letras (fuengirola)nº16/año09/noviembre

Noviembre/2009

Letras (Fuengirola), tu revista digital La hormiga no cesa, el hombre no para, el Tempo diluye… Pintada en un retrete

LETRAS (FUENGIROLA) ARTE, MÚSICA

& LITERATURA

ISSN: 1989-4198

Letras (Fuengirola)/ nº16 /año 09/ nov/ http://www.alvaeno.com/letras.htm

Contenido Editorial

Cine

Reseña Literaria

Ciudades Literarias

Entrevistas

Poesía

Relatos

Zona Roja

Premios y Becas

Escritor/a del mes

Recomendamos

Libros, libros, libros

Música

Arte

Angustia (Munch)

http://www.alvaeno.com/letras.htm%20

Cine Posiblemente, las diez mejores películas de la historia, Rubén Sancho. 5. LA SOGA (ROPE) (1948) Reseña Literaria Continente de papel Hilario J. Rodríguez. “El otro mundo”. Ediciones del viento. La Coruña, 2009 por Luis Borrás Dolz. SANTA COMPAÑA, por Rubén Sancho. Ciudades Literarias La Praga de Kafka, por Rubén Sancho. Entrevistas A Igor Escudero. El Chaman (los dioses siempre eligen a los mejores) Eladio Canteras. Entrevista al escritor Néstor O Salgado radicado en Cas-bas, Provincia de Buenos Aires, Argentina, Por Gema Moraleja. Poesía Liliana María Celiz; Pedro Du Bois; Raúl Fernández; Ga-briel Rizzolo; Pablo M. Antúnez; María José Mures; Fer-nando Gómez; Chicho Sánchez Ferlosio-Toño Morala. Relatos Juan Disante; José Angel Béckett; Eva Monzón; Rubén Sancho; Carlos Medina Viglielm; Salvador Moreno Valen-cia. Zona Roja Silvia Loustau; Magno Fernandes dos Reis; Carlos Pene-las. Becas y Premios Información facilitada por www.alexisnavas.com Escritor/a del mes RAÚL HENAO Editoriales, Revistas Digitales y Blog Recomendados POLIS LITERARIA: http:www.polisliteraria.blogspot.com/

Revista Destiempo; www.certamenliterarioonline.com; www.kalvellido.net Libros, libros, libros El trueno en la memoria, Ediciones Rubeo, Colección Torre-mocha; Fotomontajes de Carlos Penelas; El pabellón azul de Ramón Pernas; Conozco un atajo que te llevará al infierno de Pepe Cervera; Necesito Llamar al Olimpo de Federico Fuertes; El milagro y la herida de Pedro Luis Ibáñez Lérida; La república de la imaginación, varios poetas. Música Entrevista a Lito es el blues; Borgenine vinieron del frío por Ricardo Texidó. Arte http://www.artquilar.com; Artista del mes Flores, Valeria Virginia; Entrevista al fotógrafo Eduardo Juan Gallego.

©Letras (Fuengirola) ISSN: 1989– 4198 Fotografías de Portada: Director: Salvador Moreno Valencia© Subdirector: Rubén Sancho Maquetación y Edición: Ediciones Alvaeno © http://www.alvaeno.com/letras.htm

©Letras (Fuengirola) no se hace responsable de las opiniones vertidas por los colaboradores.

Para colaboraciones: novedades, relatos, poesía, opinión, ensayo: máximo una página A4, archivos de Word, y para fotos formato JPG o GIF a: [email protected] [email protected]

Letras (Fuengirola)/ nº16 /año 09/ nov / http://www.alvaeno.com/letras.htm Página 2

Nº 16 /año 09/ noviembre

STAFF: Salvador Moreno Valencia-Dirección Rubén Sancho-Subdirección Alexis Navas– Redacción Becas y Premios Luis Borrás Dolz– Redacción reseñas literarias Ricardo Texidó– Redacción Música Colaboradores: Eladio Canteras Carlos Penelas Silvia Loustau Eva Monzón Carlos Medina Ediciones alvaeano: Maquetación y montaje Si quieres formar parte de Letras (Fuengirola) envía tus colaboraciones a: [email protected] [email protected]

El trueno en la memoria

Pablo Bujalance · Rafael Caumel

Carlos Ernesto García · Ana Iturgaiz

Salvador Moreno · José Antonio Quesada

Prólogo de Manlio Argueta

Ediciones Rubeo Colección Torremocharremocha

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Editorial

Llegamos al número dieciséis (16) de nuestra revista Letras (Fuengirola), y renovados y con ganas de seguir renovando, hemos introducido lo que será Ciudades literarias, que de la mano de nuestro subdirector Rubén Sancho, nos adentrará por ciudades y pueblos en los que la literatura es una de las principales protagonistas porque en ellas o ellos nacieron o vivieron grandes maestros de la literatura de todos los tiempos. Y para em-pezar no podíamos viajar a otro lugar que a Praga, cuna de Kafka, y ciudad que lo desdeñara, y como nos dice Rubén en su artículo, que paradójicamente ahora utiliza el nombre del escritor como reclamo turístico.

Bien, ya tenemos algo nuevo que contar cada mes, y en la sección de música Ricardo Texidó nos trae sus artículos hablando de música y de músicos, no se lo pierdan. Por lo demás la revista sigue con sus secciones de poesía, relato, ensayo, arte y libros, intentando dar a conocer a escritores, artistas, poetas y personas que tienen un denominador común, la expresión de sus sentimientos e ideas.

Este editorial del mes de noviembre creo que va a ser breve, no tengo mucho que decir, o sí, mejor no decir nada, o decir que sólo sé que no sé nada, o en definitiva cambiaré mi avatar, y colocaré este Tuareg que llevo dentro en formato cuadro y que vendí en una mercadillo hace unos años por cincuenta euros, y es que la necesidad cuando aprieta no se deja convencer por milongas de futuro.

Lo dicho, que voy a ser breve, y podría no serlo porque motivos tengo para ello, por ejemplo, que este número dieciséis de Letras (Fuengirola) coincide con el aniversario de la revista, sí, como lo leen, hace un año que inicié la aventura de publicar Letras, y no vamos a celebrarlo con tartas ni cavas, ni champagnes, más que nada por respeto a todos esos seres humanos que no tienen ni un puñado de arroz que llevarse al estómago. Así que no haré fiesta ni espectáculo, ni algarabía por algo que tiene la rele-vancia que uno le quiera dar, y para mí lo importante es haber llegado hasta aquí con las fuerzas intactas y con la ilusión de seguir adelante contra viento y marea, salga el sol por donde salga, que dicen por aquí, que salga por Antequera con tal de que salga ya.

De modo que celebramos humildemente nuestra hazaña, y felicitamos a todos los que hasta hoy, durante un año, nos habéis enviado vuestros trabajos, y habéis apostado por nuestra publicación, gracias a todos, seguidores y detractores, gracias y feliz cumpleaños Letras (Fuengirola).

salvador moreno valencia

Mis cuadros preferidos



Posiblemente, las diez mejores películas de la historia

Por Rubén Sancho 5. LA SOGA (ROPE) (1948) Productor: Warner Bros. Pictures ; Director: Alfred Hitchcock ; Guión: Arthur Laurents y Hume Cronyn Reparto: James Stewart, John Dall, Farley Granger, Joan Chandler “La soga” es una de esas obras maestras que se mantienen vivas en la reti-na del espectador durante años y años, porque nadie es capaz de evadirse de la potencia formal de la cinta y de la originalidad de su puesta en escena, lo cuál la ha convertido en la película del maestro británico que mejor ha envejecido. Rodada en un excelente plano-secuencia, “La soga” narra como unos estudiantes aventajados malinterpretan las enseñanzas de su profesor y llevan a la práctica unas endiabladas ideas sobre la supremacía de unos seres sobre otros, sobre la prescindibilidad de según que seres humanos. Lo cierto es que el debate filosófico que plantea se queda un tanto en la

superficie, y no pasa más allá de un trivial juego de ideas de revistilla de interés general, pero no era eso lo que le importaba a Hitchcock, el cuál utiliza este debate como uno más de sus McGuffins, una excusa para contar la historia que realmente le interesaba. Porque a él no le importaba la filosofía y menos aún las ideas de Nietsche, a él lo que le importaba era el buen cine, y “La soga” es un claro ejemplo. Su manejo del suspense es soberbio, sin ningún ajuste de montaje y sin trucos de artificio, Hitchcock mantiene al espectador en vilo con su artimaña favorita: dar más información al espectador que a los propios personajes. Así el espectador se pasa todo el metraje entre angustiado y esperanzado de que descubran a los asesinos, viendo como el resto de invitados a la fiesta se acercan al baúl donde se encuentra el cadáver y asistiendo a un ejemplo de buen cine sin paliativos, sin artificios ajenos al arte cinematográfico. Algunos críticos han acusado a “La soga” de teatral, lo cuál es un error de bulto, porque lo único que ase-meja la película a una obra de teatro es la existencia de un único escenario, nada más. Hitchcock maneja la cámara con precisión milimétrica, siempre la coloca en el lugar adecuado, ofreciendo la perspectiva más interesante y dejando que el espectador vea lo que él quiere que vea. El mejor momento de la película es el fin de fiesta, con la asistenta limpiando los restos de comida y bebida, mientras escuchamos la conversación de todos los invitados. La asistenta va de aquí para allá, y todos esperamos que abra el baúl en cualquier momento. Sin duda, uno de los momentos más sublimes en lo que se refiere a suspense en la historia del cine, junto al comienzo de “Sed de mal”. Alfred Hitchcock es uno de los mejores directores de la historia del cine y “La soga” su mejor película, una obra cumbre entre un grupo de excelentes películas, todas.



Reseña Literaria

Por Luis Borrás Dolz Continente de papel Siempre sucede igual. Aunque sea mentira. Aunque tan sólo sea una verdad a medias. Huimos. Buscamos cambiar el aire que respiramos. Dejar de sentir esa sensación de ahogo y error. Escapamos. Ponemos todas nuestras esperanzas de salvación en un cambio y decidimos irnos a otro lugar pensando que allí encontraremos algo. Lejos. Muy lejos. Huyendo de algo. Grietas. Fisuras. Asfixia. Buscando algo. El canje. La novedad. El estreno. Lo nunca antes visto. Aunque sea temporal. Aunque sea de segunda mano. Comencé a escribir en serio el día que comprendí que jamás me sentiría a gusto en ningún sitio. Y nos marchamos de casa para irnos a vivir a otra casa. A un piso dividido en dos que nos recuerda a otro en el que vivimos antes. Cambia-mos el envoltorio y por dentro seguimos estando solos. Por dentro tan sólo nosotros. Y los demás. Por fuera algunas cosas igual: maletas, mujer, hijo, espejos, dudas. Algunas cosas nuevas: amigos, personajes, paisajes, ciudades, rostros. Un motivo para la esperanza: la primera novela publicada. Una angustia auténtica: una nueva novela que escribir.

Considerarnos, que nos consideren escritor. Hay quienes vencen sus miedos y hay otros que escriben sobre lo difícil que resulta todo.

Y nos marchamos. Nos empeñamos en buscar lejos un lugar propio y empezamos a escuchar y ver. Escuchar a los otros, a los demás, a nosotros mismos. Cosas abandonadas en la calle. Vida de

barrio. Tormentas de nieve. Gente que desaparece. Cadáveres sin identificar. Gente que vive en las estaciones de tren. Discusiones. Accidentes domésticos. Ruidos. Confesiones. Apariencias. Cartas. Miedo. Peleas. Ridículos. Engaños. Vecinos de los que no conocemos el rostro pero escuchamos toser al otro lado de la puerta. Inquilinos desaparecidos que vivieron en nuestra casa antes que nosotros. Y una camisa suya resulta de nuestra talla y seguimos recogiendo su correo e incluso pagamos sus facturas.

Otras vidas, la nuestra. Y la vida de la gente que está llena de secretos y de historias. Y la nuestra también. Y escuchamos tras las puertas. Y descubrimos. Y recordamos. Y guardamos. Vemos a los demás. Nos vemos a nosotros mismos. Y convertimos el papel en continente. Y seremos capaces de recordar sin ver ninguna fotografía. Y nos despediremos sin promesas cuando todo se acabe. Sin prometer lo que sabemos que es imposible. Nunca volveremos a vernos. Después del adiós cada uno seguirá su camino. El suyo, el nuestro. El nuevo, el de siempre. Hilario J. en “El otro mundo” nos enseña que el pasado nos persigue aunque estemos lejos. Que un extraño nos lleva hasta el recuerdo. Aunque estemos lejos, muy lejos. Y que el presente, vulgar e incómodo, es nuestro mejor argumento. Que nuestros sentimientos son el único lugar que nos pertenece. Aunque sea mentira. Aunque tan sólo sea una verdad a medias. Quizás lo que quiere decir es que lo único que importa es la batalla, la lucha, la supervivencia. Cerrar la puerta y abrir la siguiente. Y mirar hacia delante. Hilario J. Rodríguez. “El otro mundo”. Ediciones del viento. La Coruña, 2009.



Reseña Literaria

Por Rubén Sancho SANTA COMPAÑA Adentrarse en una novela de Salvador Moreno Valencia es penetrar en un universo de pasiones, sentimientos y sensaciones que trascienden las reglas establecidas y golpean al lector en las mismísimas entrañas, el cuál asiste ex-tasiado al festín literario que le están ofreciendo.

“Santa Compaña” ahonda en la percepción sensorial del mundo que nos presenta siempre el autor, un artista multidisciplinar que acude a la literatura para dar rienda suelta a aquellas pasiones que quedan habitualmente ocultas en su interior.

La novela nos presenta un juego ininteligible y apasionante, en el que nada es lo que parece y todo parece lo que no es, un lupanar literario en el que Dediegos, el escritor que protagoniza la historia, ha perdido el control sobre

su vida, sobre sus personajes y sobre su obra en general.

Una pregunta subyace a lo largo de toda la novela, una cuestión por resolver que Salvador deja en manos del lector, su cómplice, su amigo, su confidente. Una pregunta sencilla y compleja a la vez: ¿qué es más importante: la obra o el autor? Dediegos se formula la pregunta mientras siente cómo el éxito se le escapa a través de la yema de los dedos, de los dedos que firman sus propias obras pero que no le pertenecen, los dedos, que no las obras.

Los personajes secundarios que acompañan a Dediegos en su viaje interior hacia su propia destrucción aportan el justo contrapunto, la certera yuxtaposición de caracteres que Salvador sabe presentar en bandeja de plata.

El manejo exquisito del tempo y de los tiempos es otra característica de “Santa Compaña”. Los saltos temporales, espaciales y psicológicos son continuos, pero lejos de confundir al lector le enriquecen, ya que cada elipsis, cada salto al vacío, cada cambio de dimensión está medido al milímetro.

El caos es aparente, la presentación aleatoria es buscada y la incongruencia de algunos personajes una metáfora de la vida misma porque todos caminan de la mano de la realidad aunque sólo regresan a ella para tomar impulso y retornar al mundo imaginario en el que sobreviven.

Salvador Moreno Valencia engancha al lector porque éste nunca sabe hacia donde le están llevando o cuál será el siguiente paso, aunque sí sabe que está disfrutando con una novela universal que no le dejará indiferente.

La Santa Compaña, la procesión de ánimas, asalta a los caminantes nocturnos y les invita a unirse a su procesión, la Santa Compaña, la novela, asalta al lector avezado y le invita a unirse a un viaje sin re-torno. RESUMEN “Santa Compaña” nos presenta un juego ininteligible y apasionante, en el que nada es lo que parece y todo parece lo que no es, un lupanar literario en el que Dediegos, el escritor que protagoniza la historia, ha perdido el control sobre su vida, sobre sus personajes y sobre su obra en general, la cuál ha emigrado a otras firmas huyendo del fracaso recurrente que acompaña al escritor en su existencia.



Ciudades literarias

La Praga de Kafka, por Rubén Sancho Como si de una ironía del destino se tratara, Praga, la ciudad que ignoró a Franz Kafka en vida, ahora le utiliza como reclamo turístico, como figura emblemática capaz de atraer a hordas de seguidores incondicionales del autor hambrientas de conocer los lugares que inspiraron sus obras. El museo que han levantado en su honor es un tanto ofensivo para la figura y la esencia de Kafka, de una simpleza y ordinariez sin paliativos, no hace honor a la prosa compleja y abstracta del autor, por lo que es recomendable evitarlo en la medida de lo posible. Sí es conveniente, en cambio, visitar la calle Na Porici, concretamente, el número 7 de esta calle cercana a la Torre de la Pólvora, uno de los iconos turísticos de la ciudad, para encontrar allí el edificio que fue sede de la Compañía de Seguros contra Accidentes del Trabajo, el lugar en el que Kafka trabajó durante 12 años de su vida. Cuando uno entra en el edificio siente la opresión que tuvo que sufrir el autor y comprende en un instante a las musas que le dictaron “El proceso”, convirtiendo a Kafka en su alter ego, Joseph K, superviviente de la rutina más atroz y de la mediocridad más absoluta. Pero el lugar más hermoso de Praga es, sin duda, el puente Carlos, un lugar de una hermosura descomunal, impactante de día y tenebroso de noche, atractivo con la luz solar y adictivo bajo la falaz luminosidad lunar. En ese momento, cuando el sol se esconde, los faroles que salpican el medio kilómetro de longitud del puente ofrecen un juego de luz y sombra de un valor visual incontestable y de una inspiración poética sublime. En invierno, la niebla comienza a caer sobre el puente a la par que el sol se marcha y la visión retrotrae a otra época, a otro tiempo, a otro lugar, real, o no. Pasear por el puente Carlos en ese momento es como adentrarse en “El proceso”, como sentir la angustia de la opresión anónima y ausente de lo desconocido, el corazón palpita descompasado, la respiración se entrecorta a borbotones y la prosa surge de la nada, directa a plasmarse sobre un papel en blanco por descubrir.



Entrevista

Por Eladio Canteras Igor Escudero El Chaman (los dioses siempre eligen a los mejores) En la cafetería no hay ni un alma; sí, hay una, la de la camarera que me observa con ojos azul celeste. He quedado con el gran compositor Igor Escudero para entrevistarlo. Órdenes del jefe. De Igor no sé mucho, me he documentado un poco, lo suficiente para poder hacerle las preguntas típicas y de rigor, para que mi jefe no me tire para atrás la entrevista; pero como él sabe cómo hago las mismas, dice que tiene plena confianza en mí. A mí lo que preocupa es estar a la altura del entrevistado. Ya se sabe, soy un “mediocre” periodista que lleva adelante, mal que bien, la sesión de cultura del Matinal Costa de Madrid, esta apreciación habrás adivinado que es una ironía, por supuesto, un poco de humor en un periodista de mi índole con el éxito que tengo no viene nada mal. Como el invitado no ha llegado todavía, me dirijo a la barra y le pido un Gin Tonic a la bella camarera, diosa griega de plenitud olímpica, o musa de Gustav klimt. -Perdón señorita, me puede poner un Gin Tonic- le digo con una sonrisa socarrona. -¿Con limón?- pregunta la diosa desde su olimpo, la modelo desde su lienzo: la barra. -Claro belleza- le digo sin rubor-, ¿desde cuando los Gin Tonic se sirven sin limón? -Hay gusto para todo- responde la camarera mirando hacia la puerta, por la que acaba de entrar Igor. Tras los pertinentes saludos nos sentamos a una mesa al lado de un gran ventanal, que da a una calle superpoblada. ¿Pueden estar las calles superpobladas? -Sí, responde Igor como si telepáticamente hubiese adivinado mi pensamiento. -Bien, amigo, es usted muy intuitivo, parece. -Al menos compartimos esa fobia. -¿Quiere que comencemos con la entrevista? -Y también intuimos con rapidez. -Está bien, le haré la primera pregunta y para no desentonar con los cánones establecidos, le haré la típi-ca: ¿Desde qué edad tiene conocimiento de su amor por la música? -En mi caso parece que debió ser algo prenatal. -¿Entre usted, Mozart, Beethoven, y Vivaldi con quién se queda? -Cualquiera menos, posiblemente, Vivaldi, se hubieran elegido a sí mismos... así que yo me tengo que quedar con los tres. - Igor Stravinski, es tocayo suyo. ¿Qué estilo del ruso se refleja en su obra? -El que miraba para lo clásico y el de la reflexión. En lo experimental, yo no tengo nada que ver. -¿Cómo surgió la opera Oci, el Chaman? -Estaba organizando con Manuel Rojo los Veranos Culturales de la Villa de Medinaceli, me regaló un cuento que acababa de publicar, titulado “El mundo de Oci”, le dije: “¿y si lo adaptamos y hacemos una ópera?”, frunció el ceño y me dijo: “cuánto cuesta eso?”, le dije el precio, hizo una llamada, le respon-dieron afirmativamente y lo celebramos con los puños en alto... cuando nos dimos cuenta de la que se nos venía encima fue demasiado tarde para rectificar. -¿Los puños en alto? -Sí, ya sabe. -Dejemos eso a un lado y procedamos a seguir con la entrevista. Para mí que soy neófito musicalmente hablando, ¿podría decirme cómo se compone una opera a modo de singspiel? -Es muy fácil, los recitativos, que son un coñazo y una horterez, se hacen hablados, declamados. -¿Ama la música por encima de todas las cosas? -La música, según parece, no tiene un área especial reservada en el cerebro, sino que lo invade todo... así que, conforme se profundiza en ella va extendiendo sus tentáculos como un tumor y te aparta de lo cotidiano... de la gente que te rodea... No sé si amo a la música por encima de todas las cosas o si la

(Continúa en la página 9)



Entrevista

música me ama a mí por encima de todas las cosas. -¿Qué obras de teatro y qué películas ha ambientado su música, o sería mejor decir para qué obras de teatro y para qué películas ha compuesto música? -Cortometrajes, audiovisuales para museos, documentales, películas infructuosas... nada conocido y siempre piezas discretas, para el segundo plano, de poco valor. -Musicalmente hablando: ¿Qué consideración le merece el mundo en el que vivimos? -Para el mundo en que vivimos tengo, musicalmente hablando, la misma opinión que en cualquiera de sus múltiples facetas. Si abrimos un periódico, nos encontramos en el ascensor con un vecino o pone-mos la televisión a las cinco de la tarde... nos encontramos casi siempre con lo mismo... siento arruinar sus esperanzas, pero con la música pasa como con todo lo demás. -No se preocupe no las arruina, yo tengo mis propios planes para el mundo, pero no entremos en ello, sigamos con lo nuestro:¿Se considera un genio de la música? -No. Y es un privilegio. Así no me corroe la duda y no vivo atormentado. -¿Se identifica con Oci, el Chaman? -Sí. Si no fuera músico, sería chamán. -Estas son las diez preguntas de rigor que se publicaran en el diario, pero ahora, entre usted y yo: ¿Podría resolverme algunas dudas? -Al menos lo intentaría... -Por ejemplo: ¿Cree usted que la diosa griega que nos ha servido oirá música suya? -Entre nosotros... Seguro que no. -Mire, vamos hacer la prueba, espero que haya traído con usted algún disco suyo, o quizá mejor, ¿no traerá usted por casualidad en ese maletín un Stradivarius? -No. Sólo llevo partituras viejas. -¿Y no le gustaría tocar una pieza para los dioses y diosas del olimpo? -Me gustaría darle un concierto privado a las diosas del Olimpo. Por Ulises, creo que voy a caer rendido a los pies de la divina. Igor se ha levantado, ha removido las sillas de una pareja aburrida, ha levantado la tapa de un apolillado piano con fines meramente ornamen-tales y ha comenzado a emitir notas musicales que poco a poco han ido ocupando el aire, algo viciado, del café Olimpo, y la diosa Perséfone con sus ojos azules me ha guiado al inframundo donde la música de Igor Escudero me ha acunado en una dulce telaraña de amor y olvido. Tras la genial actuación del músico no hemos despedido, él se ha marchado y yo he decido quedarme a entablar conversación con la camarera, y por supuesto a coger el tono necesario con un par o varios pa-res de Gin Tonic, pero, ya sabes, nunca de Ginebras nacionales.

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Entrevista

Por Gema Moraleja Entrevista al escritor radicado en Casbas, Provincia de Buenos Aires, Argentina. ¿Cuándo empezaste a escribir? R. En la escuela primaria realice mis primeros trabajos relacionados con la literatura, cuando la maestra pedía al alumnado que realizáramos una narrativa sobre determinados temas elegidos según su criterio, una de mis poesías escrita a los 14 años la presente luego de varios años en un Concurso Nacional y fue seleccionada y editada en una Antología poética, creo que allí surgió en mí, la verdadera vocación por la escritura. ¿Qué temas te motivan a hacerlo? R. Escribo sobre temas variados, según va surgiendo mi interés motivado generalmente en algo que disparo mi inspiración, algunas veces escribo sobre temas que percibo necesario hacerlo, me motiva especialmente dejar un mensaje en una Sociedad que parece navegar sin brújula; Que al menos oriente y estimule a continuar la marcha. ¿Cuántos libros tienes editados y con que editoriales? R. Tengo 5 libros editados “Un Ancla para el Alma” Publicado por la editorial Argentina “De los Cuatro Vientos” y Reeditado por Usted, mediante, DexeoEditores “Perfiles Literarios” y “Razones para Vivir” En los Talleres Grá-ficos de La Prensita, estas ediciones desarrollan una variedad de estilos y brindan al lector, Narrativa, frases, cuentos y poesía, mí cuarto libro fue publicado por la editorial Las Tres Lagunas de Junín, Argentina se trata del libro “Amor, un Encanto Irresistible” el éxito alcanzado por el mismo me otorgo la posibilidad de realizar dos ediciones en mi País; Actualmente se encuentra también editado en Bubok, página Española. Mi quinto libro editado en el Argentina, Recientemente reeditado mediante Dexeo Editores, es “Tiempo de Reflexión”, Quizás este sea el ejemplar que contiene un mensaje con mayor compromiso Social en donde surge mi experiencia como Consejero Cristiano y un oído dispuesto a escuchar al prójimo. ¿Qué opinas de tu editorial y el modo que te tratan como ser humano y no como un número más? R. Las editoriales con las cuales he publicado y sus editores siempre me han tratado con respeto y consideración. ¿A quien van dirigidos tus libros? R. Estimo que mis libros pueden ser leídos por personas de distintas Culturas y edades, creo que al contener varie-dad en su temática, siempre habrá algo que el lector pueda disfrutar. ¿La Radio en la que trabajas que tipo de temas trata habitualmente y que labor social desarrollan? R. Realizo mis programas radiales en dos emisoras diferentes, FM Frecuencia 9 Garré www.frecuencia9.com.ar Es una importante emisora que cubre la Región del Oeste Bonaerense y nuestro programa es de difusión Cultural enfocado principalmente a temas literarios, su programación es variada y brinda un aporte a la Comunidad en el aspecto educativo e informativo, la segunda emisora en la cual realizo un programa es FM 101.5 “Puertas al Cie-lo” De Casbas y es Evangélica, su principal mensaje es predicar la palabra de Dios y realizar campañas solidarias a favor de los más humildes. ¿En Argentina es difícil editar libros, se considera a los artistas un lastre o una bendición? R. En Argentina existen varias editoriales grandes, generalmente de Capitales extranjeros que publican priorita-riamente a escritores consagrados otorgándole poco espacio a los noveles escritores, estos deben recurrir a edito-riales más pequeñas que publican tiradas cortas (de pocos ejemplares) y son auto-ediciones del autor. ¿Qué proyectos tienes para el futuro inmediato? R. La vida de un escritor es como un bumerán, culminado un libro retorna de nuevo y vuelve a comenzar, mi aspi-ración actual es presentar en Argentina la reedición de mi libro “Tiempo de Reflexión” realizada por Dexeo Edito-res Inglaterra, detrás del cual hay un proyecto solidario, en otro sentido actualmente nuestro programa radial “Un ancla para el Alma” ha sido Nominado al Faro de Oro por el jurado de este concurso de radio y televisión, sería importante obtener esta distinción para compartir esa alegría con toda la gente buena que tanto nos ayuda a crecer y ser cada día mejor persona. (Gracias) Néstor O Salgado http://difusionculturalcasbense.blogspot.com


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Poesía

Liliana María Celiz

párpados azules caídos en la noche que no vuelve, giran las chicharras en sus cantos a montones de papeles en el agua/ lagos en el agua en la condecoración de la mentira los papeles más abruptos de tristeza corroída en los encantos de la noche (pájaros jazmín haciendo estragos en la noche en los espacios circuídos de las lámparas entre el metal y el brillo de las hojas en el último esplendor de los matices en el viento) corroen los caballos encendidos otras luces que no vuelven ya ni sellan otros ojos que no miran en el pálpito antiguo de este cielo el tañir de las campanas en la última estación que da a la calle de los juegos, él y las esquinas muertas, entre piedras que proclaman nuestros nombres con casquitos de azafrán y fuego/ múltiples sortijas en el aire en una esquina en el trombón azul que tañe el viento apuñalado de chicharras en canciones muertas/ que no hablan del conjunto son espumas rotas en esferas de colores/ devenir del tiempo hecho bandera en adoquines que no hablan de nosotros/ ya no hay gestos en las calles/ de jazmines rotos en las calles donde hay higos a montones/ nuestros nombres en montañas de papeles/ escarchados de algodón y hule en las esferas de la noche en los pliegues inauditos de conciencia/ nuestros pliegues del revés del eco paulatino de las voces en despliegues de escanción y yeso perseguido de las formas de los cuerpos esculpidos (sin cadenas) en las calles que socavan nuestras formas a la inversa con filetes revertidos de los nombres nuestros del revés de los negocios y de calles a la inversa (calles rotas en papeles que no tiemblan) máscaras derretidas en las filas de ocasión de oferta/ nuestros nombres idos en las noches (tiempo azul en las esferas del silencio de la noche que no pasa/ nuestros pasos pasan en papeles repartidos como hules en el suelo de las plazas)

"Lo real crece, lo real avanza. Un día todo será real y, cuando todo sea real, será el fin". Baudrillard

Premios recibidos:

• Premio de la Casa de la Amistad Argentino Cubana, año 1987. • Tercer premio en el Concurso Nacional de Poesía organizado por la Emisora Lobos, año 1988. • Finalista en el Concurso organizado por la editorial “Argenta Sarlep”, año 1988. • Primera mención en el Concurso Nacional de Poesía organizado por la Emisora Lobos, año 1989. • Mención especial en el concurso organizado por la Emisora Lobos, año 1989.



Poesía

Pedro Du Bois A MORTE No fogo fraco do princípio me espelho na sombra projetada à parede indefesa da incerteza. Na escuridão da peça confesso crimes. Minha inação produz orações em proteção e convite. Descrevo tolices no desenvolver do jogo e projeto a sombra ao centro. Receio o medo alcançado no espaço esvaziado em compromissos.

CREDO Creio na significação do espaço desbravado em ondas na consecução do plano inferior da metamorfose entre o sim e o não na aceitação dos fatos na proibição do consumido em dias alternados conforme dito aos deuses no esquecimento na marcação da pele em suaves disputas introduzidas em pontos coloridos de indignação e coragem na voz elevada ao silêncio da palavra concedida em desculpa e ausência no amor ofertado e possuído como entrega e estrada percorrida na idealização do reflexo sobre o espelho estraçalhado em imagens.

OUVIR Ouça o murmúrio dos segredos transmitidos aos ouvidos (o mistério da desvelação da vida) privilegiados na constância da repetição dos sons (o pouco que sabemos) sobre vizinhos e parentes aparentes formas humanas de reencontros (o tanto transmitido ao ombro amigo) e desejos.

REINVENTAR Reinventada a roda se assemelha em raio e circunferência destoa a origem na repetição com que roda o espaço elementar do tempo.

Hombre y mujer (Munch)



Poesía

Raúl Fernández 1º premio Noveno concurso Nacional de Poesía “Madre teresa 2008” “La morada de los muertos” Mañana de amaneceres muertos. La noche transmuta. La jungla de cemento deja el cemento para ser solo jungla. La fauna de sus bosques Es otra por las noches. Ella, con su espesura, los envuelve, los atrapa. Prisioneros de horizontes inexistentes. Caras transfiguradas. Risas burlonas drogadas de espanto, grotescas como hienas, desdentadas. - todo es abismo en ese universo. Mercado Persa acaso. Mercado atroz – Miradas ahuecadas en rostros cadavéricos hurgan en la basura en busca de alimento. Cuentas que se pagan o se cobran tiñen sus veredas de rojo. Cuerpitos que se venden por monedas mientras el pegamento guarda su ronda. La jungla no permite pensar el mañana Es tarde para pensar. Mañana de amaneceres muertos. Los amos duermen su sueño avaro tras muros de concreto. Es tarde para pensar. Es tarde.

Gabriel Rizzolo “Pliegues” La mujer esconde bajo tules negros deseos reprimidos La envuelven secretos -pensamientos nocturnos- Es noche estrella luna Se repliega en su piel de nácar Se derrama en agua de cristal Cautiva aprisiona sueños ajenos Subyuga anónimos desconocidos Pájaro enjaulado sin tiempo Desfallece entre ahogados sollozas Quiebra corazones de piedra Es niña semilla eternidad Circulo infinito de postergaciones Su vientre se abre Nace y renace en mil colores -brota la vida- Y entre tules negros esconde lágrimas de mujer.



Poesía

Pablo M. Antúnez

TAN CERCA Y TAN LEJOS Tan cerca de ti, de tus aguas, de tus muros. Un río pasa por el espinazo de una cebra que anuncia el reloj, y las calles embarazadas leen piedras del ocaso. Pero amor ¿Aún respiras? Mi razón de sentirte en el aire quema y duele porque no puedo asimilar tu presencia que es mi ausencia. Puedo oler la sabia de tu xilema que bebe el cielo cuando eres flor inerte. Mi calor me hunde de no tocarte, de no hallarte y de pensarte lejos; sin tu carne, sin tu ángel sin embargo estás labrando mi idea la que te multiplica en mil maneras. Te consumo, me consumes, vuelvo a ti y de ti muero. Te mueres, te muero. Colgados de un sueño resucitamos sin forma alguna inventando dioses que

puedan redimirnos. Sin embargo no tienes hue-sos, ni arterias, ni labios que me besen esta vez. De ti nada encuentro.

ALEJANDRAS DESHABI-TADAS He bebido una noche de Alejandras deshabitadas mientras un pensamiento suicida arde a orillas del alba. Yo cuento a los peces de desahogo de los ojos de Alejandra. Ella me mira y no sabe que su incendio es mi duda. Sé que soy viento en su boca Y abril en su invierno. Se me apetece pensar que ella es héroe de un amor caducado. La cruz de despecho que carga a tientas pesa más que los siglos que arrastra en sus huesos. Puedo llorar sus ojos, reír sus labios y puedo hasta beber su inocencia sin que ella me mire y piense. Que más da. Alejandra es una flor, una bella flor.

Su perfume es la copa del deseo de muchas estatuas vivientes.

He besado tres copas de labios creo que han sido de Alejandra

y es que tengo una gota de debilidad que me ha heredado una arcilla hecha de Adán. El río de la noche pasa por los senos de Alejandra, y en ocasiones mis dedos suelen ser los peces rojos que duermen a la orilla de su vanidad. Lo sé. Alejandra es vida, es noche es pasión, hasta he llegado a pensar que es amor.

MIEL DE OTOÑO Y pasó... Pasó aquella tarde como pasa el viento triste, aquella que trajo tus ojos

y tu beso lírico de niña. Pasó, como pasa el alba sin regreso. Tarde fugitiva que se marchó. Ave clandestina que no vol-verá. Y tu boca y mi boca se juntaron, y tus ojos y los míos se miraron. Fundidos en los ojos de un cielo adolescente. Fuimos dos gotas de lluvia, inocentes, dos paranoicos enfermos de amor.

Miel de otoño que se marchó Sé bien que no volverá. Que más da. Que así sea.



Poesía

María José Mures Fue merecedora del segundo Premio de Poesía en Alfafar, Valencia, con su poe-mario Zahira y en 2007 fue premiado su poemario Entre la espada y tú, amor en el V Concurso Nacio-nal de Poesía “Caños Dorados”.

Fue

de qué manera me encontré contigo que ya nunca más pude separarme… ALINA GALLIANO No me hizo feliz ni el libro, ni la tarta de nata que comí con la vista, ni el anillo que invitaba a una vida junto a ti, fue mi pseuda muerte al morder la manzana en vaivén sobre ti.

Sin letrero No hay letrero de coto privado de caza, pero son tuyas, en la piel están todas las caricias, las ternuras todas, todas las humedades de tu reserva y la mía. Vivir para tenerte, vivir esos cinco minutos, en donde redondeas mis ovillos de placer.

Sur

…estabas para el amor formada, hecha para el suspiro, el mimo y el

desmayo…

FEDERICO GARCÍA LORCA

Al sur de tus pechos duerme el mirlo prometido, al sur de tu vientre perpetuo deseo, intentar despertarlo dándole mi comida o dándole agua pero vuela sin querer.

Frambuesa

Cacao de frambuesa en la arboleda llevabas, evité besarte a pesar de lo ocurrido, me excitó el diseño sin estudio o sí de Ágatha. De frambuesa tu cacao, mental el mío, a cacao de frambuesa sabe mi primer labio.

Pantagruélico cuerpo

Debajo de tu pecho estaba el mar, tus ojos mirabel de deseo como margarita me llamaban, con ecuóreos movimientos llenamos el mar con los ojos.



Poesía

Fernando Gómez

El apóstata (denominación alternativa)

m a r t e

I

Fustigas con látigo blanco y pones dos moldes blandos de jazmín a mis manos.

Y abjuras de la eternidad y del dogma soterrado ha dos mil cuatro años criando alúas – patrañas de proselitistas rancios –

Y yo mimo Y tú labras Y yo engasto Y tú fijas en sales de plata el instante delicado.

II En las caderas te dejé de vaselina dos perros con dientes a morder tus sobresalientes huesos

Con lenguas a lamer tus suicidas escalpelos.

III ¡Dame tus manos cósmicas, bórdame mirada de cachemira! Rabillo inmenso negro a la distancia milimétri-ca de un beso –

dame más gemidos ambiguos, y en mi sonrisa, el beneficio de la duda y el agradecimiento, elemental y sincero –

IV ... aquí retoza quien yace y se enfría y fuego fatuo exhala. Ahora se revuelca lucha y regala caricias. Ahora polen de malvas esparce y las fuerza y las pisa y las cala de rocío.

Chicho Sánchez Ferlosio-Toño Morala BUENAVENTURA ANARQUÍA DURRUTI. Por allí viene Durruti con una carta en la mano, donde pone la miseria de este pueblo soberano. Por allí viene Durruti con un libro en el morral, donde apunta los millones que ha robado el ca-pital. Gallo negro, gallo rojo, revolución de un pueblo, para tener justicia social. Un paria, un rebelde de carne y sangre repartida por la libertad. Un camarada, un amigo, un hijo del pueblo mi-litante confederal y antifascista .., un idealista con pensamiento real..., que para vivir todos, hay que luchar. Traidores siempre hay por las esquinas de la mediocridad. Retened en la memoria la lucha sin igual, de un hombre llamado Buenaventura Anarquía Durruti, asesinado por nuestra libertad. Por allí viene Durruti con las tablas de la ley, para que sepan los obreros, que no hay patria, ni dios, ni rey. León , Noviembre de 2009.



Relatos

El botón por Juan Disante Ocurrió como les cuento. Un verano abrasador. Vivían puerta por puerta, en la retirada torre frente al río, en el puerto de Olivos, y disfrutaban de la

localidad de Vicente López como un dormitorio íntimo, pero sin secretos. El hábito de recorrer los tran-quilos barrios y plazas de Florida o La Lucila los conmovía a ambos. Estaban convencidos que todo ese paisaje, que para muchos era de rutina, ellos debían llevarlo a flor de piel, apenas rozarlo. No compro-meterse en profundidad con la vida urbana. La certitud de vivir en una ciudad dormitorio estaba asumi-da totalmente y no deseaban otra cosa que ese hábitat verde los contuviera y acariciara como la vida erótica que ofrece la alcoba de los amantes.

En esa época, después de atravesado sus divorcios, disfrutaban del arterial placer de estar solos, sin ya pensar en un pasado allanado por cierta propensión. Así.

Se habían propuesto relacionarse de manera que el amor no los volviera locos, ni estar a merced de apéndices. Lo posible de la tentativa era no fundirse en “una sola persona”, en un solo sentimiento.

Eso. Seguir siendo dos. El ensayo era amarse entrañablemente. Intentar mantener el equilibrio de sostener la feliz pegadura

de estar juntos y alternar esa unidad con la libertad de la propia autonomía. Él la recibía en su casa como un huésped muy amado y de igual modo ella. Pero sus viviendas ex-

presaban el toque personal de sus impares identidades. Allí nunca se ponía el sol dorado de la suelta emancipación.

En los días de calor preferían andar sin prendas por la casa, como si estuvieran solos. Cuando salían de paseo, se esperaban mutuamente, sin apuros. Y al cruzarse con algún pensamiento enredado, sus ojos transparentes pedían hablar de la cuestión.

Con sinceridad todo era comunicado. Tal cual. Cierto sábado, ella deseó recorrer las inmediaciones de la Torre Ader en Carapachay. Vieja leyen-

da. Leyó. - “Es un lugar encantado en el que se producen extraños juegos de luces al caer el sol. Cualquier

pareja de amantes que la rodeara varias veces, lograría un eterno compromiso amoroso. No podría que-brarse por siglos”.- El reparo de una larga pausa la sostuvo.

-- ¿Vamos, amor? -- ¿Te parece? Algo me dice que no debemos ir. No me gusta demasiado ese lugar. Pero, bueno…

si quieres ir… vamos. Antes voy a bañarme. Comenzó a desvestirse y, de repente, saltó un botón de su camisa. El botón cayó al parquet del piso

y comenzó a rodar sin juicio en dirección a la ventana soleada de cara al Río de la Plata. Espontánea-mente, los dos, gateando por el suelo, siguieron su recorrido. En una de esas, el botón inició un juego de escapadas, girando y huyendo de sus seguidores. Dio vueltas y vueltas hasta finalmente ser atrapado y depositado en el borde de una repisa. Arrodillados en el suelo, se miraron.

Un penetrante rayo de sol llegaba de la totalidad y atravesaba la blancura del botón. Así fue. El entró a la ducha y ella, extendida, observaba su figura enjabonada en la bañera. Ese momento se

hizo eterno al intentar desentrañar su vacilación. Giro su cabeza para mirar el cristalino botón, reflexio-nó un interminable momento. Volvió a mirar a su amante, envuelto en una espuma tan sustanciosa que activó sus deseos. Sentía que esos momentos se derramaban, que el tiempo se congelaría si no adoptaba una decisión.

Volvió a clavar sus ojos en el botón. De prisa buscó el costurero y enhebrando una aguja, comenzó a coser el botón en la camisa de él,

sabiendo que de ese modo, estaba forzando el destino de ambos. Debía apurarse para tapar su duda an-tes que terminase su ducha. Era empujada a un temerario salto por el instintivo mandato del amor. Si.

Desde la ventana, la tarde se mostraba expectante. Llegaban acordes. Desde lo lejos, Piazzola. Más allá, Malher. El brillo parecía coincidir con la ternura. Y la pasión, una vez más, volvía a confundirse con la sed.




Relatos

Cuando él salió del baño, paralizó su mirada con estupor, entre hechizado y confundido. Su corazón irrumpió con latidos quejosos y su mirada se entristeció.

-- ¿No lo he cosido bien? Preguntó ella con afección. Él se inclinó, le acarició las manos, y dijo acongojado: -- ¡Ay! Tesoro mío, no debiste hacerlo… no debiste hacerlo… ¿por qué lo has hecho? ¡Ay dios

mío! Con cada una de esas puntadas has cocido mi piel a tu piel. ¿Por qué? Son pinchazos que duelen. ¿Por qué? Si aprecias nuestro amor, no deberías intentar el juego de esposa. Tu solicitud femenina me aterroriza. Destruye todo.

-- No puedo entender… -- Hoy se trata del botón, mañana de zurcir los agujeros de mi carácter, pasado de mis decisiones

privativas. Y finalmente querrás coser mi persona y mi alma. Si empiezas a ocuparte de mi indumenta-ria, te ocuparás más tarde de mi libertad… y la perderé… sin motivo… sin razón… sin…

-- Eres un ángel--, dijo ella, dejando deslizar una lágrima. Pero ya era tarde. Las luces arrebatantes, perturbadoras del verano porteño… caían. Fue como les cuento… tal cual. Pudieron ver que, a partir de aquel día, el paisaje iniciaba una transformación de color. Las casas

parecían derrumbadas. Los bares y plazas habían perdido su alegría. No existía un solo lugar donde la libertad tuviera su rincón hospitalario. Ya no habría puentes hacia el Paraíso.

Pudieron sentir que la paz se transformó en monotonía y el madrugador zorzal no cantó nunca más en aquel alerce ocre. Desde las alcantarillas se elevaban densas columnas de vapor que convertían en bruma la irrupción del otoño inmoderado y fatal.

Pudieron comprender que la dicha perfecta, nuevamente, semejaba un fugaz resplandor en las gri-ses aguas del río.



Relatos

¿Quién es aquel que mira a través de mis ojos? Por José Angel Béckett

Me gusta escribir, es algo que llevo muy dentro de mí. No puedo evitar escribir en mi mente todo lo que pasa a mi alrededor, todo lo que me ocurre. Porque escribo, solo escribo, nunca pienso. ”Voy caminando por una acera gris. Me cruzo con gente a la que nunca miro, no quiero que descubran en mis ojos que tengo miedo” A veces me elevo por encima de mí y puedo verme perdido y solo, caminando hacia ninguna parte, soy como una mosca atrapada dentro de la botella que es incapaz de encontrar la salida. Me he conver-tido en un personaje de mi propia historia, quiero cambiar mi vida pero no puedo, solo se escribir y voy repitiendo con palabras lo que veo. “Mis zapatos son marrones, es lo único que me une a la tierra, mi cabeza quiere tocar el cielo, es lo único que me une a la humanidad” Soy un escritor de pensamientos, describo todo lo que me ocurre, por eso me escondo de la gente, no quiero que lean en mis ojos. Me alejo lo más posible de ellos, no me gustan sus vidas grises, huyo de sus palabras, de sus falsedades, de sus egoísmos. No me importa que me digan que estoy loco, ellos no saben, ni sabrán nunca de que material están tejidos mis sueños. “Me detengo. Hay un semáforo en rojo, alguien se ha puesto a mi lado, siento como su perfume sube por mi piel. Quiero detener el tiempo para siempre y saber qué clase de persona es. Pero no me atrevo a levantar la mirada, siento vergüenza de que me descubra mirando. Dentro de mi cabeza nace una canción que no deja de sonar” Me gusta escribir en mi mente, es como un juego, transformo en palabras todo lo que siento, todo lo que veo. Solo entonces me encuentro seguro, solo entonces puedo entender que no estoy perdido y que mi vida solo es una historia que alguien cuenta fuera de mí. Las palabras son como rayos de luz que entran por mis ojos y transforman el mundo que piso. “Me siento en el metro. Hay mucha gente. Puedo ver a un hombre mientras lee el periódico. Me ha sorprendido leyendo los titulares en el papel. Desvío la mirada y miro al suelo, allí me siento más se-guro, no quiero que me descubran escribiendo sobre mis pensamientos” Nadie puede ver mi mundo, nadie puede levantar los brazos y gritar en silencio, nadie puede ver mis ríos de color púrpura, y mi cielo de color verde, nadie es capaz de sentir como suena esa canción dentro de mí. Nadie me conoce realmente, tampoco se conocen a ellos, son como marionetas en el universo que yo escribo, son personajes secundarios a los que yo les doy vida. “Entro en mi casa, quiero besarla y no la beso, quiero abrazarla y no la abrazo. Dentro de mi suena una canción, cojo mi guitarra e intento buscar los acordes” Me encuentro bien en ese mundo en el cual habito, allí nadie miente, nadie se burla, nadie oculta sus verdades, no hay máscaras, ni rencores, ni ansiedades, ni luchas, ni odios, ni violencia, ni derrotados, ni vencidos, ni lágrimas, ni injusticias “Tengo una hoja en blanco delante de mí. Ha pasado otro día y no he conseguido escribir nada, tacho un número en mi calendario de papel. Apago la luz… ya todo pertenece a la oscuridad y al silencio. Quiero dormir, quiero acurrucarme a su lado, quiero dormir muy profundamente quizás así deje ya de escribir, quizás así pueda soñar, quizás así pueda por fin no dejar de soñar” Si alguien puede leer esto alguna vez que lo haga en silencio, porque quizás descubra que todas estas palabras no las escribí yo, quizás descubra que su mundo es mi mundo, que sus pensamientos son los míos, quizás descubra al mirarse al espejo que todo está vacío y que solo es un personaje que habita en un mundo extraño, un mundo que yo escribí.



Relatos

Aullido por Eva Monzón

No sabía lo que había sucedido ni dónde estaba ni siquiera si estaba. La cabeza le dolía, pero mucho menos que el cuerpo, amasijo inerte debajo de un montón de es-combros. Intentó recordar. Imposible. Vagamente se veía ante un café con leche, ale-gre, esperando a su amigo; iban a ir al cine. Llegaba tarde como siempre, miró el re-loj para cerciorase y entonces hubo ese ruido. Qué dolor, los tímpanos no podrían resistirlo. Miró alrededor, todo se ralentizó, iba a cámara lenta; la gente apenas se

movía, los coches, las nubes, él mismo, y no se oía nada. Algo más ocurrió. Sí. Otra explosión. Porque era eso, explosiones, bombas que estallaban. Esa

segunda cayó aún más cerca. Cómo duelen las piernas. La cabeza. Aún no tengo la capacidad de oír, casi ni veo. Qué humo, nunca hubiese supuesto que la destrucción provocara tanta niebla, tantas partículas del caos, del horror. Las dos chicas que estaban hablando en la mesa de al lado tan a gusto, ahora tumba-das, rotas, cubiertas de ese polvo gris que las cubría. ¿Y yo? ¿Cómo estoy yo? Me gustaría levantarme, pero por alguna razón no puedo, mis piernas no me sostienen. Mis brazos les ayudan asiéndose a lo que queda de la mesa, pero no logro enderezarme.

“Tranquilo joven, estese quieto, enseguida viene la ambulancia”; “Sí, gracias, sólo ayúdeme a levantarme”; “No, déjelo, no haga ningún esfuerzo”; “Ayúdeme, por favor”. “No podemos hacer nada, no se mueva. Ahora le llevarán al hospital, se pondrá bien. No haga nada. No se toque”.

Pero no hizo caso, en un esfuerzo supremo se izó del suelo con la fuerza de los brazos. Su mirada no se me olvidará jamás, la expresión que puso cuando comprendió porque no se mantenía en pie, cuan-do sintió que más debajo de la cintura estaba vacío. Abrió la boca, pero no salió grito alguno. La onda expansiva nos había ensordecido a todos. Aún así, nunca he dejado de escuchar su aullido.

Lucía, por Rubén Sancho Lucía siente el peso de la culpa introduciéndose en su sexo mientras gime de placer, un placer revestido de dolor. La habitación está a oscuras, apenas una tenue luz se adivina a través de una rendija rebelde de una puerta desvencijada. La casa está en silencio, el silencio de la traición. La fotografía del marido se sostiene sobre un hilo invisible de fidelidad perdida, mientras que el amor se quedó varado en un mar lejano sin motivo aparente. Los niños, ya adultos, juegan a la vida sin mirar atrás, sin recordar la familia que un día fueron.

Lucía cambia la postura de la pasión, ahora domina ella. Deja que sus senos sean acariciados mientras se atusa el cabello y siente como un escalofrío le recorre el cuerpo. Se engaña fingiendo el orgasmo cuando sabe que el origen tiene su raíz en el desengaño.

Un día hubo amor, Lucía amó a su marido, pero ya no, ahora sólo queda la infidelidad, una traición dolorosa pero necesaria, ajena a las reglas del buen vivir, y anclada en las marismas de la pasión. El amor se gastó, no de tanto usarlo como dice la canción, sino de falta de cultivo.

Él, su amante, llega al clímax, parece satisfecho. Lucía se siente vacía. Debería haber disfrutado del sexo, pero no ha hecho más que sufrir la culpa, la culpa de la traición.



Relatos

“Caramba” Por Carlos Medina Viglielm Montevideo, septiembre. 7.50 de la mañana. El día está fresco, algo nublado. Viajamos con mi hermano en la vieja camioneta VW de la carpintería. Llegamos. Bajamos. Tocamos el timbre y al abrirse la puerta apareció una señora muy seria, de unos cuarenta y ocho, cincuenta años. Mi hermano levantaba la valija de las herra-mientas en ese momento así que pregunté: “¿Sra. Ledesma?” No. La Sra. Ledesma ya los atiende. Pasen. Entramos. Entendí que la señora que nos abrió era una empleada. Mi hermano dejó la valija en el suelo y me susurró: “Ahora vas a ver qué señora”. Y la señora apareció. Buenos días, qué tal, Walter, ¿Cómo estás? Bien, bien – contestó mi hermano-. Trabajando un poco para no perder la costumbre. Me señaló con un ademán y me presentó: “Mi hermano, Mario…” Encantada. Lucía… Qué bien, que bien. Bueno, mi esposo ya se fue pero me dijo que había hablado contigo… Sí, me llamó ayer y me dijo que se había descolgado la puerta de un ropero y que había algunas otras cositas para ver. Sí. Vengan por acá que les muestro. Mi hermano me miró como diciendo: “¿Tenía razón no?” Seguimos a la señora primero hasta el dormitorio, donde vimos una puerta del mueble recostada contra la pared. Luego fuimos hasta la cocina donde nos mostró un par de averías en los armarios. Sobre la mesa había servido un abundante desayuno. -Walter, ¿Toman un café? No, le agradezco. Ando bastante corto de tiempo. Tengo que seguir viaje a ver otro trabajo. ¡Ah! ¡Qué pena! Pero bueno, si aparece trabajo hay que aprovechar ¿no? Mi hermano levantó las manos con las palmas hacia arriba asintiendo. Luego me dijo: Mario, cualquier cosa tenés el teléfono. Me llamás. Sí, andá tranquilo. La señora acompañó a mi hermano hasta la puerta y luego le dio instrucciones a la empleada, ya dispuesta a sa-lir, respecto a las compras que debía hacer. Luego de salir la empleada se dirigió a mí repitiendo la invitación: “Mario ¿no quiere acompañarme con un café?, venga por favor”. La verdad es que no me dejó opciones. Se dio vuelta y fui tras ella. Cuando estuvimos nuevamente en la cocina me preguntó: “¿Puedo tutearte? Te pido que me tutees, por favor, si no me siento más vieja…” “Señora – alcancé a decir-, y ella impidió un probable cumplido diciendo: “No no no no. Nada de Señora. Deci-me Lucía”. Gracias, Lucía. – Atiné a decir. Bien, -me dijo-, Podés tomar lo que quieras… Claro. Ella debe haber leído mis ojos y mi boca, que debe haberse movido lo suficiente. Seguro fue un movi-miento apenas perceptible en otras circunstancias, para otra u otras personas. Pero muy perceptible para ella, o sea, la Señora Lucía o, bueno, Lucía, en ese momento. Antes de que pudiera decir nada, ella dio un paso hacia mí y repitió: Dije que… podés tomar lo que quieras…” Si bien mis ojos pasaron fugazmente por su escote, fijé la mirada en sus ojos y, subiendo lentamente los brazos, coloqué mis manos sobre sus hombros para preguntarle: “En serio?” - Claro que sí. -Me dijo sacando después la puntita de la lengua por un costado de la boca, al tiempo que se des-abrochaba el primer botón de la blusa. Pero no hicimos nada ahí. Me tomó de la mano y dio media vuelta. Me dejé llevar. - Vení -me dijo-, vení, vení vení. Llegamos al dormitorio. La cama estaba desordenada. Ella empezó a quitarse la ropa con premura. Pienso aho-ra, que había algo de desesperación. Quedó pronto frente a mí en bragas y corpiño. Mostraba un hermoso cuer-po: piernas fuertes, pechos generosos, cabello abundante y undulado que le caía sobre los hombros. - Vení -me suplicó-, ¿Qué estás esperando? No esperé más. Ella terminó de desnudarse. Me quité la ropa dejando de lado los temores que sentí un momento




Relatos

antes, pensando en su marido y en la empleada. ¡Pobre! Estaba realmente desesperada. No dijimos ni una sola palabra. Me limité a disfrutar de un galope violento, mientras ella pasó de los quejidos de goce, al llanto de go-ce. Al terminar la primera vez me dijo: “por favor no dejes, por favor no dejes, por favor un poco más, un poco más”. Saciada la primera sed, se dedicó a disfrutar del agua bebiendo lentamente, a tragos pequeños, a veces, a veces a tragos largos. Luego quedamos en silencio, cada uno en su mundo, cada uno en su órbita. Un ruido que vino del exterior, un tanto lejano, llamó mi atención. Pero no fue de inmediato, sino después de... supongo ahora, unos treinta segundos. Tal vez no parezca mucho. No, realmente no es mucho tiempo pero, para mí y también para ella, sí lo era. El ruido fue de un portazo -como uno dice-, cuando se oye a alguien cerrar la puerta de un auto. Luego de esos treinta segundos, más o menos, llegó a mis oídos un segundo sonido: ruido de llaves que se introducen en una cerradura. Lucía se incorporó y tras de ella yo. “Mi marido”, dijo. “¿El marido?” grité yo para mis adentros. Oí que se abría la puerta del frente. Ella había saltado de la cama y tomaba ahora, desesperadamente algunas prendas de ropa. Yo procedía -con la misma desesperación-, a vestirme. No me puse las medias. El pantalón, la camisa y los zapatos. Alcancé a atar los cordones de uno. El calzoncillo marchó para dentro del bolso del taladro, nada más. Lucía se metió en el baño y yo alcancé a tomar el cepillo con el cual, en el momento en que el marido se asomó por la puerta, le hice un rebaje al marco, donde se suponía calzaría la puerta que se había descolgado. - Buenas - dijo el tipo. - Buenos días - contesté. Luego el hombre giró la cabeza y llamó a su esposa gritando “¡Lucía!” Desde el baño respondió su mujer, diciendo “Ya voy querido. ¿Volviste, que pasó? - Nada, había dejado la maldita carpeta en el living. Sentí frío ahora. Tenía la camisa puesta por sobre el pantalón y éste, un poco caído de manera que ocultaba la falta de las medias que, todavía permanecían debajo de la cama. Las había pateado en el último instante antes de volverme y arremeter contra el pobre ropero, para herirlo inútilmente. El tipo, supuse, habría ido hasta el living a buscar la “maldita carpeta”. Yo miré hacia la cama y allí asomaban casi, por debajo de la colcha, mis medias. Las corrí un poco más adentro con el pie. Lucía salió del baño cuya puerta daba al dormitorio. Miró primero hacia donde supuestamente estaría su marido. No lo vio. Luego lanzó una rápida mirada por todo el ambiente y se detuvo un instante en mis ojos. Hizo una mueca de enojo con la boca y negó rápida y brevemente con la cabeza. Salió después en busca de su marido a quien encontró, apenas traspasó la puerta. - No pensé que hubiera que modificar para nada el mueble. - Oí que decía el hombre con una voz de tono bajo pero marcado. - No. - contestó su mujer. - No creo que modifique nada. Tal vez estaba un poco... No sé, pero va a quedar bien, vas a ver. Es el hermano de Walter y Walter no va a dejar a nadie que no sepa hacer bien las cosas. Debe de haber habido algún gesto. No sé, pues hubo un silencio. Entonces ella dijo: - No, no te preocupes. La señora Fernández viene de un momento a otro, fue a comprar unas cebollas a la feria y después al correo. - Bueno, me voy – dijo el tipo. Sentí que se abría la puerta del frente y después que se cerraba. Yo trataba ahora de corregir lo que había hecho con el cepillo. Había quedado una hendidura no muy fácil de disimular. Me dirigía a tomar la puerta que estaba recostada a la pared a un costado del mueble, cuando entró Lucía al dormitorio. - Vamos a ver si terminás con... el ropero -me dijo-. Después vení que en la cocina hay algo más para hacer. Y salió de la habitación. No me había mirado a los ojos, sino un poco más abajo, al costado. Trataba, evidentemente, de recomponer la imagen, poner las cosas en su lugar. “Bien”, me dije, bien. Oí que regresaba la empleada. Hablaban en voz baja en la cocina. Luego oí que la empleada salía nuevamente. Colgué nuevamente la puerta en su lugar luego de ajustar las bisagras. Fui hasta la cocina. Allí había dos puertas en un armario que no cerraban bien. Era cuestión de rellenar los huecos de los tornillos de las bisagras y atornillar nuevamente. Las puertas volvieron a su lugar y cerraron. No tomó mucho tiempo. Cuando estaba reco-giendo las herramientas sonó el timbre de la calle. La señora Lucía fue a abrir. Era mi hermano.




Relatos

- Hola Walter. ¿Todo bien? - Sí, si. ¿Terminó mi hermano? - Sí, creo que está en eso. Mi hermano inspeccionó una silla en la sala comedor. La llevaríamos al taller para encolar. Cobró y cuando nos disponíamos a salir le dije: -¡Ah! Un momento, creo que dejé algo en el dormitorio. Señora, permiso... - Sí, si. - Ya vuelvo... Fui hasta el dormitorio. Metí rápidamente la mano debajo de la cama y tomé las medias, que introduje en el bol-sillo del pantalón. Saqué un pequeño destornillador de otro bolsillo y me dirigí hacia la puerta con él en la ma-no. Nos fuimos. Ya en viaje me dispuse a poner las medias. -¿Qué hacés? - dijo mi hermano, mirándome de soslayo mientras conducía. -Nada. Me voy a poner las medias. ¿Puedo? Mi hermano hizo un gesto como de no entender nada. Pero no me puse las medias. Quedé mirando hacia delante con las medias en la mano. -¿Y ahora qué? - dijo mi hermano. - Nada.- Le dije- Es que mis medias son azules pero, en la parte de arriba son blancas y rojas y estas... -¿Y esas qué? - Y estas no. - Caramba...

Luminosa Filamento Por Salvador Moreno Valencia

Había heredado, Luminosa Filamento, toda la brillantez con la que su creador había soñado dotarla, no exenta de horas oscuras y de un final sentenciado de antemano al abismo y la oscuridad.

Con el paso del tiempo, factor que todo lo oxida como el salitre marino oxida las carcasas de barcos,

automóviles, y descoyunta huesos, Luminosa Filamento vendría a caer en la degeneración, propia de ese juez imparcial al que he hecho alusión, y con la indeferencia del autómata que hace todos los días lo mismo, a ella, las manos de otro no menos autómata por la repetición de los actos, aunque fuera de carne y hueso, la iban a enviar al lugar que le era correspondiente tras haber finalizado sus servicios; el autómata humano que iba a ejercer de verdugo era en definitiva lo que todo ser humano con un puesto de trabajo al que le dedica diez horas diarias durante toda su vida desempeñando el mismo cargo es.

Pero Luminosa Filamento podía sentirse orgullosa de haber prestado servicios con una intachable

pulcritud y brillantez, virtudes que le había otorgado su eficiente creador; sin embargo Luminosa sentía tristeza cuando se iba a dormir porque abandonaba al mundo dejándolo sumido en la más absoluta ti-niebla.

Una de tantas noches que llegó la hora de cerrar el día de brillante y luminosa laboriosidad, Lumino-

sa se sintió más cansada que de costumbre e incluso pudo comprobar cómo su brillantez mermaba creando a su alrededor una luz cenital, casi lúgubre, y aún así cerró el día con la satisfacción de haber realizado eficientemente su labor.



Zona Roja

El surrealismo en la Argentina Por Silvia Loustau diez hojas de cuchillo se niegan a dar su merecido y por un momento a escribir siquiera cualquier parte de lo que se ha dado por vivido. Carlos La Torre _ Biografía Limitada

El movimiento surrealista fue fundado en Francia en la década del 20. Es difícil separar la palabra su-rrealismo de poetas franceses como Eluard, Bretón, Prevert, aquellos quienes más trascendieron. Sin embargo el surrealismo se extendió por el mundo y en la Argentina florece con vigor en la literatura na-cional recién a comienzas de la década del 50.

Resultado de las diversas asimilaciones de los planteos de Bretón y sus seguidores, fue la creación de obras fundamentales en todos los campos del arte. La preeminencia poética de los fundadores europeos movilizó también a los poetas argentinos.

He optado por poetas decididamente emparentados desde la década del 50, y que dejaron constancia de su vinculación, tanto a través de sus poéticas particulares como en publicaciones y documentos.

El Primer Manifiesto Surrealista es de 1924 y desde entonces hasta mediados de los 50 en Francia se implanta una de las corrientes más vigorosas del siglo en cuanto acción y pensamiento poético. La poe-sía surrealista ofrece una mirada nueva; una ruptura con el lenguaje que tiene el propósito de hacer de él un ser vivo y brillante. Se vale, primordialmente, de los poderes desbordantes del inconsciente del amor, el erotismo, el humor y el sueño, demanda libertad procurando la innervación de la palabra. La escritura automática, la ambigüedad sintáctica y semántica son algunos de los recursos utilizados por este movi-miento. El deseo era: no dejar de sorprender.

El surrealismo, tal como yo lo entiendo, declara nuestro inconformismo absoluto con la claridad sufi-ciente para que no se le pueda atribuir, en el proceso del mundo real, el papel de testigo de descargo. Afirma Bretón en El secreto del arte mágico del surrealismo.

Los cauces de este fenómeno se extendieron a lo largo de los años con un grado de diversidad tan sor-prendente como generoso.

Un grupo de poetas argentinos asumió el desafió surrealista. Algunos lo hicieron con adhesión estricta, a pesar de los cambios sociales

y políticos que acompañaron el derrotero surrealista en su evolución. Otros se acercaron a esta corriente sólo para tomar de ella aquello que les fuera útil a sus poéticas personales.

Una de las primeras adhesiones que se registro en América del Sur fue a través de la revista Qué lanza-da por Aldo Pellegrini, Mario Casano , David Sussman y otros. Editaron dos números en 1928 y en 1930, y lo podemos considerar el antecedente más lejano que vincula a poetas argentinos con el movi-miento de vanguardia europeo. Todos formábamos una especie de fraternidad surrealista... contaría años más tarde el propio Pellegrini. La revista tenía un fuerte tono critico hacia las tendencias literarias de la época y alzaban una bandera rebelde y contestaría.

En 1948 aparece la revista Ciclo, también bajo la conducción de Pellegrini y Elias Piterbarg, a quienes se agregó Pichón Riviere. En ella hubo algunos cambios, aunque mantiene sus lazos con el surrealismo propone puntos de vista ligados otras vertientes estéticas, pero reafirman un espíritu ético ante el arte y la expresión.




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Unos años más tarde, dirigida por Enrique Molina, aparece la revista A partir de cero, en ella se retoman las primeras experiencias de los vanguardistas argentinos. Junto al autor de Las cosas y el delirio se agruparon Aldo Pellegrini, (quien siendo médico había hecho de la escritura y el surrealismo su militan-cia), Julio Llinás, Carlos Latorre, Juan A. Vasco y Francisco Madariaga. Publicaron dos números, en 1952 y 1953. En 1956 editan su última entrega con textos de los autores citados a quienes se suma Olga Orozco.

En octubre de 1953 aparece la revista Letra y línea, dirigida por Aldo Pellegrini. esta publicación abordaba todas las ramas del arte, haciendo hincapié en la poesía. Continúan con su estilo polémico y combativo e incorporan gran cantidad de poetas argentinos, no siempre adheridos a la corriente surrealista. Pellegrini declararía: De los nuevos nombres que figuran en la nomina inicial de Letra y línea, solo tres se declaran surrealistas: L atorre, Molina y yo….pero la revista admite toda clase de colaboraciones dentro de un crite-rio de amplia modernidad. Fueron editados cuatro números. En el último, julio de 1954, ofrecen un home-naje a Dadá.

El círculo de poetas que se acercan a Pellegrini se amplia, entre ellos podemos nombrar a Alberto Vanasco, Edgard Bayley, Oliverio Girondo, Juan Antonio Vasco y otros.

En 1958 la revista Boa, dirigida por Julio Llinas, del grupo de Pellegrini, se vincula con el grupo neo-surrealista francés Phases, retomara aspectos de la corriente impulsada por Pellegrini, sumando a la publica-ción las artes plásticas, que desde un principio habían acompañado al movimiento surrealista europeo.

Esta ha sido una visión casi a vuelo de pájaro acerca del surrealismo en nuestro país, un deseo de demoler el mito que el surrealismo se dio en Francia y mostrar, como ya lo hemos ido haciendo en sucesivas entregas que se extendió por el mundo y que en nuestra tierra tuvimos un grupo de poetas que adhirieron a él. Desde mi punto de vista el surrealismo no ha muerto, siempre se abreva en sus aguas, en la de poetas que opinan que la poesía es una forma de conocimiento, pero a condición de ser la más desesperada tentativa de salva-ción de una conducta existencial. Es un estado de incandescencia del espíritu, un relámpago de la intuición que a través de la imagen descubre la contextura y las relaciones secretas de las cosas y el hombre. © Silvia Loustau Mar del Plata – Argentina [email protected] www.silvialoustau.blogspot.com Bibliografía

Molina , Enrique, Páginas seleccionadas por el autor, Celtia, Buenos aires, 1983

Marcel Raymond, De Baudelaire al Surrealismo, Fondo de Cultura Economico, 1970

Dos poemas del poeta surrealistas argentinos La certidumbre de existir por Aldo Pellegrini

Si lo he visto todo todo lo que no existe destruir lo que existe la espera arrasa la tierra como un nuevo diluvio el día sangra unos ojos azules recogen el viento para mirar y olas enloquecidas llegan hasta la orilla del país silencioso donde los hombres sin memoria se afanan por perderlo todo

En una calle de apretado silencio transcurre el asombro todo retrocede hasta un limite inalcanzable para el deseo




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pero tu y yo existimos

tu cuerpo y el mío se adelantan y aproximan y aunque nunca se toquen aunque un inmenso vacío los separe tu y yo existimos

Donde yo estoy por Julio Llinas

Los ojos blancos,

la piel paralizante:

me buscaréis en vano

entre mis bestias.

Mi roja música

ha triunfado.

(Ah la frenética infancia

junto al médano

y la esmeralda polar,

surcando nuestra casa).

Me encotraréis

en lo más hondo del bosque,

temblando al grito de la lava,

sirviendo a un mágico idiota.


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El temor de la crítica a la política cultural Por Magno Fernandes dos Reis. [email protected]

A los autores del mural “La madre y los niños del mundo” La pintura mural de México ha alentado las grandes luchas del pueblo, las ha magnificado. Es un llamado a perseverar en el cami-no rudo y lleno de peligros que las masas deben recorrer para lo-grar sus propósitos de emancipación nacional y social. Pablo O”Higgins (1904 1983)

Nicolás Ruiz (CELALI) En Chiapas el artista es un chamán - que sueña en propiciar placer espiritual. En el fo-rum (CELALI) se concluye que el artista maya usa elementos de la ritualidad, de las creencias y de los relatos - la pintura es asociación mágica que permite al observador soñar e imaginar, en un acto que mueve el espíritu y las emociones del hombre.

¡Destruyeron el mural “La Madre y los Niños del Mundo” en la calle Insurgentes en el Centro Histórico de San Cristóbal de las Casas! Parece que el destructor del lenguaje visual piensa que ya no hay necesidad de que el artista sea la voz del mundo sin voz. El único lenguaje dañino es aquél en que no expresa la emoción. El re-flexionar acerca del estado de ánimo y de las producciones visuales de los pintores del sur México abre un espa-cio a la curiosidad ya que es atractivo el tratar de conocer un poco de nuestra historia, comprendernos a nosotros mismos pues una pintura es un impulso para la acción. En las jornadas de análisis del arte promocionados por el CELALI, en San Cristóbal de las Casas, tratamos de definir la estética chiapaneca y llegamos a la conclusión que es un fenómeno repleto de hechos históricos, y emociones que contribuye a los cambios en el entorno.

Por ejemplo, si una pintura es trágica, la emoción del observador está asociada al miedo el cual estimula cambios en el ritmo de la respiración y del corazón para interpretar y pensar la sociedad. De esta forma, reconocemos que la estética altera la atención del observador elevando la intensidad. Por otro lado, la estética refleja influencias esenciales con características invariables y también demuestra la va-riedad entre individuos, grupos y culturas. La experiencia estética matiza la experiencia humana dando sentido a la vida, a la diferencia y a la pluralidad cultural que todavía se halla en el estado de Chiapas. La estética no es incontestable y de los signos muchas veces nace la ansiedad, el enojo, la ira, la alegría, la eufo-ria y la tristeza. A los artistas plásticos ya no les interesa reflexionar y debatir sobre los valores; su único interés reside en el narrar los hechos. Así, es posible constatar que la crítica de arte fue paralizada por el conformismo del ser humano y si convirtió en una entidad estimulada por el mercado. El acto de destruir el mural “La madre y los niños del mundo” simboliza la injusticia, el prejuicio y la intolerancia que vivimos en este siglo. Reconocer la diferencia significa respectar a todos los segmentos sociales. Una de las tareas del crítico de arte y del artista es pensar en cómo mejorar la sociedad. Pero con la desaparición del mural se genera la pregunta: ¿Cómo se puede hablar en preservar el patrimonio cultural? Creo que el problema del patrimonio cultural y sus implicaciones his-tóricas y culturales constituye un desafío para la integridad moral del crítico de arte. Cierto es que todos somos responsables por la destrucción del patrimonio cultural y las injusticias del mundo en que vivimos. Pues no hay democratización y globalización real de la información y del conocimiento si no existe la crítica. Por eso, para un crítico comprometido, la verdadera lucha no se circunscribe a estar a favor o en contra de la destrucción del mu-




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ral, sino que se trata de una lucha de lo sensible frente a lo brutal. Se trata de gritar en nombre de la no violencia y en contra de la injusticia. Mientras los humanos sigamos creyendo que la estética no es una palabra fútil, los críticos de arte no dejarán de ser útiles a la sociedad.

Transformations" Juan Chawuk muestra elementos de la cultura maya en Chicago

Durante el gobierno del Rey Pakal, las pinturas y esculturas eran llamadas palabras pintadas y en ellas primaba la función y el significado por encima del valor estético. El tipo de público para el que se destinaban las pinturas, incidía en múltiples aspectos de su programa iconográfico. En las ciudades prehispánicas la cultura era un derecho y no un privilegio como proponen los curadores y los productores culturales. El pintor chiapa-neco lleva al mayor número de personas un elemento constitutivo y con-ceptual de la propia cultura, que es la su diversidad. El multiculturalismo en Chiapas integra a las personas. No es posible hablar de artes visuales, sin hablar de la contribución maya, que constituye un componente de la cultu-ra que europeos, amarillos, judíos, japoneses tienen que reconocer. Hacer la difusión de estos componentes fundamentales del arte es hacer conocer a las mayorías la diversidad como un elemento constitutivo y conceptual de la cultura chiapaneca, que es su diversidad.

Sebastián Santiz. Las piedras y los innúmeros significados. En mitad del camino había una piedra...

En mitad del camino había una piedra había una piedra en la mitad del camino

había una piedra en la mitad del camino había una piedra.

Nunca olvidaré la ocasión nunca tanto tiempo como mis ojos cansados permanezcan abiertos.

Nunca olvidaré que en la mitad del camino había una piedra

había una piedra en la mitad del camino en la mitad del camino había una piedra. (Poema de Carlos Drummond de Andrade)

El antropólogo Nicolás Ruiz (CELALI) y los artistas participantes del forum de análisis del arte lamentan el po-co interés que las artes plásticas despiertan en la población, el Estado y los empresarios. Los centros culturales, los museos y las galerías de arte son centros de reflexión y esparcimiento que están perdiendo relevancia para la población. Hay esfuerzos por parte de las instituciones pero hace falta la cultura del patrocinio y esto implica el intercambio económico-cultural. El pintor Sebastián Santiz Gómez dice que el “talón de Aquiles”, es la falta de interés de la gente en la cultura, que no está acostumbrado a visitar las exposiciones. Las personas carecen de




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“curiosidad” por ver qué hay dentro de una galería o ser parte de su vida cotidiana, a causa de una escasa educa-ción visual. La apatía es consecuencia de la poca difusión. Aunque la queja es la falta de recursos, hoy la situa-ción es más grave porque la cultura está en segundo plano de importancia cuando hay que repartir los recursos económicos del Estado. No es función del artista responder a las interrogantes de la exclusión social y la pobreza. Yo valoro al artista plástico por encima del político por esto me quedo con la pintura de Tamayo. En medio de esta crisis el pintor chiapaneco logra algo sólido, enseña lo perfecto de la cultura maya aunque siempre viene poca gente a ver las cosas buenas. Sobre todo en San Cristóbal de las Casas, no hay público para las buenas propuestas de los artis-tas locales, pero yo no pierdo la esperanza…. Aún nos falta visión para entender que el centro cultural es un es-pacio para todos y su funcionamiento no es sólo tarea del Estado, sino de la sociedad en conjunto. En la medida en que haya compromiso de la sociedad civil, nos vamos a enriquecer.

Breve la inauguración del Café Relax – Arte y Cultura, en la Calle Diego Mazariegos, 19. Centro Histórico de San

Cristóbal de las Casas.


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Presencias literarias Por Carlos Penelas Sería cuestión de preguntarse qué es lo que le causa un mayor daño al alma de la humanidad: si la co-dicia enceguecedora o el apuro devastador. Konrad Lorenz

Las palabras pueden inspirar al silencio, al diálogo del silencio. Hay un registro en la expresión de una obra que deparan otros mundos, otras circunstancias. Es cuando llegan las voces fraternales, las voces que ignoran distancias. De ese pasado nos nutrimos, nos vamos guiando a la habitualidad de nuestros mayores. Desde lo cotidiano vamos viendo una simbología que nos acerca a zonas íntimas, a zonas interiores. El hombre actual, escribió Orson Welles, sólo está reelaborando todo el patrimonio cultural anterior. Eso lo dijo en un momento determinado, en una circunstancia cultural y social donde se pensaba que era así. Y en el fondo es una realidad, es una verdad. Sucede que en estos tiempos todo pasa por la industria cultu-ral, una degradación aguda de lo ideológico, de lo formativo. Si alguien desea saber que representa en mi Piñeiro de inmediato contestaría: el arrabal, el suburbio, las calesitas en los terrenos baldíos, la cancha de Independiente, el rango en el veredón. Y una esquina don-de los muchachos eran mito. Nosotros, niños, los admirábamos y les teníamos recelo. Si me preguntan que significa para mí Boedo, respondería: una parte de la cultura en la cual me formé. Por supuesto que con el tiempo el profesorado en Letras Mariano Acosta, la búsqueda y el encuentro con otros textos fueron recreando una mirada, una visión más amplia. Pero Boedo representó en mi juventud el descubrimiento de lo social. Se descubría en ese apellido (de origen gallego) la expresión del mundo del trabajo. Las reivindicaciones sociales que tanto deseábamos, que tanto soñábamos. La revista Los pensadores y luego Claridad fueron testimonios en los primeros años de la década del veinte. Se habla-ba de luchas sociales, se leían textos comunistas, socialistas o anarquistas. Con el tiempo descubrimos fisuras y hasta cierta cuota de simplificación en ellos. Pero el instinto de rebeldía, de insurrección siem-pre siguió firme. Ese es el espíritu que me sigue entusiasmando. Era una literatura de signo social. Como lo eran sus pintores y sus artistas plásticos. Dos nombres: Adolfo Bellocq y Abraham Vigo. Tuve la suerte de conocer a varios de ellos. Y la emoción, por los años setenta, fue mayúscula. Con la aparición de mi primer libro me escribió Elías Castelnuovo. Luego Leónidas Barletta, Raúl González Tuñón, Álvaro Yunque, César Tiempo. Esos eran los escritores que marcaban un camino, los que an-helaba conocer. Junto a ellos leía los poemas de Gustavo Riccio y Nicolás Olivari – me introdujo en sus obras Aristóbulo Echegaray – y los inolvidables cuentos de Roberto Mariani. Hoy se ha perdido esa intensidad literaria, ese espíritu donde lo literario y lo ético, donde el poema y la revolución, iban de la mano. Y se perdió, además, la devoción por conocer a escritores de prestigio, se-res alejados del sensacionalismo, de la promoción, fe la frivolidad. Porque automáticamente al leer, al vincularse con estos autores, con estos hombres, la referencia era clara. Aparecían Gorki y Dostoiesvsky. El universo era inmenso, formidable. Nuestra imaginación crecía de la mano de estos seres, que nos lle-vaban al cine de Eisentein y al neorrealismo italiano. Y por supuesto a la Guerra Civil Española, a León Felipe, a Miguel Hernández, a Federico García Lorca, a Pablo Neruda, a César Vallejo… Ese era el camino, el sendero que Boedo nos indicaba. Quien no lo entienda así no termina de compren-der un movimiento, una actitud, una forma de combatir al capitalismo. Aparecían Barbusse, France, Ro-lland. Y sin duda el teatro de Ibsen, de Pirandello, de Miller. Uno se cansa de comentar en conferencias o en clases la importancia vital de Boedo, su significado profundo. No se trata de abrir una nueva e inútil polémica entre dos grupos literarios o dos corrientes. Intento decir lo que representaba para muchos de nosotros esa forma de ver la creación, esa manera de militancia cultural. Porque junto a ellos venían Payró, Ghiraldo, Barret. Muchos jóvenes de mi generación a partir de estos seres descubrieron el teatro independiente: Pedro Asquini, Alejandra Boero, Onofre Lovero. Muchos pudieron saber de Diderot,




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Voltaire, Mirabeau, Rousseau, Condorcet. Una lectura crítica de la sociedad, una lectura política, una lectura comprometida con los desheredados. Sin populismo, con sentido pedagógico si se quiere. La función del escritor era la profundización de la lucha de clases, el compromiso con la clase trabajadora. Una visión internacionalista, solidaria, fraternal. Eran los años en que hablábamos de la burguesía y del proletariado. Tal vez resulte utópico o infantil ciertas declaraciones o determinadas obras. Es posible que muchas de ellas no tuvieran una verdadera mirada estética. Y que muchas fueron producto de una burocracia litera-ria. Es muy posible. Pero el espíritu, el clima, el tono en contra de la opresión, la injusticia y la desigual-dad fue un ejemplo. Porque más allá de ciertas proclamas o manifiestos, generaron pasión y sueño. El grupo de Boedo produjo una vindicación y una mística. Lucharon contra lo infame, contra la humilla-ción. Buscaban, además, en cada página, sinceridad. No hay que olvidar que estaban rodeados de polvo, de callejones, de conventillos. De comités, de compadritos, de pesquisas. De doctorcitos iletrados. En esa época no se veían otras posibilidades que el catecismo, la policía brava y la jerarquía militar. En el fondo fueron místicos sin Dios. No creían en el soborno del cielo ni en el soborno de las elecciones. En ninguno de ellos rigió la retórica. Sostenían el fervor y la convicción de la esperanza. Fueron artífi-ces de una decisión, no de una necesidad como podría estar en muchos de ciertos saltimbanquis contem-poráneos. Finalmente. Conocí a Lubrano Zas, uno de nuestros cuentistas evangélicos. Se formó con ellos. Cabe imaginar que las arcanas redenciones siguen vigentes. Ahora vivimos el aislamiento, cada uno proyecta su neurosis. El aislamiento -valer recordarlo- se trans-forma en locura, en imbecilidad, en egoísmo.

Al día siguiente (Munch)



Becas y Premios

Por Alexis Navas www.alexisnavas.com

BECAS Y PREMIOS XXIV Concurso de Fotografía Caminos de Hierro. Convoca la fundación de los ferrocarriles de España. Plazo límite de entrega 13 de noviembre de 2009. Para más información: www.caminosdehierro.es Concurso de Pintura La Mutua. Convoca la mutua del carmen de Granollers. Plazo límite de entrega 20 de noviembre de 2009. Para más información: http://www.mutua.org/apartat.asp?id=s86 Premio Internacional de Pintura Guasch Coranty. Convoca la Fundación Guasch Coranty. Plazo límite de entrega el 27 de noviembre de 2009. Para más información. http://www.guaschcoranty.com/premio_internacional.htm VIII Bienal de Escultura Mateo Hernández. Convoca el ayuntamiento de Béjar, con la colaboración de la Junta de Castilla y León y Caja Duero. Plazo límite de entrega hasta el 9 de noviembre de 2009. Para más información: http://www.aytobejar.com/ayuntamiento/documentos.asp III Bienal Internacional de Cerámica Marratxi. Convoca el ayuntamiento de Marratxi. Plazo límite de entrega el 11 de noviembre de 2009. Para más información: www.bicma.es


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Escritor/a del mes

RAÚL HENAO Y LA CRÍTICA LATINOAMERICANA

“Raúl Henao representa dentro del movimiento de la poesía colombiana uno de los más in-teresantes ejemplos, su actividad desarrollada en la ciudad de Medellín trasciende los límites de la cotidianidad ya que en su incansable búsqueda de secretos nos ha llevado hacia un verdadero laberinto mágico donde la palabra entrega todas sus posibilidades. Henao hace alquimia con el único fin de esconder la sabiduría erudita para sustituirla por la intuición, es decir, que trata de cerrar y simultáneamente de abrir los más extraños caminos de la conciencia”.

GILBERTO RIOS. Crítico literario venezolano.

“Hay en los poemas de Raúl Henao, como en los de todo auténtico poeta, una inmensa nostalgia por la vida ver-dadera. Es decir por la vitalidad que nuestra cultura (la occidental) ha relegado a la oscuridad y al silencio. Por esto su palabra parece empeñarse en lograr que una pequeña luz al menos, se extienda sobre zonas vedadas a nuestro conocimiento, lugares que no por ello dejan de asediarnos y de surgir, aunque deformes, a la superficie. La esfera fascinante del Mal, esa sombra que resguarda en libertad nuestros mejores demonios, viene entonces a alimentar estos poemas. Este carnaval de las tinieblas que halla también su camino a través del erotismo, el cri-men, las drogas, el misticismo o la locura. Sed de infinito que, silenciada por la norma racionalista, perdura sin embargo y rompe finalmente esta norma, instaurándose a sí misma como ley. Voces, rumores lejanos, van ocu-pando esa hendidura que la duda va abriendo a la realidad”.

CARLOS BEDOYA, poeta y crítico literario. El Colombiano y Vanguardia Liberal.

“Hay serenidad en su decir y dominio de antiguas tradiciones, pero a la vez resuena el ritmo donde el humor, el sarcasmo y la ironía incorporan la dramática existencia del hombre de nuestro tiempo y también la perplejidad del ser enfrentado a la ilusión de vivir y a la certeza de la muerte. Toda una filosofía de la existencia sintetizada y recreada como en un intrascendente “juego de manos”. Es una poesía que participa del dominio lúdico”.

JORGE VELEZ, crítico chileno. Revista Vea, Bogotá.

“El tono del Combate del carnaval y la cuaresma me parece muy personal, bastante distinto, dentro del tono de la poesía colombiana. Es sorprendente por muchos aspectos. Aunque está citado el gran poeta Lituano Lubics Mi-losz –uno de mis poetas de cabecera- y aunque aparecen citados filósofos y pintores orientales, creo que el tono está más cerca de Artaud y Alfred Jarry. En ciertos momentos este “combate” tiene esa fuerza liberadora que nos enseñó el surrealismo. En otros, tiene el impulso “beat” del nadaísmo, movimiento al que tanto admiro. Pero Combate del carnaval y la cuaresma, me parece situado entre ambas corrientes”.

ALBERTO BAEZA FLORES, poeta y crítico chileno .

“Ha sido muy placentero leer su libro Combate del carnaval y la cuaresma, donde adivino una imaginación absur-da a la medida de los requerimientos espirituales de nuestra época y francamente lo felicito, no deja de ser abso-lutamente estimulante que la sociedad actual – y los medios de comunicación- experimenten un fuerte estupor cuando se les recuerda – como usted lo hace- que el espíritu de Jarry aún flota para golpearlos con mala sangre” JUAN CALZADILLA, poeta y crítico de arte venezolano.

“El mundo de El bebedor nocturno es el mundo denso de la surrealidad de los sueños y las pesadillas. Henao hace en cada uno de sus poemas un alarde de malabarismo mental que es difícil de desmontar por su complejidad. Abundan las referencias librescas, las alusiones culturales. Pero estas construcciones mentales se ven con fre-cuencia interrumpidas, con mucho tino y oportunidad, por golpes secos de humor, por inesperados elementos de la más rampante simpleza y cotidianidad, procedimiento que produce impacto al lector, por cuanto la transgresión de un esquema previsto abre en este caso un horizonte casi mágico donde se tocan el mundo del delirio con el de la realidad constante y sonante: la conciencia “materializada”. MARÍA MERCEDES CARRANZA: Revista Nueva Frontera. Bogotá.



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“Le quemaron los ojos y soñó que mataba”. Así comienza El motreb, el primer relato, que rememora el cuento mágico árabe. Le siguen nueve historias diversas y de indiscutible calidad; un drama familiar escrito con el mejor tratamiento de la literatura realista cercano a la crónica; cuentos de la nostalgia por un país que se dejó atrás, donde toda memoria de infancia y juventud de las últimas décadas lleva implícito el drama y la tragedia.; historias de soledad y aislamiento, de la necesidad de abrigarse con alguien; mundos oníricos que difuminan los márgenes del sueño y de la realidad; niños que juegan al fútbol en los extrarradios de las ciudades durante la época del desarro-llismo, como una metáfora de la vida y de la derrota... Un libro bellísimo, intenso y apasionado. “Pero lo mejor es leer los cuentos y que el lector al entrar por este pórtico que ofrezco, trate de disfrutarlos y de hacer sus propias recreaciones, fin último de la lectura. Es satisfactorio como escritor centroamericano ofrecer estas líneas dedicadas a seis autores que nos llegan desde el paraíso del idioma, rico y maravilloso si se nos da en expresión de creatividad literaria.” (Manlio Argueta)

Pablo Bujalance · Rafael Caumel Carlos Ernesto García · Ana Iturgaiz

Salvador Moreno · José Antonio Quesada Prólogo de Manlio Argueta

Ediciones Rubeo

Colección Torremocha

Ediciones Rubeo www.insulalibros.com


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Fotomontajes reúne diversos artículos que publicó en los periódicos Galicia en el Mundo, Nueva Rio-ja y Diario Hispano-Argentino, y durante la actividad Penelas estará acompañado por los periodistas Marcelo Massarino y Jorge Sethson.

El autor señala en el prólogo que en esos artículos “el tono incluye la ironía, la mordacidad y, por mo-mentos, la soledad. O la nostalgia, una forma celta de la soledad. Acusan degradación, oportunismo. Acusan la lectura de algunos clásicos, de algunos autores íntimos e inevitables. También escenarios don-de desfilan caballeros execrables, pusilánimes, bien vestidos, jóvenes en el vértigo de la tecnología y el suburbio intelectual. Sin ser polémico intenté evocar la virtud, la ética, la dignidad”.

El libro contiene evocaciones a personajes como Guillermo Cabrera Infante, Arturo Marasso, Fernando Fernán Gómez, Marcos Ana Rafael Barrett y Buenaventura Durruti. También reflexiones sobre literatura, poesía, educación, música y política.

Penelas nació en Buenos Aires el 9 de julio de 1946, tiene una extensa trayectoria poética en la literatura y su poesía fue saludada por Luis Franco, Raúl González Tuñón, Ricardo Molinari, Héctor Ciocchini, Ernesto Sábato, Juan L. Ortiz, María Elena Walsh y Osvaldo Bayer, entre otros.

Escribió ensayos como Los gallegos anarquistas en la Argentina, Conversaciones con Luis Franco, Dia-rio interior de René Favaloro, Cuaderno del príncipe de Espenuca y Retratos. Su obra poética es prolífica y tiene como último título Viajero con una soledad, editado por el Centro Betanzos y el auspicio de la Xunta de Galicia.

Fotomontajes ha sido seleccionado para participar en el stand de Argentina de la 61ª Feria Internacional del Libro de Frankfurt, Alemania, la mayor feria comercial de libros del mundo, que se está realizando hasta el 18 de octubre, y en la 23º Feria Internacional del Libro de Guadalajara, que se llevará a cabo en esa ciudad mexicana del 28 de noviembre al 6 de diciembre de este año.




Para más información, fotos o entrevistas con el autor http://www.tropoeditores.com


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Entre el primer relato de los dieciocho que componen Conozco un atajo que te llevará al infierno — donde se nos presenta con total crudeza al chaval de 12 años — y el que cierra el volumen — en el que volvemos a en-contrarlo ya avanzada la cuarentena —, vemos a un Andrés Tangen individua-lista hasta el exceso, inmerso en el agravio, la apatía y la hostilidad ; lo vemos crecer y vacilar, no resistirse al adulterio, relacionarse con cretinos de variado pelaje... Y lo vemos también, aunque más expectante que optimista, esperanzado en el fondo ante la perspectiva de hallar tal vez la felicidad. La crueldad de la infan-cia, la indiferencia adolescente o el estólido y cínico desencanto de la madurez, se nos dibujan pues nítidamente en este conjunto de relatos. Cada uno de ellos aborda su sentido desde una perspectiva particular pero contribuye a la vez y a su modo a la visión completa de un único horizonte; cada uno es la dislocada pieza autónoma de un mosaico final. A pesar

entonces de las desubicaciones temporales, de los constantes cambios de ritmo y de voz, debería leerse este libro como una novela en la cual cada fragmento, cada historia exenta que la integra, quiere ensam-blar su sentido último, sutil e inteligentemente, fuera del propio texto con la necesaria voluntad de violar fronteras, de pulir las aristas que suelen constreñir los géneros literarios. De todo ello se obtiene aquí sin duda un saludable ejercicio literario que en muy raras ocasiones consigue tan convincentes resultados.

Este es el segundo libro que publica Pepe Cervera (Alfafar, Valencia, 1965). Con anterioridad ha publicado el volumen de cuentos El tacto de un billete falso (Editorial Denes, 2007). Administra un blog con este mismo título: http://eltactodeunbilletefalso.blogspot.com/

Necesito Llamar al Olimpo, de Federico Fuertes Guzmán Narrativa, Colección Los días terrestres, 140 páginaa, 13€ ISBN 978-84-936477-5-9 Este es el segundo libro de Federico Fuertes que publica en editorial e.d.a., tras la buena acogida dispensada al anterior Los 400 golpes por parte de crítica y público. Al igual que en éste, también el autor hace gala aquí de un finísimo humor y una ironía encaminados a destrozar gran parte de los tópicos asumidos de manera inconsciente por nuestra sociedad moderna. Lo más insignificante de nuestros gestos, aquellos en los que apenas reparamos, se di-seccionan cortazianamente en este conjunto de relatos que demuestra una vez más su inteligente ingenio y su incuestionable dominio formal y lingüístico.




... porque la luz renace, en el sutil encanto de aquello que, sin pertenecernos, forma parte inexcusable de los lugares del corazón... ... porque detenida la emoción, en el fanal esplendente de otras miradas, la hacemos nuestra, no por posesión, más bien por de-voción de lo que sabemos que de otros es ya... Comparto contigo, mi alegría de estos días... Si acaso, la estirpe del tiempo reposa en tu iris, deja que vibre la luz última. Ésta, la que menudea en la sombra, palpando a ciegas la invisible llama.

Querido Amigo. Querida Amiga. En la emoción de saberte entre quienes me consideran y estiman, no puedo por menos que hacerte partí-cipe de un poemario que acabo de publicar en la editorial sevillana Voces de Tinta: El milagro y la herida. En esta nueva obra y creación poética, he contado con la inestimable generosidad y discernimiento de mi amigo Fran Nuño, poeta, escritor, editor y librero. Su especial y singular dedicación a la literatura con-firma, desde la objetividad, la fiel devoción y sólido convencimiento en la edición de esta obra . Asimismo, desde el rigor, honestidad y criterio de Francisco Vélez Nieto. Poeta, escritor, crítico litera-rio y Coordinador de la Casa de los Poetas, que me honra con la autoría del prólogo. En el que realiza un ejercicio de reflexión rigurosa y un análisis ponderado de la obra. En fechas próximas, tendré el gusto de invitaros a los diferentes actos de presentación en Sevilla y provincia de El milagro y la herida. No obstante, puedes adquirir los ejemplares en Librería Nuño (c/ San Luis, 83), el PVP del libro es 10 € y próximamente a través de la librería electrónica ReadOnTi-me y como libro electrónico en TodoEbook. A cada ejemplar, acompañará un marcapáginas elaborado artesanalmente por mí, incluyendo un poema inédito. Portada del libro, cuya ilustración ha sido realizada por mi compañera de Baratillo Joven.CreAcción Poética Saray Pavón Márquez. En el blog de Voces de Tinta podéis ir viendo las distintas noticias al respecto http://www.vocesdetinta.blogspot.com/ Mi gratitud en los labios. Un placer saberos ahí. De corazón. Pedro Luis Ibáñez Lérida.


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Por Ricardo Texidó Lito es el blues

Desde el sur de cualquier lugar.

Pero en este caso desde el sur de España, desde Málaga, porque Lito es malagueño de pura cepa y un blues man en su vida, en su toque inconfundible, en su arrojo, en sus buenas y malas tardes como dice Curro Romero “una mala tarde la tiene cualquiera”

Pero Lito con el tiempo esta madurando en el blues de su vida y cada día sus poros rezuman tonos azules del sufri-miento, del gemido de su Fender, una institución en la mú-sica moderna el cual si hubiera nacido en Barcelona, Ma-

drid, Londres o Chicago, sería mundialmente reconocido y actuaría, a su pesar, por varios continentes de este mundo donde el lenguaje del blues no tiene fronteras y es bien recibido.

Yo soy solo transmisor de su sentir, un sentir que hace poco más de tres años no compartía. Si yo soy melómano pero no se puede abarcar todo y el blues era una de mis asignaturas pendientes. Dios o el mismísimo Jimmy Hendrix hizo que el verano de 2006 nos cruzáramos en el camino de la vida en un concierto en Torremolinos. Desde entonces y la verdad, por él y por su fiel escudero y amigo Alberto Soler, bajista de quitarse el sombrero y pieza fundamental en el engranaje de la Lito Blues Band en sus principios y en esta nueva etapa, me veo sumergido en el océano del blues. El gran azul me ha absorbido como si yo fuera una simple partícula de plancton y ahora me encuentro embarcado en esta nueva etapa musical, aprendiendo de un maestro como Lito y aleccionado por Alberto Soler, donde en el último año, la extraordinaria voz de Suzette Moncrief mujer bella y con una mezcla explosiva, New York-Puerto Rico-Torremolinos(Carihuela), casi ná, pone la guinda a este grupo autóctono, malagueño, internacional y blusero.

Lito ha pasado duras etapas en su vida y las a “toreao” con garbo castizo. Es humilde a pesar de su sabiduría vital, cariñoso, respetuoso y ecuánime en su trabajo y siempre da lo máximo en sus conciertos donde encuentra el éxtasis en momentos puntuales donde nos hace vibrar a los que estamos fuera o dentro del escenario.

San Josélito de la Victoria es un blues-man.

ENTREVISTA A LITO FERNÁNDEZ

R- Porqué decides hacerte un Blues-man? L- Ah, buena pregunta (carcajadas), gracias a mi amigo americano Richard Farell, con el comencé a cogerle el gusanillo a la cosa. R- Con qué edad? L- Con 20 años. R- pero antes ya tocabas la guitarra? L- Si toqué en otros grupos como El Búho que actuamos en el Barbarella de Torremolinos. Conditional Freedom, Con Manolo Galván y la Zarzamora. Y con Tabletom. R- Tu primera guitarra eléctrica? L- Una Jomadi y una Eko italiana.




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Después llegaron las Fender y ya flipamos todos. Y tuve una Telecaster y una Mustang. R- que grupos escuchabas por esa época? L- Beatles, Pink Floyd, Led Zeppelín, Deep Purple, Jimmy Hendrix, Génesis… Y también los Kinks, los Troggs, Small Faces o Cream de Eric Clapton, se me olvidaba… Lo que no escuchábamos era Blues!!! Ya cuando los Rolling o H.Wolf versionaron temas de blues fue cuando empiezo a interesarme más concretamente en el blues. R- Cuando montas tu propia banda de blues? L- En 1989 formamos la primera Lito Blues Band. Antes tocaba y aprendía blues junto a R. Farrel. El blues era infravalorado y alguna gente decía que eran tres acordes! Pero me he curtido tocando en orquestas en muchos hoteles y locales de Torremolinos y la costa como el Pez Espada,Aloha,Don Carlos,Alay, Bier-Keller, etc. R- Cual fue la primera formación de la Lito B.B.? L- Pues fue con Alberto Soler al bajo y Carlanga a la batería. “Actuamos por primera vez en el Number one” apunta A. Soler. Y un saxofonista que era legionario(carcajadas) “Luis” dice Alberto. Que le gustaban mucho los tripis. “Pepillo(Tabletom) también tocó” añade Alberto. De todas formas no tocábamos blues clásico, intercalábamos temas de Frank Zappa, Johnny Winter,etc. R- Sabes Lito que en Málaga eres el estandarte del blues? L- eso es por que hay pocos…(carcajadas) R- Has tocado fuera de nuestras fronteras, verdad? L- Si acompañando por toda Europa a un monstruo desconocido Big Jack Johnson. Un B.B. King pero pobre ( carcajadas), buenísimo!!! R- Y volviendo al presente, que nos vas a mostrar en la actuación en el Teatro Echegaray? L- Bueno, sobre todo tocar y mostrar mi última formación que es la más potente. En la sección rítmica contigo a la batería y Alberto al bajo tengo una complicidad y solidez que me hace tocar seguro y libre, fraguada en tres años de ensayos y conciertos. Y por supuesto la gran voz negra que nos acompaña desde hace un año y medio, Suzette Moncrief. Y que la gente nos pueda ver en un buen escenario. Tendremos estrellas invitadas y temas nuevos preparados para la ocasión. R- Te sigues poniendo nervioso antes de tocar? L- Si, siempre y más en grandes escenarios. Toco más cómodo en los bares, la costumbre. R- Quien ha sido el guitarra que más te ha influido e impresionado? L- Sin duda, Jimmy Hendrix!!! R- Y actuales? L- Principato, Scott Henderson, Roben Ford, etc.

R- Piensas que serás reconocido algún día fuera de tu tierra donde eres profeta del blues? L- La verdad no lo se, ni falta que me hace ( carcajadas). R- estás feliz donde estás. L- tu bien sabes que si! R- gracias. L- Gracias a ti y nos vemos en el 27 de noviembre en el Echegaray!!!



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Por Ricardo Texidó Borgenine vinieron del frío

No hay nada mejor que estar vivo. Y lo que te hace sentir vivo es estar conectado con gente que valora el arte, la música en este caso. Este es el caso de Jaime Ruiz Green, es una de estas personas, músico y meló-mano, ex-Notes to myself, que me recuerda a mi pero con 17 años menos y esa mata de pelo, que desfachatez! Siempre investigando y con gusto por las músicas diferentes y propuestas. Yo, como músico experimentado he participado y visto muchos conciertos, cientos. Desde David Bowie a Frank Zappa y desde Radio Futura con los que compar-tíamos escenario en mi época Danza, a Derribos Arias (querido Poch, descansa en paz) Desde arriba de las tarimas del escenario, delante de decenas de miles de cabe-citas que esperan sentir, disfrutar in situ, de tu sonido, de tu ritmo, de tus can-ciones…

Pero también he disfrutado y gozo de los pequeños conciertos de grupos nuevos, casi desconocidos, con sonidos experimentales, raros, excéntricos y trágicos. Este es el caso de Borgenine. Ellos vinieron del frío, de Alemania y yo que intento no prejuzgar, ni hacerme ideas preconcebidas, me vi sorprendido por un cantante que nos habla en español con acento germano-andalú! Pero no eran alemanes? Si, pero el carismático líder de voz áspera y falsetes dulces pero desgarradores es un tal Daniel Cuberos Montoro. Un concierto con una sufrida energía, densas y orfebres atmósferas oscuras y dramáticos toques en la ins-trumentación. Donde la actitud y el sonido alternativo no está reñido con la pantomima, el humor y el entretenimiento. Formación de trío, conjuntados y con una sección rítmica eficiente y sólida. No son comparables, pero lejanamente podrían ser una simbiosis entre Van der Graaf Generador y Jeff Buckley, toques de The Cure y de Bono, pero no, Borgenine suenan a ellos! Y nos gustaron y nos compramos su flamante nuevo disco (ojalá fuera vinilo) en cd. No tiene desperdicio. Hablando con Daniel me cuenta que el nombre viene del actor Ernest Borgnine, Daniel de niño pensaba que era su tío! Y se equivocaron en su escritura pero se quedó así, Borgenine. El disco se titula Bon Bunkerkind y está inspirado en un sentimiento de ser un niño encerrado. Bon es bueno. Bunkerkind es bunker para niños. Daniel es pedagogo social y trabaja con jóvenes en paro. Es el compositor de todos los temas y me comenta que la banda se formó por casualidad en el año 2000 de nuestra era. . El misterio y la sorpresa te aguardan en cada tema. Muy recomendable bajo mi punto de vista. Al contrario que muchos grupos nuevos e indies, la pose chulesca, retraída o la actitud como de ignorar al público no va con ellos.




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Daniel es comunicativo a su especial manera, en definitiva es un show-man. Sus palabras entre tema y tema te hacen conocerlo mejor y sonreír con sus extraños comentarios jocosos y surrealistas. Sus gestos y formas durante la interpretación son entre un robinson perdido y harto de la paradisíaca isla maldita y un lobo herido en el corazón pero que por la luna llena sanará de sus rasguños y volverá a ena-morar con sus lamentos de alma en pena y dolor por la insoportable levedad del ser. No es easy-listening No es elevator music. Ni siquiera se les puede encasillar en los diferentes movimientos indies. Son Borgenine y vinieron del frío, para quedarse.

Daniel Cuberos Montoro. Fotos Ricardo Texidó durante la actuación en Bar Ámsterdam, Torremolinos.



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Artista del mes Flores, Valeria,Virginia

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Entrevista realizada por Nuria Escobedo

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Para seguir leyendo la entrevista ve a: http://www.ojodigital.com/foro/entrevistas-od/291967-joio.html


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Mi oscuridad es la ausencia de tus ojos. Fluorescente Long


La casa roja (Munch)

Fluorescente Long Salvador Moreno Valencia Mucho antes de que Luminosa fuera a parar al depósito del cristal reciclado, ocurrió en su vida el acontecimiento que dio paso a su verdadera aventura. Estaba todavía en su fase de descanso cuando llegaron los operarios con aquella caja, un embalaje más propio de príncipes o casi de reyes, más bien fue la imaginación de Luminosa la que le hizo ver en aquella caja una pomposa envoltura que nada tenía que ver con la realidad.

Los operarios, un chico joven y de piel tostada casi negra, y un hombre adulto con una aproximación al diámetro de una enorme circunferencia, su barriga, su obesa papada, respiraba con dificultad, y el chico comenzó a abrir el paquete, la dueña de la casa, toda-vía en bata, y con los rulos puestos supervisaba aquella operación que el joven llevaba a cabo con sumo cuidado como si estuviera manipulando algún objeto explosivo, un líqui-do altamente contaminante y mortífero o un arma totalmente novedosa.

La mujer con la taza de café humeante en la mano izquierda, en la derecha un cigarrillo, al que le daba una y otra, compulsivamente, chupada, inhalaba y exhalaba con una pasión sin control como si en ello le fuese la vida. El chico deshizo todo el embalaje y entonces la dueña de la casa al apoyarse involuntariamente sobre el interruptor sacó de su letargo a Luminosa que brilló con toda su plenitud dando a la escena que bajo ella se interpretaba un halo amarillento como si un dios despistado hubiera derramado su cofre de polvo de oro sobre los operarios y la dueña, convirtiéndolos en figuras propias de la fragua de Vul-cano.

Y Luminosa con asombro pudo ver que de la caja el joven extraía un lujoso y resplande-ciente tubo fluorescente que iba a ser colocado en la cocina, habitación colindante a la que ella iluminaba, pero Luminosa no sabía lo que este acontecimiento iba a cambiar su vida.


letras (fuengirola)nº16/año09/noviembre

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