José Santos

Chocano

(Lima, 1875 - Santiago de Chile, 1934) Poeta peruano. Fue hijo de José Félix Chocano de Zela y María Aurora Gastañodi de la Vega, además era el bisnieto de Francisco de Zeda, precursor de la independencia del Perú; sus estudios los realizo en el instituto de Lima, cuando tenía 16 años ingreso a la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Fue

Indio que asomas a la puertade esa tu rústica mansión,

¿para mi sed no tienes agua?,¿para mi frío, cobertor?,

¿parco maíz para mi hambre?,¿para mi sueño, mal rincón?

¿breve quietud para mi andanza?...

¡Quién sabe, señor!

Indio que labras con fatigatierras que de otro dueño son:¿ignoras tú que deben tuyasser, por tu sangre y tu sudor?¿Ignoras tú que audaz codicia,

siglos atrás, te las quitó?¿Ignoras tú que eres el amo?

¡Quién sabe, señor!

Indio de frente taciturnay de pupilas sin fulgor,

¿qué pensamiento es el que escondes

en tu enigmática expresión?¿Qué es lo que buscas en tu

vida?,¿qué es lo que imploras a tu

Dios?,

¡Quién sabe señor!

Alumna: Sofía Elisabeth Domínguez Trujillo

Grado: 1ª secundaria

Sección: Única

Profesor(a): Carranza Moreno Xiomara

2015

C.E.P VIRGEN

DEL CARMEN

Cesar vallejo

Este poeta peruano nació en el año de 1892, procedente de Santiago de Chuco, sus padres fueron Francisco de Paula Vallejo Benítez y María de los Santos Mendoza Gurrionero, fue el menor de 11 hermanos. Es de origen mestizo y provinciano; sus estudios secundarios los realizo en el colegio San Nicolás (Huamachuco). En 1918 César Vallejo publicó su primer poemario: Los heraldos negros. La mayoría de escritores le consideran una de las figuras de mayor relieve dentro del vanguardismo hispánico París, 1938)

HERALDOS NEGROS

Hay golpes en la vida, tan fuertes...

¡Yo no sé! Golpes como del odio de Dios; como si ante

ellos, la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma...

¡Yo no sé! 

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte. 

Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas; o los heraldos negros que nos manda la

Muerte. 

Son las caídas hondas de los Cristos del alma de alguna fe adorable que el Destino blasfema. Esos golpes sangrientos son las crepitaciones de algún pan que en la puerta del horno se nos

quema. 

Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como 

cuando por sobre el hombro nos llama una palmada; 

vuelve los ojos locos, y todo lo vivido se empoza, como charco de culpa, en la

mirada. 

Hay golpes en la vida, tan fuertes...

¡Yo no sé!

Pensamiento

El literato de puerta cerrada no sabe nada de la vida. La política, el amor, el problema

económico, el desastre cordial de la

esperanza, la refriega directa del hombre con los hombres, el drama menudo e inmediato de las fuerzas y las

direcciones contrarias