metafisica del tartamudo - julio borromé
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Libro ganador de la I Bienal Gustavo Pereira Mención PoesíaTRANSCRIPT
Metafísica del tartamudo
Julio Borromé
© Julio Borromé© Fundación Editorial El perro y la rana, 2013Centro Simón Bolívar, Torre Norte, piso 21, El Silencio,Caracas - Venezuela, 1010.Teléfonos: (0212) 768.8300 / [email protected]@fepr.gob.vewww.elperroylarana.gob.vewww.mincultura.gob.ve/mppc/
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Red Nacional de Escritores Socialistas de Venezuela
Gabinete MPPC Estado Nueva Esparta
Diagramación: Luis Alfredo PatiñoImpresión: Carel Quijada
Depósito Legal:ISBN 978-980-14-2170-2lf 40220138003201
IMPRESO EN LA REPÚBLICA BOLIVARIANA DE VENEZUELA
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Prólogo
La poesía logra y es su condición, borrarle fronteras a las palabras, lanzarlas fuera de esos bordes en que el ritual de su uso las determina, para proyectarlas hacia vastas pers-pectivas insinuantes.
Escribo estas notas lanzado por el vuelo de la poesía del poeta Julio Borromé; leyendo ya con más fruición su libro El Tartamudo, ganador de la mención poesía, de la Primera Bienal Nacional de Literatura “Gustavo Pereira”, de Nueva Esparta año 2011. Libro que abre sus fuegos en tono afo-rístico, quizás con la intención aleccionante de señalarnos que cada lectura es una forma de instalarnos en el presen-te, abrirnos con los sentidos al lenguaje que invita desde sus abiertos significados. “Piensa/ cuando no habla”, es un inquietante verso que parece ofrecer la llave para entrar al universo o su magnetismo, arco de tensa aspiración soste-nido a lo largo de sus páginas, que no limita el blanco, sino que lo expande hacia ámbitos de polisémicas resonancias; “Lo que no tiene nombre/ todavía no existe” frase alusiva de Octavio Paz, que parpadea al fondo de mi lectura, en lo que se soy de abierta ventana a este paisaje poético.
La poesía de Borromé parece obedecer a una genealogía de lo breve y tiene nombre en esa forma de acercarse a lo
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originario, al gusto por lo que está naciendo y no desdeña ese estado por ninguna especie de inestable transitorie-dad. Es la marca aforística del ser indagante, de sus ilu-minados tanteos.
Luis Emilio RomeroIsla de Coche, 2013
Metafísica del tartamudo
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El tartamudo
PiensaCuando no habla.
EscuchaCuando no ve.
Ve cuando no aprende.
SeñalaCuando nada hay antes del comienzo.
Dice:El agua corre.Y no hay agua.
CaminaCuando está sentado.
Es fácil oírLo que no es.
Tener apegoAntes de reposo algunoDesprenderse al lugar vencido.
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Sin una palabra en sus labiosSin una traducción de su imagenTodo se ha olvidado.
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Siendo neutral
Las cosas necesitan de un largo silencioSi nombras corrompes su destino.
Si callasExisten donde nadie las puede ver.
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Huérfano
Él diluye las palabras en su lenguaVuelve a tensar en soliloquioLa angustia de la semana.
Encuentra en sus bolsillosEl rotoDonde las palabras lo miran de lejos.
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Hereje
Abomina la línea recta del cuadernoNula promesa del dictado.
Más que antesEstá por leerEl aturdimiento de su cabezaLos años de niño cuando se hizo viejoLa ocupación del orgulloEn la ajena impostura.
Pero todos al acechoUna equivocación más para servir la culpa.Y la guillotinaPresta a todos su silencio de cómplices.
Antes del sacrificioLo arcaico de la fraseEnvuelta en saliva.
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Pitagórico
Oye inmensamenteLos días vividosEl espinazo del chisme.
Resurge esa obedienciaA la invención no muy precisa de los sucesosDe la confidencia aborrecida.
Ser mayor cuando la edad tras la noche esUnaY los vecinosRepiten sus reglas de juegoSin voltear las cabezasCreyéndose el perdón por haber nacido.
Él suma el panteísmo de la desdicha.
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Poeta
Sin necesidad del cuadernoAtestó su cabeza de muchas palabras.
Nadie lo vio abrir la bocaEra una tardeCayó el pizarrón.
Dios le iba dictandoSin demasiado arregloEl nacimiento del mundo.
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Súbitamente el arrebato
Él oye el tosco abastecer del mundoComo un árbol en la ciudadYergue la luzGolpeaHunde.
Tiene defecto en la justa edadCuando la callosidad de las palabrasRepliega el alma.
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El castor
Le cuesta creer en el camino cortoPara llegar al más largo.
Repetir y repetir la palabraLa frase pujante contra la bocaNo aparece.
La confianza puesta en la rabia.
Todo vuelve a ser lo mismoEn el oscuro sonidoDel descontento.
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Babel
Todas las cosasTienen el defectoDe la lengua inicial.
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Fakir
Adónde pondrá la palabraSu verdad frágilSu cuerpo elástico.
En estos días sin resistenciaPuede poseerDejar de ladoLo que oye.
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Los dentistas
Él y su castigo entre dientesRemedo sabrá decir en compañía de sí mismo.
Nadie lo escucha en su país de gigantesLos otros le agarran la bocaEstrujan vocales y consonantesA ver si habla o llora o si está vivo.
Ese muchacho tonto —repiten.Se divierten con su cara rojaSu pena esculpida sobre la dudaEl pájaro loco de sueño.
Él da por entendido que los bárbarosExterminan la fuente de las palabras.
Crujen los dientesEntregados a la carne.
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Pizarrón
Ve una mancha en el pizarrón.Quién la habrá puesto allíEs una palabra o la huella de su sonidoUna nubecilla perdida en el horizonte de maderaEl fusil de un soldado de plomoEl garabato del aniquilamiento del lenguaje.
Quién pensó que alguien podría verlaY si todos están ciegos, qué dirá ese esqueleto grafitadoCaerá una pregunta sobre la boca de aquélY si le cuesta hablarY si ha visto la mancha en los hombres, la vida, los paisajesY si ha visto solo esa mancha continuará manchando lo inútil.
Los zapatitos de la muñeca que le causan pánicoSerá una rama de menta aventada por el vientoUna letra sin más argumentos que la soledadLa postura preagonizante de un insecto.El sucio de una visión apenas sentidaLa desaparición definitiva de diosEl bisonte flechado navegante del siglo digitalEl futuro con su rostro presenteDime ahora, qué ves, si ya los ojos no piensan.
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Dupleta
Callar ha sidoSu SinoSu estigmaLa pedrada diariaLa llaga en la lenguaY la penaA cuestaComo una cruz.
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Acosado
La palabra reside fuera de las cosasAdentroLa belleza entraña la omnipresenciaDel invisible caballo de la noche.
Las aguas reposadasForma manifiesta que nunca llegaA concebir a diosHa de venir algo prendado del vacío.
Propiedad a mediasTan lejos de esta infanciaA boca cerrada.
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Mira y pasa
Oyó pasar su vozAtestada y encogida en su decirAgitarse a lo largo de las soledadesCopias de vertical vuelo.
No alcanzó a descifrar la tristezaEn su constancia de papeleo nocturno.
¿Quién devolverá lo cantado sin pronunciar una distancia?
Palabra de rodillaDice solaSolita en su fruto de pecho.
Las cosas pasanEl brote intacto de la florLa ausencia dobla en la hora del primer silencio.
Oyó pasar su vozSus muertos saludaron de buena ganaHallará la brisa al final de la tierraMientras llueve.
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El joven amigoCalla y destapa las heridasNo deja de rezar quien caminaY va al mar por primera vez.Oyó pasar su vozLa ciudad pintada sobre un lienzoEn el bulevar donde crecen las estatuasSabrá a sudor y a vino.
Quién habitará sus callesEl desorden de su futuroQuién comprará esa tela raída.
El niño dormirá en la negra transparenciaDe su juego.
Oyó pasar su vozOyó pasarOyó.
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Llueve
Él oye el sonido del agua.Amistosamente del lado descocidoSopla la lenguaSu palabraColumpio.
Ligero el amorCurado muy lejosDe la nieblaVagará en la sombra alargadaQue nada dice.
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Ametralladora 1
¿Epe y a?
Pa.
¿Epe y a?
Pa.
¿Qué qué qué quiere decir?
Papá.
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Ametralladora 2
Por los puntos en el airePor su verdad pesadaResucita en el juego de los blancosQuienes escapanSabrán reconocerse en su bocaPoco antes de la palabra chamuscada.
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Ametralladora 3
De dónde salióNo hay que perder tiempoAgárralaSuénala contra el olvidoÁjala sin culpaAjí que te picaAparta su mano de la boca.
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El gran perro
Él tiene una ametralladoraSale de la bocaDispara contra el mundoSu plomo amorfoSu eclipse nubladoSu compulsión gestualPosada en lo incontenible.
El desafío de la batalla Decir.
Detener el mundo en su bocaDisolver los ojos perdidos en ÍtacaY brindar con Cavafi los amores rotos.
Apretar contra su pechoLa cabeza de EllaY la araña que teje la escaleraPor donde la tristeza baja.
Las palabras salenEn su hora familiarBarrida la memoriaYa las cosas comienzanA pudrirse
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Los cadáveres son de leyendaEl tufo arrulla la voz abandonadaÉl sin palabrasContrae la boca.
Como la última vezHa perdido.
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Como un faro
Que otros sirvan sus palabrasEn el sitio y la hora anunciada.
Él va desatinado en su dueloTantea las huellas de lo que ha sido.
Hecho y deshechoEn la boca fronteriza.
Antiquísima la vueltaQuedará todo riesgoDesnudo.
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Los amantes
Al borde de haberla amadoEn el hogarEn las mitologías de las repisasEn la ciudad de blanco y negroEn el esqueleto del horizonteAl caer la débil voluta de diosEn el albaDe pronto nube eléctricaHallazgo cuando tenía miedo.
Al borde de haberla amadoEn las tardes de hieloEn la hondura del Zanjón del TigreEl suyoEl más rayado contrincante de la imaginaciónEn cada hora alfabéticaTraducción de la hoja y del río.
Al borde de haberla amadoEn el rezoDevolverla a su materia primitivaLe ha costado ya de tanto amarlaEl olvido.
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Casa 21
Antes de nombrar el pájaroSiente su vueloEl canto de todos los pájaros del mundoConcentrado en la tarde.
Antes de nombrar lo amorosoSiente la heridaAllá abajoDonde nadie acompaña.
Antes de nombrar el lirioSiente la mano que lo siembraHacia la suma de la nocheSi marcara el agua su boca.
Antes de nombrarLa casaSiente el libro enterrado de poemasY esa florecita entre las hojasEstá de ser con su luzLa sombra que la toca.
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Dese usted por cumplido
Cómo saber la exacta palabraEn el momento justoSi la amenaza del tiempoDescribe la frialdad de la ausencia.
Cómo saber la exacta palabraEn la conquistaSi miras asombradoLa falda al voleo del rival.
Cómo saber de EllaEn la calidez del regazoSi cuando la nombrasLa salvas de la niebla.
Cómo saber quién te esperaDesde sus almohadasSi te prohíbe continuarCon lo que nunca empezaste.
Cómo saber la exacta palabraPodría intentar un cantoPero jamás lo esperan.
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Desamparado
Mejor esconderseAfuera todo el orgulloLa ternura más emoción que viene.
De nada sirveMachacarse de rabiaEn la inmensa logia celestial.
Quien merece un dolorOlvida a diosAsustaNo sucumbePorque llora solo.
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Callejuela con vista al delirio
Él está pegado como una brasa a las letras q, p, t, k.A las frases cortadas, boca suicida.
Los demás recurren al detalle más divertidoSuman las letras f, a, s, u, ñ, x, z, l.Palabras enrevesadasEl martilleo del trabalenguas.¿Tienes novia? ¿Cuántos dedos hay aquí?
Lo ponen a llevar la cruz en alto.
A la insuficiencia de comparecer ante los otrosA sus lugares gramaticalesA sus modos y juegos sádicosCalla.
Conoce el saco profundoDonde la nocheNo guarda alfabetos.
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A tu regreso de Cuba
Cómo nombrar el colibríEn su vuelo tranquiloSin nostalgiasA la hora cuando adelgaza el tiempoTumbado en la sillaQuien observaNada ve.
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Luciendo
No hablaPero siente todas las cosas.Vuelve a encontrarLa ausencia de la promesa.
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La penúltima cena
El gran árbol cayóLas sombras escondieron los nombres del viento.
Quien sabeSi el sol tardó lo suficienteEn grabar el destino del mundoBajo las aguas.
Donde el árbol cayóPasaron lo caballosLa ciudad y sus letreros de bigoteSus ruidos de noche verticalSus alcoholes de la calle “El Bolo”La puntada del amor.
Él y sus palabras cortadas en la lenguaServidas en salsa de óxido.
Dale que daleMás amor conversoHociqueando la áspera palabra sin sonrisa.
Aunque hecho una furiaEl disfraz ligeroQue nada perturbe a los vicariosPobres diablos en pena.
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La palabra del adiósNo acompañará las exequias de los dientes apretadosReírse de la desesperanza
Compartir la sal como hermanos.
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Tiró una ramita al aire y todo oscureció
Esa voz encerrada en la bocaHa cantado en la guarida milenaria de sus ancestrosHa cultivado el amor en la burla elevadaComo el premio mayor de la risotada feliz.
Entero el nacimiento de los sonidosDe su viaje jamás alcanzadoEn la ternura y el olvido de los nuevo idiomas.
No se opone a los dedos moralesA la impaciencia de la genteCuando su lengua es un viejo cochero que no arranca.
No se opone a los indiferentesAcaso distinguidos bien habladosQue aborrecen la lozana prudencia de lo inexorable.
No se opone al amorPues los botines después de la guerraPacientemente son más profundos.
Esa voz encerrada en la bocaHa desaparecido.
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Qué importa
Cuántos amores ha perdidoLa vaga sensación de irse muy tardeTodo tal vez es agua en el puño abiertoTal vez el número de la casa es equivocadoY el pulso de la claridad es noche en su cuerpo.
Cuánta boca de sombraSin explicar del todo la partidaVida que suelta y amarraY el séquito de entrevistas de nadaHacia la nada.
Cuántos ojos negadosIdos sin propósitos tras la ventanaFue hecha la nocheDel brillo inquieto del partirAhora él miraLa mano del adiós contra el aire.
Que alguien sepaTal desventuraHa de tener cuidadoAl verlo pasarComo el río.
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Un día común para un hombre cualquiera
El semáforo apagadoLa gente con su cara de hielo.
No llega el periódicoLa piratería de las noticias podrá convencer a los idiotas.
Las tiendas cerradas por morosasNadie acepta tal destronamientoEn la delgada voz del deseo.
El ciego de la esquina cada vez más pequeñoExige que pase una mujer bonitaY no actos de fePorque abdica la voluntad de dios.
No hay gritos, ni bocinasLas flores de plásticoVuelven visibleLa cara de la vendedora, su pureza.
El principio de la calleObliga a reflexionar sin líneas.
No hay finalesYa nada ocurre tan lejos
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Calibrado este díaSin objetivos de felicidad.
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Equivocación
Aún no tiene nombreLa madre lo trajo al mundoEn su propio vehículoDonde estuvo en vida marítima.
En el deslave lampiñoTotal y convictoAgua de violines y máscaras de escuela.
Creció a la noche anteriorLo llamaron frente a diosNo quiso abrir los ojosNo lloró.
Desde entoncesTuvo ganas de rascarse la pielSalvarse de una lengua sádica.
Su vida fue menos convincenteSu desamparoAlquila las voces del viento.
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No es la primera vez
La muchacha sonríeMete el dedo en la narizY saca una florecita pastosa.Guiña el ojo izquierdoCanta desprevenidaSube la faldaDebemos comenzar, mi papá ya viene —dice ella.
Él no termina de despegar sus labiosSe pudre como un troncoEstá muriendo.
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El espejo destila
Esquivas tu cuerpoCuando hieres lo más cercano.
Estás soloQueriendoTu sombra.
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La queda matódica
Pesa una palabraEn la masa del sueñoSeguirá viéndolaFelicísima en la cosa nombrada.
Después de todoNo hay remedioEnfrente del vacío.
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EscuqueA William
Quería enseñar a su hermano a leerContar cuentosQuería valerse de su condición de hermano mayorAtisbar la vida en las palabras.
Quería enseñar a su hermanoEvitar la palizaLa aniquilación en el pupitreLa tristeza de mirarlo desde la ventana derrotado.
Quería enseñar a su hermanoA volverse más viejoA cantar como gallos felicesA robar de los espejosA buscar el Santo Grial en el monito de la prima.
Quería enseñar a su hermanoQuería darle un libroY decirle: lee con tu vozQue no puedo enseñarQue tengo polvo pegado a la lenguaQue no despegoQue no arrancoLeed hermanoLeed y ayudadnos.
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Vencida
No alcanzó a decirleTe quiero.
Ella iba tan rápidoDemasiado lejos para unas palabras.
Él quiso prolongarlaHasta perderla en su retorno.
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Para Ariadna, mi vecina
Curarse de la rabiaCurarse con la voz equivocada.
Curarse en la escogencia de un culpableQue ya tiene el perdón.
Curarse de haber nacidoY no curarse del todo.
Curarse del padreCurarse de la madre.
Curarse del amorY aspirar a su inmortalidad.
Curarse del sueñoCurarse del suicidio.
Curarse tanto tiempo soloEn esta espesura de huesos.
Curarse y no irse nuncaCurarse y hacer trampa con el enfermo.
Curarse del enemigo más peligrosoQue llevamos dentro.
53
Quién asesina.Quién es nuestro hermano mayor.
Quién es el justiciero.
Teseo o el Minotauro.
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Andamios
Si te nombraVa consumiéndote en la estrecha sonoridad.
Firma la escritura del airePorque te olvida.
Si te nombraAclara su voz ya de penumbra.
Distingue el sueñoLo fatalmente perfecto.
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Cartulina
Podará las cosasNombrará sus restos
Donde habitaLa pregunta muda
De todos los díasÁbrete boca.
Índice
5 Prólogo
9 El tartamudo11 Siendo neutral12 Huérfano13 Hereje14 Pitagórico15 Poeta16 Súbitamente el arrebato17 El castor18 Babel19 Fakir20 Los dentistas21 Pizarrón22 Dupleta23 Acosado24 Mira y pasa26 Llueve27 Ametralladora 128 Ametralladora 229 Ametralladora 3
30 El gran perro32 Como un faro33 Los amantes34 Casa 2135 Dese usted por cumplido36 Desamparado37 Callejuela con vista al delirio38 A tu regreso de Cuba39 Luciendo 40 La penúltima cena42 Tiró una ramita al aire y todo oscureció43 Qué importa44 Un día común para un hombre cualquiera46 Equivocación47 No es la primera vez48 El espejo destila49 La queda matódica50 Escuque51 Vencida52 Para Ariadna, mi vecina54 Andamios55 Cartulina
Metafísica del tartamudoSe terminó de imprimir en noviembre del 2013
en el Sistema Nacional de ImprentasNueva Esparta
República Bolivariana de Venezuelala edición consta de 500 ejemplares
