la vieja estacion del alma

La vieja estación del alma

Manuscrito original

La vieja estación del alma

Un surco sembrado

De escrituras

En el pertinaz

Territorio del papel.

Luis Casca Olivera

Realización …….

La edición ------fecha año----------

Luis Alberto Olivera

Todos los derechos reservados.

Hecho el depósito que marca la ley 11723

Impreso en los talleres graficos----------

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Prologo

La poesía es la ambición de discurrir, que aspira a verse

cargada de más sentido ungida de más música que el lenguaje

ordinario.

¿Cómo discordar con la única verdad hacia la poesía?

Los valores de los versos que preceden, se suscitan de acuerdo

a los estados emocionales que padecemos, ó que alegremente entendemos,

el dolor, la nostalgia, la emoción.

Modestamente creo, es, una fuente de magia que fluye del corazón

transitando por la sangre, llegando a las manos de quienes tienen

el privilegio de descargar en el papel, el mensaje que nos hará

estremecer y vibrar, sacando de nuestro envoltorio consuetudinario

para mostrar la esencia que llevamos oculta quien sabe por qué.

¡Por una manera de pensar, por miedo al qué dirán,

ó por el tabú sin desterrar.!

No nos privemos de tamaña prerrogativa, sonreír,

llorar, con estos capítulos que nos transportan al mundo

platónico, dónde todavía existen los caballeros medievales

y todos los días están dispuestos a morir a punta de espada por su amor.

He aquí el escritor, el amigo, Luis Alberto Olivera,

el hombre con inquietudes tan reales como increíbles.

Ricardo Gonzales Maldonado

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A modo de introducción

La memoria se comporta como una pantalla

mediante la cual evocamos recuerdos y

nostalgias, apelando a todos los sentidos.

Casca

Me he aliado con la memoria para andar y desandar por las letras,

hasta poder reunir un puñado de versos que emanan de la pluma

convirtiéndose en noble sustancia poética.

Porque en sus recónditos desvanes, la memoria encierra recuerdos

y las emociones mas intimas. Tal vez fugases momentos de la niñez o

adolescencia que siguen encendidos e iluminan este itinerario de letras.

Vividos momentos generados por la propia memoria y escritos con un

sencillo y sustancioso lenguaje para permanecer en este letrario autónomamente.

Gracias a los resortes emocionales y expresivos de la memoria, se transforma

la escritura en huellas imprescindibles para encontrarme conmigo.

Así en algunos títulos como “Nocturno para mi padre” “Poema” “Nostalgias”

La mirada de aquel niño hacia el paisaje familiar, ó a los lugares queridos que

en cada verso yo evoco, hasta el punto del que los lea, observe a través de sus

propios ojos y sentirlos suyo. El pasado es recurrente y, a la vez, recurrido por

casi todos los que escriben rompiendo las fronteras establecidas.

En diferentes estadios de mi memoria, se entrecruzan recuerdos y se dibujan

paisajes formados por una variedad de imágenes. Perspectivas que he ido

acumulando a lo largo del tiempo y del espacio.

Puedo decir sin temor a exageraciones que esta serie de poemas y versos constituye

la más cercana e intensa aproximación al corazón, para lograr apropiar la

identificación emocional con él lector.

Luis Alberto Olivera

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La vieja estación del alma--

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Nunca tuve en cuenta que el escribir,

me podía dar el ejercicio sagrado

para ejercer un sacerdocio escritural.

Pero si estoy seguro,

que si no lo ejerciera, sería mucho peor.

Luis Casca

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La vieja estación del alma—

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(Preludio)

La vieja estación del alma, es una antología de experiencias

escritas en rimas, otras en prosas con definido comienzo.

Fidedignos tramados llenos de romanticismo; felices a veces,

otras tantas con desdichadas conclusiones. Historias vividas,

soñadas, gozadas, sufridas, como cualquier ser humano creyente

del poder seductivo que tiene el amor.

¡Pero la vieja estación del alma!

es también una simbiosis harto elocuente de poesías,

sustanciosamente abrevadas desde el origen mismo

del hombre de mi pueblo, el paisaje y sus costumbres.

Es allí, donde vuelco lo semántico de cada palabra

y explícitamente su naturaleza,

con la honestidad y la sinceridad que son actitudes

con las cuales manejo el verbo y todos los actos de mi vida.

Nota del autor—

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La vieja estación del alma--

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Exordio del alma

En el alma, hay cosas de las viejas estaciones de trenes. En ellas convergen por igual, tanto la

alegría como la tristeza. Lugar donde se manifiestan miles de voces, gestos con distintas

formas y rumores. Los andenes como la vida, tienen regresos otras tantas despedidas, unas

nutriéndose con el gris nostálgico de las ausencias y otras alimentándose de la armoniosa paz

de las bienvenidas. Ellos, son el fiel testimonio de borrosas pisadas ambulando su destino,

como el frio acero en líneas paralelas de las vías arrastrándose y serpenteando sobre los

durmientes, devorándose distancias y se lleva cual si fuesen pasajeros los adioses infinitos que

quedan doliendo en un rincón del corazón. ¡Como en toda estación! indistintamente van y

vienen vías de comunicación en diferentes direcciones o hacia puntos geográficos,

concluyendo sus ramales en un destino.

Ramales, que se asemejan al transitar de nuestra sangre en nuestro ser.

Sensible vena el alma, por donde se desgarran muchas de nuestras emociones desangrándose

en adioses, o henchida de propicios besos que conmueven en los regresos musitados casi

comulgándose ante cualquier encuentro. El alma, tiene el común de una estación, todo un

dejo dibujado con la mueca alborozada del que siempre está volviendo. Acechando están los

regresos con sus brazos abiertos y ventanas encendidas con los ojos vigilantes del que espera.

Es también la sombra incierta envejecida por la amarga desazón que experimenta el corazón

al sentir, el abandónico* estado que dejan las ausencias. Salobre gusto al beso empapado por

el llanto quejumbroso del dolor, cuando agita el blanco lino y se buscan miradas en el camino

del adiós. Confluencias de esperanzas, equipajes, sueños llenos, cotidianamente junto a

horarios de llegadas y partidas controladas vigilantes desde un antiguo reloj sobre el hondo

latir del corazón. Viajeros ambulando bulliciosos, territorio de almas en movimiento cual si

fuesen simples piezas de un tablero de ajedrez. Tumultuoso lugar donde se toman decisiones

manifestadas dolorosamente en el retiro embriagándose en su seno. También estremeciendo

hasta las fibras más intimas del alma, cuando quedan los rumores múltiples desandando

algarabías los regresos. Lugar de encuentros, de partidas y llegadas, juntándose entre sí,

dejando el eco de las voces emergentes de lugares cercanos y distantes como avenidas que se

abren como heridas, buscando destino cierto. ¡Estación vieja el alma! Geografía conocida para

los años y sueños que pasaron en torno a ella, cada cual dejo sus huellas. De los sueños,

quedaron hebras, a los años cayéndoles vejez, como rizos de nieve en la encorvada figura de

su espalda.

*angustia del abandono

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La vieja estación del alma--1

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Poema

Siempre soñé con escribir algún poema, ni audaz, ni supremo,

de arte humilde, nervioso en el ritmo y mágica acción. Un poema

con cadencia sonora, gravitando profundo en el verbo y el decir.

¡Entonces, busque un conjuro de magia en los ritmos! ¡y de pronto

en bandadas casi desbocados llegaron como danzando encontrándose

en el aire fugándose, también buscándose!. Algunos como estampidas

de truenos, otros como el canto mismo de los pájaros. Llegaron cuartetas

y tercetos dando riendas sueltas a sus agiles movimientos buscando

acomodarse en el blanco espacio del papel. Con un vocabulario muy fino

y para sorpresa, se presento bien decidido el soneto, rompiendo a cantar

con todos a voces en tremenda algarabía asombrándome por su elegante

y refinada filosofía. Dando vueltas por ahí, una estrofa conmovió mi deseo

por su suave tintinear en su agudo campanilleo. ¡No vacile ni un instante,

la elegí! ¡dándole forma de rimas a manera de cuento tomando carácter sutil!

Y comencé a contar de una mujer hermosa, la intima y desnuda historia

de amor, a ex profeso con palabras impregnadas en dulzura y el agradable

gusto que deja un beso. Busque muchas frases con acentos extraños de alguna

música como de una antigua melodía, acompañada con violines. En una luz vaga

y difusa, deje amontonadas todas mis lejanías impregnadas con el rocío húmedo

que da la melancolía. Imágenes llegaban desde el fondo de la profunda oscuridad,

como las de una mundana fiesta, danzando mascaritas con agiles movimientos, al

compas de la orquesta. Se envolvían las palabras que se ocultan como en un velo y

en ese fondo me atreví a cruzar confusas sugestiones y tentaciones comunes de lo

humano. Tal vez convencido con lo que había escrito sintiéndome apenas escritor, lo

impregne con un olor a jazmín y el color que deja el atardecer. ¡Ahora espero que

alguien con su sinceridad mas encendida, lo lea y me diga, ¡lo comprendo!

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Nocturno para mi padre (1)

Dejaba de hablar con mi padre y entre un momento por algunas

cosas a mi pieza. Abrí una de las ventanas que dan hacia la calle,

y, allí, estaba la noche, con un dejo profundo de soledad. Como

cayéndose, estaba el cielo sobre mis ojos, y entre las copas de los arboles

la brisa se movía buscando afanosa a la luna que se había escondido

por un momento nada más. Huele la noche, aroma a jazmines, y alrededor de

mi planta todo tiene sentido, porque jamás, me sentí tan cerca de mí, como

esta noche. Las sogas de mis ausencias, me sacaban del abismo en el que

estaba. Hablar con mi padre, es escuchar, y hablar sin escuchar a mi padre,

es como no saber rezar, cuando su voz pausada decía algunas consejas,

una leyenda tal vez. Hablar con mi padre, es como una oración,

pacificándome el alma. ¡Ignacio se llama mi padre! que para mí, quiere

decir, la vida, el saber.

En este momento que lo recuerdo, y, fuertemente lo pienso, siento el

borbotón de su sangre en mi ser, y, en mis pupilas su sabia ternura.

Mi padre canta sus coplas, alegre, nombrando los campos que besa

la lluvia, también a las estrellas cuajadas de luz. Su pelo ceniza, altura

de roble, le veo su andar. Detrás de su sombra camina su estampa, su porte,

denunciando prestancia, y agilidad. No creo que haya otra cosa mejor, que

conversar y escucharlo, tantas veces respondiéndome, otras tantas,

preguntándole, por distintas circunstancias, que uno ve pasar frente a la vida.

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Ausencias

(A mi hermano José Antonio Cuchi Montero)

Como pena quejumbrosa que atraviesa tantas veces por la vena

del alma, se conjuran los momentos, los recuerdos y los hechos

en procesión de letanías. Una pena que el lenguaje nunca pudo

definir y que se inicia con asaltos en el pecho, invadiendo todo

aquello de nostalgias taciturnas, cuando nos gana la ausencia

doblegando la aflicción. Es sin duda abierta herida, aunque el bálsamo

del humano trate en vano de curar. ¡La ausencia es fuerte y duradera si

en un corazón noble reposa! Nos lleva por zaguanes, donde estuvo la

pintura del paisaje embebido de ternura, y mansedumbre y que son caros

a nuestra esencia, a nuestro origen. Mayormente se alimenta, de un

melancólico estado natural que dan agudas situaciones conmoviéndolo

al humano. Generando así, la usina alimentadora de la ausencia y la

delegamos toda vez que podemos directamente al corazón.

En un rincón, murmura acurrucada la nostalgia, a fuera la lluvia azotando

los cristales gris ausencia. Con murmullo quebrajoso golpea el viento y va

dejando agudas notas al oído y yo, ausente de la vieja y tibia chimenea

que en mi otrora mocedad permanecía viéndola encender azules y rojizas

llamas, elevándose desde su gruesos leños, semejando caprichosas y

lánguidas figuras.

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Cosas viejas

Todas las cosas viejas desteñidas, sin el color, por el inapelable

paso del tiempo, son sabedoras de recónditos secretos de antiguas épocas

que murieron y tantas vidas que ya muy pocos conservan en la memoria.

¡Cuando el hombre en su inquietud las mira palpándolas con sus sentidos,

suenan como extrañas voces susurrándole casi al oído, el relato de alguna

rara y extraña historia cubierta de una profunda y tenebrosa oscuridad de

telarañas. Son indefinidas en sus colores, como una antigua colección de iconos

y miniaturas colgadas imperfectamente en el frio espacio que tiene

una pared. O durmiendo el sueño de los justos, en un cajón viejo y

crujiente de algún vetusto bibliotecario. ¡Las cosas viejas! trozo de hierro

oxidado por el mohín, escritura en posdata de una carta ya borrosa,

un pedazo de madera agrietada y descolorida su pintura ennegrecida por

el polvo oscuro del tiempo. Silabario de misales de las antiguas y viejas sacristías.

Fiel reflejo de épocas pasadas, arcón de ilusiones en un tiempo lleno.

Antiguo rosario, humedecido con lágrimas de tantos ruegos formando cruz,

en un beso con amor profundo y grave. Viejo sillón, donde hamacaba tantos

sueños el abuelo, cocinas con alacenas guardadoras de peregrinas cosas atesoradas.

Habitad común donde moran las polillas. Letras góticas de un viejo y arrugado

pergamino. Instrumentos olvidados, por las rítmicas notas de un solfeo, pentagrama

que ha dejado de sonar la mística y mágica sutileza de sus notas.

Antiguas rejas forjadas, con barrotes formando caprichosas

figuras como un indescifrable monograma irregular de letras.

Recóndito ayer, perfumando nuestra ensoñación con el dulce

aroma de finísimas esencias añejadas trasladándonos a regiones

entrañables de épocas tan queridas y lejanas.

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Cancioncillas

“Una canción”

¿Cantarla, cómo y con qué?

porque todavía no está compuesta

mi silenciosa canción.

“Déjame”

Déjame descansar

en tu lecho

sobre tu pecho dormir

creciendo la noche en tu pelo

como en mi sangre el sentir.

“Si pudiera

Si pudiera en tus ojos hundirme

como se hunde la luna en el rio

hundiría mi boca en tus labios

como el rocío en los lirios.

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Solo sueños

Recuerdo que hace tiempo huían de mi mente con sus alas

Sombrías, batiéndolas al viento alejándose de mí.

Sabía que en su vuelo emprendían nuevos rumbos

y en otros lechos iban a posar. ¡Acaso! en su vuelo me llevarían

hasta el seno del pensamiento, permitiendo me sentara en la

gradas mismas frente al universo donde habitan ellos, ¡los sueños!

Y pueda allí mi mente tratar de adivinar, a donde está la luz, poderla

contemplar. Echarla sobre la frente donde raudal el mundo, derrama

oscuridad. Sueños eternos e inmensos, con tantos misterios guardados;

bravío viento que nutre la creación. ¡Elevo mi voz, llamando a los sueños!

Cúbranme con su luz haciéndome sentir, soñando que no sueño, jugando

tal vez, que mejor es fingir. ¡Vengan sueños están todos convocados!

Vengan y llévenme por regiones donde el sol me da un poniente

desangrándose en una tarde con cometas volanderas, hacia la bóveda

infinita del espacio sideral de las estrellas, asiéndome a los hilos que

remontan al azul los barriletes. Nunca aquellos sueños, de los que

mueven marionetas, de donde pende algún mensaje de engañosa fantasía.

¡Nunca esos sueños! los sueños hecho añicos, con los restos desastrosos

de un naufragio.

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Nostalgias

¡El viento golpea en mí ventana! Yo indolente y cabizbajo como apoyado

en un regazo. La nostalgia que se despereza pensativa balbucea

musitando los silencios al oído y al acecho algún fantasma

improvisándome recuerdos. Es que anduvo tantas veces acomodada

en el profundo latir de la ternura, otras veces en bandoleras,

en el curvo espacio de mí espalda. Otras tantas; cuando enciendo

el silabario de los verbos y estructuro frase a frase las palabras

y el acento para nombrar a mi pueblo. Cuando escribo de la lluvia que

trasmina sus olores en la noche de tu pelo. O en canciones, en poemas tal

vez y le encuentro un color al pensamiento. ¡Tanto tiempo me he preguntado,

si todo eso es la nostalgia! ¡Mí sangre asiente que si! ¿Es aquella mañana

templada y luminosa que emprendía mi partida y se abrían a mis pies todas

las calles como tajos de una herida? Hacia atrás de aquellas pisadas, iba

quedando aquel naciente sabedor de tantos hechos que estaban gestándose

en la mente y por cierto, en el latido agudo de la sangre.

Porque algo se quebraba al dejar mi perteneciente, surtidor tremendo que palpita

en nuestras mentes dando formas y movimientos a actitudes que promueven

promulgando situaciones que nos llevan a extrañar. Tal vez, todas estas

preguntas me están dando la humilde y sabia facultad de poder escribir lo

que mi corazón siente y encuentre en ellas la vertiente capaz, de darle luz a las

palabras que en este momento lleguen a conmover el espíritu consiente que late

en sus cabales y, así poder entender que estoy en las puertas de inaugurar para

siempre ¡la nostalgia! con pasaje de insurrecta, apretada a mi costado cómo él

viento a los cordajes de la lluvia y fieramente cómo el sol cuando se apega

al arenal. Es como ángel y demonio, cómo el alma echando en vuelo su vena

de sangrar por un olvido.

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A veces busco tus ojos

(Soneto)

A veces busco tus ojos donde me hundo

para solo enjugarte la tristeza

porque tu llanto es tan profundo

que lo siento en mi piel, toda tibieza. Más aun; siento el latir de tú vida

palpitando por la vena de mí alma

haciendo aletargar a tu partida

en el río adentro de mí calma.

Culpables son tus ojos que me apresan,

de tu boca mis labios son cautivos,

porque tiemblan de amor cuando se besan

Un profundo marrón tus ojos expresan

y en tus labios los besos más furtivos,

saben de esconder porque embelesan.

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Siempre vuelves

(Sonata)

Tantas veces,

el tiempo te ha traído

al umbral de mis límites sensibles,

que siento en tu piel

cierto perfume humedecido

y en tus ojos el asombro que otrora

no tenias.

Tantas veces,

el tiempo te ha traído

acercándote con tu leve rumor.

Es que llegas,

como un canto de nostalgia,

pronunciándote en el viento, en el fraseo,

de tu voz.

Siempre vuelves

y penetras en mi sangre

y te siento en el mismo pensamiento

y te entrego en calma, esta honda posesión.

Es que somos el misterio, fiel reflejo,

de una misma encarnación.

Siempre vuelves

y el mirarnos nos atrae,

sin importarnos todo a nuestro alrededor

y yo me quedo suspendido

en la luz de tus pupilas que me sacan

del abismo en el que estoy.

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Huellas de nostalgia

Muchos son los modos de ver, comprender y con certeza

el podernos equivocar en las profundas cosas que nos hacen sentir

e interpretar las huellas que deja la ¡nostalgia! ¡No aparenta formas,

mucho menos, estadísticas exactas en el tiempo. Tal vez una sinopsis

de ayeres otoñados. Tampoco es palpable a la caricias. ¡Pero si puedo decir!

que sabe al gusto y el aroma muchas veces agridulce que deja un beso.

Es capaz de inquietarnos ¡si inquietante! Como colgante racimo de alegría,

algún vuelo dibujado de los pájaros, o quizás, la aguda intransigencia que

tiene la tristeza. Nos acecha sigilosa por los poros del sentido, nos habita

con un dulce estado de algarabía libremente en posesión de su albedrio,

otras tantas, forma parte de una orquesta de sinfónicas dolencias con

heridas que te marcan para siempre la conciencia y termina haciéndote

mierda la existencia. Deja huellas, ¡la pucha si las deja! Porque

escarba lo profundo y se enraíza socavando hasta el tuétano

“de los huesos” Va buceando en los rincones y lugares de algún

tiempo lejano donde anduvo y estuvo la vida, como cuando

late el corazón llamándonos el regreso. Labra el nido cómo parda

golondrina en el verano y se hospeda en el rio inmenso de la sangre

que trasmigra por regiones sin peaje en los caminos. Porque el alma

del que guarda mas no sea desengaño o desarraigo, es cómo el norte

del que el hombre nunca debería de perder; ¡por el simple hecho de

tener capacidad para el asombro. ¡Deja huellas la nostalgia!

Y en el umbral de nuestra puerta permanecerá pura fuerzas, pura luz,

memoria donde nace y crece el pensamiento del humano. Porque la

nostalgia no tiene indicio del origen de su cuna. Formadora

de sentimientos que nos va ganando el alma, con el filo vértice que

tienen las ausencias, capaz de consagrar algún afecto. Pero en términos

de sentir los rigores primarios del sufrimiento, debemos reconocer,

que tiene un tremendo y directo impacto al corazón.

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Letrilla

“Tristeza” Es mi corazón cómo un junco

defendiéndose del incesante

llover de la tristeza

cuando con su eco retumba

detrás del ventanal.

“Ausencias” Ando callando una música

melodiosa, diferente,

urdida con hilos de penas

tejida en telares de ausencias

con jirones de ternura

colgadas de mi alma.

“Claridad” Estoy en la frontera de la madrugada,

se abre ante mis ojos el naciente

llamándome su claridad.

Claridad, que congrega con su brillo en mis ojos

abriéndose espacio por dónde vuelan los pájaros.

“Extrañar” Extraño tu cuerpo entregándose al mío

tus brazos, tus manos,

allí, donde nacen como rutas tu abrazo.

“Amanecer”

Hoy amanecí, mirando desde el balcón de mi memoria,

que da al norte de tus pechos.

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Con mi boca estremecida

“Prosa”

Tantas veces resbaló mi boca estremecida por el gajo de tu talle,

sutil aroma de tu esencia, por el mimbre de tu cuerpo, tu cadencia.

Junco al viento tu cintura humedecida, recorriendo tu valle que

solo mi boca conoce. Tantas veces resbaló mi boca, por el surco

de tu vientre, la tersura de tu piel, la savia azul, el río sexo de tu miel.

¡Cascada de jazmines, tus senos que gocé!

Territorios donde el viento de mi sangre, comulga con lo ardiente de tu carne.

Tantas veces resbaló mi boca estremecida, por el blanco azogue de

estrellas tu cintura.

Tantas veces resbalaron mis labios, socavando rudo tu ternura,

hundiéndome en tu boca, tu lengua humedecida.

Tantas veces resbaló mi boca por la frontera de tus labios

entre abiertos. Cuantas veces me encontré recorriendo los poros de tu desnudez,

adentrándome por los besos que me abres, llevándome, por las lunas

de tus pechos encrespados, rindiéndose ante mi sangre estremecida

estallando rojos de amapolas enardecidas.

Tantas veces resbaló mi boca, avanzando por tu cuerpo que se enardece

con jardines de jadeos, como un incendio de luna toda plena.

Mis labios náufragos, meciéndose en tu boca, entregándose

sumisos ante tus besos, como el rio ardiente de mis venas.

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Nostalgias (Letrilla 3)

“Una simbiosis de hechos y emociones”

La nostalgia no pregunta

si sabemos, o si nos enseñaron a

controlar las emociones de aquellos

caudales de sucesos que se agolpan

en nuestras mentes, rumbo en pos

de una mayor claridad

en beneficio de un orden cronológico

que pocas veces podemos controlar

“¡como la nostalgia!

Una simbiosis de hechos

sucesos y emociones.

Muchas veces, uno suspira

por aromas y sabores,

que nos son peculiares

a la de aquellos lugares,

donde se han quedado cotidianas formas

y semejanzas de lo que uno fue dejando.

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Los tordos

Casi al borde de la tarde

solo el silencio hace alarde.

Opacado el cielo extiende su bóveda

y el horizonte se tiende

dominando con su anchura

todo un manto de espesura.

Una bandada de tordos

le hace oídos sordos

al silencio que hace alarde

en lo más grave de la tarde.

Son los amos del paraje

habitantes del paisaje.

Llegaron en volátil caravana

surcando el espacio que los hermana

invadiendo la verde espesura de las talas

y desperezan agitando sus alas

sobre el verde ceniza de los ramajes.

Hincan sus picos sobre anaranjadas bolitas

manjar de los pájaros; agridulces frutitas,

mientras sigue el silencio en su total alarde

y nubes rojizas incendian la tarde..

Un degüello de soles en el horizonte se arde

y por sobre los montes refleja su muerte la tarde.

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La ventana

“Asimétricos”

Derramando racimos de luz,

por mi ventana se iba colando la luna.

El gato jugaba con las aletas

de un destartalado tragaluz

y la péndola de un antiguo reloj desperezándose,

anuncia la hora una.

En tu tiempo luciste tan lozana

ante un sol ardiente quemando

sobre tu hosco marrón, vieja ventana,

y tu postura gravitando siempre

hacia el poniente.

Una brisa besaba la ventana,

la noche, columpiaba asida de los parrales,

mientras mis manos buscaban

el norte de tus pechos

y mis pupilas se iban rumbo al cielo

de tus ojos, astros boreales

que descalzos titilaban y trepaban

por sobre los tejados.

Y en la memoria de la inquietud más pura,

te quedas en los recuerdos de mi edad primera

con el aroma de un nostálgico amor,

¡tanta ternura!

¡Hoy el vuelo efímero de un pájaro,

una quimera!.

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Recuerdos

Rondándome el recuerdo del paterno patio,

antiguo sitio limitando con malvones

centinelas, custodiando la sombra

de mi madre en el jardín, mas los pasos de mi padre

precediendo su llegar.

Una parte de los míos, con pedazos de mi historia

arraizados a mi sangre, un compendio la memoria.

Un halito los recuerdos, con fragancias

y los olores pasados de la infancia.

Particulares aromas impregnados en los poros

de nuestras vidas, que ha quedado en el tiempo

de mi pasada estancia.

Casa paterna, tibio cobijo tu seno,

píntame en colores de nostalgia,

porque se agita vencida la barca rota

cargada de ausencias, buscando su rumbo

de tanto atravesar por la vida.

Quizás, alguna vez me encuentre vencido

con el alma tiritando de frio

y regrese a tu norte casa paterna,

como regresan los pájaros a sus nidos.

Poder estar en tu sosiego,

entregarme a los sueños de aquellos días distantes,

o a las azules y rojizas llamas

de aquella antigua chimenea

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Gusto de tu cuerpo

Gusto de tu cuerpo,

porque hueles

a el aroma de las gicinas de los huertos

de aquella, mi querida Rioja.

Gusto de tu cuerpo,

porque hueles, a el aroma de

jazmines de los huertos

de aquella, mi entrañable Rioja.

Gusto de tu cuerpo,

porque hueles,

al perfume de la albahaca de los huertos

de aquella mi antigua Rioja

en las noches navideñas

de villancicos llenas.

Pero más exactamente

¡gusto de tu cuerpo!

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Latitud

Desde la hueca

latitud del tiempo,

el hombre

se echó al hombro,

la vieja

costumbre de andar

a veces en soledad,

creando

sueños tejidos

con hilachas

de las que están

hechas las esperanzas

tramadas

en telares de recuerdos.

Desde la hueca latitud del tiempo,

el hombre se echó al hombro

la vieja costumbre de trashumar

muchas veces en soledad,

y, ha sentir

desde la raíz

misma de los huesos, la angustia,

emanando lágrimas en su agonía interior,

y, los silencios, tan espesos que se agarran en su alma.

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Regiones de la memoria

“Relato”

Cruzando vastas, e infinitas regiones de la memoria,

me tope con tres copleros chayando *

debajo la vertical paciencia de una tala

que crecía grave y muy copuda,

haciendo con su sombra de aposento al coplerio**

Uno apega ’u junto a su caja

producía un agudo golpetear

sobre el parche, haciéndose profundo

como el ámbito filoso vibrar de la chirlera.

El segundo, con una corona de albahaca

como anclada en el golfo de su frente,

todo enharina u’, miraba por detrás de su harina

como ocultando toda pena.

Su ropa, costura todo remiendos

pero en su libre albedrio,

no le hacía mella siquiera.

Y el tercero, descabezaba un sueño,

su caja colgada en una horqueta

recorriéndole una brisa,

sobre su vientre de cuero.

Y, por su mente, vaya saber uno,

que sueños.

Y, cruzando infinitas

regiones de la memoria, hice un alto,

volví, para echar un vistazo, y, contemplar

aquellos rostros cobrizos y tan profundos,

que dejó visibles hondonadas con el tiempo.

*adjetivo chayando- algo propio de la chaya

**acoplamiento de coplas, unión, enlace.

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A la orilla del verano

Vinieron

a madurar

las

algarrobas,

bebiéndose

la savia

cuando cantan.

Y yo,

estoy

paralelo

al nervudo

tronco

escuchándolos.

Y la siesta

se me vuelve

fruta

madurando

a la orilla

del verano.

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Yacimientos

En los oscuros obrajes

¡la muerte!

supo tener sus yacimientos.

Montes adentro

las hachas seculares

gozaban

de un largo genocidio

arbustivo y humano

con el más vil

y execrable

de los amparos

Yacimientos oscuros,

donde la latitud

humana del tormento

labraba la muerte

sin miramientos.

Donde se regaba con sangre

los montes

y se abonaba con los huesos

la tierra.

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En el sediento amanecer de los veranos,

surge un manantial de vino a divertir regando el alma.

El espíritu juega, un furtivo ritual de lágrimas alegres

y cantan las coplas, ¡solitas nomás!

Andrés Tanquía

(A mi hermano Andrés)

Manuel Silplituca

(Antiguo vidalero riojano)

Te nombraba Andrés, en las vidalas, y por el yo conocí

que en los pueblos de la costa su voz era todo viento,

y en las cañas un yaraví.

Rumiador de antiguas chayas que en su garganta le

serpean, y cuando larga su alma en coplas,

Silplituca* se hace caja y sus venas las chirleras.

Es la voz antigua de la tierra, despelleja en su canto,

el reventar de toda pena. Es el rostro milenario de los cerros

desnudando soledades en las piedras. Silplituca es el que viaja,

con luciérnagas y estrellas. -----Yacurmana** -----es la añoranza

para el dolor que dejo su ausencia, cuando cae majestuosa en

cascada, recorriendo como lagrimas las acequias.

*viejo cantor de vidalas

**quechua, vocablo que significa madre del agua o agua que cae

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Cuando venga febrero

Cuando venga febrero, trepara por mi sangre

duende festivo el carnaval y volara el trigo

en las alas de la harina.

Cuando llegue febrero, las cumas* y los cumpas**

saltaran mirando al sol, y después enharinándose de amores

en ceremonia y topamiento,***

se habrán de coronar.

Viene febrero y yo, estaré cantando,

mí sien adornada y perfumada

con albahaca, desnudo el corazón,

golpeteando. Cuando venga febrero, escucharé los cascos

de sus potros galopando, montando algarabías

y su borrachera bailando.

Febrero ha de llegar cantando,

como llega todos los años,

trayendo la alegría, tapándonos

quizás un algo.

Febrero vendrá y se subirá

por las gargantas de los changos,

paralelo al canto mismo de la copla.

Regresará febrero otra vez,

a derramarse por un valle de vidalas.

*comadre

**compadre

***encuentro

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Cincuenta años de cielo


me acompaña mi sombra fatigada,

achatada sin apuros

un rato atrás otro adelante.

Salimos a caminar esta tarde

para morigerar la añoranza,

renovar juntos un sueño,

compartir la nostalgia.

Cincuenta años de cielo,

junto a mi sombra buscando alboradas

y mi osamenta dibujada

se desplaza por el suelo derramada.


unido en plenitud de gracia,

con raíces crecidas

profundas dentro del alma.


eterno amor que traspasa,

aroma a flor que no extingue

más allá del tiempo y la distancia. (Poema musicalizado por: Jorge Cay. Santillán)

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La vieja estación del alma—25

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Hachero del tiempo (A la memoria de don Ariel Ferraro)

Es hachero el grito que astilla los montes,

es sudor que sangra en el arenal.

Vertical se eleva junto al refusilo estallar del hacha,

golpeteando siglos, ¡luz de eternidad!

Hachero del tiempo, hachero sin nombre,

raíz de la tierra, fermento carnal,

salobre de luna te moja la frente

adusta cobriza de arcilla y gredal.

Se trepa y se trepa tu grito dolido

paralelo a la savia de aquel tiempo vegetal,

igual que el coyoyo* cuando maduraba verdes

sobre lo que hoy es tristeza marrón del algarrobal.

Hachero del tiempo

hoy el hombre te enciende

vidalas de estrellas en la infinidad

Genealogías de heredas antiguas,

sangre arisca del tiempo ancestral.

*cigarra grande

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Antigua voz

Silplituca, hermano de las coplas y las vidalas

hilvanadas con raíces profundas de su suelo, de su canto.

Coplas y vidalas crecidas dentro de su sangre, para que el viento en su voz

las desparrame y las cosiese con su hilo de plata ¡Yacurmana!*

Jineteando coplas va vidalera** en mano, por el vendaval azul

de sus montañas. Más allá del viento, más allá del sol, hacia allá

del canto, ¡allá! del vuelo, del lado allá del tiempo.

En la ojerosa piedra milenaria, en el cántaro nativo,

en las alas extendidas de una paloma toda límpida,

como la flor de la harina. En el dolor antiguo, en el autóctono

grito de la copla. Coplero antiguo, insomne llevador de coplas en

sus alforjas, hechas con el aire de su tierra, con el soplo mismo de

su alma soñando porvenires de rebaños y luz con amaneceres de

alegrías. Pero hombre que también recuesta sus tristezas sobre la

aldea de su destino. Cabalgador que entiende, que no tiene horizontes

la tierra, cuando cabalga un jinete de la vida coplero y cantor

para entregarle al hombre, una estación de vidalas florecidas.

Silplituca,** antigua voz que reclama en los silencios, un alba

encendida sobre su pueblo habitado de pájaros.

*quechua vocablo, agua que cae

**caja chayera

***viejo cantor de vidalas

------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------ La vieja estación del alma—27

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Valle

Era un día cualquiera, cuando llegué hasta una especie de valle

habitado por la palabra y el conocimiento, en dialogo con una multitud

de silabas, verbos, formas y maneras que se asociaban con la escritura.

Comencé a caminar por ese valle, donde se agregaba un preludio a las

sinfonías de los arroyos, los cuales emanaban prosas y viñas acercándome

a los sueños de las rimas que habían despertado para recibir al sol con sus

lujuriosos higos de poesías y frescas uvas con el sagrado numen que nos da la vida.

En lo alto de una oración, me detuve a observar esparcidos pueblos que formaban

silabas de letras. Se iluminó el pensamiento, me tendió una mano el conocimiento.

Afanoso comprobé, como el valle se había vestido con un verde ceniciento y una

vocinglería a manera de coplillas me ganó el alma. Los sonetos serpenteaban como

arroyos que han bordado sus faldas con filigranas de poesías. El mundo de las letras,

es como la sagrada tierra y todo lo que existe es revelador. Porque atrás de lo que

vemos, palpamos y sentimos, se encuentra el reino de la poesía universal. Sin lugar

a dudas, un valle habitado por palabras, tiene una enorme fuerza oculta, mas el

magnetismo del escritor y su pluma en pos de seducir al lector, con la sabiduría

de un espíritu elevado y ese espíritu con dominio absoluto sobre lo que generan

sus escritos. Jamás, con la estridencia de querer ordenar las palabras de una

manera espectacular, solamente dejar que el alma se escape de uno, a recorrer

regiones extrañas, distantes. Relatar historias, anécdotas, algunas experiencias

vividas, tejidas con las hebras de estaciones, lo mismo que el tiempo cuando va

tramando y tejiendo con los hilos de las eras y los milenios. Buscar maneras de

escribir, para que el lector sienta lo apacible y lo simplificado. En verdad, sentirse

un poco agricultor al amar los viñedos de las rimas y en la llanuras de nuestra memoria,

los lujuriosos higos de la poesía. Sacro lugar la escritura, donde convergen los surcos,

el arado, una artesa, el lumen, la materia, la fuente más antigua donde abrevamos

nosotros mismos. Un estado de sensatez, cuando escribimos sobre la vida, que es la

misma forma como concebimos el pensamiento. ¡Pero los hay, que contemplan la

vida, con una mirada muy turbia, mirando en la savia, en la corteza de nuestro árbol,

como a un ser marchito y carcomido.

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Acallé mis versos

¡Hubo un tiempo

en que me creí escritor!

Hasta que conocí,

la sabiduría de aquel

ante quien se rinden

todas las musas

con total mansedumbre.

En sus poesías,

se habían reunido

las risas de las rimas,

las lágrimas de las elegías

y el danzar de los sonetos.

Desde el momento

que conocí todo aquello,

mi pluma se convirtió

en instrumento hueco, vacio,

y mi espíritu no pudo hilvanar

nunca mas todo lo que para mi

significaba la poesía.

¡Entonces! arroje mi pluma,

y acalle para siempre

mis versos.

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Circunloquios

Las

palabras y los verbos

maduran en el alma del poeta,

desde su templada nostalgia

y los traslada por acaecimientos

líricos.

Con elevado espíritu

anhela y trama

minuciosamente

la simplicidad

de su vuelo

poético.

Nada más, ni nada menos,

que consagrar su existencia

el cultivar de la palabra

¡sin rodeos!

la manera completamente fidedigna.

Testimonio cabal,

en el cotidiano ritual

de escribir poesía.

Todo ello avala, es circunloquio,

tender un puente de palabras

entre el principio y el fin

entre los amaneceres

y los atardeceres.

----------------------------------------------------------------------------------------- La vieja estación del alama--30

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Conversión

Un muchacho

comienza a caminar

después de haber comprado

una realidad y ponérsela

en uno de sus bolsillos.

Después

de haber caminado por un rato,

se detiene con la misma realidad

en uno de sus bolsillos,

pero ya, no es la misma realidad.

Ahora es un montón

de sueños anhelados

que el muchacho deja abandonado

en el banco de una plaza.

Al quedar solos sobre el banco

aquel montón de sueños,

se convierten otra vez en realidad,

hasta que alguien los ve,

comprueba la verdad de esa realidad

y los deja convertidos nuevamente

en un montón de sueños.

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Apostillas

El hombre vuelve siempre a su pueblo,

llega desde el fiero desarraigo de la nostalgia huyendo,

viene a la tierra, a la casa, al árbol, a la fuente. ---------------------------------

Todos los caminos que llevan al hombre

por otras tierras alejándolo de su pueblo,

siempre vuelven de regreso a la raíz, de donde salieron.

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Un cantor nunca a callado su canto,

el poeta jamás sus poesías,

para que juntos alcancen la estructura

de la creación.

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La vida es, quien moldea a los hombres

con su tramado de hechos y circunstancias,

tejidos con la vorágine de la realidad.

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El hombre nunca debe creer en lo que ve,

debe de recurrir al conocimiento porque es necesario,

para palpar la realidad. --------------------------------

La voz del hombre sacude el grito

primitivo de su ancestro

abriendo surcos, su inicial sobre la tierra.

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Es el tiempo de mirar al hombre, por el hombre,

aquel, del universo cabizbajo,

caminando sin el norte de los vientos.

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Labriego

(Canto de siembra)

Canta el labriego

su canto de siembra,

en sus manos

el pan aromado.

Nace la flor de la harina

y de la espiga su fruto nombrando.

¡Gritando

a todos los vientos,

nunca su corazón dejo de gritar!

Una y mil veces

cruzando fronteras

Tan solo la tierra

conoce de la íngrima

soledad del hombre,

habitador de los surcos

y de la corteza de la siembra.

Antiguo

patriarca de los trigales

y de sus largas penas.

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En azul

Mi boca es,

como el nacer

del rocío

azul de un alba

inesperada,

nutriéndose

en los besos del río

tormentoso y fuerte

que hay en tus labios.

Tus ojos

melancólicos

y mansos,

lanzan de lo profundo

de tu mirada

un horizonte azul

de pupilas

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María de los viñedos


racimo oscuro tu piel

gesto de greda y arcilla

fina cintura de miel.


en el surco tu vestido

se alborota con el viento

como tu pelo retinto.

Tienen tus ojos desdenes

de tanto vendimiar sueños

entre los surcos creciste

María de los viñedos.

Arriba un cielo de orujo

muestra su brillo la luna

abajo chanca María

en un lagar de amarguras.

Con los ojos fatigados

y sus manos agrietadas

María tiende un madero

de noches crucificadas.

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Poema musicalizado por:

Julio C. Díaz Bazán

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Luna de Pagancillo La luna de Pagancillo* desnudita y alumbrando

entre un cordaje de estrellas, corazón anaranjado

lunita de Pagancillo pila’ chita** y alumbrando.

La luna de Pagancillo desvelada por los grillos

se me ha quedado dormida sobre un gajito i’ tomillo

lunita de Paganmcillo ven ha vidalear***conmigo.

Lunita de Pagancillo recostada en los parrales

memoria de enredaderas de tumiñicos**** y azahares

la luna de Pagancillo

descalza en los retamales.*****

Lunita de Pagancillo como savia te derramas

sobre los algarrobales tendida sobre sus ramas

la luna de Pagancillo candil de las enramadas.

Lunita de Pagancillo descalza en los arenales

peregrinando en los patios bajo el envés de la parra

la luna de Pagancillo su luz el cielo nimbaba.

*diminutivo de Paganzo –tierra colorada

** desnudita

*** cantar vidalas

****picaflor

*****sitio poblado de retamas

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Si un amor se muere

Si un amor;

se muere herido

de besos y hunde

en el olvido

su beso mejor,

el corazón recupera

aquel mismo beso

y sobre el mismo olvido

construye otro amor.

Y si un amor

nos ensombrece la vida

por un abandono

y ese abandono

nos causa dolor,

la vida nos devuelve

nuevamente la lumbre

y de ese abandono

renace otro amor.

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Asimétricas breves “Aromas”

Hueles a humedad de la tierra,

a el aroma del bosque que trasmina tu piel.

Mi corazón se deja llevar por esa fragancia

que encierras, en el cuenco de tus manos

pequeñas.

La parra

La parra cantaba la copla azul de la vendimia

mojándose los labios con el báquico jugo de sus granos,

y saboreando su propia aroma se emborrachaba,

descorchando el mosto bíblico de los lagares.

Oficio

Mi oficio es cantar, cantar la música

sustanciosamente agiornada

con la sensibilidad de la palabra

y el sabio embrujo de las asonancias.

¡Este es mi oficio! el de juglar,

que no dejaría jamás!

Pincelada

Mi corazón se encendió,

en el blanquísimo gris del arenal.

Mis ojos gravitaban

sobre las soledosas copas de los algarrobales,

el cielo estaba azul, el día luminoso

y el aire me traía el fresco aroma

de la infancia.

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Desde la altura, por la orilla del alba,

echas andar tu destino en tu salto

Yacurmana*

Diosa azogue

Libres viñedos, nogales, cultivos

se te ofrecen, para que tus aguas

recorran por los despeñaderos.

Como sierpe azogue te ondeas en la montaña

y entre los riscos, vas dejando tus huellas.

De los arbustos, las hojas desprendiéndose

de sus ramas, se embarcan en tu correntada

como en un bajel de cristal.

Recorres acequias y la música canta,

bordeando tu orilla, las aves te surcan,

como si fueran las ninfas

diosas de las aguas

Para ver tu magnánimo salto

el arbustivo infinito

hace balcón en las peñas

junto a los pájaros, las flores,

cuando vas amansando las piedras

con tus potros cristalinos.

Salto a salto te despeñas

como gimiendo tus aguas

y se transforma en espuma,

tu sierpe de plata.

*cascada de agua en lo alto del cerro

llamada diosa del agua.

se encuentra en:

Chuquis, origen diaguita -- pedernal -

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Fragmentados 1

Tu llanto

es como el cordaje

de la lluvia quebrándose 2

Sobre tu vientre palpitando,

se me caen muertos

de amor los besos. 3

El cáliz de tus labios

nombrándome. 4

Tengo andenes

de ausencias en los ojos

y un puñado de adioses

en mi vieja estación del alma. 5

Por el itinerario de mi sangre

se encienden pájaros de latidos. 6

Como quieres que te olvide

si nunca pude conocerte. 7

Eche a rodar caminos

los anduve todos,

cuando mire hacia atrás

el niño ya se había ido

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La vieja estación del lama--40

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Ánfora sutil

Dulce hechizo

tu cintura,

modelada cual ánfora de arcilla

por las manos escultoras

de natura, donde mi boca bebe

y se arrodilla.

Sepulto mis dedos

en la perfecta hechura

dorada de trigales abriéndose al sol,

y entrego mi ofrenda en tu sutil cintura

deslizando mis dedos segadores

en la mies de tu siembra

hecha flor.

Dulce

hechizo tu cintura,

bravía silueta

de mimbre en el viento.

Seducción de pájaros en cinta,

indócil ángel y criatura

donde el barro de mi tiempo

se volverá sedimento.

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Nombrar

Nombrar

es el oficio de la memoria.

Nombrando las sombras, se encuentra la luz.

Nombrando los valles

escalamos las montañas

Nombrando los ríos

desembocamos en los mares.

Nombrando mojones

nos hacemos distancia.

Nombrando los oficios, dignificándolos

nos ganamos el pan

Nombrando las calles,

transitamos ausencias.

Nombrando amigos

rebosamos las copas.

Nombrando a Dios

sobre todas las cosas

respetamos la vida.

Nombrar todo lo que nos rodea, es tocar con la punta

del alma, los misterios, las formas, las cosas hermosas.

Lo oculto o lo visible, es utilizar la forma mágica

que es la de nombrar.

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Desde la hondura

Desde el territorio

absoluto de la nada

como en bocanada el silencio,

solo se hace oír

Una abertura infinita

es el espacio profundo,

en ese espacio el silencio

con la nada se buscan,

queriendo fundir sus almas.

y la tierra reseca echada

cayéndole el cosmos

La hondura majestuosa,

formando sinfonías de silencios

y en esa hondura me hundo,

en el espacio, del espacio absoluto.

Editado: Antología poética (5)

PR Ediciones- España

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La vieja estación del alma..43

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Desnuda mi alma (Poética)

Resbalándose desnuda mi alma

toca tu firme cuerpo,

buscándote con su humedecida boca

en las estrechas sabanas de tu lecho.

Mi alma estremecida llena,

derramándose en cada rincón

de tú almohada, prolongándose

silenciosa por tu suave desnudez.

Meditando pasiones el corazón,

deja correr pensamientos fatigados

en el cálido territorio de tu alcoba.

Mi alma desnudándose ante tu rostro

como si fuesen alas de un espíritu,

toca tu frente como lluvia de luz,

y se queda prisionera en tu deslumbre.

Mi alma vuela, rozando melancólica

por los henchidos jazmines de tus pechos,

que ardorosos, brotan en tu cuerpo

y los contemplo.

Entonces, cierro los ojos del alma

y te me quedas mirando

con tu mirada fija, clavada en mi pecho.

¡Tal vez, como puñales de fuego ardiendo

en la tarde del ocaso melancólico

de mi alma!.

------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------ La vieja estación del alma--44

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Andando la vida

Andando la vida hice un pacto contigo.

Hundir en tus labios carmín,

el vértice carnal de mi boca

derramándose como un río

en el frutecido salobre de tú lengua

que se aviene por mi carne,

abriendo un laberinto

en la rojez de mi sangre.

Ardiéndose en el averno pasional

de nuestros sexos humedecidos

explorando territorios por inaugurar,

donde con gravedad nuestras bocas

se hacen heridas con un instinto animal.

Amanecer ¡Andando la vida!

luego me encontré besando tu vientre

temblando con tu mies madura.

Como la tierra hembra echada,

para incubar su fruto

puesta para dar a luz.

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Callejón de los Ozán


bien ceñido

de angosturas

donde bebe el arenal

gotas de rocío y luna.


te solíamos andar

en noches de serenatas

sorteando el viejo canal.

Un coplero en tu camino

se ha topado

con la bruma

callejón de los Ozán

no le escondas a la luna.


de arenal y piedra dura

el coplero de los tiempos

golpetea el parche de la luna.

La guitarra del recuerdo

sin clavijas y sin cuerdas

ya se aleja cuesta abajo,

orillando va el canal, agua blanda de la pena.

*palabra relacionada con chaya

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Salamanca *

En el fondo tenebroso de la

piedra calcárea, ante la bruja mayor

bastonera del aquelarre, comienza

el cónclave endemoniado.

Ebrias de alcohol y lujuria

danzan las hechiceras

en la boca profunda de la noche,

cuando las horas altas

carcomen hasta el tuétano, los huesos.

Expertas;

en el arte ancestral

que viene de siglos.

Oculto misterio, untado

de prodigiosos ungüentos,

haciéndose parecer

como dulces caricias

en un amante dormido

desnudo su cuerpo.

Cuentan que algunos bebieron

de aquel elixir compartiendo el secreto.

Lúgubre vino amargo y mágico

cómo un beso envuelto en la lujuria.

*lugar de leyendas, antro de brujas y demonios.

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Alfarero (a Dionisio Díaz)

Alfarero; oficio milenario.

Tus ojos como cuencos,

asombrados por la nobleza

de las piezas que labras

con tus manos de greda

sutilmente ejercitadas.

Como las flores del aire

sensibles tus dedos,

que al tacto de las yemas

se vuelve pétalos el barro.

Alfarero de nativa arcilla,

conocedor la elegiste,

¡por su nobleza tal vez!.

Acaso por los secretos ancestrales

que ella encierra, por las huellas

de tu raza sufrida, o por las heridas

de un tiempo acontecido.

Sumisa materia dónde duerme la magia

apresta al modelaje.

Honda el alfarero la trabaja

y se vuelve prodigioso

objeto entre sus manos.

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Decía llamarse

Decía llamarse, Remigio nomas.

Retacón, curtido y sereno en sus movimientos, con su cuerpo

que parecía un muro como para fusilar todos sus sueños.

Nació tan pobre, como la misma pobreza. No tenía amigos,

tampoco parientes, nadie que le brindara afecto, que lo quisieran,

mucho menos. Tuvo por corazón, algarrobales y arenales ardientes.

Sus brazos se le quedaron secos, como el rio de sus venas

de tanto hachar y alambrar sueños sedientos, calientes.

Desmontó, aró, sembró crucificado en la reja. Gruesas gotas

de su sangre y sudor regaron la gleba.

¡Nadie; había notado su ausencia cuando marchó por otro destino!.

Pasaron los años hasta su regreso. Tan largos, cómo años

sin un mendrugo de pan. Eso fue lo que duro su destierro,

entregando por nada su vida, teniendo en claro que la vida es valedera.

Decía llamarse Remigio, cuan honda era su pena

al no haber tenido amigos, parientes, para enojarse con ellos.

Quebrada sobre su frente el ala de su sombrero, como quebrada traía

su alma ¡crean me! que no era para menos. Los gargajos de la blasfemia

y el alcohol pendenciero, lo llevaron a la muerte.

Dicen: lo encontraron muerto, con sus manos llenas de sueños resecos.

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Vidalero

El

rojo

vino,

la

arena

quema.

Detrás

de

la

copla

un

vidalero*

desangra

de pena.

*Cantor de vidalas

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Nombrándote

En el sopor siestero,*

andará borracho mi corazón de resolanas

nombrándote,

cantando borracheras de amor

y de vidalas.**

Cuando me adentre

por la arena de las coplas

buscando el rastro de greda,

la raíz de mí bien perdido,

¡estaré nombrándote!

En esta luz miel, que me da este mediodía

o cuando canta con sonora dulzura la torcaz,

canoras melodías,

¡estaré nombrándote!

¡Estaré nombrándote!

junto al silbo de las cañas

que me trae el viento entristecido

y en estos versos que se vuelven

como racimos grávidos

de silabas y palabras.

¡Estaré nombrándote mi bien perdido!

*andar de siesta

**canciones populares, que se acompaña con caja

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Mí canto

Mí canto

emana

de cauces

heredados.

sin ataduras,

por renglones

de la savia popular.

Entonando

a veces,

el lenguaje

verbal

de la pena

y la melancolía.

Tal vez

los asombros

reiterados

instantes

del vivir.

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Siesta de harina respira la copla

por sus poros suelta el vidalear*

el coplero se adueña de su alma

solo quiere dejarse escuchar.

Tengo un puñado de coplas

Tengo,

un puñado de coplas

subiendo tu boca de miel.

Busqué regarlas con vino y albahaca

para que florezcan en la llanura

de tu piel.

Tengo;

un puñado de coplas,

y un ramo de albahaca,

para coronar tú sien

y una luna que se cuela alumbrando

con su parche a mis vidalas también.

Siembro;

un puñado de coplas

en tu vientre dorado de mies,

donde madura y se mece

la grande dulzura

como bresca de miel.

*cantar vidalas

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Nueva savia

Eh visto

cuando el viento

arremolina la hojarasca

debajo de las parras,

luego el sol, la lluvia,

la descompone

para que vuelva

a tener nueva vida.

Así;

pasa con el hombre

cuando se le arremolinan

desengaños y tantas penas

que lo amargan.

Pero todo aquello

ha de ser

cómo hojarasca

devuelto

al humus

dando nueva savia.

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Huele a albahaca febrero

porque su aroma agudiza las venas del corazón

y moja a todos los hombre con sus gotas de amor.

Casca Olivera

Adagio a la chaya*

En el ardiente estío de atardeceres largos,

cuando en el cielo el sol apenas arde,

acordes y vibrar de chayas

cantan al rumor de las brisas enamoradas.

Y en las calladas noches, cuando la luna fulgura

golpeando su parche en las tímidas coplas de los changos,

cadenciosas voces llegan al oído

y al silencio turban cómo en un vago gemido.

Se desgarra y se hace grito en las gargantas

y se mete socavón adentro de la sangre

entregándose al humano como mansa copla

levadura madre de las vidalas derramándose

en un rio caudaloso, aplacándole el incendio al arenal.

Madurando ya, los tiempos de azules melodías,

como el agua en las acequias, que en espíritu traduce

manantial de música dando luz al corazón.

*proviene del quechua: significa (rocío de agua)

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La vieja estación del alma 55

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Esencia a romero

Su profunda esencia expele

su singular encanto con aroma bucólico.

Casca

Mi corazón es una rama profunda

de romero

cortada en un febrero de frutales

con nacientes pintando algarrobales

y lagares creciendo vino, como

de un venero.

Hermano de la albahaca que perfuma

con aroma de su esencia en los

vergeles,

donde liba el tumiñico* el polen de sus mieles

y donde el verde del verano

exhuma.

No tengo un jardín de rosas urgentes sus corolas,

pero guardo mariposas de greda en mis manos

que hacen ruborizar a un huerto de amapolas.

Romero en mi corazón, romero en las alas del viento,

mi piel pisando siestas de verano

y tu hueles romero en tu aliento.

*picaflor-colibrí

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Oración de los oficios

María de los viñedos, racimo oscuro tu piel, gesto de greda

y arcilla, fina cintura de miel. Arriba un cielo de orujo,

muestra su brillo la luna, abajo chanca*

María, en un lagar de amarguras

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Pedro de los trigales, surco de mies en las manos

y en tu augusta frente el sagrado sudor, el pan de tus hermanos.

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Juan de los tabacales, junta manojos de sueños quemados,

yéndose por el humo espiral azul del tabaco.

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Esteban de los cañaverales, zafra adentro de su sangre

machetea en la caña cortando su jornal tan miserable.

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José de los quebrachales,**rostro duro como tallado

trasmina en tu cuerpo el tanino que huelen olorosas tus manos.

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Santiago; oscuro destino el de minero raíz profunda y socavón

dentro, siembra debajo de la tierra remezón de huesos y desazón.

*moler

**paraje poblado de quebrachos

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Oración a Victoria Romero

Victoria;

la que vio caer a su amado ensangrentado

con una rosa punzón en el pecho.

La que vio rodar la cabeza cercenada de su hombre

por las áridas arenas de su amada Loma Blanca.

¡La Victoria! del paisaje agreste

confundida entre el gauchaje,

donde ella cabalgaba los potros al viento

alzándose en la polvareda, atada

de los pelos de las crine de aquellos

gigantes centauros, parecía flotar

en el cansino espacio de los llanos.

La Victoria; que se deja caer desde lo alto

de la pena y del cansancio.

La que busca afanosa el remanso

en el azul celeste de los ojos de su amado

que jamás en ella, se volverán a posar.

La Victoria del postrero grito de furia y de dolor,

la hembra, mezcla de clavel y acero ¡como decía el poeta!

La mujer que amó locamente,

a don Angel Vicente Peñaloza

¡El Chacho!

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Allá por el la u’ de los llanos riojanos tengan presente

asesinaron al “Chacho” un general humilde y valiente.

Elegía al Chacho*

Padre de los riojano, hermano de los pobres,

la vida diste, alentando tus ideales, y sin poderes ni dinero,

levantaste ejércitos enteros.

En el sagrario de tu alma de algarrobo, guardaste

ardiendo con vivo fuego, todo el amor por tu pueblo,

entregando tu estirpe gaucha, a los sencillos y humildes

de corazón ...

En tu brazo agreste y federal, tu lanza al viento toda

resurrección, y la vincha roja color sangre de la bravía raza,

ajustada a tu sien.

Montonero noble,

magnificaste todos los senderos,

con el augusto andar de tu heroicidad,

en busca de la verdad y la coincidencia, y, no,

al leguleyo con su ciencia, afanoso de mentiras

contrariando la verdad.

Vagabundo nómade y errante,

cabal y justiciero, entre tu gente, caballero.

Que entre lucha y lucha, victorias y desdenes, no aceptaste jamás,

una pizca de parabienes, tan solo el abrazo gauchazo**

y paterno de tu montonera.

¡Sindicato del gaucho! Por ahí, te denominaron.

Señor de los pobres,

cid campeador de los hombres.

Activar la memoria necesitamos;

para nunca quedar sin brotes, y sin ramas,

o molinos de viento sin su quijote, o como viejo corcel sin su

trote. ¡Cervantinas palabras!

Y en la plaza aquella,

donde la pica mira con lloroso

parpadeo,

el dolor de los riojanos, allí, un templo tiene. *diminutivo de muchacho

**gentil, afable

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Memoria del tiempo

(Poema musicalizado)

El grito chayero* astilla la siesta

y se vuelve copla sobre el arenal

vertical se eleva memoria del tiempo

golpeteando siglos luz el carnaval

Chayero sin nombre coplero riojano

raíz de la tierra, sol, luna de sal

la siesta te moja salobre la frente

adusta, cobriza de arcilla y gredal.

Se eleva en tu grito la copla encendida

como blanquecina paloma se va

llevando en su vuelo la chaya nativa

vidalera** estirpe de riojanidad.***

Chayero del tiempo raíz de la tierra

heredad que viene de la eternidad

vidalas antiguas el hombre te enciende

sideral estrella de la infinidad.

Se va por la siesta trepando tu grito

madurando en coplas para el carnaval

paralelo al tiempo frutal de la savia

igual que el coyuyo en el algarrobal.

*adjetivo es decir algo propio del tiempo de la chaya

**palabra para denominar caja chayera-------

***signo de identidad

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Corazón agrario

Sueña el hombre;

con hacer parir a la tierra

el tan ansiado fruto primario,

¡muchas veces sin poderlo lograr!.

Y la tierra sin su mies madura

es como el corazón del hombre

sin los frutos de su faena agraria.

Es un corazón vacio

rodando por las noches

sin estrellas.

Es como el pan

olvidado por la espiga.

El ser agrario!

es yugar cotidianamente

con la mística ilusión del riego.

Es, esperar por el parir de la tierra

comprometiéndose hondamente

con el misterio de la semilla.

Es nutrir las raíces con el humus,

velar el surco, la semilla

y el proceso de la siembra

¡Ser mucho más que sembrador,

y tu corazón, lo es!

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Compendio el pensamiento (Exposición breve)

El hombre, es la memoria de las cosas y de los hechos que dejamos.

La nostalgia, es el verbo y el idioma con los cuales nos solemos expresar.

En música, la primera combinación de los sonidos es,

emitir nuestro llanto al nacer.

El hombre debe de guardar en la memoria,

todo aquello que para otra persona nunca fue recuerdo.

Tener buenos amigos, es saber del cultivar, tener tino y prudencia

y no empequeñecer a los demás.

Toda vez, que queremos ser portadores de huérfanas ideas,

nos hacemos protectores de tremendos pensamientos.

Rimando con armonía los pensamientos pacíficos del alma,

serán un verde huerto en las vendimias de la sangre.

Todas las cosas y los hechos a su debido tiempo

serán como frutas, cayendo en las manos.

La poesía es como el curso de los ríos con la actitud nuestra,

manifestándose. Igual que la música en concreto movimiento,

conmoviendo en el humano el intelecto.

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Escribir

Escribir es acumular, reciclar, sincretizar* y luego darle forma al

pensamiento poético utilizando los verbos más originales. Sobre todo,

meditar creando en la conciencia una forma o un ambiente cuasi

determinado entrando en la magia y el misterio. Es haber abrevado,

sustanciándose un poco de cada poeta, frases, versos brillantes, dejando

todos su impronta en mi pluma, quedándose indefinidamente a veces,

de manera mezquina, otras de modo indeleble. Tanto me atraen los

escritores antiguos, como los nóveles. Considero a la poesía como un asilo

de vocinglerías, donde todos opinan ejerciendo libremente la disidencia.

Hay por cierto, poetas que me atraen por su vena melopéyica**

tensando tan bien el idioma como otros, que inspiran desde sus trincheras

linguisticas.*** De todos modos, la musa inspiradora no termina, ni muere

allí. Por cierto, hay poetas que alumbran como los prosistas, ensayistas, rebeldes,

brujos y libertarios. Todo lo que me conmueve, ocurre y me vivencia, deviene

de mi fuente literaria, temas variados, van desde la pulsión erótica, hasta una

pizca de filosofía. Mi lugar de origen, mi barrio, el sur de mi desarraigo, la

experiencia cotidiana, también mi errancia,**** todo lo que concierne en torno

de la memoria. El oficio de un poeta es, peculiarizar***** su esencia, abriendo

caminos para que otros puedan cruzar, y la manifestación de ese oficio es la

poesía, los poemas mismos. Cuando se escribe, hay que empuñar el ser de

cada uno, y las palabras cobraran vida, resonando mas allá de lo que vaya

a suceder. ¡La escritura es el principio donde abreva la humanidad, TODA.

*en arte, confluencia de estilos-cultura

** arte de producir melodías-

***estudio científico de las lenguas naturales

****errante—

*****que es propio de..

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¡Mi madre y Miguel Hernández!

están durmiendo en mis bolsillos de tierra

cuando hablo en fuerte ternura,

ellos suben por mi áspero cuerpo

y rematan floreciendo albahaca.

Freancisco Squeo Acuña

“A mi hermano Francisco”

Corazón viñador

“A mi hermano Francisco”

El corazón del viñador se moja a borbotones

con el vino rojo amargo de la paga;

que se mete a chorros por las infinitas

venas de la sangre y serpea por la cueva profunda

de su garganta, hasta quedarse en la savia blanca de sus huesos.

Le corre rojo; por lo profundo de sus entrañas

y se vuelve vidalas en su voz, pechando pecho a fuera

el vino miserable del jornal.

Porque en cada primavera de ese vino;

está echada ya su suerte,

cuando siembra el corazón

en las vendimias de la muerte.

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Tierra de los naranjos (a don Julio F. Chazarreta)

Tierra de los naranjos, me subes creciendo sobre los ojos,

con la límpida claridad del asombro cuando te recuerdo y te nombro

en todas las cosas que uno sigue amando.

Milenarias montañas al poniente, lunas verticales que se alzan

derramando racimos de luz sobre el follaje.

Manantial verde oscuro habitador en los naranjos,

con la prístina magia de lo aromático y los tumiñicos,* danzando

azulina inocencia en el dulce néctar de tus azahares.

Tierra de los naranjos; grávida de frutos envueltos en una gruesa

cascara anaranjada.

Déjame que evoque, y, elogie nombrándote verso a verso, y demorarte

pensándote despacio, para que no empieces a dolerme en el recuerdo.

¡Es que crece, la infancia de mi sangre! ¡La memoria sensitiva,

los aromas, los olores cotidianos!. ¡Tierra pobladora de mística fragancia! deja florecer el azahar

de los naranjos, en este corazón envejecido déjame llenar de verdes mis pupilas,

para cuando las acaricie la nostalgia.

Déjame fundarte para siempre, ciudad de los naranjos, sobre

la geografía del corazón de todos tus hijos

y en la historia de la sangre de todos mis hermanos.

*picaflor---colibrí

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Olivo pascual

Con tu tronco nervudo y añoso

cual un dios pagano, rudo y primitivo,

hundes tus raíces como un haz de tendones

en la tierra de Arauco.

--¡Tu, olivo pascual!.

Olivo de Arauco

humilde y callado, notario inmutable

del pasar de los años, curtido de mil vientos

en la inmensidad de los valles.-

Arbustiva vegetación,

soplando el germen en el verde

ceniciento del paisaje.

Padre;

de todos los olivos, nutres tu sangre y tu savia

en la tierra de los viejos y silenciosos labriegos,

en la tierra de sufridos jornaleros, con sus ojos cansados

por tanto hablarle al silencio.

Tierra de los humildes paisano, curtidos por los soles

ardientes y las límpidas albas heladas.

Viejo olivo; aguantador del cierzo y el solano.

Ni los hielos que congelan, ni los soles abrazadores

te hacen mella, viejo olivo de mi Arauco.

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Viñedo soy tu vino

(Versos policromos)

Allí estaban!

con su verdor majestuoso,

grávidos de frutos los viñedos.

Aquellos sarmentosos viñedos de mi infancia

cantándome y diciendo, soy la verde esperanza

con un sol dorando los racimos.

¡Yo soy!

ese rojo vino humilde, pulposos granos mi origen,

que de las viñas he brotado para que degusten

el espirituoso granate de mi sangre cuando les suba

y les moje las bocas, en señal de que comulgan

conmigo los humanos.

Vengo de aquella tierra de eternos nevados

donde la tierra cuaja tus valles soleados

de tu policromía Villa Unión, de tus viñedos.

Desde tu azul solar me levanté, desde allí,

para estar aquí, para estar como el pan,

límpida flor del trigal ¡bíblico ángel

de las mesas humildes.

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**********************************************************************************************

Hace tiempo, que no vuelvo por mi casa;

a cruzar la puerta del antiguo zaguán,

recorrer con mis pasos, abrir una ventana,

mirar la siesta aguda, profunda,

recostada en su amarilla soledad.

Casca Olivera

No te olvides madre (Oración)

Hace tiempo, que no vuelvo a casa,

pero nunca olvides ¡madre!,

de velar por mis sueños y abrigarme en tu regazo

aún mi corazón es niño, acúnalo en tus brazos.

Hace tiempo que no vuelvo a casa,

te respiro en el aire ¡madre!

Y en este abismo azul de la nostalgia,

busco la estrella fugaz de tu mirada.

No sé, cuando volveré a casa,

pero guárdame por siempre ¡madre!

el jardín, limitando con el patio,

el aroma, los olores cotidianos

y el perfume a tus comidas que eran un culto,

casi un secreto.

¡Cuánto olía la flor de la cocina!

No sé, cuando volveré a mi casa

junto al paisaje de mis sueños ¡MADRE!

No sé, cuando volveré a casa,

pero déjame permanecer en mi tiempo

de niño, ser tan solo, aquel que fui.

-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- La vieja estación del alma--68

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Desde los fogones con vino y estrellas

allá en los obrajes de Chepes al sur.

Ariel Ferraro

Allá en los obrajes “A don Ariel Ferraro”

¡La roja sangre del monte, allá, en los obrajes!

se mezcla con soles degollándose en el ocaso.

Es sabia derramada de tantos algarrobos seculares,

notarios inmutables del filoso rayo del hachazo.

De los montes y los obrajes, tan solo un montón de recuerdos han

quedado. La soledad testigo de aquellos parajes, silenciosos

restos que el tiempo a talado, desolación de madera de sangre y de sal

oliendo a medio jornal. Osario de los silencios, tierra de greda inicial.

Ya no habrá en las madrugadas el chirriante

crujir de los carros, ni el canto triste del hachero debajo la enramada,

consumiendo sus penas, como brasa de cigarro. ¡solo cenizas en el

fogón del ¡desarraigo! *

Tampoco se oirá, de los chicotes, chasquidos

lastimando el espacio como una estrella fugaz,

ni el agreste silbo de los grillos, ni el arrullo triste de la torcaz.

De aquellos obrajes, quedará la historia escrita en los montes

con lágrimas de sal y en la tierra gredosa viva memoria,

donde en otrora soñaba verdes el algarrobal.

¡La roja sangre del montes, allá, en los obrajes!

donde las hachas ardientes tajearon la savia verde y forestal,

se mezcla con el asedo sudor de los hacheros

y el grito tan antiguo que la misma memoria. Ese grito, ángel oscuro

de la pluralidad del monte derrumbado, síntesis tremenda de la desolación.

*extracción de raíz

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(A mí amigo Luis (Matatín) de la Fuente)

El corazón del hombre

El corazón del hombre,

tiene dolores que lo desangran,

se siente inmensamente cansado,

muy anciano.

Sufre achaques

en sus entrañas.

En sus venas,

erupciones de volcanes

que laten fuerte, por exceso de las penas

y los desencantos.

¡El corazón fatigado turba,

y arruga los sentimientos!

El corazón

ya no está

para tantos trotes,

esta aterido, muriéndose de tristeza.

Y cuando apuñalan en él;

dardos de la desidia,

se siente discapacitado

y se va tupiendo de arrugas

nuevas.

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Atravieso la esquina de la nostalgia

y esas largas calles de recuerdos,

y me atrista la lánguida enredadera

que está muriendo en un rincón del patio.

Era marrón mi patio, refugio de la grata aroma

donde sencillos malvones

enamoraban a la altiva albahaca.

Casca

Melancolía

Mi casa, el patio, la huerta,

caminos alejados

allá muy lejos.

La infancia, adolescencia,

el algarrobo, la tala.

Mi madre;

con sus plantas en el jardín,

regando, yendo y viniendo,

mirando las flores, el huerto,

la higuera,

todo distante, allá, muy lejos.

Mi padre diagrama

algunas notas en sus dedos,.

melodías, coplas, tal vez, algún sueño.

Sentado en su silla, chalina en su espalda,

figura de roble, su pelo ceniza,

luceros en sus ojos, de veranos eternos.

Mirando las flores, el huerto,

la higuera, diagramando notas

entre sus dedos, allá, hace tiempo.

Así, los recuerdo.

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Preludio para una canción

Cuando escribo y musicalizo una canción,

siempre regreso a mis raíces

colgando la arrastrada pronunciación de la erre

y al acentuar las palabras, mi verbo se agiganta

con el esdrújulo acento de mi voz.

Son las notas y las letras, torrentes de ríos

buscando el rumbo hacia los mares.

Manantiales brotando en libre albedrio

desde la hondura misma, donde nace la escritura.

Ordenando junto a notas, van gravitando consonantes

mientras llegan las vocales, con el perfume de mi inspiración.

¡Pura aroma del huerto de mi sangre! a cosas

Universo de plurales y singulares se desparraman

por renglones que tiene la blanca calma del papel

y todo se agiganta cuando escribo de un querer.

Dejo acurrucarse, al dolor en las letras,

también algarabía otras voces,

porque todo converge a un destino cierto ,

donde caen rendidos mis versos.

¡Qué misteriosa pasión! encierran palabras y música,

esos jardines de flores violetas que la tinta encierra.

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Este azul tan intenso, yo lo siento

en el giran y vuélcanse mis átomos

venidos de lejanas latitudes,

ignoradas, no vistas, de galaxias,

espacios de soles solitarios,

presentidos, oscuros.

Edhit Hunicken de Pelliza

Mis versos --- (a Edhit)

(Policromías)

Todos los que escribimos, se nos da por mostrar

nuestras poesías algunas veces. ¡Estas son mis criaturas;

policromas,

incoloras algunas otras!. Huelen al perfume de la lluvia

que trasmina por la gleba de la tierra.

Tienen la infinidad del combo

azul de las estrellas y me habitan en la hondura roja tinta de mi

sangre.

----¡Son mis versos!—

si lo lees, comprenderás, que tienen vida, porque vienen desde la

raíz donde el comienzo de mis huesos y se vuelven ríos vertebrados

entre mis dedos.

Versos policromos, otros incoloros, cayendo como una cascada

sobre el tenue blanco del papel.

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Pensamientos

Sentado en el umbral del pensamiento,

hundo mi cabeza en el silencio

dejando errar a la cordura por todos

los rincones de la mente en pos de quiméricos

caprichos, quizás de sueños con la imagen encendida

de aquella edad primera.

Son los mismos que en bandada,

vuelven siempre a cercar mi vida

abriendo en mi pecho la perfumada flor

del primer cariño.

Visiones estas, como otras más,

buscan siempre albergue en mi alma.

Es el pensamiento mismo y cuando mi boca se abre

para nombrar la ausente herida, sale cantando el grito

rompiendo la luz del día.

Una imagen desteñida me ronda

como inocente juego debajo del viejo y frondoso algarrobo

con su añeja sombra centenaria.

Escenario, donde escalaba altura, columpiando mis sueños

construyendo en el aire castillos que luego se hacían añicos,

como las aguas rompiendo al golpear una escollera.

¡Nada más que pensamientos!

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Niñez

(Fragmento)

Correteando mi mente por el valle umbroso de mi niñez,

veo descolgarse por el hilo se los sueños como quien desciende

un barrilete el descender de mi infancia, columpiándose sobre el

perezoso hamacar de los años. En el columpiar de esos años, me

encuentro mirando con ojos de asombro compendiando en silencio,

el misterio de la vida.

Pintándolo puramente con palabras sencillas, palabras llenas de aquel

ensueño y emoción, buscándole a cada estrofa un ritmo, rimándola con

el cadencioso encanto de la ilusión.

Mi infancia, correteando abrasada al viejo caserón amado

y grávido de recuerdos el corazón deja palpitar aleteos de gorriones

revolando trinos de nostalgia, debajo del añoso algarrobo con su grave

sombra umbría donde corretearan tantas ilusiones.

La centenaria tala encorvada, a un costado de mis sueños, sangra

en frutitas, dulce manjar de los tordos.

Por allí, pasaron saltarines duendes mis sueños y tanta nostalgia

añorando el ayer.

Aunque nos muramos de a poco, es verdadero el querer,

volver a los sitios de la simple alegría

y por donde transitara, nuestro andar de la niñez.

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Huellas digitales (Reseñas)

Considero que mi poesía,

resulta naturalmente terrenal.

Tiene como un alado sentido de lo normal, y cotidiano.

En ella, confluyen siempre en pasiva armonía, el aletear

de la nostalgia, junto al duro despertar

que tenemos los hombres, saliendo al encuentro

de nosotros mismos.

Porque sabemos que, entre un despertar

y algún otro anterior, se han de juntar como leños

y arderán en las llamas de la poesía.

Es un volver sensorial, y vivencial, sobre huellas de mi infancia

y mi adolescencia, recorriendo largos caminos de mi existencia,

con el que labramos los escritores, tal vez, nuestro futuro

y el porvenir asomándonos, por la puerta de todos los sentidos

que se transfiguran en imágenes cotidianas, que van,

desde lo más intimo y profundo,

a lo más inverosímil y común.

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Volantín*

Altísima flor creciendo.

A la luz del mediodía remontabas,

y con hilos yapados de ilusiones

equilibrista de piruetas, de mi mano volabas.

Con el ocre oxidado del otoño,

como todos los años llegabas

para llenarnos los días con tu magia y alegría.

Buscando nuestra estrella, hacia el combo

trepabas.

Volandera cometa

te vas al cielo volando,

con tus alas que se agitan,

vientos lejanos.

Pajarillo que vuela surcando el espacio,

enredando mis sueños en tu cola de trapo.

Luna de otoño pintando el ocaso

haciendo equilibrio, con tu alma de payaso.

Aves creadas con inocencia de niños

y que aferran fuerte a sus brazos.

Mensajes alzándose al cielo,

dibujando sueños, dejando sus trazos.

*pandorga

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Lo nuevo

Un beso nuevo hace olvidar al anterior,

sepulta la historia de todos los besos,

sepulta su propio encanto

y hasta borra la historia de los amantes.

También, cambia cada caricia del beso,

hace que se olvide la anterior.

Se desvincula muchas veces,

de la raíz profunda del amor

y después se encuentra con las otras caricias,

Y también la nueva ternura del beso,

hace olvidar a la anterior.

Entra en la gran amnesia del beso

y va envolviendo caricias, por caricias,

para salir después y envolver el beso

con una protección, preservarlo,

para otras caricias.

¡En lo profundo

todo esto, no parece extraño!

¡También nueva mujer,

hace olvidar a la anterior!

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Emociones (Narrativas)

Reúno todas mis emociones, las envuelvo en un trozo de diario y

las guardo en el bolsillo de mi alma, mientras camino por un costado

de la vida, juntándome con los recuerdos. Aprieto con mis manos ese

trozo, pequeño envoltorio que contiene parte de aquellas emociones.

Las vividas, y algunas reprimidas, que también forman parte de sucesos

y sensaciones ¡bagajes de recuerdos! Voy cavilando y pareciera como

que son un amuleto, una pata de conejo,

en el bolsillo. Y palpando con los dedos mis emociones, pienso en el primer

e inocente beso. Es como llevar ocultos todos los secretos para

que nadie se los pueda apropiar. Es sentir de nuevo, las caricias

y emociones de aquella joven nostalgia, en esta mi sangre!

que ya comulga, con el medio siglo. Me refugio en una plaza, alejado

del bullicio, donde hay muchos bancos habitados de silencios. ¡Solo!

tratando de hurgar con mis ansias reprimidas aquel trozo de papel,

envoltorio de emociones. Contemplo alrededor de la plaza y están sus

árboles, sus juegos, únicos notarios de mis íntimos secretos.

Comienzo a escarbar el envoltorio donde ocultas palpitan mis

emociones, las vividas y también aquellas guardadas como anhelos.

Mientras reúno entre mis dedos y al tacto entre mis yemas aquellas

emociones, comprendo la existencia de mi vida. Porque si las pierdo no

tendré jamás, la magia que ellas encierran.

----------Un pequeño envoltorio, confesionario de emociones----

---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- La vieja estación del alma--79

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Huellas de ti

Dejaste huellas en mi,

como pisadas en la arena.

Marcas profundas, en el corazón

ni las aguas de un río podría borrarlas.

Indeleble; como tu boca en mis labios,

como tus caricias, marcadas a fuego

sobre mi piel.

------Tus huellas------

talladas en la colina

erecta de mi cuerpo,

elevándose, buscando

con sus manos,

la infinita lluvia

de los besos.

Huellas;

esculpidas en mi piel,

por tu boca y tu lengua serpenteando

húmeda, buscando lentamente el trayecto

hasta perderte en la vertiente

del sexo todo miel.

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***********************************************************************************************

Me he gastado los sueños


tan solo por comprar

un pedazo de luna,

para fundártela en la cintura,

ceñirla en tu cadera, como enmelada

toda dulzura de polen

y de mies madura.


tan solo para entregarte

un pedazo de luna, con su gesto

blanco de vida, plateada,

por el solo hecho de crear

las mieles del amor.


para tener un pedazo de luna.

Ella, mis sueños acuna

en sus telares de azogue y de plata.

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***************************************************************************************

Quiero estar en ti

Quiero estar en ti, con vehemencia,

con mi grave locura enamorada.

Tener tu boca en mis labios demorada,

hasta el último halito de mi existencia.

Quiero estar en ti, con insistencia

encendiéndome en tremenda llamarada

en la furia luz que tiene tu mirada

si dejar involucrar jamás, a la clemencia.

Quiero el desenfreno a esta locura

que haga trastabillar a la cordura

que a veces creemos tener y lo admito.

Quiero tu piel, toda tersura,

la desnudez de tu boca, toda ternura.

Quiero pensar que lo necesito.

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Dios (Anáfora)

Dios es principio, la creación,

es palpitar de los seres vivos

buscando afanosamente

encontrar, toda repuesta

a su existencia.

Dios me moldeaste el alma

Dios me infundiste la razón

Dios me procuraste

Dios me levantaste en mis caídas.

Dios me hiciste hombre

Dios me sanaste

Dios me vivificaste

Dios me diste lo necesario

Dios me quitaste lo justo

Dios me rescataste

Dios me diste el marchitarse de la muerte

Dios también me diste la floración de la vida.

*repetición de una, o varias palabras al inicio de una frase

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Geografía

Por el vértice fugaz

de tu temblor, desde

las cumbres más altas

de tus pechos, hacia los cuencos

frescos de tu vientre, recorren,

caudalosos ríos mis dedos.

Por la hondura fresca

enmelada de tu boca,

galopa mi sangre desbocada

de besos hacia el deseado valle de tu espalda

y por el terso sendero de tu cuello.

Desde la esbelta catedral de tus hombros

hacia el eterno y largo camino

de tus piernas, recorro

infinitas llanuras de tu cuerpo.

Por el vértice fugaz de tu temblor,

por la eterna latitud de tu ansiedad,

hasta la sagrada hoguera

enardecida de la pasión,

recorren caudalosos ríos mis dedos.

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Opúsculos de versos “Distancia”

No tiene color la distancia,

tiene más vale el sabor

agridulce de la ausencia.

“Claridad”

El color de tu mirada, fluye tierno

en la claridad de la mañana,

de la misma manera que el color

de la primavera que se derrama

sobre el amarillo ocre del otoño.

“Desde mi corazón”

Desde mi corazón, la sangre asciende

demorándose en el follaje de mis venas.

“Tarde”

Muere la tarde,

estrujo hojas de albahaca entre mis dedos,

de la tarde el aroma, su cuerpo.

“La noche”

La noche se acuesta de antarca* en un rincón del patio

quieto. Retazos de luz, se levantan en el huerto verde ceniciento

de las talas, ni un pájaro se oye, es la sombra bruna** de la noche.

*voz quechua de espaldas

**de color oscuro o negro

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Manía

Desde los nueve años,

tengo la hermosa manía de cantar

sobre las cosas y la formas con olor a vida.

Cuando tenía dieciséis, había escrito

mi primera canción y la publique

entre mis amigos.

¡Lo poco que produje a los veinte;

es, para no tenerlo en cuenta.

A los veinticinco, comprobé la verdadera

naturaleza y el significado estructural del canto,

en consecuencia, a los treinta

habría de lograr un poco de experiencia y progreso.

A los cuarenta, incursioné

en el misterio sagrado de la música,

a las cosas simples y mas importantes

que me deparaba el canto.

Ahora a los sesenta,

estoy, en una etapa

comulgando maravillas

donde todo lo que haga

sea canción, una poesía,

tendrá siempre, siempre vida.

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¿Qué es poesía?

-----Poesía a mi criterio------

es la voz del pensamiento

Una conjunción de la inspiración

en disposición

para poder escribir.

Al no tener esa disposición,

Se hace muy difícil

Lograr escribir.

No es,

solamente aquella

inspiración romántica,

o quizás, aquella inspiración fatal

por la forma.

Es juntar experiencias

de distintas lecturas,

pueblos, lenguas, sus gentes.

Una alquimia de voces,

----sentimientos------

y distintas situaciones.

¡Si es una alquimia honesta,

es difícil correr riesgos!

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Recorrer

----por el sur de tu cintura,

es mojarse con la lluvia

que riega los jazmines

que florecen de tu cuerpo.

Es llegar

al surco profundo

donde la mies,

asoma entre tus piernas

hasta el alba donde mi sed

busca el norte de tus pechos.

Recorrer

por el sur de tus caderas,

es llegar a la herida

caliente de tu boca,

es llegar, hasta el valle profundo de tu vientre.

Es mojar mi boca,

en los pequeños ríos de tus pies.

Es andar, con mis labios nómades,

por regiones interminables

como único viajero.

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Fragmentos

Llevo mi río al delta de tus brazos

por un duro cansancio de llanuras.

Mi crecida interior, lleva la humedad

salobre de tu orilla,

recorre por la espesura de las matas,

para llenar con tus aguas las acequias.

De mi lagar el vino áspero

en el cuenco de tus labios prodigare,

con los olivos, el ungüento a nuestro amor.

Y así daremos, el banquete místico,

la unción.

En el lagar de tu boca beberé

el vino comulgado del delirio.

En tus pupilas tendré el sol

de mis antiguas celosías.

En la frontera de tu pasión

la claridad de las vides,

el don, del pan caliente.

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Me fui (Relato breve)

Me fui, una mañana calurosa, esas de las cuales,

uno quiere levantarse lo más pronto posible de la cama.

Y me di cuenta, que había cometido grave error al hacerlo,

pero ya estaba hecho. Al final de cuenta, era algo ineludible.

En realidad, no era tanto el hecho de mi partida,

si no, la forma en que lo hice. Y peor aún, eran las razones.

El sentir que lo nuestro se estaba fragmentando en mil pedazos

y que era mejor no seguir, a quedarme a jugar a hacerte feliz.

¡Conocías los motivos y me dejaste partir!

Recuerdo de esa mañana;

un viento caliente soplando, estrellándose en mi cara.

Respire profundo y solo atine a caminar

en dirección a donde estaba el vehículo,

que me espera para abordar.

A mi espalda, estabas tú, sin articular palabras,

con los ojos húmedos, por mi partida.

Y me fui, sin darte un momento más de mi.

Aun recuerdo aquella mañana ,

tan calurosa de noviembre.

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Como escribo (Comentario)

Después de haber escrito algunas paginas

para un ensayo sobre prosas y algunos cuentos.

Descubrí, que me había quedado un momento sin el numen,

sin la musa, que nos da la inspiración.

Pero no vacile en ningún momento y proseguí escribiendo,

ya casi era el atardecer y seguía sentado en mi lugar

donde siempre escribo. Siempre a mi izquierda, la maquina

de imprimir, a la derecha, los útiles necesarios

que uno echa mano para corregir y ante mí un montículo de c-d

con mi música predilecta. Momentos en que uno aloja en su mente y en su

corazón como si fueran episodios, escenas de alguna película y de pronto,

uno se queda vacio, como la blancura misma del papel.

Oigo el chirrear agudo de la pava en la cocina llamándome,

a una herbácea sección de mates, infusión espirituosa, refrescante

para nuestro organismo

y cable a tierra para nuestra usina inalámbrica de la mente.

Pareciera como que el mate, fue creado para vivificar la musa,

o el genio a veces fatigado al avivar nuevamente la inspiración

poética que estaba dormida.

Luego de la espirituosa sección, me obligaba a trabajar sin interrupción

con solo breves intervalos.

Finalmente eran menos frecuentes los refrigerios, para evitar distraerme.

Así entre maquina, mates, útiles de trabajo y corregir,

terminé de escribir, la forma y la manera que tengo para escribir.

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La cultura de la civilización (De todos)

La música de los pueblos; no tiene dueño

tampoco una estructura fija. Va cambiando y se adapta

a cada comunidad, a cada espacio físico, buscando en cada

individuo que siga comunicándose y tratando que la memoria

sea la lumbre para nuestra esencia particular.

La tradición en su orfandad, es también, un poco culpable

de su olvido y en algunos momentos recibiendo malos tratos,

por los trasnochados de siempre, que han querido manipularla.

Aun, quedan resabios de algunos que siguen utilizándola para

su propio beneficio. En su largo peregrinar, el folclore estuvo a punto

de, extinguirse, cuando la pseudo* cultura de la civilización, comenzó

a querer arrasar, cualquier resto de memoria.

Sabemos que para los poderes

no elegidos por los pueblos, nuestro folclore y lo tradicional,

es el primer enemigo a batir.

Defender lo nuestro ¡el folclore! nuestras costumbres,

es tener un compromiso honrado con la cultura de nuestros mayores.

*supuesto

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El corazón, busca en la altura de la tarde,

la explicación de su pena.

Luis Casca

Huida Chicoteaba el corazón ansioso

por abrir el pecho, sin cadenas y dioserías.*

Mantenía,

compulsivamente el suicida empeño

de huirse lo más lejos de mi pecho,

corriendo como un aterrado

animal en fuga.

Corre, que te corre,

volando se veía, rociado por la mirada

querenciosa** de su amada.

Pero se detendrá,

desconozco tal lugar, pero existe el albedrio

donde pueda retozar.

¿Sera un paramo de verdes arboledas?

O será, la sombra de un refugio,

donde se deje caer a descansar

del suicida empeño de huirse de mi pecho.

*querencia, querendona

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Atreverse

Me atrevo con los dedos,

a caminar por la geografía

temblorosa de tu cuerpo.

Con la mirada buscarte

en la profundidad de tus ojos.

Con mi boca, beber el néctar

frutecido que mana de tus labios.

Descenderte,

por el sendero de tu cuello,

por los sinuosos caminos

curvilíneos de tus pechos.

Peregrinarte,

por el fresco venero de tu vientre

deslizándome por tu piel,

con actitud serpenteante de un remolino.

Peregrinarte,

por el simétrico territorio entregado de tu cuerpo

y zambullirme,

en el carmín humedecido de tu sexo

saciando así, la sed, que de ti siento.


PR Ediciones- España

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A un costado del olvido

A un costado olvido,

en los lazos donde envuelve

y duele la nostalgia,

donde ya, solo sea

apenas la memoria de un recuerdo

enterrado entre cenizas,

sobre el cual el tiempo escapa inasible

detrás de la tierra,

después de que tuviera mi nombre,

acaso tal vez, de muchísimos años,

de los abrazos perdidos como piedra en el camino,

más allá de la tierra,

más allá de tu boca,

¡estaré! a un costado de tu olvido.

Ya no seré, penas ni dichas,

ni siquiera nombres

retornando en recuerdos,

solo nieblas envueltas en ausencias,

donde quede sin lumbre para siempre

sin saberlo yo mismo.

Más allá de la tierra

¡estaré!

a un costado del olvido.

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Oda a la tarde

La tarde, reina con su silencio grave, los pájaros vuelan

el aire rozando sus alas altivas, en un desliz suave.

Allí, donde el sol se cuela con su luz alumbrando

toda la anchura, que cubren sus rayos sembrando

y en ella descansa, la tarde posando.

¡Cuánto conmueve! a la quietud de la augusta tarde,

a la sensibilidad de mi alma. Se oye su voz, penetrante,

cálida, adusta, trepándose en la cumbre de la calma.

Tanta es la calma, que oigo al silencio callar,

manifestándose en paz, por miedo a estallar.

Grata paz, que interrumpe el murmullo del río

rompiendo el letargo de una tarde de estío,

cuando el viento se cuelga susurrando

junto al trino de la alondra, que va de rama, en rama,

entre los brazos verdes cenicientos de una retama.

La tarde cubriéndose con un cálido ambiente

se abre de antarca* al cielo, bebiendo la luz

del rojo poniente y se abrasa, con su don majestuoso.

Y en la cresta del grave silencio, resuena junto a la tarde

de tan honda espesura, el crespín con su canto,

modulando ternura.

*voz quechua de espaldas

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Susurro

Musito tu nombre

y una paloma gris de nostalgia

se desgarra en mi alma.

Musito tu nombre

y la tristeza del otoño

se ciñe en mis labios.

Musito tu nombre

y el estío de la ausencia

se clava en mis pupilas.

Musito tu nombre

y mi alma se me puebla de todo

un espacio

de melancolía.

Musito tu nombre

y mis manos tiemblan de soledad,

no tienen abrigo.

Musito tu nombre

y sangran de ausencias

mis entrañas, mi savia de adioses cuajada.

Musito tu nombre

y es esperanza baldía.

Mis manos huecas se quedan

como ánfora vacía.

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Coplillas

En la claridad del alba

te mojé con un lucero,

su luz te baño entera

y yo me mojé en tus deseos.

Por mi boca se resbalan

humedecidos los te quiero

y los dedos se me enredan

alborotando tu pelo.

Tiendo mis brazos como rutas

para abrazar el latir de tu cuerpo,

que trasmina aromas, esencia,

jazmines del huerto.

Escandiendo estos versos

me embriague de poesías

y en mi lagar el numen

acrecentó la musa inspirativa.

Este pobre corazón, sin tu luz,

se encuentra a tientas,

es la grande oscuridad

que cada vez, se hace más densa. Ceñido a tu cintura, sembrándote calor,

verteré en tu vientre, los veneros de mi amor.

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“Nostalgia”

La triateza golpea como el viento

en los cristales, mientras una hoja volandera

va a posarse en mi ventana, como aquella tarde,

que en mi se posara esta nostalgia.

La nostalgia, son mis ojos cuando miran la tarde,

cuando las sombras entregando se van

a la oscura simpleza de la noche

donde atrapada quedó mi soledad.

Y me veo caminando ausencias

junto a tu recuerdo pidiéndome alcanzar.

Es esta antigua y dolida nostalgia que llevo

que de tu ternura no se quiere apartar.

La nostalgia

es la que viene hasta mi umbral,

echando a tierra, muros que levanté.

Es la que decide, simplemente traspasar,

es la que se atreve siempre andar,

siempre volver, golpeteando sobre mi ventanal.

------------------------------------------------------------------------------------------------------------------ La vieja estación del alma--99

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Manifiesto

Todos hablan de la vida sin comprenderla.

Muchos creen, que el vivirla da derechos a manipularla

y proceder sin frenos, lo cual está cometiendo

un gravísimo error.

La vida, o vivir, es una fuente de luz utilizable para el bien

y nunca manosearla para el mal.

Porque siempre esta, en concordancia con nuestra razón,

donde le va, ¡por qué no! la honradez del hombre.

El pecador, cuando peca, no vive tranquilo, al ser

arrastrado por el mal, dejándose llevar por sus pasiones.

Y cuando se le da un castigo, precisamente, se lo está condenando,

porque no está respetando su propia vida. No es, que debamos obedecer a nadie,

nosotros mismos debemos ajustar propias conductas,

que es la acción rectora de la razón niveladora de la justicia.

Debemos obedecer, a los que hemos elegido,

profundamente aptos para dirigirnos.

De esta manera estaremos,

obedeciendo a nuestra propia razón.

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Porque sentimos (Anáforas)

Siempre nos preguntamos ¿porqué?

y la respuesta es, otro porque.

¿Por qué amamos?

porque también, odiamos

¿Por qué reímos?

porque también, lloramos.

¿Por qué nos movilizamos?

porque también, nos paralizamos.

¿Por qué somos pensantes?

porque también, somos irracionales.

¿Por qué somos realistas?

porque también, somos utópicos.

¿Por qué somos leales?

porque también, somos infieles.

¿Por qué nos traicionaron?

porque también, hemos traicionado,

en el incesante devenir de nuestras vidas.

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Itinerario

Desde

todos los puntos

cardinales de mi sangre,

viajo.

Hasta ahora,

no vislumbro

mi llegada.

Los aciertos

y desaciertos,

las dudas,

tampoco

fueron mi camino.

He cruzado en ocasiones,

el paralelo del otoño,

llevando en bandoleras

el oxidado ocre

de la melancolía.

Otras veces

por el grave y fiero

meridiano del olvido.


PR Ediciones: España

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Haycus* y tankas

Es mi corazón

un tizón encendido

entibiándose.

Verdes lapachos

derramando al viento

humus vegetal.

La nostalgia

de oscuridad, macula

el almanaque.

Un degüello

de sol sangra la tarde

muriéndose.

Tankas **

Dos corazones

se besan murmurando

por la herida

de sus bocas dolidas

cicatriz carnal, viva.

Pobre paloma

alejada, perdida,

quizás erraba

yendo a la deriva

tal vez, por la herida.

pauta silábica—5—7—5

**poema escrito con pauta silábica

5-7—5-7-7

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En tu huerto brotan rosales,

jazmines, claveles y albahaca.

¡Tus cantaros rebosan,

del cuenco de tu boca

enmelada desborda.

Casca Olivera

Postura (Relato)

Cierta vez oí, o leí, de alguien, que las flores

individualmente en su naturaleza, sus colores

y sus formas, poseen radiaciones especificas.

Que requieren orientaciones cuasi precisas.

Se dice, que, eligiendo bien el lugar o el

emplazamiento de cada una de ellas y buscando

relación con los cuatros puntos cardinales, los huertos

y todo lo que las rodean, se comprobará, las virtudes

beneficiosas de una misteriosa energía vibratoria.

Misteriosa vibración. Los lirios, orientados al sur,

como bebiéndose el rocío. El rocío, de tus besos, la malva

y el geranio al norte, al norte de tus pechos. El alelí,

hacia el oeste de tus caderas. El cactus al este y la rosa carnal

de tu boca, hacia los cuatro puntos cardinales de mi boca.

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Misterio

Muchas veces, he pensado que mi poesía

mas que forma de una poesía mística,

tiende a acercarse a la poesía

de un contemplador.

Escribir, como quien cree,

para dejar de creer, como quien reza

en la basílica de la memoria.

Cuando la inquietud sosegada, me lleva

a manifestar estar fastidiado

e incomodo con la vida, solo una cosa

me hace estar seguro, ¡mi inexistencia!

Al sentir la falta de mi ¡inexistencia!

escribo para tratar de huir de todo eso.

Quizás los escritores, seamos el hambre

que nunca ha sido saciado. Malestar que no

calma ni siquiera los banquetes más lujosos.

Ni las logradas imágenes, como oblicuas líneas

en el tiempo. En el miedo de ser el vacio, hacia

la perdida de la inexistencia. Pero sin embargo, algo queda,

algo permanece inalterable, más allá, de nosotros mismos

a pesar de todo. Todo hombre existe en su literatura oscura

y su orgia embalsama en toda la belleza.

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Hay una leyenda (Relato)

Hay una leyenda que alguna vez, oí contar.

Cuenta de cómo Chaya y Pujllay se quisieron,

pero su amor no lograron plasmar.

Pujllay, era muy mal visto en la comarca y tanto

le compungía aquel desprecio, que amanecía y atardecía

con su desconsuelo. Chaya, sufría por ese desaire, pero aun

mas, por aquel amor que no pudieron concretar.

Y en una tarde cualquiera consumido de penar, Pujllay

partió hacia la ausencia a su destino enterrar. Era tanta esa

pena que lo embargaba, que era imposible en su pecho,

albergar una más. Detrás de sus pasos, salió Chaya a buscarlo,

siguió el mismo camino sin poderlo encontrar. Chaya se convirtió

en nube y llorando a su amor perdido, mojaba la tierra gredosa y

carnal.

Y anduvo por toda la tierra, sin poder enjugar sus lágrimas

de rocío y de sal. Se hizo carne en su pueblo, también en las coplas,

en las coplas palomas trepando aún más y en su pueblo ungida en

vidalas, que se eternizaran. Por eso La Rioja, cuando exhuma febrero,

llora por todos los barrios rociando con agua para el carnaval,

lagrimas que derramó Chaya, ¡rocío de agua! por su amor Pujllay.

* voz quechua jugar

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Copla ultima

A decir verdad,

no sé dónde voy con mi tristeza

y este borbotón de penas en mi pecho.

Tal vez, voy a despedir adioses al viento,

a deshacerme en remolinos más alto que las aves.

Tal vez, a quitarme los designios del corazón,

en él arraigados.

Voy a perder, la infinidad,

las estrellas

y la luz, racimos de luna

y paisajes breves,

donde habitó la pena que conmovió

mi última copla, con rumor de pájaros

y versos y palabras.

Voy a quedarme solo

sin la copla, sin la voz,

igual que socavón por dentro

donde solo habitan los silencios.

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Vieja plaza

Entre el follaje de los arboles

se filtra el dulce trino

de los musicales nidos

¡oh, mi vieja plaza!

Vieja plaza;

con el coro de las voces de chiquillos

que llegaban por las tardes de domingo.

Vieja plaza; de los nidos musicales,

de los personajes prestos a salir a escena

y ese mundo de noviazgos, de amoríos, y de penas.

Vieja plaza; de vida urbana y tertulias simples,

con tus menudas párvulas hermosas

dejándonos el perfume de su inocencia

en el umbral del alma y el rocío de algún

beso en la mejilla.

¿Qué habrá sido?

de los dulces sueños compartidos y de aquellos

que rieron, con los juegos impúberes conmigo.

¡Hoy, la plaza está vacía y en silencio!

solo queda inundada de recuerdos pueriles

de algún amor escondido.

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Los duendes de las siestas

maduran de sol y silencio--

Casca

Pacará de la esquina

Al pie del grave y enorme pacará que en la esquina de mi casa

habita, situado en diagonal con el viejo almacén de don Pascual,

es el territorio donde aguarda la siesta que es mi cita..

Encuentro de toda la alegría inherente a jornadas bullangueras de trompos

y bolitas. Fieles habitantes de la vereda polvorienta, a la sombrita

del rugoso “pacará” en el agudo sopor de los veranos.---

¡Baldío de los juegos cotidianos, un predio sin hambre que sacian los juegos!.

Viejo pacará de la esquina, por tu verde y sarmentosa espesura regresan los

duendes, y, los barullentos gorriones que compiten con el agreste chirrear

de las chicharras..

Antiguo solar donde moran arrullos de voces queridas

que a mi corazón, sobre lágrimas lo hacen rodar.

Nostalgia azul, niñez blanca, alma angelada color de inocencia,

pura, sin sombras, ¿dónde andará? Se recuestan mis sueños agigantados

a la orilla del cordón de los asombros.

Y, la siesta, que se tiende de antarca en la vereda de ladrillos

arrugados, despereza un sueño sobre aquello,

que hoy tan solo son, escombros del pasado.

Vacía esta la esquina de los años y de los sueños mejores,

ya no se encuentra la sombra con el verde follaje, de aquel viejo

pacará que fuera el amparo de mi alma de grillo.

Tampoco, los muros de adobe del antiguo caserón.

Tan solo me encuentro, con un cielo, volviéndome a la realidad.

*árbol natural de regiones tropicales

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La dulcedumbre

y la belleza de la uva,

son la expresión de lo que el vino

puede expresar-

Casca Olivera

Oración al vino

En cada racimo, el vino palpita

y un corazón de granos lo habita.

Corazón que sigue latiendo

en la savia más profunda

desde el surco lamiendo.

Racimos sacrificados, en pos,

¿de quién?

capas que ni las gracias les den.

Racimos con lágrimas crecientes,

que en el lagar encuentran la muerte,

¡que ya nadie siente!

La tierra, es sementera de amplia vega

que Dios nos da, para la siembra y la siega.

Es para todos los hombres, estén o no, bendecidos,

porque en los viñedos de Dios, serán bienvenidos.

Porque en todo momento los pueblos,

con sus montes, sus llanos, da racimos

de espíritus humanos. Nacen, crecen, se reproducen,

son cortados, los muele la vida, son triturados

y este es el vino, muchas veces, el vino del dolor.

Es la sangre, es la alianza con Jesús,

perdonándonos desde su cruz.

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Tengo el amor (Fragmento)

Desde esta nostalgia, recuerdo palpitando

en la memoria, mi pueblo, montañas, valles,

y el cielo azul su lejanía.

Por mis pupilas, estoy mirando el suelo

donde esta mi simiente

de los sueños dulces y amargos

que me habitan todavía.

Tengo ese amor, fundiéndose en montañas,

valles, toda mi vida, porque ese amor

mezclado, con cielos azules, cuna infinita,

son cielos azules amaneciendo conmigo.

Barro, donde mis manos amasaban los sueños

de mi corazón. Calles ventanas y rejas,

donde siempre he cantado.

¡Será por eso mi empeño!

el amor por mis valles, mis serranías

y el de mi existir. Sabiendo que es fuerte

el lazo que me ata a ese amor duradero,

por mi pueblo y sus letanías.

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(A mi amigo Julio Díaz Bazán)

Báquicas “Poesía asimétrica”

La siesta era entrada

en su sopor de calma y sosiego.

El sol radiaba las calles

de Aminga* arriba de Aminga abajo,

donde preludian en concierto

los nogales, los viñedos,

junto a un coro de chicharras

al viento.

Cruza un chirrear lastimando la arena,

confundiéndose con el estallar del látigo

animando a las mulas.

Son los carros vendimiadores,

chorreando algarabía báquica

de los mostosos** canastos.

De la viña al lagar

va y viene

el coro chirrear de los carros

cargados con el sagrado fruto.

*pueblo de la costa riojana

**jugoso, mohoso

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La copla

Canto;

desde la honda geografía de mi interior,

por donde pasan ríos azules de heredades

que me vienen de allá, de abajo,

desde la raíz misma de los huesos

y me trepan por la cueva

sonora de la garganta.

¡Canto¡

porque nunca pude acallar,

esta enramada que es mi voz.

Herramienta que jamás

se podrá ahogar con los silencios,

mientras existan los rocíos de armonías

sobre el pentagrama universal

de esta, mi vida.

¡Canto!

porque soy como la gleba de la tierra,

un pedazo de siembra del vientre de mi ¡madre!

sementada por nervudo algarrobo,

que es, mi ¡padre!

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Cuentos breves

De repente, mire hacia atrás y mis ojos,

se encontraron con alguien. A boca de jarro pregunte,

¿quién eres? ¿cómo ya no me conoces? ¡soy tu ángel!

siempre estuve contigo y estaré contigo, cuidando tu espalda

toda la vida.

Había un hombre que se empeñó en ser sabio,

cueste lo que cueste. Y todo su afán desde allí en adelante,

fue buscar la mejor manera de hacer notar

su sabiduría. Pero, hete aquí, que la mayoría de las veces,

¡el sabio nace no se hace!

Había tramado matarse, ensimismado en el más hondo

de los mutismos. Pero al comprobar que era larga su agonía

empezó a blasfemar gargajos de incoherencias,

¡se murió por necio!

El hombre, salió una noche de insomnio, a buscar realidades,

para enterrar tantas quimeras que le clavaban como espinas

de cardos en lo profundo de su alma.

Pero un día, cansado de tanto hilvanar realidades,

decidió transformar algunas en quimeras,

pero fue tanta su sorpresa que ya ninguna le quedaba.

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Elegía de un febrero

Una vez por año, florece la albahaca

y muchas veces la copla en el cielo,

se hace lluvia de harina.

Yo tengo en mi voz, la copla,

el verso heredado, de aquellos copleros

que bendijeron cantando

un febrero hechizado,

eternizando silencios de siestas

hundiéndose en la dorada promesa

de otro verano.

Una vez por año;

mi huerto florece esencias de albahaca,

un huerto que los duendes sembraron.

Una vez por año, también la nostalgia

se ensombrece en el verde

marchitarse de la albahaca.

Aún me huele febrero,

a brisa del inconfundible

aroma de los patios.

Y mi pueblo se envuelve en los rumores

cotidianos de mi gente, como cuando me alejé

hace muchos años.

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Pregón a mi pueblo

Late mi corazón por fin

y se alimenta con sed de esperanza

como el rocío que bebe el jazmín.

Trepa por la aurora un naciente

rompiendo grávidas neblinas

con su luz, raudal un torrente,

como si fuera la fuente de límpida agua

cristalina.

Ya se va despejando

el cielo de tan espesa bruma,

mis pupilas siguen avanzando

hacia mi tierra que esta asomando

como el río la espuma.

Allá lejos, sobre un fondo azul oscuro,

donde se elevan montañas del suelo

besando un cielo límpido y puro,

allí, se encuentra mi pueblo.

A mi pueblo le pertenece, la vida que aliento

y le entrego toda mi inspiración.

En él está, todo mi pensamiento,

dolido desarraigo del corazón.

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El lapacho

Agudo, vertical te elevas

y en el fondo de tu pie socava

un yacimiento de raíz mineral

y dejas elevar tu envergadura,

savia paralela en busca de tu espesura.

Trepándote hacia un verde cielo vegetal,

alto te encumbras, tus gajos despliegas

como queriendo al viento abrazar.

Airoso te levantas por sobre la estatura

de otros arbustos, que al verte tan apuesto,

se inclinan reverencialmente en el saludar.

Agosto derrama lumbres,

un naciente baña las cumbres, las aves emiten píos

de clamor buscando refugiarse del frio.

La mañana bate tu frente de rocío,

como las alas de un pájaro trovador.

Una cuadrilla de trabajadores

mientras susurraba rumores,

se acerco a tu tronco mostrándose alegres,

el filo del hacha, en el espacio brillaba.

Injustamente talaban, hasta haber socavado

tu tronco y tu raíz, crujió tu cuerpo,

que estaba erguido y te desplomaste herido.

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Nace el Pujllay (Fragmento)

Nace el Pujllay;* con el alma y su piel de costurones,

manos y brazos sinuosos, cuerpo dísforme.*

Humeantes cohetes en sus retinas y el fuego en las venas

transitándole, mas el silencio profundo de los ancestros

deambulando por sus adentros. Nace el Pujllay, provisto

de ausencias de su pasado marcadas por las

antiguas distancias, y, con su destino escrito en el alma.

Nace con risas, tristezas, también sentimientos,

atados a los brazos, de su ¡Chaya!.

Nace el Pujllay, borracho de soles, en siestas agudas.

Nace en los parches de todas las cajas,

que son como lunas maduras, verticales racimos,

que cuelga el verano.

Nace el Pujllay, pero más tarde se topa,

con su caterva de penas y se hunde en los trapos

de su disforme* cuerpo. Costurones de tajos, heridas de ausencias

que el fuego destruye quemando, llevándolo hacia el oscuro

socavón de su destino. Ahora siento que bajo mi ropa,

me vestí con su cuerpo. Costurones viejos, manto desfondado.

¡Mendiga apariencia, que el Pujllay, me ha dejado!!!.

*-voz quechua—jugar

**-deforme

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Coplas no más

Cuando llega el carnaval, ya no me acuesto siquiera,

me la paso copleando,

con mi cajita chayera.

Este año pal’ carnaval, mi corazón no tendrá dueña,

sufriendo me la pasaré, como yuyito*

en la arena.

Este año pal’ carnaval, abraza ’u con mis coplitas

la he de pasar contento, meta a cantar

vidalitas.

Con mi cajita chayera, yo estoy bien acollara u’

apega u’ y bien juntitos, igual que

el año pasa u’

Una semana i’ goza u’ churita** la chaya ¡velay!***

pero me apena el domingo, con la quema

del Pujllay.

Cuando llega el carnaval, yo me ausento una semana,

despoja u’ ****** de toda pena ya ni me acuerdo

de Juana.

Pobrecita la algarroba, también sufre y se acongoja,

cuando la llevan al mortero, la muelen

y la hacen aloja.*******

*hierba silvestre

**.bonita-

***interj, para denotar asombro, admiración

**** despojado-

*****bebida que se extrae

de la algarroba

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Cuando el árbol se duerme (Poema musicalizado)

Cuando el algarrobo se duerme

para soñar con coyoyos,*

la siesta siembra regresos de soles

en los ojos tuyos.

El árbol se duerme, en milenario sueño

de un sol ancestral de tinajas

y bajo el ardor del verano

agudos sones de cajas lo acunan.

Salmos de vainas maduras

darán aloja a mis vidalas

derramando por su savia

concertino de chicharras.**

Y en tu cielo de madera

por donde surcan las aves,

tu corazón será espacio verde

en la piel grave y arrugada de la tarde.

Añosos gajos tus alas,

leños de siestas ardientes,

aspereza de tiempo en tu tronco

alma vegetal tu simiente.

*--cigarra grande

**nombre vulgar de cigarra

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*********************************************************************/*****************

Tiempo vegetal

Sobre terrón milenario, arcilla, tierra madura

donde la tala gravita, un nubarrón de espesura,

beben y afinan los grillos,

verde savia sensitiva.

Tronco nudoso, encorvado, cimentando tu nervadura

leñosa piel te sostiene en tu vertebral hechura

y abren los brazos tu ramas

donde se horquetan los nidos.

Amparadora de gargantas melodiosas de las aves

y un poblado de misterios se enreda en tus ramajes,

donde maduran retoños

con el dulzor del verano.

Vegetal hembra añosa, sombra madura

en siestas de aromas, geografía donde habitan

los pájaros sueños de otrora,

que me conducen al sitio de mi raíz ancestral,

donde el río verde de tu savia,

lame el humus de tu tiempo vegetal. *horca para sostener, las ramas de los arboles

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Donde yacen las penas

Con manantiales de ausencias

que van mojando en el alma,

se suben por la garganta

los torrentes de recuerdos,

------- que en las abrasadas siestas

---------yacen dolidos de penas .

Cuando el vino de la pena

busque quedarse en el pecho,

saldré a beber con la noche

y un desvelado lucero.

--------tomar prestada la luna

-----------para que me sirva de cuero. En el andar de la vida

vamos dejando las huellas

esas que dejaron señas

como surcos en la tierra

-------y nunca las borraremos

------aunque las tapen las piedras.

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Pintura

Te pinte;

con

el crayón

de

mi

alma desteñida;

que

estaba

acurrucada,

a un costado

del

patio

de

mi infancia

¡estremecida!

------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- La vieja estación del alma--123

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Algarrobo

Me quede un rato largo mirando hacia el sitio donde hoy es un espacio

vacio. Había pasado tanto tiempo, que cuando volví, ya no estaba

en su sitio. Con mis brazos en jarra, dirigí mis ojos en dirección de ese

espacio donde alguna vez con su sombra añosa, había habitado el

centenario algarrobo. Recuerdo sus sarmentosos gajos, con sus hojas

al viento, que eran el festín de las langostas. Recuerdo sus vainas doradas,

que molían nuestros mayores, convirtiéndolas en deliciosa bebida espirituosa.

Empecé a recorrer con mi mente, todos los rostros de ayer y un borbotón

de sentimientos dentro de mí, se arremolinaron haciéndome caer pesadamente

en la tristeza. Pero volví mis pupilas, buscándome adentro del asombro

y traje a mi memoria, la estructura gris nervuda de sus ramas y aquella

su estatura buscando siempre la luz, elevándose tanto, que se besaba con

las nubes de aquel cielo azul de mi infancia bañándose de soles y bebiéndose

los rocíos, llenándose de concierto con los pájaros. Elevé mis ojos, hacia la techumbre

indiferente que tenía el cielo en ese momento ante mi tristeza. El atardecer, era más sangrante

que de costumbre. La vocinglería de los gorriones, me hizo recordar que mucho tiempo había

pasado desde aquella partida, de esa mi heredad y mis orígenes. La casa se fue quedando vacía

y los niños que ayer fuimos también habían crecido. Hoy volví, hasta el amplio patio que

limita mi casa, cargado de ausencias. Regrese hasta el espacio donde estaba el árbol y

comencé a trepar lentamente uno a uno, los peldaños del recuerdo. En mis pupilas reverdecían

aquellas ramas como brazos oferentes, donde en tiempo de la infancia colgaban las hamacas.

Hoy, balanceándose en un ligero vértigo de la ausencia. ¡Quieren vender la casa! musite, en

dirección donde supo estar su rugoso tronco. ¿Vender la casa? su verde savia contesto, y sentí

una brisa suave a mi alrededor que me decía. Nunca tuvieron interés ni cariño por ella, pero

también les pertenece conteste. Por el simple hecho de llevar la misma sangre. De esta pena,

es de la que vine a hablarte. Nos quedamos en silencio, yo, con la mirada fija pegada hacia

donde estuvieron sus raíces. ¡Era tan profundo aquel silencio! que escuchaba latir la tristeza

en el canto místico de los pájaros habitantes de aquel espacio también mío, que buscaban

acurrucarse en la verde espesura de la tala refugio de sus nidos. Mientras yo, me hundía en el

degüello de nubes sangrantes que derramaba aquel atardecer.

-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- La vieja estación del alma--124

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“Desde la piedra”

Desde la piedra inerte me llego tu existencia,

a sacudir mi escoria empedernida y ruda

y prender el cristal.

Hedith Hunicken de Pelliza

Heredad (a Hedith)

Desde el originario misterio se levanta

como una fuerza cósmica, energía

de la heredad telúrica.

Matriz, levadura madre de la sangre

nueva savia del estirpe.

Desde la dignidad de la piedra

sagrado elemento que presenció

tantos hechos de mi pueblo, de mi raza.

¡Desde el originario misterio, será la piedra generadora!

El rostro de mi pueblo, estará tallado en esa piedra,

su memoria será esa piedra.

En esa piedra por siempre

la esperanza, y mi heredad

serán la inicial, del Dios de mi pueblo.

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Bien vendimias

Bien

vendimias,

al umbral

donde crecen

sarmientos

de poesías.

Donde

tiene tanta raíz, la copla

donde

se nombra

y se celebra

el enverar

de los racimos

aquietándonos

la sed terrenal

del vino.

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Sangre Chayera

Tu sangre sincopada, nació en las cajas

junto a los copleros, bebiéndose los soles

cuentos, leyendas duendes siesteros. *

Te mecieron en cunas, hechas de coplas

y de misterio, te quedaste prendida

en la vieja estirpe de los chayeros.

Tu sincopa es pureza y el corazón vidala chayera

viejos copleros dicen, que tienes alma en alguna estrella Lunas de cajas vieron iluminarte por los senderos

golpeando fuerte los parches

sentir cautivo del vidalero.

Quiero trampearte el alma con mi guitarra

viejo madero, modelando tu ritmo

y el verso antiguo de algún chayero

*andar a la siesta

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Coplerías

En el amarillo imperio de la siesta

sobre la sarmentosa madera del algarrobal

los duendes horquetan* azules coplerías.

De vidalas tienen antojos,

que dejan huellas serpeando el arenal.

Ceñido a un costado, se queda el silencio,

las chirleras estridentes con sus venas vibrando

para sangrar golpe a golpe vidalas,

sobre el corazón de la tierra.

¡Recorriendo ángel y voz coplerías!

No la dejes nunca morir, encuéntralas,

en el desnudo espacio donde surcan los pájaros,

en la savia descansando algarrobales.

Hacia allá del canto, en la cintura de madera

hecha guitarra que en tu pecho y en tus manos

estará crucificada.

Búscalas, en el profundo de la hondura milenaria,

en la unanimidad del misterio, albedrio,

donde los duendes que lo habitan

al otro lado de la magia y el asombro.

¡Búscalas son coplerías!

*horca para sostener las ramas de los arboles

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Sonidos del pensamiento

Universo de versos

conjuga mi sangre.

La tierra se abre

como una hembra,

de antarca.*

Los silencios

tienen sonido,

la calma.

La vida que me muere, ¡se ríe!

la muerte que me vive,

¡llora!

Humillar

no es, mi lenguaje.

En tu piel penetro,

más allá del penetrar.

El viaje sin retorno,

es tener el sino equivocado.

Es mi sangre inquieta, que se mueve,.

buscando acomodarse en tu rodilla.

*del quechua de espaldas

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****************************************************************************************

Nada

He llegado

a

comprobar,

que

no hay

poemas,

poesías,

cuentos,

que digan nada. Pero hay escritores

que no dicen

nada. ¿Sera que de la nada

ni un puñado de arena?

---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- La vieja estación del alma--130

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Labriego

Antiguo labriego

aferrado a la esteva

terrón adentro de la tierra.

Tus pies

surcando profundos

en las besanas.

Tierra labrantía

y sementera

regadas

con el profundo

hontanar de tu sudor.

Antiguo

labriego

habitador

de tierra

y sementera.

Miran tus ojos

el cielo, buscando

la espiga azul

de las estrellas.

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*****************************************************************************************

Música

----Una nota

------es la música

------una nota es,

----todas las notas

-----de la música.

----Una nota

-----no es, toda la música

-----mas una nota,

----tampoco.

---Muchas notas

-----hacen que exista

------la música

----Tampoco mil,

-----ni diez mil notas,

-----ni una infinidad de notas.

----Si, una sola nota es todas

-----las notas de la música.

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************************************************************************************

La copla es una paloma

que se posa en la memoria.

Casca

Otra copla, más copla

Tan gallarda

se alza la copla,

bien regadita

de vino y amor,

yo no he visto

otra copla, otra copla mejor.

Con aliento

de brisa se mece,

melodías a cambio le da,

a la par de una chaya* ella crece

mas altiva

poniéndose va.

En aromada calma

la envuelve la albahaca,

verdes perlas coronan su sien

y la luna metal azogue le acerca,

majestuosa sus rayos también.

Yo no he visto otra copla,

mas copla, no se ha visto,

otra copla mejor.

*voz quechua- rocío de agua

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****************************************************************************************

Poemerias

El cielo de la copla allá arriba

con avenidas iluminadas

de vías lácteas vidaleras, **

se abre a la inocencia de albas

rosadas de serenatas.

Abajo la noche, teñida de grillos noctámbulos

con sus violines barriendo

las ultimas sombras y los escombros

donde el hombre renueva la luz de la copla,

la luz de la tierra.

Es la copla, la luz de siestas

amarillas de verano,

la algarabía de las aves trepando

por las gargantas de los changos

y algún miércoles de cenizas

apretado a la nostalgia. Mi corazón; viaja hacia el norte de la memoria,

donde el tiempo de soñar, es un río azul de pájaros.

Allí, en donde los naranjos

desnudan el aroma de los azahares.

*pertenece a mi léxico

**cajas chayera

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*******************************************************************************************

Las chicharras traen su áspero chirrear,

hasta la altura del algarrobal.

Un lenguaje que hablan

pero no saben escribir. Casca Olivera

Siesta

En la honda

virtud del silencio

preludia amarillenta

la flor de la siesta

y se escuchan pregones de

duendes poetas.

Silencio perpetuo

de siesta descalza,

que se abre

como la flor del aire

a un sol rusiente

bañando su piel.

Siesta de silencios desgarrados,

sobre aquella geografía

de algarrobales, con dorados soles

anunciadores de sones rítmicos golpeando

en el milenario acento de los parches.

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*******************************************************************************************

Fragmentados

Tu boca es,

como una caricia frutal,

un puñado rojo carmín

para olerla, gustarla.

Tu pelo perfuma

como un huerto de albahaca,

por donde corren

descalzos mis dedos.

Las ausencias

son baldíos, grandes huecos

dibujados por los recuerdos.

El hombre debería buscar

su revelador signo de existencia,

en la esencia misma de la arcilla.

Mi sangre en movimiento,

apresurada te recorre, toda entera, infinita.

La geografía del alma, es habitadora de nostalgias. Ve sembrando buena memoria, sin tóxicos,

para cultivar una comarca de pájaros.

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Breviario de haycus*

Cielo azul

se desnuda ante mí,

la infinidad

Soy hojas secas

viento de otoño,

me pisan.

Solo soy nada

más allá del olvido,

soy el vacio.

Quiero llorar

empapar mis pupilas,

ojos marchitos.

Quiero latir,

la sangre en mis venas,

vacías están.

Tú me seduces

con suaves perfumes,

excitación.

Brota la vida

los trigales, la mies,

frutos de amor

Luz aleluya

hosanna en los cielos,

Jesús redentor.

*pauta silábica de 5-7-5

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Vengo desde

Vengo!

desde el hontanar de tu boca

donde mojé mis labios sedientos.

Vengo de la temblorosa

virginidad pagana de tus pechos.

¡Vengo!

desde la tibieza desbordada. ¡Vengo!

de inaugurar tu inédita piel,

por donde mi boca asciende

con las formas más osadas de la caricias,

resbalando desnuda en tu salinidad.

¡Vengo!

de mojarme con el rocío blanco de tu cuerpo,

con el vino gusto a vida, destilado en el lagar profundo

de tus deseos, desde el breve latido de tu carne.

Desde todos los sitios

donde quedaron los trazos

más profundos de mis labios.

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Coplas

Desde arriba yo he venido, derechito cuesta abajo

con mis penas derramando a lo largo del atajo.

Al Pujllay* ya lo han quemado y lo llevan a enterrar

hay que echarle poca tierra, que se vuelva a levantar.

Me largue a cantar vidalas apega u’ junto a mi caja

yo iba un poco desafinado, mi caja bien pareja.

Este año pal carnaval lo pasaré como pueda,

tal vez, lo pase contigo si no se aviva mi suegra.

Enharinado he pasado, ramito de albahaca en la oreja,

total chumado** lo mismo me da, bailar con chinitas o con viejas.

Este año pal’ carnaval voy a andar bien maduradito,

como racimo de uva, chorreando rojo vinito.

Cuando llega el carnaval, huele a albahaca, a romero,

pero más me huele el aroma ¡achalay! *** de tu piel, y de tu pelo.

El carnaval se ha venido, como las piedras rodando,

así anda tu corazón en el mío retumbando, retumbando.

*voz quechua- jugar

** andar borracho

***voz quechua, expresa admiración

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Coplas escritas en tankas*

Luna del valle

en el cielo desnuda

me hace sentir,

su fulgor oferente

mojándome el alma.

Luminativa

con su faz alumbraba

límpida luna

el cristal derramaba

sobre tu almohada.

Nombro lapachos

a los naranjos en flor

y mis pupilas

encienden colores

derramándose al sol.

Pájaro libre

el vibrar de mi canto

oficio noble,

apertura del alma

al cual me consagro.

Moja la copla

con mosto de vidalas

estalla rojo

el vino adobado

del lagar de la vida.

*composición antecesora del hayku—

versos formados por 5-7-5-7-7-silabas

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Haycus

Ya no podría

albergar otra pena

sangra mi pecho.

Unos pétalos

caídos de una flor

nos dramatizan.

En un latido

quisiera renacer

mi pecho calla.

Sed insaciable

viene de adentro

y me consume

Porque la vida

es sueño que acaba

es no existir.

Todo el ayer

se ha quedado atrás

sin memoria.

Este poema

deviene del alma

trae tristezas.

Mucho esconde

que de tanto mentirme

no sabes que es.

Envuélvete

ante mi fuego vivo

no tengas miedo.

*pauta silábica -5-7-5

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Tan solo haycus

Otoño cruje

musical hojarasca

triste mensaje.

Desarraigada

alma estremecida

aún palpita.

Tristeza mi voz

humedecen mis ojos

amor ausente.

Abro los ojos

mis cansadas pupilas

llanto quieto.

Aún te nombro

llamándote a gritos

aún me nombras.

Busca mi boca

en tu tibia mejilla

rendida caer.

Piel desnuda

habita de deseos

envuélveme.

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Coplas no más

Pacha mama, tierra mía

déjame aún permanecer

estoy amasando el barro

al cual hemos de volver.

Soy la greda, soy el barro

de mi origen no me olvido,

volveremos ya está escrito

desde donde hemos venido.

Ya me voy, ya me estoy yendo

muy tristemente de aquí,

tal vez pal’ año que viene

regrese como el maíz.

Ramito verde de albahaca

dentro su huerto creció

para ceñirme las sienes

bien perfumada nació.

Camino de los viñedos

apurado voy llegando

donde me esperan racimos

En tu boca desangrando.

Antes de cantar vidalas

con hechura de alfarero

para que salga modelada

échele coplas primero.

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Pacha mama (Madre tierra)

Pacha mama, Pacha mama

no me entierres todavía

estoy modelando el cuenco

para dejarte mi arcilla.

Pacha mama, tierra madre

no me lleves todavía

preparo mi labrantía

para sembrar la semilla.

Pacha mama, madre tierra


deja enverar a mis sueños

como el racimo en la viña.



voy surcando las besanas

con el canto y mi poesía

Pacha mama, tierra madre


un hontanar quiero darte

de coplas mi sembradía.



quiero emborrachar el alma

en el lagar de la vida.

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La exhalación de la albahaca,

refresca la memoria con su aroma Casca Olivera

Aromas

La noche brilla,

en el relámpago de tus ojos.

¡Ilumina la albahaca donde sueño!.

El huerto huele,

devolviéndome

olor a vapor de comidas

¡es la flor de la cocina!

Magnificente, reino

de mi madre.

La noche brilla,

en el relámpago

iluminando el florecer

del jardín,

donde con sus manos

la enredadera,

aprieta lo que me queda

y perdura todavía.

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Villancicos

Debajo de un naranjo perfumado

tupidito con azahar

se ha sentado ña’ María

con su changuito a descansar

Ña* María virgencita

vengo desde la llanura

a traerle a tu changuito

frutita i’ tala madura.

Pastorcitos de los valles

bajaran a conocer

al changuito** que ha nacido

en un pesebre de Belén.

No nació en lecho de rosas,

ni en un huerto de romero

nació el niño en un establo

entre la paja y el heno.

Canta el coyoyo*** en el algarrobal

doradas vainas le hacen de sonajero

al redentor que ha nacido,

al hijo del carpintero.

Llegaste a mi tierra labrantía

a sembrar la caridad,

porque estaba tan baldía

y la colmaste de bondad.

*tratamiento de respeto y cortesía

**modismo argentino, diminutivo de chango—muchacho

***especie de cigarra

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Bailarina

La danza le nace

desde la planta de los pies,

le sube serpeando toda llama,

envolviendo sus piernas

y todo su cuerpo se ondea.

---Cintura de mimbre al bailar

---sus brazos ondulan figuras.

¡Gira y hace un requiebro

mientras el aire mece su pelo!

Sus manos dibujan

silabas de pañuelos,

agiliza su ritmo

en la calidez de sus caderas

y cuando su cuerpo provoca

se abre una rosa

estallando en su boca.

Alza su rostro ¡orgullosa!

sube triunfal su sonrisa.

La danza a quedado en el aire

¡son sus suspiros!

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Deja

Deja errar

mis labios

en la viña de tu piel

donde brota

el pámpano* de miel.

Ese demorado

sabor que se enriquece

con el sol embriagándome.

Bendecido vino, frutecido,

en la dionisiaca

copa de tus labios.

Deja penetrar

mis manos

por la memoria

de tu piel,

humedeciendo

mis arenas errabundas

y extraviarme

por tus formas plenas.

Ascendiendo

hasta la rojez de tu boca

toda fuego, pasión, que no cesa.

*brote delgado de la vid

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Aroma a nostalgia

Hay una ausencia que aroma

desde que extravíe

las calles del regreso.

Aquella ausencia que aún anda

en mi memoria como bandadas

de pájaros, floreciendo agostos

entre las ramas de los lapachos.

Chapoteando por los charcos

o tal vez, en las aguas tiernas del viejo canal.

Alzo desde la proa de mi barco papel estraza

mis pupilas, buscando el faro azul de los recuerdos.

La infancia escapándose trepada a los muros

de las travesuras, asediando la paz de los higos,

ante el manso asombro de las ramas y saciando mi

sed, en la roja bondad de las sandias, mientras los

huertos alzan en los frutales ese aroma que deja el agua

de lluvia.

Ausencia que aroma mi nostalgia,

un pedazo de tristeza,

desde que extravíe las calles del regreso.

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Caja

Nacida del vientre

metal azogue de la luna,

empapada con la piel de las albas.

Salió a encender su destino

con la liturgia de antiguas vidalas,

buscando la flor enharinada

de la espiga.

Echó a andar caminos adentro de la copla

vendimiando sones, templando en las chicharras.

En ancas del rocío,

viene anunciando su origen.

Desde la salinidad de los minerales,

hasta la profundidad de la greda.

Desde el yermo territorio de la arena,

hasta el renacer de la arcilla.

Y regresa a fundar la esencia

primaria del vidalero, *

aguardando apretada a su costado,

para darle la heredad de su lumbre

y deshilar sus sones junto a su pecho.

*cantor de vidalas

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La vieja estación del alma-150

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La chaya es la comunicación oral

con el valor más alto de la riojanidad

Casca

Latidos

Siento el son

de antiguas cajas

golpetearme en las arterias,

es el signo de mi raza, mis ancestros,

lengua antigua y alfarera. ¡Siento el latir coplero de mi sangre!

la copla de mis mayores en el socavón del pecho

y un río azul de pájaros en mi garganta.

Siento el son,

el latir, de antiguas cajas.

Es mi raza sepultada

y horadada en la piedra

que se vuelve a levantar.

Es el canto de la copla

rito agrario, tradicional,

anunciando su regreso, gravitando

el milenario llamado de la tierra,

donde quedaron antiguos

dolores enterrados.

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Poema de siesta

Algarrobales;

gravitan con su verticalidad

sobre el vientre de la tierra.

El sol quema,

sobre la espesura del monte.

Los coyoyos discurriendo

en los dominios

silenciosos de la siesta.

La torcaz salvaje, alta, melancólica

por el halo celeste del cielo.

La siesta,

amarillea y se deja caer, desgajada,

languidecida sobre la savia verde de los montes,

donde los duendes

juegan con misterio

cautivos en antiguos osarios.*

*lugar donde se depositan huesos

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Poeta

El poeta pobre,

solo tiene un hontanar

de palabras en el alma.

El pobre poeta;

solo tiene gargajos

de blasfemias que escupir.

Poeta pobre

es aquel

al cual

jamás citaron

los mas mentados

escritores

en sus libros------

Poeta pobre,

es aquel,

al cual copiaron

sus mejores poesías inéditas

y le plagiaron todos los escritos

que nunca pudo editar.

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Me senté a beber

y no advertí el crepúsculo

hasta que los pétalos que caían

llenaron los pliegues

de mi túnica

Ebrio me levante, dirigiéndome al arroyo

iluminado por la luna, los pájaros se habían ido

y también los escasos hombres que quedaban

--Le---Tai---Pe

Crepúsculo de vino

Apenas comienza

el incendio la aurora

ebria de intemperie,

Marcelino, pisa las uvas

y deja correr el vino

por las venas del oscuro lagar.

¡Pisa antiguos y bíblicos racimos!

Hace estallar en las uvas, un ramaje de zumo

que le trepa por la garganta y borracho de jugos

crepúsculos de vino, se tambalea al borde de la vida.

¡Profunda herida, que es la boca de su destino!.

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Haycus a los cielos

I

Paloma blanca

danza de las nubes

lastimó el cielo.

II

Crepitar de los hielos

recrudecen inviernos

frialdad de la luna.

III

Amarillentos cabellos

inauguran los otoños

danzando al sol.

IV

Rugen los truenos

el numen de los poetas

silencian los cielos.

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Otoñal

Quedamente pisa la mañana

sobre alfombras quejumbrosas

de hojarascas.

Camina lentamente sobre el amarillento

despojo otoñal, que el viento a amontonado.

Son vestigios del otoño,

que a su paso va dejando

una infinita tristeza en el huerto

y los frutales, despoblando los ramajes

del dulce trino de los pájaros

y desnudando de sus hojas

a los lapachos.

¡Otoñal!

pincelada, color ocre oxidado

en la paleta del pintor

pintarrajeando sus tristeza.

¡Otoñal!

gravitación del sol menos encendido

menguando cada vez más

sus rayos, cayendo en vertical.

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Nacer

Yo;

estaba

naciendo,

un febrero

de tarde,

dejando

un enero

a mis espaldas

Así,

como el agua

se va,

también

la vida se escapa

por un río

de espuma

que va dejando

estelas detrás.

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Cuando la luna se vaya

Cuando la luna se vaya,

la oscuridad de la noche

penetrará las paredes

de mi alcoba

y alborotara la pasividad,

inaugurando así, mi desvelo.


el cielo raso humedecerá

sus ojos buscando dormir

y se romperá el sueño

interrumpiendo

el desenlace.


la noche abrirá puertas

en el cosmos,

dejando entrar a los amantes

que se entregan en sudores

de vendaval. Editado: Antología poética (5)

PR Ediciones: España

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Por el hondo río

que viene sueño abajo

va rodando mi tristeza.

Casca Olivera

Elegía a tu tristeza (Poema musicalizado)

Quisiera embriagar tu tristeza,

con el simple aroma del vino ardiente

que recorre por mi ser

y apretar con mis manos quisiera,

tu cuerpo oliéndome a jazmín.

Compartir contigo, la tristeza que duele,

entregarme a tu lluvia

y mojarme en ti mujer.

Habitarte en mi sangre quisiera,

luego hundirme en tus ojos de miel.

Arrancar tu inocencia de niña

y volcarla hacia mi madurez

pues la vida me ha enseñado tantas cosas,

tengo ganas que aprendas de mi.

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Melancólico atardecer

Un

sol

occiduo

sangra

atardeceres

de

nostalgia.

Y mi corazón

se estremece

de melancolía

en

un tajo

de

memoria.

¡Queda

tan

poco para que

me pueblen

los

recuerdos!

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Coplas carnestolendas 1

Bien apegado a su caja

cantaba a la siesta un coplero,

vidalas eran sus sueños

y las coplas sus sentimientos. 2

Si yo me sintiera coplero

tendría solo en mi pecho,

un ramito de albahaca, una caja,

para olvidar lo que me has hecho. 3

Como coplero no soy,

cuando me vaya pal’ cielo

me he de llevar el recuerdo

y el ritmo de los copleros.

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Anáfora

Como quisiera ser el adiós,

como quisiera ser el regreso.

Como quisiera ser noche, callar,

como quisiera ser día, estallar.

Como quisiera ser fuego, encender,

como quisiera ser agua, la sed aplacar.

Como quisiera ser, en tu ser,

como quisiera otro ser, en mi ser.

Como quisiera elevarme en tus ojos

como quisiera hundirme en tu boca.

Como quisiera vivir para amarte,

como quisiera amarte a morir.

.------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------ La vieja estación del alma--162

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Quiero permanecer (Madrigal)

Quiero;

amanecer en tus brazos murmurando mi pasión

inaugurarla en tu almohada desnudarte el corazón

y empaparte con mi boca el corazón.

Quiero;

envolverme en tu ternura cuando me funda en tu piel,

ser el leño de tu hoguera y quemarme en tu arder.

Quemarme, encenderme, en las llamas de tu arder.

Quiero;

con mi boca humedecida deslizarme en tu piel

y en el rio de tu cuerpo dejar a mi sangre crecer.

Dejar crecer a mi sangre, dejar a mi sangre crecer.

Quiero;

embriagar con tu esencia, en libre albedrio

todo mi ser, recorriendo tu cintura, quedarme y permanecer.

Amanecerme en tus brazos y por siempre permanecer.

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A la orilla de tu ausencia (Letrilla)

Por la orilla de tu ausencia

resbalando va mi pena

como en la arena resbalan

racimos blancos de luna

abandonada a tu orilla va resbalando mi pena.

A la orilla de tu ausencia

errantes andan mis manos

despobladas de caricias

desterradas de tu cuerpo

y mis besos, mis latidos por el borde de tu olvido.

En la orilla de tu ausencia

soy la nada del errante

como una calle sin nombre

una esquina sin viandantes

en las calles de la vida una esquina con heridas.

Porque apenas soy la nada

un vacio de tu ausencia

ya mis manos han emigrado

tal vez sin fijar distancias

estrellas sin madrugadas sin el cielo y desterradas.

“Poema musicalizado”

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Vengan sueños

Dejemos encender en nuestras mentes, pensamientos

inspirados por el fuego, en un espacio fulgurante

tachonado por los astros recibiendo toda luz.

Para así, poder comprender, cuales son las huellas

de los sueños. ¡Esos pensamientos! llegaran a los limites

que marca el fino hilar de la razón y en la sangre, sentiremos

palpitar todo el numen con su nervio agudo de la inspiración.

¡Vengan sueños, vengan todos! que mi pecho calmo y sereno

el pensamiento, abrirá de par, en par, las puertas. Quizás en los sueños,

pueda olvidar, lo que despierto miro y durmiendo, yo he de ver,

todo lo que despierto no-¡Sería una utopía! el pensar tener propiedad e

influencia sobre los sueños, pudiendo cumplir afanosamente lo que uno

deseara en pos acomodaticio de una conveniencia. ¡Vengan sueños! y

cuando levante la sangre caliente, tremenda su voz, redimiendo lo justo

ante lo injusto, lo humano ante lo inhumano, soñare elevar canciones,

discurriendo en la altura de mi voz.

Vengan todas las veces que fuera, porque es un gozo mi vida, sí pienso,

que detrás he dejado el mundo de los que pugnan se mediocres cómplices

de la oscuridad, toda esa oscuridad derramada ¡jamás mis ojos desearían

contemplar. Porque si los sueños, se alimentan de ilusiones

y son falsas en un alma que delira, le arrancamos al alma toda falsedad.

Entonces, quitemos también al mundo la mentira reinante.

¿Qué es mentira en este mundo, la transparencia azul? Tal vez en mi mente,

solo huellas de sueños nada más.

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Tu boca se descalza (Versos asimétricos)

El aire se descalza;

en el espacio infinito y azul de los pájaros.

Como tu boca humedecida

desnudándose en el borde de mi boca

articulando silabas de besos.

Tu boca se descalza

toda desnudez; hundiéndose en mi boca

poblándome de pájaros el alma

y mi cuerpo vaciándose con tus besos

que fluyen torrentes de deseo

con el dulce poder que tiene la ternura.

Penetrando febriles con su hondura

y que sobresaltan a mi sangre ¡creyente!

de tus besos.

¡Dulces moradores de mi boca!.

Al roce de

las bocas, en un tacto de piel,

nos bebemos el alma, el fuego nos crece,

entonces, e inundamos de besos

nuestros cuerpos; con la brevedad

que juntos respiramos.

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Solo resta comprobar (Tercetos)

Solo resta comprobar

y revisar en la memoria

sí! el alma

es energía invisible

con la cual se conmueve

la materia

porque solo con sentir,

es sustanciosa en nuestro cuerpo,

un ente inorgánico dotado

¡sí!

de un altísimo grado de sensibilidad.

Estado profundo

donde mora la emoción

que emana desde el núcleo

central del cerebro

usina generadora,

del humano.


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El viajero

Cuando un halito de aliento, con su soplo despereza el corazón

y en su cresta la mañana iza el rojo de un naciente que se cuela

majestuoso en los límites del alma, se va proyectando la sombra

del viajero, precediendo sus pasos en los andenes arrastrándose

achatada a lo largo de toda la estación. Busca acomodar sobre

sus hombros, el profundo cansancio que dejan las partidas.

Solo el entiende de emprender nuevamente una más. Es alejarse

como el sol hacia el ocaso, hacia el horizonte que se dilata en su

anchura viendo desaparecer al que se queda, en un desdibujado

punto a la distancia.

Mirar hacia atrás, ya no puede. Son etapas del camino andado

que deja grietas y uno se va quedando casi siempre,

muy lejos de los rumbos que se ha trazado.

Desde el alba el viajero despierta y se ve llegar,

donde llegar aspira. Por las vías abiertas de esperanzas

y anhelos conducidos. Pero angustiosamente el hondo valle

del partir lo doblega, cuando enjuga una lágrima

con las alas de un pañuelo, alas que se agitan sabedoras

de partidas. ¡Es la historia! emprendiendo el paso del viajero,

su sombra precediendo.

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Aquellas cosas

Aquellas cosas viejas, en otros tiempos eran

cristalinas aguas de un rio, como el metal azogue

de alguna luna fría guardando de ese ayer algún reflejo.

Lienzo fino, oliendo a humedad con su trama deshaciéndose.

Borrosos y confusos episodios, de épocas distantes.

Quizás mejores, quizás peores, crónicas al fin, acontecimientos

sugestivos de los hechos volcados muchas veces en forma de fabulas

místicas y sugestivas, con el dejo enigmático ¡sin dudas! que las tienen,

las confidencias de las cosas viejas. Por eso, los que escribimos soñando,

nos lo son gratas, crónicas, historias y consejas, estilos, formas, colores

y el rasgo particular, ---que tiene lo místico----dentro de un panorama

de sugestiones que emanan de aquellas cosas viejas.

Paradigmas de experiencias sucesos que se van encadenando, eslabón,

por eslabón, entrelazándose uno detrás de otro, muchos tocándonos

de cerca impregnándonos con los olores y sabores que dejan

a lo largo de nuestras vidas, aquellas cosas viejas.

Antiguo campanario, sin el monótono tañer de sus campanas

enmudecidas y apagadas por el ausente movimiento repetitivo del badajo,

vena pendular que alimenta al sonoro bronce, cuando con su golpe cala

hasta lo más profundo de la gente. Misa, un bautizo, o por el funeral

de algún nativo de la aldea. Hoy mangrullo centinela oteando el horizonte

en custodia del ayer, en otrora abrigo entibiado por el cálido arrullar

de las palomas. Mudo testigo, emparentado y perteneciente a lo que atañe

a ¡Aquellas cosas viejas!

-------------------------------------------------------------------------------------------------------- La vieja estación del alma--169

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Almanaque

Vetusto almanaque con cruces que señalan,

algún acontecimiento bienaventurado

en pasada épocas de calma.

Arrumbado en el más profundo de los rincones,

sitiado por lo macilento descascarado y sucio,

de una abandonada bohardilla, que supo de agudos

pensamientos, como tan aguda es la barba

apuntando en ángulo hacia el suelo,

de aquel anciano boticario doblegado por el tiempo.

Calendario; con su ajetreada particularidad,

amalgamiento* heterogéneo de casilleros

señalando correlativamente algún suceso

notable en particular.

Efemérides de hechos y fechas importantes

que han quedado en el pasado añejo de las cosas.

Hoy el tiempo descorre el velo y nos encontramos al desnudo,

frente a frente. Es la realidad, detrás quedaron el ayer

de aquellos hechos que rondarán siempre en la memoria.

*de amalgamar--fusión

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Tantas veces (Anáforas)

Tantas veces hemos pecado

tantas veces nos arrepentimos.

Tantas veces entregamos

tantas veces no, recibimos.

Tantas veces que ganamos

tantas veces que perdimos.

Tantas veces fuimos pasión

tantas veces frialdad.

Tantas veces fuimos colmados

tantas veces desolados.

Tantas veces fuimos culpados

tantas veces absueltos.

Tantas veces nos escucharon

tantas veces nos ignoraron.

Tantas veces acertamos

tantas veces que fallamos.

Tantas veces resistimos

tantas veces claudicamos.

Tantas veces en esta vida, pasen años,

meses, horas, minutos y segundos hemos,

seremos tantas veces, lo que somos,

¡Seres humanos!

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Nocturno para mi padre (2)

Es la voz de mi padre, rompiendo a cantar, hace un instante oí su guitarra

afinar.

¡Cuánto sentía en mis ansias aprender a cantar! Era aquel tiempo

en que solíamos hablar. Escucho a mi padre saliendo al zaguán;

es tan suave el silencio, que parecen jazmines en su retoñar. Como ramas

de sombras hacia la noche infinita, como ventana de alcoba, que se acaba

de cerrar.

Crece la existencia bajo la noche como un fantasma.

Henchido mi corazón, como vuelo de pájaros en el espacio de

la nocturnidad resplandece, y se trepa como cresta del día su

fuego a anunciar. Se hunde la noche en su bóveda celeste, como cuerpo en el

agua, que va su alma a mojar. Noche tachonada de estrellas blancas,

silencio infinito, se oye hasta el callar que sobre el espacio de

la noche herí, con el filo de mi angustia inicial. Mi voz huérfana se queda

en la noche, mientras mi padre apaga las luces del largo zaguán,

y se acomoda acostado en su sombra, quizás a soñar. Me quedo en vigilia,

custodiando su sueño, y espanto a la angustia que quiere mi pecho ganar.

Se queda mi voz, acallada en la noche, para nombrarte padre, sin nombrarte.

Cuando mi corazón disminuya en tiempo sus latidos, será, ese tiempo,

cuando tu sueño sea más mío. Se apaga el destello de algunas estrellas,

en los ámbitos de la noche serena.

Hasta me parece escuchar, el callar, del boscoso silencio que enmudece conmigo,

para no despertar el sueño que sueña mi padre. Un ángel murmura,

rondándole el sueño, mientras imagino su corazón con el mío,

latiendo consigo.

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Estación

Estación;

triste abandonada,

ausencia de trenes y pasajeros

sin rumor, sin, luz, toda apagada.

Tienes gris,

de un invierno,

habitada de inútiles andenes.

Andenes en los cuales ya no transitan los viajeros,

con el gesto y la mueca desbordada.

Aquel último tren;

paso hace muchísimos años,

dejando huellas de la nada

y en los andenes, rumores extraños.

Estación;

ahora, toda silencio,

como arena del desierto

en su mundo desolado

donde casi todo, ya está muerto.

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Autobiografía

Yo solo sé, que soy lo que soy, un hombre más.

Tal vez, un ente con errores y desaciertos,

pero comulgo también con aciertos,

perfectamente soy, lo mundano.

Hasta donde llegué, vine despacio

con mis pie cansados, vieja mi osamenta

y las ansias vadeando algunas tormentas

graves, amenazantes en el espacio.

Breve biografía, común, traslucida,

rebeldía natural empedernida

con toda la ansiedad encendida.

Y si no dejo más, que la semblanza,

un pedazo más no sea testimonio de la vida,

para otro amanecer quizás, alcanza.

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Buscaba recuerdos

Buscaba recuerdos

por un lugar de mi casa.

En un rincón oscuro tal vez,

detrás de un mueble, o aquel

lugar donde solía estar

el sillón de mi madre,

¡por sentirse cómodos no más!

O porque quedaron

atrapados en el oscuro

silencio de aquel zaguán.

Buscaba por algún costado;

donde perezosamente

se despabilan las baldosas

de tantos sueños arrinconados

sobre ellas.

Las que mudas, siempre fueron

fiel testigo de los pasos apurados,

sigilosos otras veces.

¡Los recuerdos!

autentica identidad, que deja huellas.

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La vieja estación del alma-- 175

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Cuencos de ternura

Quiero

elevar la mirada

y diluirla en tus ojos

cuencos de toda ternura,

recipiente único

capaz de retenerla.

Azules cuencos infinitos

con sonidos de ternura,

donde la luz de mi mirada

se deslíe cuando me miras.

Mis ojos

asciende a ti,

nos miramos

y nos decimos palabras.

Nos amamos

como se aman los tortolos,

nos dormimos como el vino en los cuencos.

Cuencos en ti, toda ternura,

cristalino venero en tus ojos.

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En apogeo tu belleza

Es tu talle flexible;

como la rama del mimbre

balanceándose

sobre un montón de jazmines

que hay en tus caderas,

donde mis manos

siegan la mies,

tu fruto maduro.

Con tus negros cabellos

asomando en tu frente,

dibujando ternura

en la blanca palidez

de tus mejillas.

Estas; con lo más supremo de tu hermosura,

como los arboles que visten sus ramas,

grávidas de hojas y trinos.

Eres néctar, enmelada en mis labios,

naciente sol y el vino de tu boca

posándose en el poniente de mi boca,

que al ponerse en el ocaso febril de mis labios,

quedase el crepúsculo, ardiendo entre los dos.

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Con mis manos de arena

Con mis manos de arena, recorro enteramente

la simétrica geografía de tu cuerpo,

contorneándote con caricias

que resbalan de mis dedos

y mi boca hurgando en tu ternura

que me queda engarzada

como el olor de tu piel.

Con mis dedos escarbando,

ese ávido territorio de tu cuerpo

apacentando rebaños de caricias

en las colinas de tus pechos,

apretándolos como pájaros

en el hueco de mis manos,

y mientras tu boca se abre

como una flor encendida

que yergue su corola buscando mi carne.

Voy;

recorriéndote entera

por los senderos de tu cuello

hasta el hueco de tu vientre,

descalzando mi boca

desnudando mis dedos.

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Hoy me he sentado al lado mío,

tan solo para oír,

el latido del corazón.

Casca Olivera

Elegía al otoño y al vino (Poema musicalizado)

La copa de mi otoño

desbordaba atardecida

con el gusto amargo del licor,

derramándose a borbotones

por mi sangre como potros

que se quieren desbocar.

Hoy ni el vino embriagante

que me enerva, calma

este torrente que hay en mí.

Es que el cáliz de tus labios no los tengo

para libar la sed, que en mi boca llevo.

Cuando estoy en ratos de alegría

veo al vino, andar de mano, en mano,

porque se, que el otoño se derrama

como amargas gotas

de penas y quebrantos.

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Memoria gustativa (Asimétricos)

Tengo mi boca

llena de gustos.

Y mi memoria anda suelta

con todos los sabores

de mi infancia

a cuestas, en la tarde

llena de aroma

a pan casero,

deleite para

mi memoria sensitiva.

Memoria del gusto

en algún silencio

demorado,

como la luna

de los pobres,

un bocado de pan

doliendo en el hambre,

colgada sobre la mesa del cielo.

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Dios (Anáfora)

Dios es principio, la creación,

es palpitar de los seres vivos,

buscando afanosamente

encontrar toda respuesta

a su existencia.

Dios me moldeo el alma

Dios me infundio la razón

Dios me procuro lo necesario

Dios me levanto en mis caídas

Dios me hizo hombre

Dios me sano

Dios me vivifico

Dios me dio lo necesario

Dios me quito lo justo

Dios me rescato

Dios me dio el marchitarse de la muerte

Dios también me dio la floración de la vida.

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La vieja estación del alma..181

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El aroma de la albahaca sembrado

en los jardines de mi memoria.

Casca

Hecho vidalas

Ando este verano hecho vidalas* interminables

y las coplas no alcanzan para decirte mi albahaca

que sueño contigo.

Como no soñar contigo, si tengo

la vida colgando de un hilo que suena

como una aguda chirlera.

Como no soñar contigo, si habitas mi frente

y descubrí tu aroma que es una caricia

qué embargó mi vida.

Hoy solté las coplas por ti, liberé palomas de harina

y encontré a mi cajita reinventando vidalas.

Cada febrero, el ritual de mujer enamorada,

calma con tu aroma la ronca pena de los coyoyos.

Sacas afuera la risa sonora de las chicharras

y en tu milenario verde acunas al ángel de harina

encendiéndome el corazón.

¿Quién teme a tu aroma

cuando juegas

a inaugurar, otra chaya, otro verano?

Hoy canto miríadas de gotas de rocío en tu nombre,

escribo esta copla a tu cuerpo aromado, al inconfundible verde

de tu alma y te digo está inquietud de palomas arrullando en mi pecho.

¡Soy una nube de harina que se quedo detenida en tu frente!.

*composición poética que se canta con caja o guitarra

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Oh, chaya, que andrajoso debiste verme

con mis trapos viejos, mi sombrero

y mis zapatos deteriorados.

Mi doliente destino, y, está,

mi enmustiada vida.

Casca Olivera

Prestigioso huésped

Mientras el carnaval se avecina

con su aguardentosa ronquera y la guastana*

golpeando el parche de la cajita chayera,**

el pusllay,*** prestigioso y autentico huésped

de febrero, vuelve todos los años con su abigarrada

y desordenada figura desde los tiempos más remotos

del carnaval. Vuelve a su vida, escarbando los rastros

de la memoria celebrativa, en procura de desenterrar los

versos propicios identificándose más que nunca, con el

verano adusto y estival. Viejos zapatos, roto el sombrero,

piel curtida, por los calores, pero él está alegre entre

los pobres, entre su gente. Vuelve abrazado a su caja, complacido,

de ser nuevamente el que congrega ecos, con sones

dormidos de vidalas, rescatando la lirica melopea de las coplas

de antaño y ogaño. Coplas deturpadas o hermoseadas

con el henchido canto ubicuo de las estridentes chicharras.

Su sangre se le revela con el tun, tun, de las cajas, que le

machacan el pecho acompasando sus recuerdos y los acobija

en un abrazo estrecho que perdura mas allá, de su muerte,

y canta.

Pusllay me llamo, pusllay es mi nombre,

pusllay desposeído, un rocío de amor he perdido.

Soy pusllay y nada más, el desolado, dolido

de carnaval.

*lengua aymará- palo percutor

**caja chayera

***quechua jugar

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Escrito basado en:

(Las venas abiertas de América latina)

Yugo

Como duelen los fieros filos de las espadas

y el soplo macabro de la muerte derramada

avanzando sobre este suelo. Nuestra tierra primigenia

hundida en sangre, una esperma roja sobre el vientre

virginal de la América cobriza.

Genocidas, adentrándose y arrasando lo más sagrado

que podía poseer ¡nuestra raza.

Un pueblo destruido, tan solo cubierto de muerte

cayendo ante el yugo opresor.

La raza, lloró tormentas de llantos y de cenizas

sobre la desbastada América del maíz,

¡tanto, que no le quedaba insignia!.

Viles propósitos, alterar la etnicidad, y

degradar la cultura.

Con el más vil de los valimientos,

avasallaron, y no les eran suficientes los tormentos

y ahorcamientos.

Flagelos tan atroces que la latitud humana

del genocidio pueda tener, dejando a los pueblos

convertidos en yacimientos de muerte..

Hambrientos etnocidas, que no pudieron,

ni podrán desarraigar la cultura primigenia

y ¡jamás! la semilla de la dignidad,

tampoco nuestra raza……

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Naranjales

Mi pueblo es como un patio. Se embellece

con el ardiente aroma de los azahares, y

cuando su blancor se columpia casi con pereza

suspendido en las cabelleras verdes de los naranjales.

Una dadiva de perfumes,

que se libera por las calles del terruño mío,

en esos atardeceres en que el huerto

perfumado de romero, distribuye su esencia

y se abraza con la albahaca en una calma

tan intensa, donde palpita la sangre vegetal.

Un aire reilón me sorprende entre los naranjales

del recuerdo. Son fantasmas acariciando

mi nostalgia, viejas cicatrices de viejos amores,

tallados en una esquina de la memoria.

Cierro los ojos, y, regreso a mi huerto

ruta florecida, allí donde anidó

el néctar de mi vida, y el azabache de tu pelo

compañera de mil amaneceres.

Huelo un aliento puro que viene desde

el huerto mío, lívidamente acariciado por él sol..

El halito me dice de naranjales

cargados con perfume de azahares,

ese aroma que trasmina

y te embriaga sin querer.

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Terruño

Un sol rusiente despierta sobre la geografía

de mi terruño y se apodera quedamente con su

luminar candente, azotando la inerte monotonía

agreste de los cerros, que prevalecen con su augusto

silencio. Y la torcaz, aliada, humilde, zurea tímidamente

adueñándose de las ríspidas breñas..

Pero el doblar de las campanas de la iglesia, quiebra con

su lengua vocinglera, aquella quietud de los lugareños.

Un arracimado de estrellas chispeantes, anochece sobre la

geografía de mi terruño, iluminando de ensueños la noche

lunera, propicia y serena.

Un martillar de grillos, rasga la hondura azul de la cuitada noche,

mientras la luna esplende bailando con su pollera gasa azogue,

trepada airosa sobre los techos.

Mi terruño, moreno cántaro de tanto sol, temblándole su boca

como caminante pidiendo al cielo preces, por un poco de agua

recién llovida. Mi terruño, auroral emoción de pueblerinas coplas,

con sus bermejos sones de vidalas de garbosa algarabía,

que los changos desparraman.

Terruño de luceros amanecidos, de tanto andar en anca

de las serenatas.

Bermejas tinajas mi terruño, dulce aroma de los vinos

descubriendo en mi garganta inquietos cosquilleos.

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Serenata

Cuelgan las

glicinas sus racimos

perfumados en la

eufonía de las noches

enlunadas, y una sincopa de estrellas,

traen la sublevada melodía añil

de la serenata que es como una brisa

suave, que se cuela por el resquicio de tu

ventana perfumada. La frente fatigada de la noche haciéndose

más profunda, deja un claro callejón

por donde la luna cuela su hondo ojo azogue,

y rueda como una lagrima mojando el asfalto,

sitio de un breve continente de hojarascas,

que se tutea con la vernácula soledad de las veredas.

Sueña la serenata su ultimo bostezo

de horas quietas con la paz fragante del malvón,

pernoctando en las rejas aromadas con reminiscencias

provincianas. Mientras noche a dentro, mi voz,

se lleva silabeando un raigambres de acordes,

con ancestral acento de valsecitos del recuerdo,

porque ellos quieren cantarte el amor que sienten

por tus ojos, por el alba..

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Quietud

Mi casa custodia

el fecundo aroma

de la albahaca

que penetra silenciosa

por todos los rincones de la tarde,

mientras el sol, se va opacando

lentamente en el ocaso.

Una serena quietud,

emerge desde el patio emparrado, y se acurruca

en lo más intimo del aire.

Las glicinas

y los malvones,

como guardianes, guardan

el eterno himen de sus esencias.

Una bandada de tordos,

emprende su vuelo

desde la oquedad

espesura de las talas,

elevándose hacia la blanda geografía

azulina del espacio.

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Los recuerdos viles o memorables,

oníricos tal vez, son compañeros sempiternos

que están ligados y enraizados a nuestras vidas.

Casca.

Sempiternos recuerdos

Husmeo hacia atrás, y atrapo lo afincado

en los cimientos de mi memoria.

Desalmaceno, tantos ecos teñidos y apelmazados

de recuerdos que yacen sempiternos,

en el espacio del cerebro.

Vena matriz de latidos,

donde se incrementa

el caudal de las ideas.

Quimérico arcano de inquietantes sueños

e inconstantes formas de recuerdos.

Allí, donde nace, y se desarrolla

el lenguaje emocional,

que nos depara la vida……

Mis dedos que acarician la memoria,

dibujan los recuerdos que dejaron huellas,

y los dibuja exactos como son.

Aromas, sonidos, distancias cercanas, y lejanías

de hogar. Dibuja aquel patio

con su parra añosa, bienhechora,

y miles de escenas de abrazos y sonrisas,

que siempre me llevan hacia la propicia infancia,

donde la vida se posaba en mi hombro..

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“La vieja estación del alma” 189

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Reconocible habitante

El coyoyo, hemíptero habitante reconocible y profundo,

puebla el silencio fundamental con su sinfonía

traslucida, expandiéndose sin límites

por el continente lento y agreste de los algarrobales,

que lamen con sus raíces la amarillenta desnudez de la tierra

reseca.

Como un brujo, sazona

la dulzura creada por las algarrobas doradas

y se entrega al poder inmediato

de las siestas seculares, con labios

secos y quebrados.

Pregonero estival, trae en ancas su melómano canto

de esdrújulo acento, y se eleva al calor asolador

ritual de los veranos, que hieren con su ardiente fuego

de perpetua tiranía sobre la honda amarillez de las siestas.

Busca el cielo vegetal con su cuerda de greda,

abrazarse del verde ceniciento de las higueras, algarrobos

y chañares, desplomándose cubierto con chaparrones orquestados

de siderales flautas, metiéndose sonoro en la medula de los oídos.

El coyoyo, con su estridencia monótona y su áspera

garganta que vibra,

interrumpe cuando a bocanada el calor de diciembre,

pinta una blanquecina sabana sobre

las reverberantes piedras del arenal.

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Coplas en anáforas *

Golpee su caja vidalera, pa’ que se tense su cuero.

Golpee su caja coplero, pa’ que despierte febrero.

Golpee su caja chayera, pa’ que haga vibrar la chirlera.

Golpe su caja Emeterio, pa’ que se olvide de aquello. ----------------- -----------------

¿Quieren que cante sereno? acérquenme un trago primero.

¿Quieren que cante muy tierno? acérquenme el lucero.

¿Quieren que cante mis penas? déjenme recordar los ojos de ella.

¿Quieren que cante al averno? acérquenme al padre eterno. -------------------- ------------------------------------

Siempre que canto una copla, tengo para ti, una estrofa.

Siempre que canto con el alma, tengo para ti, una vidala.

Siempre que le canté al vino, su sangre me llenó de bríos.

Siempre se canta a un amor ingrato,

para olvidar en algo aquel mal rato.

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La vidala transcurre, el altísimo universo,

del enfebrecido febrero.

La vidala transcurre, el inaudito aroma,

que en un ramo de albahaca asoma.

La vidala transcurre el vuelo de los pájaros,

como en procesión de salmos.

La vidala acuna no importa que estrofas,

porque la existencia en ella rebrota.

Ya me voy, ya me estoy yendo,

ya me voy porque amanece,

ya la chaya a terminado,

y la luna no aparece.

*Repetición de una misma palabra

al comienzo de un verso----


Coplas solas

Hoy me embarduno el alma con harina

y con un trago de vino largo,

quiero dejar constancia que vengo

desde el grito mismo del otro año, para salir del letargo.

Yo soy el que siempre i’ sido

por eso te vengo a ver

te traigo un ramito de albahaca

cortado al amanecer.

Voy a cantar unas coplas

por toditos los lugares

a las chinitas de Udpinango

también a las de otros lares.

Me gustan las chileciteñas

que saben lo que es el amor,

se olvidan de su marido

para irse con otros dos.

Yo he nacido pal’ carnaval,

con una caja de corazón

zumo de vino es mi sangre

mi piel albahaquita en flor.

Soy como los coyoyos

salgo todos los años a cantar;

domingo lunes y martes

viva la chaya que va acabar.

Atenme como un perro

trátenme como tal

enciérrenme como un reo

suéltenme pal carnaval.

Apenas dos tragos habré bebido

cuatro con el del estribo

por más que lo quiera negar

me queda algún resabio del vino.

Soy febrero el mas cortito de un vetusto calendario

Me i’ baja u’ del almanaque

Pa’ toparlo al carnaval.

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La vieja estación del alama 192

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La mora de casa parece un enorme pájaro verde,

esperando con sus brazos abiertos

a un costado del patio para cobijar silenciosa

la añosa copla estival

Casca

Rocío de agua

Es un humilde ramito de albahaca

de los huertos. Su sencillez y naturalidad,

traduce con su idioma y acento, el sentimiento

arraigado de los copleros.

Brota en la sangre del

vidalero, como el vino sensible

y manso, que no se avinagra

en la borrachera festiva.

También tiene la savia lirica del

sentimiento, de recia contextura ancestral

y la autonomía propia que la consagra.

Es luna golpeando con su peso de luz

el parche de su vientre, y se interna tierra

adentro, del continente de la vidala.

Es la sabia voz popular,

y como la copla, siempre estuvo

en los callejones del corazón,

esperando que un coplero que la lleve

a su boca, y, puesta en su voz, sea

como las etnias que fluyen en las avenidas,

cavernosas de las gargantas.

Es la convicción de la profundidad mística,

tiene relación directa, con el Pusllay.

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Huérfano de soles

Soy el que salió detrás de las coplas, el que quedó

huérfano de soles, sin saber que estaban en un rincón de mi patio,

allí donde aroma la albahaca y florecen voces tan queribles.

Soy el que salió detrás de las coplas, dejando atrás en un espacio callado,

el perfil de mi emparrado con la tristeza desolada y un costado de la nostalgia.

Salí a buscar la copla para nombrar las coplas sin nombre y aromarlas con

ayeres.

¡Porque el pasado aroma los recuerdos, y los recuerdos aroman

mi memoria!

Églogas vidalas

En su frente la lirica albahaca, en sus ojos la cantante armonía,

canta el coplero, églogas vidalas hechas de coplas escondidas.

Ángel del vino

Arde la luna sobre la vidriada raíz de la arena

desnuda, y yo sentado junto a la mesa del vidalear, bebo

el vuelo morado del ángel del vino generoso,

macerado en el dulce palpitar de las uvas, que entra

por mi garganta serpenteándome por las subterráneas cavernas

de las venas, rugiendo con su designio y azota sus potros como

regidos por él diablo.

Y siento el profundo vértigo del sabor guardado de la greda

hecha vasija en mis labios, encendiéndome la virginal maternidad de la vida.

Un sabor

Un sabor de vino manso me trepara la boca

y anunciará la suma de aromas y madrugadas.

Será un sabor a verbo, por las bíblicas y prósperas vides conjugado,

y enjuagara la garganta de mi corazón.

Viejo pastor, que arrea, una tropilla de coplas

un atado de vidalas ancestrales.

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Tocata y fuga de coplas

Esparce febrero el blanco deslizar

de la harina.

De los patios regados

llega un suave aroma

a romero y tomillo

y canta el coplero,

hasta llenar su vasija

de vino tinto bendito.

Ando detrás de unas coplas

que quedaron allá por febrero

coplas de albahaca y harina

con el olor de aquel tiempo

señero.

Se desbocan mis coplas

emergiendo, seguras,

y la voz de mi sangre se mece

ardiente desnuda.

Coplas que renacen

en cada latido,

en cada fragmento

en cada estribillo.

Coplas que están

en los callejones de la memoria,

esperando que el vidalero

las rumee en su boca

y la orquesta de su alma

ejecute una ardiente

tocata y fuga de coplas…

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Proclamación de la piedra

Abro al aire, el estéril vientre de la piedra, para dar a luz,

la fértil geografía de las coplas y vidalas. Hijas de un enfebrecido

febrero y de la pausada voz de la tierra aromada con el verde milenario

de la albahaca, en las tardes de vino y de enramadas inauguradas.

¡Abro el desierto solido y áspero de la piedra grisácea, con su piel

de inmutable dureza!.

Amarga vertiente de silencio que llora en el rocío,

para dar a luz, la fértil espiga del trigo en el blanco y nativo grito de un

puñado de harina.

Abro al aire, la brava nervadura de la piedra y su incorruptible poder

de permanencia, que siempre fue símbolo de eternidad, para dar a luz,

la fértil geografía de la voz.

Y recojo el arcano idioma del lenguaje

húmedo de la arcilla, junto al verbo de las coplas desbocando embriones

de vidalas que golpean sobre la piel de la garganta de mi caja con su voz

de cuero, y dejo mis dedos en su vientre de luna mansa, sostenida

de la eterna concavidad del cielo.

Geografía que en la altura

me traza un itinerario hacia estrellas siderales..

y en la espesura carnal de la memoria, donde cofres secretos de anónimas

y antiguas palabras que inventa la voz, arden rituales de coplas esculpidas

sobre la piedra, con el eco rupestre de lejanas reminiscencias-

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********************************************************************** El carnaval se humedece de alegría

y ríe su muerte bailando.

Ecos del carnaval

El carnaval me envuelve,

en la solemne desnudez de la albahaca

que derrama su perfume en el cántaro

nativo de los patios y en el vuelo invisible del ángel blanco

de la harina, vivificando el torrente caudaloso

de mi sangre creciendo vertiginosa en el lenguaje

añil de las cajas, que tensan el vientre alucinado de

sus parches, hasta romper de cuajo el canto de las vidalas

que sacuden los huesos de mi raza-.

El carnaval me envuelve en su amarillo y ardiente

sudario de siestas, aspirando siempre

a desandar con su alma inquieta

por las hendijas de callejones con higueras y duendes,

porque febrero se lo reclama. .

El carnaval me envuelve en su corazón

trashumante de coplas,

que corren por mi garganta

tanteando las venas de mi voz.

El carnaval me envuelve cantando

y me desbarata los sentidos, desajusta mis sentimientos,

y se me acaban los miramientos y los pesares

al son de una vidala.

El carnaval me envuelve sin pudor el alma

y con su voz bárbara y ronca, en rituales

generosos apenas unos pocos días al año.

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Son palabras del pusllay

Con el alma embadurnada

y azotada de penas,

echo mano al vino

que me sirve para olvidar

por un momento mi sórdida

y andrajosa vida

que cabalga ahorcajada

sobre el lomo del destino.

Vino amargo,

agraz,

que me ha envejecido

con su embriaguez

este honroso destino

de ser una efímera

deidad, de ridícula

apariencia

de este reinado

ávido de fuego y de cenizas.

Solo tengo para dejar mis despojos

envueltos en una mortaja de harina.

La tierra amarrará, mi catedral de trapos,

y en ella me han de enterrar.

Pero regresaré, por el umbral

del próximo febrero,

humanizado, sobreviviente,

entre la algazara de los changos

por las calles del estío de otro carnaval.

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Cánteme Joaquina

Cánteme doña Joaquina solo una copla no más

cánteme Malligasteña antes de irse a chayar.

domingo lunes y martes chayando me la pase

tres días de la semana digo algún otro tal vez.

Déjenme morir cantando si cantando yo nací

y cantando ando buscando lo que por tonta perdí.

Calle arriba calle abajo mi copla triste se va

y en sus versos va diciendo vuelvo pal’ año cabal.

Mañana cuando me vaya mis coplas yo dejaré

una guastana* y mi caja porque al año volveré.

Como dice el Emeterio cuando llega al bodegón

yo no tomo en una mesa tampoco en el mostrador.

Señores malas noticias el diablo ya se murió

Les juro que vi sus huesos donde sus guampas enterró.

Jamás me han visto bailar a todos dije no quiero

yo no me dejo llevar como algarroba al mortero.

Al vino lo han apresa u’ entre unas rejas de hierro

mande por su libertad porque él es mi compañero

Yo vi a la muerte huesuda callada buscándome

y al verla tan silenciosa le eche coplas y la maté.

Canta alegre mi caja pero a llanto triste me suena

en cada golpe se desangra y en su chirlera ella pena.

Mis coplas la lleva el viento como el agua se lleva el rio

pero queda mi sentimiento apegado al coplerio.

Que se detenga mi pulso si yo dejo de cantar

que se coagule mi sangre si falto pal’ carnaval.

Ando buscando al pusllay en este domingo de entierro

perdido entre callejones para salvarlo del fuego,

Siempre vuelvo pal’ carnaval cuando febrero despunta

traigo conmigo un atado de coplas para que el viento las difunda.

y entre la albahaca y la harina vidalas y cajas se fundan.

En febrero me siento pusllay con un halito un poco de eterno

deidad de la risa y la burla hijo irredento del fuego

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El ángel y el niño

Quién eres tú, el niño pregunto,

y mirándolo a los ojos él contestó.

El que anda a tu lado desde que abriste

los ojos por primera vez.

El que disfruta tus momentos,

el que comparte tus alegrías y tristezas.

El que despierta a tu lado y que te besa,

antes de irte a dormir, el que a partir de aquel instante

solo velará por verte crecer.

Yo te estaré cuidando

y desde tu alma siempre tu, me podrás ver.

Seré tu compañero en tu cotidiano vivir

y nunca solo, tu estarás.

Y un día cuando tu vida

terrena se te acabe, y la tengas que dejar,

tus alas crecerán y volaras hacia donde yo estoy

y seguirás junto a mi lado para toda la eternidad,

sin habernos separado, nunca jamás.

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Hacia (Anáfora)

Serpentea y muerde en silencio

un fardo de recuerdos que cabecean lentamente

y van hacia lunas amanecidas. Hacia un sol rusiente

de diciembre que madura en las vainas de las algarrobas.

Hacia el monocorde chirrear de las chicharras que

persisten romper los silencios rituales de los duendes, y, los coyoyos,

con el golpetear de la sonaja ronca abismal de sus gargantas

crepitando en el aire grueso de la unánime siesta abrasada.

Hacia la pasión de febreros enardecidos, bajo el

sol de los veranos que sedientos enciende en vino la copla

más antigua, y la insaciable sed de trasnochados vidaleros..

Hacia el deambular de las estrellas emancipadas,

desnudas, bailando ante el lucero, ostentando con su

azogue luz en la recién parida noche desvelada con

sus místicas ojeras pronunciadas.

Hacia la morena tierra perenne, que teje de ternura

los azahares, esperando que florezcan con su aroma

indecible que me embriaga.

Hacia la alquimia secular de los patios, donde cuajan

malvones y germinan alegres nardos musicalizando

la halagüeña majestuosidad de la enredadera.

Hacia constelaciones de coyoyos que cantan sus elegías,

en el sopor sosegado del verano, en que se oyen églogas

palomas bebiendo de las manos de la vida.

Hacia la tierra donde vi la luz primera, hacia el sitio

donde las alas de mi infancia se abrieron como barriletes

sacudiéndose en el viento, asido al hilo que va hilvanando

con puntadas de recuerdos desteñidos, pero no borrados,

pellizcándome en el alma.

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De pie por su sangre

Versa una copla el vidalero que anda

en su ser amalgamada de sangre y raíces.

Palpita cordial en el costado izquierdo de su pecho

y la echa volar, traduciendo sus sentimientos.

Lenta, acompasada, sugerente, saturada de arritmia

y autentica emoción, reivindicativa de sus penas y alegrías,

que se agarran a la necesidad de expresar su cantar,

hundiendo sus raíces en el verbo popular.

Explosión original, latido cósmico,

sedimento de una raíz sideral.

Versa una copla el vidalero, y por la vertiente

de una mística vidala emerge el canto delirante

de los coyoyos y las chicharras, provocando que

las algarrobas maduren preludiando el carnaval

en la geografía del nativo suelo, que tiene la cualidad

de la madre tierra.

Versa una copla el vidalero, donde su principio,

es un horizonte de historias y leyendas bajo el cielo

de un azul inmediato saliendo a convocar estrellas

que titilan en la noche sedentaria, junto a la luna

que se recuesta en el parche de su caja,

vibrando en el tiento de su chirlera ancestral..

Mientras la torcaz, zurea una copla placentera picoteando

el silencio atroz de engendradas auroras con acento de voces,

llamando al cielo del vidalear.

Retornando a la tierra, al origen vital, retornando a las estrellas,

del principio, del final.

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La Rioja extendida en su geografía,

pare vidalas entre raíces de olivos y vides.

Casca

Las cajas

El vientre conmovido de las cajas desatan un monologo

en las siestas heridas de chicharras

y las coplas arraizadas un abecedario de vidalas

en las gargantas de los changos.

Y bajo la mora pasan sus voces

que el oído del viento escucha

como de profunda es la copla

azotada de sol y de coyoyos . .

mientras la siesta se moja con su mismo sudor,

y con el verde de la albahaca que aroma

……y en cada costado del hombre crece

vertical hacia una nube de harina

su alta copla recién inaugurada ---

¡Los parches desatan llovizna

de las vidalas azules!.

Vidalas heridas de carnavales antiguos,

donde la mora debajo de su sombra,

alarga la herida de una siesta amarilla,

hacia la orilla de un atardecer

que desangra soles copleros

buscando el camino de los pájaros.

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************************************************************************

Y, allí

Y, allí estaba yo,

en el final de aquella

calle de la nostalgia

mirando el atardecer-

El horizonte moría

tornándose de un color rojizo

y el viento mecía como nunca

el verde ceniciento de las talas.

Los pájaros cantan y avisan

que es tiempo de nidos nuevos.

Y, allí estaba yo,

custodiado por el atardecer

mirándome por dentro,

pero ella, no lo sabe.

yero estoy muy triste

y la luna encima mío

sorprendiéndome en aquella calle,

con su eterna claridad.

Y, allí estaba yo,

en el borde de una acera,

mirando arrastrarse y bosquejar un mapa

de ausencia a mis recuerdos.

Y, allí estaba yo,

dibujando en mi memoria

jirones de su imagen que guardaría para siempre.

Y, allí esta yo, descolgando retazos de mi vida,

pidiendo tregua a las puertas de la tarde.

Y, allí estaba yo,

con los vestigios de recuerdos vagos,

imágenes borrosas, con sus rostros

acechándome la memoria.

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*******************************************************************

Un miércoles de cenizas viene a escarbar

mi memoria. ¿Será por la copla que deje inconclusa?

¿el lenguaje o el mensaje que no supe concluir?

Casca

Copla inconclusa

Tengo acordes trasnochados

de una copla asonantada en silencio todavía,

escondidos en el hondo socavón de mi guitarra.

Duermen en los trastes del silencio, inertes,

esperando la caricia de la dérmica de mis dedos,

para echar a andar en vuelo, palomas de vidalas.

Acordes hablantes, sin nombres y sin rostros

desvelados sobre el oscuro ébano del diapasón.

¡Tengo acordes aflautados de una copla retenida

que late en mi memoria, con la rara habilidad

de decir bastante más, de lo que dicen!

Expresiva poesía oral, ensalzada en sobriedad,

con el sumun de plena significación.

Son acordes que no quieren

vivir fuera del espacio musical del que surgieron

sustancialmente, en busca de su proyección..

Poseen el don propio de ser el testimonio

de la realidad insospechada de la

experiencia humana,

donde hunde sus raíces y reflejan

el acento de la cantera popular.

¡Tengo acordes vagos

transitándome la sangre y mis labios

con sabor a copla inconclusa!

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En puntita i’ pie camina mi copla

bajo el sol rusiente que flirtea con la siesta.

Casca

Secretos de mi copla

Escóndete y no te eches a andar

acállate copla mía,

enciéndete en mi sangre

no te desboques todavía-

Escóndete y no te eches a andar


eres secreto imperceptible

que encierra parte de mi vida.

Escóndete y no te eches andar


sabedora de todo lo que anduve

ten cuidado no lo grites todavía.

Siento que mi alma esta herida

por alguien que le da maltrato,

tal vez perdió el sentimiento

de alguna pena escondida.

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“La vieja estación del alma 206”

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Amo mi casa, puerto de soles

y crepúsculos inclinados

a los que vuelvo tantas veces

Casca

Carta a mi casa

Querida casa:

Hoy, cuando comencé a escribir esta carta,

retuve en mi garganta el llanto que estaba

a punto de desbocarse.

Escribo estas líneas, para decirte

que tengo en los rincones de la memoria

miles de recuerdos, al recordar a los autores de mis días,

y la alegría de mis hermanos que contagia,

correteando por el patio junto a los

años de la infancia abrazándome el alma.

¡En la hora honda del crepúsculo,

entre recuerdos, en silencio te escribo!

¡Desde el profundo rincón de mi sangre,

contándote todas la cosas que tu sabes de mi nostalgia!.

Amo, de tus paredes que son un sagrario

para mi espíritu, donde alguna vez

moraran, las golondrinas de mi alegría.

Amo; las baldosas que ahondan mis sentidos; en ellas,

anduvo parte de mi vida diariamente vivida.

Siempre supimos, lo que hay entre nosotros

y nunca nos los dijimos, me reproché

mucho tiempo que me alejara de ti,

pero mi nostalgia encendió hogueras,

para aprender y hacer más llevadera la lejanía.

Releo lo escrito hasta ahora, y, me recrimino,

que tu mereces mucho más de mi parte.

¡Esta es mi carta, espero reconozcas mi letra!-

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La luna se empecina

vendimiar los besos de las uvas

en racimos de coplas

con su azogue vientre traslucido.

Casca

Coplas asonantadas

La noche camina lentamente

y la luna resbala en un cielo azul,

cuando mi corazón reza una vidala

estallándome hondos latidos

en el patio de mi sangre.

La luna invoca al carnaval,

salmodiando coplas asonantadas,

vidalas de acordes duendes

adentrados en la noche

soñadora y filosófica de los changos.

La luna dueña y señora del secreto

del verbo y la imaginería de la copla planetaria,

¡dialoga, enraizada con los ancestros

y canta chayerias, contraste simbiótico con la riojanía!.

¡La luna, mujer preñada

abre rasgos de luz de su vientre,

para echar a volar palomas de coplas y rocío!

¡Desnudas transparente su hermosura

pujante, tierna, al tacto de la honda noche y su poderío!

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********************************************************************

En un vetusto cuaderno

escrito con un alquímico conjunto de estrofas

y el ritmo dócil y terso

de cálidas melodías,

yace el espíritu de las coplas.

Casca

Potro desbocado

El carnaval es un potro galopando

sobre el lomo de febrero

subiendo y bajando veranos

en épocas de vidalas.

Ilumina su crin con el sol de la siesta,

y sacude indómito sus coplas

en desbocada libertad.

Sin brida,

pisa siestas amarillas

con sus pesuñas de coplas

y al pisarlas golpetea en

el vientre alucinado de las cajas sentidas vidalas,

cual salmo agreste de coyoyos heridos.

El carnaval es un potro debocado

sin riendas, sin albardas,

ya sin sujeción alguna

¡estalla! en la vena misma del alma de los changos,

horadando túneles de vidalas en su sangre.

Es temporal, un breve estado

de jolgorio y alegría, que una vez al año

se embriaga con el hondo golpetear de bombos

y el rasgueo duende de las guitarras.

Ya el carnaval termino y su montura febrero le ofreció,

y el potro se perdió en la geografía de la chaya,

para ser constelación en las noches alunadas.

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Hilandera de silencios

(Anáfora)

Hilandera de silencios un dolor adentro llevas

vas tejiendo hilos de sueños en tu rueca de quimeras

hilandera de silencios un dolor adentro llevas.

Un dolor adentro llevas de tu antigua desventura

hilandera de silencios tejes madejas de luna

un dolor adentro llevas de tu antigua desventura.

Con tu antigua desventura vas tejiendo desatinos

Y en los hilos de la vida una urdimbre es tu destino

Con tu antigua desventura vas tejiendo el desatino

Inés Josefa Tejada el silencio te lastima

Tejedora de silencios tejes un cendal de luna

Déjame hilar con ternura en la mies de tu cintura

Tejedora de silencios téjeme un cendal de luna.

Hilandera de silencios tejes un cendal de luna.

Ceñida hebras de soles sobre tu cabellera bruna

Tus manos tejen leyendas que las devana la luna.

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El, porque de mi copla

El porque de mi copla

es, desatarse en el viento,

estridente, como fina cuerda

de grillos al congraciarse con el alba,

¡no puede quedarse callada!.

Afina sus estrofas

y enclavija las palabras

retumbando como bombo acompasado,

hechizando en el hondo

socavón de mi pecho.

Rocío de copla azul

cantando en mi garganta,

como lluvia de coyoyos

desparramando al aire

aloja de vidalas.

Como chicharras desperdigadas

perforando la serenidad de la siestas soleadas.

El porque de mi copla

es, el verso sencillo y simple,

como el cántaro de arcilla

como el ángel blanco de la espiga.

Como la flor del romero

como el aroma de la albahaca altiva.

Como dos enamorados

entregándose a la honda

liturgia de febrero.

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Vidala innominada

Soy, la vidala anónima y ausente

oculta detrás de un puñado de frases,

una bandada de avecillas de letras

deambulando en silabas ensombrecidas

por los escondrijos del diapasón

donde yace el arte en invisible forma,

e intrínseco silencio..

¡Soy palabras ocultas en los

espacios de la memoria!

Soy, geografía inexplorada,

sin historia, soy la copla que deja impreso

el lenguaje y el silencio profundo

de una vidala innominada.

Desconocida, independiente

no hay autor detrás,

solo mi sangre inclinada sobre

el espacio blanco del papel. Soy, una vidala sin rostro,

tal vez, con piel de arpegio mudo,

Sin alma, ni estructura ni armonía,

soy rumor vago y eterno.

Carezco de ansiedad porque

me conozcan, aunque algunos me ausculten,

pueden morir sin que me interpreten

y que nadie se altere de este mi destino..

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El Pusllay se perdió una tarde

Chaya a buscarlo va

se lo encuentra ardiendo en la hoguera

un domingo de carnaval.

Casca Olivera

Recopilación

Yo, andaba por los libros amarillos del olvido

y, del tiempo detenido, recopilando

la memoria y las fuentes de las vidalas

perdidas. ¡Versos de mis mayores,

muchos de ellos, celosos custodios

de las tradiciones y costumbres nativas,

pensadores de palabras verbalizadas en las coplas!

Esa inmensa filosofía del acervo cultural, profundo,

que trepa por la palabra con su forma

brevísima y precisa, más la agudeza del octosílabo

y sus rimas asonantes, vía de transmisión

del sentir de los pueblos, con las intimas vivencias

del hombre. ¿Que vidalero que se precie, no sueña

tener su coplerio en donde profundizar

y recuperar las vidalas perdidas?

Tradición cultural llena de esencia,

huellas digitales de nuestra identidad

que no debemos extraviar para el

enriquecimiento de nuestra memoria.

Las coplas de nuestros abuelos,

la primitiva lirica y la capacidad de expresión,

trasmitiéndose oralmente con autenticidad,

para que sirva de puente entre padres, e hijos

y no queden en el olvido. Transcripciones tomadas

de los ancestros o de la memoria,

desentrañando el alma de los pueblos

autóctonos. ¡Su lenguaje primigenio, viva voz popular!

El verbo hecho pensamiento, esparcido

como semilla en las besanas de esta tierra,

fertilizada, por la memoria de su gente

retratada en estos versos.

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Sonata para mi infancia

Sentado a la orilla de un verano

dubitativo, le arañaba recuerdos al

tiempo de mi infancia volviendo a aquellos

lugares que desanduve, para quedármelos

en la memoria. por un momento.

Un pedazo de cielo de niñez olorosa de membrillos,

con tardes gusto a pan casero, hogazas de aquel ayer

donde niño escondí, el ángel de mi inocencia

cubiertas de anónimas travesuras, bamboleándose

por los potreros tatuados de infancia, con soles que cuajaron mis ojos

de pueriles resplandores.

Una manía pasiva de recordar

aquellos tiempos,

porque la nostalgia pone rumbo

hacia la geografía de los míos, con su aroma embriagador

y tira más fuerte del corazón, aunque muchas veces, él se negase.

Una sonata escrita en las páginas de mi alma,

meciéndose en un compas pequeño de notas

y acordes imborrables de recuerdos

que ahogan mi garganta. Música decidida,

tonos de melancolía crepuscular

que sale a pasear por mis oídos, agitándome

la sangre precipitada, deslizándose serpenteante

por el tobogán de la niñez, donde fue concebida

la alegría.

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“La Vieja estación del alma” 214

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Vengo

Vengo de la vertiente azul interminable de mi Rioja

en donde se abre el ventanal de las coplas y el grito

profundo de las vidalas.

De las cosas simples de mi tierra, de la gente que canta

por el valle incesante de una chaya transformada en soles

longevos, oros viandantes por avenidas de arenales.

Vengo del espacio sideral de las estrellas, de la estadía

pasiva de las vides, donde voces de tinajas cantan gotas

de uvas balsámicas de miel y de rocío dormitándose en los racimos.

Vengo de la edad de los olivos, de las raíces de las viñas,

ruidos de acequias y sones de parches de cajas fundamentales.

Vengo de la edad de la siestas amarillas, de la edad donde

anida el lenguaje musical de la alegría.-

Vengo del hondo silencio de los duendes, trepados a la

arboladura donde se alza el chirrear desnudo de chicharras,

a la hora en que la siesta se prepara para parir misterios

y leyendas reflejando la agonía del insomnio, mientras

rompen los coyoyos, la piel rugosa de los algarrobales.

Vengo de la agreste geografía y de la historia, en las cuales se conservan

todavía, el perfil de muchos nombres, permanencia con solida ternura.

Vengo de recuerdos con su voz de azahares y naranjos,

de rincones donde higueras y lapachos, atraviesan el agobio,

en el sopor de los veranos.

Vengo del momento preciso, en que la carne primigenia

de la greda comienza a habitar en la religión de mi piel.

Vengo del profundo silencio del cántaro nativo, de las pupilas

de la tierra, del corazón del barro, empapándome de vida.

Vengo de las gargantas naciendo coplas, estrofas de palomas

despuntando las albas, de la piedra milenaria, de la arcilla

del tiempo acumulado.

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Trazos de mi memoria

Conexión con la razón, el idioma, porque no, mi profecía.

Mi memoria, fenómeno de la mente que me permite codificar,

almacenar, recuperar información, conservar acontecimientos,

evocar experiencias pasadas y recuerdos que son las posesiones

más preciadas del humano...

Quimérico arcano de utopías, de conmemoraciones

de pasadas dichas, de sueños de los que fueron luz,

otros, tinieblas arrastradas por el viento feroz de la desidia.

Un pueblo, con geografía habitada de imaginaciones, emociones

episódicas, declarativas y experiencias acumulativas.

Surtidora de anales y archivados recuerdos de nombres,

y rostros queridos. De voces simples, de añoranzas retenidas,

con latidos que cubren el alma, de historias de libros

y páginas escritas. Una acumulación de inolvidables melancolías,

con temperatura emocional.

Alacena con estantes ordenados de secretos en silencio,

recóndito desván, que encierra imágenes y algunas ausencias.

Un sitio abarrotado de antigüedades resguardadas en el closet

de un anciano anticuario.

Usina generadora donde se fundamenta el equilibrio

del corazón. Disparadora de nuestros sentimientos,

de nuestras reflexiones, firmes cimientos de cada día.

Santuario honrado de creencias. Acumulador vasto, sin límites,

abigarrado equipaje en el que se albergan

en reposo las más intensas y peregrinas acciones.

Mi mejor aliada, inseparable compañera, mi mejor amiga,

en todos los capítulos de la vida, magnificándome los sentidos.

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Soy el benjamín del calendario

y para no quedarme en el anonimato,

les anuncio, soy, febrero.

CASCA

Pusllay carnaval

El pusllay;

yergue en todo los febreros,

y se hace parte de la cosmogonía propia

del carnaval.

Efímera y grotesca deidad

de abigarrada figura,

que llega cabalgando ahorcajado

sobre el áspero lomo del carnaval.

Socarronamente alegre, y, maneja

a su antojo la alegría impertinente

de los hombres, cuando asoma febrero

dándole la bienvenida al vidalear.

Personaje de autóctono origen,

algo desgreñado, que anda

suelto en el espacio festivo

del tiempo carnavalesco,

procurando un conjuro

de vidalas contra la tristeza.

Su majestad, el Pusllay,

personaje gregario que todos los años

está supeditado al abastecimiento

del jolgorio y preside la algarabía popular,

con el único fin de agrupar y divertir a los copleros

en asambleas magnas de vidalas..

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Pan, monosílabo que designa al más popular de los alimentos,

una veta cereal que se descalza, desnuda, como una flor

sobre la mesa del hambre.

Primigenia y sonora palabra, que aprendemos a pronunciar

lo mismo que, mamá, papá.

Partirlo, repartirlo, y compartirlo solidariamente en torno a una mesa

o consagrándolo, en celebración eucarística, ecuménica y popular.

Casca

Ceremonia del pan

(a doña Laura panadera de Guanchín*)

Cierro los ojos y, allí, está ella, en la calidez de la cocina,

rodeada de su auditorio de hijos y a los aromas de los aliños,

en el ritual diario de preparar el pan.

Sitio privilegiado, donde sus manos transforman

la humilde blancura de la harina, en una masa con elasticidad

y textura, produciendo el sencillo milagro del trigo.

Sumando el abrazo, de la levadura, la grasa

y la salmuera. Un manojo de ingredientes generosos y humildes,

agigantados al abrigo de su ternura.

Una corona muy simple en la vieja batea de madera

y, sus dedos hundidos en la bondad de la harina,

despertando el sueño del pan hogareño.

Ella, reza, al amasar el pan de la tarde añadiendo tibieza

y esmero. Luego con santa paciencia, corta la masa en

cortes parejos, cubriendo su desnudez con un lienzo,

y luego horneara, en un horno de barro que está a un costado del patio.

Sus ojos cansados y profundos, se encienden de alegría,

porque con solo oler el aroma, que se esparce en el aire, ella, sabe

que la hogaza de pan, en su punto estaría.

Solamente en sus manos, universo de ternura y de vida,

vuelan palomas de harina.

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Vino consagrado

No hay vino que no ha sido consagrado

por la garganta de los changos,

preclaros pontífices del mismo.

No hay vino consagrado por el que

no se hayan levantado altares de vidalas.

El vino busca estar acompañado,

para no ser, un soliloquio dramático en escena,

porque siempre estuvo entrelazado

cabalgando emborrachado, zambulléndose

por las calles de la sangre, porque el vino

tiene un algo de gregario, agrupándose al ser humano. Bajo un cielo de orujo, el vientre altivo

de la parra te ha parido

y en el pálpito de las uvas vendimiadas pendiendo

de racimos colgando, liberaron el fermento sustantivo

gota a gota, en amorosos jugos macerados,

consagrando tu eternidad en las arterias de miles de generaciones.

¡Vino, adagioso brebaje espiritual, desnúdate, en las gargantas

que amanecen derramándote, y siembra el canto en la voces

de mis antiguos compañeros, ensanchando

las galerías secretas de sus almas,

manteniéndote con tu latido, hasta la última frontera!.

¡Vino consagrado, sabrosa levadura,

huésped generoso en la taberna de la sangre!.

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Nocturnal

La noche va cayendo

con su nochumbre

estallándose en el límite

del patio de ladrillos

y en el huerto se desgaja

un aroma a cedrón y paico

junto al canto caprichoso de los grillos --------------------------------------

La noche espera eterna

un chubasco de estrellas

y la luna azogue se astilla

en el vientre de mi casa

donde se aferran mis raíces

y mi sangre primigenia -----------------------------------------

Soy un huésped de la noche

la que acobija mi sombra

donde mi osamenta siente

el grito de mis ancestros. -----------------------------------

La noche muerde su silencio,

Llanto de luna en mi ventana

Y la memoria se descalza

en territorios de mi infancia. --------------------------------------

La noche que se extiende

con su lóbrego capuz

derrama sus vigilias

por las calles y las esquinas.

Allí, la ternura

de la edad primera,

se ha quedado enredada para siempre

en mis huellas, en mis pasos.

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Morodear de mi memoria

Cuando los pájaros de la nostalgia

acarician con sus alas

el espacio profundo de la memoria,

esculpe los recuerdos

llevándome hacia mi origen y, mi raíz—

Casca

Un aroma urgente de albahaca

colándose por las rendijas

del más profundo de mis recuerdos

que añora ayeres, y la altura de azahares

en los naranjos, morodea

mi memoria y se derrama sobre la

calle larga, donde el carnaval libera

el grito de su voz, desde el fondo caliente

de la tierra que va pariendo siestas de rusticas

vidalas con profundo raigambre

fundidas en la arcilla.

Y junto a pájaros

de coplas análogas a nuestras antiguas

raíces, cruza el horizonte, encendiéndoles

una estrella en la garganta y en el corazón

inaugurado de los changos.

El tun, tun, enarbolado de las cajas

en las horas de las siestas

llamando con su honda voz de cuero,

hace vibrar la vena de la chirlera

y, los duendes, prometiendo una hechizada

asamblea de coyoyos y chicharras,

arrancándole, el sopor profundo que se

agiganta recostado a la orilla del verano

próvido de cosechas opimas

de coplas y vidalas.

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Vendimiar de coplas

Junto a los changos en rueda de amigos

comparto la alegría, el vendimiar entre

racimos de coplas que van madurando

en plenitud, como el vino manso, bebido a

tiempo, y, que en las bocas

cae cálido y se desangra

despacio arrodillándose

sobre los labios balbucientes

donde rumiamos la intimidad

de nuestro canto, y, sentimos

su alma ancestral recorrer,

por las avenidas de la sangre

condecorando la cintura

angular de la alegría en mi

alma de vidalas.

Racimos maduros que crecen

en la dignidad de la parra buena,

extendiendo sus ramas sin tiempo

en todos los patios, toda preñada de luz

y de sonidos junto al canto de

febrero musical, propagado

por los cántaros de arcilla de las más

añejas edades, exprimidas coplas y vidalas-

humeantes en los lagares--

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Abrazándome a un poema


es, el empaparse de silabas y verbos,

es el poder deslizar las dérmicas de mis dedos

por las caderas mágicas de las letras,

donde trazas de renglones, juegan

con lenguaje de palabras sobre el espacio

más creativo silencio del papel.

Palabras, que son la memoria de los que escriben

desnudando el alma pero con el corazón

vestido con su pluma como ligero ropaje,

para contar sobre el idioma aromoso de una flor.


es besarme con incontrolables pulsaciones

de acentos, puntos y comas,

de un silabario secreto en aquelarre,

pero también lo sideral de las estrellas,

vocabularios infinitos en la honda bóveda del cielo--

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Mapa

Su nívea cabeza

su frente arrugada

la cruzan los años

de un mapa de edades.

Y un rio de huesos

sus sarmentosas manos

parece arrastrar

el cauce de todo lo antaño.

Le rondan insomnio

de sus borracheras

y late su corazón

como campanarios ,

que le hablan de bohemias

y de madrugadas

en los sordos misterios

de los carnavales.

Su ceño fruncido

sus labios morados

babeados de copas

y ebrios suspiros

hace piruetas su melancolía

y rueda su alma por la orilla

de la vida.

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Conjunción

El vino emerge desde la altura de las uvas

y, con su mansedumbre moja el paladar,

se abraza desenfrenadamente

como el coyoyo se aferra al algarrobal.

En las acequias de las venas se queda,

socavón adentro él ha de habitar,

como un ancho rio recién desbordado

con el ímpetu desbocado del carnaval.

El vino es la conjunción del hombre y las uvas

mosto que canta en sus racimos hecho canción

quienes sumisos en los lagares se dejaran caer

para fluir rojo de generación, en generación.

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Hechura

Papel estraza

varillas de cañas livianas

hilo de algodón

por tramos yapado

pero con la destreza

de un buen ovillado

espeso engrudo

de harina con agua.

Pájaro de papel

que tus manos crearon

hacia el cielo lo elevas

con tus manos viajando.

A contraluz con el viento

volando ingrávido

demoran en sus alas

reflejos de soles ardidos.

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Ya entro el carnaval

Ya entro el carnaval a otro febrero

por las siestas calurosas del verano

y por la calle larga muy temprano

con guastana y caja va llegando.

La torcaz que conjuga el rasguear

agreste de los coyoyos con el triste

zurear de su voz añeja,

inquieta el sueño de las talas,

y, en el escenario del algarrobal

desparrama el estridente chirrear, la orquesta

de cuerda de las chicharras con su monótono sonido .

La parra, es el patio lleno de amigos,

que nos presta su verde ropaje

donde se hospedan al oído los sones

de voces con sus tensos cordajes.

Hilanderas voces que tejen

coplas con el sempiterno

verso de hoy y de antaño,

escapándose en las desnudas

alas de la harina hacia un cielo de vidalas,

arrastrando el aroma espirituoso

de la albahaca.

Mientras la siesta desensilla

a sus caballos de soles,

alborotados los changos, mojan

en el cuenco de sus bocas, el sangrar del vino

que conserva el secreto jocundo

en el vientre de las vides colmadas

de racimos.

Ya entro el carnaval a otro febrero

con su volcán de nubes de harina

y se quedo debajo de la enramada,

regazo de tantos ramos de albahaca

trepando por los tapiales de la sien de los changos.

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Patio herido de ausencias

El silencio amarillo de la siesta

que bosteza su letargo,

se derrumba sobre la geografía

de mi casa, allí, en el angosto

y largo camino del patio

hay un rebaño de recuerdos

apretujados, hurgando en el profundo rincón

de la memoria, una tristísima

pincelada crepuscular de mis días tatuados de nostalgia.

En el limite inacabable de mi patio,

la mora, un enorme pájaro verde

que se enternece con los vuelos primigenios

de los gorriones enredados en la bohémica

garganta del sol, custodiando los espacios

de mi ausencia.

Su sombra bienhechora cual centinela

vigía vegetal, velará mis ansias ancestrales

y mis raíces ávidas de pan y abrigo.

Patio inmóvil con tu solemne mutismo

herido de ausencias, rasgada tu piel,

por donde pasaron los años arrebatando

el aroma fraterno y garabatos de alegría,

dichosos tripulantes de sueños

que a viva voz me dicen ¡al abordaje!

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Videncia poetical 228

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Danzavidalas

En el continente amarillo de las siestas

bajo la blonda cabellera del sol

danzan vidalas

con sus demonios interiores

convocando rituales carnavales,

trayendo con su magia iniciática

otros tiempos con universales edades

de voces ancestrales, sin olvidarse

de su origen, ni de su piel, ceramio milenario.

Sobre la espiga amarilla del verano

danzan vidalas

con la desnudez de la harina,

fecundadas por espermios

originarios, germinando

en la agreste tierra del maíz..

Danzan vidalas

bajo las sempiternas hebras doradas del sol,

son las que esculpen versos sobre la piedra

zarandeando sus alas descalzas, desnudas,

hurgándole a las pircas, retazos

de otrora reminiscencias, con la cosmovisión

que en ellas anidan.

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Nunca una palabra

(Pero tu nombre)

Nunca tengo una palabra

un verbo para emprender

el escribir, pero agito

algunas letras en mi pluma

y siempre cae tu nombre

sobre el blanco espacio del papel.

Es como si en la raíz de la memoria

desertara el lenguaje,

un éxodo de palabras

que emprendieron la ruta

silenciosa de la amnesia

hundiéndose en una desértica

e irrealizable conjugación de letras,

pero siempre se arroja tu nombre

en los fríos renglones del papel.

Mis dedos rodean la cintura

silenciosa de la pluma

y no pueden negarse al asedio

de la tinta, reclamándome

tu nombre, en las paginas de algún

cuaderno de poemas, aunque mis manos

se sientan quietas, como pájaros

en un mapa de un continente olvidado.

Pero hoy, recordándote en estos versos,

recojo nuevamente mi memoria,

porque no puede descalzarse de tu nombre.

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Tantas veces, la vidala

Tantas veces como puede

late la vidala con su oralidad

en la garganta del coplero,

en el transcurso versado de una copla

con el hondo y estremecido acento de su voz

desprendida de lo mas profundo del tiempo.


late la vidala con su percutir monorrítmico

en la sangre del coplero,

en el transcurso que el verano

duerme borracho su siesta.


late la vidala con su lenguaje misterioso

en el hiperbólico y agreste canto

de los coyoyos, en el transcurso que los duendes

constituyen la leyenda transformando en un tono menor

las creencias de sonámbulos dioses ebrios y sedientos.


la vidala con su cadencia, rememora el origen de su raza

que principia a triscar por las venas del coplero,

en el transcurso que revela la interioridad

y la conciencia de la tonada nativa,

repujada sobre el sueño milenario de las piedras .

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En la exactitud de mi casa (Poema musicalizado)

(Aire de tonada)

Cuando el grande ojo amarillo de la siesta

va cayendo en la latitud de mi casa

les abro las puertas del patio a los changos

consagrando el regocijo que me abraza

y el ceremonial ritual de los abrazos

se funde con la actitud del vino manso.

En la justa exactitud de aquel espacio

la modestia de una mora que sombrea

con toda su hembrura de verde arropando

y su alma de madera estoica y quieta

agremiándose su sombra bienhechora

en el ancho territorio de las siestas.

Reivindico las voces que enmudecieron

de la honda concavidad delos adioses

cuando salen al encuentro los recuerdos

sueltan pájaros los changos en las canciones

y se ahonda en las arrugas de mi alma

aromando aconteceres de una chaya.

Que serena se va poniendo la tarde

zarandea en la guitarra alguna zamba

y con pañuelo de añil oscuro baila

la nostalgia que me anida aún en el alma

son retazos de un azul que se ha extraviado

y deambula por los rincones del patio

Un aroma a carnaval se desparrama

en el canto sempiterno de los changos

y un pausado silabeo de una copla

en vigilia mi umbral siempre esta esperando

tal vez la copla que en otrora dejara

la memoria de un ayer envejecido.

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Epilogo

Desde la creciente de mi alma, he querido resumir todo el ambiente

y los resultados de esta mi fructífera cosecha de conocimientos que

obtuve a través de la lectura.

El poder volcar en el papel, formas de prosas, versos idílicos,

también con un tono paisajístico y telúrico.

Consiente y desde el lugar del hombre que propone crear la ilusión

espiritual de su tierra y de su gente. En lo esencial; ¡el destino escritural! de este ejemplar es la palabra

hecha verbo, versos, metáforas, imágenes, paisajes, sueños, vida.

Porque somos los que hacemos la tarea de nombrar nuestras cosas,

nuestra geografía, nuestro ser, nuestros surcos campesinos, estrellas

siderales, porque sembramos territorios de escritura en la esencia

de este suelo pertinaz que es el papel y con el sano anhelo afincado

en el “desiderátum”* de una esperanza cultivada.

Palabras sustanciales que inundaron mi acervo escritural, soltándole

las riendas al ensueño, como un asalto mágico de amaneceres.

¡Espigas, valles, coplas, aldea, mi gente, memoria!

*que produce beneficio, utilidad

**objeto de un vivo o constante deseo

El autor

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Vieja estación sin trenes,

sin viajeros, el alma.

Vieja estación del alma, vacía,

lastre para el profundo silencio.

Luis Casca Olivera

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Indicé

1-------------------------------------------------------Exordio el alma

2-------------------------------------------------------Poema

3 ------------------------------------------------------ Nocturno para mi padre (1)

4 ------------------------------------------------------ Ausencias

5------------------------------------------------------ Cosas viejas

6 ------------------------------------------------------ Cancioncillas

7 ------------------------------------------------------ Solo sueños

8 ------------------------------------------------------ Nostalgias

9 ------------------------------------------------------ A veces busco tus ojos

10 ------------------------------------------------------ Siempre vuelves

11------------------------------------------------------ Huellas de nostalgias

12 ------------------------------------------------------ Letrilla (Tristeza)

13 ------------------------------------------------------ Con mi boca estremecida

14 ------------------------------------------------------ Nostalgias (Letrilla)

15 ------------------------------------------------------ Los tordos

16 ------------------------------------------------------ La ventana

17 ------------------------------------------------------ Recuerdos

18 ------------------------------------------------------ Gusto de tu cuerpo

19 ------------------------------------------------------ Latitud

20 ------------------------------------------------------ Regiones de la memoria

21 ------------------------------------------------------ A la orilla del verano

22 ------------------------------------------------------ Yacimientos

23 ------------------------------------------------------ Manuel Silplituca

24 ------------------------------------------------------ Cuando venga febrero

25 ------------------------------------------------------ Cincuenta años de cielo

26 ------------------------------------------------------ Hachero del tiempo

27 ------------------------------------------------------ Antigua voz

28 ------------------------------------------------------ Valle

29 ------------------------------------------------------ Acallé mis versos

30 ------------------------------------------------------ Circunloquios

31 ------------------------------------------------------ Conversión

32 ------------------------------------------------------ Apostillas

33 ------------------------------------------------------ Labriego

34 ------------------------------------------------------ En azul

35 ------------------------------------------------------ María de los viñedos

36 ------------------------------------------------------ Luna de Pagancillo

37 .----------------------------------------------------- Si un amor se muers

38 ------------------------------------------------------ Asimétricas breves

39 ------------------------------------------------------ Diosa azogue

40 ------------------------------------------------------ Fragmentos

41 ------------------------------------------------------ Anáfora sutil

42 ------------------------------------------------------ Nombrar

43 ------------------------------------------------------ Desde la hondura

44 ------------------------------------------------------ Desnuda mi alma

45 ------------------------------------------------------ Andando la vida

46 ------------------------------------------------------ Callejón de los Lozano

47 ------------------------------------------------------ Salamanca

48 ------------------------------------------------------ Alfarero

49 ------------------------------------------------------ Decía llamarse

50 ------------------------------------------------------ Vidalero

51 ------------------------------------------------------ Nombrándote

52 ------------------------------------------------------ Mi canto

53 ------------------------------------------------------ Tengo un puñado de coplas

54 ------------------------------------------------------ Nueva savia

55 ------------------------------------------------------ Adagio a la chaya

56 ------------------------------------------------------ Esencia a romero

57 ------------------------------------------------------ Oración de los oficios

58 ------------------------------------------------------ Oración a Victoria Romero

59 ------------------------------------------------------ Elegía al Chacho

60 ------------------------------------------------------ Memoria del tiempo

61 ------------------------------------------------------ Corazón agrario

62 ------------------------------------------------------ Compendio el pensamiento

63 ------------------------------------------------------ Escribir

64 ------------------------------------------------------ Corazón viñador

65 ------------------------------------------------------ Tierra de los naranjos

66 ------------------------------------------------------ Olivo pascual

67 ------------------------------------------------------ Viñedos soy tu vino

68 ------------------------------------------------------ No te olvides madre

69 ------------------------------------------------------ Montes y obrajes

70 ------------------------------------------------------ El corazón del hombre

71 ------------------------------------------------------ Melancolía

72 ------------------------------------------------------ Preludio para una canción

73 ------------------------------------------------------ Mis versos

74 ------------------------------------------------------ Pensamientos

75 ------------------------------------------------------ Niñez

76 ------------------------------------------------------ Huellas digitales

77 ------------------------------------------------------ Volantín

78 ------------------------------------------------------ Lo nuevo

79 ------------------------------------------------------ Emociones

80 ------------------------------------------------------ Huellas de ti

81 ------------------------------------------------------ Me he gastado los sueños

82 ------------------------------------------------------ Quiero estar en ti

83 ------------------------------------------------------ Dios

84 ------------------------------------------------------ Geografía

85 ------------------------------------------------------ Opúsculos de besos

86 ------------------------------------------------------ Manía

87 ------------------------------------------------------ Que es poesía

88 ------------------------------------------------------ Recorrer

89 ------------------------------------------------------ Fragmentos

90 ------------------------------------------------------ Me fui

91 ------------------------------------------------------ Como escribo

92 ------------------------------------------------------ La cultura de la civilización

93 ------------------------------------------------------ Huida

94 ------------------------------------------------------ Atreverse

95 ------------------------------------------------------ A un costado del olvido

96 ------------------------------------------------------ Oda a la tarde

97 ------------------------------------------------------ Susurro

98 ------------------------------------------------------ Coplillas

99 ------------------------------------------------------ Nostalgias

100 ----------------------------------------------------- Manifiesto

101 ----------------------------------------------------- Porque sentimos

102 ----------------------------------------------------- Itinerario

103 ----------------------------------------------------- Haycus y tankas

104 ----------------------------------------------------- Postura

105 ----------------------------------------------------- Misterio

106 ----------------------------------------------------- Hay una leyenda

107 ----------------------------------------------------- Copla ultima

108 ----------------------------------------------------- Vieja plaza

109 ----------------------------------------------------- Pacará de la esquina

110 ----------------------------------------------------- Oración al vino

111 ----------------------------------------------------- Tengo el amor

112 ----------------------------------------------------- Báquicas

113 ----------------------------------------------------- La copla

114 ----------------------------------------------------- Cuentos breves

115 ----------------------------------------------------- Elegía de un febrero

116 ----------------------------------------------------- Pregón a mi pueblo

117 ----------------------------------------------------- El lapacho

118 ----------------------------------------------------- Nace el Pusllay

119 ----------------------------------------------------- Coplas nomas

120 ----------------------------------------------------- Cuando el árbol se duerme

121 ----------------------------------------------------- Tiempo vegetal

122 ----------------------------------------------------- Donde yacen las penas

123 ----------------------------------------------------- Pintura

124 ----------------------------------------------------- Algarrobo

125 ----------------------------------------------------- Desde la piedra

126 ----------------------------------------------------- Bien vendimias

127 ----------------------------------------------------- Sangre chayera

128 ----------------------------------------------------- Coplerias

129 ----------------------------------------------------- Sonidos del pensamiento

130 ----------------------------------------------------- Nada

131----------------------------------------------------- Labriego

132 ----------------------------------------------------- Música

133 ----------------------------------------------------- Otra copla mas copla

134------------------------------------------------------ Poemerias

135 ----------------------------------------------------- Siesta

136 ----------------------------------------------------- Fragmentados

137 ----------------------------------------------------- Breviarios de haycus

138 ----------------------------------------------------- Vengo desde

139 ----------------------------------------------------- Coplas

140 ----------------------------------------------------- Coplas escritas en tanka

141 ----------------------------------------------------- Haycus

142 ----------------------------------------------------- Tan solo haykus

143 ----------------------------------------------------- Coplas no mas

144 ----------------------------------------------------- Pacha mama

145 ----------------------------------------------------- Aromas

146------------------------------------------------------ Villancicos

147 ----------------------------------------------------- Bailarina

148 ----------------------------------------------------- Deja

149 ---------------------------------------------------- Aroma a nostalgia

150 ----------------------------------------------------- Caja

151 ----------------------------------------------------- Latidos

152 ----------------------------------------------------- Poema de siesta

153 ----------------------------------------------------- Poeta

154 ----------------------------------------------------- Crepúsculo de vino

155 ----------------------------------------------------- Haycus al cielo

156 ----------------------------------------------------- Otoñal

157 ----------------------------------------------------- Nacer

158 ----------------------------------------------------- Cuando la luna se vaya

159 ----------------------------------------------------- Elegía a tu tristeza

160 ----------------------------------------------------- Melancólico atardecer

161 ----------------------------------------------------- Coplas carnestolendas

162 ----------------------------------------------------- Anáforas

163 ----------------------------------------------------- Quiero permanecer

164 ----------------------------------------------------- A la orilla de tu ausencia

165 ----------------------------------------------------- Vengan sueños

166 ----------------------------------------------------- Tu boca se descalza

167 ----------------------------------------------------- Solo resta comprender

168 ----------------------------------------------------- El viajero

169 ----------------------------------------------------- Aquellas cosas

170 ----------------------------------------------------- Almanaque

171 ----------------------------------------------------- Tantas veces

172 ----------------------------------------------------- Nocturno para mi padre (2)

173 ----------------------------------------------------- Estación

174 ----------------------------------------------------- Autobiografía

175 ----------------------------------------------------- Buscaba recuerdos

176 ----------------------------------------------------- Cuencos de ternura

177 ----------------------------------------------------- En apogeo tu ternura

178 ----------------------------------------------------- Con mis manos de arena

179 ----------------------------------------------------- Elegía al otoño y al vino

180 ----------------------------------------------------- Memoria gustativa

181 ----------------------------------------------------- Dios

182 ----------------------------------------------------- Echo vidalas

183 ----------------------------------------------------- Huésped prestigioso

184------------------------------------------------------ Yugo

185------------------------------------------------------ Naranjales

186------------------------------------------------------ Terruño

187------------------------------------------------------ Serenata

188------------------------------------------------------ Quietud

189------------------------------------------------------ Sempiternos recuerdos

190------------------------------------------------------ Reconocible habitante

191------------------------------------------------------Coplas en anáforas

192------------------------------------------------------Coplasolas

193------------------------------------------------------Agua de rocío

194-------------------------------------------------------Huérfano de soles

195------------------------------------------------------Tocata y fuga de coplas

196------------------------------------------------------Proclamación de la piedra

197------------------------------------------------------Ecos del carnaval

198------------------------------------------------------Son palabras del pusllay

199------------------------------------------------------Cánteme Joaquina

200------------------------------------------------------El ángel y el niño

201------------------------------------------------------Hacia (Anáfora)

202------------------------------------------------------De pie por su sangre

203------------------------------------------------------Las cajas

204------------------------------------------------------Y allí

205------------------------------------------------------Copla inconclusa

206------------------------------------------------------Secretos de mi copla

207------------------------------------------------------Carta a mi casa

208------------------------------------------------------La luna salmodia coplas asonantadas

209------------------------------------------------------Potro desbocado

210------------------------------------------------------Hilandera de silencios (Anáfora)

211------------------------------------------------------El, porque de mi copla

212------------------------------------------------------Vidala innominada

213------------------------------------------------------Recopilación

214 -----------------------------------------------------Sonata para mi infancia

215------------------------------------------------------Vengo

216------------------------------------------------------Mi memoria

217------------------------------------------------------Pusllay carnaval

218------------------------------------------------------Ceremonia del pan

219------------------------------------------------------Vino consagrado

220------------------------------------------------------Nocturno

221------------------------------------------------------Morodear de mi memoria

222------------------------------------------------------Vendimiar de coplas

223------------------------------------------------------Abrazándome a un poema

224------------------------------------------------------Mapa

225------------------------------------------------------Conjunción

226--------------------------------------------------Hechura

227--------------------------------------------------Ya entro el carnaval

228--------------------------------------------------Patio herido de ausencia

229--------------------------------------------------Danzavidala

230--------------------------------------------------Nunca una palabra (Tu nombre)

231--------------------------------------------------Tantas veces, la vidala

232--------------------------------------------------En la exactitud de mi casa (Aire de tonada)

la vieja estacion del alma

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