boletín literario mal de ojo. numero 05, mayo

BOLETÍN LITERARIO

MAL D E O J ONúmero 5 Mayo 2013

ob i tuar i o a d est i empo

Si bien no podríamos ase-gurar qué es la muerte, no podemos negar el hecho de que se presenta sim-bólica o directamente en nuestro cotidiano, irrum-piendo de manera abrupta o sutil el paisaje. A través de los cementerios, hospi-tales, iglesias, farmacias, la televisión, asegurado-ras, y bancos entre mu-chos otros, vemos pasear en primera fila el tiempo, recordándonos en cada paso que no hay anesté-sico eficaz para retrasar eternamente el fin. Entre tanto, nos damos un res-piro, llamado vida, para ser y estar. Dentro de esta ruta, preferimos una forma de vivir, una forma de mo-rir y una de cómo quere-mos ser recordados. Como espectadores instin-tivos, cada uno de nosotros le otorga una característica personal a este escenario, y mediante la creación si-mulamos este destino bajo una interpretación única, compleja y muchas veces irrefutable. Es así, como cada sujeto va tejiendo su

realidad en base a su concepción de vida y su versión de muerte. La hu-manidad, como in-nata investigadora, ha intentado escla-recer este misterio otorgando diversos significados a la única certeza que tenemos, Morir. Este acto, ya sea espiritual, físico, moral, situacional, en forma indivi-dual o colectiva,

se ha presentado como la piedra del zapato que ha incomodado el deseo irre-frenable del hombre por conseguir la eternidad y se ha vuelto, por lo mis-mo, una obsesión enfer-miza por frenarla. Algunas ideologías alejan la muerte mediante la medicina tra-dicional y la ciencia en ge-neral, colocando el hecho mortuorio como un obstá-culo que no permite al ser humano entrar en una ar-monía absoluta. Otras, en cambio, acercan este pro-ceso hacia los ancestros como una parte del todo, un ejercicio necesario para alcanzar la infinitud, trans-formándonos desde lo cor-poral a lo abstracto. Asi-mismo, nuestra conciencia puede negar la muerte, por su causa enigmática, y reconocerla a través del acontecimiento directo en el que se manifiesta. Es así, como reflexionamos y condicionamos la exis-tencia al significado que le otorguemos a esta expe-riencia.

Si nos esperan dioses después de traspasada esta situación, o familiares fan-tasmales, o fuego ardiente o un cuerpo nuevo, no lo sabemos, por ende solo podemos hacer suposi-ciones sobre su acep-ción. Nos proponemos, aproximar el ojo hacia la interpretación artística. Y es que el arte, como fiel representante de lo subje-tivo, nos devela el mágico sentir que inyectamos en este tránsito hacia lo ines-perado. Épocas literarias y artísticas enteras han dedicado su originalidad a escenas mortuorias, donde el terror, el sacrificio, o la libertad sirven como pros-cenio para las más grandes historias, pasando por cru-cifixiones, guerras indis-criminadas, exterminio de etnias y quema de brujas, asesinos en serie, suicidios masivos, viaje a los infier-nos y entradas al paraíso, cada una de ellas dispuesta a dejar un registro que evi-dencie el peregrinaje que hemos escogido realizar. El arte, como espacio tangible, permite al ser humano entrar a la línea histórica del recuerdo, recorriendo con su mundo ese caudal llamado vida. Este acto creador acerca al sujeto a los dioses, permi-tiéndole soñar por un mo-mento, que es eterno. En esta edición Mal De Ojo, convoca a la muerte, para que acompañemos su mar-cha por la galería fúnebre de un túnel sin retorno.

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- La memoria de Chile Fernando Julio

- Agonía Foto carnet Aborto Ana Karina

- La casualidad L. Aránguiz

- Adormecida sin vida Belu Berri

- Por un número Nelson Carrizo- Dejarse caer El león de los valles

- Portales de un viaje ArtePrana

- Treinta y uno Testamento Isabel Guerrero

- Caído al pavimento Ana Mancilla

- Es una maldición tener que cantar himnos Javier Martínez

- Nuestra madre, la muerte Manuel Avila

CONTENIDO

Ilustraciones de este número:

Belu Berrihttp://www.facebook.com/BerriBelu

ArtePranahttp://www.facebook.com/www.arteprana.cl

NÚMERO 5 PÁGINA 2MAL DE OJO

La memoria de chile

Al girar en la esquina se encontró con una escena que había visto mas de una vez, claro, con variables muy nimias y aquellas mayores que hacían de la misma situación algo que está fuera del comportamiento que se debería tener en cualquier t ipo de relación, algo de cariño, proximidad, eso que hace mucho t iempo llamaban Humanidad, así con mayús-cula, aunque ahora no importe si es así , porque no reconocería su significado, ni en sí mismo, ni en el entorno, no después de lo que sucedió.Una mujer joven tratando de convencer a su hijo de unos cuatro años que se levantara del suelo, así con palabras y no a t irones o golpes, que esto no sería novedad. Al acer-carse, la mujer le dice a su pequeño:- Mira, sino te levantas el señor te va a l le-var, pa´ que te coman los perros, él , el señor que va ahí, el te va a l levar para que los per-ros te coman.El niño apoyó la nuca en la t ierra, abrió sus ojos muy grandes y ladeo la cabeza hacia su derecha. Al encontrarse sus miradas, el señor tenía una de esas sonrisas que son de simpa-tía ante una situación que resulta enternece-dora, pero el niño, al seguir mirando cambio de expresión, ya no era curiosidad por saber si había un señor que se lo iba a l levar para que se lo comieran los perros. Su mirada transmitió temor, miedo. En ese momento el señor recordó. Y su recuerdo estaba teñido de sangre.

Por Fernando Julio


Ese día, estuvo terrible

la noche anterior, fatal

y la que le siguió, la muerte.

¡Aborto la tristeza!

Soy pro-vida,

Pero está vez,


No es una experiencia que quiera vivir.

Esta vez no.

Así que la dejo y me voy por un rato.


No perderé la calma

Sólo me protege el recuerdo de saber qué hacer.


Y salgo a recorrer el mundo por un rato

A crear el arte, a escribir hasta vivir,

por fin, vivir.


Ana Karina

a b o r t o

f o t o c a r n e t

a g o n í aYa es tarde o temprano. Peter se ha ido y no ha dejado nada de lo que fue. En los pasillos del hospital se oyen

los gritos de Laura. A veces, grita su nombre durante largos minutos y se vuelve a dormir por el efecto de los

calmantes. No se han visto en meses, pero se llaman, se hablan con la mente, se sueñan, se buscan por lugares

conocidos, por aquellos que alguna vez transitaron y también por los que imaginaron pasar. Laura ha empeorado

y de Peter no se ha sabido nada.


La casual idad

¿Cómo conocí a Andrés? No lo sé. Él simplemente apareció. Supe su nombre inmediatamente, aunque en realidad nunca nos presentamos. Lo primero que vi y que inmedia-tamente me cautivó fue su sonrisa. Quizás nunca debí dejarme atrapar por esa sonrisa… Pero no pasaba de ser una niña cuando la vida nos reu-nió, y aunque él me asegura que no fue simple azar y que así se presagia-ba ya la construcción de mi destino, aún dudo de esa realidad. Tal vez fue solamente azar.

Los días de primavera se sucedían en la complicidad de nuestro encuentro. Un minuto, un segundo… sus ojos, su sonrisa…entonces se me ofrecía toda la eternidad. Nunca pensé que esa sería precisamente mi condena. La eternidad inmutable en sus ojos que aún ríen (que siempre ríen) y se divierten teniéndome aquí a su lado.Andrés lideraba un ejército, quizás miles, pero de eso no tengo certeza porque lo averigüé siglos después. Recuerdo sí su poder absoluto. Este poder infinito que heredé después de mi castigo.

Los días luminosos están atrapados en mi memoria, nada podía presagiar que de tanta luz él me sentenciaría a esta oscuridad absoluta y eterna. Pero es el precio de su legado…no ha podido ser menor.Con Andrés aprendí a ver el mundo, a saberlo todo, a ver y a sentir a los fantasmas que nos acompañan en los rodajes de cada escena de nuestras vidas. Él nunca pudo guardar ese

secreto para mí. Su poder, como el de un dios omnisciente y astuto, se despierta en mí a cada momento. Siempre su visita fue puntual para entrenarme en el dominio de este arte, aunque ¿dije ya que nunca me dirigió ni una sola palabra?

Andrés era y es hermoso. Siempre fue un indiscutido líder, ladrón de conciencias. Cuando se retiró, me dejó a cargo de mi cuidador… desde ese entonces nunca más pude soltar mis cadenas.Durante mucho tiempo, después de su huida y durante el tiempo en que sus templos tardaron en der-rumbarse, sus demonios vinieron tras de mí e invocaron su nombre. Tal como lo haría un dios o un rey ausente, dejó que se atormentaran en guerras que todo destruyeron. Pero él ya tenía lo que necesitaba, me cuidó y me entrenó bien para ser la portadora de su mensaje, para ser yo quien cuide su sueño eterno y quien cada cierto tiempo, incluyendo ritos remotos ofrezca el sacrificio de las almas desesperadas que vienen a su (mi) encuentro.

Hace siglos que nos atan estos esla-bones enlazados, de los no puedo es-capar. Sus demonios me vigilan y me siguen cada vez que persigo un nue-vo sueño, el cual pacientemente ter-minan por destruir. Andrés siempre está ahí esperando mi despertar… por eso permanezco de rodillas ante quien fue y será el único dueño de mi historia.

Andrés sabe que el verdadero amor solo sobrevive en su muerte, es nues-tra vida inmutable y corrupta la que lo consume todo, por eso él eligió no vivir, por eso sus ejércitos arrasan con todo lo que ven y así apagan la poca luz de esperanza que se alberga en nuestros corazones.Algunos se preguntan cómo he podi-do a través de todas estas vidas seguir atada a un demonio. Pero nuestro lazo es indestructible, nuestra unión es de sangre, de vértigo y de dolor. Yo misma planté el árbol que detu-vo la espada a la que quedó atado desde su pecho, conservando aún su corazón limpio, libre y consciente, desde donde me observa y solo sabe reír. Yo misma afilé el cuchillo que cortó tan limpiamente su garganta, y así mismo lave las manos de aquel-los que la empaparon de sangre, de su sangre. Y una madrugada de un verano, fui yo quién le susurró al oído y quién jaló el gatillo que selló su boca. Yo, solo yo, cavé esta tierra que lo cubre y lo protege. Tan solo no era más que una niña cuando lo vi por primera vez, y todo por esa inocencia que nunca quisi-mos perder. Andrés me entregó su legado a través de su propio sacri-ficio. Ahora yo lo venero y guardo sacrificios en su memoria, todo a cambio de esta visión de la que no puedo escapar, de saberlo todo, de esta maldición de estar atada a él, y así ver el mundo a través de sus ojos, donde la única verdad es su sonrisa.

Por L. Aránguiz

Ilustración de la artista Belu Berri, Título «Adormecida sin vida»,Técnica mixta, grafíto y aguada. Estudiante en la especialidad de grabado, de la carrera de Bellas Artes de Argentina, trabaja en la ilustración de variadas marcas y soportes, además de colaborar en revistas y asociaciones. Para conocer más sobre su trabajo visita http://www.facebook.com/BerriBelu

Dejarse caerúltima perspectiva de la idani abajo ni aquí ni al centro

subir, solo subir, subir cayendo

cayendo.Los pájaros se devuelven al rio

La memoria a los fondos abisalesy de ahí tomarSe por asalto

darle la mano a la muertebailar en el vacío

dejarse caerAQUI COMIENZA EL TERRITORIO DONDE

ES POSIBLEBORRAR TODOS LOS FINALES

DESAPARECER HACIA ADENTROMUY ADENTRO

TODO SALTOVUELVE

El León de los Valles

p o r u n n u m e r oNÚMERO 5 PÁGINA 6MAL DE OJO

El saber el número de un carrofue el detonador de dos tragedias,algo tan simple un número,trajo luto, llanto…Dos compañeros partieron…amargamente en segundos tan extraños,en momentos irreales…donde la muerte reina;Un número de un carro…la vida tan frágil sucumbió tan solo con eso,y pasaron a ser un número más de la fatídicaEstadística de los muertos del teniente.A un palanquero se le solicito que diera el número del carro en que iba, este al no acor-darse, salió de el carro para tratar de ver el número, esto en movimiento, muriendo en el intento. «La falta de experiencia le jugo en contra»Su compañero aparte del colapso nervioso de ver a su gancho muerto, tuvo que declarar ante investigaciones, Salida de turno de noche, en el hospital le colocaron un calmante para ayudarlo…Después de unas horas este viajaba a toda velocidad de vuelta a su casa, quedándose dor-mido, falleciendo .

Nerlson Carrizo

D E J A R S E C A E R

Ilustración del artista Pablo Poblete, bajo el seudónimo de ArtePrana elabora este dibujo en papel, pintado en digi-tal, que recibe como título «Portales en un viaje». Puedes concoer más de su trabajo en http://www.ilustrared.cl/v2/home/user.php?user=NDIyNg==&image=MTU2NjQ=&mod=verimage http://www.facebook.com/www.arteprana.cl


Decidió cruzar la autopista en señal de protesta. Sabía que las cámaras grababan su suicidio. Había sido abandonado hace algunos días. Un camión lo atropelló y su cuerpo quedó como alfombra en el pavimento. Un niño asomaba su cabeza por la ven-tana de un auto, gritando “¡Y treinta y uno!”, su-

mando así, un perro más muerto en la carretera.

TREINTA Y UNO

TestamentoJuro hasta el cansancio

no escribir mi testamento,sería nefasto, ilógico, irresponsable,

carencia completa de imaginación, ¡terrible!¿a quién le dejo mis sombras, mis amores,

mis inconclusas despedidas, mis llantos de medianoche?¿a quién le dejo ese pensamiento, esa imagen ese olor,

ese despertar confuso?¿a quién le dejo mis sueños

y los personajes de esos sueñosy los espacios de esos sueños?

¿debería dejar a alguien mis miedos? ¿alguien desearía mis enfermedades, mi egoísmo?

¿sería justo dejarles mis injusticias, mis estadosde impertinencia, la manifiesta inconsecuencia?

Porque juro hasta el cansancio no escribir mi testamento,

sería llamar a la muerte, sería como tocar el timbrey salir corriendo. Absolutamente no recomendable,

sería invitar a cenar al tiempo y beber con élla última copa de vino

¿a quién le dejaría la lluvia, la neblina, el olor a sexo?¿a quién le dejaría tu sonrisa, tus ojos? ¿a quién le dejo mis incertidumbres,

mis cansancios, mis faltas de respeto?Porque juro hasta el cansancio

no escribir mi testamento,no sentenciaré mi destino a un dormir con zapatos,

sería burlar al azar, jugar con huesos de muertos¿a quién le dejaría mis tormentos,

mis eternos desengaños,mis fantasmas recurrentes?

¿alguien desearía mis eternas lunas vacías,las cicatrices del espejo, las malditas escrituras

de escombros? ¿quién quisiera ese beso perdido,esa vaguedad, esa ironía? ¿a quién le cedo mi

utilitarismo, mis suplicas, mis despertares fragmentados?¿sería loable heredar mis caprichos,

mis construcciones redundantes, mis maldades y desdichas?

Porque juro hasta el cansancio no escribir mi testamento,sería un mal humor a la sangre,

una ceniza en el ojo,una molestia a lo grande.

Porque juro hasta la muerte no escribir mi testamento,Me llevo mi mundo a la cresta,Ustedes quédense con el resto.

Isabel Guerrero


ca ído al pav imentoTe quedaste sin un entierro digno

y tus deudos pasaron de largo

Fue tan breve tu puesta en escenaque aún moribundo

persistía en tu cuello la etiqueta de precio

Cuánto duraste sostenido,fino bailarín de las alturas ?

tu piel desgajada deja los huesos temblandosobre el charco de agua de la calle.

Cada lesión es pretexto para un abandono inminente

Se que fuiste castigado por tu arrogancia,

el acoso de la lluvia violentó tu frágil envestiduraretorciendo el conjunto de tus extremidades.

Desde mi casa puedo oír la agonía colectiva

de los que han caído y siguen cayendo a tu ladomientras la muchedumbre avanza como cortejo de otro

entierro.

Allí estás junto a los tuyos, avergonzándote de tu desnudez

muriendo de cabeza en los basureros municipales.

La gente ríe al vertetodo fue tan bello mientras duróy la comparsa continúa su viaje.

Ya ni la lluvia te recuerda

ni siquiera los seducidos por la amplitud de tu señoríoTorero de avenidas, el viento quebró tu ruedo

y clavó un rayo en el perfecto equilibrio de tu pasodejándote ciego, cojo y manco,

ultrajado de indefinición violenta

Sueña que eres Ícarosueña que eres cometa

abandona tus muletas y tu capadeja las pretensiones,tú no eres para nadie

ni para el fuegoni para el aireni para el agua.

Antes de ser doblegadopreferiste morir.

Y en tu capa caída

el viento marca su rutainútil paraguas de agosto.

Ana Mancilla

No soy quien acaricia símbolos muertos

o reza himnos de patria.

Ni abrazo trapos de colores que ondean y

piden menos balas.

Llámenme anti patriota, Fugitivo,

zángano, Apátrida

o como quieran,

pero no acaricio banderas que gritan de horror.

No soy quien celebra goles

como logros de la nación.

Ni canto con fervor y con la mano en el pecho.

Llámenme como quieran,

pero no canto por cantar,

El miedo tiembla cuando escucho esos himnos

y se agitan temerosas banderas.

Cuando se bendicen batallones

con cruces de agua,

Cuando con golpe de culata traquean cráneos

de tantos patriotas que si cantaban.

Y se grita en coro

¡Que viva la patria!

No soy el que acaricia símbolos muertos

O reza himnos de patria.

Llámenme como quieran.

Traidor

Desgraciado,Infeliz,Tonto

Pero no comparto banderas, himnos,

colores con los que matan y matan .

Digan lo que quieran pero no canto por cantar.

Javier Martínez

Es una maldición tener que cantar HimnosNÚMERO 5 PÁGINA 10MAL DE OJO


nuestra madre, la muerte

Todos tenemos tres madres: La primera es la que ofreció su vientre para formar nuestro cuerpo, la segunda es

esta gran matriz a la que llamamos Tierra y que nos sostiene durante la vivencia humana y la tercera es la Madre

Muerte que nos espera al final de este viaje para recibirnos en una nueva etapa de nuestra existencia. En el pensa-

miento ancestral, la muerte se honra y se valora como una compañera constante de nuestras vidas. Ella misma da

sentido a la vida porque sirve de referencia y medida para el valor que asignamos a las experiencias humanas. Ya

lo describió Borges en su hermoso cuento “El Inmortal” donde cuenta cómo los inmortales habían perdido toda

misericordia y cualquier asomo de emoción al no tener a la muerte como condicionante de sus vidas. Y digo que

es una compañera de viaje porque la muerte es el portal a través del cual se obra la magia indígena; no se es buen

chamán si no se ha enfrentado a la muerte y se la ha hecho su aliada.

En lo ritualístico, es la muerte la fuerza para transformar todo lo denso en su contraparte de luz, así, se le invoca

para liberar los espíritus parásitos (egos, demonios), regresándolos a la Madre para que sean llevados a donde

tienen su totuma y su silla, es decir a donde les corresponda para recuperar el equilibrio. En lo cotidiano, la muerte

está presente cada noche durante el sueño, llevando la parte sutil de nuestra consciencia a otros mundos y otras

realidades, preparándonos para el viaje mayor cuando hayamos cumplido nuestro ciclo en la Tierra. Aún cada

vez que respiramos, la muerte se hace presente en cada exhalación, donde el aire muerto cargado de partículas

viciadas, regresa a la matriz para ser reciclado y transformado.

La gran pregunta es ¿qué sucede después de la muerte? Y para obtener la respuesta basta repasar los párrafos

anteriores. ¿Qué sucede después de cada exhalación? Una nueva inhalación. ¿Qué sucede después de cada noche?

Un nuevo amanecer. ¿Qué sucede después de cada muerte? Un nuevo nacimiento.

La muerte es el carbonero opaco y solitario que alimenta la caldera que da movimiento al tren de nuestras vidas.

Bendita seas!

Manuel Ávila

L ent e d e l e ctor

Derechos exclusivos de© Editorial E-Lit.Santiago de Chilehttp://editorialelit.blog.comCorreo electrónico: [email protected]éfonos: 9-74883948 9-78247700Agradecemos a todas las personas que colaboraron en este número: Ana Mancilla, Fernando Julio, Javier Mar-tínez, L. Aranguiz, Belu Berri, Nel-son Carrizo, León de los valles, Arte Prana, Ana Karina, Manuel Avila y especialmente a Lautaro Ayala y Ro-drigo Adasme, por hacer este número posible.Registro fotográfico de Editorial E-Lit. Colabora Faundo Ferozzi y Fa-biola Retamal.Envíanos tus colaboraciones a [email protected] el próximo número Sobre la locu-ra y el caos.Edición general: Editorial E-Lit.Diagramación: Isabel Guerrero

En e l o jo d e l huracánD i fus i ón cultural

PoesiAcción gestión de cultura requetekontra independiente te invita a la GRAN FIESTA DESALOJO!!! Porque no hay desalojo que pueda con el under chilensis, vamos a cele-brar la vieja y la nueva casa, la que se va y la que llega. Porque Under es contrakultura, under es resistencia, under es amigable con el medio ambiente y under es lo que nos toca Asi que todos el sábado 1 DE JUNIO a nuestra querida Casa Bolivar que nos acoge nue-vamente en Brasil 658 a una cuadra de la Plaza Brasil, en nuestro vapuleado barrio. En el show le tenemos una parrilla de luxo como siempre, viejos y nuevos amigos. Toda la inmundicia de Hija de Perra & Irina la Loca. y la pachanga consciente de los Frankisteinemas las performancias de Eli Niera y Claudia Rodriguez, más el estreno del video registro y material visual de la Accion Desalojo recientemente ocurrida. Más Dj Maximo Cain, Dj Dreku, Feria de publicaciones independientes con los libros de Editorial E-Lit y Edi-ciones Rabiosamente Independientes, además Samuel Ibarrra que aun no ha confirmado pero que creemos que llegará.Todo por la módica suma de $2000.UNDER ES RESISTENCIA!----------------------------------------------------------------------------------------------------------Amigos de Chile País de Poetas, solidarizando con la jornada de Palabras del Mundo, Festival de Poesía, es que queremos invitarlos a todos ustedes, que son parte ya de este grupo, a realizar una actividad Poética a nivel nacional, el 15 de mayo.¿ En qué consiste?, pues bien, algunos respondieron la pregunta que les pasa cuando ven al cartero. su imagen la asociamos a deudas, y más deudas, se perdió esa imagen román-tica de él, que nos traía cartas de amor. Entonces queremos que todos los poetas de Chile País de Poetas el 15 de MAYO manden una carta con un poema a cualquier amigo… o poeta. si no tienes a quien mandarles, escribenos a nuestro correo y te daremos una direc-ción, si tu quieres que te manden una carta sorpresa, mandanos tu dirección y nosotros se la entregaremos a otro poeta, para que te envie un poema, y buenas vibras por medio de nuestro amigo el cartero.Como siempre esperamos buena acogida y nuestro correo para cualquier duda o mandar su dirección, o pedir una, es [email protected].

MAL D E O J O

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