fichero de poesía lírica
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Fichero de poesía lírica.
La poesía lírica se caracteriza por la expresión de sentimientos mediante la
palabra, ya sea escrita u oral. El poeta lírico presenta su visión de la realidad, sin
pretensión de objetividad. Aunque suele estar asociada a los temas amorosos, la
poesía lírica no se agota en el amor, sino que incluye cualquier tipo de expresión
emocional.
El concepto de lírica tiene sus orígenes en
la antigua Grecia, donde los poetas se
expresaban por medio de cantos y el
acompañamiento de un instrumento de
cuerdas conocido como lira. Distintos tipos
de banquetes y fiestas, las ceremonias
religiosas y las competiciones deportivas
eran eventos que contaban con la
presencia de los poetas líricos.
Cabe destacar que la forma más habitual de la lírica es el verso, aunque también
hay autores que cultivaron la prosa poética. Por lo general, los tiempos verbales
(presente, pasado y futuro) se alternan a lo largo de los versos.
El género lírico más usual es la oda con sus distintas formas, como la cantata,
el cántico, el ditirambo y el himno. De todas formas, la concepción más amplia
del término también incluye a la canción, el soneto, la elegía, la balada y a las
obras de teatro cantadas, como la ópera.
La poesía lírica se caracteriza por presentar a un objeto lírico (un ente o situación
que despierta los sentimientos del poeta), al cual el hablante líricodedica sus
versos. También aparecen el motivo lírico (el tema de la obra) y laactitud
lírica (enunciativa, carmínica o apelativa, según la forma adoptada por el
hablante lírico).
Entre otras características de la poesía lírica, puede mencionarse
su brevedad(por lo general, estos poemas no superan los cien versos), la gran
cantidad de elementos simbólicos e imágenes, y la predominancia de la primera
persona (no debe confundirse al yo del poema con el autor, ya que la poesía
puede ser sólo un ejercicio estético y no un relato autobiográfico).
ODA A LA PAREJA (Pablo Neruda) Reina, es hermoso vermarcando mi caminotu pisada pequeñao ver tus ojosenredándoseen todo lo que miro,ver despertar tu rostrocada día,sumergirmeen el mismo fragmentode sombracada noche.Hermosoes verel tiempoque correcomo el marcontra una sola proaformada por tus senos y mi pecho,por tus mies y mis manos.Pasan por tu perfilolas del tiempo,las mismas que me azotany me encienden,olas como furiosasdentelladas de fríoy olas como los granosde la espiga.peroestamos juntos,resistimos,guardandotal vezespuma negra o rojaen la memoria,heridasque palpitaron como labios o alas.Vamos andando juntospor calles y por islas,bajo el violín quebrado
de las ráfagas,frente a un dios enemigo,sencillamente juntosuna mujer y un hombre.Aquellosque no han sentido cadadía del mundocaersobre la doblemáscara del navío,no la sal sino el tiempo,no la sombrasino el paso desnudode la dicha,cómo podrán cerrar los ojos,los ojos solitarios y dormir?No me gustala casa sin tejado,la ventana sin vidrios.No me gustael día sin trabajo,ni la noche sin sueño.No me gustael hombresin mujer,ni la mujersin hombre.Contémplate,hombre o mujer, que nadate intimide.En algún sitioahoraestán esperándote.Levántate:tiemblala luz en las campanas,nacen las amapolas,tienesque viviry amasarcon barro y luz de vida.
Si sobre dos cabezascae la nievees dulce el corazóncaliente de la casa.De otra manera,en la intemperie, el vientote pregunta:dónde estála que amaste?y te empuja, muriéndote, a buscarla.Media mujer es unay un hombre es medio hombre.En media casa viven,duermen en medio techo.Yo quieroque las vidas se integrenencendiendo los besoshasta ahora apagados.Yo soy el buen poetacasamentero. Tengonoviaspara todos los hombres.Todos los días veomujeres solitariasque por ti me preguntan.Te casaré, si quieres,con la hermanade la sirena reina de las islas.Por desgracia, no puedescasarte con la reina,porque me está esperando.Se casará conmigo.
Neruda, Pablo, Oda a
la pareja. Chile. 1956.
Reír llorando (Juan de Dios Peza)
Viendo a Garrick, actor de la Inglaterra,el pueblo al aplaudirlo le decía:
Eres el más gracioso de la tierra y el más feliz.
Y el cómico reía.
Víctimas del spleen los altos lores,en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actoresy cambiaban su spleen en carcajadas.
Una vez ante un médico famoso,llegose un hombre de mirar sombrío:-Sufro -le dijo- un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.
Nada me causa encanto ni atractivo;no me importan mi nombre ni mi suerte;
en un eterno spleen muriendo vivo,y es mi única pasión la de la muerte.
-Viajad y os distaeréis. -Tanto he viajado-Las lecturas buscad -Tanto he leido-
Que os ame una mujer - ¡Si soy amado!-Un título adquirid -Noble he nacido.
¿Pobre seréis quizá? -Tengo riquezas- ¿De lisonjas gustáis ? - ¡Tantas escucho!
-¿Que tenéis de familia?...-Mis tristezas-¿Vais a los cementerios?... -Mucho, mucho.
¿De vuestra vida actual tenéis testigos?- Sí, mas no dejo que me impongan yugos;
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos mis verdugos.
-Me deja- agrega el médico -perplejovuestro mal, y no debo acobardaros;Tomad hoy por receta este consejo:sólo viendo a Garrick podéis curaros.
-¿A Garrick ? -Sí, a Garrick...La más remisay austera sociedad lo busca ansiosa;todo aquel que lo ve muere de risa;
¡tiene una gracia artística asombrosa !
-Y a mí me hará reir?-Ah, sí, os lo juro !;él, sí, nada más él...Mas qué os inquieta?...
-Así -dijo el enfermo -no me curo:¡Yo soy Garrick ! Cambiádme la receta.
¡Cúantos hay que, cansados de la vida,enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reir como el autor suicidasin encontrar para su mal remedio!
¡Ay ! ¡ Cuántas veces al reír se llora!..¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devorael alma llora cuando el rostro rie!
Si se muere la fe, si huye la calma,si sólo abrojos nuestras plantas pisalanza a la faz la tempestad del alma
un relámpago triste: la sonrisa.
El carnaval del mundo engaña tanto;que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llantoy también a llorar con carcajadas
Peza, Juan de Dios. Reír Llorando.
ENTRESUELO(Jaime Sabines)
Un ropero, un espejo, una silla,
ninguna estrella, mi cuarto, una ventana, la noche como siempre, y yo sin hambre, con un chicle y un sueño, una esperanza.
Hay muchos hombres fuera, en todas partes, y más allá la niebla, la mañana. Hay árboles helados, tierra seca,
peces fijos idénticos al agua, nidos durmiendo bajo tibias palomas.
Aquí, no hay mujer. Me falta. Mi corazón desde hace días quiere hincarse
bajo alguna caricia, una palabra. Es áspera la noche. Contra muros, la sombra
lenta como los muertos, se arrastra. Esa mujer y yo estuvimos pegados con agua.
Su piel sobre mis huesos y mis ojos dentro de su mirada.
Nos hemos muerto muchas veces al pie del alba.
Recuerdo que recuerdo su nombre, sus labios, su transparente falda.
Tiene los pechos dulces, y de un lugar a otro de su cuerpo hay una gran distancia:
de pezón a pezón cien labios y una hora, de pupila a pupila un corazón, dos lágrimas.
Yo la quiero hasta el fondo de todos los abismos, hasta el último vuelo de la última ala,
cuando la carne toda no sea carne, ni el alma sea alma.
Es preciso querer. Yo ya lo sé. La quiero. ¡Es tan dura, tan tibia, tan clara!
Esta noche me falta. Sube un violín desde la calle hasta mi cama. Ayer miré dos niños que ante un escaparate
de maniquíes desnudos se peinaban. El silbato del tren me preocupó tres años,
hoy sé que es una máquina. Ningún adiós mejor que el de todos los días
a cada cosa, en cada instante, alta la sangre iluminada.
Desamparada sangre, noche blanda, tabaco del insomnio, triste cama.
Yo me voy a otra parte. Y me llevo mi mano, que tanto escribe y habla.
Oda a la tristeza.
Pablo Neruda.
Tristeza, escarabajo
de siete patas rotas,
huevo de telaraña,
rata descalabrada,
esqueleto de perra:
Aquí no entras.
No pasa.
Ándate.
Vuelve
al sur con tu paraguas,
vuelve
al norte con tus dientes de culebra.
Aquí vive un poeta.
La tristeza no puede
entrar por estas puertas.
Por las ventanas
entra el aire del mundo,
las rojas rosas nuevas,
las banderas bordadas
del pueblo y sus victoria.
No puedes.
Aquí no entras.
Sacude
tus alas de murciélago,
yo pisaré las plumas
que caen de tu mano,
yo barreré los trozos
de tu cadáver hacia
las cuatro puntas del viento,
yo te torceré el cuello,
te coseré los ojos,
cortaré tu mortaja
y enterraré, tristeza, tus huesos roedores
bajo la primavera de un manzano.
Cuando yo muera quiero tus manos en mis
ojos:
quiero la luz y el trigo de tus manos amadas
pasar una vez más sobre mí su frescura:
sentir la suavidad que cambió mi destino.
Quiero que vivas mientras yo, dormido, te
espero,
quiero que tus oídos sigan oyendo el viento,
que huelas el aroma del mar que amamos
juntos
y que sigas pisando la arena que pisamos.
Quiero que lo que amo siga vivo
y a ti te amé y canté sobre todas las cosas,
por eso sigue tú floreciendo, florida,
para que alcances todo lo que mi amor te
ordena,
para que se pasee mi sombra por tu pelo,
para que así conozcan la razón de mi canto.
Neruda, Pablo, Oda a la tristeza.
Rapa Nui.
Pablo Neruda.
TEPITO-TE-HENÚA, ombligo del mar
grande,
taller del mar, extinguida diadema.
De tu lava escorial subió la frente
del hombre más arriba del Océano,
los ojos agrietados de la piedra
midieron el ciclónico universo,
y fue central la mano que elevaba
la pura magnitud de tus estatuas
Tu roca religiosa fue cortada
hacia todas las líneas del Océano
y los rostros del hombre aparecieron
surgiendo de la entraña de las islas,
naciendo de los cráteres vacíos
con los pies enredados al silencio.
Fueron los centinelas y cerraron
el ciclo de las aguas que llegaban
desde todos los húmedos dominios,
y el mar frente a las máscaras detuvo
sus tempestuosos árboles azules.
Nadie sino los rostros habitaron
el círculo del reino. Era callado
como la entrada de un planeta, el hilo
que envolvía la boca de la isla.
Así, en la luz del ábside marino
la fábula de piedra condecora
la inmensidad con sus medallas
muertas,
y los pequeños reyes que levantan
toda esta solitaria monarquía
para la eternidad de las espumas,
vuelven al mar en la noche invisible,
vuelven a sus sarcófagos de sal.
Sólo el pez luna que murió en la arena.
Sólo el tiempo que muerde los moais.
Sólo la eternidad en las arenas
conocen las palabras:
la luz sellada, el laberinto muerto,
las llaves de la copa sumergida.
Rima LIII
Gustavo Adolfo Becquer.
Volverán las oscuras
golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus
cristales
jugando llamarán.
Pero aquellas que el vuelo
refrenaban
tu hermosura y mi dicha a
contemplar,
aquellas que aprendieron
nuestros nombres...
¡esas... no volverán!.
Volverán las tupidas
madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y jotra vez a la tarde aún más
hermosas
sus flores se abrirán.
Pero aquellas, cuajadas de
rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
¡esas... no volverán!
Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo
sueño
tal vez despertará.
Pero mudo y absorto y de
rodillas
como se adora a Dios ante su
altar,
como yo te he querido...;
desengáñate,
¡así... no te querrán!
Himno Nacional Mexicano.
Jaime Nuno y Francisco González Bocanegra.
CoroMexicanos al grito de guerrael acero aprestad y el bridón.
Y retiemble en sus centros la tierra,al sonoro rugir del cañón.
Estrofa ICiña ¡oh Patria! tus sienes de olivade la paz el arcángel divino,que en el cielo tu eterno destinopor el dedo de Dios se escribió.Mas si osare un extraño enemigoprofanar con su planta tu suelo,piensa ¡oh Patria querida! que el cieloun soldado en cada hijo te dio.
Estrofa IIEn sangrientos combates los vistepor tu amor palpitando sus senos,arrostrar la metralla serenos,y la muerte o la gloria buscar.Si el recuerdo de antiguas hazañasde tus hijos inflama la mente,los recuerdos del triunfo tu frente,volverán inmortales a ornar.
Estrofa IIIComo al golpe del rayo la encina,se derrumba hasta el hondo torrente,la discordia vencida, impotente,a los pies del arcángel cayó.Ya no más, de tus hijos la sangre,se derrame en contienda de hermanos;sólo encuentre el acero en sus manosquien tu nombre sagrado insultó.
Estrofa IVDel guerrero inmortal de Zempoalate defiende la espada terrible,y sostiene su brazo invencible,tu sagrado pendón tricolor.Él será del feliz mexicanoen la paz y en la guerra el caudillo.porque él supo sus armas de brillocircundar en los campos de honor.
Estrofa VGuerra, guerra sin tregua al que intentede la Patria manchar los blasones,Guerra, guerra, los patrios pendonesen las olas de sangre empapad.Guerra, guerra. En el monte, en el valle,los cañones horrísonos truenen,y los ecos sonoros resuenencon la voces de ¡Unión! ¡Libertad!
Estrofa VIAntes, Patria, que inermes tu hijos,bajo el yugo su cuello dobleguen,tus campiñas con sangre se rieguen,sobre sangre se estampe su pie.Y tus templos, palacios y torres
se derrumben con hórrido estruendo,y sus ruinas existan diciendo:De mil héroes la Patria aquí fue.
Estrofa VIISi a la lid contra hueste enemiga,nos convoca la trompa guerrera,de Iturbide la sacra bandera,mexicanos, valientes seguid.Y a los fieles bridones les sirvanlas vencidas enseñas de alfombra;los laureles del triunfo den sombraa la frente del Bravo Adalid.
Estrofa VIIIVuelva altivo a los patrios hogares,el guerrero a cantar su victoria,ostentando las palmas de gloriaque supiera en la lid conquistar.Tornaránse sus lauros sangrientosen guirnaldas de mirtos y rosas,que el amor de las hijas y esposas,también sabe a los bravos premiar.
Estrofa IXY el que al golpe de ardiente metralla,de la Patria en las aras sucumba,obtendrá en recompensa una tumbadonde brille, de gloria, la luz.Y, de Iguala, la enseña queridaa su espada sangrienta enlazada,de laurel inmortal coronada,formará de su fosa una cruz.
Estrofa X¡Patria, Patria! tus hijos te juranexhalar en tus aras su aliento,si el clarín, con su bélico acento,los convoca a lidiar con valor.¡Para ti las guirnaldas de oliva!¡Un recuerdo para ellos de gloria!¡Un laurel para ti de victoria!¡Un sepulcro para ellos de honor!
Elegía a Ramón Sijé.
Miguel Hernández.
Yo quiero ser llorando el hortelanode la tierra que ocupas y estercolas,compañero del alma, tan temprano.
Alimentando lluvias, caracolasy órganos mi dolor sin instrumento
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.
Un manotazo duro, un golpe helado,un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.
No hay extensión más grande que mi herida,lloro mi desventura y sus conjuntosy siento más tu muerte que mi vida.
Ando sobre rastrojos de difuntos,y sin calor de nadie y sin consuelovoy de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.
No perdono a la muerte enamorada,no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.
En mis manos levanto una tormentade piedras, rayos y hachas estridentessedienta de catástrofes y hambrienta.
Quiero escarbar la tierra con los dientes,quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.
Quiero minar la tierra hasta encontrartey besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.
Volverás a mi huerto y a mi higuera;por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera
de angelicales ceras y labores.Volverás al arrullo de las rejasde los enamorados labradores.
Alegrarás la sombra de mis cejas,y en tu sangre se irán a cada ladodisputando tu novia y las abejas.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
A las aladas almas de las rosasdel almendro de nata le requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,compañero del alma, compañero.
Hombres necios.
Sor Juana Inés de la Cruz.
Hombres necios que acusáisa la mujer sin razón,sin ver que sois la ocasiónde lo mismo que culpáis:
si con ansia sin igualsolicitáis su desdén,¿por qué queréis que obren biensi las incitáis al mal?
Combatís su resistencia,y luego con gravedaddecís que fue liviandadlo que hizo la diligencia.
Queréis con presunción neciahallar a la que buscáis,para pretendida, Tais,y en la posesión, Lucrecia.
¿Qué humor puede ser más raroque el que falta de consejo,él mismo empaña el espejoy siente que no esté claro?
Con el favor y el desdéntenéis condición igual,quejándoos, si os tratan mal,burlándoos, si os quieren bien.
Opinión ninguna gana,pues la que más se recata,si no os admite, es ingratay si os admite, es liviana.
Siempre tan necios andáisque con desigual nivela una culpáis por cruely a otra por fácil culpáis.
¿Pues cómo ha de estar templadala que vuestro amor pretende,si la que es ingrata ofendey la que es fácil enfada?
Mas entre el enfado y penaque vuestro gusto refiere,bien haya la que no os quierey quejaos enhorabuena.
Dan vuestras amantes penasa sus libertades alas,y después de hacerlas malaslas queréis hallar muy buenas.
¿Cuál mayor culpa ha tenidoen una pasión errada,la que cae de rogadao el que ruega de caído?
¿O cuál es más de culpar,aunque cualquiera mal haga:la que peca por la pagao el que paga por pecar?
Pues ¿para qué os espantáisde la culpa que tenéis?Queredlas cual las hacéiso hacedlas cual las buscáis.
Dejad de solicitary después con más razónacusaréis la aficiónde la que os fuere a rogar.
Bien con muchas armas fundoque lidia vuestra arrogancia,pues en promesa e instanciajuntáis diablo, carne y mundo.
Sembrando.
Marcos Rafael Blanco Belmonte.
De aquel rincón bañado por los fulgoresdel sol que nuestro cielo triunfante llena;de la florida tierra donde entre floresse deslizó mi infancia dulce y serena; envuelto en los recuerdos de mi pasado, borroso cual lo lejos del horizonte,guardo el extraño ejemplo, nunca olvidado,del sembrador más raro que hubo en el monte.
Aún no se si era sabio, loco o prudenteaquel hombre que humilde traje vestía;sólo sé que al mirarle toda la gentecon profundo respeto se descubría.Y es que acaso su gesto severo y noblea todos asombraba por lo arrogante:¡hasta los leñadores mirando al roblesienten las majestades de lo gigante!
Una tarde de otoño subí a la sierray al sembrador, sembrando, miré risueño;¡desde que existen hombres sobre la tierranunca se ha trabajado con tanto empeño!Quise saber, curioso, lo que el dementesembraba en la montaña sola y bravía;el infeliz oyóme benignamentey me dijo con honda melancolía:—Siembro robles y pinos y sicomoros;quiero llenar de frondas esta ladera,quiero que otros disfruten de los tesorosque darán estas plantas cuando yo muera.
—¿Por qué tantos afanes en la jornadasin buscar recompensa?— dije. Y el locomurmuró, con las manos sobre la azada:—«Acaso tú imagines que me equivoco;acaso, por ser niño, te asombre muchoel soberano impulso que mi alma enciende;por los que no trabajan, trabajo y lucho;si el mundo no lo sabe, ¡Dios me comprende!
»Hoy es el egoísmo torpe maestroa quien rendimos culto de varios modos:si rezamos, pedimos sólo el pan nuestro.¡Nunca al cielo pedimos pan para todos!En la propia miseria los ojos fijos,buscamos las riquezas que nos convieneny todo lo arrostramos por nuestros hijos.¿Es que los demás padres hijos no tienen?...Vivimos siendo hermanos sólo en el nombrey, en las guerras brutales con sed de robo,hay siempre un fratricida dentro del hombre,y el hombre para el hombre siempre es un lobo.
»Por eso cuando al mundo, triste, contemplo,yo me afano y me impongo ruda tareay sé que vale mucho mi pobre ejemplo
aunque pobre y humilde parezca y sea.¡Hay que luchar por todos los que no luchan!¡Hay que pedir por todos los que no imploran!¡Hay que hacer que nos oigan los que no escuchan!¡Hay que llorar por todos los que no lloran!Hay que ser cual abejas que en la colmenafabrican para todos dulces panales.Hay que ser como el agua que va serenabrindando al mundo entero frescos raudales.Hay que imitar al viento, que siembra floreslo mismo en la montaña que en la llanura,y hay que vivir la vida sembrando amores,con la vista y el alma siempre en la altura».
Dijo el loco, y con noble melancolíapor las breñas del monte siguió trepando,y al perderse en las sombras, aún repetía:—« ¡Hay que vivir sembrando! ¡Siempre sembrando!...»
PEQUEÑA DEL AMOR
Jaime Sabines.
Pequeña del amor, tú no lo sabes,tú no puedes saberlo todavía,no me conmueve tu vozni el ángel de tu boca fría,ni tus reacciones de sándaloen que perfumas y expiras,ni tu mirada de virgencrucificada y ardida.
No me conmueve tu angustiatan bien dicha,ni tu sollozar calladoy sin salida.
No me conmueven tus gestosde melancolía,ni tu anhelar, ni tu espera,ni la heridade que me hablas afligida.
Me conmueves toda túrepresentando tu vidacon esa pasión tan torpey tan limpia,como el que quiere matarsepara contar: soy suicida.
Hoja que apenas se mueve ya se siente desprendida:voy a seguirte queriendotodo el día.
TLALTELOLCO 68
Jaime Sabines.
1
NADIE SABE el número exacto de los muertos,ni siquiera los asesinos,ni siquiera el criminal.(Ciertamente, ya llegó a la historiaeste hombre pequeño por todas partes,incapaz de todo menos del rencor.)
Tlaltelolco será mencionado en los años que vienencomo hoy hablamos de Río Blanco y Cananea,pero esto fue peor,aquí han matado al pueblo;no eran obreros parapetados en la huelga,eran mujeres y niños, estudiantes,jovencitos de quince años,una muchacha que iba al cine,una criatura en el vientre de su madre,todos barridos, certeramente acribilladospor la metralla del Orden y Justicia Social.
A los tres días, el ejército era la víctima de los desalmados,y el pueblo se aprestaba jubilosoa celebrar las Olimpiadas, que darían gloria a México.
2
El crimen está allí,cubierto de hojas de periódicos,con televisores, con radios, con banderas olímpicas.
El aire denso, inmóvil,el terror, la ignominia.alrededor las voces, el tránsito, la vida.Y el crimen está allí.
3
Habría que lavar no sólo el piso; la memoria.Habría que quitarles los ojos a los que vimos,asesinar también a los deudos,que nadie llore, que no haya más testigos.Pero la sangre echa raícesy crece como un árbol en el tiempo.La sangre en el cemento, en las paredes,en una enredadera: nos salpica,nos moja de vergüenza, de vergüenza, de vergüenza.
La bocas de los muertos nos escupen una perpetua sangre quieta.
4
Confiaremos en la mala memoria de la gente,ordenaremos los restos,perdonaremos a los sobrevivientes,daremos libertad a los encarcelados, seremos generosos, magnánimos y prudentes.
Nos han metido las ideas exóticas como una lavativa,pero instauramos la paz,consolidamos las instituciones;los comerciantes están con nosotros,
los banqueros, los políticos auténticamente mexicanos,los colegios particulares,las personas respetables.Hemos destruido la conjura,aumentamos nuestro poder:ya no nos caeremos de la camaporque tendremos dulces sueños.
Tenemos Secretarios de Estado capacesde transformar la mierda en esencias aromáticas,diputados y senadores alquimistas,líderes inefables, chulísimos,un tropel de putos espiritualesenarbolando nuestra bandera gallardamente.
Aquí no ha pasado nada. Comienza nuestro reino.
5
En las planchas de la Delegación están los cadáveres.Semidesnudos, fríos, agujereados,algunos con el rostro de un muerto.Afuera, la gente se amontona, se impacienta, espera no encontrar el suyo:"Vaya usted a buscar a otra parte."
6
La juventud es el temadentro de la Revolución.El gobierno apadrina a los héroes.El peso mexicano está firmey el desarrollo del país es ascendente.Siguen las tiras cómicas y los bandidos en la televisión.hemos demostrado al mundo que somos capaces,respetuosos, hospitalarios, sensibles(¡Qué Olimpiada maravillosa!),y ahora vamos a seguir con el "Metro"porque el progreso no puede detenerse.
La mujeres, de rosa,los hombres, de azul cielo,desfilan los mexicanos en la unidad gloriosa que constituye la patria de nuestros sueños.
LOS AMOROSOS
Jaime Sabines.
Los amorosos callan.El amor es el silencio más fino,el más tembloroso, el más insoportable.Los amorosos buscan,los amorosos son los que abandonan, son los que cambian, los que olvidan.su corazón les dice que nunca han de encontrar,no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos porque están solos, solos, solos,entregándose, dándose a cada rato,llorando porque no salvan al amor.Les preocupa el amor. Los amorososviven al día, no pueden hacer más, no saben.Siempre se están yendo,siempre, hacia alguna parte.Esperan, no esperan nada, pero esperan.Saben que nunca han de encontrar.El amor es la prórroga perpetua,siempre el paso siguiente, el otro, el otro.Los amorosos son los insaciables,los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.Tienen serpientes en lugar de brazos.las venas del cuello se les hinchantambién como serpientes para asfixiarlos.Los amorosos no pueden dormirporque si se duermen se los comen los gusanos.
En la obscuridad abren los ojosy les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábanay su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos,sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevastemblorosos, hambrientos,a cazar fantasmas.Se ríen de las gentes que lo saben todo,de las que aman a perpetuidad, verídicamente,de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua,a tatuar el humo, a no irse.Juegan el largo, el triste juego del amor.Nadie ha de resignarse.Dicen que nadie ha de resignarse.Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,la muerte les fermenta detrás de los ojos,y ellos caminan, lloran hasta la madrugada en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida, a mujeres que duermen con la mano en el sexo,complacidas,a arroyos de agua tierna y a cocinas.Los amorosos se ponen a cantar entre labiosuna canción no aprendida.Y se van llorando, llorandola hermosa vida.
Poema 20
Pablo Neruda.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
En Paz.
Amado Nervo.
Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida,
porque nunca me diste ni esperanza fallida, ni trabajos injustos, ni
pena inmerecida;
porque veo al final de mi rudo camino
que yo fui el arquitecto de mi propio destino;
que si extraje la miel o la hiel de las cosas,
fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas: cuando planté rosales,
coseché siempre rosas.
...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno: ¡mas tú no me dijiste
que mayo fuese eterno!
Hallé sin duda largas noches de mis penas;
mas no me prometiste tú sólo noches buenas;
y en cambio tuve algunas santamente
serenas...
Amé, fui amado, el sol
acarició mi faz. ¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!
Estoy tristeNezahualcoyotl
Estoy triste, me aflijo,Yo, el señor Nezahualcóyotl.
Con flores y con cantosRecuerdas a los príncipes,
A los que se fueron,A Tezozomoctzin, a Quaquauhtzin.
En verdad viven,Allá en donde de algún modo se
existe.¡Ojalá pudiera yo seguir a los
príncipes,llevarles nuestras flores!
¡Si pudiera yo hacer míos los hermosos cantes de
Tezozomoctzin!Jamás perecerá tu nombre,
¡oh mi señor, tú, Tezozomoctzin!Así, echando de menos tus cantos,
Me he venido a afligir,Sólo he venido a quedar triste,Yo a mí mismo me desgarro.
He venido a estar triste, me aflijo.Ya no estás aquí, ya no,
En la región donde de algún modo se existe,
Nos dejaste sin provisión en la tierra,Por esto, a mí mismo me desgarro.
Percibo lo secreto.Nezahualcoyotl.
Percibo lo secreto, lo oculto:¡Oh vosotros señores!
Así somos, somos mortales,de cuatro en cuatro nosotros los hombres,todos habremos de irnos,todos habremos de morir en la tierra.
Nadie en jade,nadie en oro se convertirá:En la tierra quedará guardadotodos nos iremosallá, de igual modo.Nadie quedará,conjuntamente habrá que perecer,nosotros iremos así a su casa.
Como una pinturanos iremos borrando.Como una flor,nos iremos secandoaquí sobre la tierra.Como vestidura de plumaje de ave zacuán,de la preciosa ave de cuello de hule,nos iremos acabandonos vamos a su casa.
Se acercó aquíhace giros la tristezade los que en su interior viven.Meditadlo, señores,águilas y tigres,aunque fuerais de jade, aunque allá iréis,al lugar de los descarnados.Tendremos que desaparecernadie habrá de quedar.