MAL DE OJO

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Revista Mal de Ojo

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Portada Estudio para maternidad número uno (2011) Oleo, pigmentos, acrílico, grafito y carboncillo Marco Zamudio sobre lienzo sobre tabla 122 x 81 cms. Editorial Caminar Isabel Guerrero

Poesía Dos locos infértiles José Hogas Novoa

Narrativa No tocar. Pintura fresca María Negro

Poesía Sín título Roberto Resendiz

Poesía Infancia Óscar Puky Guti{errez Entrevista a la obra de Marco Zamudio Marco Zamudio

Poesía Los fantasmas Cecilia Gianlupi

Narrativa La mosca Ariel Azor

Poesía Jabalina Ana Romano Poesía Embarcación varada Gabriel Alcarraz

Poesía Aún guardo ese boletito de micro que me diste Juan Huesbe No llamé a Vladivostok en otra lengua

Poesía Crisantemo / Poema Wilberth Rejon

Poesía Naturaleza Humana Óscar Puky Gutiérrez

Poesía Marrón (la iniciación) Mauricio Torres Paredes Ya sanado de su cruel enfermedad La respuesta de Garrid

Sobre los autores

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EN ESTE NÚMERO:

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Soy yode Profundis II 015

Carboncillo, tinta china y grafito sobre papel de algodón51 x 35.5 cm

Colección José Luis Santos 2012

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CAMINARED

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Tal cual como vamos hilando las experiencias a un tejido llamado historia, a la vez cargamos en ese acto la excusa perfecta para no ser en esa misma acción. Llevamos sobre nuestros hombros el peso universal del miedo, heredado como condición primordial para atarnos al pasado, al recuerdo, a las tradiciones y conceptualizaciones esquemáticas impregnadas de límites e inseguridades. El mundo que nos ha presentado el lenguaje ha fragmentado la identidad a un conocimiento precario del sí mismo. Pasamos por la frente imágenes pegadas al antojo de la ilusión, sin otro recurso más que la opinión y el temor de recrear inciertos. Esmeramos la presencia presente a recordar lo aprendido, y en su defecto, cuando las retenemos en el olvido, aflora en su paraíso la esperanza, el futuro, el porvenir seguro de una realidad aún no vivida. Cierto es que la expectativa, funciona como el mejor mecanismo de persuasión a la circunstancia manifiesta, permitiendo un dormir tranquilo frente a la adversidad, permitiendo además, bajar los brazos y detener las acciones dejándolas a un servidor futuro.

El sistema en sí mismo acostumbró a la especie a una esclavitud pasiva, donde se nos permite elegir en límites trazados por el amor, la fe, la moral, el dolor y el miedo. Fácil es escuchar en la boca del prójimo que un día

llegará y la libertad nos abrirá caminos, un día llegará y dejarán de discriminarnos, de asesinarnos, de explotarnos. Llevamos desde el nacimiento del primer ser humano el mismo discurso esperanzador del porvenir y hasta el día de hoy ni las bombas ni el temor cesan, al contrario, nos hemos plagado de enfermedades físicas y mentales, de adicciones e indiferencias. ¿Qué hacer si todo lo propuesto no ha dado resultado? ¿Qué nos queda entonces? Nos queda y basta el presente, la acción primera de hacernos en cada instante, reiniciarnos en ese pequeño paso del caminar y hacer frente a las adversidades. Nos queda asumir el error natural de nuestra existencia y asumir con ello que lo que no se cambia en ese instante no podrá ser revertido en un futuro. Nos queda educar en la primera infancia a niños con ansias de vivir, con ganas de compartir, con responsabilidad sobre sí mismos.Nos queda la lucha personal y social de hacernos en ese proceso principal de la acción. Movilizarnos ahora en la búsqueda de soluciones prácticas y eficaces al plazo mismo en el que se gesta la idea. En esta edición Mal de Ojo, abre paso al camino del compartir literario y en esa misma magia que coloca el lector, hacer de este espacio un lugar mágico de creación.

Isabel Guerrero

Revista Mal de Ojo

Revista Literaria que tiene por objetivo la difusión cultural de di-versas obras y sus au-tores. A través de la publica-ción trimestral en es-pacios cibernéticos Mal de Ojo pretende ser un espacio de traspaso artístico y así lograr complementar y enri-quecer la percepción que cada cual tiene sobre la vida y el mun-do, logrando de esta manera un espacio en común para compartir.

http://revistamaldeojo.cl

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Secretos de cartón (Las sucias hablan 01)Carboncillo sobre cartón

110 x 44 cm Colección José Luis Santos 2012

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Hemos intentado Devolvernos, Cuidarnos,Amarnos,Hacernos todo el daño…

Ella volvió al lugar,El volvió al lugar.

Hemos puesto el afán Visual de algunas cosas Que como memoria caían de su guitarra Un día nubladoDonde los políticos pedían el voto.

Hemos sido niños Cuando adultos parecíamos mayoresY el perdón Capaz de vencer el miedoInjustificado o justificado a vecesJunto al pisoTiradoY tiritando de pulsarPedía prominencias Al azarA fin de reencontrarnos.

DOS LOCOS INFÉRTILES

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Ella pidió un resorte,El pidió una cama para caer junto a ella.

Las consecuencias catastróficas se las llevo la risa,Las burlas y los portazos les produjeron arrugas Sus lenguas arrasadas con la sequia, sus ojosCegados y las manos rotas abandonaron elOficio nocturno del poeta.En un rostro humano, se contemplabaLa verdad y la mentira, los poetas bajaronDel Olimpo y fueron enviados Al mismísimo infierno, a las polvorientasEstanterías de viejo, a las plazas, A los almacenes de abarrotesY algunos a rellenar cementerios.

Última escena de la comedia:La muerte que les besa la frente acaba la nocheY tira los dados por la ventana. .

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“Los cielos responden a nuestra actitud de absurdo insensato. El hábito que tienen todos

ustedes de dar la espalda a las preguntas no impedirá que los cielos se abran el día

establecido, y que un nuevo lenguaje se instale en medio de sus imbéciles pensamientos”

Antonin Artaud (Carta a los poderes)

Hace años que he decidido ir sola a los museos. Desistí de invitar amigos que me exponiengan a su crítica sobre esa idiotez que me embarga desde que entro hasta que me voy. Es probable que mis emociones sean exageradas. Pero es un poco agotador oír las voces de personas educadas y cultas tratándome de boba por permitirme la carcajada o el llanto. Por dejar fluir la emoción que no encaja con el comportamiento convenido por los museos sepulcrales en esta y en todas las sociedades. Exento de esto están mis hijos. Bellísimos cronopios que han adoptado por genética o crianza ese gustito por expresar sensaciones sin tanta vuelta. Sospecho que aún debe estar anotado el día en el libro de visitas del Museo Carnacini cuando un Tiago chiquito, de seis años, se paseaba entre litografía y litografía de Dalí mientras un señor con carnet de guía nos ofrecía un paseo con mejores recursos que solo la vista. Acercándose a Tiago le dijo “El surrealismo es así. No tiene ninguna lógica” Tiaguito me miró, chupetín de fruta en mano y no dudo en responder “Vamos solos mamá, que el señor es un pelotudo” Lo cierto es que, cronopios exentos, al museo voy sola y siempre me pierdo. Un pasillo tras otro, una oscuridad necesaria para las obras, todo me marea. Una superposición de cuadros que me hacen envidiar buenamente a las moscas y sus 500 ojos y yo solo con dos. Naturaleza ingrata. El paseo del sábado fue pequeño. Con la cabecita llena de Bourdieau, poquito tiempo antes de volver para cocinar porque los cronopios son bellísimos siempre y cuando uno les cubra el hambre y no es cosa de andar explicándoles que Gauguin o Manet cuando les importa un carajo otra cosa que no sea milanesas. Pero un ratito Gauguin. Otro ratito Manet. Plaf! El pasillo no era la salida sino la cabezota de Balzac que siempre me dio miedo, por dentro y por fuera. Pero hay que encontrar la salida y volver con el orgullo ileso, no como aquella vez que le pregunté a la mujer de seguridad donde estaba la salida y me dijo “Detrás suyo, señora”, claramente diciendo señora y no estúpida porque deben prohibirle algunos adjetivos por contrato.

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NO TOCAR. PINTURA FRESCA

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Otro pasillo sin encontrar la salida. Goya. Precioso Goya. El Greco. Pero quiero salir, Greco, perdóneme la insolencia. Usted está lo más cómodo colgadito en la pared pero, vea, las milanesas, Don Greco. Otro pasillo, esta vez más claro. Tal vez por eso. O porque las casualidades, el azar grande y grisáceo. El hombre que cierra impotente su puño sin tomar las herramientas moribundas sobre la mesa, dormidas. La mujer frente a él, suya, suya ha de ser, apaciblemente triste. Con el bebé en su regazo y un esternón visible de carne hundida y magra. Ella lo observa, algo va a decirle. Una palabra muda que no oiremos, gritando desde la tela intocable (No se toca, nena). Gritan la pobreza, la miseria, la carencia. Tal vez esté a punto de decirle que no se vaya (¿por qué se iría?), que ella y su bebé chiquito. Y el hombre puño cerrado toda impotencia y hambre. Impotencia de los sin trabajo. Impotencia de los sin techo, de los revolucionarios de la esperanza emputecida. Aquí es donde pierdo la compostura. No tanta como hubiese querido, como hubiese deseado para parar del brazo a los visitantes y gritarles “Oiga, señor, ¿usted nunca se quedó sin trabajo?” “Usted, señora, ¿sabe qué se siente cuando no hay comida?” “Usted, señorita, ¿tiene la fuerza necesaria para cerrar así, de esta forma, su puño?”Pero no, solo me puse a llorar sentada en esos bancos que frente a los cuadros deben tener ese fin y ningún otro. Nadie debería hacer otra cosa frente a esta tela que llorar con suavidad, con conocimiento de causa. Permitirle al azar que fluya y donde le continua la emoción hipnótica por el lateral del cuadro, una pequeña placa informa al público presente que esta obra es del gran Ernesto de la Cárcova.Acá sí, Cortázar que me vas a perseguir en todas las azarosas triangulaciones emotivas, la puta que te parió. Acá sí, querido Cortázar, cuaja todo el llanterío. Porque el señor De la Cárcova no sabía que años luz después una de las villas más grandes del partido de San Martín llevaría su nombre. Modificado. Apropiado. “Intervenido” como les gusta decir a los marchands. Los vecinos resolvieron mover la tilde y andá a cantarle a Gardel, ahora que sos Carcova y san se acabó. Cómo no llorar un poco por el barrio. Por el lugar donde tantas madres ahorita hacen milagros para alimentar a sus hijos. Inciensos de basura donde les es permitido revolver para encontrar aquello que aún puede ser útil. Lo que nadie quiere. Lo que nada importa, don De la Cárcova. Tierra, que vaya a saber por qué lleva su nombre.O será por eso. Por la fuerza de ese puño desocupado que usted pinta, por la fuerza del hambre que reclama Artaud. Por la fuerza de los puños que construirán otro paisaje de la historia donde será dignísimo llorar en los museos, donde las herramientas no se quedarán impotentes y muertas en una tela.

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Camina la arena con nosotros. y descubrimos el misterio de Anubis camellos dromedarios el fascinante mundo de los muertos.

Un escarabajo ocupa desde ayer el corazón paseante apresurado late con el temor del niño.

Estruja el desierto los respiroslos hace sombra llanto de arenisca un soliloquio sin tumba sin agua para cruzar las cenicientas dunas.

Tal vez ahora deba esperar a que el fuego se quede sin oxígeno a que las barcas venzan la memoria y el pergamino tenga la sonrisa de la esfinge

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En algún rincón de mi alma sigue llorandoinconsolableel niño que fui.

Ése al que le mintieron que en su tercer cumpleañossu madre volvería.

Juro que hay nochesen las que aún escucho su llanto.

INFANCIA

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En el carácter de enfocar el desarrollo humano a la condición intrínseca del individuo a la creación, es que re-conocemos a la poesía, la literatura, la pintura y las artes en general, como manifestaciones concretas del pensamiento en la realidad. El trabajo que muestra el artista es una clara expresión de la capacidad humana de creación de mundos, de la invención de nuevos lenguajes y nuevas formas de relación. Por esto, es que queremos plantear el proceso de creación poética en la pintura como un ejemplo de construcción de sí mismo, a la vez que se va edificando la sociedad.En este número Marco Zamudio, pintor mexicano, nos muestra la clara concretación de la construcción pictórica en su mágica interpretación de la realidad. Voces poéticas en el pincel nos van proponiendo lecturas dinámicas que de cierta forma, pretenden ilustrar un pensamiento latinoamericano, basado tanto en lo femenino y maternal, asi como en lo oscuro y doloroso. Este contraste de formas, miradas e ideas hacen de la obra de Zamudio una expresión certera y visional de una tierra plagada de imágenes hermosas. He aquí la voz del artista en esta edición:

¿Qué significa, ahora, en nuestro tiempo, expresarse mediante la pintura?

Lo que significa para mi pintar es VIVIR. No puedo en este tiempo imaginarme sin estar pintando a diario. A través de mi obra es como puedo sobrevivir al caos del tiempo tan terrible que me tocó vivir. Por medio de la pintura pretendo dejar un legado que atañe no solo a mis hijos y familia entera junto con amigos, sino a todo aquél que pueda acercarse a mirar algo de mi autoría.

MARCO ZAMUDIOMÉxICO 1973-

Mujer C-MenCarbón sobre papel sobre tabla

60 x 50 cms2004

Robada por Marisol Rojas

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¿A qué paradigmas sociales, filosóficos o ideológicos responde hoy la pintura? ¿Qué tan necesaria se hace para ésta para la comunidad?

Sería muy atrevido de mi parte estereotipar a la pintura sitúandola en un solo paradigma social o decir cuántos o cuáles ha roto, más en un tiempo que ha ido de la postura posmoderna al nuevo romanticismo, por lo menos yo así le llamo a la pintura en la que me sitúo junto con otros pintores que cansados de las “nuevas tendencias” empezamos a mirar atrás , sí hubo un renacimiento que miró hacia Grecia, nuevamente se está volviendo a hacer mirando no solo a Grecia, sino a las artes que siempre han marchado por la lateral en el circuito de la historia de las artes en general. Hoy más que nunca nos encontramos con obras tan frías que solo responden al mercado internacional, de pronto ningún autor parece preocuparse de su entorno político o incluso natural, existe un egoísmo generalizado en donde lo único que importa es sobresalir a como de lugar en un mundo globalizado que ha traído consigo la deshumanización plena del mismo arte.Ahora bien, creo que el arte no ha dejado de ser necesario para la comunidad, hoy llamada comunidad global, sin embargo en lo personal noto un cambio en el arte, mientras que antes servía de válvula de escape de una sociedad corrupta y corrompida, hoy parece que se ha convertido en una especie de siervo económico que juega en la bolsa de valores.

En relación a las nuevas formas de comunicación y a las herramientas virtuales que manejan hoy en día las personas ¿Se hace necesario modificar el lenguaje de la pintura para comprender los paradigmas contemporáneos o son estos mismos

los que propician el cambio?

Creo que es deber del creador contemporáneo ocupar las herramientas que ofrece hoy la tecnología para que por medio de ésta su obra vaya a la par del mundo, aún así hay creadores que se rehúsan a ser atrapados por la tecnología, por ejemplo. En mi trabajo empleo todo tipo de herramientas que me permitan hacer de mi expresión algo actual, a pesar de estar instalado en los cánones románticos que me he dispuesto si no a defender, por lo menos si a preservar.

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Estudio para maternidad tresPastel y carboncillo sobre papel arches

55 x 33 cmsColección Sra Funatsu 2011

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¿Tus obras tienen algo de azar, o se construyen en forma consciente, planificada?

La mayor parte de mi obra está pensada, aunque he de decir que en el proceso puede haber algo de azar y eso es parte del diálogo entre obra y autor, aunque suene pedante y cursi.

¿Es necesario que el artista destruya, modifique o mute algo de sí mismo para poder crear?¿Pierdes algo de ti en el proceso creativo?

Tan necesario como cambiar de pinceles cada cierto tiempo. No puedes quedarte estancado en ningún lado, la vida corre y corre muy rápido. Siempre se pierde una especie de energía, pero se solventa en mi caso con cada lienzo o tabla que vuelvo a poner en el caballete vacío.

En cuanto a tus propios procesos de construcción artística ¿Qué diferencias encuentras entre tus primeras obras y los últimas que has hecho?

Encuentro que ahora soy mucho más metódico que antes, más intenso que antes, pero menos automático que antes y eso me preocupa a veces porque dejas de ser un tanto inocente y el arte creo que debe de conservar un dejo de niñez si asì lo quieren llamar. Hoy por ejemplo pienso en muchas cosas al hacer un cuadro, desde la técnica hasta el tema y debo decirlo, pensando a quién irá dirigido, ya no es como antes que me importaba un carajo para quien fuera, en ese sentido he dejado de ser inocente, porque mal o bien también como de este quehacer y eso es algo que no se enseña en ninguna escuela de arte, aprender a comer de tu oficio y de un oficio que parece ocioso aún para la sociedad en general.

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Aulla como loba la madre morenapuja con los dientes apretados raja la tierra moja el aire tiñe los confines del mundo con su sangre no ve no se da cuenta no puede saber que estaba condenadadesde cuando el nunca el imposible y el licor fluían por su arteria apolillada raídade tantas noches sin estrellas de maldiciones bebidas por el pico acto carnalsin luzsin esperanzaaulla debajo de la morsa con uñas pintadas de tabaco cáncer predestinado que se ensaña

LOS FANTASMAS

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y no se detiene nunca nunca nunca

se rasga debajo del pellejo (sueño suicidio viaje fuga)se desangra y nacen hijos muertoscriaturas imposibles sin corazón sin piel sin nada

sufre llora vive pasala mujer morenaviejapariendopara siempre esos fantasmas.

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Una mosca, haciendo equilibrio, camina por el borde del vaso siguiendo su forma circular, hasta que pierde la estabilidad y cae en el líquido. El Figueroa sonriente la observa como con sus alas mojadas le es imposible escapar, extiende uno de sus dedos y antes de que se ahogue la pone sobre la mesa. Con el mismo dedo la señala y larga la carcajada, el Sapo y el Caballo hacen lo mismo. La mosca, borracha, gira sobre sí misma, intenta volar un par de veces y cae inmediatamente, se sacude y cuando logra al fin secar sus alas desaparece por la ventana abierta. El Figueroa, el Sapo y el Caballo creían que era siempre la misma mosca que todos los días venia a saludarlos al bar de Los Bichos, a tomarse un trago, de arriba, con ellos. El Figueroa, igual que la mosca no tomaba tinto como los otros, sino clarete rosado dulce. Luego, extrajo un pedazo de antena de televisión del bolsillo interno de su saco, lo introdujo en el vaso y comenzó a aspirar.

- Yo nunca vi tomar vino con una antena - comentó el Sapo

- Ustedes que saben, las antenas son galvanizadas y nada es más sano que esoreplicó Figueroa defendiéndose. Los otros dos se miraron levantando las cejas y decidieron no hacer más comentarios -Aparte desde que tengo cable ya no la preciso y como es larga no tengo que doblar la espalda - hizo una pausa y luego siguió- ¿Vieron lo que les pasó al Pollo?

Desde que Daboine (el dueño) había enfermado el bar ya no era lo mismo, tras la barra ahora no había nadie. Él Caballo, tenía una réplica de las llaves y era el primero en llegar y el último en irse, el que abría y cerraba ahora el bar. Ellos mismos se servían y cuando se iban dejaban el dinero de las dos medidas de vino que tomaba cada uno en un platillo sobre la barra, al lado del pingüino. El olor a encierro era insoportable, los bichos, colgados estaban llenos de telas de araña y ya casi que no se distinguía cual era cual. Todos los días los tres repetían aquella rutina sin la cual no podían vivir. Consideraban aquel hecho como una buena forma de ayudar al enfermo amigo.

- ¿Que le pasó al pobre Pollo? -¿No supieron?, hasta en el informativo lo pasaron hablando, parece que un meteorito de esos le agujereo una chapa del techo y le rompió el plasma y la cama cuando estaba durmiendo -los otros dos se miraron levantando las cejas y no

LA MOSCA

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dijeron nada, cual si fueran médicos desde hace un tiempo le habían diagnosticado arteria esclerosis múltiples al Figueroa, el más veterano de los tres y ya no le hacían mucho caso- Parece que no se sabe qué cosa energética extraterrestre trajo este y ahora anda diciéndole a todos que si no cambiamos nuestro mundo interno, el mundo entero se termina. Que tenemos más defectos que virtudes y...

- Bueno - interrumpió el Caballo- vamos a jugar un truquito antes que se termine el mundo entonces, ¿qué les parece?

-Pero vos sos abombado o que, truco de tres no se puede, siempre queda uno rengo -gritó el Sapo- a vos te vendría bien que cayera un meteorito de esos en tu casa a ver si te aviva un poco

- Mas bien que te caiga a vos así te cambia tu coso interno y te dejas de ser un viejo de mierda...

Las discusiones siguieron.

- Al final, el Pollo y los extraterrestres tienen razón. Somos un desastre -no dejaba de comentar Figueroa a la mosca que desde la ventana lo miraba y escuchaba.

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Ámame en la oscuridadCuando las bocinas ya no suenan

Y la luna giraComo en la boca el beso.

Ámame en la noche que baila En tus mejillas transfiguradas,

Lluviosas hermanas de mi fuego y mi impaciencia.

Ámame en la danza infinitaDe las calles deslavadas por el sol y la tormenta.

SUSURRO

Te visitaré algún díaCuando se me diluyan tus faccionesY quiera recordarlas.Tal vez en el día de mi muerteToquen tres veces a tu puerta.

POSTDATA

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Segregala fístula enconoVomitael boquetedesprecio

Es apresadoel cuerpopor las arteriasSeccionael miedola rigidezVulnerael balbuceola esperanza

Temerosa

del saqueo

gime.

JABALINA

Bety I de Profundis II 020

Carboncillo, tinta china, grafito y punta de plata sobre papel de algodón

51 x 35.5 cmColección Claudio Arellano 2012

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En la costa del valle de tierra seca del que mi madre lloraba al marcharse.

Hay un barco zozobrando, cansado de la lluvia de chispas y guijarros

cada fibra de este barco gime y se desploma al golpear del viento, gime escondiéndose

entre las hojas de los espinos, en las manos de un abdicador.

Sobre cubierta desesperada trata de atar cabos, una única capitana luchando

contra la tormenta invisible.

todo intento de tripulación se vio perdida en otras imaginarias,

en su sueño nació encallada,

el barco es su carne viva.

En sus delirios su mente es oráculo, sus sueños incoloros se fragmentan clínicamente,

son los designios de vendavales futuros en los que desea elevarse y perderse,

pero los cabos la amarran, es su barco cruz.

Yo que la veo desde arriba desearía ser puñal de su penumbra,

liberarla de sus redes de mascarón de proa y soltarla para que se la lleve el viento.

Sesgar la secuencia de sanguijuelas, desarmar sus manos amarradas al timón,

olvidarla de sus perdidas

a ver si la tormenta se la lleva para dormir sobre las mareas

y finalmente hundiéndose entre las algas se haga una briza más,

libre de epifanías dolorosas y mórbidos deseos.

EMBARCACIÓN VARADA

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Aún guardo ese boletito de micro que me distecon un número de teléfono celular

de no sé quiénlo encontré el otro día por casualidad

en el bolsillo de mi chaquetapero ni lo boté ni llamé ni hice nada

dejé que siguiera ahítal y como me lo disteasí como tu recuerdo

dejé que conviviera conmigodejé que naufragara en mí

así como un saludo o una despedidadejé que se fuese apagando lento al fondo de mi bolsillo.

AÚN GUARDO ESE BOLETITO DE MICRO QUE ME DISTE

No llame a Vladivostok en otra lenguani visite los Urales

ni fui a España ni menos al Tíbeto a la desembocadura del Éufrates

solo tome la micro camino a Quilpué pensando tu nombre soñé con tu nombre

NO LLAMÉ A VLADIVOSTOK EN OTRA LENGUA

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Cristalinos puentes brillan al final,La linfa parpadea refracciones inconclusas,

En la nube de la luz ondea un surco,Se agita inmóvil hasta borrar

El cuadro de las sangres.

CRISANTEMO

Un tallo se derramaverbalizando

los oídos que brotandesde el ventanal

donde dialoga la luz.

POEMA

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Yo, ¿juzgar a alguien?

Es decir, ¿someterlo al patíbulo de mis opiniones?

¿A la silla eléctrica de un criterio?

¿Al paredón de mis limitaciones?

¿A la inyección letal de un prejuicio?

No, ni idea.

Si ni siquiera sé de qué historia viene ese fulano

de qué patio triste

de qué infancia desolada

de qué novia huidiza

de qué luto

de qué bandoneón

de qué pistola.

Huérfanos somos todos.

Náufragos sin fe y sin fósforos.

No voy a ser yo el que tire la primera piedra.

NATURALEZA HUMANA

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Lulú la catadora

a pesar de ser una callejera

de mostrarse a veces morada

que sus pequeñas lágrimas

hagan de su maquillaje una temprana

condena

Hace que todos imiten

sus síntomas de fe

Sus canciones de esperanza

Como si nos conociéramos de días

noches incluso de minutos

historias relata su diáfano

Rostro de carne golpeada

Nos hemos dado una pausa

dice con simpatía

esa es una de las cosas que le agradan de mí.

MARRÓN(LA INICIACIÓN)

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Con fachada etérea

pluralmente autosuficiente son

Si hay que quejarse de algo

es de todo

Nunca los doctores han sido

lo que aparentan nunca

Dicho de otra manera nunca han salvado a alguien

¿Dónde has tomado agua en el último tiempo?

Los doctores nunca han dado nada gratis

también mueren de cáncer gangrena o penas del corazón

Después de ellos alguien los espera

Qué placer es recibirlos en la morgue

Qué placer es recibirlos.

YA SANADO DE SU CRUEL ENFERMEDAD

LA RESPUESTA DE GARRID

Pesadilla 01Tinta china sobre papel

33 x 25 cmColección Claudio Arellano 2012

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sobre losautores

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31EN ESTE NÚMERO:

JOSÉ HOGAS (pág. 6)José Angel Hogas Novoa, nace en Estación Yumbel comuna de Yumbel 8ª Región del Bio-bio, Chile. Diciembre 2013, publica su primer libro llamado “Un Pueblo Fuera del Mapa” editorial Segismundo. Ha participado de los distintos espacios literarios donde se reúne la poesía; Café literarios, bares, universidades, eventos comunitarios, carnavales, radios y canales de televisión on-line. Participa en la carátula del disco “Melón con vino Rodríguez” de Paine, con un poema que identifica la raíz folclórica del grupo. Participa del evento “Chile país de poetas 2012”. Colabora con un poema introducción del sexto disco del rapero Negrolasombra. Actualmente vive en Estación Yumbel donde escribe la segunda edición de su libro “Un Pueblo Fuera del Mapa”. correo electrónico: josehogas@gmail.com

MARÍA NEGRO (pág. 8)Argentina (1977) Colaboradora de las revistas “Las puntas del clavo”, “El Otro”, “Ficcionario”, “Qu Literatura”, “Lilith”, “La Balandra” de Buenos Aires, “El Ombligo” de México, “Arcos literarios” de la comunidad latina en Miami y “Silencio” de España.Ganadora de numerosos concursos nacionales e internacionales. Sus poemas forman parte de la Antología 2015 de Editorial Imaginante y Antología 2012, Editorial Dunken. En 2013 edita “Y sin embargo se mueve”, su primer libroque agotó dos ediciones. En 2014 edita “Manifiesto de las Conchudas”, un éxito que agotó en una semana la primer edición y del cual nace una obra de teatro homónima que lleva un año en cartel en diferentes centros culturales y teatros de Caba y Gba, comenzando en este mes una gira por el interior del país. Esta obra reconstructora de la locura como herramienta de aprendizaje, es dirigida, producida y protagonizada por ella misma, (en conjunto con Alejandro Guerrero, Juan Cámera, Julio Ortíz y Ariel Lusso) ya fue vista por más de mil personas y recomendada tanto en Argentina como en el exterior. En 2015 presentó el libro Manifiesto de las Conchudas en el VIII Encuentro Internacional de Poetas en la ciudad de Goya (Corrientes).correo electrónico: marynegro@gmail.com

ROBERTO RESENDIZ (pág. 10)04 de junio, Zitácuaro, Michoacán, México. Director del Encuentro Internacional de poetas y escritores que se organiza en Zamora, Michoacán, desde 1997. Promotor cultural independiente. Dirige la Editorial, Cultural, Arte y Tradición. Es creador del Festival del Chongo Zamorano. Ha dado más de cien recitales individuales y más de cien colectivos en: México, España, Colombia, Italia, Chile, Ecuador, Perú, Cuba, República Dominicana, Estados Unidos de Norteamérica, R

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Brasil, Argentina, Venezuela, Costa Rica, Bolivia, Guatemala, Grecia, Egipto, y Uruguay.correo electrónico: rrex54@yahoo.com.mx

ÓSCAR PUKY GUTIÉRREZ (pág. 11-27)Oscar “Puky” Gutiérrez es poeta, comunicador y guerrero.Sus libros publicados son: “3 al hilo”; “Sobrevuelo en la ciudad de los anillos” (con el que obtuvo el Premio Nacional de Literatura “Santa Cruz de la Sierra”, en 2007), “Ciudades Interiores” (con el que obtuvo el Premio “450 años de Fundación de la ciudad de Santa Cruz de la Sierra” en 2011) y “Bitácora del Asombro” (2014 y 2015).Es culpable de numerosas hibridaciones artísticas, tales como: “Sobrevolando el Vaginario” (canción, cuento y poesía), “Primavera cruceña 2.0” (canción y poesía), “Ciudades Interiores” (pintura y poesía), “Lady Gladys en la ciudad de los anillos” (canción, novela y poesía) y “Una travesía al centro del fuego” (poesía, narrativa y canción).También es gestor cultural. Es el creador de “Poesía en la Calleja” una “travesura literaria” que, a lo largo de todo el año, promueve el disfrute de la poesía en la emblemática Plazuela Calleja.correo electrónico: puky70@hotmail.com

MARCO ZAMUDIO (pág. 12/ imágenes en pág. 3 -5- 13- 16- 23- 30)Marco Zamudio nace en México el 18 de mayo de 1973. Es licenciado en Artes Visuales por la Escuela Nacional de Artes Plásticas, San Carlos en 1995. Caracterizado por su afán en rescatar la pintura realista, Marco Zamudio obtuvo en 2006 el primer lugar en el concurso de Pintura Sacra: El Evangelio según San Lucas, organizado por el Instituto Manuel Toussaint, Centro Ecuménico para la Conservación y Promoción del Patrimonio Artístico. Ha colaborado en la ambientación y museografía de la exposición ‘Visiones de Estados Unidos: Realismo Urbano’ del MOMA (Museo de Arte Contemporáneo de Nueva York); el ‘Autorretrato en México años 90’s’, en el Museo de Arte Moderno de la Ciudad de México. También participó en la elaboración del diseño de los catálogos de las exposiciones citadas anteriormente. En 1995 colaboró en la realización del Mural ‘El Águila y los vuelos’ para colección Banca Serfín del artista Arturo Rivera. En octubre de 2010 realizó e inauguró el mural denominado The Passenger para la estación Insurgentes del Sistema de Transporte Colectivo Metro de la Ciudad de México. En marzo de 2013 realizó e inauguró el segundo mural denominado El Andén de Ouroboros para la estación Tlatelolco del Sistema de Transporte Colectivo Metro de la Ciudad de México.Desde el año 2012 brinda apoyo terapéutico a través de la pintura a grupos de pacientes psiquiátricos. Universidad de Londres. México D.F. Desde el año 2012 imparte diversas SO

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materias de estudio en Diplomados de La Real Academia de San Carlos de la Ciudad de México colaborando con la maestra Norma Silva. Posee decenas de exposiciones individuales y colectivas en todo México.correo electrónico: marcozamudio@gmail.com

CECILIA GIANLUPI (pág. 17)Montevideo (Uruguay). Profesora de Filosofía. Artista plástica y diseñadora gráfica. Incursiona en la música en la que es formada desde niña: piano, guitarra, canto y composición. Como escritora comienza a los 16 años publicando en periódicos del interior del pais, poesía y cuentos cortos. Fue cronista cultural de Tribuna Interbalnearia (periódico de la Costa de Oro, Canelones, zona a la que que se encuentra históricamente ligada). Integra la Antología “escalera D´Alba” (como poeta) y “escribir desde el alma” (narraciones). Colabora en el libro “Quisiera decirte tanto” , publicación que apunta al rescate de la memoria reciente de su país. Es una de las 15 poetas seleccionadas para integrar el libro mixtura forma y palabra “Cuerpos Rasgados Voces poéticas” basado en la obra plástica de Patricia Silva alusivo al tema violencia de género. Abocada al tema de la violencia -de género y sociopolítica- integrará el siguiente libro Cuerpos Florecidos. Dichas publicaciones, forman parte de un movimiento que recorrerá el interior de Uruguay en búsqueda de generar conciencia. Actualmente también se encuentra trabajando en sus poemarios “la mano izquierda” y “la mujer atrapada” (poesía y prosa), así como en un libro testimonial/documentario sobre su experiencia como presa política durante la Dictadura Militar uruguaya acaecida de 1972-1984. También completa su ensayo filosófico “Ontología de la Soledad”. correo electrónico: cgianlup@hotmail.com

ARIEL AZOR (pág. 19)Nací el 21 de Marzo de 1968 en la ciudad de Montevideo. A los tres años me agarré la enfermedad de Chagas, enfermedad que viene por la picadura de un bicho (Vinchuca). Trabajo en altura, construcción y pintura. Si bien siempre me gustó mucho la filosofía y la escritura, empecé a escribir hace apenas un año, fui seleccionado en 2014 por una editorial Argentina para ser parte de una antología latinoamericana de escritores (Peces con Alas), allí lo hago por Uruguay con seis de mis cuentos. A principios de 2015 comienzo a construir mi libro “Ácido”, que se concreta en papel en Marzo de este año. He ido de gira por Buenos Aires, y el interior de Uruguay, haciendo presentaciones en la Biblioteca Nacional de Buenos Aires.correo electrónico: arielazor@hotmail.com

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RENÉ ACEVEDO (pág. 21)(Santiago, 1969) es Profesor de Música y Psicopedagogo. Cultiva el interés por el arte, la literatura y la poesía desde su infancia, lo que le ha llevado a participar en diversos Colectivos Artísticos, siendo uno de los fundadores del Colectivo Cultural Geopoético, Presidente del Centro Cultural Pablo Neruda y Asesor Cultural de la Casa de la Cultura de Cerro Navia. Ha publicado en diversas compilaciones y antologías de poesía, siendo las más destacadas “7 gritos desde el Suburbio” (2007) de Mago Editores y “El Mar de los Poetas” (2009), de Kawell Kelun y Calíope Ediciones, editoriales independientes donde ha sido activo participante. “Poemas Adolescentes” es su primer trabajo personal y busca rescatar trabajos de su primera etapa literaria, una poesía lárica y de estética juvenil.correo electrónico: renacevedom@gmail.com

ANA ROMANO (pág. 22)(Córdoba, 1944) Profesora de Francés. Obtuvo premios y menciones en certámenes literarios e integró varias antologías. Participó en talleres de poesía coordinados por Fernando Molle, Walter Cassara, Hernán A. Isnardi y en la actualidad con Rolando Revagliatti. Ha publicado dos libros de poemas: De los insolentes fantasmas (Vela al Viento, Argentina, 2010) y Expiación del Antifaz (La Luna Que, Poesía Contemporánea, Argentina, 2014)correo electrónico: anaromanopoesia@gmail.com

GABRIEL ALCARRAZ (pág. 24)Nace en Calama el día 2 de Abril de 1990. A pesar de haber nacido en un nido de números, de madre ingeniería y padre empresario, el joven poeta decidió incursionar en el mundo de las letras. A los 17 años publica su primer libro de poesía “Recuerdos de un ángel perdido”, tras la partida de su madre, que une los fragmentos de su memoria y le otorga sentido a su deambular. Luego de haber terminado sus estudios secundarios, decidió estudiar Literatura, pero pronto lo abandonó al sentir que adquiría más crítica que libertad para expresar su arte pero sin desviarse de su amor por las letras.Su poesía es una constante convulsión de horas y paisajes diluidos en la arena y en el sol inquisidor de su tierra natal, donde todo se calcina en la vorágine de la pluma y transcurren diálogos con los seres que surgen desde los sustratos de la mente o desde dentro del piano –golpeando suavemente para abrir las puertas-correo electrónico: alcarrazgabriel@gmail.com

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JUAN ANTONIO HUESBE (pág. 25)Poeta chileno. Ha publicado los libros de poesía Azul de Blues 1995, Zona Pura 1997, Play 1999, Efecto Glamour 2002 y La Bella Nada 2007, Mujeres de Medianoche, 2009. Publica en las antologías de Revista del Pacifico 1995, Versos en la Calle 1998, Poetas Chilenos Jóvenes 1998, Historia de la Poesía en Valparaíso siglos XIX y XX, La Poesía Breve en la Región de Valparaíso 1999 , Antología Poética Universidad Técnica Federico Santa Maria 2000 y 2001, Letras en Valparaíso Consejo de Rectores Universidades Tradicionales de Valparaíso, 2010. Su trabajo aparece reseñado en diversas revistas del quehacer literario tanto dentro como fuera del país. Entre 1996 y 1997 fue director de la Sociedad de Escritores de Valparaíso, además de ser socio y director fundador de la SECH filial Valparaíso. Huesbe cuenta con dos cortometrajes poéticos: Muriel la Amante Muerta en Valparaíso 2004, un parafraseo a la poesía de Oscar Hahn y La Bella Nada una Antología Visual sobre la Obra Poética de Huesbe. Su trabajo en medios audiovisual puede ser visto en www.elascensorvolador.clcorreo electrónico: jahuesbe@gmail.com

WILBERTH REJON (pág. 26)Wilberth Alejandro Rejon Huchin (Mérida, Yucatán, México 1997). Ganador del primer lugar en el X y XI concurso estatal de poesía de los colegios de bachilleres de Yucatán, participó en el XXIII encuentro académico de jóvenes escritores realizado en Huatulco Oaxaca en el 2014. Ha publicado en distintas revistas digitales de literatura, entre ellas: Cinosargo, Bistró, Literatura y poesía, Hijos de marzo, Válvula Magazine, El grito literario, Bitácora de vuelos, Monolito, A buen puerto, Letras en rebeldía, entre otras.correo electrónico: wilbertrg@live.com.mx

MAURICIO TORRES PAREDES (pág. 28-29)Poeta.(Santiago el año 1973). Ha publicado: Al Mundo le aze falta un Orgazmo Máz (1997); Adicción Adicción (1998); El Futuro Prometido (2001); Orgasmos. Trilogía de Fin de Siglo (2004); …todas las playas del planeta (2005); Antología de poesía política DESMANES (2010). En el año 2012 se realiza la Muestra de poesía visual de su obra poética NO COMPRE. A demás es organizador del Encuentro de Poesía SANTIAGO 4043. A 40 años del Golpe Militar y a 43 años del Triunfo Popular (2013) y del Ciclo de Lecturas Poéticas Invadiendo la Ciudad (2014) y Ciclo de Lectura de Poesía Viernes de Gloria. Es editor del poemario “El Abrazo del Viento” de Matías Catrileo y Guilitranalwe de David Aniñir.correo electrónico: mauriciotorresp@gmail.com

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Lente de lector

Difusión cultural

MAL DE OJODerechos exclusivos de sus autores

©Todos los autores

Gráfica y diseño© IsabelGuerreroSantiago de Chile

Agradecemos a todas las personas que colaboraron en este número:

Ariel Azor, José Hogas, Cecilia Gianlupi, Gabriel Alcarraz, Wilberth Rejon, Oscar Puky Gutierrez, Maria Negro, René Acevedo, Juan Huesbe, Ana Romano, Roberto Resendiz, Mauricio Torres Paredes y Marco Zamudio.

Visuales del número:Marco Zamudio

Próximo número: Febrero 2016.

Envía tu colaboración a:colaboraciones@revistamaldeojo.cl

Lente de Lector:Pecados CapitalesLiza Espinoza

Si deseas una copia impresa del número:http://revistamaldeojo.cl

Correo electrónico: colaboraciones@revistamaldeojo.cl

Teléfono: (56) 9-97844084

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