ENCUENTROS

NUEVA ÉPOCA Nº 1REVISTA DEL GRUPO LITERARIO ENCUENTROS PRIMER SEMESTRE 2008

CASA DE LA CULTURA TRES CANTOS

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Eventos

“Una rosa amarilla / sale a mi encuentro / casi todoslos días, / cuando paseo”, escribe el poeta, y a partirde esta sencilla estrofa nos abre su mundo interior.Niño asombrado a los 80 años, sigue caminando losjardines, descubriendo colores y ternuras renovadas,adivinando en las flores mañaneras una miradaantigua de mujer. Y no son flores de cualquier sitio,dice: “…tienen su propio sello: / son de TresCantos”. El pasado 9 de noviembre, nuestro compañero ymiembro fundador del Grupo Encuentros Juan VegaCabello presentó al público tricantino su últimolibro: “Historias del Camino”, antología de poemassembrada de recuerdos y adornada con fotos de todauna vida. Nació nuestro poeta en Herrera de Sevilla. Fueniño campesino, trabajador ferroviario y poetaautodidacta, hasta que ya en su madurez vino entrelos pioneros a estrenar este pueblo naciente. Y aquí,con nosotros, nos brinda lo mejor de su experienciaemocional vertida en esta colección de poemas.

En la presentación, estuvo arropado por su familia y sus numerosos amigos, quienes leyeronalgunas escogidas páginas del libro. Y como complemento entrañable, su nieto Pablo nos brindó unbreve concierto de guitarra flamenca, ejecutado con maestría pese a su juventud. Enhorabuena, amigo Juan. Que tu rosa amarilla siga saliéndote al paso, como hasta hoy.

Germán Ojeda Méndez-Casariego.

PRESIDENTEGermán Ojeda Méndez-Casariego

VICEPRESIDENTACarmen Martín Palacios

SECRETARIOJuan V. Amezcua Lanzas

TESOREROJosé Aceituno Medina

El Grupo Encuentros se reúnecada jueves en la Sala JuanBartolomé de la Casa de la Culturade Tres Cantos, en horario de 19,00 a20,30 h.La asistencia es libre y gratuita.

Ilustraciones interiores obtenidas enInternet.------------------------------E Q U I P OCOORDINACIÓNAndrés Acosta GonzálezPORTADA"Minotauro lector"Carlos Pérez PestanaDISEÑO Y MAQUETACIÓNLorenzo Martín CanteraIMPRIMEVA-IMPRESORESDEPOSITO LEGAL NºM-8726-2008EDITA Grupo Encuentroswww.grupoencuentros.esCOLABORAN EN ESTENÚMERO:

Acosta González, AndrésBarrio Alonso, MarinaFernández de Tena, AntonioGonzález Alonso, José MiguelLópez Gil, ManuelMartín Cantera, LorenzoMartín Palacios, CarmenMayorga Noval MarcosOjeda Méndez-Casariego, GermánPérez Moronta, ElenaPérez Pestana, CarlosPicquot Martín, NicolePortillo Cuerva, JuanVega Cabello, Juan BautistaVesperinas Lucas, MercedesÁlvarez Quintana, José LuisVicioso Ruiz, Ana

SUMARIO

Editorial.................. Pág. 3Poesía, narrativa yensayo.................... Págs. 4-18Eventos................. Págs. 2 y 19

Editorial

Hace algo más de veinte años, un grupo de amigos, amantes dela belleza literaria, decidieron juntarse para compartir gustos,inquietudes y realizaciones personales, en una tertulia que desdeentonces se celebra todos los jueves: Al comienzo en la Casa de laJuventud (aunque muchos ya hubiéramos dejado en la leyenda personalesa bella etapa de la vida), y posteriormente, una vez habilitada, en laCasa de la Cultura. La reunión, al institucionalizarse, adoptó el nombrede Grupo Literario Encuentros.

Su inspirador y primer presidente fue el añorado Juan BartoloméPinar, poeta de fina intuición y delicado verbo, quien nos dejó despuésde un infausto accidente laboral. Su recuerdo perdura vivo, en susamigos, en su retrato que preside la sala de reuniones (que lleva sunombre), y en el espíritu de camaradería que supo fomentar en lastertulias.

Su desaparición fue un duro golpe para el Grupo. No obstante,pasado el primer momento de duelo y confusión, supo salir adelante,reorganizándose en ausencia del padre, y abriéndose a nueva vida.Porque como no hay mal que por bien no venga, lo que el Grupoperdió con su gran personalidad y su liderazgo, lo ganó en variedad, enestímulo para diferentes actividades e intereses, y quizás en una formamás comunitaria, participativa y pluralista de encarar los temas objetode estudio y discusión.

Pronto vino más gente, con más amplios intereses yconocimientos. Y ya no sólo fueron tertulias literarias, sino que sehabló de música, de pintura, de historia, de filosofía política (sin obviarel contraste de ideas, por arduo que fuera; no se excluye la polémica),de cine y teatro, de antropología (¿o debemos decir “primatología”,cuando hablamos del Proyecto Gran Simio?), sin olvidar nunca la granpoesía bien recitada, ni la excelencia de la prosa de los maestros. Y,por supuesto, dejando siempre abierta la puerta para la expresiónpersonal, pequeños hijos de la soledad inspirada de cada socio comolos que ahora presentamos.

Desde el principio hubo intención de publicar una revista conestas producciones. Y así se hizo en varias ocasiones, con ciertaregularidad, en una humilde pero cuidada edición en blanco y negro,hasta que la desaparición de Juan acabó con aquella experiencia, que éldirigía. Posteriormente, el grupo reorganizado intentó una nueva etapaeditorial, y así se publicó un número de muy bella factura y calidadliteraria, que lamentablemente por problemas económicos no tuvocontinuidad.

Ahora lo intentamos nuevamente, y esta vez con intención deperiodicidad. Lector amigo, aquí nos tienes. Éstos somos nosotros, connuestra mejor expresión, con lo que hemos podido sacar afuera de lomucho que nos bulle por dentro. Son poemas, flores de amor y llantoíntimo, o cuentos breves donde reluce la imaginación del autor ennoches de insomnio o en viajes con la nariz pegada a la ventanilla, opropuestas teóricas, sugerencias, análisis, o lo que cada uno pudo tenernecesidad de expresar.

Espero que los disfrutes. Y, si participar de esta manera denuestras cosas te enriquece y te conmueve, y quieres conocernos más,ya lo sabes: Los jueves, a las 7, en la Casa de la Cultura.

Te esperamos.

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Luciérnagas

En la ciudad de mí mismo,Hay calles desconocidasQue conocí en otro tiempo.

Todo poema plausibleNo es sino una tentativaPara inaugurar un cosmos

Silabas en la boca.Saxofones en la noche,Tambores en la pradera.

Un ala rasga el espacio.En algún lugarUn planeta vierte una lágrima.

Lo que se oculta se muestra,Transparencia del misterio,Sólo existe el poro sur.

Tus labios en horizontal,Tus labios en verticalY mientras Marx escribe “El capital”

El azar es un pintorQue a fuerza de trabajarEncuentra golpes de genio.

Las mismas fuerzas que vibranEn el ala de un moscaHacen vibrar tu mirada.

Tu pelo es una tormenta,Es un potro de torturaDonde la calma se atisba.

En la escalera que llevaDesde lo cruel a lo suave vivendesapercibidos los peldaños de mi infancia.

José Miguel González.

Verso a la pasión

Vive intensamenterompe tus cadenasvuela con mis alasextiende tus velas.Cruza mis senderosescarba en mis cuevasnavega conmigopor sendas inciertas.Sube lentamentebaja suavementeescala laderas.Siente mis latidosvibra con mis quejassueña con mi alma,metete en mis venas.

Mi deseo de paz

Que llegue mi canto, amigo,de rabia, pena y pesarhasta tu triste destinoque te ha tocado lidiar.En el campo de batallasoldado, niño o poeta¿Qué más da? Destruir al enemigoes tu consigna sin fin,sin saber cómo ni dónde,alguien decidió por ti.Esos tiranos mezquinos,que nombran a Dios y a Alá,que todas las culpas caiganen sus cabezas, sin más.Les ciegan los peores malesque uno se pueda encontrar:La avaricia, el egoísmo,el odio, la falsedad...¿Qué pensaran cuando venla sangre del inocentepor los caminos bajar?¿Por qué me pregunto esto,si no tienen corazón?Si lo tuvieran dirían:"Haya paz… paz y amor”

Marina Barrio Alonso.

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¿Y cómo así, no me fue dadoencontrarte?

Es tarde ya, y los últimos rayos juguetean,tintineantes,con alguna nube traviesa y coqueta.Misteriosas insinuantes siluetasacarician las aguas.Dejamos andar al velero a su suerte,le oímos con su quilla ir gimiendo,ir tejiendo sus encajes en el tiempo.

Es el instante preciso,ahora,ahora cuando la noche trenza sombrasen las espesas oquedades de las formas.Escuchamos embelesadosla imponente polifonía nocturnal de charcas ybarrancos.

¿Y cómo así, desde esa inmensa,cósmica y telúrica circunstancia,no me fue dado encontrarte?

Es el momento oportuno,¿ves?, la esfera negra dispara sus ojos blancos.El fascinador antifaz rutilantees una dolorosa orquesta de silencios infinitos.

A la palmera, ligera,ingrávida en su fino talle,le corteja la brisa, que le silba y le besa,le susurra secretas melodías que me son reveladaslentamente.

Pero, ¿y cómo así, envuelta el almaen el todo mineral evanescente,no me fue dado encontrarte?

Es la hora sagrada,es ahora cuando las harimaguadas transportan,delicadamente,el blanquísimo tapiz de algodones monte arriba.El espeso verdor de las alturascierra poco a poco sus párpados,guarda sus secretos,y se despide con un beso vaporoso e intangible.

¿Y cómo así, sumido en la espesura geológica yvegetal,no me fue dado encontrarte?

¿Qué extraños senderospudieron torcer tu largo viaje?¿Cómo habiendo traspasadolos muros ciclópeos de lo cotidiano,no te fue dado encontrarme?

Andrés Acosta González (Madrid, 1984).

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Sueños

¡Ay, de la falda, ay!Que ya no vuela.

¡Ay, de los sueños, ay!Que la modelan.

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Descubriendo senderosandan los niños,y balbucean.

Descubriendo mil sueñosvan los cariños,y se marean.

(Ay, quien dijeraque, soñando, los niñoshacen veredas).

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Para subir a la cumbrede esa montañahacen falta mil sueños,y una mañana.

(Los sueños en el vientovienen volando,los versos que yo digovienen cantando).

Villancico

Cien niños duermenen cien portales;sólo a uno de elloslos principalesReyes de Orientele traen presentes.

Los olvidadossaben que sólo tienenlo que han soñado.

Carlos Pérez Pestana.

Aires de otoño

Rumor melancólico, profundo, que invade elpinar,mis pasos se hunden en un espeso y agonizantecaminar,humus generoso de la tierra, fiel al ciclo de lanaturaleza,tiempo que pasa, sin remedio, con el latir de laesperanza.

Olor a rancio, a seta, recuerdo vertiginoso de laniñez;paseos en el bosque entre el oro y el musgoempapado,cestas llenas de castañas, otoño con su tesoro máspreciado,chimenea chispeante, regalando tanto amor ysencillez.

Nicoletta.

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Platero y yo( El poeta habla con Platero)

Un pollino menudo, blanquecino,describió su amo, Juan Ramón Jiménez:peludo desde patas hasta sienesy un trotecillo alegre en el camino.

Para hacer Juan Ramón su obra más pura,en su tierra, Moguer, se fue a un joyero,creando el asno al que llamó “Plateroy yo”: Nóbel de la Literatura.

Poeta musical y de pasióny de las flores, que sembró el sendero,haciendo con su prosa una canciónmientras montaba en él, ¡arre, Platero!

Cargado va de niños todo el año,porque es tan juguetón y cariñoso,que no tiene un momento de reposo:¡dejadlo, niños, porque le hacéis daño!

De pámpanos, de flores y de piñascolman el seroncillo de su carga,y con racimos de oro de las viñasse cansa por la senda que cabalga.

¿Te recuerdas de aquella primavera,Platero: el campo lleno de chiquillos,rociando espigas a los pajarillos,de las dehesas y la sementera?

Recuerdo aquel rebuzno generoso,que se quedó ondeando en las encinas,vibrando el agua y el brocal del pozo,y huyendo mariposa y golondrinas.

Y cómo la oropéndola cantaba:de chaparro en chaparro el chamariz,cómo el gorrión que revoloteabay ensayaba correr con la perdiz.

¿Recuerdas del abril como un idilio,por el arroyo arriba de los pinos;te acuerdas que perdimos el camino,hasta el llano de chopos y los lirios?

Quién como tú pudiera comer flores,Platero, y no me hicieran daño, claro;pues que a verte comerlas yo me paro,amarillas y múltiples colores.

Lo quiso para sí, creó el jumento;un simpático asnillo imaginario;le iba escribiendo cada día un cuentola pluma de un poeta legendario.

Yo quisiera haber visto a Juan Ramón;no pude por su exilio a Puerto Rico,dejando aquí enterrado su borricorucio, en su Moguer del corazón.

Juan Bautista Vega Cabello.

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Seducida por el desierto rosa

Ana Vicioso Ruiz

Fue de repente, tras un recodo a la derecha en el corazón del desierto jordano. Sabía que en algúnmomento me encontraría con la visión más deseada e inimaginable pero, aun así, me pilló de improviso.Y me quedé muda, haciendo una y mil fotografías con tal de no salir a campo abierto, con tal de que mivista no abarcara demasiado pronto y en todo su conjunto un espectáculo que sabía me iba a impresionarpara siempre.

Me demoraba, todavía un poco más, hasta que me atreví a abandonar el último rincón del “siq” odesfiladero y me vi cara a cara con la belleza irrepetible de la ciudad de Petra y el Tesoro del Faraón, laincreíble y monumental fachada excavada en la roca viva. ¡Me parecía tan imposible llegar a esa tierra prometida! Tal vez, como Moisés en la cima del MonteNebo contemplando de lejos, pero tan cercano ya, el borde de Canaán, yo creía que no llegaría a pisarla,que quizá fuera un espejismo. Pero ahí estaba, con su majestad rosa reluciente por el sol temprano de lamañana, entre la estridencia de no ya cientos, sino miles de peregrinos que desaguaban procedentes delestrecho y afilado desfiladero. Como quien sale de un sueño o de una resaca y se enfrenta con temor aalgo que, sin embargo, está deseando ver, oír, palpar, paladear.

Ya conocía el poderoso influjo de la fachada del Tesoro de Petra. Docenas de fotos, libros, historias,relatos... Y, a pesar de todo, mi emoción igualaba la que debió de sentir John Lewis Burckhardt, elexplorador anglo-suizo, primer occidental que en 1812 logró desvelar el misterio y alcanzar la ciudadperdida de los nabateos, que hicieron de ella su hogar desde el siglo VI antes de Cristo. No existe nada en el mundo parecido a esta inmensidadmelódica que llena el pentagrama de notas rosas, rojas, grises,celestes y blancas. Tal vez un tapiz de seda que arropa estas piedrasinacabables, difícil, fatigosamente accesibles a veces. Donde unpueblo marcó la impronta que perpetúa el enigma después de dosmil años. Porque aunque el osado Burckhardt dejó al descubierto larealidad física de estos monumentos excavados en la piedra caliza,¿quién conoce el fin último, la intención del espíritu que ideó estastumbas para alcanzar la eternidad del más allá? Fachadas propias depalacios, grandeza tallada en lo alto de una empinada y agotadorasubida de más de mil metros, como la que conduce finalmente al“Deir” o Monasterio. Arena rosa que se pega a las suelas de miszapatos y me hace resbalar en sus interminables escalones de bajada. Pero aún tengo sed y hambre de Petra. Volvería ahora mismopara extasiarme al final del “siq” con las elegantes columnascorintias que me esperan. Contemplaría fascinada la salida de la lunao el planeta Venus, símbolos de Allat, su diosa. Pasaría horas y horasllenando mis ojos con la joya más valiosa, meta en una carrera queno se desea terminar o en la que se pretende llegar en último puesto,libre de la presencia de todo el mundo. Saborear la originalidad delteatro tallado en las mismas piedras, en su graderío veteado ymulticolor. Permanecer en el interior de estas oquedades debidas amanos humanas que no necesitaron pintar ni adornar, porque labelleza estaba en la propia materia prima. Deleitarme con tanto matiz diferente, en las pinceladasdelicadas que sirvieron de hogar a las almas que abandonaron ya a sus cuerpos, depositados hace tantotiempo en tumbas inigualables rociadas por todos los rincones de las montañas, quizá templos lujosísimospara esta ciudad de muertos y dioses. Somos miles de peregrinos recorriendo sus calles columnadas y sus empinadas cuestas. Pero, a pesarde la multitud, el secreto sigue incólume, ejerciendo la irresistible fascinación propia de esta joya quedestella, incansablemente, entre las piedras tan rosas de este desierto.

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Hija sin padre

El ayer qué distinto al de hoy.

Malvas en la hierba finaborda alhelíes la araña gris,tiembla mi corazón,sopla el viento, aquí.

Losa de piedra, ¿nunca te lo pregunté madre?Sólo tú y yo, en esta pausa eterna,fantasmas que dejan con torpezatorturando la vida, irremediablemente.

“Nunca te lo pregunté, madre”.Sabía por terceras personasque pasan corriendo, hablando sin hablar,la tortura de mi nacimiento.

Que fui tu fruto de amor,que fui para ti el quinto color del arcoiris,estrella de cristal que brinca y corre,coronita de flores, madre, ¿quién fue?

¡¿Quién te hizo tanto daño, madre?!

Joven... no

Se dice que en la vejez, se vuelve a la infancia,mis ojos de niña no se reflejan en el espejo.Reflejan los de hoy, aunque cansados, serenos,sin miedos, insomnes de felicidad.

Orgullosa de no haber sido obstáculo,dentro de mí, un fervor incesante.¡No tengo miedo!Reina bajo las mudas Diosas.

El trabajo fue a todas horas ilusión.Son precisas rosas y claveles,mirar de frenteal cielo, al amor.

Mi sangre tiene la edadque tiñe mis sienes.Erguida, ávida me aparto del espejo,nada es sueño, sino realidad.

No descuido la alegríamientras el espejo no se rompa,la guadaña cumple su rito,yo no... quiero, quiero evitarla.

¿Y por qué esos celos?

Qué pena.Tú roble y yo castaño.Y no nos entendemos.

Tú austero con madera noble,yo fruto apetitoso,no por eso a todos agradamos,¡a ti por ejemplo!Qué yo regalé al suelo mis frutos.

Te sientes celoso, ¿por qué?Yo guardo en mis ramas escondidaslas mejores para ti, sí, para ti.Pero no sabes apreciar,sigues recto y austero,sigues sin ver.Qué aunque yo de mis graciases a ti al que quiero,hay que comprender que cada unotiene su personalidady se debe respetar.A ti, roble de madera noble,¿en qué te falto yo?

¿Por qué mortificarnossi es verdad que me quieres?Goza conmigo, que aunquecaiga alguna castaña al suelo,no son las mejores.Las mejores las guardo entre mis ramaspara ti, para ti, al que yo quiero.

Qué sufrimiento tan inútilpadecer de ese malque no tiene cura,sólo tiene maldad.

Elena Pérez Moronta.

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Sangrante y oscura música

Germán Ojeda Méndez-Casariego

Afuera arrecia el temporal, lento pero insidioso, persistente. Como si nunca fuera a volver el sol,como si ya no quisiera amanecer ahora que el año viejo se fue sin pena ni gloria hacia el pasado, pararefugiarse ya cristalizado en los libros de historia y en los resúmenes de los periódicos en fechas aniversario.

Vuelve a caer la lluvia, tenaz; punzante de alfileres, casi fría. Nos cala la ropa de abrigo, se nos meteen la punta de los zapatos, juega con nuestros cabellos. Mientras corremos presurosos a refugiarnos en laparada del autobús, los charcos quietos aprovechan para engordar, hasta que se desbordan y dan efímerocaudal al Arroyo Bolillero, en el fondo del Parque. Un silencio sutil pero palpable se asienta como una nieblainvisible en las hondonadas, mientras el cielo oscurísimo deja escapar las últimas rachas de luz, por entre losespesos cortinados de nubes.

Cerrada ya la noche, me recluyo en mi casa, junto a la lumbre de la chimenea. Quiero escucharmúsica: Algo que suene a fuego, a caricia áspera; armonías calientes como un trago de coñac.

Y despierta en el reproductor la cadencia letánica, casi desmayada de la siguiriya.La guitarra se va elevando, poco a poco, como si la fueran apretando desde abajo, forzándola a salir.

E insiste, se revuelve, se tuerce, se tensa, y finalmente cae del otro lado como desganada, suelta y sin fuerza,sin luz.

Viejas penas amasadas en barro seco, golpeadas en la fragua, tragadas en sangre y saliva amarga,renacen y se expresan en este cante primordial, atávico, desnudo. Flores de olvido, pañuelos de seda raída,bastones quebrados por el peso de los brazos muertos, soledad nunca mitigada. Memoria de caminosabiertos, emboscadas de sombra y pena negra, dolor de ausencia consentida. Ventana abierta desde el fondooscuro hacia lo sublime.

Las notas delgadas se comprimen, y bajan su nivel hasta el susurro, para que el cantaor estalle en unayayayayay desgarrado, de terrible filo hiriente, que eriza la piel y araña el fondo del corazón.

Cuenta Félix Grande que Tía Anica la Piriñaca, la gran siguiriyera que se convirtiera en leyenda delcante gitano a lo largo de sus 90 años de arte vivido, dijo una vez: “Cuando canto a gusto, me sabe la boca asangre”.

Como la siguiriya, otros estilos en permanente evolución van conformando este árbol frondoso quees el cante flamenco. Expresión pura, radical, en carne viva, de un pueblo donde se mezclan las tradiciones yformas musicales gitanas con el arcaísmo castellano, y tal vez raíces moras que sobrevivieron al bosquetalado. Incluso, hay quien dice que la petenera puede tener origen sefardí, y que los judíos se llevaron unacopia en su diáspora después de la inicua expulsión.

Quien no escucha, quien no conoce siquiera en forma elemental este arte sin concesiones niclasicismos, esta variante extrema de la expresión del sentimiento humano, está dejando escapar un tesoro,derramando un vino reserva sobre el mantel.

Una coplita que suele escucharse con frecuencia, dice:

A tu fuente fui a por aguay el cántaro se me rompió,y el agüita por el suelose iba diciéndome adiós.

Acabado el cante, con las llamas reavivadas y la botella de vino a medias, se me ocurre pensar quéotras expresiones de música popular en el mundo pueden tener algún parecido, siquiera sea en el esquemaformal, en la manera de crecer desde la raíz, limpia y dura, despojada. Y encuentro que en el norte argentinoexiste algo que se llama la baguala, que se canta a gritos, sin más acompañamiento que el golpear rítmico ysordo de la caja, y cuyo escenario más adecuado es el aire libre, entre los cerros abruptos, las piedras y loscardones; y siempre, por supuesto, de noche, en el claro de luna o bajo el poncho negro de la tormenta.

Compadre Juantay;ya está amaneciendo,deje de cantar.

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Felicidad inminenteJuan de Madrid

Hoy me he despertado llorando. Sí, no sé por qué, ya que no hay motivo para el llanto. Esmás, diría que mi felicidad es inminente: Será un reflejo del trigémino superior, una premonición oalgo así, ¡digo yo! Me asomo a través del cristal de mi cuarto, con el ánimo de paliar el llanto, y veoque el sol no brilla. Por su ausencia, la persistente niebla gris no me deja ver los labios de la luna:arrecia mi llanto... las lágrimas brotan pausadas y calientes, no sé por qué, si soy muy feliz. Condesazón enciendo la radio, a ver si me sosiego. Una voz recién estrenada recita una letanía denombres comerciales, arrecian las lágrimas... La misma voz, con el mismo tono y la mismacadencia indiferente, anuncia algunas noticias que captan mi atención: Bajan los impuestos... ¡losabía!, me quieren hacer feliz, ¡lo sabía! No podía ser de otra forma, mi felicidad está aquí. Lospolíticos están empeñados en hacerme feliz, se pelean por bajar los impuestos oiga. Luego meentero que ¿son los del patrimonio? Y eso no me afecta mucho... no. Al menos, repercutiránsocialmente, espero. Veré a los parados, las viudas y los pensionistas más contentos, seguramente,algún joven se podrá comprar un minipiso. ¡Amén!

La siguiente noticia que da el impertérrito locumáquina, sin un atisbo de emoción, me hielalas lágrimas, me golpea ferozmente el cerebro y mi felicidad queda cancelada: ya no lloro, no tengofuerza para hacerlo. Sin querer, de forma casual, han matado a dos miembros de la Benemérita. Pasaban por allíy se interpusieron en la trayectoria de unas balas asesinas. ¡¡CABRONES!!

¡Hermano! ¡¡Hermano!!¿De qué me pinto las manos, de blanco?¿O me las pinto de muerte para no verte?¡O rojas, como tu sangre, hermano!

O mejor, nos las lavamos con agualas manos y la conciencia,como aquél cónsul romano...

¡¡Ay hermano, hermano!!

Haikus

Lluvia de Otoño.Entre los barrizalesgermina el trigo

Tiempo de espera,soledad en el alma.Reloj de arena

Trigales verdesque el viento mece.Baile en el campo

El sol quiere llegarhasta las cumbres¡quítate nube!

Sobre mi manola paloma de la pazcome su grano

Ídolo de barro.la luz de gasabrió mis ojos

Marina Barrio Alonso

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Acerca de Proust.

Mercedes Vesperinas Lucas.

De todas las lecturas a lo largo de mi vida, ninguna ha dejado la huella que la gran obramaestra de Marcel Proust En busca del tiempo perdido. La he releído infinidad de veces y heconocido a sus personajes como si fueran de carne y hueso; ¿y es que no lo son? ¡absolutamentetodos! Mi hijo me decía que siempre leía lo mismo... Y no es que esto fuera cierto, es que a él lechocaba esta asiduidad mía, aunque sí lo era que cada vez que leía algún trozo, encontraba algonuevo que anteriormente se me había escapado; aún hoy mismo me ocurre. Se ha dicho que es difícil leer a Proust, que es muy apretado y farragoso; no es verdad, nofatiga en absoluto, pues todo lo que dice nunca es rebuscado ni rimbombante; interesa de tal forma,que te lleva con él a su mundo, aquel mundo de Los Guermantes y otros, que era el suyo, y que unavez perdido parece que ya no existe nada más. No sé cómo decir si nunca estuvo el arte más al servicio de la filosofía o al contrario. Detodas formas, mi opinión es muy modesta, porque yo no puedo enjuiciar la obra de Proust, sólo digolo que siento. Nadie como él ha analizado a los seres humanos, sus virtudes, vicios y pasiones; pero nadietampoco lo ha hecho con esa elegancia al tratar de temas tan escabrosos que se prestan por símismos a prescindir en algún momento de ese tacto y delicadeza. Desde los primeros capítulos te sientes atrapado: las poéticas descripciones de Por el caminode Swan, el análisis de este refinado personaje, su relación con aquella mujer, persona mediocre yvacía, infinitamente inferior a él y que no sabía que lucía un vestido o un sombrero, pero cómo varebajándole a su nivel, ya que ella no puede subir al suyo, y que, desgraciadamente, esto es cierto enla vida. Y así encontraría tantos y tantos seres: el barón de Charlus nos sorprende con su doble einconfesable vida... Gilberte, Albertine, etc... que concurren en estos libros extraordinarios. Obsesionado Proust con su tiempo, cómo se había perdido, cómo había cambiado, ¿qué diríaahora este gran nostálgico al ver que vivimos en un tiempo provisional permanentemente, que todolo nuevo de hoy, mañana sin más tardar es viejo, y costumbres, formas y cosas cambian –y nosiempre para mejor– constantemente, pero mucho más deprisa que todos aquellos personajesenvejecidos que él reencuentra al final de su obra. Repetidas veces he meditado acerca de esta maravillosa narración sobre el tiempo, pero enlos últimos años pienso con verdadero pesar en ese otro tiempo perdido que muchos llevamosdentro de nuestra alma y que nunca podremos recobrar.

Madrid, 10 de abril de 1983

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Sin sentidoXL Ferreiro

Sentía que el primer catarro del Otoño me estaba trepando por la espalda. El ambiente erahúmedo, las rodillas comenzaban a encasquillarse y un sudor frío traspasaba los sobacos de lacamisa empapando la chaqueta.

Creía haber oído al hombre del tiempo que gozaríamos de buena temperatura, pero ya nopodría asegurarlo ahora, la memoria nos hace jugadas estúpidas cuando queremos recordar lo másreciente y necesario; sin embargo, nos martillea con un estribillo machacón que estamos deseandoolvidar.

Ahora que lo pienso detenidamente ¿Fue ayer cuando oí al hombre del tiempo?La tarde se había puesto oscura de pronto, como si la última tormenta del verano llegase

retrasada, aunque cuando salimos de casa no amenazaban truenos y el cielo estaba radiante, sin unasola nube que pudiese indicar cambio.

Uno nunca sabe lo que puede pasar cuando sale de casa, decía mi abuela, siempre hay que irlimpio y preparado; pero no habíamos traído paraguas ni ropa adecuada para un brusco cambiocomo aquel. Mi mujer y los niños en manga corta y yo con el traje todavía de verano.

Pensándolo bien ¿Habíamos salido juntos los cuatro de casa? Aún sin haber comenzado a llover, ni siquiera se oían truenos a lo lejos, los pies ya se me estabanquedando como témpanos, la parte de atrás de las pantorrillas y siguiendo hacia arriba por las dospiernas, parecía como una ausencia helada que me estaba cubriendo. No era posible que de prontome hubiese vuelto friolero, yo, que con un jersey me bastaba para pasar el invierno. Seguramentetendría algo de fiebre, los escalofríos no tardarían en llegar, necesitaba regresar lo antes posible yacostarme.

Era extraño que no se hubiese quejado ya mi mujer, el frío era su mayor enemigo.Pero, ¿a dónde habían ido?, ¿por qué no estaban conmigo?, ¿tendría que ir a buscarlos a

algún lugar?Más de una vez me sucedió que creía que me habían robado el coche por que no me

acordaba donde lo había aparcado, pero nunca, hasta ahora, había perdido a mi familia.Sentía como dolores en las manos, los brazos y las piernas no podía moverlos, apenas los

notaba. Tenía la sensación de estar atrapado en un túnel y aquel maldito tiempo me estaba matandode frío.

Quise darme ánimos -¡Ale!, ¡Vamos! un esfuerzo más y llegas a casa- la voz no me salía dela garganta.

La oscuridad se hizo total, deje de sentir temblores, deje de sentir dolor, deje de sentir frío,deje de sentir..., deje de sentir..., deje de sentir...

-Murió en el acto- le dijo el forense, mientras la separaba de los restos del accidente. Sumarido no sintió nada.

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Las letras del amorYo sé que el amortiene letras diferentes,como las canciones gastadasy las palabras de los cuentos olvidados.

Algunas veces decimos lo imposiblepara que TU, que estas al otro lado,sepas de mi dolor recién abierto.

Para que de las hojas abrasadasmastiques el olor a sol de Marzomientras la primavera se derrama.

Yo sé que el amortiene pasos a destiempoy se cruza de brazos cuando sueñas, y te despiertas siempre al otro ladode una cama desierta y en ruinas.

Miramos tercos abajo y de soslayoesperando que lluevan maravillas.

Dejamos que nos cubra el calendario,que las hojas mustias mueran en invierno.

Es luego que asomamos la cabeza,vemos a lo lejos el tren del último suspiroy no tenemos billete de regreso.

Vivir de amor

Sobre mi vida tu vida,sobre mi tiempo tu alma,sobre mis sueños tus ojosy tu generosa calma.

Camino para tu pie,piel quiero ser de tu espalda.Sobre tu mano latiendomi corazón, en tu palma.

Si los días te golpeanyunque soy, si eso te salva.En las noches de tormenta,de tu velero soy jarcia.

Si duermes sobre mi sueño,si lloras sobre mi lágrima,será dulce mi caminoen tu generosa calma.

Elegía a Miguel ArauzoPor el cinco de mayocruzó una yeguacon los cascos de hieloy el alma prieta.Fue mediodía,Él dejó de ser tiempo,como solía.

Por el cinco de mayollovieron piedrascomo lágrimas grisesde arena muerta.Tejieron rayosen la crin azabachede diez caballos.

Por el cinco de mayollegó desnudael filo de una sombracontra la duda.Inoportuna,las manos calcinadas,frías de luna.

Por el cinco de mayopeces de plomohundieron mi recuerdode niño solo.De mi ventana,arrancaban espinascada mañana.

Por el cinco de mayoblancas espuelaslabraron tus mejillascon acuarelas.Sobre tu frentese licuaron los besosde miel caliente.

Por el cinco de mayose fue tu nombre,con un niño de sueñosque se hizo hombre. Se clavó el rayoen tus manos de azúcar,cinco de mayo

XL Ferreiro

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Soy de esa clase de gente

Marcos Mayorga - Asturquín

Soy gente de poblados antiguos, de castillos, de gestas heroicas, admirador de personas ilustres,de insignes arquitectos, de sinceros poetas, de pintores oníricos, de coleccionistas de piedras, huesoscaducos, ancestrales, toda clase de antigüedades, y de los viejos párrocos con sotana.

Soy gente de pueblo enfundado en el corsé urbano, de los que pasa muchos momentos soñandoen participar de su ventura, capaz de estar quieto ante la casa desvencijada, a medias derruido eltecho, con los aperos polvorientos de labranza colgados inestables de sus viejas paredes, y aún conalgún vestigio de enjalbegar, de quienes fueron mis ancestros.

Soy gente de ese humilde refugio, y más aún a medida que pasa el tiempo, se engrandecen misrecuerdos, y se alza ante mí lo que viví con ilusión. Soy gente del Camino, de iglesias conarquivoltas de entrada, de altos campanarios, de pinturas al fresco, de Pantocrátor en interior deábsides seculares, también, soy gente de Roma, admirador de calzadas y miliarios, piedras y máspiedras, aún de los que usaron las más antiguas herramientas, tal son las hechas con sílex.

A medida que pasa el tiempo, se ve menos y distingo peor los rostros que pasan a mi lado, delejos ya veo menos, no me saludan los que amigos nunca fueron, son los que se mantienen lejos,aquellos que antaño volvían la cara. Los amigos, los del pueblo de mi infancia y juventud, conachaques y con arrugas, curtida la piel por el trabajo, son los que añoro. Son los que no esperan quesea yo quien les salude, ellos lo hacen primero. Ellos no me engañaron.

Soy gente, por ello, soñador del tiempo que fue.Soy gente que gusta de amigos de mirada en el interior de los ojos, de gente que me tutea con

respeto y me llaman por mi nombre, soy gente de nobleza y lealtades, son ellos los pilares de mipuente, a ellos acudo si así lo quieren, si no me mantengo al margen esperando su llamada.

Soy gente muy joven, soy gente rebelde, por eso se revuelven mis entrañas cuando creomancillados mis recuerdos y mis sueños. Sueños que proyectados a un tiempo futuro buscanfortalezas nuevas, hombres gloriosos, nuevos poetas, buscadores ilusos...

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Deseos

Para Elvira Navidad 2006.

Primavera de lunasramillete de risasque tu canto provocaque tus palabras hechizan,te deseo más de mil vecescada palabra que acaricias.

Hojas muertas

Despierta las notas del arpaespabila las letras del versocomponiendo melodías de sedaescribiendo palabras de acero¿no vuelan las notas como hojas muertas?¿no corren las letras como risas nuevas?

Lorenzo Martín Cantera

Reflexión

Con el silencio de la tierra,el poder del recuerdo ylos mensajes del pasado,piensas en lo diminuto del ser humano,en la fragilidad de su mente,de sus sentimientos,que se moldean de acuerdo con los tiempos,que se manejan al antojo de las situacionesy sobre todo, de los hombres.

Recuerdas el ayer,no tan lejano y, posiblemente,sientas que hiciste las cosas bien.Los mensajes que llegan del pasadoson buenos, ylos deseos para el presente,animan a seguir el camino elegido.

Seguro que en algo habremos errado,pero una rectificación y,la sinceridad de su reconocimiento,habrá producido el fin deseado,dando con la solución perfecta,dentro de nuestra imperfección.

Convivencia

Los gritos de un silencioLa ternura de una cariciaLa complicidad de una miradaEl calor de unos besosEl amor de una palabra.

Menchu M.

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Han vuelto los ruiseñores

Niña, ¿no los escuchas? ¡Han vuelto losruiseñores!

María se acercó a la ventana, que estabaentreabierta, y contempló como en elsemáforo en rojo de la esquina unaambulancia intentaba abrirse camino con elsonido estridente de la sirena y losdestellos de su luminoso.Entornó la ventana, y mirando con lástimaa su padre, le dijo:Sí, papá, han vuelto los ruiseñores.

Dulcinea

…. y cuando por fin Don Quijoteconsiguió imaginar el cuerpo desnudo deDulcinea, rompió a llorar.

Manuel López Gil

Una querida amiga, dulce como los albérchigos maduros;hermosa, y cálida, como las primaveras extremeñas; yademás, inteligente, se nos fue en la flor de su madurez,después de una dura, valiente y serena lucha contra loshados no propicios. Sean estos versos sentidos un homenajea su memoria y un paliativo a su ausencia.

Ascensión

Asciendes en volutas vaporosas Sola, alada, elegida de los dioses; Convocada al principio de las cosas En blanca comunión con los adioses. No precisa tu nombre de adjetivo, Sólo lo escribo por la trascendencia Impresionante de tu lucha en vivo.¡Oh, tu lucha: perfil definitivo, No más, de tu pasión de permanencia ..!

Ahora que comprendí que puedo, quiero-Mientras el sino ciego no decida-Implicarme en tu lid. Y persevero,Ganoso de sentirte, porque esperoA los hados que ganes la partida.

(Abril, 2004)

Y no pudo ser ...

No pudo ser. Un hado traicioneroenvidió de tus dones la hermosuray a remolque, con él –taimado y fiero-te hundiste en procelosa noche oscura.

Pero tu luz superará al abismocomo a las sombras vence la alborada:surgirás, como espléndido espejismo,de jubilosos mirtos coronada ...

(Junio, 2006)

Antonio Fernández de Tena

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Eventos

El día 1 de marzo en la Sala Van Drell de la Casa de la Cultura de Tres Cantos, se inaugurará laexposición de la obra pictórica de nuestro compañero Juan Van Drell, miembro fundador de estegrupo literario.

Juan Van Drell es un pintor de larga trayectoria y estamos seguros que la exposición será unhito cultural importante en nuestra ciudad.

Marcos Mayorga Noval

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Hola ¿vienes conmigo?

Mañana, cualquier díade los tiempos,esconderé entre las ramasel placer, con la búsquedade una emoción sincera,porque en el caminola duda es el artificiotrazado ante nosotrosy el encuentro con el vérticede la tardeentre horizontes luminososy caricias que se relevansegún camina el tiempo.......Levantaré mi copa de primaverasahora que el signodel infinito deshojala hierba en piedrasque se levantan a nuestros pasosy forman figurasde sueños y lejanías.Ahora y siempre,¿vienes conmigo?,ten mi voz para susurrarcanciones de marismas y palomas...

Juan Bartolomé Pinar