sin paracíadas x 3 - doan ortiz, juvenal vilela, alfredo alcalde

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  • 8/18/2019 Sin Paracíadas x 3 - Doan Ortiz, Juvenal Vilela, Alfredo Alcalde

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    IN PARACAÍDASX 3

    Doan Ortiz ♦ Juvenal Vilela ♦ Alfredo Alcalde

    S

    E M 

    EDITORESMALDITOS

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    Sin paracaídas x 3

    1ra. edición, mayo de 2015

    © Doan Ortiz Zamora© Juvenal Vilela Velásquez© Alfredo Alcalde Huamán

    Detalle de la carátula: Avión surrrealista, disponible en:http://www.zazzle.com/avion+surrealista+arte?lang=es

    Hecho el Depósito Legalen la Biblioteca Nacional del Perú N° 2015-07129

    Impreso en Cajamarca-Perú.Tiraje: 1,000 ejemplares

    Queda prohibida, salvo excepción prevista en la ley, cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública y transformación de esta obra, sin contar con la autorización escrita de los titulares de la propiedad intelectual.

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    Doan Ortiz (Cajamarca). Poeta. Estudió Ingeniería de Sistemas en la Universidad

    Nacional de Cajamarca. Ha publicado «Gotas de fuego» (2007). Suspoemas han sido reproducidos en diarios locales y en

    Mandrágora Fértil , bitácora literaria de La Comunidad,del diario El País, de España. Participó en diversos

    encuentros nacionales de jóvenes narradoresperuanos. «Gotas de fuego» es

    parte del acervo de laBiblioteca Nacional

    de Chile.

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    no existe la vitrola, solo Marilyn y Él

    Marilyn Monroe está oculta en el hotel de la avenida 65 de la ciudad

    (muy cerca del lugar de los crímenes frescos)

    Coge el teléfono, habla y niega todo

    Sé que es ella

    Puedo oler esa fragancia, fragmentos de labios como finas mantas

    La escena perfecta para la canción horrible

    La sigo viendoAhora dudo si es ella

    Pronuncio Bus Stop – cerca de los pasillos no existen señales

    He mentido ante los muros y el tabaco

    Tiendo a ser una frágil frase que aparece como espectro en la habitación

    Es ella, no hay duda

    Su rubia cabellera argumenta una tarde fría y congenia con el viento una

    especie de danza portadora de muslosOtra vez creo que no es ella

    Se acerca Humareda a Monroe, coge su mano

    La observa como a un cuadro del expresionismo

    En las paredes de la habitación se respira soledad y miseria

    Mientras él se acerca cada vez más a la esfinge rubia

    Olfatea una ligera sensación a morbo

    Marilyn es llevada por Humareda al lugar más absurdo de la habitación(Donde los sueños son devastados por la prudencia

    derivada de animal-hombre).

    En el silencio un opaco subjetivismo roza la visión trágica de la historia

    En este momento, no me cabe la menor duda, que es ella.

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    búsqueda de lodo

    En esta tarde de falsas calcomanías

    De restos listos para ser recordados

    De aromas desdibujados

    De ciudades perdidas

    Invoco tu nombre

    Invoco tu nombre de lienzo

    Invoco tu olfato de ave

    Argumentado que mi alma es una canción originada por la distancia

    Un lugar hecho de lodo

    Una maniobra no conocida por el tiempo

    Un rapto fugaz de una noche inexistente

    Pretendo buscarte

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    similitud horizontal

    He visto ese cuadro desde lejos

    Similar al viento

    Similar a la nada

    SIGO EL TRAYECTO DE LA MELODÍA

    - hellhound on my trail- exquisita prenda en el aire

    Resistencia a ser del barro otra vez

    Proclamar el mismo himno

    En el sitio de las brújulas

    Llegar a la intersección de las ofrendas

    Insisto que he visto ese cuadro desde lejos

    Es similar al viento

    Similar a la nada

    Textura de ecuaciones en sentido horizontal

    A los colores del cuadro, similar al viento y a la nadaSimilar a mis ojos

    Similar al viento

    Similar a la nada

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    mar de arena

    Vi tus ojos

    Con un tremendo vacío

    Un púlpito operante

    De raíces naranjas

    Tal vez un ser híbrido

    De roca y polvo

    Envueltos en la nada.

    Agonizando con la yerba

    Vive la espiga en tus pechos

    Ausentes de gemidos

    Que chocan en cada piedra

    En cada desliz de tus manos

    Oriundas de los senderosSacados desde las entrañas

    De este mar fiero.

    No acabaré con mi cabeza

    En la arena

    Para que resaltes mis rastros

    De naranjaY te enteres del fuego de mis dedos

    Que rozan con las ramas

    Suplicando a cada árbol

    Que revele el sueño del pájaro.

    No dejaré que acabes

    Con mis pupilasPara que nunca veas

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    Las olas en la arena

    En la llama de la urbe

    Como se da la vuelta

    A una curvaA una sensación

    Que crece como torre.

    En este mar de arena

    Enterrado hasta los poros

    No distingo tu espíritu de ave

    Sólo tus letrasQue anclan en cada puerto aislado

    Por el movimiento del viento.

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    toque de blues

    El goce

    En la imperfección de tu aliento

    Un dolor sumergido

    En la dureza de tu coraza

    Sustantivo único

    Para mi piel

    Aferrándose en tu espalda

    Impacto imparcial

    En tus muslos

    Adheridos a las sábanas

    El cariz pronunciado

    Por tus besos

    En una mirada secreta

    Y estrecha de voraz acentuaciónColocados en la pared

    Bailas en la profundidad

    De los abismos

    Frotando tus piernas

    En secuencia inverosímil

    Gran osadía de desnudez

    Balanceando al ritmoEn tono barítono

    Con la curva de una guitarra.

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    Juvenal Vilela (Celendín). Escritor y poeta. Estudió en la Universidad Nacional de

    Cajamarca. Obtuvo la primera mención honrosa en el Concurso Internacional

    de Poesía Patio Azul - 2002 organizado por el Instituto Nacional de Culturay Antares, además de la Pluma de Oro y la Pluma de Plata en los

    Juegos Florales Aristidianos (Celendín, 2003 y 2005,

    respectivamente). Destacan sus obras: «El lado

    azul de la luna» (2004), «Danza de mariposas»

    (2006), «Una semana en seis días»

    (2006) y «Razones para

    llamarte Soledad»

    (2010). 

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    razones para llamarte soledad

    Caprichosamente

    ha salido la tarde

    con tu traje de lluvia,

    el jardín es angosto

    para tanto aguacero.

    Pasan lentos los postes

    desde mi ventana.

    Los paraderos son enjambres grises

    bajo la tibia espera de los relojes.

    He subido el volumen de la música

    para no escuchar

    por si golpeas el recuerdo,

    hoy, no tengo el interés

    de levantarme a abrir la puerta

    sólo quiero quedarme dormido,

    imaginar que te tengo,congelada en los ojos…

    ovillando las medias de algodón

    o planchando mi único saco.

    Camila, jugando a ser grande

    …con tu cartera puesta 

    alargando en tus botines…sus pasos.

    A la hora de tu cinturael acento de la misma lluvia

    sigilosa, en la cercanía de un beso.

    Pacto con la noche,

    me acostumbro,

    escojo entre tus colores

    un país para ti.

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    morir en el intento

    La primera vez que soñé con volar,

    Fue la mañana en que mi madre

    Botonaba mi camisa a cuadros,

    Y sentado en la silla de la quinta fila

    Tuve mi primera cita de clases

    Con la maestra de la escuela.

    La segunda de vez que soñé con volar,

    Fue una noche de Navidad

    Justo antes de cumplir los 9,

    Y quemando luces de bengala

    Como la estrella más cercana

    Conocí la sonrisa de Ariana.

    La tercera vez que soñé con volar,

    Fue una tarde

    En que sobre la mecedora

    Y con la espera de un niño

    Decidí con el Control remoto en la mano

    Ponerle Play… 

    A tanta pausa en el corazón.

    La última vez que soñé con volar

    Fue cuando quebré una de tus alas

    Por abrazarte tanto

    Para que no te fueras.

    Y fue así que,

    Después de haber libradoMisiones secretas

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    En mi cometa nocturna, a la luna

    Volví como Avatar

    A la edad que tengo,

    Con la sonrisa de nuestra citaAún no cumplida;

    Llegué graduado de piloto atmosférico

    Queriendo librar batalla

    Con algoritmos y relojes matemáticos

    Que calculen los aviones de papel

    Que aterricé forzosamente

    En los patios y azoteas,Antes de perder la cuenta

    De mis saltos al volar… 

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    olvido

    Si me vieras,

    Si con tus ojos me vieras

    Volver a ti

    No siendo el de ayer,

    Con la mochila llena

    De un azul desgastado,

    Con la barba crecida

    Y la sal del mar en los ojos.

    Pero te fuiste

    Y solo me quedé

    Con la mano levantada,

    Con los boletos vencidos

    En esta esquina paralela

    Donde son las gaviotas mensajeras

    De noticias que no son tuyas.

    En cambio olvidaste

    Dejarme notas de cocina

    Para el menú de cereales,

    Un poco de pielEn tu mitad de la alfombra.

    Olvidaste como muy pocas veces

    Tus palabras

    Tus gritos

    Tus silencios… 

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    (i)legal

    ¡La he vuelto a ver! Subiendo y bajando escaleras, con la prisa de la luna, trepando

    como sombra en el muro.

    ¡Me he vuelto a ver! Buscándola de puntillas entre la gente, colgando columpios en

    el perchero hasta quedarme dormido en el sofá.

    Es así que, desafiando la legalidad del amor compartimos viejas adicciones e

    inventariando en código de barras nuestras culpas, jugamos a perderlo todo…

    alrededor de la única silla.

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    agitador

    He sido tantas veces impar:

    Banquero de alcancía,

    Negociante de remos

    Y contador de palabras en ventilador.

    He sido tanta veces, pero, ¡ya no!

    He vuelto para bien para mal

    A mis viejos oficios:

    A ser gasfitero de casas de papel,

    Grafitero en el asfalto de los días;

    Manifestante ruidoso

    Que hace huelgas de hambre

    En tu almohada

    Y plantones en el colchón.

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    Alfredo Alcalde (Cajamarca). Poeta. Estudió en la Universidad Nacional de

    Cajamarca (UNC). Obtuvo, en 2003, los premios «Marca de Agua de

    Literatura» (Facultad de Derecho, UNC) y «Letras de Oro VictorinoElorz» (Juegos Florales, Instituto Superior Pedagógico

    Público «Hno. Victorino Elorz Goicoechea»). Su

    poemario «Cálido hueso», aún inédito, ha

    sido publicado parcialmente en medios

    virtuales, como la Edición N° LVII

    de la Revista Voces de España

    (2007), diarios locales y

    libros compilatoriosde literatura de

    Cajamarca.

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    para que sepas que no me olvido de ti

    Para que sepas que no me olvido de ti,

    te escribo dos noches por hora,

    desde este lugar poco romántico

    para tu buen gusto,

    desde esta cama

    que no es mi cama,

    debajo de esta sábana

    que tampoco es mi sábana.

    Te escribo muerto de frío,

    como el perro

    que escapó de la casa

    que ya no era su casa,

    como el perro

    que se cansó de los ladridos

    del animal civilizado

    que antes era su amigo.

    Pero tú… duerme.

    Tu cama caliente

    y tus sábanas limpias

    serán siempre

    tu cama calientey tus sábanas limpias.

    Es mejor dormir,

    cuando algo falta dentro:

    una página limpia,

    un corazón para escribir,

    un gato comiéndose a una rata

    (pobre rata). 

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    tu vestido blanco

    Mientras voy llegando a casa,

    quiero disfrutar en línea

    de tu vestido blanco

    frente al espejo del baño.

    Amor, la lluvia cae poéticamente

    sobre este paradero

    y me ha mojado

    los calzoncillos.

    Parezco una rata,

    sí, una rata gris acorbatada

    con sus dientes temblorosos

    y sus orejas acicaladas

    que ahora son una desgracia.

    Pero a ti, amor,

    quiero verte feliz

    con tu vestido blanco

    frente al espejo del baño,

    lista para salir conmigo

    después de esta lluvia infeliz

    que me ha mojado

    los calzoncillos,mientras espero el colectivo. 

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    post

    En las noches,

    cuando alguien me acerca al fuego,

    puedo mirar hacia el escaparate en que estás.

    Te dejaron.

    Te olvidaron como a mí,

    del otro lado de la calle,

    insignificante,

    desnuda a la luz de mañana,

    a los ojos

    de los trabajadores públicos

    que darían todo por asirte de la cintura.

    Sueño

    en distancias que se hacen nada,

    pedacitos de madera rompiendo el cristal,

    zapatillas, lluvia incierta.

    Mi luz de candil

    te abraza a la noche,

    mía cada noche contra el pavimento,

    dueña de las cosas

    que no se pueden explicar,

    que no se deben explicar, porque así es el amordel otro lado de la calle.

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    insolación

    Tu casa no se ha movido,sobrevivió al hastío.

    Yo dejé el cigarrillo y el trago.

    Dejé de escribir

    y de pensar.

    Regresé a la universidad.

    A veces voy a la iglesia, los domingos,

    o visito a los ancianos, los sábados,

    en el asilo.

    Una higuerilla creció del otro lado de la calle,

    con ella vemos la tarde de lunes a viernes,

    mientras escuchamos noticias tuyas por la radio. 

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    Borges, 1942

    Funes camina consigo

    Funes repite su laberinto

    a veces respira

    a veces nomás me mira

    desde su rincón memorizado

    Funes conoce el detalle

    la fecha exacta

    el día perdido

    el protagonista secundario

    el etcétera antes del punto

    Funes rescató

    la memoria que nosotros perdimos

    Funes murió en 1889

    de una congestión pulmonar:

    sentenciado

    no humano

    no olvidado

    memorizado.

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    ojo de gato

    Mira el ojo,

    míralo fijamente;

    hicieron dentr un infinito, un

    hueco profundo,

    un refugio.

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    Sin paracaídas X 3de

    Doan Ortiz Zamora,Juvenal Vilela Velásquez y

    Alfredo Alcalde Huamán

    se imprimió enCajamarca

    en mayo

    de 2015. 

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     el arriesgado oficiode volarSobre el blanco cielo de la poesía de papel, tres poetassuben sin paracaídas. Uno busca el vuelo poético del amormientras escucha un blues. El segundo es un poetaatmosférico con muchas horas de vuelo en aviones depapel, i el tercero pilota varios registros de sueños i versos.Nadie lleva paracaídas. Para ellos escribir es ascenderhasta el cielo blanco que es el poema.

    Los tres suben sin paracaídas, sin saber  — o sabiendo talvez —   que cien años antes, después de la 1ra. GuerraMundial, unos pilotos estadounidenses realizaron en plenovuelo una serie de proezas funambulísticas, al caminarsobre las alas o hacer temerarias acrobacias idemostraciones de equilibrio con sus biplanos. Les

    llamaban los barnstormers, pero hubo quienes sintieron enellos la precisión del suicida. Como las de estos pilotos, lasacrobacias de estos tres cajamarquinos son arriesgadas.

    Arriesgado oficio es el volar sin paracaídas. Al primero deellos, Doan, los paracaídas le recuerdan a Marilyn Monroeen el estudio del pintor Humareda «donde los sueños sondevastados por la prudencia», pero Doan también quiereplasmar sobre este blanco lienzo unas imágenes similares«al viento, a la nada» que le reten a buscar la perfeccióndel vuelo poético, a buscar el rostro del amor con «espíritu

    de ave». Por eso invoca su nombre: Poesía.Para alguien que sueña, como Juvenal, con que sus avionesde papel aterrizan «forzosamente / En los patios yazoteas», la construcción de imágenes surrealistas es lamanera de llenar las ausencias, de pintar la soledad con su«traje de lluvia»  para verla siempre. Sabe Juvenal quedespués del vuelo ha de volver, sin paracaídas, a sus viejosoficios «A ser gasfitero de casas de papel»  paraencontrarla i amarla.

    Acercarse al fuego poético tiene sus riesgos. Eso lo sabebien Alfredo, el tercero, para quien volar es introducirse enla nube prodigiosa de Borges o imaginar la caída de Ícarocon sus alas derretidas. Alimentar el fuego prometidoavivará el amor distante que dejó «en el otro lado de lacalle». En pleno vuelo, la voz del corazón le impele arevelar una de sus acrobacias «Para que sepas que no meolvido de ti / te escribo dos noches por hora».

    Muchas formas adoptan el lienzo poético i sus pinceles defuego, i es arriesgado subir a la poesía sin la revelación de

    la luz poética, pero estos tres poetas no tienen miedo devolar.