PROGRAMA RADIO WEB ED 18 –INGRID ODGERS

Rossana Arellano – Chile

Acunando madres

Voy a pescar las horas pateando los celos, madre

esconderé en la arena mis remolinos

agarraré tus fiebres por el pescuezo

mientras te pinto un viaje

en barquitos de papel mantequilla.

Y estarás en tu playa

arrebatándole al viento futuras noches

que quieren ser esquivas.

Me internaré en el secreto de la vida, madre

seré el torrente en tu pecho hoy flaco

para tranquear el paso de la huesuda.

Le he de ceder la espiral de mi sueño

mientras desdeño velorios a pedradas.

Voy acunando madres cruzando las plazas,

aplastando sentencias como a cucarachas

y en estos dedos tristes que transitan mareados

desyerbaré aún temblando las astutas malezas.

Rossana Arellano

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Abróchame el alma

Te contaré

del tiempo que implacable se desborda

en ojos de paloma.

Se instaló el día

y el aroma arrebatador, ahora

chasquea nuestras gargantas.

Ya no te busco

en los viejos renglones de un poema

ni escribo del pasado.

Sí, he celebrado

la cercanía de mi propio invierno

en tardes de silencio.

Es imposible

que las alegrías sean paganas

en todas nuestras vidas.

Tú ¡Por favor!

Abróchame el alma a la esperanza y

luz, en los nuevos sueños.

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Rolando Revagliatti – Argentina

La raíz

Ella se propuso incendiarme el caminocontrastar la roca y el silenciobordear el horizonte con sus rulos y trinosdesbrozar la soledad y el sol eléctricoYo dispuse sus manos sobre toda la heridade mi látigo tercoahondé la claridadla oscuridadla decididainicial de su cuerpoElla se deslizó como la gota plenacomo una fiebre verde y bienvenidacomo un reloj de arena o como arenay extendidaYo sepulté la racha de la umbrosaconstelación de pájaros y lenguasunté sus manosotra vezsu rosaconstituí en ausencia

No se puede vivir con tanta muerteni morirni se sabe qué hacer con la sedy con el hambredonde ponemos la agoníaalgono cabeOtro pájaro (o el mismo)incrustó su picoen la únicaraíz.

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Quiero escribir

Papáquiero escribirun libro lúbricoobtusoalucinadoun libro que falte no escribirel más atrozmás mal no escritoni siquieraun poquito.

Defección

Qué defección la de tu bocagráficademasiado apretada cuando cercay cuando lejoslejosNo claudico tan agriocomo los gatos fallecidosa la intemperiedel inviernoNo hablo ahora de médanos licenciosossino de arena mojada y pocaNo.

Irreversible

1Empantané a una hormiga en ruda mermeladaseduje a una campanabadajo-filamento¿y qué descubro y cubrocuando la piel te rasgocuando te mondo y mando?2Di en el verde de una de tus alascon mi pasión irreversibledi conmigo en él3Yo te quiero¿viste?como un marinero

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Mariela Rios Ruiz - Tagle – Chile

CAMBIAR AL UNIVERSO EN LLAMASSALPICADO DE AZUL DISTANTE

El costo de la vidasin intereses,tiene descuento:por la gran liquidación de clones.Hijos de pelo azuly ojos a elección:dos cabezaspara multiplicarla inteligencia a la venta.El ángel en pie de guerra,camina por el paseo Ahumada,los peatonesperdieron la capacidad de asombro.Lo echan a patadas,depositando su cuerpopara ser fotografiadopor los reporteros:en las escalinatas de un Banco.Las campanas de San Franciscorugen a lo lejos:mientras la multitud lo acribillaa garabatos centelleantes.

CON TANTA LIBERTAD, SIN MUROS YAPRISIONADOS

Detrás del muro,los maniquíesdesafían al público.La capilla será demolida,para construir,cubierto de graffitis,un mall hiperpanorámico.Acongojados ángeles infieles,la justicia como todo es desechable.El ángel cautivo de sus sueños,no desprecia los elementos,ni elabora altares compartidos:los borradores del cielo,

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reclaman sin consuelo su regreso.Cambia su pielde noche en noche,clandestinos juglares,mendigos indulgentes,albergan sus alasen los barrios.Los ángeles gimenen las riberas del limbo:con tanta libertadaprisionados.

ESTA NOCHE, UNA LUZ BRILLANTECON URGENCIA DE VIVIR

Transmuta la flor en ángel quebradode espacios siderales,

sobre el hombre:

rayo que enmohece.Un misterio

absorbe la espera;

se salva el hombre del hombre,estambre enjaulado

de ángel invisible.

La luna en su aleph en sombras:abre flores de mirada en celo,

resucitando sigilosos aeoroplanos desahuciados. Le memoria se hunde

en su morada de látex pasajero.

El universo

y sus abanicos desplegados,

transforman en eco el caos imperioso,gestando la alquimia inclemente,mundo de metales:

dioses moribundos.

Descansa,

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ángel mendigo:

goza la libertad y la furia.

Pasajero inválido sin parlantes, ni ecualizadores.

IHOSVANY HERNÁNDEZ - La Habana, Cuba

En la caverna cuyo nombre será Altamirauna mano sin cara traza la curvade un lomo de bisonte.JORGE LUIS BORGES

EN PLENA JAURÍA

tímidala mano coloca el cerco dondecaerásen busca de sustento. No hay salvación en esta tierra que el fuegoconsume levemente y se hace cuita entre los cielos advenedizos. No hay paz,animal atrapado por el error de huir hacia el cercocuando otras comitivas se afanan en la caza.Ante la lanza que el hombre dispone para su primera estocadaserás mortaly sin embargo:aquí tendrás tu eternidad.

INICIACIÓN DE LA PALABRA

veo el cuerpo diezmado en este templo que me edifico.La rutina es el espacio jugando a persistirentre la sábana y el café que inicia el día.Hablo de amor cuando sin advertir la última propuesta.Hallo la calma cuando el silencio recobra su esplendoren este tractus que el mañana impone,sortilegio de conocer otra historia que avizorosobre el gobelino desdibujado con nombre de ciudad

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en donde rostrosemergen de la lluviacon un cómplice ademán de sarcasmo.

No es la ingratitud lo que nos salvani el creciente fervor por el ídolo del sueñoenmascarado en el portarretrato.Aquí habita un hombre conspicuoa la hora de la partida.todo reino anuncia sus fantasmas/ fantasíasmedianoche de desvelossalpicando lo que queda abocetadode ciudad.

Veo el cuerpo dibujado:un bisonte que inició el viaje y que hoyapresuro en otra caverna.Rehago el dibujo al estilo de Miró.Difícil me ha sido repetir la historia.Son otras las dádivas que asomandesde la pared con eco de bestia,caricias que el ido viajero no repetiráy yo lamoen la advertencia de esta necesidad de ser escuchado,de querer salvar todo argumentoponerlo ante los paseantes,esos que no perciben el rumor,el vaho de la bestia sin guarida,el hombre que escribe las actas de un pasado elocuente,de un principio inhabitadoen el instante en que llega mi mano y traza otra curva, otra flechaotra paradoja traslúcida,celestial.

Ay de este escriba macilentoque tiende a trocar el rumor que baña a Altamirade líneas y salvaje voz,visión de ir numerando cada acta en donde el anochecercomenzará por ser alma descreída/ febrilalma dispuesta a perpetuar el grito del hombre/del escriba/ del poetade este que insta al pecadopara echarse junto al animal y arrancarle los símbolos,sólo los símbolosque lo hacen mortalen este otro lenguajeque aquí pugna por ser navey se hace lumbreen tanta oquedad sosteniday lacerante.

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PRETEXTO DEL ANIMAL

llevo años sin pensar,sólo te dibujo en mi absorto aislamientoavizorandola necesidad de otra mano cuandotodo depende ciertamente de tiy desconocesdel rito que nos uniráal trazar la curva insolente que tu cuerpoimpone en cada estanciacomo un aullido ahogándose en mis ojos,como un perfecto estado donde aunar la líricaa esa voz que me turba hasta la mudezrazones inequívocas que dicen/ ilusamenteprofetizar los siglos por venirel pan que tendremos para salvarnosantes que otra religióninstaure un anónimo ídolo semejante al nuestro,idéntico a ti,pretexto que exploro por el vórtice de estos añossin diálogosalvándome en la rutina del dibujodel enmascaramientodel juego de vestir otra pielcomo si fuéramos animal sin caza/caza sin acechador.

de http://www.canasanta.com

MARGARITA KURT FONSECA- Concepción, Chile

NADIE QUIERE EL HILO AZUL DE LA EXISTENCIA

Para mi madre

¿Quién sostiene el hilo azul de la existencia?Mujer compañera, hermana, amiga, varona bíblica,no pensarás en dormirte verticalmentesi la semilla está inmadura en las espigas,cuando el sol se alimenta de tu piel suavemente fértily el palpitar de la sangre despierta esa rebeldíade oxígeno en la magia de génesis y apocalipsis.Puedes tenderte sin ojos bajo el árbol desnudo, pero

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no puedes creer que ya te has muerto,la muerte no ronda en cuatro actos olvidados.Inunda el alma con exilio torrencialmente, tu espaldala viga maestra del fuego sacro,prohibido soñar con un vuelo inconcluso. Prohibido.Tu mano es un clavel heredado surgiendo guerrerodespués del invierno, de todos los invierno y el solque al medio día entrelaza ternura pequeña.mejor enseña a suavizar el viento más rudo, el misteriosoque hará polvo las espesas murallas de adobe,tu mano, su mano, todas.Teje en este anochecer la escalera más altaque guarde orgullosa la sombra tutelar y protejael vuelo que nacerá en cualquier mañana.Pachamama o mamadre,la oreja más infinita de comprensiones y enigmas,refugio indestructible de fragilidad,invernadero del origen y el amor florecido,filósofa de la eternidad un poco anónima y temerosa;cultiva sin cansancio este pensamiento de aromo libertario,de paz, de aire encapullado, de farolas, de azafrán.Mira por fin el horizonte, mujermadrey acércalo con fuerza sobrehumana.Nadie quebrará el hilo azul.Publicado por INGRID en domingo, mayo 17, 2009 0 comentarios

PABLO CASSI ESTAY - Putaendo, Chile

TU PROJIMO INEVITABLE

Acabó tu indiferencia.Terminaste amándome sin remedio,aterrizando en mi corazón.

Guárdate intacta hasta la noche.

NO TODOS SEREMOS HUESPEDES

En la Casa del Padreno se vende terrenos urbanizadospara construir poblaciones,condominiosni lujosos hoteles.

No se permutan

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sitios eriazosa orillas de la playadonde se asoleenmujeres desnudas.

En la Casa del Padreno todos seremos huéspedes.

AZUCENA CABALLERO HERRERA - San Felipe, Chile

TATUAJE

Un vuelo misteriosode apagadas luciérnagasme sentenciaa extender mis manostatuadascon signos de silencio.

MI PADRE

Vivió todas las estacionespermanentementeensombrecido.

De sus manoscayó el doloracumulado en la calle.

La sonrisa de la Pazlo condujoa la geografía horizontal.

OSCURO TRANSITO

Siguiendo al solatravesé milenios de silencio.

Ciega me extraviéen la edadde los recuerdos olvidados.

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JOSE LUIS MEJIA HUAMAN -Lima, Perú

ESTABAN DE NOSOTROS TAN LEJANOSa Mario, porque los amigos, sí son para siempre.

Se nos empiezan a morir los viejosy sus arrugas pasan a nosotrosla muerte ya no es cosa de los otrosy pierden gentileza los espejos.

Era distinto cuando fue el abueloel que por siempre se quedó dormidoera un viejito bueno y consumidoque se marchaba a descansar al cielo.

Era distinto porque los ancianosque cuando niños todos conocimoseran ancianos desde que los vimosy estaban de nosotros tan lejanos.

Ahora sentimos mucho más los muertosporque los vimos jóvenes y fuertesporque nos duele verlos tan inertestan nada tan vencidos tan inciertos.

Resulta de repente que ahora estamosmucho más adelante en el caminoresulta que está añejo nuestro vinoresulta que avanzamos y avanzamos.

Hoy empezamos a sentir la muertecomo una realidad inapelableastuta poderosa inderrotablesuperior a la ciencia y a la suerte.

Lloramos por los viejos que se han idoque nos dejaron solos sin permisoque se nos fueron sin ningún avisosin tan siquiera haberse despedido.

Que somos egoístas y lloramosde rabia y de miedo y soledadahora estamos solos en verdady sin saber siquiera adónde vamos...

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SILVESTRE FUGELLIE MULCAHY- Punta Arenas, Chile

LLUVIA EN LA CASONA

Acaeció en una tarde fríade algún lejano otoño.Del tejado, las láminas cincadasdeslizaban en hileras corrugadassus hilillos transparentespor canaletas y cumbreras.En la faz del cielorrasoasomaban algunas débiles goterasque rozaban las paredes lúbricasy marcaban en el rugoso empapeladovarias grietas zigzagueantesde su agua nominal, de su vieja agua.En el liviano y rápido escurrirlas precipitaciones exterioresformaban goterones por canalesy atanores, y en algún tramo afluentesonaba su música líquida y antigua.Tras la celosía, el cielo oscuro,de fino y plúmbeo sayal,pespuntaba sus aceradas agujascomo si cocieran la húmeda vereda.Briosos golpes asestaba el chaparrónsobre las ventanas vítreasy en la puerta heráldica maciza.

Y sólo era lluvia intempestiva,pasajera y condensada,que tañía su arpa etéreasobre la techedumbre de hojalatay que calaba, fuera y dentro,el triste corazón de la casona.

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ANA MARIA JULIO - La Calera, Chile

DE NADA ME ARREPIENTO

Si he de partir mañanade nada me arrepiento,todo mi espacio al finse llenó con tus besos,en tus manos el soldibujó muchas flores,casa, trigal y vino,paloma, libro, verso.

Nunca tuvo más brillola luna en el invierno.Si he de partir mañanatú nunca estarás lejos.

En mi casa, la nieblavestirá los espejosy hará un muro de luzcon todos nuestros sueños,yo volveré a buscaren mi rostro perdidoque huella que dejóen mi boca tu beso.Si he de partir mañanade nada me arrepiento.

EQUINOCCION DE PRIMAVERA

Mi infancia y túson el estanque,donde mi corazón se va poblandode pájaros y trigo,de amaneceres blancos.

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MARINO MUÑOZ LAGOS - Mulchén, Chile

NUESTRAS MANOS

Madre mía,de tu mano suave y cautivanteanduve desde niñopor los caminos de la tierra:atravesé los pueblos más pequeños,las ciudades, algunos países,el mar y la nieve,la soledad y la tristeza,el amor y el olvido.

Sin soltarme jamás,tiernamente,por el sol y la sombra.

Presente en mis palabraste recuerdocomo esa mañana del ayery el rocío.

Vaso de lecheallá en la infancia pura;vaso de vinoen los años que restan.

Mano tuya en la mía:paloma de mi canto.

VICTORIA SFEIR GIACAMAN - La Serena, Chile

ESTA MUJER

Esta mujer no llora.Va siguiendo un camino.Una estrella invisibleguía su corazón.

GESTO DE UNAS MANOS

Me he negado a dormir en las horas calladas...he querido volar con las alas heridas,en mi vida he buscado apacibles auroras,mas no tienen presente ni tendrán mañana.

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Tú conoces el gesto de mis débiles manosque no quieren morir de dolor al no verte.Siempre amé promesas de viday la llama perenne que encendía mis sueños.

¡Tú conoces el gesto de mis débiles manos!

He bajado al abismo.He tocado la altura infinita.He sangrado y crecido en la cruel soledad.

Ya no tengo temor a enfrentar el mañana.

DELIA DOMINGUEZ - Chile

PIDO QUE VUELVA MI ANGEL

En nombre de todo lo perdidode los cometas que nunca más volvierona señalar caminos con sus colas de fuegoporque la muerte se paseó en puntillasdesde el pecho de una mujer que pudo amarnos:pido que vuelva mi ángel.Por la maleza que cubrió los patiosdonde se hundió la luz como canción de cunay nuestra soledad fue canto de lechuzasen el retumbadero de la noria:pido que vuelva mi ángel.Por las estufas apagadas en las cocinas del surdonde los paños bordados en punto de cruzconservan la lengua de Goetheen estrictas sentencias que todos olvidaron:pido que vuelva mi ángel.Por las manos del hombreque cargaban antiguas escopetas de cazay tendían cueros de venados sobre las camas fríasen los dormitorios mojados del invierno:pido que vuelva mi ángel.Por lo que compartieron nuestra cena,y probaron el pan y la sopa de la felicidadcuando aún ninguna muertetomaba asiento a nuestro ladoy creíamos ser los héroes de una juventud eterna:pido que vuelva mi ángel.Por el amor, en fin, por el olvidoy lo que fue verdad en el entierro de los sueños,por ti y por mí, temblando de esta maldita soledad,visibles desde lejos en el paraíso terrenal:

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pido que vuelva mi ángel.

JUAN ANTONIO MASSONE DEL CAMPO - Chile

HASTA MUY PRONTO

No estoy aquí para apropiarmede la luna o del zorzal en vueloque cruza patios y luego pliegasus alas y regresa y hasta luego.Tampoco me pusieron en la tierrapara olvidar la brisa o el desierto.El día es tan natural como un secretoque espera al otro lado de las puertas.Y sin embargo, la calle me despreciacomo alguien maldiciendo o propalandosu nada de fragor bajo los párpados.Yo vine aquí para aplacar la nada.Abro los brazos y digo el nombre tuyo.Hasta pronto, nada más, hasta muy pronto.

TELEGRAMA

Hoy es tu cumpleaños.Lo inolvidable es unaemoción que va conmigo.Alguna vez te quise.Hoy es sólo tu cumpleaños.

Juan Carlos Rivera – Argentina

Surfear en lo turbio

"Eres y serás lo que recuerdas, / lo que una vez llegaste a imaginar”,de Reinaldo García Ramos, en La quietud.

Pisar el rellano, el descansillo de la vidaimaginando un pedazo de ventana que no muestraperspectiva alguna,sólo una pequeña sombra descolorida, un alaridoque viene desde adentro, desde las lacias tripas,intolerantes al crecimiento atípico e impávido de sus células,a la patología que carcome y necrosa/ al tumor

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que lo engulle todo o a la presión que paralizará la máquina.Descender abruptamente el escalón, caer, levantarsecon las manos enrojecidas (adoloridas por el batacazo)con la boca pastosa y las amígdalas inflamadas,pero sin pus,acompañando esa luz menstrual, casi uterinaque el semen no alcanza a conmover y fundir/ a procrear.Degustar una cena recalentada e insaboradetrás de una voz radial (en off, que sube y baja a fondo de…),como debe decir en los malos guiones,que rompe la rutina intentando acariciarpor dentro el cuenco del tímpanoy sólo consigue un lamento oscuro, un pozo ciegosin olor a mar, una caja negra intelectualmente vacíadonde la rutina vaga disonante hasta el escondrijocomatoso de la axila indiferente al desodorante matinaly de ahí descarga sus incertidumbres en el intestino húmedo.Surfear hasta donde llegue el impulso y caer como un amasijocaliente que entumezca la lengua, que te atragante y paralicecomo un eructo repentinoen medio de una conversación formal, que perece semejantea cierta desazón muda, que te saca las ganas vespertinasde orinar y te eclipsa hasta los ojos.Sólo entonces es que te traigo de vueltas, al comienzo/sin rellanos ni descansillossin ventanales ni cenas disonantes, evadiendo formalidadesque pulvericen esa ligadura/ sin altares con festejos afrossin afeites que te adornen/ como llegaste al mudo mundo.Y te retengo en el silencio, te exprimo completamente/hasta lo inadmisible intentando resucitar viejos tiempos,recordando antiguas riñas, grandes rencores,pero son sólo eso: vanos intentos de resucitación forzosa,traqueotomíasde puertas abiertas que buscan aires portuarios y salitreen una ciudad temerosa/ contraria al mar y al discurso libre.¿No sé qué hacer cuando todo se detiene y confundo los oloresy sonidos? Entonces las ganas intentan evaporarse tibiamente/me paralizo/ dejo de surfear en lo revueltoy siento músicas "naúsicas",que me quitan las fuerzas de seguir encima de la tabla por temor acaer en las fauces de los tiburones y me dejo caer para siempre.¿No sé si darte de comer como a las avecillas raras, inventarteun mar sin corrientes traicioneras o echarte lejos de mi almohada hoscahasta que recuerdes?

Buenos Aires, 38 grados de calor y me marcho al Norte,sin playas, ni arenas movedizas ni tablas de surf.

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Cómplices palabras

"No creo en las palabras (...) las he visto afirmar/ negar, mentiral pie de los altares y patíbulos".Armando de Armas,Sobre la brevedad de la ceniza.

Las palabras se incrustan mutiladas contra mis contra mis cristalesse parapetan en mi placard y gimoteantras mis pasos,heridas/ dolidas/dañadas/prostituidas/cansadasse desangran bajo la escalera,tropiezan unas contra otras al borde del abismo,se tocan impúdicamente sin pensar en sus géneros y concordancias/en sus tildes y acentuaciones, en si son diptongos otriptongos/ llanas o agudas/ sin recato hacen el amor/ desfachatadas/ procaces/sin pensar en el qué dirán/ sólo en el goce momentáneo/ en la cabalgata cansina de la vigilia, en la agonía del naufragio, en los estertores de un faro sin olor a mar. Poco a poco se travisten, se camuflan como voces cómplices aquí enesta noche/ sobre mi mesa de luz,/ tras los ojos ylos rictus de lasmáscaras que cuelgan de mi sala./ Se escabullen dentro de la almohada y nome dejan respirar; me cortan el aliento/ pues temen descomponerse,infectarse, destriparse, engullirse, parecer en el intento/ su egoístaespíritu de trascendencia las malogra (¡y las salva!), las entierra bajoel lodo de un monótono cementerio en La Tablada, / las enferma de miedoy lo que es peor... les nubla el entendimiento, larazón./Mis palabrasconfunden fronteras, geografías, nortes y sures/ galopan histriónicaspor el mundo, con caras de mosquitas muertas/ o malsanos ruboresegocéntricos, / arder en la pira son su sino, cenizas sus afanes/ mojarsehasta los huesos su tarea/ son como las ausencias de una Habana extramuros,que ya me resulta extranjeramente ocre.Mis palabras se mueren de tedio, gritan, insultan sin sentido/se matan de risa con afilada boca/diseñan su orgía, su festín de vida o muerte... Cortadas a lamedida/ se lanzan tras su presa/ desvarían por un elogio que les levanteel ánimo/ por un secreto que decir/ juntas trazan estrategias deataques y lisonjas: antípodas de un plan mayor/ para el momento oportuno/para la hora de la puñalada por la espalda./ Mis palabras buscan unacamisa de fuerza, algúnpsicofármaco para sedar/ ciertas botellas de vinopara seducir, se quitan el polvo y su carcoma/ y lo hacen con

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profesionalidad, con sutilezas universitarias,/ con estudiada altanería dediccionario enciclopédico español.En definitiva, son ellas - todas - un amasijo de hierros mohosos,/un brebaje hecho ex profeso para colegialas y malevos,charcas putrefactas donde se hospedan larvas de mosquitos,/perfumes de free shop de algún viejo aeropuerto sin controlador aéreo.Peregrinas, sin concilio, traman su partida y sullegada/ diseñan sureducto/ buscan su buhardilla, su telo, su letargo, su vigilia.Por eso, cuando cierro la boca me atraganto, vomito, me mareo,sube mi presión arterial/ una rara sensación de acidez/ se hospeda bajo mi lenguay sale fétidamente hacia afuera./ Por eso es que soy también de los quenunca ha creído en ellas,/ las colecciono en frascos asépticos para losdías de exámenes de sangre/ y análisis de orina/ eintento, de vez encuando - y por desquite - empujarlas por el tragante del baño,/a donde van a parar los miasmas pútridos del día.

Buenos Aires, ya sin palabras.

¿Anclado en la isla?

“No hallarás nuevas tierras, no hallarás otros mares.La ciudad te seguirá. Vagarás por las mismas calles.Y en los mismos barrios te harás viejo;y entre las mismas paredes irás encaneciendo.Siempre llegarás a esta ciudad”.

C. P. Cavafis

Siempre llegaré a esta ciudad de espalda al ríocon alfileres en el corazón y navajazos en los bolsillosescuchando canciones que me recuerdan los escasos zapatos que tuve y aquel pantalón de colegio azul – como la isla - que mi madrelavaba en las noches y colocaba detrás del refrigerador para planchar a la mañana.La vida ya no es como antes,mi placard se ha llenado de camisas de todos los coloreslas que siempre quise tener y sin embargo tienen poco uso,decenas de pantalones se doblan indiferentes entre mis perchas de la abundancia,

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pero persiste una rara incertidumbre de que mi piel ya no es mía,me sigue confundiendo esa sobresalto de querer llenar todos los vacíos del alma,como si la existencia estuviera ceñida a abarrotar ausencias materiales.Me siento solo sin parque en un banco de barrio con faroles rotosy vuelvo a montarme en el cachumbambé de tablas carcomidas y hierro oxidado,intento atestar nuevamente esa maleta de madera verde mambí que hizo mi padre,apodada “el botiquín” por mis compañeros de clase,pero ya no me avergüenzan tanto los motes y las risas contagiosas.Una extraña mezcla de sabores y olores ya no vienen de la cocina de mi madreno tuve posibilidad de llegar a su entierrose despidió en la reja de casa y nunca más quiso abrir sus ojos/tampoco conozco la tumba donde sosiega su cuerpo,y no he podido llevarle aún un ramo de flores amarillas/sus rosas se ponen a miles de kilómetros de donde descansadesventajas de vivir en una isla sitiada.Mientras los vaticinios viajan entre las líneas del horizontemi hermana sigue poniendo sus vasos de agua con cascarillapara ahuyentar los malos ojos y reza todas las noches pidiendo saludy la prosperidad que no llega.Trato de inventar palabras pero sigo anclado en ese pedazo de tierra coloradacon un extraño olor a asfalto calcinadoy me resisto culturalmente a localismos y voces que me suenan ajenas, aunque estoy pronto a tener otra ciudadanía.Mañana seré otro mapa otra calle otros rasgos vagaré por otra ciudadcual tórrida siesta provinciana de la que no quiero despertar,saldrá el sol tímido desde este culo del mundo y me descubriré sentadoen la otra vereda donde miraba pasar a los apátridaspara, entonces, todo me será groseramente indiferentecomo las encrucijadas de los caminos que se bifurcany ya no conducen a tierra firme.

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Cristian Lagos - Curacautín, Chile

YO SOY TU OTRA MUERTE

cuando el trigo barnizó el agua se dio cuenta que el bastón de sus huesos estaba gastado. Puso sus manos en un hueco tibio de pichón y respiro un ancho barco que se hundía en su andar en el horizonte de sus ojos. Luego, Escuchó el tañir de la capilla que era su pezón y se vio molino balanceándose en sus propias tablas.

Yo soy tu otra muerte y tu mi otra orilla Se dijo, volteando el filo de un hacha hacia la pared para ahuyentar de esta manera los párpados azules que caían tras los vidrios

YO SOY TU OTROMAR Y TU OTRA ORILLA

Hazme un nudo en las arteriasNo sea cosa que me arda de oxígeno y mis labios se agrietende tanto roquerío sueltode tanta costilla y carnede ballena flameando en el litoral de chile.

Aúllame mi loba de mar esta noche.

La luna se ahoga en mis costados donde soy más agua y más espumay más pescado entre las redes.

Estos parajes florecen en ti mi cisneen ti mi ventana que se abre en la bruma con enjundia enrojeciendo de lloicaen esos cerrosagrego más ríos a mi sangrereparto harina y levaduraacharcada en el movimiento marítimo de mis articulaciones

tras los vidrioslos árbolesmostrándonos sus rasgos indolentes a los niños que orinábamosla cama

mis tuétanosvan a dar a un campo arado

el peso implacables de los días me arqueasale de miuna flecha dulce una placenta un hombre que se hizo fiambre

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YO SOY TU PUERTA

Toma un poco de agua que me hincho

De madera

Que me raspo si entras o sales

a la fiesta de la calles donde no soy el invitado

Tablas

ábranse tablas esta noche con sus aguas golpeándose

pura espuma se deshace lo salino de tus ojos

cerrados en el nervio turbio jinetea sin manta

sin aire

sin pulmones

colgándose solo en las vigas

con su cráneo blanqueándose en cenizas

hasta los mapas se inundan cuando se abalanzan

los gajos de tu carne

cuesco en las tablas que me cimbra mientras oigo

lo sexual del agua que pasa en estas vetas

mientras llueve

ALEJANDRO CABROL - Argentina

POESIA Y TU

un susurro en el oídodespierta la tempestad interiorque pronto tendrá tu cuerpo

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tu opio de palabrasmoja hojas moradasy ojos rojos

con rosas en el pechohasta mi lechome tiñes de sangrey dejastoda mi noche en vela

sin tiempo tan tarde tiemblotentado a desatarel tiento de tus breteles...

en la tela blanca descorchar colorescolores que no eran antesque los inventaras

brilla en tus labiosla húmeda marca de mi barcatenues huellasde la última bandada de palomasque has bebido

es así

a borbolloneslas horas gotean mármolen tus caderas

y yosoylaestatuasalina y solaen la capital de tu reinoperfumado y negro

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Palmira Ortiz - Mexico

Balada para Richard Clayderman

La niña tejía mariposas que no conocía,Media sonrisa amaneció los escasos años,La niña veía los hilos de solLicuar un azul en los ojos del extraño,Era un ángel dibujado en verano,Que pintaba el musical de piano,La niña quería ser la pasante de hojas,Pero el piano tenia grabadas las notas,La niña florecía en la séptima fila,La distancia con la mente disminuye,Que la distancia de los sueños,Que la distancia de los años.La música que era “invisible Love”Para la niña “Imposible Love”.

© ÁTAME

Átame amor a tu manera,Átame amor a tu amor,Que no presión a la cadera,Solo Atos al corazón,No de atadura la prenda,No de oro el cordón,Pues renovar la ofrenda,Mano con mano es mejor.Átame amor y con lumbre,Átame amor a tu hoy,Que llegue no la costumbre,Atando obligación,Para que una aventura sea,Amor cada día mayor.

© Palmira Ortiz

Te mire por un momento,creyéndote de esta tierra,de estas raíces.Te cobije con el manto tibioDe mi piel,Sintiendo correr las ciudades de tú sangre.____________________________[Era tú cuerpo frágil como el viento,que parecía volar por el cielo,

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Tú cabello; un sueño]___________________________"Cuando mires una estrella,no te fíes en lolejana que esta,ni en lo inmensa que es,no importa su tamaño:Guíate por su luzy por la felicidad que te da"_________________________"Al hacer artetú voz espiritualpermanece eternamente"_________________________"Somos estrellas de la tierrapara luego ser del universo"________________________"Llegaste como el amanecercuando nace con un lucero.Hoy mi vida después de tantoTiempo; vuelve a florecer"________________________En una noche de día,Bajo la luz de una lámpara apagada,Un ciego leía, lo que el manco escribía,Mientras que el mudo dictaba,El sordo escuchaba.

© Palmira Ortiz

Francisco Muñoz Soler - España

En un permanecer sin esperar nada

En un permanecer sin esperar nadasuspendido, mayestáticoen la habitación de mis quehaceres,desprendido de los convencionalismos de antañoinsuflando aliento a la lumbre de mis pasoslabrando mi tiempo rutinarioaportando nutrientes a mis pequeñas distraccionesprotegiéndome de las aristas de mis daños,pero con la luminaria encendidadonde se afirma la esquinade un posible hecho extraordinario.

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MIGUEL -MÉXICO

MI AMOR INFINITO

hermoso viento del sur

ha llegado a mi vida

respiro sus praderas inmateriales en mi mente

escurro en el mar de sueños

con la sombra de su cuerpo

que se esfuma con el suspiro del recuerdo

cerca escucho su aliento

lamentos que se posan en las ramas

y estremecen mi infeliz silencio

soplo de esperanzas retorna a mi rostro

caricias de palabras trae el viento

desahogos de amor cierran mis ojos

esperando regresar a tus labios

ingrato descubrir tu amor

como la flor que abre en primavera

no es el sol quien daña su esmalte

el aire que mece su espíritu

es mi amor quien marchitara su vida

convirtiéndola en tierra estéril

arrancándola de su naturaleza

Regando el polen de su amor

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ROSSANA ARELLANO -CHILE

Las manos esqueléticas del mundo

Las manos esqueléticas del mundose elevarán feroces en gruñidosy no habrá patrocinio de bruñidosque semejen diademas en un fundo.

Los hombres impasibles contrahechosalzarán sus vergüenzas con gran iray las voces que envuelven la mentiracrujirán de temor ante los hechos.

A quién perfora ojos bajo el alale ha de llegar la cita con la muerteen golpes de unas manos espontáneas

Descenderá su caja tierra en palanadie recordará su voz tan fuertediluyéndose en feas instantáneas.

Rossana Arellano

Grechka Lee Maldonado Kissimmee, FLEstados Unidos

SOLO UNA NOCHE

Noche eternaentregada de emociones

inquieto crepúsculo, sutil esferaen mi corazón latente,

investido del aromaperfumado de tus besos

recojo esa esencia dulcehúmeda, mojada de tu boca

pétalos cubiertos, rozándomelos labios,

alimentas mi aliento

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mi sosiego,

suave, pausadoy en suspiros muero, por tenerte

amanecida de tus besossolo quiero,sumirme quieta, en tu recuerdo

y allí en tu espaciocontemplarme en el reflejo

de esos,tus ojos, negro azabacheque me robaron el alma

y me hechizaronen tiernos ensueños

-“ven, despójame del alma”

-“ven aflora todos mis sentidos”

quedo frágil, impávidadetenida en tu silencio

desenlazo el mutismoque en el viento desmesurado,

-“yo te pienso”

-“te recuerdo”

entorno que me gravitaslatente de sentirte,

en el soplo de la brisamuero por tus besos

suave, lejana, ausente,-“mas solo mío, solo mío”

busco esamelodía intensa de tu pechodonde descubrirme, inadvertida

noche de insomniosinfonía vacía en mi lecho,

sabanas descubiertas

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frías, vacías,

mas deseosas y anhelantes;

-“solo de ti, solo de ti”

añorando tu cuerporecordando,tu boca, tus labios, tus besos

-“mas solo, de ti enamorada”

noche de vigiliaintensa, desmedida

buscando tu presenciasumergirme en ti,

donde el desvelono me mienta, y vestida de tu ausencia

Me regales solo una noche más…

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