es necesario ser abismo
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es necesario ser
abismo
Eric Leunam
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ABISMARIO(poesía)
© 2006. Eric [email protected]@ericleunam
PRIMERA EDICIÓN
© Revista belladona.
Hecho en el depósito legal de la Biblioteca Nacional del Perú: Nº 20064051
Al cuidado de: Hanz Polilla
Revisión: María García
SEGUNDA EDICION
© Abismario Ediciones
Serie: Poesía.
Al cuidado de: Eric Leunam
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...cuando miras mucho tiempo a un abismo,el abismo también mira dentro de ti…
Nietzsche
...porque ya no sabes en dónde está la herida...
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Escribiendo desde la oscuridad
Hay un árbol afueraque atormenta mi cabeza
me siento perturbadopor diminutos insectostrasparentes
y miro dentro delo más profundo
de esta noche
las luces al finconsiguieronapagarse
pienso en niñosdurmiendosoñando con
no despertar jamás
en libros ardiendosobre el filodel amanecer
y en el televisor
al fin muerto
este día 9 de juniomientras mi cabezagira en torno a
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mis ideas queyacen tiradascomo cadáveressangrantes
escribiré una carta ahoradesde esta habitacióncon el 67% de carga
en la batería
aunque mis palabrasahora se vencen
dolor en los oídosun fuerte zumbidoen los oídos
y la noche enloqueciendoen todas partesaterrada por tanta oscuridad
la muerte revoloteacomo una mariposa
entre estas sucias paredes
hay un gato loco afuera
y gran parte de nuestrasvidas en manos
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de idiotas y dementes
podría dar una vueltacompleta a la manzanasi la ciudad no fueraesa especie de bestiadesquiciada y voraz
ja, Eric Leunampreocupado por su vida
bocas obscenas queno paran de hablarme circundanigual que moscas
y es en extremo probableque éstasea una manerasobrevaloradade quejarse
hay quien dice que
la vida puede ser buena
yo lo pienso a vecessólo que no losuficientecomo para aceptarlo
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o siquiera decirlo
nos hemos olvidado al findel verdadero brillo del sol
la naturaleza pocoa pococomienza
a ganarnos terreno
aunque me levantaréa tiempo mañanapara mirarlas estadísticasde los crímenescometidos este año
ha sido agradableescribir enla completaoscuridad
el horror provieneen realidaddel ladomatemáticodel asuntodice Camus;
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12:04 a.m.33 % de carga en la batería1500 pesos de renta al mes24 horas al día7 días a la semana12 meses en el añolos 365 días1440 minutos en un día
3600 segundos en una horaun 5 en sicopatología21 años viviendoconmigo mismo
¡¡¡¡he aquí la cuna del horror!!!!
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Algo se agita entre la noche
algo como yopero más alejadodel cáncerse agita entrela noche
aunque ahoratoda la tristezade la tarde
se te adhiereal cuerpo
la bestia preguntapor tu nombreo por el mío
mientras me contemplacomo si fuera nada
pienso enfutbolistas retirados
y la luna se mantieneestúpidamentealta y lejana
y los ladridosde los perrosse arrastran bajo el hambre
atiendo a las voces
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que vienendel ladoizquierdode mi cerebro
y una risa como ungrito de odiosale de cada boca
las palabrasinútilmente escritasmueren igualque las floresinútilmentecortadas...
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Se vence triste este 13 de enero
Nunca como aquel 13 de enero
he estado tan triste
y desesperado en este sucio mundo
Se vence triste este 13 de enero,un lugar donde dormir seríaahora bien recibido.
Por entre mis raícesandan amargos presentimientos,
van y vienen desconsuelos.
La planta que soy, mi plantaestá fatigada, triste,marchita hasta la desgracia.
Se vence fatal este 13 de enero.
Muerte,
qué horrible apestatu existencia,
muertos, cadáveres¿cómo hacer para carcomersus pieles carcomidas?
Se vence insoportable este 13 de enero
y ando por entre misamargas raíces buscando algo
algo parecido a míque no aparece...
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La cerveza se amarga
Ahora no lluevey se retrasami existencia
Hay un estruendomás alláde las ventanas
vidrios caen
hombres enfermosapedreana su silencio
Me preguntoa mí mismo
¿en dónde están
las gargantasy las voces?
Nos sobra cuerpopara anocheceren los horariosconvenidos
Desde la partemás oscurade mi rostrose desprende otra vezla mutilada noche
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Las paredes se cierrancomo piernas
andamos por la vidaarrastrandouna tumba
la cerveza se amarga
tengo escozoren todo el cuerpo
y una niña me miracomo a unmonstruo
y sólo porque traigode la mano a la muerte...
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Algo como un buen poema, pero menos glorificado ha salido ahora,la pila está a punto de terminarse. De pronto he volteado hacia eltecho y he descubierto sombras interesantes.Las paredes no se sienten tan desnudas, se sienten cobijadas bajo laoscuridad. Arañas trasnochadas me miran ahora sin comprender lamagnitud de sus visiones.Siempre es demasiado temprano para morir y siempre demasiadotarde.Un buen día en fin, no ha resultado tedioso, me ha proporcionado latensión necesaria para esquivarlo igual que a vehículos desbocados,
o para transcurrirlo o para dejarlo que me trascurriera.Y ahora el milagro de estar escribiendo aquí 12 y 17 de la nochemientras la luna nos acecha.Dicen que Venus transitó frente al sol. Un espectáculo de cada sigloy yo decido no verlo. Marte estuvo muy cerca hace poco, por esosdías olvidé voltear hacia el cielo.Lo tenemos todo y no tenemos nada y no me importa que a veceslloren las mujeres, no me importa el dolor de muelas, en fin hay días buenos como éste, y la lluvia quizá si lo piensas un poco realmente
significó algo.¿Dónde has estado hoy? ¿Dónde estuviste todos estos años? A veceslos días son tan buenos que simplemente no te atreves a decirlo.Pienso un poco en las armas y en lo que tomaré de desayunomañana por la mañana, velas apagadas, velas encendidas, cuerposincompletos, tus dedos bailando sobre las teclas, haces un truco demagia en el infierno, sonidos metálicos salen de las tumbas,ventanas sucias, la vela se ha apagado, y la pila está a punto de
acabarse, en fin, que el mundo gire esta noche y que siga como hastaahora...
09/06/04. 11:30 p.m.
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Con suerte
Para Iker 14/Sep/04
así que nos quedamosmirando a travésde la ventana
culpándola de algo(supongo)o esperando que nos dijera algo
yo de pietú en mis brazossin conocer elcamino de vuelta
y ambos sin poderdecir siquiera una palabra
abajo los perros
se salvabande ser atropellados
en algún lugarun huracán de categoría 5azotaba una isla
un volcán hacía erupciónen alguna parte de Europay era (según dijeron)un gran espectáculo
y nosotros buscandoalgo desconocido
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a través de la ventanasin saber que lo teníamos todoexcepto una respuesta(o siquiera una pregunta)
semidesnudosdetenidos en el miedo
y mi brazo izquierdo
a punto de desmoronarse
la lluvia estaba afueray el sueño se ocultabaen algún lugar distante
y ninguno esperabanada de ese momento
y con suerte no erademasiado tardepara ninguno de los dos...
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Rozando los 22 años
nada importa salvorescatar las cosasmínimas de este instante
la luna estáestúpidamente alta
por todos lados haypájaros muertos
y luces apagadas
en el cuarto de al ladoduerme mi hijo(con su diminuta locuraa cuestas)
el eco de una risaun hombre sacudiéndose
el silencio como arañas
semáforos en rojoautos detenidosfrente a la ventana
mientras el pisosigue húmedo
a causa de las goteras
al menos tengomi juventuddigo en voz baja
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y le hago frente a loque hay en el espejo
el cielo oscurece amis espaldas
cabalgodebajo de la noche
rozando peligrosamentelos 22 añoscomo a una navaja afilada
condenado a seguiravanzando
pasos sobre mi cabeza
para acabar tendido
sobre la camacon los sueños dislocadosy la boca abierta
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Una lluvia torrencial allí afuera, torrencial y estúpida, sólo esperoque no haya un corte de electricidad. Aunque un poco de oscuridadno estaría tan mal. Por un momento pensé en las goteras, tengo bastantes, caen en varias partes, en alguna que otra noche puedesquedarte escuchando esa especie de repiqueteo de las gotasestrellándose contra el suelo, no es muy bueno escucharlodemasiado, te puede llevar directo a la locura o al suicidio.
Inicialmente traté de evitar los encharcamientos que se hacen enalgunas partes de la casa, pero finalmente comprendí que era inútil,
como muchas otras cosas más. 07/06/04. 11:35 p.m.
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Un grito de horror sobre mi espalda
La casa gime debajode la noche
pájaros asustadossemidesnudo el miedo
estoy sobre la camaa punto de congelarmemientras la luna resuena
a través de toda la largaextensión de mi locura
trato de ahuyentar a la oscuridadcon una horribley repetitiva melodía
dulces pesadillas
la tristeza puede convertirseen algo terrible
escribo sobre la hoja desnuda
procurando no pensardemasiado en la muerte
o en el refrigerador vacío
o en los amores perdidos
un grito de horrorsobre mi espalda
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me muevo por entre las multitudescompletamenteasustado y solo...
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No conocemos el camino de vuelta
Gente como marionetasrecorre la incesantenoche
mientras todo está vacío
avanzamos a gatassin conocerel camino de vuelta
(ni el de ida)
andamosa través de la vidacomo cosasrotas y enfermas...
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Tratando de escapar del día
Es martes y no hace fríoestoy acompañadopor paredes carcomidasque simulan rostros
y por pisos de maderay por el viento angustiadoque sopla afueray por el sonido del papel
como un leve grito
estamos expuestos al soly a la tristezay a la muerte
y sólo tenemos botellas vacías
y el mundo está sucioy la ciudad ha enloquecido
y no sabemossi culparal sol o al mar
Llegamos demasiado
pronto a una edadno conveniente
y la poesía no tienenada que vercon nosotros
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Ojos encendidoscomo brasasmanos asustadascomo peces
cuerpos clausurados
Mientras hagofalsos mapasde viaje
mis pies van dibujandolíneas a travésdel polvo
Y yo tratode escaparde la miseriade éste día...
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Cierra la puerta
La tristeza afueraes bañada por la lluvia,
todo se complica.
mujeres silenciosas,su dulce boca temblandode odio,sus ojos afilados.
por todas partes hay seresarruinados (lo sabemos).
las iglesias no se cansande envenenarnos,y los toros se niegana embestir.
la locura se abalanzasobre nosotros.
escupo pequeñas palabras,sobre charcos de sudor y sangre,la triste danza frente al fuego.
cierro la puerta detrás de mí,contemplo el vacío de la cama.
al fondo espejos siniestros.
y mientras, la urgencia de asesinar
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a todas absolutamente todas,las hormigas.
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Hay cosas que mi infancia desconoce
Hay cosas que mi infanciadesconoce,cosas que desconozco yo;el tan mudo, el tan solo.
Las calles de mi diminutaciudad,cultivan signos de interrogacióna cada instante.
¿Cuántas historias me esperancorriendo como polvaredaspor las calles?
¿Cuántos cuerpos mutiladosaguardan en esperade una sonrisa?
¿Cuántas lágrimas danzanasesinas en busca demi piel para clavarse?
¿Entristecen por las tardeslos atardeceres por mí?
¿Qué sueña ahora
la acera donde consumíciertas horas previas?
¿Y qué mano inexistentemece la cunaque por supuesto nunca tuve?...
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Yo porto un asesino
yo pierdo la cordura cuandosalgo del margende la noche
desnudo como unasábanayo voy por ahí detrás dela descomposición
y no tengo lo que se diceun alma buenani nobles sentimientos
yo asumo la horribleconnotacióndel pez muertode las cucarachasde las hormigas muertas
mientras la luna exhibeen lo altotoda su enfermedad
yo declaro que portoun asesino
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Tictac ahogado de reloj
Tictac ahogado de relojzumbido de lámpara en la paredronronear de gatossobre las azoteas (lanzando maldiciones)rugido de motor pasandoa 120 km/h (directo al suicidio)el boom de la última bomba
y luego el silencio...
Me gustan mis manosy la manera en que empuñanmejor las plumasque las armas
y me gusta la formaen que varias mujeres
han intentado convencermede que me aman...
Albatros joven y ebrio
he librado grandes peligros:la soledad
el dolor de muelaslas cartas de amorlas lágrimaslas noches de insomniolas mujeresy el amor
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Pero sé lo que ha de pasar
de la misma manera en quelo supe al ver morira mi primera y única mascota
Mi corazón padece de vértigo
lloran mis dedos sus nostalgiasy cuando miro a las alturasmis ojos se envenenan
y entonces de prontome entra una tristeza metafísicay me retuerzo
y todas las miradas a veces
apuntan hacia míy no hallo un sólo rincóndonde esconderme
Sonrío entoncesy defiendo mi soledadcon mis espantos
camino bajo el solcasi existo
pensando en mujeresel mayor tiempo
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y sigo buscandoen todos los cuerposen todos los lugares
a alguien que pueda salvarme
de mí...
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El terror repta por la pared
Miras al terror reptarpor la paredmientras escuchas pasossobre tu cabeza
cuerpos que no dejande respirarsufriendoa causa de los sueños
la locuracomiendo fuegotrepadaen un cochea 100 km/ha travésde la ciudad
la luna asomándoseentre árboles quealbergaron la demenciade pájaros negros
y la tarde caey nos carcome la mente
y te doblastembloroso ante la pálidasonrisa del niño
lúgubre ausencia de toda brillantez
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inclinación ante la sobriedaddel éxtasis
¿y la eternidad?¿y el caos?¿y la distancia?¿y el tiempo que amenaza?
todo filtrado
por la fiebre
vengo para lanzarmeferozmenteen contra de la tumba
maldiciendo porquela soledadocupa toda la cama
y porque las puertassólo saben callar
un puño se estrellacontra la paredcomo única respuesta
huesos líquidossangre amotinadael hermoso cartílagovulgarmente exhibido
y como si nada
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sigo arrastrandomis obsesionespor calles frías
mis pasos resuenanporque he caminadocon dolor de cabezay nada más
otra vez miro a la lunaenorme y amarillacomo la locuraun niño sentadoen medio de la borrosa oscuridad
una pupila en buscade un poco de luz
cuchillos afiladosy otra vezfantasmas
el reloj no deja de avanzares de noche11:56
¡despacio! dicey en seguidadevora otro minuto...
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Otro 15 de septiembre
contemplo una colillay anhelo el humo de tu boca
establezco historiasa partir de las ausencias
columpios siniestrosy solitarios
hormigas como dulces
cantos del azary siempre la súplicadel silencio
el sol atraviesa las hojascomo párpados
y la locura
y la insatisfacciónse muevensobre toneladasde metal
1, 2, 3, 6 vueltasa la manzana
¿balanceándose?
¿nubes que encarcelanla mirada?
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y yo te buscoausente de míy de ti?
cristalina
la palabra amor en lalista de las compras
la muerte esperandoen una farmacia
y un fresco aire golpeami cara
mientras busco tu respiracióntus besos salados
y nada
esperando por serhacia afuera
escociendo sombras
el alma mordidacomo una manzana
y la demenciaen tres coloresy por esta vezes todo lo que hay...
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El último poema
dientes como semillasse agolpanen el desierto que es la mente
contemplo unaverdad que se vuelcacontra sí misma
a lo bestia
el crujido en el cráneocomo un insecto
llorando porque no hayuna salidao de menosla mitad de una salida
imágenes y fantasmas
fantasías acuchilladas
y el origen urdiendola culpa
golpes de sangresobre flores degolladas
la nulidad bajoel mármol cansado
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mientras aguardolos mitos del crimeny me arrullo con el cantode cabezas sin sueño