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Col·legi Marista “Ntra. Sra. de la Salud” - 1r ESO - Dpt. Llengua

Col·legi Marista “Ntra. Sra. de la Salud”

Dia del Llibre 23 d’abril de 2014


Amb aquest llibre digital els alumnes i professors de 1r ESO del col·legi

Maristes d’Algemesí volem onvidar-vos, com bé es pot observar a la imatge de

dalt, a endinsar-se en el fantàstic món de la lectura, concretament, en el

meravellós univers de la poesía. Amb la col·laboració de cadascú dels alumnes volem celebrar el DIA DEL

LLIBRE 2014.


PARABOLAS I Era un niño que soñaba un caballo de cartón. Abrió los ojos el niño y el caballito no vio.

Con un caballito blanco

el niño volvió a soñar; y por la crin lo cogía...

¡Ahora no te escaparás!

Apenas lo hubo cogido, el niño se despertó.

Tenía el puño cerrado. ¡El caballito voló!

Quedóse el niño muy serio

pensando que no es verdad un caballito soñado.

Y ya no volvió a soñar.

Pero el niño se hizo mozo y el mozo tuvo un amor,

y a su amada le decía: ¿Tú eres de verdad o no?

Cuando el mozo se hizo viejo

pensaba: Todo es soñar, el caballito soñado

y el caballo de verdad.

Y cuando vino la muerte, el viejo a su corazón

preguntaba: ¿Tú eres sueño? ¡Quién sabe si despertó!

Autor: Antonio machado (26 de julio de 1875 –

Colliure, 22 de febrero de 1939) Elegido por: nuria alavés navarro


Abril florecía frente a mi ventana. Entre los jazmines y las rosas blancas

de un balcón florido vi las dos hermanas.

La menor cosía; la mayor hilaba...

Entre los jazmines

y las rosas blancas, la más pequeñita, risueña y rosada

-su aguja en el aire-, miro a mi ventana. La mayor seguía,

silenciosa y pálida, el huso en su rueca

que el lino enroscaba. Abril florecía

frente a mi ventana.

Una clara tarde la mayor lloraba

entre los jazmines y las rosas blancas, y ante el blanco lino

que en su rueca hilaba. -¿Qué tienes-le dije-,

silenciosa pálida? Señaló el vestido

que empezó la hermana. En la negra túnica la aguja brillaba;

sobre el blanco velo, el dedal de plata.

Señaló la tarde de abril que soñaba, mientras que se oía tañer de campanas.

Autor: Antonio Machado Elegido por: Riki Álvarez


LOS SUEÑOS

El hada más hermosa ha sonreído al ver la lumbre de una estrella pálida, que en hilo suave, blanco y silencioso

se enrosca al huso de su rubia hermana.

Y vuelve a sonreír porque en su rueca el hilo de los campos se enmaraña. Tras la tenue cortina de la alcoba

está el jardín envuelto en luz dorada.

La cuna, casi en sombra. El niño duerme. Dos hadas laboriosas lo acompañan,

hilando de los sueños los sutiles copos en ruecas de marfil y plata.

Autor: Antonio Machado Elegido por: Júlia Badia


TENGO MIEDO

Tengo miedo. La tarde es gris y la tristeza del cielo se abre como una boca de muerto.

Tiene mi corazón un llanto de princesa olvidada en el fondo de un palacio desierto.

Tengo miedo. Y me siento tan cansado y pequeño que reflejo la tarde sin meditar en ella.

(En mi cabeza enferma no ha de caber un sueño así como en el cielo no ha cabido una estrella.)

Sin embargo en mis ojos una pregunta existe y hay un grito en mi boca que mi boca no grita. No hay oído en la tierra que oiga mi queja triste

abandonada en medio de la tierra infinita!

Se muere el universo, de una calma agonía sin la fiesta del sol o el crepúsculo verde.

Agoniza Saturno como una pena mía, la tierra es una fruta negra que el cielo muerde.

Y por la vastedad del vacío van ciegas las nubes de la tarde, como barcas perdidas

que escondieran estrellas rotas en sus bodegas. Y la muerte del mundo cae sobre mi vida.

Poema de: Pablo de Neruda nació en Parral, el 12 de julio de 1904 murió en Santiago el 23 de septiembre de 1973. Elegido por: Sara Bas


Si para ti fui sombra, Cuando cubrí tu cuerpo

Si cuando te besaba, Mis ojos eran ciegos

Sigamos siendo noche,

Como la noche inmensos, Con nuestro amor oscuro,

Sin límites eterno…

Porque a la luz del día, Nuestro amor es pequeño.

Poema de: Manuel altolaguirre 1905-1959

Escogido por: Clara Borges


Amanecer de otoño

Una larga carretera entre grises peñascales,

y alguna humilde pradera donde pacen negros toros. Zarzas, malezas, jarales.

Está la tierra mojada

por las gotas del rocío, y la alameda dorada, hacia la curva del río.

Tras los montes de violeta quebrado el primer albor: a la espalda la escopeta,

entre sus galgos agudos, caminando un cazador.

Poema de Antonio Machado 1.875-1939

Elegido por: DIEGO CABALLERO ALIAGA.


Poesia

Este donquijotesco

don Miguel de Unamuno, fuerte vasco, lleva el arnés grotesco

y el irrisorio casco del buen manchego. Don Miguel camina,

jinete de quimérica montura, metiendo espuela de oro a su locura, sin miedo de la lengua que malsina.

A un pueblo de arrieros,

lechuzos y tahúres y logreros dicta lecciones de Caballería.

Y el alma desalmada de su raza, que bajo el golpe de su férrea maza

aún durme, puede que despierte un día.

Quiere enseñar el ceño de la duda, antes de que cabalgue, el caballero; cual nuevo Hamlet, a mirar desnuda cerca del corazón la hoja de acero.

Tiene el aliento de una estirpe fuerte

que soñó más allá de sus hogares, y que el oro buscó tras de los mares.

Él señala la gloria tras la muerte. Quiere ser fundador, y dice: Creo;

Dios y adelante el ánima española... Y es tan bueno y mejor que fue Loyola:

sabe a Jesús y escupe al fariseo.

Autor : (Antonio Machado) 1875 – 1939 Elegido por : Santi Catalán Trapero


LUZ

¿Será tu corazón un harpa al viento, que tañe el viento?... Sopla el odio y suena

tu corazón; sopla tu corazón y vibra... ¡Lástima de tu corazón, poeta!

¿Serás acaso un histrión, un mimo de mojigangas huecas?

¿No borrarán el tizne de tu cara lágrimas verdaderas?

¿No estallará tu corazón de risa, pobre juglar de lágrimas ajenas? Mas no es verdad... Yo he visto

una figura extraña, que vestida de luto ?¡y cuán grotesca!?

vino un día a mi casa. ?«De tizne y albayalde hay en mi rostro

cuanto conviene a una doliente farsa; yo te daré la gloria del poeta,

me dijo, a cambio de una sola lágrima». Y otro día volvió a pedirme risa

que poner en sus hueras carcajadas... ?«Hay almas que hacen un bufón sombrío

de su histrión de alegres mojigangas. Pero en tu alma de verdad, poeta, sean puro cristal risas y lágrimas; sea tu corazón arca de amores,

vaso florido, sombra perfumada». Escrito por: Antonio Machado Elegido por: Júlia Esteve Ferrís


ME DIJO UNA TARDE DE LA PRIMAVERA

Me dijo una tarde De la primavera:

Si buscas caminos En flor en la tierra, Mata tus palabras

Y oye tu alma vieja.

Que el mismo albo lino Que te vista, sea Tu traje de duelo, Tu traje de fiesta.

Ama tu alegría Y ama tu tristeza, Si buscas caminos En flor en la tierra.

Respondí a la tarde De la primavera:

Tú has dicho el secreto Que en mi alma reza:

Yo odio la alegría Yo odio a la pena, Mas antes que pise Tu florida senda, Quisiera traerte

Muerta mi alma vieja.

AUTOR: Antonio Machado. (Sobre Antonio Machado, nacido el 26 de julio del 1875 en Sevilla. Y murió el 22 de febrero del 1939 en Colliure, Francia.

ALUMNA: Natalia Esteve


Agua en la noche, serpiente indecisa

Agua en la noche, serpiente indecisa, Silbo menor y rumbo ignorado:

¿Qué día nieve, qué día mar? Dime. ¿Qué día nube, eco De ti y cauce seco?

Dime. No lo diré: entre tus labios me tienes,

Beso te doy, pero no claridades. Que compasiones nocturnas te basten

Y lo demás a las sombras Déjaselo, porque yo he sido hecha

Para la sed de los labios que nunca preguntan.

Poema de Pedro Salina Serrano

( Any de naixement 1891 en Madrid el 27 de Novembre i va morir en 1951 a Boston el 4 de Desembre als seus 60

anys)

Elegit per: Isaac Herranz Aguilar


He aquí que tú estas sola y que yo estoy solo.

He aquí que tu estas sola y que yo estoi solo.

Haces cosas diariamente y piensas.

Y yo pienso y recuerdo que estoy solo.

Ala misma hora nos recordamos algo.

Y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya.

Somos, y una locura celular nos recorre.

Y una sangre rebelde y sin cansancio.

Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,

Se me caerá la carne trozo a trozo.

Esto es lejía y muerte

Es corrosivo estar, el malestar

Muriendo es nuestra muerte.

Yo no sé dónde estás. Yo ya he olvidado

Quién eres, cómo estás, cómo te llamas

Yo solo una parte, un brazo

Una mitad apenas, un brazo

Te recuerdo en mi boca y mis manos

Con mi lengua y mis ojos y mis manos

Y giras y eres y miras incansable

Dentro del corazón cómo mi sangre.

Te digo que estoy solo y me faltas

Nos faltamos, nos morimos

Y nada haremos ya sino morirnos

Esto losé, esto sabemos.

Hoy y mañana, así y cuando estemos

En estos brazos simples y cansados

Me faltaras, nos faltaremos.

Escritor: Juan Sabines. Realizado por: Leyla khader


La primavera besaba La primavera besaba

suavemente la arboleda, y el verde nuevo brotaba

como una verde humareda.

Las nubes iban pasando sobre el campo juvenil...

Yo vi en las hojas temblando las frescas lluvias de abril.

Bajo ese almendro florido,

todo cargado de flor —recordé—, yo he maldecido

mi juventud sin amor.

Hoy, en mitad de la vida, me he parado a meditar... ¡Juventud nunca vivida,

quién te volviera a soñar!

Autor: Antonio Machado

Elegido por: Sile Montejano


A UN OLMO SECO

Al olmo viejo, hendido por el rayo y en su mitad podrido,

con las lluvias de abril y el sol de mayo algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina

que lame el Duero! Un musgo amarillento le mancha la corteza blanquecina al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores que guardan el camino y la ribera,

habitado de pardos ruiseñores. Ejército de hormigas en hilera

va trepando por él, y en sus entrañas urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,

con su hacha el leñador, y el carpintero te convierta en melena de campana,

lanza de carro o yugo de carreta; antes que rojo en el hogar, mañana,

ardas, de alguna mísera caseta, al borde de un camino;

antes que te descuaje un torbellino y tronche el soplo de las sierras blancas; antes que el río hasta la mar te empuje

por valles y barrancas, olmo, quiero anotar en mi cartera la gracia de tu rama verdecida.

Mi corazón espera también, hacia la luz y hacia la vida,

otro milagro de la primavera.

Soria 1912 AUTOR: Antonio Machado. Nació en Sevilla, España, el 26 de julio de 1875 y murió en Collioure, Francia, 22 de febrero de 1939. ELEGIDO POR: Silvia Pérez


ANOCHE CUANDO DORMÍA

Anoche cuando dormía soñé ¡bendita ilusión! que una fontana fluía dentro de mi corazón.

Dí: ¿por qué acequia escondida, agua, vienes hasta mí,

manantial de nueva vida en donde nunca bebí? Anoche cuando dormía soñé ¡bendita ilusión! que una colmena tenía dentro de mi corazón; y las doradas abejas iban fabricando en él,

con las amarguras viejas, blanca cera y dulce miel. Anoche cuando dormía soñé ¡bendita ilusión!

que un ardiente sol lucía dentro de mi corazón.

Era ardiente porque daba calores de rojo hogar,

y era sol porque alumbraba y porque hacía llorar.

Anoche cuando dormía soñé ¡bendita ilusión!

que era Dios lo que tenía dentro de mi corazón.

Escritor del poema: Antonio Machado. Nació en Sevilla el 26 de junio de 1875 murió en

Colliure el 22 de febrero de 1939. Elegido por: Marián Pérez.


POEMA DE AMOR

Soñé que tú me llevabas por una blanca vereda,

en medio del campo verde, hacia el azul de las sierras,

hacia los montes azules, una mañana serena.

Sentí tu mano en la mía, tu mano de compañera,

tu voz de niña en mi oído como una campana nueva, como una campana virgen de un alba de primavera. ¡Eran tu voz y tu mano,

en sueños, tan verdaderas!... Vive, esperanza ¡quién sabe

lo que se traga la tierra!

Poema de: Antonio Machado (1875-1839)

Elegido por: Maria sanchis Fuster.


MADRIGAL

Yo te miré a los ojos cuando era niño y bueno. Tus manos me rozaron

Y me diste un beso.

(Los relojes llevan la misma cadencia, Y las noches tienen las mismas estrellas).

Y se abrió mi corazón

Como una flor bajo el cielo, Los pétalos de lujuria

Y los estambres de sueño.

(Los relojes llevan la misma cadencia, Y las noches tienen las mismas estrellas).

En mi cuarto sollozaba

Como el príncipe del cuento

Por Estrellita de oro Que se fue de los torneos.

(Los relojes llevan la misma cadencia,

Y las noches tienen las mismas estrellas).

Yo me alejé de tu lado Queriéndote sin saberlo. No sé como son tus ojos,

Tus manos ni tus cabellos. Solo me queda en la frente

La mariposa del beso.

(Los relojes llevan la misma cadencia,

Y las noches tienen las mismas estrellas).

Autor: Federico García Lorca.

Elegido por: Marina Sepúlveda.


Algunas veces encuentras en la vida una amistad especial:

ese alguien que al entrar en tu vida la cambia por completo.

Ese alguien que te hace reír sin cesar; ese alguien que te hace creer que en el mundo

existen realmente cosas buenas. Ese alguien que te convence de que hay una puerta lista

para que tú la abras. Esa es una amistad eterna...

Cuando estás triste

y el mundo parece oscuro y vacío, esa amistad eterna levanta tu ánimo

y hace que ese mundo oscuro y vacío de repente parezca brillante y pleno.

Tu amistad eterna te ayuda en los momentos difíciles, tristes,

y de gran confusión. Si te alejas,

tu amistad eterna te sigue. Si pierdes el camino,

tu amistad eterna te guía y te alegra. Tu amistad eterna te lleva de la mano

y te dice que todo va a salir bien.

Si tú encuentras tal amistad te sientes feliz y lleno de gozo

porque no tienes nada de qué preocuparte. Tienes una amistad para toda la vida, ya que una amistad eterna no tiene fin

Autora: Gloria Fuertes Elegido por: Ginés Abuín


Poesía de los amigos

Amigos... siempre seremos amigos

para contar alegrías y tristezas, una a una y así tendremos como testigos

al sol, al viento, a la noche, o a la luna.

Viajaremos por mundos distantes para buscar con todo el empeño ¡ Seremos como el caminante

que cabalga buscando su sueño!.

Amigos siempre sobre todas las cosas como van unidos espinas y rosas

sin que importe nunca distancia ni tiempo tú serás la lluvia... yo tal vez el viento.

Yo así seguiré como lo hacen pocos, buscando en la vida mis sueños locos

y si algo pasara ¡Escucha lo que te digo por todos los tiempos, yo seré tu amigo

Autor: Luis Enrique Espinosa.

Elegido por: Carla Barahona Soria.


Al olmo viejo, hendido por el

y en su mitad podrido,

con las lluvias de abril y el sol de mayo

algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina

que lame el Duero! Un musgo amarillento

le mancha la corteza blanquecina

al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores

que guardan el camino y la ribera,

habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera

va trepando por él, y en sus entrañas

urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,

con su hacha el leñador, y el carpintero

te convierta en melena de campana,

lanza de carro o yugo de carreta;

antes que rojo en el hogar, mañana,

ardas de alguna mísera caseta,

al borde de un camino;

antes que te descuaje un torbellino

y tronche el soplo de las sierras blancas;

antes que el río hasta la mar te empuje por valles y barrancas.

Autor : Antonio Machado , Nació: En España en 1875 , Muerte: 1939 Elegido por : Alejandro casas Ayllón


Lejos de tu jardín quema la tarde inciensos de oro en purpurinas llamas, tras el bosque de cobre y de ceniza.

En tu jardín hay dalias. ¡Malhaya tu jardín!... Hoy me parece

la obra de un peluquero, con esa pobre palmerilla enana,

y ese cuadro de mirtos recortados... y el naranjito en su tonel... El agua

de la fuente de piedra no cesa de reír sobre la concha blanca.

Autor: Antonio Machado. Elegido por: Carmen Costa


MARIPOSA

Quisiera hacer un verso que tuviera

ritmo de Primavera; que fuera

como una fina mariposa rara, como una mariposa que volara

sobre tu vida, y cándida y ligera revolara

sobre tu cuerpo cálido de cálida palmera y al fin su vuelo absurdo reposara

tal como en una roca azul de la pradera sobre la linda rosa de tu cara...

Quisiera

hacer un verso que tuviera toda la fragancia de la Primavera

y que cual una mariposa rara revolara

sobre tu vida, sobre tu cuerpo, sobre tu cara.

Escrito por: Nicolás Guillén

Elegido por: Herme Curiel


SUEÑO Desgarrada la nube; el arco iris

brillando ya en el cielo, y en un fanal de lluvia ysol el campo envuelto.

Desperté. ¿Quién enturbia los mágicos cristales de mi sueño?

Mi corazón latía atónito y disperso.

...¡El limonar florido, el cipresal del huerto,

el prado verde, el sol, el agua, el iris!

¡el agua en tus cabellos!... Y todo en la memoria se perdía

como una pompa de jabón al viento.

Autor: Antonio Machado Elegido por: Carlos Girbés


Menú del dia

Un bon plat d’abecedari fa molt bona digestió,

desembussa el sil·labari i desperta la cançó:

«Quatre eles geminades, un poquet de punt volat,

cinc o sis ves de les dobles i una ce sense trencar.» I si encara teniu gana,

sempre us puc recomanar una Ñ castellana,

però costa d’empassar!

Autor: Andreu Galán. (Alboraia, 1980)

Alumne: Marta Iborra Daries


POEMA A LA DESIERTA PLAZA

A la desierta plaza

conduce un laberinto de callejas.

A un lado, el viejo paredón sombrío de una ruinosa iglesia;

a otro lado, la tapia blanquecina

de un huerto de cipreses y palmeras,

y, frente a mí, la casa,

y en la casa la reja su figurilla plácida y risueña.

Me apartaré. No quiero

llamar a tu ventana… Primavera

viene ¿su veste blanca

flota en el aire de la plaza muerta?;

viene a encender las rosas

rojas de tus rosales… Quiero verla.

Autor: Antonio Machado Ruiz.

(Sevilla, 26 de julio de 1875 – Colliure, 22 de febrero de 1939). Alumno: Pablo Iglesias.


Poesía Naranjo en maceta, ¡qué triste es tu suerte!

Medrosas tiritan tus hojas menguadas.

Naranjo en la corte, qué pena da verte

con tus naranjitas secas y arrugadas.

Pobre limonero de fruto amarillo

cual pomo pulido de pálida cera,

¡qué pena mirarte, mísero arbolillo

criado en mezquino tonel de madera!

De los claros bosques de la Andalucía,

¿quién os trajo a esta castellana tierra

que barren los vientos de la adusta sierra,

hijos de los campos de la tierra mía?

¡Gloria de los huertos, árbol limonero,

que enciendes los frutos de pálido oro

y alumbras del negro cipresal austero

las quietas plegarias erguidas en coro;

y fresco naranjo del patio querido,

del campo risueño y el huerto soñado,

siempre en mi recuerdo maduro o florido

de frondas y aromas y frutos cargado!

Poema de: Antonio machado Elegido por: Maider Llácer


Anoche cuando dormía

Anoche cuando dormía Soñé, ¡bendita ilusión!, Que una fontana fluía Dentro de mi corazón.

Di, ¿por qué acequia escondida, Agua, vienes hasta mí,

Manantial de nueva vida De donde nunca bebí?

Anoche cuando dormía Soñé, ¡bendita ilusión!, Que una colmena tenía Dentro de mi corazón;

Y las doradas abejas Iban fabricando en él,

Con las amarguras viejas Blanca cera y dulce miel.

Anoche cuando dormía Soñé, ¡bendita ilusión!,

Que un ardiente sol lucía Dentro de mi corazón.

Era ardiente porque daba Calores de rojo hogar,

Y era sol porque alumbraba Y porque hacía llorar.

Anoche cuando dormía Soñé, ¡bendita ilusión!,

Que era Dios lo que tenía Dentro de mi corazón.

- POEMA ESCRITO POR: Antonio Machado Ruiz. (Sevilla, 1875 - Collioure, 1939) Poeta español. - POEMA ELEGIDO POR: Álvaro Llorca Domingo.


A LA LUNA VENIDER

A la luna venidera te acostarás a parir

y tu vientre irradiará la claridad sobre mí.

Alborada de tu vientre, cada vez más claro en sí, esclareciendo los pozos, anocheciendo el marfil.

A la luna venidera

el mundo se vuelve a abrir.

Poema de: Miguel Hernández Elegido por: Agustín Magraner Olmos


BAILE

La Carmen está bailando por las calles de Sevilla.

Tiene blanco los cabellos y brillantes la pupilas.

Niñas, corred las cortinas. En su cabeza se enrosca una serpiente amarilla. Y va soñando en el baile

con galanes de otros días. Niñas, corred las cotinas.

Escrito por: Federico García Lorca

Elegido por: Aina MartÍnez.


LA PRIMAVERA BESABA...

La primavera besaba

suavemente la arboleda, y el verde nuevo brotaba





todo cargado de flor -recordé-, yo he maldecido


Hoy en mitad de la vida, me he parado a meditar... ¡Juventud nunca vivida,


Autor del poema: Antonio Machado

Presentado por: Carlos Monzó Crespo


Solo tu y yo sabemos lo que ignora la gente al cambiar un saludo ceremonioso y frio,

porque nadie sospecha que es falso tu desvío, ni cuanto amor esconde mi gesto indiferente.

Solo tú y yo sabemos porque mi boca miente,

relatando la historia de un fugaz amorío; y tu apenas me escuchas y yo no te sonrío...

y aun nos arde en los labios algún beso reciente.

Solo tu y yo sabemos que existe una simiente germinando en la sombra de este surco vacio, porque su flor profunda no se ve, ni se siente.

Y asi dos orillas tu corazón y el mío,

pues, aunque las separa la corriente de un rio, por debajo del río se unen secretamente.

Poema elegido por: Paula Ramírez Naval


ALLÁ voy, allá voy, piedras esperen

Alguna vez corriendo por fuego de volcán o uva del río o propaganda fiel de la frescura o caminata inmóvil en la nieve

o polvo derribado en las provincias de los desiertos, polvareda

de metales, o aún más lejos, polar, patria de piedra,

zafiro helado, antártica, en este punto o puerto o parto o muerte

piedra seremos, noche sin banderas, amor inmóvil, luz de la eternidad, fuego

enterrado, orgullo condenado a su energía, única estrella que nos pertenece.

Autor: Pablo Neruda

(Parral, chile 1904 – 1973) Elegido por: Nerea Serra Benavent


BONA NIT

El món s’havestit d’hivern. Els arbres

Tanquen els ulls d’escorça. La nit,

freda i fosca, com una bruixa

de somnis gelats, petrifica el verd

d’una fulla adormida.

Autor: Vicent Andrés Estellés (Burjasot, 1924-1993) Elegit per: Guillermo Soriano


La guitarra hace llorar a los sueños. El sollozo de las almas

perdidas se escapa por su boca

redonda. Y como la tarántula,

teje una gran estrella para cazar suspiros,

que flotan en su negro aljibe de madera

Autor: Federico García Lorca De: María Tomás Azorín


La maestra era pura. «Los suaves hortelanos», decía, «de este predio, que es predio de Jesús,

han de conservar puros los ojos y las manos, guardar claros sus óleos, para dar clara luz».

La maestra era pobre. Su reino no es humano.

(Así en el doloroso sembrador de Israel.) Vestía sayas pardas, no enjoyaba su mano y era todo su espíritu un inmenso joyel!

La maestra era alegre. ¡Pobre mujer herida! Su sonrisa fue un modo de llorar con bondad.

Por sobre la sandalia rota y enrojecida, era ella la insigne flor de su santidad.

¡Dulce ser! En su río de mieles, caudaloso, largamente abrevaba sus tigres el dolor.

Los hierros que le abrieron el pecho generoso ¡ más anchas le dejaron las cuencas del color!

¡Oh labriego, cuyo hijo de su labio aprendía el himno y la plegaria, nunca viste el fulgor del lucero cautivo que en sus carnes ardía:

pasaste sin besar su corazón en flor!

Campesina, ¿recuerdas que alguna vez prendiste su nombre a un comentario brutal o baladí? Cien veces la miraste, ninguna vez la viste

¡y en el solar de tu hijo, de ella hay más que de ti!

Pasó por él su fina, su delicada esteva, abriendo surcos donde alojar perfección.

La albada de virtudes de que lento se nieva es suya. Campesina, ¿no le pides perdón?

Daba sombra por una selva su encina hendida

el día en que la muerte la convidó a partir. Pensando en que su madre la esperaba dolida,

a La de Ojos Profundos se dio sin resistir.

Autora: Gabriela Mistral Elegido por: Andrés Alberola


A un olmo seco Al olmo viejo, hendido por el rayo

y en su mitad podrido, con las lluvias de abril y el sol de mayo

algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina que lame el Duero! Un musgo amarillento

le mancha la corteza blanquecina al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores que guardan el camino y la ribera,

habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera va trepando por él, y en sus entrañas

urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero, con su hacha el leñador, y el carpintero

te convierta en melena de campana, lanza de carro o yugo de carreta;

antes que rojo en el hogar, mañana, ardas en alguna mísera caseta,

al borde de un camino; antes que te descuaje un torbellino

y tronche el soplo de las sierras blancas; antes que el río hasta la mar te empuje

por valles y barrancas, olmo, quiero anotar en mi cartera la gracia de tu rama verdecida.

Mi corazón espera también, hacia la luz y hacia la vida,

otro milagro de la primavera

Autor: (Felipe León)

Elegido por: Alex Carrasco


Al libro ninfeas

Un libro de amores, de flores fragantes y bellas, de historias de lirios que amasen estrellas; un libro de rosas tempranas y espumas de mágicos lagos en tristes jardines, y enfermos jazmines, y brumas lejanas de montes azules... Un libro de olvido divino que dice fragancia del alma, fragancia que puede curar la amargura que da la distancia, que sólo es el alma la flor del camino. Un libro que dice la blanca quimera de la Primavera, de gemas y rosas ceñida, en una lejana, brumosa pradera perdida... Elegido por: Vicent Climent Pérez


¿Qué es la Vida?

La vida es

una gota de rocío

al amanecer;

que se desvanece

en el cielo

al mediodía.

Cae en lluvia

al atardecer;

para fundirse

con el mar

al anochecer.

Del autor, Aguilar.

Elegido por Gorka Curiel


BALLARINA NEGRA

Jo toque en tu la rápida creixença de l'arbre que ets, uns principis de selva,

ritus lunars, celeritats de fusta, la sang veloç en allaus successives, lasaba en fils de nervis, de tendons

per tot arreu flor intin esperats. I encara més: com qui veu en el coure

el cor del llum, jo toque en tu la música, contagiat i desbordat de sobte, l'ull ancestral, l'originari riu, la noció terrestre de la festa,

l'atracció de corrents o vertígens, tu, ritme sols i d'una pell que crema

tan sols tocant amb la punta dels dits.

Autor: Vicent Andrés Estellés Elegit per: Gorka Ferragud


YO VOY SOÑANDO CAMINOS

Yo voy soñando caminos de la tarde. ¡Las colinas

doradas, los verdes pinos, las polvorientas encinas!...

¿Adónde el camino irá? Yo voy cantando, viajero a lo largo del sendero... -la tarde cayendo está-.

"En el corazón tenía "la espina de una pasión;

"logré arrancármela un día: "ya no siento el corazón".

Y todo el campo un momento se queda, mudo y sombrío, meditando. Suena el viento

en los álamos del río.

La tarde más se oscurece; y el camino que serpea y débilmente blanquea

se enturbia y desaparece.

Mi cantar vuelve a plañir: "Aguda espina dorada, "quién te pudiera sentir "en el corazón clavada".

AUTOR: Antonio Machado. PAÍS: España. AÑO DE NACIMIENTO : 26-07-187 AÑO DE SU MUERTE: 22-02-1939 ELEGIDO POR: SARA GALBIS CALERO


Un amigo es... Un amigo es el que camina a tu lado

tanto en los buenos como

en los malos momentos.

Es el que te demuestra que te quiere

con pequeños detalles cotidianos.

Es quien te escucha y sin estar

de acuerdo contigo, no te juzga.

Es el que te reprocha

que no lo hayas llamado,

demostrándote lo mucho

que le importas.

Un amigo es el que adivina

lo que te preocupa

y sin preguntarte nada

trata de hacerte sentir bien

.Es el que ríe contigo.

Es el que te fortalece

con sus palabras .

Un amigo es lo mejor que nos puede pasar

Autora: Verónica R. Marengo

Alumno: Álex Gallardo


EL TREN Yo, para todo viaje

siempre sobre la madera de mi vagón de tercera, voy ligero de equipaje.

Si es de noche, porque no acostumbro a dormir yo,

y de día, por mirar los arbolitos pasar,

yo nunca duermo en el tren, y, sin embargo, voy bien. ¡Este placer de alejarse!

Londres, Madrid, Ponferrada, tan lindos... para marcharse.

Lo molesto es la llegada. Luego, el tren, al caminar, siempre nos hace soñar; y casi, casi olvidamos

el jamelgo que montamos. ¡Oh, el pollino

que sabe bien el camino! ¿Dónde estamos?

¿Dónde todos nos bajamos? ¡Frente a mí va una monjita

tan bonita! Tiene esa expresión serena

que a la pena da una esperanza infinita.

Y yo pienso: Tú eres buena; porque diste tus amores

a Jesús; porque no quieres ser madre de pecadores.

Mas tú eres maternal,

bendita entre las mujeres, madrecita virginal.

Algo en tu rostro es divino bajo tus cofias de lino.

Tus mejillas ¿esas rosas amarillas?

fueron rosadas, y, luego, ardió en tus entrañas fuego;

y hoy, esposa de la Cruz, ya eres luz, y sólo luz...

¡Todas las mujeres bellas fueran, como tú, doncellas

en un convento a encerrarse!... ¡Y la niña que yo quiero,

ay, preferirá casarse con un mocito barbero!

El tren camina y camina, y la máquina resuella, y tose con tos ferina.

¡Vamos en una centella!

Autor: Antonio Machado (Sevilla, 26 de julio de 1875 - Coillure, Francia, 22 de febrero de 1939)

Elegido por: Anabel Giner Folqués


Abrazo

Un simple abrazo nos enternece el corazón; nos da la bienvenida y nos hace más llevadera la vida.

Un abrazo es una forma de compartir alegrías

así como también los mementos trsites que se nos presentan.

Es tan solo una manera de decir a nuestros amigos que los queremos y que nos preocupamos uno por el otro

porque los abrazos fueron hecos para darlos a quienes queremos.

El abrazo es algo grandioso. Es la manera perfecta para demostrar el amor que sentimos

cuando no conseguimos la palabra justa.

Es maravilloso porque tan sólo un abrazo dado con mucho cariño,

hace sentir bien a quien se lo damos, sin importar el lugar ni el idioma

porque siempre es entendido.

Por estas razones y por muchas más... hoy te envío mi más cálido abrazo.

AUTOR: ANTONIO MACHADO ELEGIDO POR: CARLA GUALDE BORRÁS

Un simple abrazo nos enterne

Un simple abrazo nos enterne


Yo voy soñando caminos de la tarde. ¡Las colinas doradas, los verdes pinos, las polvorientas encinas!... ¿Adónde el camino irá? Yo voy cantando, viajero a lo largo del sendero... -la tarde cayendo está-. "En el corazón tenía "la "Aguda espina dorada, "quién te pudiera sentir "en el corazón clavada espina de una pasión; "logré arrancármela un día: "ya no siento el corazón". Y todo el campo un momento se queda, mudo y sombrío, meditando. Suena el viento en los álamos del río. La tarde más se oscurece; y el camino que serpea y débilmente blanquea se enturbia y desaparece. Mi cantar vuelve a plañir: “Yo voy soñando caminos".

Autor: Antonio Machado Alumno: Constantino Llinares Cano


PROFESSIÓ DEL VELL RODER

A mi m'agrada el vi

de les tavernes, el

vi potent del camí.

Ai de mi!

A mi m'agrada el vi

que em tomba d'una empenta

a meitat del camí.

Ai de mi!

A mi m'agrada el vi

de les tavernes, que

m'és un vi i un camí.

Ai de mi!

AUTOR: VICENT ANDRÉS ESTELLÉS ELEGIT PER: NATALIA ORTIZ


EL MAR

El mar. La mar. El mar. ¡Sólo la mar!

¿Por qué me trajiste, padre,

a la ciudad? ¿Por qué me desenterraste

del mar?

En sueños la marejada me tira del corazón; se lo quisiera llevar.

Padre, ¿por qué me trajiste

acá?

Gimiendo por ver el mar, un marinerito en tierra

iza al aire este lamento: ¡Ay mi blusa marinera;

siempre me la inflaba el viento al divisar la escollera!

AUTOR: RAFAEL ALBERTI EL PUERTO DE SANTA MARÍA, CÁDIZ, 16 DE DICIEMBRE DE 1902 -

IBÍDEM, 28 DE OCTUBRE DE 1999)

ELEGIDO POR: CARLOS PEREZ BLASCO


La primavera besaba suavemente la arboleda, y el verde nuevo brotaba





todo cargado de flor -recordé-, yo he maldecido


Hoy en mitad de la vida, me he parado a meditar... ¡Juventud nunca vivida,


Autor del poema: Antonio Machado Fecha de nacimiento: 26 de julio de 1875, Sevilla

Fecha de la muerte: 22 de febrero de 1939, Colliure, Francia. Elegido por: Gemma Plaza


Mi corazón oprimido Siente junto a la alborada El dolor de sus amores

Y el sueño de las distancias. La luz de la aurora lleva Semilleros de nostalgias Y la tristeza sin ojos De la médula del alma.

La gran tumba de la noche Su negro velo levanta Para ocultar con el día

La inmensa cumbre estrellada.

¡Qué haré yo sobre estos campos Cogiendo nidos y ramas Rodeado de la aurora

Y llena de noche el alma! ¡Qué haré si tienes tus ojos Muertos a las luces claras Y no ha de sentir mi carne El calor de tus miradas!

¿Por qué te perdí por siempre En aquella tarde clara?

Hoy mi pecho está reseco Como una estrella apagada.

Autor: Federico García Lorca Elegido por: Ana Postiguillo García


EL MIEDO Qué pasó? Qué pasó? Cómo pasó? Cómo pudo pasar? Pero lo cierto

es que pasó y lo claro es que pasó, se fue, se fue el dolor a no volver:

cayó el error en su terrible embudo, de allí nació su juventud de acero. Y la esperanza levantó sus dedos. Ay sombría bandera que cubrió

la hoz victoriosa, el peso del martillo con una sola pavorosa efigie!

Yo la vi en mármol, en hierro platean,

en la tosca madera del Ural y sus bigotes eran dos raíces,

y la vi en plata, en nácar, en cartón, en corcho, en piedra, en cinc, en

alabastro, en azúcar, en piedra, en sal, en jade,

en carbón, en cemento, en seda, en barro, en plástico, en arcilla, en hueso, en oro

de un metro, de diez metros, de cien metros, de dos milímetros en un grano de arroz,

de mil kilómetros en tela colorada. Siempre aquellas estatuas estucadas de bigotudo dios con botas puestas y aquellos pantalones impecables que planchó el servilismo realista.

Yo vi a la entrada del hotel, en medio de la mesa, en la tienda, en la

estación, en los aeropuertos constelados, aquella efigie fría de un distante: de un ser que, entre uno y otro

movimiento, se quedó inmóvil, muerto en la

victoria. Y aquel muerto regía la crueldad

desde su propia estatua innumerable aquel inmóvil gobernó la vida.

AUTOR: PABLO NERUDA

ELEGIDO POR: TIÁN PUIG CEBOLLA


RECUERDO INFANTIL

Una tarde parda y fría de invierno. Los colegiales

estudian. Monotonía de lluvia tras los cristales.

Es la clase. En un cartel

se representa a Caín fugitivo, y muerto Abel,

junto a una mancha carmín.

Con timbre sonoro y hueco truena el maestro, un anciano

mal vestido, enjuto y seco, que lleva un libro en la mano.

Y todo un coro infantil va cantando la lección:

mil veces ciento, cien mil; mil veces mil, un millón.

Una tarde parda y fría

de invierno. Los colegiales estudian. Monotonía

de la lluvia en los cristales. Autor: Antonio Machado Elegido por: Sara Ripoll García .


Tus ojos

Nunca me dicen tus labios

lo que me dicen tus ojos, que confiesan los antojos

o descubren tus agravios, que me glosan tu dolor

o me infunden tu alegría, que me lloran tu agonía

o me inunden de tu amor, que me alumbran o me ciegan,

me curan o me maltratan, me acarician o me matan, me conceden o me niega;

pero que, siempre locuaces, me saben contar sinceros

tus exhortos más austeros

y tus sueños más audaces .

Tienen tus ojos el don

de alegrarme, entristecerme, consolarme y conmoverme; y es porque tus ojos son

ojos que saben hablar, ojos que saben reír, ojos que saben herir

y ojos que saben besar; ojos que hielan o abrasan

y que, con hielo o con lumbre, dan o quitan pesadumbre

por donde quiera que pasan…

Autor: Luis Martínez Kleiser Elegido por: Lia Rubio Borrás


Día del Libro 2013

El mar, la mar El mar. La mar. El mar. ¡Sólo la mar! ¿Por qué me trajiste, padre, a la ciudad?

¿Por qué me desenterraste del mar? En sueños la marejada me tira del corazón; se lo quisiera llevar. Padre, ¿por qué me trajiste acá? Gimiendo por ver el mar, un marinerito en tierra iza al aire este lamento: ¡Ay mi blusa marinera; siempre me la inflaba el viento al divisar la escollera! Autor: Rafael Alberti Elegido por: Carla Sanz


“Si quieres aprender, lánzate a la aventura de leer”

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