B O L E T Í N D O E Q U I P O D A B I B L I O T E C A

3º Trimestre 2007 Número 3 I.E.S. “San Paio” — Tui

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Jorge Enríquez Méndez, de 1º de Bacharelato B

As Poesías do Mes

As Poesías do Mes

As Poesías do Mes

As Poesías do Mes

No pasado decembro estreamos

unha nova iniciativa: A Poesía do

mes. Cada mes escollemos unha

poesía e expoñémola para que a lea-

des e poidades levala convosco.

Chega o remate do curso e quere-

mos que nos digades que poesía ga-

lega e/ou castelá vos gustou máis,

suxerídenos tamén poesías para ex-

poñer no vindeiro curso. Estade

atentos porque pronto comezaremos

a pedirvos a vosa opinión. Todos os

participantes entrarán no sorteo de

diversos agasallos. E por se alguen

non conseguíu todas as poesías, po-

dedes atopalas neste Biblioxornal

especial. Ánimo, participade e sorte!.

P á x i n a 2 N ú m e r o 3 – 3 º t r i m e s t r e 2 0 0 7

Decembro 2006Decembro 2006Decembro 2006Decembro 2006 O rei tiña unha filla,

Que morría de amor,

E por vela curada,

Sen máis declaración

ó Amor, queiras non queiras,

do reino desterrou.

O Amor, moi xuicioso,

Obedecendo a lei,

Camiño do desterro

Fóise co que era seu:

Cos bicos e coas rosas...

!e coa filla do Rei!

A rosa de cen follas Ramón Cabanillas (1876-1959)

Xaneiro 2007Xaneiro 2007Xaneiro 2007Xaneiro 2007

Una tarde parda y fría

de invierno. Los colegiales

estudian. Monotonía

de lluvia tras los cristales.

Es la clase. En un cartel

se representa a Caín

fugitivo, y muerto Abel,

junto a una mancha carmín.

Con timbre sonoro y hueco

truena el maestro, un anciano

mal vestido, enjuto y seco,

que lleva un libro en la mano.

Y todo un coro infantil

va cantando la lección:

“mil veces ciento, cien mil;

mil veces mil, un millón”.

Una tarde parda y fría

de invierno. Los colegiales

estudian. Monotonía

de lluvia tras los cristales.

Soledades

Antonio Machado (1875-1939)

Febreiro 2007Febreiro 2007Febreiro 2007Febreiro 2007

“O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

que chega a fingir que é dor

a dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,

na dor lida sentem bem,

não as duas que ele teve,

mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda

gira, a entreter a razão,

esse comboio de corda

que se chama coração."

Cancioneiro

Fernando Pessoa (1888-1935)

P á x i n a 3 N ú m e r o 3 – 3 º t r i m e s t r e 2 0 0 7

A rosa de cen follas

Marzo 2007Marzo 2007Marzo 2007Marzo 2007

¡Qué alegría, vivir

sintiéndose vivido!

Rendirse

a la gran certidumbre, oscuramente,

de que otro ser, fuera de mí, muy lejos,

me está viviendo. La voz a ti debida

Pedro Salinas (1891-1951)

Abril 2007Abril 2007Abril 2007Abril 2007

Abril, abrileiro,

recendo milleiro.

Pampillos rousados

decote orballados.

Raiolas de sol

abrían a frol.

Recendor de ababa

e o cuco cantaba.

O cuco, cuqueiro,

tirando o sombreiro.

A súa vaquiña

pastaba a neniña.

O cuco cantaba

e ela o respostaba.

-Cuco rei, cuco rei

¿cantos anos vivirei?

Un, dous, tres, catro, cinco, seis!

Ai do tempo aquil

do abrileiro abril.

Nos verdes lameiros

feitizos milleiros. Eliseo Alonso (1924-1996)

P á x i n a 4 N ú m e r o 3 – 3 º t r i m e s t r e 2 0 0 7

Maio 2007Maio 2007Maio 2007Maio 2007

Viste a Naturaleza vestido feito por min.

Visto eu dela o mellor forro,

visto eu dela o seu corpín.

Teño nela o meu socorro.

Fuxe o meu peito de min

si ela non cómpre ó redor.

Lonxe dela non me fai o corpín,

non pode coa lousa o meu cor.

A aurora é miña i é dela.

O mediodía a liña rompeu.

Ten o serán da noite estrela.

Foise a tarde e non volveu,

foise. Ten a noite muito dela,

máis do que a Lúa verteu.

María Mariño (1907-1967)

Xuño 2007Xuño 2007Xuño 2007Xuño 2007

Alguna vez recuerdo

ciertas noches de junio de aquel año,

casi borrosas de mi adolescencia

(era en mil novecientos me parece

cuarenta y nueve)

porque en ese mes sentía siempre una inquietud, una angustia pequeña

lo mismo que el calor que empezaba,

nada más

que la especial sonoridad del aire

y una disposición vagamente afectiva.

Eran las noches incurables

y la calentura.

Las altas horas de estudiante solo

y el libro intempestivo

junto al balcón abierto de par en par (la calle

recién regada desaparecía

abajo, entre el follaje iluminado)

Sin un alma que llevar a la boca.

Cuántas veces me acuerdo

de vosotras, lejanas

noches del mes de junio, cuántas veces

me saltaron las lágrimas, las lágrimas

por ser más que un hombre, cuánto quise

morir

o soñé con venderme al diablo,

que nunca me escuchó.

Pero también

la vida nos sujeta porque precisamente

no es como la esperábamos.

Gil de Biedma (1929-1990)