MICRO-RELATOS

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Moribundos I................................................................................................................................2

Destiempos...................................................................................................................................2

Esa niña,si,no, esa no soy yo........................................................................................................2

Réquiem por la imaginación.........................................................................................................3

Bajo el faldón...............................................................................................................................3

Diestro en equilibrios....................................................................................................................4

Ventanas......................................................................................................................................4

Jaque mate...................................................................................................................................4

Tres versiones, tres.......................................................................................................................5

Cerrado por descanso...................................................................................................................7

Des-corsé......................................................................................................................................8

Otra vez, no..................................................................................................................................8

La reina Blanca.............................................................................................................................9

Los niños canicas..........................................................................................................................9

The cat dream............................................................................................................................10

Dos disparos para ti....................................................................................................................11

DONA SANGRE, ES NECESARIA!!................................................................................................11

El leve latir del corazón...............................................................................................................12

El beso soñado............................................................................................................................13

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Moribundos IMaruja era de estatura miserable y líquida en solidez pero con aires de rotundo roble. De pelo oscuro y mucho cuerpo, con algunos años colgados a la espalda de su esqueleto, pero con fuerza para seguir trabajando la tierra que su difunto marido le había dejado como regalo de bodas, puesto que él murió la misma noche que ella perdió la vergüenza con él, el día que se casaron. Desde entonces, ella no hace más que trabajar el terreno heredado con los productos que buenamente la familia le aconsejan que siembre, pues ella se casó sin saber nada de nada ,de nada.Tenía 19 años y un cuerpo lleno de ensueños. Por todas partes le brotaban campanas que le anunciaban tiempos de amor y felicidad desde que Seberiano la rondaba. Pero se le truncó la ilusión y la juventud cuando aquel mal bicho decidió dejar este mundo reposando su cuerpo en su cuerpo desvergonzado recién despierto. Los badajos campaneros sonaron más fuerte aquella noche de difuntos. La última noche que pasaron juntos. La última y la única.Ahora sólo le llora a la muerte por no venir a buscarla.

DestiemposLola recibió la llamada el lunes a primera hora. Colgó el teléfono, entró en su dormitorio, sacó la caja de zapatos escondida en el canapé de la cama y salió a la calle.Andando fue hasta el tanatorio. Allí le explicaron que aparecía su nombre y su teléfono en caso de fallecimiento. Y le tendieron las manos con la urna en ellas.Salió a la calle y se metió en el coche. Del asiento del copiloto cogió la caja donde conservó los besos que nunca se dieron y la abrió para guardar sus cenizas junto a ellos.

Esa niña,si,no, esa no soy yo...Tras el portazo y sin un dios, le dejó su vida planchada y doblada, junto a la cama.20 euros para el almuerzo y una toalla para secarse las lágrimas.Ella se llevó un algodón y la leche limpiadora, para quitarse las marcas del abandono de la cara mientras bajaba la escalera.El sol brillaba fuera.

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Réquiem por la imaginación.A sus pantalones sólo los lava cuando se ensucian de envidias y sus camisas nunca las plancha, porque les borra, sino, la sonrisa que se forman en sus mangas cuando roba algo en el supermercado.Nunca dobla los jerseis para que no les salgan arrugas en los labios. Y sus medias no las guarda en los cajones porque, antes de dormir, se hace dos grandes trenzas con ellas.

Busca en los armarios calcetines viejos para hacerse unos divertidos guantes de invierno y a los abrigos les rompe los bolsillos para meter el mundo entero en ellos, aunque a veces tenga que meterse ella, también, para buscar algún viejo trapo que le sirva de sombrero.

De vez en cuando, rebusca en la cómoda vieja de la casa de su abuela, para encontrar un ajado velo negro que se pueda poner en la cabeza, a modo de duelo, si necesita ir al cementerio de los inventos en busca de algún cachivache viejo para volver a descubrir el mundo entero.

Bajo el faldónLas tres viejas están sentadas a la mesa, tapadas las piernas con la falda camilla, por eso de no coger frío a estas edades. Están sentadas mirando sus cartones, aunque más pendientes de los de las otras que de el de ellas mismas, no vaya a ser que tachen más números que una, que la cosa no está para perder una línea, o un bingo, que es peor.Ya saben mucho, eso dicen ellas, de la vida, Son viejas y lo están ,que es lo peor de todo. Se conocen desde niñas, mejor que nadie, cuentan, pero desconfían continuamente de todas, porque se saben cuervos de mal agüero. Se critican desde el cariño, no lo ponen en duda, pero esperan a que una se levante para comérsela viva y no dejar ni rastro, o acaso los huesos, para que cuando venga la muerte, los chupe, por eso de llevarse algo a la boca, que como han pasado mucha hambre desde la guerra no les gusta dejar a nadie sin "sutrozopan".Se buscan para encontrarse porque una no es "naide" sin las otras. Y se sientan a comer lo que puedan para charlar de las cosas del vivir, que no son pocas.Porque lo que son las cosas del querer, ni una ha probado de ese manjar tan exquisito, dicen. Vírgenes como la misma Virgen, o más, según cuentas las malas lenguas, no saben lo que es varón, pero hablar,hablan de ellos, y con mucho gusto, ya que "el que no llora, no mama", dicen riéndose picaronamente. Como si en ello les fuera el último aliento de vida. O de amores.

Entonces entra la criada y,al escucharlas, no puede dejar, aunque quiera, de sonreir al oir a estas cuatro chiquillas hablar de amoríos y de penas, de vidas y de ocasos, De hambres y de guerras.Total,la vida son dos días y ellas están en sus últimos minutos.

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Diestro en equilibrios

Él construye , construye su red de equilibrista con los hilos sueltos de cualquier correa de perro casero o callejero. Da lo mismo. Lo que cuenta es que mantega el equilibrio en esa falsa soga que creyó quitarse del cuello para ponerla a sus pies, rendida ante él...cuando realmente es él el que está dependiendo de ella, siempre de ella.Cruza los parques silbando para no pensar y no escucha el trino de los pájaros, ni el de los niños al reir cuando están jugando, ni el de su corazón cuando está llorando, porque sólo debe olvidar.Y cada paso que da por la soga tensa, está más lejos, si puede, del lugar dónde aprehenderá los momentos intensos de contrabando, dónde aprovecharlos será lograr sus propias experiencias. Y así vivir, que no durar con vida. Vivir para estar en la memoria o en la voluntad o en la consideración. O por lo menos discutirlo.

Pero si después de todo decide seguir caminando por esa encantadora cuerda floja sin mirar abajo. Si decide mirar nada más que al frente para sentirse seguro y en un momento de descuido la vara se le va de las manos al suelo...siempre le quedará amortiguar el golpe con mi cuerpo. Porque siempre estaré abajo, esperando en él, al pie de su sombra. Infinitamente libre y suya.

VentanasVentanas alargadas de cristales de agualloran efectos de mariposa y desde su locura,fantaseando con molinos gigantones,esperan a sus Dulcineas de pañopara que les hagan la colada.Mientras, otras, las contemplantan Panchas.

Jaque mate.En las torretas de los bienaventurados se conforman, perramente, las tormentas. Se construyen baluartes de ignorancia para que se acomoden sus alfiles y vigilen los espacios libres. Entonces ocurre el asedio y no tenemos más que hacer que sacar bandera blanca. La partida está perdida.El rey ha huido.

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Tres versiones, tres.....Annabel Lee de Edgar Allan Poe

Hace de esto ya muchos, muchos años,cuando en un reino junto al mar viví,vivía allí una virgen que os evocopor el nombre de Annabel Lee;y era su único sueño verse siemprepor mí adorada y adorarme a mí.Niños éramos ambos, en el reinojunto al mar; nos quisimos allícon amor que era amor de los amores,yo con mi Annabel Lee;con amor que los ángeles del cieloenvidiaban a ella cuanto a mí.Y por eso, hace mucho, en aquel reino,en el reino ante el mar, ¡triste de mí!,desde una nube sopló un viento, helandopara siempre a mi hermosa Annabel LeeY parientes ilustres la llevaronlejos, lejos de mí;en el reino ante el mar se la llevaronhasta una tumba a sepultarla allí.¡Oh sí! -no tan felices los arcángeles-,llegaron a envidiarnos, a ella, a mí.Y no más que por eso -todos, todosen el reino, ante el mar, sábenlo así-,sopló viento nocturno, de una nube,robándome por siempre a Annabel Lee.Mas, vence nuestro amor; vence al de muchos,más grandes que ella fue, que nunca fui;y ni próceres ángeles del cieloni demonios que el mar prospere en sí,separarán jamás mi alma del almade la radiante Annabel Lee.Pues la luna ascendente, dulcemente,tráeme sueños de Annabel Lee;como estrellas tranquilas las pupilasme sonríen de Annabel Lee;y reposo, en la noche embellecida,con mi siempre querida, con mi vida;con mi esposa radiante Annabel Leeen la tumba, ante el mar, Annabel Lee.

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esde hace muchos, muchos años, habitaba una señorita, cuyo nombre no recuerdo, encerrada en un sepulcro en un reino junto al mar.Como la estrofa dice, eran dos niños, nada más. Y la envidia de los seres del reino universal, convertidos en vientos, partieron la luna para que su reflejo helara el reflejo del ángel que lo amaba.Pero pensó que aquella flor que lo amaba y era amada por él, se la traería la luna en la diligencia de los sueños, o que la vería con los ojos de las estrellas que cada noche acompañan a los vientos que hielan su corazón.Cómo decirle que ella nunca volverá y que los ojos que lo miran desde el cielo, son sólo los ojos de los que allí habitan y que por despecho no lo dejan de observar. Que le impiden olvidar a esa señorita que duerme junto al mar, tapada con la manta hecha de retales de granito, de frío y de eternidad.Desde hace muchos, muchos años, se acuesta a su lado todas las noches, imaginemos que para hablar. A contarle sus temores o sus ilusiones. O sus ganas de llorar. A besarla con besos de arena y ceniza, para tragar su cuerpo de tierra mojada y rozar, con una mano estremecida, su piel de rosa, de adolescente fugaz, que crecía sin pensar en nada más que en amarle y ser amada por él.Y cada vez que se le ve ,me pregunto cuándo podrá olvidar el recuerdo que vive en él y que no le deja salir ni entrar. Cuándo podrá curiosear hacia delante y no vagar para atrás. Cómo hacerle ver que la luna que ve puede ser una bola de cristal.Han pasado muchos, muchos años, desde que su parentela llegó para celarla junto al mar, en su lecho de muerta, con su traje de organdí. Y desde entonces no la deja descansar con sus lágrimas de amante herido por el hierro de los machetes que empuñaban, en su lucha, los ángeles del cielo y los demonios del mal.....Mírate en el reflejo del vidrio que ves pasar, cada anochecer, por el mismo lugar que tú empleas como antro para emborracharte con tu soledad. Y déjate llevar ,como tu imagen se deja, a la misma hora,trasladar por la ventana tendida de la fachada de aquel monstruo cargado de entelequias que son llevadas de aquí para allá. Seguro que si dejas que tu retrato se acople al mío, que está tras el cristal de ese ventanal, verás mi rostro que no te deja de contemplar, y que con las mismas ganas que aquella tu querida, hermosa, tu vida, tu esposa, te podré sujetar.Hace muchos, muchos años que como no cesaste de lamentar y suspirar por tu apagada doncella, y no paraste de morir con ella, me dejaste escapar pegada al cristal, apoyada en el mismo asiento de madera. Por que nunca supiste que te miraba desde el autocar.

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Cerrado por descanso....A veces me ocurre que después de llevar una tarde entera preparando con esmero los ingredientes de lo que creía ser un delicioso pastel, uno de esos que deseo salgan sabroso, esponjoso y con el dulzor exacto. A ese que luego adornas con sumo cuidado para que la cosa salga con la mayor perfección posible, no porque sea soberbia ni quiera que mis cosas sean preferidas a las de otros. Tampoco es por la satisfacción de producir encanto o embelesamiento a las personas a las que está destinado mi envoltorio de crema y dulce. No creo que sea ninguna de estas cosas.

Pero después de llevar toda una tarde dedicada a este menester y de controlar el horno y su temperatura, el tiempo de coción, el dorado perfecto, de no quitarle el ojo como cuando los niños eran pequeños. Digo, que después de esta incubación minuciosa y mimosa, cuando por fin lo sacas de ese cascarón electrónico cuya temperatura la proporciona unas barritas y no el amor de una madre, cuando lo acojes con tus manos enfundadas en esos enormes guantes que te impiden abrasarte con el calor de la incubadora y lo dejas con toda la sutileza posible sobre la encimera contemplándolo como si fuera único, porque lo es en ese momento, y le das una vuelta y otra para comprobar que ninguno de sus bordes se ha estropeado con el trasiego de la mudanza, cuando por fin ves que todo está en su sitio y que lo único que queda es esperar a que se enfríe para poder presentarlo y probarlo, ahora lo que queda es esperar.

Y después de hacerlo durante un tiempo que se te antoja eterno, mirándolo de vez en cuando, oliendolo a cada rato y oteándolo desde la puerta aprovechando que pasabas cerca. Después de ese dejar crecer a su tiempo llega el momento de la prueba final. Y le pasas sensualmente la punta del dedo índice por uno de los bordes de forma suave para que no deje marca en el físico , y te llevas el dedo a los labios y lo chupas con las puntas de los mismos a la vez que lo rodeas con la lengua para robarle el sabor que esperas de él...pero cuando tu lengua se deja enamorar por el sabor, de repente te das cuenta que no es lo que esperabas, que no tiene ese impresión intenso y único que algo te produce en el ánimo y que tu olfato te ha indicado en los primeros momentos, engañándote. Que le falta algo,pero que no llegas a comprender qué es. Entonces haces un recuento de todo los ingredientes, recordándolos uno a uno, pensando en las cantidades que pusiste, reafirmándote que eran las que debías poner. Acercando a tu memoria aquella receta y aquellos consejos de tu abuela. El calor del horno, el cuidado y el esmero, las ganas de que todo saliera bien, tu empeño...pero sigue sin ser lo que tú esperabas, y sigue faltándole algo.

Pues esto es lo mismo que me ocurre cada vez que alguien sale de mi cama.Y otra vez la misma historia.Y otra vez la misma decepción.Y otra vez vuelta a empezar.Y ota vez me digo que lo mío no es la repostería. Que a mí me gusta la carne, y si el chuletón está medio crudo, mejor.

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Des-corsé

A veces tengo que sentarme en la humedad de una roca, sola y sin compañía, para darme cuenta que la sensación fría y desagradable que me persigue en mi paseo no me la proporciona el ser inanimado en el que aposento mis glúteos. Ni tampoco la luz que se aleja, cansada, a su escondinte. Tampoco es el hambiente estival que me aprieta como un antiguo borceguí. Nada de eso es lo real.

Me conformo en cualquier rincón que me proporcione una postura cómoda para poder sujetar mi viejo cuaderno y una brisa justa que me despeine el pensamiento. Pero el corsé que llevo puesto, ni mejora mi figura ni me endereza el espinazo. Así que froto mi cuerpo contra el primer árbol con forma de hombre que me encuentro en el camino para ver si soy capaz de romper las ballenas que me ciñen desde el pecho hasta las caderas, enjaulando mis ganas de gritar.

Y entonces empiezo a llorar como la vid en primavera. Y en cada gota que mana por mis ojos se esconde la inicial de un sentir que está vivo. Y de modo inesperado e imprevisto, como el caer del agua de las nubes, mis lágrimas se funden con la tierra que me da de comer. Y de mi boca, como de dentro a fuera, se ofrece, sin yo quererlo, la palabra socorro.Entonces des-corso , pariéndolo, el gemido de la bestia que llevo dentro.

Otra vez, no.Hoy me ha vuelto a ocurrir. Me ha pasado siempre, pero llevaba una temporada librándome de ello. Desde que soy pequeña lo he llevado cerca, no pegado, pero cerca. Y casi siempre he sabido mantener las distancias justas para que no me agobiara. Con el tiempo aprendía a torearlo e, incluso, llegué a divertirme a veces. Pero esta vez me ha sacado de mis casillas, que suele ser difícil.Le he plantado cara y he dicho y escupido todo lo que debía salir,que no ha sido poco.Y he vuelto a gritar en la azotea.

" ¡¡¡¡Otra vez,nooooooooooooooooo !!!!!

¡¡¡ Otra vez tu maldita vergüenza se intenta esconder en mi supuesto pudor !!!

Y cerré la puerta a la vez que los ojos....

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La reina BlancaAún la recuerdo. De chica, cuando iba a los cines de la calle Fuencarral, con mis hermanas o mis amigas, la recuerdo en las puertas de cualquiera de ellos.

Su figura era alta y delgada,como quijotesca, con la piel blanco anacarado,arrugada por los mil años que arrastraba. Sus piernas finas parecían sujetarla a la tierra aunque aquello fuera imposible. Las manos las tenía curtidas pero con restos de la finura y elegancia de aquellas que fueron un día las manos de una dama blanca y bella. Su cabello era de plata blanca, como de reina de las nieves, manteniendo un peinado hecho algunos años atrás, y su cabeza erguida.

Su rostro parecía ser un retrato pintado por un artista borracho de la cantidad de pintura de maquillar que llevaba. Sus labios borraban la tristeza en ellos marcados con un rojo carmín mal pintado por el pulso o por la falta de él. Y sus inmensos ojos color laguna, se aposentaban en un horizonte negro de rimel llorado por mucho tiempo. Caían hacia abajo como dos lágrimas. Dos lágrimas de amor muerto pero eterno.

Llevaba por zapatos dos tacones anchos con punta redonda de color oro de mercadillo y con un número de sobra, lo que hacía de su aspecto una imagen más patética aún si se podía. Las medias rotas de tanto estudiar carreras y la falda ancha del poco comer que la acompañaba.

Pero ahí estaba ella, todos los fines de semana. En las mismas puertas de los mismos cines con la misma imagen y las misma palabras:

"Vendo chistes de amor por 20 duros"¡¡¡

Los que por allí se criaron o crecieron o pasearon seguro que no la habrán olvidado. Va por ti, reina de los cines y del amor.

Los niños canicas.Llegando la tarde, en esas primaveras, algunos niños bajaban al parque con sus bolsas de canicas. Y jugaban a jugar tanto que eran capaces de meterse dentro de ellas y convertirse en los niños canicas. Y saltaban al terreno de juego de ese parque marcado con los dedos.Pero fueron encontrados y llevados. Ahora se hacen llamar "Selección Española",pero ya no son tan niños ni llevan los bolsillos reventados de canicas.

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The cat dream

La noche estaba oscura y las nubes, coquetonas, se arrimaban a la luna para cubrir su provocativa desnudez. Y la brisa de verano jugaba a destaparla cuando ellas se daban por satisfechas con su buen hacer. Aun sabiendo que no les serviría de nada, porque, al rato, ya estaba ella, la luna, otra vez insinuando su figura entre las sombras oportunas de los tejados.

Allí es donde se encontraba ella. Soberbia donde las haya, encima de los tejados de la ciudad, su ciudad. Y ahí era dónde se soñaba, figura en mano de las azoteas sordas y humeantes de aparatos acondicionadores. Con su contorno negro haciendo contraste con el gris de plata lunático y sus curvas de hembra enfundadas en cuero tan negro como esa misma noche.

Oteando estaba las calles cuando, en el silencio dormido de las horas nocturnas, se le antojó escuchar el grito oportuno de algún ser en peligro inminente. Y, acechante como cual felina, la mujer pantera saltó de un tejado a otro con tal exactitud que cualquiera que pasara por allí no hubiera tenido tiempo de verla. Afinó sus sentidos y se dirigió hacia aquella víctima inoportuna que la sacó de su ensoñación. El deber la llama. Y ella fue en su busca.

Al llegar no tuvo más opción que la que tenía todos los días a esta misma hora. Ahuyentar al malhechor con sus armas felinas y sus dotes de mujer fatal. Y ver como salía corriendo el delincuente de turno, siempre de turno.

Llegado a este punto, la respuesta del agradecido ciudadano era la misma. Siempre se agachaban para rascarle la parte de la cabeza que hay entre las orejas y susurrarle al oído palabras de alago y mimo.

Y ella volvía en silencio a la azotea y seguía soñando con ser una heroína de comic, hasta que su ama la llamaba impacientada para darle su cuenco de leche antes de dormir. Y ella volvía despacio a su cómoda camita, no sin antes mirar a la luna y prometerla que mañana sería otro día con un "miauuuuu" de gata dulzona .

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Dos disparos para ti.Voy a contar esta historia por el principio, que es por dónde se deben contar las historias. Y su principio no fue otro que el de dos adolescentes caminando un domingo de primavera por el barrio de Argüelles, en Madrid, comiendo pipas y hablando de lo que a esas edades se habla, que no es otra cosa que de chicos, de padres y de ropa.Iban las dos con la ilusión,la picardía y la inocencia propia de aquellas trenzas a punto de morir en la adolescencia, cuando el sonido de dos estallidos indescifrables para ellas, sonaron alejándose de la calle más próxima a las dos. La mirada de una calló la mirada de la otra y al unísino aceleraron sus pasos acercándose al origen del sonido atronador cuando,en ese momento, escucharon los gritos y las carreras de varias personas gritando "Quintana,Quintana¡¡¡".El contagio del histerismo de los demás las llevó a correr en sentido contrario al que iban, pensando, ilusas, que en la calle Quintana algo horroroso ocurría.Pero al rato, la incertidumbre se convirtió en realidad al comprobar que no era la calle la que estaba en peligro, si no que los dos sonidos concretos y certeros, habían sido dos disparos atinando de forma exacta en su diana. El General Quintana.En ese momento, sus trenzas cayeron al suelo. Ya no importaban los chicos, ni los padres, ni las fotos de sus carpetas. En ese momento entendieron que un sonido puede acabar con una persona, y con su mujer y con sus hijos. Entendieron, con una imagen, que existe el dolor, la incertidumbre, la rabia, lo que un nombre significa, a las calles, las profesiones, la política, la justicia y lo absurdo del terrorismo.

DONA SANGRE, ES NECESARIA!!SE NECESITA SANGRE DE TODO TIPO

Y me acerqué a ver que podía hacer por ahí y por ellos.Cuando llegué me preguntaron que tipo de sangre tenía y,yo, muy digna, contesté:- A +_ No,no....me refiero a que tipo de sangre tiene¡¡. Me dijo el muchacho que me atendía._ A+. Ya se lo he dicho._ Si, ya. Ese es el tipo sanguíneo. Yo le pregunto por su sangre. Qué sangre tiene?._ Mire....yo no me estoy enterando de nada. Es esto una broma??? O puedo empezar ya¡_ Ya. Otra que no se entera de nada. Dijo el chico que ya no me parecía tan amable._ Me tiene que indicar si su sangre es densa, triste, graciosa, soberbia, rencorosa, amable,orgullosa, solitaria, alegre,solidaria,egoista.... En fin, ese tipo de cosas._ Ahhhhh....se refiere a ese tipo de sangre...La verdad es que no lo se..sólo se que me corre muy deprisa por las venas, a veces demasiado._ Perfecto. Entonces nos vale de sobra. Hay mucha gente que se muere por tener la sangre demasiado cuajada.

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El leve latir del corazónElla estaba sentada a la mesa, con un traje negro con cuello barco, donde sus hombros quedaban a la vista de todo el que se daba la vuelta para mirarla y el que no se la daba. Con el pelo recogido y unos sencillos pendientes como único objeto de decoración, su cuello unía a los hombros esa hermosa cabeza cuyo rostro era sereno y hermoso.

Se encontraba allí por hacerle un favor a su amiga, cuyo marido, que se encontraba también sentado a la mesa, en la silla de al lado, estaba haciendo un favor a su amigo, que se sentaba delante de ella, al otro lado de la mesa. Y en el fondo ninguno tenía ganas de estar donde estaba, pero allí estaban.

Entonces decidió apurar el culo de vino que quedaba en su copa y pasar ese rato lo mejor que se pueda. Realmente el amigo del marido de su amiga no estaba mal. Era atractivo, con un color de piel morena y un rostro algo agradable. No era su tipo pero se le podría echar un polvo. Tenía un buen cuerpo, claro, después de todo el deporte que había dicho que hacía, no iba a tener buen cuerpo, que tontería. Era amable y tenía buen sentido del humor. Definitivamente bebería otra copa de vino y se lo pasaría bien. Ya se vería lo que ocurría, si es que ocurría algo.

Mientras se bebía la segunda copa de ese excelente vino decidió dejarse llevar por la situación, que para ella siempre había sido lo más fácil. Entonces bebió de nuevo y ......

Empezó notando como él la miraba de forma distinta y la sonreía. Al segundo descubrió con sorpresa que el pie de alguno de los dos, estaba rozando su muslo con la punta. Por supuesto pensó de inmediato que era el pie del amigo, porque imposible que fuera el del marido de su amiga, primero porque eso querría decir que tenía las piernas larguísimas además de ser un cabrón, Así que optó por el pie del amigo surfero, que era lo más lógico. Y mientras pensaba, el pie buscaba lo que terminó encontrando,claro. Y ella reaccionó como tenía que reaccionar. Abriendo las piernas, despacio, pero abriéndolas.Entonces los dedos de ese pie empezaron a rozar los labios, que no la boca,hubiera sido muy descarado, además de asqueroso. Como digo, empezaron a rozar los labios, a lo que ella contestó con un ligero contoneo en la silla. Esto provocó que él aumentara la presión de sus dedos contra ella y reaccinó el riego sanguineo de su cuerpo. La humedad de su sexo empezó a dar señales y lo que antes era un contoneo leve y juguetón, ahora se convertía en un frotarse contra la silla.....

Aquí es cuando su amiga,que le roza la mano con la suya, le pregunta qué la pasa y ella, avergonzada, se da cuenta que otra vez se ha dejado llevar por la imaginación. Se levanta, excusándose con ir al aseo,y a toda prisa entra en el baño, se cierra la puerta con el pestillo a la vez que se levanta el vestido y se baja las bragas.Y chupándose el dedo índice calma el latido del único corazón que en ese momento funcionaba.

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El beso soñadoLlevaba ya varias semanas ocupando el colegio de sus hijos.Y no se estaba mal. No podía pagar la luz ni el agua de su casa, así que decidió, no se acuerda como, refugiarse en ese caserón de puertas borrascosas.El edificio estaba cariñosamente abandonado, eso lo tenía claro, pero alguien lo limpiaba por que todo estaba impoluto.Tan impoluto que su hija y ella jugaban a deslizarse los miércoles por la tarde por el pasillo. Debía ser el día que lo enceraban porque estaba suave y se podía patinar sobre él.Corrían por el pasillo hasta que se tiraban al suelo y se deslizaban hasta llegar a la última puerta donde frenaban contra el marco vigilante de su resquicio.Intentaban no hacer mucho ruido para no llamar la atención y como agradecimiento a ese alguien que mantenía todo aquello con un aspecto hogareño y cómodo.Ese último miércoles estaban las dos patinando juguetonamente sobre aquella alfombra de parquét cuando al llegar al final de aquella pista de patinaje libre su cuerpo se topó con él.El asombro de ella sólo le permitió preguntarle que hacía allí, a lo que él contesto que estaba de paso, que sólo necesitaba quedarse unos pocos días.Que su madre aún no sabía que él y su mujer se habían separado y que prefería dejarlo así un tiempo.Ella no le dijo nada aunque se extrañó de que después de un par de años separado no le hubiera dicho nada a su madre, pero cada uno afronta las cosas como puede.Así que se dio la vuelta y decidió continuar con el juego,pero la oportunidad de estar a solas con él era más fuerte que la necesidad de continuar la tarde lúdica con su hija. Se olvidó de la niña y le informó en un susurro que debía ducharse pronto para no llegar tarde al trabajo. Se fue quitando la ropa y se metió en la ducha.Cuándo salió con la toalla puesta y el pelo negro y largo mojado se sentó ante el piano para tocar algo mientras se secaba y le intuyó parado en el marco de la puerta, sombrío pero bello. Callado pero mirando. Se le acercó por detrás y le ofreció una botella pequeña de cristal fino y frío a la vez que le dijo que no comiera nada, que sólo bebiera. Ella asió la botella y bebió. Mientras el líquido fue pasando por su garganta,refrescándola, fue descubriendo que aquello no era otra cosa que bozca con lima.Se levantó y se fue para vestirse. Pero él la siguió, callado y mirando, sombrío pero bello. Y la observó como se quitaba la toalla y como secaba los resto de agua abrazada a su piel. Observaba como deslizaba la sutil tela fina de sus bragas por sus piernas, como se abrochaba el sujetador, de qué forma se colocaba la camiseta, como soltaba su melena atrapada en la tela.Ella sabía que la estaba observando y eso le producía una sensación de excitación y de diversión que la obligó a agarrarlo por la cintura para acercarlo hasta ella y besarlo.Cuando sus bocas se juntaron, de él salió una lengua larga y cilíndrica. Dura y fría como un reptil, que se coló en su laringe para amarla y poseerla. Entonces ella lo apartó de su lado bruscamente y vomitó.

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