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Javier Bauluz: “Muerte a las puertas del paraíso”Por Manuel López / 11/08/2013 / Comentarios desactivados
Fotos límite: 150 años de debate (2)
(http://periodistas-es.com/wp-content/uploads/2013/08/Bauluz-Tarifa-pareja-somprilla-cadaver_550.jpg)
(C) Javier Bauluz. Playa de Zahara de los Atunes (Cádiz), 2 de septiembre de 2000
Del sinnúmero de jurados de premios de Fotografía en los que participé dentro y fuera de España a lo largo de más de
cuarenta años de oficio como periodista y fotógrafo, el de mayor dotación económica fue el de los Premios Libertad
Luis del Olmo con los que Bernabé Cano, alcalde popular de La Nucía, un precioso pueblo alicantino del interior,
escondido detrás de Benidorm, quiso honrar la figura y trayectoria profesional del archifamoso as de las ondas de la
radio española.
Cien millones de las antiguas pesetas, 120.000 euros, fue la dotación de los premios, dividida en cinco categorías:
radio, prensa escrita, televisión, fotoperiodismo y medios digitales. 20 millones de pesetas, 120.000 euros cada
categoría. No hizo falta que cuando me llamó Luis para proponerme formar parte del jurado terminara de explicarme
la filosofía del Premios para que le dijese que sí, que por supuesto, aceptaba encantado.
Han pasado de ello doce años y puedo decir que el fallo fue, junto con el del Premio Planeta que le concedimos aCristina García Rodero en 1985, de los más fáciles en los que he participado. De los trabajos presentados sobresalíacon tremenda fuerza la serie “Muerte a las puertas del paraíso” del fotoperiodista asturiano, Premio Pulitzercompartido en 1994 por sus fotos de Ruanda.
Conocía la serie de fotografías de Bauluz. Se trataba del reportaje más sobrecogedor y espeluznante sobre el drama dela llegada a las costas españolas de inmigrantes subsaharianos muertos. En este caso el escenario fue una playa deZahara de los Atunes (Cádiz) el sábado 2 de septiembre de 2000. Los animosos playeros se encontraron con algo queno estaba en el programa: un primero extraño, luego sospechoso y al final dramático bulto: ¡un cadáver sobre la arena!
El jurado del premio, integrado por Luis del Olmo, Queca Campillo (Tiempo), José María Alguersuari (LaVanguardia) y un servidor, con Bernabé Cano, alcalde de La Nucía, como testigo sin voz ni voto, no lo dudamos: lasfotos de Bauluz merecían el premio (http://www.elmundo.es/elmundo/2002/04/18/cultura/1019128240.html) .
(http://periodistas-es.com/wp-content/uploads/2013/08/Bauluz-Tarifa_serie-de-6-fotos_550.jpg)
(C) Javier Bauluz. Playa de Zahara de los Atunes (Cádiz), 2 de septiembre de 2000
He hablado largo y tendido sobre estas fotos con el autor; con Pepe Baeza, editor gráfico de La Vanguardia y muchosotros colegas, pero lo que más me ha emocionado fue escuchar discretamente los comentarios de personas corrientes enla Semana Negra de Gijón en la que estaban expuestas..
La foto de la sombrilla, como la de las palas, no hablan del drama de la inmigración que acaba en tragedia. Hablan…de la indiferencia de nosotros, “probos” ciudadanos que queremos ir el próximo sábado a la playa sin encontrarnos condesagradables ‘sorpresas’ en la arena…
…
(http://periodistas-es.com/wp-content/uploads/2013/08/bauluz-tarifa-cadaver-paraje-jugando-a-las-palas_550.jpg)
(C) Javier Bauluz. Playa de Zahara de los Atunes (Cádiz), 2 de septiembre de 2000
Llamado por la muerte
por José Saramago, Premio Nobel de Literatura
Cuando Javier Bauluz bajó a la playa de Zahara ya sabía quese iba a encontrar un cadáver. Javier Bauluz es fotógrafo, ensus cámaras tanto caben besos como cuerpos destrozados. Silos besos se tornaron indiferentes por la vulgaridad ymonótonos los muertos por la multiplicidad, la culpa no essuya. De él se espera que retrate lo que ve, no lo que legustaría ver. En septiembre las playas están llenas debañistas. A veces las olas traen un aguamala, un pecio, unaconcha partida, una bola de alquitrán. La concha y lospecios pueden interesar a artistas y coleccionistas del ready-made, el alquitrán y la aguamala hay que retirarlos conprontitud para evitar las justas reclamaciones de los turistasde fuera y de dentro. A veces es un ahogado quien recala ala costa, alguien a quien nadando le faltaron fuerzas o ya nolas tenía cuando la patera se hundió. Entonces tres cosaspueden suceder ante el muerto tendido en la arena. Que losbañistas acudan y lo rodeen compasivos, pero eso no durarámucho porque la compasión, como sabemos, se cansafácilmente. Que los bañistas, tocados en su sensibilidad,enrollen la toalla y regresen a casa, pero eso significaría
(http://periodistas-es.com/wp-
content/uploads/2013/08/jose_saramago.jpg)
José Saramago
perder las últimas horas de playa porque, como igualmente
sabemos, el mundo va a acabar mañana. Que los bañistas
sigan en lo suyo, ya que el muerto, muerto está, y, si es
verdad que durante unas horas será un deslustre para la
playa donde arribó, no la deslustrará más que la impertinencia del alquitrán, de la concha partida, del pecio y la
aguamala. Y es en ese momento cuando aparece Javier Bauluz. Viene a realizar su trabajo. En otra ocasión tal vez lo
atraería la translucidez de la medusa, la tabla mojada por los océanos, la cáscara vacía, el chapapote viscoso, hoy ha
venido llamado por la muerte. No tiene la culpa de que los bañistas no se hayan retirado o de que no lloren alrededor
del cadáver. Hace su trabajo, fotografía lo que allí está, el muerto y los vivos, fotografía tantas veces cuantas considera
necesarias, desde tantos ángulos cuanto el arte de la fotografía prevé, admite y enseña. Dirá con sus imágenes lo que
todos ya sabíamos: que los vivos, por la simple razón de que todavía están vivos, repelen automáticamente la evidencia
de la muerte, incluso, o sobre todo, cuando la tienen ante los ojos o al alcance de la mano. Un día escribí que el
muerto es el mejor amigo del vivo. Aquél cadáver en la playa era un amigo que venía a recordarnos que estamos
siempre a la vera de morir, que no vale la pena que volvamos la cabeza hacia otro lado, porque la muerte puede estar a
punto de tocarnos el hombro diciéndonos: “Estoy aquí”. Javier Bauluz bajó con su cámara a la playa y dijo: ”Está ahí”.
Pero nosotros preferimos hacer como que eso no nos atañe, aprovechamos la última caricia del sol para sumergirnos
otra vez en las olas, intercambiamos unos besos más y unas caricias con quien nos acompaña, nos tomamos unas
cervezas, o un helado de vainilla, exclamamos: “Una tarde espléndida”. Y somos inocentes, no hemos hecho mal a
nadie. Lo vivos se justifican siempre, realmente no sería sensato exigirles que a todas horas vuelvan la cabeza hacia
este lado, el del dolor, el de la miseria, el de lo que podía haber sido y no será.
Javier Bauluz sólo es reo de un delito: el de creer que podíamos ser de otra manera. Honra le sea dada, por eso.
Publicado en el Magazine de La Vanguardia, 2 de marzo 2003 (http://hemeroteca.lavanguardia.com/preview/2003/03/02/pagina-
62/34413808/pdf.html)
…
(http://periodistas-es.com/wp-content/uploads/2013/08/Bauluz-Tarifa-detalleinmigrante-
muerto_450.jpg)
(C) Javier Bauluz. Playa de Zahara de los Atunes (Cádiz), 2 de septiembre de 2000
Un cadáver frente a la sombrilla
“Aquella tarde en la playa de Zahara de los Atunes”
Por Javier Bauluz, autor del reportaje “Muerte a las puertas del paraíso”, 2 de septiembre 2000
(http://periodistas-es.com/wp-content/uploads/2013/08/Bauluz-en-
Tariifa-retrato-300.jpg)
Javier Bauluz en la playa de Tarifa
El polideportivo estaba lleno. Las gradas cubiertas de
colores. Decenas de personas se agolpaban buscando un
hueco para dormir. Vigilados por la guardia civil decenas de
inmigrantes subsaharianos eran atendidos por la gente buena
de Tarifa, varios jóvenes y mayores, pescadores, estudiantes
y jubilados les ofrecían un poco solidaridad. En cambio el
gobierno español no les daba ni una manta, incluso ya
detenidos, los dejaba durante horas tirados en la carretera,
como si fueran perros, empapados y heridos después de
sobrevivir el cruce del Estrecho de Gibraltar amontonados
en una patera.
El espectáculo era digno de un campo de refugiados en
África, decenas de piezas de ropa se secaban al sol en
improvisados tendederos, una mujer lavaba su ropa mojada
en las duchas de la piscina, mientras otros inmigrantes
dormitaban agotados tumbados en el suelo. Un subsahariano
secaba sus zapatos al sol, y todavía con la cara contraída, me
contaba, en inglés, el miedo que había pasado en la patera:
“Pensé que no íbamos a llegar vivos, quiero dar gracias a
Dios”.
Un rato después, recortada sobre una blanca pared de cal,
veo una sombra oscura y agachada que comienza a
gesticular. Me acerco y veo al asustado inmigrante postrado de rodillas, alzando sus manos al cielo y recogiéndose en
oración con las palmas de las manos juntas. Me sobrecoge la escena. A pocos metros otro inmigrante yace en el suelo
agotado. Venciendo mi emoción y procurando no interrumpir sus rezos levanto la cámara y hago un par de fotos.
Un guardia civil se acerca curioso a la escena, se detiene y observa la situación. Encuadro al guardia, al que yace en el
suelo y al fondo al que da gracias a su dios por estar todavía vivo. Hago varias fotos y en la última se ve al guardia
con la gorra cogida con las manos detrás de la espalda, cabizbajo y respetuoso. Parece que le está acompañando en sus
oraciones. Hago un par de fotos mas de lrropa al sol y me suena el móvil: un cadáver en la playa de Zahara.
Salgo corriendo sin despedirme. 20 km. De camino dos imágenes se mezclan en mi cabeza: el hombre arrodillado
dando gracias por seguir vivo y la imagen de un muerto sobre la arena. Llego a la playa sobre las cinco de la tarde.
Está cuajada de sombrillas, hace un día espléndido y la gente se baña en el agua caliente mientras otros toman el sol.
No veo el cadáver, ni guardias, ni ambulancia ni ningún movimiento extraño. ¿Ya lo habrán retirado?
Finalmente al fondo de la playa, veo algo raro. Me acerco corriendo y veo una cámara de televisión , a otro colega
haciendo fotos y un par de periodistas libreta en mano. A pocos metros hay un cuerpo en una posición extraña. Tomo
aire y recuerdo que el rollo casi está terminado. Levanto la vista y veo una pareja sentada bajo su sombrilla con el
cadáver a pocos metros. No se mueven de su sitio a pesar de los periodistas, sus cámaras y el muerto. Todavía
jadeando disparo tres veces. La 32, 33 y 34ª del mismo rollo del superviviente que rezaba. Una de estas fotos es la de
la pareja, la sombrilla y el cuerpo del inmigrante al fondo.
Me acerco más mientras saludo a los colegas periodistas. Camino hacia el cadáver con una idea en la cabeza: desde el
otro lado se podrá ver el muerto y la playa llena de gente disfrutando. Nosotros y ellos en el mismo espacio pero en
dos mundos distintos. La gente continúa su vida playera, se bañan, siguen tumbados, los niños chapotean en la orilla.
Solo algunos bañistas, cinco o seis, comentan en un corrillo la tragedia. Me parece una falta de respeto y me indigna.
Sea negro o blanco el muerto. Por desgracia no me sorprende en absoluto. Es la misma indiferencia que he visto tantos
días con la suerte de los inmigrantes. No es asunto nuestro. Son erizos o bestias de trabajo, no son “personas
humanas”. En todo caso son delincuentes peligrosos a los cuales debemos temer y en consecuencia odiar. Vamos
mejorando.
Con los ojos voy buscando el mejor ángulo mientras dejo atrás a los colegas. Solo un par de metros mas oigo una voz
autoritaria: ¡No se puede pasar¡ Me giro y me encuentro con un joven a pecho descubierto en traje de baño. Le miro
con sorpresa y me dice que es guardia civil. Le digo que soy periodista pero se niega a dejarme acercar al cadáver.
Doy un rodeo y llego a las rocas que se dibujan al final de la playa. El guardia me da espalda. Ante mí el cadáver del
inmigrante y una playa llena de gente y sombrillas. La primera, la de la pareja de la primera foto.
Después de un buen rato esperando algo nuevo decido bajar de las rocas cuando veo un grupo de gente que se acerca.
Distingo uniformes y reconozco al sargento que esa misma mañana daba instrucciones a sus agentes de cómo preparar
un biberón, mientras se rascaba el bolsillo para pagar la leche materna con la que alimentar a los dos bebés de uno y
dos meses que había sobre su mesa del cuartelillo mientras les cambiaban los pañales. Nunca pensé que iba a ver una
cosa así. El sargento de uniforme se acerca al cadáver con dos guardias en camiseta y pantalón corto. Lo reconoce y
ordena cubrirlo, alguien aparece con una festiva toalla y lo tapan. Los colegas periodistas graban y filman la escena.
La marea ha subido desde que los guardias en bañador sacaron el cuerpo que flotaba en el agua. El sargento ordena
llevarlo un poco mas arriba. El muerto queda boca arriba en una extraña posición y un poco mas cerca de la pareja de
la sombrilla que, ahora tumbados observan toda la escena. Algunos curiosos se acercan a mirar.
Me acerco y saludo al sargento y a otros dos guardias que reconozco. Intercambiamos unas palabras de horror. El
sargento llama por el móvil y habla con quien parece ser el juez de guardia. Le informa sobre el macabro hallazgo y
contesta: “sí, es un hombre negro”. “A sus órdenes” y cuelga con violencia la tapa del móvil. Ni a los jueces les
interesa esta pobre gente. El juez acaba de delegarle el levantamiento del cadáver. No se va a tomar la molestia de
venir.
Hace calor, mucho calor. En la escena de la tragedia solo quedamos un par de guardias y yo. Los periodistas se han
ido. El cadáver cubierto ahora por una sábana se calienta al sol que baña a la pareja, que sigue en el mismo lugar,
detrás de ellos la vida de la playa sigue su curso. Risas de niños, chapoteos mientras el sol empieza a bajar.
El tiempo sigue pasando, ya solo quedamos un guardia y yo vigilando el cadáver. Hago algunas fotos de parejas en
biquini y bañador paseando cogidos de la mano a pocos metros del cadáver cubierto y del guardia. La vida sigue.
Casi dos horas después de mi llegada veo venir a dos hombres llevando un ataúd que pasan al lado de la pareja
tumbada a la sombra de su sombrilla. Hago la foto. Depositan el féretro junto al cadáver. Uno de los funerarios se saca
la arena del zapato mientras conversa con el guardia. Mas tarde llegan unos señores de paisano y empiezan a
fotografiar el cadáver desde todos lados. Al principio pienso que son mas periodistas, pero uno de ellos me dice que no
haga fotos y entonces descubro que son del servicio de identificación de la guardia civil. Tengo algún roce con él
mientras le toman las huellas al muerto, hasta que se convence de que no me interesa su cara.
Hago más fotografías mientras lo introducen en la caja. Cuando acaban su trabajo dos guardias ayudan a los de la
funeraria a llevar el ataúd a través de la playa. Sigo haciendo fotos. En una se ve el traslado y al fondo una feliz pareja
juega a las palas. La pareja de la sombrilla ha desaparecido. Un niño muy curioso corre alrededor del ataúd durante
parte del camino.
Cuando llegan a las escaleras unos gritos llaman la atención de los guardias y los funerarios. Los cuatro dejan el ataúdsolo y van a hablar con las señoras que los llaman. Han encontrado la chaqueta del inmigrante muerto. La señoras sevan y los guardias revisan la prenda. En el suelo depositan un pañuelo, un cepillo de dientes, uno del pelo, un billetede mil duros, una foto del Papa, un CD de Bob Marley y algo que hace “sospechar” de la segura delincuencia peligrosadel inmigrante, encuentran un metro, un metro de medir.
Hago varias fotos que convierten al bulto negro de la playa en una “persona humana” con amores y sueños: hijo,cristiano, amante de Marley, limpio, pobre y trabajador. A quien le importa.
Los guardias también encuentran varias fotografías envueltas en plástico: una de ellas debe ser de su bautizo a laafricana, bañándose vestido de blanco en una playa, otras de él mismo y tal vez sus hermanos. Otra foto meimpresiona: una antigua, en blanco y negro, de quienes debieran ser su padre y su madre, quienes nunca sabrán que lepaso a su hijo, nunca sabrán por que no les escribe o les llama.
Nadie reconocerá el cadáver, no portaba ninguna documentación. Un guardia con blancos guantes quirúrgicos sujeta lafoto de los padres sobre el ataúd. Disparo por ultima vez. He pasado unas cuatro horas en la playa de la tragedia ycuarenta días mas para poder documentar lo que pasaba en Tarifa. Son aproximadamente las 8 de la tarde del día 2 deseptiembre de 2000.
(http://periodistas-es.com/wp-content/uploads/2013/08/Bauluz-
Tarifa-editada-detallepareja_300.jpg)
(C) Javier Bauluz. Playa de Zahara de los Atunes (Cádiz), 2 deseptiembre de 2000
Publicado en el Magazine de La Vanguardia el 2 de marzo de 2003(http://hemeroteca.lavanguardia.com/preview/2003/03/02/pagina-58/34413810/pdf.html)
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