Ms abajo que yo, siempre ms abajo que yo, est el agua. Siempre la miro con los ojos bajos.

Como el suelo, como una parte del suelo, como una modificacin del suelo. Es blanca y brillante, informe y fresca, pasiva y obstinada en su nico vicio: el peso; y dispone

de medios excepcionales para satisfacer este vicio: contornea, atraviesa, corroe, se infiltra. En su propio interior funciona tambin el vicio: se desfonda sin cesar, renuncia a cada instante a

toda forma, slo tiende a humillarse, se acuesta boca abajo en el suelo, casi cadver, como los

monjes de ciertas rdenes. Cada vez ms abajo: tal parece ser su divisa: lo contrario

de excelsior.

Casi se podra decir que el agua est loca, por esa histrica necesidad de no obedecer ms que

a su peso, que la posee como una idea fija.

Lquido es, por definicin, lo que prefiere obedecer al peso para mantener su forma, lo que

rechaza toda forma para obedecer a su peso. Y lo que pierde todo su aplomo por obra de esa

idea fija, de ese escrpulo enfermizo. De ese vicio que la convierte en una cosa rpida,

precipitada o estancada, amorfa o feroz, amorfa y feroz, feroz taladro, por ejemplo, astuto,

filtrador, contorneador, a tal punto que se puede hacer de ella lo que se quiera, y llevar agua en

caos para despus hacerla brotar verticalmente y gozar por ltimo de su modo de deshacerse

en lluvia: una verdadera esclava. El agua se me escapa... se me escurre entre los dedos. Y no slo eso! Ni siquiera resulta tan

limpia (como un lagarto o una rana): me deja huellas en las manos, manchas que tardan

relativamente mucho en desaparecer o que tengo que secar. Se me escapa, y sin embargo me

marca; y poca cosa puedo hacer en contra. Francis Ponge, El agua (versin de J. L. Borges)

fragm.de EL JABN

DE LA CONFUSIN ESPONTNEA DEL JABN EN LAS AGUAS TRANQUILAS

Porque en el agua, se me objetar, qu inferioridad! Se funde a simple vista, se pierde casi

instantneamente. En efecto, en este medio parece dar muestras de una inferioridad

manifiesta...Sin embargo, observemos ms de cerca.

Tampoco aqu pienso que se le puedan, con alguna justicia o razn, adelantar expresiones

peyorativas. Y a decir verdad me ro por adelantado de vuestra confusin -cuando hayis

observado atentamente la manera como se confunde el jabn mismo en el lquido-, pues

entonces sentiris vuestra propia inferioridad en el tiempo y en el suero de las razones eternas.

Y quiz ya imaginis el partido que voy a sacar de aqu, el brillante trozo de bravura al cabo del

cual, cindome a la funcin propia del jabn, os deslumbrar con la evidencia de su, de mi

genio, y con la verdad que transporta. Todas las crticas que tenis preparadas sobre el lado

mezquino de este tema, sobre su amaneramiento y mi forma banal de tratarlo, sern

risiblemente desmentidas, se encontrarn de golpe copiosamente ridiculizadas por raudales de

una luz cegadora. Pero todava no hemos llegado a ese punto.

Observemos, pues, el comportamiento del jabn en el fondo de una cantidad de lquido

cuando, por olvido o inadvertencia, su dueo lo ha abandonado. Constatamos en seguida que

no lo resiste bien, que se deshace casi inmediatamente. Pero casi al mismo tiempo tendremos

que constatar que tambin ah da muestras de una dignidad bastante particular.

Antes que dejarse rodar por las aguas, como los guijarros, las piedras naturales, el jabn

prefiere fundirse instantneamente. Y por qu tendra que pasarse la vida dejndose sobar

unilateralmente por las olas, cuando sabe y tiene conciencia de formar un menage a trois, de

formar parte de un tro, y slo representa su parte a gusto y con bro en esas condiciones?

Y aunque cara a cara con el agua no se interese en la cuestin y se deshaga con una pasividad

perfecta, no se presta en absoluto a un juego de empujones, de golpes y porrazos amistosos.

Se pega ms bien al fondo y -cmo dira yo?- no dir que rinde su alma, pues es su cuerpo

entero lo que se dispersa en humaredas perezosas y en regueros fuliginosos, tan lentos para

emocionarse como para desaparecer. Todo su cuerpo rinde el alma en humaredas lentas en

disiparse. O ms bien rinde su cuerpo al mismo tiempo que su alma, y cuando ha rendido el

ltimo aliento es cuando desaparece la ltima huella de su cuerpo.

Lejos, pues, de dejarse sobar por las aguas, prefiere fundirse como acabo de decir. Y no creo

que eso pueda dejar a nadie indiferente. No hay ninguna razn para subestimarlo. De hecho el

agua culpable aprende la primera qu atenerse. Ah est, profundamente turbada, en un

volumen relativamente considerable. Se encuentra desfigurada y privada de esa maravillosa

limpidez y lucidez interior que le vale habitualmente su buena conciencia. Que le vale sobre

todo, pensndolo framente, su costumbre de relegar ordinariamente, en su fondo o en su

superficie, los cuerpos que vienen a visitarla; y esto en razn de una densidad bastante nica

que salvaguarda enormes cantidades de lquido.

Dndose el caso de que con las piedras, por ejemplo, el agua acta con una especie de

indiferencia o de desenvoltura. Y aunque acaba por usarlas, no por eso se modifica. Deja caer

inmediatamente al fondo las parcelas o fragmentos que arranca o conquista a su vctima; y as

sus ojos pueden permanecer tan claros y tan fros. Pero se decanta instantneamente. Y

aunque por cierto la lucha del agua con el guijarro es infinitamente ms larga que con el jabn

puede decirse que es ms difcil? El agua la prosigue como sin darse cuenta, sin interesarse, sin

inquietarse y como maquinalmente. Tiene otras muchas cosas que hacer, y al mismo tiempo

realiza bastantes otros deberes: lleva a cabo otras actividades, otras ocupaciones

imperturbablemente. Nunca piensa que en esta lucha pueda ser vencida ni seriamente turbada.

Como tampoco da la impresin de ello. Y aunque muy lentamente, aparece victoriosa en todo

momento.

En cambio, le es bien difcil desembarazarse del jabn y de las huellas de su crimen. El jabn se

venga de la humillacin que le hace sufrir el agua mezclndose ntimamente con ella y

desposndola de la manera ms ostensible. Este huevo, este llano rodaballo, esta pequea

almendra, se desenvuelve rpidamente en pez chino, con sus velas, sus kimonos de anchas

mangas, y as festeja sus bodas con el agua. Y all mismo, y gracias a una prestigiosa puesta en

escena, opera su confusin con el lquido y la desaparicin de su forma en toda memoria. (Al

mismo tiempo se disuelve la memoria de toda suciedad.) En cuanto a las aguas, quedan

profundamente turbadas e impresionadas. Una enorme cantidad, como ya he dicho,

desfigurada. Y seriamente castigadas, slo conseguirn desembarazarse del jabn y de las

huellas de su crimen gracias a un considerable aflujo de refuerzos en masa y de una agitacin

muy significativa de la emocin, de los remordimientos que siente, en fin, gracias a la cantidad.

Recurriendo a la cantidad. Aqu es la cantidad quien ahoga la calidad, la vuelve indistinta,

proporcionalmente (o relativamente) indiferente o insignificante. Insignificante, esto est dicho

demasiado aprisa...

En este momento saquemos el jabn del agua y consideremos a cada uno de los dos

adversarios.

l, pdico, ocultndose, huidizo, secreto y heroico, dispensndose a un ritmo inquietante... lo

que se llama llevar una existencia disoluta...mal chico por pudor y dignidad...Circula, huye, hace

mil payasadas, se cubre de velos y finalmente prefiere disolverse antes que dejarse sobar, antes

que dejarse tragar unilateralmente por las aguas.

Puede suceder que lo perdamos y que tengamos que buscarlo a tientas, muy disminuido, medio

fundido, reblandecido, ojeroso e irreconocible como quien ha "vivido demasiado". Y vamos a

lamentarlo? No por cierto. Aunque lo encontremos ms pequeo, disminuido, extenuado a

veces y adelgazado al mximo, la dignidad est a salvo...

En cuanto a ella, un enorme volumen turbado, desfigurada...

Quin es el vencedor de los dos?

El cigarrillo (Francis Ponge)

Plasmemos primero la atmsfera a la vez brumosa y seca, desmelenada, donde el cigarrillo est

siempre puesto de travs, desde el instante en que l mismo comienza a crearla

continuamente.

Luego, su persona: una pequea antorcha mucho menos luminosa que perfumada, de donde se

desprenden y caen, segn un ritmo an no determinado, un nmero calculable de pequeas

masas e ceniza.

Por ltimo, su pasin: ese botn abrasado, descamndose en pelculas plateadas, que un

manguito inmediato formado por las ms recientes envuelve.

Francis Ponge, De parte de las cosas

Los placeres de la puerta

Los reyes no tocan las puertas.

No conocen esa felicidad: empujar hacia adelante con suavidad o violencia uno de esos grandes

tableros familiares, volverse hacia l para ponerlo otra vez en su lugar: tener en nuestros brazos

una puerta.

La felicidad de empuar por su nudo de porcelana el vientre de uno de esos altos obstculos de

una sola pieza; ese rpido cuerpo a cuerpo mediante el cual, detenido el andar por un instante,

la mirada se extiende y el cuerpo entero se acomoda a su nueva habitacin.

Con una mano amistosa la retiene an, antes de volver a empujarla con decisin y encerrarse:

de lo que el ruido del pestillo potente pero bien aceitado le ofrece agradable confirmacin.

Francis Ponge (Tomar partido por las cosas)

Su infierno es de otra ndole

La fauna se mueve, mientras que la flora se despliega a la vista.

Toda una especie de seres animados est directamente asumida por el suelo.

Tienen en el mundo su puesto asegurado, as como deben a la antigedad su decoracin.

Diferentes en esto a sus hermanos vagabundos, no son sobreaadidos al mundo, importunos al

suelo. No vagan en busca de un lugar para morir, aunque sus restos, como los de los otros, sean

absorbidos por la tierra cuidadosamente.

No hay ninguna preocupacin alimenticia o domiciliaria en ellos, ningn entre-devorarse: no

hay terrores ni carreras dementes, ni crueldades ni quejas ni gritos ni palabras. No son los

cuerpos segundos de la agitacin, de la fiebre y del crimen.

Desde su aparicin a la luz, tienen casa propia en la calle o en el camino. Sin preocupacin

alguna por los vecinos, no entran los unos en los otros por la va de la absorcin. No salen los

unos de los otros por gestacin.

Mueren por desecacin y cada al suelo o, ms bien, por hundimiento sobre su mismo lugar;

raras veces por corrupcin.

Su infierno es de otra ndole.

No tienen voz. Son, poco ms o menos, paralticos. No pueden llamar la atencin sino por sus

poses. No dan la impresin de conocer los dolores de la no-justificacin. Pero no podran, de

ningn modo, escapar de esta obsesin por la fuga, o creer escapar de ella, con la embriaguez

de la velocidad. No hay ms movimiento en ellos que la extensin. Ningn gesto, ningn

pensamiento, tal vez ningn deseo, ninguna intencin poseen que no culmine en un

monstruoso acrecentamiento de su cuerpo, en una irremediable excrecencia.

En la primavera, cuando, cansados de contenerse y no soportndolo ms, dejan escapar una

oleada, un vmito de verde, y creen entonar un cntico variado, salir de s mismos, extenderse

a toda la naturaleza, abrazarla, no logran todava ms que, por millares de ejemplares, la misma

nota, la misma palabra, la misma hoja.

No se puede salir del rbol por los medios del rbol.