MORIR DE AMOR

Ven, pajarillo, a mis prados,

ven a posarte en sus calles

sobre un lirio de los valles,

sobre un ciprés temblador;

alégrame con tus trinos,

muestra al sol tus lindas galas,

y arrúllame con tus alas

que estoy muriendo de amor.

Sauce verde en cuyas hojas

la luna su rayo quiebra,

cuyas ramas te celebra

el viento murmurador;

tú que en horas de ventura

susurrando me dormiste,

concédele sombra al triste

que está muriendo de amor.

Te mandé un suspiro anoche,

mas puede haberse perdido,

y acaso estará escondido

en la copa de una flor;

o errante sobre una fuente

tal vez mi mensaje olvida,

y no te anuncia, ¡oh Mercida!,

que estoy muriendo de amor.

Tú que a vivir me enseñaste,

tú que mis penas consuelas,

querubín que alegre vuelas

en torno del trovador,

déjame aspirar la esencia

que de tus labios exhalas,

y cúbreme con tus alas

que estoy muriendo de amor.

Autor: Juan Clemente Zenea