la vida roza
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PORTADA
Literatura de Colección Vol. 1
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La Testa Dura
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LA TESTA_________________________________
Literatura de colección Vol. 1
POESÍA
Literatura de Colección Vol. 1
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Fotografía de portada: Miguel Escamilla Martínez.
La Testadura, una literatura de paso.D. R. © La Testadura S. A.Guadalupe Posadas 56, Col. Los Alcanfores.Querétaro, México. 2020.C. P. 76150Tel. 442 608 4818
Todos los derechos sobre los textos y su uso pertenecen a sus autores.
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CONTENIDO
Introducción -----7
Eric Urias Romero ----- 9
Omar Guillén ----- 31
Óscar Édgar López ----- 41
Gerardo Ríos O.----- 55
Víctor Santos ----- 87
Lizeth Rodríguez Gómez
“La Vagabunda” ----- 103
Alberto Avendaño ----- 113
Verónica Posada Soto ----- 127
Literatura de Colección Vol. 1
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Aleqs Garrigóz ----- 139
Iván R. Delgadillo ----- 157
Alejandro Montero ----- 165
Alma C. Hernández Olguín
“Cheli Oh” ----- 169
Jenaro Trujillo González ----- 181
Mario Eduardo Ángeles ----- 187
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INTRODUCCIÓN
Este maravilloso collage de poetas nos permite degustarla poesía en todo su esplendor, esa diversificación en laselección de los poetas permite conocer otros trabajos,otras opciones, y lo que es mejor, las diferentes visionescon que ven el mundo, el cómo lo perciben.
Los poetas aquí incluidos son de gran calidad ygran experiencia así que los invito a que se detengan encada uno y se den el lujo de saborearlo en su exquisitezcaracterística.
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ERIC URIAS ROMERO
Literatura de Colección Vol. 1
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Eric Urias Romero(CDMX, 1978). Radica Querétaro desde junio de 2014.Doctor en Economía por la UNAM, es administrador yprecursor de Cuasipoemas (blog:https://ericurias.wordpress.com/). Ha colaborado condistintos publicaciones impresas y electrónicas,nacionales e internacionales. Los poemas aquí publicadospertenecen a su cuarto poemario: “Cuasipoemas,autorretratos, prognosis y nuevos errores”.
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el pozo
Tantas veces traté
de escapar de él.
─Ergástulo sofocante─
Tantas otras pensé
que alguien me halaría
fuera de tu feroz dominio.
Pero como desprenderse
de tan decadente inercia.
─¿Es esto posible?─
Ahora lo sé,
no, no se puede,
─yo soy el pozo─
jamás escaparé de mí.
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archivo muerto
Me excluyo de este mundosin lealtades, ni atavismos.
Administro mis escombros
con miedo a una auditoría,
a descubrir en los libros
cuánto me salgo debiendo.
Me aterroriza revisar
las gavetas
(de lo árido de mis entrañas),
donde siempre
hay cuentas por pagar
por esta colección
de momentos que no fueron.
Me abruma
el vértigo de la nostalgia,
el desfalco de esa fe de niño,
esa que tanto repetía:
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─Ya pronto serás feliz.─
Memoria indexada
al archivo muerto.
hado
Silabeé mi fortunay el viento moduló tu nombre.
Tras su desencuentro,
trajinó por la vida
con talante de infortunio.
La omnipresente ausencia
de su amada
lo dejó sin armadura.
Él, la convirtió en poesía,
ella, lo convirtió
en esclavo de las letras.
Se empatizó
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con el llanto de las nimbus,
tratando de enjugar su alma
mas no fue suficiente.
La pequeña grieta
que dejó su partida
se convirtió en un abismo.
De aquella escarpadura
reverberaba un eco incesante:
─Ella está predestina a la tierra,
tú a volar sin destino─.
sin sello postal
Desde el lado oscuro de la luna
te escribo esta misiva.
Confieso
que a pesar de la distancia
no dejo de encontrarte,
tantas veces, en mis sueños…
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casi siempre en mis fisuras.
También te participo
que me he vuelto
un paria entre los parias.
Alienado de todos los cánones,
ya no entiendo de poesía,
mucho menos
el danzar del tiovivo.
Que me huyen las palabras,
en especial las ya roídas:
esas que hablan de resiliencia
y otros tantos desvaríos.
Por último he de decirte
que eres baúl y recuerdo,
aunque apenas repare
que nunca poseí la llave.
Posdata: No lleva remitente,
porque estoy mudando
de paradigmas.
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noveno círculo del infierno
Nadie me puede reprocharno haberlo intentado,
siempre lo hicea pesar de que los momiosnunca me favorecieron.
Yo que perdí casi toda ilusión
en una apuesta con la vida
y el resto en un doble o nada
que me arrancó hasta la sonrisa.
Yo que aprendí
a ver lo hermoso de la tristeza
mientras la soledad
me abrazaba
y la ansiedad me servía de guía
al tiempo que su fiel compañera,
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la depresión, me aconsejaba
salir por la puerta falsa.
Yo que me convertí
en un poeta maldito,
que para quien sabe de poesía
es un galardón,
pero para quien conoce el dolor
es una condena.
Jamás hubiera imaginado
que había un sótano
en el fondo de tu oscuridad
y que pretendías
aprisionarme en él,
ahí donde escondes
lo que no te atreves a ser.
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tarde de mayo
Como brisa imperceptible,
arribaste a mi vida
esa mañana de marzo
abarcaste con tus alas,
la suma de mis sueños
embriagaste con tu néctar,
hasta el último rincón
de mi alma
impregnaste con tu aroma,
cada uno de mis recuerdos
entre riscos y pendientes,
abismos y mi suerte,
se sublimaron
quince lunas llenas
sin poder desencadenarme
del sonido de tus pasos,
el confort de tu sonrisa
y la seguridad de tus abrazos
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como huracán inconsolable,
me marché de tu lado
esa tarde de mayo
fugazmente
Me atrae tu mirada profunday tus ideas astronómicas
Tan fugazmente en paz,
al abrazarme a tu sonrisa,
pensándome tuyo
cerrazón y terquedad,
las patas
de mi conejo blanco
que me induce
a reflejarme en la vitrina
de tus ojos pardos
tan fugazmente feliz,
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iracundo entre cinismo
y diatribas
me mantengo impávido
ante el crujir de mis latidos,
siempre pendiente
de tu Silencio
amordazo al corazón
y diluyo la conciencia
tan fugazmente en calma,
por el instante que iluminó
mis tinieblas,
el cometa que algún día
quise regalarte
mudanza
Con la cadencia
y sigilo de un vendaval,
me instauré en tus ruinas,
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sin percatarme
que de tiempo atrás
habías concretado la mudanza.
doncel sedicioso
Ojos color sangre,
corazón en la garganta.
Estático ante la indolencia de la vida,
lo lejano de la muerte,
lo avasallador
del runrún de mi pecho.
Sin rastros de cordura,
mi piel como desierto,
imagen
de una virtud prescriptiva.
Sin armadura
y con un cayado,
me bamboleo
por la senda de la infelicidad.
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No por elección,
sino por condición nata,
con esta soledad
enraizada a mi tuétano.
Latido a latido,
me ahogo en este
mar de falsos recuerdos.
Espejismo (cruel)
del día que seré feliz.
en la cornisa
Bendita mi musa,aunque ella me maldiga.
Sin cura
para esta limerencia,
este sentimiento inmarchitable,
me anclo a su orilla
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sintiendo que ya no estoy,
el viento a mis espaldas,
las ráfagas me instigan,
me hago uno con ellas,
no hay rencor,
tampoco felicidad,
tan solo certeza.
por una moneda
Y ahora que las penas
me brotan a destajo,
en este domingo imperecedero,
como mi perra suerte.
Tras entablarse mis lágrimas,
zurumbático me deslizo
entre callejones y dramas.
Zascandil en la penumbra,
me embriago
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con momentos pasados,
de esos que arrinconan el alma.
Me agrieto más a cada paso,
escoltado por este chipichipi,
que me empapa las entrañas.
Entre llantos de sirenas,
supuro nostalgia,
de esa a la que te aferras
en las noches de luna llena.
Taciturno e iracundo,
sin sigilo me devasto
y tras la ruina, aún, me yergo.
Tan crapuloso, me concibo,
que subasto
mi castidad y cinismo,
por tan sólo una moneda.
ráfagas de marzo
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Sin rastros
de resiliencia,
el viento se llevó todo,
casi todo,
menos
mi dolor.
imperceptible existencia
Sátrapa del olvido,saltimbanqui de la soledad.
Con el pasar de los años mis gustos
se cernieron,
pero el bufet de la vida
se volvió inasequible.
Mi caparazón se marchitó
y supuró ausencia,
como le sucedió a Ícaro,
mis sueños se disolvieron.
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Tras asumir que mis virtudes
nunca me acercarían a tus pisadas,
me propuse
a sustituir a Sísifo en su labor.
Sin embargo, las furias decretaron
la inmediata desintegración de mi ser
y el vacío
como mi único aporte para la posteridad.
luna roja
Cuando se desangra
la noche,
se evapora mi esperanza,
me disgrego
entre recuerdos de un falso ayer,
se diluyen
los ecos de un mañana en paz
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y me excluyo
hasta de mi sombra.
Cuando se desangra
la noche,
me fusiono con la soledad.
fábrica de melancolía
En esas tardes que tu imagen llega a mí,
me engrano a la desdicha
que transmuto en impulso de vida.
Me sumerjo en la brevedad transcendental,
que se encadena a la sofisticada
y simple enajenación del ayer.
Tras despojarme de la polimérica visión,
me disuelvo entre suspiros,
me sublimo en el vacío.
Ulteriormente refino tu evocación,
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mecanizo tu ausencia,
y destilo las letras.
No maquilo dolor
tan solo
lo domestico.
autofilia
Se me acabaron las rimas fáciles,
las cacofonías bulliciosas,
los versos vanos.
se disolvió
el
a
m
o
r.
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silencios
En la inmensidad del mutismoencontré todas las respuestas.
Me grabé
tus silencios,
con puntos y comas.
─Con esa estridencia
de tu ceño fruncido,
que trasluce tu frente
cuando estás dubitativa─.
No hizo falta la tinta,
los acuñé con las farfullas
que transportan mil suspiros.
─Esos que brotan
de la oquedad de mi alma─.
Se tatuaron
de izquierda a derecha,
más allá de la superficie
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ahí donde reside mi ser.
Y resignificaron mi andar
en letras sin cordura,
con la beligerancia
inherente de un vendaval.
Agramatismo perpetuado
por tu falta
de respuesta.
inaccesible
Vi exhibirse el amor
en un aparador,
del otro lado de la vitrina
yo contaba la morralla.
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OMAR GUILLÉN
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32
Omar GuillénNacido en Querétaro en 1973.
Ha publicado dos número en la Testadura: “Pequeñosejercicios de provocación” y “Por ellas y para ellas” yparticipó en la antología del 5° Aniversario con el poema“Somos el universo en proporción diminuta”
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ak-27
Situado entre la materia y el espíritu,
rumio el hecho de que cada quien cree poseer la
[verdad y,
sin importar de dónde, cómo, por qué
y para qué se inventó,
ni de quién provenga,
ni si es de carácter individual, universal o colectivo,
cada quien la divulga
y la defiende como algo absoluto
que es totalmente suyo.
***
Me recuesto sobre mi sistema límbico,
con una escritura semiautomática
apoyada en el hombro:
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ráfagas de sombras tornasol,
luces burbujeantes y espinosas:
la publicidad tiene la forma de frases motivacionales en
[facebook,
el ruido cósmico de fondo es una premonición sobre un
[pasado porvenir,
un punto que asesina a la gravedad para convertirse en
[línea,
vértigo permanente de la interpretación sin fin:
náufragos estelares aferrados a las palabras,
sonrientes víctimas de la incertidumbre
o de las verdades falsas.
***
Hacer sin más intención y sin más motivo
que dejar simplemente que el ser se manifieste
a través de la acción.
Dejar que los egos insaciables trabajen sin descanso
por dinero y reconocimiento.
Dejar que su necesidad los ahogue y consuma su vida.
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Que la política de mierda siga cagando sobre sí misma
sus conflictos irresolubles.
Que el arte se pudra en su ridícula arrogancia.
No importa quién lo comprenda,
ni quien lo distorsione desde su prisión de espejos.
Quien quiera quedarse así lo hará.
***
El significado se encuentra en el afuera
que es adentro,
justo en el corazón de la palabra silenciada,
ahí donde las letras se eslabonan espontáneamente
para formar una melodía primitiva:
repelente de mentes perezosas, conformistas;
incapaces de salir de su reflejo
***
Aquí no hay espectáculo que ver, escuchar o leer,
no hay entretenimientos fugaces,
ni sentidos circulares.
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Aquí no se maquillan ilusiones utilizando lugares
[comunes,
fórmulas trilladas o arquetipos desgastados.
***
Que te digan artista es una ofensa
cuando el arte es un eufemismo de comercio de poses,
un mercado audiovisual diseñado para impresionar
[incautos
analfabetas de la estética como reflexión filosófica
y no como pura apariencia.
Una cartera para empleados de Maya y obreros del
[Tonal.
***
Lo mejor siempre será hurgar despiadadamente
en las posibilidades de la técnica,
desgarrar implacablemente su profundidad
hasta que muestre sus secretos más ocultos,
los más vergonzosos, los más prohibidos,
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y estirar su superficie hasta hacerla reventar
y convertirla en otra cosa.
La única opción es alimentar la imaginación
con la fuerza del deseo primigenio
y del último aliento
hasta desbordar el pensamiento
y que lo establecido perezca.
***
La totalidad le esgrime una invitación cortante a la
[nada,
conjunción creciente del cero y el uno,
risa escondida detrás de las orejas,
el acertijo casi indescifrable
es igual que la comida rápida
cocinada con grasa cotidiana:
su valor creativo es un insulto a la verdad,
basura generacional
de identidades diseñadas por los medios.
***
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Da lo mismo si mi fe me asegura que son órbitas
[galácticas
o nubes de electrones,
o si sólo se trata de una alteración neuronal crónica,
toda esa ciencia que se basa en axiomas
de arbitraria y cuestionable procedencia,
es un pasatiempo impopular
para quienes gustan de redes y plataformas
en este circo de infinidad de pistas simultáneas.
***
Círculos concéntricos dilatándose bajo tu piel ausente,
hoyos negros que de vez en vez se colapsan en agujeros
[de gusano
y eventualmente me transportan a tu interior
colocándome en distintas dimensiones al mismo tiempo,
espacios simultáneos donde soy y no soy más,
ni menos, que un ensueño viajando en un túnel
[infinito…
…el laberinto circular se expande
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haciendo que los sentidos estallen,
las direcciones se multipliquen
y el significado se ría de su continuidad y su ruptura…
…cúmulos de burbujas forman la columna vertebral de
[mi futuro,
flujos tornasol brotan de mi lengua
y soles de obsidiana líquida se evaporan lentamente
entre mis dedos analógicos.
…suspiro con la sabiduría del condenado a muerte,
inhalo diminutos planetas
donde su vida irracional
me convierte en un dios incomprensible
que crea y destruye sin sentido aparente,
mientras, sin saberlo, el pensamiento ajeno se asombra
y se avergüenza de su propio deseo,
porque así como está,
anclado a la ilusión de saber,
encadenado a la tecnología y esclavizado por el dinero,
es incapaz de descubrir la magia de lo existente…
***
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Las lagañas no dejan de escurrirme,
tengo excremento debajo de las uñas,
se me rompió el papel donde escribo esto.
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ÓSCAR ÉDGAR LÓPEZ
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Óscar Édgar LópezZacatecas, Zacatecas 1984. Licenciado en Letras yMaestro en Filosofía por la UAZ. Ha publicado los libros decuento Ella ama lo puerco que soy (Espacios Literarios2005), Solo y sin bolsillos para meter las manos antes dellorar (CONACULTA 2006) y Una gargantilla tierna es loque amor digo que crece Las llanuras del sol: arroyos deleche (Texere 2019). Los libros de poesía: Cuando loslocos ya no se crean Napoleón, (Ediciones de Botella2006), El traje de los días (Ediciones Mantra 2019). En laTestadura ha publicado los cuentos Una catedrática quemuerde (La Testadura no. 8 2012), Madame Pildoras (LaTestadura no. 18), Como un lagarto lazado en la sábana(2014) y en Antología de autores testaduros (LaTestadura 2018). Es también artista plástico y docentede bachillerato. Director en la galería Rey Chanate.
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DE AMOR DE HISTERIADE TIERNA PENUMBRA
Para Mariel
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***
El mar no es un lugar.
Yo soy el mar y me muevo,
también la espina de una rosa.
un deshabitado solar;
estoy aquí pero te estoy leyendo,
te ríes de mí y yo de ti me acuerdo.
Soy tu hermano y yo nací
un día sin luz de tu pecho.
Este a tu alrededor es mi cuerpo,
te abrazo más allá de ti.
Tú estás conmigo a cada rato:
cuando me acuesto, cuando nací.
El mar no es un lugar.
Yo no soy el mar, yo no me muevo;
soy lo que no sabes nombrar,
soy una palabra suave y en seguida
un ronco silencio.
***
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Mi cuerpo no está en mí,
no cae en nada mi reflejo,
paso los días sin encontrarme
y sin embargo me gustaría salir.
Si pudiera salir de mí
y sin ser yo estar en todos los lugares.
¿Qué puedo hacer con lo que fui?
¿Qué puedo hacer sin mí en todos los lugares?
***
Tenía un collar de ojos, eran treinta las miradas que lerodeaban el cuello, treinta ojos de treinta muertos.Cuando quiso abrir los suyos propios, los de su cuerpo, sedio cuenta que solo las cuencas gritaban desoladas, acambio de no volver a ver, la muerte le regaló treinta ojos,treinta ojos en un collar que rodeaba su cuello.
***
La gran Zacatecas aparece en esta foto,
magnifica y fresca, fría y siniestra.
A un costado de la ciudad
Gustavo y su hijo posan para el ojo digital,
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la naturaleza brilla inefable en sus ojos.
Veo esta imagen con lágrimas internas,
la mano de aire de un hijo deseado
me toca el hombro,
finjo sonreír y le digo al aire:
el amor es una espera interminable.
***
Le pedí al travesti que me acompañara en la mesa, lepagué una margarita pero ella prefirió cerveza. El meserole llevó una ficha roja que ella guardó en un monedero deabuela. Palpé su rostro de hirsutos vellos maquillados,toqué sus piernas agrestes, flacas y torcidas. Apretó losmuslos cuando mi mano estaba por llegar a la gruta deseda al fondo de la minifalda, bebimos y bailamoscanciones norteñas, besé su boca seca en la pistamientras ella era un cisne escuálido agitándose contristeza. Volví a casa pisando mi sombra, mientras lanoche me abrazaba helada y ventosa, imaginé al travestisentarse a otra mesa, beber, bailar y acariciar al clientepensando en mí, como una amante silenciosa.
***
Tener un hijo para salir con él por las tardes:
a volar papalotes de grandes lechuzas,
a morder arañitas agridulces,
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a renegar de dios en los ríos idos;
y perpetuarme en la queja
de aquellos que sin querer se han extendido.
Sería más hermosa esta nada,
Sin pendientes ni motivos.
Tener un hijo y ser un simple impío,
un papá de panza redonda,
un par de brazos que serán
siempre abrigo.
***
(.) Mañana este punto será una flor,
el sol tan oscuro hará
crecer las manos a dios:
las ramas, los pétalos, las hojas,
en lo profundo las espinas.
(X) Esta es la flor nacida del punto,
en este verso amaneció fresco,
la piel de la vida, los colores
que empalagan al dolor.
(.X) Estos son un punto y una flor
y es todo cuanto los hombres
siempre han tenido:
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la noche ciega,
con su ojo parco y fantasmal.
(X0) Estos son la luna y la flor
viendo como arde todo.
***
Dije adiós a las flores y salí al encuentro con las moscas,ahí estaban también todas las cosas que visten la vidade un hombre: la cafetera, la cama, el cuaderno:almohada eterna de la pluma que duerme en silencio. Lavida volvió a la semilla y la semilla al infinito y así laexistencia rasura una vez más toda certeza que traigaentre manos la duda. Estar en uno mismo y sentirse tanajeno.
***
Fruta de asco en bandeja oxidada.
La piel de una persona vuelta banderín para un desfile.
El mundo siempre ardió, la gente ceniza siempre fue.
El mundo concluye aquí.
***
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Todas las mañanas se parecen a este gato echado depanza en el suelo de la cocina. Con el mismo descaro lashoras humanas se han evaporado. Una tarde una moscaviene a rascarse la cabeza sobre el pecho del gato;echado sobre su lomo el gato abre un ojo y resopla, gira lacabeza al infinito y luego tras un profundo bostezo vuelveal sueño, sin espantar a la mosca, ha comenzado aaceptar que el hastió es hijo del tiempo.
***
La mesura
de un camino
de baba.
Un caracol o una lengua.
***
La luz y el desgaste hacen de la vida un lastre;
y vivir ha sido infinita gravedad.
Dime cuerpo si tu mortalidad
alcanza la gloria de morirse siempre,
si seré siempre estrella de calvario
o si siempre querré estar solo.
Es el acto crudo del amor y no el poema;
es el pecho abierto de la rosa.
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El espasmo del celoso viene cuando calla,
y callado a las esquinas acude preocupado.
Un celoso, una rata, un licenciado,
para la vida tengo un reclamo,
aunque esto es destrone de la virtud
un día comeré uvas del presente,
lo haré sobre el sol, desatado y de repente.
***
Sombra del adiós que otea los callejones.
Sombra del deseo que reverdece en los baldíos.
Sombra del dolor que ríe rodando en la hierba.
Sombra del amor que gotea por las escaleras.
Sombra del qué decir si se ha dicho todo.
Sombra del cadáver en una sopa de lentejas.
Sombra de las ganas en dos sábanas negras.
Sombra de largos besos asoleándose en las bancas.
Sombra de la infancia carcomiéndose.
Sombra del alcoholismo diciendo hola.
Sombra de un paraguas sobre la sombra de un gato.
Sombra del silencio de los dedos.
Sombra de la espera que se aumenta malsana.
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Sombra de lo dicho sin decir nada.
***
¿Por qué la mordida del ser ha de ser tan triste?
¿Por qué habremos de revolcarnos siempre
en idéntica miseria?,
y decirle a dios; adiós, mucho gusto.
¿Qué dios más grande que las pelusas en mi ombligo?
Que esta gatita de tres meses que ora al sol con sus
[ojos de jade,
y es simple y eterna y en ella el amor es tan sencillo.
El amor, esa mariposa negra que vuela dulcemente.
Más luminoso que la verdad eran nuestros paseos,
entonces se anulaba todo ego
y un dios que aún no decía adiós
nos miraba complacido,
y yo era alguien,
y no tenía más oficio que contemplarte.
***
Átame y dime al oído que soy una mierda,
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pégame en el culo y derrama cera en mis testículos,
álzame por el cuello, no olvides repetir que soy un cerdo,
dame treinta azotes y clávame tus tacones en la
[espalda,
muerde mi pene cuando esté en tu boca,
hazme besar tu sombra, necesito que me ames así,
con tiernas maneras.
***
Felicidad es un pueblo fantasma
en donde ancianas tristes sonríen desde los balcones
y perros que son siempre los mismos perros
ladran por ladrar a las sombras y a las paredes.
***
El silencio es padre y madre de la realidad.
Al callar las personas regresan al semen.
La palabra es un engendro,
gota de veneno en todas las gargantas.
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***
Dos obreros entran al edificio, los escucho detrás de lapuerta de mi departamento. Apenas entran colocan unpar de bocinas al centro del pasillo. Parece que están enuna fiesta, en un coleadero de vaquillas; gritan, aúllan. Espor la música, torpes deslices al abismo; uno deja labrocha en el piso, ni siquiera le importa la mancha,suelta el llanto y escurre el moco y el otro, tiernocompañero al timón, se acerca apresurado y le ofrece untrago de cerveza, el que llora bebe y se alegra, sonríe y enesa sonrisa le dice al otro: aullemos y aúllan, luegozapatean y vuelven a tomar la brocha. El del llantocomienza a cantar. Aullamos los tres.
La Testa Dura
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GERARDO RÍOS O.
Literatura de Colección Vol. 1
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Gerardo Ríos. O.Músico, productor y compositor.
Nace el 18 de julio de 1975, en la ciudad de Santiago deQuerétaro, México.
Dentro de la expresión verbal, además del canto, abarcala poesía, la reflexión y el relato.
La Testa Dura
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Poesía, Reflexión y Relato
Literatura de Colección Vol. 1
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La Testa Dura
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desde el suelo
Surgirán líderes y profetas desde el profundo fango...
putrefacto, oscuro...
difícil incluso será sacar el rostro y respirar...
pero aun así sucederá. Ya está escrito.
Desde el suelo incorporados, limpiarán sus plantas y
[curarán las heridas de todo un pueblo que ha pedido a
[[llanto y grito salvación.
26/09/2020
recuerdos en el tiempo
Sueños recurrentes... en los que tu estadio es etéreo...
no hay cuerpo... no hay tacto...
solo espacio en movimiento.
Recuerdos en el tiempo y en tu memoria...
Literatura de Colección Vol. 1
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y en el medio del ensueño sabes que duermes... vuelas y
[flotas sin cuerpo, aunque en momentos crees sentirlo...
[[cada miembro, cada célula inherente al tacto de tus
[[[entrañas...
eres parte de tu propio sueño.
Quizás una historia te persigue... alguien o algo te
[necesita... quizás tú mismo...
porque eres alma vieja...
en busca de la luz.
12/08/12
mamá Pepita
...Habrás de escuchar a la llorona...
-dijo mi Mamá Pepita. (amá de mi apá).
Ella relató en tiempos infantes e inocentes,
que cuando un fuerte viento sopla y silba entre los
[árboles, la llorona viene...
volando en círculo hasta bajar con su blanco vestido y
[negra cabellera...
nunca verás su rostro, que dicen..., es cabeza de caballo.
6/8/2020
La Testa Dura
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gusanos
Que sea la polifónica voz de la concha
la que cimbre contra el suelo...
y de nuestras desnudas plantas, raíces a la tierra que
[nos pertenece.
A los 4 vientos vibrará el sabio y ancestral caracol, que
[aún perforado por los gusanos provenientes del viejo
[[mundo,
nos hace a cada momento más poderosos.
2/08/12
blues
El canto negro...
siempre ha emergido de la sabia melancólica...
ante el fuego, pitonisa hacedora de palabras.
31/07/2020
Literatura de Colección Vol. 1
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de ningún lugar
Detenerme en el medio de la nocturna carretera...
y entrar en aquellos lúgubres sitios...
ahí siempre se esconden...
Lugares de todo y ningún lugar...
personajes hechos de tiempo...
fantasmas que vigilan y custodian el camino del
[viajante.
19/20/12
llueve
Llueve sabroso, llueve rico...
las paredes sudan el trayecto "delagua"...
y la tierra abre su faz para emanar el semen que
[requiere.
Su raíz mama lo que nunca hemos probado.
Llueve.
La Testa Dura
63
07/07/2020
la covacha
Pachulita pal pasaje y del santo pregones nuevos...
demos puerta al campo santo y sin llave grandes
[riegos...
al final de la covacha, los arrieros sombras.
04/07/2020
flor de un día
La vida es así, somos flor de un día... pues hoy
[estamos...
y pa mañana no hay saber.
Nunca seremos lo mejor del todo y en todo...
sin embargo, lo aprendemos...
quizás sin llegar nunca.
Ahí está el trayecto camino que trazamos.
06/29/2020
Literatura de Colección Vol. 1
64
vino de oficiar
Y Preciado es...
cada fantasma es una historia...
como eco que se quedó preso...
atrapado con sed de vino de oficiar...
lo mejor es tierra pa’ la tembladera…
nunca hay nada.
Sin embargo, la cuarraca mira.
11/06/2020
el camino
Tan simple es la cosa...
vamos marcando el lodo, tierra, vereda...
mientras caminamos dejamos el lastre de los falsos
[deseos.
Son los sueños rotos que en veces no cobijan nuestra
[historia...
La Testa Dura
65
pero sin embargo ...
el camino nos abraza.
09/06/2020
génesis
Será que esto suceda...
reset, génesis...que se yo.
Así comenzó la reunión de las primeras comunidades
[humanas...
es por eso que el fuego une a las personas ante un
[común.
Es protección, calor, sustento y familia.
Por tanto, no permitamos nunca que ese focus se
[muera.
30/5/2020
se me subió el muerto
Les platico, ...
Literatura de Colección Vol. 1
66
Hoy (28 de mayo, madrugada) después de muchotiempo, volví a experimentar la famosa experiencia de"La subida del muerto" o como la ciencia dice: "parálisisdel sueño"..., y aunque me ha sucedido desde mi niñezhasta el día de hoy unas 4 o 5 veces (que yo recuerde),creo esta última ha sido la más impactante.
En resumen, esa sensación de perder tu voluntadcorpórea y someterte a una sensación de ingravidez anteel dominio de una fuerza extraña ajena a tu entorno orealidad presente, es realmente extraño... (para no deciraterrador) …
Incluso sentirte en otro estadio, tiempo o espacio,pero a su vez, estar en el mismo sitio, pero en distintasituación dimensional, gritar con todas tus fuerzas, perono lograr ser escuchado.
28/05/2020
se van
..."Sestayendo" la banda...
como la espuma del mar llega así de repente y sin
[señas...
se van yendo las cosas con el nombre marcado...
de nuestros grandes viejos ...
se van... pero... dejando el sudor a su camino nos dejan.
Se van.
La Testa Dura
67
02/5/2020
regreso al punto de partida
Es el oscurantismo.
Estamos justo en la Era de la estupidez...
pero el mejor resultado, será darnos cuenta de quienes
[somos por dentro...
recordaremos de dónde venimos
y por si fuera poco, entenderemos que lo mejor será el
[regreso al punto de partida...
el nativo estadio.
18/03/2020
no sabemos
Aún no hay verdad absoluta...
y hago referencia a todo lo que nos mantiene
[pensantes, sensibles, al sentido del entorno e incluso a
Literatura de Colección Vol. 1
68
[[los propios sueños...
los cuales, creo también siguen siendo relativos...
pero hasta el momento, lo más cercano a esa búsqueda.
Aún no hay verdad absoluta...
y por ahora creo no la encontraremos...
sin embargo, despertando seguimos.
12/03/2020
pendejos
En definitivo...
ante los últimos hechos, el fantoche y ocultista
[titiritero sigue haciendo de las suyas...
manipulando con sus hilos nuestra estúpida conciencia...
[(nomas nos hacemos pendejos) tristes y
[[circunstanciales cosas.
(sin fecha)
soplo de vida
La Testa Dura
69
¿Qué limpia este viento fuerte?
...los rezagos del antiguo paso… apagan de un soplo
[las velas de las penas y almas que ya han cruzado.
El tardío y péndulo volar de las hojas muertas...
limpia, así de simple se lleva el viento la quietud de
[una historia.
Enero 2020 21:40
sueños de viento
Neceseres de la vida hacen que vientos constantes
[desvirtúen camino...
cuando el paso del todo se fue preciso.
Hubo tiempos de calma, gritos de agonía incesante...
pero... nada es permitido cuando sueñas dormido.
06/12/19
el aprendiz
...y es así, siempre estamos aprendiendo...
Literatura de Colección Vol. 1
70
hasta el final de los tiempos...
(incluso de nuestra muerte y más allá).
No somos ciclos que cierran...
sino una eterna espiral, que como cambio de vías...
renovamos caminos.
dic/2015
sin regreso
Todos en absoluto...
hemos nacido para amar...
para trascender...
para volar...
incluso, ensoñar por medio de nuestro sueño,
entregar o dejarlo todo transformando, pero jamás...
para permanecer.
28/09/2012
el barrio
La Testa Dura
71
Por ahí dicen...
que donde aún cantan los gallos...
hay vestigios de pueblo, de barrios...
de andares y cantares madrigales...
que hoy, han cerrado boca con la mancha...
provocando letargo irracional.
Por ahí pasé hoy...
y de gallina se me puse el cuero...
me cai...
verdad de Dios.
03/08/2017
la ciudad del caos
El caos... también preciso y perfecto como orden yequilibrio... materia y antimateria... noche y día, bien ymal.
El caos... depura y tenaz despierta el entorno y latranquilidad del universo que por excesiva calma, tiende adormir despierto. El caos es la tormenta queindispensablemente precede a la calma.
Es ley de causa y efecto...
es efecto mariposa…
es el orden de las cosas.
Literatura de Colección Vol. 1
72
27/07/1
toltecas
Los hombres del conocimiento llegaron así...
de repente... en luces flotantes y total silencio.
Pintaron las tierras y grandes cuevas...
para dejar algo de ellos...
de esto, hablo de lo sucedido en toda la tierra...
ellos tuvieron que irse con el todo...
después de sembrar y haber cumplido con su abrazo
[universal.
Ellos habrán de regresar.
25/07/19
son lluvias de julio
Han vuelto las lluvias...
incesante estallido sobre la tierra …
ya lo sabían las aves e insectos...
La Testa Dura
73
y es, por tanto, que han buscado un refugio adecuado y
[seguro para lo suyo.
Son las mismas tormentas, letargos de granizo o incluso
[fuertes vientos... los que una vez más, han traído un
[[mensaje nuevo.
11/07/19
el adivino
¿Ojos que no ven corazón que no siente?
Relativo, pues existe el presentimiento de situaciones,
[acontecimientos,
verdades ocultas, vidas que vienen y que se van, hechos
[evitables e inevitables...
voces que gritan en silencio, actos a la distancia en
[donde la percepción se da por un medio diferente a los
[[sentidos conocidos.
Es la intuición, ese sentido oculto que hace del corazón
[un ojo telepático.
01/07/15
Literatura de Colección Vol. 1
74
mamá torcaza
Tuve la oportunidad de observar cuando "madre torcaza"se aplanaba a ese nido, creo en momentos todo el día yotras veces lo dejaba solo durante varias horas. Pudetambién ver llegar al torcaza macho a custodiar en cortosintervalos de tiempo, retirándose al saber que la hembravolvería...
(ciclo que se repitió durante varias semanas).
Después de varios días, me percaté de su silencio ysoledad... ya ninguno de los dos ha regresado.
Una de las tantas incógnitas de la selección natural.
03/05/19
la partida del profeta
¿Ya no miramos la tierra que pisamos?
...es porque lamemos nuestras llagas...
hambrientos de carne seca y de glorias perdidas.
¿Ya no somos testigos de nuestros pensamientos ni
[seremos entonces eternos guardianes de nuestro reino?
...es porque escondemos nuestras palabras...
detrás de poderosas catapultas...
palabras que nunca serán lanzadas en atinados puntos.
La Testa Dura
75
Entonces gigantes y titanes saldrán de los escombros
para perpetuar nuestros inalcanzables deseos.
13/03/14
tren de largo recorrido
Es definitivo que verdad absoluta no hay...
podremos especular e incluso, reinventarnos a cada
[momento preciso...
y sin darnos cuenta, perdemos el tren que de largo
[recorrido nos muestra el dónde, el cuándo y el porqué
[[de las cosas.
Será la siguiente estación, quien nos otorgue…
la última alternativa.
05/04/19
mujer madre
Son tu vientre, alma y corazón, la cuna de un nuevo
[universo...
Literatura de Colección Vol. 1
76
en él se gesta la vida, la pasión, los grandes secretos...
el llanto, la paz, la calma y la muerte.
Eres luz propia que emana de tu incondicional espíritu.
Eres madre de la carne...
eres sol...
sabiduría eterna dadora de vida.
10/05/12
el canto de las brujas
El canto de las brujas se apaga en el ocaso...
en donde las tinieblas siguen su curso...
equívocas, esquivas y burlas del entorno.
Mientras, el fuego resurge de un soplo...
dejando una historia sin regreso.
03/03/2014
ave de poder
Chupamirto...
La Testa Dura
77
insectoide ave de poder...
que bajas, subes...
y luego te escondes.
Estás hecha de magia, luz, agua y arcoíris...
en silencio respondes a todo...
pero guardas el gran secreto.
Ciegos humanos nunca lo sabremos.
24/02/18
ceniza ancestral
Por “onde pasa lagua”
También tembló la tierra...
fértil, precisa...
como rezago...
pisoteada y callada...
dejando cenizas.
Somos pueblo viejo...
con sangre ancestral...
y por boca está dicho.
02/18/18
Literatura de Colección Vol. 1
78
de navegantes, errantes y viajantes
Hay olas que llegan a la bahía sin aviso...
olas errantes, sin rumbo...
navegantes con deseo innato de naufragio...
gaviotas a la mar y al viento, que a la deriva sin
[aliento...
esperan cual goleta encallada...
buscando fantasmales, ausentes y distantes,
la luz del faro de fin del mundo.
19/01/13
***
Amar es fluir con la corriente
de un pasado y un presente.
Amar es arrancar raíces insolentes y volverlas a
[enterrar.
Amar es también dejar, llevar y llegar a donde viaja el
[silencio, el grito y el momento de un corazón visceral.
Amar es permitir la búsqueda para converger.
La Testa Dura
79
Amar es continuar el camino sin un aparente destino…
día, noche y atardecer.
12/03/11
***
El invierno llegó sin aviso y desde el noreste,
cálidos y ancestrales vientos traen consigo sorpresivos
latidos, involuntarios y profundos...
y así bajo la luz de la luna, la marea arrastrará
[nuestras almas para darse cobijo.
01/01/13
***
Aun en mi aéreo trayecto...
siento la curva vereda de mi vuelo...
cual tierra firme, que ondulante y vigía de mis pasos,
me muestra lo real y circundante de la magna esfera.
19/12/13
Literatura de Colección Vol. 1
80
la odisea
Al medio de un cúmulo de seres deshumanizados,coludidos, desinformados, mercenarios leviatanes, caceríade brujas, lucha de poderes, corrupta y filosofal mente,que zagas e inconsciente...
nos hace perpetuos maquiavelos
(auto destructivos).
Al medio de una era con un profundo vacío
has llegado...
no eres ni mal ni bien
simplemente estás en este mundo para salvarte a ti
[mismo.
03/12/14
escafandra
Sujeta a la razón...
o a lo intangible de las cosas...
Siempre inmersa estás...
sin escafandra.
Dulce soplo que en silencio,
entras sin aviso.
La Testa Dura
81
30/11/16
oráculo
Existe una ventana, un ojo que hipnotiza y al unísonomiramos y escuchamos.
Un ojo impostor e impositor que mediante maquiavélicasimágenes
fatiga nuestro soma y duerme el intelecto.
También hay ojos que muestran verdad y que tienen unamirada mucho más profunda y poderosa... ojos capacesde proyectar su mensaje más allá de la distancia ytiempo… hasta cualquier punto inimaginable...
una red infinita.
Ojos que conectados con la palabra...
tendrán el poder de oscurecer las falacias que hasta hoysiguen menguando nuestra conciencia.
09/07/12
hikuri
Siento intempestivamente todo...
Literatura de Colección Vol. 1
82
las calles, los pueblos, los causes,
las ciudades.
Todo se rompe en un sólo momento
como si fuese un diluvio de fuego...
de estrellas, de todo.
Ese caos que anuncia lo que viene.
10/10/17
introspección
...Muchas lunas me han mostrado
lo que es el silencio...
El estar en silencio, en soledad...
No ese silencio...
El que impide palabras...
Ni secretos ocultos...
Ni habla sin cause.
Es ese silencio…
Al que todos buscamos
del que todos huimos...
Por temor al dialecto preciso...
(Como agujero de gusano que voraz nos come).
La Testa Dura
83
Es ese silencio...
que por conducto una voz utiliza...
Para darnos camino y directriz precisa.
23/06/16
de luna
…y es el lobo quien recibe y enseña de la vida, sin
[perjurio...
cuando de luna predice todo y camina...
que siente...
sabio en el camino, ausente y solitario.
15/11/17
a paso
…y nos hacemos viejos...
no por la cansada calza...
no por las hirientes palabras...
ni por la constante lucha que mengua suspiros...
Literatura de Colección Vol. 1
84
ni por los pasos que agrietan el suelo...
ni los fantasmas, ni los malos sueños.
Nos hacemos viejos por ser perennes a la pasión
y por ser guerreros sin descanso...
por ser guardianes del ocaso...
como el azul del cielo tocó un blues.
Nos hacemos viejos no por causa y efecto,
ni por sombrío trayecto...
nos hacemos viejos, con tanta calma...
que sabios morimos.
05/06/16
el guardián
Por un momento sentí mi muerte...
a un costado mío...
donde las palabras se van al vacío.
Tiempo y evento...
cual diente de león al soplo divino...
así es como todo cause determina la existencia y la
banal pureza de las cosas.
08/05/16
La Testa Dura
85
comala
Son gigantes jesuitas
que cubiertos de tiempo...
quedaron dormidos...
como Comala...
descrita sobre un páramo de piedras.
Es ahí donde esperando
el divino soplo...
que hará volar el polvo
y resurgir la alquimia con el fuego.
21/03/16
el reino de los ciegos
Porque la madrugada puede ser en momentos tan
[sublime??
mostrando sus secretos más ocultos...
potencial silencio...
Literatura de Colección Vol. 1
86
como fuga de escape, bomba de tiempo...
insectos sabios que me observan escudándose
en su tenaz canto, invisibles ante mí, pero vigías a
[mi espalda...
moran y resguardan el reino de los ciegos.
24/08/13
fríos fuertes
Ya dijo el viento. Así repentino me llegó la ráfaga.
Fríos fuertes vienen...
Las cosas viejas sabias permanecerán por siempre...
y ante el holocausto sabremos medir nuestra potencia
[rota.
02/11/2020
La Testa Dura
87
VÍCTOR SANTOS
Literatura de Colección Vol. 1
88
Víctor SantosNació en la Ciudad de México el 1.º del noviembre de 1968,estudió ciencias de la comunicación y ha hecho carreraen el periodismo; ha participado en diversos encuentros ypublicaciones poéticas en México y Canadá; ha publicadolos libros de poesía La muerte del poeta chino (FEQ2003), Habitante de la nota roja (FEQ 2005), Atunacido(ENSQ 2006) y La teoría del insulto (Querétaro 2019edición de autor)
La Testa Dura
89
Niego quien soy
desde la blancura del espejo
cara de suicidio
travesura en los ojos
no reconozco en mis manos
la enfermedad
penetrado por agujas
la imagen me maldice
sin carne
soy yo
sin creer en dioses
habitado por astillas
una plegaria
disuelta en sangre
se hizo charco en el piso
abandonada a su torrente suspendido.
Literatura de Colección Vol. 1
90
***
Maestro patadas
vamos a poner nuestro lindo rostro
en el espejo y aspirarnos todos
por la nariz
por atrás y por delante
sobre la cama
con un vómito renazco
caen ojos de muerto
sobre mi cabeza
me dices amigo
busco mi lengua
flota
sobre el alcohol
contencioso para emborrachar
a fieles testigos de la caída
lluvia de diferente semen
sobre un mundo de gargantas.
La Testa Dura
91
***
Sujeto a voluntades incógnitas
hastiado de mi cuerpo
y sus reacciones instintivas
desierto de placeres
indefenso a las miradas
castrado en los deseos
roto por vasos
refugio de sinsabores
horno
para el florecimiento
de las desgracias
surtidor de exabruptos
lluvia espesa de plomo
malo
para la vida
penetración sangrienta
asesinato confuso
tierra de cicatrices
pez del abismo
dolor
trago de vidrios
medicina contaminada
Literatura de Colección Vol. 1
92
paisaje muerto
sueños letales
pesadillas de siempre
dios olvidado
dando gritos
engaños
preso
de pánico
todos los días
son experimento
de suicidio
recojo mis peores sueños
con las manos
llenas de sobriedad
***
Adiós dirás cuando poseas una más de las marcas en lapared de mi piel, acaso distraeré mi vista para fulminartu sombra cuando adicta a ti salga antes de cerrar lapuerta, adiós es un vacío, adiós es la llegada de unanueva compañía y una peste alojada en el salón másprofundo del ropero oscuro de tu cuarto.
La Testa Dura
93
***
Me dejo en otra casa y voy vacío
padeciendo de humedad
quiénes de los que soy
me seguirá
la calle irrumpe
en el vestíbulo
si tuviera donde cocinar
las ratas serían mis vecinas
hoy
la intemperie
entra con maullidos
pasos
amanece junto a mi aliento
en mi almohada
infectada de gritos
para que recuerden mi voz los pájaros
Literatura de Colección Vol. 1
94
ángel
Marchito
despedido
arrojado
al dolor del conocimiento
un espejo
en donde
caiga su piel de alcohol
su saliva de cenizas
el mal adueñado
de sus alas dormidas
bebo con su orina helada
la maldición de sus dudas
***
Mis dientes
son jauría
manada
acecho de sombra
en camino
sin espíritu
La Testa Dura
95
agrio
despertar al sol
en una banca sobre el atrio
la bilis viene de noche
a llenar en arcadas
el itinerario
de mi hambre
otro fantasma
espera como hierba trémula en el viento
sentado sobre la nieve
el roce efímero de alguien
que le recuerde las caricias
***
La acústica de la noche
alcanza sonoridades
de tragedia
en tus maullidos
Literatura de Colección Vol. 1
96
el asiento trasero
de la ambulancia
es reclinable
grita
como una fiera
esta máquina
gotas
en la cama de operaciones
mientras el cielo
se refugia
en el intento
del agua
por cegar su luz
gata ebria
de drogas duras
vacaciones
en una cama de acero
y de regreso a la jaula
de un soplo
muestra sus ojos
a través
La Testa Dura
97
de múltiples
ratones
envenenados
***
Calculo el día en microgramos
escala de jeringa
puntos en báscula electrónica
el peso de mi felicidad
la soledad pertenece
a los kilómetros
el asesinato al metro
la escasez viene en toneladas
guerra de barriles
la sed
kilos de polvo en la boca
en las manos
amistad botellas
orgasmos en litros
años de luto
el voltaje de la conciencia
Literatura de Colección Vol. 1
98
poder eléctrico
en los dedos
y la venganza
es una deuda
que todos pagamos
con diferente moneda
***
La noche
escrita
sorbe un lento
camino de regreso
me lleva de la mano
con una maleta atiborrada de odios
donde he metido mi piel
y el futuro inmediato
continuo presente
destino manchado
con el aroma de un crimen
que delatan perros en las estaciones
llena de secretos cadáveres
La Testa Dura
99
mis retratos
con los ojos de plata
perforados
alfileres
el fin de su nombre
inscrito en la palma de mis manos
viajo ligero
con cicatrices
ajenas
***
Muerdo
donde las bestias caseras lamen su alegría
he salido
para ahuyentar a la muerte
que viaja vestida de sirenas
coronas de ruido
a mi paso van
los ojos de mis espantos
ladro sin parar
para sofocar la
noche sola
Literatura de Colección Vol. 1
100
vieja luz
y me tiendo en los sepulcros
para escuchar historias
para sentir la ternura
de letras frías y olvidadas
***
Me gustas
con los calzones sucios
de tres días
atrás
reflujo de tus meses
recuerdos
de tus suspiros
hombres
sin nombre
residuos de los días
restos de esas noches
sin profundidad
***
La Testa Dura
101
El insulto niega
los privilegios al silencio
como esputo en la cara
esputo delicioso aroma que deja el sol en la piel
esputo arena seca
esputo mentiras
incontinencias
esputo
hasta los dientes
la lengua
la vida
me bajo aquí
que el mundo siga
insulto a los transeúntes con prisa de la 5ª
cargados con bolsas a la espalda
esputo en las calles y sus nombres
esputo esquirlas
de palabras explosivas
que dañan y dan miedo
palabras que no expresan
que no sueñan
ni acarician
Literatura de Colección Vol. 1
102
solo hacen gestos obscenos con los dedos
hoy me bajo
y me bajo aquí
aproximo mi boca vieja
de dientes podridos y falsos
a la piel tersa de las palabras
para infectarlas con mi aliento
para secar sus alas de mariposa fresca
después que mi lengua
blanca y verde
resbale por sus partes íntimas
asqueadas
cambiarán su significado
y se transformarán en insultos
La Testa Dura
103
LIZETH RODRÍGUEZ GÓMEZ: LAVAGABUNDA
Literatura de Colección Vol. 1
104
Lizeth Rodríguez GómezMejor conocida como la “Vagabunda” es originaria de laciudad de San Luis Potosí.
Tiene por talento discurrir entre callejuelas yplazuelas de ciudades cualquiera, para en cada viaje ymomento preciso entretejer versos.
Viajera siempre lista para las travesías, de las quecolecciona puñitos de urbanidad y recuerdos memorablesde la estancia. Vaga con el oficio de Ser y hacer vida enpoema.
Dedicada religiosamente a sus labores docentes enbachillerato y es colaboradora asidua en “La Testadura.Una Literatura de paso”.
La Testa Dura
105
vagabunda
A la Soñadora Viajera
Discurro vagabunda
entre las callejuelas y las plazuelas de la ciudad
[nocturna.
En instantes serenos sobre el balcón,
escrutando y divagando en la negrura del cielo,
algunas noches, me he quedado hasta cerrar los ojos.
Entonces se prolonga el idilio,
el silencio encuentra espacio
comienza a recorrerme el vacío.
Presa de la noche,
contemplo titilar los sueños en el horizonte
y a la lejanía miro
al amor montado sobre una estrella fugaz.
Día con día
noche a noche...
Ser vagabunda es mi oficio
Para en cada recorrido, intentar un poema.
Literatura de Colección Vol. 1
106
distancias
Son tan largas las noches de espera
muy prolongado el hastío.
Pero aun así confío que un día cualquiera,
los vientos del norte y del sur
se confabulen
para traerte a mi lado una vez más.
Aunque las lejanías sean tormentosas,
el pensamiento trasmuta,
amor tornábase más fuerte
agudo es el recuerdo.
hieres, patria
Utópico atardecer pasible:
Plazas rebosantes, chiquillos lanzando burbujas,
otros tantos corriendo por ahí.
Paz transitoria…
La Testa Dura
107
¡Patria intervenida!
Sarcasmo gobernante,
burlona justicia impartida al pudiente
cuya riqueza domina y oprime a cualquiera.
¡Patria ensangrentada!
Guerra inútil,
bastarda lucha.
Sangre que corre cual riachuelo bronco.
Balas que alcanzan,
balas que no son más que el reflejo cobarde.
Mafia, delincuente común, alcalde, magistrado,
hermandad que tiraniza a un pueblo hambriento,
esperanzado en ideales inasibles.
Represión, humillación, intolerancia
sombra infalible.
¡Patria hieres!
Conformismo, indiferencia a manos llenas das.
Decadencia…
¡Dueles patria!
Podredumbre sin cura.
Literatura de Colección Vol. 1
108
barrunto
“El amor sincero no es un paraíso…”Roberto Luti
Bálsamo de estrellas,
licor anochecido
en el que te busco reticente,
mientras el sonido ferroviario hace comparsa en mis
[desvelos.
Quimera de un hechizo
arrobado cortejo al sentimiento de la pluma.
Certero instinto
en que no eras desatino,
ansiedad,
solo un nocturno y escurridizo al clarear.
Abstraída sin encontrar
¿Qué me encaminó a enviciarme a tus labios fortuitos?
Encelos que llenan de sonrojo
para ser tu “No me olvides”.
La Testa Dura
109
Suspiro solaz,
acto libertario de olvidar.
Brújula llamada corazón,
anegando siempre mi amor inadvertido,
arrumaco ineluctable.
Ojos que queman,
mirar misterioso
a lo que inefablemente me declaro adicta.
Mas no sabes cuánto significas en la vida,
remanso andariego
en que el tiempo es inexorable.
Quizá la existencia sea solo reírnos
hasta que la tristeza se diluya,
y así inventarnos,
etéreos,
cómplices,
indescifrables.
Literatura de Colección Vol. 1
110
arrebato de nostalgia
Escribo estas líneas desde un hogar que nunca ha sidomío, convivo con personas que me son ajenas ydesconozco, mientras ellas se aferran en asegurar que meconocen de toda la vida.
Mero ejercicio libertador y revolucionario tal vez, porqueme rehúso firmemente en caer en sus palabrerías, endesconfiados cariños y aprecios repentinos.
Escribo para no morir de tedio, en el bombardeo deinformación sobre un virus que ha hecho de las suyasaislando ciudades enteras.
Ya pasaron las bendiciones de la Semana Santa de abril,los tibios y escasos torrenciales de mayo, los chaparralesde junio y el desconsuelo de estudiantes que no tuvieronla graduación de sus sueños y llegan bonancibles lasbrisas de julio con la incertidumbre que carcome, convarios ¿y el para cuándo esto o aquello?
¿Qué traerán los soles de agosto?, ¿Septiembre se vestiráde orgullos patrióticos?, ¿Cómo serán las lunas deoctubre?, ¿Habrá visitas de nuestros muertos paranoviembre?, ¿Qué será del invernal y melancólicodiciembre?
...
Escribo por berrinche y hartazgo, arrebato de nostalgiade lo que pudiera estar sucediendo un ahora, lejos de estesecuestro de salud.
Porque la necedad cunda y se finge que nada pasa y sepreparan actividades para cátedras imposibles, limitadasa sabrá dios que.
Escribo por acto de añoranza, de esas juergas literariasdonde la hermandad vivifica; de esos tímidos palomazosrocanroleros, brindis de gusto y canto.
La Testa Dura
111
Porque echo de menos callejear, buscando en cada pasola palabra precisa que detone poesía y florezca un olvido.
Escribo para dominar a mis demonios, privar a ladesesperanza y sobrevivir en la espera de poder abrazaraquellos que extraño, porque una llamada o mensaje nome es suficiente y porque me resisto a acostumbrarme aesa distancia insoslayable.
Literatura de Colección Vol. 1
112
La Testa Dura
113
ALBERTO AVENDAÑO
Literatura de Colección Vol. 1
114
Alberto Avendaño(Zacatecas, 1990), ha publicado Para cantar bajo lalluvia (2017), En la habitación a oscuras (2019) y Lascenizas del día (2019). Lleva la columna “textosmarginales” en el diario NTR. Es traductor del poetatoscano Cecco Angiolieri y sus poemas se puedenencontrar en revistas nacionales e internacionales.
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alepo
(—¡Cadish!—)
Miras atreves del ojo de la aguja
y observas a un padre cargando el cadáver
de su hija, salieron del fuego: padre, cadáver y lágrimas.
Llueven piedras y flechas sobre Ankara y Siria
mientras los ratones roen el corazón del mundo.
Los muertos rezan por nosotros que aún pertenecemos
[al infierno.
Nosotros, hijos de la arena,
somos los sobrevivientes de la furia de Dios.
Dios vendrá por nosotros esta noche, sabremos que llegó
cuando la ciudad descanse en forma de ruinas.
Dios lapidará nuestros nombres ya que somos los
[herederos de Sodoma.
( —¡Tekiah!—)
En las montañas de occidente ven el recuerdo de lo que
[fuimos
y no saben si sentir lástima o celebrar.
Siguen con sus vidas: cavan sus tumbas, derriban sus
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[hogares,
ven nuestros cuerpos de sal petrificarse
desde el otro lado del ojo de la aguja.
Mañana nuestros alaridos irán perdiendo intensidad
hasta que la aguja caiga en el pajar, será la prueba
[final
para occidente, hijo de Gomorra.
¿Reducirás nuestros gritos al hueso o a la carne?
(—¡Yiskor!—)
fuga de mi recuerdo
Jacales viejos que el viento ondea.
Desfilamos hacia la noche
y en el transcurso
recogemos nuestros ojos
que han crecido como amapolas
sobre el chapopote de los bulevares.
Venimos de las puertas de la nada
y vamos hacia los jardines del sueño.
Nuestros cuerpos de barro
son mutilados en el camino,
los reparamos
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con estiércol. Somos los hijos
de una historia que será escrita
por nuestros nietos. Hijos de la noche
que como golondrinas regresan
aun después de luchar contra la tormenta.
Acunados en un pilar de huesos
nuestros descendientes lloran
ya que conocen el futuro.
El tiempo pasado y el tiempo presente
son una serpiente que sabe, y no duda,
que en su principio está su fin
—como en los versos de Eliot—.
Nos desprendemos de la luz.
Nos bifurcamos. Pues nuestro destino
son las sombras, pues nos arrullan
las tiernas nanas del olvido,
pues nuestras camas de vidrio
no soportan nuestro descanso.
Se desmoronan los edificios,
se abren las tumbas en los cementerios
y los esqueletos aúllan a nuestro paso.
Somos el recuerdo de la piedra
de David, que fue la misma
que levantó el muro de Berlín.
Los árboles arden y al final se secan,
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se pudren y desenraizan. Cuando lloramos.
Nuestra miseria es la casa
de la especie, muertos nacemos
y la palabra “vida” no la comprendemos.
Viejos jacales que el viento ondea
espérenos en la noche.
En el sueño y la metáfora
del tormento en que habita Dios.
Mientras, a nuestro alrededor
vamos dejando niebla purpurea
que oxida lo que toca.
liberia
Cuando se comienza a recordar la guerra de mierdaciertos hechos resucitan. Dios, al principio
Ezra Pound
En las costas de Liberia
los hombres caminan sobre sus mierdas
mientras cantan:
el amor a la libertad nos trajo aquí.
Los mercaderes huyen de los mosquitos
y las mujeres venden sida
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a bajo precio.
—Pero Dios es grande
y nos trae buena cocaína
desde México y Colombia—.
Un niño fuma marihuana mientras busca
su oreja perdida;
violó a sus hermanas,
y las cambio por algo para traficar.
—El hedor purpureo de los burdeles
construidos sobre el desagüe
nos recuerda que Dios es bueno
y con suerte mi carne, al morir,
sirva de alimento para mi madre—.
El General Trasero Desnudo
lucha entre la selva
al lado de los Generales Rambo y
[Bin Laden.
—Oh, General, cuando hayas matado a tus enemigos
ven por mi corazón,
sácamelo cuando duerma,
devóralo, haz que mi sangre
te brinde la inmunidad necesaria
para la siguiente batalla.
Báñate en mis pieles,
pero por favor
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no olvides a mi madre,
que pruebe mi riñón
mi hígado.
Hazle saber que Dios es misericordioso con todos.
—En las costas de Liberia
he visto niños comer niños
mientras otros cantan alegres
al dar brincos sobre su mierda.
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De“En la habitación a oscuras” (2019)
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una serenata para que no temas
Cuando quedemos en silencio
y una a una se apaguen la estrellas.
Cuando las galaxias hayan colisionado
y el universo se contraiga,
te llevaré a dar un paseo por lo que resta del cosmos
y rogaremos acabar como fósiles en algún asteroide,
para que las civilizaciones hoy ignotas,
aun estando ante el fin de los tiempos,
se deleiten al estudiar nuestra procedencia.
Cuando esté cerca el momento
y tú y yo no seamos más que dos esqueletos
y en nuestras cuencas aniden luciérnagas
tal vez el tirano se arrepienta
y cumpla su promesa de resucitar a los muertos,
será entonces preciso que decoré tu esternón con
perlas.
Pues, ¿quién quiere ser juzgado mal vestido?
¿quién asiste en andrajos a su funeral?
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Cuando la humanidad se haya mudado a las cavernas
y estemos solos tú y yo, mi amada.
Te recostaré en mi pecho
para contemplar el smog del firmamento,
mientras esperamos
contaré una historia para que duermas.
Cuando lluevan calamidades
sobre nuestra casa
y una peste oscura caiga en la tierra,
te abrazaré con tal fuerza
que nos fusionaremos,
provocaremos una gravedad tan intensa
que crearemos el gran hoyo negro.
Será un final precioso,
el amor
habrá acabado con el multiverso.
Cuando la luna se desmorone
y caiga sobre nuestras cabezas.
Cuando el maligno jale de tus pies
mientras tomas la siesta.
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Cuando los polos se inviertan
o el planeta estalle
aquí estaré tomando tu mano,
susurrándote al oído esta cantaleta.
el rito
Tú eres yo y yo soy tú.
Abro mi estómago
con el pico de un ave
que he encontrado
bajo la almohada.
Ofrezco mi hígado
al dios de los huérfanos
y mi páncreas
al señor de la asfixia.
En este rito pagano.
Llegas al claro del bosque
y te preguntas
¿qué fue de los huesos
que ocultaste
dentro del roble?
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¿A caso el fango
ha absorbido tu lápida?
Yo soy tú y tú eres yo.
Tomemos nuestras manos
y oremos al luar,
corazón derretido,
arcángel de piedra o de barro,
tiara de rosas,
hay un artrópodo muerto
en cada uno de nuestros bolsillos
y al fondo de la senda
nuestro reflejo.
Sin mí no existes.
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VERÓNICA ROCÍO POSADA
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Verónica Rocío Posada Sototeléfono: 4741714773correo: [email protected](Parral, Chihuahua; México)
Ha realizado diferentes cortometrajes.
Proyectos artísticos en los que ha formado parte uorganizado: Linterna Mágica, el Ensamble Microrritmia,la Orquesta Femenina Experimental, el Colectivo Catarsys,etc.
Ha impartido talleres de crítica y análisiscinematográficos; talleres, exposiciones y conferencias demedios audiovisuales. Talleres de poesía, creación literariay creatividad.
Ha hecho varias exposiciones fotográficas endistintos foros del país.
Ha participado como VJ Mappings y ha realizadoEscenarios Virtuales para distintos eventos y foros.
Festivales y eventos: MÚSICA-ARTE en PuertoVallarta, VISIONES SONORAS del CEMMAS en Morelia,BESTIA, PANTHERA.ORG Y TECH de la Ciudad de México,INTERNACIONAL CERVANTINO, FULL MOON, SENSORAIL,LA CALACA, FUEGO Y FAMILIA y PANTHERA.ORG de SanMiguel Allende; y en las JORNADAS DE CARLOSMONTEMAYOR en Hidalgo del Parral, Chihuahua
Foros: Santa Rosa de Viterbo, Museo de la Ciudad,Teatro Alameda de Querétaro; Museo Iconográfico de laCiudad de Guanajuato; el foro cultural de la UCEM y lagalería TULAN de la Ciudad de León; La Casa Buen Viaje,la cava Coyote Flaco y la galería Diana de San MiguelAllende; el Salón Isabel La Católica y el auditorioBlackBerry de la Ciudad de México. Entre otros.
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Ha participado en la producción, post-producción,diseño de publicidad y realización de guion y deescenarios virtuales para obras de teatro.
Ha dado capacitación para artistas en la creaciónde Centros de Desarrollo Artístico.
Ha hecho publicidad, fotografía y videoclips paravarios grupos musicales.
Ha sido parte de la organización y ha diseñado lapublicidad del Festival Aurora Reyes en Chihuahua y dela Feria del Libro en Celaya (2017).
Es poeta con diferentes publicaciones y haparticipado en varios eventos poéticos.
Ciudades donde ha tenido actividad artística:Hidalgo del Parral, El Parral y la Ciudad de Chihuahua;Celaya, San Miguel Allende, Santa Rosa de Lima y laCiudad de Guanajuato; Puerto Vallarta y Guadalajara;Morelia, Querétaro, y la Ciudad de México; principalmente.
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entidad /es
Hace unos días, le pregunté a las entidades que me
[habitan
a esa legión de seres que hacen de mis pensamientos
[una voz
y una acción
¿Cuál era mi don, mi razón de ser entre ellas?
se debatieron en murmullos y finalmente alguien dio
[respuesta:
Tú eres la única capaz de sobrellevar la nostalgia con
[dignidad,
hasta lograr hacer de ella un acto sublime; un canto,
[un poema,
un consuelo para otras almas, una oración profunda para
[enamorar a la Muerte
Eres de un amasijo de nostalgias, una especie de arte
[en ti misma
Una lágrima recorrió mi mejilla… nunca me sentí más
[humana.
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percepciones
No hay filtros
la realidad imprime a su manera,
el tono, la intensidad y el color.
Somos un lienzo de posibilidades inciertas
¿Ves mis ojos?
Cómo es que mi ser libra batallas infinitas
por verlos brillar un día más.
Hay días como hoy
en que no me reconozco
pero percibo
y eso queridos amigos, es la metáfora invisible
de quien ya no le teme a la muerte.
divinidad
Hay deseos, que se escriben en el cuerpo
en medio de una intempestiva oscuridad.
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Donde los pensamientos salvajes gimen
recordando su libertad en cautiverio.
Estar/se en el silencio ausente,
es un acto de amor propio.
Por un instante somos,
todo lo que alguna vez soñamos,
la ilusión desbordada
de un recuperado erotismo.
Nos buscamos,
en el palpitar de la carne,
como si fuera nuestro propio corazón
con las pupilas abiertas a la noche,
sorprendidos de la divinidad que nos habita.
Somos sudor, rubor, calor
imágenes fantasmales del inconsciente.
Un delirio,
lenguaje concupiscente de seres no domesticados
por la culpa de sabernos vivos.
bajo cero
Amo estar perdida,
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pero sólo
cuando la bifurcación
de los caminos me toma por sorpresa.
Perderme sin pensarlo,
sin buscarlo siquiera,
perderme abruptamente,
sin tiempo de tener un as bajo la manga,
ni plan B.
Salir del camino,
no por astuta o inteligente,
ni siquiera por buscar una nueva aventura.
Perderme porque la vida,
así lo creyó justo y necesario,
porque es el momento de probar que algo se ha
[aprendido.
Tiempo de mostrar la actitud,
el temple de lo que una está hecha.
Tal vez, por eso dejé
a propósito extraviada la brújula del tiempo,
el app de googlemap (de cualquier manera sirve para
[nada)
dejé de tirar migajas en el suelo para volver a la
[comodidad del hogar.
Amo estar perdida
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Y tomar con el corazón bajo cero
la nueva decisión que cambiará el rumbo de mi
[existencia.
just a perfect day
El día perfecto,
es abrir los ojos y saberse vivo.
No importa, sino estás en tu mejor momento,
ni con la actitud empoderada de selfie de Instagram.
No siempre las cosas,
son como tú quieres que sean,
a veces son peor.
Pero el punto es,
que es un momento
lleno de posibilidades inciertas.
Aún con tu desgano,
con tu ceño fruncido,
con las noticias colapsando,
aún con la venida del cometa mítico,
con el corazón a cuestas, a punto de estallar.
Este es just a perfect day
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Aún con esa triste tonada yonki de Lou Reed,
este es el día,
así que me preparo y sonrió imperceptiblemente
a ese futuro incierto…
solo los amantes (a veces) sobreviven
Para: Lulú
Amantes de otro tiempo bifurcado,
a conveniencia del destino.
Amor caótico y perfecto,
una tormenta de arena directo al corazón.
Vamos a bailar un momento,
antes de desaparecer en la memoria,
el último giño antes del adiós.
Dame tu mano,
antes de que las líneas del amor se desvanezcan,
no digas nada,
sé que aún debemos sobrevivir,
a nuestra decadencia.
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inmersiones
Desde siempre aprendí, que la vida, era un caleidoscopiode emociones, que no hay absolutos, ni los deseo. Aprendía mirar, por una pequeña y estrecha rendija lamagnificencia de las cosas y a ver la simpleza de la vidamisma, por el velo traslúcido de la bastedad. Todo lo quesé, lo he ido aprendiendo poco a poco, también he idodesaprendiendo conforme me abro camino.
Ahora a mis ya casi 43 años, tengo una solacerteza, que jamás, me daré por vencida ante ningunaadversidad, ni frente a ningún miedo, que el amor es delas pocas cosas primordiales en mi vida y que la justiciaes y será, el motor de muchas de mis acciones de cadadía.
Actualmente la vida, parece más caótica que nunca,yo diría más despierta.
Abrir los ojos, conlleva un pequeño umbral deincertidumbre… pero ya una vez, la pupila adaptada a laluz de ciertos acontecimientos reacciona…
Es momento justamente de ver, de sentirprofundamente, de pensar, de reflexionar, de actuar. Todomenos quedarse parado frente a lo injusto, si nacimospara ser pensados por otros, para ser animalesdomesticados de la comodidad aparente, no nacimospara trabajar para un tirano.
Nacimos para ser libres, pero no puedo serlo hastaque cada ser vivo lo sea.
Yo seguiré luchando desde mis trincheras, para quelas fronteras (ya no territoriales) sino mentales,
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ideológicas, desaparezcan, porque sólo desde esa posturase puede hacer lo que más amo, en esta existencia que es:CREAR.
PORQUE EL ARTE, NO ES PARA GENERAR MÁS“ARTISTAS” SINO PARA DESPERTAR CONCIENCIAS.
mutaciones
Me transformo,
soy un camaleón con alma de alebrije,
me visto de noche,
soy eclipse tornasol.
Mi alma,
un vestigio de tormentas, donde duerme el trueno,
un eco de nombre,
un silencioso tejido de murmullos.
¿Quién soy?
Sí lo sabes, por favor no dudes en decírmelo…
Tu opinión irá directamente al baúl de las posibilidadesinciertas.
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ALEQS GARRIGÓZ
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Aleqs Garrigóz(Puerto Vallarta, México; 1986) escribe poesía desde los15 años. Es maestro de Literatura Hispanoamericana porla Universidad de Guanajuato. También es periodistacultural. Publicó su primer libro de poesía en 2003:Abyección. Posteriormente aparecieron La promesa de unpoeta (2005; Premio Adalberto Navarro Sánchez),Páginas que caen (2008, 2013; Premio Municipal deLiteratura de Guanajuato) y La risa de los imbéciles(2013, Ganadora del I Concurso Internacional de Poesíade Emergente Nauyaca) y El niño que vendió su alma alDiablo (2016). También han sido premiadas sus obrasGalería del sueño (Premio Espiral de Poesía 2011, de laUG), En la luz constante del deseo (Premio Espiral dePoesía 2012, de la UG), Despiértame en otro mundo(Mención Honorífica en el I Concurso de Cuento y Poesíade la Universidad Marista de Querétaro, 2013), Penetradopor el amor (Mención Honorífica en el V concursoeditorial “El mundo lleva alas”, 2012), Resplandor del oroamanerado (Tercer premio en el VI Concurso Nacional dePoesía María Luisa Moreno, 2014). Sus últimos tres librospublicados son: Los muchachos (2018), El primo (2019)y Penetrado por el amor (20019) Actualmente prepara elpoemario La distancia de las flores. Ha sido antologadoen una treintena de antologías en diversos países. Hapublicado poemas en medios impresos y electrónicos deMéxico, España, Colombia, Estados Unidos, Colombia,Argentina, Honduras, Perú, Nicaragua, Chile y Suecia.Poemas suyos han sido traducidos a cinco idiomas.
Contacto:[email protected]
Cel.: 473 165 39 85
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LUCES BLANCAS EN LA NOCHE
A mi adolescencia
Antes fue una luzen mi lenguaje nacido
a pocos pasos del amor.Alejandra Pizarnik
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ayer
Ayer caminamos por parajes de cuentos de hadas
e hicimos posible una simbiosis prohibida hasta
[entonces.
Yo lo reconocí todo con una mirada: estaba todo
como en el sueño que me hace apretar la almohada.
Había otros niños que también lo sabían.
Sí, yo ayer conocí la vida.
También saludé a mil poetas cantando al cielo
y juro que vi a la alegría que en bicicleta me sonreía.
Juntos oíamos sus rimas, mientras del suelo comíamos
[sandías.
Nadie rezaba, ni había llantos bajo cobijas.
Ni siquiera había en los rosales espinas.
Podíamos sembrar tomates, podíamos hacer el vino;
y hasta destruirlo todo en un impulso asesino.
Era todo a nuestro antojo, era todo nuestro juego.
Así que tomaste mi mano… ¡e hicimos llover el fuego!
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tanto por hacer del universo
Condúceme a una galaxia desorbitada
y enséñame tu pecho sin permitirme sobarlo.
Llévame a un torbellino de plasma
y húndeme en él de la mano.
Juguemos a ser relámpagos.
Regálame uno de tus cabellos
y tiremos con él de un sol para colapsarlo.
Fundamos el hielo de Saturno
comiéndonos el cuello
sentados en un anillo suyo.
Veamos desfilar los cometas,
mientras me dices al oído
que todo lo que queremos es nuestro,
que el amor no reconoce pasado o futuro.
Si yo —nebulosa triste— me canso,
beberé con ojos cerrados de alguna cascada
que brote justo en medio tuyo.
La Testa Dura
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Hay cielos pizarrosos, azules constelaciones,
planetas de escarcha por explorar.
Vamos, toma un caballo de luz
que hay tanto por hacer del universo.
Coge de entre ellos cual tenga ojos de alba,
dientes de luna, el pelaje más terso.
la gitana y el mar
Cabello negro que intenta volar
atado a un cuerpo perfección de la belleza.
Un viento grosero se enreda a ella y la olfatea,
ante una luna celosa que mengua.
Hacia un mar helado y bárbaro,
casta ella desliza su porte intruso, gitano.
Entera va pintando un cuadro salvaje,
una marca trashumante
en el paisaje de la nórdica ribera.
Collares de concha, plata y ópalo
caen haciendo sonora cascada
sobre sus senos de proporción exacta.
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Y el viento que sobaba su espalda
desciende para anidar en sus faldas.
Y después de sumergirse…
¡ningún ojo ya la vio!
Un mar en brama, excitado,
su engañosa cintura de junco,
su fino talle engulló.
sueños
He soñado un clima que no es duro.
He soñado el roce, el fruto
y que mi corazón de cripta
una semilla azul escondía.
He soñado tantas noches
—que han venido violentas,
atadas entre sí por el más fuerte lazo—
con asomarme y no palpar estéril mi entorno.
Te he visto venir en mis sueños
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y hablarme de caracolas y plumas.
He soñado un mundo que no es frío.
Y en ese mundo tú estabas conmigo
y sentías lo mismo.
canción del escape del ángel carnicero
Tú, el eterno ángel deprimido.
Yo, el autómata ordenando tus cuchillos.
Tus alas negras de bestia
en un amor sordo y sin sentido.
Perdidos en el infinito.
Bebí de tus lágrimas
y te arropé con recelo: te destilabas.
Goteaba la noche oscura
a través de tus cortadas.
Y es que en vuelo cortaste tu pecho,
mi ángel bello y perfecto,
cayendo cual piedra ceniza
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en un arcaico destino maltrecho.
Y de tus sobras mi calma
y con mi calma tu fuerza.
Curaste así tus escindas,
carnicero inexperto
en un planeta distante
con un siervo aprendiz y con miedo.
Abandonados los dos al desierto.
Tomaste tus armas,
robaste mi casa;
fue todo de prisa,
cuando aliviado un mal día,
te escapaste volando
mientras tu mísero enamorado
fatigado dormía.
Mi alado del cielo,
te fuiste sonriendo.
La Testa Dura
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no esta noche
He cortado mi cuerpo para no aburrir,
mientras te esperaba seis siglos,
mientras comía seis manzanas rojas
con seis gusanos a los que perdoné la vida.
He imaginado tantas veces mi muerte en la espera
y se han escrito las más hermosas tragedias.
Yo seguí en el mismo cruce del ensueño,
pues sabía que vendrías como lucero.
Y caíste, meteoro septentrional
que Dios fue incapaz de crear.
Caíste sin saber tu procedencia o destino,
tal como lo había leído en los registros.
Y no, cometa que cae y se levanta,
estrella de los arcanos que viene y va,
esta noche no marcharás. No te irás
con tu cabellera albina fugaz.
No esta noche, la última mía,
cuando para heridas ya no hay lugar.
Te haré el amor con las arterias;
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te besaré estela, polvo y venas.
Te esperé con ambición insana,
acumulando pasiones de centurias
para venerarte en devoción.
Y aunque escucho ya la guadaña arrastrar,
mi noche perfecta no cortará.
Será con el alba crecida, quizá.
No esta noche. Lucharé hasta el final.
Mi cuello será tuyo y no de ella,
única luminaria adorable.
Esta noche la guadaña no vendrá
y tú no te vas a marchar.
Morir en tu cercanía sería infame derroche.
No. No moriré esta noche.
del brillo en nuestros ojos
Lo he sentido y ha vivido en mis ojos,
brillado como los tersos caballos negros
a través de su crin azabache.
Ha sido mío y lo reconozco
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hoy noche también en tus ojos,
pues mora en su fulgor aceituna,
y no hay ninguna otra luz igual.
Es brillo como de bólidos fatuos
que adornan miradas que lucen distantes
de seres cansados y hartos,
pero que están tan cerca de sí,
de su propia carne aún latiente
pues están necesitando morir,
sentir cómo se esfuma todo en un suave desliz:
es el descenso que clama su fin.
Lo conozco. Ha vivido en mis ojos,
brillado en el corazón de la penumbra
como los cuervos a los astros
a través de su hermoso plumaje.
Es brillo real de flama que a enfrentarte
contigo mismo llama.
Confía, amada, no temas,
si te envuelve como a mí a todas horas…
y te fija a un amor extraño
por el filo en las rasuradoras.
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de la miseria a una muerte bella
Durante milenios de tortura y dolor del alma
no conocimos más que nuestras lágrimas heladas,
lágrimas que iban cegando más y más nuestros ojos.
Fuimos la desgracia del mundo. Fuimos tan poco.
Y las estrellas nos eran desconocidas.
Eran ajenos también el sol, la luz
y la seguridad de una vida o una muerte.
Flotábamos en la miseria de la infinita tristeza,
en el pesar de una existencia incierta.
Tú y yo: nuestros cuerpos perfectos a la deriva
en la desolación y la desesperanza.
Nuestras manos jamás se acercaron.
Los ojos mirando siempre al negro pasado.
Había espinas cosiendo nuestros labios.
Y milenios más transcurrieron
en la estrechez de nuestro encierro.
Dos entes bellos y puros
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degradados a la aflicción innecesaria.
Dos mitades necesitadas de unión,
del mutuo descubrimiento, la sublimación
y lo inmortal comido en su fruto.
Pero el azar fue devenir radical al arrastrarme
a tu plenitud en accidente nunca pensado.
Me miré en el cristal limpio de tus ojos de humano
y el colapso comenzó…
Explotó la chispa inicial de destrucción y orden,
la chispa más atroz y peligrosa,
la más poderosa entre todas.
Me reflejé en tus pupilas y te vi dentro de mí.
Si una vez fueron el tormento y las condenas,
ahora la humanidad había nacido en nuestras venas.
A tiempo idéntico tomamos nuestras manos;
te sentí y me oliste con miedo.
Truenos y dos latidos unísonos fuertes
hambrientos de lo antes siempre negado;
y con deseos de vivir, de sentir.
Y fue que por vez primera sentimos…
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Movimientos rítmicos e ideas convulsionaron
segundo tras segundo las naturalezas
de la razón y la capacidad recién descubiertas.
La pasividad no necesitó volverse recuerdo
de nuestra historia primaria enferma.
Abrimos violentamente
nuestro camino a lo imperante ya.
Gozamos lo antes prohibido,
impacientes cuando quisimos destruimos.
La meta era la vida para experimentar la muerte;
y en instantes lo fuimos todo:
maldad y bondad, la verdad y la nada;
fuimos agua y tierra, fuimos aire y fuego.
Fuimos el éter.
Nos dimos el lujo de privarnos de mirar hacia abajo
y no hubo precisión de inventar ancestros.
Todo lo negro se volvió luminosidad.
Millones de ruidos infernales y candentes
en cataclismo genésico y… final.
Y nos besamos….
Fundimos nuestra materia en una masa total,
violando así las leyes del universo:
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dos fuimos uno.
Y el clímax llegó de repente, brutal,
cuando la luz celestial explotó.
Nuestras contracciones de intenso placer
ahora nos desgarraban y nos mataban.
No importó.
Una vez la sensibilidad llegó por error.
Pero aprovechamos el viaje de dos:
salimos de la nulidad y las tinieblas
para felices morir con el sol.
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IVÁN R. DELGADILLO
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Iván R. DelgadilloCausando estragos a partir de 1997, Iván llegó desde laslejanas y contaminadas tierras del entonces llamadoDistrito Federal a un Querétaro con mucho que ver,además de mucho por enseñar y descubrir. Comenzandoa escribir por desahogo, se encontró disfrutando cada vezmás del encantador arte de tener que expresar en uncuento, un relato, un poema o simplemente una frase,todo su desencanto social, emocional o cualquier otracosa que le saliera de la cabeza.
La Testa Dura
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en ocasiones entro y te arropo
Semanas pensándote,
en los recuerdos que tengo contigo
y los que tengo solo de ti.
Porque sí, hay recuerdos en mi mente
que pertenecen nada más a tu persona
sea tu olor, tu sonrisa, tus tristezas
tu soledad y tu alegría.
Revisito de vez en cuando esos
pasillos que mantengo enterrados
tan al fondo como pude dejarlos
esos en donde estás dormida.
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jueves
Quiero salir a la lluvia fría
y recostarme en la aspereza del suelo
o de tus labios, reírme a carcajadas
mientras mis ropas se empapan.
Quiero ahogarme con gotas pequeñas
que corten mi rostro, y mi boca
abierta por las carcajadas, será
como una cuenca que se llene de a poco
mientras pataleo y manoteo contra el piso
el agua brinca y cae de nuevo sobre mi cuerpo.
Quiero arquear la espalda sin importarme
que las rocas en el suelo me dañen la cabeza
así la sangre y la lluvia se mezclaran para diluirse
extinguirse en carcajadas, rocas
mi ropa y tus labios.
las niñas pequeñas se divierten en los carruseles
Las niñas pequeñas se divierten en los carruseles
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los padres se divierten viéndolas en los carruseles
la sombra cruza enfriando el metal de los carruseles.
El sol calienta el parque, a los padres, a las niñas
a los niños, sonroja sus mejillas, pero no calienta
el metal frío de los carruseles.
Las niñas pequeñas se divierten en los carruseles
los padres se divierten viéndolas en los carruseles
la sombra cruza enfriando el metal de los carruseles.
Hay una promesa en la sombra, en el calor
en las mejillas sonrojadas, en los padres felices
con la risa de las niñas y de los niños
que no paran de dar vueltas en los carruseles.
Las niñas pequeñas se divierten en los carruseles
los padres se divierten viéndolas en los carruseles
la sombra cruza enfriando el metal de los carruseles.
La sombra prometió no extenderse más allá
de las vueltas que da el carrusel y
prometió darles un alivio a los padres
si es que todavía lo quieren en su momento.
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Las niñas pequeñas se divertían en los carruseles
los padres se divertían viéndolas en los carruseles
la sombra cruza enfriando la felicidad.
manecillas
En ocasiones el pasado
está solo presente en el reloj
y sus agujas están dispuestas
a contarte todo lo que
habías estado esperando
escuchar, y así sentirte
más libre de seguir
deformando tu futuro.
arráncame la piel
En versos infinitos alimento
un calor que me tiene harto
que no cesa, y obsesionado, me
arrebata de los ojos el cansancio.
La Testa Dura
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Desnudo mi cuerpo, me deshago
hasta de la última prenda
pero el infierno no da tregua
solo calor, hierve la sangre
¿Cómo arrancar
mi sueño del cuerpo desnudo?
No hay frescura que alivie dolores
tan casados con la piel que habitan.
empatía
Qué horrible la espera
hacia la locura.
Viéndolo todo y teniendo
que reaccionar a ello,
con la emoción y el gesto
correctos, para no ofender
al prójimo, en lugar
de solo reír de toda
la mierda lanzada para
arriba, cual confeti
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para averiguar que a todos
nos cae por igual
y si
a todos
nos
jode así
¿por qué habría
de ser
más sensible
con tu
mierda que con
la mía?
La Testa Dura
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ALEJANDRO MONTERO
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Ale MonteroAcapulco, México. 1995. Lic. en Psicología ypsicoterapeuta. Escribe narrativa y poesía. Publicó elpoemario La locura del poeta. Ha publicado cuentos ypoemas en la revista La testadura, revista Zompantle,revista Almicidio, revista Tabaquería, revista Elipsis,Iguales revista y en Cuadernos de taller, medio dedifusión del taller literario Desierto, mar y letras.Colabora en el proyecto literario El ocaso de las letras.
La Testa Dura
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existir
Grillete parpadeante,
golpe de heridas congeladas
por el fallecimiento de una nube
y la flor acribillada por la madrugada,
el tiempo amarrado al pavor.
Susto ahogado en párrafo
junto al periodo inmolado
al dormir la noche en agotado cuerpo,
bajo esa epidermis habita un cementerio de párpados
entre el cadavérico murmullo atado al oído.
La muerte palpita soterrada en minuto de espanto,
chispea en las playas encubiertas de las manos,
en el mortecino perfume de mirada diseñada por el
[firmamento,
y en los huesos torturados por el sadismo del oxígeno.
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senda
Transité la vereda temporal,
designio que atisba senda,
camino de estelar memoria,
nocturna remembranza del mortecino pasado.
Rumor de intervalo mudo,
lozanía de periodo abatido,
noche inmanente grabada en mocedad,
joven lamento del romance.
Lóbrego murmullo de parpadeante silencio.
Entre olas cristalinas se escucha el jadeo del tiempo,
época lesionada.
Sepultura contempla meditabunda
la distante y acongojada retrospectiva.
La Testa Dura
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ALMA C. HERNÁNDEZ OLGUÍN:CHELI OH
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Alma C Hernández Olguín “Cheli Oh”Nace un 22 de noviembre. Egresa de la Licenciatura enLenguas Modernas en Inglés y de la maestría en creacióneducativa en la UAQ.
Organizadora del Primer Encuentro PoéticoGeneracional 2019 y del 2º.Encuentro PoéticoGeneracional 2020.
Su obra el plaquette de cuentos: los motivos delogro y otras instantáneas, las antologías Poesía en Rojo,Mujeres poetas por la paz, Antología de AutoresTestaduras, Se derrama la fuente, El reino del manubrio,Los cuentos de mi infancia, Antología del SegundoEncuentro Poético Generacional, Antología digital por elDía Mundial del Libro: Páginas Libres y el fanzine: Locura.
Es docente de creación literaria, arte y estética eidiomas, gestora cultural, slammaster, conduce y produceel programa cultural ENTRE VOZ ES, directora de larevista ENTRE VOZ ES, directora del Colectivo Alphalabray Sacre Femme.
La Testa Dura
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nos vamos al carajo
Despido un olor putrefacto,
a seres desencarnados,
a lienzo de soles dantescos,
pero aspiro y respiro con arte.
Intrigo con tanta desfachatez,
al que se postra a descifrarme,
hace de mí una serie de teorías,
malsanas, ideológicas e inciertas.
De lejos soy colores difuminados,
de cerca soy el alma desconsolada,
no te acerques que puedo destrozarte,
cavar el abismo donde haz de postrarte.
Soy lo que se crea y se despedaza con palabras,
pero a final de cuentas no me acongojo, ni resiento,
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porque sé que todos incluyéndome a mí mismo ¡nos
[vamos al carajo!
juramento a Hipócrates
En una mano sostenía la palabra de Dios,
en la otra sus ovarios,
por si acaso tenía que redimir convictos,
o santos confundidos.
El culto masculino es insaciable,
dicta las leyes, la oferta y la demanda,
el mismo Dios es un hombre inalcanzable,
María Magdalena una prostituta inmaculada.
¿Quiénes ocupan los palcos dorados?
¿Alguna vez te has encomendado a una papisa?
¿Esperas más que una obra teatral: la presidenta?
hasta el diablo lleva faldas y escotes almidonados.
Con la matriz en mano dijo el juramento a Hipócrates:
“He de ser fiel a mis recursos que son los de engendrar
La Testa Dura
173
[sin debates,
cuando escuche silbidos o me griten sandeces
he de buscar marido para evitarme estupideces,
juro quedarme callada ante el acoso laboral sin
[cuestionarles.
juro amamantar pero cubrirme bien los senos,
pero en la tele con las tetas de fuera los hombres son
[discretos
juro cuidarme de las feministas y sus decretos”.
principio y final
A mi madre.
Sumo tus recuerdos,
en una aritmética fuera de los parámetros lógicos;
los brazos no son dóciles,
no se abren para arrancarse la piel mientras olvidas.
El vacío que nos llena los huesos de tumores malignos,
arrebata toda comprensión;
rotos ¡no tenemos ciencia!;
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cuando tome sus manos aguijoneadas, temblorosas,
y las acomode lánguidamente sobre su pecho,
no habrá lineamientos, ni teoremas ¡solo mi desolación!
En una marcha más sórdida, más compleja e
[irreconocible,
¡Como su rostro cadavérico!
Resto esta expresión agonizante, esa mirada infinita,
esas ganas de entregarse al descanso, a las ciencias
[inexactas,
Así como cuando nos encontremos a solas con el
[silencio.
En un lenguaje que no dice palabras, pero comunica.
Hemos de darnos al encuentro y dejarte ir, pese a mi
[añoranza,
el abismo me transporta a ese principio,
cuando fuimos un solo ser,
escuché tus pensamientos,
tomé tu aliento.
La Testa Dura
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un día de octubre
Una mañana despegué a otro mundo,
fue cuando tus pasos se me encajaron…
Esa mañana ya no te encontré, no tuve tiempo de
[despedirme,
tu viaje temprano se había iniciado,
sola, con las manecillas de mi cuerpo moribundo,
te dije adiós bromeando, esperaba que de alguna forma
[me despertara del sueño.
Mis pasos se aproximaron a ese sitio frio, donde
[posabas, sin viento,
yo tenía los brazos tan alborotados que querían partir
[contigo, mis labios,
solo se entreabrían, con la esperanza de decirte algo
[que te consolara en tu lecho;
tu lecho de hospital,
mi ímpetu se cargó de vacío.
Corrí cuando escuché el llamado del teléfono,
[“instrucciones médicas”,
Algo en mi pecho se oscureció, intuí lo que venía,
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el significado de las despedidas siniestras.
En tu lecho metálico el infierno asomó una mueca,
esa que acaricia mis noches acosadoras,
Sus manos me acechan por la rendija de mi puerta, me
[causan delirios, no sé si ella vuelva,
no sé si vuelva a sentir el cáliz de un amor tan
[entregado, tan vital como el universo.
Tu cuerpo despedía un olor a flores, podía a través de
[ese cristal tocarte el alma,
adivinar que el sufrimiento de tu agonía se
[transformaba en goce y calma,
pensé en romper esta caja y quedarme contigo,
dormir y esperar una vez más a que despiertes.
Antes de que fueras cenizas, un recuerdo, te murmure…
Tuve ganas de sacarte de ese sitio y escaparnos, ir a
[otra dimensión a otro tiempo,
Pero no pude, solo pude resignarme y esperar una
[pequeña cajita,
aquí guardo la que fuera mi única compañera,
La que cargo en el vientre mis versos, la que me alimentó
La Testa Dura
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[con besos y caricias.
posteridad
Ella me daba miradas desoladoras,
de una existencia cargada y dolorosa, ¡cuánto
[medicamento¡cuánta desesperanza¡
¿Se puede vivir cargados de dolor constante?, ¡sí se
[puede¡ Yo la vi flotar,
sin una gota de alegría y mi rostro empolvado de
[tanta vejez.
Sufre por el dolor extremo, por una causa sin
[fundamento,
tengo los nervios crispados y el dolor recostándose.
Así como le desahuciaron el alma y le desahuciaron
[las ganas, no había solución lógica ni descabellada,
ella tenía la fecha que ya estaba inscrita en su vida y
[en mi pecho.
¡Oh mujer de cabellos canos! dame de tu sonrisa
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[esplendida, una última gota,
quiero amanecer con la esperanza que te distingue
[de las demás, eres un océano,
tienes la capacidad de naufragar aunque tu timón
[esté destrozado, tu nave deshecha,
tú eres la prueba del amor interminable e inagotable,
[infinito…
Estoy tan petrificada, dame un poco de ese amor que
[he sido incapaz de corresponder.
Estoy con los huesos atormentados desde que no
[eras eterna;
me permitieron gozar de tu compañía por un lapso
[que no tiene caducidad,
pero tu esencia se ha impregnado en mis letras por
[la posteridad, por la inexactitud,
por el polvo que vuelve a la inexistencia, por las
[manos que se quedan deshabitadas.
Mujer, mujer, ¡sonríe¡ deja que me quede en paz con
[solo mirar tu calma y regocijo,
no quiero ver el calvario, ni la gota de temor que te
[destroza;
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mujer, mujer, duerme, deja que te estreche…
Aunque tenga que morir con la que llevaba mi voz en
[las entrañas.
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JENARO TRUJILLO GONZÁLEZ
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Jenaro Trujillo GonzálezMúsico de oficio, periodista de profesión y escritor poramor (del bueno) al arte, es autor de “El Diablo tienechichis” (2020), compilado de poemas, cuentos y relatos;participó en “La Testadura cachonda” (2019) y “La GalaNostra. Edición de aniversario”, para La Testadura, UnaLiteratura de Paso, donde también colaboró en “Antologíade autores testaduros” (2017), “Me cago en dios.Relatos” (2015) y “Necropoética” (2015).
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noviembre
Cadáver que rasguña la ventana
toca la puerta
sopla mi nombre
y
azota
el
muro
crujen los dientes
festiva calavera
—calavera se escribe en femenino—
todo el año es noviembre
no hay olvido ni enterrador:
mi cabeza no
es tumba
eficaz
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no hay garantía de inhumación
ni la total marcha fúnebre
en este hogar de soltero
refugio de golondrinas
envejecen los muebles
y todo es lluvia
incluso cuando no llueve
—y el agua es la mortandad—
decía pues
que en esta casa de soliloquios
cada noche
estrenaré mausoleos
con servicio de bar
all included.
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me eliminó de facebook
Ella, cazadora inadvertida
no lo sabe:
descuartiza colibríes
y cría cuervos en su casa
tras la ventana
donde yo
no
existo
pero arranca mis ojos
y nadie poliniza el jardín
mueren las abejas
y no lo sabe
pero contamina
mata
tiene un vertedero y no lo sabe
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un exceso
residual
un tambo que desborda basura
y animales muertos
un deshecho de unicel no degradable
un vertedero que es mi nombre
y mis manos
y mis pies
y mi pantalla
y mi espíritu de stalker.
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MARIO EDUARDO ÁNGELES
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Mario Eduardo ÁngelesPoeta queretano.
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quiero comprarme una montaña
En las brasas atroces
siempre habrá una diminuta chispa
que comenzó con el desastre.
Naturaleza de tiempos escasos
hambre a tropel, disolución natalicia;
consumidas por las llamas malditas
que a cada latigazo gritan el nombre
de cada uno de nosotros.
De nada sirve comprarse una montaña
si no se sabe hacer palomas con papel de mentiras.
***
Ya quedé fuera de todo,
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ninguna lechuza me acompaña,
toca escuchar a la nada
con todo y sus mentiras.
***
Todos somos salvajes, esta era una vez;
y colorín, colorado, el mundo está en permanente
[descomposición.
***
Recién lo descubrí
aquello que me hacía tanta falta
y no eras tú, pero tampoco yo:
respirar,
era respirar
la espesura de tu existencia,
que mientras más espesa
más existencia.
La Testa Dura
191
***
Yo no estoy vivo
solo una parte de mí.
La cruel e insensata
con bichos en la conciencia,
y enredaderas en el cerebro.
Yo ya no estoy vivo
solo quedó una parte de mí.
La de los infortunios sosegados
de sensaciones desoladoras
y melodías desatinadas.
Yo no estoy vivo
solo una parte de mí,
la que se está desmoronando
y por cada borona que se desprende
caigo al vacío.
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***
Un día soñé
que todos mis sueños,
de la nada,
se habían hecho pedazos;
luego,
salí del coma.
***
Una bella tarde,
tranquilamente,
paseaba por un parque que no es parque,
caminaba por una acera que no es acera,
platicaba con una persona que no es persona
entonces fue cuando me di cuenta que yo no era yo
que yo solía ser una ilusión de otro yo cualquiera
y que no le tenía que andar haciendo caso a personas
[que no son personas,
caminando por aceras que no son aceras
y paseando por parques inexistentes;
La Testa Dura
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es más, dudo mucho que tuviera:
“tranquila(la)mente” en esos momentos
y que la tarde fuera bella.
***
Cuando el gato no hace caso
es porque dormido finge estar soñando.
***
Un día pasé por una tienda de cadáveres
llamada elegantemente florería,
y compré algunos ejemplares para mi novia;
aún conservaban ese olor a vivo tan característico de
[su especie.
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CONTRAPORTADA