POESÍA

PABLO ZOGOIBI

© Universidad Industrial de Santander

Biblioteca Mínima Santandereana No. 13Poemas. Pablo Zogoibi

Rector: Jaime Alberto Camacho PicoVicerrector Académico: Álvaro Gómez Torrado

Vicerrector Administrativo: Sergio Isnardo Muñoz

Comité Editorial:Luis Álvaro Mejía A.

Armando Martínez G.

Impresión: División Editorial y de Publicaciones - UIS

Primera Edición: Noviembre de 2011

ISBN: 978-958-8504-90-2

Dirección Cultural UIS Ciudad Universitaria Cra. 27 calle 9. Tel. 6846730 - 6321349 Fax. 6321364 Página Web: http://cultural.uis.edu.co divcult@uis.edu.co Bucaramanga, Colombia

Impreso en Colombia

PABLO ZOGOIBI.

Poeta. Nació en Bucaramanga el 7 de julio de 1909 Sebastián Antolínez quien más tarde, a lo largo de su vida, cambió su nombre por el de Pablo Zogoibi. Fue él uno más de doce hermanos, hijos de Don Sebastián Antolínez, ilustre maestro Santandereano y Doña Ana Jesús Rodríguez. El mayor de ellos se perfiló también como poeta. De su padre heredó la devoción por la enseñanza. Además del español, Pablo Zogoibi habla y escribe el alemán, el ruso, el inglés, el francés y el italiano. Publicó sus poemas en los periódicos “Panorama”, “El Demócrata”, “El deber”, y “Vanguardia Liberal” entre otros.

Pablo Zogoibi inició su ascenso a la gloria con una poesía sentimental, romántica, de perfiles de ruiseñor. La dedicó a sus mujeres

vestidas de sol, a las ciudades y a los pueblos de América. Y luego la entregó a un compromiso de la sangre, a un pacto de honor con su conciencia. La dedicó a sus hermanos en el dolor y en la angustia. Se transformó en un mensaje de compromiso que tiene el respeto de los creyentes en el vuelo de la verdad. Su compromiso es con la patria, con los libres y con los oprimidos. Zogoibi muere en Bucaramanga en 1995.

Le selección de los poemas, se tomó del libro “Cantera en Llamas”, editado por Impresores Colombianos S.A., Bucaramanga.

INDICE

Un día cualquiera 7Canto a la mujer Colombiana 11Amor materno 15A la primera mujer cosmonauta 19Para Gonzalo Buenahora 23Canto a Salvador Allende 25El Chicamocha 29Romance de los destechados 31A la memoria del estudiante Pedro Vicente Rueda Montañez 35Elogio de la amada muerte 39Ánforas plenas 43Guaicaipuro 45A una bailarina 47Ego-sum 49Fe 51

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Un día cualquieraUn díael sendero se llenará de unaclaridad singular,Mis pies habrán hallado ya todos los caminos;mis ojoshabrán escudriñadotodos los horizontes; mis manoshabrán rendido todas,todas sus caricias.

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En mi jardínlas rosas habrán muertopero una rosa nuevabrotaráMis pies habrán hallado ya todos los caminos;por esohabrán dejado atráslos límites del bieny los del mal;mis ojoshabrán escudriñadotodos los horizontes;por esoserán bastante castospara poder mirartodas las desnudecessin temblar:la desnudez radiante de la aurora;la desnudez divina de las rosas;la desnudez sagrada de los cuerpos;la desnudez tremenda de las almas!Seré bastante fuerte para poder dormirsin miedo del ladrón ni del puñal;seré bastante tiernopara poder amar todos los seres

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sin preguntar siquierasi son buenos o malos;seré bastante sabiopara saber por quésufrí tanto dolor,gocé tanto,dudé tanto,amé tanto…entonces, suavemente,me ofrecerá la tierra su seno maternal. Qué dulce será entonces dormirme para siempresin que nada ni nadie me pueda despertar!

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Canto a la mujer Colombiana

Mujer que sirves tinto en los cafés, y haces la vida más amable y bella,y nadie escribe para ti un poema,y nadie sabe que eres un arcángel,y nadie dice que eres una estrella, solo porque naciste aquí en Colombia,y no viniste desde Norteamérica!Mujer que barres esa calle angosta,y eres más clara que la luna nueva.

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No he visto tu retrato en los periódicosni un elogio a tu alma pura y bella.Pero eres de todas la más linda, y hasta el sol de rodillas tu piel besa. Mujer que coses sin cesar y cosesla camisa más limpia y más honesta,y en vano das mil vueltas a la máquina, y en vano te han cantado los poetas.Mujer que coses sin cesar y cosesuna camisa en realidad perfecta, aunque la haces tú aquí en Colombia,y no ha venido desde Norteamérica!Mujer que cantas himnos en la radiopara ensalzar la patria y su belleza,y nadie dice que hay en tu gargantael ruiseñor más dulce de la tierra, solo porque naciste aquí en Colombiay no has venido desde Norteamérica!Mujer que abres infinitos mundoscuando abres las puertas de la escuela,y ningún escultor te hace una estatua,ni un pintor en sus cuadros te recuerda,y nadie hace para ti un reinado,y nadie escribe para ti un poema.Mujer que curas el dolor del cuerpocon tus piadosas manos de enfermera.Por qué no inventan para ti un reinado?

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Por qué no hacen para ti una fiesta?Por qué no esculpen para ti una estatua?Por qué no escriben para ti un poema?Solo porque naciste aquí en Colombia, y no viniste desde Norteamérica!

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Amor maternoEn una noche claraQue nunca volverá(Rubén Darío)

La noche, con la magia del enero,su gran templo telúrico, el espacio, decoró al modo de oriental palacio,y fue allí cada flor un pebetero.

Friné, cuya belleza circasianadespertara mis ansias de placeres,

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arrastróme, mimosa, hacia Citeres,con su fácil ternura de gitana.

Era sabia en las artes de Afrodita. Dijérase una grácil bayadera.Tan fresca poma que al mordisco incitacuando se extiende abril por la pradera.

Su frente tersa y pálida, teníade pentélicos mármoles la albura, y el cuerpo era una urna de armoníade esbeltas formas y de línea pura.

Pero, más que el mirífico tesorode esa belleza espléndida de diosa,de esa noche una escena rememoro,bella en su sencillez como una rosa.

Sucedió que ya tarde, en nuestra alcobase oyó el débil murmullo de un vagido; y al punto saltó, eléctrica, la loba,y estuvo junto a un nene adormecido.

Y entonces, en un rapto de ternura, con un radioso gesto de inspirada,con acentos de bíblica dulzura,con reflejos de cielo en la mirada,

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Ella, la pecadora, la sirenasin alma, la bacante, la perdida,bellamente explicóme, de unción llena,su amor a aquel pedazo de su vida!

Oh amor materno: qué sublime eres!Cómo torna tu célica ternuraen leonas las débiles mujeresy en casta hembra la mujer impura!

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A la primera mujer cosmonautaA Valentina Tereshkova

Está en mi verso el corazón del alba;robando estoy estrellas a los cielos;por caminos de vida y de victoriaambulo con los vivos y los muertos;y hablan en mí los más hondos silencios;saludo las palomas de la pazcon el más dulce, interminable beso; siembro dorados ríos, desato lluvias

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en la adusta aridez de los desiertos;la noche torno en día, en luz la sombra,y en cansancio infinito en movimiento;el pasado, el presente y el futurome ofrecen mil tesoros opulentoque el monarca más rico envidiaría,que ni Midas soñó tener ni Creso;y veo surgir un astro omnipotente, y un sol de libertad y lozanía,si tu nombre pronuncio solamente,como un clamor sagrado: VALENTINA!Te cantarían todos los poetas;te podría ensalzar Pablo Neruda,y Gabriela Mistral decir que el el solde incas y de mayas te saluda!

En tu honor vibrarían los clarinesde todas las batallas inmortales!Tus pies podrían besar los serafines.

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A Valentina Tereshkova

(Segundo soneto)

A los cielos robaste sus luceros y ahora eres la estrella más radiosa,y fulges días y noche, portentosa, desparramando soles mañaneros.

Puedes mostrar, los mundos prisionerosen el ala de una mariposa,y juntar en el cáliz de una rosasenderos y senderos y senderos.

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Estás toda de azul vestida y cielo; y en tu ventana muestras roto el veloque ocultaba los rostros del futuro.

De los soles radiante embajadora,avanzas siempre, siempre triunfadora,en trono de astros, deslumbrante y puro.

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Para Gonzalo BuenahoraAtracador de estrellas, secuestrador de soles!Encantados turpiales en tus florestas trinan;galaxias infinitas tus nochesiluminan;y en piélagos de ensueño vibran tus caracoles.

Naciste, como Hércules, para derribar moles;

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en tus torres bandereas de gloria se amotinan;tus flautas dionisíacas los oídos fascinan;y victorias de oro forjas en tus crisoles.

Si a Barrancabermeja y Pipatón aclamas;si el estudiante muerto cubren tus oriflamas; o si a la niña núbil tu romance aprisiona,

en tus estrofas únicas, en tus novelas ágileseterno encanto das a los seres más frágiles,y a la batalla humana tejes regia corona!

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Canto a Salvador Allende

Llevas todos los nombres que inventado la gloria.Moriste del mal hondo de no poder morir:de estar crucificado para siempre en la historia,sobre la Cruz del Sur alumbrado el zafir!

Que inútil, fue, qué inútil, que te hirieran las balas,

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si en tu carne de bronce se habían de mellartodas las muertes tibias, todas las tristes dagasde que mueren los hombres que en vida han muerto ya.

No podrán ahogarte ni los mares de sangrepues hoy inundan tu patria desgarrada y herida,pues tú renacerás, vencedor y pujante,como renace el sol cada día de la vida.

Te sembraste en los himnos, en los surcos del alba,en océanos de piedra y en las constelaciones, en las rocas que escuchan la Suprema Palabra,y en los ríos de estrellas de las revoluciones.

En los vastos desiertos donde germina Lenin,donde Martí escribe su nombre en cada flor,donde Neruda escribe su canto a Stalingrado,donde Gabriela adora de los Mayas el sol.

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En galaxias de gloria está escrito tu nombre,y el de Camilo fértil y Guevara inmortal, y en los cielos de América y de Europa y del mundo nada podrá esos nombres en los siglos borrar.

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El Chicamocha

Como si por mil bocas la eternidad hablara,De tu imperio de piedra muestra el poderío;Y alzas de tus montañas el rudo escalofrío,Como un bastión granítico que “libertad” clamara!

Parece que en tu abismo el tiempo bostezara;que un pensamiento mágico se convirtiera en río;

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que un pueblo de basalto quisiera, a su albedrío,eternizar de un éxtasis la majestad preclara.

Desgarramientos cósmicos, crujir de cordilleras,sugieres; cataclismos volcánicos, y esferasque chocan, en un ímpetu de gestación inmensa.

Reclama en ti lo ilímite su potestad geológica;Y eres una gigante serpiente mitológicaDonde el prodigio duerme y el infinito piensa.

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Romance de los destechados

Y seré por el pueblo querido en toda edadPor despertar los buenos sentimientos dormidos;porque en mi siglo cruel canté a la libertad,porque imploré clemencia por todos los caídos.

Alejandro Puchkin

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Barrio de los destechados:qué sois, realidad o sueño?O tal vez la creaciónde un extraviado cerebro?Os he visto tantas veces!Os he visto… y no lo creo.Resucitó la Edad Media?Los siglos retrocedieron?...Barrios de los destechados:en qué triste hacinamiento,en las casa de cartón,los niños se están muriendo.

Os ve surgir Bogotáentre un desamparo inmenso;Barranquilla, imperturbable,mira vuestro abatimiento;

Cúcuta roída muerepor vuestro anillo de hierro;Tumaco está rodeadapor los tugurios misérrimos.Cartagena, en Chambacú,persigue y mata a los negros.

Barrios de los destechados:en qué triste hacinamiento,

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en las casa de cartón,los niños se están muriendo.

Bucaramanga, Ibagué,Cali, y otros muchos centros, quieren ignorar que soisrojas banderas al viento.

Lo ignoran los estudiantesque estudian en malos textos;lo ignoran muchos poetasque hacen muy bonitos versos;

Lo ignora la dama rica;lo ignora también el clérigo;los parlamentarios piensanque el contrabando es más bueno;lo ignora Lleras Camargo;lo ignora Lleras Restrepo;López Michelsen lo ignora;y Ospina dijo que esoson cosas de comunistasque no le importan un bledo.

Y Jimmy Carter lo ignora,aunque es cristiano perfecto,

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y nos habló muchos años de Alianza para el Progreso.

Y Fidel Castro lo sabe;más no en Bogotá el Congreso,que en las casa de cartón,los niños se están muriendo.

Barrios de los destechados:sin radios y sin teléfonos;sin escuelas ni hospitales,sin farmacias ni médico;con vericuetos por calles,y sin alumbrado eléctrico.

Barrios de los destechados,con murallas de silencio, con océanos de olvido,con rascacielos de afecto,con periódicos de llanto y escuelas de sufrimiento.

Barrios de los destechados:en qué triste hacinamiento,en las casa de cartón,Colombia nace muriendo.

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A la memoria del estudiantePedro Vicente Rueda MontañezTe has ido al mundo de los sueños? O estás en un jardín de estatuas?Gracias a ti las mariposaspodrán volar más raudas,y más calor tendrán los nidosy más frescura las fontanas;

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habrá en la voz de los poetasestrofas nunca imaginadas;nos enviarán las estrellasclaros mensajes de esperanza;se besarán mejor los noviosmientras la tarde se desmaya; y las palomas de la pazarrullarán nuestras montañas;en tu honor, mil y mil parejasbailarán todas nuestras danzas. Contra tu muerte, habrá protestasen el temblor de las guitarras.A medio día y a media nochedirán tu nombre las campanas;lo llevarán en letras de ororojas banderas proletarias.VICENTE RUEDA MONTAÑEZSerás el guía en nuestra marcha.Niágaras de oro de la tarde, fiestas de luz de la mañana,serán la ofrenda milagrosaque hará en tu honor Bucaramanga…el Chicamocha, el Magdalena,el Amazonas y el Arauca,el bello Táquiza y el Pientay el Fonce azul que en San Gil baña, todos los ríos de Colombia,

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todos sus mares y cascadas,te traerán rosas y orquídeaspara dejarlas en tu lápida.Danzarás siempre en los bambucosaunque hayas muerto de una bala:VICENTE RUEDA MONTAÑEZque estás en un jardín de estatuas!...

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Elogio de la amada muerte

Vengo de tus brazos. No sé hacia dónde voy.

Pablo Neruda

Fue un amor sobrehumano. Fue un amor homicida. Ella tenía las llaves de oro de mis cielos.Por ella, en mis infiernos, Satán fue un niño bueno.

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Yo bebí miel y acíbar en el mar de su bocay llené de divinas palabras su silencio.Fueron mías, muy mías, todas sus azucenas,más su lirio más blanco se perdió entre las nubescomo si me lo hubieran robado los querubespara llevarlo acaso hasta el trono de Dios.

Por ella, desbocados corcelesdesató la cuadriga estelar de mis sueños.Mis mares en tormenta, Tiberíades bravíos,como blancos lebreles a sus pies se tendieron.Otros besar pudieron los labios de su rostro,Mas solo yo he besado la frente de su alma…

Cómo olvidarla, cómo, cuando todo me hablade ella, de sus manos, de su voz, de sus lágrimas, de su muda tristeza y sus hondas palabras?Cómo olvidarla, cómo, si ella me dio la vidacon sus besos henchidos de inefable ambrosía?Cómo olvidarla, cómo, si ella me hizo poeta,y me llevó a los astros, y me dio luz y fe?

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Cómo olvidarla, cómo, si la llevo encendidaen el alma como una lámpara sideral…?

Yo era débil, muy débil, mas su amor me hizo fuerte.Ahora ya no le temo ni al dolor ni a la muerte.Ella puso en mis manos la honda de David.Por ella seré un día Aquiles y Perseo. Su amor pondrá en mis manos la espada de Sigfrido. Y un día su recuerdo luminoso y benditoconstelará de auroras el azul infinitoy asordará el espacio como un trueno mi grito…

Ella se fue bogando en el mar de la ausencia,rumbo a un país ignoto donde la muerte está,mas se quedó en mi alma invisible presenciay de allí nada, nada, nada la arrancará…

Fue un amor sobrehumano, fue un amor homicida.Cada minuto suyo valió toda una vida.En sus besos de oro cifré mi eternidad…

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Por él, dulce miel brotan los labios de mi herida…Cómo olvidarla, cómo, si la llevo encendidaen el alma, como una lámpara sideral?

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Ánforas plenas

Yo robé a la vida sus joyas más preciosas;corté ramas y rosas de dolor y de ensueño;fui, por virtud del verso del universo dueño,y asalté las estrellas en las noches radiosas.

Llevé todo el infierno y el cielo en las entrañas;sin vaciarlas, gusté las copas de la orgía,y los besos más puros diéronme su ambrosía,

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y fui un lírico apóstol de las creencias extrañas.

He debido en mil fuentes y aún estoy sediento. Siento un leve cansancio, casi un remordimiento,más todavía me encuentro joven, tranquilo y fuerte.

Tal vez yo, sin saberlo, amé de tal maneraque no hubo quien a tanto amor correspondiera,y fui tan asesino que hasta maté a la muerte!

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Guaicaipuro

Al arcabuz y a los cañones lanzasde tu arco de macana el dardo agudo;llevas tu corazón por solo escudo;y contra el invasor, tranquilo avanzas.

Esgrime Iberia contra ti sus lanzasque tu coraje resistir no pudo;y ante el plomo y el hierro quedó mudoel rumor de tu grito y de tus danzas.

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Todo lo pisotearon los caballos;de un rey extraño fueron tus vasallos;templos saquearon, cementerios, guacas.

Solo quedó tu nombre: GUIACAIPURO,como una roca, indestructible y duro,de los indios orgullo, y de Caracas!

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A una bailarina

Si bailas, se deslizan los cisnes en los lagos;reviven las leyendas de hadas y magos;y de gloria se tiñen los trajes campesinos;con sus alas de oro llega la poesía;y los leves suspiros de Sor Melancolíanublan lánguidamente los ojos femeninos.

Si bailas, nacen mundos de ensueño en tus caderas; encantados países son tus pies y tus manos;

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y las montañas giran, danzan las cordilleras;y florecen de pronto doradas primaveras;y los maizales tiemblan con temblores humanos.

Baila para que bailen contigo los estadios,y los teatros vibren, y se animen las radios, y Bogotá te aplauda en la televisión;y se estremezca Vélez si bailas la guabina;y en Barrancabermeja parezca que se empinapara aplaudir tu danza gloriosa el Pipatón!

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Ego-sum

Yo soy mi propio cáliz que da embriaguez suprema;y soy mi propia estrella que alumbra noche y día;soy mi propio libro y soy mi propia guía;mi sacerdote, mi altar, mi poema.

Vertí sangre del alma por descifrar el lemaque es el compendio mismo de la sabiduría;

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y al naufragar en piélagos de luz y de armoníami dolor convirtióse en irisada gema.

Yo llevo en mí las mieles de todos los panales;las rosas milagrosas de todos los rosales,y la ternura mágica de todos los amores.

En mí el silencio tiene la majestad de un rito;soy la fuente que sacia la sed de lo infinito:de todas las auroras llevo los resplandores.

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Fe

Cada día es más honda mi fe. Cada día afirmo los pasos en la ruta que lleva hacia la vida.Cada día duda menos, y, la duda extinguida,a mí mismo me encuentro y en mi ser me confirmo.

Libro un fiero combate por vencer la fragura y la honda tiniebla y el pavor de abismo.

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Cada día más comprendo que no es un espejismovano lo que a los lejos, en pleno azul, fulgura.

A cada hora avasallo algún nuevo horizonte.Cada día me emancipo más y más de la tierrapor clavar mi bandera en la cima del monte.

Cada vez veo más fúlgida mi lámpara nocturna.Cada día temo menos a “la hora que aterra”,y hay más oro divino de mi alma en la urna!

ColecciónBiblioteca Mínima Santandereana

N° 1. Cuento. Tomás Vargas OsorioN°2. Poesía. Tomás Vargas OsorioN°3. Poesía. Ismael Enrique ArciniegasN°4. Prosas. Jaime Barrera ParraN°5. Cuentos. Elisa MújicaN°6. Cuentos. Enrique Otero D´CostaN°7. Versos y prosas. Luis Enrique AntolinezN°8. Poesía. Alfonso Acevedo DíazN°9. Crónicas. Juan Cristobal MartínezN°10. Relatos. Ernesto Camargo MartínezN°11.Cuentos. Gustavo Wilchez CastroN°12. Crónicas. Gonzalo Buenahora Delgado