NOVIEMBRE

2012.

REVISTA LITERARIA DE

POESÍA.

ZonaDe Poetas

AUTORES :Leonardo VinciEnrique M. PrigueAgatha M. SeixasMi vida sin míLeón PeredoLeonel Alzate HerreraNatalia LaraIvy María U

Si me detengosi me paroy suelto los pedalesde esta noria enrabietadade deseos no satisfechosaún puedo sonreíren el ir y venir de los díassin tí.

He de parar en el pasoy quedarme clavadaen medio de este todo asfixiantecerrar los ojosy soñarte susurrándomeel porqué solo me amaríasun solo díacomo su fuera una vida entera.

Te veo mirándome mientras duermocontándome tu vidaen fascículos de lágrimasdetenido en el recuerdo del brillode toda mujer que amaste.

Solo tengo que pararmepara tener la certezade que aunque adivine huidassigues aquípresente

en la lejanía de una vida paralelaconformistaacostumbradano muy distinta a la mía

Solo hay un fino hiloatado a mi tobillo izquierdoque me para.Cuidémoslecomo gato callejero empapadoen medio de la nocheestá solono tiene nada.

Mi Vida sin mí (Beatríz)España.

León PeredoArgentina.

fuera del verso ...

tengo afán de que huyamos del verso.te hallé en la poesía.de hecho te evoco ahora ahora ya en la poesía.pero salgamostoquemos no el sol de la palabra SOL sino el solel que toca los barrotes de las prisionesdonde los hijos rebeldes del hambre asoman sus rostrospara que el aire les jure una y mil veces que aún están vivosdesnudémonos en la lluviano bajo la lluvia ni encima de la lluvia sino EN la lluviaque ya no será el sintagma lluviasino la lluvia de a de verasla que barre zapatos al otro lado del escritorio.quiero arrancarte del versopara bien o para mal hemos escrito tantas tantas poesíasy ahora quiero tu carneno solo para tocarte el ombligo o la cadera o el sexosino tu carne de compañera arriba y a la izquierda del versoconmigo. te hallé en la poesía.ahora quiero sacarte de allí, expulsarnos de ese paraísoy sentarnos en un banco y besarte a la salud de los automóviles.

Leonel AlzateColombia

Ivy Maria UEspaña.

A veces es ingrato sentirse libre sería mejor ser un pez en una pecera o un tiburón en una bañera.   A veces es inmerecido sentirse bien sería mejor ser un feo muro desconchado o un escalón frio en una escalinata gris.   A veces es insufrible sentir la risa sería mejor sentir la nieve volverse hielo y el asfalto deslizado bajo las pisadas escapándose de las huellas de unas pisadas que no llegan.

Ivy Maria U.

NATALIA LARAVENEZUELA

F U G I T I V A

Crispada está la tarde en su vuelo de palomauna espiga de aire se estremece en los pétalos

deshoja el sol cada uno de sus rayosbendice al río que en la ciudad se relieva.

De musgo son las bocas entrelazadaslas lenguas un rumor de nardos frescosrendida la selva en sus constelaciones

los caminos delgados se deshacen.

Una sombra trémula espumosa se acercael crepúsculo conmueve las ventanas

su ramaje esconde la hora en los racimostrasmuta la noche en flor inmaculada.

Se hace pura, dispersa sus aromasen los cuerpos siderales

hundida en almenas de mielesnegra fugitiva del viento.

Natalia Lara.

Leonardo VinciArgentina.

Quién no ha soñado que cae, o que flota. Quién no ha soñado una vida inverosímil en medio de la oscuridad. Quien ha soñado que sueña sabe que el amanecer es cosa de otros, sabe que despertar es hacer pié en la nebulosa de otro precipicio. Cuando la luna caiga no habrá más aullidos, ni luz ni timidez. En la mañana el licántropo regurgita su mitad hombre; abismo que no tiene fin sino en la arena de su rostro, en su frente. Brota de su mandíbula el gesto animal que lo contiene, la gracia de una segunda vida. Si yo pudiera tenerte, ah sueño. (L. Vinci).

ENRIQUE MIGUEL PRIGUE.

URUGUAY.

Ventanas adentro...

Hay quien escribe que un poemano es más que la cara descubiertade un sentimiento liberado,el desnudo arte de aliviar el pesoque lleva ese dolor al caminar.Hay quien dice que la poesíano es más que otra realidad,otra materia que nada debea los intereses de lo establecido.

Hay quien lee un ansia a puntode revolver el mundo en un pocillode espumas esperanzadoras,un instante de espera hasta ese caféque llegará tras la puerta y la ilusión.Hay quien siente que el alma versasu necesidad de profundo gocetras la ventana donde la letra empañaun día más de lluvia y humedades,tal vez un nombre o un perfume...tal vez sea esa la verdadera poesía.

E. Prigue

Incienso.

Aroma de incienso.Olor a sándalo que ahumaesta taza de café.Rasga los sentidosa la fricción de su maderolate ansioso, lo veose consume infernaldesgarrador, placentero,desahoga un grito y huye al cielo.....Me siento acorraladapor ese olor vivísimo.Partículas quebradasde luz remota,opacidad cercana,se adentra perspicazrevuelca su fraganciahago espasmo.

Inciensovigor desmedidoamordazadointenta liberarse. Le sigo.

Agatha M. Seixas.

Agatha M. Seixas.Chile.