revista literaria la pajarería de javier y calíope
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REVISTA LITERARIA LA PAJARERÍA DE JAVIER
Y CALÍOPE Nº 6 AÑO 1 FEBRERO 2013
DONDE TAMBIÉN PUBLICÓ EVA MARQUEZ
http://www.youtube.com/watch?v=o2FUVFFJSVk JAVI (YO)EN LA BIBLIOTECA DE CASTILLA
LA MANCHA
CUANDO LA LLUVIA NO
TE ALCANZA BOHODÓN EVA MARQUEZ
13ª Relucía la piedra (14-10-06)
FRANCISCO JAVIER GARCÍA GARCÍA
DE “INCONTINENCIA CREATIVA”
LEDORIA 2011
Un coche es una plancha
cuando aplasta la mano de un niño,
niño al que le dan una patada en la
cabeza,
cabeza que va contra el portero
de los apartamentos,
apartamentos que se alquilan como
furcias
que carecen de sentimientos,
que tienen sábanas equiparables
a la plaza de la Maestranza,
que poseen olores de mujeres
andaluzas, gallegas, valencianas y
perras,
perras que se subieron
a dormir con sus dueños
y se hicieron “pipí” dentro del
meadero
de sus dueñas,
dentro del “camino a Portugal”.
Al niño ya no le olían los quesos,
tras subir a una sierra
un joven con una “moto” se los
“sierra”.
Una mina anti-persona
mató ayer a un galgo
que no trabajaba en las canteras
que tenía los pulmones bien sanos.
“Relucía la piedra” antes de que el
minero,
se convirtiera en bomba,
bomba moderna
que no infla bien las ruedas del
ciclista.
El niño ve los programas de cotilleo
porque “ainda” le quedan ojos.
50 años de la
muerte de ramón gomez de la serna
50 años de la muerte de ramón
gomez de la serna
El amor nace
del deseo repentino de
hacer eterno lo pasajero.
Los que matan a una mujer y después se
suicidan debían variar el sistema:
suicidarse antes y matarla
después.
Los globos de los niños van
por la calle muertos de
miedo.
El bebé se
saluda a sí mismo dando la mano a su pie.
¿Y si las hormigas
fuesen ya los marcianos
establecidos en la Tierra?
La gallina está cansada de
denunciar en la comisaría que
le roban los huevos.
Lo peor del loro es que quiera
hablar por teléfono.
Eso de creer que el loro no sabe lo que dice es no
querer ofender, pero el loro nos
mira cuando nos insulta.
Respetamos ese insecto que se pasea por el frutero porque
es el que ha becado el
campo para que vea la ciudad.
El sueño es un depósito de
objetos extraviados.
El que está en Venecia es el engañado que cree estar en
Venecia. El que sueña con
Venecia es el que está en
Venecia.
Los recuerdos encogen como las camisetas.
Al ver el anuncio de "6 vueltas" en el
aparato de feria nos ha parecido que la vida no
es más que eso, "X vueltas".
No hay que tirarse desde
demasiado alto para no
arrepentirse por el camino.
La prisa es lo que nos lleva a
la muerte.
En cada día amanece todo
el tiempo.
El más sorprendido por la herencia es el
que tiene que dejarla.
Por los ojos
nos vamos de la vida.
Nos sorprende ver en la tienda
de antigüedades la
taza en que tomábamos el café con leche cuando eramos
niños.
Es sorprendente cómo se mete la fiebre en el tiralíneas del termómetro.
Astrónomo es un señor que se
duerme mirando las
estrellas.
La medicina ofrece curar
dentro de cien años a los que
se están muriendo ahora
mismo.
En lo que más avanza la
civilización es en la perfección de los envases.
El ventilador debía dar aire
caliente en invierno.
Los ceros son los huevos de
los que salieron las demás
cifras.
Un país donde los que juegan al toro siempre
encuentran quien haga de toro es un país
paradójico progresivo.
La historia es un pretexto para seguir
equivocando a la humanidad.
En las grandes
solemnidades llenas de
personajes uniformados
parece que hay algunos
repetidos.
Me gustaría pertenecer a
esa época del futuro en que la historia tendrá
doscientos tomos, para ver
cómo se la aprenderán los
niños.
No confiéis demasiado en vuestro propio
corazón, porque él os
fallará en definitiva.
No importa que nuestro vaso sea pequeño,
pues lo importante es que la botella
esté llena.
No debemos ser cómplices ni de nosotros
mismos.
A un mentiroso sólo lo cura un
sordo.
La popularidad es que nos
conozcan los que no
conocemos.
La mayor ingenuidad del novel círculo literario es el
nombramiento de tesorero.
El lector -como la mujer- ama más a quien le ha engañado
más.
Al cine hay que ir bien peinado, sobre todo por
detrás.
No hay nada que desoriente tanto como un
número de teléfono que
hemos apuntado y que no sabemos a
quién pertenece.
Hay tipos a los que es tan
difícil sacarles una idea de la
cabeza como el tapón que se ha hundido en la
botella.
Extraido de "Greguerías".
Ramón Gómez de la Serna. Colección Clásicos
Biografía de Ramón Gómez de la Serna Nació en Madrid en 1888. Cursó estudios d
afición César Vallejo (Perú, 1892-Paris, 1938)
Poemas humanos (1923-1938)
(1938)
GLEBA CON EFECTO MUNDIAL de vela que se enciende, el prepucio directo, hombres a golpes, funcionan los labriegos a tiro de neblina, con alabadas barbas, pie práctico y reginas sinceras de los valles. Hablan como les vienen las
palabras, cambian ideas bebiendo orden sacerdotal de una botella; cambian también ideas tras de un árbol, parlando de escrituras privadas, de la luna menguante y de los ríos públicos! (Inmenso! Inmenso! Inmenso!) Función de fuerza sorda y de zarza ardiendo, paso de palo, gesto de palo, acápitcs de palo, la palabra colgando de otro palo. De sus hombros arranca, carne a carne, la herramienta florecida, de sus rodillas bajan ellos mismos por etapas hasta el cielo, y, agitando y agitando sus faltas en forma de antiguas calaveras, levantan sus defectos capitales con cintas, su mansedumbre y sus vasos sanguíneos, tristes, de jueces colorados.
Tienen su cabeza, su tronco, sus extremidades, tienen su pantalón, sus dedos metacarpos y un palito; para comer vistiéronse de altura y se lavan la cara acariciándose con sólidas palomas. Por cierto, aquestos hombres cumplen años en los peligros, echan toda la frente en sus salutaciones; carecen de reloj, no se jactan jamás de respirar y, en fin, suelen decirse: Allá, las putas, Luis Taboada, los ingleses; allá ellos, allá ellos, allá ellos!
PERO ANTES QUE SE
ACABE... PERO ANTES QUE se acabe toda esta dicha, piérdela atajándola, tómale la medida, por si
rebasa tu ademán; rebásala, ve si cabe tendida en tu extensión. Bien la sé por su llave, aunque no sepa, a veces, si esta dicha anda sola, apoyada en tu infortunio o tañida, por sólo darte gusto, en tus falanjas. Bien la sé única, sola, de una sabiduría solitaria. En tu oreja el cartílago está hermoso y te escribo por eso, te medito: No olvides en tu sueño de pensar que eres feliz, que la dicha es un hecho profundo, cuando acaba, pero al llegar, asume un caótico aroma de asta muerta. Silbando a tu muerte, sombrero a la pedrada, blanco, ladeas a ganar tu batalla de escaleras, soldado del tallo, filósofo del grano, mecánico del sueño. (¿Me percibes, animal? ¿me dejo comparar como
tamaño? No respondes y callado me miras a través de la edad de tu palabra). Ladeando así tu dicha, volverá a clamarla tu lengua, a despedirla, dicha tan desgraciada de durar. Antes, se acabará violentamente, dentada, pedemalina estampa, y entonces oirás cómo medito y entonces tocarás cómo tu sombra es ésta mía desvestida y entonces olerás cómo he sufrido.
PIENSAN LOS VIEJOS ASNOS
AHORA VESTIRÍAME de músico por verle, chocaría con su alma, sobándole el destino con mi mano, le dejaría tranquilo, ya que
es un alma a pausas, en fin, le dejaría posiblemente muerto sobre su cuerpo muerto. Podría hoy dilatarse en este frío, podría toser; le vi bostezar, duplicándose en mi oído su aciago movimiento muscular. Tal me refiero a un hombre, a su placa positiva y, ¿por qué no? a su boldo ejecutante, aquel horrible filamento lujoso; a su bastón con puño de plata con perrito, y a los niños que él dijo eran sus fúnebres cuñados. Por eso vestiríame hoy de músico, chocaría con su alma que quedóse mirando a mi materia... ¡Mas ya nunca veréle afeitándose al pie de su mañana; ya nunca, ya jamás, ya para qué!
¡Hay que ver! ¡qué cosa cosa! ¡qué jamás de jamases su jamás!
HOY ME GUSTA LA VIDA
MUCHO MENOS... HOY ME GUSTA la vida mucho menos, pero siempre me gusta vivir: ya lo decía. Casi toqué la parte de mi todo y me contuve con un tiro en la lengua detrás de mi palabra. Hoy me palpo el mentón en retirada y en estos momentáneos pantalones yo me digo: ¡Tánta vida y jamás! ¡Tántos años y siempre mis semanas!... Mis padres enterrados con su piedra y su triste estirón que no ha acabado; de cuerpo entero hermanos, mis hermanos, y, en fin, mi sér parado y en chaleco.
Me gusta la vida enormemente pero, desde luego, con mi muerte querida y mi café y viendo los castaños frondosos de París y diciendo: Es un ojo éste; una frente ésta, aquélla... Y repitiendo: ¡Tánta vida y jamás me falla la tonada! ¡Tántos años y siempre, siempre, siempre! Dije chaleco, dije todo, parte, ansia, dice casi, por no llorar. Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado y que está bien y está mal haber mirado de abajo para arriba mi organismo. Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga, porque, como iba diciendo y lo repito, ¡tánta vida y jamás y jamás! ¡Y tántos años, y siempre, mucho siempre, siempre siempre!
CONFIANZA EN EL
ANTEOJO, NO EN EL OJO... CONFIANZA EN EL anteojo, no en el ojo; en la escalera, nunca en el peldaño; en el ala, no en el ave y en ti sólo, en ti sólo, en ti sólo. Confianza en la maldad, no en el malvado; en el vaso, más nunca en el licor; en el cadáver, no en el hombre y en ti sólo, en ti sólo, en ti sólo. Confianza en muchos, pero ya no en uno; en el cauce, jamás en la corriente; en los calzones, no en las piernas y en ti sólo, en ti sólo, en ti sólo. Confianza en la ventana, no en la puerta; en la madre, más no en los nueve meses; en el destino, no en el dado
de oro, y en ti sólo, en ti sólo, en ti sólo.
Litterio
Pontoriero
5 de enero de
2013 6:34
S I N V E R T E
Un tumulto en la feria.
Tu libro de mano en mano.
Lo abren, hojean, comentan
algunas frases.
Te miran con la complicidad de
conocerte íntimamente.
Vos, caminando, las potentes
luces te dan en el rostro.
No te dejan ver.
Hablas para todos los
micrófonos que encuentras en
tu paso.
¨ Escribo para colaborar con
mis semejantes ¨
¨ Mis reflexiones apuntan a la
realidad circundan dante ¨
¨ Se Vos ¨
¨ Se puede, solo debes
desearlo fuertemente ¨
¨ Se positivo, serás bendecido ¨
¨ Todo es posible ¨
¨ No pienses en no se puede,
puede que no puedas ¨
Tus libros se vendieron a
granel, el ultimo fue un record.
Llegastes al pináculo de la
popularidad.
Ante un grupo reducido de ¨
Amigos ¨ decías,
¨ Escribo para la gran masa, lo
Mio es la filosofía…
Mis proyectos de sociedad
están más allá de algunas
buenas frasecitas ¨.
Nunca supimos de tus escritos
filosóficos, ni de tu
ideal de sociedad.
Tu tiempo estuvo
comprometido en
conferencias,
audiciones de radio, programas
de televisión.
De viaje en viaje,
promocionando tus libros de
autoayuda.
Se te veía descansado,
aparentemente relajado.-
Nadie, se hubiera atrevido
pensar, que algo no se
encontraba en su lugar.
pasaron siete días, luego de la
feria,
el país seguía hablando de tu
presentación.
Confusión en la puerta de tu
mansión,
un vecino denuncio que había
escuchado un disparo.
Decenas de periodistas
indagando lo sucedido.
Se encienden las luces,
Comienzan a filmar.
Se había confirmado tu deceso.
Ningún rastro de violencia,
nada de tus pertenencias
faltaba.
Han pasado tres años, nadie
sabe que paso ese dia.
El tema se fue olvidando. Te
fueron olvidando.
Tus libros están acumulados en
las librerías de la calle
corrientes a
Tres por veinticinco pesos.
Quizás en algún momento
sabremos lo sucedido.
Relatos y reflexiones
poetizadas
Litterio
Pontoriero
22 de diciembre de
2012 5:53
CONSUMIENDO
La bebida que armoniza y une la
familia,
nos da paz y felicidad
La cerveza de los milagros,
la tomas y aparece lo deseado
El desodorante de la persecución
El personaje que con un golpe de
muñeca
resuelve todo ataque, vuela, se
transforma
La galletita que comiéndola,
sella una amistad indestructible
El perfume,
colocándotelo apareces en un
auto súper sport
¡Viva en el lugar de sus sueños!
y vivirás donde otros soñaron
como quitarte el sueño
El yogur que nos aporta defensas,
apareceremos con el escudo
protector
El de los constipados, con el
obtendremos la armonía
que no supimos conseguir
El del crecimiento, sin el
quedaríamos pequeñitos
El de la dieta,
con ella obtendremos el mejor de
los cuerpos, y
no tendremos que cargar con los
kilos excedentes
Nos cuentan en la T.V. como
hacer feliz a nuestra pareja
El champú de la armonía,
al término del lavado, brillaras
más que el sol
La pintura que da color a muestra
”opaca” vida
Más, y más para poder “SER “
¿Por tanto consumo,
terminaremos fortificados?
¿O el consumo nos terminara
consumiendo?
Relatos y Reflexiones Poetizados
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Carlos
Muñoz
17 de enero de 2013 13:45
HABLARIA DE AMOR Hablaría de amor si lo tuviera, aquí, en las manos, corriéndome de afueras hacia el rojo, aclimatando besos en la acera, hablaría de amor, si lo tuviera. Pero ya no lo tengo, lo perdí en fuera bordas
oxidadas, en órbitas de Io y dos compases, en rimas que perplejas se escapaban; lo dejé volar ciego, alejándose ebrio a bocanadas. Pez planeador de día y trazos gruesos, alas de Plexiglás y baquelita; hablaría de amor si lo tuviera, lo perdí en una muerte apresurada, en un cartón de Winston y rutina. Hablaría de arribas en su pecho,
de cómo fui turquesa y exponente, hablaría de amor en las cien lenguas, que tienen las gaviotas de esconderse. Hablaría de amor, sí que hablaría, componiendo canciones en su vientre. Un poemita de primera época:
Carlos Muñoz
(relato)
17 de enero de
2013 7:24
EL MUNDO
El día en que Ezequiel Banderas
se vió a sí mismo repartiendo
propaganda en la esquina de
Montera con Gran vía y encina
vestido con un enorme
cartelón que en el que estaba
escrito “El Judio Tobías.
Compro oro y joyas”, la verdad
es que se sorprendió
bastante...
Y no por el hecho de verse en
una realidad distinta a la suya
no, que eso para él era muy
normal; un hombre de mundo
y muy preciado de serlo, doctor
por no sé cuántas facultades de
no sé cuantos otros países,
casado que él recuerde tres
coma cuatro veces, una de
ellas, vaya, el coma cuatro con
el recuerdo vivo de un beso....,
sino porque aquel otro “Yo”
tenía los ojos marrones...y los
otros quince “Ezequieles”
restantes que existían, todos
los tenían de un vivo verde
esmeralda, como él el original,
además de albergar en cada
uno de ellos un universo en el
que se repetía hasta el infinito
la escena de “Play it again,
Sam”, de la maravillosa
“Casablanca”......
Ezquiel Banderas dio dos pasos
al frente acercándose a sí
mismo....
El otro, el Ezequiel del cartelón,
al verle, levantó su mano
derecha, la famosa mano de
seis dedos de los Banderas,
haciéndole gestos de que
acercara....
Mientras, una enorme bandada
de flamencos, cruzó el cielo en
dirección a la puerta del
sol.......
Ambos quedaron mirando al
cielo rosa durante un buen rato
extasiados y después, tras un
silencio que duró décadas
comenzó el monólogo....
-No te da vergüenza tener los
ojos marrones!...Eres la
deshonra de todos y cada uno
de nosotros...Ojos
marrones....qué Universo
puede haber dentro de esos
ojos, por Díos!!!....
...Y sacó algo de su bolsillo.....
-Anda, por lo menos no nos
haga quedar mal y ponte estas
lentillas.
Y con el dedo doble índice las
lanzó al aire, convirtiéndose
éstas en cometas llenos de
niños formulado deseos...
...El otro, se quitó el cartelón
que al caer al suelo, como por
la normal magia de aquel
Madrid, se transformó en una
exuberante mulata que dobló
la esquina a ritmo de salsa....
-Ezequiel....yo no soy tú....por
eso tengo los ojos del color del
ámbar....mira, en uno hasta
tengo un mosquito que quedó
atrapado hace un millón de
años....
Desconfiado se acerca, y mira
ojo con ojo el ojo ambarino de
su “yo”....
-No tú no, pero el mosquito
guarda en su mirada esmeralda
todas las estrellas de la
galaxia....
-Amigo, amigo mío...Ezequiel
Banderas, paciente número
treinta y dos de la cuarta
planta de Psiquiatría, estás
enfermo hermano, este
mundo, el mundo que siempre
has conocido no existe, jamás
ha existido, estás loco, loco de
remate y yo, yo soy el único
hálito de cordura que
deambula por su cerebro.....el
que aún se acuerda de madre,
aquella mujer de sonrisa
amplia que nos quería, de los
amaneceres de mar amarillo de
trigo en los veranos...Ven, ven
conmigo, dame tu mano y
saldremos de este ridículo circo
inventado por la mancha negra
de la noche....
...Y le tendió la mano...
...Ezequiel, impulsado por el
soplo azul de mil unicornios y
por el recuerdo de un nombre
de mujer...apretó con fuera la
mano extendida....
...Y fue en aquel momento
cuando la Dimetrolezapona
comenzó a hacer efecto en
él.....
....Y un torrente de lágrimas y
tristeza llenó la habitación 411
del hospital.... convirtiendo el
sol dorado en blancas lámparas
de neón y las enormes
bandadas de flamencos, en una
plana pantalla en donde lo más
bonito son las sábanas blancas
tendidas al viento....
9 de enero de 2013 7:14
UN MAR DE OLVIDO "...Cuando uno llega a la estación de autobuses de Méndez Álvaro, llena de luces, de personas que chocan y se encuentran, como un universo de canicas en expansión que una y mil veces rebotan las unas contra las otras, contra las paredes, saliendo expelidas a los rincones más extraños de la realidad, a tiendas de libros, a una cafetería llena de maletas, a un plato de paella de a seis noventa y
cinco o al contoneo generoso de las caderas jóvenes de una mulata de recién llegada a Madrid, vete tú a saber de dónde, se podría decir que uno ha llegado al lugar más solitario del mundo.... Con un billete de ida en la boca con destino al infinito Fernando, recorría el largo pasillo que separaba el Metro de aquel monstruo de soledad. No llevaba mucho equipaje; un pequeño “Roller” verde, cincuenta euros en su cartera y el recuerdo agridulce de un amor casi perfecto. Subió las dos tandas de escaleras mecánicas y al ver que entre una y otra había un pequeño tenderete de
sandwiches de “Rodilla” con una dependienta de cara de angel triste y una sonrisa guardada en un cajón, a punto estuvo de saltar y comprarla una botella de agua con gas y un pequeño emparedado de pollo al curry....pero alguien se le adelantó. Un muchacho de color llegó un par de su segundos antes que la buena intención de Fernando, pidiéndola una Coca-Cola, nada más. La muchacha inanimada abrió el portón de la nevera y colocó el refresco sobre el cristal iluminado de Neón que guardaba en su interior simétrico todos los sabores inimaginables que un sándwich puede tener....
El muchacho pago con una moneda de dos euros; después y tras dar media vuelta, se volvió a internar entre la gente, perdiéndose como una aguja en un millón de pajares. Fernando siguió mirando la escena mientras ascendía al hall principal de la estación....Que pena, tendría que haberse adelantado, todo hubiera sido mucho más divertido y la muchacha seguro que hubiera sonreído. Fernando nunca lleva reloj, siempre se fija en los de las iglesias, en los relojes digitales de las farmacias, en los que aparecen en las fotos de las revistas de la semana pasada, en las campanadas de cada treinta y uno de diciembre.
...Pero hoy no le hizo falta. Un enorme reloj blanco de luna llena, presidía la entrada principal de la estación de Méndez Álvaro.....Alzó sus ojos...Las tres y cinco. Aún tenía veinticinco minutos..... Con pasitos cortos de niño buscó entre el largo pasillo un banco vacio, sentándose en él y colocando su maletita entre las piernas....Allí esperó.... Sacando de su bolsillo un caramelo de fresa ácida aguardó a que el lento gotear de los segundos le marcara gritando que las tres y veinte estaban llegando al andén número treinta y dos; una manecilla en forma de autobús verde, con el
nombre de “Aurora” pintado en blanco sobre la puerta delantera de entrada. La voz fría de mujer de un altavoz le indicó que aquel momento había llegado.... Como un muelle sus piernas le pusieron en pie. Se dio cuerda a sí mismo y dejando el “Roller” abandonado haciendo compañía a una papelera amarilla, se dirigió con pasos de gigante hacia la rampa de acceso a los andenes.... Había tanta gente allí a esa hora que muy buen podría haber en ese mismo momento un Fernando subiendo las escaleras mecánicas, otro sentado aún en el banco y otro
incluso comprado un agua con gas y un sándwich de curry con pollo a aquella dependienta tan triste... Si uno se queda quieto durante un rato en los andenes de una gran estación de autobuses, notará que en ellos se produce el mismo ruido que crean musicales las olas del mar golpeando con toda su furia contra las rocas y que el humo gris que los autobuses expulsan al respirar, es lo más parecido a la niebla de los brumosos amaneceres de las hermosas tierras que salen en los documentales de la televisión. Fernando se quedó un ratito disfrutando de aquel sueño y después, se quitó el billete de la boca y se lo entregó al conductor
del autobús, un hombre alto, de pelo corto y con una chaqueta azul con unas iniciales grabadas.... Este miró el billete con indiferencia y sin mirar a Fernando le indicó su asiento: El cuarenta y uno....pasillo..... Fernando subió muy despacito y buscó su asiento....Llegó a él y se sentó, respirando profundamente.... A su lado, en la plaza número cuarenta y dos, ventana, estaba sentado aquel muchacho negro que se le había adelantado en “Rodilla”. Aún tenía el bote de Coca-Cola en su mano....
Miró a Fernando y le sonrió mientras con un “Hola” proveniente del corazón más oscuro de África, saludaba a Fernando, su acompañante. Para Fernando, un acompañante es como un décimo de lotería; o te toca o no te toca. Fernando observó el blanco de los ojos de aquel chico y le pareció que esta vez le había tocado. Se alegró de tenerle por compañero..... Después se sentó y cerró los ojos. Las tres y media. El autobús arrancó, y lentamente y como una culebra, fue saliendo poco a poco de la estación que quedó atrás, como dibujada por un
cuadro sin colores. Son las cuatro. Fernando lo ha visto en el pequeño reloj de pulsera de una señora gorda que va delante de él....”es curioso, cuánto más gorda es una mujer, más pequeño lleva el reloj” –pensó Fernando para sí riendo por dentro-... Tras eso sacó un teléfono móvil de su bolsillo y marcó un número....uno, dos tonos... Después, un pequeño mensaje en su móvil....”ENTER THE KEY”.... El muchacho negro da el último trago de Coca-Cola..... ....CUATRO....OCHO.....SEIS....OCHO..... Pulsar OK......
Las cuatro y un minuto..... Y la maleta enamorada de la papelera amarilla estalla, produciendo un sonido sordo que llena de gritos y sangre de hormigas muertas el suelo brillante de la estación..... El hall se ha llenado de la misma negra niebla que llena los acantilados de Dover en invierno. Mientras, Fernando apaga el móvil y se deja caer sobre el reposacabezas de su asiento. Su billete de lotería se ha dormido y a su derecha, una chica muy rubia, pálida y delgada mira con
melancolía el pasillo central del autobús..... Fernando ha pensado en la chica triste de los bocadillos y se ha alegrado de que trabajara en la planta baja... La próxima vez será él el que la compre un agua con gas....esta vez sólo agua....."
EN ESTE NÚMERO COLABORAN: ESTRELLAs INVITADAs : CARLOS MUÑOZ, EVA MARQUEZ, FRANCISCO JAVIER, GARCÍA GARCÍA, RAMÓN GOMEZ DE LA SERNA, CESAR VALLEJO LITTERIO PONTORIERO,
http://www.facebook.com/gro ups/100993743382216/ GRUPO PAJA-RERIA FACEBOOK (en pdf en sección archivos)http://issuu.com/revistal apajareriafjgarcia http://es.calameo.com/read/0015942 627 809b675b07c la pajareria… http://www.calameo.com/books/0015 94 2627809b675b07c la pajareria de javier... colaboraciones a [email protected] o a [email protected] DIRECTOR, DISTRIBUIDOR, MAQUETADOR, FOTO DE PORTADA, SELECCIÓN, corrección
de algunas faltas de ortografía :FRANCISCO JAVIER GARCÍAGARCÍA
de algunas faltas de ortografía :FRANCISCO JAVIER GARCÍAde algunas faltas de ortografía : FRANCISCO JAVIER GARCÍA