rsa18_sabor artistico, la revista-enero 2010

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Sabor Artístico - la Revista, nº 18 del Foro Sabor Artístico está licenciada bajo Creative Commons Reconocimiento - No comercial - Compartir bajo la misma licencia 3.0 Unported License.

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EEddiittoorriiaallCComenzamos un nuevo año. 2010. Una nueva vuelta

de hoja del calendario, el comienzo de una nueva década. ¿Qué nos deparará? ¿Cuáles son nuestros propósitos para esta nueva etapa?

NN o podemos saberlo, pero podemos saber lo que nos ha traído este año que ha acabado. Hace doce

meses, en nuestro sexto número, éramos precisamente seis los foros participantes. Durante este año, hemos doblado, y superado, ese número. Nuevas comunidades nacieron, o nos han acompañado durante un trecho de este camino que atraviesa nuestro virtual paisaje literario. Un ir y venir de compañeros con ganas de participar, de hacer cosas, y de compartir sus frutos con el resto. Hemos crecido, y madurado.

TT ambién podemos anunciaros nuestros propósitos para este nuevo año. Vamos a seguir mejorando,

ofreciendo a las diversas comunidades digitales la posibilidad de exponer sus mejores colaboraciones, favoreciendo el intercambio de ideas, y tendiendo un puente entre todas ellas para disfrute vuestro, y nuestro.

EE n tercer lugar, para los amantes del microrrelato, los foros Minificciones y Sabor Artístico iniciaron

hace una semana un concurso conjunto. Podéis ver las bases AQUÍ y AQUÍ. ¡Aún estáis a tiempo de participar para el de este mes! ¡Os esperamos!

FF inalmente, os recordamos que en breve se publicará la ;

os confirmaremos la fecha exacta en cuanto nos sea posible, así que permanezcan conectados a nuestro canal.

¡¡GGrraacciiaass!! YY ¡¡BBuueennaa vviiddaa aa ttooddooss!!

1166 ddee eenneerroo,, 22001100

[email protected]

http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/3.0/



http://saborartistico.foroespana.com/

www.airesdelibertad.foroactivo.com

http://amigosdelapoesia.foroactivo.com/forum.htm

http://elmundodelapoesia.mejorforo.net/index.htm

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SS aa bb oo rr AA rr tt íí ss tt ii cc oo ,, ll aa RR ee vv ii ss tt aa -- NN ºº 11 88 -- EE nn ee rr oo 22 00 11 00

Si tú quieres ser dichoso,pues debes vivir cantando,no lo sientas dolorososi tu canto no es hermosoque se logra practicando. Cántale a la vida andandoy que tu canto deslumbrea los que estén escuchando,y que vivas alegrandoa toda la muchedumbre.A penar no te acostumbreque te llena de mentira,deja que el canto te alumbrey te sientas en la cumbresin llenar tu vida de ira. Canta así tu alma suspiray tu vida no es tormento,siempre a la música admira,de las penas te retiracon ella nunca un lamento. Serás libre como el viento,nunca seas mal agüeroque vives en sufrimiento,alegra tu pensamientocanta al igual que el jilguero.

Anita/Miriana

Mi Dios le impone votos de pobreza,al hombre cuyo sino por defectole manda con nosotros al dilecto,al pobre en su dolor y en su tristeza.Sería menester que su bellezabajara con el cejo circunspecto,si bien le sobra paño a su intelecto,él, para adoctrinar la gente, reza.Ustedes que no oyeron la doctrina,no encuentran la piedad en esta vida,¿No veis que está cansada la mezquina?Que para procrear engendra vida¡Oh Madre!, Fiel mujer de fe divina,la vida que nació, surcando herida.

Marta Marques

Hoy, sumérgete en mi vida,toca mi piel, te convidaa beberla en sus contornosa sentirnos los bochornos. De toda visión hermosalogremos el verso y prosa.Ven con tus pausados pasossin pensar en los fracasos.Esculpe con fe las horasy dime que tú me adoras,granujo bésame el almaque deseo amarte en calma.Nos diremos las verdadestachando infidelidades,matando entonos y miedoen ese beso que cedo.

Maricruz Díaz

DIN-DON.DIN.DONmimos de algodón

Te subo te bajoTe arrullo en esta canción

Lucecita de ángelplumita de Dios

Piel de terciopeloAroma en flor

En vuelo de avesCon suave murmullo

Te enviaron a míY sobre mi pecho

Te abrazo con mimosLlenos de emoción

Tierno duendecitoQue robas besitosVestidos de dulces

En tu corazón

En un cofrecitoLos tienes guardados

Con una sonrisaSe abren y salen

Mil besos buscandoLa luz de mi amor

Atlantida

Una tarde de sábado,en la paz del viento y mis cabellos al azar,desperezando el aire.

He doblado el pensamiento,tras la emoción de la aurora.

En el ritmo de las horas, su quietud cabalística me induce a transpolar mi sombrafermentando el paso.

Soy la que soy ahora, ardor y luna, brisa y roca fragmentadaciclo de algas y caracolaselevando su bullir eléctrico hasta la saliva. Mis ojos han traspasado los fotonesdanza sin fin en la unidad de mi cuerpo con el todo.

Regreso a la luz que me germina.

Tal vez sea así la forma de cerrar el armarioolvidarme de los bigotes de la vecina, de su andar clandestino y su boca manipuladora.

He de ver la paja en mi ojo, el inmenso madero que he apilado al pie de la fogata que habrá de regresar a su ceniza.

He creado aquello que atraviesa mi pensamiento, aquello que me hería,que me helaba el cuerpola desesperanza se ha ido,pavesa instantánea en el punto de la tarde.

Soy tan nueva que no me reconozco,la sonrisa se me ha volteado hacia dentro, como un camino que se despliega, un abrazo que envuelve, un costado que albergavenga lo que venga, porque en la hoguera se ha producido el milagro.

Leticia de santos


No hay flores más hermosasque las que tus manos tocadándoles vida y amor tus ojosson dos luceros hermosos

Das amor sin que nadie lo pidailuminas mis días y mi vidallevando a ella dicha y alegríacon flores multicolores te entrego

Mi alma mi vida y mi corazónte amare toda la vida y cuandomuera seguiré amándote acogemi alma en tu santo seno cobijame

Con tu manto sagrado dame el descansoeterno y permíteme seguir escribiendo para ti en este tu día te doy las gracias por todo lo que me has dado sin merecerlo

Gracias Santa Madre Maria de Guadalupe

Tu que esta en el cielo ruega por nosotros y perdona nuestros pecados.

Ocervant


He compartido, el otoño de parda simetrìa, la noche tàcita en la piel desnuda, el beso del viento en las caderas, el vaho anònimo en invierno, el tremor del llanto silencioso, el precipicio hondo de un deseo, el verso de amor crucificado, el hambre de una miga de ternura, el bullicio remoto de los grillos, el rumor insomne de la carne, el canto triste de la lluvia, las voces en busca de tu nombre, el polvo inerte y mudo de una muerte, la magnolia espesa de mi sangre, la soledad en la nieve del despecho, el reflejo congelado de un silencio, la sonrisa en el latir de un te quiero, la fe que sostiene mis cimientos, la angostura de una lengua envenenada, el desgarro de un amor inalcanzable, la daga filosa de un desengaño, tanta vida en el racimo de los labios, dèjenme ahora al menos...los sueños intactos, después buscaré el resto de mis años...

Paloma G. castellanos

Ya lo empecé… ayúdame a seguir…No es fácil, pero es de todos.Hay un universo de soledad y es de tantos que no conozco, y de los que si conozco. … y si nos animamos?Que no haya nadie solo en estas fiestas, que todos seamos Uno., al menos en nuestro foro, y en todos los que se dignifiquen en la realidad humana, como nuestro sentir…el sentir del Amor real.Ayudemos a los que están solos, que tal vez, seamos nosotros mismos también.No solo es un pedido… es una súplica al mismo tiempo, y el despertar de que nos necesitamos cada vez mas.

Luis Introna

Lloro por la vida,despacio, como lloran los árbolespor una rama perdida,igual que la telaraña en los ojos de los sueños-como niños presos en la nochecon angustia colgados de la luna llena-;

despacio, como lloran los rosales,con el color de las horaspor un soplo de estrellas-como el crepúsculo con piernas dobladasque oyen de la hierba verdebrotar la sangre que no habla-;

igual que un versorompiendo las coronas de palabras,anclado en las trincheras del recuerdo,empapado en los pañuelos de oscura tierray en silencio,cubierto de rascacielos durmiendo;

lloro,esperando el viento extraño,el regreso del reloj con puños de acero;despacio, con lágrimas amargasy con dulzura,con el paso firme en el frasco de cristalcontenido en el último puntode la línea.

Ricardo Serna G


Apoyaba el arma en su sien izquierda. El leve contacto del caño con su piel arrebató los recuerdos de antaño; se sintió

tranquila, o mejor, vaciada. Aquel dolor de estómago ancestral desapareció y su respiración fue urdiéndose ligera, suave como el terciopelo azul de sus sueños extraviados.

Antes de gatillar, alzó los ojos y el cristal de la ventana, que la enfrentaba indiferente, le ofreció el rostro. Un semblante sin faz, sin rasgos, un óvulo sin límites y una mirada contundente.

Creyéndose ya en los estribos fugaces de la partida, dejó caer el brazo asesino y observó. De alguna extraña manera, los rostros se sucedían vertiginosamente, reemplazándose uno al otro; a medida que atizaba el ánimo, la visión develaba múltiples imágenes: niños, jóvenes, ancianos, mujeres, hombres, cabellos, narices, cierta barba, un bigote, un par de aretes. Si parecía una maravillosa gárgola, donde habitaban, juntos y simultáneamente, todos los rostros. Y una mirada, la misma en cientos de semblantes diferentes. La mirada, un murmullo, tal vez, una agonía.

La joven se acercó con esmerada lentitud a la ventana, rozó con la pulpa de sus dedos el cristal; quemaba. Inmóvil, intentó volver a descubrir las efigies en aquel punto vacío del infinito transparente. Advirtió, entonces, que sólo a cierta distancia ellas aparecían y se alejó.

Algunos cuentan que Ana estuvo de pie hasta que, débil, se desplomó; otros afirman que Ana encontró la rendija que la condujo al otro lado; hay quienes aseguran a grandes voces que Ana enloqueció y que su esquizofrenia la salvó de la muerte; yo, que he oído tanto, creo que Ana tuvo que morir para comprender la semejanza entre la quimera y la paz.

Lo cierto es que la jovencita nunca había planeado su muerte, aunque sabía, en lo profundo, que cuando se le hiciera insoportable cada alborada, moriría. Así es como aceptó, gustosa, la pequeña arma que su padre le hubo obsequiado, aduciendo defensa personal, y la guardó (no la escondió) en el rincón más cercano a ella: entre la cruz de Jesús y el diccionario de hechicería.

Aquella noche, cuando las postreras imágenes la sorprendieron, le llevó tiempo comprender que apenas era su enfermiza imaginación que la revelaba a través de un sucio vidrio que apenas refractaba la luz amarilla del farol callejero y recogía reflejos informes. Un simple jugueteo de luces y sombras; enfureció al sentirse traicionada.

Retornó, entonces, el dolor, y los recuerdos se agazaparon a su pecho. El temblor de los labios, el enrojecimiento de sus manos. Bajo un impulso inconmensurable, alzó el arma del suelo y, sin siquiera apuntar, se disparó. La bala perforó, sin embargo, la sien izquierda tan certeramente como si una aureola maléfica la hubiera circundado antes de llegar.

Y cayó, de bruces en la oscuridad. Ana nunca fue hallada. Nadie escuchó el estruendo de la detonación. Se convirtió en

una presunción, y por ello, es inmortal. Nadie lloró. Nadie la extrañó, ni la extraña todavía. Pero, su vida cobró sentido en su

muerte: alimenta el diálogo y la pasión de quienes aún especulan sobre ella. Aunque no exista un motivo, ni un germen deslizado, ni lógica razonable, Ana es hoy una hermosa excusa para amanecer.

Mónica Maud


Creo que el paraíso está bien cerca, en nuestras propias manos,tal vez en la otra esquina,y nada de distancias siderales.

De todos los posibles paraísosel que más nos deslumbratal vez está en nosotros y hemos de saber dónde encontrar las llaves para abrirlo y entrar a tomar posesión del árbol de la vida.

Y si sabemos, como sabemos, las claves y los caminos que hemos de seguir hasta encontrar el árbol de la vida, y la cuestión parece no encerrar muchos misterios, ¿cómo es que somos tantos los que seguimos siendo desgraciados a pesar de tener aquí muy cerca ese gran paraíso?

Ese es el misterio que más me insomnia y que cuando pretendo esclarecer me proporciona siempre la doliente certeza de que el hombre no es tan inteligente como va pregonando.

JuanPablo

Cuando caiga la noche y sea tu recuerdoel que habite mi cuerpo Cuando la luna ilumine el camino de tu partida Te amaré en silencio, amorTe amaré en silencioCuando las estrellas me griten tu nombre y mis ojos se cieguen con tu imagenCuando el viento borre tus huellas de la arena y se lleve con él, el aroma de tu pielTe amaré en silencio, amorTe amaré en silencioPronunciaré tu nombre muy por lo bajoentre lagrimaspara que no me escuchen

Recuerdas?Yo recuerdo la tarde en tus ojos azules.Sus veleros de fragua, deshojándose simples,habían atracado en tu cabello suelto,cual minúsculos labios, y un sin fin de galaxiasen tu boca tenían desvestida la risa.

En mis manos, en cambio, aullaban las horasy eran sombras mis ojos hospedando temblores;era el miedo que suda un montón de veredasdonde crecen historias sobre pueblos heridos,habitante de un mundo de pegasos enfermos.

Recuerdo.Yo recuerdo tus manos,la aridez de mis labios detenida en tu copa,la mirada del guardia, los papeles, sonidos,y esas cosas que obligan a cubrirse los nombres,recuerdo lo más mío, lo más nuestro,de lo hermosa que estabas, danzando en la memoria,mientras todos los muros trituraban mi rostro.

cesar lucil

Partitor de la música celeste.Que brotas toda luz de la existenciay enjambras universos en los cieloscuajándolos de polen y de vida.

Que de siempre edificas esa alianzaselladora del cuerpo con el alma.

Cuida de esta semilla que reviertesen la cambiante forma del caminoy hazla senda que lleve a tu destino.

Ilumínanos siempre con tu faroforjador espíritu de esperanza.

Ayúdanos a mantenerla abiertay guiándonos siempre hacia tu puertala palma de la mano que nos diste.

José Francisco

Cerraré los ojos para soñarte para beber lo besos de tu bocapara que tus manos transiten por mi cuerpo y sentir el placer de tus labios en mi piel Te amaré en silencio, amorTe amaré en silencioTomaré el sueño azul que me regalaraspara viajar hasta tu lecho y cobijarme entre tus brazosBesaré tu frenteDeslizaré mis manos dibujando tu contorno rozaran mis labios tu pecho desnudo...Y...Me sentiré más sola que nunca El día mato la noche y así murio mi sueño. Te amaré en silencio, amorTe amaré en silencioNo lo olvides nunca

Mónica Suhurt


Tengo miedo de no ser benevolente de luchar por una amor incandescente de vivir sobre arenas ya movedizas De andar en llantos, cubiertos de sonrisasde andar sendas sobre paso ya vividos de callar los sentimientos ya nacidos Tengo miedo de no ver mi cruel destino de andar pérdida como anda un pobre niño de ofrecer mi mano esperando un cariño-De entregarme sin reservas ni medidas y abrir el daño que aun guardo en mis heridas de abrirme por completo a repleto pecho Y sentir la mano ingrata del desprecio tengo miedo de callar , ser una loza donde todos mis sentimientos se ahogan miedo de quedar por los años perdida de hacerme insensible ,a hechos y la vida de perder el amor, la naturaleza Tengo miedo de andar sobre paso incierto que pueda el amor hacerme sentir celos de que los años me tornen egoísta De poder hacerme inmune, al mal ajeno de pensar en justo egoísmo indebido de no saber decir , ha tiempo te quiero no hacer feliz con quien viva mí destino hoy este sentir es amigo, enemigo me dice que eres el regalo mas querido amor deseo vivir,..Feliz contigo

Francis falcón

Déjame contemplar tu mirada,tu mirada donde las nubes se dilatan,

la que atraviesa el vuelo dulce de los pájaros,bellos pájaros tristes con alas de naufragio

que regresan del fríopara morir tendidos en las cumbres...

Déjame embriagarme con tu voz,tu profunda voz que desgarra el espacio,

que me hiere y me apacigua,tu profunda voz

que hace palpitar las estrellas...Déjame enajenarme con tu esplendor

para olvidar la tierray su memoria...

En tu sombra déjame dormir,reponerme cerca de tu alma.

Déjame la eternidad enterala eternidad entera para quererte...

Ana.M.M.N

Al llegar al paroxismo de la nadael cuerpo se estremece de dolorpor las acerbas lágrimas,pegadas en la piel de sus hermanospor las lenguas sin sabor de la vergüenza.Se descubre el monje la tonsurada cabezay trasluces en el cuero, esputosandrajosos de mentirascomo una coerción, oscura y cansada.Comprendes que las olas, son los suspiros del mary que ya no dejan huella tus pisadasporque el hombre concluye su finalentre rosas rojas de metralla.Ya se escuchan los lamentos de las avesen murmullos alterados por el humo.Las bestias se negaron a callary gritan sus pavuras por el valle.El hombre atenaza las entrañas de sus deudoscon lascivia dibujada en la mirada.Nada puede salvar al hijo pródigo,malversó su heredad entre orgasmosincoherentes.Huyó mi sombra del brazo del espantoy este saco de carne sobre huesosse cansó de elegir entre el negro y el blanco.

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La noche es blancay del Norte se acerca otra borrasca.Espero el crepúsculo,el crepúsculo espero,que traiga la luza mis ojos ciegos.Las calles con sus estrellasanuncian la Nochebuena,pero no hay villancicos que suenan,ni pastorcillos.Sólo gente presurosa y embozada,y el manzano de enfrentede hojas peladas,pareciera que hiciese mofa de la invernada.Los niños de mi casaestán callados.Y en el absoluto silencio que me rodea,sólo puedo escuchar,el rítmico latir del alma míaen un adagio divino de armonía.

Pura Losada en el crepúsculo del 21/12/2010

desde su barrio de La Milagrosa

intentar querernosEs que te amo bella florSi no hay forma de entendernos¡JAMÁS TE HABLARÉ DE AMOR!Lo que siempre te repitoNo es capricho o terquedadEs la más pura verdadPues tu afecto necesito.Tu nombre lo llevo escritoAunque no podamos vernosSolo se que al conocernosMe diste la fe perdida,Y en vista que eres mi vida¡TE PIDO INTENTAR QUERERNOS!Yo te he contado mi historiaMás de ti no lo se todoPero lucho codo a codoPara llenarte de gloria.Anhelo ser de tu noriaHorizonte de candorY en razón a mi furorRegalarte mil albricias,Y si insisto en tus cariciasES QUE TE AMO BELLA FLOR.Lo que yo siento mujerProbémoslo de verdadSi hay sincera afinidadSeré en ti un amanecer.Más con el fuego de ayerTendrás mil goces eternosY si hay oscuros inviernosTrataré de resignarme,Y te prometo alejarmeSI NO HAY FORMA DE ENTENDERNOS.

La navidad de mi pueblola que recuerdan los pobres, esa que llora la ausencia y resiste los calores,entre tuscas y chañaresy el calor de los mil soles,pasa rozando el candorde niños cara de cobre,viene cantando la coplapero ella no usa tambores,usa la caja chayeray con el rustico acorde,lanza el lamento precisojunto la voz y hace acople,formando un eco ancestral para gritar sin aprontesel clamor de nuestra tierray el diaguita le respondedesde el fondo de los tiemposcomo el tronco irriga el brote.La navidad de mi tierraentre tomillos y flores,está colgada en los cerros,se yergue en suelo salobrecon el aroma de albacay un carnaval de colores.Los pesebres que se lucenen vidriera hacen capotecon melancólico ritmolos villancicos que se oyenen esta noche sagrada,y un coro de niños pobrescantarán por las esquinascon sus boquitas de bronce,esa canción mas urgentecon los mágicos sabores,del reclamo de justicia,la que calma los dolores.

Issar Ramon Aguilera (Corazón de Poeta)

Todos los derechos reservados

Dame la oportunidadDe poder llegar a tu almaY mi ser tendrá la calmaAl saber de tu bondad.Tendrás dicha en realidadEn su mágico esplendorMás si te agobia el temorNo sabrás de mi ambrosía,Y si lo nuestro se enfríaJAMAS TE HABLARÉ DE AMORNo soy quién para obligartePues la unión es naturalMás de ti no hay nada igualque imposible es compararteMás si nunca fuera parteDe tu noble corazónAsí sea una ilusiónTe seguiré recordando,Y eternamente adorandoHASTA EN OTRA DIMENSIÓN.Si lograras comprendermeAsí como yo te entiendoPoco a poco irás sabiendoQue sin ti no se valerme.Déjame a diario perdermeEn tu mundo sin quebrantosY así existan desencantosHoy como antes te amaré,Y por siempre viviréADMIRANDO TUS ENCANTOS!

Fidel Alcántara Lévano 2009-12-17


Una rosa y un clavel.¿Dónde está mi gitanillacon su blanca mantillay su carita de miel?Por el campo de trigoentre las espigas se fue.La rosa se ha secadotambién el clavel.

Francisco Montoro ©Reservados derechos de autor

Si en nuestra vida no existierael silencio redondo para dejar volar al alma desnudapor la órbita del pensamientoen la luz musical del espíritu,seríamos como esqueleto de mariposamoliendo vida en capullo ciego.

Si no pudiéramos libar el licor sedientode la nostalgia, la lámpara del firmamento,sería como el niño sin pecho donde amamantarseSi se acallara el suspiro en la guaridade ideas moribundas más valiera no haber nacido.

Si el alma no huyera por las veredas del alfabetoentre la bruma y la vía alucinada de la palabrano encontraríamos la coordenada perfectapara llegar hasta el polo de la nostalgia a colgaren un copo de nube el dolor de horas antiguas.Si no sangrara la voz, el grito quedaría presoentre el cintillo de las ojeras que la noche reclama,invidente ante un universo minusválido.

Sino fuera porque existen almas afines,deseosas de compartir en comuniónla tertulia de la vida, en hojas de exilio,sería imposible emprender el viaje imaginarioen barca de papel hacia el océano infinitopara eternizar momentos.

Sigamos prendiendo luces, escribiendo en servilletas,galopando en caballitos, bailando entre cornisascomo Peter Pan y Campanita,navegantes del desierto rumbo al puerto de Poesía,anclando en el muelle del sentimientopara abrir con la llave del corazón una vez másel sagrado recinto donde los bardos,se encuentran entre papel y carboncillo.

Gabriela Portal Derechos Reservados


Sí supierascomo late el corazón,rebosante de alegría,al escuchar tu voz,convertida en poesía.

Es tu mente alucinantela que habla.

Es el tiempo en su sonidoque recorre y acompañami nostalgia y alegría.

Es la dicha que me entregasen palabras,vida mía.

Es arrullo soñadorque camina por tu alma.

Es deseo que recorretrayectorias de tu sangre,explotando en tus labiosen esferas de ilusión y esperanza.

Es la llama que me alcanza,con sabor de tu querer,son ternuras de tu nombrecon perfume de mujer.

Son tus frases,esas nubesen un cielo de emoción,bellas notas,de una mágica canción.

Leonardo Sáenz Baez

Hoy me reí de mi pensamientome dije: porque no pintar en versosy levanté mi pluma para escribir esto

Me hable en la noche: porque no soñar lo posibley abrí mis ojos para buscar lo permitido

Me propuse reír con el adiósy no supe deshacerme de los recuerdos

Me insinúe con la lluvia y llore en susurrossuspire en gemidos y admire a la lunaella, me sonreía con su aura de luz

El pensamiento seguía asumiendo la verdadno quería desvanecerse por un amor

Sentí la necesidad de arrancar el cielo a pedazosporque no hay otro que el de sus fotos

En el andar del pensamiento, me exigí ser librey al encontrarme con sitios lejanos del almavolví a escribir estos versos febrildejé de callar en el tinteroy dejé de querer prolongar el final de un sentimiento

Copyright © BETSABE Reservados todos los derechos de autor


Un ruido me despertó, me devolvió la conciencia. Había estado tirada allí quién

sabe cuánto tiempo.Estaba empapada, llovía torrencialmente, los truenos hacían temblar la tierra y el

cielo parecía abrirse en dos con cada relámpago.Caminé, caminé sin rumbo, sin saber adónde iba ni de dónde venía.Parecía que mi mente se había quedado vacía. Solo un fuerte aroma a cerezos

permanecía en mis sentidos.¿Qué estaba haciendo allí si me aterran las tormentas?¿Cómo llegué hasta allí?Alguien pasó a mi lado y tendió la mano para ayudarme. No sabía quien era,

pero algo me llamaba la atención en él.Colgaba en su cuello una piedrita color índigo.Tenía una mirada serena, ingenua, que me daba confianza.Los truenos y relámpagos me hacen estremecer. Les tengo pánico.Nunca, jamás, saldría en un día así.Él no pronunció una palabra, pero su mirada me transmite paz y me dejo guiar

por sus pasos.Se lo ve seguro, decidido hacia donde dirigirse.En pocos pasos llegamos a un hermoso jardín lleno de cerezos, el perfume me

invadía completamente.La lluvia comenzó a parar. El cielo se abrió y la tormenta se dispersó.Parecía que el haber llegado allí, hacía que todo volviera a la normalidad.Me soltó la mano y caminó hacia la casa. Yo seguí detrás de él.Me detengo frente a uno de los cerezos y ahí comencé a recordar.Las imágenes caen en mi mente como diapositivas. Una tras otra hasta formar la

película completa.Estaba frente a uno de los cerezos y contemplaba todo el jardín.Me maravillaba con las flores, pajaritos, mariposas que revoloteaban a mí

alrededor.Miré el cielo, el sol. Mis perros saltaban tras las mariposas,Mis hijos jugaban con la pelota.Entonces me hice una pregunta.¿Cómo sería este mundo si Dios no existiera?Solo sentí que me desplomaba y no recuerdo más hasta que un trueno me hizo

volver en sí.Cuando giré para hablarle, ya no estaba.Entonces mi hijo menor me dijo: ¿Qué te sucede mamá? Hace rato estás ahí

parada inmóvil.__Nada hijo, estoy bien. ¿Dónde está el señor que vino conmigo?___ ¿Qué señor mamá?__El que vino conmigo, mi amor.__No mami, nadie vino. “hace rato estás acá inmóvil”.Comencé a preocuparme. ¿Como podía ser que una persona se esfume así, como

si nada?¿Y mientras llovía que hacían?__ le pregunté.__Mami no llovió, me dijo.Más preocupada aún, caminé hacia la casa y al subir el primer escalón hacia la

entrada vi en el piso la piedrita índigo.Hasta el día de hoy me pregunto que pasó.Sospecho que Dios me contestó la pregunta que le hice.Me mostró un mundo oscuro y tenebroso pero también mandó un ángel que me

rescató.Yo creo que los dos mundos conviven.Si buscamos a Dios, seguro será un mundo lleno de luz y sin tormentas.

monica beneroso


Buenosh díash vechinita,quelo contigo jugal,invítame a tu cachitaluego a la mía pashal.

To te invito a mi catitaatí podemos cugalpelo no plesto mis titesni a mi gato ni a mamá.

¡Pléshtame tu muñequitaque la quelo yo calgal¡te jalalé la tlenchitashi no la quelesh pleshtal!

¡Ay me tila le la tlenzaay que lolol que me la!¿Po qué me pegas tan fete?¡Te acuzo con mi papá!

¡Yo quelo tu paletitashi no me dash glitalé,pala que oiga mi mamitatu camita enshushalé!

¡Eles mala, no te quelo!¡No te voy a invital más!Te pego con mi plumelo¡Te vas, te vas y te vas!

Pelóname vechinitate dalé mushosh globitosh,shecalé tu laglimitay te dalé mish beshitosh.

Te peldono, toy muy wenapelo no pelees máspolque las nenitas lindaston amigas le veldá

Vamonosh a mi cachitay a comel te invitalé,te quelo muchio amiguitapol shiemple te cuidalé.

Voy coliendo a tu catitapolque me gusta cugaly lompelte tus muñecas¡la la la la la la la!

Dennchita, yo ‘toy muy tlishtepolque muy lejosh te vash,la muñeca que me dishtela ablashalé muchio másh.

No tes tiste pilcucherami caliño quelaláagaladito a tu falday a la paled del poltal

Pelo tambén ‘toy contenta,polque aplendishte a volal,eshtalé de ti muy chelcaaunque te voy a extlañal.

Cho también voy a extlañalteamiguita de mi amolacá te chevo chelquitale mi tliste colachón.

¿Quén halalá tush tlenchitash?¿Quén enchuchialá tu cama?¡Quelo shel tu vechinita!¡Elesh mi amiga del alma!

Hablá muchos chiquitinesque jalalán mis tlenchitasme enchuchiarán la pollela¡Comelán mi comidita!

Shelemosh shiemple amiguitash,amiguitash lococó,Dennchita, te quelo muchio.¡Y también te quelo cho!

Pili González y Denn(Dueto) 1ra.y2da partes

(México)

Que tienes en tus manos de encanto,que me gobierna en un nido de besos,la suavidad de la clara es lírico canto,si me das la sonrisa de tus senderos.Que tienen los párpados de tus ojos,que me adormecen en alegría eterna,la luz que brindas el abrir de tu boca,es pasión eterna en adoquines rojos.

Si tuviese la magia de tu dulzura desnuda,acabaría siendo tuyo como alma en gozo,

me fundiría con tu astro dulce de alma pura.Para estar siempre con el roce hermoso

de tu silueta que me baña de fiel dulzura,quiero entrar en tu piel con amor celoso.

Jose Xavier (Ecuador)


La oscuridad de la noche, sólo rota por los reflejos de neón y el resplandor de los escaparates adornados con motivos navideños, creaba un falso ambiente de alegría que lo inundaba todo.

El ruido infernal producido por los incesante cláxones de los coches atrapados en un monumental atasco, castigaban implacablemente sus oídos hasta producirle un agudo dolor. Aquella mañana había amanecido con un fuerte dolor de cabeza, presagio de las migrañas que padecía con frecuencia desde tiempo atrás.

La noche era gélida… El intenso frío penetraba a través de sus huesos. Había olvidado cuando comenzó a caminar ensimismado en sus pensamientos hasta perder la noción del tiempo.

Cada vez se le hacía más difícil avanzar entre la multitud, era como andar contra corriente entre la marea humana; el griterío era ensordecedor, a su alrededor numerosas familias realizaban sus últimas compras de Reyes, algunos padres llevaban a sus hijos para dar la bienvenida a los Reyes Magos y para asegurarse de que ellos habrían recibido sus cartas.

Después de grandes esfuerzos consiguió llegar a su destino. Al abrir la puerta le recibió una agradable ola de calor que tuvo la virtud de aliviar el frió de su castigado cuerpo durante las últimas horas.

Subió hasta la planta 8 del edificio que albergaba uno de los más grandes centros comerciales de la ciudad, se detuvo ante una puerta donde una placa de metal anunciaba PRIVADO, franqueando dicha puerta se dirigió hacia el vestuario del personal, ésta se componía de una amplia y limpia sala dividida por pequeñas cabinas individuales, algo parecida a los camerinos de los teatros.

Depositó un pequeño maletín sobre la mesita de su "camerino" y se dispuso a cambiar su indumentaria de ciudadano anónimo por la de Rey Baltasar, comenzó con el maquillaje de la cara que, poco a poco, fue tomando la apariencia de “Negro”, en una ocasión no recordaba dónde había leído que ninguno de los reyes magos era de color, pero bueno, eso no importaba ahora, sólo era un trabajo como otro cualquiera y no venía al caso “buscar tres pies al gato”.

Una vez concluido el maquillaje, se dispuso a vestir su enjuto cuerpo con la vestimenta adecuada compuesta de amplios pantalones bombachos de color verde, camisola blanca y casaca dorada, amén de unas puntiagudas botas de terciopelo rojo, con las que calzó sus doloridos y cansados pies. Rematando su transformación con una llamativa corona para adornar su doliente cabeza.

El ascensor le bajó hasta la planta de calle en cuya puerta le esperaba un destartalado sillón de madera, que bien le habría servido para hacer con él una hoguera y calentar así su maltrecho y aterido cuerpo. Sentado en semejante “trono” se preparó para pasar las próximas cuatro horas por las que le habrían de dar la suma de veinte euros que le servirían para poder comer un par de días más.

Aquel pensamiento le dio ánimos para seguir haciendo frente a la tortura que significaba la subsistencia diaria de un “sintecho” y tal vez mañana alguien le contrataría como payaso para amenizar la fiesta de un afortunado niño rico, durante la cual él tendría que doblegar su ánimo para enjugar el llanto de su alma mientras su maquillada faz, tal vez de Payaso, reiría y reiría para alegrar la vida de los demás.

A la mañana siguiente la portada de un prestigioso diario daba la triste noticia…:

“Hallado un vagabundo (disfrazado de Rey Mago) muerto en la puerta de unos grandes almacenes… Los primeros informes médicos del SAMUR indican que su muerte fue provocada por las bajas temperaturas que anoche azotaron Madrid”…

Roberto Santamaría (España)


Tú,Nombre que te agitas en mi mente¿Qué sucede? ¿Qué quieres?Contéstame nombre de mujer,¿Por qué invades mi paz otra vez?¿Es que quieres mi querer?Este lo tienes ya desde antes de nacer.

Yo no sé qué quieres mujerconfusión lograste en mi,pasiones despertaste en mi ser,alegrías recordastey me has hecho soñar una vez máscon aquella sonrisa que hoy me das.

Yo no recuerdo nombre de mujercuántas noches en vela pasé,cuántas veces en mi cama girébuscando el descanso de mi ser.

Vienes otra vezy me alertas que aquí estásy que debo conquistar a la mujerque dueña de ti es.

Chocolatin (USA)

Yo hice de tu cuerpoun altar para adorarlo con antojos,por que me gusta jugar en sus pampas;así me espinecon abrojos.

Doy de beber a mis anchasen la vertiente de tus ojos.

Me gusta sembrar mi seden el asadorde tus labios rojos;repasando las costuras de tu pielcon el tren de mis dedos locos.

No hay domingosin que sea lunestodos los días,para celebrar con tus encantosla misa de mi amor.

Mas si estos versosprofanan tu dolor.

Celebrare en secreto el castigo por mi error, ysi el misterio de la nocheaniquilara con sus vientos mis silencios…

Me guardaré el dulzor de tus besosen la sacristía del más lindo adiós.

Onírico(Perú)

Hoy comienza una nueva navidadlas estrellas brillan hoy rutilantes,guían el sendero a los caminantesque oficiarán en pía cristiandad.

Una vez más se olvidará la ofensa,haremos gala de fastuosidad

olvidaremos nuestra rivalidad,la misa del gallo dará dispensa.

Siempre, al comenzar un nuevo añoharemos gala de nueva promesa,

palabra dada, que sin quedar presapara siempre, causará el mismo

engaño.Al emigrante vemos cual extraño,

a nuestro hermano como un enemigo,sin dudarlo tendremos el castigo

y a nosotros volverá en propio daño,El rencor de tu corazón destierra,por la paz brindaremos este día,para que pronto acabe la agonía

de tanta guerra que asola esta tierra.No sentir por el prójimo empatía

ni tener el apego a nuestro hermano,te aseguro que no es de buen cristiano,

y no estás con tu Dios en armonía.Así, el niño Dios se alegrará

inundará la tierra de gran amor,desterrará de este mundo el dolor,

y un nuevo mundo en paz renacerá.Roberto Santamaría

(España)


Supongamos, por un momento, que el tiempo se entretuvo...y bailó la danza del vientreen zócalos y mercados,regateó por zuecos y bufandas,olió clavo, comino y canela,soñó, por un momento, que era un niñotomando tetay sonriendo, con dos dientes, a la vida.

Por un momento : supongamosque el tiempo se entretuvo en la vereda,que bañó sus muslos prietos en el río,que de pronto le amanecieron los deseosde la lunasiempre desnuda en los remansos...siempre desnuda en los recodosdonde se sueña amor tocándolo con las manos.

Supongamos...sí, sí : mientras lluevesupongamosque el tiempo se acurruca en el pasado.Anuncia a voz en grito que no corre :- " ¡No existen los años...!".

Supongamos, solo supongamos :no existen los añosy solo el amor crece regado por los sueños,acariciado por las manos,besado por los labios,bañado por los mares...y abrigado en el presente.

Sí...pero eso es : Solo supongamosque el amor no se detuvoni en esquinas ni en barrancosmientras abrazaba farolasy se dejaba abrazar por mirlos blancosy por la sonrisa de Dios...que de tanta sonrisaolvidó el mañana en un cesto de mimbrey se apuntó con el tiempo a"solo supongamos".

PPaassccuuaall LLóóppeezz SSáánncchheezz


Dejaron su miga, que nadie reconocía por ser puraentre ruidos que encogíanhasta las mangas.

Giraron sus ansias, tatuando libertades envueltas de mentiras.

Y todo un mar de hermanoslevantaba sus puños hacia el cielodonde las fábulas se consumen, en hálitos de muerte.

Llevaban a Dios en el pechoy entre alambres de púa, soñaban su pan.

Después y mucho antes de mi carnenos quemaron la infancia en hornos crematoriosque aún humean en las conciencias de uno que otro bien nacido.

Vuelven año tras año, las ráfagas de aire con olor a muerte.

¿Quién se robó la sonrisa amarilla de mi abuelo?¿Lleva tu mano alguna joya de mi abuela?¿Acaso hay en tu memoria algún mínimo rezo de perdón?

Nada llevan mis manos que no me pertenezcay este azul de mi mirada es por herenciaque tú, ni ningún otro podrá robarme jamás.

Rossana Arellano

Quisiera yo saber por qué motivoconsume mi diarioesta ansiedad vital y cotidiana,lacerante martillo de mi infeliz sosiego,por qué a ti se te escapa la presenciaen la oratoria austera de un silencio.Escucho atentamente la voz de tus cofradesy se me van sus ecosconfusos en el viento.Yo demando la voz en tu garganta,en vivo y en directo reclamo así tu encuentro,y se me agota el gritosin que me asista el verbo.No sé, quizás el tiempo alegue en su defensarazones que la duda y su indeciso credoeluden en su desoladora incertidumbre.Tal vez comprenda entonces por qué, ya serenado,el ansia me cauteriza el alma,me libera del trámite superfluoy me convoca al fin a un fronterizo sueño:sobrevivir contigo este tormento .

Vicente F. Cortés


El profesor Afinio Nepote resumía para sus alumnos la primera semana de cálculo infinitesimal, los límites de las funciones continuas.

—Es muy sencillo, chicos. Ya hemos visto como se resuelven las indeterminaciones. Así, en el primer caso, tenemos que repartir nada entre nadie. ¿Qué cantidad de nada toca a cada uno de estos nadie? Esa es la primera indeterminación, que, tal y como hemos visto, puede tener las siguientes respuestas: toca uno a cada uno de los nadie, toca tres a cada uno, no le toca nada a nadie o le toca todo a nadie. Sólo hay que resolver la indeterminación como os he enseñando, hallando los ceros del polinomio, y el límite del cociente cuando el número se aproxima a cero tanto como queramos.

Dió una calada a la tiza, e hizo ademán de expulsar una voluta de humo: le salió un cero perfecto. Los chicos abrían la boca, unos admirados, otros bostezando, otros babeando dormidos. Pero que conste que todos abrían la boca.

—Y ahora, el segundo caso: se trata de resolver las indeterminaciones del infinito. —Hizo una pausa, sonrió y miró al crucifijo con gesto compungido, encogiendo los hombros, y prosiguió —Para responder al interrogante de cómo repartiríamos todo lo que hay entre todos los que son, en el supuesto de que el universo no sea finito, ¿a cuánto tocamos cada uno de ese todo? Ya sabéis que la respuesta puede ser a uno, a dos, a tres cuartos, a nada para todos o a todo para cada uno, porque de todas ellas hemos puesto ejemplos. Hay que calcular el límite cuando la cantidad la podamos hacer tan grande como queramos.

Apagó la tiza aplastándola contra la pizarra y terminó ante sus boquiabiertos alumnos, dando la espalda al Cristo:

—Porque amigos, cuando tengamos un cociente indeterminado no hay que mirar al cielo y esperar respuestas, hay que hacer los cálculos necesarios, paso a paso, para resolver este tipo de indeterminaciones y eso os vale para la vida en general. ¿Alguna duda?

Holbein el joven

Se oyen carcajadas en la habitación continua, un olor a perfume estéril se desliza bajo la puerta. Nadie entiende porque las nebulosas no son más que cataratas en puro declive de lágrimas subyugadas. Estas risas aun persisten, los duendes han encontrado una morada en la infinitésima parte de este sueño. Alguien espera romper las cadenas, aun en la habitación la frialdad de los gestos pretenden emular la distancia de unos poetas que deambulan entre el estiércol y la cruel verdad de lo inusual. Es tarde, debemos partir, aun estas manos extendidas pretenden resarcir todo el dolor de sus vástagos.

Quisiera no oír más estas carcajadas, pero son endémicas, son el lastre de millares de ojos rebuscando en el olvido inicuo de esos labios reventados.

Es tarde, ya lo se, me lo ha confirmado esa luz vertical que ahuyenta a los transeúntes, que se mofa de los intelectuales. No pretendo huir, las luciérnagas alumbraran el sendero, ya es la hora, ven toca mi alma, no hay un lugar más hostil que el olvido

Fausto Aybar


Aves. Me despertaron las aves. Zorzales, calandrias, gorriones, gaviotas, avutardas, chotacabras, ruiseñores, cóndores, teros, urracas, gavilanes, halcones, torcazas, microscopios, gansos, lechuzas, locomotoras, cardenales, golondrinas, palomas, pianos, aguiluchos, faisanes, colchones, elefantes, búhos, retro escavadoras, el pato Donald… por cierto, demoro un poco en despertar completamente.

Guillermo Iglesias

Se levanto temprano aquella mañana, que parecía ser cálida. Salió con la habitual serenidad,camino a través de la feria sintiendo los olores que impregnaban el aire.

Se podía oír ya desde lejos los gritos de los vendedores. Los árboles estaban florecidos y las ventanas cubiertas del colorido de las macetas cubiertas de flores.Una pequeña fuente dejaba sentir el ruido del agua caer casi… casi como un adagio.Tenía los cabellos atados y anteojos de sol, llevaba puesta una remera blanca, unos jeans y zapatillas también blancas. Una cartera cruzaba su torso, llevaba además una bella sonrisa.

Llegó al lugar del encuentro y se detuvo por un instante con las manos en los bolsillos, lo miró desde una distancia no muy cercana con la certeza que en cualquier momento la vería.Comenzó a soplar una dulce brisa, él se lleno de una sensación maravillosa, giro su cabeza y un brillo lo atrapo cuando la vio. El tiempo se detuvo por algunos instantes, instantes interminables… y él le sonrió. Desde siempre pensó que aceptar el destino pertenecía solo a uno mismo, se levantó, abrió sus brazos y el tiempo del acercamiento aparecía, un largo silencio amoroso desapareció en aquel abrazo

Civetta


Tras la pelota corriendoLos niños están jugando,Del mongolito burlandoY de su lado huyendo.Juegan alegres riendo,Una y otra vez chutando,Más a él le están dañandoPero no lo están sintiendo.¿Pues como jugar con élSi tan tonto y torpe es?Perderíamos tiempo ¿verdad?¡Pobre sonrisa tristeQue para ellos no existeNi le tienen caridad¡Peinado con ralla al lado,Con traje blanco vistiendo,Al lado, el padre, leyendo,Un poquillo separado.Ni siquiera le ha mirado,Tampoco lo está atendiendoY eso que le está diciendo¡me encuentro desamparado¡Solo, sentado en el banco,Con su mirar claro y franco,Pasa las horas del día,Y ya casi anocheciendoSe pone en pie sonriendoPues se acerca compañía.Se le acerca un forasteroY al “peque” queda mirandoCon su mano acariciandoCual alegre mensajero.Le habla con amor el viajeroY el niño, sus manitas alargandoComo a jugar invitando,Le sonríe plañidero.¿No hay quien juegue contigo?¡Pues vas a jugar conmigo¡¡Lo pasaremos muy bien¡Volvió con una pelotaChutando una vez tras otra:¿Quién más quiere jugar, quién?Hacia ellos otro niño se acercóY así jugaron los tres,Le dio a veces un traspiésPero nadie le riñó.Agradecido se sonrióChutó una y otra vezY sin saber el porquéAl Forastero abrazó.Dióle un beso en la mejillaDe una forma muy sencillaEn señal de gratitud.¡La pelota se escapó

Y a una persona le dio¡¡Papá¡ ¿Quieres jugar tú?Con su lengua de trapo invitabaA su papá que, indiferente,Jamás con él fue consecuenteY más bien, molesto, lo esquivaba.Con brío el niño de su mano tiraba¡juega, papá¡ pedía suplicante,Pero nunca llegaba aquel instanteY es que su padre jamás lo deseaba.Miróle el Forastero con fijezaReprobándole su durezaY aquella mirada le venció.Mil reproches en un momentoLlenaron al hombre de sentimientoY su mirada al suelo bajó.Muy triste y arrepentidoCon gran pesar lloró;El mongolito le miróAl tiempo entristecido.Con un beso agradecidoLas lágrimas le secóY su padre sonrióHabiéndole comprendido.Con él se puso a jugar¡y que extraño, del lugarNi rastro del Forastero¡¿Dónde están los que jugandoTe estaban a ti enseñando?¿Dónde está tu compañero?

Mas el niño ni cuenta se daba,Jugando tras el balón contento;No cesaba de chutar ni un momentoY cada vez, con más alegría saltaba.El padre, sonriente le mirabaY dándose cuenta del portento,Mil gracias, en alas del viento,A lo alto del cielo a Dios enviaba.Asió fuerte al niño de la manoY dijote muy alegre y ufano:Solo ¡jamás volverás a estar¡Pues gracias al ForasteroMi hijo tiene un compañeroCon el que siempre jugar.Al hijo en sus brazos alzaba,Dando, alegre, vueltas alrededorAl tiempo que un resplandorRasgando las nubes, asomaba.Y cuanto más vueltas dabaAbrazando a su hijo con amor,Veía la imagen de DiosCuando, el niño, feliz, le miraba.Y más y más vueltas dando,Con sonrisas y llorando,A un tiempo iba diciendo:“¡Gracias, Dios mío, por la lecciónPues nada tiene comparaciónCon ver a mi hijo riendo¡”

Luis Cuevas López

La última vez que se leyóDespertó conciencias. De

Eso hace ya algunos años.LL.. CCuueevvaass


Hay colores que recuerdan amores.Si, como aquellos con los que he amado.Hay colores que transmiten dolores.Son como aquellos por los que he lloradoTu pelo, reluciente como el oro .Tu boca, roja y dulce como miel ,blanca, amorosa y nívea tu piel;son los colores que de ti atesoro .Hay colores que te llenan de rabia.Esos que a tu vida cambian matiz…Cuando la tarde se pintó de grisdonde te perdí en tormenta de sabbia.*Pero también , hay muy bellos coloresque te atrapan en fluidos hipocampos ,como esos que reivindican temores;otros en los que corres contra campos;esos de gentes que sufren el hambre;que mueren en las panchinas* sin techospor el desdén, la ignorancia del hombre,por la injusticia del tiempo maltrecho.Esos que a niños roban inocencia,los que ven la gente del tercer mundo;por culpa de los grandes sin concienciaque los hacen vivir cual vagabundos.Hay colores llenos de iniquidad,fiestas , adulación y consumismo;son los colores de la navidadde gente sin escrúpulos ni altruismo.Hay colores sin árbol de regalos,con luz en los ojos, buen corazóny en el alma hay colores de intervalosregalan manjar por buena razón.Agrega un puesto más a tu mesay dale abrigo , comida y ternurasi, porque tú eres don y fortalezay el pobre es JESUS que piedad murmura.

Mirqueya ColumnaReservados derechos

Mi Niño Dios que has nacidoen el portal de Belén,por la noche adormecido,una rosa y un clavelque cantan con un suspirotan dulce como la miel.

Y, ¡que suenen las campanas,que ha nacido el Redentor!,¡campesinos, cortesanas,reyes, estrellas y sol!,todos unidos proclamanla llegada del Señor.

¿Qué te puedo regalar?,si eres como el firmamento,tan grande para llorar,tan pobre como un lamento,importante como el mar,tan intenso como el viento.

Rey de reyes chiquititoblanco como una azucena,¡qué retrato más bonitoal llegar la Nochebuena!,entre pajas y granizo,hielo, frío y luna llena,en un pesebre benditonace un Rey lleno de pena.

¿Qué te puedo regalar?si tú eres un lucero,paz, amor y realidadcomo un mensaje en el cielo.Que ha llegado Navidady mis manos son de hielo,¿qué te puedo regalar?,sino pobrezas y miedo.

Ten piedad Niño Jesúsde inocentes que te pidenpaz, amor, dulzura y luz,y que nunca se te olvideque imperfectos somos cruz,esa cruz en la que mueres,y con perfecta quietudtu destino no detienes.

Ten piedad mi Niño lindode los que sienten tristeza,que necesitan cariño,dulzuras, sol y belleza.Niño vestido de armiñodando ejemplo de pobreza,¡venid a adorar al Niño!coronando a su cabeza,entre pajas me arrodilloante toda tu grandeza.

¿Qué te puedo regalar?,yo solo te puedo amar.

Maria del Mar


Caminando hacia Belenarreciitos de friovan San José y la virgensin el niño, que aun no ha nacido.

No tiene donde parirni un médico a su ladolo unico que consiguieronfue éste un humilde establo.

No me metas más prisano me hables de futurono puedo llevarte en cochesolo puedo llevarte en burro.

A las doce de la nochenace un rubio y hermoso niñoviene a salvar al mundoel pequeño que ha nacido.

La estrella que los ha guiadoavisa a los pastores,ha nacido el niño de Diosel redentor de los hombres.

En el portal se reunennumerosos pastorcillospara traerle al niñoropa y algunos panecillos.

Dos mil años han pasadoy dicen que fue verdaddesde entonces se celebrael dia de navidad.

Mayka

Caes desde el fondo de tus ojoscomo sutil gota que, impasible,se detiene ante mi ávida mirada.Caes desde la nieve, palpitandocorazones que huyen de todoy que a todo se enfrentan por un beso.Caen ante mí, ¡oh, fugaces quimeras!tus espacios, tus leyes,eduna lágrima que, herida, sabe de destierrosy, a lo lejos, tu última palabra;caen desde el centro de tu pecho enmudecidosobre frutales que pronto tornaran al fruto,sobre la tierra que se expande en barrosy que se llevará el tiempo en memorias perdidas.Caes desde mí, desde el infinitohorizonte que me aterra,desde la calle que me mira con ojos infelices.Caes y así empapas mis besosen posición de espera para siempre.

José Cercas

Van y viene por las calles,niños portando juguetes,todos, todos van riendofelices y muy contentos,mientras Ramsés sólo miraun juguete obsoleto;que patean los gendarmesque va rodando en el suelo.se acerca ya las doce,la hora del nacimientodel niño Jesús en un establo,pues el nació como pobresiendo el Rey del Cielo,hoy van muchos por las callesvan llevando sus panteonesTodos van pensando en chocolate,en los sándwich de pavo,y el sólo esta pidiendoun pan por pavor…que tengo hambre tengo frío.Por fin se conduele una pobre,que limosnas a conseguidole deja unas monedas…unos pancitos duros,el recoge a su pechopero luego rueda por el suelo,al verlo gritan sus amigos,se fue, ¡ Ramsés se ha ido!comamos nosotros su panllorando y llorando se quedaron dormidos.Suenan las doce de la nochey unos ebrios empedernidos,con la cerveza en la mano,cantan a grandes voces¡ Esta noche es noche buena.a celebrarlos amigos!Mientras en el suelo yaceun niño muerto de hambre y frío.La verdadera navidad se celebracuando Jesús ha nacidoen el corazón del hombrey se comparte con todoslo el te ha bendecido.

Adita: HADITA


Levanté la mirada y caí rendida de desolación. Cuán grande era la casa, con sus habitaciones desnudas y húmedas por donde corría el viento frío de la tarde de agosto.

Un agosto ventoso y huraño. Pensé, no sé porqué, en mi amigo Antonio, que estaría - seguramente - aguardando las

campanadas de las cinco de la tarde para ir a misa, y salir luego de ella, a las siete, entre los empujones de la gente apurada; distraído él, con los ojos marcados por profundas ojeras, se dejaría empujar. Pobre...

Nada podía hacer ya Antonio; los oficios religiosos no le servían, sin embargo prefería el olor a incienso de la iglesia, que le producía un modo distinto de tristeza a aquella otra, tan bien conocida desde sus veinte años (ahora tenía treinta y cuatro), aquella tristeza que le hacía reclinar su cabeza sobre el respaldo del sofá, mientras Frank Sinatra cantaba “A mi manera”, y un hilo de conversación, entre él y su propio yo, se apagaba en el momento de encender un cigarrillo.

Sonó el timbre. Era Consuelo, con su crisis de asma. Parecía una aparición frente al portón de mi casa. Un estornino amarilláceo que la escuchó estornudar levantó el vuelo hacia el cielo; deseé

entonces (siempre he sentido una profunda aflicción por los asmáticos) que los pulmones atormentados por la asfixia de mi pobre amiga se liberaran, y su carga fuera llevada por aquel pájaro que partía, aleteando con fuerza y vitalidad, hacia la claridad del firmamento.

La hice entrar. Y me contó. Y se sabe que contar es reunir los muebles ajados de la casa, el polvo de los pedestales, el desaparecimiento del repartidor de gas, la humedad de la tarde, los ácaros de las gavetas, la pérdida de los biblioratos, todo, en suma, en un suspiro largo, que de por sí lo dice todo. ¿No es cierto, acaso?

Ah..., le dije tomándole de las manos, que estaban frías. Caminamos. Le comenté que la semana pasada había sufrido un nuevo ataque de melancolía. Los ataques suelen ser terribles. Pareciera que la enfermedad bajara hasta mí desde la

rama pálida del jazminero que crece junto a mi ventana; peor aún, pareciera que la misma rama se metiera en mi interior; suelo sentir cómo caen de mi boca aquellos jazmines salivosos las veces que hablo. Hablo para quejarme, sin saber qué me duele, ni dónde, aunque me duele y mucho.

Ay, vivo tan sola. Cuando enfermo no está nadie en la casa para prepararme un té de chamomilla o tilo, ni para decirme que quizás estoy exagerando, ni para prometerme que ya pasará este ruido molesto de puertas que se abren, rechinantes, en mi interior, aunque no hay modo de cerrarlas pues se sabe que ellas obedecen a los espíritus rebeldes.

Por las puertas abiertas entra no solamente la lluvia, con un olor a sal de alta mar, sino las formas delgadas de algunas personas a quienes no conozco y que me observan con atrevimiento; ellas ven en mi melancolía la asquerosa figura de un araña; me es tan fácil darme cuenta de que aquellas personas sienten temor de mí, pero allí están, embelesadas con mi estado melancólico que avanza sobre sus patas peludas (sus pobres y horribles patas de arácnido) en una enloquecida huida hacia cualquier parte, porque, insecto al fin, la observación de tantos ojos humanos moviliza su instinto de conservación, su pánico a los zapatillazos...

Consuelo notó mi abatimiento. Ya se sabe que dos personas tristes no hacen más que mirarse y suspirar por lo mucho que se entienden y lo poco que pueden hacer el uno por el otro.

- Te queda bonito ese rouge purpurino. Y esa blusa celeste combina con tus zuecos, porque los corchos... - me dijo, y había en su voz aquel sonido de violín que subía de tono o se languidecía según el nerviosismo con que el arco hacía vibrar las cuerdas.

Ah... la obra de arte de sus pobres bronquios.

SS aa bb oo rr AA rr tt íí ss tt ii cc oo ,, ll aa RR ee vv ii ss tt aa -- NN ºº 11 88 -- EE nn ee rr oo 22 00 11 00Hace tiempo se me había ocurrido una idea. Y se la comenté. Mis amigos, marcados por la depresión o la melancolía, solían aparecer por mi casa con

frecuencia. Formaría el club de los melancólicos, entonces. La decisión estaba echada. Los requisitos, exagerados desde luego, los escribí en un papel que guardé dentro de una

carpeta. Estas extravagancias (¿o debo decir locuras?) se me ocurrieron: Amar el arte en cualquiera de sus expresiones. Concebir la vida como un disgusto, un desaire, un piano de cola que cargamos sobre las espaldas a donde quiera que vayamos, sea lluvioso o húmedo el estado atmosférico; entender la perra vida como una forma de existir donde el suicidio podría considerarse, un domingo, a la hora cinco, como una oportunidad de escape. Esquivar a los felices, que suelen hacer la existencia imposible con sus chistes groseros y sus risas que ruedan como pelotas de tenis hasta nuestros pies. Resumir el mundo en la forma de un tren de infinito viaje, sin posibilidad de bajarse en alguna estación, con un paisaje a propósito de un tren para suicidas: un sol negro alumbrando los cactus de brazos deformados y los cuervos volando encima de un silo abandonado y oscuro del cual el pueblo, superticioso, prefería no hablar.

Consuelo se entusiasmó con la idea. - Estás loca, pero nunca dudé de tu genialidad - dijo. El club se formó como se forma cualquier club. Cada sábado, la casa se convertía en el refugio perfecto de mis amigos.

Caían a las cinco en punto. Antonio hablaba y no paraba, y todos los escuchábamos en silencio, o sea, en estado de rendición. A mí, no sé por qué, se me presentaban en la mente hongos gigantes y una fila de hormigas rojas que el viento de la calle no conseguía barrer, cuando él hablaba. Antonio iba secando el sudor de su frente con un pañuelo de satén, y eso le daba, por momentos, cierta importancia de catedrático o de pastor anglicano, aunque la realidad es que sólo hablaba y hablaba, tapiándonos. Pero cierta vez, en el punto más desordenado de su perorata, dijo algo que nos emocionó: “Algún día seremos felices. Se los aseguro”.

Felicitas, de cara redonda y blanca, levantaba la mano a menudo pidiendo turno para hablar; su ansiedad provocaba un descontento generalizado dentro de los miembros del club; ella no les hacía caso (no podía hacerles caso, mas bien) y allí estaba, dale que dale, contando, mientras se comía las uñas, que quería un novio para espantar su soledad. El novio no aparecía, decía, porque su imagen de artista plástica impresionaba a los caballeros acostumbrados a tratar con las mujeres simples, tranquilas, de maquillaje tupido y faldas muy cortas, que tenían en la cabeza la idea de una sola aspirina para encarar el mundo.

“Tomo alprazolán tres veces al día con agua carbonatada; la mitad de la angustia se me va con el medicamento”, decía, y nos miraba durante un largo rato a los ojos como pidiendo absolución. Casi todos los integrantes del club consumíamos medicina de receta controlada pero no nos atrevíamos a contarlo. ¿Temor a qué? No lo sé.

- Te quedarás solterona - le decía Margarita, con el orgullo de su cutis de loza y la liviandad de su cabellera rubiácea; un gajo de su cabello espinoso usaba para pasarlo a menudo por su largo cuello. Tic nervioso. Margarita hacía terapia con un sicólogo, sin resultado, porque casi todas las entrevistas pasaban por un juego de seducción. Pero ¿por qué iba con vestidos de profundo escote y un despilfarro de perfume en sus axilas a las sesiones sabiendo a lo que se exponía? Los sicólogos y psiquiatras suelen enamorarse a menudo de sus pacientes. Eso se dice.

Santiago, alto, con bigote breve, poeta de los raros, ya llevaba veinte años en la melancolía. Era adicto a la cafeína. Abriendo y cerrando con cuidado las puertas de las gavetas de mi cocina, se preparaba una jarra de café, apenas llegaba. Y luego, ligeramente eufórico, se presentaba en la sala, se sentaba en su butaca preferida, la de respaldo con forma de exágono. Al rato prendía un cigarrillo y leía una obra literaria.

Cuando leía su poema, los demás empezaban a hablar en voz baja. Esas impertinencias, esos cuchicheos, ese zumbido de abejorros eran un desacato a las reglas y me disgustaban bastante. Una tarde de filosa llovizna, Santiago leyó un soneto alejandrino dedicado a Van Gogh; cuchicheaban los miembros del club, y era tal el desorden, que me largué a llorar.

El sábado siguiente nos sorprendió con el silencio. Estoy buscando que madure un poema dedicado a los cocuyos. No tengo nada para hoy; lo

siento - dijo. Y nos quedamos mirándonos absortos. Como sea, extrañábamos su figura alta inclinándose en un acto de reverencia ante cada rima de su poesía.

SS aa bb oo rr AA rr tt íí ss tt ii cc oo ,, ll aa RR ee vv ii ss tt aa -- NN ºº 11 88 -- EE nn ee rr oo 22 00 11 00En fin; las cosas caminaban solas. Creo que fuimos progresando.

Empezamos a buscar la manera de ser razonables. Covenimos en que un tiempo no mayor de veinte minutos era más que suficiente para las exposiciones.

Consuelo vino contenta un día. “Se me pasó el asma”, dijo. Y agregó: “La fraternidad del ambiente ha hecho un milagro sobre mis bronquios. Estoy curada. Adiós a la cortisona, a la efedrina y a las sesiones de inhalación de sustancias volátiles”. Nunca más apareció. La aguardábamos sábado tras sábado; sonaba el timbre, nos apiñábamos junto a la ventana sacando las cabezas, y no, no era ella, sino otro miembro del club.

Ah... la ingratitud de los melancólicos.

Juan, de mirada sombría y uñas largas, nos sorprendió durante una sesión comentándonos que prefería la compañía de los gatos a la de una mujer. Era buen mozo y ganaba algo de dinero vendiendo pinturas de peces, de limazas y de cámbaros, cada domingo, frente a los portones de la gente rica.

Se sabe cómo funciona la operación o la venta: el artista, vestido de indigencia, pasea con sus obras por las veredas de los millonarios, y ellos, seducidos por los colores refulgentes de la pintura, compran los cuadros sin pensar.

- No; yo no me caso - suspiró Juan.

- No es bueno que el hombre esté solo - dijo Felicitas, quien estaba secretamente enamorada de él. Su voz tenía la emoción del escándalo.

- Pero yo no estoy solo; tengo a mis gatos. Son todos tan hábiles. No hacen más que aguardarme pacientemente cuando salgo a la calle en busca de dinero. Y me reciben con sus artes y sus maneras milenarias que yo sólo sé corresponder con un largo silbido - respondió.

Sin embargo, a partir de ese día, Juan empezó a observar a Felicitas con más claridad. Eso lo descubrió el club al instante. Sus ojos se posaban a menudo en su blusa transparente bajo la cual sus senos se mantenían muy apretados dentro de unos corpiños negros.

Una tarde los vimos llegar juntos. Y tomados de la mano. Y era que llegaban y no llegaban porque se echaban chistes y bromas y otros cuentos que los desternillaban de risa; demoraban una eternidad sus pasos para observarse mejor y pincharse.

El hecho, mejor dicho el noviazgo, ameritaba un ágape, brindis. Así lo decidimos. Y el brindis se organizó solo. Aparecieron las palomitas de maíz, el olor de las papas

freídas, el calor de las empanadas recalentadas, los tragos de gaseosas, los helados que Antonio fue a comprar de la esquina con una sonrisa fresca en el rostro. Nos divertimos tanto.

Los novios estaban radiantes. Y yo estaba feliz. Me ponía de buen humor que se amaran, así, a su manera. Ella reclinaba su cabeza sobre los hombros de Juan, y él se entretenía con sus cabellos.

A veces se besaban en la boca. Y entonces todos jugábamos a que volvíamos inmediatamente las caras hacia otro lado, para escondernos de aquellas escenas atrevidas.

Ah..., qué diversiones de niños, aquellas. El noviazgo de Juan y Felicitas era un logro, una orquídea florecida repentinamente en un

tronco amenazado por las plantas biofritas, el mejor puntaje del club de los melancólicos.

Pero hubo otra sorpresa. Antonio y Margarita cayeron un sábado, media hora después de las cinco, con la novedad

de que deseaban casarse. - ¿Cómo? - dijimos. Ellos se abrazaron fuertemente por toda explicación. Alguien fumó y tosió aparatosamente. Yo quise hacer un análisis de la situación, magnífica,

ciertamente, pero compleja e inesperada desde el sentido común, pues respondíamos a una mentalidad, a un perfil sicológico, rasgados por la angustia y la neurosis. Pero preferí callar. La melancolía era, por lo visto, una caja de pandora.

Ah... Margarita empezó a moverse al compás del tema musical “Imagine” de los Beatles. Se veía feliz y bella y sobre todo triunfante. Arrojó su gorra con visera azul sobre una rinconera. Fue abriendo su blusa a rayas, botón por botón. Pasó varias veces su mano larga y blanca por su vientre, y como por arte de magia, la forma de la criatura, su hijo escondido bajo la faja desenrollada lentamente, reveló un embarazo de tres o cuatro meses.

“Ah...”, dijimos todos. Y nos entró un sentimiento inexplicable. Un niño se añadía a nuestras vidas. Y éramos sus padres y sus madres.

SS aa bb oo rr AA rr tt íí ss tt ii cc oo ,, ll aa RR ee vv ii ss tt aa -- NN ºº 11 88 -- EE nn ee rr oo 22 00 11 00A la noche, Consuelo me llamó. Otra vez le habían vuelto los pitidos. De nuevo sus

bronquios se llenaban de mucosidades. Había un estornino en sus pulmones. Algo parecido al miedo agitó mi corazón. No sabía qué decirle. No le iría a contar, por supuesto, que en los últimos tiempos me

hallaba recuperada. Eso sería una descortesía. - Vuelve a las reuniones - le aconsejé. Un sí, una aceptación suya que sonaba al piar lastimero de un gorrión caído de su nido, oí

del otro lado del tubo. El sábado siguiente un clima de armonía iba y venía por las paredes de la sala. Santiago leyó un soneto de su creación. Y lo aplaudimos aunque no nos agradaron esos

endecasílabos suyos que cabalgaban sin musicalidad, pasando del trote a la estampida. Pero fue él mismo, quien oyéndose, cayó en la cuenta de la falta, del imperdonable error, pues dijo: ¡Qué desastre!

A veces pensaba que debía tomarme una vacación, ir a algún sitio donde el clima fuera beneficioso para las grandes fumadoras como yo. Pero no. Acababa quedándome en la casa, y hacía como que no me quedaba, los sábados, cuando los miembros del club tocaban desesperadamente el timbre una y otra vez.

Solía escucharlos. “Se habrá pegado un tiro”. “No digas eso” “Deberíamos llamar a la policía”. Y no; no llamaban a la policía, por suerte.

Sábado tras sábado, allí estaban, insistentes cual llovizna callejera. Cuando llovía, se metían debajo de sus paraguas negros; eran nuevas aves oscuras engendradas por esta naturaleza anárquica marcada por la contaminación de la atmósfera y el gran agujero de la capa de ozono.

Me enloquecían con los continuos timbrazos. Una tarde no pude más y abrí la puerta. Entraron. No me dijeron nada. Comprendieron mi conflicto. Este es el estilo de gente como nosotros en cualquier trato.

Ahora faltan diez minutos para que ellos lleguen. Debo estar hermosa esta tarde porque me sacarán una fotografía

para colgarla luego en la pared de piedras de jade de la chimenea. Un color especial, cuando las leñas son consumidas lentamente por el fuego, se va desplazando (casi con vida, pareciera) por la chimenea ecológica. De hecho, ella es algo así como el sitio de Dios en mi casa.

El epígrafe lo escribí yo misma y será leído por Santiago cuando se descubra oficialmente la foto: Guadalupe Sánchez, Presidenta del Primer Club de los Melancólicos.

Delfina Acosta

En banco verde sobre el pavimento y en maceta de flores despintada

la cabeza de un niño reclinada revuelve con dolor su pensamiento.

La infancia duerme sobre la gastada promesa que se pierde con el viento dormido sobre alfombra de lamento

con sueños que al final no le dan nada.

Aquel pequeño niño con acento inocente, en la inmensa madrugada,

resigna su actitud desesperada reteniendo el dolor, calla el lamento. ¡La lágrima, la estrella del momento! En un presentimiento, la conciencia

reclina su fatal triste presencia, en la ausencia de amor y desengaños

que la vida, fraguó en sus tiernos años, en el débil crisol, de su inocencia.

Gallardo Chambonnet


Llegaste al ocaso de mi vida como el amparo, del fuego ardiente que tenazmente alumbraba los escombros de un corazón en reparo, que para sanar te esperaba.

Llegaste cuando las líneas en mi frente anuncian el paraíso ¡Mas no importa! Mis años en otoño gozan de tu primavera.

Llegaste tarde a mi vida porque Dios así lo quiso y fue para dedicarte mi vida entera.

La existencia que me queda rebosará de amor y alegría. Mucha paz y ternura me espera para gozar en tu compañía.

Y si parto primero a la eterna vida, mientras llegas levantaré nuestro regazo; para seguirnos amando en la tierra prometida donde te recibiré con un beso y un abrazo.

Amauri Mayorga

¡Blanco papel! Tú me matas,casto color que tortura,cuando muestras mi amarguramis sentimientos delatas.

¡Albo matiz!... Que me retascuando las musas ausentes,diezman pasiones dolientesque son llantos de poetas.

Venzo mi dolor,... y escribo,mancillo, y al folio ultrajo,verso que será legajode todo lo que percibo...

¡Tú! folio! que al fin vencidopierdes toda tu blancura,el trazo de mi escrituraos contará lo vivido.

©Roberto Santamaría

Estáis vivos cuando vuestras obras Son como campanitas que anuncian Un amanecer lleno de amor. Estáis muertos cuando vuestras obras son obstáculos que dificultan tu andar.

La vida y la muerte siguen nuestros pasos Con cánticos alegres o tristes melodías, Completando así el destino de los seres. Algunos fueron éxitos vestidos de fracasos y otros fracasos que brillaron como éxitos.

La persona extraordinaria es humilde, va dejando huellas de sabia pobreza, Siembra en la verdad los frutos del hambre. Amigos del mundo que dan esperanzas, Aun que la desesperanza nuble el camino.

Personas extraordinarias que dan amor A pesar de tener su sabia escasamente. Alientan a otros a seguir adelante, Mientras ellos mismos están detenidos En busca de un nuevo horizonte…

Si acaso tropezáis con estas personas, Tiéndeles tu mano pues son ángeles caídos. Cobíjalos en tu corazón y ya no estarás solo. Restaura sus heridas y alimenta su cuerpo que tu alma agradecerá el tibio gesto.

Hay muchos que ofrecen ayuda, Mas nunca concretan sus obras planeadas, Se engañan a sí mismos dicen ser nobles, Comparten las sobras que no quieren usar, Son Mortales que creen en la inmortalidad.

Los motivos para ayudar son nobles, Pero muchos se encienden solo por un día. Luego se apagan no se pueden mantener. Ayudar es participar con sabiduría, Para que las obras tengan sostenibilidad.

Las personas extraordinarias viven solas, Ayudan a sus semejantes y callan sus obras. Son ángeles humanos que cuidan de los demás, Como raíz del vida construyen cimientes, Son verdaderos héroes en la necesidad.

IVAN CARRASCO AKIYAMA


CCeerrttaammeenn ddee NNaavviiddaadd 22000099GGaannaaddoorreess

Cien casitas de rústico diseñobalcones simulados entre flores,de papel ilusión de mil colores,para darle ese brillo navideño.

De papel ilusión de mil colorescomo eran nuestros sueños infantiles,sencillos, pequeños y pueriles,un tropel de ternuras y candores

Sencillos, pequeños y puerilesanhelos que el pesebre recogíay en el alma de niña percibía,los ángeles sonriéndome gentiles.

Y en el alma de niña percibíaque el amor de Jesús era infinitoy ese niño de yeso dormidito,me llenó para siempre de alegría

Y ese niño de yeso dormiditorecuerdo inolvidable de la infancia,conserva de mi ayer, sutil fragancia,nostalgia del hogar, amor bendito

Martha Senovia

* *Hoy * *de nuevo * *llega Navidad.* *Un íntimo regocijo * *florece anhelante en el alma * *y feliz se desborda a borbollones,* *cual si fuera un cristalino manantial,* *que se riega por el paisaje y se acrecienta * *con la calidez infinita de nuestro corazón.* *La ilusión renace como esperanza * *en el espíritu perenne del tiempo * *Es la Navidad * *La alegría es campana * *que resuena, sencilla y delirante.* *Sonora y festiva melodía que acompaña,* *los villancicos y canciones que entonamos * *a la espera de la natividad del divino niño Dios.* *Cuántos recuerdos de niñez se visten de melancolía **regresan con la nostalgia del tiempo que se fue,* *invaden lo recóndito del alma que risueña,* *se refugia en la evocación.* *Es la Navidad * *noche de paz * *noche de amor * *Noche eterna * *con su magia * *y cristiandad * *Y en esta Navidad de alegría sin igual **que sean nuestros sueños hermosa realidad * *para el año que se acerca nos traiga mucha paz.* *********************************************

Martha Senovia Velásquez Me seduces Navidad con tu alegría aunque esté mi corazón, hecho pedazos, más el hechizo divino me arrebata, la tristeza que finjo está vencida. He dejado en el pesebre la nostalgia escondida en la magia del paisaje y en el árbol con sus luces tan brillantes, las gotas de mi llanto están colgando. Hoy que evoco el ayer, ya tan lejano percibo junto a mí, sutil aliento son los seres amados que se han ido, y acompañan mis horas de añoranza, con la luz celestial que tiene el alma.

Me abrumas Navidad y para siempre mientras haya un recuerdo en la memoria cada vez que llegue Nochebuena, al altísimo una oración elevaré

Martha Senovia Velásquez


Mansamente sentada en un pollino, tras su esposo, por valles y montañas, va María, Jesús en las entrañas, ungida del propósito divino. Puerta a puerta, con fe de peregrino, buscando compasión de almas extrañas, encuentra entre las míseras cabañas un establo, José, junto al camino. Ella calla. La estela de un cometa parado sobre el cielo de Belén le ilumina la dulce faz inquieta con plata de su rastro de satén. Y, sin que su inocencia niña quiebre, luz de luz, nace Dios en un pesebre.

Artesana

Frente al árbol, cada día,cuando llegaba diciembre,

me colmaba la ilusiónesperando por los Reyes.Lleno de luces y adornos

que mi madre, dulcemente,lo ponía para mí

y abajo un bello pesebre.Así me pasé la infancia

de Navidad tierna, alegre,hasta un año en que la vida

cambió todo de repente.Y no estuvo en Navidad

mi compañero de siempre.Fue un año terrible y duro,

de políticas y muertesque por fin, al terminar,trajo mi paz en su cierre.Mas mi árbol ahí quedó

en la historia y sin juguetes,cuando al paso de los años

otro hermoso tuve al frentepara entregarle mi amor

por la criatura en mi vientre.Otra vez, por largo tiempo,parecía que era indemney que en todas Navidades

volvería alegrementede estrella, bolas, figuras,campanas y cascabeles.Pero así no fue tampoco

y mi árbol no tuvo suerte,porque nadie en soledadhacer alguno se atreve.

Él es como la familiaque a su símbolo se adhiere.Pero el tiempo sigue y pasa,como ocurre a los reveses,pues Navidad es cada añoy conmigo se envejece.

Entonces, nacen los nietos.y surgen otros placeres

al ver cómo mi árbol brillaen sus ojitos de nenes.

Y ahí está, como si un magolo convirtiera en un duendeque en mi vida apareciera

cuando el camino no duele.Diciembre llega de nuevoy mi árbol sigue presente

trayendo felicidad,como fue aquel del pesebre

Elena Guede

Llegas con el invierno, perfumada de escarcha,como aquél pequeñito que nació en un portaly aterido de frío nos dejó un gran mensajeque vuelve un año y otro contigo Navidad.

Pero es que ese mensaje queda en segundo plano,se nos pone en los ojos como un negro antifaz,que nos nubla la vista con el brillo de lucesque engalanan las calles de toda la ciudad.

Y olvidamos que hay niños que se mueren de hambreque este mundo nos trata de forma desigual,que hay guerras, injusticias, mucha gente que sufreque no sabe siquiera que aquí existe la paz.

Hay niños que no sueñan con los tres Reyes Magos,que no tienen regalos ni una noche especial,niños que como techo tienen a las estrellasy que duermen pensando si podrán despertar

Aurora Zarco


Discurría con la palabra indecisa, con mi mirada dibujando tu espalda desnuda. Te miraba ansioso, sabías lo que pensaba, lo que sentía... La tarde parecía abatida por el desaliento y la espera se había abandonado a los sueños... ¡No existíamos!

¡Era tú ella, la mujer de mi pasado, la joven y bella enamorada!, Tú, la misma, la de ahora, la que envejecía junto a mí quien me había franqueado la puerta. Las rosas que te traía suspiraban marchitas de ausencias y, anhelantes de sentirse entre tus brazos, deseaban sofocar la sed que traían tanto como la mía por verte; pero a ellas, yo sabía que mi amor no les importaba porque eran para ti, esas rosas que tanto amabas. Y tú, allí estabas tan enfadada conmigo que no quisiste determinarlas, ni siquiera posar tu mirada en tan bello ramo, sentí lástima por ellas. -Me preguntaba: ¿Por qué a ellas les haces esto? ...¡Sentí vergüenza, eran tan bellas y siempre te habían gustado! Pero seguías tan enfadada por mi tardanza y no pensé que era a mí a quien castigabas, pero yo, seguía pensando en ellas...

Una rosa no pudo aguantar y cayó al suelo, sus pétalos de color púrpura se marchitaban esparcidos a tus pies. Sentí que lloraba una corola... Me angustié mucho al escucharla... ¡Pero tú estabas allí y no decías nada! Estabas como las lágrimas que salían de mis ojos, como mis pensamientos y... mis deseos... ¡Dios, todas se estaban marchitando como tú,...como yo!

Y las palabras desbocadas no pudieron más, me empujaron a tu espalda; te volviste y supe que también llorabas y no me diste tiempo a decirte nada, te habías puesto a enjugar mis ojos con tus besos... ¡Y no pude recoger las flores, nos olvidamos de tus rosas!

La tarde... amor... ¿qué pasó con la tarde, dónde la dejamos? ¡No supimos qué pasó con ella! Mis besos en tu espalda, mis ojos en los tuyos y el amor gimiendo... ¡Éramos uno!

¡Y las rosas..., amor, las rosas, no tenían la culpa! ...Ellas y nosotros nos marchitamos... Su aroma aún la siento sobre tu piel, siento frío... ¡Abrázame!

Australia Elisa Latkke

… aquellos muchachos, los que hicimos de las tardes de inviernoleña de sombras e inolvidables fuegos ¿Habremos muerto todos?¿Habrá estado alguno en París o en Nueva York, habrá abrazado alguno a Nelson Mandela o visto el cielo púrpura del sur, el que sube y sube tan alto y solo para ser tan hermoso ?¿ … dónde, dónde están los muchachos del color del centeno,los que abrieron las plazas de polvo y piedra en la vida e inscribieron sus nombres en ellas por vez primera?¿Estaremos vivos…? ¿O dudaremos aún que fueron ciertosMachado, Neruda y Cristo, y aquella lluvia en Vecilla, o Campo Rojo en Zamora, Candelaria, allí, donde la ermita?¡ Quiénes somos o qué juventud unimos a la paz de las murallasy a qué verdad habremos de atender si nos preguntan !… esta nueva tierra mía, Santurtzi querido, hondamente sabeque no he muerto, y lo sabe el mar, y Euskadi, y las cinco rosasde la Margen Izquierda, que son el mundo.

Eledendo


Mis queridos Reyes Magos:El año que atrás se queda Lo he pasado regular,Con cosas malas y buenas.Hoy con esta breve cartaOs pido, a ver si pudieran,Regalarme algunas cosas

Gratas, ansiadas y bellas.A ver si con vuestra ayuda,Solucionarse se puedanProblemas que hacen sufrirA los hombres en la Tierra.Recibiré sus regalos

Y los llevaré sin tregua

Buscando entre las NacionesA quien recibirlos quiera:La Paz para todo el Mundo!También Amistad Fraterna!Amor entre los humanosSin tener razas en cuenta!A los tres os lo suplico,Ruego que me lo concedan.

Agustín Sánchez

Escanciado de las cimaspor bandejas de sonidobaja a la tarde el Navelgascon aire alegre y festivo,como serpiente de solesbajo los sauces y pinos.

Mi batea entre tus dedosengranados a los míoses alabe de una ruedaque revuelve en remolinotodo el oro de la tardesobre arena en torbellinos.

Mientras bailas con el aguarebuscando entre su brilloese ensueño de tus ojosescondido bajo el ríoyo no encuentro otro tesoro,que el que brota, si los miro.

José Francisco

“Dios del venir, te siento entre mis manos,aquí estás enredado conmigo, en lucha hermosa

de amor, lo mismoque un fuego con su aire”

-Juan Ramón Jiménez-

Dios, que niño me sales indefenso al camino,ya tengo preparado por los pliegues del almael humilde pesebre donde repose en calmasin oro, incienso o mirra tu desnudo divino.

Niño, que Dios nacido sin lógica ni cienciaprendes incombustible la hoguera que me abrasa,invade con tu fuego el crisol de mi casay dignifica gestos, pensamiento y conciencia.

Milagro que me trajo el aire de este inviernocomo un soplo fecundo que engendra en su venidanuevas venas que alientan el corazón ajado.

Invade mi futuro, aniña nuestra viday envuélveme cautivo con tu presente tierno,Dios mío deseante que acudes deseado.

Luis Carlos Mendías


¡ …oh flor de vida, oh flor del año ! ¿ … prohibido por ley ser pobre ?pues si todo, todo por ley lo obtuviese,cómo y por qué entrar en mí para desatar mis fuerzas y conquistar la fe,el conocimiento, el dolor, la muerte que soy,el mundo; pero sobre todo ¿ cómo, cómo la libertad ?… porque la libertad no se regala, no entra por las puertas abiertas,no sigue a nadie, no está en los mercados, y no,no debe su ser al capricho del príncipey no a dádiva de ley;… ay la libertad, ay su construcción, su templo/luz, ay;mirad, mirad hacia arriba y hacia dentro;aún hay verdad crucificada en el hombre/esclavo sin dioses ni veredas,sin error, sin canto;¿ … prohibido por ley ser pobre ?no, no, gracias;pobre o rico, enfermo o sano, ignorante o culto,mi ley soy yo, yo soy mi única voz y circunstancia, yo el responsable,sólo, sólo yo mi condición;… ah mis amigos, mis queridos amigos, la felicidad por ley no ha cundido nunca,farsa o disfraz, proclama ilusoria ha sido; no es, no, no existe.

Eledendo

Danaé odiaba a Jomar. Ya no soportaba su contínua y agresiva embriaguez.

Empezó a urdir un plan para terminar con todo. Compró una pistola, y una noche, cuando él estaba ahogado por el licor, ella ¡se suicido!

Eloína Hernández Pérez


Miro las sombrasy siento la vidaen el vivir desnudode este destierro.Siento tus silbosen noche cerrada y ventiscaque me transportan al terrorde una fase de mi existenciadonde todo es negruraandando sin apoyos.Debo sobreponermeal sin fin de pensamientosy entre los varios, uno,es con el que deseo protegerme.Está madurando mi vida,pienso en los que han dejado de vivir,en los que no comen cada día,los que llaman y no tienen respuesta,o que tienen vida y no viven.Yo he vivido el amanecercuando otros,ni tan siquiera lo miraron;existido en etapas buenas, malas;muchos, millones,dejaron su existencia por motivos diversos.Cuantos y cuantos,millones y millones,miran hacia detrásy no tienen a nadie para ver;cuantos quisieran lo que tú disfrutashasta quizá lo que soportas.Miran y observanque en su camino solo hay arenascon alguna gaviota suelta.Mi único pensamiento vuelaa Ti,y quiero ser agradecidoporque has sembrado mi feperdurable en momentos desgraciadosy también en los dulces.Sé que si miro al cielocuando estoy triste,me coges de la mano.

Simón Abadía Costán

Enero sol y luz entre tus brazos,enero del amor que está poblandola sierra magna,de mis caderas encendidas.Del sol ardientehasta la luna plata,surgen retazosde ilusiones vivas,vivas en ti/ en mí /en todo el tiempo,vivas.Acurrucadaentre tus brazos diseñándome la espalda,percibo ecos,cantos de gloria,himnos de infierno,que me queman las entrañas.Dime qué suelo he de pisarpara ubicarte,adormecido,obsequiadoa mis ensayos,atesorando anhelos cimentados,entre los aros de la risa que detona.Que se alimenta con los gemidos delatores.Quieta la espada,quieta.Levantará su prestigio en esta nochecon luz de plataenamorada,convocada a resistir todo el combate.Sólo es un sueño despertando,un sueño más,engendrando paraísos

Beatriz Ojeda

Hoy las calles del barrio lucen extrañas,carentes del bullicio cotidiano, más grisesque nunca.El polvo se ha pegado a las paredes sucias,levantado por remolinos que enceguecen y lujuriosos levantan faldas.Pasa el carro de la leche, destartalado,ruinoso, dejando una nube de humo negro,las ancianas despertaron temprano y hacenfila mientras sus hijos y nietos duermen apacibles.Hoy por las calles ruedan pocos autos,hasta las putas tienen el día libre,y en sus esquinas se orinan los perros.No se ven policias ni músicos ambulantes,pero si tañen las campanas de la iglesiallamando a misa y el olor a desayuno flotaen el aire.Hoy escribo versos inconclusos...

Ernesto Ravelo

Sombra y fuerzaMezquite de mi rancho

Prodigas siempre. Carlos Valenzuela Q.

Oigo el silenciode los sauces y otoños

que llevo dentro.Maramín


El delicioso encanto de la falta de libertad me ayuda tanto!!Por que me hace ser el símbolo que separa a las almas benditas, con los impiadosos

cínicosque no me entienden… ni me quieren entender.Por que a mi Mamá y a mi Papá y a mis Hermanos, los quieren más, los otros, por que

me cuidan,y me hacen la vida feliz, y eso lo ven, como un mérito, y es solo Amor, nada menos

que eso!Por que fuimos a competir al pentatlón y nos llevaron, a mí, y a dos hermanos de la

misma condición,y allí, creo que por error, nos anotaron en postas, pero a competir entre nosotros…Sabíamos que íbamos a competir… pero contra los otros, los que no eran, como

nosotros,y a ellos, sí que les íbamos a ganar!!Cuando el disparo largó la competencia nadamos en ese lago enorme de aguas

abiertas y nos asustamos.Nadamos sin sacarnos ventaja ninguna, y dándonos ánimo uno al otro… y es tan

lógico…!como íbamos a ganarnos, el uno al otro… ¿a nosotros mismos?Cuando llegamos a la playa nos abrazamos y cantamos!! Lo logramos!!Esa noche, en el escenario de la entrega de premios, explicamos por que habíamos

llegado los tres juntos…y no sé por que, pero todos aplaudían, y mucho lloraban, pero nosotros estábamos

tan orgullosos!!El delicioso encanto de la falta de libertad me hace saber, y me lo dicen, que la vida

común,con esposa e hijos no es para mí… pero la sueño igual… por que lo necesito para sacar

todo mi Amor y toda mi Ternura.Esta noche voy a rezar, para que cada vez que alguien nazca como yo, se celebre una

fiesta en agradecimiento,por que nació un Ángel, sin maldad ni pecado, pero sepan, que nosotros también los

queremos mucho…por que ustedes, no son como nosotros, pero igual, la mayoría son buenos…

Luis Introna

Busto del dios Jano (Museos Vaticanos, Roma)Foto de Fubar Obfusco (Public Domain)

Jano era el dios de las puertas, los comienzos y los finales. A él le dedicaron este primer mes del año.

CCoonntteenniiddoo::-- DDii ffuussiióónn-- NNoott iicciiaass ddee llooss FFoorrooss-- AArrttee ppaarraa ccoommppaarrtt ii rr-- YYooggaa yy SSaalluudd

SS UU PP LL EE MM EE NN TT OO

SSaabboorr AArrttííssttiiccoo,, llaa RReevviissttaannºº 1188 -- EEnneerroo 22001100

1) – AArrttee yy ccuullttuurraa eenn tteelleevviissiióónn por intermedio de AAnnttoonniiaa PPéérreezz GGaarrccííaa, nos invita a participar de sus programas televisivos vía internet:

http://arteycultura.serveftp.com/arteycultura/ForoTV.htm Enviar poemas, cuentos, narraciones, videos, canciones o poemas recitados a la dirección:

[email protected] Y quien quiera enviar libro en papel para promocionar en el programa, que también envíe un correo para darle la dirección, y en cada programa leer de él. 2) - Nuestro compañero CCaarrllooss VVaalleennzzuueellaa QQ.. participa como colaborador en la emisora de radio

http://www.loscheros.com/ Los dos programas se emiten los sábados, con el siguiente horario y conducidos por: - de 2 a 4 horas de Hermosillo, RReemmeemmbbrraannzzaass (titular del programa Sr. José Rafael Aguirre, cronista de la ciudad de Hermosillo) - y de 8 a 10 horas de la noche de Hermosillo, RRiinnccóónn BBoohheemmiioo y también los sábados (Titular del programa Poeta Miguel Angel Bonillas B.) 3) - Os comunicamos que la revista ""PPeerrssoonnaajjeess"" ha publicado su número 6. En ella trabaja nuestro compañero CCaarrllooss MM.. VVaalleennzzuueellaa en calidad de encargado-colaborador del espacio cultural así como en el área de comercialización.

4) - SSaabboorr AArrttííssttiiccoo ya cuenta con su propio programa en CChhiiccooss ddeell SSiigglloo XXXXII, por Internet. Quiero pedirles a todos su colaboración. Aquellos que tengan sus poemas recitados en MP3 o en formato wav y quieran que se emita en el programa, enviénlos al correo:

[email protected] martes emitiremos de 14:00UTC a 17:00UTC.Los viernes de 21:00UTC a 23:00UTC.Los domingos de 23:00UTC a 01:00UTC. Estos son algunos de los husos más frecuentes: * España/Madrid: UTC+1 * Argentina/Buenos Aires: UTC-3 * Chile/Santiago: UTC-3 * República Dominicana: UTC-4 * Venezuela: UTC-4:30 * Perú: UTC-5 * México/México: UTC-6 * México/Pacífico: UTC-7 Éste es el link de la radio y pueden conectarse en el chat:

http://chicosdelsigloxxi.com.ar/ La primera sección está conducida por EEdduuaarrddoo CCoorrtteessee, y la segunda por AAmmeelliiaa PPrriieettoo. Los esperamos y envíen sus aportaciones de poemas recitados.

2

http://arteycultura.serveftp.com/arteycultura/ForoTV.htm

[email protected]

http://www.loscheros.com/

[email protected]

http://chicosdelsigloxxi.com.ar/


http://chicosdelsigloxxi.com.ar/

SSaabboorr AArrttííssttiiccoo,, llaa RReevviissttaa -- SSuupplleemmeennttoo -- EEnneerroo 22001100

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Óbolo. Pequeña cantidad con que se contribuye para determinado fin.

Boletín "óbolo cultural" es un servicio de difusión artística destinado a comunicadores, artistas, productores y personas en general.

Es un emprendimiento independiente unipersonal que cuenta ya con ocho años de actividad on-line, abocado a difundir arte y cultura con más de cuarenta mil usuarios registrados de Uruguay y diferentes lectores del

mundo.

www.cooltivarte.com

Y de la mano de Catalina Zentner nos viene esta revista que ha entrado en su quinto año de publicación:

http://revistaestrellaspoeticas.blogspot.com

http://revistaestrellaspoeticas.blogspot.com

www.cooltivarte.com


Poetasbrindandopor todos

MaritaCatalinaEduardoAliciaEmilioRubénCristinaYésica¡Gracias!

LLiibbrrooss ppoorr PPaalleessttiinnaa,, ppooeemmaass ddee aammoorr

Pendientes de la confirmación de fecha de la presentación en España del libro solidario titulado "Poemas por Palestina", poemas de amor, os comunicamos que se pueden pedir los libros para su adquisición en las siguientes direcciones de correo electrónico:

IIII EEnnccuueennttrroo ddee ppooeettaass ddee SSaabboorr AArrttííssttiiccoo eenn BBuueennooss AAiirreess ((AArrggeennttiinnaa))

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http://poemasporpalestina.ning.com/

[email protected]

http://www.editoralatidos.com.ar


MaritaCatalinayEduardo

Momento entrañable

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En esta ocasión se unió al grupo Emilio Pablo.

Tresgeneraciones:AliciaCristina yYésicaconRubén Sada

Nuestro agradecimiento por el impulso que se ha dado a la realización del proyecto "I Antología Sabor Artístico" en esta reunión

y Feliz Año a todos!

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""LLaass MMeenniinnaass""

DDiieeggoo RRooddrriigguueezz ddee SSiillvvaa yy VVeelláázzqquueezzSSeevviillllaa 11559999 –– MMaaddrriidd 11666600

77


El cuadro fue titulado originalmente como LLaa ffaammiilliiaa ddee FFeelliippee IIVV y es, probablemente, la obra más importante del pintor español Diego Velázquez. Se halla expuesta en el Museo del Prado de Madrid. Es una de las obras pictóricas más analizadas y comentadas en el mundo del arte. El tema central es la infanta Margarita de Austria, aunque la pintura representa también otros personajes, incluido el propio Velázquez. El artista resolvió con gran habilidad todos los problemas de composición del espacio, la perspectiva y la luz, gracias al dominio que tenía del color y a la gran facilidad para caracterizar a los personajes. Un espejo representado al fondo de la pintura refleja las imágenes del rey Felipe IV de España y su esposa Mariana de Austria, según unos historiadores, entrando a la sesión de pintura, y según otros, posando para ser retratados por Velázquez; en este caso serían la infanta Margarita y sus acompañantes los que venían de visita para ver la pintura de los reyes.

CCoonntteexxttoo hhiissttóórriiccoo yy aarrttííssttiiccoo

Velázquez pintó este cuadro en 1656, año perteneciente al reinado de Felipe IV, penúltimo monarca de la dinastía de los Austrias. Hacía más de diez años (1643) que había tenido lugar la caída del valido Conde-Duque de Olivares, y ocho años (1648) del final de la Guerra de los Treinta Años con el resultado de la Paz de Westfalia, cuyas consecuencias para España y el reinado de Felipe IV fueron una clara decadencia. En el año en que Velázquez pintó Las Meninas, el rey estaba ya muy envejecido y con evidentes signos de cansancio bien demostrados en la obra del mismo autor, Retrato de Felipe IV (entre 1656 y 1657). Fue en este año de 1657 cuando Inglaterra y Francia pactaron el reparto de las posesiones españolas en Flandes, comenzando un duro ataque contra la monarquía española, que terminó con la derrota de Dunkerque por parte de Felipe IV y la firma del Tratado de los Pirineos en 1659.

Velázquez nos presenta en esta obra la intimidad del Alcázar de Madrid, y con su maestría nos hace penetrar en una tercera dimensión: el espacio, plasmado más con luces y sombras que con líneas de perspectiva.

Como dice Tolnay:

Las Meninas son como un manifiesto sobre la pintura como arte liberal.

A pesar de los siglos que han pasado desde que se pintó, la calidad técnica del cuadro, con el tratamiento de la textura fina y las pinceladas que parecen compactas aplicadas con una gran maestría, hace posible que no se observe casi ningún craquelado en todo el cuadro. Las medidas originales del lienzo, fueron ligeramente retocadas en una primera restauración en la que el cuadro se volvió a entelar.

Velázquez utilizó los blancos de plomo sin casi mezclas en diversos puntos del cuadro, como en las camisas, los puños de Mari Bárbola o la manga derecha de Agustina Sarmiento; lo hizo con un toque rápido y decidido que consigue el reflejo de las vestiduras y adornos, como en el caso de la infanta Margarita o en la camisa del propio pintor. En los cabellos de la infanta y en sus adornos, también se aprecia el arte de la pincelada del maestro. En las cuatro figuras femeninas del primer término se observa un tratamiento similar; los vestidos denotan la categoría y la clase de tela de cada uno de ellos. En el caso de Nicolasito Pertusato, la definición queda más desdibujada. Velázquez empleó toques de lapislázuli sobre todo en el vestido de Mari Bárbola, y lo hizo con objeto de conseguir reflejos en el color profundo de este vestido.

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Se respira otra estación con la risa de los niños,Danzarines aires de otoño tiran hojas amarillas,Banco de piedra, aquel donde desvío mis años,Espacio que guarda los cuentos de tus batallas.Esas…que me contabas, haciendo que soñara,Acariciando mí cabello recorrimos el mundo,Recuero, deseaba nunca creer así no acabara,Más hoy estoy de nuevo en este lugar fecundo.... fecundo de sutilezas al verte y recordarlos años dorados en que crecías a mi lado.Porque algunas batallas gané y algunas batallas perdí,... y siempre estuve en Paz porque nunca te mentí.... y recorrimos el mundo desde ese nido de Amorque fue nuestro banco confidente que supo de tus ojitosabiertos y queriendo saber todo y de caricias supremasde una niña y de un tío enamorado...... y hoy al verte una mujer, se me antoja comprenderque algo tuve que haber hecho en tus cosas del querer...Fuiste artesano, gran artista del sendero,El cómplice, que siempre estuvo a mi lado,Días extraordinarios de cariño verdadero,Y hoy ante ti confieso… me he enamorado... pues si tu Amor te ha llegado, me llenas de tu ternuraporque yo se de dulzura al haberte acompañado...... ve ya niña feliz, que se te nota en los ojosesos placeres gozosos que te han llegado muy hondoy yo te exclamo y respondo que quiero en tu boda estary en tu primer despertar, de Señora, ya casada…estar en tu recuerdo fiel... en tu primer madrugada.

Tengo de ese banco un recuerdo,de aquel otoño la memoria;del primer beso que hoy dueleaunque, ayer fuera gloria.Cual hojas rascas de ese otoño,palabras arrancadas por el vientocielo gris, gotas por el adiós...Bajo la lluvia nos sentamos,nos sonreímos en el bancoy dejamos de ser dosAmalgama de sentimientosnos unió en ese lugar especial,como concluye un cuento:ahí el primer y ultimo beso...Mi anhelo de otro momento:¡tú mi sueño más real!no entiendo, si se nos lleva el viento¿nuestros besos donde van?Van más allá del tiempo,de la misma eternidadvan al final del universodonde nunca morirán...Al sentarme de nuevo…de mis sombras una lágrimaanclada emerge hasta mis labiosy los besa…Temo voltear y correr a tu lágrima,Abrazarte y no irme de vos… pero…llego el tiempo de decir…."Adiós amor"por el bien de los dos…

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La vida emocional repercute en el sistema inmunológico. Estar "sanos" depende, en gran parte, de tener un espíritu optimista aprehendiendo a conocer nuestras emociones interoceptivas y su expresión exteroceptiva.Las emociones constituyen una de las facetas del ser humano más desconcertantes. Conocer qué son y como funcionan es el primer paso para alcanzar el autocontrol. Hay centenares de emociones, pero podemos clasificar como las más primarias y principales: la ira, la tristeza, la alegría, el miedo, el amor, la sorpresa, la aversión y la vergüenza que son las que se gestan en las primeras etapas del crecimiento y desarrollo del cerebro. Cada una de ellas se experimenta con múltiples matices y además en ocasiones se combinan varias para crear nuevas modalidades.Toda emoción supone reacciones físicas encadenadas que, si bien en un primer momento son normales y hasta necesarias, cuando se prolongan o tienen lugar de forma desproporcionada aumentan los niveles de toxicidad de nuestras células, pudiendo llegar a desencadenar enfermedades orgánicas. Cada emoción predispone al cuerpo a un tipo de respuesta.LLaa iirraa : aumenta el flujo sanguíneo hacia las manos, el ritmo cardíaco y los niveles de aquellas hormonas que, como la adrenalina, generan la cantidad de energía necesaria para emprender acciones vigorosas.LLaa ttrriisstteezzaa : tiene la finalidad de ayudarnos a asimilar una pérdida. Conlleva la disminución de la energía y el entusiasmo con el que acometemos habitualmente las actividades vitales y sociales, y un encierro que nos permite llorar la pérdida, evaluar sus consecuencias y planificar cómo actuaremos cuando retome la energía. Muchas veces también queda asociada a la baja tolerancia a la frustración.LLaa aalleeggrrííaa : aumenta la actividad del centro cerebral encargado de inhibir los sentimientos negativos. Al crecer el caudal de energía disponible, el organismo experimenta entusiasmo para emprender cualquier tarea.EEll mmiieeddoo : hace que se retire la sangre del rostro y de otras zonas del cuerpo para llevarla hasta la musculatura de las piernas. De esta forma contamos con el aporte de oxígeno necesario para emprender una posible huida. Al mismo tiempo, el cuerpo se paraliza durante fracciones de segundos y el cuerpo pensante la emplea para calibrar la respuesta más adecuada, por ejemplo, esconderse, huir... Las conexiones nerviosas de los centros emocionales del cerebro desencadenan una respuesta hormonal que pone al organismo en estado de alerta general. El miedo hace que aumente también el ritmo cardíaco y la presión arterial. EEll aammoorr,, llaa tteerrnnuurraa yy llaa ssaattiissffaacccciióónn sseexxuuaall : activan el sistema nervioso parasimpático, que es el opuesto fisiológico de las respuestas "huida" o "lucha" ,

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SSaabboorr AArrttííssttiiccoo,, llaa RReevviissttaa -- SSuupplleemmeennttoo -- EEnneerroo 22001100propias del miedo o la ira. La reacción parasimpática está ligada a la respuesta de relajación. Conlleva un estado de calma y satisfacción que favorece la convivencia y el "comprender al otro" en la doble acepción de la palabra, comprender, incluir y comprender, es decir entender.LLaa ssoorrpprreessaa : Al producirse un arqueo de las cejas aumenta el campo visual, se favorece la entrada de luz en la retina por lo que se obtiene información adicional sobre el acontecimiento inesperado y permite poder incluirlo en nuestro horizonte de experiencias.LLaa aavveerrssiióónn : Naturalmente se produce una expresión facial que es universal: puede ser ladeo del labio superior, fruncimiento de la nariz, arqueamiento de la frente. Son gestos básicos que inconscientemente son necesarios y ayudan a expulsar por la boca algo de sabor desagradable que se produce interoceptivamente y/o evitar el olor molesto que se percibe desde el olfato. Estos gestos son de utilización metafórica y sirven para expresar desaprobación. La aversión no tiene "filtro" ni barrera de represión, es una sensación totalmente interoceptiva que queda como huella némica desde el momento de nacimiento y primeras experiencias.

La parte más evolucionada del cerebro, el neocórtex, es la que ha de utilizarse para conseguir el control de las emociones. Con inteligencia racional, debemos ordenar a nuestro cerebro que razone las causas de un arrebato de ira o un ataque de timidez, y luego ordenar a que la emoción se calme.Para conseguirlo, podemos respirar de forma abdominal que son tres tiempos, se llena profundamente primero el abdomen, luego el aire pasa a los pulmones hasta exhalar por la boca. Se inhala y exhala en esos tres tiempos. Se expulsa el aire, desde el abdomen, los pulmones, la boca. Si no encontramos razones para los arrebatos se debe dar la orden al cerebro de no perder el control.Aplicando la capacidad de razonar al terreno emotivo, se reeducará lo que llamamos "inteligencia emocional"Las emociones sólo se manifestarán cuando la situación lo justifica. Siempre están, solo su manifestacion es selectiva. Con paciencia se consigue controlar las emociones, tanto las innatas como las adquiridas y se equilibra asi cuerpo, corazón y mente.

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rsa18_sabor artistico, la revista-enero 2010

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