Paracelso

Carlos Barbarito

Colección Lo realPoesía

EXCODRA EDITORIAL2013

Texto: © Carlos Barbarito.Imagen portada: © Miguel Ángel Huerta Zúñiga.Edición: © Excodra Editorial.

1ª Edición, en formatos ePub y PDF, marzo del 2013.

ISBN: 978-84-941149-7-7

http://www.excodraeditorial.comexcodra@excodraeditorial.com

Paracelso

A María y CeciliaA Carlos López y Raúl Herrero

Carlos Barbarito 1 Paracelso

El poeta se consagra y se consume, pues, en definir y construir un lenguaje enel lenguaje; y su operación, que es amplia, difícil, delicada, que exige las másdiferentes cualidades del espíritu, y que nunca está terminada, de la mismamanera que nunca es exactamente posible, tiende a construir el discurso de unser más puro, más poderoso y más profundo en sus pensamientos, más intensoen su vida, más elegante y más feliz en su palabra, que cualquier persona real.

Paul Valéry, Variéte II, 1930.

…mientras la poesía intenta comunicarnos lo que los ritmos de la prosa nopodrían transmitirnos, sigue siendo, sin embargo, el lenguaje de una personaque se dirige a otra…

T. S. Eliot, La música de la poesía.

La música está hecha; la poesía, en cambio, no existe. El músico cuenta consus notas, sus timbres, etc. El poeta sólo tiene el lenguaje, las palabras. Y ellenguaje es algo que sirve, es algo práctico y, por tanto, antipoético. El músicose siente apoyado por su arte; el poeta debe luchar continuamente con suinstrumento.

Paul Valéry, citado por Dorothy Bussy.

Paracelso 2 Carlos Barbarito

¿Dónde comienza el mundo?...

¿Dónde comienza el mundo?En el suave despertar al alba.En cualquier nombre oído detrás de la ventana.En los ruidos de los que arman puestosY ofrecen pescados, frutas, licores.¿Dónde concluye? En el brusco despertar a medianoche.En el instante en que el último nombreDeja de tener algún significado, cierta resonancia.En el silencio, feria sumergida.

Septiembre 25, 2007

Carlos Barbarito 3 Paracelso

En el despojo, en el vacío…

En el despojo, en el vacíoque sobreviene cuando acaba la conversación, en la hora sin boda ni cosecha, en el ilícito sin testigo,en el oráculo impreciso,en la boca desdentada,en el idioma olvidado;cuando el pastor extravía su rebaño,cuando ni la sombraencuentra sosiego, purgatorio,cuando el paisaje no cambia,el sueño se vuelve roca,cuando pareciera no existir escapatoriani por arriba ni por abajo;¿dónde la ciencia y dónde el milagro,la casa para el errabundo,el fruto para el amante,el rayo verdadero, que no nacede la tormenta, la terca vibración,el insistente llamado,el súbito despertarcomo quien surge de la tempestad,el torrente?

Paracelso 4 Carlos Barbarito

Al fin y al cabo, ¿qué merezco?...

A Luis Alberto Vittor

Al fin y al cabo, ¿qué merezco?¿Soy, finalmente, digno de la alegría vocal,la corriente indócil y pura, el vientodel Oeste, el seno henchido,la bóveda consolidada o fluida,la renovada niñez, la ascensiónen vapor, por encima de la niebla,hacia el Estrato? ¿Quécardadura, matiz, constelado,levedad, pasaje, gravedad merezco?¿Acaso soy más que la piedra que rueda,al paso del caballo, que el aveque muda su plumaje de rojo a gris cuando se la enjaula,que la última voz en el coro,en el más remoto de los Ángelus,en el más remoto y olvidado de los templos?

Carlos Barbarito 5 Paracelso

Si equivoco el paso en la vía de grava...

Si equivoco el paso en la vía de gravahacia la única y posible casa, ¿entonces qué?¿Adiós, y para siempre, al cobijo,a la posibilidad de cobijo?La intemperie, la espalda contra un muroy, en el cielo, cien millones de solesque, sin reversión, se enfrían.¿Qué calzado usar, cómo conseguir,en un mundo que desde el eje se inclina, equilibrio?¿Trocar el pie humano por otro pie,animal, arcangélico? ¿Si caigoal abismo, al fondo donde se arracimanlos humores de la lluvia,al espacio donde, sin necesidad de tiempo,se cuecen los sabores primeros y ya últimos,del invierno? Si yerro el paso,¿adiós, y para siempre, al viento,cuando sopla desnudo, de polo a polo,para tan sólo transportar una voz, un nombre?

Paracelso 6 Carlos Barbarito