Jorge Murillo González

MIEDO VERTICAL

Dicen que el hombre no es hombre mientras no oiga su nombre en los labios de una mujer.

Miguel de Unamuno

Tenía seis años cuando me enamoré por primera vez. En ese entonces no lo sabía y

poco importaba saberlo, a esa edad el amor adolece, en el secreto se crece y

básicamente, todo se pierde. Sobrevive el recuerdo y la sospecha del amor puro:

desinteresado y oculto. Crecer es traer a la vida viejos amores, ensoñaciones

imperceptibles por su frescura.

Cuando se es niño, todo apunta a la inexistencia, la no existencia en mundo de adultos,

adulterado y desdibujado. Esto se pide así, esto se come así, esto se vive así. En casa

las cosas no eran muy diferentes, pues el amor siempre estuvo rodeado por una

especie de misticismo punible: “estas muy chico para andar pensando en mujeres”. Y

qué decir de la escuela primaria, cuyos cartabones no sólo eran permeables sino muy

rígidos: “los niños con los niños, las niñas con las niñas”.

Regularmente sus dogmas funcionaban y pocas veces necesitaban más de un

correctivo, pues después del “cuatro ojos”, lo peor que podía pasarte era ser acusado

de expresar tus inclinaciones amatorias. “A Rigoberto le gusta María”, el sudor te

cubría la frente y lentamente sentías como el chocomilk buscaba escape por el cogote.

Había de dos sopas, negarlo y llorar o negarlo y jurar, ya sea que te llevases las manos

al rostro para mitigar el sollozo o que en señal de la cruz jurarás el nombre de Dios en

vano, pero siempre había que negarlo.

Recuerdo estos días con mucha nostalgia, al menos antes tenía un buen pretexto para

callarlo, hoy sólo hay miedo y vaciedades: “to fall in love “, siempre en caída. Ahora los

niños no callan, pero tampoco se expresan y no se expresan porque no hay nada que

callar y callar, callar es sentir. Se dan sus besitos y mamita aplaude y consiente. Atrás

quedo la ternura del beso robado, la idea del alma y sus variables acepciones. Todo se

videograba y se comparte, la intimidad se colectiviza y el amor entretiene.

Jorge Murillo González

Se llamaba Shalom, tenía el cabello negro y siempre se sentaba hasta atrás.

Googleando un poco, ahora sé que su nombre es una palabra hebra que significa paz o

bienestar. En aquel entonces, su nombre no me causo mayor sobresalto Recién

entrada la infancia, todos los nombres te parecen extraños, es el azar y los años los

que le dan singularidad a los nombres. Además, la evocación de la “ese” junto a la

“hache”, me traían todo menos paz y bienestar. Como ya lo dije, tenía el cabello negro,

ligeramente castaño, blanqueado quizá por el uso constante del risitos de oro. Traía un

peinado a la Elizabeth Taylor y siempre olía a fresas con crema, muy pasteurizado el

asunto. Tenía las piernas muy blancas, largas y anchas, lo que me hacía pensar que

trataba de una mujer y no de una niña.

Jamás pude confesarle mi amor y no por falta de ingenio sino por miedo. “Si eres niño

no tienes derecho a que te gusten las mujeres. Y si no aceptas la imposición se forma el

gran escándalo y hasta te juzgan de loco”, piensa para sí Carlitos en la novela de José

Emilio Pacheco, personaje que más adelante remarcaría tenazmente diciendo: el amor

es una enfermedad en un mundo en que lo único natural es el odio. Un mundo de odio

y engaño, de sinsentidos y sinrazones, de negaciones y absurdos, de esto y aquello, de

niños y niñas; dónde la diferencia no complementa sino que enfrenta.

En El libro blanco, Jean Cocteau narra la historia de un exilio, su propio exilio. El

destino errante de quienes padecen la desgracia de ser distintos. El exilio no de un

monstruo, sino de un hombre al que la sociedad no permite vivir, pues considera como

un error uno de los misteriosos engranajes de la obra maestra divina. “Un vicio de la

sociedad hace un vicio de mi rectitud”, escribe Jean al final de su obra. La vejación de

un vicio veleidoso y tramposo.

Sin embargo, más allá del capricho, más allá del bien y del mal, de lo moral; está el

miedo. El temor a lo desconocido, a lo incognoscible. “El miedo siempre permanece.

Un hombre puede destruir todo lo que tiene dentro de sí mismo, el amor y el odio y las

creencias, e incluso la duda; pero mientras se apega a la vida no puede destruir el

miedo”, escribe Joseph Conrad.

Jorge Murillo González

Es por esta razón y no por otra que he decido evocar a Shalom. Lejos de lo que pueda

verse a simple vista, de la admiración o la sumisión que el cuerpo (entiéndase como el

cuerpo invisible) femenino me produce, está el miedo. Más allá de lo que se dice, está

lo que se reprime, el silencio. Detrás de todo discurso, está otro discurso que encubre

lo oscuro y que en muchas ocasiones, encumbre lo luminoso. La respuesta de la

pregunta no es la respuesta en sí, la verdadera respuesta está en las preguntas que

resultan de la pregunta.

Jacques Lacan, concebía al sexo de la mujer como un lugar de horror, un agujero

totalmente abierto, una “cosa” de una oralidad extrema, con una esencia incognoscible:

un real, una erotología. Lacan fue heredero del pensamiento Freudiano, sus

disertaciones, aunque distintas, tenían un epicentro en la filosofía Freudiana. Como

Freud, Lacan era un misógino, así como lo fue Shopenhauer y como tiende a serlo

también, la literatura latinoamericana. Pero tanto Shopenhauer como Freud o como

Lacan, la misoginía fue fruto de una incomprensión más que de una animadversión

arbitraria.

“No odio a las mujeres, les tengo miedo. Es diferente la misoginia a la timidez”,

contesta Guillermo Fadanelli en una de sus más recientes entrevistas y que semanas

más tarde mordazmente modifica: “No soy misógino sería demasiado sencillo,

misántropo, sí. En efecto, no es odio, es miedo. ¿Por qué odiar a las mujeres, cuando se

puede odiar a todo el mundo? Claro que esto no es una excusa, ni mucho menos

justifica las atrocidades cometidas en Guatemala y Perú y en muchas otras zonas del

hemisferio. Todo lo contrario, es un síntoma.

Entre el 2006 y el 2012, los feminicidios en México aumentaron 40%, dejando así una

escala de 6.4 mujeres asesinadas por día (Feminicidio, 2014). De Tamaulipas al

Estado de México, de Sinaloa a Sonora, de Jalisco a Morelos; el feminicidio es una

tendencia. Una inclinación que se exacerba con el paso de los años y que sólo puede

darse en una sociedad patriarcal, donde la mujer oprimida comienza a resultar

incomoda.

Jorge Murillo González

Para el latinoamericano machista, resulta engorrosa la idea de compartir su

hegemonía con su contraparte femenina. Es el último bastión del machismo actual, la

defensa contra la perdida de la soberanía dentro de los géneros identitarios. Una

batalla de semen y de sangre, el último drenaje de un mundo que chilla. Cuando todo

está perdido, antes de la rendición está la desesperación.

En lo personal, siempre he tenido ciertas reservas con el feminismo. Reticencia que

nade más de la desesperanza que de la incredulidad, pues son más que evidentes los

avances que ha tenido el movimiento desde su fecundación. No obstante, es en esta

duda que cobra mayor fuerza el feminismo. Un movimiento que está destinado a la no

existencia.

En algún discurso del Ejercito Zapatista de Liberación Nacional, hacen mención a esta

posible inexistencia y me parece que el feminismo puede explicarse perfectamente

desde esta perspectiva, pues de e lo contrario terminaría por caer en hembnrismo

insufrible y fascista. Parafraseando: son todos y son ninguno, en la lucha de sus deseos

está su extinción, están aquí para hacer justicia, están aquí como el fantasma que se

vuelve necesario, están aquí para no estar, están aquí para hacerse imposibles, están

aquí para no requerirse.

En un artículo de la revista Letras Libres, el escritor mexicano Enrique Serna denuncia

la contraparte del movimiento feminista, acusando los abusos del mismo y lo que se

vislumbra como la posible caída del régimen patriarcalista. El feminismo parece haber

logrado uno de sus cometidos: alcanzar la igualdad de los sexos ante la ley. Pero ahora

se ensaña, afirma Serna, con la parte derrotada, derivando en un "hembrismo" muy

parecido al machismo que criticaba (Serna, 2002).

Padres solteros, faenas domésticas, mantenidos, hombres doblegados; resignación a la

tiranía injusta. Denuncias similares se ven a lo largo del mismo artículo. El macho

intelectual busca recovecos por donde filtrarse como ultima defensa. Si bien, el

mensaje del artículo resulta positivo y me parece, va encaminado más hacía a la ayuda

que a la crítica infundada, aún es notable cierto fastidio por el despliegue femenino.

Síntoma que he visto en otros artículos en donde se habla incluso de varonicidio.

Jorge Murillo González

Lo cierto es que la batalla aún no está ganada (o perdida), ganar o perder no nos dice

mucho cuando hay un derrotado sobre el que cual se escupe. La victoria sólo será

posible el día en que haya un solo ganador, la dignidad humana. Mientras tanto no me

queda de otra que esperar con la dote en mano, preparar el altar y ponerme a rezar,

pues la verdadera diosa está por llegar. Atrás quedarán los días de Monterroso:

Cuando despertó, el tiranosaurio onanista todavía estaba allí. ¿Se está volviendo al

matriarcado?

Feminicidio, O. C. (13 de Marzo de 2014). Observatorio Ciudadano Nacional del Feminicidio. Recuperado el 9 de Octubre de 2014, de Observatorio Ciudadano Nacional del Feminicidio.: http://observatoriofeminicidio.blogspot.mx/

Serna, E. (Abril de 2002). Letras Libres. Recuperado el 9 de Octubre de 2014, de Letras Libres: http://www.letraslibres.com/revista/convivio/hembrismo