la marimba sun may 11 08
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UN POEMA QUE NARRA EL SUFRIMIENTO QUE LE CAUSARON LOS CONQUISTADORES, A LOS QUICHÉS EN GUATEMALA!!!!!TRANSCRIPT
Un lamento convertido en poesiaCreación:
Ricky Lorenzana
L A M A R IM B A
Lentamente,Lentamente cual si fueraUna gota que cayeraDesde el mármol de la taza de una fuenteTal preludia la marimba una extraña sinfoníaSaturada de amargura y de cruel melancolíaCon sus teclas de madera...
Yo no sé que oscuro arcano
De tristeza hay en lo hondo
De esa música salvaje, que palpita allà en el fondo
De sus notas como queja
Dolorosa.
Como un gemido humano
Como algo que solloza
Como un dolor latente
Como algo inexplicable, infinitamente triste.
Es el alma de una raza; de una raza que no existe,
De una raza ya extinguida, libre indómita y valiente
Es el alma de Votam,
Es el alma de Lempira
Que en la música suspira;
Es el alma de los indios que mandó Tecun Umán
Siempre, siempre a la Victoria
Siempre al triunfo y a la gloria
Es el alma brava y fuerte
De aquel fiero luchador
Que encontró gloriosa muerte
En la punta de la lanza del feroz conquistador.
Es la pobre raza extinta
Del imperio Cachiquel
Es la raza de aquel pueblo que dejó con sangre tinta
La antes clara linfa pura del gran río Xequijel
Es el alma de la raza de los grandes sacrificios
Triunfadora en mil combates, triunfadora
Hasta el día en que los teules con engaños y artificios
Redujéronla a ignominia,
A infamante vasallaje.
Esa raza es la que llora
Que solloza de coraje
De despecho y de impotencia en la música salvaje
En la nota plañidera
Del indígena instrumento de teclado de madera.
Escuchad la sinfonía
De esa cruel melancolía
Escuchad ¡qué sentimiento
El que vibra entre las notas del indígena instrumento!
Nunca ríe, nunca canta
Es cual pájaro cautivo que jamás cantó alegrías,
Ni jamás de su garganta
Ha brotado más que el lloro
De sus tristes elegías
En las frías
Soledades de sus cárceles de oro.
Qué le importa a la vencida
Raza extinta, vuestros dones, vuestra lengua
Que no entiende? Qué le importa que en el nombre
Del Dios bueno, del Dios hombre
Arrasaran sus altares
Si para ella es mudo el cielo,
Si es su vida
Solo oprobio, cautiverio, sólo mengua?
Qué le importa, ya no es de ella el rico suelo
Que regaron sus mayores con su sangre generosa...
Qué le importa al indio eso
Que llamáis pomposamente libertades y progreso
Si es del amo su cabaña y sus hijas y su esposa?
Qué le importa? Si de aquella raza libre, brava y fuerte
Que sufrió sin inmutarse los tormentos y la muerte
Habéis hecho solamente las acémilas de carga
Que se arrastran tristes, mudas bajo el peso
De su amarga dura suerte
Oh! Dejadle que solloze, que se queje a su manera;
Solamente le ha quedado su marimba de madera,
Que le habla de sus tiempos victoriosos
De sus templos y palacios de Iximché y de Copán,
De su rey Kikab el Grande, de su gran Valum Votan;
Rectos, libres, bajo el sol,
Que infundieron la pavura
Por su arrojo y su bravura
En el ánimo aguerrido del intrépido español.
Francisco P. Figueroa
Este es el eco de la queja del que heredó la tierra de sus ancestros, de aquellos que buscaron descifrar el misterio que vino de mas allá del mar, a despojarlos de sus costumbres antañonas.... De sus eternas tradiciones....................
Ricky LorenzanaBoston, 11 de mayo del 2008