de

IES “SAN PAIO”BIBLIOTECA - CLUB DE LECTURA “PEDRA DO ACORDO”

ÍNDICETEXTO AUTOR

DE LOS ÁLAMOS VENGO, MADRE AnónimoALABANZA DEL ÁLAMO Juana de IbarborouFLORECEN LOS ALMENDROS Claribel AlegríaEL ÁRBOL Vicente AleixandreEL ÁRBOL Luis CernudaABRACÉ AL ÁRBOL CON CARIÑO Leonardo BoffDICHOSO EL ÁRBOL QUE ES APENAS SENSITIVO Rubén DaríoHAY EN MADRID UN ÁRBOL ENREJADO Miguel d´Ors¿POR QUÉ VOY A LLORARME? LOS ÁRBOLES NO LLORAN José Luis HidalgoYO HE CONOCIDO A UN ÁRBOL Pedro GarfiasARBORES MOTAE OvidioAS ÁRVORES E OS LIVROS Jorge Sousa BragaA CARBALLEIRA X. M. Martínez OcaLA CARRASCA Fray Luis de LeónO CEDRO Pura VázquezCIPRÉS, ÁRBOL ALEGRE Andrés TrapielloCAÍDO SE LE HA UN CLAVEL GóngoraEL EUCALIPTO Julio CortázarA FRAGA Concha RousiaEL GRANADO Juan Ramón JiménezODA A LA HIGUERA Miguel HernándezCANCIÓN DEL JACARANDÁ María Elena WalshJARDÍN NEOCLÁSICO Manuel MachadoHÚMEDO ESTÁ, BAJO EL LAUREL, EL BANCO Antonio MachadoEL MAGNOLIO Luis CernudaEL NIDO Fernán Silva ValdésOLIVOS García LorcaBIEN MIRADO, LAS PLANTAS SON MONSTRUOSAS Julio Martínez MesanzaES UNA ANTORCHA AL AIRE ESTA PALMERA Miguel de UnamunoUNHA ROSA Xabier P. DocampoLA SEPULTURA Andrés Trapiello

De los álamos vengo, madre,de ver cómo los menea el aire;de los álamos de Sevilla,de ver a la mi linda amiga;de los álamos de Granada,de ver a la mi linda maga.

(Anónimo, popular)

ALABANZA DEL ÁLAMO Cobra no sé que resonancia de música el viento al cruzar por los pinos.Es algo en verdad hermoso la ramazón violeta de los paraísos florecidos y el

movimiento pausado de los sauces, cuyos ramajes son como largos collares suspendidos sobre el agua.

Los eucaliptos, con el olor de salud de sus hojas agudas, su gran tronco recto, su copa oscura y suelta, dan gusto de mirar.

Pero mi corazón va hacia el álamo, que no florece ni tiene aroma, ni gajos graciosamente curvos. Se me llena el alma de alegría cada vez que paso junto a un álamo.

No podría decir en qué consiste su encanto. Tronco gris y hojas de un verde vivo y clarísimo. Nada más.

Sin embargo, parece que fuera el novio de la lluvia y que es tan alto para estar más cerca de las nubes, cargadas de agua fresca.

Cada árbol tiene una fisonomía especial:el ciprés parece un dedo puesto sobre la boca de los ruidos para imponerles silencio; el ombú es una gruesa campesina hospitalaria; el mimbre un chicuelo que hamaca a la luz en sus ramas elásticas.

Pero el álamo es un muchacho de largas piernas que sonríe a todo el mundo, que esconde nidos y que de noche cuchichea cosas dulces con la luna.

El álamo nunca está triste, ni aun en invierno, cuando el frío le ha deshilachado su casaca verde. Se viste de gris claro y sigue sonriendo a las tormentas y a las granizadas.

Él da al hombre algo que vale tanto como un cesto de frutas maduras: le da el deseo de sonreír y de ser, como él, delgado y alegre.

(Juana de Ibarborou)

Claude Monet, Os álamos (1891)

Florecen los almendrosen Mallorca

y no estás para verlos.De mi balcón anoche

los vi fosforecer.Te llamé por tu nombre,

conjuré tu fantasma,te perfilé de pétalos caídos

y una ráfaga de airete rasgó.

(Claribel Alegría)

EL ÁRBOL

El árbol jamás duerme.Dura pierna de roble, a veces tan desnuda quiere un sol muy oscuro.Es un muslo piafante que un momento se para,mientras todo el horizonte se retira con miedo.

Un árbol es un muslo que en la tierra se yergue como la erecta vida.No quiere ser blanco ni rosado,y es verde, verde siempre como los duros ojos.

Rodilla inmensa donde los besos no imitarán jamás falsas hormigas.Donde la luna no pretenderá ser un sutil encaje.Porque la espuma que una noche osara hasta rozarloa la mañana es roca, dura roca sin musgo.

Venas donde a veces los labios que las besansienten el brío del acero que cumple,sienten ese calor que hace la sangre brillantecuando escapa apretada entre los sabios músculos.

Sí. Una flor quiere a veces ser un brazo potente.Pero nunca veréis que un árbol quiera ser otra cosa.Un corazón de un hombre a veces resuena golpeando.Pero un árbol es sabio, y plantado domina.

Todo un cielo o un rubor sobre sus ramas descansa.Cestos de pájaros niños no osan colgar de sus yemas.Y la tierra está quieta toda ante vuestros ojos;pero yo sé que ella se alzaría como un mar por tocarle.

En lo sumo, gigante, sintiendo las estrellas todas rizadas sin un viento,resonando misteriosamente sin ningún viento dorado,un árbol vive y puede pero no clama nunca,ni a los hombres mortales arroja nunca su sombra.

(Vicente Aleixandre)

EL ÁRBOLAl lado de las aguas está, como leyenda, En su jardín murado y silencioso,El árbol bello dos veces centenario,Las poderosas ramas extendidas,Cerco de tanta hierba, entrelazando hojas,Dosel donde una sombra edénica subsiste.Bajo este cielo nórdico nacido,Cuya luz es tan breve, e incierta aun siendo breve,Apenas embeleso estival lo traspasa y exaltaComo a su hermano el plátano del mediodía Sonoro de cigarras, junto del cual es gratoDejar morir el tiempo divinamente inútil. Tras el invierno horrible, cuando sólo la llamaConforta aquella espera del revivir futuro, Al pie del árbol brotan lágrimas de la nieve,Corolas de azafrán, jacintos, asfodelos,Con pujanza vernal de la tierra, y fielmenteDe nueva juventud el árbol se corona.Son entonces los días, algunos despejados,Algunos nebulosos, más tibios de este clima,Sueño septentrional que el sol casi no rompe,Y hacia el estanque vienen rondas de mozos rubios:Temblando, tantos cuerpos ligeros, queda el agua;Vibrando, tantas voces timbradas, queda el aire.Entre sus mocedades, vida prometedora,Aunque pronto marchita en usos tristes,Raro es aquel que siente, a solas algún díaEn hora apasionada, la mano sobre el tronco, La secreta premura de la savia, ascendiendoTal si fuera el latido de su propio destino. [...]

(Cernuda)

Abracé al árbol con cariño,como quien lo despierta.Después con más fuerza, fusionándome.

Los pies en las raíces,rostro, pecho, vientre, sexo y piernaspegados a su tronco,lo abrazaba tiernamente con las palmas abiertas. Sentí mi propia respiración.Tomé pulso de mi sangrepara sintonizar con la sangre del árbol.

Se fueron transformando mis cabellos en hojas,en tronco mi cintura, los brazos en ramaje,mis pies en entrañadas raíces .Y sentí por todo mi seruna energía bienhechoraque ascendía por la tierra, que bajaba de los cielos.

De repente dejé de sentir mi yo:y fui árbol, sólo árbol, pura energía cósmica.

(Leonardo Boff)

Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,y más la piedra dura porque esa ya no siente,pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

(Rubén Darío)

Hay en Madrid un árbol enrejadopor ser contrabandista de alegría:trajo del monte un aire de anarquíapor sus ramas en flor y fue juzgado

sospechoso de gracia y sentenciado(tras quitarle las aves que tenía).Y es ésta su condena: cada díaalimentarse de cemento armado.

Es un árbol penado y no me asombraver cómo va perdiendo los coloresy cómo va quedándose sin sombra

(y no digamos nada de las flores...).Pero hoy, aquí, mi corazón lo nombrael más municipal de mis dolores.

(Miguel d´Ors)

¿Por qué voy a Llorarme? Los árboles no llorancuando el hacha furiosa les hiere la madera.Yo sólo he preguntado si tu mano sombríacon nuestros troncos lívidos enciende sus hogueras.

Lloro a los que han caído porque son de mi bosque,pero yo sigo erguido cantando en las tinieblas.Pisando las cenizas heladas de su ruina,avanzo hacia ese fuego soñado en que me esperas.

Soy joven como el mundo, mas lloro desde siempre,aunque todas mis hojas huelen a primavera.Pero a mí no me lloro, porque tengo mi viday su efímera carne por Ti también se quema.

(José Luis Hidalgo)

Yo he conocido a un árbolque me quería bien.

Jamás supe su nombre,no se lo pregunté

y él nunca me dijo nada:cuestión de timidez.Nunca vio mi silueta,

era ciego al nacer,por eso a mí me quisolo mismo que yo a él.Le dije muchas cosasque a nadie más diré,

más que a la vieja estrellaque alguna vez hablé.

(Pedro Garfias)

ARBORES MOTAE. ATTISCollis erat collemque super planissima campiarea, quam viridem faciebant graminis herbae.Umbra loco deerat: qua postquam parte reseditdis genitus vates et fila sonantia movit, umbra loco venit. Non Chaonis afuit arbor.non nemus Heliadum, non frondibus aesculus altis,nec tiliae molles, nec fagus et innuba laurus,et coryli fragiles et fraxinus utilis hastisenodisque abies curvataque glandibus ilexet platanus genialis acerque coloribus imparamnicolaeque simul salices et aquatica lotosperpetuoque virens buxum tenuesque myricaeet bicolor myrtus et bacis caerula tinus.Vos quoque, flexipedes hederae, venistis et unapampineae vites et amictae vitibus ulmi,ornique et piceae pomoque onerata rubentiarbutus et lentae, victoris praemia, palmaeet succincta comas hirsutaque vertice pinus,grata deum matri; siquidem Cybeleius Attisexuit hac hominem truncoque induruit illo.

CYPARISSUSAdfuit huic turbae metas imitata cupressus,nunc arbor, puer ante deo dilectus ab illo,qui citharam nervis et nervis temperat arcum.(...)Iamque per inmensos egesto sanguine fletusin viridem verti coeperunt membra colorem,et modo qui nivea pendebant fronte capilli,horrida caesaries fieri sumptoque rigoresidereum gracili spectare cacumine caelum...

ÁRBORES QUE ORFEO CONVOCA CO SEU CANTO. ATISHabía un outeiro, e sobre o outeiro unha chaira explanadanun coto, ao cal pintaban de verde as herbas do campo.Sombra non tiña o lugar. Despois de que alí sentarao bardo fillo de deuses e as cordas sonoras pulsara, a sombra acudiu ao lugar. De Caón a árbore1 estabae un bosque de Helíades2, caxigos tamén de alta enramada,as dondas tileiras, a faia e mais o casto loureiro,tamén crebadizas abrairas e o freixo, bo para as lanzas,o abeto sen nós e mais a aciñeira cambada coas landras,tamén plataneiros lascivos, pradairos de cores distintas,á vez que ameneiros, que os ríos poboan, e o loto das augas,o buxo dun verde perenne, ademais de liviás tamargueiras, mirtos de dobre cor, sabugueiro anil de lorbagas. Vós, tortuosas hedras, viñestes tamén e con elesas vides dos pámpanos, mais os olmos vestidos de vides,chaparros, piñeiros e aquel que se carga de froito encarnado:o érbedo, e mais o trofeo da vitoria, a flexible palmeira;e o manso piñeiro de fronde revida e crecho na copa,que á nai dos deuses gustaba, pois Atis, o de Cibeles,de home a piñeiro mudara, a tronco da súa madeira.

CIPÁRISOEstaba nesta fraga o ciprés, que semella unha meta, unha árbore agora, antes un mozo ao que amarao deus que a cítara tensa con cordas, con cordas o arco.(…)Cando xa o seu sangue escoou polo pranto incesante,tamén comezou o seu corpo de verde cor a tornarse,e aqueles cabelos, que antes colgaban da nívea testa,despois, a facerse encrespado pelame e, póndose irto,tamén a mirar cara ao ceo estrelado coa copa lizgaira...

(Ovidio)

1 aciñeira2 Fillas do Sol metamorfoseadas en árbores das que brota o ámbar

Carlo María Mariani, Ciparisso (1982)

AS ÁRVORES E OS LIVROS

As árvores como os livros têm folhase margens lisas ou recortadas,

e capas (isto é copas) e capítulosde flores e letras de oiro nas lombadas.

E são histórias de reis, histórias de fadas,as mais fantásticas aventuras,

que se podem ler nas suas páginas,no pecíolo, no limbo, nas nervuras.

As florestas são imensas bibliotecas,e até há florestas especializadas,com faias, bétulas e um letreiro

a dizer: «Floresta das zonas temperadas».

É evidente que não podes plantarno teu quarto, plátanos ou azinheiras.

Para começar a construir uma biblioteca,basta um vaso de sardinheiras.

(Jorge Sousa Braga)

A carballeira. Calada alá na costiña, a carballeira era sempre o derradeiro recanto onde se ían pousar os ollos de Rosende no seu calacear sen rumbo (…) os carballos medraban altos, os troncos cubertos de musgo, as pólas retortas abrazadas unhas noutras, a follaxe mesta que case non deixaba ver o ceu, o chao enmusgado, dondo, salpicado de herbiña mol a medrar entre a follatada.

(X. M. Martínez Oca)

LA CARRASCA

Bien como la ñudosacarrasca, en alto risco desmochadacon hacha poderosa,del ser despedazadadel hierro torna rica y esforzada,querrás hundirle, y crecemayor que de primero; y, si porfíala lucha, más florece;y firme al suelo envíaal que por vencedor ya se tenía.

(Fray Luis de León)

Nun recanto do patio, o Cedro axita lábiles ramas sedento pola sequía prolongada do vran. No ardente mediodía, a súa sombra e unha mancha escuálida case crepitante.

É unha vella árbore familiar, centinela avanzado dos anos fronte a chouza onde as xentes nacían, casábanse, tiñan fillos e morrían nunha virivolta inacabable de norias. Os nenos de moitas xeraciós enredaron baixo del, e infinidade de aves fixeron nidos, a través do tempo no seu tronco e ramaxes. As veces esvaise co reflexo intenso do sol, coa atmósfera quente, e a arbre soña con escoitar de novo unha voz que rache a monotonía da paisaxe, da chouza en silencio, da pesada inmovilidade do ár. (…)

O vello cedro soña. Soña con nenos, e pombas, garzas e pardales, e cigoñas de invisibles e lonxanos campanarios. Merlos e anduriñas picoteando entre as pitas do curral, que escandalizan cantando nos niños do galiñeiro. Soña coas congostras que levan lonxe, entre os cañamazos das froumas, nubes e ceo azul. Coas fumaredas saíndo do teito da casa, con homes e bestas traballando por alí, con meniños outra vez gatexando polo seu tronco e ponlas, ganosos de acadar os niños dos paxaros que os albiscan chiando medrosos.

O cedro soña tamén con lonxanas xeneracións de xentes que viviron alí cando a vida era máis primitiva e simple, baixo un sol de lume ou choivas en aluvión esbarando violentas pola sua enrugada corteza. Soña con flores e fitas de plantas rodeándoo. Cos cardos e o toxo, o codeso e as xestas, nas lonxanías sorrintes dos requeimantes estiaxes por soles despiadados, e nos invernos por neves e saravias, xiadas e negras, enfriándolle as antergas sangues.

(Pura Vázquez)

, , Ciprés árbol alegre en ti cada mañana

, el milagro sucede resucitado .al recoger tu oscura quilla

Los pájaros que entran en la enramada densa

,pierden su cuerpo mas no su hilada voz que encuentra allí

.secreta jaula hermosa, Ciprés árbol alegre cuando dejan su latido en noche grave

, , .los mastines su sigilo el galgo ,Un engañoso dolor te eleva ahora

.hecho pedazos por la luna(Andrés Trapiello)

Caído se le ha un ClavelHoy a la Aurora del seno:¡Qué glorioso que está el heno,Porque ha caído sobre él!

(Góngora)

Vicente Van Gogh, Camiño con ciprés baixo ceo estrelado (1890)

EL EUCALIPTOUn fama anda por el bosque y aunque no necesita leña mira

codiciosamente los árboles. Los árboles tienen un miedo terrible porque conocen las costumbres de los famas y temen lo peor. En medio de todos está un eucalipto hermoso, y el fama al verlo da un grito de alegría y baila tregua y baila catala en torno del perturbado eucalipto, diciendo así: - Hojas antisépticas, invierno con salud, gran higiene.

Saca un hacha y golpea al eucalipto en el estómago, sin importársele nada. El eucalipto gime, herido de muerte, y los otros árboles oyen que dice entre suspiros: - Pensar que este imbécil no tenía más que comprarse unas pastillas Valda.

(Julio Cortázar).

Entre coucheiras de juncos e de fentos, onde a primavera espargiu generosa as suas flores, ali, no meio da regata húmida e frondosa, abrolha a Fonte do Jardim. À sua esquerda ficam as touças do Castelar, que bem seguro recebem esse nome por subirem-se os seus carvalhos quase até às fraldas do Castelo Velho. Em frente, os lameiros da Alobada (…) A humidade desta fraga que estoura de tanta vida que mantém, carvalhos, vidoeiros, castanheiros, amieiros, salgueiros, sabugueiros, cepas de vimeiros, azevinhos, loureiros, sanguinhos, ameixeiras, espinheiros, gestas, piornos, uzeiras, carquejas, tojos, carpaços,... dá-lhe ao verde o seu senso plural. Nenhum dos três homens sentira nunca, apesar de que a luz que os alumia não sobrava, um abraço como o que a Mãe Natureza lhes estava dando no Jardim, e que cada um ao seu jeito estava a experimentar.

(Concha Rousia)

EL GRANADO

Yo ya no tengo granados, Platero. Tú no viste los del corralón de la bodega de la calle de las Flores. Íbamos por las tardes ... Por las tapias caídas se veían los corrales de las casas de la calle del Coral, cada uno con su encanto, y el campo, y el río. Se oía el toque de las cornetas de los carabineros y la fragua de Sierra... Era el descubrimiento de una parte nueva del pueblo que no era la mía, en su plena poesía diaria. Caía el sol y los granados se incendiaban como ricos tesoros junto al pozo en sombra que desbarataba la higuera llena de salamanquesas ...

(Juan Ramón Jiménez)

ODA A LA HIGUERA

Abiertos, dulces sexos femeninos,o negros, o verdales:mínimas botas de morados vinos,cerrados: genitaleslo mismo que horas fúnebres e iguales.

Rumores de almidón y de camisa:¡frenesí! de rumoresen hoja verderol, falda precisa,justa de alrededorespara cubrir adánicos rubores.

Tinta imborrable, savia y sangre amarga;malicia antecedente,que la carne morena torna y largacon su blancor caliente,bajo la protección de la serpiente.

¡Oh meca! de lujurias y avisperos,quid de las hinchazones.¡Oh desembocadura! de los eros;higuera de pasiones,crótalos pares y pecados nones.

Al higo, por él mismo vulneradocon renglón de blancura,y orines de jarabe sobre el ladode su mirada oscura,voy, pero sin pasar de mi cintura.

Blande y blandea el sol, ennegrecido,el tumor inflamable.El pájaro que siente aquí su nido,su seno laborable,se ahogará de deseo antes que hable.

Bajo la umbría bíblica me altero,más tentado que el santo.Soy tronco de mí mismo, mas no quiero,ejemplar de amaranto,lleno de humor, pero de amor no tanto.

Aquí, sur fragoroso tiene el viento la corriente encendida;la cigarra su justo monumento,la avispa su manida.¡Aquí vuelve a empezar!, Eva, la vida.

(Miguel Hernández)

CANCIÓN DEL JACARANDÁ

Al este y al oestellueve y lloveráuna flor y otra celeste del jacarandá.La vieja está en la cuevapero ya saldrá, para ver que bonito nievadel jacarandá.Se ríen las ardillasja jaja jajáporque el viento le hace cosquillasal jacarandá.El cielo en la veredadibujado estácon espuma y papel de sedadel jacarandá.El viento como un brujovino por acá.Con su cola barrió el dibujodel jacarandá.Si pasa por la escuelalos chicos, quizá,se pondrán una escarapelade jacarandá.

(María Elena Walsh)

JARDÍN NEOCLÁSICOEs la hora elegante de los parques ingleses…Un Cupido de mármol flecha bajo los sauces.Y, ante mí, como antiguos, abandonados cauces,las veredas —muy blancas— se van formando eses.

Macizos de arrayán cuadrados…, welintonias…Bancos de piedra… Un grupo clásico de las Gracias.Los cipreses se hacen, junto a las acacias—levemente inclinados—, rígidas ceremonias.

Leo las Amistades peligrosas…, un tomode elegantes horrores y sentencias banales,relatos con una galante impertinencia…

Surge de la enramada la máscara de Momo.Y, a mi lado, la fuente dice sus madrigales,escuchándose como beau diseur Regencia.

(Manuel Machado)

Húmedo está, bajo el laurel, el bancode verdinosa piedra;lavó la lluvia, sobre el muro blanco,las empolvadas hojas de la yedra.

Del viento del otoño el tibio alientolos céspedes ondula, y la alamedaconversa con el viento...,¡el viento de la tarde en la arboleda!

Mientras el sol en el ocaso esplendeque los racimos de la vid orea,y el buen burgués, en su balcón, enciendela estoica pipa que el tabaco humea,

voy recordando versos juveniles...¿Qué fue de aquel mi corazón -sonoro?¿Será cierto que os vais, sombras gentiles,huyendo entre los árboles de oro?

(Antonio Machado)

EL MAGNOLIO Se entraba a la calle por un arco. Era estrecha, tanto que quien iba por en medio de ella, al extender a los lados sus brazos, podía tocar ambos muros. Luego, tras una cancela, iba sesgada a perderse en el dédalo de otras callejas y plazoletas que componían aquel barrio antiguo. Al fondo de la calle sólo había una puertecilla siempre cerrada, y parecía como si la única salida fuera por encima de las casas, hacia el cielo de un ardiente azul. En un recodo de la calle estaba el balcón, al que se podía trepar, sin esfuerzo casi, desde el suelo; y al lado suyo, sobre las tapias del jardín, brotaba cubriéndolo todo con sus ramas el inmenso magnolio. Entre las hojas brillantes y agudas se posaban en primavera, con ese sutil misterio de lo virgen, los copos nevados de sus flores. Aquel magnolio fue siempre para mí algo más que una hermosa realidad: en él se cifraba la imagen de la vida. Aunque a veces la deseara de otro modo, más libre, más en la corriente de los seres y de las cosas, yo sabía que era precisamente aquel apartado vivir del árbol, aquel florecer sin testigos, quienes daban a la hermosura tan alta calidad. Su propio ardor lo consumía, y brotaba en la soledad unas puras flores, como sacrificio inaceptado ante el altar de un dios.

(Cernuda)

EL NIDOLos árboles que no dan flores

dan nidos;y un nido es una flor con pétalos de pluma;

un nido es una flor color de pájarocuyo perfume entra por los oídos.

Los árboles que no dan floresdan nidos.

(Fernán Silva Valdés)

Es una antorcha al aire esta palmera,verde llama que busca al sol desnudo

para beberle sangre; en cada nudode su tronco cuajó una primavera.

Sin bretes ni eslabones, altaneray erguida, pisa el yermo seco y rudo;para la miel del cielo es un embudola copa de sus venas, sin madera.

No se retuerce ni se quiebra al suelo;no hay sombra en su follaje; es luz cuajadaque en ofrenda de amor se alarga al cielo;

La sangre de un volcán que enamoradadel padre sol se revistió de anheloy se ofrece, columna, a su morada.

(Miguel de Unamuno)

El campo de olivos se abre y se cierra como un abanico. Sobre el olivar hay un cielo hundido y una lluvia oscura de luceros fríos. Tiembla junco y penumbra a la orilla del río.

Se riza el aire gris. Los olivos, están cargados de gritos. Una bandada de pájaros cautivos, que mueven sus larguísimas colas en lo sombrío.

(García Lorca)

Vicente Van Gogh, Oliveiras con ceo amarelo e sol (1889)

Bien mirado, las plantas son monstruosasy un bosque, una reunión de aberraciones;y las bestias que vuelan o se arrastran,

sin saber para qué, son repugnantes,aunque no todas tengan el ingenioalabado y maldito de la araña.

(Julio Martínez Mesanza)

Rosiña era, como é natural, unha rosa que había nunha roseira ó pé dunha casa. Era moi fermosa, da cor do sangue, igual ca tódalas súas compañeiras. Un día pola mañá, cando despertaron, todas miraron para Rosiña moi extrañadas e con cara de susto: Rosiña perdera a súa cor vermella e agora parecía coma unha cousa que de seguro ninguén viu antes, coma unha rosa sen cor.

(Xabier P. Docampo)

Mírame aún. Creció musgo en mis labiosy en los inviernos crudos me visita la nieve.Siéntate, viajero, a mi lado.Cuando la lluvia arranca plateadascoronas de la piedra y silenciosaen el ciprés muere la tarde, sólode ti me acuerdo. Pero tú estás lejos.Pasa tu mano por mi nombre y quitalas hojas amarillas que lo cubren,y los pétalos secos de esas floresantiguas. Llámame después y dimesi el viento de esos campos lo ha borradoo si tiembla en el aire todavíacomo el romero verde.

(Andrés Trapiello)

2011: Ano Internacional dos Bosques