tiro directo (cuentos en twitter)

(Cuentos en Twitter)

Mario Chávez-Campos (México)

Jaime Andrés Neira Rozas (Chile)

Pablo Sandino Morales Chávez (Nueva Zelanda)

(Cuentos en Twitter)(Cuentos en Twitter)(Cuentos en Twitter)(Cuentos en Twitter)

Mario Chávez-Campos Mario Chávez-Campos Mario Chávez-Campos Mario Chávez-Campos ((((MéxicoMéxicoMéxicoMéxico))))

Jaime Andrés Neira Rozas Jaime Andrés Neira Rozas Jaime Andrés Neira Rozas Jaime Andrés Neira Rozas ((((ChileChileChileChile))))

Pablo Sandino Morales Chávez Pablo Sandino Morales Chávez Pablo Sandino Morales Chávez Pablo Sandino Morales Chávez ((((Nueva ZelandaNueva ZelandaNueva ZelandaNueva Zelanda))))

Tiro directo (Cuentos en Twitter)Primera edición 2013

©Mario Chávez-Campos©Pablo Sandino Morales Chávez©Jaime Andrés Neira Rosas

©Editorial [email protected]

Ilustraciones de portada e interiores: © Víctor Adame Mínguez

Diseño de portada e interiores: Irena Medina SapovalovaCoordinación editorial: Mario Chávez-Campos

ISBN: 978-1-300-95284-8

Hecho en México

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Tiro Directo (Cuentos en Twitter)

Nota preliminar

Defender la literatura es un deber que todos debemos emprender, ya no para salvar a la humanidad, simplemente

para hacer la vida más amena, para darle sentido, para pensar la eternidad y saber qué hacer el domingo en la

tarde, para poder soñar y para favorecer a la decencia que tanta falta nos hace.

Calvino, Italo, “Seis propuestas para el próximo milenio”,

2a edición, Ediciones Siruela, España, 2000, 155 pp.

El Twitter fue creado por el estadounidense Jack Dorsey en marzo de 2006. Esta red social de Internet ha ganado popularidad en todo el mundo. Se estima que actualmente tiene más de 200 millones de usuarios, y genera más de 65 millones de tweets por día. Un tweet es un texto que tiene una longitud máxima de 140 caracteres; es decir que si los usuarios escribieran en promedio 70 caracteres por tweet, se producirían 4 mil 550 millones de caracteres. El Quijote de La Mancha de Miguel de Cervantes Saavedra tiene 2 millones 59 mil caracteres, por lo que con la enorme cantidad de tweets que se generan en el mundo podrían escribirse diariamente 2, 209 libros con la extensión del Quijote.

Utilizar el Twitter como una herramienta para escribir cuentos, nos remite necesariamente a las Seis propuestas para el próximo milenio de Italo Calvino; levedad, rapidez, exactitud, visual, saber concluir e iniciar las obras.

Los cinco cuentos breves que a continuación se presentan fueron construidos mediante tweets enviados desde tres diferentes ciudades del mundo a una sola cuenta @otlazpan.

En el mes de junio de 2010, Jaime Andrés Neira Rosas desde Santiago de Chile (Universidad de

cuenta @otlazpan.

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México - Chile - Nueva Zelanda

La Frontera), Pablo Sandino Morales Chávez desde Auckland, Nueva Zelanda (Universidad de Auckland) y Mario Chávez-Campos desde Morelia, Michoacán, México (Universidad de La Ciénega del Estado de Michoacán), construyeron los cuentos contribuyendo cada uno con un tweet cada vez, hasta completar un tiempo máximo de quince minutos.

La estructura de los textos refleja con claridad las características de los que se producen en las redes sociales: concisión y contundencia. Son bombardeos quirúrgicos que sacuden las emociones del lector.

El propósito de esta publicación es sobre todo, mostrar el resultado de este interesante ejercicio, en el que tres personas con diversas formaciones profesionales, que viven en realidades completamente diferentes, incluso en latitudes extremas, comparten con los lectores un tejido cibernético de letras que por supuesto, en ocasiones no respeta la estructura ortodoxa de un cuento, pero que finalmente provoca goce estético al que lo lee.

Es importante aclarar que tanto Jaime como Sandino no se dedican a escribir cuentos, por lo que la experiencia se torna doblemente interesante, porque el estar sentados frente al teclado de una computadora, mirando la pantalla en espera del tweet del compañero, hace explotar su creatividad de una manera muy singular.

Quisimos presentarlos como un todo, sin explicitar qué parte escribió cada quien. Por cuestiones de continuidad y consideración al lector, coincidimos en que producen mucho más impacto presentándolos sin interrupciones.

Espacio cibernético, abril de 2013.Los autores

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Mientras le apuntaba con el cañón de una .9 mm, supo que por primera vez la selección mexicana de futbol le había ganado a Francia.1

La miró sentada en una silla, amarrada de pies y manos; ella escuchaba la algarabía de las porras en la tele sin poder moverse y orinada del miedo.

-“¡A güevo!, primero el Chicharito,2 luego el Cuau3 y ahora me toca a mí. Ya valiste”.

Se imaginó parado en el punto penal, estirando la pierna y listo para disparar el mejor tiro directo a la frente. De reojo miró el espejo de la pared para corregir la postura. Con el trapo amarrado en la boca, ella gruñe algo indescifrable, y llora.

Como él estaba de buenas, afl ojó la mordaza para que pudiera hablar:

-“Con esa panza seguro que fallas. ¿Le vas al América?”. La ofensa le dolió en el pecho. ¿En que lo notaría? En su pei-

nado de raya al lado, en la cantidad de gel. Le acercó el cañón a los labios.

-“No chingues güera, que te vas para el otro lado de la frontera de un madrazo. Queriendo o no queriendo, con carga o sin carga, me cai eh”.

Se detuvo a pensarlo un instante; matar a una mujer amarrada era como meter un gol con la espalda y en offside.

Se fajó la pistola en la cintura. De la bolsa de su pantalón sacó una navaja. Se acercó a ella y cortó las amarras. Que ruede el balón.

Adolorida y asustada trató de pensar rápido. Respiró profundo y evitó mirarlo. Por la ventana se escucha el llanto de un niño que la dis-trae. Como un rayo pasó por su mente el arma que siempre guardaba debajo de la almohada.

“El pendejo este no sabe que hoy juega de visitante”. Estaba en tiro directo y sin barrera. Ágilmente tomó la Beretta

con la mano izquierda. “Que lástima que ya no verás el México-Uruguay”.4

Disparó.

1 Se refi ere al juego en el que la selección de México derrotó por dos goles a cero a su similar de Francia, el 17 de junio de 2010, durante

el Mundial de Futbol realizado en Sudáfrica. Fue el día en que se escribió el texto.

2 Javier Hernández Balcazar “El Chicharito”, es un jugador de la selección mexicana de futbol, nacido el 1º de junio de 1988.

3 Cuauhtémoc Blanco Bravo, jugador de la selección mexicana de futbol, nacido el 17 de enero de 1973.

4 Luego de ganarle a Francia, la selección mexicana de futbol se enfrentó en octavos de fi nal a la selección de Uruguay. En este encuentro

México perdió 1 por 0.

1256 caracteres/ 9 tweets

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“No sé por qué dicen que la venganza es bien gacha, si yo cuan-do me vengo siento bien bonito”, dijo el hombre cuarentón de sombrero mexicano.

Otra cosa que no le cuadraba era eso que decían que la vengan-za era mejor cuando se servía en frío.

Sabía que no era bueno con las mujeres, por eso seguido fan-farroneaba de sus dotes amatorias. Dime de qué te ufanas y sabré que te falta...

Miró tímido a la jovencita que, llena de carnes, aparentaba una banderilla de salchicha alemana, lista para hincarle el diente.

- “¿Qué pasó mi chava?”, intentó primero buscarle conversación a ver si lograba olvidar sus temores.

Mientras preguntaba se quitó el sombrero y lo puso a girar, como balón de basquetbol, sobre su dedo índice.

-“¿Conoces Nueva Zelanda?”, presumió.

Él, había estado por allá un par de ocasiones; trabajar en la ma-rina mercante le había permitido conocer casi todo el mundo.

-“¿Nueva qué...?”, dijo ella, que estaba más pendiente del reloj que avanzaba que de los viajes del cliente en turno.

La respuesta lo desconcentró y el sombrero salió despedido como disco de baquelita. Miró su dedo desnudo y fi rme y sus temores aumentaron. Supo que no podría impresionarla en la cama, y como ella tampoco distinguía el Polo Norte del Polo Sur, tampoco podría impre-sionarla con sus cuentos.

-“¿Entonces señor, hacemos algo o nos conversamos unas che-las?”.

El dedo índice se le dobló involuntariamente. Esta vez no habría venganza.


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Las cosas ya nunca serían como antes. Lo pensaba mientras se bebía un frasco de salsa de tomate con un vampiro en la etiqueta. Apa-churrable. La terraza del centro comercial ya estaba semivacía, y el ho-rizonte gris de la ciudad apenas permitía asomar la silueta de un cerro.

-“Pinches humanos, primero el sida y ahora el swine fl u”.

Tendría que conformarse con comida enlatada, era imposible conseguir humanos sanos. Bajó por las escaleras eléctricas y se detuvo en el mostrador de libros, por lo menos una decena trataban de vam-piros.

Estaba de moda.

A su izquierda dos muchachas de largas botas y pelo negro mur-muraban algo sobre historias de Transilvania. El maquillaje delataba sus opciones.

-“¿Tons qué mis reinas? ¿Quieren divertirse? Aquí tienen un ejem-plar mejor que cualquiera que aparezca en esos libros.

En pose estudiada cruzó con sus manos las solapas del saco y les mostró unos relucientes caninos que impresionaban a cualquiera.

Eso creía.

Las muchachas rápido intercambiaron miradas, lo examinan de arriba a abajo. Se miran entre ellas y deslizan un “pssse”, girando el rostro.

Deciden aceptar la invitación.

Durante el trayecto a casa todos se siguen examinando mutua-mente. A ellas les intrigaba por qué demonios su compañero parecía más hambriento que excitado.

La habitación esperaba impaciente. La más joven y generosa quiso darle un obsequio. Se desprendió de una cruz de plata y le dio un beso.

El vampiro cayó fulminado.


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A más no haber el hombre blandió el cuchillo cebollero. Las luces de las velas se refl ejaron con violencia en la impecable hoja de acero.

Rasguñan la ventana de la cocina las ramas de un abedul que se cimbra con el viento.

-“¡Puta madre! el viento seguramente traerá lluvia y relámpagos, y yo corriendo con un cuchillo, listo para hacerle un regalito al Zeus”.

El Zeus era un corpulento mastín inglés, tan negro como los pre-sagios que revoloteaban en la cabeza del hombre como insectos en-candilados por un farol.

Temió que la mezcla del ruido de insectos y la baba colgando de las fauces de Zeus fueran malos augurios para el próximo que tocara a la puerta.

Y seguro que lo eran. Al que se acercara había que enfriarlo, y luego dárselo al Zeus para la cena.

-“Tranquilo papá, ahí viene ya la comida”.

Se imaginó cortando al extraño visitante en pedacitos. El frío congeló su mano derecha, que mantenía estoicamente levantada lista para embestir.

Pasaban los minutos y nadie tocaba. La baba de Zeus se trans-formaba en gruñidos impacientes, los ruidos de la calle se alejaban.

Una vela se apagó.

-“Ni modo mi Zeus, vamos a tener que ir de cacería. Ni modo que te quedes sin cenar y yo como un tonto con el cuchillo afi lado”.

Era el momento.

Había que terminar.

Inspiró sólo una vez más y se acercó a la puerta. Quitó el seguro, dio unos pasos atrás y gritó.

“Entra mi amor”.


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Oráculo era dramático hasta en el diminutivo de su nombre. Por eso cuando le preguntaron por el fi n del mundo se imaginó en un pai-saje alejado. La mente se le llenó de grises, brumas, olores fétidamente desconocidos, y ruinas de todo tipo.

Estaba seguro que era el fi nal. De ésta ni el Brus Uilis nos salva, pensaba. Le inquietaba saber la forma en la que todos acabaríamos. Se mesó su bigote ralo y se contempló en el espejo; quería asegurarse que estaba listo para el colofón de su vida.

Afuera el viento soplaba, sintió deseos de hablar con alguien, de saber qué estaban sintiendo otros, en particular ella...desde la ventana recibió un golpe de frío.

Tal vez ahora, en que literalmente no había mañana, se atrevería a preguntarle ¿por qué chingados lo había engañado? Pintó con su dedo gordo un círculo en el vaho del cristal. Pegó su cara buscándola en el vacío y apretó el diminutivo de su nombre. Llovía.

¿Quién sabe dónde estaría ella? ¿Qué paisaje podría mirar? ¿Todo acabaría de la misma forma en todas partes? Cómo hablarle, decirle lo correcto.

Por fi n llegaba la hora, los zombis salían ya de la tierra y la lluvia era tan ácida como en la última cita.

En una crisis de pánico dio un piñazo al cristal, el agua tocó sus manos y sus dedos se volvieron gelatina.

Ya no alcanzó a pensar, no pudo mirar la nada que llegaba des-de afuera, el rostro de ella se transformaba en una mancha violácea sin sentido. Pero sí alcanzó a decir:

“Ojalá y te coman despacito los zombis...que desde que me enga-ñaste llevo cinco años consumiéndome”.

El hombre abrió los ojos, frente a él una mujer rolliza le decía:

“Culito mi amor, culito, despierta, otra vez con tus desatinos”.


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Mario Chávez-Campos

Médico ecogra�sta por la Universi-dad Nacional Autónoma de México (UNAM). Por deformación profesio-nal cree en la literatura como una terapia e�caz para no volverse loco. Así que cinco libros publicados (nin-guno en edición de autor, por supuesto), becas y premios son real-mente lo de menos. Lo de más es que todos los días, emulando la doc-trina de los alcohólicos anónimos, se sienta frente a la computadora a garabatear algunas líneas y con fe inquebrantable repite para sí: sólo por hoy estaré cuerdo.

Pablo Sandino Morales Chávez

Fecha de nacimiento: 15 de mayo 1979.Lugar de nacimiento: D.F., MéxicoDoctorado en ciencias de la com-putación, The University of Auc-kland, Nueva Zealanda, 2012.Maestría en ciencias con especiali-dad en sistemas de control automá-tico, CINVESTAV-IPN, México 2007.Licenciatura en Matemáticas, UNAM, México 2004.Publicaciones: 4 artículos en revis-tas, 2 capítulos de libro y 18 publi-caciones en memorias de congre-sos.

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Jaime Andrés Neira Rozas

Profesión: Médico CirujanoGrado académico más alto: Magister en Medicina SocialInstitución trabajo actual: Servicio de Salud Araucanía Sur - Universidad de la Frontera, Temuco, ChileCargo actual: Médico Asesor Depar-tamento de Estadísticas y Epidemio-logía, Servicio de Salud Araucanía Sur. Profesor Adjunto Departamento de Salud Pública, Facultad de Medi-cina, Universidad de la Frontera.

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