cuentos para el andén nº8

Ctos. anden 8.qxd 03/07/2012 21:22 PÆgina 1

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ción

... andéndosFranz Kafka

andéntresÓscar Esquivias

pormotivosajenos [23]Carlos Chamarro

metroligero [22]

decamino [17]

breveMente [18]Relatos en Cadena

dindondin [16]

entrecocheyandén [20]La estafa, Laura García

andéntres [12]Cabeza rapada, Jesús Fernández Santos

andénuno [5]Peter Pan, Fernando Iwasaki

andéndos [9]Cocodilos a la espera, Emilia Lanzas

elmuro [3]

entrecocheyandénTalleres de escritura Fuentetaja

metroligeroMiguel Ángel Moreno

Edita: grupo andén comunicación C/ Feijoo, 6 - 4ºA - 28010 [email protected]

julio-agosto 2012nº8

Diseño: www.jastenfrojen.comPublicidad: [email protected]ón: EurocolorConsejo editorial: Alejandro Moreno, Víctor García Antón, Juan Carlos Márquez y Leticia EstebanIlustración: Coordinación: tiagertrudis.wordpress.comIlustración de portada e interior: © Simona D'Agostino | [email protected] | http://simonadagostino.blogspot.it/

D.L.: M-42629-2011

Con la colaboración de: Más cuentos en:


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Buenas noticias: este verano Cuentos parael andén baja hasta los pasillos del metrode Madrid para quedarse: ahora podrásencontrar la revista en todos los Bibliometros.En la contraportada de este número tieneslas ubicaciones y horarios. Estamos ahí: juntoal andén. (¡Ah! en verano el número es doble:volvemos en septiembre). No te quitamosmás tiempo, esperamos que lo disfrutes.

Cuentos para el andén

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Te escuchamos:

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tw grupo andén comunicación

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Tema del próximo mes: Agua y ciudad.

elmuro

Tema: Arte y ciudad Ganador: Shadowman, Fernando Mateos. Palma de Mallorca

Finalistas: Ciudad en movimiento 0, David Tijero. BilbaoSin título, Carlos Rivero. BadajozSin título, Leyre Alcalde. Madrid

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CADA vez que hay luna llena yo cierro las ventanas decasa, porque el padre de Mendoza es el hombre lobo yno quiero que se meta en mi cuarto. En verdad no debe-ría asustarme porque el papá de Salazar es Batman y aesas horas debería estar vigilando las calles, pero mejorcierro la ventana porque Merino dice que su padre esJoker, y Joker se la tiene jurada al papá de Salazar.

Peter PanFernando Iwasaki

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andénuno


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andénuno

Todos los papás de mis amigos son superhéroes ovillanos famosos, menos mi padre que insiste en que élsólo vende seguros y que no me crea esas tonterías.Aunque no son tonterías porque el otro día Gómez medijo que su papá era Tarzán y me enseñó su cuchillo, todomanchado con sangre de leopardo.

A mí me gustaría que mi padre fuese alguien, pero nohay ningún héroe que use corbata y chaqueta de cuadri-tos. Si yo fuera hijo de Conan, Skywalker o Spiderman,entonces nadie volvería a pegarme en el recreo. Por esome puse a pensar quién podría ser mi padre.

Un día se quedó frito leyendo el periódico y lo vi todoflaco y largo sobre el sofá, con sus bigotes de mosquete-ro y sus manos pálidas, blancas blancas como el mármolde la mesa. Entonces corrí a la cocina y saqué el hacha decortar la carne. Por la ventana entraban la luz de la luna ylos aullidos del papá de Mendoza, pero mi padre ya gritamás fuerte y parece un pirata de verdad. Que se cuidenMerino, Salazar y Gómez, porque ahora soy el hijo delCapitán Garfio. �

tw Del Libro: Ajuar funerario. Páginas de Espuma, 2012.Fernando Iwasaki (Lima, 1961) es autor de más de veinte títulos de diversosgéneros como relato, novela, ensayo y crónica. Sus relatos han sido recogi-dos en varias antologías de España y América Latina, y su obra ha sido tradu-cida al ruso, inglés, francés, italiano, rumano y coreano.


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Cocodrilos a la esperaEmilia Lanzas

SENTADO ante la ventana de su habitación, Anselmo espera lainminente llegada de los cocodrilos. Salieron el lunes, el martes,el miércoles y, hoy jueves, Anselmo sabe con certeza que tam-bién vendrán. Pero no antes de que la avenida esté desierta, úni-camente iluminada por la luz adocenada de las farolas. Siempreen grupo parecen seguir a uno de ellos, un cocodrilo oscuro deunos tres metros con grandes hileras de placas óseas. Antes deque comience a amanecer, desaparecen. Anselmo se mantieneescondido, atisbando entre las cortinas como un hurón de hoja-lata, en penumbra, con la escopeta cargada reposando sobre suspiernas. A veces le atenaza un cosquilleo rasposo, una pesadezdulzona, de abandono, como a un niño que le han quitado elbalón y nadie está dispuesto a defenderle. Observa la noche ape-nas rota por la luna y nota cómo su espalda se vuelve corteza.

Hoy, por primera vez desde la jubilación, el tiempo se le hacaído encima. No comprende la torpeza de los operarios en colo-car la puerta nueva, por mucho que le pareciera toda una obra dearte con multicerrojo geométrico de cuatro direcciones, protec-tor de aleación y cilindros de acero. Por eso era inevitable la prisay había abierto el armario de fresno con cierta brusquedad parasacar su escopeta de cañón estriado. Una buena escopeta, con laprecisión de un rifle. Ya lo había probado en la tapia del cemen-terio contra unas latas de cerveza y algunas palomas despistadasque habían caído con rotundidad de goterón. Las letras HollandHolland impresas en dorado. Sir Samuel Baker asegura que es lamás precisa a una distancia de cien metros, le había dicho supadre al regalársela. Oliendo el aire como un letargo, Anselmopiensa en los demonios y en la medianoche. Aquellos cocodrilosque a veces corren erectos sobre sus dos extremidades posterio-res. Aquellas fieras de ojos como periscopios, negros y vacíos, queinvaden la larga avenida. Con sus mandíbulas estrechas.

andéndos


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andéndos

tw Del Libro: El síndrome del pez. Editorial Gens. 2012Emilia Lanzas, Corcoya (Sevilla). Es periodista, ejerce en diferentes publicaciones y cola-bora en varias revistas digitales. Ha sido redactora jefe del periódico Generación XXI.Ha dado clases de escritura creativa a niños y ha sido galardonada en los certámenesDía de la mujer trabajadora 2007, Filando cuentos y La lectora impaciente.

Anselmo se pregunta si tras el resto de las ventanas habráotros que también estarán al acecho. Si muchos conocen aque-llo y, al igual que él, callan. Tal vez antes tampoco se hubiese per-catado, cuando se pasaba las horas rellenando partes de acciden-tes en aquella oficina desde donde veía ponerse el sol como uncilindro. Pero cuando le llegó la jubilación, todo cambió. El princi-pio del fin o el fin del principio, dudaba siempre Anselmo. El tiem-po le trajo una existencia gelatinosa. Pero al final el ocio le permi-tió darse cuenta de lo que estaba pasando a su alrededor. Le llevóa la noche sin sueño, al más leve ruido, a sentir cualquier altera-ción: a los cocodrilos.

Manteniendo la escopeta sobre sus rodillas, Anselmo siente sucabeza amojamada, contrahecha. Por la ventana entreabierta secuela un frío de pantano. Y Anselmo recuerda la gran puntería desu padre y confía en que él le ayude, de alguna forma. Entonceslos oye. Un arrastrarse de lija, caliente, metódico, sobre el asfalto.Anselmo nota zigzags en su cerebro, la boca de castaña. Seasoma con cautela levantándose apenas de la silla. Ya han llega-do, alza la escopeta y la apoya sobre la reja. Nota sus brazos deroca. Suda. Los cocodrilos avanzan por la avenida, en grupo, sigi-losos; capitaneados por el más grande de ellos miran a todoslados inspeccionando el terreno. Buscan. Sus cortas patas, susmiradas huecas.�


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andéntres

ERA un viento templado. Las hojas volaban llenando la calza-da, remontándose hasta caer de nuevo desde las copas de losárboles. Su cabeza rapada al cero, aparecía oscura del sudor y delsol, como las piernas con sus largos pantalones de pana. Nohabía cumplido los diez años; era un chico pequeño. Íbamosandando a través de aquel amplio paseo, mecidos por el rumorde los frondosos eucaliptos, envueltos en remolinos de polvo yhojas secas que lo invadían todo: los rincones de los bancos, lasvías. Menudas y rojizas, pardas como de castaño enano o abedul,llenaban todos los huecos por pequeños que fuesen, pegándosea nosotros como el alma al cuerpo.

Cruzaban sombras negras, luminosas, de los coches; los farosrojos atrás, acentuando su tono hasta el morado. Aunque nohacía frío nos arrimamos a una hoguera en que el guarda de laobras quemaba ramas de eucaliptus esparciendo en el aire unagradable olor a monte abierto. Allí estuvimos un buen rato, lle-nando de él nuestros pulmones, hasta que el chico se puso atoser de nuevo.

- ¿Te duele? - le pregunté.Y contestó:- Un poco - hablando como con gran trabajo.- Podemos estar un poco más, si quieres.Dijo que sí y nos sentamos. Eran enormes aquellos árboles, flo-

tando sobre nosotros, cantando las ráfagas en la copa con unzumbido constante que a intervalos subía; y más allá del pilóndonde el hilo de la fuente saltaba, se veía a la gente cruzar, la ropapegada al cuerpo, íntimamente unidas las parejas.

El chico volvió a quejarse.- ¿Te duele ahora?- Aquí, un poco.

Cabeza rapadaJesús Fernández Santos


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andéntres

Se llevó la mano bajo la camisa. Era la piel blanca, sin rastro devello, cortada como las manos de los que en invierno trabajan enel agua. Otra vez tenía miedo. Yo también, pero me esforzaba entranquilizarlo.

- No te apures; ya pasará como ayer. - ¿Y si no pasa?- ¿Te duele mucho?El guarda nos miraba con recelo, pero no dijo nada cuando

nos recostamos en el cajón de las herramientas. Freía sardinas enuna sartén de juguete. A la luz anaranjada de la llama el olor de lagrasa se mezclaba al aroma de la madera que ardía.

- Ese chico no está bueno.- ¡Qué va, no es más que frío!El chico no decía palabra. Miraba el fuego pesadamente, casi

dormido.- No está bueno…Ahora no tenía un gesto tan hosco. El chico escupió al fuego

y guardó silencio.- Va a coger una pulmonía ahí sentado.Me levanté y le cogí del brazo, medio dormido como estaba.- Vamos - dije - vámonos.Le fui llevando, poco a poco, lejos del fuego y de la mirada del

guarda.Mientras andábamos, por animarle un poco, froté aquella

cabeza monda y suave, con la mano, al tiempo que le decía:- ¡Que no es nada, hombre!Pero él no se atrevía a creerlo y, por si era poco, vino de atrás

la voz del otro:- ¡Le debía ver un médico!- Ya lo vio ayer.Esto pasó con el médico: como no conocíamos a nadie, fui-

mos al hospital, y nos pusimos a la cola de la consulta, en unahabitación alta y blanca, con un ventanillo de cristal mate en lomás alto y dos puertas en los extremos abriéndose constante-


andéntres

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mente. La gente aguardaba en bancos, a lo largo de las paredes,charlando; algunos en silencio, los ojos fijos vagos, en la pared deenfrente. La enfermera abría una de las puertas, diciendo: "Otro",y el que en aquel momento salía, saludaba: "Buenos días doctor".

Una mujer olvidó algo y entró de nuevo en la consulta. Salióaprisa, sin ver a nadie, sin saludar. Exclamaba algo que no enten-dimos bien. Todos miraron las baldosas, como si cada cual nopudiera soportar la mirada de los otros, y un hombre joven, decara macilenta, maldijo muchas veces en voz baja.

El médico auscultaba al chico y, al mismo tiempo, me mirabaa mí. Nos dio un papel para que fuéramos al día siguiente.

- ¿Es hermano tuyo?- No.Al día siguiente no fuimos donde el papel decía. Se inclinó un poco más. Debía sufrir mucho con aquella pun-

zada en el costado. Sudaba por la fiebre y toda su frente brillaba,brotada de menudas gotas. Yo pensaba: "Está muy mal. No tienedinero. No se puede poner bien porque no tiene dinero. Está delpecho. Está listo. Si pidiera a la gente que pasa, no reuniría ni diezpesetas. Se tiene que morir. Se tiene que morir. No conoce anadie. Se va a morir porque de eso se muere todo el mundo.Aunque pasara el hombre más caritativo del mundo, se moriría.

Reunimos tres pesetas. Decidimos tomar un café y entrar encalor.

- Con el calor se te quita.Era un café vacío y mal alumbrado, con sillas en los rincones.

La barra estaba al fondo, de muro a muro, cerrando una esquina,con el camarero más viejo sentado porque padecía del corazón,y sólo para los buenos clientes se levantaba. Tres paisanos juga-ban al dominó. Llegaban los sones de un tango, entre el soplidodel exprés y los golpes de las fichas sobre el mármol.

Sólo estuvimos un momento; lo justo para tomar el café. Alsalir todo continuaba igual: el viejo tras el mostrador, mirando suspies hinchados; los otros jugando y el que andaba en la radio, conlos botones en la mano. La música y la luz parecían ir a desapare-cer de pronto. Viéndolos por última vez, quedaban como un malrecuerdo negro y triste.


andéntres

En el paseo, bajo los árboles, de nuevo empezó a quejarse, y sequiso sentar. Pisábamos el césped a oscuras. Buscó un árbol ancho,frondoso, y apoyando en él su espalda, rompió a llorar. De nuevoacaricié la redonda cabeza, y al bajar la mano me cayó una lágrima.Lloraba sobre sus rodillas, sobre sus puños cerrados en la tierra.

- No llores- le dije.- Me voy a morir.- No te vas a morir, no te mueres… �

tw Del Libro: Cuentos completos. Alianza Editorial. 1985. Jesús Fernández Santos, (Madrid; 1926 - Cerulleda (Valdelugueros, León); 1988). Esautor de una extensa obra literaria que incluye novela, relato, ensayo, crítica cinema-tográfica y guiones, también realizó cine y televisión. Con su primera novela, Los Bravos(de 1954), entra en la novela social española al lado de escritores como Juan Goytisolo,Rafael Sánchez Ferlosio y Luis Martín Santos.


dindondin

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Microteatro por dineroLos martes de julio: improvisacionesC/ Loreto y Chicote, 9. Madridwww.teatropordinero.com

Cine de Verano en Madrid37 Municipios. 273 ProyeccionesDel 5 de julio al 2 de agosto de 2012http://www.madrid.org/cinedeverano/

XXXVII Concurso Pintura Rápida al Aire LibreRiaza (Segovia)21 de julio de 2012www.1arte.com

Catas ciegasCada viernes se cata un cuento de 21:00 a 22:00Tres rosas amarillasC/ San Vicente Ferrer, 34. Madridwww.tresrosasamarillas.com


decamino

Tormenta & Marea es un showroom dedecoración y galería de arte. Creadopor los diseñadores Susana Blanco yJose Javier Castrillo. Su producción de decoración se distin-gue porque todas la piezas están reali-zadas a mano, el material principal esel hierro y la madera; son piezas dearte aplicadas a la decoración.El Showroom cuenta con un espacioprincipal de venta de mobiliario y pro-yectos de interiorismo seguido delespacio de la galería de exhibición yventa de piezas de otros artistas, suma-do a dos espacios para intervenciones.

Tormenta & mareaMetro: Bilbao c/ Manuela Malasaña 23 | 28004 Madrid

tw www.tormentaymarea.blogspot.com | [email protected] | 91 446 49 50 / 627 94 00 01Programación julio: En el mes de Julio tienen como exposición protagonista a "DAVE MCKEAN" el por-tadista de Miracleman, Hellblazer y The Sandman, el dibujante de Arkham Asylum y Signal to Noise,el creador de Cages, es simplemente una celebridad. También tienen en venta continua, obras de otros artistas, pintores, ilustradores, escultores...

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breveMente

tw Relatos finalistas del mes de junio del concurso Relatos en Cadena, organizado por laCadena SER y Escuela de Escritores. Puedes saber quién ganó y consultar las bases enwww.escueladeescritores.com o www.cadenaser.com.

junio

Manos

Semana 27 de concurso: 7 de junio de 2012Ganador: Adrián Pérez Avendaño

- Además, el pollo rebozado siempre humea demasiado. - Pues te hago salmón a la plancha. Está fresquísimo. - Sabes que me dan miedo las espinas. - Entonces te preparo una macedonia de frutas, que eso sí te gusta. - Tengo la barriga un poco... - Tómate aunque sea un vaso de leche con galletas. - No insistas, mamá. No tengo hambre. - Está bien, hija. Si no quieres comer, no comas, pero por lo que más quieras

lávate bien esas manos antes de acostarte.�

Ave, María

Semana 28 de concurso: 14 de junio de 2012Ganadora: Mar Horno García

Por lo que más quieras lávate bien esas manos antes de acostarte. Ya sabesque si tienes las uñas sucias los ángeles no vendrán a visitarte mientras duermes.Ella obedece sumisa pero sabe que su madre miente. Aunque las tenga mugrien-tas, el ángel aparece cada noche. Tiene el pelo suave, las alas pequeñas, la risa unpoco ronca y una barba que siempre pincha.�

El niño grande

Semana 29 de concurso: 21 de junio de 2012Ganadora: Montaña Campón Pérez

La risa un poco ronca y una barba que siempre pincha. Su madre solo le dejasalir las tardes de tormenta, cuando el riachuelo espontáneo que se forma en lacalle le permite flotar sus barquitos de papel. -¡Mirad! -increpa a la cuadrilla queregresa del trabajo-. Hoy sí que va deprisa el mío, os voy a ganar... ¡Os voy a ganar!Lo que él no comprende es que aquéllos, sus amigos de siempre, hace más detreinta años que ya no juegan a los barcos. �


breveMente

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entrecocheyandén

La estafaLaura GarcíaAlumna de Escuela de Escritores

LOS recuerdos son como los sueños, imágenes en blanco y negro. Y yo recuer-do las tardes de invierno largas, sin color. Únicamente el cuarto de costura de mimadre concentraba los colores, colores de las telas que se iban convirtiendo enfaldas, en vestidos, en blusitas con volantes y manga ranglan. Como rayos de luzsalían despedidas las conversaciones de palabras redondas, independientes.Dobladillo... Bies... Sobrehilar... me alcanzaban mientras intentaba hacer los debe-res en mi habitación. De fondo, igual que una orilla de playa, podía sentir eljaboncillo azul deslizándose sobre la tela, pegado al borde de los patrones depapel marrón, la palma de mi madre contra la tela. Los recuerdos congelados enmi memoria se accionan con una sonrisa, o con una imagen, o con una pregun-ta, provocándome los mismos sentimientos, cada vez.

Esta mañana, por ejemplo, me he acordado de una mujer que llegó una tardea casa vendiendo enciclopedias. Su voz grave recorrió todo el piso en apenas unsegundo. Mi madre la llevó al salón, al de las visitas. Fue muy curioso porque yono podía dejar de mirarla, de estudiarla, estaba llena de detalles, de pequeñosgestos que enmarcaban su rostro tras el humo de sus cigarrillos.

-Hola bonita, ¿cómo te llamas? -dijo sonriéndome.Entonces se decía así. Cigarrillos. Me parecía una palabra tan larga y musical. - ¿Me acercas ese cenicero, corazón? Cuando daba una calada, la pintura de los labios se quedaba marcada igual

que les pasaba a las actrices americanas, sus dedos tan elegantes llegaban sindificultad al final del cigarrillo, y desde allí, con unos toquecitos, la ceniza caía.Pasaba las páginas de la revista que enseñaba a mi madre como mi profesora detercero, chupándose el dedo. A mí me parecía tan chic. Ahora ya no se usa la pala-bra chic, pero entonces era tan estupendo conocer a alguien chic. Igual quepasar las páginas aguantando el sabor cada vez más amargo del dedo.

-Los siete tomos de la Historia Universal Comparada tienen las letras doradas.Mi madre, en realidad, no parecía tener demasiado interés por aquellos siete

tomos, sino por el traje pantalón que vestía; miraba asombrada su atrevido y des-conocido color verde, sus figuras geométricas que yo había visto en las portadasde algunos discos. Supongo que trataba de grabar en su mente aquel traje tan


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entrecocheyandén

moderno. Mi madre tenía otra perspectiva de las personas que la hacía ver lo quesólo otra buena modista es capaz de ver. Así de sencillo. Tantos detalles nos te-nían a las dos como hipnotizadas.

-Y la niña podrá aprovecharla hasta que termine la universidad.Mi madre que hasta entonces sólo había estudiado las hechuras del traje,

empezó a escuchar con detalle lo que aquella mujer decía. Y decía mucho.Encuadernación en pastas de piel roja, historia antigua, Grecia, el Imperio espa-ñol, los Reyes Católicos, cada vez me recordaba más a mi profesora de tercero,incluso habló sobre un atlas en uno de los tomos, con multitud de imágenes acolor. El último.

-Quizá así estudie por fin -dijo mi madre.Las dos, mi madre y yo, me imaginamos estudiando, por fin. Yo quería estu-

diar, pero no podía evitar distraerme. Sólo era eso. Pero mi profesora de tercero ledijo a mi madre que yo era torpe, que no valía. Valer o no valer se sigue utilizan-do ahora. Es como una moneda para el éxito en la vida. A mi profesora de terce-ro la recuerdo por aquella vendedora, sólo por eso. Pero difuminada, como unasombra.

-No sé qué dirá mi marido, tendré que hablar primero con él.-Muy bien, yo le dejo la revista para que la lean detenidamente. Ahora es una

pena que desperdicien una oportunidad así. Por los hijos todo es poco. Me dejauna pequeña señal y yo se la reservo sin compromiso.

El resto de la tarde sólo pude pensar en aquella mujer de voz grave, en lasfotografías a color del último tomo, en las palabras de la profesora de tercero.

Mi madre estuvo haciendo varios dibujos del traje pantalón. ¿Qué te parece?me decía. A mí me parecía que le estaba quedando igual de chic que a la vende-dora de enciclopedias. Tuvo un gran éxito el traje, aunque se quejaba de lo difícilque era coser aquellas enormes solapas.

Bueno, a mi padre lo de la enciclopedia no terminaba de parecerle mal, nibien. Si yo quería estudiar lo haría y ya está. Lo decía sin mirarme. Y yo me sentíapegada a la silla, rozando el suelo, sin poder columpiar las piernas. Mi madre nose atrevió a decirle que ya estaba reservada. Fue un secreto extraño, aquellamujer nunca regresó. Tal vez pensó que debería devolver la señal porque nocompraríamos la Enciclopedia de Historia Universal Comparada, o tal vez la des-pidieron y se quedó con el dinero, o tal vez pasó lo que nosotras pensábamos. Otal vez se fue a América. La vergüenza que sentía mi madre nos impidió hablarlocon nadie. Aunque sí entre nosotras.

- ¿Te acuerdas de aquella mujer que vino a casa a vendernos unos libros paraque estudiases? Aún la estamos esperando, ¿verdad hija? -me ha dicho estamañana sonriendo.

tw Laura García Villarejo nace en Madrid en 1964. Tiene la costumbre de romper lo que escribe cuando los folios se ponen amarillos.


metroligero - Miguel Ángel Moreno

tw www.sintinta-miguel.blogspot.com

© Miguel Ángel Moreno 2012

- Perdón ¿voy bien para la Plaza de los Cubos?


P- ¿En qué tren estás subido ahora?R- En uno con varios vagones que incluyen: la serieOKUPA2 (TVE1), estreno Señoras qué y ensayandouna obra de teatro de creación, aún no podemosdesvelar su título. En septiembre arrancaré el rodajede una peli y también una tv movie para TV3.P- ¿Cuál es el peor aprieto en el que te has encontrado? R- Cuando era joven, tenía que actuar en dos sitiosdiferentes y me perdí con el coche en una urbaniza-ción buscando el segundo lugar… llegué tarde y elpúblico se me echó encima.P- ¿El rodaje o la obra de teatro en el que máste has divertido?

R- ¡En todos! Es una herencia de familia, disfrutar ydivertirme en todo lo que hago, la vida así se tornamás liviana.P- Completa la frase: Yo para ser feliz… R- Intento vivir cada momento intensamente paraolvidarme del pasado y no crear expectativas delfuturo.P- Los trenes que se pierden ¿vuelven a pasar? R- Algunos sí, no todos… pero a veces hay quesacar otro billete, lo que encarece un poquito más eltrayecto.

P- Lo breve si bueno… R- Se saborea mejor.P- ¿Qué libro te ha marcado? R- Cien años de soledad.P- ¿Qué libro estás leyendo ahora?R- El efecto Mozart.P- Cuéntanos un truco infalible. R- Sonreír mirando a los ojos. P- ¿Cuál es la mejor forma de contar un cuento?R- Pensar que eres uno de los personajes… y no lodigo por los tres cerditos.P- ¿Un medio de transporte que prefieras? R- El tren me encanta. Me gusta porque te permiterecorrer países sin bajarte de él y además es muycinematográfico.P- ¿Hacia dónde te orientas cuando buscas refugio?R- Tengo épocas, épocas donde me oriento haciala montaña, otras que me oriento hacia el mar ydesde hace algún tiempo me oriento hacia dentro.P- ¿Qué es lo que te gusta de Madrid?R- La M30 y la M40 a las 9 de la mañana es el mejormomento para meditar, y hablando más en serio lacomunicación que hay con la gente en la calle. �

tw En breve estrena OKUPA2, recientemente ha estrenado En fuera de Juego, la serie online ¿Quieres algomás? del director Joaquín Oristrell, pendientes del estreno en TV de Señoras que… 23

pormotivosajenos - Carlos Chamarro 29/06/12

sonreír mirando a los ojosUn truco infalible:


cuentos para el andén nº8

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