Crónica personal del CompArte    Por Claudia Molinari Agosto 2016  No   sé   si   empezar  por   el   principio  o  por   el   final.   Les   voy   a   contar  mi   versión  del  CompArte.   Los   compas,   siempre   tan   lúcidos   y   trabajadores,   ahora   se   han   vuelto  artistas   y   fue   muy   hermoso   su   fruto,   cultivo   del   arte,   del   que   nos   dieron   una  probadita.   Fue   un   ejercicio   auto   reflexivo   impresionante,   lo   que   los   zapatistas  compartieron  con  los  espectadores.  Mucho  que  aprender,  caminar  y  resistir  queda  todavía.                            El   EZLN   convocó   a   un   festival   para   compartir   actos   y   obras   artísticas,   que   tuvo  lugar  del  23  al  30  de   julio  de  este  año  que  corre,  año  16  del  posapocalipsis  now.  Nos  dimos  cita   cientos  de  artistas  de  México  y  de  muchas  partes  del  mundo.    La  onda  ocurrió  en  el  CIDECI  de  San  Cristóbal  de  Las  Casas  y  en  el  Caracol  de  Oventik,  en   Los   Altos   de   Chiapas.   Hubo  mucha  música,   teatro,   danza,   poesía,   libros,   cine  documental   y   experimental,   gráfica,   bordado,   talleres   rete   variados,   desde   tango  hasta   cómo   hacer   libros,   unos   mil   quinientos   actos   se   inscribieron   al   festival.  Recuerdo  lo  bonito  del  tono  de  los  Coros  de  Acteal,  de  un  cantante  de  Córdoba,  un  documental  sobre  Siria,  del  colectivo  Página  Negra,  la  presentación  de  la  editorial  Quimantú  de  Chile,  la  película  Extracto  de  maguey,  de  Denise  Cazés  y  a  Juan  Villoro  leyendo  a  un  escritor  de   la   frontera  bien  chingón,  En  el  principio,  fue  José  Alfredo  Jiménez,  rezaba  su  evangelio  y  brotaba  la  risa  del  auditorio.  Y  conforme  pasaron  los  días,   el   festival   fue   cobrando   fama   en   los   andadores   y   cafés   de   San   Cristóbal   y  mucha  más  gente  fue  llegando  para  visitar  y  acudir  al  “evento”,  hasta  que  el  último  día   hubo   colas   largas   en   la   calle   no   pavimentada   de   las   orillas   de   la   colonia  Maravilla,  de  gente  que  debía  registrarse  para  lograr  entrar  a  la  Universidad  de  la  Tierra  a  averiguar  de  qué  iba  ese  CompArte.    

La  vibra  de  los  artistas  estaba  chida,  aunque  no  faltaron  los  cuates  engreídos  que  pretendieron   tener   un   escenario   de   lucha   para   su   ego,   digo,   para   su   arte   de  revolucionarios  indispensables  que  cotizan  en  La  Condesa  o  en  Bohedo,  la  mayoría  de   la   gente   quería   aprender   y   compartir   algo   y   había   mucha   comunicación  horizontal.  Y  no  se  diga,   cuando   los  zapatistas  mostraron  sus  números  artísticos,  los   invitados   urbanos   tuvimos   frente   a   nosotros   un   despliegue   de   originalidad   y  talento  poca  madre,  aunque,  me  parece  que  no  todos  los  asistentes  pudieron  verlo,  pues   no   pocos,   andaban   en   la   playa   y   solo   cazaban   fotos   tras   sus   lentes   ciegas.  Pero,   les   decía,   la   atmósfera   era   agradable   y   sonrisiva,   en   el   festival,   el   cielo  siempre  terminaba  por  escampar  la  tierra  y  los  soles  radiaron  por  esas  fechas.  De  tal  suerte,  los  poetas  invisibles,  nos  sentíamos  como  peces  en  el  agua.  El  agua  dulce  que  de  pronto  se  amargaba,  con  los  coletazos  de  la  realidad  terrestre.      

 Mientras   duró   el   CompArte,   ocurrieron   tres   gravísimos   acontecimientos   en   Los  Altos  de  Chiapas:  Primero,  un  día  después  de  que  varios  colectivos  y  artistas  que  estaban   ya   en   San   Cristóbal,   esperando   el   inicio   del   festival,   acudieron   al  campamento   de   maestros   en   la   carretera,   para   apoyar   su   causa   (es   decir   la  derogación   de   la   Reforma   Educativa),   ocurrió   un   desalojo   del   plantón   de   los  maestros  de  la  CNTE,  ordenado  por  el  gobierno,  con  paramilitares  y  policías,  ,  en  la  carretera  de  paga  que  de  San  Cristóbal   sale   a  Tuxtla.  Esa  misma   tarde  del  20  de  julio,   los  maestros  recuperaron  y  montaron  de  nuevo  el  bloqueo  carretero,  sobre  sus   tiendas   incendiadas   y   destruidas,   al   tiempo   en   que   un   grupo   de   gente   no  identificada  pero  todos  ellos  muy  jóvenes  con  los  rostros  cubiertos,   incluso  niños  de  los  que  venden  chicles  en  las  calles,  entraron  de  manera  colérica  al  edificio  que  fuera  hasta  hace  pocos  años,   la  presidencia  municipal  de  San  Cristóbal,   en  pleno  centro  de  la  ciudad.  Prendieron  fuego  a  los  canceles  de  madera  que  resguardaban  el   edificio   en   restauración   y   construcción   de   un   museo   al   parecer   privado,  provocando  gran  pira  que  se  dejaba  ver  a  varias  cuadras  desde  el  andador  de  Santo  Domingo.  Me   llamó  la  atención  que  estos   jóvenes   izaron  una  bandera  rojinegra  y  tocaron   la   campana   en   lo   alto   del   edificio,   como   un   símbolo   de   la   incipiente  victoria.  Nadie  se  atrevió  a  impedir  esa  espontanea  muestra  de  rabia.    

Luego   escuché   y   leí     que   según   los   que   hicieron   los   destrozos   en   el   ex   palacio,  fueron  un  grupo  de  choque,  provocadores,  pero  no.  Esa  tarde  salimos  por  el  pan  y  presenciamos   la   historia.   Nos   dimos   cuenta   que   eran   chavos   del   pueblo   los   que  hablaban  con  fuego  en  ese  momento  y  que  la  revuelta  nacional  podía  comenzar  ya  en  cualquier   chico   rato.  Ese  día  ahí  quedó,  en  un   instante  de   rebelión,  una   fiesta  fugaz  de  coraje  y   frustración  de   los  chavos  que  no  ven  un   futuro  para  ellos  en   la  educación   privada,   y   que   resisten   al   deterioro   de   la   vida   pública   de  México.   Esa  tarde  grité  a  un  costado  de  catedral,  tres  veces,  la  palabra  Revolución!  Y  hablé  un  poco  con  doña  Berta  Nava,  que  de  pronto  y  con  sorpresa  descubrí  ahí  parada,  muy  cerca   de   donde   me   encontraba   contemplando,   igual   de   estupefacta   que   ella,   la  segunda  toma  simbólica  del  municipio  de  San  Cristóbal  de  Las  Casas,  después  de  1994.    Dejo  constancia.  No  me  despedí  de  Bertha,  porque  un  ruido  estrepitoso  salió  del   edificio   tomado   y   todos   salimos   corriendo,   lo   que   fue   un   susto   nomás,  seguramente  adentro,  algo  se  desplomó…    El  tercer  acontecimiento  político  paralelo  al  CompArte,    ocurrió  en  el  municipio  de  San  Juan  Chamula  y  fue  el  asesinato  de  su  presidente  municipal  y  al  menos  cuatro  personas  más,  la  mañana  del  23  de  julio.  Un  hecho  insólito,  aunque  previsible,  algo  atroz,   resultado   de   la   injerencia   y   compra   de   votos   de   los   partidos   políticos   en  Chiapas,  que  trae  como  una  consecuencia,  la  necesidad  del  K  de  la  militarización  a  mediano  plazo  de   la   región  donde  se  asienta  uno  de   los  caracoles  zapatistas  y   la  división   entre   personas   y   pueblos.   A   pesar   de   tanta  marea,   el   festival   CampArte  terminó  con  éxito  y  feliz.  Los  zapatistas  pueden  sentirse  muy  contentos  de  lo  bien  que  les  salió  y  de  lo  chingón  que  estuvo.      Sin   embargo,   a   pesar   de   los   ejercicios   de   paz   y   libertad,   como   el   CompArte,   la  situación  de   confrontación  y   violencia   sigue   tensando  en   este  país.  No   se  diga   la  grosera  demanda  a  gente  bien  picuda,  como  el  Dr.  Aguayo  y  la  periodista  Carmen  Arirtegui,   por   pensar   y   comunicar   la   situación   de   nuestro   país.   La   tormenta   ha  comenzado.   Los   compas   lo   saben,   ellos   habían  planeado   ir   todos   a   San  Cristóbal  para  el  festival,  pero  al  final  decidieron  no  ir  y  brindar  los  recursos  ahorrados  para  el   viaje   y   la   estancia   en   Jovel,   a   los  maestros   en   lucha   de   Chiapas.   Supongo   que  estamos  en  alerta   roja,  pero  muchos   (incluidos  ellos,   los   convocantes   zapatistas)  logramos   llegar   a   celebrar   y   a   inventar   un   acto   poético   y   político   que   nos  transfiguró,   nos   conmovió   y   nos   llenó   de   energía   dichosa,   trascendente   y  levantisca.    Natetera  ba  compañer@s!                

El   cierre   del   CompArte   fue   espectacular,   un   concierto   muy   divertido   y   en  momentos  muy  combativo,  que  comenzó  como  a   las  3  de   la   tarde  del  sábado  30,  con   varios   cantantes   y   grupos,   algunos  muy   buenos,   como   los   de  Makila   69,   de  Guatemala;   interesante   un   grupo   de   jóvenes   roqueras   zapatistas,   cuya   banda   se  llama  Autonomía  y  Resistencia,  que  cantaron  una  sola  canción  de  la  que  recuerdo  el  coro  que  decía,  sin  mujer  no  hay  revolución.  El  maestro  Oscar  Chávez  cantó  también  un   par   de   canciones,   entre   ellas   la   más   famosa   de   Los   Caifanes   (la   película…),  arropado  por  la  banda  de  Panteón  Rococó,  que  se  aventó  un  conciertazo,  con  alma  y  corazón,  además  cantaron  un  par  de  rolas  con  Roco  Pachucote,  que  le  puso  más  cándela  al  ambiente.  Panteón  Rococó  fue  el  grupo  que  cerró  el  festival  CompArte,  todos  lo  esperábamos  desde  la  mañana,  además  cayó  un  chingo  de  gente  de  Sancris  y  ese  día  llegaron  montón  de  chavos  zapatistas  al  CIDECI;  fue  imposible  evitarlo,  a  pesar  de  tanta  vibra  carnalesca,  se  armó  el  slam,  una  marea  de  jóvenes  en  éxtasis  brincando.  Igual  y  estaban  advertidos  por  el  doctor  Shenka  que  si  alguien  caía,   lo  levantaran  y  a  seguirle,  ay  si,    que  si  mejor  un  meneíto  de  fraternidad  religiosa.  En  un  momento  de  este  concierto  las  voces  de  Zapata  Vive  deben  haber  llegado  como  eco   hasta   Siria.   Los   Tercios   Compas   batallaron   muchísimo   para   proteger   a   su  camarógrafo  en  medio  del   slam,  nos   cuidamos,   si,   y   la   risa   loca.  Este  hiperactivo  cierre  cumplió  su  función  de  rito  cósmico,  de  paso,  siempre  de  paso.  Todos  los  que  participamos,  quedamos  como  células  en   su   templo  de  cuerpo  extasiado,   átomos  unidos  por   la  música,   la  causa,   la  buena  onda!  Según   lo  programado,  el  concierto  terminó   sobre   las   10   de   la   noche   y   todos   pa   su   taza.   Sin   alcohol   y   sin   drogas,  cuadrándonos  a  los  compas.  Afuera,  en  la  calle,  se  sentía  un  viento  frio,  desos  que  arrastran  un  poco  de  bosque  en  su  soplido.  Caminamos  varias  cuadras,  alguien  nos  dio  raite,  un  poeta  coleto,  que  dice  que  entró  a  la  presentación  de  la  editorial  y  le  gustó.  Me  pregunté,  qué  harían  después  de   trabajar  sobre  el  escenario  y  bajo   las  luces  los  de  Panteón  Rococó,  cenarían  con  el  Comandante  Tacho  o  se  reventarían  gustosos,  o  vámonos  a  dormir.  Llegamos   temprano  a  casa  y  nos  dormimos   todos  bien  contentos  y  bienvibrados,  cansados  pero  satisfechos  por  los  éxitos  obtenidos.  La  fiesta  del  barrio  de  Mexicanos  sonó  toda  la  noche  tras  la  ventana…    Dos  días  después,  el   lunes  1  de  agosto,   los  de  Panteón  quedaron  atrapados  en  el  bloque  al  aeropuerto,  realizado  por  los  maestros  de  la  Coordinadora  y  no  llegaron  a   tiempo   para   tomar   su   vuelo   a   la   ciudad   de  México.   Lo   supimos   por   la   noche,  buscando   información   sobre   el   hecho,   que   solo   encontramos   en   Radio   Pozol,  incluso  habían  entrevistado  a  uno  de   los  miembros  de   la   famosa  banda  chilanga,  que  decía  pues  ni  modo,  ahora  nos  tocó  a  nosotros.  Nosotros   también   teníamos   un   vuelo   que   tomar   ese   día,   el   festival   terminó   el  sábado   y   el   domingo   aprovechamos   para   ver   a   unas   amigas   de   Amatenango,  hicimos  el  equipaje  por   la  noche.  Estábamos  desayunando  cuando  llegó  el   taxista  con  una  hora  de  anticipación  por  nosotros.  Yo  salgo  a  ver  por  qué   tan   temprano  con  mermelada  en  los  labios.  Total  que  el  chofer  me  dice  que  todos  los  accesos  al  aeropuerto  están  bloqueados  por  los  maestros  desde  las  6  de  la  mañana  (chispas  y  yo  ni  en  cuenta),  PERO,  que  él  conoce  un  camino  que  no  está  tapado,  lo  malo  que  es  

tardado,  hay  que  dar  mucha  vuelta,  que  habría  que  salir  ya  y  que  por  no  menos  de  mil  pesos.  Tómala   con   leche!  No   tengo  esa   cantidad,   así  que  ahí   termina  nuestro  contrato,   le   agradezco   haberme   avisado.   El   tiempo   se   aceleró   a   partir   de   ese  momento.  Regresé  a  nuestra  casita  alquilada  para  la  ocasión  y  apuré  a  la  tribu  de  invisibles   con   la   que   viajé,   debíamos   partir   cuanto   antes   en   dirección   a   Tuxtla  Gutiérrez,  para  intentar  allá  conseguir  un  taxi  que  nos  llevase,  de  perdida  a  donde  estaba   el   bloqueo,   para   intentar   entrar   caminando   al   aeropuerto,   tras   vencer   un  par   de   kilómetros   bajo   el   sol   de   plomo   de   los   valles   centrales   de   Chiapas,   a   37  grados  centígrados.  No  me  preocupaban  los  maestros,  quienes  con  toda  seguridad  permitirían   el   paso   a   pie   y   ayudarían   con   las   maletas,   sino   los   granaderos   y   el  contratiempo  y  nuestro  niño  pequeño  que  no  debe   tomar  calor.   Incertidumbre  y  poquísimo   dinero,   ese   era,   en   todo   caso,   el   verdadero   problema,   la   falta  mía   de  dinero,  que  ya  solo  tenía  500  pesos,  y  eso  porque  me  prestaron,   lo   indispensable  para  llegar  al  aeropuerto  y  tomar  el  vuelo  de  regreso  a  la  ciudad  monstruo.  Ni  un  solo   taxi   en   Ciudad   Real   quería   llevar   pasajeros   al   aeropuerto.   Atravesamos   la  pequeña  urbe  con  mochilas  y  maletas,  ningún  exceso  de  peso,  solo  viajamos  con  lo  que  nuestro  cuerpo  pueda  cargar.  Tomamos  un  camión  Avisa,   la   línea  de   los  más  pobres,  donde  viajan  trabajadores  e  indígenas,  que  por  lo  mismo  es  más  lento  y  va  haciendo   paradas   insólitas   por   la   carretera.   Dentro   del   camión   en   un   asiento  trasero,   yo   iba   sintiendo   el   aire   frio   por   la   ventanilla   abierta   y   disfrutando  secretamente  el  verde  paisaje,  preparando  mi  mente  para   la  vida   fuera  de  guión.  En   esas,  Denise  me  propuso  que   en   vez  de   ir   hasta  Tuxtla,   nos  bajáramos   antes,    donde  la  carretera  entronca  con  el  camino  al  aeropuerto  que  queda  a  unos  veinte  kilómetros,  y  ya  ahí,  arreglárnolas  para  conseguir  un  raite,  un  taxi,  una  combi  o  lo  que  pasara.  Nos   la   jugamos.  Va.  Nos  bajamos.  Apenas  se  siente  el  golpe  del   calor  matinal,   no   aun   acabando   de   bajar   del   camión   de   viejo  modelo,   con   las  maletas  hacia  el  puente,  pasa  un  taxi  rojo  de  los  del  aeropuerto,  cuyo  taxista  nos  interpela:  Van  al  aeropuerto?  Los  llevo,  Nos  dejará  en  el  bloqueo?  No,  directo  hasta  allá,  pero  por   caminos   ejidales,   así   que   vamos   a   tardar   una   hora,   o   poco   más,   Cuánto,  Trescientos  pesos,  Hecho!  De  pronto  y  rápidamente  estábamos  en  un   taxi  oficial,  barato   y   en   caminos   vecinales   de   tierra,   en   dirección   a   la  mismísima   puerta   del  aeropuerto   internacional   de   Tuxtla   Gutiérrez.   Cómo   pasó,   qué   sincronía   de  nuestras  vidas  llevó  a  que  un  taxi  nos  encontrara  a  nosotros  y  nos  montara  en  un  minuto?   ¿Suerte,  mexicanismos,   el   rezo  de  un   arcángel,   coincidencias   armónicas,  estadística,  fuerzas  de  la  memoria  cuidando  nuestros  pasos,  la  huella  de  un  jaguar  en   mis   pisadas,   los   zapatistas   y   doña   Bertha   riéndose   con   nosotros,   simple  posibilidad  histórica,  la  simple  necesidad  de  chambear  de  un  taxista??    Leí   en   La   Jornada   que   mil   quinientas   personas   fueron   afectadas   con   el   dichoso  bloqueo,  desde  el   avión  pudimos  ver   la   larga   fila  de   autos  y   camiones   atrapados  sobre   la   carretera.   Y   pensar   que   el   recorrido   previo   a   abordar   el   jet   había   sido  infrarrealista,  como  de  acto  poético.  El   taxista  condujo  amablemente  por  veredas  de  terracería,  pasamos  incluso  por  en  frente  de  su  casa,  y  nos  presentó  a  su  esposa  y   sus  dos  niñas.  Claro,   él   era  nativo  de  este  pueblo   sobre  el   cual   se   construyó  el  

nuevo  aeropuerto  de  Chiapas  en  2005,  por  eso  él  conocía  ese  camino  ahora  secreto  y  solitario,  porque  de  ser  ejidatario  pasó  a  ser  taxista  concesionado  del  aeropuerto.  Atravesamos  por  encima  del  Rió  Santo  Domingo  y  fuimos  bordeando  literalmente  los  terrenos  del  aeropuerto,  que  incluye  no  sé  cuántas  hectáreas  y  que  colinda  con  el   panteón   humilde,   solitario,   como   abandonado,   que   perece   aplastado   por   la  frontera  de  las  pistas  aéreas  del  futuro.  Pasamos  varias  curvitas  hasta  llegar  a  un  túnel,  literalmente,  un  borde  al  lado  del  drenaje,  por  el  que  apenas  si  cupimos  con  el  carro,  y  milagrosamente,  aparecimos  del  otro   lado.  Hasta   la  puerta  nos  dejó  el  taxista,   que   dijo   que   él   de   todos   modos   tenía   que   llegar   a     su   base   y   a   quien  agradecimos   y   bendecimos   antes   de   despedirnos.     Lo   más   cómico,   aun   me  quedaban  cien  pesos  en   la  cartera.  La  terminal  estaba  semi  vacía,  con  militares  y  algunos  policías  resguardando  sus  interiores.  Llaman  las  vocinas  a  abordar.  Adiós  Chiapas,   suerte   a   los   maestros   y   a   los   pasajeros   en   tránsito,   que   no   llegaron   al  abordaje,   suspendidos   por   la   desobediencia   civil   de   un   movimiento   contra   la  privatización  de  la  educación  en  México,  suerte!  Hasta  Siempre  Zapatistas!    Como  empecé  por  el  final,  me  falta  contar  que  el  colectivo  Espejo  Somos,  compartió  un  acto   literario  y   regaló  a   los  asistentes,   varios  ejemplares  de   libros  que  hemos  publicado  como  editorial,  en  un  performance  poético,  que  tuvo  lugar  el  día  26  de  julio,  a   las  16:30  horas,  en  el  Salón  del  Seminario,  en   la  Universidad  de   la  Tierra.  Participamos:   el   poeta   invisible,   Xun   Betán,   Denise   Cazés,   el   dibujante   Filo   y  Claudia  Molinari.  La  fecha  decía  26,  día  26,  un  número  que  dispara  la  alarma  de  la  memoria   del   nuevo   tiempo   y   suena   la   palabra   Ayotzinapa.   Dedicamos   ese   acto  poético  a  doña  Bertha  Nava,  nuestra  invitada  de  honor,  para  quien  leímos  el  poema  Canto  irrevocable,  del  maestro   José  Revueltas.  Escritor,  esté  último,  que  no  podía  faltar   a   tan   importante   reunión  de   artistas   revolucionarios   y   al   que   evoqué  para  que  nos  iluminara  con  su  tierna  luz  de  verdades  duras  y  dolorosas  como  piedras  de  rio,  y  Revueltas  estuvo  con  nosotros,  se  hizo  notar,  más  de  unos  ojos  se  iluminaron  al  mencionar  su  nombre  y  dejamos  de  sentirnos  solos.    Xun   leyó   en   tsotsil   y   en   español,   varios   poemas   suyos,   algunos   publicados   en   el  libro   Poetas   invisibles   Experimento   de   transculturación   poética,   del   año   2014.  Denise   leyó  su  Crónica  poética  sobre  La  escuelita  zapatista,   incluida  en  el  mismo  libro   y   el   poeta   invisible,   con   su   máscara   de   espiral   y   de   luchador,   declamó   el  Manifiesto  de  la  Liga  de  Eskritores  Ensayistas,  del  2014.  Luego  presentamos  el  libro  Semillalibro   Sbek´vun   La   teoría   sobre   la   Hidra   y   cómo   destruirla   construyendo   la  autonomía   (notas   sobre   el   seminario   zapatista),   que   publicamos   el   año   pasado   y  abordamos  sobre  todo  el  tema  de  la  traducción  de  conceptos  teóricos  y  la  relación  con   la   lucha  de   los  compas,  ya  que  se   trata  de  un   libro  bilingüe  (español-­‐tsotsil),  que  expone  la  idea  zapatista  de  la  lucha,  explayamos  como  ejemplo,  el  concepto  de  autonomía.    El   performance   poético   estuvo   interesante   y   los   escuchas   hicieron   muchas  preguntas,  luego,  los  libros  volaron  y  algunos  camaradas  nos  los  truequearon  por  otros  libros  y  postales  padrísimos  que  ellos  hicieron.    

Este  fue  el  objetivo,  plantear  un  posicionamiento  estético  y  político,  hacer  poesía  y  divulgar  la  teoría  sobre  la  Hidra  y  nuestra  humilde  aportación  al  leerescribir  sobre  el  asunto  al  producir  este  librito,  que  aunque  con  pequeños  errores,  es  una  edición  artística   y   creativa,   que   aborda   un   tema   necesario   y   de   actualidad,   con  herramientas   sofisticadas  y   complejas.  Agradecemos  a   todos   los  que  acudieron  a  nuestro  performance,  y  muy    especialmente  a  los  responsables  de  la  organización,  jóvenes   adherentes   de   la   Sexta   y   al   Dr.   Raymundo   con   la   gente   del   CIDECI,   que  apoyaron   logísticamente   la   realización   del   festival   y   lograron   llevarlo   a   buen  puerto.  Felicidades!!    Queda   por   resaltar   la   participación   de   los   artistas   zapatistas,   quienes   se  presentaron   el   viernes   29   en   el   Caracol   de   Oventik.   Hasta   ahí   llegamos   los  invisibles,   pasados   algunos  minutos   después   del   horario   de   la   cita,   las   10   de   la  mañana.  El  maíz  está  jiloteando  y  huele  a  elotito  el  campo.  Para  llegar,  tomamos  un  colectivo   en   el   mercado,   la   ruta   Bochil   La   Tijera.   Municipios   de   Chamula   y   San  Andrés   Larráinzar,   paisaje   de   tintes   verdes   y   aire   ligero   de   montañas,   milpas  crecidas  por  todos  lados,  cruces  y  capillitas.  Una  hora  de  camino  y  ya  estamos  en  frente.  Se  extiende  una  fila   larga  de  personas  afuera  de  la  puerta  del  Caracol,  hay  que  registrarse  e  identificarse  para  entrar.  Mientras  hacemos  la  cola  conversamos  con  una  chica  brasileña  y  una  mujer  porteña,  de  Buenos  Aires,  quien  nos  dijo  que  fue   desaparecida   durante   la   dictadura.   A   dónde   van   los   desaparecidos,   no   le  pregunté.   Lamentamos   los   retrocesos   en   el   Cono   Sur   con   tipos   como   Macri     y  Temer,   comentamos   algo   sobre   qué   pasó   en   Chamula,   sobre   la   misma  compartición.  Al  fin  pasamos  el  filtro  del  registro  y  la  credencial,  entramos  por  la  rampa  empinada  de  cerrito  pavimentado  al  Caracol;  todos  los  zapatistas,  llevan  el  rostro  cubierto.  Nos  dispersamos.  Ya  no   las  volvimos  a   topar.  Es  preciso  guardar  silencio   para   escuchar,   en   el   fondo   de   la   curva   está   al   micrófono   el   Sub  Comandante  Moisés.  Decidimos  ir  a  sentarnos  cerca.  Hay  poca  sombra,  el  terreno  es   un   plano   de   monte,   hay   encinos,   al   fondo   un   escenario   del   tamaño   de   una  cancha,   o   aun   más   grande,   un   cinturón   humano   lo   rodea,   la   milicia   zapatista,  decenas  de  muchachos  parados,  que  permanecieron  la  jornada  entera  ahí,  bajo  el  sol   y   luego   bajo   la   lluvia,   con   su   pasamontañas   y   su   uniforme;   a   mi,   ellos   me  impresionaron  con  su  disciplina,  una  actitud  que  deja  ver  el  convencimiento  de  su  causa  comunitaria:   saber  que  deben  proteger  a   los   suyos,   real  y   simbólicamente,  los  tenía  ahí  inmóviles.  Volvemos  a  la  voz,  el  sub  comandante  Moi  llama  al  pueblo  de  México  para  organizarnos  y  luchar  para  tener  un  nuestro  sistema  de  gobierno  propio,   si   no,   nos   va   a   pasar   a   llevar   la   tormenta,   dijo.   Una   vez   terminado   este  discurso   inaugural,   ocurrió   la   presentación,   uno   a   uno,   de   todos   los   grupos   y  personas  de  los  colectivos  zapatistas.  Hubo  canciones,  declamaciones  de  versos  de  su   autoría,   teatro,   danzas,   artes   gráficas,   fueron   siete   horas   seguidas   de    presentaciones   de   números   artísticos   de   quienes   se   declararon   orgullosamente  zapatistas,   y   que   provenías   de   varias   regiones,   como   Rubén   Jaramillo,   Salvador,  Pancho  Villa.    

A  mi  me   gustaron   todos   los   números,   procuré   poner   atención   a   cada   uno,   pero  lograrlo   requería   también   de   concentración   y   respeto.   Una   pieza   de   baile  representaba   un   monstruo,   la   Hidra,   con   muchas   cabezas,   bestia   a   la   que   los  danzantes   derrotan   y   finalmente   queman,   otra   danza   simbolizaba   el   ciclo   de   la  milpa.   Una   puesta   en   escena   representó   el   momento   en   que   los   gobiernos   se  pusieron   de   acuerdo   para   desarrollar   el   paramilitarismo   en   Chiapas   y   cómo   la  gente   del   municipio   de   Chenalhó,   les   impidió   establecerse   ahí   a   los   militares,  presuntos  salvadores  de  los  pueblos.  Todo  el  arte  zapatista  es  auto  referencial,  los  espectadores  aprendimos  de  historia,  del  origen  de  los  zapatistas,  del  maltrato  en  las   fincas,  de   la   resistencia  de  hoy,  de  cómo  eran  antes   los  abuelos,  de  cómo  son  hoy   las  mujeres,   de   qué   tan   claro   lo   tienen   las   comunidades   zapatistas,   quiénes  son,   qué   quisieran   ser.   En   su   arte,   los   zapatistas   se   están   buscando,   se   están  construyendo,   se   están   respondiendo   sobre   la   existencia,   sobre   antes   y   sobre  mañana.   El   asunto   terminó   con   baile   general,   sonrisas   y  miraditas   otra   vez.   Con  gran  admiración  les  agradezco  este  bello  acto  poético  y  su  invitación  a  participar  y  compartir,  nunca  tuvo  más  contenido  esta  palabra.  Ahora  sabemos  que  tendremos  que  dar  nuestra  vida,   si  queremos  y  respetamos  a  nuestra  vida,  porque  nuestros  versos  comienzan  siempre  con  interrogantes,  a  pesar  de  tener  la  certeza  de  venir  desde  la  oscura  historia  a  inventar  la  autonomía  corazón  del  pueblo,  y  saber  que  el  mismo   corazón   nos   late   y   que   seguiremos   adelante   compañeros…   De   hecho,   el  CompArte  no  ha  terminado,   falta  lo  que  falta…  todavía  están  programados  cuatro  encuentros  más  en   los  Caracoles  de  Francisco  Barrios,  La  Garrucha,  Morelia  y  La  Realidad,   para   este   mes   de   agosto.   El   arte   es   la   herramienta   para   entender   e  inventar   los   mundos   que   habitamos,   para   conocernos   y   cuestionarnos,   para  transmutar  el  dolor  en  belleza.  Para  transgredir  fronteras  y  retar  a  la  muerte.  Poetas  y  poetos  de  todos  los  países,  Unios!                                    

Fotos  Denise  Cazés