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SECRETARIA DE EDUCACIÓN PÚBLICA
UNIVERSIDAD PEDAGÓGICA NACIONAL
UNIDAD AJUSCO
LICENCIATURA EN PEDAGOGÍA
LA LECTURA EN TIEMPO DE CRISIS: LEER COMO PROCESO DE
INTEGRACIÓN.
TESINA
(PROYECTO DE INTERVENCIÓN PEDAGÓGICA)
PARA OBTENER EL TITÚLO DE
LICENCIADA EN PEDAGOGÍA
PRESENTA
ANAKAREN CARRILLO MÁRQUEZ
ASESOR
MTRO. RIGOBERTO GONZÁLEZ NICOLÁS.
CIUDAD DE MÉXICO, MARZO 2018.
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Agradecimientos
Las palabras nunca alcanzan cuando lo que hay que decir desborda el alma.
Julio Cortázar
Comenzare agradeciendo a cada uno de mis maestros pues cada uno de ellos fomento en mí un gusto por la educación.
A mis padres porque siempre me han acompañado en este largo andar por la escuela.
Mi padre que nunca dejo que herrara mi camino y cada que daba un paso en falso el me mostraba el andar.
Mi madre que nunca me ha dejado sola y siempre ha estado pendiente de mí dándome un buen consejo, recordándome lo realmente importante y mostrándome que siempre debo de confiar en mí. A ambos les agradezco por todo.
A mis hermanos porque les tengo que decir que si se puede y que a pesar de lo difícil del andar cuando uno lo decide es algo que se disfruta como ninguna otra cosa.
A mi abuela, ese ángel que siempre ha estado conmigo haciendo de mí una buena persona, enseñándome que la Fe mueve montañas y que es lo más grande que tenemos.
A ti porque te conocí cuando comencé la universidad, y hoy que la termino sigues a mi lado, y a tu lado he aprendido tanto de lo que es el verdadero amor.
A mi amiga porque me enseño el verdadero sentido de la amistad y me ha acompañado a lo largo de esta difícil tarea, porque nunca te he escrito nada y estas primeras letras son para darte gracias por estar aquí hasta escribir el último punto de la tesis GRACIAS ADRIANA.
A toda mi familia porque lo logramos. Comenzamos un cambio y dimos un paso que será visto por cada uno de los integrantes y así como yo, de aquí en adelante la universidad será algo a lo que podamos aspirar.
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ÍNDICE
I. AUTOBIOGRAFÍA Polos opuestos María Fernanda El patio de atrás Miradelia mira seria La pluma es la lengua del alma Nadie puede con los cambios Y que viva el rock and roll La última y nos vamos Spaeli
II. PROYECTO DE INTERVENCIÓN. LEER EN TIEMPO DE CRISIS: LA LECTURA COMO PROCESO DE INTEGRACIÓN CON JÓVENES
La lectura y la escritura en tiempo de crisis ¿Qué es la lectura? Leer como proceso de liberación
¿Qué es la escritura? Contexto de intervención
III. ESPACIOS GENERADORES DE LENGUA ESCRITA
La escuela
El correo La biblioteca
Puestos de periódicos La iglesia de la colonia Acceso y disponibilidad: la lectura en movimiento
Lo que se lee y se escribe en LATA y CIJ Iztapalapa poniente
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IV. DESARROLLO DEL PROYECTO
Todos a sus puestos
Se llaman libros Su primera cita con los libros Familias familiares
Niños en el crimen Pacto con el diablo Pregúntale a Alicia La excepción de la regla La niña del canal A modo de cierre. Autobiografías
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PRESENTACIÓN
En este documento relato mi proyecto de intervención pedagógica que he titulado:
La lectura en tiempo de crisis: La lectura como proceso de integración. A lo largo
de mi relato encontrarán pequeñas viñetas narrativas que tienen la finalidad de
acercarnos a una problemática cada vez más lacerante en nuestro país: las
adicciones entre niños y jóvenes.
En ese complejo contexto pretendí a acercar a los jóvenes que presentaban algún
consumo de drogas, al proceso de la lectura y la escritura como medio de reflexión
sobre lo que les acontece, sobre su experiencia de vida, y quizá sobre la muerte.
A lo largo de este transcurso surgieron muchas preguntas por partes de los
involucrados: ¿para qué leemos?, ¿de qué me servirá?, ¿qué relación tiene lo que
leo con mi vida?
En nuestro país son escasas las experiencias de investigación e intervención que
se vinculan con el poder que la lectura tiene en una situación de crisis. Ahora se
me ha presentado la oportunidad de sistematizar un fragmento de mi vida
profesional y laboral. Por esta razón escribo mi experiencia personal más reciente.
Inicio con mi autobiografía lectora para después dar paso a las reflexiones teóricas
y metodológicas que abarcan el tema de la lectura, las crisis, el contexto de vida,
los espacios generadores de lengua escrita y al desarrollo del proyecto La lectura
en tiempo de crisis: La lectura como proceso de integración. Al final del documento
cito algunas de las autobiografías de los jóvenes que participaron en el proyecto.
Los chicos que participaron a lo largo de este proyecto experimentaron un proceso
de resignificación de la lectura, no para olvidarse de los problemas que tienen,
sino para hallar un autoconocimiento que conllevará al encuentro con la persona
más importante: ellos mismos.
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Los jóvenes con adicciones se encuentran en un proceso donde las crisis son lo
único permanente, en una etapa de construcción en la cual sentirse acompañado
es fundamental, por ello, los amigos son de vital importancia.
El adolescente presenta una serie de conductas y problemas que lo pueden
conducir al consumo de las drogas como medio de pertenencia, de búsqueda, de
identidad, o como refugio para todo aquello que les preocupa.
En mi experiencia de trabajo con jóvenes de distintos sectores de la población, el
consumo de drogas se puede prevenir desde casa, desde las escuelas, desde
espacios alternativos, como el Laboratorio de Arte y Trabajo Alternativo (LATA) y
Centros de Integración Juvenil (CIJ), entre otros, que se ocupan de la juventud en
crisis. Asimismo, advertí que solo se requiere prestar un poco de atención a las
situaciones que los chicos están pasando.
Leer en tiempo de crisis es vital porque en ese momento nos preguntamos qué
podrá transformar nuestras vidas. En este sentido unas personas han encontrado
la respuesta en un libro; esto ocurre cuando agradecemos por alguna palabra o
frase escrita en el tono perfecto y en el momento indicado. Proposición o idea que
hacemos propia y nos libera del conflicto en el que nos encontramos.
Desde mi experiencia como pedagoga en el trabajo con jóvenes con problemas de
adicciones he notado que la lectura, como herramienta de trabajo, logra tocar
aquellas fibras más sensibles. Algunos de los jóvenes que consumen drogas o
que, por alguna razón, tuvieron contacto con ellas han mirado nuevos horizontes
gracias a la lectura.
En el transcurso de mi proyecto de intervención podrá apreciarse cómo los
jóvenes se identificaron con las vidas de cada uno de los personajes de las
pequeñas novelas revisadas.
Desde mi punto de vista como pedagoga, el proceso de la lectura no solo implica
la transmisión de conocimientos, sino que también incorpora su carácter
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transformador que impacta en la vida de los lectores al hallar respuestas que no
habían imaginado.
Cada una de las novelas leídas a lo largo del proyecto hizo posible el
autoconocimiento para armar la historia de nuestras vidas o lo que llaman
autobiografía, en la cual nos convertimos en los personajes principales, sin
importar el género literario; lo más trascendental es contar mi historia a los otros.
El proyecto se concretó en un taller para convivir alrededor del libro y la lectura.
Los libros explorados, a lo largo de las sesiones sabatinas, permitieron que los
chicos construyeran su(s) personaje(s); escribieron su autobiografía cuando
notaron que realmente ya se conocían lo suficiente como para transformarse en
los protagonistas de sus propias historias.
La lectura también existe para ayudarnos a reconstruirnos a nosotros mismos.
Cabe destacar que esto depende de cada quien y del momento que vive. Esto se
visibiliza en las autobiografías de los jóvenes participantes del taller.
Cuando hablamos de drogas lo que más ansiamos es que nuestros jóvenes se
encuentren lejos de ellas, que existiera un halo que los protegiera. Sin embargo,
vivimos en un mundo donde los narcóticos se encuentran más cerca de lo que
imaginamos. Es así que la lectura emerge como una ruta de sanación.
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I. AUTOBIOGRAFÍA
La vida no es lo que uno vivió, sino lo que recuerda y cómo
lo recuerda para contarla.
Gabriel García Márquez
Polos opuestos
Siempre había pensado que debía plasmar la historia de mi vida, pero jamás
imaginé que ese momento llegaría tan pronto. Constantemente escuchas que
escribir la tesis es lo más difícil a lo que un estudiante se enfrenta; sin embargo, mi
trabajo recepcional es tan diferente al de los demás como lo soy yo y mi historia.
Estoy decidida a afrontar dos grandes retos para mi futuro: escribir mi
autobiografía y mi tesis.
Dicen que los polos opuestos se atraen y tal es el caso de mis papás. Mi mamá
era una mujer de 20 años de edad que provenía de una familia de Michoacán
cuando ella y sus cinco hermanos se fueron a radicar al oriente de la ciudad de
México, en la colonia Agrícola Oriental.
Por otra parte, mi papá quien proviene de una familia compuesta por tres
hermanos, un padre de descendencia española y su mamá de descendencia de
los verdaderos ángeles. Aunque no sabemos con precisión de dónde procede,
pues no estamos seguros si es de Puebla o de Oaxaca, lo importante es que Dios
me la mandó para que me acompañara y guiara en mi camino.
Mi infancia fue buena, aunque difícil, pues las diferencias de mis papás eran más
que notables, no obstante, comienzo con mi historia.
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María Fernanda
Mi nombre es Anakaren Carrillo Márquez, aunque me hubiera gustado llamarme
María Fernanda…
Tengo nueve hermanos. Algunos de ellos son hijos solo de mi papá. La gente dice
que son mis medios hermanos, pero para mí no existe diferencia. Soy la mayor de
todos ellos.
Amo leer. Comencé esta actividad desde muy pequeña, aunque en mi casa no se
veían libros ni se acostumbraba a leer, mucho menos a que la gente estudiara
más allá de la preparatoria. Unos de mis primos no estudiaron más que el nivel
medio superior; además, les gustó la carrera de ser padres.
Conforme crecí, mi gusto por la lectura aumentó, pues me acompañé de pequeñas
historia con las que me identificaba. Eran unas pequeñas voces que me ayudaban
a tomar otra perspectiva acerca de vida. Algunos de los primeros títulos que leí
fueron Esperanza renace, Carlota Amalia: El fulgor de los cetros, Cien años de
soledad y, mi preferido, El sol de los venados.
Escribir me estresa. No lo hacía desde que tenía como 13 años de edad. Solo
había escrito mis diarios y era fácil, pues nadie más me tenía que leer. Abandoné
aquella acción porque mi hermana Samantha leía las letras de canciones que
transcribía y lo que plasmaba acerca de mí día a día, como los niños que me
gustaban o sobre la vida difícil de mis papás que tanto me apenaba. Tomar una
pluma me ayudaba a comenzar una limpieza en mi ser. Escribir es un reto, ya que
es más fácil repetir lo que otro dijo a conocerte a través de esa herramienta.
Mi color favorito es el lila y me agradan los sabores picosos. No soy tan afecta al
chocolate y tengo 27 años de edad. Mi mamá dice que ya me hice pendeja
muchos años de mi vida, lo cual es verdad, ya que tengo una larga trayectoria en
el transcurso del nivel medio superior. Pasé por muchas escuelas preparatorias
antes de terminarla, por ello, aún no concluyo la carrera universitaria, pero estoy
disfrutando esta etapa.
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Tengo un novio y es maravilloso estar enamorada. Él es una persona muy
diferente a mí; somos como el blanco y el negro y, hablando de colores, puedo
afirmar que yo veo la vida de colores y él en blanco y negro. Disfrutar de su
compañía es lo más parecido a haber ganado el premio mayor de la lotería, pues,
a su lado, he obtenido grandes aprendizajes. No somos perfectos, pero la
pasamos muy bien juntos y tengo la sensación que él es el bueno como diría mi
mamá Fefa, la mamá de mi papá.
Mi trayectoria educativa es muy variada. Jamás fui una estudiante regular, sino
hasta la universidad. Durante dos años estudié pedagogía en la universidad La
Salle, pero la abandoné porque mis padres no pudieron seguir pagando las
colegiaturas. Entonces realicé el examen de ingreso a la Universidad Pedagógica
Nacional (UPN) y me aceptaron. Hoy puedo decir que tomé una gran decisión.
El patio de atrás
El jardín de niños estaba muy cerca de mi casa. Se llamaba Yolloita y me gustaba
mucho ir. Su patio era chico, pero olía a tranquilidad, no había enojos ni gritos. El
nombre de mi maestra era Isabel; me trataba muy bien, pues yo era muy
participativa y habladora como hasta ahora. Aprendí más rápido a leer que a
contar números porque las letras requieren un orden, un sentido, el mismo que
necesitaba en mi vida, así es que las letras y yo nunca tuvimos problemas.
Mis días giraban en levantarme temprano, ir al kínder y regresar a casa. En ese
tiempo vivíamos en casa de mi mamá Fefa, lo cual no le agradaba mucho a mi
mamá. Cuando tenía seis años de edad mi papá nos compró un departamento por
la colonia Tepalcates, cerca de la casa de mi mamá Fefa.
Mis días en el kínder eran muy buenos. Entraba a las 9:00 am y salía a las 2:00
pm. Los salones eran reducidos, así que éramos pocos alumnos.
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La forma en la que nos enseñaban en ese kínder era muy diferente, pues,
mientras a nosotros nos instruían dependiendo de nuestros respectivos intereses,
mis amigos o primos decían que aprendían las letras repitiendo sus sonidos.
El patio del kínder estaba lleno de flores y tenía un pequeño huerto que todos
cuidábamos. Cada semana nos turnábamos para atender el regadío y a las
mascotas, que eran cinco tortugas de gran tamaño y otras 10 más pequeñas,
además de conejos, peces y una hermosa estrella de mar que la maestra Isabel
me permitía acariciar para que dejara de llorar cuando llegaba tarde.
Una de las actividades que realizábamos con Isabel era tomar un objeto que se
encontraba en una caja enorme. Posteriormente debíamos observarlo y decir su
nombre y, en caso de no saberlo, la maestra nos indicaba cuál era. Entonces unos
comenzaban su trabajo con la primera letra del objeto que eligieron. Por ejemplo,
cuando Víctor, uno de los compañeros, seleccionaba un carro de juguete, este
debía saber que la palabra carro se escribe con c.
Después, Isabel nos explicaba a todos los demás que lo que Víctor había
escogido era un carro y que aquel sustantivo se escribía con c. Además nos
mostraba imágenes de objetos cuya primera letra era c. Según ella no tenía caso
que aprendiéramos reproduciendo sonidos, pues este varía dependiendo de
ciertos factores.
Posteriormente, debíamos subrayar y colorear la letra que habíamos aprendido.
Así pasaba cada uno de nosotros hasta agotar el abecedario. Con ese proceso tan
divertido comenzamos a leer y escribir, lo único más difícil era esperar el turno.
Antes desconocía que eso era una forma o técnica, ahora sé que es un modelo de
alfabetización que lleva como nombre Palabra Generadora1.
1En este método, la enseñanza de cada grafía va acompañada de una imagen, la cual contiene la
primera letra que se quiere estudiar o contiene el dibujo del animal que hace un sonido que al
utilizarlo como forma onomatopéyica le permite a los niños relacionarlo con el dibujo y el punto de
articulación. Se cree que cuando las palabras se presentan en cuadros que representan el
significado, pueden aprenderse rápidamente sin el penoso deletreo corriente que es una
agobiadora tortura del ingenio (Freire, 2004).
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Terminé el kínder con muchos bonitos recuerdos de las personas que me
enseñaron. Aún sigo viendo a la directora de mi kínder y lo mejor es que se
acuerda de mí; dice que soy igualita solo que mi cara se ve más feliz.
Miradelia mira seria
Es un cambio enorme el paso del hermoso kínder a la primaria, desde los
cuadernos, las materias, los compañeros y los mismos amigos. Me hubiese
gustado estar por siempre en el kínder y ahí aprender lo necesario en el
transcurso de la vida escolar. En cambio llegué a la Escuela Primaria Pedro
Moreno. Esta escuela era pequeña, pues, a diferencia de las otras, solo contaba
con un piso y dos grupos por grado.
Llegó el primer día de clases y la batalla de los días posteriores: la continua pelea
con mi mamá para que me levantara. El patio de la escuela era más grande que el
anterior, con colores opacos y sin dibujos que llamen mi atención o me alegren, en
su lugar, habían paredes descarapeladas y sucias, papeles tirados y muchos
niños corriendo y empujándose. Una niña más grande que yo me señalaba y se
reía de mí junto con otra niña.
Era pequeña y no entendía por qué mis papás decidieron que estudiara en una
escuela pública. La única explicación de mi papá era que debía convivir igual de
bien que en la otra escuela. Ahí me encontraba yo en mi nueva escuela, tratando
de entender para dónde ir.
Este método parte de la palabra generadora o generatriz, luego se presenta una figura que posea
la palabra generadora, ésta se escribe en el pizarrón y los alumnos en los cuadernos. (Freire,
2005).
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Una voz grave sonó a través de una bocina diciendo:
—¡Todos a formarse en sus grupos! ¡Niños de primer año júntense aquí alrededor
de mí para asignarles grupo!
¿Asignarles grupo, qué es eso? Al mismo tiempo una mano me tomó por el
hombro y me llevó a una fila. Los niños más grandes comenzaron su andar hacia
sus salones y nosotros nos quedamos en ese gran patio que tenía un stop y un
avión pintado en el piso, aparte de unas paredes tan simples y con un penetrante
olor a humedad.
Así fue cuando la vi por primera vez. Era una mujer de baja estatura y de tez
morena; era joven, carente de sonrisa y nos daba la bienvenida sin decir una sola
palabra, ¿acaso no sabía que estábamos aterrados por llegar a un nuevo lugar y
que teníamos muchas esperanzas por seguir aprendiendo? ¿Qué ella no pasó por
eso alguna vez?
—Mi nombre es Miradelia García Jiménez y comenzaremos a trabajar de
inmediato; son el primer grupo a mi cargo, pues acabo de salir de la Normal —dijo
entre dientes—.
Con Miradelia todo era gritos, regaños y pausas prolongadas, pues si se enojaba
nos dejaba de hablar hasta la hora de la salida. Así fue durante dos ciclos
escolares porque ella fue mi maestra de primer y segundo grado.
En cuanto a la escritura no tuve mayor problema. Miradelia nos dejaba planas y
más planas dentro y fuera del salón. De las planas pasamos a las copias de
algunos textos que venían en los libros de texto gratuitos. Era un martirio. Copiar
no era divertido ni se acercaba a lo que nos gustaba en ese tiempo; eran poemas
y lecturas sobre los estados de la república. Por supuesto no entendía nada, solo
me limitaba a copiar.
La lectura, obviamente, iba perdiendo interés, ya no estaban esos cuentos a los
que yo estaba acostumbrada y, en consecuencia, comencé a confundir la letra d
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con la b, pero ella no me explicaba por qué sucedía eso, solo me corregía. Fue
hasta sexto grado cuando reparé aquel problema ¿Acaso Miradelia no lo sabía?
Y ni recordar las otras materias, pues esas estaban peor. Matemáticas consistía
en hacer numeraciones; en Ciencias Naturales nos dedicábamos a copiar las
lecturas del libro y a contestar cuestionarios. Tercero y cuarto no tuvo gran
diferencia, es más, ni siquiera recuerdo el nombre de mis maestros…
La pluma es la lengua del alma
Qué más da un cambio de maestro si todos son iguales, —me decía a mí misma
al comenzar los últimos dos años de la primaria—. Pero, ¡oh sorpresa! Conocía a
Julia quien marcó mi vida en todos los aspectos. Me enseñó a enamorarme de los
libros y comencé a darme la oportunidad de escribir lo que quería y no lo que nos
exigían. Su forma de trabajar en el salón era perfecta. No sé cómo lo hacía, pero
jamás dejó un tema inconcluso y siempre relacionaba un contenido con otro. Por
ejemplo, una vez leímos acerca de los egipcios, de sus tradiciones, de sus
personajes más importantes, de su numeración, etc. Escribimos sobre ellos y la
relación con nosotros como mexicanos.
Quinto y sexto grado se fueron volando. Lloramos mares cuando terminamos el
último grado, pues, en mi experiencia, no era fácil encontrar a alguien como Julia.
Nos hizo hablar de las duras vidas que llevábamos fuera de la escuela; estando
juntos no había diferencias entre quienes tenía dinero y los que no. Mi maestra
nos educó para la vida. En ese momento supe que quería ser como ella.
Nadie puede con los cambios
Ahí está Karen de nuevo, pero esta vez llena de acné y con un humor peor que el
de su mamá, enfrentándose a esa jungla de adolescentes. ¿Quién inventó la
secundaría? Lidié con el cambio de mi nombre a mi primer apellido: señorita
Carrillo, ¡Santísimo Dios! Esos años pasaron en blanco para mí, pues quién iba a
pensar en la importancia de la escuela cuando estás aterrada de que se te vean
los barros y porque no quieres que se note lo que crece por delante y por detrás.
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Español y sus interminables verbos y composiciones de las oraciones;
Matemáticas y sus amoríos con el álgebra y sus relaciones incomprensibles entre
números y letras. Historia y sus chismes que ya pasaron, a quién le importan. La
terrible Química con la aterradora y repetitiva tabla periódica. Y no les cuento de
los maestros porque no quiero escucharme grosera.
Así es la secundaria, con altas y bajas. Enamorándome de todos y de igual forma,
rompiéndote el corazón cada uno de esos niños porque todos me gustaban y, a la
vez, ninguno. El único buen hombre que existía en ese momento era mi cuaderno
(diario) lleno de canciones y frases de libros que me acompañó a lo largo de esos
tres extraños años. Sus páginas contenían estas letras:
Van invadiendo todo
con su maravillosa anatomía,
diosas de la tele,
que llenan toda tapa de revistas
sincronizando poses
para lucirlas en fotografías
reinas encantadas,
que son estrellas de discografía.
También había muchas frases de mis libros favoritos y eran más o menos así:
“Todo dura siempre un poco más de lo que debería”.
“Me pregunto si las estrellas se iluminan con el fin de que algún día cada
uno pueda encontrar la suya”.
“Temer al amor es temer a la vida, y los que temen a la vida ya están medio
muertos”
“Si no está en tus manos cambiar una situación que te produce dolor,
siempre podrás escoger la actitud con la que afrontes ese sufrimiento”.
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Y que viva el rock and roll
Era el primer día de la preparatoria y no encontraba el salón 217 del edificio F. De
manera prepotente pregunté dónde se encontraba ese salón. Una persona se giró
y sin verme estiró su brazo y dijo está pasando Cedetec. Su voz era tan espantosa
que parecía que tenía atorada una piedra. Llegué con más miedo que nunca, a
partir de ese momento todo sentimiento quedaba solo para mí; la gente solo vería
lo que yo les permitiera ver de mí.
Las materias eran completamente diferentes a las que yo había tenido. Ahora
tenían nombres importantes, rimbombantes, exagerados y lúgubres: Líderes y
emprendedores, El arte de los líderes, Historia de Arte y muchísimas más. Las
aulas estaban bien equipadas, jamás de los jamases utilizamos el pizarrón para
impartir una clase, siempre estas eran dadas a través de presentaciones de Power
Point y grandes cañones. Ya no era ni Anakaren ni Carillo, me convertí en
1120393, mi matricula era mi nueva identificación para la escuela.
Poco a poco me fui perdiendo en el camino. Conocí el alcohol y las fiestas, el lidiar
con mi libertad y lo fácil que era mentirle a mis padres acerca de los lugares a los
que iba y de las personas cercanas a mí. Qué decir de las calificaciones, recuerdo
que la mínima aprobatoria era de siete y cómo llegar al siete si apenas rozaba el
tres en algunas. No podía presentarme a la mayoría de las materias, pues no
cumplía con las asistencias; mis compañeros no me conocían, nadie quería hacer
equipo conmigo porque no asistía regularmente.
Fueron los años en los que más viajé y en los que más bebí; mi sed era bastante y
mis ganas de sentirme superior a los demás que en ocasiones me rebasaban.
Después de años, puedo dar la vuelta y no encuentro a una persona o a un
conocimiento que me haya dejado mi primera preparatoria.
No encontraba las palabras para comunicarles a mis papás que me habían corrido
de instituto, así que esperé a que la escuela se encargara del problema. Y así fue,
de pronto, su interés se volcó en la estudiante que era y cómo era posible que les
pagara de esa manera cuando ellos me daban todo y más de lo que necesitaba.
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Me quitaron todo, carro, teléfono, amigos y mi libertad; pasé de ser una
buenaparanada a ocupar el lugar de Isabel, la señora que nos ayudaba en el
trabajo doméstico. Durante un año no hablamos de la escuela ni de nada que se
relacionara con ella. Eso no era importante para mí.
Los meses transcurrieron y mi mamá ya no encontraba más historias que contarle
a la gente, acera de mi vida, de la buena hija y estudiosa que era. Así es que un
buen día mi papá apareció buscando una tregua para seguir con los planes que
tenían para mí.
¿Y qué creen que pasó? Lo mismo que en la primera preparatoria, me alejé del
verdadero sentido del ser estudiante. Las fiestas comenzaban desde el miércoles.
Mis papás y yo nos comprendíamos de maravilla. Ellos no me molestaban y vivan
sus vidas de plástico mientras yo vivía la mía. Mi padre solo se ocupaba de sus
negocios y mi mamá de su aspecto y de sus desayunos con sus amigas.
¿A qué me refiero con una vida de plástico? Jamás le dimos sentido a los colores,
a los sabores, a lo que nos dictaba el corazón o la voluntad; mis papás y yo nos
regíamos por las marcas, el estatus social y los niveles sociales.
Ya no les funcionaba el cambio de rol entre Isabel y yo, así que intentaban nuevas
tácticas y eso solo aumentaba mi rebeldía y mis ganas de escapar; mi vida olía a
polilla y a una máquina que se oxidaba.
Un buen día mis papás se cansaron de mi forma de vida y se dieron cuenta que mi
voluntad era superior a sus castigos y me mandaron al pueblo de mis abuelos que
se encuentra en Michoacán. Ahí no había nada. Me pasé una buena temporada
aislada hasta que pedí una oportunidad para regresar a la escuela. Esa vez mi
papá habló de manera diferente conmigo, al igual que yo.
Terminé la preparatoria en modalidad abierta que es muy difícil porque en este
sistema no existen profesores ni algún compañero que disipen tus dudas y más si
no se tienen hábitos de estudios como en mi caso. Así que recordé las buenas
experiencias y herramientas que tenía desde mi paso por el kínder, pues en esa
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escuela un libro era mi maestro. Mi promedio no fue mi mayor logro, pues obtuve
7.4, no obstante, concluí esa etapa con gran satisfacción. El logro era mío,
completamente mío; aprendí a autorregularme y disciplinarme. Este cambio fue un
cúmulo de experiencias. Me percaté de que estar sola no es sinónimo de tristeza y
que para todo existe un lugar y un momento.
La última y nos vamos
Uno no está contento con nada. Si lo tiene porque lo posee, si no lo tiene reniega
también. Eso me pasó cuando un buen día me enteré que se terminó todo por lo
que mis papás habían luchado. Estábamos en bancarrota. Así es que los
problemas solo cambiaron de contenido. Comencé a ver un lado de la vida que me
resultaba ajeno; entré a la universidad La Salle al terminar la preparatoria que en
lugar de ser tres años de estancia, resultó un peregrinar agobiante, pero divertido.
No pude mantenerme en la escuela, esta vez no era por las materias, pues había
hecho una de las mejores elecciones de mi vida que era estudiar pedagogía y mis
conocimientos y calificaciones sostenían mi elección. Como ya lo había
mencionado, solo estudié dos años en aquella universidad debido a la crisis
económica por la que atravesaba mi familia. No tuve más opción que abandonarla
y comenzar a trabajar.
Mis primeros trabajos fueron desde ser mesera hasta trabajar en recursos
humanos en una empresa. Un buen día resolví que no quería ganar dinero
desempeñándome en un trabajo que no me hacía feliz. Quería estudiar una
carrera universitaria, por tanto, presenté el examen de ingreso a la UPN y me
aceptaron. Equilibré la balanza entre el trabajo y la escuela y también la de mi
vida, lo cual es bastante difícil.
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Spaeli
Mi camino iba tomando un rumbo. Aprendí a hacerle caso a mi corazón que iba de
la mano con mi prudencia y mi necesidad de terminar una carrera. Busqué un
nuevo trabajo y pasé por muchos lugares que me dejaron grandes enseñanzas y
hermosas amistades; fui mesera, vendedora, consultora educativa, promoviendo
enciclopedias para padres de familia en pláticas informativas y como tallerista en
la librería Porrúa, hasta que un día mi papá me llamó para conversar.
¡Necesito tu ayuda!, —fueron sus palabras—. ¿Cómo se le ocurre pedirme algo?,
si por su culpa tuve me vi en la necesidad trabajar, —me dije a mí misma—. Sin
embargo, se trataba de mi padre, así que no me pude negar y fue así como entré
al mundo de las adicciones de los demás.
Mi papá tuvo una de las peores ideas de negocio que existían, pero no era yo la
que le debía decírselo, pues desconocía el mundo de los negocios, así que lo
apoyé con su iniciativa. Me presentó su nuevo proyecto o como él decía “a
conocer a su nuevo bebé”.
El día era frío y lluvioso cuando llegué a mi primer día de trabajo; miré el pizarrón y
me tocaba la terapia grupal después del desayuno. Mi cielo se nubló más cuando
vi bajar un convoy de jóvenes que no tenían una finta amigable, bajaban como si
pisaran insectos, fuerte y firme; los seguí con mis ojos y dejé que todos estuvieran
dentro del salón que me tocaba.
Las manos me sudaban y cómo no si dicen que uno no debe juzgar a las personas
por su apariencia, pero eran como nueve chicos llenos de tatuajes y cabezas
rapadas, algunos muy grandes y otros muy pequeños… Compartían esa mirada
oscura, penetrante, que incomodaba a cualquiera y yo no era la excepción.
Así fue mi primer día de trabajo y no quería ver el tema que me correspondía sin
antes conocer a las personas con las que iba a trabajar. Las historias de esos
chicos se fueron clavando desde ese día en mi ser, en mi corazón. Esas vidas tan
difíciles carcomían mi corazón.
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Niños que se convirtieron en jóvenes llenos de miedos y sentimientos
encontrados, a causa de la separación de sus padres o por los golpes que
recibieron y que encontraron un mejor lugar en las calles.
Por días como esos, decidí que al terminar mi carrera realizaría mi proyecto de
intervención final en este ámbito que tanto me ha enamorado desde ese primer
día; es un amor doloroso. Una vez escuché que quien no sirve en esta vida, no
vale y yo lo entiendo como que llegué a esta vida con la finalidad que
verdaderamente me hace feliz: ayudar a los jóvenes con adicciones, dando
terapias grupales individuales y con diferentes talleres para que reconstruyan su
vida y a que sean felices consigo mismos.
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II. PROYECTO DE INTERVENCIÓN. LEER EN TIEMPO DE
CRISIS: LA LECTURA COMO PROCESO DE
INTEGRACIÓN CON JÓVENES
Al estar trabajando de manera tan intensa y extensa en el mundo de las drogas,
especialmente con los jóvenes, pude darme cuenta de que las estadísticas acerca
de las personas que entran al mundo de las adicciones y de las que logran salir de
ellas son verdaderas. Estas nos decían que solo el 2% de los involucrados
consiguen apartarse de ellas (NIDA: 2012).
El consumo de drogas es un problema multifactorial y es por eso que su
tratamiento debe tratarse por diferentes disciplinas, pues los estudios han revelado
que las personas adictas no se readaptarán a su entorno social, a menos que
vayan al doctor o al psicólogo.
La adicción a las drogas deben de tratarse con un modelo interdisciplinario y
enfocado en jóvenes mexicanos menores de edad, ya que están pasando por un
proceso evolutivo de la misma adolescencia, es por eso que mi interés por
sistematizar mi experiencia en el ámbito de las adicciones despertó.
El presente proyecto está dirigido a jóvenes que se encuentran en un rango de
edad de entre 13 y 17 años que lidian con problemas de uso y abuso de alguna
sustancia psicoactiva y que están recibiendo tratamiento multidisciplinario en
Centros de Integración Juvenil (CIJ).
Las actividades pedagógicas que se desarrollarán a lo largo del proyecto de
intervención serán de lectura y escritura y constará de 10 sesiones. A lo largo del
desarrollo del proyecto se tocarán diferentes temas, como valores, el mundo de
las drogas, las relaciones tóxicas, la composición familiar, entre otros.
Es poco frecuente que los jóvenes que asisten a los CIJ, así como la mayoría de
los adolescentes mexicanos, se acerquen a los libros y a la lectura. El contexto de
vida de quienes acuden a dichos centros está marcado por la violencia y por una
23
escasa aproximación a la cultura escrita, aunque se encuentren inmersos en el
ámbito escolar.
Los jóvenes provienen de diferentes lugares, el CIJ también pertenece a
programas de ayuda al adolescente como PREPA SÍ que tienen como finalidad
buscar actividades para quienes necesitan una reincorporación social porque han
estado en contacto con las drogas.
Mi intervención pretende que estos jóvenes puedan vivir la experiencia de la
lectura. Mi objetivo general será contribuir a la reparación personal de los
adolescentes que presenten alguna crisis, a través de la lectura y la escritura, en
particular, en actividades derivadas de ellas para producir historias de vida. Mis
objetivos específicos será construir nuevos espacios generadores de cultura
escrita entre los jóvenes del CIJ.
En la formación de dicho proyecto se partirá de una selección de novelas breves
que tratan los temas más comunes que viven los jóvenes. A través de la lectura, la
investigación, el diálogo y la convivencia, los jóvenes participantes del proyecto
podrán construir de manera personal sus historias de vida (autobiografías) para
situar a la lectura como herramienta de transformación de vida para documentar
cómo la lectura influye y forma parte de la vida de los jóvenes. A través de cinco
ejes principales y diferentes ejes transversales:
• Selección de lecturas.
• Presentación de material y contextualización de estos a los jóvenes.
• Actividades complementarias relacionadas con los libros analizados.
• Actividades integradoras de grupo.
• Escritura de autobiografías y evaluación.
24
La lectura y la escritura en tiempo de crisis
Acabemos de una vez con la única crisis amenazadora que es la
tragedia de no querer luchar por superarla.
Albert Einstein
En contextos de crisis leer adquiere un nuevo valor porque nos da otro lugar, otro
tiempo. Se trata de la apertura de un espacio que permite la ensoñación, el
pensamiento y que da ilación a las experiencias. Aunque no solo es eso, sino que
va más allá, la lectura nos ayuda a la sanación personal (Petit, 2010:122).
Una de las mayores angustias para los humanos es la de ser un caos, unos
fragmentos, unos cuerpos divididos, de perder el sentimiento de continuidad, de
unidades. Uno de los factores por los cuales la lectura es reparadora es porque
facilita el sentimiento de continuidades.
Una historia tiene un principio, un desarrollo y un fin; permite dar una unión a sus
elementos y —a veces, escuchando una historia— el caos del mundo interior se
calla y por el orden secreto que emana de la lectura, el interior posiblemente
también se ponga en orden. El mismo objeto, libro, hojas pegadas, reunidas da la
imagen de un mundo reunido.
En el sentido que los psicoanalistas hablan de la labor del sueño, del duelo, de la
tarea de creación, eso es lo que hace la lectura por nosotros, pues el trabajo con
la lectura va más allá del que se podría hacer con un terapeuta o psiquiatra. La
lectura va al ritmo del lector; esta permite soñar, también sitúa a los lectores en
terrenos de dolor y de reflexión, comunes en toda etapa de la vida, en especial
durante la adolescencia. La lectura toca puertas conocidas, como el desamparo, la
desesperación o el mismo amor para culminar en una rescritura no solo de la
historia leída, sino de la historia propia (Azieu: 2002).
Como lo hemos escuchado en diferentes ocasiones, existen lectores que se
formaron en situaciones extremas, como en una guerra, en cárceles, en
cautiverios prolongados o en campos de concentración. Sin llegar a situaciones
25
extremas, la lectura contribuye en la reconstrucción de uno mismo tras una
desilusión amorosa, un duelo, una enfermedad, etc. La pérdida que afecta la
representación de uno mismo y del sentido de la vida ha sido descrita por
numerosos escritores cuyos textos nos permiten recomponernos personalmente,
puesto que la lectura es un arte que más que enseñar transmite emociones.
En lugares, como Norteamérica, Europa del Norte y Rusia se teoriza acerca de la
Biblioterapia que a menudo se designa como la utilización de materiales de lectura
que se seleccionan como coadyuvantes terapéuticos. Recibe acepciones más
amplias hasta incluir un conjunto de mediaciones culturales, seguidas de
discusiones de grupo en contextos que rebasan el marco hospitalario (Petit, 2010).
La Biblioterapia fue reconocida por vez primera como un aspecto de la
bibliotecología en 1904, bajo la administración de un calificado bibliotecólogo en el
Mc Lean Hospitals, en Massachusetts (Ciganda, 1984:47). No obstante, sus
orígenes se pueden rastrear ya en la antigüedad.
Respecto a lo anterior, en Egipto que era famoso por sus bibliotecas (recuérdese
Alejandría) localizadas en templos denominados casas de vida, pues se
consideraban centros de conocimiento y espiritualidad. En la Edad Media, época
de enorme crecimiento hospitalario en Europa, era habitual proporcionar libros a
los pacientes como complemento terapéutico (Panella, 2001); la lectura de textos
sagrados en el transcurso de una intervención quirúrgica era un procedimiento
común, usado para aliviar el dolor y amortiguar la angustia (Caldin, 2001).
En los siglos XVIII y XIX, los hospitales psiquiátricos de Inglaterra, Francia,
Alemania y Escocia contaban con bibliotecas para pacientes, ya que los médicos
prescribían la lectura como terapia (Enciclopedia citada por IFLA).
En la primera mitad del siglo XIX “los servicios bibliotecarios eran una parte
significativa de los programas terapéuticos para enfermedades psíquicas” (Dunkel,
1983, citada por IFLA).
26
En 1941 aparece una definición del término en el diccionario Dorland’s Illustred
Medical: El empleo de libros y de lectura de los mismos en el tratamiento de
enfermedades nerviosas (Ciganda:48).
Por ello, es importante que los jóvenes se acerquen a los libros y a la lectura para
la reconstrucción de sí mismos particularmente en situaciones de crisis.
¿Qué es la lectura?
Las frases son piedrecillas que el escritor
arroja en el alma del lector. El diámetro de las ondas concéntricas
que desplazan depende de las dimensiones del estanque.
Friedrich Nietzche
Leer y lectura, verbo y sustantivo en la dimensión conceptual o en la
fenomenológica pueden entenderse de una manera simplificada o compleja, no sin
consecuencias. Universalizar concepciones sobre la lectura, basadas en el acto de
decodificación y comprensión, implica reducirla a un solo aspecto y disminuir su
complejidad, pues al sustraerla de las condiciones subjetivas, culturales, sociales
e históricas contenidas en las representaciones y prácticas sociales de lectura de
los diversos objetos escritos, no favorece el análisis cabal que fundamente y
explique el fenómeno y con ello, se limita la construcción del conocimiento al
respecto. Así, se impide también el avance epistemológico de las disciplinas
vinculadas con el estudio teórico y metodológico de la lectura.
La lectura ayuda a los jóvenes a ser más sujetos de su propia vida y no solamente
objetos de discursos represivos o paternalistas, pues la lectura es la construcción
de cada uno de nosotros. No como al inicio de los tiempos que la lectura era una
actividad prescrita, coercitiva que se utilizaba para someter, para controlar a
distancia, para aprender a adecuarse a modelos, para inculcar identidades
colectivas, religiosas o nacionales.
Las circunstancias de la posguerra convirtieron a la lectura en un problema
diferente cuando surgieron las especulaciones sobre el fin de la cultura impresa.
La muerte del libro y la desaparición de los lectores a causa de una pedagogía
27
normativa que poco favorecía la formación de lectores y por añadidura de nuevas
y seductoras formas de entretenimiento que parecen imponerse rápidamente, así
como de sistemas de comunicación inéditos con mediaciones cada vez más
artificiales con el predominio de la imagen. Todo ello parecía confirmarse cuando
se identificó́ el estancamiento generalizado de la práctica lectora, a excepción de
una minoría, además de un porcentaje elevado de analfabetos y de una amplia
población de escolaridad que no rebasa el nivel básico.
Es importante tener en cuenta las diferentes definiciones del acto tan complejo
que es la lectura, así es que aquí presento una breve definición del diccionario
Larousse2 sobre lectura:
1. Acción de leer: horas de lectura.
2. Texto que se lee: selecciona las lecturas de sus hijos.
3. Manera de interpretar un texto o hecho.
Y otros autores que definen a la lectura desde la práctica:
La lectura nos otorga felicidad, alegría, conocimiento, desarrollo de la inteligencia,
agudeza en la sensibilidad y la emoción. Si tanto insistimos en todas estas
bondades es porque nos consideramos beneficiados con ellas, a diferencia de
muchas personas a las que vemos, sinceramente, al margen de estos bienes.
Esta autosatisfacción es comprensible, pero puede resultar contraproducente y
hasta peligrosa cuando cobra un aspecto de vanidad y arrogancia y nos hace
sentir superiores a quienes no han tenido la oportunidad de convertirse en
lectores. La lectura no es un asunto de supremacías morales, sino una práctica de
felicidad (Argüelles: 2012).
2 El pequeño Larousse ilustrado 2008 , Larousse, México, p. 606.
28
La lectura tiene como finalidad hacerte consiente de tu lugar y función en el mundo
además y no menos importante la lectura nos transforma
(Andruetto: 2005).
La lectura es un proceso interactivo en el que quien lee construye de una manera
activa su interpretación del mensaje, a partir de sus experiencias y conocimientos
previos, de sus hipótesis y de su capacidad de inferir determinados significados.
En la enseñanza y en el aprendizaje de la lectura habrá que tener en cuenta la
claridad y la coherencia de los contenidos de los textos, es decir, la adecuación
suficiente disléxico, de la sintaxis y de la estructura de los textos a los
conocimientos y a las habilidades lectoras entre otros (Isabel Sole: 1997).
Leer como proceso de liberación
Nadie libera a nadie, nadie se libera solo, los hombres se
liberan en comunión. Nadie educa a nadie, nadie se educa
a sí mismo, los hombres se educan entre sí mediatizados
por el mundo.
Paulo Freire
Paulo Freire, mediante observaciones y reflexiones críticas, analizó el contexto
social y la pedagogía normativa y prescriptiva; señaló que en su opinión uno y otra
impedían a los individuos, en especial a los oprimidos, percibirse como seres en
proceso de ser y, por consiguiente, gozar de una oportunidad para transformarse y
emanciparse de las fuerzas opresoras y optar por la libertad.
Los revolucionarios fundamentos teórico metodológicos de Freire sobre la lectura
se basan en la idea de que todo individuo transita de la posición de oprimido a la
de ser libre, siempre que la intervención pedagógica de que sea objeto apunte
hacia el proceso de liberación.
Las propuestas de Freire anuda dos procesos que corresponden al ámbito del
sujeto: el primero es la naturaleza siempre inacabada del ser humano y, por lo
29
tanto, su permanente búsqueda de ser más. El segundo es la concientización
indispensable en todo proceso de liberación y en las relaciones entre lo que se
hereda y lo que se adquiere.
Según Freire, todo individuo está programado, mas no determinado y
condicionado, pues a medida que adquiere conciencia de aquello puede volverse
apto para luchar por la libertad como proceso, desde esta perspectiva, el
pedagogo caracteriza la lectura como un proceso en el que se aprenden y
conocen de manera crítica el texto e igualmente el contexto, ámbitos trabados por
una relación dialéctica.
Por otra parte, quien realiza la enseñanza ha de manifestar por fuerza un absoluto
respeto por los otros, en tanto que todos los hombres tienen la capacidad innata
de razonar y, por ello, su intervención no puede ser prescriptiva: antes bien, ha de
inscribirse en el orden de la sugerencia. Por los mismos motivos, para Freire era
inaceptable la transmisión de mensajes a los analfabetos con la intención de
generar efectos domesticadores, vinieran de donde vinieran, ya fuera de la
izquierda o de la derecha. Tal tesis se basaba en los experimentos que Freire
realizó con las reacciones visuales y auditivas de las personas que aprenden a
leer y a escribir.
Entre los ensayos que Freire escribió entre 1968 y 1981 sobresale en particular La
importancia del acto de leer; donde el autor expuso un análisis crítico del asunto.
Según él, dicho acto no se agota en la decodificación pura de la palabra escrita o
del lenguaje, pues hay un más allá: un continuo que se anticipa y se prolonga en
la inteligencia del mundo.
En pocas palabras, la propuesta freireana sobre la lectura consiste en
caracterizarla como un acto que implica una sucesión de tres tiempos: en el
primero el individuo efectúa una lectura previa de las cosas de su mundo, universo
poblado de diferentes seres y signos: sonidos, colores, olores, sensaciones,
gestos, formas y matices donde habitan y anteceden creencias, gustos, recelos,
30
miedos y valores inscritos en las palabras grávidas que nos anteceden y pueblan
el mundo donde se inserta todo sujeto.
En el segundo momento se lleva a cabo la lectura de las palabras escritas, previo
aprendizaje y, en el tercero, la lectura se prolonga en relectura y reescritura del
mundo. Tal concepción se opone frontalmente a la mecanización y la
memorización manifiestas cuando la lectura consiste meramente en describir un
contenido y no alcanza a constituirse en vía de conocimiento. En opinión de Freire,
desde luego, se comete un error al concebir de esta última forma el acto de leer.
Para Freire, la lectura no es memorización. “La comprensión del texto es
alcanzada por su lectura crítica, es decir, implica la percepción de relaciones entre
el texto y el contexto”. De igual manera se opone a la idea (o ideal) de que la
lectura de muchos textos, como parte de la carga de estudios, beneficie el
aprendizaje, pues ello no por necesidad implica el acto de leer como proceso de
concientización basado, idealmente, en la percepción crítica, la interpretación, la
relectura y la reescritura de lo leído. Para Freire es requisito indispensable el
aprendizaje previo de la lectura crítica del mundo: solo ello permite realizar la
lectura crítica del texto y la relectura y reescritura de la realidad, que implican
también una renuncia a la inocencia.
Entonces, la alfabetización —concebida como acto cognoscitivo, creador y
político— es un esfuerzo por leer el mundo y la palabra, en consecuencia, un texto
no es posible sin contexto. Leer es reescribir este último y Freire opone tal idea a
la concepción nutricionista del acto de leer, que equivaldría a comer, y del
conocimiento, según la cual los sujetos son como vasijas vacías que el libro o el
profesor, mediante simples transferencias llenan con su saber, hasta atiborrar
aquellas con las palabras.
La alfabetización, al constituir un proceso concientizador de la relación sujeto-
objeto, torna al sujeto capaz de percibir, en términos críticos, la unidad dialéctica
entre él y el objeto. No hay concientización fuera de la praxis, de la unidad teoría-
práctica, de la reflexión-acción; sin embargo, tal proceso encuentra sus límites en
31
la realidad histórica de la relación entre el hecho parcial y la totalidad. Puesto que
la crítica nunca es absoluta, no es posible exigir una lectura crítica absoluta,
aclaración pertinente para Freire porque esta es la verdadera lectura, esto es el
acto de leer.
¿Qué es la escritura?
Algunos escritores tienen un mundo que expresar. Otros lo
que hacen es proteger su vida con la escritura... Para mí la
escritura es una forma de terapia y necesito escribir cada
día.
Orhan Pamuk
La escritura no solo puede ser una experiencia de aprendizaje, más bien, puede
ser visto como la herramienta que nos permite estructurar la conciencia humana.
Los procesos psicológicos superiores tienen su origen en la vida social, es decir,
se constituyen a partir de la mediación y la internalización de prácticas sociales y
de los instrumentos psicológicos creados culturalmente. Así, el lenguaje oral es
adquirido por todos los individuos que pertenecen a una cultura; en primer lugar
porque los seres humanos estamos biológicamente preparados para ello y, en
segundo lugar, porque el habla se adquiere por el hecho mismo de participar en la
vida social.
Sin embargo, no sucede lo mismo con el aprendizaje de la lengua escrita, pues
para ello es necesaria la participación en procesos de socialización específicos,
como la educación. Obviamente no todos los miembros de una sociedad
adquieren el dominio del lenguaje escrito y, por eso, la alfabetización de sus
miembros representa una meta para las sociedades alfabetizadas.
La escritura aparece, entonces, como un instrumento psicológico que se adquiere
como dominio de una práctica cultural específica. Por esto, autores como Ong
32
(1987) reconocen a la escritura como una tecnología y en contraposición del
habla, que es natural, como algo artificial (Vygotsky, 1979).
Sin embargo, como la cultura se convierte en parte de la naturaleza del individuo,
diríamos en una segunda naturaleza, cuando se adquiere un dominio competente,
la escritura, como parte de esa cultura, se convierte también en una
segunda naturaleza. **********
El lenguaje oral aparece como una actividad espontánea, mientras que el lenguaje
escrito exige un trabajo consciente y analítico, porque, si bien el lenguaje oral
abstrae la realidad y la representa en palabras, el escrito requiere de un mayor
nivel de abstracción, un segundo nivel de simbolización, ya que en él no solo las
palabras son remplazadas por signos alfabéticos, sino también los elementos no
verbales, tales como la sonoridad, los gestos, las intenciones; todo lo anterior,
debe ser puestos en palabras escritas, sintácticamente organizadas para ser
transmitidas en toda su significación.
Contexto de intervención
Intento entender el contexto más amplio en el que suceden
las cosas de forma que nuestras intervenciones encajen
bien en este entorno.
Kool Haas
Mucho se ha hablado de que los jóvenes presentan infinidad de problemas en la
etapa de la adolescencia y, de igual manera, asociamos a la juventud con las
drogas y los problemas que se derivan de este fenómeno. Algunos jóvenes de
entre 13 y 17 años de edad serán aquellos que estén bajo la lupa dentro de este
proyecto. Por ello, desde hace algunos años, decidí trabajar con esta población
tan olvidada e incomprendida.
LATA, cuyo significado es un nuevo reto para mí, significa Laboratorio de Arte y
Trabajo Alternativo. LATA se encuentra situado en el corazón de Iztapalapa,
33
promovido por instituciones, como la misma delegación y entidades no
gubernamentales para disminuir el consumo de drogas de su población aledaña.
LATA se forma por las inquietudes vecinales que existían en la delegación ya
mencionada, pues las madres preocupadas por el bienestar de sus hijos exigían
un lugar donde los jóvenes adquirieran aprendizajes beneficiosos.
Es así como la delegación rescata un predio que se encuentra enfrente del Cetis3
31, rodeado de una primaria y una secundaria cercado de un enorme jardín y unas
canchas que, por lo visto, nunca cumplirá su cometido, no por el estado de las
instalaciones, sino por la misma gente del barrio que las tomó y no la dejará, pues
es de uso exclusivo de “Los olmos”, una colusión que organizan retas y reclutar a
jóvenes que poco a poco serán llevados al mundo de las drogas.
LATA está rodeaba por unas canchas y por unidades habitacionales del INFONAVIT.
Esto hace que el pequeño jardín donde está localizada sea un centro de
distribución de droga, como lo menciona la señora Benita, una vendedora
ambulante desde hace más de 15 años. Menciona que, desde que comenzó a
comercializar en ese lugar, el parque era utilizado para consumir y ofrecer drogas
y que casi nunca pasan las patrullas. Ahora por lo menos viene gente como
ustedes que dan actividades productivas por acá. Así es como aprendí a escribir y
leer, por una maestra que venía antes —dijo—.
Las calles aledañas están llenas de coloridos grafitis y de mucha publicidad del
Partido de la Revolución Demócrata (PRD) y, sea la hora que sea, el jardín está
lleno de jóvenes y no tan jóvenes que se la pasan pegándole al balón o sentados
fumando, viendo pasar a la gente.
Existen muchas instituciones que trabajan con los jóvenes con problemas de
adicciones y, la mayoría de estos, los invita a participar en deportes, club de
3 Centros de Estudios Tecnológicos Industrial y de Servicios, plantel ubicado en Oriente 120 s/n
esquina Puente Santa Ana colonia Cuchilla Ramos Millán C.P. 08020.
34
lectura recreativa y terapias psicológicas grupales e individuales para tratar sus
problemas de adicciones.
Las instituciones más importantes y conocidas que trabajan con estos jóvenes en
dichas condiciones son, por mencionar algunas, estas:
• CIJ (Centros de Integración Juvenil)
• INJUVE (Instituto de la Juventud)
• IAPA (Instituto de Atención y prevención de las Adicciones)
• DIF (El Sistema Nacional para el Desarrollo Integral de la Familia)
INSTITUC IONES PRIVADAS
• CONADIC (La Comisión Nacional contra las Adicciones)
• CENADIC (Centro Nacional para la prevención y control de las adicciones)
35
III. ESPACIOS GENERADORES DE LENGUA ESCRITA
La escuela
La educación es la vacuna contra la
violencia.
Edward James Olmos
En comunidades de la delegación Iztapalapa donde la presencia de la escuela
básica es relativamente reciente, esta enfrenta retos particulares y cumple
funciones un tanto paradójicas. Por un lado efectúa múltiples responsabilidades:
alfabetizar a nuevos lectores y productores de texto, ofrecer educación básica a
toda la población infantil, incrementar los niveles de escolarización de toda la
población, elevar la calidad de los servicios que ofrece y disminuir a mediano
plazo los indicadores de rezago educativo y, por el otro, la escuela, casi sin
proponérselo, es una fuente activa de diseminación de la cultura escrita entre la
comunidad que lo acoge.
Esto lo realiza no solo formando y colocando nuevos lectores en diferentes
prácticas sociales de escritura, sino también propagando las de lectura y escritura
que son centrales en la escolarización y que se incorporan a las comunidades
parcialmente transformadas.
La asistencia de los niños a la escuela y la disponibilidad de los materiales
educativos en la interacción familiar promueven el arraigo de prácticas de lectura y
escritura en todos los miembros de la familia. A través del trabajo escolar de ferias
de lectura que se realizan en la Delegación Iztapalapa se crean espacios que
generen diferentes actividades alrededor de la lengua escrita y sus materiales.
La escuela genera y desliza otras prácticas que demandan la participación de la
lectura y escritura. Los avisos dirigidos a los padres de familia que se fijan en las
puertas de los planteles o se envían a casa por medio de los alumnos, la firma de
boletas de calificaciones, los trámites de inscripción, la entrega de certificados y
otros documentos oficiales, la exhibición de los trabajos escritos por los alumnos
36
para eventos o festivales especiales (Día de muertos, fin de ciclo escolar, Día de
las madres o Día del padre) y las invitaciones o felicitaciones que los alumnos
elaboran y llevan a su casa permiten aseverar que la escuela tiene una presencia
en la vida familiar y comunitaria mediada por la escritura.
Además, por medio de la interacción intrafamiliar, los miembros de diferentes
generaciones tienen la oportunidad de participar y aprender de las prácticas
escolares. De la tarea, una actividad pensada para los niños, surgen
oportunidades para leer y escribir para otros, creando espacios generadores de
lectura y escritura como una de las principales finalidades de la educación básica
de la delegación Iztapalapa.
En algunas escuelas de nivel básico se lleva a cabo, de la mano de la editorial
Porrúa, una feria del libro. La logística de dicha feria consiste en crear un
acercamiento, tanto del alumno y su familia como de los maestros al libro; en una
de las primeras sesiones se forman círculos de trabajo donde se distribuyen
algunos libros infantiles, se leen y se comentan para después prestárselos a los
padres de familia y estos los lean con sus hijos, nietos o sobrinos en casa para
que en sesiones posteriores se comente sobre su experiencia vivida.
La escuela está comenzando a dejar huella en la cultura escrita, en la
diseminación de una serie de dispositivos (libros, papel e instrumentos para
escribir y textos) y en las prácticas para alcanzar una mejor lectura y escritura
dentro de la vida diaria.
El correo
Las oficinas de correo de la colonia cuchillas Ramos Millán se inauguraron el 20
de noviembre de 1989. Antes de esta fecha dependía de la oficina principal de la
zona que se encontraba en el centro de la Delegación Iztapalapa.
Para enviar una carta las personas debían trasladarse a algunas de las oficinas de
correos quienes entregan los envíos a domicilio que, en su mayoría, son de orden
comercial y administrativo, como la boleta de consumo de agua, los estados de
cuenta bancarios, todo tipo de publicidad y algunas publicaciones periódicas.
37
Según el encargado de la oficina de correos el hecho de que se escriban pocas
cartas personales se debe a que estas han sido reemplazadas por el uso del
teléfono. El uso del correo en esta colonia es casi nulo.
La biblioteca
La primera y única biblioteca que da servicio a la colonia Cuchilla Ramos Millán y
a otras seis colonias aledañas fue inaugurada en 1994. Gran parte de su acervo
fue donado por la Secretaría de Educación Pública y la delegación. Actualmente
cuenta con cerca de 2 500 ejemplares que, en su mayoría, son enciclopedias en
muy mal estado.
En el interior de la biblioteca se exhiben carteles explicativos sobre el uso del
catálogo, el reglamento para el préstamo a domicilio, listas de lectores deudores,
decoraciones para conmemorar alguna fecha importante y avisos a la comunidad
acerca diversas actividades. Además se brinda el servicio de consulta en sala de
libros y el préstamo a domicilio. Para éste último se requiere de una credencial
especial de la biblioteca.
La biblioteca ofrece otros servicios, como actividades de fomento a la lectura
(lectura de cuentos y círculos de lectura), talleres, clases de náhuatl,
manualidades, obras de teatro, talleres temáticos sobre inventos, artes, ciencia,
etc., proyección de películas, exposiciones bibliográficas, actividades infantiles y
visitas guiadas.
La biblioteca es un lugar para realizar tareas escolares, en particular las
vinculadas con la educación primaria como lo sugiere la alta cifra de usuarios
menores de 12 años.
En estas actividades, la biblioteca y la escuela confluyen en prácticas de lectura y
escritura. Para entender este hecho quizá sea necesario explicar que en los libros
de texto de educación primaria existe un énfasis especial en promover la visita y el
uso de los acervos de las bibliotecas públicas.
38
Puestos de periódicos
En los alrededores de LATA existen aproximadamente cuatro puestos de periódicos
donde la mayoría de las personas que se acercan son lectores de paso que dan
un vistazo a los periódicos amarillistas, según los dueños de los puestos.
Los periódicos y las revistas que más se venden, según los dueños de los puestos
de periódicos, son La Prensa, Ovaciones, Esto, La Jornada, Tvnotas, Mi Guía, De
15 a 20, Eres, revistas para adultos y novelas policiacas. Este es el orden que nos
comenta la señora Faustina que vende muy cerca de LATA y de la avenida canal
de Tezontle. Menciona que aproximadamente vende 42 periódicos diarios de los
diferentes títulos y de 20 a 30 revistas cada tres días.
La señora Faustina comenta que también tiene una línea de revistas especiales
para maestros; sin embargo, solo un sector pequeño la adquiere. Asimismo,
comenta que la revista National Geographic solo la usa para darle vista a su
puesto, pues muy rara vez se vende.
La iglesia de la colonia
También apoya al proceso de lectura y escritura solo que, como es de esperar, el
único tema del que se lee y escribe es sobre de Dios. Se imparte el catecismo a
través de un librito que se ha llevado de generación en generación.
La biblia es el libro más utilizado en la iglesia que lleva como nombre El Sagrado
Corazón de Jesús. Esta cuanta con algunos anuncios informativos que van
dirigidos a la comunidad y que tienen como finalidad avisar sobre los horarios de
pláticas, talleres y regularizaciones que se imparten ahí.
Acceso y disponibilidad: la lectura y la escritura en movimiento
Cerca de LATA existen espacios en los cuales los jóvenes y la demás población
tienen un contacto con la cultura escrita; en los alrededores de la institución
sobresalen propagandas que anuncian diversos eventos sociales, como bailes y
sonideros. Las calles que rodean a LATA están cubiertas grafitis hechos por los
mismos jóvenes pintan en la institución.
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Lo que se lee y se escribe en LATA y CIJ Iztapalapa Poniente
En el espacio de LATA se lee y se escribe muy poco. Solo se escribe para hacer
las tareas; cuenta con una biblioteca que consta de dos estantes de aluminio altos
que tiene tres repisas y los libros son las publicaciones de CIJ que abarca temas,
como las drogas y sus consecuencias y los mitos y realidades de las drogas. Un
85% de los títulos tratan este tema y el 15% restante son libros que donó el
Sistema de Transporte Colectivo cuando realizó una campaña que llevaba como
nombre Leamos en el Metro.
Los jóvenes que asisten al centro no saben que pueden tomar los libros en el
momento que decidan, pues, en mi opinión y experiencia, cuando les hablan de
contenidos que solo se relacionan con las drogas y sus consecuencias, no quieren
saber nada más de este tema.
Algunos terapeutas que recurren al libro como complemento o eje de trabajo con
los jóvenes. Solicitan los ejemplares para los muchachos o, en su defecto,
cuéntalos compran por cuenta propias se los dan para poder trabajar.
En el tiempo que he trabajado con los jóvenes solo han tenido una actividad
relacionada con el fomento a la lectura y la escritura por parte de la misma
institución. El jefe de CIJ Iztapalapa Poniente consiguió que una institución
realizara un taller con tres libros de Jorge Bucay; los jóvenes participaron
enérgicamente en esta única actividad.
La mayoría de los jóvenes proceden de la delegación Iztapalapa; sin embargo,
existen muchos que su lugar de tránsito es Tepito, pues ahí se la pasan la mayor
parte de su tiempo, ya sea trabajando o estudiando, pero sus hogares se
encuentran en los alrededores de LATA y el CIJ Iztapalapa Poniente.
40
IV. DESARROLLO DE PROYECTO
Todos a sus puestos
Mantener un corazón temeroso y cerrado a nuevos horizontes, a nuevas
ideas, a nuevos proyectos, a nuevos amaneceres, es aprisionar la luz de la
esperanza.
Hermes Varillas Labrado
Es bien sabido que las primeras veces son las más difíciles y esta vez no fue la
excepción; llegué a la sala de usos múltiples del CIJ, en la cual se desarrollaría el
taller, con la idea de que todo estaría de lo mejor, pues ya me había desempeñado
en este medio con anterioridad y sabía a qué me enfrentaba.
Eran casi las 10 am y ya había acomodado las 10 sillas. Ellos no llegaban, así
que decidí retirarme de ahí; justo antes de salir entraron dos chicos. Uno de ellos
tenía la cara tapada con su cabello muy oscuro, al igual que las sombras y el
delineador de sus ojos. La otra era una chica con el mismo estilo que él, pero lo
que más se notaba era la ligereza de su cuerpo.
Pregunté si venían al taller de lectura y, con malos modos, contestaron que sí. Así
continúe con una de mis más grandes pasiones: el trabajo con jóvenes, con la
diferencia de que en esta ocasión involucraba a mi compañera eterna, la lectura.
Tomaron asiento y les pregunté sus respectivos nombres. Renata y
Eliot —dijeron—. Hablaban muy fluido; me preguntaban que si ahí era el lugar del
taller de literatura, les dije que solo el de lectura. De repente llegó un coordinador
con varios muchachos tras de él. Esos eran mis chicos.
Di las indicaciones necesarias a los jóvenes para comenzar con una dinámica
llamada dime tu nombre animal. Resultó ser una muy buena manera de iniciar el
taller. Todos tenían que decir su nombre y el de un animal que comenzara con la
41
letra de su nombre. Eso nos trajo muchas risas y sobre todo el poder recordar el
nombre de todos los presentes, pues conmigo ¡éramos 21!
Mi experiencia con los chicos con problemas de adicción esta vez no me ayudó,
pues me topé con 20 individuos completamente diferentes a los que solía atender,
es verdad cuando se dice que cada persona es diferente, pero al menos en
sesiones pasadas siempre existían los jóvenes que ni siquiera voltean a verte,
otros a los que no les faltan los audífonos bien puestos y los que se burlan de todo
y de todos; pero esta vez no había ninguno así, lo único que afloró fue su habilidad
de retención porque fueron pocos los que se les llegaban a olvidar algunos
nombres.
Casi al final de la sesión me presenté y les pregunté si alguien también deseaba
hacerlo. Tres muchachos levantaron la mano, les di la palabra y comenzaron a
hablar al mismo tiempo, se rieron mucho y se turnaron para tener la palabra.
Mi nombre es Fernanda y estoy aquí porque consumo marihuana y porque
me cacharon en la escuela. Voy en el bachilleres tres y tengo buenas
calificaciones, pues tengo Prepa sí4; con todo y eso me mandaron, vivo con
mi papá y soy de Tepito, no me dejen de hablar, no tengo malos hábitos.
Así fue como le siguió el segundo:
Mi nombre es Christopher y me invito Karen a venir al taller. Tengo 13 años y
consumo drogas desde los 7 años de edad. A esa edad me escape de mi
casa porque mi mamá tenía muchos amigos y me pegaba por todo, conocí a
4 Prepa si es un programa de becas otorgados por el sector gobierno con la finalidad de
apoyar a los jóvenes para evitar la deserción escolar; siempre y cuando ellos cumplan con
una serie de actividades recreativas, educativas y culturales
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Karen en SPAELI5 porque es psicóloga de ahí; me gustó su clase y platicar
con ella, por eso decidí seguir con ella una vez que terminé mi tratamiento.6
Y por último habló Andrés:
Mi nombre es Andrés y tomo terapias psicológicas en el CIJ Iztapalapa
poniente y me mandaron para acá para tomar un taller de lectura con
chavos. Vivo con mis padres y mis hermanas. Voy a la prepa y solo debo dos
materias: filosofía y matemáticas.
En la primera sesión nos conocimos y establecimos la manera de trabajo del taller
y el objetivo de estar ahí. Los chicos terminaron despidiéndose con un fuerte
abrazo y con una gran sonrisa.
Liz fue la primera en salir. Estaba perfectamente vestida y alineada, sin un solo
cabello fuera de su lugar y tenía una sonrisa que mostraba una gran amabilidad.
¿Qué se podría esconder tras esos dientes perfectos y esos labios
curveados?, —me pregunté—.
Tras ella, pero sin mucha prisa, salieron Adriana y Alma platicando como si se
conocieran de toda una vida. Al parecer Adriana tenía mucho que expresar, pues
comentaba sobre cine, actores, películas y demás. Alma solo la miraba con una
expresión de sorpresa.
Andrés, Salomón y Cristopher tomaron el mismo camino, pero cada uno por su
lado. Andrés era de los más altos y siempre tenía la expresión de estar absorto en
sus pensamientos; Salomón era muy delgado y de tez morena. Caminaba con las
manos en los bolsillos y miraba al cielo como si buscara un asomo. Cristopher era
5 SAPELÍ: Clínica de tratamiento de adicciones “Servicios Profesionales en Adicciones Elí”
6 Cristopher, es un chico que ha tenido la buena o mala suerte de vivir en la calle, y pasar
por diversas problemáticas que un chico de su edad no debería pasar. Salió de su casa
desde muy temprana edad y conoció la maldad, las drogas el hambre y todo aquello que
nos negamos a creer que existe. Cristopher fue la realidad que les hace falta mirar a los
jóvenes demostrando que no solo son cuentos sino realidades.
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distinto al chico que conocí meses atrás, ahora estaba preocupado por su trabajo
y por seguir aprendiendo.
Fátima, Roxana y Teresa se quedaron un momento más en el aula. Parecía que
intercambiaban números telefónicos. Una de ellas era alta y de cabello rojo, con
unos ojos tan expresivos que no requerían palabras; otra, de cabello rubio y tan
largo, que hacía imposible no voltear a mirarla y la última de cabello negro y chino,
de tez blanca, compartiendo una gran sonrisa.
Eliot y Renata estaban apartados del mundo, viviendo para ellos con sus colores
oscuros y sus sonrisas que contrastaban con su imagen. Se despidieron del reto
con un simple adiós.
Poco a poco, el salón se iba vaciando. Los últimos chicos apenas cruzaban
miradas. Marisol, una niña bajita de lentes y callada miraba a todos y a nadie.
Jorge, el más pequeño de todos, tratando de encajar con los demás sin mucho
éxito; Alicia recolectando sus pertenencias cuidadosamente para que nada se le
olvidara, revisando una y otra vez.
El salón quedo vacío y solo el silencio me acompañaba, dando una última mirada
a las bancas, salí del aula esperando regresar muy pronto.
Se llaman libros
Los libros son como los amigos, no siempre es el
mejor el que más nos gusta”.
Jacinto Benavente
Como era de esperarse, llegó la segunda sesión del taller. Cuando llegamos a
LATA algunos chicos ya estaban ahí. Esta vez ya reconocía sus rostros y nos
saludamos. Aguardamos cinco minutos más antes de ingresar al aula para dar
tiempo a que los demás llegaran.
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Mientras comenzaba nuestra plática, percibimos un olor que es reconocido para
casi todos los presentes. “Híjole, qué rico, le están quemando los pies al diablo y
ya me abrieron el apetito”. Seguí el olor y me condujo hasta un grupito de
alrededor de 10 jóvenes pasándose un cigarro.
Me sorprendí al encontrar una cara conocida en ese grupo. Era la de Salomón
cuyo nombre fue de los primeros que memoricé la sesión pasada, pues tenía el
mismo que mi hermano menor. En ese momento les dije que entraran al salón,
que enseguida los alcanzaba y que acomodaran las sillas en círculo.
Decidí quedarme en la puerta para esperar a Salomón. Cuando me vio se despidió
de los demás con toda la calma del mundo y con desdén me saludó y tiró a mis
pies el cigarro de mariguana como si fuera uno de tabaco.
Cuando llegue al aula los chicos ya estaban sentados en círculo. Andrés hizo el
recuento de la sesión anterior. En sus manos tenía el diario de actividades
(nombre que lo chicos propusieron para la actividad).
Nuevamente, les di los buenos días y comenzamos a darle lectura al diario de
actividades. Mientras Andrés leía el diario coloqué, en medio del salón, la canasta
de los libros con los que trabajaríamos. Entre ellos se encontraban La Niña del
Canal, Los Niños del Crimen, La Excepción de la Regla, Pregúntale a Alicia,
Eleonor y Park, Familias Familiares, Pacto con el Diablo y Los Cuatro Acuerdos.
Cada libro se eligió pensando en los problemas relativos a la adolescencia, como
la búsqueda de identidad, la curiosidad por explorar nuevos aspectos, los
conflictos de autoridad. Con la finalidad de favorecer su propio conocimiento.
Los chicos se mostraban a la expectativa de lo que haríamos. Se escucharon
comentarios, como “¡qué aburrido!, ¿vamos a leer?, ¡otra vez, como la escuela!,
¡a mí ni me gusta leer!
Karen: —Bueno, chicos, como verán en medio del círculo se encuentran unos
libros, los cuales nos darán un primer acercamiento a la lectura, así que tomen el
que más les agrade, por favor.
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Mariana: —¡Yo el más chico; el más flaco es para mí!
Sebastián: —¡Yo voy a leer lo de atrás del libro, a ver cuál me llama la atención!
Cada uno de los chicos se acercó a la canasta de libros. Cuando estuvieron
seguros de hacerlo tomaron un libro y se acomodaron para leer; la mayoría se
acostó en el piso y en las esquinas de ese gran salón blanco que lo único que le
daba color era un cartel que les explicaba acerca de nuestro taller.
Mientras caminaba, alrededor de ellos, miré sus expresiones. Advertí las sonrisas
que se escapaban de sus rostros al encontrar en sus libros, historias, imágenes y
paisajes nuevos para ellos. Claro que también hubo quien tenía una cara de
pesadumbre y aburrimiento. Sabía que esas caras necesitaban un empujoncito
más, así que me senté al lado de ellos para leerles. Funcionó de las mil maravillas,
pues, en unas cuantas páginas, sus rostros se transformaron.
Terminado el tiempo de lectura, les pregunte la razón por la cual habían elegido su
libro y fue así como surgieron los comentarios:
Salomón: —Pues yo elegí éste porque es muy delgado, pero me gustó mucho lo
que decía, así es que terminé de leerlo antes de que finalizara el tiempo que nos
dio. Es el primer libro que leo y no estuvo nada mal; me gustó mucho porque pude
sentir esas ganas de huir de casa, creyendo que es tan fácil vivir solos. De igual
manera, me pone a pensar cómo podemos firmar pactos sin darnos cuenta.
Karen: —¿Cuál escogiste?
Salomón: —Un Pacto con el Diablo7, este.
7 Pacto con el diablo es un libro que nos cuenta la historia de Roxana una chica que ha
vuelto a pelear con el esposo de su madre, así que decide irse a vivir con su padre, huye
de casa, pero no encuentra a su padre. En el café conoce a David, un muchacho mayor
que le ofrece alojamiento. Él la llama hermanita y la protege. Pero al pasar los días
Roxana descubre dolorosamente que su nuevo amigo está atrapado en el infierno de las
drogas.
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Adriana: —¡Escogí el mío porque el título me atrapó, como que lo relacioné con el
gran problema de amores que me cargo! Ya con la lectura también noté que me
identifico con el deseo de querer salirme de mi casa para irme a vivir con mi novio,
pero si así no estamos muy bien, viviendo juntos mucho menos.
Sofía: —Yo elegí este porque me llamó la atención la sinopsis y la portada; escogí
Pregúntale a Alicia8 y llegué hasta la página 30. ¿Me lo podría prestar para
llevármelo a mi casa y lo traigo la próxima semana?
Comentarios como estos, y muchos más, se escucharon y poco a poco comenzó
una plática acerca de los libros que leían. Después de la acalorada charla cayeron
en cuenta que estaban muy emocionados por la lectura y que jamás había tenido
una experiencia como esa. Según ellos, las obras que revisaron con anterioridad
no les dejaron nada, ya que, en ocasiones, no entendía lo que leían o el tema no
se relacionaba con sus vidas.
Como última actividad de aquella sesión, les lancé tres preguntas importantes que
le dan sentido a mi trabajo de documentación: ¿qué es la lectura?, ¿qué papel
juega el lector en la lectura? y ¿cómo la lectura podría ayudarlos a resolver sus
problemas? Los chicos comenzaron a analizar las preguntas y decidimos formar
dos equipos para responder y compartir sus reflexiones.
Equipo 1, conformado por Fátima, Renata, Eliot, Cristopher, y Salomón.
Equipo 2, conformado por Ernesto, Liz y Adriana.
Salomón: —La lectura es donde alguien platica con el texto y el texto le deja algo
bueno al lector. Es como decodificar letras que toman un sentido y se convierten
en un mensaje para quien lo lee. El papel que juega el lector en la lectura es muy
8 Alicia es una adolescente sin más problemas que los habituales en su edad: está
descontenta con su físico y obsesionada por la falta de popularidad entre sus
compañeros. Pero ella lo vive con un sufrimiento intenso. Tan solo encuentra consuelo en
la escritura de su diario íntimo. Cuando por fin alguien la invita a una fiesta descubre que
las drogas le permiten desinhibirse y superar, aparentemente, sus dificultades para
relacionarse. Inicia así un viaje al infierno de la adicción.
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importante, pues quien escribe el texto tiene una idea y la plasma y quienes leen
ese texto. Pueden entender lo que él quiere explicar o entienden lo que en
necesita conocer, pues eso es lo más fácil y lo más padre porque los libros nos
pueden ayudar a resolver problemas, a poder identificarnos con esas historias y
salir adelante como los personajes o dejar de hacer lo que estamos haciendo
porque si no terminaremos como los personajes del libro.
Liz: —Bueno, la lectura es decodificar las letras y darles un sentido. Es difícil
porque no nos enseñan a leer correctamente, pues solo nos preguntan qué
entendimos y nos cuentan cuántas palabras leemos por minuto, pero jamás que
mensaje nos da la lectura. El papel que juegan los lectores es muy importante,
pues ellos son los que decodificaran el contenido. Es como quien descubre el
tesoro del escritor, el que se lleva el premio. Y, claro, un libro te puede ayudar a
curar tus heridas y a resolver ciertas dudas, siempre y cuando sean los correctos.
La segunda sesión finalizó y sonará extraño o poético, pero la vibra era otra, los
olores eran otros y las emociones que cubrían ese salón comenzaban ser otras.
Su primera cita con los libros
De los diversos instrumentos inventados por el hombre, el más
asombroso es el libro; todos los demás son extensiones de su
cuerpo… Solo el libro es una extensión de la imaginación y la
memoria.
Jorge Luis Borges
Era uno de esos sábados y los chicos llegaron uno tras otro, aunque esta vez sus
rostros ya no tenían un semblante de dureza como al principio. Nos saludamos,
como de costumbre, y comenzamos a leer el resumen de la sesión anterior en voz
de Alexis quien realizó muy buenos comentarios de dicha sesión.
Al terminar, comenzamos con nuestro primer momento que era la lectura personal
de los libros que habían elegido la sesión anterior. Esta vez ya nadie estaba
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distraído; sin embargo, no todos tenían el mismo ritmo de lectura. Algunos ya
habían terminado el libro de la sesión anterior y se disponían a tomar otro.
Mientras tanto, me acercaba cuando alzaban la mano para preguntar algunos
significados de palabras que desconocían. Otros, para hacer un comentario del
libro que estaban leyendo y que les parecía fascinante o indignante. Así fue como
transcurrió el tiempo y di el aviso de que la sesión estaba a punto de finalizar.
Reaccionaron con gritos, pero esta vez era para que los diera más tiempo.
Recordé cuán fuerte es la magia de un gran libro, uno que en verdad te atrapa,
que no existe nada más en ese momento que él y lo que te está contando. Un
gran nudo en la garganta se formó y no fui al única, ¡caray, las emociones
brotaban de mis chicos! El sentimiento de Juan y de Andrés fue tanto que los
demás los miraron con extrañez. Tiempo después decidimos para la lectura,
devolvimos los cuentos y comenzamos la coevaluación de la actividad.
Andrés: —Yo quiero empezar. Escogí el mismo libro que mi compañera porque el
tema llamó mi atención, porque las drogas es lo único que conozco, porque esa es
mi vida y quería leer de eso, me agrada como Alicia lleva un diario; yo también
inicié, como ella, por amigos y en son de desmadre. Se está poniendo re bueno.
Teresa: —Yo terminé ya dos, La niña del canal9 y El Ladrón10. No sabía que leía
tan rápido, tal vez porque nunca me habían dado un buen libro, pero, la verdad,
9 La Niña del Canal: Es un libro que nos habla de que los padres y los educadores deben
estar siempre alerta frente a cualquier cambio repentino en la conducta de sus hijos o
alumnos. Con frecuencia, estas modificaciones de comportamiento pueden ser el síntoma
de alguna situación conflictiva que afecta a los jóvenes o a los niños. A veces, cuando el
problema es grave, quien lo padece por diversas razones no se atreve a comunicarlo.
Entonces, una sensación n de profundo aislamiento también podrá acompañarse de
sentimientos de temor o venganza. Sara, la protagonista de este libro, se encuentra en
una situación n parecida. Llega tarde a clases, ha descuidado su apariencia personal y
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me revolvió muchas cosas por las cuales me he vuelto dura y drogadicta. Cosas
que quiero olvidar, pero son las cosas que tengo más presentes en la vida. Híjole,
Karen, te pasaste ni mi psicóloga pudo hacerme llorar como tú y tu libritos.
En el salón se escuchaban un gran eco, el sonido de algunos pies golpeando el
piso, una pluma que caía al piso y unas palabras grises que tocaron las partes
más finas de cada uno de nosotros. De pronto Marisol, que como una espada
filosa, rompió el silencio con un “a mí me violó mi hermano cuando tenía 11 años.
Ahora tengo 15 y eso me ha afectado mucho. Quiero leer La niña del Canal para
encontrar el porqué que aún me hace falta”.
Este es el primer gran fruto que da el taller, pues es correcto que cuanto más
capaz es uno de nombrar lo que vive, más apto será de vivirlo y transformarlo. Es
aquí donde me doy cuenta que lo que dicen los libros es verdad: uno se
transforma a través de la lectura, tal es el caso de estos chicos quienes
comenzaron a hacer un análisis de sus vidas y de los problemas que presentan,
que existen otras formas de expresarse y no solo confesándose con una persona,
sino explorándose y realizando empatía con sus compañeros y con los personajes
de los libros.
La sesión terminó dando un aviso que, a partir de ese día, tendrán que comprarse
un libro donde escribir lo que piensan y sienten, eso que no han podido decírselo a
nadie. En él dibujarán, plasmarán sobre lo que acontecen en sus días mientras no
nos veamos. Será ese compañero que no se separará de ustedes. Al finalizar el
taller lo leerán ante el grupo o, si lo prefieren, a mí.
parece muy triste. Su maestra intuye que un problema serio la aqueja. Y a juzgar por su
renuencia a comentarlo, parece tratarse de algo realmente grave
10 Alguien ha sustraído un billete de cinco libras del portamonedas de la señorita Smith.
Nadie vio a Kevin Pelham hacerlo, pero todos sospechan que fue él. Kevin es hijo de un
convicto, no asistió a clase cuando fue el robo y, además, necesitaba el dinero... Es
natural suponer que ha sido él. Pero el mundo de las suposiciones es fuente de las
mayores injusticias
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Familias familiares
La familia es algo así como armar un edificio de
juguete sin manual de instrucciones.
Ammunni Bala Subramanian
Todos, o la gran mayoría, en algún momento de nuestras vidas nos hemos
preguntado: ¿por qué me tocó esta familia? y mis chicos no eran la excepción, así
que era momento de leer: Familias Familiares11.
Comenzamos haciendo una lectura general de dicho libro. Formamos un círculo
alrededor de ese salón. Una vez terminada la lectura comenzamos la ronda de las
participaciones. Los comentarios no se hacían esperar y poco a poco ese salón se
llenó de risas y coincidencias; al perecer muchos se avergüenzan o se han
avergonzado de su familia.
Pensaban que lo peor siempre les pasaba solo a ellos, pero, al escuchar que
muchos compartían los regaños de sus padres o las ausencias de estos, se
sintieron comprendidos unos a otros, por tanto, comenzaron a hablar sobre los
hermanos incómodos, las hermanas enojonas, las abuelas quejumbrosas e
hipocondriacas… Poco a poco se disiparon las diferencias que existieron entre
ellos desde la primera sesión.
Una de las ganancias más valiosas de Familias Familiares fue que los que se
habían escapado de su casa, en algún momento, compartieron con quienes tenían
la inquietud de hacer lo mismo que no es como lo imaginan, incluso algunos,
gracias a estos testimonios, han cambiado de postura acerca de dejar su casa.
11 Familias familiares es un libro donde el protagonista de esta historia tiene una familia
muy especial: su papá se opera para prevenir enfermedades que aún no tiene. Su mamá
necesita un mapa para no perderse ¡en su propia casa! Su tierna y dulce abuelita se tira al
piso y echa espuma por la boca, cada vez que alguien pronuncia una palabra con la letra
e. Así que un buen día, desesperado, decide cambiar de familia.
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Las carcajadas acogían nuestro salón cuando Julio comentó que eso no le
pasaría, porque el viviría una semana con cada uno de sus amigos para así no dar
molestias y así ser bien recibido en cada una de las casas, entonces todos
estarían felices de recibirlo.
Liz le dijo que eso era al principio, pero que después todo era igual. Nadie te trata
como en tu casa, aunque pienses, como en el libro, que tu familia es la peor.
Todos terminan dándote órdenes y siendo “la gata” de todos, “la arrimada”.
Christopher dijo que casi no habían pasado tiempo en una vivienda, pero que
sabía lo que era un verdadero hogar una vez que pasaba un poco de tiempo ahí.
Para él una casa no era un lugar que solo estuviera limpio o que fuera bonito, sino
donde se sintiera un ambiente acogedor.
Entonces, les pregunté que qué era los que más les gustó del libro o en qué los
había hecho reflexionar y ellos me contestaron:
Roxana: —A mí lo que más me gustó es que alguien escribiera acerca de que
todos creemos que tenemos una familia muy rara y nos avergonzamos de ella.
Fátima: —A mí lo que más me gustó es que en el libro sale mi mamá. Es más
despistada que nada y mi papá se parece mucho al del libro, porque es súper
extremista. Yo no sé cómo se pudo fijar en mi mamá, pero creo que no es
necesario vivir lo mismo del libro para saber que no hay lugar mejor que tu familia
y tu casa, aunque mi papá y sus exageraciones no entiendan que me gustan los
hombres y las mujeres. Sé que en algún momento lo van a poder entender.
Andrés: —Lo que más me gustó fue la parte en la que el rey de la basura pidió las
basuras más valiosas. Fue mi parte favorita, porque, cuando mis papás se
separaron, mi mamá echó un álbum de su boda a la basura, el cual rescaté y
desde hace casi 10 años es el tesoro más valioso que tengo. Cuando extraño a
mis padres, los veo y me imagino cuál habrá sido su historia de amor.
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Niños en el crimen12
Ser no es una excusa para tu conducta. Eres responsable
de lo que haces. No eres de lo que te sucede. El
comportamiento es una opción.
Anónimo
Estas sesiones fueron muy fuertes y reveladoras. Los chicos encontraron un canal
de comunicación y, a través de las autobiografías del libro y las reseñas de autor,
tuvieron un panorama acerca de las vidas de algunos jóvenes.
Comencé la sesión de ese día saludándolos, posteriormente, les pregunté cómo
estaban y cómo les había ido en la semana. Liz fue la primera en comentar, al
parecer tenía mucho que decir.
Liz: —En general me fue muy bien, hasta ayer en la noche que me di cuenta que
hay personas que dicen ser buenas personas y no lo son. De ahí en fuera todo
estuvo muy bien.
Karen: —¿Alguien más quiere comentar algo?
Alma: —A mí no me fue también esta semana; me encontré con personas que
suelen ser muy falsas y no saben lo que es ser amigas, que te juzgan sin
preguntar por qué haces las cosas.
Karen: —Parece que aquí está pasando algo y no comprendo qué es. ¿Alguien
me quiere explicar?
12Este libro (Niños del crimen) del periodista-escritor Julio Scherer García nos narra historias
estremecedoras. Son relatos deducidos de entrevistar niños encarcelados en un país donde hay
más cárceles que escuelas y en donde existen miles todavía sin procesos penales .
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Adriana: —Lo que pasa es que ayer en la noche salimos y, mientras platicábamos,
se nos acercó un chico de la calle que nos pidió dinero. Liz le dio una monedas,
pero Alma no quiso y entre ellas terminaron discutiendo si era correcto darles para
que no nos robaran o que por qué debíamos darles si no queríamos.
Karen: —Muy bien. Para eso tenemos una actividad muy padre que nos habla de
nosotros mismos, de cómo creemos que somos y de cuál es nuestra historia de
vida, porque de eso depende nuestra forma de ser.
Teresa: —Karen, ¿tú crees que depende de cómo son mis padres y de mi entorno
el cómo soy yo?
Karen: —Claro que sí y para eso hoy tenemos un libro que nos habla de cómo es
que nuestras historias impactan en lo que somos.
Este libro es el parteaguas al proceso de la escritura de las autobiografías.
Aunque es más extenso, a diferencia de los de más cuentos cortos, este libro de
igual manera lo revisamos en su totalidad, pues cada voz que se encontraba en él
poco a poco derrumbaba la barrera entre la pluma de los chicos y una hoja de
papel para comenzar a narrar su propia historia.
Después de leer, continuamos con una actividad de meditación y relajación, pues
los chicos tenían sus experiencias a flor de piel.
Escuchamos la canción Volando Bajo, del cantautor Abraham Platas. Todos
cerraron los ojos y adoptaron una posición cómoda para llorar, gritar o sollozar por
lo que leímos y les había llegado al corazón.
En sesión que se trabajó con ese libro, los chicos contaban con un bonche de
hojas o con un cuaderno donde, sábado a sábado, escribían. Comenzaron con la
aventura de la escritura y de sus biografías precoces. Algunos compartieron sus
textos con el grupo y otros no, pero siempre llevaran esa experiencia con ellos.
54
Un pacto con el diablo
La droga es una parte de mi vida de la que no
estoy nada orgulloso. Es tan poderosa como el
diablo.
Kurt Cobain
Durante esa sesión se mencionó el nombre del libro Un pacto con el Diablo. Cada
uno de los integrantes indicó cómo era el Diablo para ellos y qué representaba en
su cabeza. Para algunos solo era la imagen que aparece en las caricaturas,
mientras que para otros reflejaba el mal que puede existir en lo cotidiano; sin
embargo, Liz, a diferencia de otras ocasiones, no dio una definición teórica, solo
dijo lo que salió de su ser “el diablo es la representación del mal que existe dentro
de cada uno de nosotros como individuos y como sociedades”
Al escuchar esta respuesta, los chicos comenzaron a pensar realmente en qué
significaban el mal o el bien, de dónde provenía el conocimiento del diablo y por
qué lo veían como una figura de maldad.
Al escuchar la palabra diablo, los chicos se cuestionaban de qué trataría el libro,
pero, antes de realizar la sinopsis correspondiente, surgió la pregunta ¿quién haría
un pacto con el diablo? Todos guardaron silencio por un instante. Cristopher,
quien rompió el silencio, reconoció que él ya había pactado con él. Sin brindar más
explicaciones pasó el libro a Liz y le pidió que comenzara a leer. De todos los
libros que hasta el momento habíamos leído este fue más especial, porque
impactó a la gran mayoría.
Liz comenzó la historia relatando cómo la aparición del no papá marcaba la
existencia de una pequeña niña que no solo se enfrentaba a la idea de que su
padre no se encontraba con ella, sino que además tenía otra familia, obligándola a
vivir con otra persona con la que no estaba emparentada.
La voz de Liz comenzó a quebrarse, aunque no entendíamos por qué. Decidió no
continuar y cedió el libro a Christopher quien, al leer “decidí dejar mi casa”,
reaccionó con asombro.
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Para este punto, todos prestaban atención. En sus ojos se reflejaban esas ganas
de ser libres, así como el anhelo de dejar sus casas y comenzar de nuevo como la
protagonista del libro. Parecían envidiar ese poder de dejarlo todo.
Párrafo a párrafo, las palabras sonaban cada vez más lentas, se
confundía la realidad y con la ficción. Conforme avanzaba la historia la línea que
divide la realidad del cuento se hacía más delgada y, en la voz de Cristopher,
parecía más su historia que la de un cuento
Fátima tomó el libro y continuó con la lectura. El salón llenó de incertidumbre,
coraje y admiración absorta en las palabras que Fátima pronunciaba. Llegó al
punto donde las drogas hacen presencia. Con una voz entrecortada, esperando
que nadie descubriera su secreto; observaba a sus compañeros y más de uno
desviaba la mirada, sin saber que ese era el signo más obvio de culpabilidad.
Al llegar a este punto, la sesión se interrumpió. Era la primera vez que alguien
detenía la lectura. En su voz se sentía la frustración. Moviendo la cabeza de un
lado a otro Cristopher levantó la mirada, observó a todos y comento “¿aún no lo
ven?, no es solo una historia salida de la imaginación de alguien. Eso es lo que
pasa todos los días en una realidad que ustedes no conocen”. De pronto, Liz citó
al autor del libro “no sé si sea capaz de hacer un pacto con él, pero si eso calma el
dolor de saber que él se fue tal vez valga la pena” (Thierry, 1999: 35).
Fue la primera vez que Liz reconoció abiertamente que su padre se había ido con
otra familia y Cristopher que se había marchado de casa por tener un no papá. El
clima se tornó de confusión. Nadie comprendía lo que sucedía. Eso no fue todo
Fátima también aceptó que tiene un consumo leve de marihuana.
En un momento, el aula se convirtió en el sitio más seguro para expresar
sentimientos y culpas, de una u otra forma se rompía un pacto de silencio
diseñado para protegerse a sí mismos. Sin decir nada tomé el libro y continué con
la lectura; por primera vez daba voz a los personajes, ya que cada uno de los
chicos se encontraba viviendo una pelea interna entre querer seguir escuchando y
salir corriendo del aula.
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Llegué a la parte donde se explica qué clase de pacto hizo nuestro personaje: “él
te da lo que le pides, placer, felicidad, dinero, poder y, hasta cierto punto,
tranquilidad. Sin embargo, el costo es alto día con día se va llevando de tu lado la
felicidad y todo aquello que se le pueda parecer dejando solo tristezas y una
desesperación que prefieres no sentir”.
Aprovechando que la sesión se volvió interactiva, dejé el libro por un instante y
lancé la pregunta ¿qué les ha quitado? El silencio llenó el aula y las miradas bajas
aumentaban la tensión. Justo cuando creí que nadie hablaría una voz rompió el
silencio con solo dos palabras “MI VIDA”. Las miradas se dirigieron hacia Liz y
notaron que tenía la mirada fija en el libro.
Liz explicó que, desde que su padre se fue, inventó una vida para aparentar que
era una chica normal y que día a día su vida se iba perdiendo para ser aquel
personaje tan perfecto del que nadie sospecharía…
Llegado el final del libro, les pedí que guardaran silencio y que escucharan su
corazón latir, que sintieran la sangre correr por sus venas y a cada una de sus
respiraciones. Después de un momento les pedí que se incorporaran de nuevo.
Llegamos a la conclusión que día a día, sin darnos cuenta, dejamos que nuestra
vida se consuma poco a poco, sumiéndonos en la tristeza y la desdicha, al
entregar nuestra vida a alguien más.
La sesión finalizó. Comprendimos que todos tenemos problemas, que la mejor
solución es la compañía de quienes nos quieren, que, en ocasiones, la soledad
solo nos permite ver aquello que nos hace sentir mejor, aunque no sea lo correcto.
Aquel libro fue complejo de tratar debido a todo lo que implicaba. Al parecer no
solo las drogas nos destruyen, sino también nuestras emociones incomprendidas.
Los pactos se pueden romper si encontramos la llave correcta, que suele estar en
aquellos que se preocupan por nuestro bienestar y, sobre todo, en los cómplices
que sesión a sesión íbamos conociendo: nuestros personajes inmortalizados en
libros que se han convertido en una parte esencial de nuestro día a día.
57
Pregúntale a Alicia
La droga pertenece al diablo, pues provoca la
letargia, el estancamiento, la pasividad y el
servilismo.
Thomas Mann
¿Un libro para niños o para niñas? Era la pregunta que giraba en mi mente antes
de proponerlo, así que me pregunté qué le brindaría a los jóvenes con este libro.
Para esa sesión leímos Pregúntale a Alicia. Es la historia de una chica que un día
decidió irse de su casa para mejorar su vida, pero solo encontró dolor y
sufrimiento. A pesar de que tuvo otras segundas oportunidades, las desaprovechó.
En algún momento de nuestras vidas nos hemos encontrado en la misma
situación de los personajes que nos acompañaron en esa sesión; todos hemos
querido salirnos de nuestras casas y demostrar que no necesitamos a nadie más,
pero no reflexionamos en qué es lo que necesitamos para lograrlo.
En el libro Pregúntale a Alicia nos muestra un mundo lleno de drogas donde las
personas que creemos que son buenas no lo son y solo utilizan a los demás para
conseguir lo que necesitan; están llenos de falsedad. Para ellos la palabra lealtad
carece de significado. La vida llena de aventuras que los jóvenes imaginan al dejar
su casa puede convertirse en una de pesadilla. Este era un libro diferente, más
largo y lleno de varias historias, con una portada real y personajes de la vida
cotidiana, con protagonistas de la misma edad que la de los jóvenes ahí sentados
y con las mismas inquietudes.
Mónica, la chica que pasa desapercibida y tan común como el resto, se apoderó
de la palabra. Comentó acerca su inquietud por dejar su casa, a su familia y la
situación que parecía no aguantar más. Miró a Cristopher y le pidió que le contara
cómo fue su experiencia al abandonar su casa.
58
No es muy distinto a lo que estamos leyendo; era muy pequeño, pero no me salvé
de nada de esto. Estuve en drogas, pasé frio, regresé a casa y me volví a ir,
trabajé en cosas que no quería y me lastimaron más de una
vez —dijo Cristopher—.
Mónica, Liz, Eduardo, Fátima, Cristopher, Alma, Valeria y los demás jóvenes del
taller están comprendiendo que la vida de una chica cambia debido a la toma de
decisiones erróneas, al desaprovechar diferentes oportunidades y al encontrarse
con malas amistades.
Cada uno de ellos comenzó reflexionó sobre sus amigos y sus amores. Se
cuestionaron a sí mismos quién y cómo los decepcionaron; en sus caras había
culpa, decepción, cierto grado tristeza y, lo más importante, fuerza. Mostraban un
gran poder al soportar todo aquello que les ocasionaba conflictos.
Fátima tomó el libro para leer el final de la historia, pero creo que no era lo que
esperaba. Tal vez muy dentro de ella esperaba que todo saliera bien, que esta
nueva oportunidad cambiara todo y que Alicia recuperara su vida; sin embargo, no
fue así. Alicia muere y con ella todas las esperanzas de un nuevo comienzo.
Mónica preguntó si tendría que pasar una vida para que todo cambiara. Dejé que
los demás le contestaran. Algunos le decían que le podía pasar lo mismo que a
Alicia, que tal vez sus padres la volverían a admitir, pero que no sería lo mismo;
otros mencionaron que no era cuestión de tiempo, sino de meditación.
Al parecer, las voces que apoyaban la decisión de Mónica en un principio, ahora
trataban de que cambiara de opinión. En ese momento apareció el comentario
muy acertado de Fátima: “Mónica, la fiesta esta padre y yo lo sé, pero no lo es
todo, hay que tener un equilibrio y hacer las cosas bien; sé que en ocasiones las
cosas se complican y la familia solo lo empeora, pero no siempre es así y por un
momento de enojo podemos arruinar nuestras vidas, no te diré que no lo hagas
pero sí que si lo vas hacer lo hagas bien”.
59
Liz no se quiso quedar atrás y brindó su conclusión: “la vida que tenemos no es
siempre la que queremos y la familia no la escogemos, pero a los amigos sí y, al
menos, yo he encontrado en ese espacio personas que me brindan su amistad y
que cuando no sé qué hacer me dan su apoyo, algo que antes no tenía y que ha
facilitado mi vida. Tal vez es lo que necesitas, Mónica, y yo te lo ofrezco, puede
que no sea mucho, pero igual un fin de semana con amigos baje el estrés de una
vida y puedas volver a comenzar…”.
Alicia había dejado en aquellos chicos la fuerza de ser más que compañeros. Se
convirtieron en amigos de verdad, capaces de estar en el momento en el que uno
se quisiera ir de su casa, evitando un futuro que ahora ya conocían.
Para concluir la sesión invité a todos los chicos a reflexionar sobre sus amigos,
sus novios, su familia y, lo más importante, en ellos mismos. Llegamos a la
conclusión de que todo depende de nuestras decisiones, que nuestro destino está
en nuestras manos y que nada están grave como para arruinar quiénes somos y
quiénes queremos ser.
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La excepción de la regla13
Se gana y se pierde, se sube y se baja, se nace y
se muere. Y si la historia es tan simple, ¿por qué te
preocupas tanto?
Facundo Cabral
Lancé la pregunta ¿quién se ha sentido que no encaja dentro de su familia o
dentro del salón de clases, e incluso con sus amigos?
Decidimos sentarnos en el piso formando un círculo, a diferencia de sesiones
pasadas, antes de comenzar a leer, cada uno de los chicos comentó cómo es que
se han sentido al ser el mal ejemplo de su familia. A pesar de tener beca, de tratar
de cumplir con lo que se les requiere siempre eran la oveja negra de la familia.
Comenzamos con un tema que todos conocemos y que algunos de los presentes
han vivido en algún momento de su vida. Respondieron la pregunta ¿me han
molestado alguna vez? o ¿he sido yo quien molesta a los demás? Es una cuestión
incómoda, como la mayoría de las preguntas del taller. La respuesta inmediata de
todos en general fue un rotundo NO. Esperaba que fueran sinceros con sus
respuestas, pero como no fue así, dejé que la magia de los libros una vez más
hiciera el trabajo, entonces comenzamos a leer La excepción de la regla.14
Comenzamos a leer y palabra a palabra los chicos comenzaron a sentirse
incomodos, entre risas y comentarios salieron los nombres de muchos de sus
compañeros de escuela, los cuales representaban a los personajes de nuestro
13 La excepción de la regla es un libro que nos cuestiona sobre ¿Cuál es la excepción de
la regla? ¿Qué sucede cuando te sientes en una selva m arina como el pececito más
pequeño? Esa es la vida de Leo quien sufre constantemente el acoso de un grupo de
niños que percibe como los peces más grandes del mundo acuático. Pero no todo está
perdido, un día conseguirá ganarse el respeto de todos.
14 Este libro nos habla de lo que vive un niño en la escuela cuando sus compañeros
abusan de él en muchos sentidos como: le quitan su dinero, le ponen apodos y en
ocasiones lo llegan a golpear y el cómo resuelve los problemas y comienza a hacer
amigos y darse cuenta que hacerle maldades a los niños no es lo correcto.
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libro. Entre los que se encontraba el típico burlón, el que se siente muy guapo, el
intimidador, el raro, etc.
Javier era el chico más callado del taller que amigo de Ernesto. Nunca hablaba y
tampoco le gustaba leer en voz alta, no platicaba con nadie y todos lo molestaban.
En el taller le quitaban los libros que escogía y lo dejaban al último en las
dinámicas, aunque parecía no importarle mucho. Daba la impresión de que le
gustaría ser invisible.
Eduardo comentó que ser la excepción no es tan fácil, porque siempre hay
creencias del porqué somos como somos y que no nos damos el tiempo de
conocer las personas.
Liz mencionó “es como ahorita; todos esperan que diga algo coherente e
inteligente, que tenga las respuestas a lo que ustedes preguntan, pero no es así.
Bien lo dijo Eduardo, no nos damos la oportunidad de conocernos, solo nos
juzgamos por lo que aparentamos y de eso no se trata, no todos somos lo que
hacemos creer, algunos somos algo más, aunque nos cueste reconocerlo”.
David se dirigió a Javier, preguntándole porque era tan callado y por qué no
hablaba con nadie. Nadie esperaba que Jaime respondiera, pero lo hizo.
Javier: —No me mando correos a mí mismo ni tengo amigos imaginarios, solo es
que mi mundo es más agradable. Tampoco se trata de que no les quiera hablar o
de que me caigan mal, simplemente no me quiero arriesgar a ver una mala cara o
a recibir un saludo no correspondido.
[Se disculpó con Liz por no haberla saludado aquel día y le dijo “claro que eres la
excepción”]
Para el cierre, se realizó una dinámica por equipos con la finalidad de conocernos
entre nosotros y ver qué tan diferentes somos de lo que los demás piensan.
Los grupos formaron dos círculos, uno dentro de otro, mirándose de frente. El
equipo que se encontraba dentro preguntaba al de afuera, ¿qué es lo que piensas
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de mí? Debían enfocarse en los rasgos positivos y evitar ser ofensivos. Al terminar
de responder el círculo de afuera regresaba la pregunta y, al finalizar, uno de los
círculos giraba hacia la derecha, así sucesivamente hasta que todos respondieran.
A través de la dinámica se pudo observar que todos somos en algún momento la
excepción de lo que deberíamos ser, rompiendo la regla de la etiqueta que se
encuentra colocada sobre nosotros.
La excepción de la regla fue un libro que nos permitió un mayor conocimiento
entre los jóvenes del taller, otorgándoles una nueva visión sobre la gente que los
rodean, enseñándoles que las personas no siempre son lo que parecen y, que en
ocasiones, el más callado puede ser el más alegre, que aquel que se enoja por
todo puede tan solo estar triste, que los individuos perfectos quisieran no serlo y
que simplemente debemos darnos la oportunidad de conocerlos.
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La niña del canal
Nuestras acciones hablan sobre nosotros tanto
como nosotros sobre ellas.
Eliot George
En cada uno de los libros que nos acompañaron sesión a sesión, los jóvenes
presentes encontraban una parte de sí mismos que parecían no conocer. Se
permitían, por primera vez, sentir emociones que creían prohibidas, reconociendo
la realidad que vivían y los pensamientos que se presentaban día con día.
Formando un círculo, les mostré el libro con el que trabajaríamos, les mencioné
que la historia de la que hablaríamos era muy particular, ya que es común que
esto pase, pero casi nadie se atreve a reconocer.
Brindando una síntesis del texto que estábamos por comenzar, el clima se volvió
de suspenso y curiosidad. Algunos semblantes cambiaron; en unos se observaba
la tristeza en sus ojos, en otros había confusión e indignación.
La niña del canal es un libro que habla sobre uno de los aspectos más obscuros
de la sociedad: el abuso sexual infantil. En esta historia no solo se observa la
parte del agresor, sino también los sentimientos de culpa por responder a caricias
que lastiman el alma, pero avivan el cuerpo, de la confusión al aceptar que todo
prosiga y del miedo a ser imputado.
Este es uno de los libros más difíciles de trabajar, ya que la sociedad disfraza todo
lo que sucede, aunque ocurra enfrente de todos. Solo quienes han vivido este tipo
de situaciones reconocen sus comportamientos en el otro.
Observamos cómo los sucesos que creíamos olvidados regresan a nuestra mente
cuando nos enfrentamos a situaciones similares o estamos cerca de quien viven
circunstancias parecidas.
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El primero en comenzar fue el más callado. Con la cabeza mirando hacia el piso,
moviendo los pies debajo de la banca tomó el libro y aclaró la garganta, sin ver a
nadie comenzó a leer. “De un tiempo para acá Sara actúa de manera extraña: ha
empezado a llegar tarde a clases, se cortó el cabello como si qui siera verse fea y
su expresión se ha tornado triste.”
Cada palabra que salía de su boca dolía en el alma de todos los presentes. Nadie
entendía por qué, pero en sus caras se observaba la tristeza más profunda y
sincera, ante las palabras de alguien que presentaba más que un talento para leer.
Párrafo a párrafo, los chicos intentaban ver por dónde iba la historia, menos uno
quien ya sabía de qué se trataba. Es curioso, parecía que todos entendían, pero él
no solo lo comprendía, sino que lo estaba viviendo. Era su personaje.
Línea tras línea, la indignación y el coraje comenzaron a hacerse presentes; sin
embargo, las palabras que llegaban al alma eran suyas. La tristeza que emanaba
de su ser inundó el cada rincón del salón.
En ese clima de dolor y tristeza, las palabras continuaban, tomando un sentido
cada vez más personal. Mientras se concentraba en la lectura su voz comenzaba
a quebrarse; la garganta ya no le respondía y, sin más, se apagó.
Las palabras se volvieron lágrimas. El dolor y la tristeza se tornaron en llanto, la
soledad se convirtió en compañía y la culpa, en comprensión. Alguien había
encontrado la manera de expresar lo que por tanto tiempo había callado.
Entre nosotros teníamos dos personajes en una misma persona. Alguien que
entendía perfectamente el sufrimiento de Sara, la impotencia de su maestra,
reviviendo recuerdos propios, luchando contra sentimientos que creía olvidados,
tratando de quitarse la culpa que aún lo acompañaba y tal vez esperando que
alguien lo rescatara.
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Fue un momento maravilloso en el cual nadie hizo comentario alguno. En ese
momento más de uno lloró. La complicidad acompañó al dolor, disminuyendo la
soledad y brindando un cobijo a quien lo necesitaba.
Es muy probable que nadie entendiera lo que sucedió y que todo solo fuera un
momento de comprensión para Sara cuando, en realidad, era para él.
La historia continúo, pero la garganta de Javier se negó a seguir con la lectura.
Sus ojos cubiertos de agua salada miraban a la nada. Sus sollozos inundaban el
alma. El dolor se compartía y la historia proseguía. El chico que consumía más
libros que cualquiera, no podía creer que ese durara tanto, que diera tantas
vueltas al grupo y, aún peor, que no pudiera continuar leyendo.
Estaban impactados por la historia o por el llanto, es difícil de saber. Fue como si
el canal se hubiera congelado para todos. Los sollozos fueron disminuyendo y las
gargantas recobraban fuerza; las nubes de los ojos se apartaban y las miradas se
iban aclarando una a una.
Casi para terminar el libro, nuevamente llegó a sus manos como si fuera el quien
estuviera destinado a finalizar la historia. Hubo un silencio que parecía eterno. Las
miradas se cruzaban de un lado a otro. Nadie hacía comentario alguno, solo se
miraban unos a otros.
Algunos se secaron las lágrimas, otros respiraron como si hubieran dejado de
hacerlo. Justo cuando estaba dispuesta a ser quien terminara la historia se
escuchó un último sollozo acompañado de un suspiro… Una mano tomó el libro
para concluir con aquello que aún se sentía en el aire.
Tomó lo que se consideraba su último respiro y continuó con la historia. Las
miradas se centraban en él y él en las palabras que más que leídas, parecían una
conversación con Sara o con él mismo, perdonándose por haberse sentido bien
cuando no era correcto, quitándose la culpa que tenía consigo mismo,
reconociendo la responsabilidad del otro y siendo consciente de la realidad que
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tanto quería evadir. Limpio el ambiente, regresando la tranquilidad al salón y a
cada uno de los presentes.
El aire volvió a ser respirable. El alma dejó de doler y la sangre volvía recorrer el
cuerpo. De nuevo estábamos ahí, pero ya no eran los mismos chicos que habían
llegado. El cambio era palpable; sus miradas eran transparentes, autenticas. Sus
sonrisas, sinceras y por primera vez lo miraron por ser él y no el raro.
La historia terminó. Cada uno brindó su punto de vista. Algunos se identificaron
con la tristeza y el dolor, otros con la impotencia, unos más con la ceguera del
mundo, al no prestar atención a los detalles y uno libre de aquello que lo
perseguía día a día.
La niña del canal es un libro que transforma la vida de las personas y, en aquella
sesión, transmutó a más que una. Es difícil llegar al corazón de los jóvenes, ya
que solo ellos pueden entrar, pero los libros son una llave universal que hay que
saber usar.
La sesión terminó. El libro tocó la vida de Ernesto. Nadie volverá a ser el mismo.
Ahora todos comparten lo que los protege contra el mundo: la lectura y el
anonimato de los personajes y, si en algún momento encarnan el papel de la
maestra, estarán preparados para saber cómo actuar, descongelando el canal.
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A modo de cierre. Autobiografías
Hay quien argumentaría que no hay género más
ficticio que la biografía. Con la posible excepción
de la autobiografía.
Carlo Ruiz Zafón
El proceso de leer y escribir va más allá del relato de historias, del conocer lugares
que solo existen en los libros, de imaginar personas que es posible que existan o
no. El leer permite la identificación de los individuos con los personajes, los cuales
pasan sino por las mismas circunstancias, sí por algunas muy parecidas en las
cuales podemos encontrar esos sentimientos que no sabíamos cómo llamar y
esas acciones que no nos atrevemos a concretar.
El escribir abre una puerta hacia nosotros mismos, brindado no solo la oportunidad
de identificarnos, sino también el reconocimiento de lo que sentimos, teniendo la
capacidad de expresarlo, ya sea protegidos en el anonimato de un personaje o
convirtiéndonos en el personaje.
Llegó el momento de finalizar este proceso, los libros habían realizado su función,
los chicos jugaron un papel increíble hasta el momento, el salón ya no era el aula
de usos múltiples y yo ya no era la chica que comenzó un taller. Todo estaba
donde tenía que estar para llegar al gran final.
La hora llegó. Cada uno de los chicos adquirían un entusiasmo diferente como si
presintieran que ese día sería diferente; en sus caras se podía ver alegría,
incertidumbre, en algunos, incluso tristeza por saber que ese era el final de un
ciclo y el inicio de otro.
Como de costumbre, comenzamos contando sobre lo que sucedió en nuestra
respectiva semana, liberándonos de lo que sentíamos, relatando experiencias
buenas y malas que nos construyeron sábado a sábado hasta el día de hoy.
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Comencé preguntando si alguno sabía que es una autobiografía y, como de
costumbre, todos sabían la respuesta. Liz les ganó la palabra al mencionar, “una
autobiografía es la historia de nuestras vidas”, lo cual trajo a mi mente las palabras
de Gabriel García Márquez “la vida no es lo que uno vivió, sino lo que recuerda y
cómo lo recuerda para contarla”.
Mencioné que después de haber leído y comentado cada uno de los libros, era
hora de llevarlo a nuestras vidas, de transformarnos en personajes de nuestra
propia historia y contar a detalle aquellos sucesos que nos han marcado. Así inició
el final.
Cada uno de los chicos tenía una historia distinta, cicatrices propias, sucesos
inconfundibles, reflejados en el dolor de sus miradas, en el impulso a ser mejores,
en la persona que están formando y en cada uno de sus estilos de vida.
Se encontraban involucrados en el mundo de las drogas, provenían de familias
disfuncionales, demostraban unas tristezas profundas, manifestaban dudas sobre
sí mismos, pero todos compartían un rasgo en común: eran jóvenes con
problemas que pensaban no tenían solución, que creían que eran los únicos que
pasaban por eso, que nadie podía entenderlos y que solos tendrían que superar la
llamada crisis de adolescencia.
El proceso autobiográfico les brindó la oportunidad de verse a sí mismos, de
encontrar lo que creían perdido, de usar la mirada del espejo para verse como no
lo habían hecho.
Cada autobiografía estaba impregnada con la esencia de su autor; sin embargo,
decidí retomar cuatro en específico que, a mi parecer, englobaban la problemática
de los jóvenes que en el sentirse solos se dieron cuenta que más de uno vive la
misma situación.
El proceso de elaboración de las autobiografías se fue dando a la par de que
leíamos algunos de los libros. Sesión a sesión escribían en sus libros, compartían
solo fragmentos o lo que ellos deseaban, nadie más podía tomar esos escritos. El
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proceso de escritura de las autobiografías fue más profundo al leer Los niños del
crimen, pues en ese libro hay pequeños ejemplos de autobiografías de jóvenes y
eso los motivo a realizar la propia, sin temor a ser juzgados, pues en ese momento
no sabían que, si ellos querían, podían ser leídas por los demás. Algunos jóvenes,
como Liz, Christopher y Salomón, entre otros, permitieron que los demás
compañeros leyeran sus autobiografías.
El papel de la lectura fue crucial para que los jóvenes se vieran inducidos o
animados a escribir. En un primer momento se llenaron de información,
posteriormente analizaron y reflexionaron acerca de cada uno de los libros,
después los comentamos, lo cual dio la pauta para escribir sus autobiografías.
Liz
Era una joven inteligente con la necesidad de sobresalir. Siempre se sentaba
frente a mí. Escuchaba mis palabras, tomaba nota de lo que consideraba
importante. Brindaba su opinión sin importar lo que los demás pensaran.
A primera vista era una chica segura de sí misma, de sus conocimientos, y de
quien era; no permitía que nadie se involucrara en su vida, prefería preguntar
antes que le preguntaran.
Liz es consumidora de marihuana desde hace no más de 6 meses.
Esporádicamente la fuma y aún no identifica que tiene una dependencia a la
droga. Piensa que la marihuana no es mala y que la puede dejar cuando desee.
Fátima
Era callada y tímida. Prefería sentarse en lugares apartados del aula, no
participaba mucho, pero le gustaba platicar bastante, solo tomaba el libro que
nadie más quería, no puedo decir que perteneciera a algún grupo social.
No era una chica que llamara mucho la atención, pero la búsqueda de encontrarse
hacía que fuera diferente a los demás. Tenía una historia guardada como el resto.
Era difícil identificar a cuál de sus personajes pertenecía.
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Durante los últimos sábados, los personajes iban desapareciendo como si poco a
poco fuera encontrándose a sí misma. Comenzó a participar más y a elegir los
libros de su interés, construyendo su propio personaje.
Ella es consumidora de diferentes drogas, como la marihuana, activo, LCD, pero
su droga de anclaje es la marihuana. Consume drogas desde hace más o menos
un año y medio y solo consume cuando está en compañía de amigos o conocidos.
Ernesto
No era diferente al resto, aunque los demás pensaban lo contrario. Era el chico
que llega primero para no tener que saludar. Prefiere sus audífonos que platicar
con los demás. Es popular con sus amigos, pero no con desconocidos.
Sábado a sábado Ernesto leía más libros que cualquiera, solo se enclavaba en los
libros como si quisiera escapar de la realidad en la que se encontraba. Uno de
tantos sábados encontró lo que al parecer buscaba. Descubrió un libro que lo hizo
guardar los audífonos y suspirar como si fuera la última vez que lo haría.
Ernesto comenzó a cambiar de actitud, tal vez fue que los demás lo saludaban o
que ya no lo consideran tan raro. Quizá encontró los sentimientos que no sabía
que estaban ahí o posiblemente supo que no estaba solo, que alguien podía
ayudarlo, solo él nos podrá decir.
Consume marihuana desde hace tres años y no considera que sea una droga,
pues algunos familiares lo hacen en casa como si fumaran tabaco.
Cristopher
Es un joven con una gran vida, obligado a tomar malas decisiones para sobrevivir.
Quien puede juzgar a alguien cuando realmente conoce su historia; él no era solo
un chico más de la calle. Cristopher era el chico que nos mostraba la realidad que
no queríamos ver y que nos negábamos a creer que existía.
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La forma tan peculiar de hablar de Cristopher llegaba cada sábado. Era de los
jóvenes más participativos, dando su opinión y preguntando lo que no comprendía,
le daba un toque especial al grupo en el que todos se sentían muy inteligentes por
ser becados. Vieron que se trataba de un chico de la calle con pensamientos
iguales o mejores a los de ellos.
En palabras de los chicos se puede decir que Christopher era consumi dor de la
canasta básica de las drogas, es decir, él había probado todas las drogas, excepto
la heroína.
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FÁTIMA. LA CONSTRUCCIÓN DE LA IDENTIDAD
La cultura es el ejercicio profundo de la identidad.
Julio Cortázar
Qué difícil escribir una autobiografía cuando no sabes quién eres, es bastante
irónico y cruel si nos ponemos a pensar, no quiero que sea un simple trabajo más,
quiero poderme encontrar y al final poder decir quién soy.
Un día escuche decir a alguien “eres tus compromisos”, así que comenzaré por
ahí; soy la mayor de tres hijas, <en realidad son mis medias hermanas, pero eso
no lo decimos> y estoy comprometida con ellas. Parte de mi responsabilidad es
llevarlas a la escuela e ir por ellas. Van en escuelas de tiempo completo así que
me da chance a la escuela de meter mis clases no tan temprano para que me dé
tiempo de llevarlas. También les ayudo con la tarea y en lo que necesiten.
Con mi madre el compromiso es cuidar a mis hermanas y tener la casa limpia; con
mi padre, bueno, mi padrastro, el compromiso es no dar problemas o eso me dice.
Con mis amigas me comprometo a ayudarles con sus problemas y el compromiso
conmigo es ir bien en la escuela.
Pero eso no es todo. Sé que soy más que una niñera, una sirvienta, alguien
tranquila, estudiosa y con tiempo para escuchar a los demás. Eso no puede ser
todo, tiene a haber algo más, ¿por qué me siento incompleta? y no me llena saber
que soy eso.
¿Cómo sabré quién soy? durante mucho tiempo he asistido a terapia, pero en
realidad solo asisto una o dos sesiones y lo dejo; creía que era suficiente ahora
me arrepiento, tal vez ya sabría quién soy.
Si mis compromisos no me llevan a lo que quiero saber, entonces buscaré en otro
lado. Un amigo me dijo un día “eres lo que comes, no creo ser una zanahoria, pero
sí podría ser un brócoli, en fin, no creo que eso ayude porque estoy hecha de
carne y no me gusta comerla.
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Nunca me había costado tanto una tarea y no por escribir, siempre me he
considerado buena en eso, pero si de algo me di cuenta en el taller es que no soy
la única persona que prefiere ver a los demás para no verse a sí misma.
Tal vez la respuesta esté en otra frase, como “la gente nos construimos de gente”
y, en esa línea, me pregunto quién me ha construido; supongo que tengo que
comenzar por mi familia porque son las personas con las que convivo más.
Biológicamente me construyeron mis padres. Mi mamá se llama Angélica y mi
papá Mauricio. Se conocieron en un bar, mientras bailaban se enamoraron
perdidamente y pensaron que estarían juntos una eternidad. Nunca pensaron que
la eternidad duraría un instante y así fue. Cuando mi madre despertó, a la mañana
siguiente, él ya no estaba, se había ido y nunca lo volvió a ver, pero su ausencia
dejó un recuerdo para toda la vida. Podría decir que soy un accidente de una
noche de fiesta.
Mi madre siempre ha trabajado y me ha enseñado que en la vida nada es gratis.
Vivimos en casa de mi abuela, durante mi infancia convivía con mis tías y mi
abuela, pero no con mi abuelo porque ya había fallecido; ellas decían que era una
casa de mujeres y para mujeres, así que supongo “soy mujer”.
En la escuela siempre he tenido amigos. Es raro, pero con las niñas no podía
convivir, siempre tenía problemas y eran fastidiosas, en cambio, los niños me
aceptaban en sus grupos sin problemas, era mucho mejor estar con ellos; siempre
me decían que, aunque era niña, parecía más niño. Así que soy un “niño”.
Qué difícil es ver cómo nos construimos, hasta el momento soy una niña, niño,
que cuida niños, que sabe escuchar, que no se mete en problemas y que es
buena en la escuela… Pero sé que no es todo debe ser algo más.
En otro lado, escuché que lo que somos se refleja en nuestras relaciones. Y aquí
es donde está el problema. Para comenzar, ¿qué es una relación? Es la
comunicación entre dos o más personas donde hay un mensaje un emisor y un
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receptor o tiene que ver con vínculos afectivos. Si pudieras verme te reirías de mí,
esto es en verdad difícil. Supongamos que son las dos cosas en unión.
Mis relaciones son buenas. Con mis tías sigo en contacto. Nos vemos muy
seguido, me invitan a comer y platicamos de todo. Lo que más les gusta
preguntarme es si tengo novio; yo me sonrojo, pero siempre les digo que no, solo
se ríen de mí y me dicen que algún día lo tendré, que no importa si es feo, siempre
y cuando sea hombre. Po qué fijarse en personas de mí mismo sexo, es enfermo y
tendría que ir al psicólogo. Así que creo buscaré con quién sacar una cita.
Con mis hermanas me llevo muy bien. Son pequeñas aún y muy latosas. Creo que
me quieren y siempre me dicen que soy muy bonita e inteligente y que cuando
crezcan quieren ser como yo, que soy la mejor hermana que tienen. Eso se siente
muy bien, me hace pensar que hago bien las cosas y que soy un buen ejemplo.
Mi madre es un poco distante, pero más por falta de tiempo que por gusto.
Cuando estamos solas platicamos mucho de ella, de mí. Siempre me dice que
está orgullosa, que soy una gran hija y que confía que tendré un gran futuro. Al
contrario de mis tías me dice que no tenga novio aún que no es tiempo y que solo
me distraerá; me recuerda que el amor se construye, que no se da en una noche y
que puede arruinar mi vida. Nunca me lo ha dicho, pero con sus palabras entiendo
que le arruine la vida. Así que soy una arruina vidas.
Gerardo, él es distinto, no es mi papá, pero me trata como si lo fuera, no hay
distinción para él entre mis hermanas y yo, más que la edad y eso es obvio.
Gerardo conoció a mi madre cuando aún estaba casado y se enamoró de ella;
comenzaron a salir hasta que iniciaron una relación. Él seguía con su mujer, pero
amaba a mi mamá.
Un día llego a la casa con un gran ramo de girasoles, mis favoritos. Al verlos no
puede ocultar mi emoción, la cual creció cuando me dijo que eran para mí y me
dijo que quería ser mi papá que no tenía que decirle así si no quería, pero que si le
daba permiso quería tratarme como una hija.
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Con su esposa no tenía hijos y siempre había querido tenerlos. Yo no tenía papá y
siempre había querido uno; lo abracé y me olvidé de los girasoles por un instante.
Ese momento era mejor que cualquier flor. Lo cual me convierte en la hija adoptiva
de un hombre con otra familia que soñaba con una hija como yo.
Mis amigos son geniales. Me encanta estar con ellos y son puros niños. Es raro
porque me utilizan para ligarse a las niñas; me preguntan cómo hablarles y, en
ocasiones, me hago primero su amiga para después presentárselos. Creo que me
podrían decir cupido.
Carlos es mi mejor amigo y es gay. Al principio nos costó trabajo aceptarlo, pero
con el tiempo nos acostumbramos, de hecho, es algo que no se nota hasta que él
lo dice o te presenta a Juan, su novio. Ambos me caen súper bien son mis
mejores amigos. Y siempre dicen que soy su mejor amiga heterosexual. Amo
cuando vamos a las fiestas, pues él es el que consigue las drogas; jamás me pide
dinero para compararlas y siempre consigue de las mejores. Mi primer LCD fue
con él en su fiesta de cumpleaños.
En relaciones de noviazgo no he tenido mucha suerte, solo he tenido un novio y se
llama Eduardo. Es un chico del salón de al lado y, para mí, era el más guapo de
toda la escuela. Era muy alto, tenía unos ojos negros grandes, parecía que podía
mirarlo todo, sabía muchas cosas y siempre tenía algo de qué hablar; tenía el
cabello negro y muy chino; él sí parece un brócoli. Cuando hablaba mi mundo se
detenía. Era maravilloso.
Después de mucho tiempo de solo verlo un día Carlos me lo presentó, me
sudaban las manos no sabía que decir y él estaba muy nervioso. Nos caímos bien
y comenzamos a salir. La felicidad que sentía mi alma no puedo comprarla con
nada, -es como cuando eres niño y el día de Reyes recibes lo que habías pedido-
era genial estar con él. Sin embargo, cuando conoces mejor a la gente te das
cuenta de que no son tan maravillosos como lo pensabas.
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Después de salir durante unos meses nos hicimos novios; recuerdo ese día
perfectamente, un lunes después de vacaciones, el primer día de regreso a la
escuela. Llegué a mi salón y fue más que increíble: estaba lleno de girasoles y en
medio del salón colgando del techo había un gran cartel que decía “quieres ser mi
novia”. Debajo del cartel estaba el chico más guapo que mis ojos pudieran ver con
un girasol gigante en la mano esperando una respuesta.
No pude responder, solo lo abracé tan fuerte y lo besé. Fue mi primer beso, tal
como lo imaginé; me llenaba el corazón de energía y lo hacía latir muy fuerte y
rápido, pensé que se saldría de mi pecho. Era una chica enamorada.
Pero como dice mi madre, el amor no dura mucho a esta edad. Después de dos
años de absoluta felicidad las cosas cambiaron; mis amigos le molestaban y más
Carlos y Juan por ser gay. En un principio dejé de hablarles, pero eran mis
amigos, así que nos hablamos en secreto hasta que Eduardo lo descubrió y me
dijo que era una mentirosa y que probablemente también era lesbiana y
únicamente lo usaba de pantalla para que nadie lo descubriera. No supe que
decir, así que solo acepté que la felicidad llegaba al final. Pasé a ser la chica
lesbiana que miente para no ser descubierta.
Carlos y Juan trataron de animarme sin mucho éxito, ya no era tan alegre como
antes, pero sabía que pasaría y que regresaría la felicidad a mí. Comencé a ir a
fiestas gays y me di cuenta que entre las chicas era muy popular; algunas de ellas
querían conmigo, pero yo aclaraba que no mes gustaban las chicas y siempre
decía que era heterosexual, pero que podíamos ser amigas.
Comencé a darme cuenta que me gustaban algunas chicas de mi escuela, pero lo
disfrazaba de admiración, incluso de coraje. Hasta que hace unos meses la vi
jugando voleibol con su grupo de amigas; ella me miró y me sonrió. Creí que era
mi imaginación hasta que se salió del juego para ir a buscarme.
Resulto que era amiga de Carlos y que tenía tiempo queriendo conocerme. Sabía
todo lo que paso con Eduardo y comenzamos una amistad. Comencé a
confundirme, algo de ella me gustaba y yo sabía que le gustaba a ella.
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Acaso soy lesbiana, pero entonces porque me enamoré de Eduardo. Y de ahí
surgió la gran pregunta ¿Quién soy?
Hasta ahora soy una chica/chico que es buena estudiando, sabe actuar como
cupido, una chica que se enamoró y sufrió, la mejor amiga heterosexual de los
gays, alguien que no sabe si le gustan los chicos o las chicas. Aún me considero
en construcción y, como dijo alguien más, “me encuentro en una etapa de cambios
en la que trato de ver qué me gusta y quién”. Sé que encontraré la respuesta y un
día no muy lejano podré decir quién soy.
Es lo más difícil que he hecho en toda mi vida: analizar mi vida; me deja muy
tranquila y lista para seguir en construcción. Si me preguntan quién soy… Soy
alguien que día a día se construye a sí misma, que se enamora del amor y que no
le importa la sexualidad de los demás, siempre y cuando respeten la mía.
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LIZ. ME DUELE DECIR: NO TENGO PAPÁ
Un padre vale por cien maestros.
Anónimo
He de decir que no creí que este día llegaría, nunca me ha gustado hablar de mí ni
de mi familia ni mucho menos escribir, lo cual es curioso porque mis amigas llenan
hojas de diarios o cuadernos contando su día a día y solo pienso, ¿qué pasaría si
alguien lo leyera? Y si se enteran que no paso tiempo con mi madre porque tiene
que trabajar, que tengo que cuidar a mis hermanos o lo peor, ¿qué pasaría si
supieran que no tengo papá?
Mi nombre es Liz y no te mencionaré mi edad, dejaré que tú la descubras después
de lo que leas, aunque posiblemente ya la sepas. Te contaré no solo de mi vida,
sino también de quién soy, ya que la primera formó la segunda. Lo que te cuente
podría parecer fantasioso e incluso poco creíble si lo leyeras fuera del contexto en
el que sucedió.
El inicio o el final…
Has visto esas películas que comienzan por el final; me gustaría que así fuera la
mía, pero creo que apenas estoy a la mitad, así que comenzaremos desde
aquí…disculpa si parece narrativa, pero, como mencioné, me cuesta escribir.
Un sábado como cualquiera en un taller más con la emoción de siempre, no sé si
por aprender o por no estar en casa esperando a que alguien más llegara y me
pregunte, ¿qué hacía ahí? La respuesta inmediata fue. Es requisito para no perder
mi beca, sin embargo, sabía que no era del todo real, algo dentro de mí me decía
que este taller sería diferente, aunque aún no descubría el porqué.
Sentada en esa banca dura e incómoda me di cuenta que podía iniciar de nuevo
ser otra persona y, en esta ocasión, no decir que no tengo papá. Ya te contaré el
porqué me quedé observando el salón donde estaba que es un espacio grande
con grafiti en las paredes, algunos muy buenos otros no tanto. Había más bancas
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como la mía o al menos parecidas porque sabía que donde estaba sentada dejaría
de ser una banca cualquiera, que desde ese día se convertiría en mi amiga,
compañera de sueños, receptora de anhelos y cómplice de mis distracciones por
los siguientes 10 sábados.
Mis compañeros comenzaron a llegar uno a uno, pero yo estaba imaginando como
sería mi nuevo papá, aquel que le presentaría al resto porque esta vez mi familia
sería normal y no sería la chica sin papá que fui una vez. Después de un rato, no
sé cuánto, una voz me hizo regresar de mis sueños. Alguien saludaba y me di
cuenta de que el taller comenzaba, no supe cómo, pero ya éramos como veinte.
La primera lección
Alguien dijo una vez “somos lo que la sociedad quiere que seamos” pero ¿quién
era yo, de dónde venía? Era la pregunta que esa mañana llenaba mi mente,
supongo no me trajo la cigüeña, así que comencé a hacer memoria.
Mi madre se llama Verónica, tiene 35 años y trabaja como recepcionista. Es una
buena persona, le gusta ayudar a la gente y resolver problemas; sus amigas la
llaman cada noche para pedir consejos sobre sus hijos o sus matrimonios, como si
ella tuviera uno. Ella las escucha con mucha atención y termina diciendo lo que
piensa, así resuelve la vida de los demás sin ver cómo está la suya realmente.
Mi mamá es una persona muy fuerte que ha vivido cosas que nadie creería. Es
una hija incondicional con mis abuelos, una hermana que cualquiera quisiera y la
mejor amiga que alguien pudiera tener o, al menos, eso le dicen. Como madre
trata de hacer lo mejor y de darnos lo que necesitamos, pero no se da cuenta que
hay cosas más importantes que el dinero. Aún así no conozco a nadie más fuerte
que ella o eso pensaba.
Recuerdo una tarde de lluvia de esas en las que el cielo se va obscureciendo
lentamente. Llega el aire que anuncia la llegada de la tormenta y el olor a tierra
mojada que sale de la superficie con las primeras gotas para finalizar con una gran
tempestad. Esa tarde dormía en mi habitación cuando un llanto me despertó, no
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era de aquellos para dar miedo, más bien, era de los que comparten tristeza y
ganas de llorar; me levanté de mi cama y seguí el llanto, lo que vi cambió mi vida
para siempre.
Era mi madre llorando, sí, la persona más fuerte que conozco, esa noche lloraba
combinando sus lágrimas con las gotas de lluvia, acompañando al cielo en su
dolor o tal vez al revés. No pude hacer nada, solo la miré y me di cuenta que por
más fuerte que seas, siempre hay un momento de debilidad y mi mundo se
derrumbó. A los ocho años aprendí que nada es para siempre y que las cosas
cambian cuando menos lo esperas.
Debajo de la mesa, donde estaba mi madre, había una carta que era de él, aquel
a quien tanto quise y en quien confiaba, quien creí nunca haría llorar a mamá, ese
a quien llamaba papá.
La carta decía (es increíble que aún lo recuerde):
“Lamento tener que despedirme de esta manera, pero ella lo
sabe, ha descubierto todo y amenazó con dejarme si no
terminaba con esta relación, de verdad lo lamento, pero esto
se terminó. Sabíamos que algún día llegaría el final y ese día
es hoy.
Por los niños no te preocupes tampoco los volveré a ver,
puedes decirles lo que consideres pertinente, pero no les
recomiendes que me busquen ya que en este momento yo
desaparezco y lo nuestro nunca sucedió.”
Aquel que nunca te amo
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En su momento no lo entendí, solo sabía que se había ido para no volver. Ahora lo
comprendo, mi madre, mi heroína, mi modelo a seguir no era más que la amante
de un hombre con otra familia y desde mi parecer con problemas mentales.
Esa tarde, ese hombre a quien llamaba papá, había muerto para mí. No entendía
el porqué, pero si entendía que nunca nos quiso y que prefirió a alguien más. Ese
hombre se llama Javier y fue mi padre durante unos años, un padre a medias,
alguien a quien tenía que compartir, a quien amé y quien, por primera vez, rompió
mi corazón. Ese día, a los ocho años, comprendí cosas que no se deben
comprender a esa edad, que el amor no es para siempre, que las personas fuertes
lloran, que la vida cambia, que los padres se van, que los hijos no importamos
como nos hacen creer y lo más importante comprendí que las familias se rompen.
Y ese es mi origen. Así comencé a construirme y me convertí en Liz, una niña de
ocho años, hermana mayor de tres hijos, de una segunda familia de un hombre
que no los quiso y de una madre que siempre los ha amado.
El cambio llegó
Durante los siguientes días, mi madre no comía mucho. Mi abuela se mudó con
nosotros y convenció a mi madre de cambiarse de ciudad. Eso significo escuela
nueva, amigos nuevos y un nuevo comienzo. Yo creí que todo estaría mejor al
iniciar de nuevo ¿Cuántos pueden hacerlo? Sin embargo, no fue fácil.
El llegar a una nueva escuela fue uno de los grandes cambios. Todo era distinto
los niños eran más latosos y burlones. En los salones éramos 35 alumnos
sentados en bancas incomodas; los profesores repetían lo que venía en los libros
de texto sin brindar mayor explicación. Ahí conocí al “Checo” quien era mi nuevo
proveedor de mota. Fue muy fácil encontrarlo, me paré por los baños y les
pregunté a unas cuantas personas quién vendía hasta que llegue con él.
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El primer día de clases
Había escuchado a compañeros quejarse del primer día de clases. Decían que era
lo peor, pero nunca lo creí hasta que me tocó vivirlo. Supuse que todos me dirían
la “nueva” y era algo que combinaba con mi nueva vida, no me parecía mala idea,
así que decidí que sería un gran primer día.
Llegué a mi salón de clases, como de costumbre, antes que todos y tomé un lugar
en la primera fila y el primer error. Al ir llegando mis compañeros me di cuenta que
todos los lugares estaban ocupados y me tocó sentarme en la fila de atrás, no era
tan malo, o eso me dije.
La maestra, una mujer muy alta de cabello largo lacio y negro tenía una mirada
que daba miedo; me pidió que me presentara con mis compañeros, lo primero que
dije fue mi nombre, el nombre de mi madre y dije que no tenía papá. Fue la
primera vez que lo dije, finalmente era la verdad, yo ya no tenía papá.
El problema fue que cuando lo dije ante mis compañeros. Cambiaron su cara de
alegría por tener una nueva compañera y comenzaron a verme de una forma
extraña; eran miradas de lástima y comprendí que se les dice así porque es lo que
hacen: lastimar.
Dejé de ser “Liz”, pero tampoco era la “nueva”. Ellos habían encontrado algo que
definía más mi nueva vida y me convertí en la chica que no tiene papá. Ninguno
sabía mi nombre, nadie sabía nada de mí, solo que no tenía papá.
Supuse que se olvidaría, pero no fue así. Después los maestros también lo decían
siempre era “la chica que no tiene papá”, no sé por qué era tan raro, muchos de
mis compañeros tampoco tenían papá y si tenían un nombre eran Juan, Enrique,
Pablo, María; en cambio, yo era la chica que no tiene papá.
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Un día camino a casa
El primer día de clases que mi madre fue a la escuela por mí, después de
separarse de mi padre, fue olvidar un poco lo que pasaba en la escuela y de los
cambios que estaban en ese momento. Mi madre entró a trabajar; es un trabajo
bueno, pero le consume todo el día. A veces me llevaba a la escuela y otras veces
me tenía que ir sola. De regreso tomaba el transporte escolar, al menos los
primeros días, después para el chofer también era a “la niña que no tenía papa”,
así que prefería caminar, no vivíamos muy lejos.
Y así la niña que no tenía papá comenzó a bajar de calificaciones. La escuela ya
no tenía el significado de antes, ya no valía nada. Al enterarse mi madre me
regañó como nunca antes lo había hecho, me dijo que todo era mi culpa y sacó
todo lo que no había dicho en meses.
Y así aprendí que uno no puede equivocarse. Me cambiaron de escuela y esta vez
estaba preparada cuando me pidieran que me presentara. Sabía qué decir. La
hora de la gran pregunta llegó ¿quién eres? —Preguntó el profesor—. Es un
hombre de mediana estura con una sonrisa muy amable que me hizo sentir en
confianza, así que comencé: soy Liz y tengo 9 años, reprobé un año…y fue todo,
nunca más volví a decir que no tenía papá.
Aprendí a crear historias sobre él y, cuando alguien me preguntaba por él, decía
que vivía en otro estado, o que estaba trabajando, o que tenía que viajar, cosa que
realmente no era mentira, pero nunca volví a decir que no tenía papá.
Mi madre nunca lo supo. Para ella las cosas siempre han estado bien. Conforme
voy creciendo voy adquiriendo nuevas responsabilidades, ahora cuido a mis
hermanos y casi no salgo, los demás creen que porque soy “fresa” y es una
imagen que me gusta mantener. Para mí sería difícil volver a ser la chica sin papá.
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Prefiero ser aquella que sabe triunfar, la que todos dicen que llegará a ser alguien
muy grande, tan orgullosa de mí que lo demás no importa. Sin dejar de ver todo lo
que pienso o siento porque nadie sabe que no podía decir que no tenía papá.
Donde me encuentro…
Y eso me trae de regreso a esta banca que sábado a sábado me parece menos
incomoda y más amigable. Mi amiga que sabe que no tengo papá y que día a día
me motiva a poder decirlo y, el escribirlo, el día de hoy me hace sentir mejor; te
dije que no diría mi edad, pero es necesario para poder concluir esta etapa.
Soy Liz, tengo 16 años, estudio la preparatoria. Me daba pena decir que no tengo
papá, soy becaria de mi escuela, cuido a mis hermanos y casi no veo a mi mamá.
Me gustaría ser orientadora, amo el color rojo y a los perros, escucho música de
todo tipo, mi serie favorita es Juego de Tronos, amo a mi familia.
Comprendí que la vida da muchas vueltas, que los personajes también son
personas, que no soy la única persona con sentimientos equivocados, que puede
tener amigos y lo más importante que no tengo papá.
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ERNESTO. AMOR CONFUNDIDO
Hay un cierto placer en la locura, que solo el loco conoce.
Pablo Neruda
Mi nombre es Ernesto, tengo 15 años y estudio la prepa. Actualmente no tengo novia y
no sé si la tendré; mis amigos dicen que soy raro, no sé si debería ofenderme, pero en
realidad me agrada ser diferente. Me gusta el rock y la música coreana y mi serie
favorita es Naruto, pero si hay algo que en verdad me gusta es leer y como se diría es
un gusto culposo, ya que me gustan las novelas románticas con final feliz.
Nunca he sido bueno hablándoles a las chicas. Tengo una hermana, pero es muy
pequeña, así que no me ayuda mucho a practicar. Es raro ver a mis amigos con sus
novias y más raro aún estar con ellos. Creo que algunos, incluso piensan que soy gay
y no es eso, es solo que no sé ni cómo decirlo… Nunca he hablado de esto y no sé
por dónde comenzar, así que será por el principio.
Nací en un pequeño pueblo del norte del Estado de México. Mi familia es pequeña,
bueno, en ese entonces lo era, solo vivamos ahí mi mamá María, mi padre Felipe y yo.
Mi madre cuenta que cuando nací el cielo se encontraba lleno de estrellas, la luna
brillaba y se respiraba una gran paz; era la noche perfecta para traerme al mundo. Me
hubiera gustado verla. Mi padre dice que de esa noche el cielo me regaló sus ojos
porque mis ojos son tan negros como la noche, pero con una luz que solo la luna
puede brindar.
Siempre he pensado que no hay amor más puro que el que los padres les pueden
brindar a sus hijos, sin embargo, este se demuestra de diferente dependiendo de cada
familia; yo sabía que mis padres me amaban tanto que me demostraban su amor
como si fueran ellos.
Mi padre sufría una enfermedad poco comprendida que le hacía confundir sus
sentimientos y sus acciones. Cuando estaba estable era el mejor padre del mundo; me
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ayudaba con mi tarea, jugábamos y siempre me recordaba lo importante que era para
él y lo mucho que significaba en su vida.
Cuando se desestabilizaba era demasiado cariñoso y mostraba su amor de una forma
que ahora sé no es correcta. Él era esquizofrénico, no dudo de su amor hacia mí, pero
pudo haber sido diferente.
Mi madre siempre ha sido una persona sumisa que se casó con mi padre muy
enamorada creyendo que había encontrado la felicidad eterna que todo mundo cuenta
que existe; ella era incapaz de dudar de mi padre y, aunque tuviera la certeza de su
culpabilidad, nunca hizo nada en contra de él. Ella también me amaba, pero fue un
amor confundido. Sin embargo, ¿quién nos enseña a amar?, ¿quién nos dice cómo se
debe de amar a las personas?, ¿qué está bien y qué está mal?; no me atrevo a
juzgarlos ni siquiera a cuestionarlos, solo creo que se encontraban confundidos.
Es difícil escribir esto, en sí es difícil escribir, sin duda prefiero leer.
De los primeros recuerdos de mi infancia, es la imagen del mar supongo salimos de
vacaciones. Recuerdo que era la primera vez que lo veía y era mejor de lo que habían
dicho; ahora lo recuerdo y es lo más maravilloso. Me encuentro parado a la orilla del
mar, sintiendo la arena blanca en mis pies, mientras trato de ver dónde termina el mar
y comienza el cielo. Un barco a lo lejos me recuerda su gran inmensidad, detrás de mí,
mis padres amándose como siempre esperando a que regrese con ellos. Era perfecto.
Después de esas mágicas vacaciones todo cambio. Al regresar a casa mi padre se
volvió violento, golpeaba a mi madre en las noches sin motivo alguno y ella nunca se
defendía, siempre creyendo que estaba dormido. A la mañana siguiente nada pasaba
y éramos felices, al menos hasta llegar el anochecer.
En una de esas reconciliaciones, mi madre quedo embarazada, mi padre se alegró
tanto, pero no podía evitar seguir golpeándola al caer la noche, lo que me hacía odiar
mis ojos obscuros al verme al espejo siempre preguntándome porque no podían ser
azules como el mar.
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Y así paso mucho tiempo. Mi hermana nació, la familia crecía y las amistades se iban;
no sé por qué, pero me alejé de las personas que conocía, dejé de tener amigos y
comenzaba a tener “amigos imaginarios” —decían los maestros—.
Nunca fui muy inteligente, así que mis calificaciones se mantenían en aprobatorias,
pero no excelentes.
Mis compañeros comenzaron a alejarse, nunca lo entendí, solo se fueron uno a uno
hasta que me quedé solo con mi imaginación. En ese momento encontré que no era el
único que se encontraba así y lo descubrí en los cómics, en el ánime y en cosas de
“raros”, eso me hace sentir bien. Sé que al menos habrá alguien, tal vez no aquí, pero
sí en algún lugar con quien pueda platicar de algo en común. Es gracioso, parece que
hablo de un chico de 15 años y en realidad tenía 8 años.
Una tarde después de la escuela, mis padres me dieron la noticia de que nos
cambiaríamos de casa, nos iríamos a vivir al Distrito Federal. No podía contener la
felicidad. Había escuchado tanto de la ciudad, sus edificios tan altos, las calles con
gente, los carros de tantos colores moría por verlos, aunque ahora extraño el verde del
campo y el aire limpio.
Llegamos a casa de mi abuela, nunca la había visto. Es una señora no muy alta, no
muy amable, intimidante y grosera con mi mamá. Recuerdo que todo estaba mal para
ella, si me bañaba me gastaba el agua y si no era un sucio. Nunca estaba contenta,
solo con mi padre que la defendía en todo.
Un día algo pasó. Mis recuerdos no son claros, en realidad, yo no estaba en casa, me
encontraba en la escuela, al regresar vi la imagen más triste que recuerdo. Ese día la
luz de mis ojos desapareció para no volver, dejando todo en la obscuridad de la
noche. Lo que vi me rompió el alma, es algo que nadie debe ver. Vi a mi madre
cubierta en sangre a punto de perder la conciencia, mi padre viendo el televisor y mi
abuela cocinando como si mi madre no estuviera ahí. Al verme mi madre se puso de
pie y nos fuimos de esa casa.
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Hasta entonces yo no sabía que tenía tías hermanas de mi mamá, pero se convirtieron
en un mal necesario para nosotros. Mi madre demandó a mi padre y decidió separarse
de él. Nosotros nos fuimos a vivir con mis tías. La violencia terminó, ya nada era como
antes, ahora sí todo mejoraría, eso pensaba, pero la obscuridad aún estaba en mis
ojos y algo dentro de mí se había roto.
Mis padres se separaron. Mi madre comenzó a trabajar y mis tías nos cuidaban.
Seguía sin tener amigos, pero no importaba había mejores cosas en qué pensar. Mi
hermana y yo visitábamos a mi padre una o dos veces por semana. Él nos quería
mucho a los dos hasta que un día ese gran amor, la falta de una pareja, las voces de
su cabeza o todo junto, le dieron una nueva interpretación al amor.
Ese día, mi padre que tanto me ama, me demostró su amor de la manera más
confundida que puede existir. Ese día mi padre me violó haciéndome creer que era
una forma de demostrar amor; me recordó las veces que vi como él tocaba a mi mamá
y me dijo que no tenía nada de malo que recordara lo feliz que ella se sentía y que yo
me tenía que sentir igual, que era para que yo recordara cuánto me amaba. Y terminó
diciéndome que sería un secreto para que mi madre no nos separara porque él no
podría vivir sin mí.
Ese día algo había cambiado, ya no era el mismo, la obscuridad se volvió más
profunda, mi padre me amaba, pero ¿yo que sentía por él?, como me lo indicó, no dije
nada y las cosas siguieron su curso. No solo compartíamos ese secreto, también
fumábamos marihuana juntos después de cada encuentro.
En la escuela era el niño raro al que le gustan cosas raras y que tiene amigos
imaginarios. En casa, el desobediente que no hacía lo que mis tías me pedían y mi
madre como si no existiera. La suerte de mi hermana era mejor, mis tías la querían y
mi padre no le demostraba su amor como a mí <al menos eso seguía siendo mío>.
Uno de tantos días en casa de mi padre jugábamos con el X-box, como de costumbre,
hasta que comenzó a decir que hacía calor y se quitó la ropa, para mí no era raro, yo
lo había visto en distintas ocasiones, pero ella era la primera vez que lo veía. Ese día
me quitó lo único que me quedaba. Mi padre comenzó a desvestirla y a acariciarla; yo
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no dije nada continúe jugando, de repente, la escuché llorar y gritar mi nombre, pero
no me importó, pensaba mejor ella que yo. Ese día él dejó de amarme, ahora la
amaba a ella y a mí no me importaba, no era el único secreto que guardar…
Existía un secreto de amor aún mayor, un amor que no dolía, al contrario se disfrutaba
y era el amor de mi madre, ojala fuera como lo piensas, pero no es así, era otro amor
confundido. Mi madre y yo comenzamos a tener relaciones cuando yo tenía 13 años.
Cómo sucedió, un día llegué de la escuela y no había nadie más que mi madre. Fue
raro entrar a una casa sin gritos, sin recibir órdenes antes de entrar. Por primera vez
miré la casa donde vivíamos, era más grande de lo que se sentía cuando estábamos
todos; contaba con un gran patio para jugar sin problemas, cosa que no recordaba
como se hacía. Era una casa de dos pisos mal construida, parecía que vivíamos más
apretados que si solo hubiera un cuarto.
Subí las escaleras a mi cama, quería dormir, pero al entrar a la habitación la vi
completamente desnuda saliendo de bañarse, no pude pensar en nada solo la miré y
caminé hacia ella, no se movió, no dijo nada, al legar a ella comencé a tocarla como
mi padre tocaba a mi hermana y, al parecer a ella le gustaba; me comenzó a tocar y
fue distinto a cuando lo hacía papá con ella era agradable. Sentir sus manos, sus
besos y, por primera vez, algo salió de mí, mientras mi madre me acariciaba.
Recuerdo que me asusté y ella solo se rió, me limpió y dijo que había estado muy
bien. Desde ese día lo hacíamos cada noche.
Disculpa si me salgo un poco del tema, pero como te dije es algo que cuesta mucho
trabajo escribir ni siquiera lo había hablado con nadie y esta es como la quinta vez que
lo intento, necesito sacarlo de mí y espero que esto sirva.
La escuela era horrible, nadie me quería. En uno de los cambios de año llegó un
compañero nuevo que comenzó a hablarme y yo me emocioné, al fin tenía un amigo,
pero no duró mucho. Todos le contaron que era raro, así que le dio pena que lo vieran
conmigo y mejor me dejó de hablar. Estaba acostumbrado, mi vida era un desorden,
no tenía por qué salir algo bien.
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Todo funcionaba mal, pero lo hacía, mi padre de vez en cuando me volvía a demostrar
su amor para que no se me olvidara cuánto le importaba. Mi hermana lloraba siempre
que lo visitábamos y mi madre y yo solo esperábamos el momento para estar a solas.
Sin embargo, nada dura para siempre y todo terminó, mi hermana le contó todo a mi
mamá y a mis tías, rompiendo el secreto de amor.
No sé si ese fue el mejor día de mi vida o uno de los peores, lo que sí sé es que al ver
la reacción de mis tías me di cuenta que no era bueno lo que pasaba entre mi padre y
nosotros. Ellas fueron a enfrentarlo y yo tenía la esperanza que el dijera que todo fue
por amor, pero triste realidad, sus palabras aún suenan en mi cabeza; él se defendió
diciendo que todo fue por su enfermedad, que nos amaba y no nos haría daño, que lo
que mi hermana decía era mentira.
Yo sabía que era verdad, pero no dije nada, en ese momento supe que eso no era
amor y que lo que la que pasaba entre mi madre y yo tampoco. No sabía qué hacer o
a quién contárselo, así que me callé y me llené de culpa.
Comenzamos a ir a la iglesia y decidí hablarlo con el sacerdote, para ese entonces ya
tenía 14 años. El sacerdote era muy sabio y comprensivo, me llenaba de paz escucharlo
hablar y algo me decía que era la persona que me podía ayudar.
El padre me dijo que era incorrecto lo que estaba pasando, que el amor se expresa de
otra manera, que era normal que a mi cuerpo le gustara porque así funciona, pero que
ante la sociedad y los ojos de Dios eso era incorrecto; le expliqué la enfermedad de mi
padre y la forma de ser de mi madre, también le conté que no tenía amigos y que
nadie me quería.
Me preguntó si me gustaba leer y le dije que sí, entonces sacó un gran libro y me dijo
que lo leyera y entendería muchas cosas, no pregunte más, le pedí que no dijera nada
a nadie y hablé con mi mamá, le comenté lo que dijo el sacerdote y le dije que ya no
quería tener relaciones con ella, que la amaba, pero no de esa manera, ella lo entendió.
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Las cosas no mejoraron mucho, aún nadie me quería y no tenía amigos, pero al
menos la obscuridad de mis ojos comenzaba a ser menos, solo faltaba la del brillo de
la luna, pero, por el momento, estaba bien.
Al entrar a la prepa conocí a personas con mis mismos gustos, no muchos, pero ya no
estaba solo. Tramité mi beca para apoyar en casa y, al poco tiempo, me mandaron
aquí, si te soy sincero, no creí que algo cambiaria, pero como siempre me equivoqué,
nada dura para siempre —me dije de nuevo—, pero, en esta ocasión, el cambio fue
muy bueno.
Ya no solo leo, también escribo y he encontrado gran consuelo en mis propias
palabras. Mis amigos han aumentado, creo que ya no les doy tanta pena, al menos a
los chicos con los que he compartido los mejores 10 sábados de mi vida, no sé qué
siga ahora, pero si sé que el amor es cuidar del otro y que, aunque a veces se
confunde, siempre se puede regresar al camino.
Soy Ernesto, tengo 15 años y como veinte amigos. Me gusta leer y me encanta
escribir. Mis ojos son tan oscuros como la noche, tan bellos como un cielo estrellado y
con el brillo que solo la luna nos puede brindar.
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Christopher. El colorido barrio de Tepito
A Dios le debo la vida y a Tepito la comida.
Anónimo
Me llamo Cristopher y tengo 15 años. Los camaradas dicen que me veo más chavo,
pero nel, no soy muy alto, pero soy muy flaco y mi piel es morena, mis ojos son negros.
Soy de aquí y de allá, no paro mucho en un mismo lugar y siempre me rolo de parques,
puentes, calles y me quedo donde me garre la noche. Tengo muchos apodos, “el
negro”, “el frijol”, “el ñango”… Algunos me cambian el nombre. Me conocen como
Miguel, Bryan, Luis y no importa cómo me digan, sé que me hablan a mí.
Me dijiste que escribiera mi autobiografía y no sé qué es eso, pero supongo que es
como la historia de mi vida, ya la he contado varias veces, así que creo será fácil.
Me salí de mi casa a los siete años porque mi jefa me golpeaba cada vez que quería.
Las primeras veces solo me daba unos zapes, después comenzó a cachetearme, luego
a patearme, cada día me pega con más fuerza que el día anterior o a mí me dolía más.
Nunca había comida, porque no había dinero. Mi carnala se salía a la calle a conseguir
algo de comer, pero nunca traía nada; yo pienso que no me quería invitar. Pasaba días
sin comer hasta que mi jefa recordaba que existía y buscaba en la basura de los
vecinos algo que darme de comer.
Ella siempre estaba bien pasada con activo o piedra para eso sí había dinero. Mi
carnala comenzó a fumar con ella y en sus malos viajes me golpeaban entre las dos; yo
solo lloraba y me cubría un poco.
Mi casa, si se le puede llamar así, solo eran unas paredes que tapaban poco el frío por
las noches. Tenía techo de lámina que daba igual si estaba o no, entraba el frío, la
tierra y el sol. Había una cama que mi jefa usaba con sus amigos, mientras me corría
de ahí.
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Un día, recuerdo que regresé a la casa y estaba ella con uno de sus amigos. Él estaba
sobre ella y ella gritaba. Pensé le estaba poniendo una putiza y me lancé sobre él; el
carbón reaccionó inmediatamente comenzó a patearme. Mi jefa solo se reía. Cuando al
fin se cansó de golpearme regresó con mi jefa y terminó lo que estaban haciendo
cuando llegue. Como pude salí de ahí y juré nunca regresar.
Esa noche dormí bajo de un puente. El frío era tan fuerte que el dolor ya no se sentía.
Creí que sería mi última noche. Esperaba colgar los tenis, pero el barrio te respalda.
Unos cuates, de no sé dónde, se acercaron a mí, no recuerdo mucho, solo que al otro
día me encontraba envuelto en una cobija, ya con la luz del día, el dolor regresó, pero el
miedo de que me encontraran era más fuerte, así que me puse a caminar lo más rápi do
que podía. Mis patas me dolían. Había gente por donde pasaba, pero nadie me veía.
Con el paso de los días el dolor se fue quitando, el hambre aumentaba y la soledad
está cabrona. Mi jefa no me buscó y yo necesitaba donde dormir, fui al panteón, no
había nadie ahí. Encontré una cruz muy bonita sin flores y mugrosa, tal vez me recordó
a mí; me quedé dormido y comencé a vivir ahí.
El panteón no era tan malo y el ser niño finalmente ayudó a que la gente se apiadara de
mí. Me dediqué a pedir dinero a la gente que iba pasando, me fui al metro también a
pedir dinero, al principio era fácil todos me daban y con ese dinero compraba la papa y
me iba a las maquinitas para finalmente regresar al panteón.
Un día, iba dando el rol por el tianguis, como siempre, vi a quien sería mi mejor amigo,
un perro al que todos pateaban y nadie tomaba en cuenta; me acerqué a él, pero me
ladro como diciéndome que me largará, no me quería cerca, así que me fui y lo dejé ahí
ni los perros me querían. Me fui de regreso al panteón. Llegó la noche y empezó a
llover de esas lluvias que parece que van a acabar con todo, me dio mucho miedo ,
quería regresar a casa, pero sabía que no podía.
Cuando menos me di cuenta, el perro que había encontrado estaba ahí conmigo
tratando de cuidarme, se acercó y me quedé dormido. La lluvia aumentó. Tuve que
despertar y dejar esa tumba que se me hacía tan cómoda.
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Comencé a caminar bajo la lluvia y llegué a una colonia donde había mucha gente que
no tenía una casa. Todos se tapaban de la lluvia, intentaban prender fuego para
quitarse el frío cuando me acerqué a ellos. Me preguntaron quién era y qué hacía ahí.
El cielo seguía tronando. Yo les dije que no tenía casa, me acabo de salir; les conté lo
que pasó con mi jefa y que ahora me la pasaba rolando por las calles.
Me dejaron quedar unas noches ahí, decían barrio, somos barrio; estuvo bien al
principio, me quedé allí un tiempo. En ese lugar se pasa hambre, pero ya estaba
acostumbrado; se pasaba frío, pero ya no lo sentía. No puede extrañar una cama
calientita porque no sabía qué era eso, lo que conocía era lo único que tenía siempre.
Una noche, mientras dormía, dos de ellos se acercaron a mí, estaban bien tronados.
Recuerdo que apestaban a activo, aún llevaban la mona y la piedra en la mano; me
despertaron con gritos y comenzaron amenazarme, dijeron que me matarían, yo no
entendía nada, tenía mucho miedo, quería moverme, pero no podía. Entonces mi
guardián reaccionó por mí, salió mi perro y comenzó a ladrar tan fuerte que se fueron.
Supe que ya no podía estar ahí, lo abracé y le puse Hércules, le dije que nos iríamos de
ahí y fue como si me entendiera, mi primer amigo en años. Paso hace mucho tiempo
aún tenía siete u ocho, no lo recuerdo.
Comencé a crecer, la gente ya no me daba dinero ni me veía con lastima. Todos me
veían como si no valiera nada. Muchos me decían que me fuera a la escuela y no fuera
un desperdicio de persona. Esa banda no sabía que nunca había pisado una escuela y
que había dejado mi cantón. El hambre regresó.
Las personas de un puesto del tianguis me dieron la oportunidad de trabajar con ellos,
les ayudaba a subir y bajar mercancía, limpiaba cuando iban y les apartaba su lugar.
Ellos me pagaban por eso y a mí me gustaba, me sentía parte de algo.
Comencé a quedarme a dormir por ahí en un parque que esta frente a una iglesia, no
quería que alguien más tomara mi lugar. El trabajo aumentó, algunos
me pagaron con dinero y otros me pagan con la papa.
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Conocí a más banda, carnales no tan grandes, pero tampoco de mi edad. Parecían
felices todo el tiempo y me invitaron a ser parte de su banda cuando vieron que tenía
dinero. Mis patrones del tianguis decían que no me juntara con ellos, pero eran lo único
que tenía.
Mis cuates me ofrecieron ser feliz igual que ellos, me dijeron que era algo para que se
me quitara la tristeza, que el activo me haría sentir mejor, que no era tan malo como yo
creía, aunque yo no quería porque recordaba a mi jefa, a mi carnala, al tipo que me
pegó. Esos compas me recordaron que nunca me buscaron y que ellos estaban
conmigo. Agarré la mona y comencé a consumir activo. Me gustó su olor y el viaje al
que me llevaba.
No fue solo activo, comencé a fumar piedra y marihuana. Todo lo que ganaba lo
gastaba en eso. Mis patrones dejaron de darme chamba al ver que llegaba bien tronado
con ellos, me corrían y me decían que no me querían ver, me quedé sin lana. Mis
cuates me pedían para comprar más merca, pero yo ya no tenía nada y me dejaron de
hablar. Eso no importaba, yo quería seguir fumando, pero ya no tenía nada.
Recordé un lugar donde siempre había activo y me retaché a mi casa con mi jefa y mi
carnala. Al llegar lo primero que recibí fue una cachetada que me acomodó las ideas.
Mi carnala lloraba y me abrazaba, les presente a hércules y me pasaron una mona.
Mi jefa trabajaba en una casa ayudando con el quehacer. Un día fui con ella y conocí a
titán, el gato de su patrona; era un gato horrible que le gustaba rasguñar. Mi jefa no
dejó entrar a hércules por su culpa. Era una casa muy grande. Corrí directo a la cocina,
moría de hambre, mientras andaba de submarino no me importaba apear, pero
después de un rato quería mucha comida. Cuando no había una mona estaba muy
bien, pero en esa casa la comida no faltaba.
Cuando agarre la leche, el gato se me aventó y me hizo tirarla. Vi que mi jefa estaba en
los cuartos de arriba, tomé al pequeño titán y lo metí en un artefacto donde mi jefa
había calentado comida, apretando botones, ahora sé que es un horno de microondas.
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Titán maullaba muy fuerte, y del horno salía humo, fue muy divertido, y apreté vari os
botones para que no dejara de funcionar, paso un rato para que mi jefa se diera cuenta,
cuando bajo titán ya no maullaba, lo saco y me lo dio me dijo que era mi problema que
lo enterrara para que nadie lo viera, pero no lo hice, le quite las agujetas a mi zapatos y
colgué a titán de unos cables de luz; no era la primera vez que lo hacía, pero los gatos
anteriores aún maullaban, titán ya no.
Después de eso no regresé a casa, aún llevaba algo de activo para unos días. El
hambre regresó y no había dinero. Pasé por un lugar donde vendían comida, un compa
vestido muy bien me invitó a comer, después me llevó por un helado, se discutió con
una lata más de activo y me compró una piedras, fue el viaje de mi vida. No recuerdo
casi nada, solo que al otro día estaba en un sillón acostado, no tenía ropa, me dolían
las piernas y estaba sangrando, no lo sabía, pero me había violado.
Me vestí y salí corriendo de ahí, todo me dolía. Me encontré a unos compas y les conté
lo que había pasado, se burlaron de mí y me decían puto, que seguramente me había
gustado. Salí corriendo sin ver a dónde me dirigía. Cuando me di cuenta estaba en
casa de nuevo, mi madre cogiendo con un desconocido; mi hermana más que tronada.
Me senté con ella y comencé a meterme polvo en la nariz igual que ella. El viaje fue tan
increíble que tomé a hércules del cuello, lo abracé tan fuerte hasta que se durmió, pero
al final del viaje él ya no despertó.
No duré mucho en casa. Después del viaje mi jefa me anexó a un lugar bien culero; me
encerraron tres meses, lo único bueno fue que la papa no faltaba y no había frío, pero
el encierro estaba muy carbón y la primera oportunidad me pelé de ahí.
En el camino decidí que la vida no era justa, ya no pedía dinero ni trabajo. Comencé a
asaltar a las personas y a picar a quien no me quería dar sus cosas, no me importaba
su edad ni su sexo, era lo mismo.
Así pasó el tiempo en mi barrio, picando gente, comprando merca, viajando de un lugar
a otro, esperando ver a mi jefa para joderla como me jodió a mí. Ya a mis 14 años
ingresé a otro centro de rehabilitación que es una clínica donde hay agua caliente, la
papa no falta, nadie me daña y creo que intentan ayudarme.
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Conocí a un chico que se quiere ir de su casa y le conté cómo es vivir en la calle. No es
nada padre ni bonito. Ahora que sé que es una cama caliente lo extrañaría si me fuera.
Eso pensaba, pero no aguanté y me fui. Regresé a mi barrio.
En la clínica no lo entendieron, llamaron a mi jefa quien me buscó y me encontró; me
llevó de retache, yo no quería estar ahí. Un día, sin que se dieran cuanta, tomé un
cuchillo de la cocina y lo escondí bajo mi cama, pensaba usarlo contra la chica de las
llaves, pero alguien notó la ausencia del cuchillo y lo buscaron hasta encontrarlo, pensé
que me correrían.
Ellos hablaron conmigo, me dieron otra oportunidad, que nadie me había dado; me
quedé con ellos por voluntad propia. Estaban “Conejita de miel”, “Pelirroja de fuego” y
“Perfume de mujer”. Por más que traté no pude estar ahí, me volví a ir. Tiempo después
regresé y me aceptaron. Me bañé, comí, les dije que no podía estar ahí y me invitaron a
un taller, les dije que sí y aquí estoy.
Esta es la historia de mi vida, no sé si contarla le ayude a alguien, pero espero que si se
quieren ir de su casa pensando que es fácil, lean mi historia, carnal, porque la vida te
jode y vivir en la calle está muy cabrón.
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REFLEXIONES FINALES
La metodología de mi investigación fue un enfoque biográfico-narrativo, sin embargo, fue
de vital importancia detenerse en la idea del "pensamiento narrativo". El relato es, para
Paul Ricoeur imitación o representación de acciones y entrelazamiento de hechos por
ello, el relato está implicado en nuestra manera de vivir el mundo y contiene nuestro
conocimiento práctico.
Sostiene Ricoeur que hay una relación mimética entre el orden de la acción y el de la
vida, y un trabajo de pensamiento que se opera en toda configuración narrativa y que se
realiza en una "refiguración" de la experiencia temporal. (Ricoeur, 1985: 9) Implica, así
mismo, un trabajo comunitario de construcción de un mundo inteligible por medio de un
conocimiento que es figurativo y lógico.
Recientemente, al menos dos autores, J.M. Schaeffer y J. Bruner han coincidido en
considerar la narración como un importante instrumento de conocimiento humano, que
comparan con la modalidad científica de pensamiento (Sin duda es importante aquí la
sugerencia de Ricoeur, para quien Los relatos son "modelos para volver a describir el
mundo"). Bruner contrapone dos modalidades de funcionamiento cognitivo o de
pensamiento: la paradigmática, o lógico-científica, y la narrativa. La primera, que se
ocupa de causas generales y está dirigida por hipótesis de principios, emplea la
categorización, un lenguaje regulado por requisitos de coherencia y no contradicción,
conexiones formales y referencias verificables. En cambio, la modalidad narrativa de
pensamiento se ocupa de las intenciones y acciones humanas esta modalidad es en la
que está basado en mi proyecto de intervención pedagógica.
Siguiendo a Ricoeur, Bruner sostiene que la narrativa se basa en la preocupación por la
condición humana. En un relato deben construirse dos panoramas simultáneamente. "Uno
es el panorama de la acción, donde los constituyentes son los argumentos de la acción:
agente, intención o meta, situación, instrumento; algo equivalente a una “gramática del
relato". El otro es el panorama de la conciencia: los que saben, piensan
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o sienten, o dejan de saber, pensar o sentir: los que intervienen en la acción. Los dos
panoramas son esenciales y distintos: es la diferencia que media entre el momento en
que Edipo comparte el lecho con Yocasta antes de enterarse por el mensajero de que es
su madre y después de enterarse. En este sentido, la realidad psíquica predomina en la
narración". (Bruner, 1996: 24-25).
En el mundo Occidental es muy difícil que uno interiorice sobre sí mismo y menos en la
etapa de la adolescencia pues existen problemas más grandes en que pensar, el ritmo
de vida que vivimos hoy por hoy nos impide crear conciencia hacia uno mismo.
Los libros y sus personajes, sus diálogos, y sus frases que hoja tras hoja nos van
enamorando de un nosotros que desconocíamos y que descubrimos palabra a palabra;
los libros son esos amigos infalibles, no importa el momento, la hora o la crisis por la que
pasemos, siempre estará para nosotros.
Los libros son la medicina del alma desde tiempos inmemoriales. Eran las claves de la
felicidad que solo les pertenecían a unos cuantos. Su poder fue tan grande que lograron
convencer a los hombres para que estuvieran al alcance de todos y brindar su ayuda a
quien la requiriera. Cada joven en crisis debería considerar leer un libro, una historieta,
un cuento, incluso un artículo, ya que la sabiduría de las palabras está en cualquier escrito
y en todo momento.
Es necesario distinguir como pedagogos el concepto de èpimèleia; según Foucault es
el determinado modo de enfrentarse al mundo, a un determinado modo de comportarse
frente al mundo y a un determinado modo de establecer relaciones con los otros. Esto es
preocuparse por uno mismo, que uno reconvierta su mirada y la desplace desde el
exterior, desde el mundo, y desde los otros hacía sí mismo.
El proyecto busca que los jóvenes se preocupen por sí mismos como cierta forma de
vigilancia sobre lo que piensan y sobre lo que acontece en su pensamiento en todo
momento pero sobre todo en esos momentos en los que tienen que tomar una decisión
importante en su vida que los podrá beneficiar o perjudicar, para poder hacerse cargo de
ellos mismos, modificándose, purificándose o transformándose.
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La lectura pues se deriva de una serie de prácticas basadas a su vez en toda una serie
de ejercicios que van a jugar en la historia de la cultura, de la filosofía, y de la moral un
papel muy importante. Pues como jóvenes podrán recurrir a la lectura, a la técnica de la
meditación, a la técnica de la memorización del pasado, a la técnica del examen de
conciencia e infinidad de prácticas que a ellos les funcionen para comenzar el largo
camino del ocuparse de sí mismos y por consiguiente encontrar una liberación.
Los chicos a lo largo del proceso sufrieron una catarsis pues la lectura los logro
conectar con sus vidas o con momentos importantes para ellos y junto con ellos
logramos identificar a la catarsis como liberación no como un proceso; pues cada uno
de ellos logro compenetrarse con algún libro; algún fragmento, una de las tantas
historias o tan solo una palabra logró tocar la más sensible de sus fibras fue en ese
momento cuando algo dentro de ellos hizo una especie de explosión y de liberación.
El proceso transformador de la lectura entre los jóvenes de LATA va más allá de sólo leer
por leer; el brillo de sus ojos, el dolor de sus lágrimas, el coraje y la impotencia eran
sentimientos reales en un mundo de fantasía. Gracias a LATA y CIJ y el taller de lectura
los jóvenes encontraron amigos que eran reflejos de ellos mismos atrapados en sus
historias, brindando la realidad que necesitaban.
Cada uno de los personajes de las historias leídas llevaba consigo un aprendizaje para
alguno de los chicos durante ciertos procesos familiares, escolares o individuales; les
mostraron uno de los caminos a seguir, presentado sentimientos que desconocían, pero
sentían y, sobre todo, comprendiendo las situaciones por las que estaban pasando.
Los diferentes momentos, libros, temáticas y espacios nos ayudaron a identificar que
como sujetos tenemos que estar al pendiente de las latentes inquietudes que nos surgen
día a día y que aunque aprendimos a lo largo del camino que existen diferentes prácticas
para conocerse a uno mismo como sujetos podemos concluir que el otro es mi liberador
en función a la ayuda que recibimos los unos de los otros.
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El libro es el pegamento que une nuestras emociones, conductas, pensamientos y sueños
en un mismo ser, permitiendo la libertad de ser nosotros mismos a través de un
personaje. La lectura es un proceso que te transforma porque, después de leer cada libro,
nuestra historia encuentra un nuevo sentido, nuestra vida un nuevo objetivo y la realidad
una nueva forma de mirarse.
La identificación con los personajes que se presentan en cada historia transporta al lector
a un mundo donde está permitido llorar, enojarse, gritar, pelear, reír, y sentir. Como
jóvenes es complicado aceptar ciertas situaciones de la vida y nos refugiamos en
nuestros amigos quienes creemos que nos comprenderán, pero qué pasa cuando no es
así, cuando finjo ser alguien más por miedo a que se burlen de mí, como en el caso de
Liz, o cuando el amor de mis padres no es correcto, como sucede con Ernesto, o cuando
no hay a quién decirle que estoy confundida como Fátima. Qué pasa con todos esos
sentimientos revueltos que nos distraen del mundo en el que vivimos.
Cada uno de nosotros, como individuos, intentamos encontrarnos y saber cuál es el
motivo de nuestra vida; nos convertiremos en psicólogos, o en psiquiatras, o cuál será
nuestra profesión… Sin embargo, no nos percatamos de que la verdadera fórmula del
autoconocimiento se encuentra en la aceptación de quien somos realmente y como
ayudamos a los otros.
En la lectura los individuos no sólo se encuentran a sí mismos, también encuentran el
funcionamiento de los grupos, las sociedades y el universo, de tal manera que nos brinda
las herramientas para sobrevivir a cualquier crisis.
El leer no solo te transforma, sino que también te libera, te protege, te cuida. Los libros
no se equivocan y, si prestas atención, notarás que los libros se escribieron para ti y para
la situación en la que te encuentras. Imagino a cada joven en crisis, acompañado de un
libro, absorbiendo su poder y cambiando su realidad, viviendo el nudo de la historia, en
espera del desenlace. Solo ellos podrán escribir en las páginas de los libros de sus vidas
y han comenzado, escribiendo el primer boceto de su autobiografía.
La autobiografía se ha utilizado desde el siglo IV y ha tenido diferentes finalidades desde
la confesión hasta la liberación; en mi proyecto y en mi experiencia la
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autobiografía nos permite dar paso a la sensibilidad y a la emancipación del sentido y de
los sentidos. El proceso de la autobiografía me permitió como pedagoga identificar como
el entorno y las vivencias de cada uno de los chicos ha influido en sus decisiones y lo en lo
que se han convertido, también me dejo darme cuenta que su historia pudo ser escrita de
diferente manera después de haber tenido ese acercamiento con los libros, pues la
mayoría de ellos encontró en la literatura un puente de comunicación entre la problemática
de las adicciones y su historia de vida.
Mi función como pedagoga en este proyecto y a lo largo del camino con los chicos que
presentan adicciones es la transmisión de una verdad que tiene como función dotarlos de
actitudes, de capacidades, de saberes que antes no poseían y que debieron o deberán
poseer al final de la relación pedagógica. Pues un pedagogo no le enseña al sujeto su
saber le pide que se aventure en la selva de las cosas y de los signos, que diga lo que ha
visto y lo que piensa el sujeto de lo que ha visto.
Como pedagoga puedo recomendar por mi trabajo en dicho proyecto y el trayecto que
tengo con los jóvenes con problemas de adicciones a la lectura en tiempo de crisis, puesto
que no existe una sola verdad más bien existen muchas verdades que nos podrán ayudar
en este mundo de las adicciones.
Es muy pretencioso decir que después de esto ellos dejarán de consumir drogas, pero
algo que si tengo muy claro es que si persisten con el consumo de las substancias será
con una consciencia de que su consumo no depende de sus problemas personales o
familiares. Que su trabajo como sujetos es el preocuparse por sí mismo y esto es en todas
las esferas del ser humano como lo son el área biológica, psicológica y social.
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