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Poesía
2009CREACIÓN
ISBN 978-84-96028-78-4
Poesía
DIRECTOR GENERAL DEL INSTITUTO DE LA JUVENTUD
Gabriel Alconchel Morales
DIRECTORA DE DIVISIÓN DE PROGRAMAS
Isabel Vives Duarte
JEFA DEL ÁREA DE INICIATIVAS
Anunciación Fariñas Lamas
JURADO
PRESIDENTA
Mónica Vergés Alonso Jefa de Servicio del Área de Iniciativas. Injuve
VOCALES
Antonio Jiménez MoratoCrítico literario y escritor
Martín López-VegaEscritor
Laura Borràs CastanyerProfesora de Teoría de la Literatura. UB.
Chantal MaillardProfesora de Estética y escritora
SECRETARIO
Javier BarónInstituto de la Juventud
DISEÑO / IMAGEN DE PORTADA
Carrió/Sánchez/Lacasta
MAQUETACIÓN
Charo Villa
© DE LOS TEXTOS
Sus autores
DEP. LEGAL: M-36462-2009
NIPO: 802-09-037-X
ISBN: 978-84-96028-78-4
Impresión: Artes Gráficas San Nicolás S.L.
INSTITUTO DE LA JUVENTUDJosé Ortega y Gasset, 7128006 MadridT.: 91 363 78 [email protected]
Poesía
Presentación 9
Gabriel Alconchel Morales
Caminos que se abren 11
Martín López-Vega
Desambiguación de la fuga 15
Alejandra Pombo Suárez
PREMIO
Amasijos Conversaciones y otras ciudades 83
Octavio Pineda Domínguez
ACCÉSIT
ÍNDICE
7
PRESENTACIÓN
Gabriel Alconchel Morales
Director General del Instituto de la JuventudMinisterio de Igualdad
Me llena de satisfacción presentar la tercera edición de los premios de Poesía
dentro de la convocatoria anual de los “Premios Injuve para la Creación Joven”. Con
este premio y el de Narrativa, además del de las Artes Visuales, el Cómic y la
Ilustración, el Diseño, la Música, los Textos Teatrales y las Propuestas Escénicas
creemos cerrar el círculo de la creación, dando así cabida a las muy distintas formas
de expresión artística.
Nuestra enhorabuena a Alejandra Pombo Suárez (accésit en 2008) por su obra
Desambiguación de la fuga y a Octavio Pineda Domínguez por Amasijos. Conversaciones
y otras ciudades, premio y accésit respectivamente, dentro de un conjunto de obras
importante en número y calidad, por su joven pero rotunda contribución a la poesía.
Aspiramos a que los galardonados, junto con sus predecesores, y los que les
seguirán, con el paso del tiempo, hagan referencia en sus biografías a que en sus
inicios literarios su trabajo fue reconocido y apoyado por el Instituto de la Juventud.
Porque creemos en ellos y queremos darles voz, sirva de ejemplo este libro que
recoge las obras premiadas. Ahora ya todos podemos disfrutar de su lectura.
Hace un año, al escribir esta presentación hice referencia a la importancia del oficio
de poeta. También Martín López-Vega, autor del prólogo de este libro, insiste en la
necesidad ineludible de aprenderlo. ¿El poeta nace o se hace? El poso de la suma
de lecturas, la reflexión sobre lo leído y bien asimilado, el ejercicio del lenguaje
poético, la huida de la palabra oscura, la retórica vacía y el pensamiento vago, en
suma, las muchas horas invertidas en la lectura y en la escritura son la esencia del
oficio. ¡Claro qué esto no basta!, pero el talento, la sensibilidad, y la necesidad de
escribir y de emocionar es evidente en los poetas galardonados, desde aquí sólo
quiero animarles a seguir trabajando.
También nuestro reconocimiento y nuestra gratitud a los miembros del jurado formado
por Laura Borràs (profesora de Teoría de la Literatura en la Universidad de Barcelona),
Antonio Jiménez Morato (crítico literario y escritor), Martín López-Vega (poeta) y
Chantal Maillard (poeta); su seriedad, su prestigio, su dedicación y reflexiones para
emitir su fallo avalan y soportan la calidad de los poemas reunidos en este libro.
CAMINOS QUE SE ABREN
Cuando publicas tus primeros poemas nunca falta una revista de tu
pueblo o un periódico amable que encuentra un hueco para hacerte
una pequeña entrevista en la que nunca falta la pregunta: y tú, ¿por
qué escribes? Y lo normal, y no es cosa que en un principiante
merezca mayor reproche, es no tener muy claro qué contestar, un
poco abrumado por lo trascendente de esa pregunta a la que seguro
que otros han contestado antes mucho mejor de lo que uno pudiera
hacerlo, pero también porque no acabas de tener claro "por qué"
escribes: un poco porque te gusta lo que otros han escrito pero, sobre
todo, porque la escritura te reclama, hay algo en ti que te produce la
necesidad de explicarte por escrito. No tardas en darte cuenta de que
escribes para eso, para ordenar el mundo, o al menos para tener una
visión panorámica de su desorden. Para cartografiar tu existencia e
intentar ver dónde son necesarias intervenciones de urgencia.
Una de las dudas más habituales, cuando uno es parte de un jurado
literario, es la que obliga a decidir entre un libro bien construido,
respetuoso con la retórica hodierna, "correcto", que suele decirse, el
libro de un buen lector, y otro más descacharrado, peor acabado, con
aspectos estridentes, en el que también se ve al lector pero en el que
se ven sobre todo sus dudas, su búsqueda, algo así como el traqueteo
de la perforadora empeñada en atravesar la roca más dura hasta
encontrar lo que busca. La duda es mayor cuando se trata de un
premio de poesía joven, pues es más fácil preferir el oficio aprendido
––que aprenderlo, hay que aprenderlo–– al el hallazgo que bien puede
ser fruto de la casualidad cuando no un objet bien trouvé en alguna
rara página ajena. Hay que discernir en parte, en definitiva, cuándo se
está ante alguien que escribe porque ha leído (es decir, por gusto) o
ante alguien que escribe por necesidad. Un gran poeta es capaz de
compensar una cosa con la otra, pero, como en casi todo, es difícil
lograr una obra importante sin un equilibrio entre ambas cosas, entre
la necesidad y el conocimiento del oficio. Sin oficio (aprendiendo de
la tradición, discutiéndola, rechazándola), uno no escribe poesía,
escribe "cosas".
11
12
En el caso de Desambiguación de la fuga, esa búsqueda está patente
desde el primer momento, desde las citas que abren el libro. "Una
actividad para deshacer, de ruptura de sentido", dice, con Félix
Guattari. "Tiene que haber algo que no puede ser calculado", implora
casi, con Alain Badiou. Toda poética tiene sus riesgos, y ya en las citas
elegidas pueden advertirse dos. La inclinación hacia la filosofía es
algo muy de la poesía de los últimos años. La relación entre poesía y
filosofía es un tema que se ha discutido a lo largo del tiempo
y difícilmente puede despacharse en un par de párrafos. Pero sí
puede manifestarse la duda ante una poesía que se limite a "traducir"
en verso las ideas de los filósofos, especialmente algunos de los que
han parido las últimas décadas, tan dados a mirarse su ombligo
filosófico y lingüístico como si el mundo fuera un asunto sólo de
palabras. El otro riesgo está, ciertamente, de moda. Agustín Fernández
Mallo, el exitoso autor del libro-zapping Nocilla Dream, acaba de
publicar un ensayo pomposamente titulado Postpoesía: Hacia un nuevo
paradigma en el que defiende que lo que él llama "postpoesía" por
oposición a la "poesía ortodoxa" "actúa por experimentación; es, en
esencia, un laboratorio". El libro y la teoría, cuya argumentación no se
sostiene porque el análisis que hace de la poesía española es pobre y
no argumenta en ningún momento más allá de algunas ideas
periodísticas, plantea una idea tan básica que es muy difícil no estar
de acuerdo con ella ––hay que renovar, hay que evolucionar, etc etc––
pero resulta muy fácil, dada su inclinación a poner ejemplos
científicos, responder que sí, que desde luego que el poeta trabaja,
como el científico, en un laboratorio: pero del mismo modo que el
científico publica sus investigaciones cuando ha llegado a algún
resultado, al poeta cabe exigirle lo mismo. No tenemos por qué leer
sus experimentos a no ser que haya llegado a algún sitio, aunque ese
sitio sea una duda, una encrucijada.
Desambiguación de la fuga tiene, en su dispersión, una cierta estructura
trabada: nada en este libro huye sin saber qué dirección toma. Aunque
esa dirección pueda ser, simplemente, la huida, como se nos avisa al
principio:
Subo las persianas.
Salgo a la luz.
Comienza la fuga.
13
En este libro hay una voz que sabe en qué dirección buscar, en qué
dirección fugarse, y cuando nos hace partícipes de sus hallazgos nos
hace más ricos también.
Amasijos opta por el poema en prosa que, si bien no está tan
considerado en la tradición en lengua castellana como en otras, no
carece de precedentes ni deja de estar sometido a tensiones parecidas
a las del verso partido. Es un libro en tránsito, algo habitual también
entre los poetas últimos, que va de Montevideo a Lisboa pasando por
Las Palmas de Gran Canaria consciente de que se trata no de enviar una
postal desde cada una de esas ciudades, sino de intentar hacer
una radiografía del momento: estoy aquí ahora y está pasando esto,
pero sobre todo está pasando por esto y camino de esto. El poema
aspira a captar el momento de la duración, el momento en el que algo
cambia, en el que dejamos de ser unos para ser otros, aunque el cambio
sea inapreciable: el poema está ahí precisamente porque es el único
capaz de descubrir y delatar ese cambio.
El jurado ha optado por premiar libros que abren caminos. Quienes
los han escrito tienen el bagaje suficiente para ahondar en su
búsqueda, y para hacernos, una vez que la compartan con nosotros,
un poco más ciertos en nuestras incertezas. Decía uno de esos
franceses tan aficionados a hacer frases que el prólogo es eso que se
escribe después, se pone antes y no se lee ni antes ni después. Si
alguien ha llegado hasta aquí, que siga: lo bueno viene ahora.
Martín López-Vega
Madrid, Otoño 2009
Desambiguación de la fuga
Alejandra Pombo Suárez
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Octavio Pineda Domínguez
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Jorge Boccanera
dos seres ya son una ciudad
Jose María Memet
87
afuerismo I
porque tomamos tazas de café y aquí
todo es rotundo
88
amasijo V
Toulouse
hunde una página del cuaderno esta
mañana en la mesa del Café de la Concorde
y el sillón interminable esta mañana por
fuera del perchero habla y discute con la
máquina de pintar carteles o recubrir con
café las baldosas esta mañana siente el
último día y vuelve a empezar la cafetería
y el libro el poema o la hora la grieta por
donde aprende a escarbar esta mañana
regresa esta mañana y sigue conversando
89
conversaciones en Montevideo
Avenida 18 de julio
delante de la intendencia delante de un
café guerrillero de suele ser así o la sonrisa
de ella adora la nieve imposible y cómo
Europa es un teatro y delante de otra
boca me habla como si nos hubiéramos
conocido en una novela muchos días
buscando la misma palabra que dijimos el
mismo capítulo sin repetir que el tiempo
desordenaba párrafos y enredaderas en la
otra ella maniática con su discurso de
siempre y la distancia junto a los dos
escuchándonos también sentada en otra
mesa de la cafetería
90
enjambre II
Nos embestimos con pasión
Oscar Hahn
donde continuarte donde traspasarte
donde prolongar un brazo en una boca y
unos párpados azules donde convertir la
espalda en cáscaras abiertas las manos en
un caparazón donde colocar tus pies y el
exceso o perseguir el beso la mordedura
invisible el aliento donde desamarrar
tu ciudad y sacar tus pétalos esconder
la luz hirviendo de la cama y devolver la
lluvia donde inventar nuestro enjambre y
nuestras vértebras iguales para aprender
los ruidos de la casa donde mi cuerpo
conduzca al tuyo hasta extenderlo
91
rutas III
Avenue Paul Sejourne
Toulouse
comprender tu recuerdo o acaso
conservarlo decía ella y corregía su
memoria o una gota de lluvia a veces
pintaba paraguas tirados por la calle como
un almacén de agua en l’Allée de Brienne
ninguno flotaba sin naufragar columpios
de polvo esperaban la ventana de esta
calle ruidosa y roja donde nuestra tarde
caía y tú apenas envuelta en tu ladrillo
infinito y ella con su millón de trajes de
colores colgados de la puerta salía por
otra distancia y era una boca cerrada
vestida sin nosotros
92
conversaciones en Punta Brava
a Manolo Padorno y su otra ciudad
la ciudad era invisible era una nube de
vidrio un espejismo y escribía luces o calles
de cristal en fila cuerpos transparentes por
la avenida iban ríos alados los edificios del
océano y los árboles de aquella ciudad
acostada en el mar que florecía contra un
mástil fantasma inventó muros del puerto
lentos que se desvanecían parques y
vasos palmeras intermitentes el color
cubierto de las paredes la estructura
mecánica del agua que le engullía cada
noche cuando no había horas ni tiempo
en las casas dijo que la ciudad era
invisible era un lienzo pintado por las olas
una armadura fina que existía
93
amasijo VIII
dice la boca y el beso le devuelve la boca
y amarra la textura de un labio donde
recita la palmera donde empiezan otras
bocas o respira la ciudad de besos fáciles
besos del cuaderno tal vez bocas de una
conversación dibuja su boca de mundo el
beso que es una pantalla de papel donde
enreda la sombra y el beso inflando su boca
rotunda en su boca de otros cuerpos
también dice el beso invisible que calla
para siempre
94
Santiago de Chile
Y todo en esa tarde a punto de volar
Omar Lara
era tan sencillo escribir en Bellavista el
frío de junio lo hubiera entendido todo y
la taza del otro lado del café serviría de
pretexto metida en el paisaje la poesía se
paraba unas cincuenta veces al día quería
decir cosas transparentes a menudo
diminutas nos escondía de la cordillera en
un mesa y escribía palabras azules o
desconocía las reglas de la calle porque
en su interior las voces pequeñas se
apretaban y subían hasta la garganta y
fingían que no quedaba nadie fuera de la
historia ni un poema se plegaba perdido a
un par de metros de la cafetería y nadie
quería dirigir una postal a nadie sin
compartir sus verbos con los otros
95
pasajeros II
a naja
de todos modos lo que vuelas yo lo vuelo
y lo recorremos dependiendo de la hora
en un avión el encuentro o en un barco que
inventa islas entre los dos un equipaje de
nubes mientras hablamos uno a uno al
espejo y los andenes de color o las calles
abiertas el cuerpo de ambos que viaja
escupido de los árboles nos separa y
repite en cada ciudad o cada espera que
nuestro vuelo es una sombra metida en
una naranja
96
Ciudad de México DF
Avenida de los Insurgentes
y al final desaparece el horizonte al final
no se detienen las casas no acaban los
portales las ventanas reproducen un
ritmo gris sobrepasan las nubes autos
que soplan como vendavales de polvo
horas de bocas atadas desaparecen
los árboles y no terminan las veredas no
queda más azufre en el cemento no
hay rectángulos ni vendedores en las
empalizadas los ríos se detienen en el
metrobús al final la ciudad va repitiéndose
infinita vértebras y correas dispersan su
espejo de agua o el reclamo de murallas
al final desaparece el horizonte y por si
acaso la carretera se vuelve un cilindro de
sangre o un desierto al final se construye
otra ciudad u otro edificio y la avenida
sigue caminando
97
amasijo XI
I
claroscuro
sombrea un paisaje o un cuadro hasta
oscurecer la calle ennegrece las palmeras
con una membrana en las manos deja una
sombra china detrás de la ventana
II
divide el mundo
III
la fotografía en blanco y negro no puede
dejar una cara entregada al claroscuro y
que nadie se imagine que del otro lado ya
no existe nada
98
afuerismo VI
edificios que parpadean ciudades de otros
99
Valdivia
Chile
llovía en tu casa y en el paseo hervían
piedras de los árboles asando nubes
llovían tres días de idiomas encharcados
agua en todas direcciones el sur vestido sin
paraguas ángeles mudos escupiéndose
unos a otros rápida y pasajera llovían
naranjas tiritando selva y ropa por las
calles inundada pileta y su pregunta del
rocío en susurros palabras y barcos de
colores que no sabrían salir del chubasco
interminable lloviendo a oscuras los
ahogados la lluvia absurda o los cuentos
empezando mil botellas la lluvia era la
lluvia y en aquella ciudad se sumergía el
mundo sin enterrarse
100
prólogo
I
bocas enjambres conversaciones ciudades
amasijos
II
abrazos que hacen calles invisibles y
tablas encadenadas
III
las aceras se encaraman en párrafos de
carne
IV
nuestra cafetería en silencio
V
por el beso el vocabulario enciende un
hueco de tierra
VI
el día y la estatura también nos afinan
101
conversaciones en Fuerteventura
Playa de Cofete
se dejaba resbalar bocabajo la montaña
hasta alcanzar la orilla tramos de lluvia
seca mezclada en la arena conocían el
mar porque brotaban del océano boca
arriba despegaban del viento los pájaros
azules se desenterraban de aquella
ventana donde hablábamos y decíamos
el paisaje en la playa nos apretaba su
proceso lento de tierra y nos conducía
hasta el fondo para que despertáramos
en el medio aislados en la montaña
escondíamos las manos y allí nos disolvía
el aire
102
enjambres I
Busco una orilla en otro cuerpo
un pasadizo
Jorge Boccanera
cosernos y tejer el estampido hasta
rebañar tu espalda de lápices la orilla en
el pecho desnudo atarnos y amarrar las
manos como la corteza del otro forrar o
equilibrar la costura sin mover un solo
músculo cerrado en el cuerpo la cuerda y
los ajustes la medida de la esquina en la
entrepierna envolver la cabeza o el hombro
en el mismo agujero donde nos movemos
e ir rodando al dormitorio
103
amasijo IV
entre el lejano y el ajeno
Augusto Neda
la letra del lejano dibuja la calle y escribe
en una hoja del cuaderno mientras
construye caras que hablan paseos de
una hora silenciosa como invadir la tarde
por una de las orillas junto a la calle del
ajeno la calle enfocada en el océano
recita que el viaje del lejano y la otra vida
no son un mundo de los hombres ni una
distancia
104
conversaciones en Lisboa
a Fernando Pessoa
si hubiera echado a andar esta mañana
(a las doce por ejemplo) la hora circular la
hora de siempre y la hora hubiera
descubierto cuántos iban detrás leyendo
las cosas que no eran de nadie lo de la
tabaquería como el ventanal desierto de
la oficina la puerta y el periódico con
los que amaba sentir que el Brasileira
renunciaba a las estatuas y resultaba
estúpido también si hubiera caído de las
hojas el marinero si valiera de algo pintar
colores distintos la hierba en silencio
apenas el aleteo esdrújulo de la gabardina
que sonreía su melancólico único y la
ciudad hubiera echado a andar esta noche
(a las doce por ejemplo) la hora circular y
la hora de siempre y el camino no hubiera
continuado hasta escribir el poema intacto
en una de sus manos
105
amanecer en la otra ciudad
Las Palmas de Gran Canaria
los ángulos se levantan pintando dados
de colores y láminas que atraviesan la
ciudad en las tres esquinas comienza
la partitura del océano y el viento se
incrusta en sus tetrápodos la avenida
dorada la brisa que convierte la arena
en letras azules mientras una palmera
mezcla la ciudad invisible y la ciudad
amanece como un verbo de azoteas nace
divirtiéndose desde la playa la ciudad del
viejo mundo alarga sus amarras de
espuma también la otra ciudad y navega
sin cemento
106
amasijo II
El espejo no escucha pero te lee los labios
Jorge Boccanera
quiere despegar su sombra e inventa ojos
transparentes y aceras para la ida lubrica
sus manos si acaso muevan una nube
miran al otro y miran sus ojos iguales y
repetidos se retrata y conversa con el
cuerpo que taladra en una esquina y en
el cuaderno brota con otra frase naranja
sin temperatura se dice y se murmura y
ninguno de los dos sabe que es imposible
responderse en el espejo
107
afuerismo III
su voz de humo y de equipaje multiplica
las calles
108
amasijo III
Va a sus versos como quien va a su cueva
Juan Gelman
la luz es el estallido y dice el silencio del
que revuelve otra vez el cuaderno con la
mirada y vuelve al amanecer escuchando
las piernas del itinerante ahogado en casa
después de la caricia dice también el
itinerante de todos en la cama el sueño
descubierto por los otros el itinerante y el
escritor entre el gesto y la coartada dicen
los brazos del océano y su otra luz
109
conversaciones en Banfield
A Jorge Boccanera
su lengua es el idioma de las piernas el
suspiro del zopilote el esqueleto su voz
alargada en Banfield mueve selvas y
escucha cuerpos de sur metidos en el
muelle en la noche de Hipólito Yrigoyen
rodea las casas con su espejo y su campera
deja silencios encima de los árboles y
en alguno de sus viajes sale a la calle
deseando no volver
110
rutas II
a ichna
se llevó un trozo de mi casa unas cuantas
sordomudas el café y la pantalla la mitad
de los sonidos madera gritando nuestras
voces se quedó el fin del mundo en un
billete la rabia de la palmera sola en su
mirada fotos de todo rimando otro
idioma por la ventana los bolsillos el
paisaje que teníamos con el despertador
la nieve del delirio los aviones por hacer
brócoli sudado como terremoto kidd todos
los bikinis del armario palabra con la textura
de la almendra mozzarella imposible y
colores negro un par de minutos que tarda
en extinguirse el día en las habitaciones
viejas se fue se fue se fue con casi todo lo
de todos con la belleza y con ojos de otro
desayuno se fue rodando invisible
hasta siempre
111
epílogo
amputado de pies y manos falto de
brazos de agarraderas de equilibrio sin el
punto de apoyo en las piernas me
desmiembro también me desengancho
del sueño en otra boca navego sin huesos
ni uñas ni enjambres dibujo palabras y
viento en el espejo la conversación se va
mezclando carezco de pulmones y de
párpados por la ciudad por el amasijo por
la escalera multiplico mis verbos ausente
de otro cuerpo me desplazo
112
Bucarest
Strada Lipscani
la calle no había empezado a caminar la
calle no era o era poco enterrada como
una tubería la palangana a lo largo de la
puerta en la calle olía la rebanada de miel
la alfombra partida era su cáscara
entrando por aceras y tormenta la calle
herida en medio de la ciudad venosa
dejaba su esqueleto el aire roto entre las
casas no paraba de sacar tablas de
madera para empezar la ciudad y aquella
calle de tierra seguía la calle sin caminar
era como un túnel de calle muerta o una
avalancha de arena
113
amasijo VI
la mesa hija enredada la mesa la madera
que habla y recita la conversación sin
adjetivo la bisagra y los otros en el café
de la entrepierna los manteles y la parte
de la palabra de plástico o de cemento la
mesa sin soporte y sin número el verbo los
mapas apoyados mesas que discuten y se
expanden en posturas de agua abierta
la mesa el entresijo la ciudad escrita en la
mesa el rincón de frases aladas
114
enjambres IV
amarras y amaneceres desandamos
la boca y la luz el pecho y el cuerpo
van disolviendo los abrazos mientras
desobedecemos goteamos músculos de
arena la ciudad la esquina el vértigo
reblandece el verso y se detiene el gemido
nos describe como si tuviéramos un dedo
que dibujara árboles nos exploramos una
y otra vez y no dejamos que ninguno se
ahogue en la otra orilla
115
afuerismo IV
en nuestra ciudad los árboles son renglones
de tierra
116
conversaciones con M B
Restaurante San Rafael
Montevideo
alcanza su mesa en la que se despertará y
cerrará la puerta de la calle porque la
historia puede colarse o pasar a la carne
si hay otro futuro viendo desde su silla
siente una remota avalancha de sueño y
el último racimo de enfermedades perdió
hace años todo su interés y dejan de
invadirlo entre café o anotar en la madera
que siempre hay nómadas que giran en la
calle y por la duda se pregunta si la
nostalgia se quedará sobre la mesa
soportando el humo intenso de este mayo
monstruoso que siempre se repite incluso
si allá afuera Montevideo tiene tanta
curiosidad por sus llaves o la sintaxis por el
boleto que tomará para siempre en este
almuerzo al mediodía se pregunta si morirá
también en alguna primavera y quiere
saber cómo sobrevivirán entonces sus
manos de tragar palabras
117
Lisboa
I
empecé a leer noviembre
II
abrí postales donde escribimos una de
Alfama
III
un viaje que desnudó el Bairro Alto con el
silencio del tranvía o su escalera bilingüe
IV
renglones del mar y el océano que
alargaba el olor naranja
V
la carta que escribimos desnudos en las
postales de Lisboa
VI
empecé a leer noviembre y fueron
apareciendo nuestras cartas de amor en
las ventanas
118
pasajeros I
a jana
en el avión a oscuras en el vuelo del avión
subo los brazos y dibujo una diagonal
en las nubes agujereo la oscuridad la
amarro la alargo dentro por la noche el
avión sumerge la sombra en el aire el
avión repite su conversación de cielo seco
y aislado va escondiendo nuestro vértigo
en lo oscuro con su nube de nadie con su
apariencia divina el avión hinca su locura
de precipicio y nos reclama
119
conversaciones en Bruselas
a René Magritte
la metáfora era como él imaginaba
envuelta en una tela las hojas de los
árboles se disolvían cerca de Bruselas
pintaba más allá del mundo seguía el
trazo y la silueta muda de la calle la poca
costumbre de incrustarse en una piedra
en el cielo su figura no era su pintura ni su
verbo solo resolvía la pintura y luego
dibujaba el aire
120
afuerismo II
las palabras son ladrillos de papel huellas
de polvo y archipiélago
121
Essaouira
el viento deshace las paredes y arquea las
puertas su goteo blanco curva los árboles
la silueta de los coches enterrados
en el rótulo una avalancha de cigarros
encendidos minarete de algas círculos de
luz en la avenida el viento espera la
mañana y esperan el viento al amanecer
las mesas desplegadas alguien que sorbe
su café y lo persigue una mujer apenas el
viento sabe el precipicio de las bocas
los niños que hilvanan las partes del
viento en el mar tal vez el viento parece
una orilla de labios y dirige las calles de
viento en la muralla el viento ablanda sus
ladridos y se desarma
122
amasijo VII
monólogo
mi cuerpo es una isla de casas azules y
madera en las cafeterías recito caracolas
y escucho el agua en el viento la arena
muerta desintegró mis alas porque no
saben estar solas con la mano luminosa y
los ojos aislados descubro el crujido de la
escalera hasta estrellarme contra otras
bocas duermo en la orilla de los gestos y
renuncio a mi verbo porque en mi cuerpo
abierto y en mi otra ciudad hay millones
de pechos naufragando
123
conversaciones con E G en el Café Brasilero
Ituzaingó 1447
Montevideo
no me molesta que estés y casi lo
comprendo y un café a estas horas y el
mediodía en el Brasilero está amarrado a
Montevideo que siempre ha parecido una
tertulia y la conversación incómoda de
unos desconocidos cuando el camarero
vuelve a explicar las letras donde te
conoció la rambla verde y gris o todos los
rincones de la mesa como una temperatura
el ritmo desigual de Ituzaingó en la única
cafetería donde seguirás abriendo siempre
el color profundo de la ciudad vieja
124
amasijo I
en el mar se cumplen lentas ceremonias
Álvaro Mutis
una brisa lenta despieza las islas del océano
cada mañana una muralla de aire mueve su
sinfonía natural con el abismo las olas se
desincrustan se desarman se destierran
continente adentro el archipiélago va
metiéndose en otro territorio sigue la ruta
que afuera dibujan los árboles y el desierto
el nuevo borde recorre las playas las calles
una a una surgen dunas de arena en las
rodillas aparecen difuminadas con otra luz
las velas de los parques el archipiélago
repliega su cuerpo apaisado cada día
hasta adentrarse en el horizonte se hace
piedra el mar levanta otro cuerpo entonces
mira escapar sus islas de madera y se
desmiembra
125
enjambre III
fijos, inmóviles, girando
en la invisible llama
Jaime Sabines
arrasamos la casa y las habitaciones sudores
y ruidos de agua oxígeno enfangado en la
pared del espejo diseñamos burbujas y
avalancha tu equipaje abierto entretiene la
oscuridad tus manos tus uñas incendiadas
rugen mis árboles linternas y depredadores
me traspasan redondeamos las calles los
eclipses las grietas y avanzamos soñando
los líquidos del otro
126
Toulouse
las palabras se disolvieron en la Ville Rose
días naranjas allí días de luz abierta días
de bocas rescatadas días del estallido de
la primavera días donde la supervivencia
fue un extranjero incendiado y una cárcel
de tiempo
127
conversaciones en el Arena de México
Consejo Mundial de Lucha Libre
Ciudad de México, DF
entre los gritos de la gente las luciérnagas
el reloj de polvo la armadura y una ciudad
inundada cubierta del enmascarado
el atómico el roedor de dentaduras el
abanico de palmas corre de un lado a
otro buscando un tropiezo imposible o
resbalar en la tierra saltarín de árboles el
desigual el tornero el mecánico brinca y
voltea la cabeza contra la lona los agujeros
del disfraz le deshacen los párpados y
derrumba aplausos cosidos a la ropa el
ataúd y el escalera el sonámbulo el piedra
el espejismo en la noche el tan seguro de
sí mismo como un graderío de arena
128
amasijo IX
vuela entre el sueño y la ventana hasta
atar los labios a otra boca en una cueva o
una nube ensambla su cuerpo y pega
edificios a los oídos y a los verbos
palabras largas de un lado a otro trepa las
esquelas y retrocede el tiempo metido en
el océano se ahoga de tanta luz y se
retuerce primero
129
afuerismo V
descifro tu cuerpo de ciudad en todos los
países
130
amasijo X
Cafetería Terra Nova
Toulouse
abre su taza de café de ciudades de
playas archipiélagos de cartón en su
mano el aire es su mano de ruido invisible
y escribe una taza o un camino marcado
por las mesas sigue su mapa y los árboles
va describiendo el precipicio en la rue
Gambetta dibuja la otra orilla entre libros
y espejismos respira y la distancia
131
Buenos Aires
Odio Buenos Aires.
Su luz mortecina magnífica
Tamara Kamenszain
odio Buenos Aires sus caballos olvidados
sus cartuchos de pólvora en las tiendas
para volvernos ángeles odio las aceras el
canto de cartón mate cocido yerba y
ceniza odio su cuerpo nuclear y su semilla
púbica párrafos que van y vienen en
colectivo saliva de diván odio el poema
muerto odio el río que acaricia Palermo la
orilla empotrada de Constitución colores
que abandonan el mar odio las luces
cerradas sus caras de trueno odio Buenos
Aires sus sombras y sus cafeterías el
mismo idioma de Florida la textura de
Once odio el frío que se camufla en el
semáforo mientras los árboles se pudren
odio Buenos Aires sus tejados de cien
puertos su luz mortecina magnífica
su escorada humareda que no puede
describirse
132
rutas I
era bella y era una roca de cemento tenía
lugares o partes de la lluvia una rutina
abierta y luminosa sin conocernos
desandaba el calendario bella como una
gota de piedra bella como una montaña
susurraba trampas de arena una tierra
revuelta sólida infinita era una escultura
de barro escrito su cuerpo dibujaba las
esquinas de la calle rotonda cerrada en la
ciudad era bella con su cara brillante y sus
abrazos tenía puñados de sal en los ojos
manjares de arcilla era bella era bella
porque los otros se topaban con su pared
o les aturdía su estructura era bella y solo
sabía sobrevivir como una estatua
133
intermedio
mi amalgama y mi esqueleto mi faro
inédito de pájaros mi mar que sostiene el
río mi frase de algas mi otra ciudad mis
calles mis ojos arrepentidos como un
nudo que no quiso estrecharse mi enjambre
de gritos mi incendio mi mano muerta mi
equilibrio mi mañana y mis montañas mi
cafetería azul mi precipicio mi amasijo
enterrado mi cuerpo aparatoso mi viento
intermitente mi boca haciendo juegos
con las llamas
134
Adiós, dijo. Y cerró la ciudad.
Roberto Sosa
137
139
Alejandra Pombo Suárez
Santiago de Compostela, 1979
Después de haber realizado los estudios de Bellas
Artes en la Facultad Complutense de Madrid, de
asistir a numerosos cursos en relación al cuerpo en
Amsterdam, Berlín, Hamburgo, Barcelona, Madrid,
Oporto, San Sebastián, Santiago…, de realizar el
Master en Artes Digitales en la Universidad Pompeu
Fabra, de cursar el postgrado de Estudios
Independientes (PEI) en el Museo de Arte
Contemporáneo de Barcelona y actualmente estar
realizando el doctorado sobre la estética
performativa, ha decidido, desde que se comió un
mango el día 15 de junio del 2004 en el Auditorio de
la Fundaçao Serralves en Oporto, dedicar el mayor
tiempo posible a dar forma, desarrollar y poner en
práctica el Curso de Escapismo.
>Contacto
www.vampirillasilvestre.net
www.cursodeescapismo.net
Octavio Pineda Domínguez Gran Canaria, 1979
En 2004 obtuve la licenciatura de Filología Hispánica
por la Universidad de Las Palmas de Gran Canaria,
y ese mismo año me marché a Toulouse, donde he
trabajado durante cinco años como asistente de
lengua y como Lector de español en la Universidad
Toulouse II. En esa ciudad he combinado la faceta
de profesor con la de estudiante de un doctorado
en literatura hispanoamericana contemporánea
(sobre poesía argentina). Mi afición por la poesía
llegó hace quince años, en los que gané algunos
premios locales como el de poesía joven “Ciudad de
Telde” en 1998, y en los que fui colaborador de la
revista universitaria Calibán (de la ULPGC). He sido
editado en la colección Ágape dentro de la antología
“Y como eramos pocos” sobre nueva poesía canaria.
Y desde mi llegada a Francia he participado en la
revista Caravelle de la Universidad Toulouse II y
en la publicación Nu2 de Lanzarote. Próximamente
publicaré mi primer poemario: bersos, que fue
galardonado en 2008 con el VII Premio de Poesía
Domingo Velázquez de Fuerteventura. Tengo otro
libro inédito, y uno más en preparación a la espera
de poder ver la luz un día.
>Contacto
928 234 384
141
