ciudad gris

Ciudad Gris - Mauricio Martínez Zambrano

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Ciudad Gris. *

Mauricio Martínez Zambrano.


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Fotografía de la portada: © Mauricio Martínez Zambrano. Fotografías Interiores: © Mauricio Martínez Zambrano. Título: Ciudad Gris. Derechos Reservados. 1ª Edición: Marzo, 2008.

© Mauricio Martínez Zambrano, 2008. ISBN:


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Ciudad Gris. Ciudad gris de la belleza mercante Ciudad de núcleos vivos del chorro alucinante De los tontos porcientos del business (Viva Chile y su España latino) Del conjuro malvado de las emociones. Ciudad gris grito espeluznante Habitantes ávidos de los superficial y lo comprable Llano a un amor de esquina Niebla de toda ciencia, estoy por amarte. Sustentas las calles navegables Diría que en pos de una civilización Integro alucinante, derecha comerciante. Que los edificios son el cielo aspirante De oficinas que se llenan en almas denigrantes Perdidas en lo que alguna vez soñaron ser (El que nunca se atrevió a ir Que de arte, mejor para otra tarde. Contra la corriente) Ciudad Gris y sus sectores detectables Oriente – poniente, sur – norte Suponga su mejor tomadura de cable, (¿Cuál es la normalidad en A la performance de vida general?) Del habitante normalizado que espera sea habitable Que todos odian la delincuencia, violaciones, Dolor, llantos, femicidios, rasguños, homicidios, (Ho, Ho, hoooo...) Secuestros, penas, asaltos, abortos (Ho, Ho, hoooo…) Moda de los últimos homo-sapiens. Reyes y Reinas de castillos espectaculares En cerros y lejanos reinos, alejados De los pobres periféricos perturbadores de fabricada paz en gracia. Que se exploten a los trabajadores; Creándose la mentalidad de gobernantes En las personas que logran de subir en escalón Olvidando en muchos casos, Lo que es comer un pan remojado con agua de desesperación. Porque así es un mejor vivir sin percances. Ciudad gris es mirada por extranjeros inmigrantes Que predican que Chile esta en vías de desarrollo en la región, Sin preguntarse donde quedan las ciudades al norte y al sur (¿Gobierno?, ¿el pueblo o Que por lo general, quedan fuera de toda planificación. los que tienen el poder?) Hablemos del gobierno, hablemos de ciudad Santiago De regiones, mejor no nos preocupemos Que todo es centralista De a poco somos el sueño americanista, Que lo latino se olvida de un sorbo ¿Dónde se nos quedó la cueca, el tango, la comparsa boliviana? Que hoy Jara, Neruda, Huidobro y Parra Son emblemas del mejor recuerdo En el museo de las vivencias del retroceso.


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“¿Y si hablo de poetas?” “Mejor los meto en la maleta, Que Ciudad gris no los aguanta Hablan y hablan y se explican en la maleza”, Explicaciones que considero natural En las calles de la amargura y desolación. Mejor imagino ideas en la estera. Entre Compañía, Moneda, Libertad, Vitacura, Alameda; Que grito en papeles, grito en vivencias ¿Dónde chucha quedaron los gritos del pueblo Aquel que exigía sus derechos? ¡Verdad…! Que se nos murió Pinochet, (Militar podrido y más encima defendido) Que vi al pueblo danzar y cantar En una Alameda de Diciembre en su acabar Tarde de devolución del derecho tardío en festejar Porque las penurias del pueblo En la vuelta de la esquina del ayer setentero y ochentero Hoy se vanagloria con un olvidar Por políticos que ayer estuvieron por detrás Y hoy son como si nada hubiese ocurrido atrás, En uno de los peores manejos de todos los derechos en la historia de Chile Del maldito gobierno que se dictara En muertes y bombardeos de los hoy sin nombres, Hoy esculpidos en las estatuas de renombre, Que de Las Condes para arriba el Dictador es héroe Que en los suburbios unidos periféricos es un germen. Hoy se habla de democracia, Hoy se espantan los que murieron por la paz, Hoy La Moneda no tiene rasguños de alguna bomba local, Hoy en Ciudad Gris se olvida de héroes y villanos de aquella humillación total. Ciudad gris prefiere dar un vistazo a lo alto Por un “forgiven” hermanos. Ciudad gris no es Alemania Tampoco el deseo de la hermana; Llenemos de alcohol de la honestidad Que he visto tardes naturales de perdición, Niños y niñas jugando en las frías tardes de predicción (El Futuro de Chile) Que se les hinca dejar de soñar. Prefiero mil veces morir y resucitar Envueltos en sábanas de la imaginación; Soy hombre que ve a Ciudad Gris Tal cual: papel, fotos, ideas, lápiz. ¿En que año o libro verás el barniz? Que prosiga y sea un indestructible “lea” De éste libro de realidad/verdad emperatriz,

Yeah!!!


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“Sur de Ciudad Gris”. © M. M. Z.


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Poe$ía $in Pe$o. Tratativas intensas escritas Los siguientes poemas no son una compra El arte se vale por la cultura que escucha, Comprenda el regalo en su lectura. No se vende, compra, transacciona; Se regala, envía, comparte, disfruta El gratis trabajo de años Ciudad Gris escrito en la presente producción. No confunda que de derechos En el inconsciente quedan lo hechos. Poe$ía que no vale un pe$o Poesía que vale un millón de esfuerzos. Que el arte sea para sanar y disfrutar No para enriquecer posturas económicas y blasfemar, En nombre del acto poético y arte en general. Lea la facilidad de la letra de Páez: “Dar es Dar”. Por los ciudadanos. Por la ciudad. Por el autor.


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Ya No Hay Futuro. Ya no hay futuro Me lo dijo el alcohólico con ojos de uva En la voz del cantante soñador Pensando y creando mil confusiones turbias. Ya no hay futuro Me lo dijo un abogado en su trono, “Que mi carrera se destrozó con razón A propósito del inanimado corazón”. Ya no hay futuro Me lo dijo un micrero sin licencia de amor, Persiguiendo figuritas de consecuencia Mucha experticia en la pena, Destrozando a la santa sentencia En las penumbras de la cerveza. Ya no hay futuro Me lo dijo el barrendero de Av. Portugal Barriendo más escombros Sueños e ideas de un porvenir sin masticar. Ya no hay futuro Me lo dijo un psicólogo acribillado por la pena de Madre, Estirando las riendas de los golpes Emociones y soledad en la juguera Papeles del mapa sin señaléticas. Se quedan los personajes entrevistados En el Teatro de éste poeta, Ciudad Gris y que empiece la escena: Donde los personajes cuentan su drama sin penas, Donde la señora no mira por debajo de la billetera, Donde la dama me invita a que me acueste con ella, Donde las libertades de felicidad no merecen querella Los odios y rencores, lo dejamos bebiendo en la meseta, La felicidad, sueños y alegría, nos dan los brazos de entereza, Y que el actor que diga "Ya no hay futuro" Puede ir pescando desde ya sus maletas.


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<Construcciones del techo a Ciudad Gris.> © M. M. Z.

<Corazón Verde.> © M. M. Z.


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Parque Forestal.

Lugar de sombríos ríos de artistas Verde cobija por árboles de ensueño, Calles de la ciudad gris te atraviesan

¡Cuídanos de la Puta Tristeza! Dos lesbianas se aman sin importar Las horas extras del callar Trasgrediendo en un banco su libertad. Las familias se logran fusionar En el verde alegre de la felicidad, ¡Exquisito Fin Semanal! Teatro se hace sin charlar Corriendo, los niños de la risa Mundo soñado que se simplifica. Los malabares de la imaginación Inyectores de cultura y ampliación: Los palitroques se convierten en pájaros, Los diabolos llevan la mente a lo alto, Hombres de Liliput en sillas de Goliat, Anuncian que no se detendrán. Estrafalario público que admira sin parar. De lejos, Llorando en tacañería, la Señora Soledad, <Malabar de la Imaginación> © M. M. Z. Observa a una que otra pareja Iniciando su amar...

Bares y cafés hacen la entrada Al reino verde de la Ciudad Gris.

¿Cuanto te han destruido? ¿Quienes te han renacido?

Disculpando las preguntas, pero Soy un poeta con venas de mar.

Corazón verde, Alma de la ciudad poco alegre,

La imaginación sublima tus tardes El arte se vuelve realidad,

En las mentes de las personas Necesitadas de ver y sentir soñar.

Parque Forestal

Me has visto más reír que llorar, En compañía de la Señora Soledad

Componiendo estos placenteros versos Mil pájaros se estrellan en mi cabeza.

No quiero volver a Ciudad Gris, Déjame convertirme en un árbol

Apreciar la belleza en el corazón de la gente Mis piernas succionando el agua de tu esencia verde,

Cantar con el viento en tono FA Y poder ver y vivir

Como serás en 100 años más.


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<Verde Inconexo.> © M. M. Z.


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Obsérvate. De ciudad gris Lean los lectores De donde vienen los poetas de los versos, Que gritan en rima perverso De un mundo imperfecto, Mejor en Matemáticas Aguas en un cerro… Mapuches que guían el entierro Y la Iglesia anglosajona, Martín Lutero. Sueños perversos… Sueños en los destierros… Adonde llegaremos, Ciudad gris en progreso. Te lo digo entrelineas: Mejor deshecho.

Palabras de Desdicha.

Estriado de la monotonía Corazón valiente sin ironía,

Establezco el derecho de mirar Desde un lugar perdido de la sociedad.

Cuatro de veinte cigarrillos

Y no me puedo quedar tranquilo Mi mente se amplia en mi soledad

Muy cerca, en una calzada a quebrar.

El punto del saber Platón y Sócrates lo hablaron en un principio,

La justicia de ojos bien vendados Emparentados con los brazos cortos de la alegría.

Pimienta en las narices de la primavera

La ciencia en busca de la verdad incierta, Borrachera de ciudadanos normalizados

En la noche de los ángeles del mal destino incrustado.

Estrujo la voz más allá de mis traumas A cada minuto se lucha por enterrarlas,

Árboles que se iluminan sin un poco de vida El mundo da vueltas, palabras de desdicha.


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Que de Ayer de Ayeres. Aún no conozco los saberes Me pertenezco en pequeñeces Calado en ríos feroces ¿Adonde? La caída de héroes.

De veces que pensé que eres De los males confluyentes en que entretiene,

Las palabras, Me entretengo,

De la locura de la música Una y otra, otra, otra, otra, otra, otra, vez…

Que de ayer no era ayer Filósofo en un nunca eres, Comprender que es un ser Conviene mejor un puzzle.

Ayer puedes convencer Los señores de lo neto Están en un quehacer. Obvio en los sonetos

Explica con un mejor verso Soñar es mejor morir, es un hecho.

Running, running, running, running, running, running, running, running, running, running, running, running, running, running, running, running, running, running, running, running, running, running, running, running, running, running, running, running, running, running…


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<De la esencia a lo que somos.> © M. M. Z.


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Si Pudiéramos. [Parte 1] Si la búsqueda fuese más fraterna Si el Sol no dejara de alumbrar Y de la noche poder escapar, Si el amor fuese la compra Con garantía de por vida poder llevar, Si lograse dirigir mis angustias En un pozo por enterrar Si todos fuésemos unos niños Y no pensáramos en como disfrutar. En una Isla del Tesoro Sin piratas ni mercenarios a la vista, Creyéramos en la felicidad eterna Sin riquezas ni pobrezas. Si no existiera la política, ni la milicia Si las sociedades fuesen justas Si confiáramos entre todos Sin comprobar honestidad y amistad Si todo esto creciera como el musgo, Si pudiera quererte más. Si no existieran las peleas Si no existiera la enfermedad, Si todos disfrutáramos respirar Y nunca dejar de soñar. Si todos imagináramos como Verne, Si gozáramos como Rock Star, Si todos rompiéremos las barreras Con el amor emocional, Si todos contribuyéramos por un bien Dejando de lado el orgullo y el lado racional. Si todos nos despojáramos de la vestimenta Y apreciar el cuerpo como tal, Si todos pudiéramos volar como las aves Y mi amor, en las nubes, poder declarar. Si no existiera la vergüenza Por amar y llorar, Si no existiera la venganza Por alguien que te hizo un mal, Si Yo pudiera recitar Estas palabras en un altar, El mundo escuchándome En todos los idiomas y religiones sin igual.


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Si se muriesen los escenarios de la desolación, Si éste poema se releyera en la infinidad, Como una leyenda Y todo esto no fuese una realidad Si se acabara el desprecio Con los pobres que no saben defenderse. Si apreciáramos nuestra alma Que habla por nuestros ojos, Y no leyéramos esa tristeza Que habita en la Vida Moderna. Si se respetasen a los poetas Como Presidentes de gran verborrea Y deseosos de un mejor mundo para esta Era… <Mirada.> © M. M. Z.


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Dios. Desde niño creía que Dios Era un señor viejito, barba, luminoso, Comunicarse con él a través del rezo Arrodillarme y golpearme tres veces El pecho con total discreción. Que el único lugar para conversar, Menos en mi cama antes de masturbarme, Era la Iglesia Republicana de la Diócesis Para verle la cara simulada A un Jesús asesinado por judíos, Mientras el cura se pone nervioso Ante la atractiva viuda Que llora al supuesto único hombre que amaba. Así y todo, Dios nos habló en su texto llamado Biblia Escrito por hombres quizás con que consciencia De lo que si se debe hacer en 10 mandamientos, De los cuales ningún hombre en la historia Pudo dejar el acto de fornicar por ideologizar Los mandatos de la Iglesia que si se cumplen Hay que mentir con un gran aberrar. Y si aún así, me pregunto lo que pasó ¿Donde se encuentra Dios? A veces lo imagino en Jamaica Fumando habanos, mirando al sol Tranquilo porque todo lo creó, Y los hombres han de proseguir Lo que ya se consiguió. Y si es tan divino el Señor, ¿Donde estuvo su paz y amor en Chernobyl, Chile '73, en la España de Franco, en la Alemania Nazi, En el Kamikaze Iraquí, en el Imperio Romano, En los acaparadores asesinos Bonaparte y Carlo Magno, En las millones de guerra, donde su AMOR se necesitaba? A ver, ¿Y como queda su moral y ética, Señor Dios, (Si es que existen esos conceptos en su planeta) Cuando el curita pregonaba morir por Ud, o Millones de Ciudadanos confiaron la vida por hacerlo feliz y complacer, o Mientras líderes de distintas calañas Avanzaban su poder divino terrenal de las ganancias En nombre de la Iglesia, con su supuesto consentimiento y deseo?


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Por último, dé la cara A esas personas que aún cree que existe En las paredes frías de la Iglesia Católica, Mormona, Evangélica, etc., etc., etc.... Para mí, la final de las finales Dios no existe, como lo pintan los libros y hombres. Dios existe en la naturaleza de la vida, Aquella que se puede ver en los ojos de cualquiera. Me permito decir que Dios es el mismo AMOR, Cuando fornico, cuando lo practico, cuando lo asimilo, Cuando doy el abrazo, cuando te doy las gracias, cuando te regalo mi mirada, Y no se asemeja ni cagando A cualquier puta y bendita Iglesia de lo que anda predicando. < ¿Dónde está Dios?, ¿existe o es propaganda de buena fe?> © M. M. Z.


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Caminito. Caminito de cenizas en orillas blancas De un gris caminito y los tontos embrujos Aquel vasito de alcohol sostenido en DO mayor Estupefacientes incaminables del caminito de cenizas, Un porque me adherí. Caminito de piedras filosas: experiencia & filosóficas. Que el sol se abre en un eclipse de poca claridad En los pasos mal vertido del sorbo clandestino Esperando a la felicidad sentado en un cementerio de elefantes. Caminito que te camino descalzo por los fríos Este tiempo que el reloj irregula marcando hacia atrás Cobijado por estrellas negras en el cielo de luciérnagas Inventando soluciones a los problemas tatuados en el desierto. Caminito de anchos angosturas de los versos escritos Rayando con una rama las orillas del mar plateado Cobarde para acompañar mi desahogo con la persona adecuada En la montaña alta que se conocen los hidalgos. Caminito de polvo seco, humeante y bañante De sales que se impregnan más en el alma que en la piel reseca, Quijote que pierde la valentía mantenida en la realidad dividida, Infante dando sus primeros pasos acribillado de tantas aventuras. Caminito desolado por los miedosos que no aguantaron La vista de la incomprensión sentada en una mesa Escribiendo & mirando el vuelo de una esperanza De hacer un poema único para lectores de fantasía. Caminito que me desmayo de la presión In Situ Rodillas en el suelo del dolor, manos esposadas por la muerte Caminito que destrozas mi vida de colores In Mute Desfalleciendo en las tinieblas del silencio y oscuridad.


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The Gangster. Érase unos años atrás Que conocí a un gangster de verdad Alto, macizo, de buena presencia Negra tanto su piel como sus vendettas. Hombre lujurioso, Experto en mujeres con precios y etiquetas, Caprichoso de los negocios por debajo de la tierra Y conocidos por la muchedumbre por amigos de cera En las transacciones bohemias. Amanecía en las puertas de la noche Programando su fiesta en pos del desorden Bohemia en la puta decadencia Aferrado a sus lugares de drogas que iluminaban la esencia.

Me llevó por los antros y bares en la estela Mientras con cocaína en mis narices, Comprendía el lado oscuro de las bellezas Danzando cuerpos espectaculares en las tinieblas. Repito, Con precio y etiquetas. The Gangster era un señor pelado Que se manejaba en su política de posiciones: “Que si eres de un lado, no eres del nuestro” “Que cuanto ofreces, estas en el planeamiento”, “Hoy ha cuantos cagaremos con nuestros políticos movimientos”. Así vivía, Y yo aprendía las artimañas de mis 21 En un bar pobre de la ciudad gris en colores, Alcohol, drogas y prostitución El mundo que no se ve ni en televisión. < Bohemian Cat.> © M. M. Z. The gangster me enseñó Que la lealtad y honestidad vale más que mil gracias, Que las órdenes se cumplen aunque sea un acto de malicia, Que el honor era más valorado que un acto de amor en poesía. The Gangster me ayudo En mi posición de amigo estratégico en el Holón A escribir éstas líneas en su oficina de ganador. Te recuerdo amigo avaro de buenas voluntades, Ojos brillosos en tus tinieblas Descalzos en los oscuros hechos.


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Full Moon.

This is the final Writing the best in my poems,

This is the change I’ll forever think in my heart.

This is the terrible liar Light and true in my day.

I can explain I like travel for your soul

I can run for you, But,

In full moon.

This is the final Of this words,

Fucking parallel life’s in grey city But,

In full moon.


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Negrita Querida. Es una de estas noches En que eres el personaje principal. Todos brindaremos por ti El nuevo renacer De una mujer llena de ser. Aprovecharé de brindar Por los años que he de valorar Por la compañía y amistad Por expresar libertad Y también, porque no decirlo, Por una amiga sin igual. Negrita Querida Versa como en el mejor poema ¡Qué conversaciones hemos tenido! Bajo la lluvia, De tristeza, mal amor y cosas de la vida. Bajo el Sol, De ti, de mí, de alegrías y de risas. Negrita querida Desearte lo mejor Llega a sonar común, Pero bajo un brindis de amor y amistad Lo he de recalcar: ¡Felices veintitrés, querida amiga! Y es más: Te deseo todo el amor del mundo Con un abrazo y un beso, Como si cantase a lo Silvio Como si fuera un Rimbaud, Como si te hablase Sabina, Como la guitarra de Violeta, <Toque maestro, toque> © M. M. Z.

Como un verso de Neruda, Como el mejor anti-discurso de Parra, Como éste poema de nostalgia y alegría Como que también te llamas Negrita Querida.


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Te Estuve Apreciando.

Un poema complejo En un Diciembre sin aliento,

Con un poco de cigarro y café, Mi mirada proyectada

Me pregunta como llegar a ti. Pienso, sueño, imagino…

Ayer te estuve apreciando

Observando tú fina tez, Tu cabellera lisa y negra,

Tus largas y bellas piernas. Ayer te estuve apreciando

Viendo tus faldas coloridas, Observando tu belleza

Mientras tocas la guitarra, Chispeante como una estrella,

Sensual, al sonido de las cuerdas.

Hoy te estuve apreciando Tranquilo al escuchar tú voz

Inspiradora a la hora de escribir Las letras de ésta posible canción.

Deliro por conocerte,

Ni idea si te concierne, Atreverse es mi señal:

No sé otra manera de llegar a ti, Más que éste poema escrito,

De las tantas veces que me he preguntado: Quien es esa belleza de mujer

Que me enloquece y ciega. Los ángeles si existen en la Tierra.

No tengo ganas de aventurar,

Pero si de descubrir, ¡Quizás, que palabrotas me vas a decir!

De estas palabras honestas Que están escritos en éste poema.

¿Qué tal si hablamos hoy? Sólo en ti,

Está la respuesta.


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De Diabla Pasaste a Ángel.

El tiempo sano las heridas que no pensamos, Cuantas de ellas confluyeron en una y hasta erramos.

Nos dañamos mutuamente Y todo por el niñito vestido de Pato fatuo

Que más que virtud y amabilidad Era un ordinario, orgulloso y mentiroso rey galán,

Superficial como la negra alma y ropa Nada por dentro de su propia choza.

Cuanto tiempo pasó

De las heridas que no pensamos. Sentados en el pasto verde

Reconstruimos lo que tú y yo No pudimos dejar de hacer: querernos,

No como amantes, si como de compañeros de ruta. La energía se confluyó en nuestra pacífica labia

El tiempo nos dio la razón No aquella del común entendible

Si no, por esa que el amor sabe apreciar: Amistad.

Ahora que los papeles están claros

El perdonar y abrazar, Fue un gran acto psicomágico

Que nosotros y el destino nos regalamos. Como pozo de agua

Pensamos en un tonto ayer, En que Ud. enamorada

Prefirió servir de Diabla a ser el ángel Con el cual converso en las torres de la noche.

Ahora que nuestra amistad está clara

Conversar y continuar por recorrer, De la mano lo que el destino nos depare.

Tú y yo nunca lo pensamos De Diabla pasaste a Ángel.

Una palabra me queda por decir: Gracias.


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En La Alameda Reinante. Yo sé que me quieres conocer Inventando a propósito la situación, Pon cuidado en los violines del amor Que más desolado estoy yo. Que escribiendo líneas sustanciales En la alameda reinante Pensando en el jardín de animales Craneando el poema destellante. Pensando en los versos de la tristeza Piensas que soy un navegante No sabiendo que te encontrarás A un Pirata sentado y mercante. Árboles de pensamiento cayéndose En el cemento gris reinante, Cerveza condimentada con pimienta La vida, en cada esquina, se me estrecha. A un costado de la luna en quiebra Estoy en el medio de los apagones, Que si quiero vivir La canción de mis emociones. < Siga.> © M. M. Z.


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Mujeres En Manada. El manejar de los sentidos, Siluetas que acarrean miradas Sin importar que desnudas Las queremos ver y presenciar Y en la cama entregadas besar. Manejan el ambiente En manada son poderosas La rubia, la trigueña, la morena, la chistosa, la gorda y la flaca, Hay para degustar. Entre cuchicheos saben el arte del cuchichear De lo que ellas saben demostrar: Y expresan sus siluetas Que no han de demostrar Con sus parejas al amar. Sin importar cuantos babean, Sin dejar de apreciar, El conflicto libidinoso no queda atrás Y se me impone en mi genital, Como un campo imperialista Quedándome como opción tener que coquetear. Las reinas del bar salen a bailar Con finos movimientos de copular, Me atraen a enganchar En todo este acto peculiar y normal. Manejando la situación La indiferencia mentirosa De mil sentidos y cerebro Que me hacen razonar En cometer delitos de improperios nacional. Para evitar algún daño por besar Mejor me voy a acostar.


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¿Dónde Estás, Mi Amor?

¿Dónde estás amor, En este naciente invierno en su cresta? ¿Dónde te encuentras? ¿Bañándote en la estera de los sueños pendientes? Para conversar de tantas teorías Y reírnos de las tonterías, Tomarnos un trago Y emborracharnos haciendo niñerías. Abrazarte como amiga Besarte como mi ninfa cada día, Caminar por Providencia San Bernardo te mostraría. Fumar sin las culpas del tiempo Beber café y soñar en un Son lento, Impresionarnos en un teatro Explicarnos nuestra vida a diario. Abrazarte apasionado Encrespar tu cuerpo con mis labios, Bobear el uno al otro Amarte a los ojos. Llorar en tus brazos Explicándote mis destrozos, Saber como fueron tus pasos Y como fueron tus derrotas y tus logros. Apreciar tu cuerpo en mis brazos Y hacernos el amor En un universo vacío como un todo Relleno de pasión, locura entre locos.


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Extraño, Verbo en Pasado. Extraño, tus caderas en montaña Nevadas de tantas curvas que admirar; Tus senos esculturales y perfectos Trabajo de greda del artesano campesino; Tus piernas amoldadas Blancas, tersas y suaves con mis labios mojar, Viajo en la Carretera Austral; Tus brazos delgados Tierno en sensaciones sensuales, Fina textura del Lirio; Tu espalda suave y mojada Transpirada de mí abrazar, Dejándose la costa querer por el mar; Tú entrepiernas Largos ríos corren del monte de Venus, Fino recorte de sexo delirante; Tu cuello Comienzo de los mejores juegos, Incendio penetrante del bosque al amanecer. Tu cabello Largo desorden sensorial, Cristalizada en refrescante niebla, Combinado con tu rostro pasional.

Los gemidos Alarma en el radar

De una desesperación por explotar… Recuerdos, De buenos momentos en mi cama, Viaje del Mundo de Venus a Marte Con retorno. Extraño, El abrazo y un tierno suspirar Los besos lentos en ese acabar De la escena en la guerra ardiente, Relajando tu cabellera Que de a poco te despides Anunciando tu cansancio en diferentes idiomas, Durmiendo en mis comprensivos brazos Dándome aquella sonrisa de la fatiga, De lo que hoy me mortifica y me hostiga: Las palabras de amor y sexo, Extraño, Verbo en Pasado, En mi memoria de largo plazo.


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Princesa Tarí. El domingo sería un bonito día, Para verte a la luz de la tarde Con un café en Tir Na Nog, Valparaíso terrenal Lugar espeluznante....

La careta de Venecia, utópicamente, Se trasladaría a la espalda del deseo, Único que llevaríamos a un recordado paseo del delirio, Amor, compenetración, emoción Que nos lleve al mar de bote en bote A un lugar que me gustaría llevarte Tú y Yo, la luna y el sol Mutuos ganadores de imaginación.

Que las sonrisas de la ternura me sacas Me nace de las entrañas, Que de caderas y miradas La belleza no se toca, solo se ama. Que de belleza física, O se arruga o se mantiene en el tiempo Y es lo secundario en los deseos: Que mirarte a los ojos Es para ver y traducir los festejos Del alma y del blando corazón. Afuera están las cornisas Del ultimo invierno que varó en deshielos, Que de Elfos y Hadas Podemos hablar por mucho rato: Queda irnos juntos a Tir Na Nog.

Dime más princesa, Que de temores dejémoslo a un lado, Vivamos antes que la partida nos congele Los deseos en un muro de desechos. Quiero que leas la repetición de las últimas noches: En ti he pensado continuamente.

No quiero que me termines comparando, Aunque entiendo y comprendo Lo que escribes y el porque lo dices. Que de jugarretas por la vía del hielo, Mejor me acuesto a dormir el sueño De la princesa Tarí en mis deshielos. Sabes desde ya que estaré en Valparaíso ese día Esperándote en la esquina de lo prometido, En el café de Tir Na Nog... Besos... en tu mejilla de deshielo colorante.


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Descansa alma mía y del universo... Tan pronto como lejano, te veré a la luz del sol, Princesa luciente en Valparaíso, Lugar cercano a los sueños.

Que ya soy tan tuyo que no mides la alegría, De mi corazón al latir por este sueño hecho realidad. Un angelito te abrazara esta noche... no dormirás sola esta vez. Que el sabor del jugo de la luna, Es más exquisita con tu compañía, Tarí, seudónimo de belleza alma mía. Me pones nervioso a esta hora... insensatamente nervioso.

Desde que la primera vez que quede maravillado contigo, No he querido invadir el bendito templo de tu espacio... Eso es tuyo, no es de nadie que quiera profanarlo. No actuare como gobierno chino con los budistas... Con una flor en las pupilas Del beso que me regateas En estos momentos, Templo bendito.

Que triste te despides, Que mañana las sorpresas volaran Por los aires de nuestros mundos, Me despido, las buenas noches por otra vía, Del oído de fuego que inspira... Intentaré las frases Que no sé en francés, Solo cuando empiece mis clases en el llano, De texto en texto Te reiteraré los mejores versos, En el oído de la perdición Sublimando el placer en cada átomo de tu corazón. En Valparaíso escucharas un “buenos días, Mademoiselle”.

Buenas Noches Princesa, Suelo de realidad, Sueño de Tir na Nog; Belleza de palabras del corazón Remarco que me es importante Enloquecer por ti sin razón. Duerme sobre mi brazo acompañante de calor y color.

«Bonnes nuits amour de mes amours,

Chanter de mes tu chantes et rêve avec»


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Que Encuentres Un Amor Parecido A Ésta Teoría. Adiós. Mi ultimo mensaje, que ya di todo por ti, Que ya me cansé de las malditas mentiras, Que me cansé de esperar la felicidad prometida. Adiós. Suerte en tus metas en la vida y en España. Que encuentres un amor parecido a ésta teoría. Que todas las desdichas se transformen En la bendita gracia de un amor por siempre. Para tu integridad emocional de la cual me corriste sin oportunidad De darme el regalo de mi vida de amarte a los ojos. Te deseo la mejor de la vibras De este amor corto y profundo, Que si lo quieres reconocer en tus versos Ése ya pasa a ser tu derrota de tus palabras establecidas. Que cuando me senté en la playa de sábado En un Santo Domingo, El corazón me latió más fuerte Gritándote adiós. Por tu felicidad. Por tu bienestar. Por tu decisión.

Adiós. (Sea feliz)

<Mujer plasmada en pasado.> © M. M. Z.


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Varado En El Muelle Barón.

Hombros adoloridos Por el desgaste de correr como loco, Por las vías de los pretextos En la causa de la mujer perdida. Piernas acribilladas Temblando de tantas anclas sostenidas, Intranquilo como ardilla enjaulada Admirando a la mujer de labios gruesos. Espalda quebrantada Y pulmones con hollín, Esperando la abertura de esas piernas Que me conecten Con Valparaíso y el cielo sin fin. Varado en el muelle Barón, Solo han de quedarme las palabras escritas Tan errante, tan cansado, tan perdido… Espere que vuelva de la turba, Querido amigo, Que de la mujer inexistentemente correcta Ya no requeriré de más auxilios.


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Página: 34

Dormí, Desperté & Soñé, Pensé. Dormí en laureles insatisfechos Ideales y pesadillas de facto hecho, Humanidad de nubes abiertas Verdades que se vuelven desiertas.

Desperté preguntándome que olvidar En Un inconsciente normativo real, Dígase en choque de sueño y comprender Las preguntas de un acuse de recibo.

Soñé despierto del huracán explosivo Mi cuerpo convertido en verbo destruido, La mente buscando sublimaciones verbales De un príncipe abandonado y destronado.

Pensé en mil veces en la piola del mar

Angustiado de lo mal cuajado en que está el mal, Adecuado en un vaso de cerveza bohemia

Con las llaves de la Ciudad Gris en mi espalda, Torrente de estrellas.


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Página: 35

<Descanso de Morandé 80.> © M. M. Z.


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Página: 36

<Bienvenido: Deudor Navideño.> © M. M. Z.

<Puerta abierta.> © M. M. Z.


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Si Pudiéramos. [Parte 2] […] Si pudiéramos amar Recitando un poema al cantar, Si fuese fácil explorar El inconsciente subjetivo y en general, Si la vida de Sabina fuese fácil de realizar O que hubiese un poco de sanidad Con él cuerpo de éste escritor Y cantar los versos de éste trovador. Si pudiéramos tocar las estrellas Y con ellas viajar Así saldríamos de la duda científica Del ser alienígena Que vive en otro universo, bien por allá… Si los americanos proyectarán libertad Si los europeos fascistas dejaran de odiar Si los africanos dejaran la hambruna, Si a los sudamericanos nos dejaran en paz, Sobretodo, aquellos imperialistas Buscadores del dinero mundial. Si el dinero se convirtiera en sueños Si la superficialidad de las personas expresasen amor, Si los animales fuesen libres Y el ser humano aprende a compartir, Si mi gato hablara, Si las noches se alumbraran, Si los pájaros caminaran, Si los cantantes hablaran, Si los caballos nadaran, Si los números existieran, Si los poetas escribieran, Si los niños gobernaran, Si los automóviles trotaran, Si Jesús volviera, Si los árboles se raparan, Si la risa se generalizara, Si los diez mandamientos no impusieran, Si la belleza se cristalizara, Si pudiéramos vivir del arte Y dejáramos el ente intelectual, Si pudiéramos apasionarnos Sin que nadie nos normalice…


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<”Mamá: ¿Puedo ir a jugar al patio?”.> © M. M. Z.


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¿Cuántos Murieron Por Esta Paz?. Bella democracia nos intentan demostrar Demasiadas nubes apocalípticas. Democracia envuelta en mentiras y riquezas, Trastorno social de personalidad. ¿Cuántos murieron por ésta paz?

¿Cuántos murieron por esta paz? ¿Cuántos murieron por esta paz? No me cansaré de volverme a preguntar... ¿Cuántos murieron por esta paz?

Aquellos dioses del '73 Cuantificaron que no responderían Por los muertos calcinados botados al mar. Que las armas por la revolución Era la manera de actuar. ¿Cuántos murieron por esta paz?

De todas las cosas que han cambiado De señores que se sintieron pasados a llevar, La política y todas sus ideologías Lograron este reformar: Dime, ¿Cuántos murieron por esta paz?

Poblaciones enteras luchando en la tristeza Toda la guerra se sintió en las tinieblas. Hambre, frío y crueldad Se sintió en el Allende gobernador. Destrucción, nazismo, terror total De Dictador Pinochet, Capitán general.

Mujeres y hombres controlados por el ideologizar,

¿Cuántos murieron por esta paz? Niños y niñas sin conocer a su Papá y Mamá

¿Cuántos murieron por esta paz? Todos los que padecen hoy de enfermedad mental

¿Cuántos murieron por esta paz? Políticos llenos de honra y riqueza, ¿Cuántos murieron por esta paz?

Familias de La Dehesa y el desprecio, ¿Cuántos murieron por esta paz? Castro, por Chile, profetizando,

¿Cuántos murieron por esta paz? Familias despreciadas en la periferia,

¿Cuántos murieron por esta paz? Ciudad Gris con amnesia,

¿Cuántos murieron por esta paz? Héroes anónimos mueren en la tristeza,

¿Cuántos murieron por esta paz? Militares escondidos en las tinieblas,

¿Cuántos murieron por esta paz? Anónimos que mataron, señora siniestra,

¿Cuántos murieron por esta paz?


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¿Cuántos murieron por esta paz? ¿Cuántos murieron por esta libertad?

¿Cuántos murieron por esta paz? ¿Cuántos lloraron por esta paz?

¿Cuántos murieron con crueldad? ¿Cuántos reprimidos sufren sin paz? ¿Cuántos chilenos viven sin realidad? ¿Cuántos sin justicia no logran gritar? ¿Cuántos sufren por el Chile actual?

¿Cuántos, de cuántos, hay que contar? ¿Cuántos murieron por esta paz?

<Matucana # 383, Costado Hospital Sn. Juan de Dios> © M. M. Z.


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Mala Salud.

Enfermos de hospitales sin el acompañar Edificios de las estructuras Para el que pueda pagar, pagar, pagar... pagar! Pagar por el derecho ciudadano Por comprar lo que se llama sanar, Ciudadanos grises mueren por un esperar Si ha de encontrarse alguien a quien apiadar, Que la mala salud es para quien acceda A lo que llamamos poder sanatorial. Ética y moral No se regula en nada con el acceso por el dinero Que las colas se vuelvan la esperanza del diablo, Mientras los miles de muchos esperan En las terrazas de la ignorancia, Que los médicos son para algunos Depende de la ciudad, región, país en el que te encuentres. Que no es la misma calidad Tampoco la misma profesionalidad. La mala salud de las proporciones Espere bien atracito si no cuenta con el bono, Que el Psicólogo y el psiquiatra es gusto para algunos locos, Que el Kinesiólogo ha de prepararse Para las sesiones al que le pudo juntar su dinero, Que el médico general verá si esta de buenas Para hacer actos de caridad, A ver si el neurólogo deja de pensar que el estatus Es más que su mundo irreal, Y en una de esas la odontología se abre A la ayuda del servicio publico con servicio, Cuando miles de muchos esperan Si la medicina y lo científico Acceden a los pacientes en su ayudar. La mala salud se crea en las Universidades, Como la enseñanza del padre y la madre En los hábitos y enseñanzas de un hombre mal aconsejado. Que la mala salud esta corriendo por todos lados Que el campesino aún debe viajar A la Ciudad gris mercante de éstos vecindarios, Que aun veo que la salud es el privilegio de pocos, No me como eso de que la clínica es un saber profesional Para el que "me pueda pagar mis honorarios", Que aun tampoco me trago ésa frase de médicos "No me moleste, mi servicio es por horarios". La mala salud es para algunos en la mayoría, Que las clínicas, hospitales y últimos avances Aun sea de Plaza Italia hacia arriba, Que en la periferia de las comunas de la grandeza Ciudad Gris Aún no se tenga la calidad de ciudadano aspirante a normal.


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Que los que vamos en el camino a profesional, Si hay alguno, levante la mano, Lleguemos todos a un acuerdo De que es lo que se trata Servicio medico, social, científico, profesional. De una buena vez, para así concordar Y obrar como hombres de la salud sin discriminar Por el dinero, raza, calidad/situación social.

Trabajo Infantil. (De la voz de un niño verdad, experimental, existencial, senatorial)

¿Me das una moneda mercante? Que yo te regalo unos regalos insignificantes.

¿Te vendo una rosa de amor? Yo te entrego mi labor en el corazón.

¿Te puedo regalar mi niñez que no es juventud? Te deseo que tu hijo/a no haga mi labor.

¿Te puedo encarar, Sr. Adulto, que de sexo no lo sé? Que por mil pesos, de verdad, es mi perdición.

¿Te puedo contar que necesito jugar? Realmente anhelo vivir, soñar, cocinar

Con mi Madre creando un pastel de Domingo; Mejor dicho, en vez de estar a estas horas de madrugada Me gustaría estar en mi paz, al derecho con almohada,

Y proyectando mis creencias e infancia Que con barro y greda jugaría mirando al mar.

Esto es Sr. Adulto:

Trabajo Infantil como tal.


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<Niño trabajador infantil en Ciudad Gris> © M. M. Z.

<Niños en acuerdo.> © M. M. Z.


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No Se Necesita De Farándula. No se necesita de farándula Es la canción del piano de las lágrimas, Pendientes pendejos de la fama, Necesitados de vestirse como Tarántulas, Adornos de uva. Textual, No se necesita de la farándula, Mientras todos se llenan de apariencias Desde el gobierno hasta el pobre, Siga tocando el piano de la tristeza La verdad se esconde como una luz en llama. Escucho un "believe..."

Believe... Believe... Ser... Believe...

Síntoma: Belleza. Plantéame un flan moribundo, Díctame una poesía Que resalte tu calzón rojo. He pedido otra ronda de Ron, En la bohemia, ¿Adonde estabas cuando cantaba, Las rimas de esta canción, Sin arrebatos, ni mujeres poseras? Voltearé con mis dedos Unas copas de tinturas, Ubicaré y que las bellas caras Se desplomen en la cornisa De huevos revueltos con tomate. Belleza… Solo lo normal dicta la belleza, Como la mierda, Como lo que vale la pena, Como síntoma.


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Femicidio Nº 46. Katherine quiso separarse cuando era debido. Cuando la ley no sabe de amor, Menos sabrá del asesino que la acompañó En los años de amor por golpiza que en el camino se estropeó. “¡Cuídenme por favor, Mi marido ya me amenazo!”, nos gritó Esperando que la ley y tribunales despertarán A las atrocidades de violencia intrafamiliar que la acechaban. Omar Ponce se llamo el señor con navaja en mano Entrando directamente después de tres meses de separación. La degolló sin percatarse Que sus hijos mirarían la escena con horror. Que sus hijos mirarían la muerte de su madre con terror. Que la verdad en primera fila los destruyó…

Destruyó...

Destruyó...

Destruyó... Femicidio Nº 46 Asesinato de mujer, Las verdades de Ciudad Gris En las tinieblas que no se quieren ver.

<La Mujer pide justicia…> © M. M. Z.


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< Amanecer de trabajadores.> © M. M. Z.


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Paranoide Por Evitación. Quizás como el tono del piano Vislumbre en su cara de irritada ciencia Con su sadismo degradante y en conciencia, Limitado por el canto Hip-hopero del cisne Que evoca al clarinete, Soslayado por sus trastornos, Independiente que el entorno Le hagan sentir como un loco. Culpa a la sociedad, Culpa a los teatreros, Culpa a la igualdad, Culpa a los morteros, La mierda le significa complacencia, “¡Y que tanta güea!” Solo sabe escribir pensamientos, Escritos en prosa y versos, Y no importa tales cosas, Porque lo inhiben al ver Personas que no lo saben ayudar, Morir antes de creer actuar. Reclamos tiene por mil Más que las rozas que quedan por curtir, Escribe poemas del desagrado, Las líneas le salen como potro en el arado, Y si explicase la paranoia por evitación, Del compañero poeta que veo sentado al lado, Frustrado y narcisista se explica Como él es: "Tanto me han herido Que sé lo que es estar en el suelo. Y si es por evitación Sólo porque no quiero odiar Como lo hace mi familia, como lo hago en las calles Del vino navegado, como muchos lo hacen En éste año dos mil siete: Indiferencia, culpa, tristeza, soledad, Narcisismo, inconfianza, deslealtad, Somos basta hasta mirar." Me alejo un tanto del compañero, Asiento que todo es la verdad en su soneto, Complejo me quedo No se como ayudar en esta ocasión. Se deja al último estas palabras: Admiro como escribes, amigo poeta.


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Grado, Post-grado, Magíster.

Atravesar las cornisas del deseo

Carcomido por un pasado deshecho Moribundo por falta de su leche materna

A los 18, Lo reemplaza por un poco de esas posturas que lo enaltecen

En el olvido de su historia de la verdad - revelación.

Combina un poco de su aprendizaje Tiene un Grado en líneas blancas y porro,

Con un Post-grado en licores, Magíster en las alucinaciones, De aquellas que lo asesinarán En cuanto no deje de observar

De lo perdido en las tinieblas En medio de la selva de cemento.

Absoluta verdad única en su mente Jodida por esa personalidad demente.

< Final Oscuro.> © M. M. Z.


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Oficina de Cobranza.

A la espera del ticket de la muerte, Que da para hablar con el regente Y escuchar así la economía pendiente Por culpa de los gastos incurrentes De bohemia, alcohol, destinos sureños, Estudios, ayudas, u otros Al fin de los días del placer placientes. La oficina de cobranza Se tiñe de sol oscuro y amargo El futuro de disipa en algo más escaso. Las paredes llenas de lamento El suelo resbaloso por vidas destrozadas Y el techo tapizado con muertos clavados. Imagínate a la oficina de cobranza Como una especie de martirio carcelario, Sólo que las cadenas te las ponen en la cabeza. En la oficina de cobranza En donde señores y señoras, Son un hardware más del computador Con mirada siniestras y terribles Dan el veredicto A todo aquel deudor… como yo. A mí alrededor La angustia, tristeza, depresión Parecieran alentar hasta destrozar Toda ilusión por una vida mejor. Te abrazan, golpean la espalda, Lamentan contigo la desazón Y aunque les converso de tranquilidad Ellas te hablan de “no vas a escapar”. Los llantos de una señora Tres módulos más a la izquierda Compareciendo ante su juzgado. Mi conclusión judicial económica Hacen que mis estribos se calmen Ante tanto deliro de insatisfacción Sin saber como se me caen los ánimos. No queda más que aceptar lo que no se quiere acordar "Esa" oportunidad de disipar Del presente y futuro actual; Mientras, sin que nadie me pregunte Si quiero participar del negocio de las empresas, Tampoco me hicieron invitación a la fiesta De ser de los DICOM honorables, Son tantos de los ciudadanos Habrá pronto fiesta nacional Festejando como ganan en intereses y cobranzas Las empresas que dictan en su publicidad "venga, compre y gane, crédito fácil".


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Parte de la vida moderna, Se jacta en la oficina de cobranza, Escuché a un señor llevar 20 años por pagar su casa Le tomé el hombro a una señora por engaños de terceros Vi a un caballero hablar bajito para disimular, Yo miro con inocencia "que loco este mundo de Ciudad Gris, En el inframundo conocido". En la oficina de cobranza Tan sólo escucharás Los gemidos, lamentos y gritos De personas muriendo en vida. Panoramas de martirio social.

Anden 7. Campo de transición En el camino de las hormigas. Columnas de sal y tierra Muchos por un bien mejor, < Caída Libre.> © M. M. Z. Antecediendo la sensación de viajar.

Sentado en el andén 7 Sonriendo y radiante, Inconsciente de placer mortal, Valparaíso destino de amor especial; Consciente en lágrimas de charcos en el barrial,

Me largo De Ciudad Gris, poco natural.


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< Sudor de Frente.> © M. M. Z.

< Río.> © M. M. Z.


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Si Pudiéramos. [Parte 3] Si pudiéramos embriagarnos Contando de uno hasta mil, Si las vaginas se abrieran Y los penes se castraran; Si jóvenes señores no se arrugaran, Si Jorge Teiller despertara Compartiendo poemas embriagados en la meseta, Si Freud predijera Que el cigarro lo iba a incinerar, Si los psicólogos escucharan Y dejando de lado esta línea irónica De verdad lo hicieran, Si mi Superyó se callara y mi Ello me dominara, Si este poema valiera la pena Si mejor me tomo un vaso de ácido Y descubriera la cura del mal; Si pudiéramos caminar y coquetear libremente Sin que la pareja se llegara a enojar, Si los pacos dejaran de reprimir Y la sociedad aprendiera a convivir. Si comer completos y papas fritas No significase engordar, Si la belleza no existiese, Si pudiéramos creer en la política, ¿Y si me mente dejara de pensar? Si los malos hábitos se fueran por ahí, Si dejase de tener imaginación libidinosa Con todas esas mujeres de piernas y caderas hermosas, Si el machismo y el feminismo Se fueran a la conchesumadre, Si pudiéramos gozar del sexo Sin los traumas que de pendejos nos reprimen, Si tuviéramos amigos en que confiar, Si apoyáramos las causas sin políticas que amparar, Si Yo dejara la muletilla de escribir “si” Y me pongo a pensar Que el pasado dejo su huella Viviendo en este presente Jugándomela para el futuro inexistente Y que alguien me comprenda Que la teoría de la cerveza, ebriedad y escritura Es la mejor entrega total, Si pudiéramos decir de Ciudad Gris Que sólo es el barniz de lo prometido, Si mañana mejor me duermo En las faldas de una banca de plaza Y me despierte con un pudimos.


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Personaje de Sombrero y Bolso. Con su sombrero elegante La mirada de la gente displicente, De la chaqueta transpersonal El personaje bohemio errante, De dulce mirada inocente Acompañado de su mundo en el bolso, Pensantes pantalones de ocasión Música y verso en sus pasos sin omisión. Con sus cafecitos y cigarritos Sus vuelitos en la Luna menguante, Comprendiendo el hambre del vagabundo Muerto en vida que dejó de soñar; Sensual ante la ninfa coqueta Con cáscara de huevo y corazón de amuleto. Consumiendo las cadenas Aquellas que son de la experiencia, Despreciando la tiranía en la Alameda De diablos superfluos de corbata y cuello, Buscando la lucha entre miradas matemáticas En pos de la mujerzuela de buena viñeta Que provoca, por segundos, mil llamaradas en las entrepiernas. Ríos de la inundación ignorante Te reto a que vares en Agustina con Estado, Las palabras del desperdicio Se hacen más latentes y congestionados: Pobres amigos boliviano, ecuatoriano y peruano, Tantas palabras te vomitan al caminar por estos lados. ¡Ojalá no seas un Negro avispado! Del chileno “inglés” petulante, “agringado”, poco latino-americanizado. Espera… Que de la Ciudad Gris, su personalidad, Se desgasta con deshonra Por culpa de sus habitantes llenos de esa enfermedad llamada económica. Perdón, ¿Qué tanto dinero llevas en la billetera, para saber quien eres?


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De Chile hacia el Sur, Dando agradecimientos de honestidad, La cosa es mucho mejor: Los huevos fritos del rico amanecer en Concepción,

En Temuco me desperfilé con un Tontorrón, En Valdivia fui un puto caliente de una Diosa en acción,

En las frías rocas, de Puerto Montt, lloré de desesperación. Aluciné y bebí con los personajes de Castro,

En Ancud me tomé un sorbo de sopa de la admiración, Los patrones de fundo, en Osorno, me encontré;

Volví a Puerto Montt a ver si mis lágrimas de río, Se convirtieron en una piedra de granito

Cuajando en los sentidos del mar del pacífico, De mis emociones templadas en frío

De la mujer que me dejo el sombrero puesto En San Bernardo y Valparaíso.

24 - 4 Veinticuatro menos cuatro Desde un balcón de cielos grises Los veinticinco que se avecinan. Bebiendo de más la melancolía Recomponiéndome de toda historia bendita. Qué de Veinticuatro menos cuatro Ha sido larga la carretera de ida. Queriendo ser más de lo que soy Soñando con una libertad mal escrita Interpretando a la puta vida Ha sido larga la carretera de ida. Entorpecido por los enemigos Mal comprendido por los amigos. Qué de Veinticuatro menos cuatro Con los veinticinco, no quiero que la historia se repita. Disculpando la tristeza No me queda más que gritar de lágrimas Que me ha costado poder escribir Los versos que me expliquen todavía La alegría y belleza perdida en la vía, Del tren que no sé porque alquilé Siento un futuro opaco, triste como la melancolía. Qué de Veinticuatro menos cuatro Ha sido larga la carretera de ida.


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Desangrado por tantas heridas Por esas musas que no fueron santas ni benditas, La neurosis de altos índices Esperaba de cada una, un mejor final de huida En las paradas por la carretera de ida. Qué de Veinticuatro menos cuatro Supe entregarme sin excepción ninguna. Brazos atados con cargamento pesado Responsabilidad achacada por los parientes añejados Presiones, descaro y desparpajo: Fui su esponja de multiuso, Su abrelatas de las injusticias, Y el paño de lágrimas de rutina. Qué de Veinticuatro menos cuatro Supe poder llevar la mochila que no me correspondía. Y con hidalguía... De a poco se me cae el cabello De tanta destrucción e infiernos en mi vida, Vida que se me ha destinado por aquellos sures y nortes Todavía me pregunto como estuve Servicio Militar & Aeropuerto, heridas de guerra, El hoy que no quise vivenciar escribiendo en este desorden. Que de Veinticuatro menos cuatro Esas historias todavía me desconsuelan. Vino, café, cervezas y Cigarrillos Eso me mantiene tranquilo. Ser un personaje, silencio & bohemia, Sueño que estos versos y sonetos Lo lean mis hijos y mis nietos. Qué de Veinticuatro menos cuatro He sabido tener la experiencia como cabecera Escribiendo muchas palabras y letras Año 2007, continúo en la carretera. Perdonando la tristeza Aún no dejo de soñar, sin morir, en la trinchera. Qué si hablo de Veinticuatro menos cuatro Las plantas por plantar en mi reguera Mofando por el destino Adiós San Bernardo, Te Amo Valparaíso. Se ve muy lejos la ciudad de las luces Intelectualidad, Saber, Viejo Mundo, quiero irme a París, Que no renuncio a mis metas Independiente de todas las vallas y tretas Que intentan evitar que escriba allí un poema. Que de Veinticuatro menos cuatro Cargados en lamentos y tristeza, Los veinticinco que se avecinan En pos, en mi vida, por una nueva era.


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Qué de Veinticuatro menos cuatro La lejanía se me empecina, mejor futuro por vida. Qué de Veinticuatro menos cuatro Me entrego a ser lo que soy Sin la puta tristeza, llanto y desdicha. Qué de Veinticuatro menos cuatro Estoy en el final del hilo que tira, Qué de Veinticuatro menos cuatro He escrito mi vida de cuarto de siglo, Qué de Veinticuatro menos cuatro Soy un "por favor, prosiga", Qué de Veinticuatro menos cuatro Cambio de tren en la próxima estación. Qué de Veinticuatro menos cuatro A los cincuenta veré si lo dicho Concordé en el acto indescrito, Qué de Veinticuatro menos cuatro Cierro la etapa, empiezo en veinticinco.


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是

Soy la carne de los gustos Soy la preferencia de personas que no conozco Soy un conocedor bohemio de bares Más que el marino y sus puertos navegantes, Soy la irresponsabilidad del camino correcto Soy la ventana de mundos de ensueño, Soy la poesía que escribo Soy la vendimia de las mentiras en juego, Soy la terraza de las verdades reprimidas Soy la cerveza en el vaso de estrías, Soy la canallada y la tristeza de la novia despechada Soy la sentencia de viaje por la vía, Soy la semilla de las bonitas bondades Soy el que besará tus rosados labios cada día, Soy el esqueleto de la duda existencialista Soy el que pregona los versos de la desdicha Soy el conjuro de las ánimas inestablecidas Soy el rayo que juega con tus emociones en la tira, Soy tres cuartos que el entero Quijote Soy, paso a paso, El Principito que se esfumo en el desierto monte, Soy un vuelo de golondrina Soy el vecino de Sabina en calle Melancolía Soy el fuego en la musa encendida Soy el que escribe indiferencias indirigidas Soy la hoja rayada de tinta Soy el vaso que se acaba, Soy de San Bernardo y Valparaíso que intriga Soy el despecho oscuro de los enemigos en su risa, Soy el traductor de los que no se expresan Soy el vocador de las enseñanzas sabidas, Soy el caminante de Ciudad gris iluminado Soy el taradeador de expresiones consumadas

Soy la historia bañada en la tina Soy el que te imagina Soy el porque de las burbujas explosivas, Soy el próspero proyecto que fructifica y hechiza Soy un adiós que un ‘buenos días’ Soy un comandante en tus piernas abiertas, Soy un pasivo escribiendo en la mesa, Soy el payaso de lo estrictamente legal Soy voz en la cueca Soy un cantante en el escenario de tus braguetas, Soy un lúcido que escribe intranquilo Soy al que le duelen los hombros del pensamiento Soy más que era hace un segundo Soy el recuerdo que se inclina, Soy tu calzón en las rodillas Soy el último cigarro antes que se extinga Soy el psicólogo de los galanes Soy el necesitado de los besos actuales, Soy tantas veces que soy Soy el que te escucha con veta comprendida Soy el latino vocero que quiere ser Dylan Soy el Descartes de su ciencia ahora ida, Soy el ramo de tus posibilidades Soy el que sueña noche y día, Soy pavimento de experiencias Soy tu mejor entrenamiento Soy el de la conversación y alegría Soy el que perdió al amor de su vida, Soy tantas veces que soy Soy el abuelo vestido de joven que ironiza Soy Mauricio, Alfredo y Misterio Soy el verso de papel, lápiz y tinta, Soy como soy, punto y partida.


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Receta Para Estar Triste. Siga la receta De acuerdo a la olla y los ingredientes Sin importar cuanto cuestan, Total se puede buscar en la casa Lo que le pediré, se puede encontrar: Búsquelo en la maleza. Mezcle dos lágrimas en un bosque Que conjugado con un amanecer Le dará textura al revolver. Ahora, Encuéntrese con alguien indeseable Y procure conversar algo “interesante”, Mientras la pena toma vigor Y todas las cosas se ponen peor. Después trate de lloriquear En las faldas de la hermana Soledad, Busque las cebollas en un bus Si le hacen falta las lágrimas de pimienta. Bata el dolor ahogante en el pecho Convirtiéndose en merengue espumante Y póngale dos cervezas de ánimo Para empezar a conversar contigo mismo Que la receta toma sabor, con gusto en coliflor. Lo más importante se entrepone ahora: Revuelva todos los malos ratos acontecidos Esos que duelen en los órganos emocionales Del ser por dentro, Y pierda el ingrediente esperanza En que la vida se puede poner mejor. Agregue condimentos de la nostalgia Cuando no existía el terror, Rellénelo con cientos de cigarros para que pronto llegue el cáncer, Polvoreando con angustia en la olla presente. Traiga esas papas de Angustia Y póngalos un rato a asar, Para que deguste por mientras como se muere Las soluciones de los problemas por desterrar. Revuelva firmemente Con siete cervezas negras inspirantes, Con una vela y un par de inciensos El cielo del futuro color perverso ¡Vamos bien!


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Todo está formándose con un caldillo Que ni el más expectante creerá saborear. Si, póngale sal del disgusto Con un grado alcohólico De la injusticia que no pueda soportar. Además, Ese ingrediente que a la Señora Soledad Tanto le gusta aconsejar Póngale unos mocos líquidos Del confort aniquilante que no pueda aguantar. Integre a los tomates tristeza, a las lechugas sin ánimo Y a las betarragas estrés, para preparar pronto la mesa. Cuando no pueda con el dolor en la espalda, Y empiece a hervir el falso amor, Tendrás que mentir tu felicidad Que el caldillo está listo Y de un sorbo debes acabar.

¡Bon Appétit!

En el Concierto Serrat – Sabina. Con ese miedo de vivir algo nuevo El velódromo que se llena de a poco Mis expectativas falseadas en poesía Esperando que Serrat y Sabina hagan la salida, En el escenario de Ciudad gris, Cordillera, tribuna, “galera”, Vociferan los versos de los poetas: Político consecuente por un lado, Bohemio y de loca vida por el otro. La tarde apaga su foco estruendoso Acomodado en un rincón del inicio En una cuenca de asiento que no me corresponde “Tranquilo-calmao-nervioso”. Dejo de lado mis problemas Por estos versos poetas de la esperanza soneto. Que el Show va a comenzar… Que los poetas andantes están con ansias… Que el público se angustia Y Yo sólo, disfruto de este especial día.

¡¡¡Uuuuuuhhhhh!!!


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Personajes Del Teatro De La Verdad & Imaginación.

Esta garita que se amplía Lidia, como tía, cernida por la fuerza del día, Los niños que corren a abrazarnos Cual de todos más hermosos y luminosos con las risas. Cony y las ganas imparables de jugar Y meter la pata con su paladar. Mazumi de ojitos grandes y negros Ríe como si el mundo se fuese a acabar. Ivonne, morena hermosa Niña de la inspiración teatral. Felipe háblame de filosofía Y de cuanto puedes llega a dar. Judith en el saber pendiente Niña que pronto adulta quiere ser. Vanesa niña modelo Tengo en cuenta tu esfuerzo. Cindy, ojitos achinados de trece Cuando las cosas salen, es porque quieres. Jenny y Cata de cuatro años Impresionante personalidad en el estrado. Skarlet niña de ojos grandes en atenciones Transmites al mundo lo que ves y escuchas sin resguardo. Tamara morena hermosa La vida cuesta, hay que ir por las metas que hablamos. Cantando y contando Actuando y soñando, En este taller de teatro Aprendí a entregarme al arte Como niño hilarante sin razonar, Como fuerza mantenida sin bajar, Como chispas del fuego idea Sin llegar a desaprovechar, Como poeta que aprende De los ojos inocente de la verdad…

De la inocencia… De la ganas de crear… De la voluntad por ser más… De estar escribiendo Ciudad Gris y lloviznar… De ser quien eres, sin importar.


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No Entiendo Como Me Tuviste Tanto Odio. Cuanto temí por peores cosas. Tu cara desfigurada de la rabia perversa Incrustada en el corazón sin ojos, Violencia en tus pies y manos. No entiendo como me tuviste tanto odio...

Por momentos no eras la figura de mujer Que de todas formas aun amo porque la cercanía nos une, Lanzabas enajenada y segura Tus mortíferas miradas y golpes de la nada. Todo el mundo te detenía, Vasos y un control remoto volaron Con destino a mi cabeza y rostro. No entiendo como me tuviste tanto odio...

Impensados momentos siniestros Todavía no me explico aquel "ándate de la casa, Mauricio". Dormí la noche con perros vagabundos Tomando café con el frío de la mañana Llorando como niño en las calles de Ciudad Gris, Nadie o pocos pueden comprender la melancolía escrita en risa.

Las palabras, actos, manías, enojos, Rabia, represión, tristeza, llantos, Injusticia, fracasos, no-consuelo, gritos, Quedarán grabados en mi dañada memoria de larga data. No entiendo como me tuviste tanto odio, Por los disgustos que no me responsabilizo De los malos manejos de su pasado Que me hago a un lado definitivo En busca de menos torpeza de perdón emocional.

De verdad, No entiendo como me tuviste tanto odio...


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Página: 62

Morena En El Vagón De Trenes.

El bostezo en el asiento ventana, Ojos negros y grandes, Miras de reojo mi escribir, Sugiriendo en coquetería destellar Tus piernas alumbradas en su cruzar, Singular a tus caderas enterradas en tu cuerpo de mar. El tren es la vía y compañía, Tus labios rosados y sensuales Admiten el toque de la honestidad. ¿Escribes o dibujas a la par? Miro sacando conclusiones Atraviesas mi mirada de la observación. Aprecio tu inspiración, Mientras esto puede ser la letra de una canción. Dejemos que el tren Hable por si sólo, En este tren de la vida Con destino de largas avenidas, Imaginando que nos besamos Sin importar lo que se diga.

Poem For A Film.

Small dreams In a big world Exception, they heard us around. Yours white legs And blue wine, We see a sad film. Silence is a word easy to understand... Silence is a word easy to understand... Run from here It is always this way, I cry in a table with a Coffee. Scream for the city With a lemon, drugs and disintegration, Look the future without me.


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Página: 63

I will see you in the next life...

Despierte & Despierte. Despierte & despierte Buena amanecida Que de amor y desdicha Mejor hablamos en otra amanecida, Un, dos… Un, dos… Despierte & despierte Que mañana Ciudad Gris es igual a un retrete De abogados & gerentes Dictadores de la mentira entrete, Hágase un rato el loco: Un, dos… Un, dos… Mañana será mejor partida, Se lo dice el amigo capitalista, Siga, eso si, contando: Un, dos… Un, dos… Un, dos… ¡Tres!

Que Me Conecto Con Un Sueño,

Con El Mundo.

Ráfagas de deseos Mundo mejor como aquellos Del barco naufragante del estero Refugiado en la isla sin deseos. Inconsciente funcionando como destello Mirones especulando lo que increpo, Que me conecto con un sueño Pensamientos por mil ensueños, De las palabras por un mundo mejor Toque su mejor concierto. Toque las luces del indeseo Un mundo que no conoce lo encubrido por el pavimento Translucido se ve el infierno, Permanezco con los ojos abiertos Hoy sueño con el mundo Totalmente ávido y abierto.


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Página: 64

Altura de Miras Me gustaría acompañarte Con la guitarra certera Con mis letras empañantes En mi piel morena y chilena. Me sentiría mucho mejor Con mi voz desafinada y de fuerza Si nos viéramos en el cielo Durmiendo en canciones hechas. Te extraería tu energía Y con la mía ¡apoptosis! Con la mirada desde un árbol, Ciudad Gris, Cayéndose a pedazos, De dos viles compañeros soñadores... Abrazado en los corazones: Verdad honesta y sincera...


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Página: 65

A Las Puertas Por El Jardín Por Rozar.

Fíjate en la luna Hermosa doncella, Que sola no estas.

No marchites las rozas Que el jardín hay que rozar.

Admira los lirios brillar

El corazón te ha de acompañar, Imagina, piensa, crece

Que Yo en el puerto Me quedaré vacilante y varado Allá en el inquietante mar,

Esperando que me beses Juego de poker, esperando el corazón de As.

No maldigas a la desazón

Ni el porque sucedió con aberración, El ayer ya no es pasado

Del presente, vamos de la mano, En caminos separados.

Que tan deseantes

Estamos en este regresar, Solo el destino y nuestras ganas

Nos podrían llegar a explicar: Si todo se murió en el caminar

O que sin darnos cuenta El jardín lo comenzamos a rozar.


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Cuatro Minutos De Advertencia Tengo un tanto atorado el pecho Uno por el mal vivir, otro poco por desamor, Un cuarto de metas por cumplir Otro tercio de sueños rotos Que el otro tercio lo dejo como cuarto oscuro. Que esta noche He escuchado los cuatro minutos de advertencia, Con coro gospel atronante Pensando en el futuro que no existe. Velas del incendio en espumas Un tanto tecnológicos los habitantes de esta ciudad gris, Estoy a la espera de un manjar Que sepa recibir, comerse y dar Ideales y gustos en nuestro paladar. Que esta noche He escuchado los cuatro minutos de advertencia Con voces angelicales resonantes Creando el futuro que no existe.


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Un Verso Al Día

Christina Rosenvinge cantándome en el Sol desnuda Agosto esta medio sideral

Con miedo ante una vida por adelante De los entretenidos dobleces del camino incorriente

Hoy estoy un poco ebrio... ¡Hip! Anoche me acosté con una damisela

Hoy desperté acordándome de la otra musa aquella Septiembre de cuecas va entre las vueltas y vueltas,

Vasos de cartón en la Plaza Constitución ¿Un verso al día? Hoy no tengo dicción.

La tarde me la pasé soñando, En la madrugada me la pasé pensando en Sophie Schöll,

Me confundo con las teorías de Freud y Lacan Los niños del Teatro me dicen como el guión debe acabar.

Hoy soy hoy Ayer, ¿sólo fui un joven hoy?

Los automóviles parecen hormiguitas El cigarrillo que no puedo dejar de fumar

Me tomo un café en J.M. De la Barra Son la una, me tomo un trago de Ron.

Octubre llegó sin avisar ¿Para donde van estas palabras y líneas?

El sol saldrá cada día, Una araña de patas largas me habla

Fobia de perros amigables con ojos alocados, Me encantan las mujeres de piernas y faldas,

No puedo olvidar a aquella chilena-italiana que me engancha la mirada. ¡UPS! Hace días que no escribía

Quiero que la pena se vaya por un día, Respondo versos como un tenista.

Ciudad Gris lleno de flaites desamparados Todo es cierto ante sus ojos envenenados,

Ésta noche vi aun vagabundo perdido Me preguntaron porque no fumaba marihuana en la esquina

Admiré a una muchacha que me observaba Esta noche me senté a estudiar

La universidad me tiene estresado Escapo con una cerveza en mano.

Noviembre del 2007 Éste poema de versos que no me detiene

¿Lo incluiré en la producción final? Que lo veré en la edición final.

Anoche me alegre de ver a Anita y a Christian Otra vez estoy en el café Brasil sin despedidas,

Otra de otras, me encuentro escribiendo Lloré amargamente en la calle Compañía

Escucho el órgano en 'Like a rolling stone', ¿Esta bien que te escriba que te extraño?

¿Esta bien que deseo besar tus caderas por los lados? Me amparo en Thom Yorke


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La música de los noventas, Soy un asiduo de bares sin displicencia ¡Cuanta gente me observa escribiendo! Perdón, fueron dos líneas en vez de una

Tirito porque pretendo olvidar Recuerdo a Héctor Peña que me dijo: "Sigue sin pensar".

Diciembre y que el año puto se acabe

Hoy a una belleza me acerqué a conversar ¿De que quiero decir y hablar?

Difícil, si estoy constantemente en silencio ¡Blasfemo!

Hoy me encuentro menos imbécil que ayer ¿Será que las hojas caen y desaparecen sin volver a sentir?

Insisto que las mujeres de treinta en general Sólo demuestran ambición por el embarazo y casorio en lo pronto; Hoy desperté con un sueño de aquellas pesadillas que no tolero

No me gusta la navidad Tampoco el año nuevo,

¡¡¡Que manera de vender, comprar y encontrar así felicidad!!! Pan con palta y jamón

No entiendo, me rompí un diente El carné de mi identidad no dice quien soy,

Radiohead, Pearl Jam, Oasis, QOTSA, emblemas de mi mundo Rock Dylan, Springsteen, Bowie, De Lucía, Sabina, Serrat, Johansen, Drexler escucho con atención

Posición alcohólica es mantenerse parado cayendo de a pedazos Se nos va la maricona, desgraciada y puta 2007

¿Donde mierda dejé el lápiz? Bienvenido amores del 2008

Los versos al día se acaban este 31 Chao y muchas bienvenidas...

Lalalalaalalalalalalalalalalalalalaalalala...


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Los Últimos Versos Del Poeta Sentado En La Vereda.

I Me he sentado en las galerías Mirando mujeres de espaldas frías, Me he concentrado en la Ciudad Gris Bendito sea aquel “Dios” que la bendiga. II Me pido a mi mismo La cerveza desdicha, Que hago el llamado de Nicanor (Sin conocerlo) Escriban todos los que escriben Al estilo que te pertenece. Revolución de escritores contemporáneos de rimas y versos Síganme, sigamos... III De Ciudad Gris, A todos modos se me escapan Todas las verdades. Versos de libro exigido, pero regalado Al lector gustoso y jugoso, Desde el índice hasta el poema que te gusta. IV Hoy lloré Quizás las palabras no lo digan Tenía mocos colgando, Me senté en calle huérfanos Soñando que alguien me abrazaba. La calle San Pablo no me bendijo Me fui a Av. Brasil, a tomar y a vivir.


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V Escucho música en la oscuridad de mi pieza, Contulmo, La Ligua Sedes de mis padres amantes. Es verdad: Soy un adiós Más que un buen acompañante. VI Armónica de 25 años Tranquilo/desesperado, Se han reído de mí por escribir Unos juglares venenosos con mujeres de alcurnia. Disculpen: Me los meto en el hoyo Escribiendo sin ofender y sin disculpas. VII Las damiselas buscan al galán Que las comprendan, Desgarro haciendo marionetas Conversando con alegría y entereza. Adiós Madre... VIII No me vengas con franquezas Si Las Condes no es revolución, Fúmese a La Dehesa, Alcohólizese con la Sra. Providencia, Pierda estribos con la puta Vitacura, A La Reina le gusta por atrás, Los sabores de las comunas cuicas y sin citas con la lucidez Escondiendo a los pobres que existen por aquel Chile real y de morena tez.


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IX Preguntemos todos a la vida Los habitantes de cervezas en mano, Vino, Ron, Whisky, cualquier alcohol Si Ciudad Gris da para más. Yo en lo personal, creo que si No dejemos actuar a las políticas de las mentiras, A la arrolladora maquina capitalista, A las imposiciones de estilos de vida imitativas, Apague la radio, la TV, desconéctese de Internet Vea las luces de la ciudad en la madrugada y en la edad vespertina Que un amanecer desaparece con un atardecer de bellas ideas Diciéndole "Nos veremos" al abuelo en vida antes que se despida, Al hermano que nunca reconoce que te ama más que en el abrazo, A la mujer que te acompaña de la mano, Al hijo/a que espera ser besado, Al habitante que estresado espera que lo escuchen en la cantina, Al compañero de labores que lo único que quiere es ser animado, Al estudiante que con esfuerzo junta las monedas para ser más de lo esperado, A comprender que Santiago no es Chile y las regiones a un costado, A ver que las cosas profundas se disfrutan también en la versión simple A que la maldad, ironía, altanería, rencor, son posturas del miedo, Que hoy te acuestas pensando en un logrado y anhelado sueño Que mañana Ciudad gris es Ciudad de los Amores, Que escribo para más adelante, a ver los resultados con albores Tuyos, Míos, de todos, Ciudad Gris en muchos colores.


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ÍNDICE.

* Ciudad Gris * Poe$ía $in Pe$o * Ya No Hay Futuro * Parque Forestal * Obsérvate * Palabras de Desdicha. * Que de Ayer de Ayeres * Si Pudiéramos [Parte 1] * Dios * Caminito * The Gangster * Full Moon * Negrita Querida * Te estuve Apreciando * De Diabla Pasaste a Ángel * En la Alameda Reinante * Mujeres en Manada * ¿Dónde Estás, Mi Amor? * Extraño, Verbo en Pasado * Princesa Tarí * Que Vous Trouvez Un Amour Semblable À Cette Théorie * Varado En El Muelle Barón * Dormí, Desperté & Soñé, Pensé * Si Pudiéramos [Parte 2] * ¿Cuántos Murieron Por Esta Paz? * Mala Salud * Trabajo Infantil (De la voz de un niño verdad, experimental, existencial, senatorial) * No Se Necesita De Farándula * Síntoma: Belleza * Femicidio Nº 46 * Paranoide Por Evitación * Grado, Post-grado, Magíster * Oficina de Cobranza * Anden 7 * Si Pudiéramos [Parte 3] * Personaje de Sombrero y Bolso * 24 - 4 * Soy * Receta Para Estar Triste * En el Concierto Serrat – Sabina * Personajes Del Teatro De La Verdad & Imaginación * No Entiendo Como Me Tuviste Tanto Odio. * Morena En El Vagón De Trenes * Poem For A Film * Despierte & Despierte * Que me Conecto con un sueño, con el mundo * Altura de Miras * A Las Puertas Por El Jardín Por Rozar


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* Cuatro Minutos De Advertencia * Un Verso Al Día * Los Últimos Versos Del Poeta Sentado En La Vereda

ciudad gris

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