Qué entiendo por Poesía Visual (en cuatro sencillos pasos)

Rrose

(maquinariadelanube)

I

En el Museo de Pesas y Medidas de París se custodia el metro de platino iridiado cuya

longitud sirvió durante más de un siglo como patrón absoluto de esa unidad de

medida. Y aunque actualmente un metro se define como “la longitud recorrida por la

luz en el vacío durante 1/299.792.458 segundos”, para la comisión de científicos que

en 1799 entregaron solemnemente a los Archivos de París aquel patrón, este aún

debía ser un objeto palpable. Un metro, se afirmó entonces, era la diezmillonésima

fracción de la distancia que va del polo a la línea del ecuador, y Lavoisier llegó a decir

que “nada más grande ni más sublime ha salido de las manos del hombre que el

sistema métrico decimal”. Pero no por sabido es menos importante recordar que un

metro -de luz, o de su émulo el platino iridiado- obedece siempre a una

trayectoria solo hipotéticamente recta, ya que en el mundo que habitamos, las líneas

rectas, por fortuna o por desgracia, no existen.

II

En 1913, un pintor francés prácticamente desconocido y que respondía al nombre de

Marcel Duchamp tomó tres cuerdas de un metro de longitud, las suspendió

exactamente a un metro de altura, y las dejó caer al suelo. Puso después gran cuidado

en fijar las tres líneas ondulantes que cada una de las cuerdas habían adoptado sobre

el suelo para trasladar luego su perfil a tres placas de cristal de un metro de longitud.

Finalmente introdujo esas tres reglas ondulantes y azarosas en un sobrio estuche de

madera y tituló la obra Trois stoppages étalon (Tres zurcidos patrón). También estos

patrones curvos miden exactamente un metro, y el material con el que están

realizados no es -en términos de percepción humana- menos inalterable que el platino

iridiado, pero sabemos también que lo que contienen no es ni más ni menos que una

bella materialización del azar entre otras muchas posibles, y que por eso mismo

constituyen un silencioso y modesto atentado contra las normas universalmente

aceptadas.

III

Si me preguntan qué entiendo por Poesía Visual, no me queda otra opción que la de

poner en duda la pertinencia de mi posible respuesta. No soy un poeta visual.

Sinceramente no creo que lo que yo habitualmente hago pueda denominarse poesía

visual. Y ocurre también que no existe una definición universalmente satisfactoria para

este fenómeno (¿medio? ¿género?), y que no me parece mal esa ausencia. Ahora bien,

como el revolucionario y hermosísimo metro de platino iridiado de París, o como el

recorrido de la luz en el vacío durante una ínfima porción de segundo, estoy

convencido de que, si no existe un modelo, sí que disponemos al menos de una prueba

fehaciente de que la Poesía Visual no es, a pesar de su indefinición, una entelequia,

sino una realidad, y muy viva por cierto. Esa unidad de medida es, para mí, la poesía

visual de Joan Brossa: no hay lugar más cumplido al que volver la vista para explicar

qué es –y seguramente también qué no es- la Poesía Visual.

IV

Si confío en las creaciones de Brossa como patrón universal de la poesía visual no es

por el universo particular de objetos o de temas que lo puebla, sino porque, al igual

que los zurcidos patrones de Duchamp, su sentido último es siempre el de una

metódica transgresión de cualquier norma establecida. No hay poesía visual sin una

transgresión de los modelos que pautan la comunicación en el orden de lo visual y en

el orden del lenguaje escrito. La primera de las transgresiones que le confieren su

especial naturaleza consiste precisamente en una confusión consciente de estos dos

órdenes, haciendo suyo un procedimiento adoptado en páramos bastante más

adocenados y serviles que el suyo. No hay poesía visual sin la enunciación de algo

enteramente nuevo, o al menos claramente divergente. No hay poesía visual sin la

demostración palpable de que la línea recta no es el único trayecto posible, y desde

luego no el más cierto. La aritmética que le es propia nos dice que el acto de sumar dos

y dos puede dar como resultado una tetera de porcelana, un abecedario completo, o el

tobillo de una bailarina, pero nunca esa ignominiosa cifra que acude después del tres.

Hay poesía visual allí donde el sistema ordinario de las palabras y las formas se fractura

para abrir la puerta a lo posible en tanto que contestación imprescindible a un estado

de las cosas claramente insatisfactorio.