidea universal que sostiene al Taj Mahal al otrolado del mundo: "En casa bien regida, no haypobreza conocida".

Mausoleos y fosas comunesFabián Ríos

Sobre fosas comunes

Cuando el principio de individuación quedelimita a un ente del otro pierde todaposibilidad de piedad, la muerte se objetiva amanera de masa carnal y osamentas variascuya longitud, o huella en la tierra, se extiendepor entre los huecos terrenales que entierran laexperiencia en vida del nombre y la direcciónalguna vez aludidas al sujetociudadano, en arasdel perverso pragmatismo que el asesinatomúltiple requiere en cuanto que lidia con eldesecho.

Hasta ahora los nombres de las fosas comunesno llevan más que el título de la región endónde se encuentran, como reclamándole a latierra ajena el maltrato que al muertito se le daahí aventado boca abajo junto a quién sabequé mal muerto que pretende descansar torcidoy acalambrado por toda la eternidad sin señorani madre alguna que prenda cualquier veladoraposible.

De Torreón Ardoz en Madrid, con sus más de8,000 bípedos implumes víctimas del franquismo,pasando por el entierro en vida de yazidis encampos en donde la lesa humanidad se cultiva ycosecha, hasta Tres Valles, Veracruz y Zapo­pan, Jalisco, la fosa común se mantieneclandesztina al igual que la identidad de los ahíagraciados por el tiro silenciador. Sin posi­bilidad de arte, este sepulcro común se presentacomo el vacío que literalmente es.

Ningún patrón de patrones fue herido en larealización de esta fosa.

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El metro llega a su terminal y yo dormida. Se despierta mi instintoasesino. No tengo a quien matar. Yo sigo dormida. Soy mi únicavíctima.

@Erandy_Corvel

Resistimos el mundo con sus infectas/ constelacionesde fanáticos y profetas, de abúlicos y traidores,/ defalsos guerreros.¿Es un espejismo a la distancia esa lucha/continuamente reproducida?Lo que llega a nosotros es el vaho paleolítico/ deconspiraciones ancestras que creemos nuestra lucha.Y es nuestra luchaun manojo de cuerdas y la memoria del nudo.No nos devora el infinito sino la tierraque es el olvido y el polvoal que nos dijeron que volveríamossin advertirnos qué envilecidospor nuestro prójimo­sólo un poco inferior a los ángeles-habríamos de encontrar el cadáverde nuestros hijos­de origen y semejanza divina­.No se sofoca una hoguera con palas y picoscuando se azuza a la leñaa caer infinitamente.

Los talones de nuestro Aquiles no tocarán el fondo.

Agujeros negrosSergio Miraflor

Tetris ­ Narcofosavimeo.com/niquefueraunmonstruo/tetris

Fuimos apenasun grito,interrumpiendola más densa oscuridad.Un gritogeneroso en su violencia,brillante,virulento, frágilconfeti feroz.

Nos van a ahogar, nosvan a ahogar.Ahí,donde el absurdoes el más triste soberano,y sólo quedarán las lijas.Ahí, donde la lucidezno es derroche, ylos pétaloscarecen del filo de navajaspara afeitarsuspiros, de par en par,con su vértigo bonito.

Fuimos apenasla costera de una huella,la costura de una estrellade mar, pestañita en un lotebaldío. Apenas,el preludio de un diamante,arcoíris de aceiteembarrando el pavimento,un desafiante chiflido, una coartada, un tambaleo.Apenas,un chingadazoal hígado de lo improbable;bien puesto, bien dado, mal repartido,y colocado sin remordimiento,imposiblede corresponder.

ApenasFausto Alzati

La acción que realiza el sujeto—Estoy siendo pasivo, Judit, como tú me lo haspedido— dijo Holofernes ebrio, exitado, cadáver.

@Erandy_Corvel

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A P Á T I C Obusca editor enjefe para acarreo.I n d i s p e n s a b l esarcasmo e ironíapara futuras confu­siones en los díasde entrega.

Se solicita ex jefa de gobiernocon las manos limpias y las nalgas ahumadas,para mover a México.

Cremaciones EL PACÍFICOo f r e c e d e s c u e n t o e ninc inerac iones mas ivasa gobernadores municipales.A u s e n c i a d e A D N

g a r a n t i z a d a .

En la cosmovisión de los pueblosmesoamericanos, la energía renovado­ra de la muerte constituía un ciclo decarácter tanto mágico como religioso,que tenía la finalidad de renovar ymantener el orden del mundo. Las co­lectividades indígenas encontraron enla muerte, la salvación de la energíadesmedida que amenaza la destruc­ción del mundo: lo que no muereperiódicamente, envejece peligrosa­mente y amenaza con llevar al mundohacia el caos por inanición cósmica1.

La muerte juiciosamente infligida sevolvió, en este contexto, el principioregenerador por excelencia. Morir atiempo para no morir del todo. Antes deque el envejecimiento consumiera total­mente al ser, la muerte era una motiva­ción que permitía regenerarlo en elvientre fecundo de la madre tierra. Deno ser así, la degradación entrópica,físicamente visible, podía alcanzar losniveles espirituales del ser y dificultar suregeneración, por lo que había quemorir o infligir la muerte antes de quefuera demasiado tarde.

Los muertos, en la cosmovisión de losantiguos mexicanos, “aztecas”, podíantener tres destinos diferentes: el Mictlán,inframundo donde reinaba Mictlan­tecutli; el Tlalocan, montaña hueca, lu­gar del dios Tláloc; y el cielo, acompa­

Morir a tiempo para no morir del todoImelda Cacique

ñando al sol, Huitzilopochtli, dios de la guerra, en surecorrido por la bóveda celeste. Estos destinos erandesignados por el tipo de muerte por la cual se fenecía.

Al Mictlán iban todos los que morían por alguna enfermedadno relacionada con el agua (muerte vinculada más bien alTlalocan) y por muerte natural. Se dividía en nueve regionespor las que el difunto tenía que pasar por distintaspenitencias; lo primero que tenía que hacer era pasar frenteal dios Xochitonal, que tenía atributos de lagartija. Estadeidad se encargaba de cuidar la entrada a la región delos muertos. Se creía que este tránsito por el inframundoduraba cuatro años.

Los que morían asesinados por un rayo, ahogados o muertospor una enfermedad relacionada con el líquido: leprosos,bubosos, sarnosos, gotosos e hidrópicos, se dirigían alTlalocan, lugar de “muchos regocijos y refrigerios, sin penaninguna”2. Este lugar mítico representaba la abundancia, haymucho bienestar hay mucha riqueza, nunca se sufre, nuncafalta el sustento y siempre es temporada de lluvias3.

Los guerreros muertos en batalla, los cautivos muertos enpoder de sus enemigos y las mujeres que morían durante elparto, tenían el honor de acompañar al sol en su tránsitodiario por el cielo: en su cielo hay bosques y arboledas, losguerreros muertos se encontraban en un llano o valleesperando la salida del sol. Al salir el sol los guerrerosalzaban gritos golpeando sus rodelas, acompañando al soldurante la primera parte del día; las mujeres muertas duranteel parto acompañaban al sol durante su tránsito por elinframundo. Al pasar cuatro años los muertos que iban a esterecinto, se convertían en aves de plumajes ricos en color ybelleza, que se dedicaban a libar las flores4.

1 Patrick Johansson K., Escatología y muerte en el mundo náhuatl precolombino, p.169

http://www.historicas.unam.mx/publicaciones/revistas/nahuatl/pdf/ecn31/610.pdf

2 Sahagún Fray Bernardino de, Historia general de las cosas de la Nueva España, tomo 1, ed. de Juan Carlos Temprano, p. 299.

3 López Austin Alfredo, Temoanchan y Tlalocan, p. 182­183.

4 Íbidem. p. 300.

Más que guapa la Mariela, se veía tan egoísta en su ataúd; yo no le mandé morirse así,dejándome la tierra sin labrar. Lo digo en esos términos porque el padre dijo “endelicados pastos yacerá”, y era una metáfora también.

Arcano Don Rey.

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Incubado entre las ruinas

Aun antes de nacer

Huelo el milagro de ser 1 hijo real de esta caída

Los oráculos La prensa, Alarma, Historia semanal

Son las únicas tres patas de mi epiléptico pesebre

Que nada como gargajo de los dipos

Entre las sombras-matadero del Canal

Chilango de verdad

:zopilotito: dentro de nuestra santísima chiripa

(1 3-1 -1 987)

En André Bretón atisbado sin la mesa parlante,

Luis Cardoza y Aragón

Mario Santiago Papasquiaro

colectivoamable.com

Lo constato: el olor a podrido sale de mis vísceras desmadejadas porel suelo. El gato huye por el balcón.

@Erandy_Corvel

Érase un torpe a un copete pegado,érase un copete falto de cholla,érase la ruin cresta que nos folla,érase Franco de brocha nimbado.

Escalot

La exageración que Antonio Mercerointroduce en el filme español de 1972,La cabina, tiene una finalidad queeleva una trama de apenas 34 minutoshacia la articulación de toda unafantasía que declama los miedos delindividuo dentro de un espacioinverosímil, donde es posible observarinmóvil el acontecer absurdo y sordode cada prójimo que allá afuera mirahacia adentro de algo que no deberíaestar ahí pero que sin embargo está.

Y digo allá afuera porque alguien seha quedado aislado en el interior deuna cabina telefónica en lo queparece ser todo un desfilar de detallesque pieza por pieza arman una historia—allá afuera— que nunca termina porcontarse del todo; pues las incógnitasque surgen en cada momento quetrascurre no hacen más que sofocar lascausas de tal suceso, rezagándolas ala angustiosa tautología desprovistade toda razón necesaria cuando latragedia viene a nosotros con la solaexplicación popular y burlona del “lepudo pasar a cualquiera”.

Sin la necesidad de una explicación,La cabina nos ofrece otra cosa casimística, que nos pone en contactodirecto con un suceso incompatiblecon la realidad, en donde la falta dejuicio se compensa con el constantecrecimiento de la trama con la quenunca terminamos de reconciliarnos. Esdecir, que aquellos momentos decomodidad en los que el espectador

sabe exactamente lo que pasará, son remplazados por unaserie de cuadros desquiciantes, en demasía abstractos einquietantemente diversos que permiten una lectura lúcida delo imposible.

Aquí cada persona (dentro y fuera) que mira al desafor­tunado protagonista hundirse en no sabemos qué, es cómpli­ce de su intranquilidad. Un malestar que no sede, representa­do por una simple cabina que no abre en la que untranseúnte cualquiera se ha quedado atrapado a la vista detodo el mundo sin saber cuándo es que al fin saldrá.

Si el terror que la película La cabina provoca estrascendente —si cientos de personas en España tuvieronpánico de quedar encerrados en los setenta— es porque elcarácter de lo inexplicable se confabula dentro de lafantasía de lo posible, una situación que como anillo al dedoevoca las líneas de Kafka que bien podrían recomendarmejor que nadie este mediometraje: "Una buena oportunidadpara desesperarse un poco… si me encontrase aquí porcasualidad y no por mi propia voluntad".

La cabina: “Una buena oportunidad para desesperarse un poco”Fabián Ríos

a b l e f a r i a . c o m

—Aquel día me juré nunca regresar aquí, ¿qué casotendría?, todo cuanto hubiese queridocontarte ya no lo escucharías. Es cierto, durante losúltimos años hablé “de más” contigo;te dije tantas cosas, pero ninguna que fueraverdad. Mi único deseo era alejarte, a ti y atodo ese discurso que siempre acompaña aquienes han acumulado los años y pretendenevitar los errores de quienes vamos empezando. Sinembargo, daría lo que fuera porcorregir nuestro último encuentro, cuando te herí aldecir: “¡Hace mucho supe quién medio la vida y tú no tienes derechos sobre mí!” Norecuerdo —si acaso— de tu boca salió algo,pero nunca borraré de mi mente el lastimeroasombro de tu mirada.Teo se encontraba de pie frente a la tumba de suabuelo, sin flores ni másofrendas que la tardía sinceridad de sus palabras.Qué ganas de volver a verlo, deabrazarlo y de decirle que en todo habíaacertado, aquellas malas compañías sí lollevaban al fracaso; pero “el viejo” ya no seencontraba para reconfortarlo yproponerle una salida. Tan absorto estaba en sumonólogo, que el joven ni siquierase conmovió ante el pobre cortejo llevado a caboa sus espaldas, apenas unas seispersonas: un hombre maduro, dos mujeres dequienes brotaba amargo llanto ytres enterradores.—Voy a sincerarme contigo, desde pequeño supeque ­en realidad­ eras mi abuelo. Ellame lo confesó todo aquel día, ¿lo recuerdas?, fuejusto antes de volverse a ir de nuestrasvidas; ése era el “algo” por lo cual nunca la sentími hermana. Ahora sé de dónde meviene lo inmaduro. Temía tanto convertirme en tunieto y por ello no te lo dije, no hasta queresultó ser la mejor defensa contra tu testaruda yprotectora actitud. Te creía el típico viejofracasado, de ideas obsoletas, quien nunca tuvoagallas para lograr lo que quería, conaudacia y coraje… como yo decidí hacerlo.Tampoco se percató del tiempo que pasó ahí,

Hay algo que nunca te dijeAmelia Cervantes Luna

pero debía haber sido mucho,porque la luz solar empezaba a ser suplantadapor el frío del atardecer. Fue hastaentonces cuando Teo cayó en cuenta que noera el único en llorar frente a unatumba; pues de aquel precario sepelio habíaquedado aún el hombre maduro. Deespaldas, parecía un indefenso niño, quiengemía y —también— hablaba con lalápida; así que, sintiendo un inmenso respeto porel dolor compartido con eseextraño, prefirió devolver su mirada al lugar dereposo de quien él añoraba.—Hay algo que nunca te dije y, aunque ya no meescuches, lo haré ahora: Teodoro, fuiste el héroede mi historia y el insuperable ejemplo que nosupe seguir; en ti y en mi abuela encontré todolo que “ellos” me negaron. Siempre estuve en lasmejores manos. Tenlo por seguro, no fuiste túquien falló; ni “ella” ni yo somos tu fracaso,simplemente un par de cabrones con una formaincorrecta y egoísta de llevar la vida. ¿Qué máste puedo decir? Debes creerme, si pudieraempezar otra vez y me dieran a elegir, serías—sólo tú— el padre con quien yo desearía volvera crecer.De pronto, la voz de aquel hombre que seencontraba a sus espaldas, se dejó escuchar:—Hay algo que yo tampoco te dije… Jamásfuiste un nieto para mí. Te amé, no sólo porque misangre y la de mi hija corrían en ti, sino porhabernos llenado de alegría y orgullo, cuandopensé que ya nada maravilloso nos podía pasar,por habernos dedicado tus triunfos de infante ypor cada vez que me llamaste “papá”. Cuandoel tiempo pasó y las cosas cambiaron, maldije mipobreza, pues me impidió darte todo cuantoambicionabas y eso te llevó con la genteequivocada. Ahora créeme tú a mí, a pesar detodo, conocerte fue la mejor parte de estaraquí.Una extraña mezcla de escalofrío y felicidadinvadió hasta la última fibra de Teo, cuando alvolverse reconoció a aquel viejo… “su viejo”.Aunque, en un instante esta sensación fue

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suplantada por el aterrador recuerdo que lellegó de súbito: Días antes todo parecíaperfectamente planeado, esperarían a aquelhombre cuando saliera de su casa y lointerceptarían al dar vuelta en la avenida; elPiraña —como siempre— se pondría frente a lavíctima con pistola de salva en mano, mientrasTeo y el Pericles lo bajaban de su camioneta ytomaban el volante. Ya antes había resultado,pero esta vez no contaban con que ese hombreestuviera ­realmente­ armado… Fue en unsegundo, Teo no lo vio venir, pero la balaexpulsada del revólver dio justo en su costado.Indescriptible fue su asombro cuando fijó lamirada en el epitafio de la tumba donde llorabasu abuelo… ¡Su nombre estaba ahí! Ya no habíadudas, el infortunio lo había reunido de nuevocon quien fuera el único padre que tuvo. Sinperder más tiempo, lo abrazó y lloró aferrándosea él; las palabras estaban de más, pero si algoquedaba por explicar, tendrían una eternidadpara proseguir. Juntos, del brazo, caminaron y seperdieron en la obscuridad de aquel nostálgicolugar..

colectivoamable.com

TrayectoSaco el arma de la guantera y devuelvo elplacebo. Mi guerra ha terminado.

@Erandy_Corvel

Los muelles del universo

se están quemando.

Moriré sorbiendo pulque de ajohaciendo piruetas de cirquera

en la Hija de los Apachesdel buen Pifas

Bajo la bendiciónde las imágenes

sagradas / inmortalesdel Kid / el Chango /el Battling / el Púas /Ultiminio / el Ratón

(sacerdotes del placerdel cloroformo)

Qué más quesaber salir de las cuerdas

& fajarse la madre en el centro del ringLa vida es 1 madriza sorda

Alucine de Efe ZetaPelícula de Juan Orol

Mejor largarse asísin decir semen va o enchílame la otra

garabateando la posición de fetopero ahora sí

definitivamente& al revés

(3­1­1998).

EME ESE PEMario Santiago Papasquiaro

@1_PrimeraDama

colectivoamable.com

Cuando te conocí estabas muertorondabas el barrio como suicida,un cuchillo enterrado en tu vida,¿qué mano te arrancó del blanco huerto?

Eras un alacrán en un desiertointentando picar sin ser comida,buscando el vértigo en la herida.Barco que no encontró faro en el puerto.

Amigo, por la misma negra puertadejaste tu silueta, triste sombra,marcada en esta noche siempre abierta.

Te pongo estas palabras como alfombraque nunca te queme la flama yerta,vivas en la memoria que te nombra.

Triste sombraTakeshi Edmundo López

A LA POESÍAQUE LA SALVESU CHINGADAMADRE

Mario Santiago Papasquiaro

PP rr ii mm ee rr aa DD aa mm aa nn °° (( 00 11 )) TTaa rr dd ee pp aa rr aa mm oo rr ii rr jj óó vv ee nn ff uu ee ii mm pp rr ee ss aacc oo nn ee ll aa pp oo yy oo dd ee AA GG MM GG aa ll ll ee rr yy..

DD ii ss ee ññ oo ee dd ii tt oo rr ii aa ll cc oo nn ss oo ff tt ww aa rr ee ll ii bb rr ee SS cc rr ii bb uu ss 11 .. 44 .. 44 ,, bb aa jj ooll ii cc ee nn cc ii aa CC CC BB YY­­ NN CC ­­SS AA 22 .. 55 MM XX ..

a n 6 6 6 e l . c o m / P r i m e r a _ D a m a